Улыбки со смыслом
Стихи. Юмор, ирония и сатира. Басни. Панк-стихи
Евгений Доставалов (Достман)

© Евгений Доставалов (Достман), 2021

ISBN 978-5-0053-4175-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Необходимость в юморе

Есть юмор – шутка, есть – в укор…

И, может, смысл заложен в нем.

На первый взгляд, лишь слов набор,

Но в каждом слове есть объем.

А, улыбаясь над собой,

Ошибки замечаем мы.

Подшучивая над бедой,

Уходим мы от горя тьмы.

27 февраля 2021 года.

Часть 1. Юмор, ирония и сатира

Я очнулся

         Пятый день. пришел в себя
         В ранних криках воронья…
– Где же я?! В наркологичке? —
         Спрашиваю я у сестрички.

– Нет, мой милый, мой хороший…
         Глянь в окно, ведь день пригожий.
– Так добьюсь ли я ответа,
         В чьи же окна брызжет светом?

         Вроде окна без решетки,
         Значит, точно не в ментовке…
         Очень туго, очень смутно
         До меня дошло на утро —

         Я ж все дни фигню творил,
         Значит, к психам угодил.
         Ну, теперь пошла свобода,
         Только здесь моя работа:

         Время много создавать,
         Мыслить, думать и писать.
         Месяц, я, другой возьмусь —
         До поэмы доберусь…

         Ведь ни что мне не мешает,
         И соседка мне не лает:
         Что не так хожу, кричу,
         Что не так сверлю, стучу —

         Не боится – день прекрасный,
         Превращу я в день ненастный…
         Ну, а так слегка доволен —
         Отдохну от нудных болей.

         За окном поют все птицы.
         Утром колют в ягодицы.
         От таблеток стал мудрее,
         Хоть походка – не по рее…

         Ладно – это первый стих.
         После, как я весь утих…
         Сны хорошие мне снятся,
         Но все ложки мне двоятся.

         Надо мне давно бы было,
         Лечь сюда, чтоб беса смыло.
         Здесь спокойнее молиться
         И писать, что мне присниться.

         Слава Богу, что в моем
         Не оставил горе том:
         Боль творил себе другим —
         От меня досталось им…

         Полежу тут, полечусь,
         Мудрых мыслей наберусь.
         И начну опять творить;
         Словом, строчку я стелить!

8 июля 2015 года.

Брошенная

         А я тогда тебя любила,
         Яичницу в постель носила.
         Ушел к другой, и ты не понял,
         С уходом ты мне сердце отнял.

              А я возьму, найду другого,
              Найду я вовсе не такого.
              Чтоб на руках меня носил,
              И, в общем, чтоб меня любил.

         Но почему, я всё же плачу?
         И не найду я так иначе,
         И гордости не чувствуя в себе,
         Скучаю очень по тебе.

              Но, всё равно, найду другого,
              Хоть не желанного такого.
              Хоть он бы так меня любил,
              В постель яичницу носил…

              А, может, я хочу другого,
              Как ты, наверно, но такого
              Мне в целом мире не сыскать,
              И буду я всегда страдать.

8 ноября 2013 года.

Бабахан

         Я великий из верхов,
         Я высок и властен.
         Мне подносят много даров,
         Так, как я ужасен.

         Но к подаркам равнодушно
         Отношусь я кроме,
         Тех даров, что приумножат
         Мой гарем в притоне.

         Зульфия и Наина,
         Гульчутай и Земфира,
         Сахрида и Каина,
         И младшая Эльтаира —

         Жены все любимые,
         С одной всю ночь подряд,
         Другая меня баюкает,
         А третья надевает наряд.

         Если трудности я встречу
         При желании измен,
         Жен отдам я палачу,
         А себе найду взамен.

         Награжу златой таньгою,
         Поклониться кто мне рад.
         Ну, а, коль не поклонится —
         В растерзание солдат.

         Я богаче всех богатых,
         Но не дам взаймы купцу,
         Если дам, то пятикратно
         Через день отдаст таньгу.

         Ведь я выше всех верхов,
         Боится меня даже пан.
         Потому что я, как бог,
         Зовут меня – Бабахан.

         И в отаре много овнов,
         Много в армии солдат.
         Мне богатство и охрана
         Лета жизни все продлят.

         Не боюсь я ничего,
         Меня охраняет Аллах.
         Но вот, вдруг, старею. Ох – ах!
         Не может быть… Помер я.

18 апреля 1998 года.

В больничке

         Ночь настала во дворе,
         Ну, а я в такой дыре…
         Раньше было веселее,
         А теперь чуть-чуть скучнее.

         Может потому, что время года…
         Не фартит, скорей, погода.
         Сейчас бы лето поскорей,
         Тогда бы было веселей.

         Гулять немного выходил,
         И понемногу пиво пил,
         Не так зимой, как эту водку.
         Теперь, как бы в подводной лодке…

         Пишу, лишь только чем заняться.
         Что ль обкуриться, или обожраться.
         Хотя, и здесь еда не перла…
         А ведь снаружи дел по горло.

         А сигареты будут завтра.
         Пипец наступит скоро тракту.
         Фонарь и снег в окне слезятся.
         А от таблеток все столбы двоятся.

         Быстрей бы доктор отпустил меня.
         Вздохнул свободой тогда я,
         Домой быстрей бы я пришел,
         И новую заботу я нашел.

12 марта 2013 года.

В морге

(Патологоанатом)

         Хорошо работать в морге,
         Режешь, знаешь – не помрет!
         И неважно, как распорешь
         Труп ты вдоль, иль поперек.

         А сошьешь его, неважно,
         Пусть хоть части лишние.
         Вот кишка торчит, зараза!
         Затолкаем в легкие.

         Хорошо работать в морге —
         Не в реанимации!
         Тут закуришь в полную,
         Никто не обижается.

         Только вонь слегка смущает,
         Ну, а, в общем, хорошо!
         Если тело зашиваешь,
         Попадет что, то зашьешь.

         Хорошо работать в морге!
         Можно на день отложить.
         И нет дела, что на полках
         Следом очередь лежит.

22 августа 1994 года.

В наркологической больнице

         Хожу, брожу я по палате,
         По полу тапками шаркая,
         Туда-сюда к окну шагая,
         Все, приближаясь к нужной дате.

         Братва здесь славная попалась…
         Мы потихоньку яблоки грызем,
         За отделением что рвем,
         И, что сестра слегка ругалась…

         Прокапались слегка, проспались…
         Теперь по времени со скуки мрем.
         И сигареты настреляясь,
         Хлеб черный всухомятку с солью жрем.

         А виноваты в этом, только сами,
         Что алкоголем горло заливали,
         Но мы тогда еще не знали,
         Не знали меры, не знали грани.

         Теперь исколоты зады,
         Таблетками заполнили мы рты…
         Не видя света, как кроты,
         Но все же минули беды.

12 сентября 2009 года.

Гробовщик

         Желаю я всем сдохнуть
         В следующем году,
         А так же я желаю —
         Всем сгореть в аду.

         Хочу я, чтоб везде
         Настала пустота.
         Хочу я, чтобы всех
         Затмила темнота.

         Как хочу я этого,
         Я смерти всех хочу.
         Ведь за смерти эти
         Я деньги получу.

         Ведь моя профессия
         Смерти так и ждет.
         Гробовщиком работаю,
         А время ведь идет…

Декабрь 1992 года.

Деньги

         Деньги – дело темное,
         Деньги – дело стремное,
         Ведь без них по улицам
         Ночью не пройдешь.

         Потому что денежки
         Манят всех безденежных,
         И за закоулками
         Мало ль кто стоит…

         Ножичек – под горлышко,
         Пнут ногой под ребрышко.
         Если не дашь денежек,
         То тебе – хана!

         Деньги, деньги —
         Нечистые бумажки.
         В каждой бумажонке —
         Бесовые дела!

         А зайдешь ты к девушке,
         Если ты без денежек,
         Та девушка окажется
         Бой-бабой боевой.

         Ну, а есть захочется,
         Без денег – перехочется.
         Иной раз, в туалет
         Без денег не зайдешь.

         Так, что вы задумайтесь
         И примите к сведенью,
         Что без денег нынче,
         Просто – никуда.

         Деньги, деньги —
         Бесовые бумажки.
         В каждой бумажонке —
         Нечистые дела!

         Ну, а, коль безденежный,
         Нечего бездельничать,
         Начинай работать ты
         Ночью за углом.

         Ведь ночью ходят дельные,
         Порой с большими деньгами…
         Ночью ведь без денег
         Выходить нельзя.

Осень 1992 года.

Дон Кихот

         Я – Дон Кихот Ламанческий,
         В Испании живу.
         Одной лишь Дульсинеей
         Живу я и дышу.

         Мой верный белый конь
         Меня ведет вперед,
         Где море и огонь
         Встают мне поперек.

         Возьму я Санчо Пансо,
         Хотя он на осле,
         Скажу я, если честно,
         Я с ним всегда смелей.

         Громлю я великанов,
         Всех ведмь и колдунов,
         Но изредка болванов
         Объеду стороной.

         Насмешек не терплю я,
         Я прав везде, всегда,
         Когда я возвращаюсь
         В большие города.

         Я с дамами почтенен,
         Хотя люблю одну,
         Я ей служу, ей верен.
         Я – рыцарь наяву.

         Люблю со всеми спорить,
         Но драк – я не люблю.
         Лишь с нечистью повздорю,
         Я смело в бой иду.

         Я – Дон Кихот Ламанческий,
         Пусть говорят, я глуп.
         Во мне кипит дух рыцарства,
         Хотя уже он туп.

3 июля 1996 года.

Едет крыша

         Я сегодня никакой,
         Я сегодня, как больной.
         В голове моей сейчас
         Звук удара в медный таз.

                Крыша едет, крыша мчится,
                Я ее не догоню.
                И, боюсь я, что случится,
                Эту песню не спою.

         Ничего я не хочу.
         Не пойти ли мне к врачу.
         Мыслей я не нахожу,
         Знаю, я с ума схожу.

                Крыша едет, крыша мчится,
                Я ее не догоню.
                И, боюсь я, что случится,
                Эту песнь не допою.

         Не тревожьте вы меня,
         Не в ответе за себя…
         Я хочу один остаться,
         И с собою разобраться.

                Крыша едет, крыша мчится,
                Я ее не догоню.
                И, боюсь я, после песни,
                По конец, с ума сойду.

Май 2000 года.

Если бы…

         Если море бы окрасилось белым,
         Тогда парус казался бы серым,
         Потолок показался бы черным —
         На нем мухи тогда не видать.

                Ох, если бы, не было бы
                Начала у быстрой реки,
                Тогда бы не стало воды,
                Всего тогда не было…

         Если б солнце, вдруг, стало зеленым,
         Подсолнух казался бы красным,
         Тогда кровь отразилась бы синим,
         Ну, а, белым тогда станет негр.

                Ох, если бы, не было бы
                Начала у быстрой реки,
                Тогда бы не стало воды,
                Всего тогда не было…

         Если б стул оказался столом,
         А диван показался ковром,
         Дверь бы тут же стала окном,
         Ну, а, лестницы нет под окном.

                Ох, если бы, не было бы
                Начала у быстрой реки,
                Тогда бы не стало воды,
                Всего тогда не было…

         Если б зло оказалось, вдруг, добрым,
         Бронетанк превратился в бульдозер,
         Зоопарк, он бы стал заповедник,
         Без работы остался бы мент.

                Ох, если бы, не было бы
                Начала у быстрой реки,
                Тогда бы не стало воды,
                Всего тогда не было…

         Если белое казалось бы черным,
         Тогда верх оказался бы низом,
         Потом левое стало бы правым,
         Тогда умным был бы дурак.

                Ох, если бы, не было бы
                Начала у быстрой реки,
                Тогда бы не стало воды,
                Всего тогда не было…

16 апреля 1998 года.

Жена

         Я приду – меня не встретишь,
         На пороге не заметишь.
         Лягу я – ты отвернешься;
         От тебя ведь хрен дождешься…

              Ох, ой, досталась мне жена.
              Такая, вот, сума.

         Утром ты, ведь, не разбудишь,
         Ты меня не приголубишь.
         Завтрак ты не приготовишь,
         На работу не проводишь.

              Ох, ой, досталась мне жена.
              Такая, вот, сума.

         Прихожу я – снова ругань
         Вновь доносится из кухни.
         Запереть тебя туда,
         Чтоб не слышать никогда!

              Ох, ой, досталась мне жена.
              Такая, вот, сума.

         Не даешь футбол смотреть ты,
         Не даешь мне громко петь ты,
         Не даешь бутылку выпить.
         Из окна мне, что ли прыгнуть?

              Ох, ой, досталась мне жена.
              Такая, вот, сума.

         Я спрошу – ты все молчишь,
         Объясняюсь – ты кричишь.
         Дело надо в суд нести,
         И к разводу подвести!

              Ох, ой, досталась мне жена.
              Такая, вот, сума.

26 июня 2003 года.

Златовласка, или сказка об алчности

          Знали сказку про Златовласку,
          Сказка мудрая была.
          Если б в наше время сказка
          Обратилась в явь она,

          То жених златоволосой девки,
          Был богатым навсегда.
          Ведь с шиньоном длинным, редким
          С волос денег греб всегда!

          Если бы со Златовласки точно,
          Иржик стриг и злато плавил,
          Олигархом стал бы стойким,
          И концерном бы заправил…

          Нет уж мудрости в той сказке.
          Мудрым был, лишь тот король,
          Что хотел со Златовласки,
          Куш иметь с волос порой.

          Мне б попалась девка та;
          Я б башку не только сбрил,
          Лысая была, и, в месте… там,
          И подмышками подбрил.

          В общем, дело не в любви
          Было в так ведь сказке той…
          В прошлом правду ты порви;
          Правда, в наши дни, порой…

          Видел автор, что же вскоре,
          Будут волосы на золото менять.
          Значит, есть в той сказке доля,
          Что не можно разорвать.

26 мая 2013 года.

Кремлевская частушка. Железный занавес

         Дом мы строили так долго.
         Хату мы сломали.
         Все ресурсы на постройку
         И все силы дали.

         Дом построили на славу,
         Аж за семьдесят всех лет.
         Но не выйдешь из-за стен —
         Нет дверей, и окон нет.

                Опа! Опа! Россия – не Европа,
                Россия и не Азия:
                просто – безобразие.

        И теперь мы в нем живем,
        Делаем проемы;
        Дыры лупим топором
        Для света и прохода.

        Били-били, колотили,
        Но перестарались.
        Дом свалился, мы упали,
        Бомжами оказались.

                Опа! Опа! Россия – не Европа,
                Россия и не Азия,
                как в проруби болтается.

         Так зачем же этот дом
         Мы все воздвигали?!
         Лучше б жили в хате той —
         Век бы не упали.

                Опа! Опа! Россия – не Европа,
                Россия и не Азия;
                Глупостью объятая!

2 июля 1996 года.

Кривая мозгокрутка…

         Кривая мозгокрутка
         Рабочей головы
         Приводит к перекрутке
         Умственной резьбы.

         Несчастья и покоя;
         Мне глупость – в барабан,
         И мысли мне покроет
         Сиреневый туман.

         Прикидка по спирали…
         Я упираюсь в тень.
         Мне всё же скрежетали,
         Теперь пустой я пень.

         Быть может, перегрелся,
         Или совсем замерз.
         Желудок мой наелся,
         А я – трухлявый тёс.

         Промокшее сознанье
         Меня ведет в обрыв,
         Но чудное признанье
         Мне приготовит взрыв.

         Пролет мой над нирваной
         Я не остановил.
         Душой немного рваный;
         Об сердце зацепил.

         И вывалилось нечто,
         Что так мешало мне,
         Жить думою беспечной,
         Хотя бы при луне.

         Кончать перегружаться…
         Пришла пора отстать,
         Тупизьмом заниматься,
         А лечь в кровать и спать.

26 июня 2013 года.

Кроссворды

         Не люблю гадать кроссворды,
         Слишком умные они.
         Хоть, и знаю, я не гордый,
         Впустую этим лишь проходят дни.

         Где-то, что-то, как-нибудь?..
         Быть знатоком бессмысленно.
         Что тебя интересует,
         То искать осмысленно.

         Все равно всеведущим
         Не во власти быть…
         Лучше быть заведующим,
         Так, чего-нибудь.

         Или, словом, пекарем,
         Механиком, шахтером,
         Можно, даже, лекарем
         Решать порой кроссворды.

         Но это все развитие,
         Для меня, порой,
         Ведет к мозгокрутительству
         Под черепной корой.

         Почитал бы лучше я
         Книги с умной темой.
         И не мучил я себя
         Кроссвордной теоремой.

         Говорят, что развивают
         Мозг – развитие ума,
         Для такого испытанья,
         Нужно книг прочесть сполна,

         Просмотреть немало фильмов,
         И актеров не забыть,
         Чтобы в клеточках, в линейку
         Буквы вставить и закрыть.

         Нет, не для меня уж тема;
         Лишнее мешает жить.
         Для меня одна проблема:
         От ума с ума сойти.

         Но решает каждый сам,
         Для себя решение…
         Кто сканворд решает сам —
         Тому и уважение.

5 июня 2013 года.

Мент

         Говорят, что мент – легавый,
         Ну, какой же я урод?!
         Почему так ненавидит
         Всю ментуру наш народ?

         Вроде, я такой, как все,
         Также пью я и курю,
         В туалет, как все, хожу,
         Ходить «налево» я люблю.

         Ненавижу жен коварных,
         И зловредных очень тещ.
         А, когда бывает надо,
         Стащишь что-нибудь, сопрешь.

         Раз я был знаком однажды
         С очень опытным вором.
         Мы на дело с ним ходили,
         Ордер доставал на взлом.

         Не по делу, не приказу,
         По своим делам не раз,
         Брал рабочую машину,
         Угонял я свой «УАЗ».

        Почему я мент легавый?
        Ну, какой же я урод?!
        Почему так ненавидит
        Всю ментуру наш народ?

Сентябрь 1992 года.

Мише из шестой…

         Справедливый, крепкий парень,
         Хоть немножечко больной.
         Я его не понимаю:
         Не в понятиях такой.

         То он грубый, то веселый,
         Но его слегка боюсь,
         Ведь его же массой тела
         Он придавит, признаюсь.

         Но я чувствую, что пухом,
         Добротой душа полна…
         Себя держит строгим духом,
         Все же видится она.

         Голос, как у командира,
         На плацу, чтоб так орать.
         Заломать он с силой может…
         Или буйного связать.

         Мы лежим в одной больнице,
         Не простой – психической.
         А ему такая сила,
         Ведь нужна фактически.

         Что могу еще сказать?!
         Ничего, наверно…
         Взгляды разные – не брать,
         Да, и личность верно…

5 июня 2013 года.

Мишка

         Мишка по лесу гулял,
         Мишка шишки собирал.
         Шишка с дерева упала
         И на голову попала.

         Он за голову схватился,
         Не на шутку рассердился.
         И от злости чтоб не лопнуть,
         Он решил ногою топнуть.

         Этот смысл, ведь я не ржу,
         Он понятен и ежу;
         Не хрен по лесу гулять,
         Не хрен шишки собирать.

25 октября 1996 года.

Мой гуру Сёко

         Хари Кришна, хари Рама,
         Хари Будда, Хари Лама,
         И мой гуру.

         Медитируют все йоги,
         Поднимают кверху ноги,
         И мой гуру.

         И, как часто, утром рано
         Входят все они в нирвану,
         И мой гуру.

         И встречаются в астрале,
         Слышат все там трали-вали,
         И мой гуру.

         А потом всем дурят бошки,
         Заселяют в души вошек,
         И мой гуру.

         И, в итоге, травят газом
         Лохов всех, они – заразы!
         И мой гуру!

19 июля 1995 года.

Наркоманы

          Кто такие наркоманы?
          Это конченные «маны».
          Кто на иглах, на таблетках,
          Кто БФ крутит на ветках,

          Кто «Момент» на сверла крутит,
          Кто в пакеты его мутит,
          Травку курит; анашу и шмаль,
          Коноплю, марихуану, всякую, короче, дрянь.

          Лучше бы конфеты ели,
          Или грызли семечки,
          Дабы, в худшем, сигареты…
          Вместо мути всякой этой.

          Иль чифиру замутили,
          И по кругу его пили,
          Но ни как, не героину,
          Опиум в иглу, в нос кокаину…

          Лучше спортом… И на лыжи!
          Летом в беге лесом дышим.
          В общем, вы не мучайте себя.
          Жизнь прекрасна – вся Земля!

27 мая 2013 года.

О шлюхах

         Буду я писать о шлюхах,
         Как бессовестны они,
         Но, ведь, как без них мужчинам,
         Чьи, ведь, жены не дают, иль не верны.

         Древняя профессия у этих женщин,
         Но, средь них, такие есть,
         Ни за деньги, без на то причин,
         Отдаются, словно жесть.

         Секс для них ведь, так забава,
         Словно пиво для парней.
         Но с такими, так зараза,
         ВИЧ схватить вполне втройне!

         Так, что жены, целиком,
         Нами все любимые,
         Подавайте мужикам
         Не только голубцы ленивые…

         Если паре уж за тридцать,
         Если дать уж лень давно,
         Что же будет бедный «рыцарь»?.. —
         Идет к шлюхам все равно.

         Но такой жестокой долей;
         Очень близко до развода…
         Почему детей так мало?! —
         Не придерживаются того кода:

         Кодекс есть ведь о семье,
         О рождении, о сексе,
         О любви на стороне —
         Шлюхи там, в большой вине.

27 мая 2013 года.

Ода яйцам

         И, вот, опять мне ночь неймется,
         И, как всегда, сажусь писать.
         О чем? Да, о чем придется.
         Слога мне рифмой составлять.

         Вот, например, о птичьих яйцах.
         Всем миром, издревле веков,
         Нуждались в разных яйцах.
         Ведь, это что – пища богов;

         Лишь страусиное могло одно,
         Ведь накормить пол племя.
         А целых пять, к примеру, в печь на дно…
         Бекона не хватило б в наше время.

         Сырые яйца возбуждают,
         Но, говорят, в них сальмонелла есть,
         Для голоса их все же принимают,
         Чтобы не запоролась песнь.

         О, вы, яичница, омлеты,
         И, гоголь-моголь вместе…
         Ведь добавляют их в котлеты,
         В блины, в крема и в тесто.

         О, в яйцах жизнь и сила,
         И кальций, и белок.
         Калорий чтоб хватило,
         Употребляем впрок.

1 октября 2014 года.

Приветствие на автоответчик

         День добрый, господа!
         Сейчас я занят, как всегда.
         Оставьте сообщенье,
         Иль SMS для чтенья.

25 августа 2003 года.

Просящий милостыню

          Тихий мирный идиот,
          Он молчит и не поет.
          Потому что точно знает,
          Что его не понимают.

          Весел он в душе всегда,
          И в душе его весна.
          Люди все его обходят,
          И ума в нем не находят.

          Он же чувствует себя,
          Круче солнечного дня.
          По ночам лежит в колодцах,
          Ест попало, что придется.

          В церкви он всегда блаженный.
          Под дверьми со всеми нежный.
          После службы он с деньгою,
          Ходит он за поллитрою.

          И опять потом сидит
          Возле рынка и молчит.
          Протрезвеет, и опять
          В храме просит он на «пять».

          Разве это нищий БОМЖ,
          Он умнее всех тех «рож»,
          Что стоят у ресторана…
          И получше он «стахана».

14 марта 2013 года.

Пьяные медведи

          Пьяные медведи —
          Это вам не шутка.
          Если это крэзи,
          Могут самокрутку

          Закрутить медведи…
          Как-то раз на пьянку
          Я попал к медведям,
          Оказалась пьянка,

          Вовсе и не пьянка —
          Сибирские соседи.
          Просто, они в шкурах
          Загнанных медведей.

          Ох, уж эта пьянка,
          До чего доводит?!
          Отличить якута,
          По тайге, что бродит,

          Вовсе не возможно…
          Если ты нетрезвый —
          Все тебе возможно;
          Показаться резвый,

          Страшный и зубастый,
          Пьяный, меховой,
          Когтистый и глазастый
          Медведь дикий лесной.

28 мая 2013 года.

Работа

         Моя наскучила работа,
         Она дана для идиота.
         Ты сколько палку не крути,
         Желанье в сон скорей уйти.

         Начальник тоже деревянный,
         Дубовый, что ли, окаянный,
         Все требует скорей доделать…
         Ох, наглости в нем – нет предела!

         Обед – не скоро, жрать охота.
         И время тянет, как болото.
         Башка нагрелась, словно бойлер…
         Сейчас бы жаренную бройлер,

         Да под рюмашку коньячка,
         Шампур хороший шашлычка!
         В ушах гудит, в желудке ноет,
         Домой хочу, сейчас завою.

         Ох, кто придумал так работу?
         Она прилипла, как икота.
         Мне б деньги приходили так,
         А ты лежишь, и все – тик-так!

2 февраля 2013 года.

Смысловой разгром

         Привет, салют, здорово!
         Я новый начал свет.
         Перевернулось, словно
         Времен теперь всех нет!

         Я радостен, я плачу,
         Смеюсь, и страшно мне,
         Не вижу, и не бачу
         Я пятна на луне.

         Глаза мои заплыли,
         И уши заложило.
         Отверстие открыли,
         Чтоб чувство не забылось.

         Тупая непохожесть
         За окнами дождя.
         Но все же мне дороже,
         С ума сходить бредя.

         Я вынужден… Я сломан,
         Как стройная сосна.
         Я вытянут и свернут,
         Лиана, как длинна.

         Я кактус при дороге
         Возьму и разбросаю.
         Я идиот в неволе,
         Ведь слов не открываю.

         Пресыщен я путями;
         Шоссе – не подавай!
         Я шпалами петляю…
         Шарады задавай!

         Я немощен и силен,
         Руки не подниму,
         Но мыслями я ширен —
         Идею завернул!

         Тихонько речи тают,
         И умолкает глас.
         Слова все затихают.
         Задумчивость сейчас.

         А звезды не похожи
         На солнце все подряд.
         Не все они дороже,
         Как злато не блестят.

         Вот круто завернул…
         Но это все – туфта!
         Уж лучше б я уснул…
         И это – ерунда!

         А что, если, я взял бы…
         Но не возьму сейчас.
         Ведь у меня не видит
         Во лбу тот третий глаз.

         И все же очень скучно
         Писать мне мутоту.
         Потом я, чем-то круче,
         Заполню пустоту.

15 сентября 2002 года.

Сторож

         Я сижу, сторожу
         Заводской склад.
         И собакам бросаю кости.
         И на небо гляжу,
         Мечтаю найти где-то клад,
         Хотя бы не меньше горсти.

         Это только мечта…
         Заводской ведь оклад
         Хватает всего лишь на кости,
         И еще для кота
         Кусок небольшой, я не рад,
         Что некого звать мне в гости.

         И сижу я с ружьем,
         Смотрю я собакам в пасти,
         Сколько могут сожрать эти твари…
         Их глаза говорят: «Сожрем,
         Только давай нам кости,
         И, что дефицита не знаем».

         И, вот, я сижу,
         Обмокнув кусок сухаря
         В чашку с водою холодной.
         И на небо гляжу,
         Как там догорает заря,
         Стал воздух вечерний холодный.

Лето 1992 года.

Тараканы

         Тараканы, тараканы,
         Тараканы в унитазе,
         Тараканы и под ванной,
         Тараканы в ночной вазе,
         Тараканы на столе.

         Насекомое такое,
         Вовсе, прямо не простое;
         Не живут так на просторе,
         Но живут у нас все в доме,
         И, конечно, в голове.

         Их травить – такая пакость.
         Не сдыхают – вот, ведь, наглость.
         Размножаются на – «так есть»…
         Мелкость, рыжесть и нахальность!
         Так же бегают во тьме.

         Кстати, насекомое то древне,
         Даже в каменной деревне
         Бегали в запасах зимних,
         По слонов объедкам бивней
         И по каменным стенам.

         Тараканы, тараканы —
         Нет для вас такой отравы…
         Лезут всячески в изъяны,
         Потому что осторожны…
         Эти твари – навсегда!

22 марта 2013 года.

Храпун

Достал меня храпун великий.

Храпит он ночью, даже днем.

Его б в медвежью берлогу

Засунуть мартовским деньком…

Башка трещит, все тело ломит,

И продыху ушам он не дает…

Наверно, буйвол сон весь сломит

Его – навряд ли, даже, если слон придет.

На всю палату перфоратор

Из его горла тарахтит…

Ведь он же спит, храпун проклятый,

И храп его – не победить!

Да, храп – фиговая вся штука;

Когда не ты храпишь, а кто другой.

Как жинка спит с ним?! Это ж – мука!

Не раз, наверно, грохала сковородой.

Ему-то хорошо, он весь в блаженстве,

А мне-то, каково все это слушать?!

Мне б, хоть на час иметь сон в совершенстве…

Но вряд ли… Не помогут мне беруши.

Мой милый друг, Сергей, тебе я это посвящаю…

Теперь же спать тебя вперед я лягу.

Хоть ты в баклуши бей, не слышу, и не знаю!