1. Besichtigung des Grauens

2. Ein unfähiger Einbrecher

3. Hausbesetzung für Anfänger

4. Barbecue-Frühstück

5. Freundliche Übernahme

6. Ruhe und Frieden und Langeweile

7. Überredungskunst

8. Ein miserabler Mitbewohner

9. Lügengespinste

10. Schuld

11. Schweigen im Hause

12. Gesprächspause

13. Die Wochenendplanung

14. Trainingstag

15. Frisch geduscht

16. Ein fauler Samstag

17. Psychisch einwandfrei

18. Ein annehmbares Abendessen

19. Montag

20. Entlarvt

21. Ungeschickte Themenwahl

22. Berichte

23. Gemein und fies

24. Heimkehr

25. Der peinlichste Abend aller Zeiten

26. Ekstase

27. Ein alter Schmerz

28. Das Gift der Vergangenheit

29. Ungebetener Besuch

30. Ausharren

31. Wartezimmerblues

32. Ein letzter Tag

33. Weihnachtsfunkeln

34. Letzte Nacht

35. Abschied

36. Ein überfälliges Treffen

37. Überraschung

38. Epilog

Liebe Bayern,

es tut mir leid.

Impressum

Das Monster im 5. Stock

Text Copyright © 2019 Regina Mars

Alle Rechte am Werk liegen beim Autor.

Regina Mars

c/o

Papyrus Autoren-Club,

R.O.M. Logicware GmbH

Pettenkoferstr. 16-18

10247 Berlin

regina@reginamars.de

www.reginamars.de

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung/-illustration: Regina Haselhorst

Die Handlung und alle handelnden Personen sind frei erfunden. Jegliche Ähnlichkeit mit lebenden oder realen Personen wäre rein zufällig.

Reale Personen wären auch vernünftig genug, Safer Sex zu praktizieren, im Gegensatz zu den Fantasiegestalten in diesem Roman. Die müssen sich darum keine Sorgen machen, da es sie nicht gibt.

1. Besichtigung des Grauens

Schwitzende Leiber drängten sich an Wastl. Eine Schulter rammte sein Schlüsselbein, eine Hand streifte seinen Hintern, aufgeregtes Keuchen drang in sein Ohr. Stimmen schwollen zu einem undefinierbaren Geräuschteppich an. Schweißgeruch vermischte sich mit dem nach Parkettpolitur.

Wenn ich die Augen fest schließe, kann ich mir einreden, ich wäre auf einem Konzert, dachte er. Oder auf meiner ersten Gangbangparty. Gibt es sowas in München?

Leider war er auf einer Wohnungsbesichtigung. Die mietwilligen Horden hatten die Frau von der Hausverwaltung zwischen Küche und Bad in eine Ecke gedrängt und redeten auf sie ein.

»Ich putze saumäßig gern«, brüllte ein Mann, der Wastl an seinen alten Nachbarn, den Elektriker-Toni, erinnerte. »Daheim wienere ich jeden Tag die Treppe blitzeblank.«

»Das ist schön«, sagte die Frau von der Hausverwaltung. Trotz des sorgfältig aufgetragenen Make-ups ähnelte ihre Haut inzwischen der weißen Tapete hinter ihr. Die Sonnenbrille zitterte in ihren strohgoldenen Haaren. »Aber wir beschäftigen einen Reinigungsdienst …«

»Meine Eltern bürgen für mich!«, rief ein junger Kerl dazwischen. Student, wenn Wastl die kunstvoll chaotische Frisur, den nervösen Blick und die schwindende Akne richtig deutete. Die Akne war auf dem Rückmarsch, der Student nicht. »Sie sind beide Beamte. Lehrer. Ich würde sagen, ich bin total wie die, echt pflegeleicht. Ich mag überhaupt keine Partys und … Mann, hör auf zu schubsen, du Miststück!«

Die winzige Frau, die ihn zur Seite gedrängt hatte, beachtete ihn nicht. Sie packte die Hausverwaltungsfrau mit beiden Händen an den Schultern. Grob. Silbern lackierte Krallen gruben sich in den cremefarbenen Blazer.

»Ich brauche die Wohnung!« Speicheltropfen flogen. »Bitte, das ist die fünfundsechzigste Besichtigung und ich muss übermorgen ausziehen!«

Die Hausverwaltungsfrau machte sich los. Schweiß glänzte auf ihrer faltenfreien Stirn.

»Danke für Ihr Interesse«, sagte sie. »Aber ich muss alle Interessenten begutachten. Bitte legen Sie Ihre Bewerbungsunterlagen auf den Tisch dort und verlassen Sie die Wohnung, sobald Sie alle Zimmer besichtigt haben. Es nützt Ihnen nichts, sich mir vorzustellen. Ich bin nicht die, die entscheidet!«

»Ja, aber Sie könnten doch ein gutes Wort für mich einlegen, oder?« Die Silberlackierte blickte flehend. »Das können Sie bestimmt.«

»Nein, kann ich nicht.« Die Hausverwaltungsfrau straffte sich und betupfte ihren Hals. »Die Bewerbungsunterlagen. Auf den Tisch. Bitte.«

Das funktionierte. Murrend schlichen die Massen durch die Wohnung, legten ihre Mappen auf den immer höher wachsenden Stapel und zogen weiter. Wie immer. Wastl sah, wie ein gutgekleideter Mann den Großteil des Stapels einsteckte, als gerade niemand anders schaute, und ihn in den Papierkorb im nächsten Flur warf. Unauffällig hob Wastl die Mappen heraus und legte sie zurück auf den Tisch. Seine drapierte er gleich obendrauf. Dann hätte er gehen können.

Das ist deine letzte Chance. Mach was.

Bewerbungssituationen waren ihm zuwider, aber er musste einfach etwas tun. Mit einem flauen Gefühl im Magen dachte er an den Rucksack, der unter seinem Schreibtisch auf der Arbeit lag. Heute Morgen hatte er aus dem Hostel ausziehen müssen. Er hatte gedacht, dass ein Monat reichen würde, um in München ein Heim zu finden. Ein WG-Zimmer, eine eigene Wohnung. Irgendetwas. Aber alles, was er bisher vorzuweisen hatte, waren 87 Absagen und ein überzogenes Bankkonto. Also straffte er sich und ging auf die Hausverwaltungsfrau zu. Sie tippte auf ihr Handy ein. Ihre Körpersprache war so einladend wie ein stacheldrahtbewehrter Zaun mit Selbstschussanlage.

»Servus.« Er räusperte sich.

Sie brummte etwas Unbestimmtes und tippte weiter. Er konnte sie verstehen. Aber er war verzweifelt.

»Ich wollt fragen, ob's … irgendetwas gibt, was man tun kann, um … Ich mein, was ist denn wirklich wichtig, um eine Wohnung zu bekommen? Ich versuch's schon seit vier Wochen und hab keinen Erfolg gehabt.«

»Da geht es vielen wie Ihnen«, sagte sie und sah auf. »Trösten Sie sich, damit stehen Sie nicht alleine …« Sie zögerte. Ihr Blick scannte sein verzweifeltes Lächeln, die breiten Schultern in der billigen Jacke und die Haare, die keinen Friseur mehr gesehen hatten, seit er seine Heimat verlassen hatte. Interesse flammte in ihren hellen Augen auf. Eindeutiges Interesse. »Nun, es gibt einige Faktoren, die Ihre Bewerbung hervorheben könnten. Haben Sie einen Bürgen?«

»Nein.« Der böse Kloß schnürte seinen Hals ab. Wie immer, wenn er sich daran erinnerte, wie allein er war.

»Niemanden?« Eine perfekte Augenbraue hob sich. »Keine Onkel, Tanten … Großtanten?«

»Nein«, sagte er. »Niemanden.«

»Ah.« Ihr Mund wurde schmaler. »Aber die Kaution von 3300 Euro könnten Sie schon aufbringen?«

»Da müsst ich um Ratenzahlung bitten.« Er versuchte es mit einem weiteren Lächeln. Doch er wusste, dass er verloren hatte. Das Licht hinter ihren Augen war erloschen.

»Das sind leider keine guten Voraussetzungen.«

»Ja, ich weiß.« Er seufzte. »Vielen Dank, trotzdem. Für die Auskünfte.«

»Bitte, bitte.« Statt sich wieder ihrem Handy zuzuwenden, legte sie den Kopf schief und lächelte. Sie hatte kleine, scharfe Zähne. Wie ein Marder. »Hast du heute Abend Zeit? Kann ich Du sagen? Ich kann dir die Wohnung nicht geben, aber ich könnte dir helfen, deine Unterlagen etwas aufzupolieren. Um neun im Brotlos?«

Wastls Hände wurden schwitzig. Das war eine Anmache, oder? Das war ganz bestimmt so ein … so ein Spruch mit den Unterlagen … Doch was, wenn sie ihm helfen konnte?

Nein, sagte seine Mutter in seinem Hinterkopf. Auf sowas lass dich nicht ein, Wastl. Das bereust du nachher nur. Die nette Frau nutzt du nicht aus.

»Oh, ich … ich muss spät arbeiten«, behauptete er, räusperte sich und flüchtete. Seine Wangen brannten. Daheim in Würzen hatte sich ab und zu mal eine für ihn interessiert, aber nie hatte eine Frau ihn so direkt eingeladen. Nicht, dass er das gewollt hatte. Deshalb war er ja in die Stadt gezogen. Um den blöden Fragen von seinen Freunden zu entgehen, die stets wissen wollten, wann er denn endlich eins der armen Mädels erhören würde. Würde er nämlich nicht. Würde er nicht können.

Sobald ich eine Wohnung hab, geht's los, hatte er gedacht. Dann treff ich einen Kerl nach dem andren. Dann hol ich alles nach, was ich verpasst hab.

Verpasst hatte er eine ganze Menge. All die heimlichen Knutschereien beim Scheunenfest, hinterm Fußballplatz und im Bus zum Gymnasium. All die wilden Dinge, von denen seine Kumpels ihm erzählt hatten, oder eher: nicht erzählt hatten.

»Na, das war halt so … Na du weißt schon, Wastl. So richtig mit Liebe und so«, hatte der Edi wenig hilfreich gestammelt, nachdem es mit seiner Freundin endlich zur Sache gegangen war.

Nein, Wastl wusste es nicht. Klar, übers Internet hatte er Männer kennengelernt. Aber die paar, die er getroffen hatte, in einem verschämten kleinen Hotel an der B12, die waren gewesen wie er: Schwindler, Mogelpackungen. Familienväter waren darunter gewesen und sogar ein Pfarrer. Aber diese Heimlichtuerei war …

»Na, hat's geklappt?«, fragte eine säuerliche Stimme am Fuß der Treppe.

Wastl fuhr herum. »Wos soll geklappt haben?«

Es war ein hagerer Mann, Mitte vierzig, der ihn böse anstarrte. Der war eben auch durch die Wohnung geschwemmt worden. Aber Wastl war sicher, dass er ihm nichts getan hatte.

»Na, der Ische von der Hausverwaltung schöne Augen zu machen. Hast du Erfolg gehabt, Schönling?«

»I, äh, ich?«

»Ja, du. Unfair ist das. Wenn so ein Adonis wie du die Olle mal richtig …«, der Mann machte eindeutige Bewegungen mit Händen und Hüften, »hernimmt, dann legt die bestimmt ein gutes Wort bei der Hausverwaltung ein. Wenn sie dich nicht gleich mit nachhause nimmt. Hat sie dir 'ne feste Bleibe in ihrer Möse angeboten?«

»Nah«, sagte Wastl. »Will ich auch gar nicht. Aber falls ich dich mal so richtig hernehmen soll, sag Bescheid. Ich steh auf greisliche Arschköpfe.«

Die Antwort war Schweigen. Und eine heruntergeklappte Kinnlade, sowie Tischtennisball-Augen. Glücklich, dass heute immerhin etwas geklappt hatte, zog Wastl die Tür auf und trat ins Freie.

***

»Na, Blondchen? Wie lief die Besichtigung?« Vronis Atem schlug ihm ins Gesicht. Bierbraten-Atem. Die ganze Finanzbuchhaltung war heute im Löwenbräukeller eingekehrt. Nur Wastl war mal wieder auf Wohnungsjagd gegangen.

Wastl brummte etwas Unverständliches. Er versuchte, professionell und schwer beschäftigt auszusehen. Aber das beeindruckte Vroni nicht. Ihre mehrfach beringte Hand blieb auf seiner Stuhllehne liegen. Sie drehte sich sogar um und brüllte durchs halbe Büro.

»Jutta, hast du nicht was für das Blondchen? Das Kerlchen hat immer noch keine Wohnung!«

»Ach wo! Das tut mir ja leid.« Juttas Augen, treu und schön wie die einer Kuh, sahen Wastl an. Er räusperte sich.

»Kein Problem«, behauptete er. »I … Ich find schon was.«

»Der arme Kleine.« Jetzt wagte Vroni es auch noch, ihm die Haare zu tätscheln. »Sag mal, Adelheid, war über euch nicht ein Zimmer frei?«

War es das? Wastl drehte sich um, aber Adelheid schüttelte den Kopf. »Da ist schon wer eingezogen. Die Wohnung war so schnell weg, das glaubt mir keiner. Drei Stunden hat's gedauert, meint die Sluzalek von nebenan.«

»Ach so.« Wastl unterdrückte ein Seufzen und zuckte männlich mit den Achseln. »Na dann …«

Innerlich weinte er. Aber das konnte er sich nicht anmerken lassen. Die restlichen Finanzbuchhalter, oder eher Finanzbuchhalterinnen, behandelten ihn sowieso schon wie einen kleinen Bruder. Einen leicht verblödeten kleinen Bruder. Er war der einzige Mann in der Abteilung, und mit seinen dreiundzwanzig Jahren maximal halb so alt wie die anderen. Ernst genommen zu werden war ein Ding der Unmöglichkeit.

»Ach, Blondchen.« Noch ein Haarwuscheln, dann ging Vroni endlich weiter. »Nicht traurig sein. Das wird schon irgendwann.«

»Kein Problem«, wiederholte er. »Ich hab ja noch ein paar Wochen.« Genau in diesem Moment stieß sein Fuß gegen den Rucksack unter seinem Schreibtisch. Heute Morgen war er extra als Erster gekommen, damit niemand das Ding sah. Damit niemand ahnte, dass er ab sofort obdachlos war. Klar, er hätte Jutta oder Vroni (oder Adelheid oder Rita oder Gitte oder Susanne) fragen können, ob er ein, zwei Wochen auf ihrem Sofa pennen konnte. Aber dann wäre er nie aus der Verblödeter-Kleiner-Bruder-Nummer rausgekommen. Daran hätten sie ihn noch erinnert, wenn er in 40 Jahren die Firma verlassen hätte, mit Buckel, Arthritis und goldener Uhr. Obwohl, dann wäre Vroni ja schon fast hundert … Nicht, dass sie sich davon abhalten lassen würde, vorbeizukommen, ihm über die Glatze zu rubbeln und ihn Blondchen zu nennen.

Wastl sah ihrem hennaroten Schopf und ihrem weinroten Strickpulli nach und seufzte.

Arbeite, Junge, dachte er. Heulen kannst du nachher. Wenn du unter dem Schreibtisch pennst.

Obwohl, der Teppich im Meetingraum wirkte so schön weich. Das war bestimmt die bessere Wahl.

Den ganzen Nachmittag über hoffte er auf ein Wunder. Eine Mail. Einen Anruf von einer der 36 Hausverwaltungen, deren Antwort noch ausstand. Es kamen drei Absagen. Bei jeder Mail hielt er den Atem an, nur um einen Mund voll Enttäuschung zu kassieren. Egal. Das würde werden. Irgendwie.

Der Siebermann-Verlag, sein neuer Arbeitgeber, war von mittlerer Größe. Zwei Stockwerke des altehrwürdigen Barockgebäudes nahm er ein. So altehrwürdig, dass es immer ein wenig nach Staub und altem Bohnerwachs roch.

Überstunden waren die Ausnahme und so leerte sich das Büro schon gegen fünf. Immer mehr Deckenlampen gingen aus. Wastl konnte durch die Glaswand ihres Büros sehen, wie es allmählich dunkel wurde. Vor den Fenstern war längst alles Licht verschwunden. Nur die Weihnachtsdeko des Büros gegenüber blinkte und glitzerte aggressiv. Es war viel zu früh für die rot-grüne Pracht. Sie hatten doch erst November. Ein dickbackiger Weihnachtsmann grinste ihm zu und erinnerte ihn daran, dass dies das erste Weihnachten ohne Mama sein würde. Er schluckte.

Nein. Verzweifeln ist für Feiglinge, das hatte seine Mutter ihm eingebläut. Er würde sich nicht davon verrückt machen lassen, dass er Weihnachten ganz alleine unter einer Brücke verbringen würde … Er schüttelte sich.

»Alles wird gut«, flüsterte er, obwohl er längst der Letzte in der Abteilung war. »Du packst das. Der Kullberger Wastl lässt sich nicht unterkriegen. Merkt euch das, ihr Großstädter.«

***

Der Teppichboden im Meetingraum roch nach Zitronen-Lufterfrischer und Gummisohlen. Wastl streckte sich darauf aus. Die Tasse Früchtetee aus der Küche stellte er auf seinem Bauch ab. Sie wärmte fast so gut wie eine Bettdecke. Zumindest, wenn man sich das ganz fest einbildete. Und die verstaubten Kekse, die in einer Schale auf dem Tisch standen, waren beinahe ein vollwertiges Abendessen, also, auf jeden Fall waren sie gratis und er war pleite.

Gute Nacht, dachte er. Morgen wird alles besser.

Der Duft des Früchtetees vermischte sich mit dem Bürogeruch nach Plastikvorhängen und verbrauchter Luft. Das Summen aus dem Serverraum nebenan klang wie rauschender Wind. Fast war es ein wenig heimelig. Fast. Wehmütig trank Wastl den Tee und machte die letzte Deckenlampe aus. Obwohl er todmüde war, schlief er lange nicht ein.

***

Das Licht flackerte und stach in seine Pupillen wie Glassplitter. Wastl fuhr hoch.

»Wos …« , begann er, dann sah er die Frau in der Tür. Ihre braunen Augen starrten ihn an. Sie war mager, trug ein schillernd grünes Kopftuch und wirkte einen Moment lang genau so erschrocken wie er. Dann verdüsterte sich ihr eichenholzfarbenes Gesicht.

»Wos machst du denn do?«, herrschte sie ihn an. »Du kannst doch do ned penna, du Oarschwichtl!«

Wastl starrte sie an. »Entschuidigung, i dochte …« Dann erinnerte er sich daran, dass die Vroni ihn ermahnt hatte, hochdeutsch zu sprechen, solange er in der Firma war. Ach ja, und er erinnerte sich daran, dass sie irgendwas von der nächtlichen Putztruppe erwähnt hatte, und dass die nie richtig saubermachten. Daran hätte er wirklich denken können.

»Entschuldigung«, begann er erneut. »Ich dachte, es wäre nachts keiner da. Sehen Sie, ich habe meine Wohnung verloren und ich wusst nicht, wo ich schlafen soll, da dachte ich, es merkt keiner, wenn ich ein, zwei Nächte hier …«

»Arbeidest du hier?« Sie verschränkte die Arme vor der schmalen Brust.

»Ja«, sagte er wahrheitsgemäß und hoffte, dass das morgen auch noch stimmen würde. »Es tut mir leid, dass ich Sie erschreckt habe. Es ist nur … Ich weiß nicht, wohin.«

Sie schwieg. In der Gesprächspause konnte Wastl neue Geräusche ausmachen. Eine Maschine brummte. Ein Staubsauger? Hinter der Frau musste noch jemand damit beschäftigt sein, die Räume sauberzumachen.

»Armer Kleiner. Aber hier kannst nicht bleiben, die Chefin kommt gleich.« Sie schüttelte den Kopf. Wastl wollte gerade klarstellen, dass er nicht klein und … na gut, arm war er, doch er hatte langsam genug davon, dass jede mittelalte Frau ihn wie einen Adoptivwelpen behandelte. Da sprach sie die magischen Worte aus: »I weiß, wo du hinkannst.«

»Was, haben Sie eine Wohnung, die leer ist? Oder wissen sie von …«

»Nah, heute Nacht. I putz gleich oben, da steht ein Sofa. Wenn du magst, kannst darauf pennen.«

»Oh, danke.« Er lächelte. Wie nett von ihr.

***

Wie sich herausstellte, war »Wohnung« das falsche Wort für den dekadenten Palast, der ihn oben erwartete. Das Luxusappartement war so groß wie das halbe Büro. Genau so groß wie das halbe Büro. Die Grundrisse entsprachen sich, und er konnte die Ecke sehen, in der zwei Stockwerke tiefer sein Schreibtisch stand. Hier war sie leer. Hellgoldenes Holzparkett erstreckte sich über eine Fläche, auf der nur verstreute Designermöbel standen. Sowas hatte er höchstens mal in Mamas Zeitschriften gesehen. Ganz weit hinten in der gebohnerten Wüste erspähte er eine nagelneue Küche. Er sah eine Theke, um die herum Barhocker standen, eine freischwebende Abzugshaube und polierte Stahlpfannen an der schwarz gekachelten Wand. Poliert wurden sie von Amira, wie sie sich vorstellte.

»Da kannst pennen.« Sie deutete auf ein reinweißes Sofa, das Wastl eine Heidenangst einjagte.

»Was, wenn ich das dreckig mache?«, flüsterte er. Diese Räume waren ihm nicht ganz geheuer. Selbst im Licht der vermutlich teuren Lampe (sie bestand aus Hunderten winziger Glaskugeln) strahlten sie etwas Düsteres aus. Kein Wunder, die Wände waren dunkelgrau. Wastl fragte sich, wohin die Türen links von ihm führten.

»Wenns das Sofa dreckig machst, erschlog ich dich mit dem Wischmopp«, knurrte Amira. »Und jetzt leg dich ab. Siehst schon ganz fertig aus, Kleiner.«

»Ich kann dir beim Putzen helfen.«

Sie schnaubte. »Im Weg stehen kannst du.«

Auf dem Weg hoch hatte sie erzählt, dass sie bis vor kurzem in einer Flüchtlingsunterkunft nahe der bayerischen Alpen untergebracht gewesen war. Von den Einheimischen hatte sie sowohl bayerische Mundart als auch Höflichkeit gelernt.

»Wer wohnt denn hier?«, fragte er und sah aus den bodenlangen Fenstern. Beziehungsweise: Sah sich selbst in der Spiegelung, vor nachtschwarzem Himmel. Er war eindeutig das billigste Objekt in der Wohnung. Die Hausdächer auf der anderen Straßenseite rümpften die Nase.

»Keine Ahnung. Interessiert mich nicht«, behauptete das Integrationswunder. »I krieg den nie zu Gesicht. I putze nur hier, nicht im Schlafzimmer, und das ist immer abgeschlossen.«

Wastl schauderte. Jetzt gruselte ihn die kahle Wohnwüste noch mehr. »Vergiss nicht, mich zu wecken, wenn du gehst, ja?«

»Hältst mich für bled?« Ihre Knöchel klopften auf seine Stirn. »Und jetzt leg dich ab, I hob zu tun.«

Er streckte sich auf dem Sofa aus und versuchte, es bequem zu finden. Das Teil war dynamisch-elegant, aber hart wie Pressholz. In der Spiegelung sah er aus wie ein Schmutzfleck auf einer weißen Blüte. Er wandte sich ab, rollte sich zusammen und schloss die Augen.

Hier schaff ich’s nie zu schlafen, dachte er und schlief ein.

***

Amira saugte die Böden und putzte die Küche, in der kaum etwas je benutzt wurde. Nur der Mixer und der Mülleimer. Der Besitzer lebte anscheinend hauptsächlich von Shakes und bestelltem Essen. Sie fand sieben leere Plastikboxen im Abfallkorb. Die Aufschriften waren immer die gleichen: dreimal Thai King, einmal Gutshaus, einmal Veggie-Hof und zweimal Steakpalast. Dabei waren der Kühlschrank und die Küchenschränke gut gefüllt. Hastig wischte sie über die Arbeitsplatte, die schwarz und undurchsichtig wie ein nächtlicher See war.

Sie beeilte sich stets, hier fertig zu werden. Manchmal glaubte sie, Blicke zu spüren, aber wenn sie sich umwandte, sah sie nur die düsteren Wände und die leeren Fenster. In der Mitte der Wohnung befand sich ein Dachgarten, auf dem sich kahle Äste im Wind wiegten. Sie schüttelte sich. Wie jeden Montag konnte sie es kaum erwarten, nach Hause zu kommen. Ihre Schwester hatte gekocht und wenn sie nicht pünktlich dort war, würde das Miststück alles versalzen. Wie immer. Sie fragte sich, ob sie nicht langsam zu ihrem Verlobten ziehen sollte. Aber der war so ordentlich. Amira mochte ein wenig Chaos und eh überlegte sie schon seit einer Weile, ob Johannes wirklich der Richtige war … Na, gemütlicher als in dieser seltsamen Bude war es bei ihm allemal.

Sie beeilte sich, mit dem Bad fertig zu werden, machte das Licht aus und schlüpfte aus der Tür.

Erst im Bus nach Hause fragte sie sich, ob sie etwas vergessen hatte.

***

Etwas bewegte sich in den Schatten. Wastl war wach, von einem Moment auf den anderen. Dunkelheit umfing ihn, aber da war dieses Scharren … ein Scharren, das näher kam. Das nach ihm zu greifen schien …

Diese Amira hat mich doch vergessen, dachte er. Schweiß brach in seinem Nacken aus und er wagte kaum, sich zu bewegen.

Sei kein Feigling, Wastl. Du …

»Wer bist du?«, fragte Satan. Nun, er klang wie Satan persönlich. Als würde er täglich die Höllenscharen mit seiner tiefen Stimme zum Töten antreiben und als hätte das ständige Brüllen sie etwas aufgeraut.

Wastl riskierte es, den Kopf zu heben. Seine Augen gewöhnten sich an das Dunkel.

Eine finstere Gestalt ragte über dem Sofa auf. Eine düstere Silhouette, schwarz wie die Seele des Höllenfürsten. Der Kerl hielt etwas in den Händen. Eine Waffe, es musste eine Waffe sein.

»Ich habe gefragt, wer du bist.«

»Tu mir nichts!« Wastl hob die Hände. »I wollt nur … I war nur müd und …« Er fummelte sein Handy aus der Hosentasche. Mit schwitzigen Fingern schaltete er es ein und leuchtete Satan ins Antlitz. Helle, böse Augen. Wirre Haare und eine Habichtsnase und … rotweiße Male, die das halbe Gesicht überzogen. Schnell schaltete Wastl das Handy wieder aus. Aber im Schein hatte er noch etwas erkannt.

Schweigen breitete sich aus. Das Monster, das über ihm aufragte, atmete leise. Schauer rannen über Wastls Rücken. Angstschauer. Und auch ein wenig angenehme. Versuchsweise schaltete er das Handy noch einmal ein.

»Mach das Ding aus!« Satan hob eine Hand vor die Augen, aber Wastl hatte schon gesehen, was er hatte sehen wollen: Der Höllenfürst war unglaublich attraktiv.

»Tschuldigung«, murmelte er. »I … es tut mir leid, ich … Sie sind der Wohnungsbesitzer, ja?«

Schweigen. Mist, Mist. Hoffentlich war er das. Ob er die vielen Zimmer brauchte, um das Fleisch seiner Opfer dort zu lagern, bis es schön zart und faulig war?

Igitt Wastl, was denkst dir für einen Scheiß aus?

»Sie wollen mich nicht töten, oder? Mit dem Ding da?«

Der Höllenfürst ließ seine Waffe sinken. Er kehrte um und schritt zur Wand. Licht flammte auf, aus hunderten kleiner Glaskugeln. Ein Mann stand neben dem Lichtschalter, ein so beeindruckender Mann, dass Wastl die Luft wegblieb. Tiefschwarze, wilde Haare, ein scharfkantiges Gesicht, ein blutroter Morgenmantel, der sich über einem muskelstrotzenden Körper spannte und … ein Fuß aus Metall. Wastl blinzelte. Zwei glänzende Metallstücke, wie die Spitzen zweier Ski, ragten aus dem rechten Bein des schwarzen Pyjamas hervor.

»Gütiger Himmel«, entfuhr es ihm.

Das Monster strich sich die Haare aus dem Gesicht und er sah die Verbrennungen.

2. Ein unfähiger Einbrecher

»Schneller, du Pussy. Jetzt beweis mal, was du …«, sagte Max. Wie immer, bevor alles in einem Feuerball verschwand. Brennender Gummigestank biss sich in Adrians Nase fest und sein Körper zerriss.

Keuchend fuhr er hoch. Sein Brustkorb konnte das hämmernde Herz kaum fassen, das versuchte, durch seinen Mund zu entkommen. Den Mund, der immer noch nach schmelzendem Gummi schmeckte. Nach Metall und Blut und verbranntem Fleisch. Er blinzelte.

Hinter den Fenstern war es dunkel. Wie üblich. Er hatte die Vorhänge nicht ganz zugezogen und sein bleiches, zerstörtes Gesicht sah ihm entgegen. Er ließ die Haare davor fallen, um es nicht mehr anschauen zu müssen. Seine Zunge fühlte sich an wie trockene Pappe. Die Last, die er in jeder wachen Minute mit sich trug, senkte sich auf ihn nieder und beugte seinen Kopf.

Es tut mir leid, dachte er. Wie jede Nacht. Am liebsten wäre er wieder eingeschlafen, aber er wusste, dass er das nicht konnte. Also schwang er das Bein aus dem Bett, legte die Prothese an und humpelte zur Schlafzimmertür. Er lauschte. Kein Staubsaugerlärm. Gut, dann war die Putzfrau schon weg. Er schloss die Tür auf und griff nach dem Morgenmantel, den er auf dem Weg in die Küche überstreifte.

Seine Hand zitterte immer noch, als er das Glas unter den harten Strahl des Wasserhahns hielt. Eisige Kälte floss seine Kehle hinab. Er trank wie einer, der die Nacht in einer Flammenwüste verbracht hatte. Aus den Augenwinkeln sah er seine abscheuliche Fratze und wünschte sich zum wiederholten Mal, dass diese verdammten Fenster Vorhänge hätten, wie die im Schlafzimmer. Er hätte welche anbringen lassen können. Aber das hätte bedeutet, Fremden Zutritt zur Wohnung zu gewähren. Anderen Menschen. Unerträglich. Er füllte das Glas ein zweites Mal und stellte den Wasserhahn ab. Seine rechte Hand grub sich in die Kante des Waschbeckens. Die Haut darauf spannte. Er atmete tief ein. Und hörte ein Geräusch, das nicht sein durfte.

Ein Schnarchen.

Adrian fuhr herum. Es war aus dem Wohnzimmerbereich gekommen. Da hinten, bei dem Muuto-Sofa. Adrian wartete ab. Da, ein zweites Schnarchen. Nicht laut. Aber es war ein so auffälliger Misston in der ruhigen Wohnung, dass es sich anfühlte wie Fingernägel auf einer Glasscheibe. Jemand lag dort. Jemand, von dem Adrian nicht viel sehen konnte. Einen hellen Schopf konnte er im Dunkel ausmachen, mehr nicht.

Ein Einbrecher?, dachte er. Falls ja, ist das der unfähigste Einbrecher, den ich je erlebt habe. Wer legt sich denn während eines Diebstahles hin und schläft ein?

Egal. Wenn der Kerl glaubte, er könnte einen armen Krüppel bestehlen, dann hatte er sich geschnitten. Dieser Krüppel hier hatte ein Set Golfschläger und die Muskeln, um es zu benutzen. Kurz überlegte Adrian, die Polizei zu rufen, aber das hätte wieder Fremde in der Wohnung bedeutet. Die Putzfrau störte seine Einsamkeit genug. Und mit einem schnarchenden Einbrecher wurde er alleine fertig.

Trotz der Prothese schaffte er es, lautlos ins Büro zu schleichen und das richtige Werkzeug aus dem Golfschläger-Set auszusuchen, das sein Vater ihm zum einundzwanzigsten Geburtstag geschenkt hatte. Lange her. Er vermied es, die Bilder an der Seitenwand anzusehen.

Welcher Schläger ist der passende, um einem Einbrecher den Schädel zu spalten? Das Eisen 4, oder? Natürlich ist es das. Die Hölzer sind definitiv zu leicht.

Mit seiner Waffe in der Hand schlich er zum Sofa. Zu laut. Das Bündel auf der weißen Fläche zuckte und fuhr zusammen.

»Wer bist du?«, fragte Adrian.

Der Kerl richtete sich auf. Blond, soweit er das im Dunkel beurteilen konnte. Ein helles Gesicht, bleich im trüben Mondlicht, das durch die Fenster hereinschien. Hektisches Atmen. Der Mistkerl sagte nichts.

»Ich habe gefragt, wer du bist«, wiederholte Adrian.

»Tu mir nichts!« Der Einbrecher hob die Hände. »I wollt nur … I war nur müd und …«

Ein Einbrecher vom Dorf, so viel war nun klar. Grauenvoller Dialekt. Er hob etwas und Adrian erwartete eine Waffe. Dann blendete der Mistkerl ihn. Weißes Licht raubte ihm die Sehkraft, aber der Eindringling griff ihn nicht an. Stattdessen starrte er. Klar. Es gab ja auch einiges anzustarren, in der ruinierten Landschaft von Adrians Gesicht.

Es wurde wieder dunkel, bis auf die hellen Lichtblitze, die hinter Adrians Augenlidern flirrten. Der Idiot schaltete das Handy erneut an.

»Mach das Ding aus!«, befahl Adrian.

»Tschuldigung«, murmelte der Trottel. Er klang jung. Anfang zwanzig, höchstens. »I … es tut mir leid, ich … Sie sind der Wohnungsbesitzer, ja?«

Adrian würdigte diese blöde Frage nicht mit einer Antwort. Wer sollte er denn sonst sein?

»Sie wollen mich nicht töten, oder?«, wimmerte der Trottel. »Mit dem Ding da?«

Adrian ließ den Schläger sinken. Von dem Volldeppen ging eindeutig keine Gefahr aus. Stattdessen marschierte er zum Lichtschalter und drückte ihn. Helligkeit flammte auf und überzog den Raum mit Farben. Es schien auf Adrians kaputten Körper und auf den dämlichen Einbrecher.

Ach du Scheiße.

Der sah aus, als wäre er aus der nächstbesten Scheune gefallen. Ein wunderhübsches Gesicht, Sommersprossen, verstrubbelte Haare, breite Schultern und Klamotten, die auf die Müllkippe gehörten. Alles an ihm schrie »Landei«. Einer wie der passte auf das Cover eines Kalenders mit sexy Stallburschen, aber nicht in Adrians Wohnung.

Mr. Stallbursche starrte ihn an. Der gehetzte Blick flitzte über Adrians ganzen Körper. Die kaputte Gesichtshälfte, die Verbrennungen, die aus Ärmel und Halsausschnitt des Pyjamas schauten und tiefer. Bis zu der Stelle, wo ein Unterschenkel hätte sein sollen und wo ein seidenes Hosenbein um die Metallstange herum Falten schlug.

»Gütiger Himmel!«, rief der Stallbursche.

Ja, starr nur, dachte Adrian. Er war selbst verwundert, wie viel Bitterkeit in ihm hochkochte. Um dem Kerl den ganzen Schrecken seines Anblicks zu gönnen, strich er sich die Haare aus der Stirn. Der Blonde schaute, als würde er in die Tiefen der Hölle blicken.

Ja, dachte Adrian. Und jetzt lauf. Wahrscheinlich hätte ich den Golfschläger gar nicht gebraucht …

»Tschuldigung, ich hab mich nur gewundert … Ist das ein Vierer Eisen?«, fragte der Stallbursche. »I … Ich verwechsel das immer mit dem Fünfer. Ich …« Er räusperte sich. »Ich hab in den Ferien mal auf dem Golfplatz gearbeitet, da wär ich fast rausgeflogen, weil ich mir das Zeug nicht merken konnte. Dann haben sie mich an die Bar versetzt. Äh.«

Was? Adrian blinzelte. War der Kerl blind? Warum fragte er nach dem verdammten Golfschläger?

»Ja«, knurrte er. »Und jetzt will ich wissen, wer du bist. Oder das ist das Eisen 4, das deinen blonden Schädel weichklopft.«

»Oh, äh.« Ein Blinzeln. Der Kerl sah wirklich sehr gut aus. Diese Art beiläufige Schönheit von Menschen, die mit einem Übermaß davon gesegnet waren, ohne sich dessen bewusst zu sein. Es war nicht der sündige Schwung seiner Lippen, die katzenhafte Neigung der Augen oder das kantige Kinn. Es war die Art, wie alles zusammenspielte. »Also. I bin der Wastl.«

Landei.

»Mein Name ist Sebastian«, korrigierte Adrian.

»Ach, du heißt auch Sebastian?« Der Trottel lachte nervös. »Na, ist ja auch ein häufiger Name …«

»Nein, du Genie«, knurrte Adrian. »Ich habe deinen grauenvollen Dialekt verbessert, Sebastian.«

»Nenn mich doch Wastl.«

»Niemals.« Adrian hob den Golfschläger. »Wie bist du hier hereingekommen, Sebastian?«

Schweigen. Die sündigen Lippen wurden zu einem etwas weniger sündigen weißen Strich.

»Hat die Putzfrau dich hereingelassen?«, fragte Adrian.

»Nein! Nein, bestimmt nicht!« Zu blöd zum Lügen war er auch. Adrian hatte seit zwei Jahren keinen nennenswerten Kontakt mit anderen Leuten, und selbst er erkannte, dass der Kerl log.

»Die Putzfrau also. Die ist gefeuert.« Adrian machte eine mentale Notiz, sie morgen früh kündigen zu lassen. »Und jetzt erklär mir, was du hier tust, oder ich verliere die Geduld.«

»Aber …« Sebastian, der unfähige Einbrecher schluckte. Sein Adamsapfel hüpfte. »Bitte, sie wollte mir nur helfen. Ich hab unten im Büro geschlafen, weil ich keine Wohnung hab, ich meine, ich suche, aber …« Er zuckte so hilflos mit den Schultern, dass Adrian beinahe Mitleid bekommen hätte. »Ich wusste doch nicht, wohin, und sie hat gesagt, ich könnte hier schlafen, während sie putzt. Sie hat das wirklich nur lieb gemeint. Sie … Sie hat das aus reiner Nächstenliebe …«

»Und warum bist du noch hier und sie ist weg?«, unterbrach Adrian das Gestammel.

»Sieht aus, als hätte sie mich vergessen.« Ein schwaches Lächeln. Jetzt sah er endgültig aus wie ein Cover-Stallbursche.

»Fantastisch«, sagte Adrian. »Nun, immerhin ist das geklärt. Und jetzt hau ab.« Er zögerte. »Warte. Du hast im Büro geschlafen? Bei Hauser Immo oder im Siebermann-Verlag?«

»Siebermann. Bitte …«

»Nein.«

»Aber sie wollte doch nur helfen. Echt. Wieso verstehst du das nicht?« Jetzt wurde der Bauerntrottel auch noch bockig.

»Weil es mich nicht interessiert. Und jetzt verschwinde. Die Tür ist da hinten.«

»Aber sie hat es nur gut gemeint. Bitte, sie hat den Job doch erst seit ein paar Wochen, hat sie gesagt, und ich glaube, sie braucht ihn wirklich.«

»Wenn sie ihn wirklich brauchen würde, würde sie keine Fremden in diese Wohnung schleusen.«

»Das ist eine ziemlich große Wohnung für einen allein«, sagte Sebastian. Er kniete immer noch auf dem Sofa, aber etwas an seiner Haltung hatte sich verändert.

»Das kommt einem Landei wie dir vielleicht so vor.«

»Wie viele Zimmer hat sie denn?«

Adrian wusste nicht, warum er dem Kerl überhaupt antwortete. Er hatte seit Tagen nicht mehr mit einem anderen Menschen gesprochen, vermutlich lag es daran. »Vier Schlafzimmer, drei Bäder, Küche, Sauna, Büro, Bibliothek, Dachterrasse und der Wohnbereich, in dem du dich gerade unbefugt aufhältst.«

»So viele Zimmer?!« Der Stallbursche sprang auf. »Und die hast du alle für dich allein?«

Was hatte der denn? Fast schien es, als würde ihn dieser Umstand wütend machen. »Ja, habe ich. Wenn es dich beruhigt, ich habe dafür bezahlt. Nun, besser gesagt hat mein Großvater einen Teil …«

»Weißt du, wie lange ich schon nach einer Wohnung suche?!«, brüllte Sebastian. »Jedes mickrige Rattenloch in München kostet tausend Euro! Kalt! Und du … Du hockst hier auf vier Schlafzimmern, von denen du nur eins benutzt?«

»Ja. Warum stört dich das?«

»Weil ich über hundert Bewerbungen geschrieben habe und jedes Mal abgelehnt wurde!« Sebastians Stimme prallte von den Fensterscheiben ab. »Weil ich von Besichtigung zu Besichtigung dackle, jede Pause, jeden Abend und jedes Wochenende und es nichts gibt? Weil ich immer mit einer Wagenladung von anderen Bewerbern da steh wie ein Bittsteller und mir vorkomme wie ein Vollidiot?«

»Das ist doch nicht meine Schuld.«

»Nein, aber … das ist verdammt noch mal nicht richtig.« Sebastians Geste umfasste die Fensterfront, die anthrazitfarbenen Wände und die blitzblanke, offene Küche. »Die Wohnung ist viel zu groß für einen allein. Das ist einfach unfair.«

So eine Heulsuse.

»Ich fühle mich entsetzlich schuldig«, sagte Adrian. »Dann hast du halt kein Zuhause und ich habe eins. Was willst du tun, meine Wohnung besetzen?«

Er ahnte nicht, wie oft er diesen Satz in den nächsten Tagen noch bereuen würde.

3. Hausbesetzung für Anfänger

»Was willst du tun, meine Wohnung besetzen?«

Wastl stockte. Sein Atem stand still und seine Ohren dröhnten. Natürlich, das war es!

»Ja«, sagte er und verschränkte die Arme. »Ja, das will ich. Ich mein, das tue ich. Deine Wohnung ist hiermit besetzt. Von mir.«

Satan schaute ihn an, als wäre er eine fünfjährige Rotznase, die behauptete, ein Superheld zu sein. »Du hast doch keine Ahnung, wie man eine Wohnung besetzt.«

»Natürlich habe ich das.« Nur nicht unterkriegen lassen. »Daheim in Würzen war ich der größte Wohnungsbesetzer im ganzen Ort.«

»Einen Scheiß warst du.« Satan hob eine Augenbraue, in der ein Stück fehlte. Seine rechte Gesichtshälfte war ein Flickwerk aus normalen Hautstücken und viel zu glatten Stellen, die so spannten, dass sie Falten schlugen. Das Ohr fehlte zur Hälfte, als wäre es runtergeschmolzen. Wastl hätte sich wirklich gefragt, was geschehen war, wenn er nicht so wütend gewesen wäre.

»Ich bin ein Wohnungsbesetzer«, behauptete er. »Ein sehr gefährlicher Wohnungsbesetzer. Also leg dich bloß nicht mit mir an.«

»Das reicht. Ich rufe die Polizei.«

Wastl wusste auch nicht, was ihn ritt. Vielleicht war es eine Ahnung, vielleicht war es nur Zorn. »Ja, dann ruf die doch. Dann … dann komm ich halt ins Gefängnis und dann … hab ich immerhin ein Dach über dem Kopf.« Oh nein. Der böse Kloß in seinem Hals war wieder da und schwoll in Rekordzeit an. Mist, Mist, Mist. »Das ist mir gerade recht«, sagte er, bevor seine Stimme brach. »Genau das war mein Plan.«

Panisch hörte er die aufsteigenden Tränen in seinen Worten. Sie ließen seine Sicht schon trüb werden. Das genervte Gesicht des Teufels verschwamm.

»Wenn du denkst, dass Heulen dich weiterbringt, dann hast du dich geschnitten«, vernahm Wastl.

Schnell drehte er sich um und stolperte fast über das Sofa.

»Ruf endlich die … die Polizei.« Er schniefte. Scheiße, verdammt! Kein Wunder, dass niemand ihn ernst nahm. Einen erwachsenen Mann, der heulte wie ein Kleinkind, sobald was schief lief. »Na los. Ich warte. Versau mir mein Leben und … und meinen Job werd ich auch verlieren, wenn ich im Gefängnis bin … und Mama würde … würde …«

Er hörte ein langsames Einatmen. Sehr langsam, als würde Satan überlegen, ihm den Golfschläger doch noch über den Schädel zu ziehen.

Wastls Wangen wurden nass und heiß. Er blinzelte, japste und wischte sich über die Augen. Sofort füllten sie sich wieder. Es war einfach so ungerecht! Er hatte doch nur versucht, eine Nacht lang nicht auf der Straße zu stehen.

»Jetzt hau schon ab.« Satan klang müde. »Ich will schlafen.«

»Ich auch«, schniefte Wastl. »Und nicht unter einer Brücke, verdammt. Ich … ich penn hier oder in einer Zelle. Nirgendwo sonst.« Er verschränkte die Arme.

»Hör auf, den Harten zu spielen«, sagte der Höllenfürst. »Das kommt wenig überzeugend, wenn du dabei heulst. Falls es dir nicht aufgefallen ist: Ich kann dich im Fenster sehen.«

Oh.

»Mir egal«, behauptete Wastl. »Ich steh dazu, dass ich Gefühle habe.«

»Dass du eine Heulsuse bist, meinst du.« Ein Seufzen. »Morgen früh haust du ab, klar?«

»W-was?« Er drehte sich um. Satan schaute, als hätte er ihm in die Suppe gerotzt. »Ich kann bleiben?«

»Bis morgen früh. Dann bist du auf dich allein gestellt. Glaub mir, ich werde den Schlüssel dreimal im Schloss umdrehen, sobald du abgehauen bist.«

»Oh.« Wie unerwartet, dass mal etwas funktionierte. »Vielen Dank.«

»Wenn ich morgen aufwache, bist du verschwunden.« Ein düsterer Blick zwischen dunklen Haarsträhnen. Wastl musste sich Mühe geben, zu nicken, so abgelenkt war er. Solche Männer gab’s doch nicht wirklich, oder? Nur in Schauerromanen und alten Filmen.

»Ja. Danke.« Er schluckte. Wohin er morgen Abend gehen würde, wusste er nicht, aber es war ein Aufschub von fast 24 Stunden. Besser als nichts. Sehr viel besser als nichts.

»Und du schläfst auf dem Sofa. Denk nicht mal daran, dich in eins der Schlafzimmer zu legen.«

Eins der Schlafzimmer. Dieser Großkotz. Wie konnte man allein in so einer Bude hocken? Die war für eine Großfamilie gedacht, mindestens. Und das in München, bei den Mietpreisen … Wastl wischte sich noch einmal über die Augen.

»Wage es nicht, etwas zu klauen«, sagte Satan.

»Etwas klauen? Ich?!« Wastl hätte nicht schockierter sein können, wenn der Kerl ihm vorgeworfen hätte, ein Serienmörder zu sein. »Ich hab noch nie etwas geklaut. In meinem Leben!«

»Du Langweiler.« Satan drehte sich um und ging. Den Golfschläger hatte er sich locker über die Schulter gelegt und sein Hinken war so leicht, dass es nur auffiel, wenn man ganz genau darauf achtete. Als er bei der Küche um die Ecke bog, merkte Wastl, dass er den Atem angehalten hatte.

So ein Arsch, dachte er.

Aber ein wenig Herz hatte der Höllenfürst wohl doch, sonst würde Wastl draußen in der Kälte stehen. Nachdenklich legte er sich zurück. Es war kühl geworden, deshalb breitete er seine dick gefütterte Jacke über sich aus. Wenn er die Nase tief darin vergrub, roch sie fast noch ein wenig nach Zuhause. Wie der Flur, in den er nach der Schule heimgekommen war. Nach alten Äpfeln und älteren Dielen. Nach den Lavendelsträußen, die Mama aufgehängt hatte. Und nach Desinfektionsmittel und Krankheit. So wie am Ende.

Er seufzte leise.

Was nun? Erstmal schlafen. Und dann? Wäre es nicht möglich, Satan zu überreden, ihn noch ein paar Tage hier übernachten zu lassen? Er hatte doch genug Platz. Wastl beschloss, es zu versuchen. Gleich morgen würde er dem Kerl zeigen, dass er der beste aller Mitbewohner war!

4. Barbecue-Frühstück

Adrian erwachte von einem nervenzerfetzenden Piepsen. Nein, Piepsen war zu harmlos ausgedrückt. Er glaubte, zwischen zwei Sirenen zu liegen.

Der Feueralarm.

Er fuhr hoch. Die Morgendämmerung drang durch die Vorhänge. Adrian fühlte sich verkatert und mürbe, als hätte er stundenlang wachgelegen. Hatte er auch, nachdem er wie üblich mitten in der Nacht aufgewacht war …

Da war dieses fürchterliche Landei gewesen.

Er schnallte die Prothese um und stürmte in die Küche. »Was machst du noch hier?«, brüllte er.

Das Landei gab einen panischen Schrei von sich und ließ den qualmenden Topf fallen, den er zwischen zwei Topflappen hielt. Dicker, schwarzer Rauch hing unter der Decke. Es knackte. Der Topf hatte eine der dunkelgrauen Bodenfliesen gespalten. Die Risse sahen aus wie ein Spinnennetz.

»I, also ich mache Frühstück.« Das Landei lächelte verzweifelt.

»Was?« Adrian hustete. Verdammt, dieser Rauch war ja unerträglich. Er zerrte die Fenster auf und Winterluft klatschte ihm entgegen. Straßenlärm, Hupen und Gesprächsfetzen wehten herein. Das durchdringende Piepsen verstummte endlich.

»Tut mir leid.« Das Landei hieß Sebastian, erinnerte Adrian sich. Sebastian aus dem Siebermann-Verlag. »Ich war grad mit dem Rührei beschäftigt, da hab ich die Weißwürste aus Versehen ohne Wasser aufbrühen wollen.«

»Ohne Wasser? Hast du überhaupt schon mal Frühstück gemacht?«

»Na klar, aber kein so aufwendiges.« Ein treudoofer Blick aus braunen Katzenaugen. »Ich wollte mich doch bedanken, dass ich hier schlafen durfte.«

»Durfte.« Adrian atmete tief ein. »Du kleiner Scheißer hast mich erpresst.«

»Gar nicht. Also, es war zumindest nicht so gemeint.«

»Na, wenn es nicht so gemeint war … Überfährst du auch manchmal Welpen und meinst es nicht so?«

»Ich hab kein Auto.« Sebastian räusperte sich. Und noch einmal. Der Rauch wollte nicht abziehen. Dieser Gestank würde noch tagelang in der Wohnung hängen. »Ich wollt mich wirklich bedanken. Tut mir leid, dass ich den Alarm ausgelöst habe.«

»Und die Fliese, tut dir die auch leid?« Adrian deutete auf den Riss.

»Klar tut mir das leid. Ich bezahl sie dir, sobald ich wieder Geld hab. Ehrlich.«

»Oh, gut. Soweit ich mich erinnere, kosten die 129 Euro pro Stück.«

»Was?!« Die Katzenaugen wurden zu Glubschaugen. »Nicht dein Ernst.«

»Das ist mein voller Ernst.« Adrian sah sich in dem um, was von seiner ordentlichen Küche übriggeblieben war. Topfdeckel schepperten und dampften auf der verklebten Herdplatte. Irgendetwas im Ofen machte sanfte Puff-Geräusche, die Spüle lief über und alles klebte. »Die Überschwemmung zahlst du auch, oder?«

»Die Überschwemmung … Sakra!« Sebastian stürzte vor, um den Wasserhahn zuzudrehen. »Warum ist denn das nicht abgelaufen … ah, da haben die Eierschalen den Abfluss verstopft. Sowas aber auch.« Er beugte sich hinunter und wischte mit einem 97-Euro-Küchentuch den Boden. Sein billiges Hemd war aus der Hose gerutscht und gab ein Stück Wirbelsäule frei. Ein kräftiger Rücken, als hätte er sein Leben lang Heuballen geschaufelt oder was immer diese Stallburschen taten. Adrian zwang sich, wegzusehen.

»Dachtest du, ein gigantisches Frühstück aus meinen eigenen Zutaten überzeugt mich, dass ich dich plötzlich hier aufnehme?«

Ein verschämtes Murmeln. »Ja, sowas hab ich gedacht, wenn ich ehrlich bin. Hat nicht funktioniert, oder?«

Es war fast ein wenig süß. Nur war Adrian keiner, der irgendetwas süß fand und beeinflussen ließ er sich davon erst recht nicht. »Nein. Komm vorbei, wenn du mein Geld hast.«

»Ja.« Sebastian stand auf. Schlapp ließ er das Wasser aus dem Waschbecken und wrang das Küchentuch aus. »Sollen wir … Magst du wenigstens was essen? Damit ich mir die Mühe nicht umsonst gemacht habe?«

War das ein Trick? So wie dieses Geheule gestern? Inzwischen war Adrian sicher, dass das ein mieser Bluff gewesen war. Welcher erwachsene Mann heulte denn einem Fremden etwas vor?

»Meinetwegen. Aber dann gehst du.«

»Ja.« Ein Nicken, das die verstrubbelten Haare wippen ließ. »Ja, mach ich.« Und dann strahlte der Blödmann und die Sonne ging auf. Was für ein unerträglicher Schönling! »Ich hoffe, es schmeckt dir. Wie heißt du gleich?«

»Adrian.« Etwas nagte an ihm. Etwas, das er nicht ganz fassen konnte, wollte seine Aufmerksamkeit. Aber er hatte genug damit zu tun, Essbares in den verkohlten Lebensmittelbergen zu finden, die Sebastian auftischte. Das, was er fand, schmeckte nicht übel.

Schweigend saßen sie sich gegenüber. Jeder auf einem Barhocker, einen Seines de la Seine-Teller vor sich und Berge aus glibberigem Rührei, verkohltem Toast und zusammengefallenen Brötchen zwischen sich.

»Es schmeckt annehmbar«, sagte Adrian und bestrich eine weitere warme Semmel mit Butter. Daher waren also die Geräusche aus dem Ofen gekommen.

»Echt? Danke.« Sebastian sah ihn verwundert an. An seinem unrasierten Kinn klebten mehrere Krümel. »Ich bin nicht sehr gut darin, das alles gleichzeitig zuzubereiten, aber man kann es essen, oder?«

»Ja, erstaunlicherweise.« Adrian wusste selbst nicht, warum ihm diese laienhafte Mahlzeit so gut mundete. Er hatte das Gefühl, zum ersten Mal seit langer Zeit etwas zu schmecken. Er schmeckte Eierschalen und Brandlöcher. Aber das war besser als der Pappgeschmack, der sich sonst nach ein paar Bissen einstellte. »Es sieht schlimmer aus, als es schmeckt.«

»Soll das ein Kompliment sein?« Sebastian schaute fragend.

»Nein.«

»Für so einen feinen Pinkel bist du ganz schön unhöflich.«

Adrian lachte. »Dafür, dass du hier eingedrungen bist und meine Küche verwüstet hast, nimmst du dir ziemlich viel raus.«

»Ach, wenn du mich eh nicht hier wohnen lässt …« Sebastian zuckte mit den Achseln. Ein winziges Lächeln umspielte seine Mundwinkel. Dieses Lächeln musste Mädchenherzen schmelzen wie ein Flammenwerfer.

Adrian spürte seine Wange. Hatte er gerade gelacht? Die Haut spannte unangenehm. Dann durchzuckte ihn ein Gedanke: Er beachtet es nicht. Das war es, was ihn irritiert hatte. Der kleine Mistkerl reagierte überhaupt nicht auf seine Entstellungen. Weder starrte er auf den Metallfuß, der aus der Pyjamahose schaute, noch blieb sein Blick an den Brandwunden hängen. Versuchsweise hob Adrian das Brötchen zum Mund. Mit der rechten Hand, die zur Hälfte mit verbranntem Stückwerk überzogen war statt mit richtiger Haut. Sebastians Blick flackerte nicht, obwohl er es bemerkt haben musste. Er sah Adrian in die Augen, als wäre nichts.

»Wohnst du schon lange hier?«, fragte er, als wäre das ein Frühstück mit neuen Bekannten. »Es sieht alles so neu aus.«

»Fast zehn Jahre. Ich bin nach dem Studium hier eingezogen.«

»Oh. Und da konntest du dir die Miete leisten?«

»Ich habe die Wohnung gekauft.« Adrian probierte vom Rührei, ohne den Blick von seinem Gast zu wenden.

Du kleiner Scheißer, dachte er. Das spielst du doch nur.

Er wusste, wie sie normalerweise schauten. Er hatte gemerkt, wie krampfhaft es seine alten Freunde vermieden, ihn anzuschauen. Wie die Jungs vom Lieferdienst versucht hatten, ihr Entsetzen zu verbergen, bevor er angewiesen hatte, das Essen einfach vor der Tür abzustellen und zu klingeln. War ausgerechnet dieser lebende Stallburschenkalender so ein guter Schauspieler, dass er sich nichts anmerken ließ?

»Gekauft.« Sebastians Blick wanderte über die Fenster, hinter denen die Stadt langsam zum Leben erwachte. »Das hier? Das muss doch Millionen gekostet haben.«

»Hat es.«

Sebastians Brötchen verharrte auf dem Weg zum Mund. »Echt jetzt? Ich meine, klar, aber … Ich kenn nur keinen, der so viel Geld hat. Also hast du das geerbt, oder …«

Niemand konnte so gut schauspielern. Niemand. Adrian öffnete den obersten Knopf des Pyjamaoberteils, um noch mehr Entstellungen zu zeigen. Da, endlich. Sebastians Blick wackelte. Leichte Röte schoss in die Wangen und ließ ihn noch ländlicher aussehen. Adrian hätte beinahe gelächelt.

»Warm hier«, sagte er und öffnete einen weiteren Knopf.

Endlich zeigte der Mistkerl Ekel. Er räusperte sich und versuchte krampfhaft, nicht auf die besonders schweren Verbrennungen auf der Brust zu schauen. »Äh, ja. Warm.«

Adrian sah seinen Adamsapfel hüpfen. Bittere Befriedigung erfüllte ihn. Ja, er war noch genau so scheußlich wie zuvor. Ein Monster, das in einer übergroßen Wohnung hockte und sich vor der Welt verbarg.

»Hast du Angst vor mir?«, fragte er Sebastian und beugte sich vor. Seine Wange spannte und kribbelte und fühlte sich doch taub an. Sebastians Augen weiteten sich, als diese Abscheulichkeit auf ihn zukam. Gut. Adrian würde ihn vertreiben. Dieses Frühstück war beendet. Gleich würde er wieder herrlich allein sein.

»Uh, Adrian …«

Warmer Atem, ein buttersüßer Hauch aus Sebastians Mund, streifte Adrians Nase. Er lächelte.

Weich zurück. Kapier, dass ich nicht auf einen miesen Schauspieler wie dich reinfalle …

Sebastian beugte sich vor und küsste ihn.

Lippen, weich wie Seide, pressten sich auf Adrians vernarbte. Einen Moment lang. Dann war er es, der zurückwich.

»Was soll das, verdammt?!«, brüllte er.

Sebastian ruderte mit den Armen und fiel von seinem Hocker. Einen Moment später erschien sein Blondschopf wieder hinter der Tischkante.

»Aber …«, sagte er. »Ich dachte, du willst … also …«

»Dich küssen?!« Adrian richtete sich zu seiner vollen Größe und Scheußlichkeit auf. »Warum sollte ich das wollen?«

Das saß. Sebastian wurde blass. Seine Lippen öffneten sich und er schaffte es doch nicht, etwas zu sagen. Ein kleines Krächzen war alles, was er zustande brachte.

»Danke für die Gastfreundschaft«, presste er schließlich heraus. Dann stürzte er an Adrian vorbei und sammelte hektisch seine Sachen vom Sofa. Mit dem überquellenden Rucksack ausgerüstet verließ er die Wohnung.

Endlich wieder allein.

Adrian fühlte sich allein. Er wischte sich über den Mund, an dem Honigreste klebten. Er hatte keinen Honig gegessen. Das war Sebastian gewesen.

»Dieser kleine Mistkerl«, sagte Adrian und versuchte, wütend zu sein. »Denkt der, er kann bleiben, wenn er was mit mir anfängt?«

Ja, vermutlich. Der Arsch war ein noch besserer Schauspieler, als er gedacht hatte. Gut, dass er weg war.

Er nahm sein Brötchen vom Teller und biss hinein. Es schmeckte wie Pappe.

5. Freundliche Übernahme

Wie verdammt peinlich war das denn gewesen? Wastl stöhnte leise. Der Aufzug surrte. Um diesen grauenvollen Moment zu verkraften, gönnte er sich den Luxus, nach unten zu fahren statt zu laufen. Außerdem fühlten seine Beine sich wie Weißwürste an.

Mal sehen, dachte er. War das jetzt peinlicher als damals, als ich auf Luzias sechstem Geburtstag so lachen musste, dass ich mich eingepullert habe oder nicht?

Er sortierte den Kuss schließlich auf Rang drei der peinlichsten Momente seines Lebens ein, knapp unter dem ersten und schlechtesten Blowjob, den er je gegeben hatte. Der Pfarrer hatte vor Schmerzen geschrien.

Aber es hatte wirklich so ausgesehen, als ob Adrian sich vorgebeugt hätte, um … Na gut, warum hätte er ihn küssen sollen? Nichts an der Situation hatte darauf hingedeutet. Es war nun echt kein romantisches Frühstück gewesen. Wieso hatte er gedacht, dass …

Weil du untervögelt bist. Darum, Wastl. Und weil dieser blöde Adrian aussieht wie ein düsterer Graf oder so.

Wie der aus dem Schlafzimmer gestürmt war. In seinem schwarzglänzenden Schlafanzug, den die Muskeln fast gesprengt hatten. Was der Adrian wohl trainierte? Seine dunklen Haare waren noch zerzaust vom Schlaf gewesen und der Pyjamastoff war zwar edel, aber nicht besonders dick, und … Nun, Wastl glaubte ganz sicher, unter einer der glänzenden Falten Adrians … Johannes gesehen zu haben.

Du bist kein Kind mehr, Wastl. Du hast seinen Schwanz gesehen. Na, den Abdruck von Adrians Schwanz und der sah ganz schön, also schön aus. Nicht ungroß …

»Servus, Wastl!«, brüllte Vroni ihm in die Fresse und er sprang rückwärts.

»I hab nichts gedacht!«, rief er und hob die Hände. »Ich meine, Servus, Vroni. G-gut siehst du aus.«

»Tja, du nicht so, Blondchen.« Sie schaute mitleidig. Heute trug sie einen lilafarbenen Umhang, in den Perlen und Spiegel eingearbeitet waren. Er wirkte, als hätte sie darunter einen Zauberstab, einen Zylinder und mehrere weiße Tauben versteckt. »Also gut siehst du immer aus, aber du schaust, als hättest du kaum geschlafen.«

»Hab ich auch nicht.« Er sah sich um. Blitzschnell erfasste er, dass der Aufzug unten hielt, wo Vroni und zwei seiner Kollegen einstiegen. Er musste vergessen haben, den Knopf für den 3. Stock zu drücken. »Äh, ich war in der Tiefgarage, eine rauchen.«

»Du rauchst? Das hätt ich ja nicht von dir gedacht, Blondchen.«

»Ich hör vielleicht wieder auf«, sagte er. Würde Rauchen ihn männlicher wirken lassen? Oder wäre das nur ein weiterer Grund für seine Kolleginnen, sich um ihn zu sorgen und ihn wie ein Kleinkind zu behandeln?

»Gut so.« Sie holte aus, um ihm über die Haare zu streichen, und er wich zurück. »Mensch, Kleiner, du bist ja schreckhaft heute.«

»Ich bin kein Bübel«, sagte er und schaute männlich und würdevoll. »Hör auf, mir über die Haare zu streichen und mich Kleiner zu nennen.«

»Ach, Kleiner, du bist witzig heute.« Sie lachte meckernd. »Gut, dass du hier angefangen hast. Die anderen Mädels sind solche Schnarchnasen.«

Er schluckte den erneuten Misserfolg hinunter und trottete ihr hinterher ins Büro. »Servus, Blondchen«, schallte es ihm entgegen.

Die Arbeit war nicht einfach. Wastl hatte sich weder in der Schule noch in der Ausbildung durch besondere Brillanz hervorgetan und die Einarbeitung dauerte nun schon vier Wochen. Aber so langsam hatte er das Gefühl, Vronis System zu durchschauen. Bald zumindest. Weit weniger leicht zu verkraften waren die Mails, die stetig hereintröpfelten.

Wir bedauern, Ihnen mitteilen zu müssen …

Leider haben wir uns für einen anderen Mieter entschieden …

Wir können Ihnen die Bewerbungsmappe leider nicht zurücksenden …

Er war obdachlos. Immer noch. In der Mittagspause war wie üblich eine Besichtigung, aber selbst wenn er die Wohnung bekam, würde er irgendwie ein paar Wochen überbrücken müssen. Wie? Einen Kredit aufnehmen und zurück ins Hostel? Wieder versuchen, im Büro zu pennen? Irgendwo putzten sie vielleicht nicht. Vroni beschwerte sich doch immer über deren Schlampigkeit, andererseits beschwerte die sich über alles.

Da kann ich ja gleich bei Adrian klingeln und ihn bitten, mich zu nehmen … mich aufzunehmen. Aufzunehmen. Obwohl, gegen das andere hätte ich auch nichts. Also, recht wenig. Ich meine, er ist nicht gerade nett gewesen, aber … geil, irgendwie.

Wie der seinen Pyjama aufgeknöpft hatte, warum auch immer. Wie er Stück für Stück seiner vernarbten Haut enthüllt hatte … Der Mann sah aus wie ein wildes Tier. Ein Tiger mit Narben statt Streifen. Ein … Wastl räusperte sich und hoffte, dass man ihm seine Gedanken nicht ansah. In seiner Hose wurde es eng. Unauffällig rückte er seinen Schwanz in eine bequemere Position. Verdammt, er war so notgeil. Wenn er endlich ein Dach über dem Kopf hatte, würde er losziehen. Jeden Abend würde er einen anderen Mann haben. Richtige Männer, die dazu standen, was sie waren. Männer mit harten Muskeln oder weichen Bäuchen, ganz egal. Aber echte Kerle. So wie der Dachdecker-Klaus, der eine aktive Rolle in Wastls Phantasien spielte, seit er dreizehn gewesen war. Oder wie dieser Adrian … Wie war sein Nachname eigentlich?

Ich sollte ihn fragen … Ach nein, ich sehe ihn ja nie wieder. Obwohl er nur zwei Stockwerke über meinem Kopf wohnt. Was er wohl gerade macht? Bei all den Muskeln trainiert er bestimmt. Ob er einen eigenen Trainingsraum hat? Ob er da grad auf der Bank liegt und Hanteln stemmt, so fest, dass ihm der Schweiß die Arme hinunterläuft?

Jeder Tropfen würde durch eine der langen Vertiefungen zwischen den prallen Muskeln rinnen wie Gebirgsbäche durch harte … sehr harte Felsspalten.

Wastl schreckte hoch. Er hatte bestimmt eine Minute Arbeitszeit mit Erotikfantasien verplempert! Wenn das die Vroni merkte, hätte er bald keinen Job mehr … Andererseits redete die immer noch mit der Sybille. Und zwar nicht über die Arbeit, das bekam die ganze Abteilung mit.

»Ich sag dir, es ist unmöglich, einen ordentlichen Handwerker zu finden. Was der mit der Dusche gemacht hat …« Vroni schnaubte.

Richtig, duschen musste Adrian auch, nach dem ganzen Sport. Sein Haar würde glänzen wie nasse Federn, wenn das Wasser darauf prasselte. Und es würde ihm aus den Strähnen laufen, über den V-förmigen Rücken bis zwischen die Arschbacken …

Wastl seufzte leise.

Wie duschte man überhaupt, mit nur einem Bein? Es hatte ausgesehen, als wäre das Bein bis zum Knie noch da, aber stehen konnte Adrian darauf nicht. Ließ er die Prothese an? Hatte er sogar eine spezielle Dusch-Prothese? Oder hielt er sich einfach so aufrecht? Es wäre bestimmt viel leichter, wenn er Hilfe dabei hätte. Jemanden, der ihn stützte. Wastl zum Beispiel.

Das sollte ich ihm vorschlagen, überlegte er. Dann lässt er mich bestimmt ein paar Tage bei sich wohnen.

Wahrscheinlich nicht. Dieser Adrian war ein ganz Schicker. Einer aus solchen Kreisen, einer, der Geld zum Arsch abwischen hatte, würde sich ja nicht mit einem wie Wastl einlassen, oder? Also, wenn er überhaupt schwul war.

Nicht, dass ich das wollte, dachte Wastl. Der war ein Arschkopf. So arschköpfig, dass er mit mir geflirtet hat und dann ganz geschockt war, als ich ihn geküsst habe. Eigentlich müsste das nicht mir peinlich sein, sondern ihm. Jawohl. So benimmt man sich einfach nicht. Erst langsam Hemd aufknöpfen und rüberbeugen und dann geschockt tun.

Seine Wangen brannten und er lenkte sich schnell mit Arbeit ab. Wie es schien, war er der Einzige in der Abteilung.

***

Nur drei andere waren bei der Mittagsbesichtigung. Endlich mal Glück. Wastl lächelte die mageren Bartträger an, die hier wohnten. Der, der bleiben würde, lächelte sogar zurück. Der andere nicht.

»Joa, schaut euch mal das Zimmer an«, murrte er und schlurfte voraus. Es war eine gute Wohnung. Nicht hübsch, aber sauber. Alle Zimmer hatten eine Heizung und eine frische Raufasertapete. Auch das, das der Bärtige öffnete. Es war komplett mit alten Ikea-Möbeln eingerichtet und ging auf die Straße raus. Wastl hörte Hupen von draußen. Die ganze Bude roch nach Katzenstreu. Die dazugehörige Katze war Wastl schon ein paarmal um die Beine gestrichen und hatte ihr halbes Fell auf dem Stoff verteilt. Er sah aus, als wäre er durch Schnee gewatet.

»Schönes Zimmer«, sagte Wastl und die Frau neben ihm stimmte zu.

»Ja, super.« Ein Rothaariger musterte das weiße Bücherregal und den Schreibtisch, von dem der Lack abblätterte. »Was kostet es nochmal?«

»800 kalt«, schnarrte der Bärtige. »Eigentlich 720, aber weil Karl sich um den ganzen Mietkram kümmert, wird aufgerundet. Kaution also 2400. Nebenkosten müsst ich nachgucken.«

»Ist ja auch egal«, sagte der Rothaarige hastig. Der Bärtige klopfte auf den Schreibtisch. »Das Ding bleibt drin. Na, eigentlich bleibt alles drin, nur die Lampe nicht. Ich zieh zu meiner Freundin, die hat schon ’ne komplett eingerichtete Bude. Wer will, kann was davon abkaufen.«

Er schaute auffordernd, und der Rothaarige reagierte sofort.

»Ja, klar, äh … Ich würd auf jeden Fall das Regal übernehmen. Was willst du dafür?«

»120.« Der Bärtige zuckte mit den Achseln. »Das hat’s mich auch gekostet. Der Schreibtisch kostet 200, der Teppich 470, das Bett 320 und die Matratze noch mal 270, das ist Kaltschaum, wisst ihr, und der Nachttisch …«

Kopfrechnen konnte Wastl immerhin. Als der Bärtige fertig war, kam er auf 3100 Euro für alles. Viel zu viel. Selbst der Rothaarige, der anfangs noch tapfer genickt hatte, war erbleicht.

»Ich sag mal so«, der Bärtige verschränkte die Arme vor der Brust, »wenn mir einer von euch zusichert, dass er das alles übernimmt, kann er das Zimmer haben.«

Wastl wollte ihm eine reinhauen. Noch mehr, als die Frau neben ihm das Handy zückte und ihren Vater anrief. Er hörte ihre Stimme hinter sich, als sie versicherte, dass sie das Geld ganz bestimmt brauchte und dass Wohnraum in München nun mal teuer war.

Etwas schnurrte an seinem Fuß. Ein weißes Gesicht sah zu ihm auf.

»Und die Katze?«, fragte er den Bärtigen. »Verkaufst die auch?«

»Das Miststück kannst geschenkt haben. Die ist von meiner Ex. Hat meiner Neuen in die Schuhe gepisst, als sie das erste Mal hier war, das Drecksvieh.« Er trat nach der Katze, aber sie wich elegant aus.

»Dann bleibt sie hier?«

»Hier? Ne, der Karl würd mir was husten. Die setz ich aus.«

»Was?!« War das ein Witz?

»Na, die kommt schon klar. Gibt ja genug Ratten da draußen.« Er verrenkte sich den Hals, um nach der Frau zu sehen, die immer noch telefonierte. Die Katze schaute zu Wastl hoch, als wollte sie ihn verspeisen.

»Die ist ganz schön mager«, sagte er. »Sicher, dass die es schafft, eine Ratte zu fangen? Und nicht unter die Räder zu kommen?«

»Interessiert mich nicht«, raunzte der Bärtige und winkte der Frau. »Na, entschieden?«

»Moment noch«, flüsterte sie.

»Hör mal, es ist fast Winter«, sagte Wastl. »Die Katze erfriert da draußen.«

»Was bist du, der Tierschutzbund?« Der Bärtige verdrehte die Augen. »Wenn du das Zimmer nicht willst, kann ich dir den Ausgang zeigen.«

»Du kannst mich am Arsch lecken, du Tierquäler.« Wastl verschränkte die Arme.

6. Ruhe und Frieden und Langeweile

Es juckte ihn in den Fingern, Frederik anzurufen. Sich zu erkundigen, wer dieser Sebastian war, der seit neuestem im Verlag arbeitete. Aber Adrian wäre sich albern vorgekommen. Kaum war die Tür hinter dem Störenfried zugeklappt, hatte er seine übliche Tagesroutine begonnen. Zwei Stunden Training, nach dem ihm jeder einzelne Muskel brannte, Sauna, Dusche, anziehen, Büro, die Aktien checken, Nachrichten schauen, Überweisungen tätigen und sich langweilen.

Spätestens am Nachmittag wünschte er sich, wieder einer geregelten Arbeit nachzugehen. Aber natürlich ging das nicht. Er hatte keine Lust, angestarrt zu werden, und außerdem verdiente er es einfach nicht. Also pflanzte er sich vor die Leinwand, schaltete den Beamer ein und sah acht Folgen einer Dokumentation über Amundsens Fram-Expedition. Wie immer notierte er sich Dinge, die er nie brauchen würde. Sein Ideen-Dokument war inzwischen 283 Seiten lang. Früher war es selten über zehn hinausgekommen. Jeden Tag hatte er Neues ausprobiert, Ideen angewandt und wieder verworfen, in der Datenbank nach passenden Manuskripten gesucht … Aber nun steckte er fest. In den immer gleichen Tagen, die sich bis in die Unendlichkeit wiederholten. Nur manchmal wurde die Routine unterbrochen, wenn etwas repariert werden musste. Wenn es ein Gewitter gab. Oder wenn ein wahnsinniges Landei hier einbrach und ihn küsste. Das Landei war also schwul. Wahrscheinlich. Hatte er das nur getan, weil er hoffte, dass er dann hier wohnen könnte? Beides, vermutlich. Adrian würde es nie herausfinden, also dachte er nicht weiter darüber nach.

Gegen vier rief seine Mutter an.

»Liebling, kannst du uns ein paar tausend überweisen? Zehntausend, am besten. Papa war wieder im Casino.«

»Nein«, sagte Adrian und wartete das übliche Gewitter ab. Es enttäuschte nicht. Er wurde als undankbar, geizig und stur beschimpft.

»Wenn das dein Großvater sehen könnte! Schämen solltest du dich, deine Eltern so kurzzuhalten. Jetzt, wo du das ganze Geld hast, kommt dein wahres Gesicht zum Vorschein!«

»Ihr hattet genug Geld«, sagte er, schon wieder. »Wir haben jeder unseren Anteil bekommen, als Opa gestorben ist. Ihr habt es halt verprasst und ich nicht.«

»Du Lügner! Du hast deinen Großvater überredet, deinen armen Opa, als er auf dem Sterbebett lag und überhaupt nicht mehr zurechnungsfähig war, dass er …« Ihre Stimme schrillte in seiner Ohrmuschel und prallte durch den Schädel.

»Mama, er war verdammt zurechnungsfähig. Das zeigt sich schon daran, dass er den Verlag mir überschrieben hat und nicht euch.«

»Geizkragen!«

»Mach’s gut, Mama.« Er legte auf und schaltete das Handy aus. Mit der Frau war nicht zu reden, wenn sie wütend war. Ohne es zu wollen, war er in sein Büro hinübergewandert, wo das silbern gerahmte Familienporträt auf dem Schreibtisch stand. Oma, Opa, seine Eltern und er als Kind, na, Jugendlicher. Er musste ungefähr zwölf gewesen sein.

»Du eingebildeter Idiot«, knurrte er, als er sein eigenes, überhebliches Lächeln sah. Er hatte sich für den König der Welt gehalten. Reich, groß und gutaussehend. Und komplett frei von der Ungeschicktheit und Verschämtheit, die seine Klassenkameraden mit der Pubertät überfallen hatten. Nur Max war genauso selbstbewusst gewesen wie er. Kein Wunder, dass sie Freunde geworden waren. Sie hätten sonst Feinde sein müssen und das wäre ein Jammer gewesen.

Max’ Bilder bedeckten die Wände und bedeuteten so viel mehr. Er betrachtete das nächste. Lachend standen sie beide da, locker an den schwarzen Jaguar gelehnt, den er kurz nach der Wohnung gekauft hatte. Max’ blonde Haare leuchteten wie Blattgold. Fast ein bisschen wie die von diesem Sebastian. Wobei der eher nach Weizenfeld aussah. Und nach Stroh und Kuhscheiße. Ein ganz anderer Typ, obwohl sie sich ein wenig ähnlich sahen, wenn man die Augen zukniff. Doch ein adliger Goldjunge wie Max und ein naives Landei wie (Adrian schauderte) »Wastl« hatten nichts gemeinsam.

»Es tut mir leid«, sagte er, aber Max hörte ihn natürlich nicht. Adrians Mund schmeckte nach Eisen, als er die Bürotür hinter sich zuzog. Er hatte noch ein paar Stunden totzuschlagen, bevor er endlich schlafen gehen konnte. Was tun? Die Dokumentation war beendet. Heute Mittag war eine Lieferung Bücher gekommen, also sah es ganz nach Lesen aus. Er durchwühlte das Paket und hoffte auf etwas Deprimierendes, fand aber nichts. Frederik hatte sich komplett auf fluffige Romanzen verlegt. An sich keine schlechte Idee, doch sie waren so sehr nach Muster A gestrickt, dass Adrian jeden Satz erriet, bevor er ihn las.

Was interessiere ich mich überhaupt dafür?, dachte er. Das ist vorbei.

Er ließ die Bücher zurück ins Paket fallen und holte sich einen schön schweren, traurigen Wälzer aus dem Bücherregal. Die Seitenränder waren dunkel, weil er ihn so oft gelesen hatte. Er legte sich auf das Sofa und schlug die erste Seite auf.

»Es waren fünf Brüder«, las er. »Wladislav, Morislav, Mischka, Ludwig und Grigori. Drei von ihnen starben schon im frühesten Kindesalter. Kurz darauf starb ihre Mutter.«

Oh ja, das ist das Richtige, dachte er und sehnte die Stelle herbei, in der Grigoris Verlobte an Schwindsucht starb, während er sich in einem Hinterhof prostituierte, um ihr ein Stück Brot zu schenken.

Es klopfte an der Tür. Laut und hart.

»Polizei!«, donnerte eine dunkle Stimme. »Aufmachen, sofort!«

Adrian wandte den Kopf. »Was ist denn?«, rief er.

»Aufmachen! Sofort!«

Seufzend erhob er sich und hinkte zur Tür. Das Klopfen wurde noch lauter. Er wunderte sich, dass die Tür sich nicht durchbog.

»Das ist Ihre letzte Warnung!«

»Ja, ja, aber kriegen Sie keinen Schreck, wenn Sie mich sehen«, knurrte er und drückte die Türklinke hinunter.

Sebastian schoss so schnell an ihm vorbei, dass Adrian sich beinahe hinlegte. Auf Sebastians Rücken hüpfte sein alter Rucksack und in seinen Armen miaute ein weißes Fellbündel.

»Hör mir zu!«, rief das Landei. Seine Augen waren panisch aufgerissen. »Bitte hör mir zu! Ich habe einen Vorschlag! Bitte!«

»Interessiert mich nicht!«, brüllte Adrian. »Raus hier, sofort!«

Was zur Hölle machte der kleine Scheißer hier?

»Aber ich habe wirklich einen Vorschlag … Hey!« Das weiße Bündel sprang aus Sebastians Armen und entpuppte sich als schäbige Katze. Wie ein bleicher Blitz preschte sie durch die Wohnung und verschwand in der Küche. »Prinzessin Butterfliege!«

»Was ist das denn für ein bescheuerter Name … Was willst du hier, Sebastian?« Adrian packte ihn am Kragen, damit der Trottel ihn ansah. »Warum dringst du schon zum zweiten Mal unbefugt in meine Wohnung ein? Und was soll der Scheiß mit der Polizei?«

»Ich dacht, dann machst du eher auf, als wenn ich sag, dass ich es bin.« Panisch sah Sebastian der Katze nach. Nun, immerhin war er kein völliger Trottel.

»Gut, das hat funktioniert. Und jetzt hol dein Fellbündel und hau ab.«

»Aber …«

»Dein Vorschlag interessiert mich nicht. Pack die Katze und verschwinde.«

»Aber …« Sebastian seufzte. »Prinzessin Butterfliege! Komm her!«

Die Mieze kam nicht. Natürlich nicht. Wäre Adrian eine Katze gewesen, hätte er auch nicht auf diesen Vollpfosten gehört. Der rief nach ihr, bis er heiser war. Schließlich streifte er mit einem dämlichen Gesichtsausdruck die Schuhe ab und tapste in die Küche.

»Ich kann sie nicht finden«, sagte er nach einigen Minuten.

»Was?« Adrian verließ seinen Posten an der Tür, um sich zu dem Landei zu gesellen. »Wieso kannst du sie nicht finden? Wie soll eine Katze denn in dieser Küche verschwinden?«

»Ich weiß nicht.« Sebastian schaute auf. Sämtliche Töpfe und Teller lagen auf dem Boden, die Türen waren aufgeklappt und die Hälfte der Regalbretter leer.

»Und wie hast du es geschafft, die Küche in drei Minuten in so einen Saustall zu verwandeln? Schon wieder. Weißt du, wie lange ich heute gebraucht habe, bis es wieder ordentlich aussah?«

»Ach, stimmt, ich habe das Frühstück gar nicht weggeräumt.«

»Das Frühstück, das beinahe die halbe Wohnung abgeflämmt hätte.« Adrian atmete tief ein. »Gut, verschwinde halt ohne Katze. Ich werde sie schon alleine finden.«

»Und dann?« Eine Furche erschien zwischen Sebastians Augenbrauen. »Was tust du dann?«

»Dann schmeiße ich sie raus. Was hast du denn gedacht?«

»Das darfst du nicht. Bitte.« Flehende Kuhaugen sahen zu ihm auf. »Ich hab sie eben erst vor ihrem letzten Besitzer gerettet, der wollte sie auch aussetzen.«

»Und dann hast du sie zu mir geschleppt? Ich kann mir beim besten Willen nicht erklären, warum.«

»Na, erst hatte ich sie im Büro. Aber die Vroni hat eine Katzenhaarallergie und meinte, ich soll das Vieh bloß bis morgen woanders untergebracht haben.«

»Hier?!« Adrian betrachtete den kleinen Psycho. »Ich habe wohl den Moment verpasst, in dem wir so unglaublich dicke Freunde geworden sind, dass du deinen Flohsack hier lassen kannst. War das bevor oder nachdem du hier eingebrochen bist?«

»Mann, Adrian.« Sebastian ließ den Kopf hängen. »Es tut mir echt leid. So war das nicht geplant, nur … Ich wollt nur mit dir reden. Ich hatte doch eine Idee.«

»Mir graust vor deinen Ideen.«

»Aber die ist echt gut.« Ein schüchternes Lächeln. »Ich koch für dich und du lässt mich ein paar Tage hier wohnen. Was sagst du? Mein Frühstück hat dir doch geschmeckt.«

»Nein.«

»Aber ich hab schon eingekauft. Die Tüten stehen vor der Tür.«

Adrian wusste, dass es ein Fehler war, doch er fragte trotzdem. »Und was ist in diesen Tüten?«

»Alles für Schweinshaxe mit Dunkelbiersoße und Knödeln«, sagte Sebastian. »Nach dem Rezept von meiner Mutter. Ist echt lecker, ich versprech’s.«

Ohne es zu wissen, hatte er Adrians einzigen Schwachpunkt getroffen. Bilder stiegen in ihm auf, Bilder von früher. Wie er mit Oma und Opa im Brauhaus gesessen hatte, eine saftige Haxe auf dem Teller und ein Lächeln im Gesicht. Der würzige Duft der Soße und die Art, wie die zarten Knödel sich auf der Zunge verformten, krochen seine Gehirnwindungen hoch.

Adrian atmete tief ein. »Du kannst bis morgen früh bleiben. Und nur, wenn die Schweinshaxe ausgezeichnet ist.«

»Ja!« Sebastian reckte die Faust in die Luft. »Das wirst du nicht bereuen!«

Adrian bereute es schon in dem Moment, in dem er ein leises Miauen hinter der Spülmaschine vernahm.

7. Überredungskunst

»Das ist die schlechteste Haxe, die ich je gegessen habe«, murrte Adrian. Wieder saßen sie sich in der Küche gegenüber. Adrian mit dem Rücken zum Fenster und Wastl mit dem Rücken zur Wohnlandschaft. Die Katze war immer noch nicht aufgetaucht, aber ab und zu hörten sie ihr Miauen. Gerade erklang es über ihren Köpfen.

»Und die Katze ist in den Wänden. Großartig.« Adrian säbelte ein Stück Fleisch herunter. Sehr elegant dafür, wie zäh es war. Sebastian wusste auch nicht, was er falsch gemacht hatte.

»Aber es war ihr Rezept«, sagte er. »Bei Mama hat es immer ganz anders geschmeckt.«

»Du hast das noch nie gekocht?«

»Nah, sie hat drauf bestanden, dass sie es macht. Also, bis sie zu krank war, aber dann gab’s Essen auf Rädern.«

Falls Adrian irgendetwas dazu fragen wollte, gab er sich die Blöße nicht. Er steckte die Gabel in den Mund und brummte leise. »Fleisch kann man ruhig würzen, weißt du?«

»Ja, ich wusst nur nicht, wie viel Gewürz man braucht.« Verdammte Axt, er war schon wieder obdachlos. Warum hatte er es nicht geschafft, diesem feinen Pinkel ein perfektes Essen zu zaubern? Alles wäre so viel leichter gewesen, wenn es Adrian geschmeckt hätte. Wastl hätte ihn bestimmt überreden können, das Angebot auf zwei Tage auszuweiten.

»Nichtsdestotrotz.« Adrian betrachtete den verkochten Kohl, der traurig über den Tellerrand hing. »Es schmeckt. Glückwunsch, das hätte ich nicht erwartet. Ich meine, schau mal. Die Knödel sind keine Knödel, sondern Pfützen.«

»Aber es schmeckt?« Wastl richtete sich auf. »Wirklich?«

Adrian nickte nachdenklich. »Wie machst du das? Es ist ungewürzt und verkocht, aber es schmeckt.«

»Ist halt mit Liebe gekocht.« Wastl grinste.

Offenbar teilte Adrian seinen Sinn für Humor nicht, denn er hob eine Augenbraue. Oh. Das Blut schoss in Wastls Ohren.

»Ah, wegen heut Morgen, da … da hab ich nicht kapiert, wie das gemeint war.« Kapierte er immer noch nicht. »Das war ein ganz blödes Missverständnis. Ich hoff, es stört dich nicht zu sehr.«

Adrians düstere Augen lugten hinter den Haarsträhnen hervor. Himmelherrgott, war der Mann attraktiv. Wastl gab sich Mühe, nicht nervös auf seinem Hocker herumzurutschen. Krampfhaft versuchte er, die glänzende Soße auf Adrians Lippen zu ignorieren.

»Du bist also schwul, Sebastian«, sagte sein Gastgeber. Oh, allein die Art, wie er »Sebastian« sagte. Wie er jede einzelne Silbe betonte. Hatte je ein anderer Mensch diese Silben so betont? »Oder hast du das nur getan, weil du dachtest, ich lasse dich hier wohnen, wenn du mich küsst?«

»Nah, wieso solltest du das denn tun?« Wastl legte den Kopf schief. »Du kannst sicher ganz andere haben als mich. So … schickere.«

»Schicker?« Etwas passierte mit Adrians Gesicht, aber Wastl verstand nicht, was. Bitterkeit stülpte sich darüber und der Mund verzog sich spöttisch. Die eine Stelle, die vernarbte, ging nicht ganz mit und eine winzige Hautfalte entstand. »Meinst du mit schicker, dass die eine eigene Wohnung haben?«

»Ja, so in etwa.« Wastl lachte. »Grad ist fast jeder schicker als ich, oder?«

»Ja.« Adrian stand auf. Er trug einen Anzug. Als er die Tür geöffnet hatte, wäre Wastl fast hintenüber gefallen. Einen Anzug, der richtig gut saß. Der sich an die breiten Schultern und die schmalen Hüften schmiegte wie eine zweite, sehr teure Haut.

»Also kann ich hier wohnen?«

»Bis morgen.« Adrian tupfte sich den Mund mit einer Serviette ab und wandte sich dem Fenster zu. Auch nicht schlecht. Er sah so düster und geheimnisvoll aus, wie er dastand und melancholisch auf die Straße fünf Stockwerke weiter unten schaute. Und sein Arsch war noch schöner als Wastl es sich in seinen kühnsten Träumen …

Hör auf damit, du notgeiler Lustmolch!, schalt er sich. Der Mann lässt dich hier wohnen und das ist sehr nett von ihm. Na ja … nett.

»Bei all den leeren Zimmern merkst du doch gar nicht, wenn noch jemand hier wohnt«, murrte Wastl. »Ich … ich bin echt unauffällig.«

»Wenn du nicht gerade die Küche zerlegst, meinst du.« Adrian sah weiter auf die Straße.

Wastl stellte sich neben ihn. »Du hast mich auf dem falschen Fuß kennengelernt. Ich …« Zu spät fiel ihm die Prothese ein. Hatte er was Unsensibles gesagt? Wär ja nicht das erste Mal. »Ich bin echt der beste Mitbewohner, ich schwör’s.«

»Hast du Beweise dafür?« Adrians scharfgeschnittenes Profil ließ keine Gefühlsregung erkennen.

»Meine Mama könnt’s bezeugen, aber die ist … also …« Wastl schluckte. Sein Hals wurde eng und nur, um nicht schon wieder zu heulen, deutete er auf die leere Stelle zwischen zwei Stromkästen. Eine Straßenlaterne beschien das sauber geputzte Pflaster. »Da unten werd ich leben, wenn du mich rauswirfst. Vielleicht schaust du ja ab und zu mal aus dem Fenster und siehst mich frieren. Auf alten Zeitungen werd ich da sitzen und mich mit Mülltüten zudecken und …« Bei dem Gedanken kamen ihm erst recht die Tränen. »Na, vielleicht schenkt mir ja mal ein Fußgänger eine Semmel.« Er schniefte unauffällig.

»Hör auf zu heulen, das ist ja erbärmlich.« Adrian sah ihn warnend an.

»Versuch ich doch. Ich bin halt emotional.«

»Eine Heulsuse bist du.« Das attraktive Gesicht verzog sich und Wastl erinnerte sich, dass dieser Adrian ein blödes Arschloch war.

»Ich bin im Reinen mit meiner Männlichkeit.« Wastl verschränkte die Arme. »Wer nie mal weint, der freut sich auch nie richtig, du Gefühlskrüppel.«

Bei dem Wort »Krüppel« zuckte ein Muskel in Adrians Gesicht. Oh nein! Wastl wollte sich entschuldigen, doch Adrian sprach, bevor er den Mund öffnen konnte.

»Was für eine billige Ausrede, um sich nie zusammenzureißen.«

»Aber es stimmt.« Wastl hätte die Arme nochmal verschränkt, doch das waren sie ja schon. Also hob er das Kinn, bis es auf Höhe von Adrians Adamsapfel war. »Wann warst du denn zuletzt richtig glücklich?«

»Als du heute Morgen abgehauen bist«, sagte Adrian. Die sehnsuchtsvolle Note machte seine Stimme weich. »Das war schön.«

»Gar nicht wahr«, behauptete Wastl. »Bestimmt kam dir die Wohnung viel zu groß vor, als ich weg war.«

»Die Ruhe war einfach herrlich. Wie das Gefühl, an einem klaren Morgen in den Bergen zu stehen und die Landschaft zu überblicken.«

»Du hast ja keine Ahnung«, brummte Wastl. »In den Bergen kann’s saulaut sein. Wenn die Kühe morgens auf die Weide kommen, fliegen dir die Ohren ab.«

»Wie lange führen wir diese sinnlose Unterhaltung noch?« Adrian sah auf seine mattgoldene Uhr. »Eigentlich habe ich etwas Besseres zu tun.«

»Was denn?«

»Lesen.«

»Du hast doch schon die ganze Zeit gelesen, als ich gekocht hab. Ist der Schinken so gut?«

»Hervorragend. Allein, wie der Autor mit Adjektiven spielt, ist ein Genuss.«

»Echt? Kann ich das auch mal lesen?«

»Nein.«

»Komm schon. Wie heißt das Buch? Vielleicht kenn ich das ja.«

»Kein Brot und keine Spiele.«

Wastl kannte es nicht und langsam wurde diese Unterhaltung auch ihm zu dumm. Draußen war es kalt und er hätte gern gewusst, ob er morgen wieder obdachlos sein würde oder nicht.

»Schau, Adrian. Ich will doch nur ein paar Tage bleiben. Und wenn du magst, red ich nicht mal mit dir. Du wirst nicht mal merken, dass ich da bin. Irgendwann muss ich ja eine richtige Wohnung finden. Ich hab morgen wieder zwei Besichtigungen. Ich tu wirklich was, du wirst sehen.«

»Bei deinen miserablen Überredungskünsten wird es Jahre dauern, bis du eine Wohnung findest.« Wie arrogant konnte der Kerl bitte schauen? »Hör auf zu betteln.«

»Was soll ich denn sonst machen, verdammt? Du … du hast doch alle Karten in der Hand, du …«

»Biete mir etwas, das ich nicht habe«, sagte Adrian. »Zeig mir, dass ich mit dir besser dran bin als ohne dich. So überzeugt man jemanden.«

Was für ein Vollarsch. Wastl straffte sich. »Bist du doch auch. Kocht irgendwer wie ich?«

»Nein, Gott sei Dank.«

»Aber es schmeckt dir.« Hoch pokern, Wastl. »Besser als alles, was du in letzter Zeit gegessen hast, oder?«

Adrian schwieg.

»Richtig?« Ein winziges Triumphgefühl schlich sich in Wastls Herz.

»Es sollte mir nicht schmecken. Objektiv betrachtet war es furchtbar.«

»Aber … subjektiv betrachtet hat es dir gefallen.« Wastl räusperte sich. »Ich mach dir jeden Tag Frühstück, wenn du willst. Und ich koch das Abendessen. Und … wenn du magst, bin ich … also im Bett bin ich auch nicht schlecht.«

Eine Augenbraue hob sich und Wastls Herz versuchte, seinen Brustkorb zu durchbrechen. Verdammt, warum hatte er das jetzt gesagt?

»Witzig«, sagte Adrian. Eine Stimme wie Eiswasser. »Ich glaube, Frühstück und Abendessen reichen mir.«

»Oh, gut.« Wastl zuckte mit den Achseln. Das war überhaupt nicht witzig gemeint, du Trottel, dachte er. Warum nahm Adrian seine, zugegeben, sehr ungeschickten Annäherungsversuche nicht ernst? Lag es daran, dass er ihm zu jung war? War Adrian wieder so einer, der ihn wie einen kleinen Bengel behandelte? Egal. »Also kann ich bleiben?«

»Bis zum 20.« Adrian ging zu der Schiefertafel, die neben dem Herd hing und griff ein Stück Kreide. Sie kratzte über die schwarze Oberfläche.

»Was schreibst du da?«, fragte Wastl.

»Eine Liste deiner Schulden.« Adrian klang gleichmütig. »Die Fliese, der ruinierte Topf, meine Aufräumarbeiten nach dem Frühstück … Ich schätze, da kommt noch einiges hinzu.«

»Wird es nicht.« Wastl straffte sich. Ein ganz unbekanntes Glücksgefühl wärmte ihn von innen. Er hatte es geschafft! Fast ein Monat ohne die gruselige Existenzangst, ohne das Gefühl, dass das Eis unter seinen Füßen dünner und dünner wurde. Nur ein Aufschub, klar, aber ein Monat kam ihm vor wie die grünste Oase in der Wüste. »Danke Adrian. Vielen Dank. Du wirst es nicht bereuen.«

Adrian schwieg. »Doch, werde ich vermutlich. Sei’s drum.« Er zuckte mit den Achseln. »Ich ziehe mich zurück um zu lesen. Heute will ich nicht mehr angesprochen werden.«

»Öh, aber … wo soll ich denn schlafen? Und …«

»Such dir ein Zimmer raus. Das Gästebad gehört dir.« Adrians schöner Finger zeigte auf eine der grauen Türen. »Oh, und das Büro ist hinter der Tür, auf der ›Büro‹ steht, im nächsten Flur. Da setzt du keinen Fuß rein, verstanden?«

»Nein. Keinen Fuß«, wiederholte Wastl und zuckte innerlich zusammen. Er musste aufhören, Dinge über Füße zu sagen. »Vielen Dank.«

»Räum auf und lass mich in Ruhe.« Adrian schnappte sich sein Buch vom Sofa, verzog sich in den Flur und bog um die Ecke.

Wastl hörte eine Tür klappen und war allein. Allein in der gigantischen Wohnwüste, in der Möbelstücke aufragten wie Felsbrocken. Wie hielt Adrian es hier aus? Ob er oft Besuch bekam? Ein bisschen Gelächter und Bierflaschengeklirr würde die Wohnung viel netter machen. Oder ein paar Farben. Aber das hier war für die nächsten Wochen sein Zuhause und ein seltsames, kaltes Zuhause war so viel besser als gar keins.

Wastl hörte ein leises Miauen von irgendwoher und erinnerte sich, dass er Katzenfutter gekauft hatte. Er öffnete eine Dose, kippte sie in eine Schüssel, die hoffentlich nicht allzu teuer war und stellte sie auf den Küchenboden. Da, wo er Prinzessin Butterfliege zum letzten Mal gesehen hatte. Als er zum zweiten Mal hineingetreten war, platzierte er sie stattdessen neben dem Sofa. Er räumte die Küche auf, putzte sie blitzblank und merkte erst nach drei Strophen »Kaperfahrt«, dass er vor sich hin summte. Es half ein wenig gegen die Einsamkeit.

***

Die Schlafzimmer unterschieden sich hauptsächlich in ihrem Helligkeitsgrad. Eins war weiß, eins dunkelgrau und eins hellgrau eingerichtet. Er entschied sich für das hellgraue, weil es am kleinsten war. Es hatte eine bodenlange Fensterfront, die nicht auf die Stadt hinausging, sondern auf den Dachgarten. Es gab einen Dachgarten! Irgendwann, wenn Adrian mal nicht da war, würde er die Wohnung erkunden. Natürlich nicht das Büro, aber … alles andere. Wie Adrians Schlafzimmer wohl aussah? Es musste das gegenüber von seinem sein, da hinten, neben dem weiß gekachelten Pfad im Kies. Adrians Vorhänge waren zugezogen und nur ein leichter Lichtschein drang heraus. Ein schmaler Streifen, der durch den Kies schnitt wie eine Klinge.

Wastl schloss seine eigenen Vorhänge, löschte das Licht und legte sich auf sein Bett. Er hatte die Zähne geputzt und trug, in Ermangelung eines Pyjamas, T-Shirt und Boxershorts. Aber er konnte noch nicht schlafen. Der Tag rumorte in seinem Gehirn. Die Besichtigung, der bärtige Mistkerl, der alles verkauft hatte. Wie der ihn angemotzt hatte, als er die Katze mitgenommen hatte. Wastl hatte zurückgemotzt, und nicht zu knapp. Hoffentlich ging es Prinzessin Butterfliege gut, wo immer sie war.

Und dann war da Adrian, dessen Nachnamen Wastl immer noch nicht kannte. Auf dem Klingelschild stand leider nur ›Dachgeschoss‹. Adrian. Ein Arschloch vor dem Herrn, aber der erste Mensch hier, der ihm zumindest zeitweise ein Obdach gewährte. Und … Wastl konnte sich nicht erinnern, dass er je so stark auf einen anderen Mann reagiert hatte. Und er hatte stark reagiert. In der neunten Klasse war er fast gestorben, wenn Ferdi den Arm um ihn gelegt hatte. Meist, um Wastl zu Boden zu ringen, doch das war egal gewesen. Wastl hatte gern mit ihm gerungen. Oft hatte er sogar gewonnen, damit es Ferdi nicht zu langweilig wurde. Und danach, abends, hatte er all die gesammelten Gerüche und Laute wieder hervorgekramt und mit unter die Bettdecke genommen, wo er … Wastl schluckte. Seine Hände waren unter der Bettdecke. Und er war endlich wieder allein. Im Hostel hatte er sich den Raum mit drei anderen teilen müssen, aber nun …

»Endlich«, murmelte er und zog die Boxershorts herunter. Kaum spürte er seine Handflächen, wurde er auch schon hart. Er fühlte sich anschwellen, groß und prall werden, und war ein wenig stolz. Er war doch bestimmt genau so gut ausgestattet wie Adrian, oder? Die Erinnerung an Adrian in dem dünnen Pyjama reichte, um ihm das Blut endgültig zwischen die Schenkel zu treiben. Was wäre, wenn Adrian heute Morgen ganz anders reagiert hätte? Was, wenn … Wastl schluckte, weil sein ganzer Körper sich bei dem Gedanken lustvoll zusammenzog: Was wäre, wenn Adrian den Kuss erwidert hätte? Wie würde sich diese kleine Brandnarbe auf Wastls Lippen anfühlen? Hätte Adrian nach Marmelade geschmeckt? Hätte er Wastl gepackt, fest, und ihn über den Tisch zu sich hergezerrt? Hätte er ihn auf die Tischplatte gelegt? Ihm die Hose heruntergerissen, den Kopf zwischen Wastls Beinen vergraben und seinen Schwanz verschlungen? Den Schwanz, an dem Wastls Finger hektisch rieben? Er hatte keine Zeit, es richtig zu genießen, bevor er kam. Der Gedanke an Adrians Zunge, die an ihm auf und ab fuhr, an den Blick, den er ihm durch wirre Strähnen hindurch zuwerfen würde, reichte. Keuchend ergoss Wastl sich in seine Hand. Als das wilde Drängen zu einer abebbenden Glut wurde, hörte er sein schweres Atmen in dem fast leeren Raum.

Verdammt, dachte er. Hoffentlich hat Adrian nichts gehört. Er lauschte, vernahm aber nicht einmal ein leises Miauen.

Sperma lief zwischen seinen Fingern hervor und tropfte auf die Matratze. Mist. Er suchte nach Taschentüchern und fand sie in der Schublade des Nachtschranks. Doch das Bettzeug war besudelt. Das würde Adrian ihm ja wohl nicht auch in Rechnung stellen, oder? Das konnte man schließlich waschen. Nein, zu dieser blöden Liste auf der Schiefertafel würde nichts mehr hinzukommen, das schwor Wastl sich. Seine Lider wurden schwer. Befriedigt und warm gebettet konnte er endlich einschlafen.

***

Als er aufwachte, lag Prinzessin Butterfliege auf seinen Füßen. Sein Handywecker brummte und kaum, dass er ihn ausgeschaltet hatte, ging die Tür auf. Adrian stand dort, im Morgenmantel.

»Deine Katze hat auf das Sofa gekackt«, sagte er und schloss die Tür wieder.

Mist.

8. Ein miserabler Mitbewohner

Das Frühstück war versalzen, aber minimal besser als das gestern. Wahrscheinlich, weil Sebastian sich diesmal auf das Wesentliche konzentriert hatte: Brötchen, Butter, Marmelade, Wurst, Rührei. Was für ein provinzielles Mahl. Doch es schmeckte. Adrian gab sich dem ungewohnten Gefühl hin, keine Pappe im Mund zu haben, und schlug die Zeitung auf, um das Landei-Gesicht zu verbergen. Die Landei-Stimme hielt sich leider nicht an ihre Abmachung.

»Du tust der Katze nichts, während ich weg bin, oder?«

Adrian schwieg. Wofür hielt der Kerl ihn? Für einen Tierquäler?

»Mann, ich besorg gleich in der Mittagspause ein Katzenklo. Gestern bin ich nur nicht dazu gekommen. Und … und ich glaub dir nicht, dass das Sofa 5000 Euro kostet.«

»5200.«

»Ich lass es reinigen, dann sieht man gar nichts mehr.« Sebastian riss eins der warmen, steinharten Brötchen auf. Dampf schlug ihm entgegen. Sein sexy Stallburschenkalender-Gesicht verzog sich vor Glück. »Mmh, das ist der beste Geruch, den’s gibt.«

»Besser als Katzenscheiße am Morgen?«

»Greislicher Griesgram.« Fast hätte Adrian es nicht gehört, so leise flüsterte sein Mitbewohner.

»Wie hast du mich genannt?« Er senkte die Zeitung nur so weit, dass er Sebastians trotziges Gesicht sehen konnte.

»Äh … mein liebster Mitbewohner?«

»Vermieter. Ach nein, du zahlst ja keine Miete.«

»Ich kann Miete zahlen.«

»Das kannst du dir doch gar nicht leisten.«

»Pfff.« Sebastian butterte seine Semmel mit dem Enthusiasmus eines hyperaktiven Welpen. »Ist gut, ich bin ruhig.«

»Gut.«

Minuten herrlicher Ruhe verstrichen. Warum schmeckten diese Brötchen, die sich außen wie Beton und innen wie nasser Sand anfühlten, so gut? War das irgendein teuflisches Geheimrezept, das sie in den tiefsten Alpendörfern weitervererbten, zusammen mit Kröpfen und Klumpfüßen?

»Du, Adrian?«

Die herrliche Ruhe hatte vier Minuten und drei Sekunden gedauert. Immerhin.

»In zwei Tagen ist Wochenende. Muss ich dir da auch die ganze Zeit aus dem Weg gehen?«

»Ja.«

»Und was, wenn du Besuch bekommst? Soll ich dann sagen, ich bin dein Mitbewohner oder muss ich mich verstecken wie«, Sebastian überlegte sichtbar, »ein unehelicher Sohn?«

»Wenn du mein Sohn wärst, hättest du Manieren.«

»Wenn ich dein Sohn wäre, wäre ich auch eine muffelige Miesmuschel.« Bevor Adrian ihn daran erinnern konnte, wem diese Wohnung gehörte, sprach Sebastian schnell weiter. »Könnte ich dein Sohn sein? Ich meine … wie alt bist du?«

»Rate mal.«

»Fünfunddreißig?«

»Zweiunddreißig. Und jetzt bin ich beleidigt.« Adrian hob die Zeitung wieder, aber er schaffte es nicht, das Gespräch zu beenden. »Wie alt bist du? Achtzehn?«

»Nein!« Eine Untertasse klirrte. »Wieso denken immer alle … Ich bin dreiundzwanzig, verdammt! Ich bin ein Mann!«

Andererseits war diese Unterhaltung viel zu amüsant, um beendet zu werden. »Wenn du wirklich ein Mann wärst, müsstest du nicht darauf hinweisen.« Adrian lächelte sogar. »Und dass dich alle für jünger halten, könnte daran liegen, dass du zu impulsiv bist und bei jeder Gelegenheit flennst.«

»Das habe ich dir schon erklärt.« Schmollend mampfte Sebastian sein Brötchen. Er sah hinreißend aus. »Und es ist nicht fair. Im Büro sind sie auch alle so. Die tun, als wäre ich zwölf. Weißt du, wie sie mich nennen?«

»Himbeerburli?«

»Nein.«

»Häschen?«

»Na-hain.«

»Goldjunge? Spatz? Milchbart?«

»Nein, du Miesmuschel. Die nennen mich Blondchen.«

Fast hätte Adrian gelacht. Er rettete sich in ein Husten. Etwas Kaltes floss durch seinen Magen und es war nicht der frischgepresste Orangensaft mit Schalen- und Etikettresten, den Sebastian aufgetischt hatte. Was tat er hier? Warum saß dieser … dieser Junge immer noch an seinem Tisch und schwallte ihn zu?

»Die nennen dich Blondchen, weil du ein Blondchen bist«, sagte er. »Wenn du Respekt willst, musst du ihn dir verdienen.« Kühl musterte er Sebastian, dessen Ohren sich röteten.

»Ich hab Vroni gesagt, dass sie mich nicht mehr so nennen soll«, murrte er. »Richtig entschieden. Das hat gar nichts gebracht.«

»Das kann ich mir vorstellen.« Vroni hatte immer geschaut, mit wie viel sie durchkam. Adrian war am Anfang mit ihr aneinandergeraten. Aber nur einmal.

»Was soll ich denn tun?«

Jetzt wurde das auch noch zu einem Beratungsgespräch. Adrian erhob sich, faltete die Zeitung zusammen und nahm seine Kaffeetasse an sich. »Dein Schlüssel hängt am Schlüsselbrett neben der Tür. Räum auf, bevor du gehst. Ich lese in meinem Zimmer weiter, da du offensichtlich nicht verstehst, was ›mich in Ruhe lassen‹ bedeutet.«

»Aber …« Nun waren selbst Sebastians Wangen gerötet. Hatte Adrian eben gedacht, dass er hinreißend aussah? Er musste schleunigst fort von hier. »Was soll ich denn tun? Wegen Vroni und den anderen? Du klingst, als hättest du eine Idee.«

Adrian verbiss sich die Antwort. Schweigend zog er sich in sein Zimmer zurück und kam nicht eher daraus hervor, bis die Tür ins Schloss gefallen war. Dann streifte er seine Trainingsklamotten über und begann den Tag. Die Bleidecke des Alltags senkte sich über ihn. Er hatte gar nicht gemerkt, dass sie sich einen Moment lang gelüftet hatte.

9. Lügengespinste

»Blondchen, was ist denn los mit dir?« Vroni lachte meckernd. »Wieder keine Wohnung gekriegt?«

Wastl legte den Rucksack ab und schmiss seine Jacke über den Schreibtischstuhl. »Nein.« Er seufzte. »Das war die vollste Besichtigung, auf der ich je war. Ich bin kaum reingekommen. Ich mein, ich hab meine Mappe abgegeben, aber wenn das klappt, fress ich ’nen Besen. Draußen standen schon wieder drei Jungs mit Seitenscheiteln und Pullovern über den Schultern, die mit ihren Vätern telefoniert haben.«

»Was, bei dem Wetter?«

»Einer von denen kriegt die, wie immer.« Wastl warf sich auf seinen Stuhl. »Na, immerhin hab ich einen Monat lang eine Bleibe.«

»Ach, echt?« Vronis Wimpern klimperten. Susanne beugte sich herüber und Adelheids Rollstuhl näherte sich mit einem mechanischen Surren.

»Wie, du hast ’ne Wohnung? Wo denn?«

»Bei einem … Freund«, stotterte Wastl. Mistmistmist. Beim Frühstück hatte Adrian ihm eingeschärft, niemandem zu verraten, wo er wohnte. Vor allem niemandem auf der Arbeit. Warum auch immer. Sebastian hatte es hingenommen, so wie die Geschichte mit dem Büro. »Den, äh, kenn ich noch von zuhause. Er ist zum Studieren hergezogen. Der A… Alfons. Der Hubergruber Alfons.«

»Namen habt ihr da unten.« Vroni schüttelte den Kopf. »Aber so wie du rumstotterst, ist der etwas mehr als ein Freund, oder?«

Das ist ein Missverständnis, wollte Wastl sagen. Doch wen interessierte es, wie genau seine Lüge aussah? »Mja, vielleicht. Ich glaub, der mag mich ganz gern.« Innerlich lachte er. Wenn er Adrian nicht lästig gewesen wäre, wäre das schon ein Fortschritt gewesen. »Also … der schaut mich immer so an. So zwischen den Haaren hervor, wisst ihr? Der Alfons hat lange Haare und blaue Augen. TIEFblaue Augen.«

»Hui.« Vroni schien ernsthaft beeindruckt. Inzwischen scharte sich die halbe Finanzbuchhaltung um Wastl. »Das klingt mal fesch. Ist der ein Guter, der Alfons?«

»Ja, total«, log Wastl. »Der lässt mich sogar die Katze behalten. Der hat sie mega liebgewonnen und sie ist auch schon total zutraulich. Und, na ja«, er überlegte, »heute beim Frühstück, da hat er mir ein Honigbrötchen geschmiert, und ich glaub, also ich hab’s nicht richtig gesehen, dass er da ein Herz drauf gemalt hat. Mit Honig. Aber dann hat er es schnell verschmiert.« So langsam kam er in seine erfundene Romanze mit Adrian, äh, Alfons hinein. »Und er hat einen Spitznamen für mich.«

»Oooh, welchen denn?«, zwitscherte Adelheid.

»Sebastian.« Tatsächlich wurde ihm ein wenig kribblig, als er daran dachte, wie Adrian seinen Namen betonte.

»Das … ist dein Name.« Adelheid klang enttäuscht.

»Ja aber alle anderen nennen mich Wastl.«

»Dann haben alle einen Spitznamen für dich, nur nicht der Alfons.« Adelheid war wirklich eine Korinthenkackerin.

»Was es wieder zu einem Spitznamen macht«, sagte Wastl.

»Aber …«

»Mensch Adelheid, lass dem Blondchen seine Träume.« Vroni meckerte wieder los und Susanne stimmte ein. »Er ist halt verliebt.«

»Bin ich nicht!« Wastl fuhr zu ihr herum. »Das mit Alfons und mir ist rein körperlich!«

»Ooooh!« Wenn das möglich war, wirkten die Damen noch interessierter als zuvor.

»Und wann geht’s zur Sache?«, fragte Susanne augenbrauenwackelnd.

»Ich überleg mir, ob ich ihn ranlasse«, sagte Wastl hoheitsvoll und stellte sich vor, er wäre nicht zweimal aufs Übelste abgeblitzt. »Also, der Alfons, der bettelt mich schon fast an, aber ich …«

»Guten Morgen, die Damen. Und der Herr.« Herr Schönhauser, der Chef, stand plötzlich im Raum. Falls ihm auffiel, dass niemand arbeitete, verbarg er seine Überraschung gut. »Vroni, ich muss was mit dir besprechen.«

»Natürlich, Frederik.« Sie war die Einzige, die den Chef duzte und sehr stolz darauf. Schon richtete sie ihren tannengrünen Pullover und stand auf. »Blondchen, du musst mir nachher alles erzählen, klar?«

»Äh, klar.« Mist, er hatte es eigentlich nicht so weit treiben wollen mit dem Lügen. Adrian hatte ja gesagt, er solle es niemandem verraten, aber er hatte bestimmt nicht gemeint, dass Wastl ein äußerst komplexes Lügengebäude aufbauen sollte. Nein, vermutlich nicht. Er gönnte sich eine Minute, in der er sich vorstellte, dass Adrian ihn anflehte, mit ihm schweinische Dinge zu tun, dann wandte er sich seiner Arbeit zu. Hinter ihm hielten Susanne und Rita einen Kaffeeschwatz ab. Ausnahmsweise halb geflüstert.

»Geht’s den Bach runter«, hörte er, ohne es zu wollen.

»Ja, das dritte Quartal war … na, der Bertold meint, das wär eine Katastrophe, aber der malt ja immer gleich den Teufel an die Wand.«

Wastl versuchte, nicht zuzuhören. Wenn es jetzt auch noch der Firma schlecht ging, würde er nicht mehr schlafen können.

***

»Was willst'n damit?«, fragte der Mann, der sich als Andi vorgestellt hatte, um den Zigarettenstumpf in seinem Mund herum.

»Oh, das.« Wastl hob die gigantische Swarovski-Tüte. »Ich hab grad was gekauft, und die haben sie mir zum Transport mitgegeben.«

»Was denn, Diamanten?« Die Augen von Andis Frau glitzerten. Ihren Namen hatte er nicht verstanden, weil sie das Sprechen mit Zigarette im Mund schlechter beherrschte als ihr Mann.

»Nah«, sagte Wastl. »Da ist ein Katzenklo drin. Hab ich ganz günstig im Internet gefunden und grad abgeholt. Ich hab seit gestern eine Katze.«

Zwei Paar Mundwinkel sanken ins Bodenlose. Mist, das hätte er sich denken können, bei dem Gekläff, das hier herrschte. Die beiden waren wohl eher Hundefreunde. Mindestens fünf verschiedene hatte Wastl schon erblickt, beziehungsweise hatte er sich von ihnen beschnüffeln lassen. Sehr intim beschnüffeln lassen. Dass er seine ersten sexuellen Erfahrungen in München mit einer Dänischen Dogge machte, war eigentlich nicht geplant gewesen.

Wenn wir uns überhaupt noch in München befinden, dachte er.

Er hatte eine Stunde mit der Bahn gebraucht, um zu dem heruntergekommenen Einfamilienhaus zu finden. Die Rasenfläche, auf der sie standen, hatte mehr Löcher als Gras. Wohl, weil das wild gemischte Rudel, das um sie herumsprang, den Halmen keine Chance gab, zu wachsen.

»Wollen wir reingehen?«, fragte Wastl und wich einem der riesigen Köter aus. »Ihr habt ein Zimmer frei, richtig?«

»Joa, schon.« Andi zuckte mit den Achseln. »Aber das ist nicht da drin. Wir mögen keine Fremden im Haus, nichts für ungut.«

Hä? In Wastl wuchs Beklemmung, doch das lag nicht an dem riesigen Hund, der versuchte, an ihm hochzuspringen.

»Runter, Mats!«, brüllte die Frau. Die Kippe fiel aus ihrem Mundwinkel in die beiläufig aufgehaltene Hand. Kaum hatte der Vierbeiner endlich gehorcht, steckte sie sie wieder zwischen die Lippen.

»Hübsche Hunde«, sagte Wastl und tätschelte Mats den Kopf. »Ganz schön groß. Was ist das für eine Rasse?«

»Ne Mischung«, brummte Andi. »Dogge, Mastiff und Schäferhund sind drin.«

»Ah, cool.« Wastl räusperte sich. »Muss ja nicht immer ein Rassehund sein.«

»Ne, Hauptsache groß.« Die Frau lachte. »Will mich ja sicher fühlen, wenn der Andi unterwegs ist.«

»Ich glaube, sicherer geht’s kaum.« Wastl lächelte. »Also … wenn das Zimmer nicht im Haus ist, wo ist es dann?«

Andi deutete auf den baufälligen Geräteschuppen, der sich gegen den hohen Gartenzaun lehnte. »Da drin. Gibt ein Klappbett, ’nen Campingstuhl und der Wasserhahn ist hier an der Wand. Willst es dir anschauen?«

Wastl seufzte. »Klar. Und was wollt ihr dafür?«

»750 warm«, sagte Andi.

Ein Bellen erklang aus dem Schuppen.

»Nen Mitbewohner hättest du auch.«

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