CRISTIÁN AGUADÉ

Relatos de un viejo impertinente

AGUADÉ, CRISTIÁN

Relatos de un viejo impertinente / Cristián Aguadé

Santiago de Chile: Catalonia, 2020

ISBN: 9789563241327

CUENTOS CHILENOS

CH 863

Diseño de portada: Guarulo & Aloms

Composición ilustración de portada: Pancho Calderón

Diseño y diagramación: Sebastián Valdebenito M. Dirección editorial: Arturo Infante Reñasco

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, en todo o en parte, ni registrada o transmitida por sistema alguno de recuperación de información, en ninguna forma o medio, sea mecánico, fotoquímico, electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia o cualquier otro, sin permiso previo, por escrito, de la editorial.

Primera edición: octubre 2012

ISBN 9789563241327

Registro de Propiedad Intelectual N°221.067

© Cristián Aguadé, 2012

© Catalonia Ltda., 2020

Santa Isabel 1235, Providencia

Santiago de Chile

www.catalonia.cl – @catalonialibros

Índice de contenido

Portada

Créditos

Índice

PRESENTACIÓN

Oscar Contardo

EL AVIÓN

EL HOTEL

MERCEDES

TE VES MUY BIEN

EL CONCIERTO

TAXIFOBIA

AMORES MUTANTES

AÑOS CLIMÁTICOS

EL TIEMPO SE ACABA

EL BOSQUE

SUICIDATORIO

EL AMIGO DEL BAR DE PUCÓN

EL FRASCO SENTIMENTAL

REENCUENTRO CON EL MAR

The tragedy of old age is not that one is old,

but that one is young.

Oscar Wilde

Presentación

La vida de los viejos es un territorio que todos quisiéramos lejano. Los viejos nos recuerdan el impostergable desarrollo de los hechos, la irreparable decrepitud del cuerpo, el destino inexorable de la muerte. Los viejos, en la literatura, suelen ser un decorado o en el mejor de los casos, un personaje protagónico que encarna una relación —frustrada, alegre, ambigua según el caso— con otro personaje que es quien lleva la acción y en quien descansan las reflexiones. Los viejos tienen arrugas y achaques es decir, todo eso que nuestra cultura se esfuerza por esquivar.

Cristián Aguadé decidió debutar como escritor pasado los 80 con un libro de memorias familiares. En este, su segundo libro, explora la ficción y lo hace justamente con una colección de relatos sobre un mismo viejo que podrían ser varios, que podrían ser diferentes o que podrían ser el viejo que él mismo es.

Los relatos de Aguadé tienen como cantera evidente su propia biografía pero no hilvanada en las glorias pasadas, sino en ese tenue relato de lo cotidiano. Los viejos de Aguadé se mueven por un mundo que los va dejando gentilmente fuera de escena. Ninguno de ellos se queja o lucha porque eso sea diferente, ninguno de ellos se refugia en la autocompasión de un pasado mejor, ninguno se lamenta, todos se limitan a registrar lo que viven con más humor que resignación. Así, sencillamente, sin luchas titánicas ni momentos desgarradores, sin reflexiones ñoñas, ni lecciones en bronce sino en la sencillez épica de haber sobrevivido y seguir haciéndolo. Relatos de un viejo impertinente es un libro sin temor a la muerte, una colección de cuentos que con paso ligero le hace un homenaje sin aspavientos a la vida misma, esa que se vive entre bastones, píldoras y más recuerdos de los que son posibles contar en un solo libro.

Oscar Contardo

El avión

Hacía tiempo que no viajaba. Después de enviudar me sentí totalmente incapaz, pues era mi esposa la interlocutora con este mundo cambiante y complejo. Para los ancianos, quienes hemos ido acumulando deficiencias físicas, los aeropuertos de tránsito son aterradores. Las piernas no permiten ir demasiado de prisa y siempre existe temor a perder el avión en el interminable lapso que media entre el que llega y el que parte. Es un suplicio trajinar el bolso de mano, andar sobre cintas transportadoras, si las hay y funcionan, subir y bajar escaleras mecánicas, ascensores y hasta trenes. Otro infierno son los altavoces de donde sale una voz resquebrajada que mis audífonos captan mal y no cesan de transmitir inutilidades en todos los idiomas. El caso es que, de pronto, comunican también cosas importantes: un cambio de puerta de embarque, un retraso considerable de la hora de partida, o simplemente la suspensión del vuelo, noticias todas que pueden alterar el futuro inmediato. Claro que hay pantallas informadoras, pero se pierde mucho tiempo en localizar el vuelo, entre los innumerables que llegan o parten desde y hacia los más remotos lugares del mundo.

Ahora los aeropuertos son grandes como ciudades. Añoro mis primeros viajes, cuando todo quedaba a mano y un personal, hoy inexistente, atendía respetuosamente brindando un trato amable y respetuoso, de caballero. Como tal, de cuello y corbata, se viajaba. No como ahora que los pasajeros andan desarrapados, con jeans y polleras estampadas con leyendas que no interesan a nadie. De la misma manera y como rebaños son atendidos: apiñados unos contra otros o alineados en largas colas. Esto si no tienen que esperar horas y hasta por días, tumbados en bancos o en el suelo, que se resuelva una de las innumerables huelgas o tempestades que han paralizado los vuelos.

No obstante todos estos inconvenientes, las ansias de salir del país, de cambiar de aires y de rutinas, de recibir impresiones nuevas y, cómo no, de degustar comidas diferentes, son para mí de una atracción irresistible. Por ello me atreví a viajar a mi natal Barcelona con transbordo en París, ya que también debía hacerlo en Madrid, a causa del centralismo español que no permite vuelos directos desde América a la capital catalana.

Para facilitar mi tránsito por el aeropuerto de París, encargué una silla de ruedas para trasladarme. Todo parecía estar bien planeado. Esa era la parte externa de este asunto. Debo decir que entre mis males, hay uno que requiere la ingestión de una gragea que tiñe la orina de un intenso color amarillo, lo que si bien sería bueno para pintar paredes, no lo es para mi ropa. Se trataba de un viaje largo y exigía varias idas al baño. Mi imaginación no se quedó atrás y evoqué aquel utensilio usado para contener fluidos muy distintos que utilizaba en tiempos pretéritos. Temí problemas de colocación, justamente debido a este cambio, diferente a los pasionales a los que estaba destinado. De todas formas seguí con mi empeño y me dirigí a una farmacia para adquirirlo. Recordando cierta vez cuando había sido reprendido por un farmacéutico, porque, al estar él ocupado, se lo había solicitado a su señora, quien, si bien también estaba atendiendo, no era para vender estos sugerentes implementos, lo que era una ofensa a su pudor. Aunque hoy día las damas de la Cruz Roja los reparten por las calles para prevenir el SIDA, esperé en el establecimiento a que se desocupara un vendedor masculino para solicitarlo. Displicentemente me dijo que era un artículo de autoservicio y que lo encontraría en la góndola de enfrente en el lugar de las gomas, junto a los biberones. Entre un variado surtido escogí los de mejor envase, esperando que respondieran a su cometido.

Poco antes de que vinieran a buscarme para ir al aeropuerto, me lo coloqué con las dificultades del caso, pero como venía preparado para deslizarse, lo conseguí sin mayores problemas. Las complicaciones se me presentarían a diez mil metros de altura, cuando, al ir al baño, comprobé que no tenía repuesto al haber dejado los otros en la maleta. Colocar el ya usado me fue sumamente difícil y si bien lo conseguí, no quedé demasiado satisfecho con la sujeción del utensilio. Pasado un buen tiempo, pues traté de contenerme, volví a aquel privado recinto, comprobando con sorpresa que había desaparecido, no teniendo la menor idea dónde. Me disponía a cerrar la puerta, cuando lo distinguí claramente en medio del pasillo. Lo grave era que estaba junto a los pies de una señora, quien no dejaba de perorar señalándolo y llamando la atención sobre su justificada queja. Apareció una aeromoza con guantes de goma y pinzas, y con toda delicadeza lo retiró de un lugar tan inapropiado.

Yo estaba quieto, sin moverme, al no querer despertar sospechas. La señora, habiéndose levantado, intentaba adivinar cuales de los pasajeros habría podido cometer tal inmoralidad. Seguramente no estarían juntos, pues una pareja bien constituida era difícil que tuviera tales apremios. O quizás sí, a lo mejor el contacto entre desconocidos les despertó una pasión fulminante. Otra alternativa era que estuvieran distanciados, junto a sus respectivas parejas, habiéndose puesto previamente de acuerdo para cometer la infidelidad… Todo cabía en la cabeza de aquella señora, quien, por su edad, seguramente habría visto Emmanuelle, aquella película francesa con escenas eróticas, que ya no llamaría la expectación que despertó en su tiempo, cuando hacían el amor en el reducido baño de un avión en condiciones muy difíciles. La señora, al decidir pasar por su lado, pretendió hacerme cómplice del reclamo que iba a hacer a la compañía aérea, lo que le iba a costar mucho dinero, por la tolerancia a tales inmoralidades.

Al fin llegamos a París. No había ninguna silla de ruedas esperándome. La tripulación no tenía noticias de ella, aunque me dijeron que sí podía encargarla, pero que iba a tardar, lo que no era recomendable por el atraso que llevábamos y el escaso tiempo para el trasbordo. Comencé a andar con esfuerzo, por los interminables pasillos. Crucé un centro comercial, donde la gente se entretenía comprando sin mayor apuro, lo cual no era mi caso. Perdido en medio de una confusa señalética, di con un funcionario a quien le mostré mi tarjeta de embarque. Me miró extrañado por cuanto en ella se indicaba que debía que andar en silla de ruedas. Le aclaré que ese cómodo sistema no había llegado a su destino. Seguí camino hasta volverme a perder en uno de esos desvíos que se producen cuando se efectúan obras, las que nunca se terminan. Por suerte encontré otro funcionario, quien me hizo la misma observación. Cada vez más irritado, me fui protestando contra la línea aérea, contra el aeropuerto de París y contra quien fuera responsable de las sillas de ruedas. Llegué a pie a la puerta de acceso al avión cuando quedaban pocos pasajeros en la cola para embarcar. Al pasar mi tarjeta, el encargado, levantando la vista, me pidió cuentas sobre la silla de ruedas que había que devolver. Mi indignación explotó No quedaba tiempo para discusiones, y me apresuré a abordar buscando mi asiento. El avión ya estaba en movimiento cuando me entró la preocupación de si al llegar a Barcelona, me estaría esperando la INTERPOL con una orden de captura por el robo de una silla de ruedas en el aeropuerto de París.

A mi arribo ningún policía me esperaba, pero sí una silla de ruedas. Me negué rotundamente a usarla por considerarlo una burla. Conocía el aeropuerto y no tenías prisa, por lo que me fui tranquilamente a recoger mi equipaje andando. Me puse frente a la cinta transportadora con el correspondiente carrito. Empezaron a desfilar ante mí los más variados modelos de maletas, bolsos, paquetes, esquís, palos de golf, etc., pero no mi maleta alemana, gris metálico, que aparentaba ser de este material, pero que era de un plástico especial, entre duro y blando, que se distinguía por su liviandad y que había adquirido en una tienda de diseño en un anterior viaje. Era tan especial, que no había visto otra igual en ninguna de las cintas transportadoras de los países latinos por donde había viajado, aunque era posible que abundaran donde tenía su origen. Al fin la veo asomarse por aquel agujero protegido de anchas gomas, que atrae las miradas ansiosas de todos los pasajeros. Antes de que llegara al sitio en donde yo la esperaba, vi que una poderosa mano la sacaba de la cinta. Corrí a atajar a quien se la llevaba, un inmenso hombre rubio con el cual hubiera sido imposible emplear la fuerza. Lo increpé diciéndole que aquella maleta era mía. El hombre rubio no entendía castellano y menos catalán, por lo que tuve que apelar a mi inglés básico, insistiéndole sobre la propiedad de la maleta. Sorprendido, empezó a buscar la tarjeta de embarque, el comprobante del equipaje, el pasaporte y cuanto papel tenía. No tuve más remedio que aceptar el equívoco y me apresuré a volver donde estaba, para que no se me escapara la que me correspondía. La cinta cesó de funcionar y la maleta no apareció. Volví a sospechar del hombre rubio, pero no me quedaba otra que acudir al mesón de reclamos y declarar la perdida. Describí dificultosamente las características de la maleta, pues no había ninguna parecida en el catálogo que me mostraron. Al mencionar que procedía de América y había llegado con retraso a París, me dijeron que seguramente no se había alcanzado a hacer el transbordo de los equipajes y que el mío me llegaría al día siguiente. La noticia no era alentadora, había salido con ropa de verano y tenía sólo un impermeable para abrigarme. Esperaba cambiarme a mi llegada al hotel, pero como la maleta tardó dos días no tuve más remedio que quedarme encerrado, pues el frío era intenso y no me atreví a asomarme al exterior. Al fin llegó la maleta. Al abrirla constaté que, entre otras cosas, mi ropa de invierno había sido robada…

El hotel

Soy un catalán de los que llegaron a Chile, traídos por el vendaval que provocan las guerras: la civil en nuestra tierra, y la europea, que se propagó después por el mundo.

Pertenecer a dos países no es fácil. Es distribuirse entre dos amores, saltando de uno al otro y echando de menos siempre, el que se tiene lejos.

Tardé bastantes años en regresar a Barcelona, para encontrar los únicos amigos que había dejado: los del colegio; los que compartieron conmigo las primeras experiencias y se expusieron a los mismos errores. Con ellos uno vuelve a comunicarse sin reservas, como si no hubieran transcurrido los años. Eran los que frecuentaba en mis repetidas visitas. Lo malo es que siendo mismas las edades, uno tras otro moría como una patrulla en combate. En el último viaje, podía contarlos con los dedos de la mano.

Al ser de tiempos pretéritos, cuando la comunicación a distancia era difícil, me acostumbré a presentarme inadvertidamente, gozando así, además, de la sorpresa.

Al morir mi mujer, volví después de bastante tiempo, al haberlo postergado debido a su larga enfermedad. Tan pronto llegar, empecé las llamadas telefónicas con decepcionantes resultados: en unos casos, se me comunicó que habían partido con hijos o nietos, a pasar fuera las vacaciones de invierno; en otro, me dijeron que había muerto… Al único que estaba, se le había declarado el Alzheimer y era inútil ir a verlo porque no me reconocería, añadieron.

Al coincidir mi visita con una de estas ferias internacionales que llenan todos los hoteles, sólo había podido conseguir reserva en uno perteneciente a estas cadenas norteamericanas que los reproducen en el mismo estilo en todas partes, para que los gringos que los frecuentan no se sientan fuera de casa.

Sus dimensiones eran descomunales: el hall parecía una estación de ferrocarril, donde transitaba toda clase de gente, de todos los países y razas. Andaban con maletas, sin maletas; listos unos para viajar y otros para pasear, trotar, jugar golf, tenis o cualquiera de las múltiples entretenciones que ofrecen estos establecimientos. Era como una ciudad dentro de la ciudad, aunque quedaba en los extramuros de la que a mí me interesaba.

Desamparado entre este enjambre humano, sin acompañante ni amigos, me sentía un solitario turista y a esta condición tuve que acomodarme. Decidí utilizar los buses del hotel que, en ciertos horarios, llevaban o traían pasajeros de visita a la ciudad, organizándoles tours para que la conocieran. Obviamente, prescindí de estos últimos y me limité a dejarme depositar en la mañana, para que me recogieran a última hora de la tarde de regreso.

Mi llegada a Barcelona, siempre era para mí emocionante. No la parte nueva de la ciudad que, al igual que el hotel, era parecida a otras ciudades, sino la antigua, la que siglos de civilización acumula. El ritual era introducirme hasta los más recónditos lugares del Barrio Gótico, perdiéndome por sus angostas y retorcidas calles, donde uno se topa, sin previo aviso, con antiquísimas iglesias, palacios o remotas ruinas sacadas bajo tierra… todo esto entremezclado con valiosos museos y vanguardistas exposiciones de arte, lo que configura en su conjunto una especie de museo interactivo, con actividades en continuo movimiento. La Rambla, su columna vertebral, es el más representativo ejemplo. La orillan no sólo variados cafés, restaurantes, bares y kioscos que, al mismo tiempo, invaden el paseo, sino que, además, se efectúan en ella espectáculos callejeros y las conocidas estatuas vivientes, que se activan con los Euros. A los transeúntes locales los supera la gran masa turística, con sus máquinas colgando, ladronzuelos para robárselas y policías para agarrarlos… Al anochecer, este variado mundo va mutando, sobre todo en la parte baja, en otro más truculento de marinos borrachos, prostitutas, gays y vendedores de drogas, infaltables en toda ciudad con puerto.

Pero yo, en esta que me vio nacer, tenía además otra obsesión: gustar sus platos tradicionales. Nunca lo hacía en los restaurantes elegantes, donde ofrecen innovaciones asimismo parecidas a las de otras partes, sino en aquellos populares, con un menú de mis tiempos. No siempre recurría a los del centro, algunos para turistas, sino que los encontraba en alejados barrios, donde comen los vecinos con sus familias y los obreros con sus ropas de trabajo. Son baratos y rápidos, pues nadie tiene tiempo entre semana para hacer sobremesa y hay que desocuparlas pronto, para ceder el sitio a otros comensales. Los platos se escogen de una pizarra, con tres opciones para el primero, tres para el segundo, postre y una botella de vino para tomar a discreción, pues nadie se emborracha, si no es día festivo. La comida es la misma de mi infancia, de mi juventud, guisada de igual manera, generación tras generación, con el mismo sabor, la sutileza que le da el detalle…

El paladar como todos los sentidos es evocador de recuerdos y ellos surgían con fuerza al contacto del tenedor o la cuchara en la boca. Uno tras otro aparecían detrás del arroz caldoso, la carne con setas, las sardinas fritas, un salado arenque o el bacalao a la “llauna”… antes comidas de pobre, algunas, y ahora casi de ricos…cosas del destino. Entonces me veía comiendo con alguno de mis hermanos, porque poco coincidíamos todos en la mesa, al tener horarios de estudio diferentes. Sólo los días festivos nos reuníamos alrededor de una “carn d´olla”, cocido de tan variados componentes, que no se hacía muy seguido. Aprovechábamos esta convivencia para pelearnos, al tener siempre opiniones distintas sobre cualquier cosa. Mi padre, quien no tenía tiempo entre semana, leía diarios atrasados y de las violentas discusiones ni se enteraba. Mi madre trataba en vano de poner orden sin conseguirlo. De ella recuerdo que odiaba los garbanzos del puchero o cocinados como fuera y como yo los adoraba, tenía que esperar comerlos cuando me invitaba la portera del edificio.

En verano en la playa las sardinas, (allí se hacían a la brasa), o un “roger”, maravilloso pescado rojo que me regalaban por haber ayudado a sacar las barcas del agua… Las patatas cocidas con porotos verdes, recién cogidos del huerto de los pescadores de la planta baja… Veo aún a sus mujeres contra la inmaculada fachada blanca, reparando las redes extendidas en la vereda… Nosotros ocupábamos el segundo piso de esta vivienda y aprovechábamos el fresco de la noche, para comer en la terraza frente el mar.

Muy diferente era el invierno recordado por el sabor de los canalones trabajosamente hechos en la casa, no como los simplificados de los restaurantes. Los comíamos usualmente en el chalet que mis abuelos tenían en La Garriga, donde a falta del colorido de las flores del verano, tenían en reemplazo pavos reales, que exhibían orgullosos los abanicos de colores de sus colas. Frente a la chimenea, eran mis abuelos los que discutían encarnizadamente, cómo mejor manejar el fuego. Parece que la disensión era congénita en la familia…

Transcurriendo los días, recuerdos y platos se repetían. Lo mismo sucedía con los museos, los paseos y las apretujadas Ramblas…

Empecé a salir menos del hotel, donde me quedaba a leer y ver TV3 en catalán, lo que para mí era una novedad, lo mismo que las películas dobladas en mi idioma, a las que costaba acostumbrarme.

Convertí en rutina diaria recorrer los largos pasillos y salas del hotel, como si navegara en un crucero, lo que no dejaba de ser bastante aburrido. Es por ello que intenté cambiar la fecha de regreso, pero todos los aviones iban llenos. No me quedó más remedio que seguir haciendo vida en la sintética ciudad en la que estaba recluido. Día a día fui descubriendo nuevos recursos: en el gimnasio andaba sobre interminables cintas, inmóviles bicicletas, hacía elongaciones y reforzaba mis escuálidos músculos en ingeniosas máquinas, eficaces aunque latosas. También intenté bañarme en la piscina, pero bandadas de niños se me caían encima, salpicándome con sus zambullidas. Transité por las galerías, donde alternaban comercios y servicios, recurriendo a estos últimos para que me ayudaran a pasar el tiempo. Me corté el pelo, me hice la manicura por primera vez en mi vida; el pedicuro me masajeó los pies, dejándolos como plumas. Otro tipo de masajes descubrí, de diferentes procedencias. Algunos disimuladamente eróticos, que me traían soplos de lejanos placeres.

Pasaba bastante tiempo en los restaurantes. Había tres de diferentes especialidades. No eran como la desprestigiada “comida de hotel” de antaño. Ahora connotados chefs de cocina, con nombre y apellido, presentaban sus manjares, como si fueran obras de arte. No había comida catalana. Habría sido una herejía.

Pero donde más placer obtenía era en los bares; es decir, en “mi bar”. Abundaban de todos los estilos: de día, con bebidas, jugos, sándwiches y helados para los niños y una cerveza para el papá de forzada compañía. De noche, mi preferido era uno de luz mortecina, con mesitas tenuemente iluminadas, que invitaba a las parejas recién conocidas a confesiones íntimas. Reales o falsas, sólo importaba el resultado obtenido a veces realizado allí mismo, pues en esta materia, dada la oscuridad, se pueden hacer milagros, encima o debajo de las mesas… Pero no era el sexo el protagonista en aquel lugar, sino los que se sentaban en la alta sillería frente al largo mesón. En ella se iban posando cual aves nocturnas a la caída del día. El telón de fondo eran estantes repletos de botellas de las más variadas marcas, de los más variados sabores, de los más remotos países. Allí tomaba yo mi Martini seco con su solitaria aceituna; el más grande de los descubrimiento de los gringos, que sólo en estos recintos saben hacer perfecto, como la comida catalana de los barrios.

Los noctámbulos visitantes tomaban silenciosamente su primer trago. En el segundo intercambiaban con el vecino palabras y nombres de pila. En el tercero ya eran amigos de siempre…

Allí fue donde amplié el habla de mi inglés básico, con conversaciones básicas, porque tampoco daban para más los titubeos.

Transcurrida gran parte de la noche, empezaban las tambaleantes despedidas con grandes apretones de mano y algún que otro abrazo, nunca dejando tarjeta, pues sabían que de día, cual vampiros, no se encontrarían, volviendo a su solitaria vida.

No podría decir que no me haya gustado al final esta vida de recluso. Sólo que se puede reproducir sin atravesar el Atlántico y sufrir la tortura de los aeropuertos, pues hoteles como el que describo los hay ahora en muchas partes. Y uno por el estilo, reconozco que mucho más chico, queda cerca de mi casa en Santiago de Chile.

Mercedes

Y me dijo: Sí, es verdad, si hay algo inseparable de la senectud, es el olvido. Se olvidan nombres, fechas, encargos, citas… ¿para qué nombrar más, si se me olvida lo que olvido? Pero lo que más me molesta son las cosas que se pierden por su culpa. Si lo desaparecido tiene algún valor, nunca falta pensar mal de alguien, aunque te arrepientas cuando aparece. De todas maneras, es necesario que haya un culpable, pues la autoacusación hiere la autoestima y crea inseguridad. Una inseguridad que a la larga, invalida. Pero cuando son las cosas sin valor las que se esfuman, incluso bajo tus propias narices, no hay a quien atribuirlo. Fue entonces cuando empecé a creer en fantasmas, más bien en espíritus traviesos, no malignos, sólo empeñados en fastidiarme. El mío, que se pasa de la raya con sus jugarretas, por más que lo maldigo, pareciera no importarle, se abanica con mi disgusto y sigue haciendo de las suyas.

Esto que voy a contar me sucedió en el estacionamiento de una clínica, cuando se me perdió el auto. Me dirán que esto le ha sucedido a todo el mundo, al haber estado distraído con otras preocupaciones, pero yo, escarmentado, hasta escribo las indicaciones para encontrarlo.

Me tocaba revisión médica en una clínica que había adquirido considerables dimensiones, creciendo hacia arriba y hacia abajo. Estos establecimientos sufren todos de elefantiasis, no sólo por aumento de la población, sino por ser ésta cada vez más hipocondríaca. A la menor insignificancia, advertido sobre las nefastas consecuencias de no atajarla a tiempo, se recurre al médico. Esto genera hiperinflación de clínicas, laboratorios, enfermeras, ambulancias y derivados que tienen ocupada a mucha gente. Se sabe que hoy, cuando uno acude solo a que le vean una pequeña dolencia, la cantidad de exámenes que el médico solicitará lo convertirán en cliente frecuente de este establecimiento. Ya no existen los diagnósticos de antaño basados en el ojo clínico del galeno, lo que hacía ahorrar tiempo y dinero.

Después de estacionar tomé el ascensor que, sobrepasando varias plantas, me introdujo a esta torre de Babel. La llamo así, no porque nadie se entendiera allí dentro, sino porque no había con quien entenderse. Grandes tableros indicaban las innumerables especialidades y servicios, pero había que llegar a ellos por laberínticos pasillos, todos iguales, sin ningún funcionario a quien poder preguntar, mientras deambulan otros seres tan perdidos como uno mismo. Al fin, casi por casualidad, topé con la sala de espera que me correspondía. Como de costumbre estaba llena de gente y no viendo dónde obtener el número de atención, me acerqué al mesón para preguntar. No alcancé a llegar, cuando fui prácticamente arrollado por un señor que blandía un papelito, estableciendo su derecho a ser atendido por riguroso turno. Considerándome un colado, sin dirigirme la palabra, me señaló con el dedo un extremo de la sala donde conseguirlo. No vi ningún aparato que lo librara y me costó descubrir en un rincón un elegante pedestal con una pantalla que, al parecer, tenía que ver con lo que estaba buscando. Nada indicaba su funcionamiento, pero recordando algo, acaricié el monitor y el dichoso papel salió a través de una invisible ranura existente a media altura del pedestal. Sé que son innovaciones que no sorprenden a nadie y que las pantallas son juegos de niños, pero no para los ancianos que jugábamos con otras cosas y a quienes nadie indica cómo desenvolverse en este mundo robotizado.

Con el número en la mano, conseguí llegar al mesón donde me comunicaron que debía esperar y que sería llamado por el parlante. Me arrellané en un cómodo sillón, lo único nuevo de la renovada clínica, quizás por compasión hacia los pacientes que debían esperar, igual que antes, largo tiempo para ser atendidos, explicando el atochamiento de las salas de espera.

Estaba medio adormilado cuando me pareció escuchar mi nombre por la carrasposa voz que salía de un parlante. No estaba muy seguro, pues mis audífonos, “de última generación”, como me dijeron cuando los adquirí, tampoco funcionaban mucho mejor que los anteriores, a pesar del precio exorbitante que tuve que pagar por ellos. Me dirigí indeciso a la puerta del consultorio, cuyo número me pareció escuchar. No sería la primera vez que me equivocaba, a pesar de que también me hubiera servido para atender cualquiera de mis múltiples males, sólo que no tenía el maldito numerito… Pero no, esta vez había acertado y el doctor me esperaba con una cara de malas pulgas que emergía de su inmaculada bata blanca.

Una vez en la consulta, me preguntó con cierta frialdad cómo me había sentido y yo, entrando de lleno al ataque, le dije que bien, si no hubiera sido por aquellas tres inmensas grageas amarillas, tomadas cada día en inoportunas horas, cuando uno no está en casa y, si se acuerda, no hay ningún vaso de agua a mano para ingerirlas. Además, teñían todo de amarillo, dejándome mi ropa íntima hecha un asco. Veía cómo sus labios se iban entreabriendo para entrar al contraataque tan pronto terminara mi queja, lo que hizo inmediatamente para decirme que dejara de luchar contra los medicamentos que me mantenían en buen estado; que ya me había hecho caso cuando reclamé contra aquellas hormonas que me hacían crecer las pechugas y dije que no tenía ningún derecho a cambiarme de sexo y que quería morir con el que había llegado al mundo.

Como las pastillas amarillas no habían surtido el efecto esperado para contener el alza de mi antígeno prostático, quizás por la irregularidad en que las había tomado y que no me había atrevido a confesar, me recetó otras más cómodas, pero nunca tan seguras como aquellas primeras que yo había proscrito. Siguió perorando sobre su obligación de mantenerme vivo, cualquiera fueran los inconvenientes. Pregunté si no le interesaba saber qué le pasaba al propio vivo con los malestares y si, a fin de cuentas, no era partidario de la eutanasia. Reaccionó casi peor que un cura, diciendo que la vida le pertenecía a Dios, y que nadie tenía derecho a abandonar este mundo sin su permiso. La conversación entró en un terreno demasiado manido como para llegar a acuerdo y fue entonces cuando saqué a relucir mi arma secreta: un buen día tirar todos los remedios a la basura y dejar que el tumor hiciera su camino.

Salí reflexionando que, no obstante mi envanecimiento, tenía bastante miedo a este cáncer arrastrado por años y que, en realidad, no tenía ganas de morirme por ahora y que ya encontraría el momento. Mientras tanto, unas moderadas pechugas en mi cuerpo, bien podrían mantenerse a raya con ajustados sostenes.

Con estas preocupaciones en la cabeza, llegué al tercer subterráneo a buscar mi coche. Tenía bien clara la ubicación: saliendo del ascensor, a mano izquierda, en el extremo de una pared recorrida por un ancho ducto de ventilación, sin ninguna numeración, bien apegado a una columna y con una estrechez de espacio que me había hecho difícil el estacionamiento. Todo perfecto, allí estaba mi Mercedes Benz 180, gris metálico, sólo que al apretar el abridor de puertas, no me saludó con su habitual juego de luces. Me acerqué y vi una persona sentada dentro. Pensé que justo en ese momento me lo estaban robando. Entonces abrí bruscamente la puerta y me encontré cara a cara con una señora que me miraba extrañada. El auto por dentro era exactamente igual al mío. Le dije que era de mi propiedad y pregunté qué estaba haciendo ella dentro. Me respondió que el coche era suyo, y para demostrármelo me señaló un arsenal de frascos y otros elementos de maquillaje, propios de un auto femenino, lo cual no era muy convincente, porque podía haberlos puesto un momento antes. Mientras tanto, yo rebuscaba entre los innumerables documentos que se requieren para circular en este país, el número que nunca recuerdo de la patente. Efectivamente, no coincidía, lo cual tampoco me conformó, porque podría haberla cambiado. Al ver mi turbación, la señora se ofreció acompañarme a recorrer el lugar para buscar mi esfumado vehículo. Acepté, pensando que mientras me acompañaba no podría llevárselo. No podía concebir tal desaparición. Dimos una vuelta completa por la planta menos tres, pues estaba seguro de que era en esta donde había estacionado, para regresar al lugar de donde habíamos partido. Me negaba a aceptar la infidelidad de mi Mercedes y volví a pulsar el abridor, cuando vi arrastrarse por debajo de los autos vecinos, una lejana luz que se encendía y apagaba. Efectivamente, unos cuantos coches más allá y oculto detrás de una columna exactamente igual, estaba el otro Mercedes, el mío… La señora se acercó para comprobar el milagro, pues los dos estábamos convencidos de haber transitado por ese lugar. Nos abrazamos emocionados y me subí rápidamente al vehículo perdido, pues estaba atrasado para llegar a otra cita médica, en una clínica bastante lejos de la que estaba.

En el trayecto y mientras sobrepasaba a otros autos contra toda prudencia, meditaba acerca de la mala jugada que me había hecho el espíritu travieso, cuando la radio indicó la hora exacta: las doce un minuto… de pronto recordé que la cita era a la una, de modo que andaba una hora adelantado. Deshice camino, fui a la oficina, firmé unos documentos y con el tiempo justo me dirigí a la segunda clínica.

El tráfico había aumentado y era claro que llegaría atrasado, lo cual no me preocupó demasiado, pues siempre me hacían esperar. Era un día en que todo salía al revés. Y allí estaba el doctor, esperándome con cara larga, pues según él, se había desocupado a la hora precisa. Me disculpé, entregué los exámenes requeridos, los miró con atención, determinando que no había nada irregular. Al parecer mi dolor en el pie no estaba originado por lo que él había imaginado y no tenía la menor idea qué lo producía. Para consolarme, me dijo que como yo siempre sufría de dolores en las piernas, daba lo mismo uno que otro, pues el más fuerte anula los demás. Relacioné lo que me decía con lo que me había sucedido unas horas antes. Efectivamente, buscando mi Mercedes, la preocupación no me había hecho sentir el dolor.

Camino de vuelta, no podía sacarme de la cabeza la casi imposible coincidencia de los dos coches iguales, a escasa distancia uno de otro: igual marca, no demasiado abundante en el mercado, el mismo modelo, idéntico color y ambos ubicados junto a columnas exactamente iguales. ¿No sería la señora la encarnación del espíritu juguetón? Su aspecto de hacendosa dueña de casa no lo sugería. Se tiene la idea de una imagen más exótica para estos invisibles seres, pero deben haber mutado para pasar desapercibidos, —me decía.

Manejando distraído, no me di cuenta oportunamente del cambio de luz roja en el semáforo. Paré bruscamente frente a una señora que cruzaba con un bastón. Me miró acusadora. No sé si estaba obsesionado, pero me pareció tener cierta semejanza a la del Mercedes en la clínica, sólo que aquella andaba sin bastón. Al llegar a mi estacionamiento alargué el brazo para tomar el mío. No estaba en el lugar de siempre entre los dos asientos. Recapitulé mentalmente el trayecto. Lo veía acompañándome en mi recorrido por el estacionamiento… Colgado en el consultorio del médico que me examinó el pie… Al salir de la última clínica… No había caso, había desaparecido dentro del auto en el corto trayecto hasta mi casa.

Cansado de tanto atentado contra mi persona y habiéndoseme despertado un hambre feroz después de tantos contratiempos, decidí mandar al carajo mi espíritu burlón, y tomar otro bastón de los tantos que tenía, pues no era la primera vez que me jugaba esta mala pasada.

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