Alexandre Dumas

Weiß und Blau

1. Band

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrighby Walter Brendel

walterbrendel@mail.de

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Altenberger Straße 47

01277 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Unser Vorwort

Erster Teil: Die Preußen am Rhein

Kapitel 1: Vom Hotel de la Poste zum Hotel de la Lanterne

Kapitel 2: Bürgerin Teutch

Kapitel 3: Euloge Schneider

Kapitel 4: Eugene de Beauharnais

Kapitel 5: Fräulein de Brumpt

Kapitel 6: Meister Nicolas

Kapitel 7: "Filiale Liebe oder das Holzbein".

Kapitel 8: Die Provokation

Kapitel 9: Wo Charles verhaftet wird

Kapitel 10: Schneiders Spaziergang

Kapitel 11: Der Vorschlag

Kapitel 12: Saint-Just

Kapitel 13: Die Hochzeit von Euloge Schneider

Kapitel 14: Wünsche

Kapitel 15: Der Graf von St. Hermelin

Kapitel 16: Die Polizeimütze

Kapitel 18: Charles Empfang

Kapitel 19: Der Spion

Kapitel 20: Die Prophezeiung der Sterbenden

Kapitel 21: Der Tag vor dem Kampf

Kapitel 22: Der Kampf

Kapitel 23: Nach dem Kampf

Kapitel 24: Le citoyen Fenouillot, Handelsreisender für Champagner-Weine

Kapitel 25: Der Falou-Jäger und Korporal Faraud...

Kapitel 26: Der Gesandte des Fürsten

Kapitel 27: Pichegru's Antwort

Kapitel 28: Hochzeitstrommeln

Kapitel 29: Für sechshundert Francs die preußischen Kanonen gekauft

Kapitel 30: Die Orgel

Kapitel 31: Wo man beginnt, im Plan des Organisten klar zu sehen

Kapitel 32: Der Trinkspruch

Kapitel 33: Die Tagesordnung

Kapitel 34: Welches ist eins mit dem nächsten.

Kapitel 35: Wo Abbatucci den Auftrag erfüllt, den er von seinem General erhielt, und Charles den Auftrag, den er von Gott erhielt.

Zweiter Teil: Der 13. Vendémiaire

Kapitel 1: Zeit- und Luftlinie

Kapitel 2: Paris auf einen Blick - Das Unglaubliche

Kapitel 3: Die Wunderbaren

Kapitel 4: Die Sektionen

Kapitel 5: Präsident des Kapitels Le Peletier

Kapitel 6: Drei Anführer

Kapitel 7: General Roundhead und der Führer der Companions of Jehu

Kapitel 8: Der Mann im grünen Anzug

Kapitel 9: Unglaubliche und Wunderbar

Kapitel 10: Zwei Porträts

Kapitel 11: Aspasie's Toilette

Kapitel 12: Es ist Voltaires Schuld, es ist Rousseaus Schuld...

Kapitel 13: Die 11. Vendémiaire

Kapitel 14: Der 12. Vendémiaire

Kapitel 15: Die Nacht vom 12. auf den 13. Vendémiaire

Kapitel 16: Baronin de Staël, Wohnzimmer der Botschafterin von Schweden

Kapitel 17: Das Hotel des Droits de l'Homme

Kapitel 18: Bürger Bonaparte

Kapitel 19: Der Garat-Bürger

Kapitel 20: Außenposten

Kapitel 21: Die Stufen von Saint-Roch

Kapitel 22: Die Routine

Kapitel 23: Sieg

Kapitel 24: Das Schwert des Vicomte von Beauharnais

Kapitel 25: Karte von Marengo

Kapitel 26: Marie-Rose-Joséphine Tascher de La Pagerie, Vicomte de Beauharnais

Kapitel 27: Wo ein Engel seinen Fuß hinsetzt, geschieht ein Wunder...

Kapitel 28: Die Sibylle

Kapitel 29: Das große Spiel

Kapitel 30: Die unglaubliche Fälschung

Kapitel 31: Macbeth, du wirst König sein!...

Kapitel 32: Der Mann der Zukunft

Unser Vorwort

Ein weiteres neuen Schiff mit dem Titel "Weiß und Blau" wollen wir ins Meer werfen. Sie brauchen nicht zu fragen, unter welcher Flagge. Unsere Flagge war immer die Frankreichs.

Wenn Frankreich zwei Flaggen hatte, sind wir immer unter der einen, die wir als die Nationalflagge betrachteten, gesegelt, manchmal haben wir sogar gegen die andere gekämpft; aber allein dadurch, dass wir gegen sie gekämpft haben, haben wir sie nie beleidigt.

Wie könnten wir die Fahne von Ivry, Denain und Fontenoy beleidigen, wenn sie von so mutigen, loyalen und reinen Händen getragen wird, wie die der Bonchamps, d'Elbée und Lescure?

Napoleon, der sich selbst als mutiger Mann kannte, nannte den Vendée-Krieg den Krieg der Giganten.

Das einzige Verbrechen derer, die ihn gemacht haben, war, den Glauben an die Vernunft zu ersetzen; der Beweis, dass sie durch einen falschen Glauben geblendet waren, war, dass das Königtum, für das sie starben, sie verraten hatte, dass der Gott, den sie anriefen, sie verlassen hatte.

Neunhundert Jahre lang hatte dieser Gott die Sache der Könige übernommen: Es war an der Zeit, dass er am Ende die Sache der Völker übernahm.

Aber dieser Gott weiß, dass ich die Schlachtfelder von La Tremblaye und Torfou mit dem gleichen Respekt besucht habe wie die von Marengo, Austerlitz und Wagram.

Wo immer Menschen ihr Leben, d.h. das kostbarste Gut, das sie von Gott erhalten haben, gegeben haben, da Gott selbst es ihnen nicht zurückgeben kann, wo immer Menschen ihr Leben gegeben haben, um ihren Glauben zu bekennen, müssen sich drei Männer vor ihrem Grab verneigen: der Historiker, der Romancier und der Dichter.

Und für mich ist es kein Verdienst, der Religion, in der ich geboren wurde, mein ganzes Leben lang treu geblieben zu sein. Als ich meine Augen öffnete, hatte die Republik noch nicht ihren letzten Atemzug getan, und ich wurde an der sterbenden Brust dieser heldenhaften Mutter geschaukelt; meine Rasseln waren die goldenen Schulterstücke, die mein Vater gerade von seinem Gewand gelöst hatte, und lange bevor ich seine Wache erreichte, maß ich mich an seinem Schlachtschwert.

Mein Pavillon, meiner, Sohn der vom Kaiserreich gesäugten Republik, ist derjenige, der von den Siegern des 14. Juli auf der Bastille, leer und rauchend, errichtet wurde; der unsere Soldaten nach Valmy, Montebello, Rivoli, zu den Pyramiden, Marengo, Austerlitz, Burgos, Ocaňa, Wagram, der Moskowa, Lutzen, Bautzen, Champaubert und Montmirail führte; der Napoleon auf die Insel Elba folgte, um mit ihm am 20. März 1815 wieder aufzutauchen; der im glorreichen Abgrund von Waterloo verschwand, und das, zerrissen von englischen Kugeln und preußischen Bajonetten, sahen wir an einem stürmischen Abend, inmitten von Kanonenfeuer und Rauch, am 29. Juli 1830, mit Freuden- und Liebesschreien auf den Türmen von Notre-Dame.

Und ihr werdet nie verstehen, Männer einer anderen Generation als der unseren, ihr werdet nie verstehen, welches Glück und welchen Stolz es uns gebracht hat, am Abend einer Schlacht, bei den letzten Strahlen der untergehenden Sonne, beim letzten Sprudeln der Schießerei plötzlich jene Fahne entfalten zu sehen, mit der unsere Väter durch Europa gereist waren und die, beiseite geworfen wie ein Lumpen, zwanzig Jahre lang entwürdigt und verleumdet worden war.

Doch diesmal blieb es unantastbar und ewig, denn diesmal war es die kräftige Hand des Volkes, die es in den Granit getrieben hatte.

Jahrhunderts war die Epoche der großen Ereignisse und der großen Dinge, es ist eine jener seltenen Zeiten, in denen die Vorsehung sich mit der Erde in Verbindung setzt und in denen die privilegierten Geister, ohne zu wissen, mit welcher Macht sie mit dem Unbekannten in Kontakt kommen, wie elektrische Erschütterungen jene Wahrnehmungen der Zukunft erhalten, die es uns inmitten ihrer Blendung erlauben, die unentschiedenen Umrisse der zukünftigen Dinge zu unterscheiden: die ersten fünfzehn Jahre des neunzehnten Jahrhunderts sind die Entstehung der modernen Gesellschaft.

Nun, es sind diese fünfzehn Jahre, die ich versuchen werde zu malen; es ist diese große Figur von Bonaparte, der Napoleon macht, die ich versuchen werde zu skizzieren.

Wir sind uns sehr wohl bewusst, dass diese Aufgabe, fünfzehn Jahre unserer Geschichte wiederzubeleben, indem wir Charaktere unserer eigenen Schöpfung vorstellen und versuchen, sie auf das Niveau moderner Giganten zu heben, unsere Kräfte übersteigt; aber was würden wir wagen, wenn wir nur das tun würden, was wir sicher glorreich vollenden werden? Zwei Jahre, als wir die ersten Seiten von La San Felice schrieben, wurden wir durch Zweifel zurückgehalten. In einem Tag voller Wagemut nahmen wir die Feder auf und fügten diesem Denkmal erneut einen Stein hinzu, den jeder von uns nach dem Maß seiner Kraft und seines Genies erhebt.

Jetzt habe ich keine Zeit mehr, nicht über meinen Titel zu diskutieren, sondern ihn zu erklären. Ich habe mein Buch Weiß und Blau betitelt, weil eines Tages Napoleon selbst, als er die Unmöglichkeit sah, die beiden Meinungen und die beiden Farben zu einer einzigen zu verschmelzen, diesen Schrei aussprach, eine Offenbarung seiner Ohnmacht, das Gewissen der Menschen so zu kneten, wie er es tat.

Dies ist der Titel meines Buches, denn der große Kampf, der 1789 begann und erst 1848 endete, ist der Kampf der Blauen und der Weißen; die Weißen, die Sieger, brachten die Bourbonen des älteren Zweiges zurück; die Weißen, die Besiegten, verschwanden mit den Bourbonen des jüngeren Zweiges.

Heute gibt es keine Weißen mehr, deshalb werde ich von ihnen mit dem Respekt sprechen, der den Toten gebührt.

Alexandre DUMAS.

Erster Teil: Die Preußen am Rhein
Kapitel 1: Vom Hotel de la Poste zum Hotel de la Lanterne

Am 21 Frimaire (11. Dezember 1793) hielt die Kutsche von Besançon nach Straßburg um neun Uhr abends im Hof des Hôtel de la Poste, das sich hinter der Kathedrale befindet.

Fünf Reisende stiegen aus; nur einer, der jüngste der fünf, musste unsere Aufmerksamkeit auf sich lenken.

Er war ein dünnes und blasses Kind im Alter von dreizehn oder vierzehn Jahren, das man mit einem als Jungen verkleideten Mädchen hätte verwechseln können, so groß war der Ausdruck von Weichheit und Melancholie, der sich auf seinem Gesicht ausbreitete. Sein Haar, das er im Stile des Titus trug, die Frisur, die die eifrigen Republikaner in Anlehnung an Talma angenommen hatten, war dunkelkastanienbraun; gleichfarbige Augenbrauen schattierten hellblaue Augen, die mit bemerkenswerter Intelligenz an Männern und Dingen wie zwei Fragezeichen stehen blieben. Er hatte dünne Lippen, schöne Zähne, ein bezauberndes Lächeln und war nach der damaligen Mode gekleidet, wenn auch nicht elegant, so doch zumindest so ordentlich, dass man leicht erkennen konnte, dass die vorsichtige Hand einer Frau hindurchgegangen war.

Der Kutscher, der sich anscheinend ganz besonders um das Kind kümmerte, reichte ihm ein Paket, wie eine Soldatentasche, und konnte es mit einem Paar Riemen auf dem Rücken tragen.

Dann schaute er um sich herum.

"Hallo", rief er, "ist hier nicht jemand vom Hotel de la Lanterne, der auf einen jungen Reisenden aus Besançon wartet?"

"Das bin ich", antwortete eine raue und grobe Stimme.

Und eine Art Stallbursche, der sich trotz des Falots, den er in der Hand trug und der nur den Bürgersteig beleuchtete, in der Dunkelheit verlor, näherte sich der riesigen Reisekutsche, indem er sich auf die Seite drehte, auf der die Tür offen stand.

"Ah, du bist der Schlafende", sagte der Fahrer.

"Mein Name ist nicht der Schlafende, mein Name ist Coclès", antwortete der Diener in schelmischem Ton, "und ich bin gekommen, um Bürger Charles zu holen."

"Von Bürger Teutch, nicht wahr?", fragte die sanfte Stimme des Kindes, die einen reizvollen Kontrast zur rauen Stimme des Stalljungen bildete.

"Von Bürger Teutch, das ist richtig. Nun, bist du bereit, Bürger?"

"Kutscher", sagte das Kind, "Sie werden zu Hause sagen... "

"Seien Sie versichert, dass Sie gesund angekommen sind und dass wir auf Sie gewartet haben, Herr Charles", sagte der Stalljunge in einem fast bedrohlichen Ton, als er sich dem Fahrer und dem jungen Mann näherte: "Oh, oh, oh!"

"Nun, was wollen Sie mit Ihrem "oh, oh, oh, oh, oh!"

"Ich möchte Ihnen sagen, dass die Sprache, die Sie hier sprechen, vielleicht die der Franche-Comté ist, aber nicht die des Elsass."

"Wirklich", antwortete der Kutscher in einem spöttischen Ton: "Das ist es, was Sie mir sagen wollen?"

"Und Ihnen den Rat geben", fügte der Bürger Coclès hinzu, "Sie und den Herrn in Ihrem Fleiß zu belassen, da sie in Straßburg nicht angebracht sind, zumal wir das Glück haben, die Bürger, die Saint-Just und Lebas vertreten, in unseren Mauern zu haben."

"Lassen Sie mich mit Ihren repräsentativen Bürgern allein und bringen Sie diesen jungen Mann zum Hotel."

Und, ohne sich um den Rat des Bürgers Coclès zu kümmern, betrat der Kutscherdas Hôtel de la Poste.

Der Mann mit dem Falot folgte ihm mit den Augen, während er flüsternd dem Kutscher folgte; dann wandte er sich dem jungen Mann zu:

"Komm, komm, Bürger Charles", sagte er.

Und indem er voranging, zeigte er ihm den Weg.

Straßburg ist zu keiner Zeit eine fröhliche Stadt, besonders dann nicht, wenn der Rückzug zwei Stunden lang geschlagen wird; aber zum Zeitpunkt des Beginns dieser Erzählung, d.h. in der ersten Dezemberhälfte 1793, war es weniger fröhlich als je zuvor; die österreichisch-preußische Armee stand buchstäblich vor den Toren der Stadt. Pichegru, Oberbefehlshaber der Rheinarmee, hatte, nachdem er alle Überreste der Leichen, die er finden konnte, zusammengetragen hatte, durch Willen und selbst gegebene Beispiele die Disziplin wiederhergestellt und die Offensive am 18. frimaire, d.h. drei Tage zuvor, wieder aufgenommen und in seiner Ohnmacht, eine große Schlacht zu schlagen, einen Krieg der Scharmützel und Plänkler organisiert.

Er trat die Nachfolge von Houchard und Custine an, die bereits aufgrund von Rückschlägen guillotiniert worden waren, sowie von Alexandre de Beauharnais, der seinerseits guillotiniert werden sollte.

Außerdem waren Saint-Just und Lebas anwesend, die nicht nur Pichegru zum Sieg befahlen, sondern auch den Sieg verkündeten und als erste schossen.

Die Guillotine folgte ihnen und beauftragte sie mit der Ausführung der Dekrete, die sie genau in diesem Moment erlassen hatten.

Und noch am selben Tag waren drei Dekrete erlassen worden.

Im ersten Fall wurde angeordnet, die Tore von Straßburg um drei Uhr nachmittags zu schließen; wer die Schließung auch nur fünf Minuten verzögerte, wurde zum Tode verurteilt.

Mit dem zweiten wurde es verboten, vor dem Feind zu fliehen. Es gab eine Todesstrafe für jeden, der während der Schlacht auf dem Schlachtfeld dem Reiter den Rücken zudrehte und sein Pferd dazu brachte, schneller zu galoppieren als das Tempo es verlangte.

Bei der dritten wurde ihm wegen der Überraschungen, die der Feind nicht scheute, befohlen, sich vollständig bekleidet hinzulegen. Es gab die Todesstrafe für jeden Soldaten, Offizier oder vorgesetzten Kommandanten, der ohne seine Kleidung erwischt wurde.

Diese drei Verfügungen musste in weniger als sechs Tagen in Kraft treten sehen.

Wie wir bereits gesagt haben, haben all diese Umstände, zusätzlich zu den Neuankömmlingen aus Paris, Straßburg, eine von Natur aus traurige Stadt, noch trauriger gemacht.

Die aus Paris eintreffenden Nachrichten waren der Tod der Königin, der Tod des Herzogs von Orléans, der Tod von Madame Roland, der Tod von Bailly.

Es war viel von der nächsten Übernahme der Engländer durch Toulon die Rede; aber diese Nachricht war immer noch nur in unbestätigtem Lärm.

Es war auch nicht die Zeit, Straßburg in den Augen des Neuankömmlings aufzuhellen.

Nach neun Uhr abends wurden die dunklen und engen Gassen der Stadt den Patrouillen der Bürgerwehr und der Propagandakompanie überlassen, die über die öffentliche Ordnung wachten.

Nichts war für einen Reisenden, der aus einer Stadt ankam, die weder Kriegs- noch Grenzstadt war, in der Tat düsterer als diese nächtlichen Geräusche des Nachtmarsches eines regulären Korps, der jedes Mal, wenn er einen anderen traf, mit einem dumpfen Kommando und einem eisernen Geräusch plötzlich anhielt und mit ihm das "Wer lebt? " und das Passwort.

Zwei oder drei dieser Patrouillen waren bereits an unserem jungen Ankömmling und seinem Fahrer vorbeigefahren, ohne sich darum zu kümmern, als eine neue Patrouille kam, das Wort "qui vive? " ertönte.

In Straßburg gab es drei Möglichkeiten, "qui vive?", die alle drei in einer recht charakteristischen Weise die Nuancen der Meinungen aufzeigten.

Der Gleichgültige antwortete: "Freunde. "

Die Moderaten antworteten: "Bürger."

Die Fanatiker würden antworten: "Kein Höschen."

"Sans culotte", antwortete Coclès energisch auf das "qui vive? "die an sie gerichtet war.

"Vorrücken zur Ordnung!" rief eine zwingende Stimme.

"Ah!" sagte Coclès, ich erkenne die Stimme, es ist die des Bürgers Tétrell, lassen Sie mich das machen.

"Was ist Citizen Tétrell", fragte der junge Mann.

Dann treten Sie in die Fußstapfen eines Mannes, der nichts zu befürchten hat:

"Ich bin's, Bürger Tetrell, ich bin's!'', sagte er.

"Ah, du kennst mich", sagte der Patrouillenführer, ein Riese, fünf Fuß zehn Zoll groß, der mit seinem Hut und seiner Feder über dem Kopf bis zu zwei Meter groß werden konnte.

"Nun", sagte Coclès, "wer in Straßburg kennt nicht den Bürger Tétrell?"

Dann, als er sich dem Koloss genähert hatte:

"Guten Abend, Bürger Tetrell", fügte er hinzu.

"Sie kennen mich, das ist gut", antwortete der Riese, "aber ich kenne Sie nicht."

"Ich bin Bürger Coclès, der als der Schlafende unter dem Tyrannen bezeichnet wurde, und es waren sogar Sie, der mich bei diesem Namen nannte, als Ihre Pferde und Hunde im Hotel Lantern waren. Der Schlafende! Wie meinen Sie das, Sie erinnern sich nicht an den Schlafenden?"

"Das tue ich! Und ich habe Sie so genannt, weil Sie der faulste Halunke waren, den ich je gekannt habe. Und dieser junge Mann, wer ist er?"

"Das?" sagt Cocks und hebt seinen Falot auf die Höhe des Gesichts des Kindes, das ist eine Göre, die sein Vater zu Herrn Euloge Schneider schickt, um ihm Griechisch beizubringen.

"Und was macht Ihr Vater, mein Freund", fragte Tetrell.

"Er ist Präsident des Gerichts von Besançon, Bürger."

"Aber um Griechisch zu lernen, muss man Latein können."

Das Kind richtete sich auf.

"Ich weiß es", sagte er.

"Woher wissen Sie das?"

"Als ich in Besançon war, sprachen mein Vater und ich nie etwas anderes als Latein."

"Teufel! Bei Ihnen fühle ich mich wie ein alter Mann für Ihr Alter. Wie alt sind Sie dann? Elf oder zwölf?"

"Ich werde vierzehn Jahre alt."

"Was hielt Ihr Vater davon, Sie zu Euloge Schneider zu schicken, um Griechisch zu lernen?"

"Weil mein Vater nicht so gut im Griechischen ist wie im Lateinischen. Er brachte mir bei, was er darüber wusste; dann schickte er mich zu Bürger Schneider, der es fließend spricht, nachdem er in Bonn den Vorsitz für Griechisch innegehabt hatte. Hier ist der Brief, den mein Vater mir für ihn gegeben hat. Und außerdem schrieb er ihm vor acht Tagen, um ihn vor meiner Ankunft heute abend zu informieren, und er war es, der für mich ein Zimmer im Hotel de la Lanterne vorbereiten ließ und mich von Bürger Coclès kommen ließ!"

Und, so gesprochen, hatte der junge Mann einen Brief an Citizen Tétrell gegeben, um ihm zu beweisen, dass er nichts voranbringt, was nicht wahr ist.

"Komm, Schlafmütze, komm zu deinem Falot", sagte Tetrell.

"Schwäzer!" bestand der Stallbursche darauf und gehorchte dem Befehl, der ihm unter seinem früheren Namen gegeben worden war.

"Mein junger Freund", sagte Tetrell, "ich möchte Sie darauf hinweisen, dass dieser Brief nicht für Bürger Schneider, sondern für Bürger Pichegru ist."

"Ah, es tut mir leid, ich habe mich geirrt", sagte der junge Mann, "mein Vater hatte mir zwei Briefe gegeben, und ich hätte Ihnen einen für den anderen gegeben."

Er nahm den ersten Brief und gab ihm einen zweiten.

"Ah! Dieses Mal", so Tetrell, "sind wir in der Lage: An den Bürger Euloge Schneider, öffentlicher Ankläger."

"Eloge Schneider", wiederholte Coclès und korrigierte auf seine Weise den Vornamen des öffentlichen Anklägers, den er für einen Krüppel von Tétrell hielt.

"Also erteilen Sie Ihrem Führer eine Lektion in Griechisch", sagte der Patrouillenführer lachend, "und bringen Sie ihm bei, dass Euloge ein Vorname ist, der bedeutet... Mal sehen, junger Mann, was bedeutet Euloge?"

"Guter Redner", antwortete das Kind.

"Antwortete er gut, mein Herr; hören Sie, mein Schlafender?", wiederholte hartnäckig die stabile Hand, die bei seinem Namen schwieriger zu überzeugen ist als beim Vornamen des öffentlichen Anklägers.

Währenddessen zog Tetrell das Kind zur Seite und beugte seine große Körpergröße, um ihm ins Ohr zu sprechen:

"Gehen Sie zum Lantern Hotel?'', sagte er leise.

"Ja, Bürger", antwortete das Kind.

"Dort finden Sie zwei Ihrer Landsleute aus Besançon, die gekommen sind, um Generaladjutant Charles Perrin, des Hochverrats angeklagt, zu verteidigen."

"Ja, Bürger Dumont und Ballu."

"Das ist richtig. Sagen Sie ihnen, dass sie nicht nur nichts Gutes für ihren Schützling zu erwarten haben, wenn sie hier bleiben, sondern auch nichts Gutes für sich selbst. Es sind nur ihre Köpfe, verstehen Sie?"

"Nein, das verstehe ich nicht", antwortete der junge Mann.

"Verstehen Sie denn nicht, dass man Saint-Just den Hals wie zwei Hühnern abschneidet, wenn sie bleiben? Geben Sie ihnen also den Rat, wegzulaufen, und je früher, desto besser."

"Von der Aktie?"

"Seien Sie vorsichtig, damit ich für das bezahlen muss, was ich kaputt gemacht habe, oder besser gesagt, nicht kaputt gemacht habe!"

Dann, aufrecht stehend:

"Das ist gut", sagt er, "ihr seid gute Bürger, macht euch auf den Weg; los, marschiert! Ihr Männer."

Und Bürger Tétrell ging an der Spitze seiner Patrouille weg, so dass Bürger Coclès stolz darauf war, zehn Minuten mit einem Mann von seiner Bedeutung gesprochen zu haben, und Bürger Charles durch das Vertrauen, das ihm gerade entgegengebracht worden war, verwirrt war.

Alle erholten sich und nahmen still und leise dem Weg.

Das Wetter war dunkel und traurig, wie es im Dezember im Norden und Osten Frankreichs ist; und obwohl es sich um Vollmond handelte, bedeckten große schwarze Wolken, die wie Wellen zur Tagundnachtgleiche rauschten, ihn zu jeder Zeit.

Um zum Hotel de la Lanterne zu gelangen, das sich in der ehemaligen rue de l'Archevêché, dann rue de la Déesse-Raison, befand, musste man den Place du Marché überqueren, an dessen Ende ein Gerüst stand, auf dem der junge Mann in seiner Zerstreuung kurz davor stand, zusammenzustoßen.

"Nimm dich in Acht, Bürger Charles", sagte der Stallbursche und lachte: "Du wirst die Guillotine demolieren."

Der junge Mann schrie auf und zog sich entsetzt zurück.

In diesem Moment schien der Mond einige Sekunden lang hell. Einen Moment lang war das schreckliche Instrument sichtbar, und ein bleicher, trauriger Strahl reflektierte sich auf dem Hackebeil.

"Mein Gott!" wird es benutzt", fragte der junge Mann naiv und drängte sich gegen Coclès.

"Wie, benutzen sie es?", rief er fröhlich aus. "Ich denke schon, und zwar jeden Tag. Heute war Mutter Rosine an der Reihe. Trotz ihrer achtzig Jahre verbrachte sie diese Zeit. Egal, wie sehr sie dem Henker zurief: «Es ist nicht nötig, mich zu töten, geh weiter, mein Sohn; warte noch ein wenig, dann sterbe ich gut allein», schwankte sie, als wäre sie erst zwanzig Jahre alt.

"Und was hatte die arme Frau getan?"

"Sie hatte einem hungrigen Österreicher ein Stück Brot gegeben. Sie sagte, da er sie auf Deutsch gefragt habe, habe sie ihn für einen Landsmann gehalten, aber ihr wurde gesagt, da ich nicht wüsste, was für ein Tyrann, seien die Elsässer keine Landsleute der Österreicher mehr."

Das arme Kind, das zum ersten Mal das Haus seines Vaters verließ und das noch nie so viele verschiedene Gefühle an einem einzigen Abend erlebt hatte, fühlte sich kalt. War es die Schuld des Wetters, war es die Schuld von Coclès' Geschichte? Solange, einen letzten Blick auf das Instrument des Todes zu werfen, das bei verschleiertem Mond wie ein Gespenst wieder in die Nacht entschwand:

"Sind wir noch weit von der Auberge de la Lanterne entfernt?" fragte er zitternd.

"Oh, nein, denn da ist sie", antwortete Coclès und deutete auf eine riesige Laterne, die über einer Kutschentüre hängt und die Straße zwanzig Schritte weiter beleuchtet.

"Es wurde auch Zeit", murmelte der junge Mann, dessen Zähne klapperten.

Und während er rannte, um den Rest des Weges, d.h. die zehn oder zwölf Schritte, die er noch zu gehen hatte, zu vollenden, öffnete er die Hoteltür zur Straße und rannte in die Küche, an deren riesigem Kamin ein großes Feuer brannte, und rief einen Schrei der Genugtuung aus; auf diesen Schrei antwortete Frau Teutch, die ihn, ohne ihn je gesehen zu haben, gerade für den ihr empfohlenen jungen Mann wiedererkannt hatte, mit einem solchen Schrei, als Coclès ihrerseits mit ihrem Falot auf der Türschwelle erschien.

Kapitel 2: Bürgerin Teutch

Eine frische Elsässerin im Alter von dreißig bis fünfunddreißig Jahren hatte eine mütterliche Zuneigung zu den Reisenden, die ihr die Vorsehung schickte, eine Zuneigung, die sich verdoppelte, als die Reisenden junge und hübsche Kinder im Alter von demjenigen waren, der gerade am Feuer in ihrer Küche gesessen hatte, wo er im Übrigen allein war.

Also lief sie auf ihn zu, und während er sich weiter ausstreckte, immer noch zitternd, seine Füße und Hände in Richtung der Flamme:

"Ah! Der liebe Kleine", sagte sie, "warum zittert er so, und wie kann er so blass sein?"

"Bürgerin", sagte Coclès und lachte laut auf: "Das kann ich Ihnen nicht mit Sicherheit sagen, aber ich glaube, er zittert, weil ihm kalt ist, und er ist blass, weil er sich iim Anblick der Guillotine verfangen hat. Ich hörte, dass er das Instrument nicht kannte, und es machte einen Eindruck auf ihn; wie dumm, Kinder!"

"Komm schon, halt die Klappe, du Dummkopf!"

"Danke, Bourgeois, das ist mein Tipp, nicht wahr?"

"Nein, mein Freund", sagte Charles und zog ein kleines Schild aus seiner Tasche, "Ihr Trinkgeld, hier ist es!"

"Danke, Bürgerin", sagte Coclès, der mit der einen Hand ihren Hut hob und mit der anderen vorrückte. "Pest! Weißgeld; gibt es davon noch mehr in Frankreich? Ich dachte, es sei alles weg; jetzt sehe ich, wie Tetrell sagte, dass es ein Geräusch ist, das die Aristokraten machen."

"Kommt, geht zu euren Pferden", rief Bürgerin Teutch, "und lasst uns in Ruhe".

Cokles ging murrend heraus.

Frau Teutch setzte sich, und trotz eines leichten Widerspruchs von Charles nahm sie ihn auf ihren Schoss.

Wir sagten, dass er fast vierzehn Jahre alt war, aber dass er kaum elf oder zwölf Jahre alt aussah.

"Siehst du, mein kleiner Freund", sagte sie zu ihm, "was ich dir sagen werde, ist für das Gute, das ich für dich will; wenn du Geld hast, darfst du es nicht zeigen, sondern musst einen Teil davon gegen Assignaten eintauschen; da die Assignaten einen Zwangskurs haben und die goldenen Louis fünfhundert Francs wert sind, wirst du einen Vorteil haben und nicht der Aristokratie verdächtigt werden".

Dann gehen wir zu einer anderen Reihenfolge von Ideen über:

"Schau, wie kalt seine Hände sind, armer Kleiner!"

Und sie nahm seine Hände und streckte sie zum Feuer aus, wie man es mit Kindern macht.

"Und nun werden wir folgendes tun", sagte sie, "zuerst ein kleines Abendessen".

"Wir haben bei Erstein zu Abend gegessen, und ich bin nicht im Geringsten hungrig, und ich würde mich lieber hinlegen, denn ich habe das Gefühl, dass mir erst im Bett warm wird".

"Nun, dann geben wir ihnen eine Schüssel Zucker und dann geben wir ihnen eine schöne Tasse was, Milch oder Brühe?"

"Milch, wenn es Ihnen nichts ausmacht".

"Dann also Milch! In der Tat, armes Kleines, gestern war es noch säugend, und heute läuft es die großen Wege allein, wie ein Mann. Ah, wir leben in einer traurigen Zeit!"

Und da sie ein Kind mitgenommen hatte, nahm sie Charles zwischen ihre Arme, setzte ihn auf einen Stuhl und ging zum Tisch mit den Schlüsseln, um zu sehen, welches Zimmer sie haben könnte.

"Mal sehen, mal sehen", sagte sie, "am 5. Nein, der Raum ist zu gross, und das Fenster schliesst schlecht; er wäre kalt, das arme Kind. Am 9. ... Nein, es ist ein Zimmer mit zwei Betten. Oh, der 14., das passt zu ihm, ein großes Zimmer mit einer guten Koje, mit Vorhängen, die den Wind abhalten, und einem netten kleinen Kamin, der nicht raucht, mit einem Jesuskind darauf, das ihm Glück bringen wird. - Gretchen! Gretchen!"

Eine schöne Elsässerin in den Zwanzigern, gekleidet in dieses anmutige Kostüm, das eine gewisse Analogie zu den Frauen von Arles aufweist, kam angelaufen.

"Was gibt es, unsere Herrin?" fragte sie auf Deutsch.

"Da ist, dass wir den 14. für diesen Cherub dort vorbereiten müssen, ihm feine Blätter aussuchen und trocknen, während ich ihm und mir, einen Eierpunsch mache".

Gretchen zündete einen Kerzenständer an und war bereit zu gehorchen.

Die Bürgerin Teutch kehrte dann zu Charles zurück.

"Verstehst Du Deutsch?" fragte sie ihn.

"Nein, Ma'am; aber wenn ich lange in Straßburg bleibe, was wahrscheinlich ist, hoffe ich, es zu lernen".

"Weißt Du, warum ich Dir N∘ 14 gegeben habe?"

"Ja, ich habe gehört, dass Sie in Ihrem Monolog sagten".

"Mein Gott! Mein Monolog, was zum Teufel ist das?"

"Frau, es ist ein französisches Wort, das sich aus zwei griechischen Wörtern zusammensetzt: monos, was allein bedeutet, und logos, was sprechen bedeutet".

"In deinem Alter kannst du Griechisch, liebes Kind", sagte Frau Teutch und reichte sich die Hände.

"Oh! Sehr wenig, gnädige Frau, und um es viel besser zu lernen, komme ich nach Straßburg".

"Du kommst nach Straßburg, um Griechisch zu lernen?"

"Ja, mit Herrn Euloge Schneider".

Frau Teutch schüttelte den Kopf.

"Oh, gnädige Frau, er kann Griechisch wie Demosthenes", sagte Charles und glaubte, dass Dr. Teutch die Wissenschaft ihres zukünftigen Lehrers verleugnen würde.

"Ich sage nicht nein; ich sage nur, dass er, soweit er weiß, keine Zeit haben wird, es Dir beizubringen".

"Was macht er also?"

"Fragst Du mich?"

"Gewiss, ich bitte Sie".

Frau Teutch senkte ihre Stimme.

"Er hackt Köpfe ab", sagte sie.

Charles schauderte.

"Er... schneidet... Köpfe... ab?" Er wiederholte es.

"Weißt Du nicht, dass er ein öffentlicher Ankläger ist? Oh, mein armes Kind, dein Vater hat dich als eigentümlichen Griechischlehrer ausgewählt".

Das Kind blieb einen Moment lang nachdenklich.

"Ist er es", fragte er, "der heute der Mutter Rosine den Kopf abgeschlagen hat?"

"Nein, es war die Propaganda".

"Was ist die Propaganda?"

"Es ist die Gesellschaft für die Verbreitung revolutionärer Ideen; jeder beschneidet sie auf seine Weise. Bürger Schneider als öffentlicher Ankläger, Bürger Saint-Just als Vertreter des Volkes und Bürger Tétrell als Propagandachef".

"Für all diese Menschen ist es keine große Guillotine", sagte der junge Mann mit einem Lächeln, das nicht seinem Alter entsprach. "Jeder hat also sein eigenes!"

"Sicherlich", murmelte das Kind, "wusste mein Vater das alles nicht, als er mich hierher schickte".

Er dachte einen Moment lang nach; dann, mit einer Festigkeit, die auf frühreifen Mut hindeutete:

"Aber da ich hier bin", fügte er hinzu, "werde ich bleiben".

Dann zu einem anderen Gedanken übergehen:

"Sie sagten also, Bürgerin Teutch", sagte das Kind, "dass Sie mir das Zimmer N∘ 14 gegeben haben, weil es klein war, das Bett Vorhänge hatte und ich nicht rauchte?"

"Und dann noch aus einem anderen Grund, mein süßer Junge".

"Aus welchem Grund?"

"Denn am 15. wirst du einen guten jungen Kameraden haben, der etwas älter ist als du; aber das macht nichts, du lenkst ihn ab".

"Er ist also traurig?"

"Oh, sehr traurig. Er ist erst fünfzehn, und er ist schon ein kleiner Mann. Sein Vater, der vor dem Bürger Pichegru Oberbefehlshaber der Rheinarmee war, wird des Hochverrats angeklagt. Stell Dir also vor, er würde sich hier aufhalten, der arme, liebe Mann! Und dass ich all das gewinnen würde, was man sich wünscht, dass er nicht schuldiger wäre als Du oder ich; aber er war ein Vordenker, und Du weißt, dass wir ihm nicht vertrauen. Ich sagte damals, dass der junge Mann hier war, um Stücke zu kopieren, die die Unschuld seines Vaters beweisen sollen; er ist ein heiliges Kind, sieh, und arbeitet von morgens bis abends an diesem Werk".

"Nun, ich werde ihm helfen", sagte Charles, "ich habe eine gute Handschrift".

"Das ist ein guter Kerl".

Und in ihrer Begeisterung küsste Frau Teutch ihren Gast.

"Wie ist sein Name?" fragte Charles.

"Sein Name ist Citizen Eugene".

"Eugene ist nur sein Vorname".

"Ja, in der Tat, er hat einen Namen und einen komischen Namen; warte! Sein Vater war ein Marquis... Moment mal.. ".

"Ich warte, Frau Teutch, ich warte", sagte der junge Mann lachend.

"Es ist eine Art zu sprechen, Du weißt, dass es gesagt wird... Ein Name, wie er auf dem Rücken der Pferde steht... Geschirre... Beauharnais; das stimmt, Eugène de Beauharnais; aber ich glaube, es liegt an seinem Klang, dass er nur kurz Eugène genannt wird".

Das Gespräch erinnerte den jungen Mann an die Empfehlung von Tétrell.

"Übrigens, Frau Teutch", sagte er, "dass Sie zwei Kommissare der Gemeinde Besançon in Ihrem Haus haben?"

"Ja, die gekommen sind, um Deinen Landsmann, Generaladjutant Perrin, abzuholen".

"Werden sie ihn ihnen zurückgeben?"

"Gut! Das hat er besser gemacht, als auf die Entscheidung von Saint-Just zu warten".

"Was hat er getan?"

"Er ist gestern Abend in der Nacht weggelaufen".

"Und sie haben ihn nicht erwischt?"

"Bisher nicht".

"Ich bin froh darüber; er war ein Freund meines Vaters, und ich mochte ihn auch".

"Damit solltest Du hier nicht prahlen".

"Was ist mit meinen beiden Landsleuten?"

"Mr. Dumont und Mr. Ballu?"

"Ja; warum sind sie geblieben, da derjenige, den sie haben wollten, nicht im Gefängnis ist?"

"Er wird in Abwesenheit vor Gericht gestellt werden, und sie beabsichtigen, ihn in Abwesenheit zu verteidigen, so wie sie ihn persönlich verteidigt hätten".

"Gut", murmelte das Kind, "ich verstehe jetzt den Tetrell-Bürgerrat".

Dann, lautstark:

"Darf ich sie heute Abend sehen?" fragte er.

"Wen willst Du sehen?"

"Die Bürger Dumont und Ballu".

"Sicherlich kann man sie sehen, wenn man auf sie warten möchte; aber wenn sie in den Menschenrechtsclub gehen, kommen sie nie vor zwei Uhr morgens nach Hause".

"Ich kann nicht auf sie warten, ich bin zu müde", sagte das Kind; aber Sie können ihnen doch ein Brief von mir geben, wenn sie hereinkommen, oder?"

"Ja, das kann ich".

"Alleine, persönlich?"

"Ganz allein, persönlich".

"Wo kann ich schreiben?"

"In der Studierstube, wenn Du Dich aufgewärmt hast".

"Mir ist warm".

Frau Teutch nahm die Lampe vom Tisch und trug sie zu einem Schreibtisch in einem kleinen Schränkchen mit einem Drahtgeflecht, wie man es in Volieren aufstellen kann.

Der junge Mann folgte ihr.

Dort schrieb er auf einen Zettel mit dem Stempel des Hotel de la Lanterne:

"Ein Landsmann, der genau weiß, dass Sie sofort verhaftet werden sollen, bittet Sie, so schnell wie möglich nach Besançon aufzubrechen".

Und das Papier faltete und versiegelte er und übergab es Frau Teutch.

"Willst Du nicht unterschreiben?", fragte die Gastgeberin.

"Es ist nutzlos; Sie können selbst sagen, dass das Papier von mir kommt".

"Das werde ich auf jeden Fall tun".

"Wenn sie morgen früh noch hier sind, lassen Sie sie nicht gehen, bevor ich mit ihnen gesprochen habe".

"Mach Dir keine Sorgen".

"Es ist vorbei", sagte Gretchen, als sie nach Hause kam und mit den Schuhen klickte.

"Ist das Bett gemacht?" fragte Mrs. Teutch.

"Ja, Chefin", antwortete Gretchen.

"Ist das Feuer angezündet?"

"Ja, Chefin".

"Dann heizen Sie den Pool und bringen Sie Bürger Charles auf sein Zimmer. Ich mache seinen Eierspeise".

Bürger Charles war so müde, dass er Miss Gretchen und ihrem Pool ohne Schwierigkeiten folgte.

Zehn Minuten, nachdem der junge Mann zu Bett gegangen war, kam Frau Teutch mit ihrem Eierpunsch in der Hand ins Zimmer, ließ ihn den halb schlafenden Charles aufheben, klopfte ihm ein wenig auf jede Wange, deckte sein Bett mütterlich zu, wünschte ihm einen guten Schlaf und ging hinaus, wobei sie die Lampe mitnahm.

Doch die Wünsche der guten Frau Teutch wurden nur zur Hälfte erfüllt, denn um sechs Uhr morgens wurden alle Gäste der Lanterne durch den Klang von Stimmen und Waffen geweckt; Soldaten ließen die Gewehrkolben ertönen, indem sie sie gewaltsam auf den Boden legten, während eilige Schritte durch die Gänge liefen und die Türen nacheinander mit einem Knall öffneten.

Charles, wach, erhob sich auf seinem Bett auf die Füße.

Im gleichen Moment füllte sich sein Raum mit Licht und Lärm. Männer der geheimen Polizei stürmten in Begleitung von Gendarmen in das Zimmer, zerrten das Kind brutal aus dem Bett, fragten ihn nach seinem Namen, seinen Vornamen, was er in Straßburg zu tun hatte, seit wann er in Straßburg angekommen war, schauten unter das Bett, durchsuchten den Kamin, öffneten die Schränke und gingen, wie sie gekommen waren, hinaus und ließen das Kind in seinem Hemd und schwindelig in der Mitte des Zimmers zurück.

Es war offensichtlich, dass sich die Bürgerin Teutch einem der damals so häufigen Hausbesuche unterzog, dass der Neuankömmling aber nicht Gegenstand des Besuchs war.

Der Neuankömmling hatte daher das Gefühl, dass es das Beste sei, nach dem Schließen der Flurtür wieder ins Bett zu gehen und sich wieder schlafen zu legen, wenn er konnte.

Dieser Vorsatz war gefasst und vollbracht, und er hatte gerade seine Laken über die Nase gezogen, als der Lärm im Haus aufgehört hatte und die Tür seines Zimmers sich wieder öffnete und Frau Teutch Platz machte, die kokett in einen weißen Bademantel gekleidet war und einen brennenden Kerzenständer in der Hand hielt.

Sie ging leise, hatte leise die Tür geöffnet und winkte Charles - der, auf den Ellbogen gestützt, sie erstaunt ansah - zu, kein Wort zu sagen.

Er, der bereits an dieses raue Leben gewöhnt war, das jedoch erst am Vortag begonnen hatte, folgte dem Rat, der ihm gegeben wurde, und schwieg.

Bürgerin Teutch schloss vorsichtig die Flurtür hinter sich; dann stellte sie ihren Kerzenständer auf den Kamin, nahm einen Stuhl und setzte sich mit den gleichen Vorsichtsmaßnahmen an das Bett des jungen Mannes.

"Nun, mein kleiner Freund", sagte sie, "du hast dich erschreckt, nicht wahr?"

"Nicht zu viel, gnädige Frau", antwortete Charles, "denn ich wusste, dass nicht ich es war, den all diese Leute wollten".

"Wie auch immer, es ist an der Zeit, dass Du es ihnen sagen, Deinen Landsleuten!"

"Oh, waren das die, die wir gesucht haben?"

"Sie kamen um zwei Uhr nach Hause, ich gab ihnen dein Ticket, sie lasen es zweimal, sie fragten mich, wer es mir gegeben hatte, und ich sagte ihnen, dass du es warst und wer du warst, also berieten sie sich einen Moment lang, und dann sagten sie: Komm, komm, wir müssen gehen! Und gerade dann fingen sie an, ihre Koffer zu packen und schickten den Schlafenden, um nachzusehen, ob es in der Kutsche von Besançon, die nach Besançon fuhr, noch Plätze gab; glücklicherweise waren es zwei. L'Endormi hielt sie zurück, und um sicher zu sein, dass man sie ihnen nicht wegnehmen würde, brachen sie um vier Uhr hier auf; sie waren also schon eine Stunde auf der Straße nach Besançon gewesen, als sie im Namen des Gesetzes an die Tür klopften; nur, stell Dir vor, sie haben das Ticket, das Du ihnen geschrieben hatten, vergessen oder verloren, so dass die Leute von der Polizei es fanden".

"Das ist mir egal, er wurde nicht von mir unterzeichnet, und niemand in Straßburg kennt meine Handschrift".

"Ja; aber da es auf Papier mit dem Stempel des Hotel de la Lanterne geschrieben war, drehten sie sich um und wollten wissen, wer die Notiz auf mein Papier geschrieben hatte".

"Ah! Teufel!"

"Du kannst verstehen, dass man mir lieber das Herz herausgerissen hätte, als ihnen zu sagen, du armes, liebes, süßes Ding, sie hätten dich mitgenommen. Ich erzählte ihnen, dass, als die Reisenden um Briefpapier baten, das Hotelpapier auf ihre Zimmer gebracht wurde; dass etwa sechzig Reisende im Haus waren, so dass ich nicht wissen konnte, welcher von ihnen mein Papier zum Schreiben eines Tickets benutzt hatte: Ich antwortete ihnen, dass ich bereit sei, ihnen zu folgen, aber dass es ihnen nichts nützen würde, da ich es nicht war, der Bürger Saint-Just, der sie angewiesen hatte, sie ins Gefängnis zu bringen; sie erkannten die Wahrheit des Arguments und zogen sich zurück, indem sie sagten: Es ist in Ordnung, es ist in Ordnung; eines Tages oder später! … Ich sagte ihnen: Sucht! " und sie schauen! Ich bin nur gekommen, um Dich zu warnen und, falls Du beschuldigt wirst, wie ein hübscher Teufel zu leugnen, dass die Note Dir gehört".

"Wenn wir dort ankommen, werde ich sehen, was ich zu tun habe; in der Zwischenzeit vielen Dank, Frau Teutch".

"Ah! Eine letzte Empfehlung, mein lieber kleiner Mann; wenn wir unter uns sind, nennst Du mich Frau Teutch, das ist in Ordnung; aber gib Du mir vor der Welt einen Bürger Teutch, so groß wie ein Arm; ich sage nicht, dass der Schlafende zu einer schlechten Tat fähig ist, aber er ist ein Eiferer, und wenn Narren eifrig sind, traue ich ihnen nicht".

Und nach diesem Axiom, das sowohl ihre Besonnenheit als auch ihren Scharfsinn anzeigte, erhob sich Frau Teutch, löschte den brennenden Kerzenständer aus, denn während sie dort gewesen war, war der Tag gekommen, und ging hinaus.

Kapitel 3: Euloge Schneider

Charles, bevor er ging von Besançon, war von seinem Vater über die Gewohnheiten seines zukünftigen Tutors, Euloge Schneider, informiert worden. Er wusste, dass er jeden Tag um sechs Uhr aufstand, bis acht Uhr arbeitete, um acht Uhr frühstückte, seine Pfeife rauchte und bis zu seiner Entlassung, die zwischen ein und zwei Uhr lag, wieder zur Arbeit ging.

Deshalb hielt er es nicht für angebracht, wieder einzuschlafen; im Dezember kommt der Tag in Straßburg spät, und in diesen engen Gassen dauert es lange, bis man ins Erdgeschoss hinunterkommt. Es muss etwa halb acht Uhr morgens gewesen sein, und angenommen, dass er eine halbe Stunde brauchte, um sich anzuziehen und sich vom Hotel de la Lanterne zum Regierungskommissar zu begeben, würde Charles gerade noch rechtzeitig zu seinem Mittagessen eintreffen.

Er war gerade dabei, sich so elegant wie möglich anzuziehen, als Frau Teutch zurückkehrte.

"Ah, Jesus'', sagte sie, "gehst du zur Hochzeit?"

"Nein", antwortete der junge Mann, "ich gehe zu Herrn Schneider".

"Denke darüber nach, liebes Kind? Du siehst aus wie ein Aristokrat. Wenn Du achtzehn statt dreizehn Jahre alt wärst, würden sie Dir allein schon auf diesem Schild den Hals durchschneiden. Runter mit der schönen Toilette! Und vorwärts mit der Reisekleidung, der Kleidung von gestern; das reicht für den Kapuziner von Köln".

Und die Bürgerin Teutch hatte im Handumdrehen ihren jungen Untermieter, der sich ausziehen ließ, entkleidet und neu angezogen, er staunte über das Geschick seiner Gastgeberin und errötete ein wenig bei der Berührung einer pummeligen Hand, deren Weiße auf Koketterie hindeutete.

"Nun", sagte sie, "gehe zu Deinem Mann, aber passe auf, ihn nicht als Bürger zu bezeichnen, denn sonst kann Dir, so ratsam Du auch bist, Unglück widerfahren".

Der junge Mann dankte ihr für ihren guten Rat und fragte sie, ob sie eine andere Empfehlung aussprechen könne.

"Nein", sagte sie kopfschüttelnd, "nein, außer, so schnell wie möglich wiederzukommen, da ich Dir und Deinem Nachbarn ein Frühstück von N∘ 16 zubereiten werde, das er, so wie es ist, noch nicht gegessen haben wird. Da! Und jetzt, los!"

Mit diesem bezaubernden Gefühl der Mutterschaft, das die Natur in das Herz aller Frauen gelegt hat, hatte Frau Teutch eine zärtliche Zuneigung zu ihrem neuen Gast empfunden und die Leitung seines Verhaltens übernommen; er seinerseits, der noch jung war und das Bedürfnis hatte, von dieser süßen Zuneigung einer Frau unterstützt zu werden, die das Leben erleichtert, war bereit, ihren Empfehlungen als Mutter zu gehorchen.

So ließ er sich auf beide Wangen küssen, und nachdem er sich nach der Wohnung des Bürgers Euloge Schneider erkundigt hatte, verließ er das Hotel de la Lanterne, um, wie die Deutschen sagen, den ersten Schritt in die weite Welt zu tun, von der manchmal alles Leben abhängt.

Er ging vor der Kathedrale vorbei, wo er mangels eines Blicks um ihn herum beinahe getötet wurde; der Kopf einer Heiligen fiel ihm zu Füßen und fast unmittelbar darauf folgte die Büste der Jungfrau, die ihren Sohn küsste.

Er drehte sich zu der Seite, von der die Doppelkugel kam, und sah unter dem Portal des prächtigen Gebäudes die Schultern eines kolossalen Apostels, eines Mannes, der mit einem Hammer in der Hand den Schaden unter den Heiligen anrichtete, von denen er gerade zwei Proben an seine Füße geschickt hatte.

Ein Dutzend Männer lachten und applaudierten dieser Schändung.

Das Kind überquerte den Fluss Breuil, blieb vor einem Haus von bescheidenem Aussehen stehen, stieg drei Stufen hinauf und klopfte an eine kleine Tür.

Ein altes, mürrisches Dienstmädchen öffnete es ihm, fragte ihn, und als er alle seine Fragen beantwortet hatte, brachte sie ihn mürrisch in den Speisesaal und sagte

"Warte dort; Bürger Schneider kommt zum Mittagessen, Du wirst mit ihm sprechen, da Du behauptest, Du hättest ihm etwas zu sagen".

Als Charles allein war, warf er einen kurzen Blick in den Speisesaal; er war sehr einfach, mit Brettern getäfelt und mit zwei Kreuzschwertern verziert.

Und hinter dem alten stand der schreckliche Reporter der Revolutionskommission vom Niederrhein.

Er ging an dem jungen Mann vorbei, ohne ihn zu sehen oder zumindest in irgendeiner Weise anzudeuten, dass er ihn gesehen hatte, und setzte sich an den Tisch, wo er tapfer eine Pyramide von Austern angriff, flankiert von einer Schüssel Sardellen und einer Schüssel Oliven.

Ein Krug mit Bier wurde neben ihn gestellt.

Nutzen wir diese Pause, um in wenigen Zeilen das physische und moralische Porträt des merkwürdigen Mannes zu malen, mit dem Charles gerade vorgestellt worden war.

Jean-Georges Schneider, der sich selbst den Spitznamen Euloge gegeben oder, wie man es bevorzugen würde, genommen hatte, war ein Mann von siebenunddreißig bis achtunddreißig Jahren, hässlich, dick, kurz, gewöhnlich, mit runden Gliedmaßen, runden Schultern, rundem Kopf. Was zunächst in seiner seltsamen Physiognomie auffiel, war, dass er sein Haar wie eine Bürste geschnitten trug, während er enorme Augenbrauen hinterließ, die die Länge und Dicke erreichten, die ihnen gefiel. Diese buschigen, schwarzen und buschigen Augenbrauen schattierten rehbraune Augen, die von roten Wimpern umrandet wurden. Er hatte als Mönch begonnen; daher sein Spitzname Kapuziner von Köln, den sein Vorname Euloge nicht vergessen machen konnte. Geboren in Franken, von armen Bauern, hatte er sein glückliches Gemüt von Kindheit an dem Schutz des Dorfkaplans zu verdanken, der ihm die ersten Elemente der lateinischen Sprache beibrachte; die raschen Fortschritte ermöglichten es ihm, nach Würzburg geschickt zu werden, um das von den Jesuiten geführte Gymnasium zu besuchen, und nach drei Jahren in die Akademie aufgenommen zu werden. Wegen Fehlverhalten der illustren Gesellschaft verjagt, fiel er in tiefste Armut und trat in das Franziskanerinnenkloster Bamberg ein.

Nach Abschluss seines Studiums wurde er für geeignet befunden, sich zum Hebräisch zu bekennen, und wurde nach Augsburg geschickt. 1786 wurde er als Prediger an den Hof Herzog Karls von Württemberg berufen und predigte mit Erfolg, wobei er drei Viertel des Gehalts, das er aus seiner Position erhielt, für den Unterhalt seiner Familie einsetzte. Zu dieser Zeit, voller Ehrgeiz, ungeduldig mit dem Joch, von glühenden Leidenschaften verschlungen, veröffentlichte er einen Katechismus, der so liberal war, dass er gezwungen war, den Rhein zu überqueren und sich in Straßburg niederzulassen, wo er am 27. Juni 1791 zum bischöflichen Vikar und Dekan der Theologischen Fakultät ernannt wurde. Weit davon entfernt, den bürgerlichen Eid zu verweigern, hat er ihn also nicht nur abgelegt, sondern auch in der Kathedrale gepredigt, wobei er in einzigartiger Inbrunst politische Vorfälle mit religiösen Lehren vermischte.

Vor dem 10. August forderte er, während er sich als Republikaner verteidigte, die Disqualifizierung von Ludwig XVI. Von da an kämpfte er mit grimmigem Mut gegen die royalistische Partei, die in Straßburg und vor allem in den umliegenden Provinzen mächtige Verbindungen hatte. Dieser Kampf brachte ihm gegen Ende 1792 den Ruf auf das Amt des Bürgermeisters von Haguenau ein. Schließlich wurde er am 17. Februar 1793 zum Staatsanwalt am Gericht des Bas-Rhin ernannt, und am 5. Mai 1793 wurde ihm der Titel eines Kommissars am Revolutionsgericht von Straßburg verliehen; damals brach in Schneider die schreckliche Blutrünstigkeit aus, zu der ihn seine natürliche Gewalt trieb. Von seiner fieberhaften Tätigkeit mitgerissen, als er als Staatsanwalt die Arbeit in Straßburg verpasste, reiste er mit seiner schrecklichen Eskorte umher und zog die Guillotine und den Henker hinter sich her.

Dann würde er bei der kleinsten Denunziation in den Städten und Dörfern Halt machen, wo man gehofft hatte, das tödliche Instrument nie zu sehen, würde den Prozess an Ort und Stelle anhören, würde inmitten dieser blutigen Orgie die Assignaten, die fünfundachtzig Prozent verloren hatten, anklagen, verurteilen, hinrichten, und die Assignaten, die fünfundachtzig Prozent verloren hatten, wieder auf den Stand der Dinge bringen und der Armee, der alles fehlte, allein mehr Getreide liefern als alle Bezirkskommissare zusammen; Schließlich hatte Karl vom 5. November bis zum 11. Dezember, dem Tag seiner Ankunft in Straßburg, einunddreißig Menschen sowohl in Straßburg als auch in Mutzig, Barr, Obernai, Epfig und Schlestadt in den Tod geschickt.

Obwohl unserem jungen Freund die meisten dieser Details und insbesondere das letzte nicht bekannt waren, stand er nicht ohne ein sehr reales Gefühl des Schreckens vor dem schrecklichen Prokonsul.

Aber da er glaubte, im Gegensatz zu den anderen einen Beschützer in diesem zu haben, von dem die anderen bedroht wurden, fand er bald wieder zur Ruhe, und auf der Suche nach einem Moment, um das Gespräch zu beginnen, dachte er, er hätte ihn in den Austern gefunden, die Schneider gerade aß.

"Würden Sie mich zufällig als Aristokrat bezeichnen, junger Mann?"

"Ich will gar nichts sagen, Bürger Schneider; aber ich weiß, dass Sie ein Gelehrter sind, und ich wollte, damit Sie mir, dem armen Kleinen, das Sie sich nicht gebührend beachtet haben, Aufmerksamkeit schenken, dass Sie ein paar Worte in einer Ihnen vertrauten Sprache hören und gleichzeitig ein Zitat von einem Autor, den Sie lieben".

"Meiner Überzeugung nach ist das alles, gut gesagt, gut gesagt".

"Viel mehr dem Eulogen als dem Bürger Schneider empfohlen, muss ich mich als Redner so gut wie möglich machen, um mich der Empfehlung würdig zu erweisen".

"Und von wem wirst Du mir empfohlen", sagte Euloge und drehte seinen Stuhl so, dass er ihm gegenüberstand.

"Von meinem Vater, und hier ist sein Brief".

Euloge nahm den Brief, und, die Handschrift erkennend:

"Ah, ah", sagte er, "es ist von einem alten Freund".

Dann las er es von einem Ende zum anderen.

"Dein Vater", fuhr er fort, "ist sicherlich einer der Männer unserer Zeit, die am reinsten in Latein schreiben".

Dann streckt er dem Kind die Hand entgegen:

"Möchtest Du mit mir zu Mittag essen?", sagte er.

Charles warf einen Blick auf den Tisch, und zweifellos verrät seine Physiognomie, wie wenig Sympathie er für ein so luxuriöses und genügsames Mahl hatte.

"Nein, ich verstehe", sagte Schneider lachend, "ein junger Magen wie Deiner braucht etwas Stärkeres als Sardellen mit Oliven. Komm zum Abendessen, ich esse heute in einer kleinen Gruppe mit drei Freunden; wenn Dein Vater hier wäre, würde er den vierten Platz einnehmen, Du nimmst seinen Platz ein. Ein Glas Bier auf die Gesundheit Deines Vaters?"

"Oh, das freut mich", rief das Kind, griff nach dem Glas und schockierte das Glas des Wissenschaftlers.

Nur, da es ein riesiger Becher war, konnte er nur die Hälfte davon trinken.

"Nun?" sagte Schneider.

"Den Rest trinken wir später bei der Rettung der Republik", sagte das Kind, "aber damit ich alles auf einmal ausleeren kann, ist das Glas für meine Größe etwas zu groß".

Schneider schaute ihn mit einer gewissen Zärtlichkeit an.

"Er ist, mein Glaube, gütig", sagte er.

Damals, als die alte Jungfer die deutsche und die französische Gazette brachte:

"Kannst Du Deutsch?" fragte Schneider.

"Ich kenne kein Wort davon".

"Das ist gut, ich werde Dich unterrichten".

"Mit Griechisch?"

"Mit Griechisch. Du hast also den Ehrgeiz, Griechisch zu lernen?"

"Das ist mein einziger Wunsch".

"Wir werden versuchen, sie zu befriedigen. Hier ist Le Moniteur Français. Lies es, während ich die Wiener Zeitung lese".

Es gab eine Schweigeminute, in der sie beide zu lesen begannen.

"Zu dieser Stunde muss Straßburg eingenommen werden, und unsere siegreichen Truppen marschieren wahrscheinlich auf Paris zu. Sie zählen ohne Pichegru, ohne Saint-Just und ohne mich dort!"

"Wir sind Meister der fortgeschrittenen Werke von Toulon", sagte Charles, der seinerseits las, "und es werden nicht drei oder vier Tage vergehen, ohne dass wir Herren der ganzen Stadt und der Republik sind, die gerächt werden".

"Was ist das Datum Deines Monitors?" fragte Euloge.

"Vom 8." antwortete das Kind.

"Hat er noch etwas gesagt?"

"Robespierre verlas in der Sitzung des 6. eine Antwort auf das Manifest der vereinigten Mächte. Der Konvent ordnete an, dass es gedruckt und in alle Sprachen übersetzt wird".

"Danach?" fragte Schneider.

"Am 7. Juli gab Billaud-Varennes bekannt, dass die Rebellen der Vendée, die einen Anschlag auf die Stadt Angers verüben wollten, von der Garnison, zu der sich die Einwohner versammelt hatten, geschlagen und vertrieben worden waren".

"Es lebe die Republik!" sagt Schneider.

"Frau Dubarry, die am 7. zum Tode verurteilt worden war, wurde am selben Tag hingerichtet, zusammen mit dem Bankier Van Deniver, ihrem Geliebten; diese alte Prostituierte hatte völlig den Verstand verloren, bevor der Henker ihr den Kopf abschlug. Sie weinte, sie kämpfte, sie rief um Hilfe; aber die Menschen beantworteten ihre Rufe nur mit Buhen und Flüchen. Sie erinnerten sich an die Vergeudung, die sie und ihre Mitstreiter verursacht hatten, und daran, dass es ihre Vergeudung war, die die Öffentlichkeit in Elend stürzte".

"Der Berüchtigte!" ... sagt Schneider. "Nachdem er den Thron entehrt hatte, brauchte er nur noch das Schafott zu entehren".

In diesem Moment traten zwei Soldaten ein, deren Uniform, mit der Schneider vertraut war, Charles vor sich selbst schaudern ließ.

Und in der Tat waren sie schwarz gekleidet, mit zwei Kreuzknochen auf ihrem Shako unter der dreifarbigen Kokarde; ihre weißen Zöpfe am Becken und ihr schwarzer Dolman sahen aus wie die Rippen eines Skeletts; und schließlich trug ihr Säbelschnurrbart einen nackten Schädel, der zwei Knochen in Saltire überragte.

Sie gehörten zum Regiment der Todeshusaren, dem man erst beitrat, nachdem man gelobt hatte, keine Gefangenen zu machen.

Ein Dutzend Soldaten dieses Regiments bildeten Schneiders Garde und dienten als seine Boten.

Als Schneider sie sah, stand er auf.

"Nun", sagte er zu seinem jungen registrierten Besucher, "bleib oder gehe, Du bist frei; ich werde meine Briefe abschicken; nur vergiss er nicht, dass wir um zwei Uhr zu Abend essen, und Du isst mit uns".

Und indem er Charles zunickte, betrat er mit seiner Trauerbegleitung seine Gemächer.

Das Angebot zu bleiben war nicht so verlockend, dass der junge Mann es annahm. Er war aufgestanden, als Schneider gerade gehen wollte; er wartete, bis er seine Gemächer betreten hatte, seine beiden finsteren Leibwächter waren nach ihm eingetreten, und die Tür hatte sich für sie geschlossen.

Sofort ergriff er den Hut, den er als Kopfbedeckung trug, rannte aus dem Zimmer, sprang über die drei Stufen der Eingangstür und rannte schreiend in die Küche des Dienstmädchens Frau Teutch:

"Ich bin am Verhungern! Hier bin ich!"

Kapitel 4: Eugene de Beauharnais

Der Ruf ihres kleinen Charles, wie sie sie nannte, kam Mrs. Teutch aus einer Art kleinem Speisesaal mit Blick auf den Innenhof und erschien in der Küche.

"Ah", sagte sie, "da bist Du ja. Gott sei Dank! Armer Kleiner Daumen, hat dich der Oger nicht gefressen?"

"Er war charmant, ganz im Gegenteil, und ich glaube ihm nicht so lange Zähne, wie man sagt".

"Gott bewahre, dass Du es jemals spürst! Aber, wenn ich richtig gehört habe, sind Deine die langen. Komm hier herein, und ich werde es Deinem zukünftigen Freund, der nach seiner Gewohnheit arbeitet, sagen, armes Kind".

Und Bürgerin Teutch begann die Treppe mit jener Jugendlichkeit zu erklimmen, die in ihr die Notwendigkeit anzeigte, überschwängliche Kraft aufzubringen.

Währenddessen untersuchte Charles die Vorbereitungen für eines der appetitlichsten Mittagessen, das ihm je serviert worden war.

Er wurde durch das Geräusch der sich öffnenden Tür von seiner Untersuchung abgelenkt.

Die Tür öffnete sich dem jungen Mann, wie Bürger Teutch ankündigte.

Er war ein fünfzehnjähriger Junge, mit schwarzen Augen und schwarzen Haaren, lockig und auf die Schultern fallend; seine Kleidung war elegant, seine Kleider extrem weiß. Trotz der Bemühungen, ihn zu verkleiden, verströmte er Aristokratie.

Er näherte sich Charles mit einem Lächeln auf dem Gesicht und streckte ihm die Hand entgegen.

"Unsere gute Gastgeberin versichert mir, Bürger", sagte er, "dass ich das Vergnügen haben werde, einige Tage mit Dir zu verbringen; und sie fügte hinzu, dass Du versprochen hast, mich ein wenig zu lieben; es hat mir große Freude bereitet, denn ich fühle mich bereit, Dich sehr zu lieben.

"Und ich auch", rief Charles, und das mit großem Herzen.

"Bravo, bravo", sagte die Teutch, die hereinkam, und nun, da Ihr Euch wie zwei Herren begrüßt haben, was in diesen Zeiten recht gefährlich ist, küsst Euch wie zwei Kameraden".

"Ich könnte mir nichts Besseres wünschen", sagte Eugene, in dessen Arme Charles sich in die Arme warf.

Die beiden Kinder umarmten einander mit der Offenheit und Herzlichkeit der Jugend.

"Ich hoffe, dass es, da wir unsere Namen kennen, zwischen uns weder Herr noch Bürger mehr gibt, und da das Gesetz uns vorschreibt, uns mit Vornamen zu nennen, dass es Dir nicht allzu schwer fallen wird, dem Gesetz zu gehorchen; wenn es nur darum geht, ein Beispiel zu geben, werde ich nicht darum gebeten. Willst Du Dich an den Tisch setzen, mein lieber Charles? Ich bin am Verhungern, und ich habe von Frau Teutch gehört, dass auch Du keinen Appetitmangel hast".

"Frau Teutch sagte, wie sie es so schön sagte, mein kleiner Charles! Die vor Dir, sie hatten einige gute Dinge".

"Sagen Sie so etwas nicht, Bürgerin Teutch", lachte Eugene, "ein tapferes Gasthaus wie das Ihre sollte nur die Sans-Culottes beherbergen".

"Dafür solltest Du nicht vergessen, dass ich die Ehre hatte, Ihren würdigen Vater, Mr. Eugene, zu beherbergen, und ich vergesse weiß Gott nicht, dass ich Nacht und Morgen für ihn bete".

"Sie können gleichzeitig zu ihm beten für meine Mutter, meine gute Dame Teutch", sagte der junge Mann und wischte sich eine Träne weg; denn meine Schwester Hortense schreibt mir, dass unsere gute Mutter verhaftet und in das Karmelitergefängnis gebracht wurde. Ich habe den Brief heute Morgen erhalten".

"Armer Freund", rief Charles.

"Und wie alt ist Deine Schwester?" fragte Mrs. Teutch.

"Zehn".

"Armes Kind! Mache, dass sie schnell hierher kommt, wir werden uns gut um sie kümmern; sie kann in diesem Alter nicht allein in Paris bleiben".

"Danke, Frau Teutch, danke; aber sie wird zum Glück nicht allein sein; sie ist in der Nähe meiner Großmutter, in unserem Schloss in La Ferté-Beauharnais; aber jetzt habe ich alle traurig gemacht: Ich hatte mir jedoch versprochen, diese neue Trauer für mich allein zu behalten".

"Mr. Eugene", sagte Charles, "wenn man diese Pläne hat, fragt man nicht nach der Freundschaft der Menschen. Nun, um Dich zu bestrafen, wirst Du während des Mittagessens nur über Deinen Vater, Mutter und Schwester sprechen".

Die beiden Kinder setzten sich an den Tisch; Frau Teutch blieb, um sie zu bedienen. Die Aufgabe, die Eugene auferlegt wurde, fiel ihm leicht: Er erzählte seinem jungen Kameraden, dass er der letzte Nachfahre einer Adelsfamilie aus Orléans sei; dass einer seiner Vorfahren, Guillaume de Beauharnais, 1398 Marguerite de Bourges geheiratet habe; dass ein anderer, Jean de Beauharnais, im Prozess von La Pucelle ausgesagt habe; 1764 war ihr Land La Fertain-Aurain als Marquisat unter dem Namen La Ferté-Beauharnais errichtet worden; sein Onkel François, der 1790 emigrierte, war Major in Condés Armee geworden und hatte sich dem Präsidenten des Konvents zur Verteidigung des Königs angeboten. Was seinen Vater betrifft, der damals als Angeklagter wegen Verschwörung mit dem Feind verhaftet wurde, so wurde er in Martinique geboren und heiratete Fräulein Tascher de La Pagerie, mit der er nach Frankreich gekommen war, wo er am Hof gut aufgenommen wurde. Vom Adel des Seneschalpalastes von Blois in die Generalstaaten berufen, hatte er sich in der Nacht zum 4. August als einer der ersten für die Abschaffung von Titeln und Privilegien eingesetzt.

Als gewählter Sekretär der Nationalversammlung und Mitglied des Militärausschusses war er während der Vorbereitungen für die Föderation dabei gesehen worden, wie er hart an der Nivellierung des Champ-de-Mars arbeitete, der an denselben Wagen gespannt war wie Abbé Sieyès. Schließlich war er als Generaladjutant zum Heer des Nordens abkommandiert worden; er hatte das Lager Soissons befehligt, das Kriegsministerium abgelehnt und dieses verhängnisvolle Kommando der Rheinarmee angenommen; der Rest ist bekannt.

Aber vor allem, wenn es um die Güte, Anmut und Schönheit seiner Mutter ging, war der junge Mann unerschöpflich und ließ aus seinem Herzen Wellen kindlicher Liebe entweichen; um wie viel glühender ging er nun, da er neben seiner Arbeit für den Marquis de Beauharnais gleichzeitig für seine gute Mutter Josephine arbeiten sollte, zur Arbeit.

Charles, der seinerseits die zärtlichste Zuneigung für seine Eltern empfand, fand unendlichen Charme darin, seinen jungen Begleiter zuzuhören, und wurde nicht müde, ihn über seine Mutter und Schwester zu befragen, als plötzlich eine dumpfe Detonation zu hören war, die alle Fenster des Hôtel de la Lanterne erschütterte, gefolgt von mehreren weiteren Detonationen.

"Es ist die Kanone! Es ist die Kanone", rief Eugene, der mehr als sein junger Kamerad an all die Geräusche des Krieges gewöhnt war.

Und, von seinem Stuhl zu springen:

"Alarm! Alarm!", rief er, "Wir greifen die Stadt an".

Und in der Tat konnte man von drei oder vier verschiedenen Seiten hören, wie der General geschlagen wurde.

Die beiden jungen Männer liefen zum Tor, wo Frau Teutch vor ihnen gegangen war; es herrschte bereits große Unruhe in der Stadt, Reiter in verschiedenen Uniformen liefen in alle Richtungen aneinander vorbei und trugen aller Wahrscheinlichkeit nach Befehle, während das gemeine Volk, bewaffnet mit Piken, Schwertern und Pistolen, schreiend auf das Tor von Haguenau zuging:

"Patrioten, zu den Waffen! Es ist der Feind".

Von Minute zu Minute dröhnte die taube Stimme der Kanone und signalisierte, noch besser als menschliche Stimmen, die Gefahr der Stadt und rief die Bürger zu ihrer Verteidigung auf.

"Komm zum Wall, Charles", sagte Eugene, als er auf die Straße eilte, "und wenn wir nicht selbst kämpfen können, dann werden wir wenigstens den Kampf sehen".

Charles war an der Reihe und folgte seinem Begleiter, der mit der Topographie der Stadt besser vertraut war als er, und führte ihn auf dem kürzesten Weg zur Porte de Haguenau.

Als Eugene an einen Waffengeschäft vorbeikam, blieb er kurz stehen.

"Warte", sagte er, "ich habe eine Idee!"

Er betrat das Geschäft und fragte den Meister:

"Haben Sie ein gutes Gewehr?"

"Ja", antwortete er, "aber es ist teuer!"

"Wie hoch ist der Preis?"

"Zweihundert".

Der junge Mann nahm eine Handvoll Münzen aus seiner Tasche und warf sie auf den Tresen.

"Haben Sie Kugeln jeglichen Kalibers und Pulvers?"

"Ja, das habe ich".

"Hier".

Der Büchsenmacher suchte etwa zwanzig Kugeln heraus, die mit dem Zauberstab allein gezwungenermaßen hereinkamen, und wog ihm ein Pfund Pulver ab, das er in ein Pulvermagazin legte, während Eugene zweihundert Pfund in Assignaten zählte, plus sechs Pfund für Pulver und Kugeln.

"Weißt Du, wie man ein Gewehr benutzt? fragte Eugene Charles.

"Leider nein", antwortete Charles, beschämt über seine Unwissenheit.

"Macht nichts", lachte Eugene, "ich werde für uns beide kämpfen".

Und er setzte seinen Lauf zu dem bedrohten Ort fort, während er sein Gewehr lud.

Darüber hinaus war er neugierig zu sehen, was auch immer seine Meinung sein mochte, wie sich jeder sozusagen auf den Feind stürzte; aus jeder Tür sprang ein Mann mit einem Gewehr; der Zauberschrei: "Der Feind! Der Feind!" schien die Verteidiger zu evozieren.

Um das Tor herum war die Menschenmenge so kompakt, dass Eugene erkannte, dass er einen Umweg machen musste, um den Wall zu erreichen; er warf sich nach rechts und fand sich bald mit seinem jungen Freund auf dem Teil des Walls wieder, der Schiltigheim zugewandt war.

Eine große Zahl von Patrioten war an diesem Punkt versammelt und gab den Schuss ab.

Eugene hatte einige Schwierigkeiten, in die erste Reihe zu schlüpfen; aber endlich schaffte er es, und Charles folgte ihm dorthin.

Der Weg und die Ebene boten das Bild eines Schlachtfeldes in seiner entsetzlichsten Verwirrung. Die Franzosen und Österreicher kämpften dort wahllos und mit einer Wut, von der nichts eine Vorstellung vermitteln kann. Der Feind, der ein französisches Korps verfolgte, das anscheinend in eine jener Paniken geraten war, die die Antike der Wut eines Gottes zuschrieb, war mit den Flüchtlingen fast in die Stadt eingedrungen; die Tore, die sich rechtzeitig schlossen, hatten einige unserer Leute draußen gelassen, und sie waren es, die, in die Gräben getrieben, sich mit Wut gegen die Angreifer wandten, während von der Spitze der Stadtmauern die Kanonen donnerten und die Schüsse züngelten.

"Ah!" sagte Eugene und schwenkte freudig sein Gewehr, "Ich wusste, dass es schön sein muss, eine Schlacht!"

Während er dies sagte, schnitt eine Kugel, die zwischen ihm und Charles hindurchging, eine Locke aus seinem Haar, durchbohrte seinen Hut und ging, um einen Patrioten hinter ihm zu töten.

Der Wind von der Kugel war auf beiden Seiten geweht.

"Oh, ich weiß welcher es war, ich habe es gesehen, ich habe es gesehen", rief Charles.

"Welche? Welcher?" fragte Eugene.

"Hier ist derjenige, der die Patronenschachtel zerreißt, um sein Gewehr nachladen zu können".

"Warte! Warte! Bist Du sicher, nicht wahr?"

"Um Himmels willen!"

"Nun, sieh! "

Der junge Mann ließ los; der Gegener zuckte, und das Pferd wich aus; wahrscheinlich hatte er mit einer unwillkürlichen Bewegung sein Pferd vom Sporn gestochen.

"Touché! touché!" schrie Eugene.

Der Kämpfer versuchte, sein Gewehr wieder am Karabinerhaken zu befestigen, aber es war nutzlos; bald entglitt ihm die Waffe; er legte eine Hand auf die Seite und versuchte, sein Pferd mit der anderen Hand zu führen, und versuchte, sich aus dem Handgemenge zu befreien; aber nach ein paar Schritten schwankte sein langer Körper hin und her, und als er an den Schriften entlanglief, fiel er kopfüber. Einer seiner Füße verfing sich im Steigbügel, und das Pferd nahm erschrocken den Galopp und schleppte ihn mit. Die jungen Männer folgten ihm für einen Moment mit den Augen, doch schon bald waren Pferd und Reiter im Rauch verschwunden.

In diesem Moment öffneten sich die Tore, und die Garnison ging hinaus, schlug den Angriff zurück und marschierte mit Bajonetten.

Dies war die letzte Anstrengung, die die Patrioten unternehmen mussten; der Feind wartete nicht darauf. Die Trompeter bliesen den Rückzug, und die gesamte über die Ebene verstreute Kavallerie sammelte sich auf der Hauptstraße und galoppierte zurück nach Kilstett und Gambelheim.

Die Kanone suchte diese Masse noch einige Augenblicke länger, aber die Geschwindigkeit des Rennens machte sie bald unerreichbar.

Die beiden Kinder kehrten ruhmreich in die Stadt zurück, Charles, weil er einen Kampf gesehen hatte, Eugene, weil er daran teilgenommen hatte, und Charles machte Eugene das Versprechen, ihm den Umgang mit dem Gewehr beizubringen, das er so gut beherrschte.

Erst dann kannten wir die Ursache des Alarms.

General Eisemberg, ein deutscher Soldat der alten Luckner-Schule, der mit einigem Erfolg im Partisanenkrieg gekämpft hatte, war von Pichegru mit der Verteidigung des Vorpostens Bischwiller beauftragt worden; entweder rücksichtslos oder gegen den Befehl des heiligen Just, anstatt sich mit der von den Volksvertretern empfohlenen Vorsicht zu bewachen, hatte er sich in den Quartieren seiner Truppen überraschen lassen und sich selbst in seinem eigenen überraschen lassen, so daß es ihm kaum gelungen war, sich durch die Flucht mit seinem Stab bei einem großen Pferderennen zu retten.

Am Fuße der Mauern fühlte er sich unterstützt und hatte sich umgedreht, aber zu spät; in der ganzen Stadt war Alarm geschlagen worden; es war für alle offensichtlich, dass der arme Teufel ebenso gut getan hatte, sich fangen oder töten zu lassen, wie zu kommen und von der Stadt, in der Saint-Just das Kommando hatte, um seine Rettung zu bitten.

Und tatsächlich wurden er und sein gesamter Stab auf Befehl des Volksvertreters verhaftet, sobald er die Mauern verlassen hatte.

Auf dem Rückweg zum Hotel de la Lanterne fanden die beiden jungen Freunde die arme Frau Teutch in größter Sorge vor; Eugene war in der Stadt bekannt geworden, da er dort seit einem Monat wohnte, und es wurde berichtet, dass man ihn mit einem Gewehr in der Hand in Richtung Porte de Haguenau rennen sah. Zuerst hatte sie es nicht glauben wollen; aber als sie ihn wieder voll bewaffnet hereinkommen sah, überkam sie ein rückblickender Schrecken, der durch den Bericht von Charles, der so enthusiastisch wie ein Wehrpflichtiger war, der gerade zum ersten Mal einen Kampf gesehen hatte, und den Anblick des von der Kugel durchbohrten Hutes noch verstärkt werden sollte.

Aber all diese Begeisterung sollte Charles nicht vergessen lassen, dass er um zwei Uhr im Haus des Bürgers Euloge Schneider zu Abend aß.

Um fünf Minuten vor zwei Uhr, nachdem er die drei Stufen weniger schnell erklommen hatte, als er am Morgen heruntergekommen war, klopfte er an die kleine Tür, zu der sie führten.

Kapitel 5: Fräulein de Brumpt

Als der erste Schlag von Kanon, verklungen war, hatte sich die Gesellschaft für Propaganda getroffen und erklärt, dass Straßburg dauerhaft in Gefahr sein würde.

Wie übertrieben jakobinisch auch immer Euloge Schneider war, der für Marat war, was Marat für Robespierre war, er wurde von der Propagandagesellschaft als Patriot überholt.

Daraus folgt, dass sich jeder öffentliche Ankläger, jeder Sonderbeauftragte der Republik, der er war, infolgedessen mit zwei Mächten auseinandersetzen musste, zwischen denen er seine Position behaupten musste.

Mit Saint-Just, der, für die Leser heutzutage seltsam und doch eine unbestreitbare Tatsache, die gemäßigte republikanische Partei vertrat, und Propaganda, die die ultra-jakobinische Partei vertrat.

Saint-Just hatte die materielle Macht; aber der Bürger Tétrell, Chef der Propaganda, hatte die moralische Macht.

Euloge Schneider glaubte daher nicht, auf die Teilnahme an der Versammlung der Propaganda verzichten zu können, die sich mit den Mitteln zur Rettung des Landes befasste, während Saint-Just und Lebas, die als erste Straßburg zu Pferd verließen, mitten im Feuer, angeprangert durch ihre Kleidung aus Volksvertretern und ihren Trikolore-Elan, die Türen hinter sich schließen ließen und in der ersten Reihe der Republikaner standen.

Nachdem sie den Feind in die Flucht geschlagen hatten, kehrten sie sofort nach Straßburg zurück und begaben sich zum Rathaus, wo sie wohnten, während die Mitglieder der Propaganda weiter redeten, obwohl die Gefahr nicht mehr bestand.

Dieser Umstand war die Ursache dafür, dass Euloge Schneider, der so gut wusste, wie er den anderen empfehlen konnte, zur Essenszeit genau zu sein, eine halbe Stunde zu spät kam.

Charles hatte die Verspätung ausgenutzt, um sich mit den drei anderen Gästen bekannt zu machen, die mit ihm an einem Tisch sitzen sollten.

Sie ihrerseits hatten, von Schneider gewarnt, das Kind willkommen geheißen, das zu ihnen geschickt wurde, um Wissenschaftler zu werden, und bei dem jeder von ihnen bereits beschlossen hatte, eine Ausbildung nach seiner Wissenschaft oder seinen Prinzipien zu geben.

Diese Männer waren, wie wir bereits sagten, drei an der Zahl.

Sie hießen Edelmann, Young und Monnet.

Edelmann war ein bemerkenswerter Musiker, der Gossec für Kirchenlieder ebenbürtig war. Darüber hinaus hatte er für das Theater eine Partitur zu dem Gedicht von Ariane auf der Insel Naxos komponiert, eine Partitur, die, soweit ich mich erinnern kann, um 1818 oder 1820 in Frankreich gespielt wurde. Er war klein, hatte eine düstere Physiognomie, verließ nie seine Brille, die auf der Nase eingelegt zu sein schien, trug einen braunen Habit, der ständig von oben bis unten mit Messingknöpfen verschlossen war. Er hatte sich mit all den Übertreibungen und der Gewalt eines Mannes der Phantasie in die revolutionäre Partei geworfen. Als sein Freund Dietrich, der Bürgermeister von Straßburg, der von Schneider des Moderantismus beschuldigt wurde, in dem Kampf unterlag, sagte er gegen ihn aus:

"Ich werde um dich trauern, weil du mein Freund bist, aber du musst sterben, weil du ein Verräter bist!"

Was den zweiten, also Young, betrifft, so war er ein armer Schuhmacher, in dessen grober Hülle die Seele eines Dichters verborgen war, wie es ihm manchmal aus Versehen oder Launenhaftigkeit passiert. Er konnte Latein und Griechisch, verfasste aber seine Oden und Satiren nur auf Deutsch; sein bekannter Republikanismus hatte seine Dichtung populär gemacht. Viele Male hielt ihn das gemeine Volk auf der Straße an und rief ihm zu: Lines, Young! Lines! Dann blieb er stehen, kletterte auf einen Poller, auf die Bordsteinkante eines Brunnens, auf den ersten Balkon, der vorbeikam, wenn es einen in der Nachbarschaft gab, und wie pfeifende, brennende Raketen schleuderte er seine Verse und Oden zum Himmel. Er war einer jener seltenen und ehrlichen Männer, einer jener gutgläubigen Revolutionäre, die, blind der Majestät des volkstümlichen Prinzips ergeben und von der Revolution nur die Emanzipation der menschlichen Rasse erwartend, wie die ehemaligen Märtyrer starben, ohne Klagen oder Bedauern, überzeugt vom künftigen Triumph ihrer Religion.

Monnet, der dritte, war kein Fremder für Charles, der einen Freudenschrei ausrief, als er ihn wiedersah; er war ein ehemaliger Soldat, ein Grenadier in seiner frühen Jugend, der nach seinem Ausscheiden aus dem Militärdienst Priester geworden war und Präfekt des Kollegiums in Besançon wurde, wo Charles ihn gekannt hatte. Im Zeitalter der Leidenschaften, d.h. mit achtundzwanzig Jahren, als er die Gelübde bedauerte, die er vorzeitig abgelegt hatte, war die Revolution gekommen, um sie zu brechen. Er war groß, ein wenig gebückt, voller Freundlichkeit, Höflichkeit und einer melancholischen Anmut, die ihn auf den ersten Blick daran hing; sein Lächeln war traurig, manchmal bitter; man hätte meinen können, dass er in den Tiefen seines Herzens ein schmerzliches Geheimnis verbarg und dass er die Menschen, oder besser gesagt, die ganze Menschheit, um Schutz vor der Gefahr seiner Unschuld bat, der größten aller Gefahren in einer solchen Zeit; Er hatte sich also in die extreme Partei, der Schneider angehörte, gestürzt, oder besser gesagt, fallen lassen; nun ging er, zitternd vor seiner Solidarität mit der Wut, vor seiner Mittäterschaft an dem Verbrechen, mit geschlossenen Augen, ohne zu wissen, wohin.

Diese drei Männer waren die drei Freunde von Schneider, seine drei unzertrennlichen Freunde. Sie fingen an, sich Sorgen zu machen, dass er zu spät kam, denn jeder von ihnen fühlte, dass Schneider seine Messingsäule war; Schneider erschütterte, sie fielen; Schneider fiel, sie waren tot.

Monnet, der nervöseste und daher auch ungeduldigste von allen, stand bereits auf, um zu den Nachrichten zu gehen, als wir plötzlich das Knarren eines Schlüssels im Schloss und das Krachen einer gewaltsam zurückgestoßenen Tür hörten.

Zur gleichen Zeit trat Schneider ein.

Es muss eine stürmische Sitzung gewesen sein; auf dem aschfahlen Teint des anklagenden Bürgers waren die Blutflecken sichtbarer geworden; obwohl es Mitte Dezember war, tropfte ihm der Schweiß auf die Stirn, und seine lose Krawatte zeigte die wütende Schwellung seines Stiernackens.

Als er eintrat, warf er seinen Hut, den er in der Hand hielt, quer durch den Raum.

Als sie ihn sahen, hatten sich die drei Männer wie von einer Quelle bewegt erhoben und waren ihm entgegengetreten; Charles hingegen hatte sich wie hinter einer Barrikade hinter seinem Stuhl verschanzt.

"Bürgerinnen und Bürger", sagte Schneider mit den Zähnen knirschend, "Bürgerinnen und Bürger, ich bringe Ihnen eine gute Nachricht, eine Nachricht, die Sie, wenn schon nicht erfreut, so doch zumindest in Erstaunen versetzen wird. In acht Tagen werde ich heiraten".

"Sie?" schrien die drei Männer zusammen.

"Ja, es wird ein großes Erstaunen für Straßburg sein, wenn diese Nachricht von Mund zu Mund geht: "Sie wissen es nicht? "Nein!" - "Der Kapuzinermönch aus Köln heiratet! "Ja?" - "So ist es nun einmal! "Young, du wirst das Epithalam machen. Edelmann wird es vertonen, und Monnet, der so fröhlich wie ein Katafalk ist, wird es singen. Mit der nächsten Post wirst Du es Deinem Vater, Charles, bekannt geben!"

"Und mit wem heiraten Sie?"

"Ich weiß es noch nicht, und es ist mir auch egal. Ich denke daran, meine alte Köchin zu heiraten, und das wäre ein gutes Beispiel für eine Klassenvereinigung".

"Aber was ist passiert? Nun, lassen Sie es uns herausfinden".

"Oh, fast nichts, außer dass ich verhaftet, angegriffen, angeklagt, ja, angeklagt wurde!"

"Wo?"

"Bei der Propaganda".

"Was", rief Monnet aus, "ein Unternehmen, das Sie gegründet haben".

"Haben Sie nicht gehört, dass es Kinder gibt, die ihre Väter töten?"

"Aber von wem wurden Sie angegriffen?"

"Von Tetrell. Verstehen Sie diesen Demokraten, der den Luxus des sans-culottisme erfunden hat, der Gewehre aus Versailles hat, Pistolen mit Lilienflecken drauf, Rudel wie eine Herde, Gestüte wie ein Prinz, der, wir wissen nicht warum, das Idol des Straßburger Pöbels ist, der, wir wissen nicht warum, das Idol des Straßburger Pöbels ist? Vielleicht, weil er so golden wie ein Tambourmajor ist, dessen Größe er hat. Es schien mir jedoch, dass ich einige Garantien gegeben hatte; nun, nein, die Uniform des Kommissar-Berichterstatters konnte mich weder die Kutte des Kapuziners noch die Soutane des Kanonikers vergessen lassen; er warf mir diesen berüchtigten Fleck der Priesterschaft ins Gesicht, der mich, wie er sagt, für die wahren Freunde der Freiheit unerbittlich misstrauisch macht. Wer hat also der heiligen Freiheit mehr Opfer geopfert als ich? Habe ich nicht in weniger als einem Monat sechsundzwanzig Köpfe abschlagen lassen? Wie viele wollen sie, wenn auch nicht genug?"

"Beruhigen Sie sich, Schneider, beruhigen Sie sich!"

"Die Wahrheit ist", fuhr Schneider fort und wurde immer lebhafter, "dass ich zwischen Propaganda, die mir sagt: Nicht genug! und Saint-Just, der zu mir sagt: Zu viel! Gestern habe ich sechs weitere dieser aristokratischen Hunde verhaften lassen, heute vier. In Straßburg und Umgebung sind nur meine Todeshusaren zu sehen; ich muss von dieser Nacht an einen Emigranten festhalten, der die Kühnheit besaß, den Rhein in einem Schmugglerboot zu überqueren und nach Plobsheim zu kommen, um sich mit seiner Familie zu verschwören. Dieser zum Beispiel ist sich seiner Sache sicher. Ah! Ich verstehe jetzt eines", fuhr er fort und streckte den Arm als Zeichen der Bedrohung aus, "dass die Ereignisse viel stärker sind als der Wille, und dass wenn es Männer gibt, die wie die Kriegswagen der Heiligen Schrift die Völker auf ihrem Weg brechen, dann deshalb, weil sie von derselben unwiderstehlichen und tödlichen Kraft getrieben werden, die Vulkane auseinander reißt und Katarakte auslöst".

Dann, nach diesem Ausbruch, dem es nicht an Beredsamkeit mangelte, brach plötzlich ein nervöses Lachen aus:

Er sagte: "Nun, nichts vor dem Leben, nichts nach dem Tod, nur ein Alptraum im Wachzustand, das ist alles. Lohnt es sich, solange er andauert, und wenn er vergeht, bedauert zu werden? Nein. Gehen wir zum Essen. Valeat res ludicra, nicht wahr, Charles?"

Und als er zuerst ging, öffnete er seinen Freunden die Tür des Speisesaals, wo ein herrliches Abendessen serviert wurde.

"Aber", so Young, der wie die anderen am Tisch saß, "wie zwingt Sie das alles dazu, in acht Tagen zu heiraten?"

"Ach ja, richtig, den schönsten Teil hatte ich vergessen. Man nennt mich zwar Kapuziner von Köln, wo ich noch nie Kapuziner war, und Kanoniker von Augsburg, wo ich noch nie Kanoniker war, aber wirft man mir meine Orgien und Ausschweifungen nicht vor! Meine Orgien! Reden wir über sie; vierunddreißig Jahre meines Lebens habe ich nur Wasser getrunken und nur Karotten gegessen; es ist das Mindeste, was ich tun kann, Weißbrot zu essen und in Fleisch zu beißen. Meine Ausschweifungen! Wenn sie glauben, dass ich die Brennnesseln auf die Nesseln geworfen habe, um wie der Heilige Antonius zu leben, dann irren sie sich. Nun, es gibt einen mittelfristigen Termin für all dies, und das ist das Heiraten. Ich werde so gut wie ein weiterer treuer Ehemann und ein guter Vater sein, was soll's! Wenn der Bürger Saint Just mir Zeit lässt".

"Und haben Sie wenigstens eine Entscheidung getroffen", fragte Edelmann, "über die glückliche Verlobte, der Sie die Ehre zuteil werden lassen, Ihr Bett zu teilen?"

"Gut!" sagte Schneider, "solange es eine Frau ist, wird der Teufel dafür sorgen".

"Auf die Gesundheit von Schneiders zukünftiger Frau", sagte Young, "und da er den Teufel als Ankläger genommen hat, möge der Teufel sie ihm wenigstens reich, jung und schön schicken!"

"Hurra für Schneiders Frau!" sagte Monnet traurig.

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und die alte Köchin erschien auf der Schwelle des Esszimmers.

"Es gibt da", sagte sie, "eine Bürgerin, die bittet, in einer dringenden Angelegenheit mit dem Euloge-Bürger zu sprechen".

"Nun", sagte Euloge, "ich kenne im Moment keine dringendere Aufgabe, als das begonnene Abendessen zu beenden; lassen Sie sie morgen wiederkommen".

Die alte Frau verschwand, aber fast sofort öffnete sich die Tür wieder.

"Sie sagte, dass es morgen zu spät sein wird".

"Warum ist sie dann nicht früher gekommen?

"Weil es für mich, Bürgerin, unmöglich war", sagte eine leise, flehende Stimme aus dem Vorzimmer, "lass mich dich sehen, lass mich mit dir reden, ich bitte dich!"

Mit einer Bewegung der Ungeduld winkte Euloge der alten Frau zu, die Tür zu ziehen und zu ihm zu kommen.

Aber sofort, wenn man über die Frische und Jugendlichkeit der Stimme nachdenkt, mit einem Satyrlächeln:

"Ist sie jung", fragte er die alte Frau.

"Sie kann achtzehn Jahre alt sein", antwortete dieser.

"Ist sie hübsch?"

"Die Schönheit des Teufels!"

Die drei Männer lachten.

"Sie hören, Schneider, die Schönheit des Teufels!"

"Nun", sagte Young, "es geht nur darum, dass sie reich ist, und hier ist deine Braut. Mach auf, alte Frau, und lass sie nicht warten; das schöne Kind muss von deiner Bekannten sein, sie ist vom Teufel".

"Warum nicht von Gott", sagte Charles mit einer Stimme, die so süß war, dass die drei Männer schauderten.

"Denn unser Freund Schneider ist im Widerspruch zu Gott, und sehr wohl im Gegenteil, zum Teufel; einen anderen Grund kenne ich nicht".

"Und dann", so Young, "weil nur der Teufel so schnell die Gebete beantwortet, die an ihn gerichtet sind".

"Nun", sagte Schneider, "lassen Sie sie hereinkommen".

Die alte Frau enttarnte die Tür, und sofort erschien im Rahmen die elegante Gestalt eines jungen Mädchens in einem Reiseanzug, eingehüllt in ein schwarzes, mit rosa Taft gefüttertes Satinkamlett.

Sie betrat den Speisesaal; dann blieb sie vor dem Kerzenlicht und den vier Gästen stehen, die mit einem leichten Raunen ihre Bewunderung zum Ausdruck brachten:

"Bürgerinnen und Bürger, sagte sie, "wer von Ihnen ist der Bürgerbeauftragte der Republik?"

"Ich, Bürger", antwortete Schneider, ohne aufzustehen.

"Bürgerin", sagte sie, "ich muss Sie um eine Gnade bitten, von der mein Leben abhängt".

Und ihr Blick ging ängstlich von einem der Gäste auf den anderen über.

"Lassen Sie sich durch die Anwesenheit meiner Freunde nicht beunruhigen", sagte Schneider; sie sind Freunde, vom Geschmack her, und ich würde sagen, fast vom Zustand her, Bewunderer der Schönheit; hier ist mein Freund Edelmann, der Musiker ist".

Das Mädchen machte eine Kopfbewegung, die sagen wollte: "Ich kenne seine Musik".

"Das ist mein Freund Young, der ein Dichter ist", fuhr Schneider fort.

Und die gleiche Bewegung seines Kopfes erfolgte mit den Worten: "Ich kenne seinen Text".

"Schließlich ist da noch mein Freund Monnet, der weder Dichter noch Musiker ist, aber Augen und Herz hat, und der durchaus bereit ist, ich sehe es in seinen Augen, automatisch für Ihre Sache einzutreten. Was meinen jungen Freund betrifft, so ist er, wie Sie sehen können, noch immer nur ein Schuljunge, aber er hat bereits genug gelernt, um das Verb zu lieben in drei Sprachen zu konjugieren; Sie können sich also vor ihnen erklären, es sei denn, das, was Sie mir zu sagen haben, ist intim genug, um ein Tête-à-tête zu erfordern".

Und er stand auf, streckte dem Mädchen die Hand entgegen und zeigte ihr eine halboffene Tür, durch die der Blick in ein einsames Wohnzimmer gelangte.

Aber das Mädchen:

"Nein, sie sagte scharf, nein, Sir".

Schneider runzelte die Stirn.

"Entschuldigung, Bürgerin... Nein, Bürgerin, was ich Ihnen zu sagen habe, hat keine Angst vor dem Licht oder vor der Öffentlichkeit".

Schneider setzte sich und winkte dem Mädchen zu, sich zu setzen.

Aber sie schüttelte den Kopf.

"Es sei angemessen, dass Bettler stehen", sagte sie.

"Also", so Schneider weiter, "lasst es uns regelmäßig tun. Ich habe Ihnen gesagt, wer wir sind; sagen Sie uns, wer Sie sind".

"Mein Name ist Clotilde Brumpt".

"Brumpt, meinen Sie?"

"Es wäre sinnlos, mich für ein Verbrechen verantwortlich zu machen, das meiner Geburt drei- oder vierhundert Jahre vorausging und mit dem ich nichts zu tun hatte".

"Mehr brauchen Sie nicht zu sagen, ich kenne Ihre Geschichte, und ich weiß, was Sie hier tun".

Das Mädchen beugte ihr Knie, und in der flehentlichen Bewegung, die sie machte, um ihren Kopf mit vereinten Händen vorwärts zu tragen, fiel die Kapuze ihres Kamins über ihre Schultern und brachte eine Gestalt von höchster Schönheit zum Vorschein; das Haar des bezauberndsten blonden Haares scheitelte an der Spitze ihres Kopfes und fiel in langen Locken auf beiden Seiten ihrer Wangen und umrahmte ein Gesicht von perfekter Ovalität. Ihre stumpfweiße Stirn wurde durch schwarze Augen, Wimpern und Augenbrauen noch heller; ihre Nase, die gerade und doch beweglich war, beteiligte sich am leichten Zittern ihrer Wangen, die den vielen Tränen, die sie vergossen hatte, nachspürten; ihre Lippen, halb geöffnet und bereit zum Gebet, schienen in rosa Koralle geschnitzt zu sein, und hinter ihnen, in Halbtönen, befanden sich perlweiße Zähne; schließlich verlor sich ein schneeweißer Hals, samtig wie Satin, in einem schwarzen Kleid, das bis zum Hals reichte, durch dessen Falten man aber die anmutige Wölbung des Körpers sehen konnte, die es bedeckte.

Es war großartig, es so zu sehen.

"Ja, ja", sagte Schneider, "ja, Sie sind schön, und vor allem haben Sie die Schönheit verfluchter Rassen, Anmut und Verführung; aber wir sind keine Asiaten, die sich von Helenen oder Roxelanes verführen lassen; Ihr Vater verschwört sich, Ihr Vater ist schuldig, Ihr Vater wird sterben".

Das Mädchen schrie, als ob diese Worte ein Dolch gewesen wären, der ihr das Herz durchbohrte.

"Oh, nein, nein, mein Vater ist kein Verschwörer", weinte sie.

"Wenn er kein Verschwörer war, warum ist er dann ausgewandert?"

"Er wanderte aus, weil er als Angehöriger des Prinzen von Condé glaubte, seinem Prinzen ins Exil folgen zu müssen; aber da er als frommer Sohn ein treuer Diener war, wollte er nicht gegen Frankreich kämpfen, und seit zwei Jahren, seit er geächtet wurde, ist sein Schwert nicht aus der Scheide gegangen".

"Was wollte er in Frankreich tun, und warum überquerte er den Rhein?"

"Mein Kummer sagt Ihnen, Herr Bürgerbeauftragter. Meine Mutter lag im Sterben, auf der anderen Seite des Flusses, kaum vier Meilen entfernt; der Mann, in dessen Armen sie zwanzig glückliche Jahre ihres Lebens verbracht hatte, wartete ängstlich auf ein Wort, das ihr wieder Hoffnung gab. Jede Botschaft sagte ihr: "Schlimmer, schlimmer, schlimmer, schlimmer! "Vorgestern konnte er nicht durchhalten, er verkleidete sich als Bauer und überquerte den Fluss mit dem Bootsmann; zweifellos verführte die versprochene Belohnung den Unglücklichen, Gott vergebe ihm! Er denunzierte meinen Vater, und in dieser Nacht wurde mein Vater verhaftet. Fragen Sie Ihre Agenten, wann? Als meine Mutter gerade gestorben war. Fragen Sie sie, was er getan hat. Er weinte, als er seine Augen schloss. Ah! Wenn das Ende des Exils je verzeihlich war, dann ist es das, was ein Ehemann begeht, um der Mutter seiner Kinder ein letztes Lebewohl zu sagen. Sie werden mir sagen, dass das Gesetz positiv ist und dass jeder Auswanderer, der nach Frankreich zurückkehrt, die Todesstrafe verdient; ja, wenn er mit List im Herzen und Waffen in der Hand eintritt, um sich zu verschwören, um zu kämpfen; aber nicht, wenn er mit zusammengelegten Händen eintritt, um seine Knie vor einem Bett der Qual zu beugen".

"Bürgerin Brumpt", sagte Schneider kopfschüttelnd, "das Gesetz ist nicht in all diese sentimentalen Spitzfindigkeiten eingedrungen; es hat gesagt: 'In diesem und jenem Fall, in diesem und jenem Umstand, für diese und jene Sache wird es die Todesstrafe geben'; der Mann, der sich in den vom Gesetz vorgesehenen Fall begibt und das Gesetz kennt, ist schuldig; und wenn er schuldig ist, muss er sterben".

"Nein, nein, wenn er von Männern verurteilt wird, und wenn diese Männer ein Herz haben".

"Ein Herz", rief Schneider, "Glauben Sie, dass es immer erlaubt ist, ein Herz zu haben? Es ist offensichtlich, dass Sie nicht gehört haben, was mir heute in der Propaganda vorgeworfen wurde, nämlich dass mein Herz zu schwach für menschliche Forderungen sei. Glauben Sie, dass meine Rolle nicht einfacher und angenehmer wäre, ein schönes Geschöpf wie Sie zu meinen Füßen zu sehen, sie aufzurichten und ihre Tränen zu trocknen, als ihr brutal zu sagen: Alles ist nutzlos, und Sie verschwenden Ihre Zeit. Nein, leider ist das Gesetz da, und die Organe des Gesetzes müssen so unflexibel sein wie es ist. Das Gesetz ist keine Frau; das Gesetz ist eine Bronzestatue, die in der einen Hand ein Schwert und in der anderen eine Waage hält; nichts darf auf der Waage dieser Waage wiegen, außer Anklage auf der einen Seite und Wahrheit auf der anderen; nichts darf die Klinge dieses Schwertes von der schrecklichen Linie ablenken, die darin gezogen wird. Auf dieser Linie traf es auf den Kopf eines Königs, den Kopf einer Königin, den Kopf eines Prinzen, und diese drei Köpfe fielen wie die eines Bettlers ohne Geständnis, der nach einem Attentat oder einem Feuer an einer Waldecke verhaftet wurde. Morgen werde ich nach Plobsheim aufbrechen; das Schafott und der Henker werden mir folgen; wenn dein Vater nicht ausgewandert ist, wenn er nicht über den Rhein geschlichen ist, wenn der Vorwurf endlich ungerecht ist, wird dein Vater freigelassen; wenn aber der Vorwurf, den dein Mund bestätigt, wahr ist, wird übermorgen sein Kopf abfallen".

Das Mädchen hob den Kopf und bemühte sich um sich selbst:

"Sie sagt also, Sie lassen mir keine Hoffnung?"

"Überhaupt keine Hoffnung".

"Dann, ein letztes Wort", sagte sie, als sie aufstand.

"Sagen Sie..."

"Nein, für Sie allein".

"Dann kommen Sie".

Das Mädchen ging zuerst und mit festem Schritt auf das Wohnzimmer zu, wo sie ohne zu zögern eintrat.

Schneider trat ein und schloss die Tür hinter sich.

Kaum allein, wollte er seine Arme ausstrecken, um seine Taille zu umwickeln, aber einfach, mit Würde, schob sie ihren Arm mit der Hand zurück.

"Damit Sie mir den letzten Versuch verzeihen, den ich in Ihrer Nähe unternehme, Bürger Schneider", sagte sie, "müssen Sie sich sagen, dass ich Ihr Herz mit allen ehrlichen Mitteln angegriffen habe und dass Sie sie zurückgeschlagen haben. Sie müssen sich sagen, dass ich verzweifelt bin und dass ich, da ich das Leben meines Vaters retten will und es mir nicht gelungen ist, Sie zu beugen, die Pflicht habe, Ihnen zu sagen: 'Tränen und Gebete waren machtlos... Geld....'".

Schneider machte eine geringschätzige Bewegung seiner Schultern und Lippen, aber das Mädchen ließ sich nicht unterbrechen.

"Ich bin reich", fuhr sie fort, "meine Mutter ist tot, und ich erbe ein unermessliches Vermögen, das mir gehört, mir allein, Bürger Schneider: Ich kann zwei Millionen haben; ich habe vier, die ich Ihnen geben werde; ich habe nur zwei, wollen Sie sie haben? Nehmen Sie sie und retten Sie meinen Vater!"

Schneider legte seine Hand auf ihre Schulter; sein Auge war nachdenklich geworden, und die buschigen Augenbrauen nahmen ihn fast von der leidenschaftlichen Untersuchung des Mädchens weg.

"Morgen", sagte er zu ihr, "werde ich nach Plobsheim fahren, wie ich es Ihnen gesagt habe, Sie haben mir gerade ein Angebot gemacht; dort werde ich Ihnen ein weiteres machen".

"Sagen Sie?", rief das Mädchen.

"Ich sage, dass, wenn Sie wollen, alles arrangiert werden kann".

"Wenn dieser Vorschlag meine Ehre in irgendeiner Weise beschmutzt, ist es sinnlos, ihn zu machen".

"Nein, ganz und gar nicht".

"Dann sind Sie in Plobsheim willkommen".

Und, noch ohne Hoffnung, aber schon ohne Tränen grüßend, öffnete sie die Tür, durchquerte den Speisesaal, verbeugte sich leicht und verschwand.

Außerdem konnten weder die drei Männer noch das Kind Clotilde's Gesicht sehen, das durch den Kopfschmuck ihres Kamins völlig verdeckt war.

Der Kommissar der Republik folgte ihr; er sah die Tür des Speisesaals an, bis sie sich hinter ihr geschlossen hatte, und lauschte, bis er das Rollen des Wagens hörte, der sie wegtrug.

Dann kam er näher an den Tisch und goss eine ganze Flasche Liebfrauenmilch in sein Glas und das seiner Gäste:

"Mit diesem grosszügigen Wein", sagte er, "trinken wir auf den Bürger Clotilde Brumpt, die Verlobte von Jean-Georges-Euloge Schneider".

Er hob sein Glas; und da er es für sinnlos hielt, sie um eine Erklärung zu bitten, die er wahrscheinlich nicht geben würde, stimmten seine vier Gäste ihm zu.

Kapitel 6: Meister Nicolas

Der Eindruck von dieser Szene war überwältigend. Aber derjenige, der am meisten bewegt war, war unser Schuljunge, und obwohl er schon einmal Frauen gesehen hatte, war es das erste Mal, dass ihm eine Frau offenbart wurde. Fräulein de Brumpt war, wie wir sagten, von einer wunderbaren Schönheit, und diese Schönheit war dem jungen Mann unter allen Bedingungen erschienen, die sie dazu machen konnten.

So fühlte er eine seltsame Gehirnerschütterung, so etwas wie einen schmerzhaften Biss ins Herz, als das Mädchen herauskam, Schneider hob sein Glas und verkündete, dass Mlle de Brumpt seine Verlobte sei und bald seine Frau werden würde.

Was war im Wohnzimmer geschehen? Mit welchen überzeugenden Worten hatte Schneider eine so schnelle Zustimmung bei ihr feststellen können? Denn der junge Mann hatte aus dem versicherten Ton seines Gastgebers keinen Zweifel daran, dass es keine Einwilligung des Mädchens gab.

Um sich ihm also anzubieten, hatte sie um dieses momentane Tête-à-tête gebeten?

Oh! dann bedurfte es der höchsten Hingabe der kindlichen Liebe, um diese reine Lilie, diese duftende Rose zu bestimmen, um sich mit dieser dornigen Stechpalme, dieser groben Distel zu verbünden, und es schien ihm, Charles, dass er, wenn er der Vater dieses himmlischen Kindes wäre, lieber hundertmal sterben würde, als sein Leben um den Preis des ewigen Glücks seiner Tochter zu erlösen.

So wie es das erste Mal war, dass er die Schönheit von Frauen schätzte, so war es auch das erste Mal, dass er den Abgrund maß, den Hässlichkeit zwischen zwei Menschen unterschiedlichen Geschlechts darstellen kann.

Und welche Hässlichkeit die Hässlichkeit des Euloges, die Karl zum ersten Mal erkannte! Die hässlichste von allen: die Hässlichkeit, die nichts auslöschen kann, weil sie durch die moralische Hässlichkeit kompliziert wird, die stinkende Hässlichkeit jener monastischen Gesichter, die in ihrer Jugend unter dem Druck des Siegels der Heuchelei standen.

Charles, eingetaucht in ihre Reflexionen und zur Seite gedreht, wo das Mädchen verschwunden war, schien durch dieselbe Anziehungskraft, die das Heliotrop zur Seite neigt, wo die Sonne unterging, mit geöffnetem Mund und sich bewegenden Nasenlöchern die duftenden Atome zu sammeln, die sie auf ihrem Weg verbreitet hatte. Das nervöse Kribbeln der Jugend war gerade in ihm erwacht, und so wie sich im April die Brust mit den ersten Frühlingsböen erweiterte, so erweiterte sich auch sein Herz, als er die ersten Liebesbrisen einatmete.

Es war noch nicht Tag, es war Morgendämmerung; es war noch nicht Liebe, es war der Herold, der es verkündete.

Er wollte aufstehen, er wollte dem magnetischen Strom folgen, er wollte gehen, ohne zu wissen, wohin, wie junge aufgewühlte Herzen gehen, wenn Schneider klingelte.

Der Ton ließ ihn schaudern und brachte ihn von den Höhen, die er erkletterte, zum Abstieg.

Die alte Frau erschien.

"Habe ich anwesende Husaren?" fragte er.

"Zwei", antwortete die alte Frau.

"Lassen Sie einen von ihnen auf ein Pferd steigen und Meister Nikolaus für mich holen", sagte Schneider.

Die alte Frau schloss die Tür, ohne zu antworten, ein Beweis dafür, dass sie wusste, um wen es ging.

Charles wusste es nicht, aber es war offensichtlich, dass der Toast nach dem Abgang von Fräulein de Brumpt, dem Klingeln der Tür zum Toast und dem Befehl, den Schneider gerade an der Türklingel gegeben hatte, stattfand; er würde noch etwas Neues lernen.

Es war auch offensichtlich, dass die anderen drei Gäste wussten, was es war, dass Nicolas, da sie, so frei mit Schneider, nicht die geringste Frage gestellt hatten.

Charles hätte seinen Nachbarn Monnet gefragt; aber er wagte es nicht, da es Euloge gewesen wäre, der die Frage gehört und beantwortet hätte.

Es gab einen Moment der Stille, in dem ein gewisses Unbehagen auf Euloges Gästen zu lasten schien; das Warten auf den Kaffee, diesen freudigen Likör zum Dessert, hatte noch nicht einmal die Kraft, eine Ecke des Pfannkuchenschleiers zu zerreißen, den dieser in der Summe so einfache Auftrag Euloges in der Luft geschüttelt hatte.

So vergingen zehn Minuten.

Am Ende der zehn Minuten waren drei Schläge zu hören, die in einer bestimmten Weise gemessen wurden.

Die Gäste zitterten; Edelmann knöpfte seine Kutte einen Moment an, Young hustete, Monnet wurde so blass wie der Kragen seines Hemdes.

"Er ist es", sagte Euloge, runzelte die Stirn und sagte mit einer Stimme, dass Charles' Besorgnis ihn verändert erscheinen ließ.

Die Tür öffnete sich und die alte Frau kündigte an:

"Bürger Nikolaus!"

Dann hielt sie an, um den soeben angekündigten passieren zu lassen, wobei sie sehr darauf achtete, dass er sie beim Vorbeifahren nicht berührte.

Ein kleiner, dünner, blasser und ernster Mann trat ein.

Er war gekleidet wie alle anderen, und doch, ohne sagen zu können, was, war etwas Seltsames in seiner Kleidung, in seiner Erscheinung, in seiner ganzen Person, das einen Traum hervorrief.

Edelmann, Young und Monnet rückten ihre Stühle zurück; Euloge allein rückte seinen.

Der kleine Mann ging zwei Schritte in den Raum hinein, begrüßte Euloge, ohne sich um die anderen zu kümmern, und hielt seine Augen auf ihn gerichtet.

"Morgen, um neun Uhr", sagte Euloge, "gehen wir".

"In welches Land?"

"Nach Plobsheim".

"Sollen wir hier aufhören?"

"Zwei Tage lang".

"Wie viele Helfer?"

"Zwei. Ist Ihr Mechaniker in guter Verfassung?"

Der kleine Mann lächelte und machte eine Schulterbewegung, die bedeutete: "Nette Frage!"

Dann, lautstark:

"Soll ich am Tor von Kehl warten, oder soll ich Sie hier abholen?"

"Sie werden kommen und mich hier abholen".

"Um Punkt neun Uhr werde ich auf Sie warten".

Der kleine Mann machte eine Bewegung, um herauszukommen.

"Warten Sie", sagte Schneider, "Sie werden nicht aussteigen, wenn wir nicht gemeinsam auf die Rettung der Republik trinken".

Der kleine Mann verbeugte sich und akzeptierte.

Schneider läutete die Glocke, die alte Frau erschien.

"Ein Getränk für den Bürger Nicolas", sagt Schneider.

Schneider nahm die erste Flasche und lehnte sie sanft über das Glas, um den Likör nicht zu stören; einige Tropfen Rotwein fielen in das Glas.

"Ich trinke keinen Rotwein", sagte der kleine Mann.

"Das ist wahr!" sagte Schneider.

Dann, lachend:

"Sind Sie immer noch nervös, Bürger Nicolas?"

"Immer".

Schneider nahm eine zweite Flasche Wein mit: diese war Champagner.

"Hier", sagte er und überreichte es ihm, "legen Sie diesen Bürger auf die Guillotine".

Und er lachte.

Edelmann, Young und Monnet versuchten, ihn zu imitieren, aber unnötigerweise.

Der kleine Mann blieb ernst.

Er nahm die Flasche, zog ein gerades, breites, scharfes Messer aus seinem Gürtel, führte es mehrmals über das Glas der Flasche, über den Rand ihres Mundes; dann blies er mit einem scharfen Schlag desselben Messers den Hals, den Korken und die Drähte der Flasche durch.

Der Schaum stieg daraus auf, wie das Blut aus dem aufgeschnittenen Hals aufstieg, aber Schneider, der sein Glas bereit hatte, erhielt es in seinem Glas.

Der kleine Mann schenkte es allen aus, aber es stellte sich heraus, dass es nur fünf statt sechs volle Gläser waren.

Das Glas von Charles blieb leer, und Charles hielt den Mund.

Edelmann, Schneider, Monnet und Young schockierten ihr Glas gegen das des kleinen Mannes.

Entweder ein zu starker Schock oder ein Omen, Schneiders Glas zerbrach in dem Schock.

Alle fünf riefen:

"Lang lebe die Republik!"

Aber nur vier von ihnen konnten auf seine Gesundheit trinken: In Schneiders Glas war nichts mehr drin.

Ein paar Tropfen Wein blieben in der Flasche; Schneider griff sie mit fiebernder Hand und brachte den Hals zum Mund.

Aber noch energischer entfernte er sie: Die Rauheit der Glasscherben hatte seine Lippen gerade bis zu den Zähnen durchbohrt.

Eine Blutspur kam aus seinem blutigen Mund, und er zerbrach die Flasche zu seinen Füßen.

"Ist es noch für morgen um die gleiche Zeit?" fragte Meister Nicholas leise.

"Ja, und zur Hölle damit", sagte Schneider und hielt sich ein Taschentuch an den Mund.

Meister Nikolaus begrüßte ihn und ging.

Schneider, der sehr blass geworden war und beim Anblick seines reichlich fließenden Blutes kurz vor der Ohnmacht stand, war auf seinen Stuhl gefallen.

Edelmann und Young kamen ihm zu Hilfe; Charles zog Monnet am Saum seiner Robe.

"Was bedeutet das alles?", fragte er ihn und zitterte vor Rührung angesichts der seltsamen Szene, die sich gerade vor ihm abgespielt hatte.

"Kennst Du ihn nicht", fragte Monnet.

"Woher soll ich ihn kennen? Ich bin erst seit gestern in Straßburg".

Monnet antwortete nicht, sondern reichte sich die Hand auf der Höhe seines Halses.

"Ich verstehe das nicht", sagte Charles.

Monnet senkte seine Stimme.

"Verstehst Du nicht, dass er der Henker ist?"

Charles schauderte.

"Aber dann die Mechanik, es ist so.. ".

"Pardieu!"

"Aber was wird er mit der Guillotine in Plobsheim machen?"

"Er hat doch gesagt, er heiratet!"

Charles schüttelte Monnets kalte, nasse Hand und rannte aus dem Speisesaal.

Wie durch einen Dampf aus Blut hatte er gerade die Wahrheit erblickt!

Kapitel 7: "Filiale Liebe oder das Holzbein".

Der Sager kam zurück gerannt im Haus von Frau Teutch; wie der Hase in ihrer Hütte, wie der Fuchs in seinem Bau, war es sein Asylplatz; als er dort ankam, glaubte er, er sei gerettet; als er die Schwelle der Auberge de la Lanterne berührte, schien es ihm, als habe er nichts mehr zu befürchten.

Er fragte, wo sein junger Kamerad sei; sein junger Kamerad war in seinem Zimmer, wo er mit einem Hauptfeldwebel eines in Straßburg garnisonierten Regiments Waffen herstellte.

Dieser Hauptfeldwebel hatte unter seinem Vater, dem Marquis de Beauharnais, gedient, der zwei oder drei Gelegenheiten gehabt hatte, ihn wegen seiner übermäßigen Tapferkeit zu bemerken.

Zu dem Zeitpunkt, als er wusste, dass sein Sohn nach Straßburg abreiste, um nach Papieren zu suchen, die ihm nützlich sein könnten, hatte der Gefangene seinem Sohn empfohlen, die Übungen, die zur Erziehung eines jungen Mannes aus guter Familie gehören, nicht zu unterbrechen, und ihm gesagt, er solle sich erkundigen, ob Sergeant Pierre Augereau noch in Straßburg sei; in diesem Fall lud er ihn ein, von Zeit zu Zeit zu den Waffen zu greifen.

Eugene hatte sich erkundigt, hatte Sergeant Pierre Augereau gefunden; nur er hatte ihn als Hauptfeldwebel und Fechter nur zu seinem Vergnügen gefunden; aber sobald er wusste, dass derjenige, der ihn um Unterricht bat, der Sohn seines ehemaligen Generals war, hatte Pierre Augereau erklärt, dass es ihm ein Vergnügen war, Eugene im Hôtel de la Lanterne anzugreifen.

Der Hauptgrund für die Anwesenheit des Oberstabsfeldwebels war, dass er in seinem jungen Schüler keinen Schuljungen, sondern fast einen Meister gefunden hatte, der sich wunderbar gegen das raue und inkonsequente Spiel des alten Praktikers verteidigte, und auch, und das war eine Überlegung wert, wann immer der Oberstabsfeldwebel mit seinem Schüler angriff, lud der Schüler den Meister zum Abendessen ein, und das Abendessen des Bürgers Teutch war besser als das Essen in der Kaserne.

Pierre Augereau gehörte zu dem Regiment, das am Morgen die Stadt verlassen hatte, um Österreicher zu jagen, und er hatte seinen Schüler mit dem Gewehr in der Hand auf dem Wall gesehen. Er hatte ihm alle möglichen Höflichkeiten mit seinem Schwert erwiesen; aber er war so damit beschäftigt, Kugeln von seiner Seite auf die Verfolgung der Österreicher zu schicken, dass er die telegraphischen Zeichen des tapferen Hauptfeldwebels nicht sah.

Durch den Bürger Teutch hatte er gewusst, dass Eugene nicht getötet worden war; sie hatte ihm den Filz mit dem Einschussloch gezeigt und ihm erzählt, wie der junge Mann Schlag für Schlag zurückgeschlagen hatte; tödliche Vergeltung für den österreichischen Soldaten.

Augereau war also eingetreten und hatte seinem Schüler ein Kompliment gemacht, der, wie es seine Gewohnheit war, Augereau zu dieser Mahlzeit eingeladen hatte, die in Deutschland in der Mitte zwischen dem großen Mittagessen, das ein richtiges Abendessen ist, und dem Abendessen, das gewöhnlich um zehn Uhr abends stattfindet, stattfindet.

Als Charles ankam, grüßten sich der Schüler und der Meister gegenseitig; der Angriff war vorbei; Eugene war voller Elan, Geschicklichkeit und Leichtigkeit gewesen; so war Augereau doppelt stolz.

Der Tisch war in demselben kleinen Schrank gedeckt, in dem die jungen Männer morgens frühstückten.

Eugene stellte seinen neuen Freund dem Sergeant Major vor, der, da er ihn so blass und gebrechlich sah, eine eher schlechte Vorstellung von ihm hatte, und bat Frau Teutch, einen zusätzlichen Platz für ihn einzurichten. Aber Charles war nicht hungrig, er verließ gerade den Tisch, also sagte er, dass er sich damit begnügen würde, auf den Aufstieg des Hauptfeldwebels zu trinken, aber dass er wenig an Essen gedacht habe.

Und um nicht seinen Appetitmangel zu erklären, der mit zwei Worten erklärt wurde: "Ich habe zu Abend gegessen", sondern seine Besorgnis, erzählte er von der Szene, die er gerade miterlebt hatte.

Pierre Augereau seinerseits erzählte von seinem Leben; wie er im Faubourg Saint-Marceau, einem Maurer und Obstbauern, geboren wurde; von Kindheit an hatte er eine entschiedene Vorliebe für das Fechten, das er gelernt hatte, wie der Junge aus Paris alles lernt; sein abenteuerliches Leben hatte ihn nach Neapel geführt, wo er den Dienst in den Carabinieri König Ferdinands aufgenommen hatte; dann hatte er sich zum Waffenmeister gemacht, indem er darauf achtete - was sein Spiel äußerst gefährlich machte -, die neapolitanische Kunst mit der französischen Kunst zu verbinden; aber 1792, nachdem allen unseren Landsleuten der Befehl gegeben worden war, die Stadt zu verlassen, kehrte er nach Frankreich zurück, wo er wenige Tage nach dem 2. September eintraf, noch rechtzeitig, um seinen Platz unter den Freiwilligen einzunehmen, die Danton von den Champ-de-Mars zu den Armeen drängte und die in der Schlacht von Jemmapes eine so glänzende Rolle spielten. Augereau hatte dort seinen ersten Rang erhalten; dann war er zur Rheinarmee übergetreten, wo ihn der Marquis de Beauharnais zum Feldwebel gemacht hatte und wo er gerade Oberfeldwebel geworden war. Er war sechsunddreißig Jahre alt, und sein großer Ehrgeiz war es, den Rang eines Kapitäns zu erreichen.

Eugene hatte nichts zu sagen, aber er schlug etwas vor, das enthusiastisch aufgenommen wurde: zur Show zu gehen, um Charles von seiner Melancholie abzulenken.

Die Truppe des Bürgers Bergère spielte am selben Tag im Salle du Breuil Voltaires Brutus und Citizen Demoustiers L'Amour filial ou la jambe de Bois.

Das Abendessen wurde abgebrochen, und um sechs Uhr betraten die drei Gäste, geschützt durch den Sergeant Major, der einen Kopf mehr hatte als sie und zwei starke Handgelenke, nicht nur in seinen Diensten, sondern auch in denen seiner Freunde, den Saal, der bereits von Zuschauern überfüllt war, und fanden mit großen Schwierigkeiten drei Plätze auf der siebten oder achten Bank des Orchesters.

Zu diesem Zeitpunkt waren die Sitze noch unbekannt.

Der glückliche Ausgang der Schlacht am Morgen hatte den Tag beinahe zu einem Festtag gemacht, und die Tragödie des Brutus, die an diesem Tag zufällig gespielt wurde, schien ein Tribut an das mutige Verhalten des Volkes zu sein. Einige der Helden des Tages wurden im Saal gezeigt, und es war bekannt, dass der junge Schauspieler in der Rolle des Titus an der Front gekämpft hatte und verwundet worden war.

Inmitten dieses Lärms, der der Aufführung immer vorausgeht, wenn die Zuschauer die Zahl der Plätze im Saal überschreiten, schlug der Inspizient die drei Schläge ein, und in diesem Moment wurde es wie von Zauberhand still.

Es stimmt, dass das Schweigen von der allmächtigen Stimme Tétrells befohlen wurde, der stolz auf die Art von Triumph war, den er in der Propaganda über Schneider errungen hatte.

Charles erkannte seinen nächtlichen Beschützer und zeigte ihn Eugene, ohne ihm natürlich von seinem Treffen mit ihm und den Ratschlägen, die er ihm gegeben hatte, zu erzählen.

Eugene kannte ihn, als er ihn in den Straßen von Straßburg sah; er hatte gehört, dass er einer der Denunzianten seines Vaters war, was ihn ziemlich schlecht aussehen ließ.

Was Pierre Augereau betrifft, so sah er ihn zum ersten Mal, und, frech wie ein echtes Vorstadtkind, war ihm als erstes die riesige Nase von Tétrell aufgefallen, deren Nasenlöcher sich auf beiden Wangen exorbitant weit ausbreiteten und die wie einer jener gewaltigen Feuerlöscher wirkte, die die Sakristen am Ende eines Stockes tragen, um die Flamme der großen Kerzen zu ersticken, die sie mit ihrem Atem nicht erreichen können.

Der kleine Charles wurde fast unter Tetrell platziert; Augereau, der so weit davon entfernt war wie Eugene, bot an, mit ihm den Platz zu tauschen.

"Warum? Fragte Charles ihn.

"Weil Du Dich direkt in der Luftsäule von Citizen Tetrell befinden", antwortete er, "und ich habe Angst, dass er Dich erschnüffelt, wenn er atmet".

Tetrell wurde mehr gefürchtet als geliebt; das Wort, wenn auch eher geschmacklos, brachte einen zum Lachen.

"Schweigt", rief Tetrell.

"Warum? " fragte Augereau, in diesem eigenartig sarkastischen Ton gegenüber dem Kind aus Paris.

Und als er aufstand, um demjenigen gegenüberzustehen, der ihn apostrophiert hatte, erkannte man die Uniform des Regiments, die am Morgen ausgezogen war, auf seinem Rücken, und der Applaus brach begleitet von Rufen los.

"Gut gemacht, Herr Hauptfeldwebel! Lang lebe der Hauptfeldwebel!"

Augereau erstattete den militärischen Gruß, setzte sich, und als der Vorhang nun angehoben wurde, richtete sich die Aufmerksamkeit des ganzen Raumes auf das Theater, und an Tetrells Nase und die Unterbrechung durch den Hauptfeldwebel war nicht mehr zu denken.

Der Vorhang erhebt sich, wie man sich erinnert, in einer Sitzung des römischen Senats, in der Junius Brutus, erster Konsul von Rom mit Publicola, ankündigt, dass Tarquin, der Rom belagert, einen Botschafter entsendet.

Von Anfang an konnte man den Geist erkennen, in dem die Zuschauer animiert waren, als Brutus nach den ersten achtunddreißig Versen diese aussprach:

"Rom weiß, wie sehr ich seine Freiheit schätze;

Aber, erfüllt vom gleichen Geist, empfinde ich anders.

Ich sehe diese Botschaft, im Namen der Souveräne,

Als eine erste Hommage an die römischen Bürger.

Lassen wir den Stolz der Könige despotisch werden.

Gleichberechtigt mit dem Commonwealth behandelt werden,

Warten auf den Himmel, Ausfüllen der Dekrete,

Mit ihr beschäftigen sie sich eines Tages mit Themen!"

Ein tosender Applaus brach aus; es schien, als hätte Frankreich, wie Rom, die Vorahnung seines hohen Schicksals; Brutus, mitten in seiner Tirade unterbrochen, war fast zehn Minuten lang nicht in der Lage, weiterzumachen.

Er wurde ein zweites Mal unterbrochen, und zwar mit noch größerer Hitze, als er zu diesen Versen kam:

"Unter einem eisernen Zepter wurden all diese Menschen abgeschlachtet,

Durch ein Unglück hat er seine Tugend zurückgewonnen,

Tarquin hat uns den Platz zurückgegeben, der uns zusteht;

Das öffentliche Wohl entstand aus dem Exzess seiner Verbrechen,

Und wir geben ein Beispiel für dieselben Toskaner...

Wenn sie ihrerseits der Tyrannen überdrüssig werden könnten.. ".

Hier hielten die Schauspieler inne; als die Konsuln mit dem Senat zum Altar gingen, war ihr ganzer Marsch von Rufen und Bravorufen begleitet; dann herrschte Stille, um der Anrufung zuzuhören.

Der Schauspieler, der den Brutus spielt, sagte es laut:

"O Mars! Gott der Helden, Roms und der Schlachten.

Wer mit uns kämpft, wer diese Mauern verteidigt,

Empfangen Sie auf Ihrem heiligen Altar, Mars, unsere Schwüre,

Für diesen Senat, für mich, für Ihre würdigen Kinder.

Wenn es im Schoße Roms einen Verräter gäbe...

Der Könige vermisste und einen Meister wollte,

Der Perfide soll inmitten der Qualen sterben:

Seine schuldige Asche soll dem Wind überlassen werden,

Hinterlassen Sie hier nur einen noch abscheulicheren Namen...

Lasst den Namen der Tyrannen, die ganz Rom verabscheut!"

In Zeiten des politischen Überschwangs machen wir uns, um ihnen Beifall zu spenden, keine Sorgen über den Wert der Verse, sondern nur über ihre Übereinstimmung mit unseren Gefühlen. Selten kamen schmeichelhaftere Tiraden aus dem Mund eines Schauspielers, und nie wurden die prächtigsten Verse von Cornelius oder Racine mit solcher Begeisterung aufgenommen.

Aber diese Begeisterung, die grenzenlos zu sein schien, kannte keine Grenzen, als der für die Rolle des Titus verantwortliche junge Künstler, der Bruder von Mademoiselle Fleury vom Théâtre-Français, beim Anheben der Leinwand für den zweiten Akt mit dem Arm in einer Schlinge eintrat. Eine österreichische Kugel hatte seinen Bizeps durchschlagen.

Wir dachten, das Stück würde damit enden!

Die wenigen Verse, die auf Titus' Siege und seinen Patriotismus anspielten, wurden gebrochen, und als Titus die Angebote von Porsenna ablehnte, sagte er

"Unter Römern geboren, werde ich für sie zugrunde gehen!

Es gefällt mir besser, mein Herr, dieser strenge Senat,

Alle unfair zu mir, alle eifersüchtig, dass er es sein kann,

Das Glitzern eines Hofes und das Zepter eines Meisters.

Ich bin der Sohn von Brutus, und ich trage in meinem Herzen

Freiheit eingraviert und Könige verabscheut;

wenn er in der nächsten Szene schreit und seiner Liebe entsagt:

Verbannen wir diese leichtfertige Hoffnung;

Ganz Rom ruft mich zu den Mauern des Kapitols.

Das Volk versammelte sich unter seinen Triumphbögen,

Alle beladen mit meiner Herrlichkeit und voll meiner Arbeit,

Sie warten darauf, dass ich die gefürchteten Eide ablege,

Von unseren unantastbaren Garanten der Freiheit!"

eilten die enthusiastischsten jungen Männer auf die Bühne, um ihn zu küssen und ihm die Hand zu schütteln, während die Damen mit ihren Taschentüchern winkten und ihm Blumensträuße zuwarfen.

Beim Triumph von Voltaire und Brutus fehlte es an nichts, insbesondere nicht an dem von Fleury, der die Ehre des Abends hatte.

Wir sagten, dass das zweite Stück von unserem Landsmann Demoustiers stammt und dass es den Titel L'Amour filial ou la Jambe de Bois trägt. Es war eine dieser Idyllen, wie sie die Muse der Republik bot; denn es ist bemerkenswert, dass die dramatische Literatur nie rosiger war als die der Jahre 92, 93 und 94; von dort stammen La Mort d'Abel, Le Conciliateur, Les Femmes, La Belle Fermière; es schien, dass man nach den blutigen Emotionen der Straße all diese Milde brauchte, um das Gleichgewicht wiederherzustellen.

Nero krönte sich selbst mit Blumen, nachdem er Rom brennen sah.

Doch ein Ereignis, das noch im Zusammenhang mit der Morgenschlacht stand, sollte der Darstellung dieser Berquinade ein Hindernis in den Weg legen. Frau Fromont, die die Rolle der Louise, der einzigen Frau in dem Stück, spielte, hatte ihren Vater und ihren Ehemann in dem morgendlichen Handgemenge töten lassen. Es war ihr daher fast unmöglich, in einer ähnlichen Situation eine Liebesrolle oder auch nur irgendeine Rolle zu spielen.

Der Vorhang hob sich zwischen den beiden Stücken, und Titus-Fleury kehrte zurück.

Zuerst applaudierten sie ihm, dann schwiegen sie, denn man ging davon aus, dass er dem Publikum etwas mitzuteilen hatte.

Und in der Tat war er mit Tränen in den Augen gekommen, um im Namen von Frau Fromont darum zu bitten, dass das Publikum der Verwaltung freundlicherweise erlauben würde, die Oper L'Amour filial durch die von Rose und Colas zu ersetzen, denn Frau Fromont trauert um ihren Vater und ihren für die Republik getöteten Mann.

Schreie von "Ja, ja", gemischt mit einstimmigen Bravo-Rufen, ertönten aus allen Teilen des Saals, und Fleury machte bereits seinen Abschiedsgruß, als Tétrell sich erhob und signalisierte, dass er sprechen wolle.

Sofort schrien mehrere Stimmen:

- Es ist Tetrell, Freund des Volkes! Es ist Tetrell, der Schrecken der Aristokratie! Lassen Sie ihn sprechen! Lang lebe Tétrell!

Kapitel 8: Die Provokation

Und die Umarmung war an diesem Abend eleganter denn je; er hatte einen blauen Anzug mit großem Revers und goldenen Knöpfen, eine weiße Piqué-Weste, deren Revers die des Anzugs fast verdeckte; ein dreifarbiger Gürtel, der mit einem goldenen Fransenbesatz eingefasst war, straffte seine Taille, und durch diesen Gürtel waren Pistolen mit elfenbeinfarbenen Holzeinlagen und einem goldenen damaszierten Lauf; sein roter marokkanisch ummantelter Säbel, frech vom Balkon geworfen, hing auf dem Boden wie ein weiteres Damoklesschwert.

Tetrell begann, indem er auf die Balkongalerie schlug und den samtenen Staub zum Schwitzen brachte:

"Was ist hier los, Bürger?'', sagte er mit wütendem Akzent. "Ich dachte, ich wäre in Lacedemona: Man sagte mir, ich hätte mich geirrt, und dass wir in Korinth oder Sybaris seien. Traut sich eine Republikanerin vor Republikanern, sich mit einer solchen Ausrede zu bedecken? Wir sind verwirrt mit diesen elenden Sklaven am anderen Ufer, mit diesen aristokratischen Hunden, die, wenn wir sie ausgepeitscht haben, wie Libera heulen! Zwei Männer starben für das Vaterland, unsterblicher Ruhm zu ihrem Andenken! Die Frauen Spartas, die ihren Söhnen und Ehemännern die Schilde überreichten, sagten zu ihnen diese drei Worte: Mit oder über. Und wenn sie wieder an die Spitze kamen, also tot waren, trugen sie ihre beste Kleidung. Bürgerin Fromont ist hübsch. Sie wird ihre Liebhaber nicht vermissen! Nicht alle schönen Knaben wurden an der Porte de Haguenau getötet; was ihren Vater betrifft, so gibt es keinen alten Patrioten, der nicht die Ehre beansprucht, seinen Platz einzunehmen; hoffen Sie also nicht, Bürger Fleury, dass uns das angebliche Unglück eines vom Schicksal der Schlachten begünstigten Bürgers bewegt, der gerade mit einem einzigen Kanonenschuss eine Krone für ihre Gauklerin und ein großes Volk für ihre Familie erworben hat. Also geh und sag ihr, sie soll auftreten, geh und sag ihr, sie soll singen; sag ihr vor allem, sie soll uns ihre Tränen ersparen; heute ist ein beliebter Feiertag, Tränen sind aristokratisch! Haltet alle die Klappe".

Tétrell war, wie wir gesagt haben, die dritte Macht in Straßburg, vielleicht mehr zu befürchten als die beiden anderen. Der Bürger Fleury zog sich rückwärts zurück, und fünf Minuten später erhob sich der Vorhang in der ersten Szene von L'Amour filial, was bewies, dass Tétrell gehorcht worden war.

Es muss absolut notwendig sein, für die vollständige Intelligenz der Szene, die folgen soll, die Analyse dieser erbärmlichen Pastorale zu geben, so dass wir uns die Mühe gemacht haben, sie noch einmal zu lesen, und dass wir uns die Mühe machen, sie vor den Augen des Lesers in ein paar Zeilen zu fassen.

Das Stück beginnt mit diesen Versen und der so bekannten Musik:

"Junge Liebende, Blumen pflücken

Für die Stirn Ihrer Hirtin;

Liebe mit zärtlichen Gefälligkeiten

verspricht Ihnen ein gutes Gehalt".

Ein alter Soldat hat sich in eine strohgedeckte Hütte am Fusse der Alpen auf dem Schlachtfeld von Nefeld zurückgezogen, wo er verwundet wurde und sein Leben von einem anderen Soldaten gerettet wurde, den er seither nicht mehr gesehen hat.

Er lebt mit seinem Sohn, der, nachdem er die ersten vier Strophen gesungen hat, die nächsten vier singt, die die Idee vervollständigen:

"Voller Hoffnung und doch süßer Hoffnung.

Sobald die Sonne auf uns scheint,

Ich pflücke Blumen wie Sie

Um die Stirn meines Vaters zu schmücken!"

Eine um so albernere Beschäftigung für einen großen Jungen von fünfundzwanzig Jahren, da der alte Soldat aufwacht, bevor die Krone fertig ist, und man nicht sieht, wie es den Seerosen und Vergissmeinnicht, deren Strauß sich bildet, geht; dafür genießt man aber ein Duett, in dem der Sohn alle Vorstellungen von Liebe und Ehe ablehnt, die der Vater ihm in den Sinn zu bringen versucht, indem er zu ihm sagt :

"Ich glaube, dass die süßeste Liebe

ist die, die ich für Sie empfinde".

Doch bald wird er seine Meinung ändern: Während er Blumen für die Stirn seines Vaters und Früchte für sein Mittagessen pflückt, eilt ein junges Mädchen singend auf die Bühne:

"Ah, der gute alte Mann,

Ah! Mitmachen

Zu meinem Schmerz...

Haben Sie einen Reisenden vorbeikommen sehen?"

Der Reisende, hinter dem das Mädchen her ist, ist ihr Vater. Der alte Mann hat ihn nicht gesehen; und da sie sehr besorgt ist, isst sie erst zu Mittag und schläft dann ein; dann machen sich alle auf die Suche nach dem verlorenen Vater, den Armand, der junge Mann, der Blumen für die Front seines Vaters pflückt, umso leichter findet, als der Gesuchte sechzig Jahre alt ist und ein Holzbein hat.

Es ist leicht, das Glück zu verstehen, das Louise beim Anblick dieses gefundenen Vaters empfindet; ein Glück, das umso größer ist, als Armands Vater nach einer kurzen Erklärung in Louises Vater denselben Soldaten wiedererkennt, der ihr in der Schlacht von Nefeld das Leben gerettet hat und der bei diesem Dienst ein Bein verlor, das die königliche Prämie durch ein Holzbein ersetzt hat, ein unerwartetes Ereignis, das die beiden malerischen Titel des Buches rechtfertigt: L'Amour filial ou la Jambe de Bois (Filiale Liebe oder das Holzbein).

Solange die arme Madame Fromont im Echo der Alpen nach ihrem Vater fragen und den Verlust ihres Vaters bedauern musste, dienten ihr ihre Tränen und ihr Schmerz gut; aber als sie ihn wiederfand, erschien ihr der Kontrast ihrer theatralischen Situation zu der ihren, die ihren Vater für immer verloren hatte, in seiner ganzen verzweifelten Wahrheit. Die schreckliche Realität gewann die Oberhand über das freudige Erröten der Lüge. Die Schauspielerin hörte auf, Schauspielerin zu sein, und wurde wieder ein richtiges Mädchen, eine richtige Frau. Sie stieß einen schmerzhaften Schrei aus, stieß ihren Theatervater weg, kippte um und fiel zuerst in die Arme des jungen Mannes, der sie von der Bühne trug und ohnmächtig wurde.

Der Vorhang fiel.

Dann brach im Saal ein schrecklicher Tumult aus.

Die meisten Zuhörer stellten sich auf die Seite der armen Frau Fromont, applaudierten ihr verzweifelt und riefen: "Genug! Genug!" der andere schreit: "Bürger Fromont! Bürger Fromont!" aber ebenso sehr mit der Absicht, sie als Standing Ovation zurückzurufen, als auch um sie zu verpflichten, ihre Rolle fortzuführen. Einige wenige seltene bösartige oder verhärtete Catons, und Tetrell war unter ihnen, riefen:

"Das Stück! Das Stück!"

Nach fünf Minuten dieses schrecklichen Durcheinanders hob sich der Vorhang wieder, die Stille war wiederhergestellt, und die arme Witwe, bleich, ganz in Tränen gebadet und in Trauer gekleidet, ging, kaum schleppend, wieder weg, lehnte sich an Fleurys Arm, dessen Wunde sie zu schützen schien, und kam gleichzeitig, um einigen der Zeichen des Interesses zu danken, die sie ihr entgegenbrachten, und um andere um Gnade zu bitten.

Bei seinem Anblick brach der ganze Raum in Bravorufe und Beifall aus, und man hätte meinen können, der Beifall und die Bravorufe wären einstimmig gewesen, hätte nicht ein Pfiff vom Balkon gegen die allgemeine Meinung protestiert.

Aber sobald der Pfiff ertönte, antwortete ihm vom Boden aus eine Stimme, die schrie:

"Du Elender!"

Tetrell zuckte und lehnte sich vom Balkon weg:

"Wer sagte "elendig"?'', fragte er.

"Ich", sagte dieselbe Stimme.

"Und wen nannten Sie unglücklich?"

"Sie haben es getan!"

"Sie verstecken sich in den Reihen des Parketts, aber Sie wagen es nicht, sich zu zeigen".

Ein junger Mann von kaum fünfzehn Jahren kletterte in einem einzigen Satz auf eine Bank, und aus seiner Brust ragten die anderen Zuschauer hervor:

"Hier bin ich", sagte er, "ich zeige mich, wie Sie sehen.

"Eugène Beauharnais! Der Sohn von General Beauharnais!" sagte einige Stimmen von Zuschauern, die den Vater gekannt hatten, als er in Straßburg war, und die das Kind, das schon seit einiger Zeit dort war, wiedererkannten.

General Beauharnais wurde sehr geliebt; es bildete sich eine gewisse Gruppe um das Kind, das Augereau auf der einen Seite und Karl auf der anderen Seite unterstützen wollten.

"Aristokratisches Wolfsjunge", rief Tetrell, als er sah, mit was für einem Gegner er es zu tun hatte.

"Bastard eines Wolfes", antwortete der junge Mann, ohne dass die Faust und der bedrohliche Blick des Propagandachefs ihn dazu bringen konnten, die Augen zu senken.

"Wenn du mich zu dir herunterziehst", rief Tetrell und knirschte mit den Zähnen, "dann pass auf, ich werde dich auspeitschen".

"Wenn Sie mich zwingen, auf Sie zuzukommen", antwortete Eugene, "Vorsicht, ich werde Ihnen einen blasen".

"Hier, hier bist du, Göre", sagte Tetrell, versuchte zu lachen und schnippte ihn.

"Hier, hier bist du, du Feigling", antwortete der junge Mann und warf sich den Handschuh ins Gesicht, in den er zwei oder drei Bleikugeln geschoben hatte.

Und der Handschuh, der mit einem schulmäßigen Geschick geworfen wurde, traf Tetrell ins Gesicht.

Tetrell schrie vor Wut und legte seine Hand an seine Wange, die blutüberströmt wurde.

Es wäre für Tetrell in seinem Rachedurst zu lange gewesen, um die Korridore zu umrunden. Er zog eine Pistole aus seinem Gürtel und richtete sie auf das Kind aus, um das sich eine große Leere bildete, jeder fürchtete, von dem Geschoss getroffen zu werden, dessen zitternde Hand Tetrells sowohl die Nachbarn als auch sich selbst bedrohte.

Aber im selben Moment warf sich ein Mann in der Uniform der Pariser Freiwilligen mit den Streifen des Sergeants zwischen Tetrell und das Kind, bedeckte das Kind mit seinem Körper und verschränkte die Arme:

"Alle gutwilligen Bürger", sagte er, "aber wenn man ein Schwert an der Seite trägt, mordet man nicht.

"Bravo, der Freiwillige! Bravo, der Sergeant!" riefen sie aus allen Teilen des Raumes.

"Wissen Sie", fuhr der Freiwillige fort, "wissen Sie, was dieses Kind, dieses aristokratische Wolfsjunge, diese Göre, wie Sie ihn nennen, getan hat, während Sie schöne Reden vor der Propaganda gehalten haben? Nun, er kämpfte, um den Feind daran zu hindern, nach Straßburg einzudringen; Sie baten um die Köpfe Ihrer Freunde und schlugen die Feinde Frankreichs zu Tode. Nun legen Sie Ihre Pistole wieder an Ihren Gürtel, was mich nicht schreckt, und hören Sie, was ich Ihnen zu sagen habe".

Es herrschte tiefste Stille im Saal, und im Theater, dessen Vorhang immer hochgezogen war, versammelten sich Künstler, Bühnenarbeiter und Wachsoldaten.

Inmitten dieser Stille voller seltsamer Ängste fuhr der Freiwillige fort, ohne seine Stimme zu erzwingen, was ihn nicht daran hinderte, von allen Zuschauern gehört zu werden:

"Was mir noch zu sagen bleibt", sagte der Sergeant, demaskierte den jungen Mann und legte seine Hand auf seine Schulter, "ist, dass dieses Kind, das weder ein aristokratisches Wolfsjunge noch eine Göre ist, sondern ein Mann, der heute durch seinen Sieg auf dem Schlachtfeld einen Republikaner getauft hat, nachdem er Sie beleidigt hat, nachdem er sich Ihnen widersetzt hat, nachdem er Sie elend genannt hat, Sie einen Feigling nennt, und dass er Sie mit Ihrem Sekundanten mit welcher Waffe auch immer Sie kämpfen möchten, erwartet, es sei denn, Ihre Waffe ist nach Ihrer Gewohnheit die Guillotine und Ihr Sekundant der Henker; und ich bin es, der Ihnen das sagt, hören Sie, in seinem und meinem Namen; ich bin es, der für ihn antwortet, ich, Pierre Augereau, Hauptfeldwebel im ersten Freiwilligenregiment in Paris! Und jetzt gehen Sie und lassen Sie sich erhängen, wo immer Sie wollen! Komm, Bürger Eugene".

Und indem er das Kind in die Arme nahm, setzte er es auf den Boden, aber gleichzeitig hob er es hoch genug, so dass der ganze Raum es sehen und ihm heftig applaudieren konnte.

Und inmitten von Rufen, Jubel und Bravo-Rufen verließ er den Raum mit den beiden jungen Männern, die die Hälfte der Zuschauer schreiend zum Hotel de la Lanterne zurückbrachte:

"Lang lebe die Republik! Lang leben die Freiwilligen von Paris! Nieder mit Tétrell!"

Kapitel 9: Wo Charles verhaftet wird

Ein Geräusch war zu hören. Als sie sich dem Hotel de la Lanterne näherte, erschien das Zimmermädchen Frau Teutch an ihrer Tür, und im Schein der Fackeln, die von einigen der Begeistertesten getragen wurden, erkannte sie schon von weitem ihre beiden Gäste und Hauptfeldwebel Pierre Augereau, der im Triumph zu ihr zurückgebracht wurde.

Die Angst, die Tetrell unter allen Menschen gesät hatte, trug Früchte; die Ernte war reif; er erntete die Ernte des Hasses.

Etwa dreißig Männer guten Willens schlugen Pierre Augereau vor, über die Sicherheit seines Schülers zu wachen, da sie es für sehr möglich hielten, dass der Bürger von Tetrell die Dunkelheit ausnutzen könnte, um ihm einen schweren Schlag zu versetzen.

Aber der Hauptfeldwebel dankte ihnen und sagte, er werde sich selbst um die Sicherheit des jungen Mannes kümmern und für ihn einstehen.

Um jedoch die gute Stimmung zu erhalten, die später erforderlich sein könnte, hielt es der Hauptfeldwebel für ratsam, den Begleitern ein Glas Punsch oder Glühwein anzubieten.

Kaum war der Vorschlag gemacht, wurde die Küche der Auberge de la Lanterne belegt und der Wein gekocht, der Zucker geschmolzen und der Alkohol in einem riesigen Kessel gemischt.

Wir sind erst um Mitternacht aufgebrochen, zu den Rufen von "Vive la République!" und nach dem Austausch von Handschlägen und Bündnisschwüre, sowohl offensiv als auch defensiv.

Aber als der letzte der Glühweintrinker gegangen war, als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte und die sorgfältig geschlossenen Läden bis zur letzten Lichtspur verschwunden waren, wurde Augereau wieder ernst und wandte sich an Eugene :

"Nun, sagte er, mein junger Schüler, es geht darum, an Ihre Sicherheit zu denken".

"Wie, meine Sicherheit?", rief der junge Mann. Sagten Sie nicht, dass ich nichts zu befürchten habe und dass Sie mich schützen würden?"

"Sicherlich schütze ich Dich, aber nur, wenn Du tust, was ich wünsche".

"Dass du tust, was ich will", sagte die gute Bürgerin Teutch, als sie an der Gruppe des Schwertmeisters und den beiden jungen Männern vorbeikam.

"Es ist richtig", sagte der Waffenmeister; nur erscheint es mir komisch, den Vornamen des Sohnes meines Generals zu verwenden, der ein Marquis von der Größe eines Armes ist. Das macht nichts, wir werden uns daran gewöhnen. Also sagte ich, dass ich Ihnen gegenüber verantwortlich bin, aber unter der Bedingung, dass Sie alles tun, was ich will.

"Und was soll ich Ihrer Meinung nach tun, mal sehen? Sie werden mir doch nicht raten, ein Feigling zu sein, oder?"

"Hey, Herr Marquis", sagte Augereau, "nicht diese Verdächtigungen, oder, tausend Donner der Republik, wir sind im Widerspruch zueinander".

"Kommen Sie, mein guter Peter, seien Sie nicht böse; was schlagen Sie mir vor? Sagen Sie schnell".

"Ich traue einem Mann, der eine falsche Nase dieser Größe trägt, nicht mehr als der Vernunft zu, sich zu verkleiden, wenn kein Karneval mehr ist. Zunächst einmal wird er nicht kämpfen".

"Und warum will er nicht kämpfen?"

"Weil er wie ein großer Feigling aussieht!"

"Ja, aber was ist, wenn er kämpft?"

"Wenn er kämpft, gibt es nichts zu sagen, und wir bekommen nur ein Schwert oder eine Kugel; aber wenn er nicht kämpft."

"Und wenn er nicht kämpft?"

"Das ist etwas anderes, nicht wahr? Wenn er nicht kämpft, ist die Gefahr grösser; wenn er nicht kämpft, kannst Du hingerichtet werden, und genau das möchte ich Dir ersparen".

"Indem Sie was tun? "

"Indem ich Dich mit mir in die Freiwilligenkaserne in Paris nehme; dort wird er Dich nicht suchen, ich antworte Dir".

"Mich verstecken? Niemals!"

"Still, mein junger Freund", sagte der Hauptfeldwebel und runzelte die Stirn, "lass uns so etwas nicht vor Pierre Augereau sagen, der sich selbst im Mut kennt; nein, du sollst dich nicht verstecken, du sollst dort warten, das ist alles".

"Worauf warte ich hier?"

"Auf die Büttel des Bürgers Tetrell".

"Seine Büttel? Er wird sie hierher schicken, und ich werde nicht wissen, dass er sie geschickt hat, weil ich nicht da sein werde.

"Nun, was ist mit dem kleinen Charles, der in Sicherheit ist? Wurde er nicht geschaffen und geboren, um hier zu bleiben und uns zu warnen, was passieren wird? Bei allen Göttern! Was für eine schlechte Laune du hast, und wie du Schwierigkeiten siehst.. ".

"Wie Sie sehen können", sagte Bürgerin Teutch, als sie ein zweites Mal an der Gruppe vorbeikam.

"Siehst du! Siehst du! Sie hat Recht, Mutter Teutch", sagte der Sergeant und wiederholte die beiden Worte, als wolle er sie sich selbst aufzwingen. "Komm schon, es ist entschieden, kommst du mit zu mir?"

"Und bei dem ersten Auftauchen, egal wie klein, kommst Du in die Kaserne, nicht wahr, Charles?"

"Ich gebe Dir mein Ehrenwort".

"Und jetzt", sagte Augereau und wandte sich nach links.

"Wohin sollen wir gehen?"

"In die Kaserne".

"Durch den Innenhof?"

"Durch den Innenhof".

"Und warum nicht am Tor?"

"Am Tor kann uns eine neugierige Person sehen, wie wir hinausgehen und uns folgen, um aus reiner Phantasie heraus herauszufinden, wohin wir gehen, während ich am Hof ein bestimmtes Tor kenne, das zu einer Gasse führt, an der nicht alle vierundzwanzig Stunden eine Katze vorbeikommt; von Gasse zu Gasse werden wir zu den Baracken gelangen, und niemand wird wissen, wo die Truthähne sich aufhalten".

"Erinnerne Dich daran, was Du mir versprochen hast, Charles?"

"Auch wenn ich zwei Jahre jünger bin als du, habe ich ein Wort wie du, Eugene; außerdem hat mich der heutige Tag alt gemacht und dein Alter; lebe wohl und schlafe gut; Augereau wird über dich wachen, und ich werde über deine Ehre wachen".

Die beiden jungen Männer tauschten einen Händedruck aus; der Hauptfeldwebel dachte daran, Charles die Finger zu brechen, indem er sie in seine eigenen griff, und dann führte er Eugene in den Hof, während Charles mit einer leichten schmerzhaften Grimasse versuchte, sie sich gegenseitig abzuziehen.

Als dies geschehen war, nahm der junge Mann seinen Schlüssel und Kerzenständer, wie es seine Gewohnheit war, ging in sein Zimmer und legte sich zu Bett.

Doch kaum war er im Bett, sah er, dass seine Tür offen stand und Frau Teutch auf Zehenspitzen hereinschlich und mit der Hand winkte, dass sie ihm etwas Wichtiges zu sagen hatte.

Der junge Mann wusste nun genug über Frau Teutchs geheimnisvollen Gang, um sich nicht allzu viele Sorgen zu machen, dass sie in seinem Zimmer auftauchen könnte, selbst zu einer unheimlichen Stunde.

Sie näherte sich seinem Bett und flüsterte:

"Armer Cherub, geh!"

Carles lachte und fragte: "Was ist denn nun, mein Gott?"

"Ich muss Dir sagen, was passiert ist, auch auf die Gefahr hin, Dich zu beunruhigen".

"Wann ist dies geschehen?"

"Während Du in der Messe warst".

"Es ist also etwas passiert?"

"Ah, ich glaube schon. Sie haben hier einen Besuch abgestattet".

"Wer hat das getan?"

"Die Menschen, die bereits wegen der Bürger Dumont und Ballu gekommen waren".

"Nun, ich nehme an, sie fanden sie noch weniger als beim ersten Mal".

"Sie waren nicht wegen ihnen gekommen, mein Schatz".

"Wen wollten sie holen?"

"Sie waren hinter Dir her".

"Wen wollten sie abholen? Ah! Und was verschafft mir die Ehre ihres Besuchs?"

"Wie ich höre, suchen sie nach dem Autor der kleinen Notiz, weißt Du?"

"Damit habe ich sie gewarnt, so schnell wie möglich von hier zu verschwinden".

"Ja, das sind sie".

"Nun, was ist damit?"

"Nun, sie durchsuchten Dein Zimmer und alle Deine Papiere".

"Darüber mache ich mir keine Sorgen. Sie haben nichts gegen die Republik gefunden".

"Nein, aber sie fanden einen Akt der Tragödie".

"Ah, meine Tragödie des Theramene".

"Sie haben es weggenommen".

"Die Unglücklichen. Zum Glück kenne ich sie auswendig".

"Aber weißt Du, warum sie sie beschlagnahmt haben?"

"Sie werden die Verse nach ihrem Geschmack gefunden haben, nehme ich an".

"Nein, sondern weil sie erkannten, dass die Handschrift im Manuskript die gleiche war wie auf der Notiz".

"Ah, jetzt wird es noch schlimmer".

"Du kennst das Gesetz, mein armes Kind; für jeden, der einem Verdächtigen Unterschlupf gewährt oder ihm bei der Flucht hilft.. ".

"Ja, es gibt die Todesstrafe".

"Siehst Du dann, wie dieser kleine Teufel, wie er zu Dir sagen würde: "Ja, es gibt ein Marmeladenbrot".

"Ich sage das, meine liebe Frau Teutch, weil es mich nichts angeht".

"Was geht Dich nichts an?"

"Die Todesstrafe".

"Warum geht Dich das nichts an?"

"Weil man mindestens 16 Jahre alt sein muss, um die Ehre der Guillotine zu erhalten".

"Bist Du dessen sicher, mein armes Kind?"

"Sie verstehen, dass ich mir dessen bewusst bin; außerdem las ich gestern an den Wänden ein neues Dekret des Bürgers Saint-Just, das verbietet, dass kein Haftbefehl vollstreckt wird, ohne dass ihm die Dokumente übermittelt wurden und ohne dass der Angeklagte befragt wurde. Aber..."

"Was?" fragte Ms. Teutch.

"Warten Sie; ja, geben Sie mir Tinte, Stift und Papier".

Charles nahm die Feder und schrieb:

"Bürger von St. Just, ich bin soeben widerrechtlich verhaftet worden, und im Glauben an Ihre Gerechtigkeit verlange ich, vor Sie gebracht zu werden".

Und er unterschrieb.

"Das war's", sagte er zu Mrs. Teutch. "In diesen Zeiten, in denen wir leben, muss man für alles planen. Wenn ich verhaftet werde, schicken Sie dieses Ticket an Citizen Saint-Just".

"Herrgott! Armer lieber Junge, wenn so etwas Unglückliches passieren sollte, verspreche ich Ihnen, dass ich es selbst trage, und wenn ich vierundzwanzig Stunden ins Vorzimmer gehen muss, werde ich es ihm allein geben".

"Das ist alles, was es braucht, und in diesem Sinne, Bürger Teutch, küsse mich und schlafe in Frieden; ich werde versuchen, dasselbe zu tun".

Frau Teutch küsste ihren Gast und ging flüsternd weg:

"Wahrhaftig, Gott, es gibt keine Kinder mehr; hier provoziert das eine den Bürger Tetrell, und das andere bittet darum, vor den Bürger Saint-Just gebracht zu werden!"

Frau Teutch schloss die Tür; Charles blies seine Kerze aus und schlief ein.

Am nächsten Morgen, gegen acht Uhr, war er damit beschäftigt, seine Papiere aufzuräumen, ein wenig durcheinander, nach der Durchsuchung vom Vortag, als Bürger Teutch schreiend in sein Zimmer stürmte:

"Da sind sie! Da sind sie!"

"Wer?", fragte Charles.

"Die Leute von der Polizei, die gekommen sind, um dich zu verhaften, armes liebes Kind!"

Charles schob den zweiten Brief seines Vaters, den an Pichegru adressierten, in seine Brust, zwischen sein Fleisch und sein Hemd; er befürchtete, dass man ihn ihm wegnehmen und nicht zurückschicken würde.

Die Polizei kam herein und stellte den Haftbefehl gegen den jungen Mann aus, der sagte, er sei bereit, ihnen zu folgen.

Als er an der Bürgerin Teutch vorbeikam, warf er ihr einen Blick zu und sagte: "Vergessen Sie das nicht".

Die Bürgerin Teutch antwortete mit einem Kopfnicken, was bedeutete: "Sei still!...".

Die Schergen nahmen Charles zu Fuß mit.

Wir mussten am Haus von Euloge Schneider vorbeigehen, um zum Gefängnis zu gelangen. Für einen Moment beabsichtigte er, in das Haus des Mannes gebracht zu werden, dem er empfohlen worden war und mit dem er am Abend zuvor zu Abend gegessen hatte; aber als er eine leeres Kutsche vor seiner Tür sah, in der Nähe der Guillotine und auf der Treppe, Meister Nicolas, erinnerte er sich an die Szene des Vorabends und schüttelte angewidert den Kopf, als er murmelte:

"Armes Fräulein de Brumpt! Gott behüte sie!"

Das Kind gehörte immer noch zu denen, die an Gott glaubten; es stimmt, dass es ein Kind war.

Kapitel 10: Schneiders Spaziergang

Als Charles mit den Gendarmen, die ihn fuhren, an Schneiders Haus vorbeigefahren waren, öffnete sich die Tür von Euloge Schneider und der Sonderbeauftragte der Republik erschien auf der Schwelle, warf er einen zärtlichen Blick auf das Todesinstrument, das ordnungsgemäß zerlegt und in seinem Wagen lag, machte ein kleines Zeichen der Freundschaft zu Meister Nikolaus und stieg in die leere Kutsche.

Da, für einen Moment blieb er dort stehen:

"Und Sie?", fragte er Meister Nicholas.

Dieser zeigte ihm eine Art Reisewagen, das mit zwei Männern in Eile war.

Diese beiden Männer waren seine beiden Helfer.

Wir waren vollständig: der Ankläger, die Guillotine und der Henker.

Die Prozession zog durch die Straßen, die zum Kehler Tor führten, wo die Straße nach Plobsheim endete.

Wo immer er vorbeikam, konnte man den Schrecken mit seinen eisigen Flügeln gleichzeitig vorbeiziehen spüren. Menschen, die vor ihrer Tür standen, gingen nach Hause; diejenigen, die vorbeikamen, klammerten sich an die Wände und wollten durch sie hindurch verschwinden. Nur wenige Fanatiker schwenkten ihren Hut und riefen: "Es lebe die Guillotine!" Das heißt: "Es lebe der Tod!" aber es muss zu Ehren der Menschlichkeit gesagt werden, dass diese selten waren.

Schneiders übliche Eskorte wartete an der Tür: acht Todeshusaren.

In jedem Dorf, das Schneider auf seinem Weg fand, würde er anhalten und der Terror würde sich ausbreiten. Sobald die düstere Prozession auf dem Platz gestoppt wurde, würde Schneider verkünden, dass er bereit sei, sich die gegen ihn erhobenen Anklagen anzuhören. Er hörte sich diese Anprangerungen an, befragte den Bürgermeister und die zitternden Ratsherren, befahl die Verhaftungen und ließ das traurige und trostlose Dorf zurück, als ob es gerade vom Gelbfieber oder der schwarzen Pest heimgesucht worden wäre.

Das Dorf Eschau lag etwas außerhalb und rechts von der Straße.

So hoffte er, vor der schrecklichen Passage gerettet zu werden. Dem war nicht so.

Schneider fuhr auf einen vom Regen weggespülten Seitenweg, aus dem seine Kutsche und die von Meister Nikolaus dank ihrer Leichtigkeit leicht herausgezogen werden konnten, aber der Wagen mit der roten Maschine blieb im Schlamm stecken.

Schneider schickte vier Husaren des Todes, um Männer und Pferde zu holen.

Die Pferde und Männer kamen ein wenig zu spät; es gab wenig Begeisterung für die Bestattungsarbeit. Schneider war wütend; er drohte, dauerhaft in Eschau zu bleiben und das ganze Dorf mit der Guillotine zu erschlagen.

Und er hätte es getan, wenn er es gewollt hätte, denn die Allmacht dieser schrecklichen Diktatoren war übermächtig.

So erklären sich die Massaker von Collot d'Herbois in Lyon und Carrier in Nantes; der Schwindel des Blutes stieg ihnen zu Kopf, wie achtzehnhundert Jahre zuvor Nero, der Commodus und der Domitianer.

Schließlich zogen sie mit Hilfe von Männern und Pferden den Wagen aus der Spurrille und fuhren in das Dorf ein.

Der Bürgermeister, der stellvertretende Bürgermeister und der Stadtrat warteten am Ende der Straße, um Schneider zu empfangen.

Schneider ließ sie von seinen Todeshusaren umzingeln, da er ihnen kein Wort zuhören wollte, das sie ihm zu sagen hatten.

Es war Markttag. Er blieb auf dem Hauptplatz stehen und ließ das Gerüst vor den erschrockenen Augen der Menschen errichten.

Dann gab er den Befehl, den Bürgermeister an einen der Posten der Guillotine und den Stellvertreter an den anderen zu binden, während der gesamte Stadtrat auf dem Podium stand.

Er hatte diese Art von Pranger für all jene erfunden, die seiner Meinung nach den Tod nicht verdient hatten.

Es war Mittagszeit, Essenszeit. Er betrat ein Gasthaus gegenüber dem Schafott, ließ seinen Tisch auf dem Balkon decken und ließ sich, bewacht von vier Husaren des Todes, seine Mahlzeit servieren.

Beim Dessert erhob er sich, hob sein Glas über seinen Kopf und schrie:

"Es lebe die Republik und die Aristokraten in den Tod!"

Und als alle Zuschauer seinen Schrei wiederholt hatten, selbst diejenigen, die ihn von der Spitze des Schafottes aus angsterfüllt ansahen, ohne zu wissen, was er ihnen befehlen würde:

"Gut", sagte er, "Ich vergebe Ihnen".

Und er ließ den Bürgermeister und den stellvertretenden Bürgermeister abkommandieren, und er ließ die Gemeindebehörde herunterkommen, befahl ihnen zu helfen, ein Beispiel für Gleichheit und Brüderlichkeit zu setzen, den Henker und seine Gehilfen, die Guillotine abzubauen und auf den Wagen zu laden, und dann wurde er von ihnen triumphierend ans andere Ende des Dorfes geführt.

Sie kamen gegen drei Uhr nachmittags in Plobsheim an. Im ersten Haus bat Schneider zur Residenz des Grafen von Brumpt zu fahren.

Schneider, der vor dem Haus vorbeikam, befahl, die Guillotine dort aufzustellen, ließ vier Husaren auf dem Schafott Wache stehen und nahm die anderen vier mit.

Er machte Halt im Hôtel du Bonnet-Phrygien, dem ehemaligen Hôtel de la Croix-Blanche.

Von dort aus schrieb er:

"An Bürger Brumpt im Stadtgefängnis...

"Auf Ihr schriftliches Ehrenwort hin, nicht zu versuchen zu fliehen, sind Sie frei. Nur, Sie werden mich morgen Mittag zum Essen einladen, da ich wichtige Angelegenheiten mit Ihnen zu besprechen habe.

"EULOGE SCHNEIDER".

Und von einem der Husaren schickte er diesen Brief an den Earl of Brumpt. Zehn Minuten später meldete der Husar diese Antwort:

"Ich gebe dem Bürger Schneider mein Wort, nach Hause zu gehen und nicht eher zu fort zu gehen, bis er mir die Erlaubnis gibt.

Es wird mir eine große Freude sein, ihn morgen zu der von ihm angegebenen Zeit zum Abendessen zu empfangen.

"BRUMPT".

Kapitel 11: Der Vorschlag

Aber der Anblick der schrecklichen Maschine, die vor ihrem Haus stand, hatte Fräulein de Brumpt sofort die Fenster an der Fassade zur Straße hin geschlossen.

Als der Graf de Brumpt, der das Gefängnis ohne eine andere Wache als die seiner verlobten Ehre verließ, in Sichtweite ihres Hauses ankam, sah er es wie eine Grabstätte geschlossen, mit dem Schafott davor.

Er fragte sich, was dies bedeute und ob er noch weiter gehen solle.

Aber dieses Zögern dauerte nur einen Augenblick: weder Schafott noch Grab sollten ihn zur Umkehr zwingen; er ging direkt zur Tür und klopfte wie gewohnt dreimal an, die ersten beiden Male übereinander, das dritte Mal etwas weiter weg.

Der Graf blickte abwechselnd zu Schneider, dessen Gesicht vor Freude strahlte, und zu Clotilde, auf deren Stirn der süße Heiligenschein der Märtyrer strahlte.

Er begriff, dass in dieser Stunde etwas so Großes und Erhabenes geschah, dass er kein Recht hatte, sich dagegen zu stellen.

"Meine Tochter", sagte er, "du bist die Herrin deiner Hand und deines Vermögens; tu, was dir gefällt, was du tust, wird gut getan werden".

Clotilde stand auf und streckte Schneider die Hand entgegen.

Letzterer stürzte auf die Hand, die ihm angeboten wurde, während Clotilde mit nach hinten geneigtem Kopf Gott zu suchen schien und erstaunt war, dass solche Schandtaten unter seinem heiligen Blick vollbracht werden konnten. Doch als Schneider den Kopf hob, nahm das Gesicht des Mädchens den Ausdruck einer Gelassenheit an, die für einen Moment im Exil gewesen war, in diesem Rückgriff auf Gott, der nicht gehört worden war.

Dann, als Schneider sie drängte, den Tag ihres Glücks festzulegen, lächelte sie, und indem sie ihre beiden Hände zusammenpresste, lächelte sie weiter:

"Hör zu, Schneider", sagte sie, "ich verlange von deiner Zärtlichkeit eine dieser Gnaden, die du deiner Braut nicht absprichst. Er vermischt ein wenig Stolz mit meinem Glück. Nicht in Plobsheim, d.h. in einem armen Dorf im Elsass, muss der erste unserer Bürger der Frau, die er liebt und die er gewählt hat, seinen Namen geben: Ich möchte, dass das Volk mich als Schneiders Frau anerkennt und mich nicht für seine Konkubine hält. Es gibt keine Stadt, in der man Sie nicht gesehen hat, ohne dass Ihnen eine Geliebte folgte; man könnte sich leicht irren. Von hier bis Straßburg gibt es nur fünf Ligen. Ich muss Vorkehrungen für mein Brautkleid treffen, denn ich möchte, dass es dem Bräutigam würdig ist. Morgen, wann immer Sie wollen, werden wir allein oder in Begleitung gehen, und ich werde Ihnen vor den Bürgern, den Generälen und den Vertretern meine Hand reichen¹.

« Das werde ich", rief Schneider, "ich werde alles tun, was Du willst, aber unter einer Bedingung ".

"Welcher?"

"Dass wir nicht morgen, sondern heute abreisen".

"Unmöglich", sagte Clotilde blass. "Es ist halb zwei, und um drei Uhr schließen die Stadttore".

"Sie schließen dann um vier".

Dann rief er zwei Husaren, aus Angst, dass ihm etwas passieren könnte, wenn er nur einen schickt:

"Mit dem Bauch nach unten", sagt er zu den beiden Husaren, "mit dem Bauch nach Straßburg, und dass sich das Tor von Kehl erst in vier Stunden schließen wird. Sie werden an diesem Tor bei der Ausführung meiner Befehle zusehen".

"Man muss tun, was er will", sagte Clotilde und ließ ihre Hand in Schneiders Hand fallen. "Entschieden, Vater, ich glaube, ich werde eine sehr glückliche Frau sein!"

Kapitel 12: Saint-Just

Die Nacht war vorbei, wie wir sahen, ohne irgendwelche Nachrichten von Tetrell; der Tag verging ebenfalls.

Als Eugene und Augereau um fünf Uhr nachmittags sahen, dass die Nachricht nicht kam, entschlossen sie sich, sie zu holen. Sie kehrten in das Hotel de la Lanterne zurück.

Und in der Tat, dort erfuhren sie davon.

Frau Teutch erzählte ihnen in ihrer Verzweiflung, dass ihr armer kleiner Charles um acht Uhr morgens verhaftet und ins Gefängnis gebracht worden war.

Den ganzen Tag hatte sie gewartet, um mit Saint-Just zu sprechen, aber sie hatte ihn erst um fünf Uhr abends sehen können.

Sie hatte ihm das Ticket von Charles gegeben.

- Das ist gut", sagte Saint-Just. Wenn das, was Sie mir sagen, wahr ist, wird er morgen frei sein.

Frau Teutch hatte sich mit einer gewissen Hoffnung zurückgezogen; die Bürgerin Saint-Just hatte nicht so heftig gewirkt, wie ihr gesagt worden war.

Charles, obwohl natürlich unschuldig, da er in seinem ganzen Leben als Schuljunge keine Erinnerungen an Politik hatte, war nicht ohne eine gewisse Ungeduld, als er den ganzen Tag ohne Nachrichten vergehen sah; diese Ungeduld wandelte sich in Angst, als er am nächsten Morgen den Morgen vergehen sah, ohne dass der Vertreter des Volkes ihn rief.

Es war nicht die Schuld von Saint Just, einem der genauesten Männer, der sein Wort hielt. Für den nächsten Tag, bei Tagesanbruch, war beschlossen worden, einen großen Rundgang durch die französischen Viertel rund um die Stadt zu machen, um sicherzustellen, dass die von Saint-Just ausgehenden Überwachungsbefehle gewissenhaft ausgeführt wurden.

Er kehrte erst um ein Uhr nachmittags zum Rathaus zurück, und sofort, als er sich an sein Versprechen erinnerte, das er Frau Teutch gegeben hatte, ließ er das Gefängnis anweisen, den kleinen Charles zu ihr zu bringen.

Saint-Just war bei seinem Ausflug von Kopf bis Fuß durchnässt worden, und als der junge Mann sein Arbeitszimmer betrat, war er gerade mit der Toilette fertig und beschäftigte sich mit seiner Krawatte.

Die Krawatte war, wie wir wissen, der wesentliche Punkt auf der Toilette von Saint-Just.

Es handelte sich um ein ganzes Musselingerüst, aus dem ein recht schöner Kopf hervorging, der vor allem jene immense Kieferentwicklung verbergen sollte, die bei Raubtieren und Eroberern zu finden ist. Das Bemerkenswerteste an diesem Gesicht waren die großen, klaren, starren, tiefen, fragenden Augen, die durch Augenbrauen schattiert wurden, die nicht in einem Bogen, sondern in einer geraden Linie gezogen wurden und sich über der Nase berührten, wenn sie sich unter dem Einfluss von Ungeduld oder Besorgnis jeglicher Art die Stirn blickten.

Er hatte eine blasse und gräuliche Hautfarbe, wie all jene mühsamen Arbeiter der Revolution, die, das Gefühl eines frühen Todes habend, die Nacht dem Tag hinzufügten, um Zeit zu haben, das schreckliche Werk zu vollenden, mit dem das Genie, das über die Größe der Nationen wacht und das wir nicht wagen, die Vorsehung zu nennen, sie beauftragt hatte; seine Lippen waren weich und fleischig, die des sinnlichen Mannes, der in der Literatur mit einem obszönen Buch begonnen hatte, der aber durch eine ungeheure Willensanstrengung gekommen war, sein Temperament zu überwinden und den Frauen das Leben eines Cenobiten aufzuzwingen; und, während er die Falten seiner Krawatte korrigierte, während er die seidigen Spitzen seines prächtigen Haares zurückwarf, diktierte er einem Sekretär mit einem einzigen Strich Anordnungen, Dekrete, Gesetze, Urteile, die ohne Berufung oder Kassation in beiden Sprachen, Deutsch und Französisch, die Wände der meistbesuchten Plätze, Kreuzungen und Straßen Straßburgs bedeckten.

Und in der Tat war die souveräne, absolute, aristokratische Macht der Vertreter des Volkes im Auftrag der Armeen so groß, dass sie den Köpfen, die sie geschlachtet haben, nicht mehr Rechenschaft schuldeten als den Schnitzern des Grases, das sie gemäht haben; aber was vor allem im Stil dieser von Saint-Just diktierten Urteile oder Verbote bemerkenswert war, war ihre Prägnanz und die kurze, sonore und lebendige Stimme, mit der sie diktiert wurden; das erste Mal sprach er vor dem Konvent, um die Anklage des Königs zu verlangen, und in den ersten Worten seiner kalten, hohen und stahlharten Rede gab es keinen Zuhörer, der nicht verstand, zitternd unter einer seltsamen Empfindung, dass der König verloren war.

Plötzlich drehte er sich mit angezogener Krawatte in einem Raum um, um seine Robe anzuziehen, und sah den jungen Mann warten.

Sein Blick war auf ihn gerichtet, er rief sichtlich aus dem Gedächtnis nach Hilfe; dann streckte er plötzlich seine Hand zum Kamin aus:

"Ah, Du bist es", sagte er, "der gestern Morgen verhaftet wurde und der mir von der Herrin des Gasthauses, in dem Du Dich aufhälst, geschrieben hat".

"Ja, Bürger", antwortete Charles, "ich bin es".

"Die Leute, die Dich verhaftet haben, erlaubten also, mir zu schreiben?"

"Ich hatte Ihnen im Voraus geschrieben".

"Was meinst Du damit, dass Du mir im Voraus geschrieben hast?"

"Ich wusste, dass ich verhaftet werden sollte".

"Und Du hast Dich nicht versteckt?"

"Wozu?... Ich war unschuldig, und sie sagen, Sie sind rechtschaffend".

Saint-Just sah das Kind einen Moment lang schweigend an; er selbst erschien ihm so sehr jung, in seinem weißesten und feinsten Leinenhemd, mit weiten Ärmeln, in seiner weißen Weste mit großem Revers, in seiner kunstvoll geknüpften Krawatte.

"Sind Deine Eltern Auswanderer?" fragte er endlich.

"Nein, Bürger, meine Eltern sind keine Aristokraten".

"Was dann?"

"Mein Vater steht dem Hof von Besançon vor, mein Onkel ist Bataillonskommandeur".

"Wie alt bist Du?"

"Etwas über dreizehn".

"Komm her!"

Der junge Mann gehorcht.

"Das ist mein wahrer Glaube", sagt Saint-Just; "er sieht aus wie ein kleines Mädchen. Aber schließlich hast Du etwas getan, damit sie sie aufhalten würden?

"Zwei meiner Landsleute, die Bürger Dumont und Ballu, waren nach Straßburg gekommen, um die Erweiterung des Generaladjutanten Perrin zu fordern. Ich wusste, dass sie in der Nacht oder am nächsten Tag verhaftet werden sollten; ich warnte sie mit einem kleinen Zettel; dieser kleine Zettel wurde an meiner Handschrift erkannt; ich dachte, ich tue das Richtige. Ich appelliere an Ihr Herz, Bürger Saint-Just".

Saint-Just legte die Spitze seiner weißen und sauberen Hand wie die Hand einer Frau auf die Schulter des jungen Mannes.

"Du bist noch ein Kind", sagte er zu ihm, "also sage ich es einfach: Es gibt ein heiligeres Gefühl als den Landsmannschaftstrieb, es ist Patriotismus; bevor wir Bürger derselben Stadt sind, sind wir Kinder desselben Vaterlandes. Es wird ein Tag kommen, und die Vernunft wird einen großen Schritt gemacht haben, an dem die Menschheit vor das Vaterland treten wird, an dem alle Menschen Brüder sein werden, an dem alle Völker Schwestern sein werden, an dem es keine Feinde, sondern Tyrannen geben wird. Du hast einem ehrenhaften Gefühl nachgegeben, der Nächstenliebe, die das Evangelium empfiehlt; aber indem Du ihm nachgegeben haben, hast Du ein höheres, heiligeres, erhabeneres Gefühl vergessen, die Hingabe an das Land, die vor allem anderen kommen muss. Wenn diese Männer Feinde des Landes waren, wenn sie gegen das Gesetz verstoßen haben, sollten Du Dich nicht zwischen sie und das Schwert des Gesetzes stellen; ich gehöre nicht zu denen, die das Recht haben, ein Beispiel zu geben, da ich einer der demütigsten Diener der Freiheit bin; ich werde ihr im Rahmen meiner Mittel dienen, ich werde sie im Rahmen meiner Kraft triumphieren lassen, oder ich werde für sie sterben; das ist mein ganzer Ehrgeiz. Warum bin ich heute so ruhig und so stolz auf mich? Es ist, weil ich um den Preis des Blutes meines Herzens einen großen Beweis meines Respekts für das Gesetz, das ich selbst gemacht habe, erbracht habe".

Er hielt eine Sekunde inne, um sich zu vergewissern, dass das Kind aufmerksam zuhörte; das Kind verlor kein Wort, sondern sammelte, im Gegenteil, wie um sie in Zukunft zu übertragen, eins nach dem anderen alle Worte, die aus diesem mächtigen Mund fielen.

Saint-Just hat seine Rede einfach wieder aufgenommen:

"Seit der schändlichen Panik von Eisemberg habe ich den Befehl gegeben, dass sich jeder Soldat, ob unter- oder vorgesetzter Offizier, bekleidet hinlegen soll. Heute Morgen habe ich auf meiner Visite ein Kind meines Landes wiedergesehen, wie ich aus dem Departement Aisne, wie ich aus Blérancourt, wie ich an der Hochschule von Soissons aufgewachsen bin, dessen Regiment gestern im Dorf Schiltigheim eingetroffen ist. Also richtete ich meinen Wettlauf auf dieses Dorf aus, und ich erkundigte mich, in welchem Haus Prosper Lenormand wohnte; man zeigte mir das Haus, ich rannte dorthin; sein Zimmer lag im ersten Stock, und, welche Macht ich auch immer über mich hatte, mein Herz schlug, während ich die Treppe hinaufstieg, mit der Freude, einen Freund nach fünf Jahren der Trennung wiederzusehen. Ich betrat den ersten Raum und schrie: Gedeihen Sie! Prosper! Wo sind Sie? Ich bin's, Ihr Genosse Saint-Just.

Ich hatte vorher nicht angerufen, dass sich die Tür öffnete und ein junger Mann in einem Hemd in meine Arme stürzte und von seiner Seite schrie:

- Saint-Just, mein lieber Saint-Just!

Ich drückte ihn unter Tränen an mein Herz, denn dieses Herz war gerade von einem schrecklichen Schlag getroffen worden.

Der Freund meiner Kindheit, den ich nach fünf Jahren der Trennung wiedersah, den ich gesucht hatte, den ich so sehr darauf wartete, ihn wieder zu sehen, den, der das Gesetz gebrochen hatte, das ich drei Tage zuvor gegeben hatte, den, der den Tod verdient hatte.

Dann beugte sich mein Herz unter der Kraft meines Willens und wandte sich den Zeugen dieser Szene zu: Der Himmel sei doppelt gelobt", sagte ich mit leiser Stimme, "denn ich habe dich wieder gesehen, mein lieber Prosper, und kann einem mir so lieben Menschen eine denkwürdige Lektion in Disziplin und ein großes Beispiel für Gerechtigkeit geben, indem ich dich dem öffentlichen Heil opfere.

Dann wandte ich mich an diejenigen, die bei mir waren: Tu deine Pflicht, sagte ich zu ihnen.

Ich küsste Prosper ein letztes Mal, und auf ein Zeichen von mir hin wurde er aus dem Raum gezerrt".

"Wozu?" fragte Charles.

"Um ihn zu erschießen. War es nicht verboten, sich bei Todesstrafe im Liegen zu entkleiden?"

"Aber Sie haben ihn begnadigt?", fragte Charles zu Tränen gerührt.

"Zehn Minuten später war er tot".

Charles schrie vor Schrecken auf.

"Du hast immer noch ein schwaches Herz, armes Kind; aber lies Plutarch, und du wirst ein Mann werden. Was machst Du in Straßburg?"

"Ich studiere, Bürger", antwortete das Kind; "ich bin erst vor drei Tagen dort angekommen".

"Und was studierst Du in Straßburg?"

"Griechisch".

"Es erscheint mir logischer, dort Deutsch zu studieren; außerdem, welchen Nutzen hat Griechisch, da die Lacedemonier nicht geschrieben haben?"

Dann, nach einer Schweigeminute, während der er das Kind weiterhin neugierig betrachtete:

"Und wer ist der Gelehrte, der sich in den Griechischunterricht in Straßburg einmischt?"

"Euloge Schneider", antwortete Charles.

"Wie! Euloge Schneider kann Griechisch?" fragte Saint-Just.

"Er ist einer der ersten Hellenisten in Deutschland, er übersetzte Anacreon".

"Der Kapuziner von Köln!" rief Saint-Just aus; "Euloge Schneider anakreonisch! Wenn ich denken würde", fuhr er mit lebhafter Stimme fort, "dass Sie etwas anderes lernen müssten, würde ich Sie ersticken lassen".

Benommen von diesem Ausgang blieb das Kind regungslos und stumm, wie eine Gobelinfigur an der Wand klebend.

"Oh", rief St. Just und wurde immer aufgeregter, "es sind griechische Kaufleute wie er, die die heilige Sache der Revolution verlieren; sie sind es, die Haftbefehle ausstellen, um dreizehnjährige Kinder zu bringen, und das, weil sie im selben Gasthaus wohnen, in dem die Polizei zwei verdächtige Reisende angezeigt hat; und so schmeicheln sich diese Unglücklichen, um die Menschen den Berg lieben zu lassen. Ah! Ich schwöre bei der Republik, ich werde diesen Angriffen, die jeden Tag unsere kostbarsten Freiheiten in Gefahr bringen, bald Gerechtigkeit widerfahren lassen... Eine beispielhafte und schreckliche Gerechtigkeit ist dringend geboten; ich werde es tun. Sie wagen es, mir vorzuwerfen, dass ich ihnen nicht genug Leichen zum Verschlingen gebe; ich werde ihnen welche geben. Die Propaganda will Blut, sie wird es bekommen! Und zu Beginn werde ich es in dem seiner Führer baden. Lassen Sie eine Gelegenheit mir einen Vorwand geben, lassen Sie die Gerechtigkeit auf meiner Seite sein, und sie werden sehen".

St. Just, der aus seiner kalten Ruhe herauskam, wurde zu einer schrecklichen Bedrohung; seine Augenbrauen berührten sich, seine Nasenlöcher waren geschwollen wie die eines Löwen auf der Jagd; sein Teint hatte die Farbe von Asche angenommen; es schien, als ob er etwas um sich herum suchte, einen Menschen oder ein Möbelstück, um es zu zerbrechen.

In diesem Moment eilte ein Bote, der gerade von seinem Pferd stieg, was man an den Spritzern, mit denen er beschmutzt worden war, leicht erkennen konnte, hinein und sagte, als er sich Saint-Just näherte, mit leiser Stimme ein paar Worte zu ihm.

Es schien, als ob ihm die Nachricht, die ihm der Reiter gerade überbracht hatte, so angenehm war, dass er es gar nicht zu glauben wagte.

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