NUESTRA PIEL MUERTA

Primera edición: octubre, 2019

© del texto: Natalia García Freire 2019

© de la presente edición: Editorial Humbert Humbert, S.L., 2019

Ilustración de cubierta: Iban Barrenetxea

Ilustraciones de interiores: Charles Dessalines, Oliver Goldsmith, Paul Poiré

Producción del ePub: booqlab

Publicado por La Navaja Suiza Editores

Editorial Humbert Humbert, S.L.

Camino viejo del cura 144, 1.º B, 28055 – MADRID

http://www.lanavajasuizaeditores.com

ISBN: 978-84-123059-1-3

IBIC: FA

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ÍNDICE

Moscas de cementerio

La noche que bramaron las vacas

El pie de Eloy

Chinche asesina

El ordeño

El piano

Larva blanca y fofa

Una ofrenda encendida

Las cíclopes

Dios se mete conmigo

Reina de los artrópodos

La hora del rosario

La araña

La nariz del profesor Erlano

Las cigarras

La anunciación

Casa de locos

La expulsión

Los insectos de la montaña

Pupa

Nuestra piel muerta

Felisberto

Imago

Para Matías y Bartleby (nuestro gato)

«Escuchamos los insectos

y las voces humanas

con distintos oídos»

Kobayashi ISSA

No creo que mi difunto padre me esté observando. Pero su cuerpo está enterrado en este jardín, lo que queda del jardín de mi madre, rodeado por babosas, arañas camello, lombrices, hormigas, cucarrones y cochinillas. Quizá haya incluso algún escorpión que se pose junto al rostro medio descompuesto de mi padre y juntos parecen los dibujos de la tumba de un faraón egipcio.

Lo enterramos cerca del lugar donde descanso, detrás de estas estatuas de piedra. Si escarbo toda la noche podría encontrarlo, quién sabe si le agarraría primero las manos o los pies o la punta del pantalón del traje negro. Quién sabe cómo se habrá acomodado su cadáver para descansar en paz. Lo enterramos sin ni siquiera cambiarle el viejo traje ese que llevaba puesto, porque el cuerpo ya olía.

Sucedió todo tan deprisa que solo ahora que han pasado ya tantas noches de tantos días empiezo a pensar en él como un muerto, de los que penan. Y por las noches a veces le hablo.

Si ahora mismo me está observando, padre: he vuelto a casa. Aunque más bien parece que he vuelto a otro sitio, otro tiempo, otro mundo en el que jamás existimos. Disculpe si a veces me distraigo y me fijo, sin descanso, en las cosas que usted llamaba inútiles. Pero ahora mismo con todas esas lombrices alrededor, debe estar usted pensando que después de todo no eran cosas tan sin importancia. ¿No? Si se le meten por la boca y las orejas y hasta, quién sabe, por el culo, y le escuecen por las noches; si van por su cuerpo de arriba para abajo buscando lo que queda de usted que les pueda servir y se posan sobre sus manos y sus pies y se contonean. ¿No le parece que, después de muertos, después de todo, son ellas más fuertes que nosotros? Y que bien pensado, quizá el mundo no es nuestro, sino de esos seres minúsculos que si se juntaran podrían cubrirnos por entero a todos.

Cubrir entera la tierra como una gran alfombra que desde el espacio se vería negra y brillante.

Esta no es nuestra casa, padre. No lo es desde hace tiempo. Creo que usted lo sabía ya y por eso se dejó matar. ¿No es cierto, padre, que fue eso lo que pasó? Que usted se dejó matar. Y que nadie habría podido ayudarlo porque usted lo que quería era irse. Irse de una vez. Aunque fuera por el camino más corto.

Y una mierda, padre. Siempre escogiendo usted el camino más corto.

He vuelto a casa, pero todavía no me he atrevido a entrar. Ellos siguen ahí, los vi comer codornices esta tarde y cuando estuve frente a la puerta tuve un escalofrío.

¿Niñerías, dice? Bah. ¡Pero qué dice, padre! En el tiempo que ha estado usted de muerto, yo he crecido y mientras trabajaba las tierras del señor Elmur, porque ahí me llevaron, sí, padre, a trabajar tierra ajena, cuando estuve ahí mis brazos se volvieron morenos y fuertes, y las piernas, escuálidas como las tenía, son ahora capaces de aplastar el cráneo de un animal pequeño, un mono, o quizá un gato, digamos de una rata, de una sola vez. Nada de niñerías, padre. Pero usted no puede verlo porque anda por ahí de muerto. Y es culpa suya. Y lo sabe. ¿Recuerda que fue usted el que insistió en que se quedaran un poco más? Que había que cuidar a los forasteros y tratarlos como a hermanos. Que Dios mandaba esto, que Dios mandaba lo otro. Pues dígale a su Dios que ahora duermen en su cama, visten sus ropas y que han dejado su cuerpo bajo la tierra de su propio jardín para pisotearlo cada día.

Su cuerpo, padre, que ahora encogido se debe parecer más al mío de lo que los dos podemos imaginar.

Como un espejo esta tierra.

Yo de un lado. Usted del otro.

MOSCAS DE CEMENTERIO

Ya nadie me llama Lucas, padre.

Aunque puedo prescindir de mi nombre, pero tuve una familia. Nuestra casa me espera como una sucesión de sueños en los que no dejo de caer. Llegué atraído por ella, por esta casa con sus paredes amarillas y su tierra de costra.

Subí y bajé las colinas con los pies descalzos, caminando sobre tierra desnuda, con llano y con piedras, tierra muerta con lápidas de adoquines. Dejé atrás todos los caminos cargados de viento y brisa y mientras más me acercaba, más sentía este aire obsceno que ahora lo envuelve todo en este lugar, y que sale por las grietas de las paredes de adobe viejo, por los huecos que deja el papel tapiz, que se cae como la piel muerta; ese aire que parece enturbiar el espacio hasta lograr un tono sepia como de abandono y aglutinar en el piso todas esas formas indefinidas de inmundicia.

Agachado como una sabandija la espío. A la altura de mi cabeza vuelan moscas, de esas diminutas y filudas, moscas de cementerio. Imagino que sobrevuelan países imaginarios. Es una guerra en miniatura. Abajo las hormigas, que caminan en fila india por el piso de losa, son los soldados a punto de atacar la última fortaleza en ruinas. Apoyo los dedos en el marco de madera de la ventana y miro los huecos que han dejado las polillas. ¡Balas de cañón!

Arriba de estos seres casi secretos hay un mundo ajeno, de grandes catástrofes.

Que no importa.

Usted solía repetirme hasta el cansancio que yo no me enfocaba en lo útil. «¡Por las barbas del Señor, Lucas! Eso no es importante», me decía cada vez que yo le iba a soltar algún cuento sobre los insectos que habitaban en el jardín de mi madre: orugas que avanzaban una detrás de otra como en una procesión devorando mala hierba, mantis religiosas que atrapaban colibríes y los engullían con elegancia, hormigas rojas que construían botes uniéndose entre ellas para cruzar pequeños charcos.

Usted tenía razón, padre. Siempre la tienen los muertos.

Es cierto, no me enfoco en lo útil. Me fijo en cosas insignificantes, me pierdo en naderías. Creo que mientras más grande el suceso, con más facilidad se disuelve. Los Torrente de Vals desaparecimos del pueblo y es como si nada hubiese sucedido. Dieron a mi madre, con mucho gusto, por loca; al fin y al cabo, siempre anhelaron poder declararlo con franqueza: «Lo veíamos venir, Josefina no iba a misa y no era bautizada», comentaban en los pasillos del mercado del pueblo esas señoras de buena presencia que es lo mismo que decir señoras feas pero bien vestidas.

Y que a mí me hayan vendido como a un esclavo les parece algo bueno, algo merecido, porque qué otra cosa podía sucederle al hijo de una loca.

Nada queda de nosotros, padre, más que estos animales minúsculos atraídos por la calidez que rodea la muerte. Más vivos que los vivos que caminamos y hablamos.

De cuclillas, observo dentro de casa, asomo apenas la cabeza por la ventana, como el diablo. «Dios lo ve todo, Lucas», es lo que usted siempre decía. Pero yo ya no me lo creo, para eso Dios es muy mojigato. El Diablo, sin embargo, debe de ser un mirón. Y yo también.

Observo detrás del vidrio de la ventana, las gotas de lluvia hacen de lupa, pero todo se ve borroso. Tengo que hacer un esfuerzo para alcanzar a mirar. Todo parece seguir ahí. La sala con los sillones de rombos en los que mi madre se sentaba a leer, las bancas de esterilla, al fondo el comedor. Felisberto está sentado en su puesto, padre, el de la cabecera, y Eloy a la derecha. La luz de la tarde que entra por la ventana del frente les suaviza las facciones, como si de dos pastores se tratara. Están cenando codornices. ¡Cuánto gusto por las codornices! Por comerlas enteras. Las agarran de las patas y les dejan los huesos limpios desde las uñas hasta el cogote. Usan su ropa, ese par de levas de paño gris y llevan todavía las barbas largas como esperpentos, donde se les queda la espuma de la cerveza.

Las cosas que están dentro de la casa no han cambiado desde que me fui. Se pueden ver los retratos de los abuelos en la pared que está detrás de Felisberto, las velas gastadas sobre la mesa, la alfombra persa, la vajilla china empolvada en la vitrina del rincón, arriba las botellas de sulfato, tartrato, bicarbonato, botellas de un blanco como el de los huesos y con olor a cuarto de boticario; el bargueño en la mesa de al lado, en cuyos cajones secretos mi madre guardaba flores secas para sus herbarios; incluso el mantel sobre la mesa es el mismo que usamos el último día en el que comimos todos juntos, lo único que bordó mi madre en toda su vida.

Todo está ahí, pero nada habla de nosotros, padre.

Esos hombres de los retratos, los abuelos, podrían ser un par de hombres cualquiera, bajitos y de aspecto solemne.

Uno creería que después de tanto tiempo de tenernos en su interior, lo menos que habría podido hacer esta casa era conspirar para atrapar a los intrusos, como una araña: tejer su red y mantenerlos ahí dentro hasta que se secaran. Pero las casas también envejecen y olvidan.

Desde algún lado aparecen Noah y Sarai. Caminan con los ojos en el vacío, con los uniformes de peto almidonados que Esther les obliga a usar, como muñecas de juguete. Retiran los platos con las codornices de la mesa y sirven dos cestas de fruta, pan y maíz tostado. Eloy no espera, agarra la comida de las fuentes con toda prisa. Miro su rostro, ese rostro carente de mentón, la papada temblorosa, las fosas nasales siempre abiertas, lo miro comer y volverse idiota, trozos de comida se le caen por todos lados y sus ojos no se quedan quietos. Si algo no le gusta lo arroja al piso.

Quizá era eso lo que más miedo nos daba de Eloy, ese aspecto de tonto de pueblo que en cualquier momento iba a ser capaz de matarnos y acto seguido podría salir a comer habas fritas en el patio, bajo la sombra gentil del olmo.

Felisberto es, en cambio, un vivo. Cuy de vivo, decía Esther. Como los dueños de los animales de circo, jamás pone en duda los límites de su maldad o su vulgaridad. Los ejecuta sin temor. Lo conozco bien.

Cuando Sarai le retira el plato, él ya tiene la mano derecha en su cintura y la va subiendo a los pechos mientras, con la otra mano, agarra el hueso delicado del ala de codorniz. Lo imagino diciendo: «¡No solo de pan vive el hombre!». Ese tipo de cosas que decía Felisberto y que usted, padre, festejaba. Pero no puedo escuchar nada, solo puedo ver que ríe.

Me agacho y apoyo la espalda contra la pared. Un olor a orines que podría venir de mi ropa o de las líneas que hay entre las baldosas de algún modo me calma. Siempre me ha sucedido lo mismo, quizá por eso el orinal que dejaban en mi habitación por si en la noche tenía que mear me gustaba tanto. A veces me despertaba en plena madrugada, me quedaba tieso como un tronco y sentía un miedo original: el miedo al miedo. Entonces iba al orinal, la habitación por un momento se llenaba de vaho, y yo volvía a dormir con ese agradable olor como de herrumbre que sale de uno.

Ahora cae el sol y al fondo las colinas cambian de color y se vuelven sus propias sombras, los senderos se oscurecen y se vuelven senderos extraviados y los árboles cercanos no se mueven porque aquí, en esta casa, ya no hay viento y todo está quieto.

¿Qué vine a buscar, padre? ¿El silencio? ¿Un espejismo? ¿Una patria?

El que regresa no tiene nombre, ni sabe lo que busca, y en su propia casa vive en calidad de huésped.

Quizá debería haberme quedado bien lejos, como me dijo mi madre que hiciera. «Dime que te vas a ir de ahí para siempre, Lucas. ¡Júralo!». Eso me dijo una vez en el sanatorio de las madres marianitas. Un lugar donde todo expira, el final del fin. Me costó trabajo encontrarlo, pero lo vi, padre. Ni siquiera hay jardines; solo el bien y el mal, el cielo y el infierno: habitaciones de monjas y de enfermos. «¡Júralo, Lucas!», me suplicó mi madre, tomándome de la mano con mucha urgencia porque las monjas con pelos en los lunares se la estaban llevando. Y yo la miraba fijo a los ojos, que los tenía ya marchitos, la miraba mudo. Como dentro de un espejo.

Y no le hice caso.

No le hice caso porque mientras me llevaban lejos de esta casa, algo que me salía como del esternón se me iba tensando y me jalaba de vuelta como si hubiera nacido encadenado a esta tierra. Como están encadenados los vientos a las montañas.

Y quizá es mejor que a mi madre la haya enviado lejos, padre, porque si viera su jardín podría morir de pura pena, como siempre imaginé que ella moriría. No quedan nada más que los animales de piedra que mandó tallar, esparcidos como los restos de una civilización extinta, cubiertos de moho y enredaderas; el olmo solitario tiene las raíces levantadas, llenas de musgo, y las ramas secas.

Todos los rosales han muerto. Y los crisantemos.

De los alelíes permanecen pequeños tallos con astillas como troncos mutilados. El espiral de botones que se llenaba de colores distintos tiene apenas unos cuantos brotes de campanillas chinas y unas celosías. El resto del jardín está invadido por plantas de mora salvaje, amapola, garranchuelo y cardos que me pinchan donde mis pantalones están rotos.

Arranco dientes de león y los como por la raíz y apoyo la cabeza sobre la tierra invadida del jardín. El recuerdo de mi madre suena entre las plantas muertas. O quizá sean las cigarras, que cantan mi regreso.

LA NOCHE QUE BRAMARON LAS VACAS

Aquel largo día se enfriaba y las vacas no dejaban de bramar. Esther se había puesto a trenzar el cabello de mis nodrizas, apretaba las hebras con fuerza como si estrangulara seres minúsculos entre los cabellos negros.

«El señor va a tener que matarlas», dijo en voz baja. «Y no van a dar ni siquiera buena carne», agregó.

Nadie le respondió y ella siguió apretando las hebras desordenadas en esa noche fría y sucia. Todas las de ese mes parecían llenas de polvo, y los días estaban colmados de una luz lechosa y flores secas que flotaban en los estanques. El tiempo era torpe, se atascaba en el sonido aquel, un sonido purulento, agotador. Si caminabas cerca de las vacas te arremetían náuseas porque sus bramidos parecían salir de un estómago ulcerado y una laringe seca.

Al principio pensamos que las vacas estaban en celo. Primero las llevamos hasta lo de los toros de los hermanos Moratti y rehusaron cruzarse, los rechazaron como a la peste; luego las arrastramos, Esther, Noah y yo, hasta donde pastaban los toros del padre Hetz; después les hicimos cruzar todo el pueblo hasta la finca del señor Manzi, donde vivía un semental por el que muchos ponían las manos en el fuego.

Recuerdo que cuando llegamos a la finca del señor Manzi el sol se estaba escondiendo y el aire estaba denso, el cielo no era amarillo ni gris, sino una mezcla turbadora de los dos. A unos diez metros de aquel semental, al que el señor Manzi había bautizado como Atrevido, las vacas se quedaron de piedra, inmóviles, todas juntas, como si una pared invisible hubiese estado plantada ante sus rostros. Estiraron el cuello y dejaron las colas quietas. Miraron a Atrevido por unos minutos y nosotros sentimos que ese era el día que iban a dejar de bramar, pero nada sucedió. Esther fingió paciencia hasta que empezó a respirar fuerte y a jalar de las sogas para que las vacas se acercaran, las arreaba con rabia y cada tanto sorbía por la nariz, que le moqueaba por el viento. El señor Manzi la ayudaba azuzando mientras les silbaba, pero las vacas se echaron en la hierba y siguieron bramando desconsoladas. Ese día Esther dijo que no iba a volver a llevar a las benditas vacas a ningún otro lugar.

No era por eso por lo que bramaban. Aunque todavía no lo sabíamos, nos habíamos rendido ya.

Noah, Mara y Sarai se dejaban trenzar el cabello, en esa noche fría y sucia, sentadas de medio lado en el cuarto grande, donde dormían en cuatro camas viejas y enjutas, con barrotes altos, como las de los internados, hospicios y sanatorios. Cuando mis nodrizas se trenzaban el cabello parecían otras mujeres, sus cuerpos rollizos escapaban de los uniformes de peto almidonados, se desanudaban las fajas de la cintura y las blusas se soltaban, caían y se arrugaban. A Sarai se le veía el corpiño blanco bordado muy cerca del pezón.

Esa noche intenté recordar cómo eran sus pezones, fue Sarai la que me dio el pecho cuando nací porque a mamá se le cortó la leche. Sus pechos se levantaban apenas, como las lomas de tierra de las que yo sacaba lombrices, pero por más que me esforzaba no podia recordar cómo se veían sus pezones. A veces pasaba horas intentándolo, con los ojos cerradísimos, pero solo aparecían pechos dibujados con pezones de muñeca, pezones feos sin más. La memoria, cuando no puede recordar, deforma. A usted, padre, lo recuerdo a veces como a Napoleón antes de ser desterrado, ese Napoleón en Fontainebleau de los libros de Historia que traía el profesor Erlano cuando me daba clase, un Napoleón un poco regordete y con poco pelo, pero sobre todo con una mirada derrotada. Y la verdad es que usted era moreno y flaco y tenía sobre la cabeza todo ese pelo engominado, pero por más que me esfuerzo no logro unir todas esas nociones y formar algo cercano a un padre.

Los bramidos esa noche eran peores, parecían empujar las paredes de la casa, atravesarlas y hacer eco en los rincones. Era un sonido intruso, desesperado. Yo daba vueltas por la casa, buscaba babosas siguiendo el rastro brillante y viscoso que dejaban en el piso y las paredes, quería reunirlas y llevarlas al jardín para que Esther no les echara sal. Ni siquiera había babosas, quizá el sonido las había hecho esconderse.

Fui hasta el sofá de rombos de la sala de arriba, donde mamá miraba por la ventana con un libro abierto en el regazo. Yo sabía que no era ella la que miraba el mundo, sabía que había algo ahí fuera que la miraba a ella. Tenía esa quietud de quien sabe que está siendo observado, como un pájaro al que alguien mira a través de unos binoculares o un insecto al que examinan con una lupa. Su piel era tan fina que a veces parecía que todas sus venas iban a levantarse como raíces de un árbol invisible que empezara a caminar, que atravesara su corazón y su pecho y la liberara de ella misma. Apoyé la cabeza en la enagua que le cubría las piernas. Olía a flores y naftalina. Mamá no me sintió, siguió mirando por la ventana.

Usted, padre, salió de su despacho dejando una estela de humo de pipa detrás y nos dijo que subiésemos a nuestras habitaciones. Mi madre, sin apartar la vista de la ventana, solo le dijo:

«No las mates».

Usted se quedó callado y empezó a cerrar todos los postigos que cubrían nuestras ventanas, mientras mamá subía envuelta en sábanas como un fantasma por las escaleras, en completo silencio. Y yo me quedé mirando la forma en la que usted cerraba los postigos de nuestra casa, ponía con fuerza las trancas encima, cerraba los candados y guardaba las llaves en un aro grande de cobre que estaba anudado a su pantalón de lino negro.

«Vete de una vez a dormir, Lucas», me dijo entonces. Y yo subí las escaleras sin dejar de mirarlo.

Cuando estaba por terminar de cerrar los postigos alguien golpeó repetidamente el cerramiento de la casa. Golpearon muy fuerte y sin detenerse.

–¿Esperábamos a alguien, Esther?

–No, mi señor –le respondió ella, de pie en la puerta del galpón donde dormían mis nodrizas.

Cuando salió de la casa, ellas se acercaron a la puerta de entrada para mirar. Yo lo desobedecí, corrí escaleras abajo y como un gato me escabullí entre las faldas de Mara y Sarai, que siempre olían a pan. Solo podía ver detrás de la verja, muy lejos, dos hombres sobre sus caballos, pero era imposible reconocerlos. Esther dijo que no había oído a los caballos acercarse, y Sarai le dijo que en casa ya solo oíamos a las vacas.

A mí no se me ocurría nadie que pudiese llegar a nuestra casa un domingo por la noche, nadie subía ni siquiera entre semana desde el pueblo, solo sor Bruna con el padre Hetz, que venían a darnos la eucaristía, y el profesor Erlano, del que no sabría decir si subía o bajaba porque jamás supimos dónde vivía. La gente del pueblo solo venía cuando había fiesta.

Vimos cómo esos hombres se bajaron de sus caballos y hablaron con usted durante un largo rato. Luego se acercaron por el camino de adoquines y giraron hacia los establos para dejar a los animales. Cuando los volvimos a ver, venían hablando los tres como grandes amigos. Uno de ellos tenía la mano en su espalda, padre, una mano de acromegálico con los nudillos deformes y enrojecidos.

«Enciendan las velas, saquen vino y frutas. Y preparen, para estos hombres, agua caliente y ropa seca», les dijo usted entonces a mis nodrizas, mientras cruzaba la puerta con ellos detrás. No parecía asustado por esas barbas enmarañadas, largas y sucias, los ropajes negros y pesados, ni por ese parecido a dos bisontes con huecos en lugar de ojos.

Durante toda esa noche fría y llena de polvo di vueltas en la cama. Tenía miedo a dormir y que algo sucediera, y tenía miedo a no poder dormir y que algo sucediera. Los bramidos de las vacas empezaron a colarse en mi sueño como humo que lo impregna todo, pero cada vez sonaban más cansadas, como con resignación. Hasta que un silencio total cubrió la casa. Era un silencio que yo sentía por primera vez, quizá lo había sentido ya cuando salí del vientre de mi madre y no oía nada porque de haberlo hecho me habrían estallado los oídos.

El silencio de la noche me estremecía y se extendía como un olor podrido, se pegaba a mi cuerpo y lo volvía mudo.

En ese momento me levanté y abrí apenas la puerta de mi habitación, entonces vi a los dos hombres caminando detrás de las columnas de madera que había al frente. Sus botas grandes y sucias salpicaban lodo a su paso y hacían un sonido como de chapoteo sobre el piso de baldosa.

Eran dos pero sonaban como un batallón y su ruido chocaba con todo alrededor porque todo estaba tocado por ese silencio turbio, menos ellos. El que iba detrás tenía una joroba pronunciada y aun así medía lo mismo que el otro.

Al llegar a la puerta, sus cabezas tocaban el marco de madera. Introdujeron en la cerradura la llave de canuto y entraron en el cuarto que quedaba frente al mío, ese que les dio usted, padre, para que durmieran tranquilos.

Se estremeció la noche.

Las vacas habían dejado de bramar.

Reinaba el silencio a pesar de los ruidos que esos hombres hacían al dormir, o tal vez a causa de ellos.

EL PIE DE ELOY

Así de pronto, solo recuerdo haber visto tres cosas en mi vida que me hayan impresionado al instante, para bien o para mal. La primera fue la pata de palo del señor Lazlo, el cabecilla del parque de diversiones que llegaba al pueblo en carnaval; no me impresionó porque fuera una pata de palo, porque eso en el pueblo era, al fin y al cabo, algo trivial; fueron las hormigas serenamente talladas que subían por la pata las que me cautivaron. Tenían por ojos piedras ámbar pequeñísimas, símbolo de salud y alegría, decía el señor Lazlo, mientras caminaba con las hormigas, estatuas presas en su pata de palo. La segunda fue el día en el que sin querer entré al cuarto de mis nodrizas cuando Mara le estaba dando masajes en la espalda a Esther, que sufría de la ciática y yacía tendida en la cama con las nalgas a la vista del mundo entero, unas nalgas que se caían de lado y lado como si se tratara de una masa para hornear. La tercera fue el pie de Eloy.

Lo vi la primera mañana que ellos despertaron en casa. Después de mucho tiempo acompañados de los bramidos de las vacas, amanecimos envueltos en silencio, como si la casa se hubiese llenado de susurros que decían: escóndete, cállate, quédate quieto.

Pasado el mediodía nadie se atrevía a acercarse al cuarto donde ellos dormían. Usted, padre, solo nos había dicho sus nombres: Felisberto y Eloy.

«Denles un buen desayuno. ¡Vienen de lejos!», gritó antes de desentenderse de su acción de buen samaritano del día anterior y salir corriendo al pueblo a hacer sus negocios.

Sarai, Noah y Mara se reían en la cocina por lo bajo mientras se miraban como si guardasen un secreto de niñas. La presencia de esos hombres las ponía nerviosas. Esther decía que lo que habíamos dejado entrar a casa era un par de pelafustanes que no sabían nada de modales porque la noche anterior habían dejado el comedor como un cuchitril. Mi madre estaba inquieta y angustiada porque a ella nadie le había consultado y «esto me da mal presentimiento, Lucas. Me huele fatal. Fatal», me dijo al oído cuando fui a verla en el jardín, donde ella sembraba la última línea de alelíes que coronaba su gran obra: un espiral inmenso de flores que se llenaba de distintos colores según los meses del año. Yo iba de la cocina al piso de arriba y de vuelta al jardín y volvía a empezar. Esperaba que los gigantes peludos salieran de su cuarto, con las tripas convulsionadas de curiosidad, pero de ese cuarto no salía ni un solo sonido.

A las dos de la tarde la curiosidad y las ansias se estaban convirtiendo en temor. Una ola de miedo nos recorría a todos, padre. Yo lo sabía, mi madre lo sabía, Esther lo sabía, hasta las plantas del jardín lo sabían: esa tarde los dientes de león se cerraron antes de que anocheciera. Cuando nos sentamos a la mesa dispuestos a comer unas callosas patas de cerdo, nadie habló. Servimos cada alimento con lentitud, las patas de cerdo con su caldo, las papas con su salsa y el mote con sal. Lo servimos todo sabiendo que había en la casa dos extraños que bien podrían estar muertos. Todo olía bien, pero nadie empezaba a comer. De repente, Noah empezó a gritar:

«Vienen por el sendero, vienen por el sendero. ¡Son ellos, son los visitantes!».

Me asomé por la ventana junto con mi madre y los vimos acercarse.

«Para volverse loca», dijo ella. «Han salido por la casa sin que nadie los escuchara. Será para volverse loca».

Antes de cruzar la puerta se sacaron las botas y las medias y fue entonces cuando vi el pie de Eloy. Estaba lleno de costras, algunas se pegaban en las medias. El pie se descascaraba como los troncos de los árboles de papel del páramo. Él parecía no darle importancia y de tanto en tanto se limpiaba como si se quitara una pelusa y los pedazos de piel caían al piso. No se avergonzaba ni un poco de ese pie.

Cuando entraron a la casa yo no le quité la mirada al pie con costras, que cojeó todo el camino hacia mi madre. Fue tal el impacto de verlo que ni siquiera me fijé en que el otro, Felisberto, traía en las manos un ciervo, un ciervo menudito y muerto.

«Señora Torrente, encantados». Fue todo lo que dijo Felisberto antes de dejar el ciervo sobre el mesón de la cocina, ya sin cabeza y con las patas atadas.

Apenas vio al animal, mi madre vomitó a un lado de la silla. Un vómito infantil porque hacía horas que había desayunado. Se levantó y agarró enseguida un mantel con el que empezó a limpiarse la boca. Esther intentó mover sin éxito al ciervo hasta que Sarai corrió a ayudarla y lo empujaron hacia el lavabo con la sangre chorreando por el mesón de la cocina. Noah iba detrás fregando el piso, mientras Mara se ponía las manos en la boca repitiendo «¡ay, pequeño!, ¿qué te han hecho?».

Ellos se sentaron sin darle importancia a lo que había sucedido y el pie desapareció bajo la mesa.

–Ha sido muy amable su esposo por recibirnos, señora –dijo Felisberto con esa manía que tenía de tocarse la barba mientras hablaba como si todo el tiempo fuese a decir algo muy serio.

Mi madre asintió con la cabeza e intentó sonreír a su pesar mientras continuaba limpiándose la boca con el mantel y respiraba profundamente porque lo del vómito la abochornaba.

–Disculpen. Es que no solemos comer venado –dijo mamá y por debajo de la mesa me tomó la mano.

–¡Pero hoy lo probaremos por nuestros invitados! Siempre tiene que estar uno dispuesto a comer cosas nuevas, a probar cosas nuevas, mi querida Josefina –dijo usted, que en ese momento entraba por la puerta de casa.

Mi madre lo miró confundida. A veces mi madre lo miraba como si cada día se despertase y pensara: ¿Quién es este? ¿Y yo qué hago aquí? Así justamente lo miró, padre. Y no solo ella, yo empezaba a verlo así también.

–¿Qué les parece si preparan un estofado, señoritas? Y, mi Josefina, qué tal si vienes a conversar con nosotros. ¿Han visto ya a mi mujer? Un espécimen de lo más extraño, se los aseguro –les dijo, mirando a Felisberto y Eloy. Y empezó a reírse.

Mamá pidió permiso para lavarse antes de acompañarlos, mientras usted se llevó a sus invitados a la sala y les contó sus peripecias de la mañana, sus tratos con los comerciantes del mercado: «Esa gente cree que pueden conmigo, pero cuando ellos van, señores, yo ya he dado dos vueltas», les comentó y siguió riendo. Siguió riendo al tiempo que empezó a mostrarles la mesa antigua estilo art déco, la lámpara de araña de la tal bisabuela, la alfombra que el abuelo había traído desde el viejo continente.

–Me olvidaba, caballeros, ¿gustan un coñac o un aguardiente helado? Tomen el aguardiente, que no hay nada mejor que la caña para una vida ligera.

Felisberto asintió por el otro también y en menos de una hora ya se habían acabado una botella entera entre los tres. Usted se comportaba tan extraño, tan gentil y bonachón que me asustaba, sobre todo porque parecía ajeno a todos nosotros, parecía que solo los miraba a ellos, parecía estar dispuesto a ser el mejor anfitrión que se haya visto jamás. Un anfitrión dócil, sumiso y crédulo. Y no dejó de comportarse así, padre. Desde ese momento lo hizo todo igual. Día tras día. Como si hubiese estado esperando a esos hombres desde siempre. Como se espera la muerte.

CHINCHE ASESINA

Ahora que he vuelto, padre, de pie frente a nuestra casa, lo vuelvo a ver a usted en esa noche fría y sucia. Vuelvo a verlo todo. Mis nodrizas sentadas de medio lado, Esther trenzándoles el cabello con fuerza, con las manos temblorosas; mi madre mirando por la ventana, asustada con aquel sonido que nos agotaba, y usted parado en la banca de esterilla vieja: cierra los postigos de la casa, pone las trancas y ajusta los candados.

¿Nos estaba encerrando en su propia pesadilla?

Todavía no ha amanecido pero el cielo está viscoso y no hay viento. Cruzo el jardín con cinco zancadas lentas y meditadas. En mi mente todo da vueltas. Es como si no estuviese viendo con mis ojos, como si en lugar de carne y vísceras tuviese dentro una bruma espesa y fría. Algo, aún no definido, late debajo de mi piel y me empuja.

La pintura descascarada de las paredes de la casa deja ver el adobe agrietado, cuando me apoyo cae la tierra y cruje; el tejado de la casa, con espacios como hileras de dentaduras viejas y podridas, traquetea con lentitud; los postigos se pegan contra las ventanas y chirrían. Y yo camino porque no me puedo arrastrar.

Con un poco más de suerte, yo podría haber sido una mantis flor espinosa, un escarabajo Hércules o una chinche asesina. Si fuese una chinche asesina, ahora mismo me escabulliría por el piso hasta lo que queda de nuestra casa y la rondaría entera sin que nadie me mirase, incomodando por aquí y por allá, subiendo por los cuerpos de Felisberto y Eloy, llamando a mi banda de amigos a hacer de las nuestras. Les picaría las manos, el cuello, detrás de las nalgas, los muslos, les comería todo el cuerpo y cuando no pudiese más y estuviese inflada, obesa, llena de sangre, quizá explotaría de pura placidez.

Pero me he tenido que conformar con lo que soy y afinar mis habilidades más provechosas. Incluso a veces cuando ha sido necesario he aprendido a robar y mentir casi sin remordimientos, padre. Al señor Elmur le robaba fruta, sobre todo mangos, dejaba que se pudrieran y cultivaba moscas, después alimentaba babosas y caracoles y a mí mismo con la cáscara.

El señor Elmur no merecía esos mangos porque no esperaba por ellos, me hacía arrancarlos cuando estaban verdes y no le importaba que me llenara la piel de ampollas y quemaduras. Y no solo le robaba mangos, también tunas que me comía enteras, aunque luego pasara días con espinas invisibles en las manos, que picaban cuando me las metía en el bolsillo. Y también le robé, una sola vez, un pollo enfermo, que dejé morir y pudrirse, y de los pliegues y surcos de su carne coseché gusanos y luego moscas que volaron a mi alrededor en aquel hueco oscuro del campo donde me refugiaba y luego se asentaron en los zarzales y las rocas y se multiplicaron.

Y qué música bellísima escuchaba, padre, cuando volaban; eran alas y eran vida, bendita simetría que susurra.

A Felisberto y Eloy no me molestaría colgarlos del techo y herirles el cuerpo hasta que la carne se les gangrenara, para que los rodearan tantas moscas que el zumbido les partiera la cabeza. Quiero todo eso y no más, padre. Quiero la resurrección de la carne que solo viene con el fin y la inmundicia. Lo que quiero en el fondo es solo volver, pero volver sin más es tan imposible como convertirme en mantis religiosa; porque las mantis religiosas mueven sus patas a una velocidad que yo jamás alcanzaría, porque a mí se me calientan los cascos. Las mantis religiosas se mueven, las vacas rumean, los pájaros silban y yo me caliento el cerebro con tantas palabras por segundo hasta estrellarme contra todas las masas del universo.

Camino por el porche y los pasillos que rodean la casa, busco en los aleros avispas, orugas de mariposa o polillas; en las partes donde la pintura se descascara, me acerco a mirar entre los bloques de tierra; donde hay ladrillos, miro entre los huecos, espío las grietas; ahí es donde están mis arañas, mis trompudos gorgojos, mis hábiles ciempiés. Sé que están todos en esta casa, nuestra casa, costra de tierra seca, con su oscuridad, que es un caldo de cultivo, les ha dado posada para que esperaran mi regreso. Ellos son minúsculos, hermosos y leales.

A veces, cuando estoy en medio de mis observaciones minuciosas, siento que usted, padre, entra por alguna puerta de mi mente y grita: «Espabílate, Lucas, deja de caminar como un pelele». Y yo tiemblo, pero no es un miedo que me aterrorice. No es en verdad su voz, padre. No puedo recordarla, aunque me esfuerce solo escucho esas frases mustias de tanto uso que usted empleaba para todo. Pero son ecos. Ecos que crecen y toman la forma que yo les doy.

Soy el creador de un padre. Y no será a mi imagen y semejanza como nazca en mis recuerdos, sino con voces inventadas, articulaciones laxas, un padre que se arrastre por mi mente: arrepentido, preso de mi memoria.

Padre mío. Horror mío.

Cuando llego frente a la puerta, golpeo y hago lo único que puede hacer uno en una situación así: una cochinada. Recuerdo que no he comido, dormido o defecado en los últimos días, que todo ha sido volver. Ya que no puedo hacer ni lo primero ni lo segundo, los nervios me obligan a lo tercero. Cuando siento que unas pisadas se acercan a la puerta, unas pisadas grandes que conozco bien, siento también mis orines calientes caer por mis muslos. El olor me calma por un momento.

Lo aspiro tan hondo como puedo y me lleno el corazón de amoníaco, pero pronto siento el peso en la parte de atrás de mis pantalones. Algo cae. Tres piedras pequeñas. El espanto descompone las entrañas. No puedo negar que me alegra la expresión de Felisberto al mirarme como si me estuviese pudriendo, justo antes de sentir el bofetón en la cara. La mano de acromegálico me sacude la cabeza.

El olor a amoníaco ha desaparecido por completo. Huelo a estanque y me late la mejilla. Mi regreso es triste. Solo el gigante peludo me recibe. Me están obligando a enfadarme. ¿Dónde están ellas ahora que he vuelto, padre? No hay rastro de ninguna.

Nadie hace justicia al huérfano. En estas condiciones, por un segundo, soy como un dios castigador. Soy como el mismísimo Dios del Antiguo Testamento, aunque menos sanguinario, no quiero extinguir el planeta, porque por eso Dios se quedó tan solo y miserable que tuvo que hacerse tres: Padre, Hijo y Espíritu Santo (este último es de todos el más pelmazo y no sirve para nada).

Se quedó solo porque destruyó a los hombres, porque vio que su maldad era mucha y quiso rehacer todo lo que había creado, como un niño descontento con sus figuras de arcilla; las miró informes, siempre inacabadas y se arrepintió y se enfureció, y a veces era mejor cuando Dios actuaba de esa manera porque después perdió hasta sus ganas de jugar con figuras y destruirlas y las dejó corromperse.

Pero no supo Dios lo que yo sé, no supo Dios enseñarle al hombre a pudrirse, a perder su voz y sus palabras, licuar sus vísceras, elevarse y escapar de su cuerpo de hombre, que es solo una pupa.

Bendita música, bendita melodía que susurra.

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