# Ein reines Wesen

Isabella Archan

Aktuellste Technik, individuelle Behandlung, gehobenes Ambiente: Die neue Privatklinik in der Nähe des Saarbrücker Winterbergs legt Wert auf Exklusivität. Kein Wunder, dass man die Ermittlungen zum Tod eines Patienten diskret behandeln will und froh ist, als der Fall ad acta gelegt wird.

Einzig eine Krankenschwester glaubt an die Tat eines Todesengels und sucht Hilfe bei ihrer Schulfreundin Willa Stark, die nach ihrem Koma in den Innendienst versetzt ist. Trotz der aktuellen Beweislage nimmt die Polizistin den abgeschlossenen Fall wieder auf. Das saarländische Ermittlerteam zeigt wenig Verständnis, doch dann kommt es in der Klinik zu einem weiteren mysteriösen Todesfall.

Inhalt

Cover

Isabella Archan – Ein reines Wesen

Motto

I Komazeit

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II Rückenschwimmen

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III Marvin

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IV Wolkenlos

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Glossar

Danksagung

Isabella Archan

Impressum

Wir alle tragen eine Bestie in uns. Sie unterscheidet sich nur in ihrem Ausmaß, nicht in ihrer Art.

Douglas Preston

I Komazeit

1

Hinter dir! Dreh dich um! Gefahr!

Drei Warnsignale aus dem Unterbewusstsein.

Drei Abläufe folgen.

Eins: Du wirbelst herum und siehst dem Unheil ins Auge.

Das Unheil, oder besser dein Untergang, ist eine Person, die dir bekannt ist. Jemand, mit dem du erst kürzlich ein Gespräch über das Wetter geführt hast.

Das Wetter?

Der bewusste Teil deines Verstandes will sich entspannen, Entwarnung geben. Aber jede Faser deines Körpers schreit »Nein.«

Es vergehen wertvolle Sekunden. Eine winzige Zeitspanne, die über Leben und Tod entscheiden mag. Denn deine Instinkte schreien: »Renn! Lauf! Beweg dich!«

Doch über den Instinkten liegt dein Verstand, der eins und eins immer noch nicht zusammenzählen möchte.

Zwei: Hände heben sich. Du siehst angewinkelte Arme und ausgestreckte Finger, die sich krümmen und deinen Hals umschließen.

»Wa–?«

Sagst du noch. Meinst du: Was? Oder: Warum?

Die Haut der fremden Handflächen mit ihrer glatten, kühlen, fast schlüpfrigen Berührung stößt dich ab. Handschuhe, denkst du. Es müssen Handschuhe sein. Leder? Nein, nicht rau genug. Samt? Zu glitschig.

Latex.

Latexhandschuhe an deiner Kehle, deinen seitlichen Halssträngen.

Finger unter synthetisch dehnbarem Stoff, die zu pressen beginnen. Daumen, die auf deinen Kehlkopf drücken.

Du möchtest lachen, denn in deinem Leben hast du viele schlimme Momente mit Humor überspielt.

Komm, öffne die Lippen, lächle deinem Gegenüber zu, das sich wie in einem Film verwandelt zu haben scheint. Zeig ihm, dass du verstanden hast, ihm nichts übel nimmst und keiner Menschenseele von dieser irren Aktion erzählen wirst. Versprochen!

Ich habe verstanden, dass es Ihnen nicht gut geht. Gerne können wir darüber reden, wenn Sie möchten.

Das wirst du anschließend sagen. Wenn sich die Wogen geglättet haben.

Und: Außerdem sind es nur Gerüchte. Dummes Geschwätz. Aber jetzt bitte aufhören.

Diese Sätze und diese Bitte könntest du auch auf der Stelle äußern, wenn deine Stimmbänder ihren Dienst tun würden. Doch statt Worten rutschen Gurgellaute über deine Lippen. Die Comics fallen dir ein, die du als Kind so gerne gelesen hast.

Dein Mund tut dir immerhin den Gefallen und öffnet sich weit. Aber bevor etwas anderes entweichen kann, streckt sich die Zunge vor.

Der Schmerz setzt ein.

Verspätet, aber mächtig.

Kein Brennen, kein Stechen oder krampfartiges Zusammenziehen. Es ist keine Art von Schmerz, die du benennen kannst. Es tut weh.

Wie weh?

Einmal bist du über eine glühende Kohlenfläche gelaufen, spät abends an einem Lagerfeuer. Aus Spaß. Weil du etwas betrunken warst, bist du mitten in der Glut stehengeblieben. Hast die Arme nach oben gereckt und »Tschakka!« gerufen. Bis der Schmerz kam.

So weh wie damals tut es.

Jetzt, wo dir endlich ein winziger möglicher Vergleich eingefallen ist, scheint es leichter zu werden. Es ist nicht mehr weit bis zum Ende. Nicht deinem Ende, nein, sondern dem Moment, in dem sich die Klammerfinger wieder lösen und eine Entschuldigung fällig wird.

Eine mächtige Entschuldigung.

Das Sichtfeld verändert sich. Vor deinen Augen verschwimmt das unfassbar bekannte Gesicht und wird ersetzt durch einen Sternenregen. Farben mischen sich zwischen dem Aufblitzen und Explodieren der Himmelskörper. Ein Gelb, ein Orange, ein grelles Blau. So ein Feuerwerk hast du noch nie gesehen.

Deine Lungen melden sich. Sie gieren nach Sauerstoff. Du versuchst zu atmen, zu schnappen, einzusaugen. Nichts. Als wärst du unter Wasser. Aber vielleicht ist es genau umgekehrt und du bist zu einem Fisch geworden. Aus dem Wasser gespült, ohne die Fähigkeit, an Land zu atmen.

Dein ganzes System steht vor dem Kollaps.

Drei: Deine Hände gehen nach oben. Um den Eisengriff zu lösen. Dein linkes Bein schlägt nach vorne aus, während dein rechtes einknickt. Du gehst in die Knie, zur gleichen Zeit trittst du. Ein verrückter Tanz. Deine Muskeln ziehen sich zusammen, zucken, ziehen, zappeln. Schmerz kannst du es nicht mehr nennen, denn es ist größer.

Du schrumpfst und dein Gegenüber wächst hoch in den Himmel, zwischen all den explodierten Sterne, die nun verblassen. Über dich gebeugt steht kein Mensch mehr, sondern ein eigenartig verschwommenes Wesen, das über deine weitere Existenz entscheidet.

Sollte nicht dein Leben vor dir ablaufen, die Bilder, die Erinnerungen? Sollten nicht die lieben Verstorbenen auftauchen und dich auf die andere Seite geleiten? Wo ist das Licht, das verdammte Licht?

Ein Schnappen erklingt. Es hört sich wie das Einrasten eines Verschlusses an.

Eine kleine Erinnerung lugt endlich doch noch um die Ecke.

Du, als Kind, vor einem Wunschbrunnen auf einem Rummelplatz. ›Dreimal wünschen‹, stand auf einem Schild davor. ›Und einmal spucken‹, hatte jemand mit schwarzem Filzstift darunter gekritzelt. Sehr lustig, damals wie heute.

Du gehst, du fliegst, du löst dich auf.

Am Ende ist kein Licht im dunklen Tunnel. Aber ein Funken Humor. Ein letztes Augenzwinkern, das du mit Freude umarmst.

2

Der Chaostheorie zufolge konnte der Flügelschlag eines Schmetterlings eine Naturkatastrophe wie einen Tsunami auslösen.

Galt diese Annahme auch für einen Mord? Hatte ein leichtes Flattern zum Tod der Frau geführt, zu ihrem Ableben? Oder waren es ihre schmutzigen Gedanken, ihr böses Gerede und ihre eigenen gierigen Wünsche, die sie in diesen Zustand versetzt hatten?

Konnte denn der Schmetterling in seiner Pracht und Unschuld überhaupt etwas dafür, dass seine Flügel im Moment der Bewegung Unheil gebracht hatten? Ein reines und unschuldiges Wesen war er, wundervoll in seiner Transformation. Ein derartiges Geschöpf vermochte kein Unheil zu bringen.

Trotzdem lag auf dem Boden des Krankenzimmers der Unfallstation eine tote Frau.

Mit Würgemalen am Hals.

Es würde nicht lange dauern, bis Karin, die so freundliche und kompetente Nachtschwester, entdeckt werden würde.

Ihre Augen waren im Tod weit geöffnet, man hätte meinen können, sie hätte ein Wunder bestaunt. Vielleicht war der Schmetterling ein solches, und Karin hatte im letzten Brechen der Pupillen sein wahres Inneres erkannt. Wäre nicht die Zunge gewesen, die dick und unansehnlich über die Lippen der Toten quoll, wäre sie durchaus ein schöner Anblick gewesen.

Der Schmetterling beherrschte sich, sich über den Körper zu beugen und die Zunge in die Mundhöhle zurückzupressen. Trotz der Latexhandschuhe sollte es keine weitere Berührung geben. Mit einem seiner Insektenbeine, an dem noch ein Schuh hing, stupste er Karin an, schob sie ein kleines Stück am Boden entlang. Näher ans Krankenbett.

Als der Kopf der toten Frau das Rad am unteren Bettpfosten berührte, stoppte der Schmetterling.

Es war dumm zu glauben, dass irgendjemand denken könnte, einer der beiden Patienten in diesem Zimmer hätte Schwester Karin getötet. Herr Fischer, Klaus Fischer aus Hürth, war mit seinem eingegipsten Bein nicht in der Lage, sich zu bewegen. Herr Wasserburg neben ihm, war heute Nachmittag erst vom Aufwachraum hierher gebracht worden. Beide schliefen tief und fest. Herr Fischer schnarchte leise.

Der Schmetterling seufzte. Ihm blieb nur die Hoffnung, dass es keine weiteren Spuren geben würde, außer den DNA-Resten, die alle hier tagtäglich hinterließen. Was, wenn doch? Wenn sich der Schmetterling irrte, käme die nächste Katastrophe in Gang.

In seinem Rücken begann es zu ziehen, das Gewicht der großen Flügel war zu spüren wie ein schwerer Rucksack. Wäre ein unbeteiligter Zuschauer anwesend, hätte er ein menschengroßes herrliches Geschöpf zu Gesicht bekommen. Perfekt in dieser Verwandlung. Was für einen Stellenwert konnte dagegen eine erwürgte Frau am Boden haben?

Je länger der Schmetterling auf die Tote vor ihm starrte, desto klarer wurde Nachtschwester Karin zur Schuldigen. In Wahrheit war ihre Freundlichkeit aufgesetzt gewesen, ihre Kompetenz hatte aus überheblichen Bemerkungen bestanden. Eine schlechte Frau, eine Frau ohne Anstand.

Draußen waren Schritte zu hören.

Der Schmetterling hielt den Atem an. Er würde sich auf den Hereinkommenden stürzen und eine weitere Tat begehen. Das Überraschungsmoment war auf seiner Seite. Einmal vollbracht, konnte es auch ein zweites Mal gelingen.

Mit wenigen Flügelschlägen war er an der Tür, legte den Kopf an den Rahmen und lauschte. Die Schritte wurden lauter, näherten sich. Nicht einer, nein zwei Menschen hielten vor dem Krankenzimmer an.

»Und, alles im Lack, Frieda?«

»Mein Dienst ist in genau achtzehn Minuten vorbei, so knapp vor Feierabend habe ich immer gute Laune.«

»Glückskind. Ich fange gerade erst an. Kann sich ziehen, die Nacht.«

»Willst du die Nachtmedikationen der Neuen durchgehen oder zuerst in die Zimmer sehen?«

Kommt nur herein, dachte der Schmetterling. Das Holz an seiner Wange fühlte sich warm an.

Dann töte ich euch beide. Ich kann es.

»Zuerst einen Kaffee, Frieda. Mein Hirn läuft ausschließlich mit Koffein. Plus Zuckerzeug.«

»Dann wird dir die milde Gabe von Herrn Fischers Töchtern gefallen. Ungefähr eine Tonne Gummibärchen haben sie uns hingestellt. Die Jumbopackung.«

»Schnapp dir welche und verstecke sie vor mir, wenn du morgen auch noch welche essen willst.«

Die Schwestern kicherten und auch der Schmetterling musste lächeln.

»Wollte der Doktor heute Abend nicht noch kommen wegen Herrn Bindner in der 19? Ist Karin schon da?«

Der letztgenannte Name ließ das Lächeln erstarren. Der Schmetterling drehte seinen Kopf und sah zu dem Körper am Boden hin. Doch statt eines Menschen lag dort ein zusammengekrümmter Wurm. Die Getötete war zu einem augenlosen, geschlechtslosen Ding geworden.

Der Raum schien sich mit einem Mal in schräger Lage zu befinden, das Insekt krallte sich am Türrahmen fest, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

Draußen bewegten sich die Schritte weiter.

Eine Weile geschah nichts. Dann öffnete der Schmetterling die Tür zum Krankenzimmer.

Das wunderschöne Wesen flatterte heraus.

Dass niemand in der Zeit auf dem Krankenhausflur war, fand es erleichternd, aber doch auch ein wenig schade.

3

Harro deNärtens, Leiter des Rechtsmedizinischen Instituts in Köln am Melatengürtel, saß wie jeden Abend am Krankenbett seiner Kollegin Willa Stark.

Seit siebenundzwanzig Tagen kam er zu der jungen Inspektorin aus Graz. Nachdem sie K.o. geschlagen und gestürzt war, hatte sie einen Schädelbruch mit Hirnblutung erlitten. Seither lag sie im Koma. Wann sie erwachen würde und mit welchen Konsequenzen, ließ sich derzeit noch nicht absehen.

Meine Inspektorin, dachte Harro.

Was für eine trügerische Illusion.

Er war in sie verliebt, seit Willa über Europol zum Ermittlerteam um Hauptkommissar Peter Kraus gestoßen war. Schweigend und schmachtend bis über beide Ohren und darüber hinaus, hatte er die Rolle des heimlichen Verehrers gespielt. Der Altersunterschied von achtzehn Jahren, seine Leibesfülle, die beruflichen Verknüpfungen, all das hatte ihn davon abgehalten, ihr seine Liebe zu gestehen.

Nun saß er in einem der Intensivzimmer des Evangelischen Krankenhauses in Köln-Weyertal. Er saß auf einem harten Stuhl, der seinem Rücken Abend für Abend Schmerzen bereitete, und er schwitzte.

Doch das Schwitzen und die Rückenschmerzen waren nichts gegen die Angst.

Die Angst, dass Willa nur noch einmal ihren Atem einziehen würde, um ihn dann nie mehr auszustoßen. Dass ihr Herz ein letztes Mal schlug, um in Folge seinen Dienst einzustellen.

Tagsüber, während seiner Arbeit in der Rechtsmedizin, egal wie viel Hektik ihn umgab, wie interessant die Aufgaben waren, hielt ihn diese Angst in ihrem festen Würgegriff. Nachts fand er selten die Ruhe, die er brauchte.

Lieber hätte er Willa in ihrem Dornröschenschlaf gelassen, als sich eine Welt ohne sie vorzustellen. Von draußen klopfte Regen gegen die Fensterscheiben des steril eingerichteten Raumes, passend zu der Trostlosigkeit und den Geräuschen der Geräte drinnen.

Dass er überhaupt hier sitzen durfte, spät abends, hatte er Hauptkommissar Kraus zu verdanken. Kraus hatte Verbindungen spielen lassen, in dem Fall ein klein wenig Kölner Klüngel, um seinem Kollegen und Freund etwas Gutes zu tun.

Denn Harro war weder ein naher Verwandter noch Willas Ehemann. Doch jetzt galt er als Bezugsperson. Zusätzlich hatte er die Erlaubnis von Anna Stark erhalten, Willas Mutter, die drei Tage nach den Vorfällen von Graz nach Köln gereist war. Nach einer weiteren Woche hatte sie mit traurigem Gesichtsausdruck die Rückreise angetreten. Seither telefonierten sie fast täglich, Anna wurde auf dem Laufenden gehalten. Ganz offiziell also durfte Harro seine Abendsitzungen an der Seite der jungen Ermittlerin abhalten.

Er war es auch, der anfallende Extrakosten aus eigener Tasche übernahm und sich bereits nach einer Rehabilitationsklinik umsah. Lange würde sie hier nicht mehr bleiben können.

Siebenundzwanzig Tage.

Harro hatte mit Willa gesprochen: laut, flüsternd, heulend, wütend, flehend. Er hatte ihr vorgelesen, ihr die Zeitung mit ihrem Foto auf der Titelseite mitgebracht. Er hatte einen Gedichtband gekauft und laut Poesie rezitiert, ihr über das Handy sanfte Musik vorgespielt. Alles das, weil er in einer Fachzeitschrift gelesen hatte, dass der aktive Kontakt zu Komapatienten den Faden zum Leben stärken konnte.

Am dreizehnten Tag hatte Harro sogar in einer Tasche Willas Kater Jimmy ins Intensivzimmer eingeschleust. Er hätte mit mehr als einer Standpauke rechnen müssen, wenn er erwischt worden wäre. Doch der Kater hatte sich als vorbildlicher Komplize entpuppt und ein einziges leises Miauen von sich gegeben, als Harro den Reißverschluss der Tasche aufgezogen und Willas Hand über den Kopf des Tieres geführt hatte.

Doch nicht einmal davon war sie erwacht. Harro war mit dem verbotenen Kater in der Tasche wieder nach Hause zurückgekehrt.

Er versorgte Jimmy, trotz seiner Katzenallergie. Tränende Augen und Niesen nahm er gern in Kauf. Die Anwesenheit des Katers brachte Trost für den Rechtsmediziner, obwohl das Tier ihm gegenüber scheu und misstrauisch blieb.

Und Willas Kollegen hatten nicht nur regelmäßig die Schwerverletzte im Krankenhaus, sondern auch öfter als üblich Harro im Rechtsmedizinischen Institut besucht. Ohne, dass es für das Team einen zwingenden Grund gegeben hätte. Die Hauptkommissare Marielle Kaiser-Rhön und Clemens Wächter hatten ihm bei ihrem letzten Auftauchen in seinem Büro Puddingteilchen mitgebracht. Sie hatten Kaffee getrunken und über den Fall, der Willa im wahrsten Sinn des Wortes zu Fall gebracht hatte, spekuliert.

Hauptkommissar Peter Kraus hatte sich nicht angeschlossen, aber ausrichten lassen, dass die neue Festanstellung bei der Kripo Köln für Willa Bestand hatte, sobald sie wieder gesund wäre. Ihr großer Wunsch, fix im Team aufgenommen zu werden, war für die Inspektorin Stark in Erfüllung gegangen. Leider ohne, dass sie sich darüber freuen konnte.

Keiner sprach die Möglichkeit von Willas Tod an.

Immerhin hatte es einen Fortschritt in den letzten zwei Tagen gegeben. Eine anschwellende Hirnaktivität, eine Art Aufflackern. Die sich bewegende Kurve konnte ein Anzeichen eines möglichen Erwachens sein. Der behandelnde Arzt war trotzdem skeptisch geblieben. Alles immer mit einem Fragezeichen und einem Konjunktiv versehen, bei Komapatienten gab die Medizin keine klaren Prognosen.

Nicht zuviel Hoffnung, dachte auch Harro auf seinem harten Sessel.

Er schloss die Augen. Hörte den Geräuschen zu, lauschte nach den Atemzügen von Willa. Siebenundzwanzig Tage oder siebenundzwanzig Jahre spielten dabei keine Rolle.

Es klopfte.

Harro schreckte aus seinen trüben Gedankenspielen hoch.

»Herein, herein.«

Es war Zeit für die Nachtschwester und Zeit, dass er nach Hause ging.

Statt jemand vom Krankenhauspersonal, betrat eine große schlanke Frau das Krankenzimmer. Sie blieb an der Tür stehen.

»Tine? Was machst du hier?«

Tine Latisch war die Sektionsleiterin aus dem Institut. Harro hatte sie vor drei Jahren befördert. Sie waren Kollegen und seit langer Zeit Freunde.

»Hey, Harro. Mir wurde erlaubt, dass ich zu dir hineinhusche. Eine Minute habe ich. Alles klar bei dir?«

Er nickte und hievte sich mit einem Ächzen aus dem Stuhl. Seine Beine waren gefühllos, sein Rücken hingegen schmerzte.

»Ich wusste gar nicht, dass du Willa kennst, Tine.«

Sie lächelte verlegen.

»Ich komme deinetwegen.«

»Warum das denn?«

Leichter Unmut stieg in Harro hoch. Seine Mitarbeiter machten sich vermehrt Sorgen um ihn, weil er, neben seinem stressigen Job, jede freie Minute im Krankenhaus verbracht. Tine betreute manchmal Kater Jimmy, wenn er es nicht schaffte, zwischen Dienstschluss und Krankenwache nach Hause zu fahren.

»Harro, so geht es nicht weiter.«

Tine blieb stehen. Kam nicht näher. Ihr Blick ging zur schlafenden Willa und wieder zurück zu ihrem Chef.

»Du machst dich kaputt.«

»Das geht keinen etwas an.«

»Doch Harro. Vielleicht nicht in deinem Privatleben, obwohl ich auch als eine gute Freundin zu dir spreche, aber sehr wohl im Kollegenkreis. Meinst du, wir merken nicht, wie zerstreut du bist? Anwesend, aber nicht wirklich mit deinem Verstand bei uns. Müller und Lehrkamm wollten dir schon raten, eine Auszeit zu nehmen.«

»Ich habe keinen Tag gefehlt.«

»Trotzdem bist du nicht einsatzfähig. Wie lange mag es noch dauern, bis sich in deinen Berichten Fehler einschleichen, du etwas übersiehst?«

»Was erwartest du von mir, Tine? Soll ich hinschmeißen? Kündigen? Die Leitung Müller oder diesem Schleimer Lehrkamm übertragen?«

»Nein, Harro. Du sollst den Dingen ihren Lauf lassen. Willa liegt im Koma. Dass du hier sitzt und ununterbrochen grübelst, lässt sie nicht aufwachen.«

Aber vielleicht auch nicht sterben, dachte er.

»Harro, sie ist gut aufgehoben hier. Sie wird versorgt. Und du, du kommst jetzt mit mir und wir gehen einen Happen essen.«

Harros Ärger verschwand so schnell, wie er erschienen war. Natürlich hatte Tine recht. Die Wahrscheinlichkeit, dass Willa erwachte, änderte sich nicht durch seine Anwesenheit. Er streckte sich, seine Gelenke knackten. Er schüttelte seine Beine aus.

»Einverstanden, lass uns gehen.«

Tines Lächeln wurde breiter.

»Gut so.«

»Ich will mich noch verabschieden, ja? Dann komme ich nach.«

»Ich warte am Haupteingang auf dich. Aber nicht ewig.«

»Klar.«

Sie nickte und verschwand so schnell, wie sie gekommen war.

Der Regen prasselte und die Geräte summten, das stetige Piepen veränderte sich nicht. Willa lag in ihrem Bett wie Dornröschen, dieser Vergleich fiel ihm wieder ein. Keine hundert Jahre, aber Wochen, sogar Monate, mochte es noch dauern, wenn nicht doch das Schlimmste eintrat. Willa hätte ihn wie Tine ermutigt, sein Leben wieder aufzunehmen. Seiner Arbeit mit Konzentration nachzugehen. Keine Frage.

Für eine Minute konnte sich Harro dennoch nicht bewegen. In seinem Kopf schrie er, brüllte er: Willa! Wach auf! Sofort! Oder ich gehe.

Die Tür wurde erneut geöffnet. Harro aus seiner Starre katapultiert. Sein Herzschlag beschleunigte sich, jetzt war er tatsächlich verärgert.

»Tine, ich habe dir doch gesagt, ich komme gleich nach.«

»Verzeihen Sie«, es war nicht Tine Latisch, die ins Zimmer kam, sondern einer der Krankenpfleger. »Sie sind doch vom Rechtsmedizinischen Institut?! Der Leiter, Doktor deNärtens, nicht?«

»Ja, der bin ich.«

Der junge Mann räusperte sich.

»Ich habe die letzten Tage öfters darüber nachgedacht, Sie anzusprechen.« Er wirkte verlegen. »Also, um auf den Punkt zu kommen: Ich war auf der Universität, bei einem Ihrer Vorträge. Vor dem Sommer. Sie hatten über die neuen Möglichkeiten der Todeszeitbestimmung mit digitalen Hilfsmitteln referiert. Es war öffentlich zugänglich und deshalb konnte ich dabei sein. Es war toll.«

»Kommen Sie bitte zur Sache.«

»Verzeihen Sie. Ich habe Dienstschluss und wollte die Gelegenheit beim Schopf packen und Sie etwas fragen. Könnte ich aus meinem Job heraus einen weiteren Werdegang an der Rechtsmedizin machen? Nicht, dass Sie mich falsch verstehen. Es ist okay, als Pfleger zu arbeiten.«

»Ich verstehe Sie durchaus richtig, junger Mann.« Harro überlegte kurz. »Eine meiner Mitarbeiterinnen, Tine Latisch, hat ihren Beruf ebenso über den zweiten Bildungsweg in Angriff genommen. Im Moment wartet sie am Haupteingang. Eigentlich auf mich, aber sie beide könnten stattdessen einen Happen essen gehen und sich dabei unterhalten. Eine großgewachsene hübsche Frau. Sprechen Sie sie an, erzählen Sie ihr, was ich eben vorgeschlagen habe. Okay?«

»Wenn Sie meinen? Geht das denn?«

»Klar doch. Ich werde doch noch etwas länger hier bleiben.«

Der Pfleger ließ sich von Harro aus dem Zimmer schieben.

Zwei Fliegen mit einer Klappe, dachte Harro.

Ihm war bewusst, dass Tine sich den Abend anders vorgestellt hatte, aber er konnte Willa nicht verlassen. Noch nicht. Vielleicht würde er in einer halben Stunde zu den beiden dazu stoßen. Tine konnte ihm per SMS mitteilen, in welches Lokal es sie verschlagen hatte. Er würde nachkommen. Hungrig war er ohnehin nicht. Unfassbar, wo er sonst all seine Probleme und seinen Stress mit Essen löste.

Hoffnung, dachte er, Hoffnung ist eine wundervolle Betrügerin.

Er setzte sich zurück auf die harte Sitzfläche.

4

Der neu transformierte Schmetterling bewegte sich umsichtig.

Zuerst langsam in Schleifen den Gang entlang.

Trotzdem stieß er gegen einen Rollstuhl, den einer der Pfleger achtlos neben der Toilettentür hatte stehen lassen. Der Schmerz im unteren Bein hätte ihn fast aufschreien lassen.

Er bedeckte seine Lippen. Das Latex der Handschuhe fühlte sich staubig an und roch nach verdorbenen Eiern. Zeit, sie auszuziehen. Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete er seine bloßen Hände, die eben einen Mord begangen hatten, und sah doch nur die feinen schwarzen Beinpaare eines Insekts, an denen sich dornenartige Haken befanden.

Illusion und Realität überlappten sich. Wieder schlug er mit den Flügeln und wagte es, auf seiner Flucht Geschwindigkeit aufzunehmen.

Nach der offenen Doppeltür kam eine Treppe. Auf dem Weg nach unten schwirrte er in der Luft, wechselte in einen Zickzackkurs. Auf dem nächst unteren Stockwerk lagen die Intensivzimmer.

›Zutritt nach Anmeldung‹, war auf einem Schild zu lesen. Daneben ein Klingelknopf. Doch die Anmeldung war verwaist. Während des Schichtwechsels und so spät am Abend war die Chance hoch, dass der Schmetterling ungesehen weiterfliegen konnte.

Wenn er es schaffen würde, auch diesen Gang zu durchqueren, kam er ins hintere Treppenhaus. Er wollte zu einem der Personalausgänge, der von dort aus zu erreichen war. Diese Tür ließ sich ausschließlich von innen öffnen. An der Stelle saß kein Pförtner.

Der Schmetterling versuchte sich daran zu erinnern, wer ihm von all den Dingen und Namen, die er wusste, erzählt hatte. Wer hatte ihm das Krankenhaus gezeigt? Ein Bild tauchte auf. Eine Gestalt. Liebe. Schmerz. Hass.

Stopp. Zuviel.

Nicht mehr denken. Nicht mehr fühlen. In seinem Hirn löschte er das Leben vor der Transformation. Im Grunde war es nicht wichtig. Nicht im Moment. Das Gebäude ungesehen zu verlassen, war sein Ziel.

Doch noch bevor er ans Ende des Flurs kam, gab es eine Abfolge von unerwarteten Ereignissen.

Zuerst war ein markerschütternder Schrei von oben zu hören.

Der Schrei, nein, das Schreien, denn bei einem blieb es nicht, würde ziemlich rasch die Menschen aus den Stationen und Zimmern locken. Zumindest die, die fähig waren, ihre Betten zu verlassen. Samt denen, die sie betreuten.

Dass die tote Frau so schnell entdeckt worden war, erschreckte den Schmetterling nun doch. Panik durchflutete ihn.

Seine Flügel schienen ihm den Dienst zu versagen, schwer wie Blei zu werden. Seiner Fortbewegung beraubt, erstarrte der Schmetterling und hielt sich an einer der Türklinken fest, um nicht zu Boden zu gehen.

Genau diese Tür wurde aufgerissen und der Schmetterling fiel in die Arme eines Mannes. Ein Zusammenstoß ihrer Köpfe folgte.

»Oh Gott, das tut mir leid.« Der Fremde räusperte sich. »Haben Sie sich verletzt?«

Der Schmetterling wollte antworten, doch sein Rüssel war nicht dafür gemacht. Er bewegte also seinen Kopf von links nach rechts und wieder zurück.

»Hat da jemand geschrien?«

Der Mann sah sich um.

Das Insekt bog seinen Oberkörper zurück, um sich aus der unfreiwilligen Umklammerung zu befreien. Jede Sekunde konnte der Unbekannte die Transformation erkennen. Und dann? Würde er ebenfalls zu schreien beginnen?

»Ist mit Ihnen wirklich alles okay?« Noch eine Nachfrage des Mannes.

Bevor der Schmetterling mit seinem Kopf von oben nach unten und wieder zurück wippen konnte, folgten nächste Rufe von oben. Diesmal konnte man »Hilfe, Hilfe« verstehen.

Zwei Ärzte kamen den Gang entlanggelaufen, blass sahen sie aus, als wären sie eben aus dem Schlaf gerissen worden. Sie hasteten im Gleichschritt Richtung Treppenhaus. Weitere Türen öffneten sich. Der Fremde ließ los und schloss sich den Laufenden an, ohne zurückzusehen.

Der Schmetterling huschte mit letzter Kraft in das Krankenzimmer hinein. Kaum drinnen gab sein Körper nach. Er lehnte sich an die Wand, rutschte nach unten, kam in eine sitzende Position. Draußen am Gang war jetzt Stimmengewirr zu hören und jemand brüllte um Ruhe.

Hier drinnen waren die Geräusche gedämpft.

Es herrschte keine Stille, die gab es in einem Intensivzimmer nie. Ein stetiger Piepton und ein regelmäßiges Klacken waren zu hören. Leise Atemgeräusche. Der Schmetterling schloss sich dem fremden Atemrhythmus an, atmete ebenfalls ein und wieder aus. Immer weiter ein und aus, um die Schwere abzuschütteln, um die Kontrolle über seinen Körper wiederzuerlangen.

Auf den Schwingen der Nacht gilt es zu entfliehen, dachte er.

Ein Anflug von Humor gab ihm die nötige Energie, sich vom Boden hochzustemmen. Er würde noch ein paar Minuten in diesem Zimmer ausharren, bis sich die Menschen draußen alle zum Schauplatz des Verbrechens aufgemacht hatten, und dann verschwinden.

Eine Frage stellte sich. Wie gefährlich konnte eine mögliche Entdeckung durch den Fremden, der den Schmetterling aufgefangen hatte, werden? Überhaupt keine Gefahr. Von ihm war nichts zu befürchten. Er war durch die Schreie in seiner Aufmerksamkeit völlig abgelenkt gewesen.

Der Schmetterling trippelte näher ans Krankenbett.

Jetzt konnte er die Frau darin sehen.

Die Haut war bleich. Den Kopf, der auf dem Kissen ruhte, umspielten dunkle Locken. Die Schläuche, die von Nase und Mund zu den lebenserhaltenden Geräten führten, wirkten wie Schlangen, die sich zu dem schmalen Körper unter dem Laken geschlichen hatten.

Der Anblick berührte den Schmetterling. Anders als für die Tote vorhin, empfand er Mitleid.

Eine der dunklen Locken war über die Stirn und Wange der Patientin gerutscht und der Schmetterling beugte sich vor. Er streckte sein Insektengliedmaß aus, um die Haare zurückzuschieben und berührte die Haut der Schlafenden. Weich. Kühl und zart. Unter den geschlossenen Lidern rollten die Augäpfel.

Was für Träume sie wohl heimsuchten? Welche Gestalt sie im körperlosen Nichts schwebend annehmen mochte?

Der Schmetterling schloss nun ebenfalls die Augen. Blieb über der Frau gebeugt stehen, verharrte eine Weile wie in Trance. Als wäre mit der Berührung ein Stichwort gefallen, setzte die Rückverwandlung ein, die ohne weitere Komplikationen ablief. Er hatte sich entschlossen, in Menschengestalt weiter unterwegs zu sein.

Einige Minuten später verließ eine Person das Zimmer, ging den Flur entlang bis zum Notausgang.

Erneut unbeobachtet.

5

Harro schreckte hoch.

Er war eingedöst, während er Willas Hand gehalten hatte. Jetzt hatten ihn Geräusche von draußen geweckt. Nicht die üblichen Schritte oder das Geschirrgeklapper. So spät am Abend gab es keine Essenausgabe mehr und nur wenige Leute waren in den Gängen unterwegs. Die Besuchszeit war ohnehin vorbei, er hätte längst das Zimmer verlassen müssen. Er ging davon aus, dass die Nachtschwester ihn mit hängendem Kinn und geschlossenen Augen sitzen gesehen und ihn aus Mitleid nicht verscheucht hatte.

Langsam nahm sein Verstand seine Funktionen wieder auf.

Tine hatte sich übers Handy gemeldet, der junge Pfleger hatte sie tatsächlich angesprochen. Harro hatte beide zum Essen fortgeschickt und versprochen, nachzukommen. Eine halbe Stunde hatte er sich zusätzlich herausnehmen wollen, doch in der Zeit musste er eingeschlafen sein.

Er ordnete das Geräusch ein.

Es war ein Schrei gewesen.

Er warf einen schnellen Blick zur schlafenden Willa. Bestand Gefahr für sie? Konnte es sein, dass ein Feuer ausgebrochen war? Hatte es einen Alarm gegeben?

Ein nächster langgezogener Schrei erklang von draußen. Weiter entfernt. Diesmal gab es keinen Zweifel. Etwas war geschehen oder geschah immer noch.

Harro stolperte hastig zur Tür, riss sie auf und wollte hinausstürzen. Im selben Moment spürte er, wie jemand gegen ihn stieß. Kopf gegen Kopf. Automatisch fing er den Körper vor ihm auf.

»Oh Gott, das tut mir leid.« Er räusperte sich. »Haben Sie sich verletzt?«

Die Person in seinen Armen schüttelte den Kopf. Beugte sich zurück.

»Hat da jemand geschrien?« Harro sah kurz hoch, wieder zurück. »Ist mit Ihnen wirklich alles okay?«

Diesmal ein Nicken und der Versuch, sich aus Harros unfreiwilliger Umarmung zu befreien.

Eine neue Abfolge von Schreien setzte ein, die signalisierten, dass hier irgendwo nichts okay war. Harro meinte »Hilfe, Hilfe« zu verstehen. Zwei Ärzte kamen gelaufen, Harro kannte einen vom Sehen, aber keinen von beiden hatte er je bei Willa angetroffen.

Immer mehr Türen öffneten sich.

Ohne sich weiter um die Person zu kümmern, schloss sich Harro ihnen an.

Sie liefen den Gang entlang, durch die Flügeltür, die Treppen hoch. Einen Halbstock höher kam ihnen eine Krankenschwester entgegen. Sie stoppte keuchend.

»Frieda hat Karin gefunden. Lutz ist auch da. Und Mike. Schnell, kommen Sie. Karin, es geht um Karin. Oh Gott, oh Gott.«

Vor der ersten Tür im nächsten Flur konnte Harro einen Pfleger sehen, der sich an der Wand abstützte.

»Frieda will nicht herauskommen. Sie beginnt immer wieder zu schreien.« Seine Stimme klang heiser. »Ich konnte nicht drinbleiben. Sorry. Aber Lutz ist noch im Zimmer. Und zwei Patienten. In ihren Betten. Sie haben Todesangst.«

»Was ist passiert, zum Teufel? Lassen Sie mich durch.«

Einer der Ärzte schob den Pfleger zur Seite und verschaffte sich Zutritt. Der zweite drehte sich zu Harro um.

»Wer auch immer Sie sind. Sie dürfen nicht mit hinein.«

»Harro deNärtens. Leiter der Rechtsmedizin Köln. Vielleicht kann ich helfen.«

»Doktor Daniels, Ingo Daniels.«

»Was für eine verdammte Scheiße«, rief Arzt Nummer eins aus dem Zimmer.

Statt Harro weiter den Zutritt zu verwehren, schob Dr. Daniels ihn jetzt wie ein Schutzschild vor sich her. Aus dem Zimmer ertönte ein nächster einzelner Schrei, der hoch war und schrill und in Harros Ohren ein Klingeln verursachte.

Die Szenerie im Krankenzimmer war gespenstisch. Das helle Neonlicht ließ die Gesichter die Anwesenden kalkweiß erscheinen. Zwei Betten waren belegt. Einer der beiden männlichen Patienten mit einem eingegipsten Bein zog sich gerade am Galgen hoch und stöhnte. Der andere saß bereits kerzengerade aufrecht und blickte verständnislos um sich.

Auf dem Boden, neben dem vorderen Krankenbett, lag eine Frau in unnatürlich gekrümmter Haltung.

Einen halben Meter davor kniete eine andere, die Hände vors Gesicht geschlagen. Ein weiterer Mann in einem Pflegeranzug war anwesend, er stand wie angewurzelt, bewegte sich nicht. Arzt Nummer eins hatte die Hände in die Hüften gestemmt, fluchte nicht mehr.

Von dem gekrümmten Körper am Boden konnten die Hilferufe nicht gekommen sein.

Die Frau war eindeutig tot. Nicht nur das. Sie war, ebenso glasklar, ermordet worden. Erwürgt. Ihre Augäpfel waren hervorgetreten und ihre Zunge hing wie eine fette Made unnatürlich dick über ihren blauen Lippen. Dazu kamen die typischen Würgemale am Hals.

Dr. Daniels beugte sich über die zweite Anwesende, die vor dem Opfer kniete. »Frieda, bitte, kommen Sie. Hilfe ist da. Wir sind da.«

Er versuchte sie hochzuziehen, doch sie kauerte sich stattdessen enger zusammen und begann zu wimmern.

»Was sollen wir tun?«, fragte der Arzt Harro, als wären die beiden Mediziner Briefträger oder Barkeeper, die eben ihre erste Leiche entdeckt hatten.

»Als erstes kümmern wir uns um die Lebenden.« Harro übernahm die Führung. »Lassen Sie den Pfleger eine Trage holen und Frieda hier aus dem Zimmer bringen. Zuerst braucht sie eine Beruhigungsspritze.«

Der erstarrte Pfleger taute abrupt auf und gehorchte, als hätte er nur auf eine Anweisung gewartet. Harro öffnete ihm die Tür. Von draußen war Stimmengewirr zu hören.

»Soll ich die Leute wegschicken?« Dr. Daniels sah hoch.

»Nein, bleiben Sie bei Frieda, um die draußen kümmern wir uns später.«

Die Frau begann sich zu wiegen. Der Arzt nahm sie in den Arm.

»Kann ich aufstehen?«, fragte der Patient mit dem Gipsbein.

Harro schüttelte den Kopf. »Nein, bleiben Sie bitte alle beide in Ihren Betten. Gleich wird man sich um Sie kümmern.«

»Das ist Schwester Karin.« Er zeigte nach unten, ohne hinzusehen. »Sie war immer so freundlich.«

Es klopfte und der Pfleger kam zurück, an seiner Seite eine Krankenschwester mit einem Tablett, auf dem eine Spritze vorbereitet lag. Sie stieß einen spitzen Laut aus, als sie die Tote sah.

»Geben Sie ihr die Spritze, Dr. Daniels. Sofort. Und Sie, Schwester, helfen Sie ihm. Los, machen Sie.«

Harro blieb bei seinem strengen Ton. Das Krankenhauspersonal war es gewohnt, mit Krankheit und Tod umzugehen, aber nicht mit einem Kapitalverbrechen.

Dr. Daniels nahm der Schwester das Tablett ab. Die ging in die Knie und schob den rechten Ärmel ihrer Kollegin nach oben. Widerstandslos ließ sich Frieda die Injektionsnadel in den Oberarm stechen und im Anschluss vom Pfleger hochheben.

»Bringen Sie sie raus. Los.«

Als die Tür geöffnet wurde, sah Harro, dass sich eine Menschentraube davor gebildet hatte.

Harro wandte sich an Dr. Daniels Kollegen, der immer noch die Hände in die Hüften gestemmt hatte.

»Kümmern Sie sich zusammen mit der Schwester um die beiden Kranken. Schieben Sie sie in ihren Betten ebenfalls vorsichtig aus dem Zimmer. Passen Sie dabei auf, dass Sie die Position der Leiche nicht weiter verändern.«

Die Krankenbetten quietschten, als sie über den Boden geführt wurden. Keiner sagte ein weiteres Wort. Dr. Daniels hielt die Tür auf.

Endlich kam Ruhe in den Raum. Harro und Dr. Daniels blieben bei der Toten zurück. Das Krankenzimmer sah plötzlich verlassen und groß aus.

»Wir müssen die Polizei verständigen.« Dr. Daniels flüsterte.

»Übernehme ich sofort.« Harro nickte dem Arzt zu. »Wir sollten nichts mehr anfassen.«

Er holte sein Handy aus seiner Hosentasche und wählte Kraus’ Nummer. Nach dem dritten Klingeln wurde der Anruf angenommen.

»Ja?«

»Hallo, Peter. Hier Harro.«

»Hab’ es auf dem Display gesehen. Hallo.« Der Hauptkommissar klang verschlafen.

»Die späte Störung hat einen Grund, Peter. Im Evangelischen Krankenhaus in Weyertal ist ein Mord geschehen.«

»Bitte? Was? Ist mit Willa alles in Ordnung?«

»Ja, ist es. Mit ihr hat es, Gott sei Dank, nichts zu tun. Ich bin vor Ort und stehe vor der Leiche einer Krankenschwester. Ich gehe davon aus, dass bereits jemand den Notruf gewählt hat und die Polizei jede Sekunde eintrifft. Ich wollte, dass du und dein Team ebenfalls Bescheid wisst, damit du die Sache schnell in die Hand nehmen kannst. Ist ohnehin dein Revier.«

Peter Kraus legte auf.

Harro klopfte Dr. Daniels auf die Schulter.

Von der Straße her erklangen Sirenen.

Keine weitere Viertelstunde später waren auch Willas Kollegen vor Ort.

6

Die Besprechung fand diesmal im Rechtsmedizinischen Institut statt. Hauptkommissar Peter Kraus war zu Harro gefahren, um den aktuellen Bericht des Rechtsmediziners persönlich mit ihm zu besprechen. Hauptkommissarin Marielle Kaiser-Rhön und Kommissar Frank Zauber waren dazugestoßen.

Marielle war froh, dass sie direkt in Harros Büro bestellt worden waren. Sie mochte die Kälte und den Geruch in den Sektionsräumen absolut nicht. Obwohl sie gerne ihren Dienst versah und die Aufklärungsarbeit mit Leidenschaft betrieb, hatte sie sich nie an den Anblick von Leichen gewöhnen können.

Frank entschuldigte sich und rannte Richtung Toiletten.

»Was hat er?« Harro sah ihm hinterher.

»Ihm ist übel. Was Falsches gegessen oder wieder zuviel getrunken. Wer weiß das schon.«

Peter Kraus’ Tonfall war ärgerlich.

Frank Zauber entwickelte sich mehr und mehr zu einem Problemfall unter den Teammitgliedern. Obwohl Zaubers Scheidung Jahre zurücklag, hatte sich der Kommissar immer noch nicht mit dem Scheitern seiner Ehe abgefunden. Er trank seither zuviel und wurde im Umgang mit den Kollegen immer öfter ausfallend. Eine Dienstbeschwerde lag bereits auf dem Schreibtisch des Hauptkommissars, ein Kollege hatte sich über angeblichen Alkoholkonsum Zaubers während einer Razzia beschwert. Kraus musste in den nächsten Tagen ein weiteres ernstes Wort mit Zauber wechseln.

Doch der Mord an Karin Lieberstätt hatte Priorität.

Eine Woche war es jetzt her, dass die Krankenschwester erwürgt im Evangelischen Krankenhaus gefunden worden war. Während die Todesursache sofort geklärt werden konnte, tappten sie bei der Tätersuche im Dunkeln. Die Stimmung im Team war angespannt. Es gab zurzeit keinen Platz für Zaubers private Dauerprobleme.

»In meiner Gegenwart war Frank während Ermittlungen nie betrunken.« Marielle schien einen Teil der Gedankengänge von Peter Kraus erraten zu haben.

»Ist alles okay bei euch im Team?« Harro fixierte Peter Kraus.

Der nickte kurz.

»Dann können wir anfangen.«

Sämtliche DNA-Proben des Krankenhauspersonals waren vom Labor zu Harro geschickt worden, in der Hoffnung, Vergleichsmaterial zu finden. Der Rechtsmediziner deutete auf eine Kanne Tee und übereinandergestapelte Tassen in verschiedenen Farben, die auf seinem Schreibtisch standen.

»Tee, Harro, ist das dein Ernst?« Marielle verdrehte die Augen.

»Wir alle konsumieren zu viel Kaffee.«

»Ich kann auch nach zwei Espressi wie ein Murmeltier pennen.« Peter Kraus war wie Marielle überrascht.

»Heute serviere ich euch eben mal grünen Tee, Leute. Lebt damit. Tine Latisch hat ihn zubereitet, sie sorgt sich um mich. Ich möchte nicht die ganze Kanne allein austrinken müssen.«

»Willa hätte dir deinen Tee um die Ohren gehauen.« Marielle schmunzelte.

»Statt dich zu umsorgen, hätte sie dich mit einem starken Meinl Originalkaffee aus Österreich zugedröhnt.«

Harro lächelte matt. »Kleiner Brauner, großes Brauner, Melange, Einspänner. Die Sorten und noch mehr hab ich von ihr gelernt. Dazu das ›Habe die Ehre‹ und das ›Küss’ die Hand‹.«

Jetzt mussten beide lachen.

Auch Peter Kraus entkam ein Schmunzeln. »Sie war schon eine richtige Marke, das Mädel.«

»Gibt es einen Grund in der Vergangenheit vom Fräulein Ösi zu reden, habe ich etwas verpasst?«

Frank Zauber war zurück und sprengte die gute Stimmung.

»Nein, natürlich nicht.« Harro wurde schlagartig blass. »Sie lebt und sie wird aufwachen.«

»Wie lange bisher?«

»Vierunddreißig Tage und zwanzig Stunden inzwischen. Nicht, dass ich mitzählen würde.«

Harro griff sich die Teekanne mit beiden Händen und begann einzuschenken. Ein paar Tropfen landeten auf der Schreibtischplatte. Er wischte sie mit dem Ärmel weg.

Für eine Weile schwiegen sie.

»Ich möchte auf unseren aktuellen Mordfall zurückkommen.« Peter Kraus ergriff das Wort. »Harro, was hast du für uns?«

Der Rechtsmediziner nahm einen Schluck aus seiner Tasse. »Nach Auswertung aller Spuren am Körper der Toten konnte ich für den Vergleich bereits elf verschiedene DNA-Profile erstellen. Nicht von ihrem Hals, allerdings. Der Täter hat die im Krankenhaus üblichen Latexhandschuhe getragen.«

»Hattest du nicht anhand der Würgemale zuerst auf eine Täterin getippt?« Marielle hatte ihr iPad aus ihrer Tasche geholt und scrollte durch ihre Notizen.

»Das ist richtig. Aber ich nehme das zurück. Die Abmessung der Handflächen und die Länge der Finger könnten durchaus auch zu einem Mann passen, der zartere Gliedmaßen hat. Wie umgekehrt auch Frauen große Hände haben können.«

»Die Kraft, die man bei einer solchen Tat braucht, könnte zusätzlich auf einen männlichen Verdächtigen hinweisen.«

»Nicht unbedingt. Wenn eine Täterin es gewohnt ist, anzupacken, ist das Abschnüren der Luftzufuhr kein großes Problem.«

»Krankenschwestern arbeiten täglich schwer.«

»Krankenschwestern, Pfleger, Ärzte, das gesamte Personal der Klinik.« Frank Zauber meldete sich zu Wort. »Auch die Leute aus der Küche sind es gewohnt, mit ihren Händen zu arbeiten. Das Reinigungspersonal. Außerdem hätte jederzeit ein Außenstehender die Klinik betreten können. Es gibt zwei Hintereingänge …«

»… die von außen nicht zu öffnen sind.« Marielle schnitt Frank das Wort ab. »Durch diese Ausgänge hätte der Täter unbeobachtet ins Freie gelangen können. An den anderen Zutrittsmöglichkeiten sitzen Tag und Nacht Pförtner.«

»Genau das wollte ich sagen.« Frank Zauber brummte. »Dafür hätte er sich aber auskennen müssen, was wieder das Personal in den Mittelpunkt rückt.«

Marielle vertiefte sich erneut in ihr iPad. »Was ist mit den roten Fasern, die du am Hals entdeckt hast, Harro?«

»Fehlalarm. Karin Lieberstätt hat an ihrem Todestag ein rotes Halstuch getragen, als sie zu ihrem Dienst erschienen ist. Zwar nicht zum Zeitpunkt des Mordes, aber die Fasern stammen davon. Sie sind an ihrer Haut haften geblieben. Durch die Strangulation wurden sie tiefer in die Halsfalten gepresst.«

Kraus war der erste, der sich nach Harro etwas von dem grünen Tee genehmigte. »Ich möchte auf die DNA-Profile zurückkommen. Wie sieht es damit aus, Harro? Meiner Meinung nach sind sie unsere beste Chance, dem Täter auf die Spur zu kommen.«

»Auch diese Hoffnung mache ich euch schneller zunichte, als ihr sie aufkommen lassen könntet.«

Harro umrundete seinen Schreibtisch, tippte stehend auf seiner Tastatur und sah auf den Bildschirm.

»Zuerst ein großes Lob an das Labor, das in Rekordzeit die Spuren ausgewertet hat.«

»Lobe auch mich. Ich habe Oberstaatsanwalt Prunk dazu überreden können, dass er einen DNA-Test für die Krankenhausmitarbeiter bei einem Richter durchgeboxt hat.«

»Und ich, lieber Peter, habe alle eure Teststreifen verglichen. Schon allein in der Abteilung des Krankenhauses, in der das Opfer tätig war, sind Dutzende davon zusammengekommen. Leider liegt genau darin unser Problem. Eine Menge Leute hatten mit dem Opfer Körperkontakt. Bei ihrem Beruf als Krankenschwester war das zu erwarten. Neben den Kollegen kommen noch die Patienten hinzu. Ich habe bereits sechs Übereinstimmungen gefunden.«

»Das heißt, meine Idee mit dem DNA-Test hat höchstens Staub aufgewirbelt, sonst nichts?«

»So möchte ich es nicht formulieren, Peter.«

Marielle mischte sich ein. »Hatte sich denn jemand geziert, die Überprüfung mitzumachen?«

Die Köpfe der drei gingen zu Zauber, der sich nun auch Tee eingoss. Er hatte die Stäbchenabgabe überwacht und war zusammen mit zwei weiteren Kollegen vor Ort gewesen.

»Lasst mich nachdenken.«

»Geht es auch einen Ticken schneller, Frank?« Kraus klang ungehalten.

»Mann, was seid ihr heute unangenehm.« Zauber zog die Mundwinkel nach unten. »Wenn sich einer geweigert hätte, wüsstet ihr es längst.«

Die Spannung, die zwischen Kraus und Zauber in der Luft lag, schien kurz vor der Explosion zu stehen.

»Da bin ich mir nicht so sicher, Frank.«

»Willst du damit etwas andeuten, Peter? Dann spuck es aus.«

»Kein Grund sich aufzuregen, ihr beiden. Und kein Grund, Peter, uns deinen Frust spüren zu lassen.« Marielle hob beschwichtigend ihre Hände. »Überlege bitte noch mal, Frank. Es kann sein, dass sich jemand nicht direkt widersetzt, aber gezögert hat?«

Zauber seufzte einmal schwer. »Einer der Ärzte. Dr. Daniels. Der Oberarzt der ganzen Abteilung. Er hat ebenso argumentiert wie du eben, Harro. Meinte, dieses Szenario würde dem Steuerzahler höchstens einen Haufen Kohle kosten. Allerdings hat er sich der Untersuchung selbst nicht widersetzt.«

»Ich weiß, von wem du redest. Der Doktor war mit mir am Tatort.« Harro brachte sich wieder ein.

Zauber nickte. »Er war aber auch davor im Aufenthaltsraum. Sein Assistent, mit dem er die anstehenden Operationen für den nächsten Tag durchgegangen ist, hat es bestätigt. Er fällt als Verdächtiger weg.«

»Dann bleibt uns nichts, außer, dass ich einen Anschiss beim Oberstaatsanwalt wegen Übereifer erhalten werde?« Kraus stieß die Luft mit einem unwilligen Ächzen aus.

Harro zuckte mit den Schultern. »Tut mir leid, Peter, dein Vorstoß war eigentlich eine gute Idee. Ich hätte noch eine.«

»Los, Harro.«

»Die Würgemale. Die Abdrücke. Damit können wir zumindest Handgröße und Fingerlänge vergleichen. Etwas ungenau, aber zumindest eine Art der Auslese.«

»Noch einmal ein Prozedere für das gesamte Personal. Vielleicht verunsichert eine solche Maßnahme den Täter.« Marielle horchte interessiert auf.

Kraus hob die Hand. »Nein. Einen weiteren großen Test werde ich bei der Staatsanwaltschaft nicht durchbekommen.«

»Es geht um den Mord an einer unschuldigen Frau, die noch dazu in einem Beruf gearbeitet hat, der viel Einsatz bei wenig Gehalt verlangt.«

»Marielle, das weiß ich. Wir brauchen aber Verdächtige. Noch haben wir keinen einzigen. Leider.«

»Von den Leuten aus ihrem näheren Arbeitsumfeld könnten wir trotzdem Abmessungen vergleichen.«

»Vielleicht ist das durchzubekommen. Aber nicht von jedem, der in dem riesigen Krankenhauskomplex arbeitet. Schon gar nicht von jedem Patienten oder Angehörigen, der dort einen Besuch abgestattet hat.«

Zauber hustete. »Nadel im Heuhaufen, Leute. Der Täter kann hinein und wieder hinausspaziert sein.«

»Am späten Abend müsste ein Besucher doch auffallen.« Marielle wollte nicht aufgeben.

»Die bisherigen Aussagen haben nichts ergeben.«

»Das gesamte private Umfeld vom Karin Lieberstätt haben wir in unsere DNA-Vergleiche bisher noch nicht einbezogen. Was ist mit ihrem Mann, einem Freund, einem Bekannten, der im Krankenhaus auftaucht, dort seine Tat begeht, um den Verdacht von sich abzulenken.«

»Auch die Überwachungskameras im Wartebereich und der Eingangshalle haben nichts gebracht.« Zauber begann erneut zu husten.

Marielle kam zu ihrem Kollegen und klopfte ihm auf die Schulter. »Da hast du recht. Ich bin durch meine Vernehmungsliste durch. Nicht jeder hat ein wasserdichtes Alibi, was spät abends nachvollziehbar ist. Aber es hat sich leider keine einzige Unstimmigkeit ergeben. Was ist bei dir herausgekommen?«

»Bei mir ebenso – Nichts.«

»Und das Motiv?«, fragte Harro.

»Dabei tappen wir ebenfalls noch im Dunklen.« Marielle seufzte. »Karin Lieberstätt war beliebt. Im Krankenhaus, in ihrem Privatleben. Ein angenehmer, freundlicher Mensch. Sie scheint keine Feinde gehabt zu haben.«

»Einen anscheinend doch.«

»Du sagst es. Wie immer, wenn wir noch am Anfang stehen und uns die Spuren keine eindeutigen Hinweise liefern, müssen wir uns vortasten.«

Kraus’ Handy klingelte. Er holte es aus seiner Jeans.

»Ja? – Am Apparat. Was gibt es?« Er wandte sich seinem Team zu. »Es ist das Krankenhaus.«

Marielle, Frank und Harro schwiegen und lauschten. Doch außer dreimaligen kurzen Nachfragen von Kraus, ließ sich das Gespräch nicht mitverfolgen.

»Ich danke Ihnen. Ja, wir kommen.«

Kraus steckte sein Mobilteil in seine Jeans zurück.

«Was ist?«

Marielle und Frank fragten gleichzeitig.

Der Blick des Hauptkommissars blieb bei Harro hängen.

»Ich weiß nicht, warum die jetzt ausgerechnet mich angerufen haben. Vielleicht, weil sie eine Ermittlerin ist. Es geht nicht um unsern aktuellen Mord, Leute. Es geht um Willa.«

7

Treiben im Grau, ein Grau in Schattierungen von hell zu dunkel.

Zeit gab es nicht, Sekunden hätten Tage sein können, ein Jahrzehnt wiederum eine Sekunde. Es gab kein Kalt und kein Heiß, das Grau war eine lauwarme Suppe. Trotzdem fühlte sie sich wohl darin. Dieses Treiben gefiel ihr.

Dazu die Taubheit in ihr und um sie herum.

Sie wusste, dass es draußen eine Welt gab. Manchmal nahm sie Schatten dahinter wahr, manchmal Gemurmel. Einmal meinte sie ein Miauen zu hören, das trieb sie voran an die Ränder ihrer Einheitswelt. Aber sie war zu schwach, um darüber hinauszustoßen. Denn außerhalb lauerte Gefahr. Unbestimmt, nicht greifbar. Im Grau war sie sicher.

Allmählich stiegen Erinnerungen auf.

Manchmal glasklar, wenn auch winzig, kamen diese inneren Bilder aus der Mitte der grauen Wüste.

Sie sah sich selbst als Kind, an der Hand ihrer Mutter Anna. Wie müde Mama immer aussah. Und wie traurig. Wäre da nicht Onkel Willi, Mamas Bruder, der im Gegensatz zur alleinerziehenden Anna immer heiter und voller Elan schien, wäre die kleine Familie einfach nur ein trübsalgeschwängertes Duo gewesen. Willa-Mausi-Mädel, sein Kosename für sie. Er war Ersatz für einen Vater, den sie so gut wie nicht kannte. Onkel Willi, der Held ihrer frühen Kindheit.

Die Szene blätterte sich um, übersprang ein paar Jahre und zeigte Willas geliebten Onkel bei seiner Verhaftung. Nachdem er seine Verlobte im Affekt erschlagen hatte und ins Gefängnis musste. Enttäuschung und Wut auf Onkel Willi ersetzen die Zuneigung.

Zehn war sie, zehn Jahre alt und schon fertig mit der Welt.

Ihre erste Liebe, der Michi, zeigte sich in den Bildern, die Verlobung und das Ende der Verbindung. Ihr Entschluss, zur Polizei zu gehen, wie sie es ihrer Mutter mitgeteilt hatte. Die Ausbildung, das Studium, der Abschluss samt der Urkundenverleihung.

Inspektorin Willa Stark. Das war sie. Damit kam sie zurecht.

Schneller drehte sich das Bilderkarussell, die Kollegen, die Mordfälle, die privaten Affären, der Wechsel von Graz nach Köln.

Dann er.

Mit ihm der Sturz ins schwarze Loch der Bewusstlosigkeit.

Koma, dachte sie. Ins Koma geprügelt, geschlagen, gestoßen, dachte sie weiter. Dann stoppte sie, schob die Bilder dazu weg.

Sie begann den Kreislauf ihrer Erinnerungen erneut. Wieder und wieder.

Bis sich eine Veränderung einschlich.

Langsam verbanden sich die Abläufe in ihrem Kopf, verschmolzen miteinander. Es folgten Gefühle, ganz primär. Zuerst der Hunger. Ein entferntes Grollen, einem schwachen Donnern gleich. Einmal ein Stich. Ein Pieksen.

Aus dem Nichts erschien unerwartet der Punkt. Ein weißer Punkt. Weiß und abgegrenzt klar. Nach einer Unendlichkeit oder einer kleinen Weile bewegte sich der weiße Punkt auf sie zu oder sie strebte zu ihm hin. Er wurde heller. Das Weiß tat weh.

Hallo?, fragte sie ohne ihre Stimme zu benutzen. Ist? Jemand? Wo? Ich?

Hell und heller, wund und wunder, wurde es zwischen den Ritzen ihrer Welt.

Na gut, dann Servus, dachte sie.

Das erste, was Willa sah, als sie die Augen öffnete, war ihr Kater Jimmy.

Es war also alles okay, alles paletti, nur ein böser Traum.

Wie bei Alice im Wunderland die Grinsekatze verschwand Stück für Stück das Tiergesicht. Mit dem nächsten Blinzeln verwandelte sich Jimmys Schnauze in das runde Gesicht von Rechtsmediziner Harro deNärtens. Kugelrund schien er zu sein.

Doch bevor sie ihm ein Zeichen ihres Erwachens geben konnte, löste sich auch Harro auf.

Eine Weile geschah nichts.

Bruchstücke kamen und setzten sich neben sie.

Die Ermittlung.

Der Fall.

Er.

Willa schnappte nach Luft. Der nächste Schock erwartete sie. In ihrem Hals steckte etwas fest, das sie würgte und einem Alien gleich nicht zu ihrem Körper gehörte. Das Ding musste weg. Es erstickte sie.

Auch in der Nase, über den Wangen schien sich etwas festgesetzt zu haben.

Runter damit. Raus damit.

Noch unfähig, sich zu bewegen, konnte sie sich nur wünschen, dass die Qualen verschwinden sollten. Aber die Zeiten, wo das Wünschen geholfen hatte, schienen vorbei.

Was machte sie hier, in diesem unbekannten Raum?

Sie merkte, dass sie schwitzte. Schweißperlen liefen ihr über das Gesicht, den Hals herunter und verloren sich. Schon jetzt wusste sie, dass sie sich in dieser Umgebung niemals so wohlfühlen würde wie im Grau, aus dem sie vertrieben worden war. Warum lag sie nicht wenigstens in ihrem eigenen Bett?

Ein Galgen baumelte über ihr. Krankenhaus, dachte sie, und hasste diesen Ort. Sie war wieder bei Sinnen. Kein Grund, sie weiter hier zu behalten. Ihr steirischer Sturkopf hatte schon schlimmere Attacken ausgehalten.

Zeit zu gehen.

»Frau Stark? Hallo? Können Sie mich hören?«

Ein neues Gesicht. Lang, schmal, bleich. Es blieb vor Willas Augen bestehen, wurde konturierter, klarer.

Ich muss hier raus, sofort. Ich kann kaum atmen. Ich will wissen, warum ich in einem Krankenhaus bin.

Willa versuchte die Hände zu heben. Ein einziger Finger gehorchte ihr. Sie begann mit den Augen zu rollen. Ihr Herzschlag beschleunigte sich.

»Ganz ruhig. Ganz ruhig, Frau Stark. Ich hole Hilfe.«

Sie sah einen massigen Körper, der sich über sie beugte und der überhaupt nicht zu dem schmalen Kopf passen wollte. Hände legten sich auf ihre Oberarme.

»Gleich kommt ein Arzt. Bitte, verhalten Sie sich ruhig.«

Nichts hiervon gefiel Willa. Aber sie hatte nicht die Kraft, sich zur Wehr zu setzen.

Sie hörte, wie sich eine Tür öffnete.

»Sie haben geklingelt?« Eine Frauenstimme.

»Frau Stark ist wach.«

Noch jemand kam dazu. Andere Finger berührten sie.

Holt das Scheißzeug aus meinem Hals, aus meiner Nase, von meinem Gesicht, wollte sie rufen, aber nur ein Gurgeln entwich.

»Dr. Kolb wird in wenigen Augenblicken hier sein.«

Die zweite Gestalt verschwand. Die Tür fiel zurück ins Schloss.

»Haben Sie gehört, Frau Stark, der Arzt ist auf dem Weg.«

Das schmale Gesicht mit dem massigen Körper setzte sich auf die Bettkante. Immer noch konnte Willa nicht sagen, ob die Person männlich oder weiblich war. Nur, dass sie grün gekleidet war. Willa war zurück in der Welt der Farben.

Sie versuchte erneut, mit beiden Händen nach oben zu greifen, sie wollte sich an dem Galgen festkrallen, sich hoch zum Sitzen ziehen. Ihre Muskeln gehorchten ihr nicht. Die Welt begann sich zu drehen, ein Kreisel, der ihr Übelkeit verursachte.

»Warten Sie, Frau Stark. Bitte.«

Willa gab vorerst auf.

Die grüne Person seufzte erleichtert, dann trat Stille ein. Nein, nicht ganz. Willa hörte ein stetiges Piepen, ein leises Schnauben und eine Art Klacken, als würden ihre Lebenssekunden heruntergezählt.

Jetzt erst bemerkte sie die Schläuche über ihrem Gesicht, die über das Bett zu einer Maschine führten. Von der kamen die Geräusche.

Sakra, verdammt und Gott im Himmel – was war ihr geschehen?

II Rückenschwimmen

8

Zwei Hände strecken sich nach vorne.

Es sind nur diese Hände, die sie sehen kann. Die Finger sind geschlossen, fest geschlossen. Sie krümmen sich, wie zu Fäusten, aber nicht um zuzuschlagen, sondern um etwas festzuhalten. Sich an etwas festzukrallen.

Dieses Etwas ist ein Kissen.

Oder ein Polster, wie man bei ihr zu Hause sagt. Doch sie ist schon lange weit weg von ihrer Heimat, oft einsam, aber nie so sehr, dass sie ganz zurückkehren will.

Deshalb bleibt sie bei Kissen.

Weiß ist es, wie alle Bettwäsche hier. Weiß und sauber. Gebügelt. Nicht weichgespült, weil man nie wissen kann, ob nicht einer der Patienten eine Allergie hat gegen die Chemikalien, die den Stoff weich machen sollen. Das Bügeln reicht. Der heiße Druck auf die Wäsche macht sie geschmeidig.

Sie mag dieses Weiß.

Nein, sie mochte es. Bis zu dem Moment, in dem sie den Blick zur angelehnten Tür gewendet und das erhobene Kissen gesehen hat.

Sie mag, nein, sie mochte auch Hände. Hände, die streicheln, die zärtlich umspielen können. Die tätig sind, fleißig ihren Dienst tun. Wenn nötig zupacken können, sich nicht sträuben, Kranke und alte Menschen zu berühren. Hände, an diesem Ort oft umhüllt von Latex. Noch lieber als umhüllte Haut, spürt sie die bloße Berührung.

Die Hände, die sie durch den Türspalt sehen kann, scheinen ebenfalls frei von einer Hülle zu sein, bloß und nackt. Rosa, an manchen Stellen braune Flecken, Muttermale. Die Fingerknöchel werden jetzt heller als die umgebende Haut. Zu wem gehören sie?

Sie widersteht dem Impuls, gegen die Tür zu stoßen, zu treten, sie aufzureißen, vielleicht mit einem wütenden Schrei: Was machen Sie da? Wer sind Sie?

Bevor ihr Hirn den Impuls einer körperlichen Aktion über die Nervenbahnen zu ihren Muskeln, ihrem Kehlkopf, ihren Stimmbändern schickt, senken sich in ihrem Blickfeld Kissen und Hände. Gehen nach unten zu dem Gesicht des Menschen, der im Krankenbett ruht.

Den gesamten oberen Teil des Bettes kann sie einsehen. Ein Kissen gibt es auch hier, auf dem der Kopf ruht. Dazu der Hals, die eine Schulter, der eine Oberarm, der auf halber Strecke unter der weißen Decke verschwindet. Sie betrachtet das seitliche Profil. Das eine Auge, das sie erkennt, ist geschlossen. Eine von Falten durchzogene Wange. Ein Mundwinkel, tiefhängend. Lippen, die eingefallen sind ohne Gebiss. Ein erschlaffter Kinnlappen, der in einen dünnen Krähenhals übergeht.

Es ist ein Mann in seinen späten Jahren.

In der winzigen Zeitspanne, die es braucht, das Kissen auf das Gesicht zu senken, kann sie den Greis erkennen.

Ludwig Kritzel.

Der Name schießt ihr durch den Kopf. Der leicht senile Herr Kritzel mit seinem schmerzenden Knie. Seine Tochter wohnt in Berlin, ruft aber jeden Tag an, hat er ihr erzählt. Vom Krieg hat er berichtet, von seiner verstorbenen Frau und angeblichem Geld unter seiner Matratze. Hätte sie ihm das glauben sollen?

Vor drei Monaten ist er Sechsundneunzig geworden.

Genau an seinen Geburtstag hatte er Pech und rutschte in seiner Küche aus. Infolge des Sturzes wurde er eingeliefert. Zwei Wochen war er Patient, dann durfte er zurück in sein kleines Appartement im betreuten Wohnen in Saarlouis. Eine Operation und Wiederaufnahme in die Klinik wurden erst jetzt vonnöten. Doch Dr. Stolz hat beschlossen, mit der OP zu warten, denn seit gestern geht es Herrn Kritzel nicht gut. Er fühlt sich elend, schwach, atemlos. Es hätte sie nicht gewundert, wenn sie von seinem Versterben vor der OP erfahren hätte.

Wenn sie allerdings nun vom Tod des Herrn Kritzel hören würde, stünde das Bild des sich senkenden Kissen zwischen ihr und der Tatsache, dass sie bis jetzt nichts unternommen hat.

Denn ein Verbrechen, das ist es, was hier geschieht, von dem sie Zeuge wird. Mitten am Tag, bei unverschlossener Tür wird ein Patient ermordet. Kann das möglich sein?

Ihr Mund geht auf und bleibt offen stehen.

Die Hände sind unten. Mit ihnen das Kissen.

Nicht fürsorglich, nicht hilfsbereit. Das Weiß der Fingerknöchel breitet sich über die Handrücken aus.

Das Gesicht verschwindet unter dem Kissen.

Jetzt! Jetzt musst’ was tun. Jesus, Maria und Josef. Mach’ was, dumme Kuh!

Sie hebt jedoch nicht die Hand, um die Tür weiter aufzustoßen. Sie ruft nicht.

Sie dreht sich. Auf dem Absatz. Um.

Setzt einen Fuß vor den anderen. Leise. Vorsichtig. Bewegt sich Schritt für Schritt weiter. Weg vom Ort des Geschehens.

Mittig sind die Besuchertoiletten. Dort geht sie hinein. Immer noch mit größter Vorsicht, als wäre der Boden unter ihr vermint. Sie wählt die hinterste Kabine. Dann kniet sie sich vor die Schüssel und übergibt sich.

9

»Ludwig Kritzel?«

Nicole musste fragen.

Es waren zwanzig Minuten seit ihrer Beobachtung vergangen. Sie hatte sich nicht getraut noch einmal am Zimmer des Patienten vorbeizugehen. Aber in ihrem Hals steckte immer noch ein Kloß und zwischen ihren Zähnen der Geschmack vom Erbrochenen, obwohl sie sich den Mund mit viel Wasser ausgespült hatte.

»Was soll mit ihm sein?«

Oberschwester Edda Leistenberger hob eine Augenbraue. Wie meistens wirkte sie gestresst und strahlte eine Unzufriedenheit aus. Oder Nicole fühlte sich zu schnell angegriffen, wie ihre Kolleginnen ihr öfter vorwarfen, und legte jede Reaktion auf die Goldwaage.

»Geht es Herrn Kritzel gut?«

»Was für eine Frage. Du warst doch zur Visite heute Vormittag eingeteilt.«

»Nein.«

»Hat Dr. Schmitz zu dir etwas gesagt, bevor er weggefahren ist?«

»Nein.«

»Was gibt es also Wichtiges, Frau Seidl?«

»Nichts, Edda. Ich wollte nur–«

Sie konnte nicht zu Ende sprechen. Ich wollte nur wissen, ob der alte Herr ermordet worden ist? Doch das war keine Frage, die man im Vorbeigehen seiner Vorgesetzten stellte.

»Was ist denn nun, Nicole, mit dem Patienten?«

»Nichts. Alles gut.«

Edda Leistenberger bedachte die Krankenschwester mit einem bösen Blick, bevor sie sie stehen ließ und weiterhetzte. Ihre Schuhsohlen qietschen leicht auf dem Marmorboden im Klinikflur. Wieder einmal fühlte sich Nicole ungerecht behandelt. Hatte Edda nicht für die anderen Schwestern und Pfleger immer ein offenes Ohr?

»Und, Nikki, nix zu tun?«

Nicole stieß einen leisen Schrei aus, als sie die Stimme in den Rücken traf.

»Bist du aber schreckhaft heute.«

Marvin, einer der Pfleger, war hinter ihr aufgetaucht. Wie meistens war er guter Laune. »Na, Nikki? Bist du ein ›Wasserl‹?«

»Ach geh!«

Obwohl sie es nicht mochte, dass jemand ihren Heimatdialekt imitierte, musste sie lächeln.

»Und nein, Marvin, ein Waserl bin ich nicht. Nur etwas aufgewühlt. Außerdem hast du es falsch ausgesprochen. Waserl…«

Er zuckte mit den Schultern. »Egal.«

»Edda ist heute wieder ätzend: Was gibt es also Wichtiges, Frau Seidl?« Nicole äffte ihre Vorgesetzte nach. »Ich hasse es, wenn Sie einen von uns beim Nachnamen anspricht. Man hat das Gefühl, sie hält sich für etwas Besserer.«

»Lass Edda in Ruhe. Sie hat einen harten Job.« Pfleger Marvin nahm die Oberschwester in Schutz. »Und eine harte Zeit im Privaten.«

Nicole wusste leider wenig über Edda Leistenbergers Privatleben. Gerne hätte sie Marvin dazu ausgefragt, aber der junge Mann setzte sich bereits wieder in Bewegung.

»Waserl!«, rief er Nikki noch zu. »Jetzt stimmt es aber.«

Sie überlegte, aber ihr wollte kein einziger Ausdruck auf Saarländisch einfallen, mit dem sie ihn hätte zurücknecken können. Dazu lebte sie erst zu kurz in dem Bundesland. Stattdessen suchte sie diesmal die Personaltoilette hinter dem Schwesternzimmer auf. Sie schloss sich in der Kabine ein und setzte sich auf den geschlossenen Deckel.

Hatte sie sich vorhin geirrt? Etwas gesehen und falsch interpretiert? Sie kannte sich und ihre Vorliebe zu Geschichten und Übertreibungen. Der Hang, zu jeder Story, die sie über andere erfuhr, eigens erfundene Ausschmückungen hinzuzufügen, hatte ihr auch hier schnell den Ruf einer Tratsche eingebracht.

Aber diesmal war doch alles echt gewesen. Bei dieser grauenhaften Beobachtung brauchte es keine ihrer Zugaben. Oder?

Das Gefühl der Einsamkeit kam hoch. Wie ein ungebetener Besucher, der sich täglich mehrfach blicken ließ. So gerne hätte sie mit jemanden darüber gesprochen, aber außer losen Bekanntschaften gab es in Saarbrücken und an ihrer neuen Arbeitsstelle in der Klinik niemanden, dem sie sich anvertrauen wollte. Nicht, dass es bei ihrem vorherigen Job im Evangelischen Krankenhaus in Köln anders gewesen wäre. Auch aus ihrer Heimat Österreich waren ihr nur lockere Kontakte geblieben.

Wer trug daran die Schuld? Alle. Und niemand. Sie selbst? Das Schicksal vielleicht. Das Leben war ungerecht, aber es war das einzige, das ein Mensch hatte. Guter Spruch, den sie in einer der Klatschzeitschriften gelesen hatte.

Nicole legte beide Hände aufs Gesicht und beugte sich vor. In der Dunkelheit der Handflächen ließ sie vor ihrem inneren Auge das Geschehen im Krankenzimmer noch einmal Revue passieren. An dem Punkt, an dem sich das Kissen auf Ludwig Kritzels Gesicht gesenkt hatte, hielt sie inne.

Nein, stopp. Sie hatte sich geirrt. Definitiv.

Ihr Gehirn war durch die vielen TV-Krimis, die sie sich leidenschaftlich gerne ansah, auf ein mögliches Verbrechen programmiert. Sie hatte den Ablauf einfach weitergesponnen. Das war die Erklärung. Wie damals, als sie sich sicher gewesen war, dass ein Einbruch in ihrer Wohnung stattgefunden hatte, obwohl es keine Spuren davon gegeben hatte und nichts fehlte. Oder vor einer Woche, als sie gedacht hatte, dass sie jemand abends auf dem Nachhauseweg verfolgen würde. Nichts davon war wahr gewesen.

Zeit, den Dienst wieder aufzunehmen.

Ein Lächeln kam über ihre Lippen.

Eines bliebt ihr immer. Die Fürsorge für die Patienten. Ihre Arbeit mochte sie. Zu Hundertprozent. Im Dienst an den Kranken war sie wichtig, konnte sie sich mit anderen austauschen. Durch ihre Leistung wurde sie ein wertvolles Mitglied der Gesellschaft. Das Helfen war ihr in Fleisch und Blut übergegangen.

Schon als kleines Mädchen, als sie zu früh die Verantwortung für ihren alkoholkranken Vater übernommen hatte. Nicht Mama, die hatte nur geweint oder geschimpft. Nicole hatte Papa zur Seite gestanden und dabei geholfen, seine Sucht vor anderen zu verbergen. Selbst nach seinem Tod hatte sie die Legende eines Krebsleidens aufrecht erhalten und damit seine Reputation gerettet. Doch jetzt war nicht die Zeit, über ihre schwierige Kindheit nachzudenken.

Nicole stand auf, betätigte automatisch die Spülung.

Vielleicht würde sie im Schwesternzimmer auf jemanden treffen, mit dem sie über Oberschwester Leistenberger ablästern konnte. Damit würde sie sich besser fühlen.

Kaum aus der Toilette, sah sie Marvin den Krankenhausgang entlanglaufen. Er überholte zwei ältere Patienten, die mit Rollatoren ihre Runden drehten.

»Wohin so eilig?«

Er hielt mitten im Schritt inne. Sein Oberkörper bewegte sich weiter nach vorne, dass es aussah, als würde er einen Diener machen. Nicole lachte.

»Nikki, hast du es nicht gehört?«

»Was denn? Dass du vor Edda davonrennst?«

Er sah sie irritiert an. »Keine Ahnung, wovon du redest. Aber ein Patient ist gestorben. Der nette Herr Kritzel.«

»Ludwig Kritzel?«

»Genau.«

»Oh Gott.« In Nicoles Ohren entstand ein hoher singender Ton. »Weißt du, woran er gestorben ist, Marvin?«

»Nö. Vielleicht ein Herzstillstand. Es ging ihm die Tage doch schon nicht gut.«

Marvin setzte seinen Lauf fort.

Nicole wurde wieder übel. Sie stolperte in die entgegengesetzte Richtung, erneut auf die Personaltoilette. Aber in ihrem Magen gab es nichts mehr, was noch hochkommen konnte.

Am Waschbecken sah sie ihr Gesicht im Spiegel. Rund und mit Sommersprossen auf den Wangen. Dazu ihr rotblondes Haar und den leichten Ansatz zum Doppelkinn. Sie sah aus wie immer. Ein leichter Schatten zeigte sich unter den Augen, kaum wahrnehmbar. Nicole stieß einen langen Seufzer aus.

Ludwig Kritzel war tatsächlich tot. Herzstillstand?

Lachhaft. Sie wusste es besser. Der alte Mann war unter einem Kissen erstickt. Die Leichenschau würde es bestätigen. Nikki setzte alle Hoffnung in Dr. Schmitz, einen der beiden Klinikleiter. Wenn er zurückkam, würde er sich der Sache annehmen. Bado Schmitz. Er war kompetent und liebenswürdig und sie schwärmte schon länger für ihn. Wenn sie sich in Tagträumen verlor, war er der neue Mann an ihrer Seite.

Sie stoppte diesen Gedanken. Ein zweiter drängte sich in den Vordergrund. Was, wenn später auch ihm nicht auffiel, dass Ludwig Kritzels Sterben kein natürliches Dahinscheiden war? Bei einem Mann in seinem hohen Alter war der Tod ein ständiger Begleiter und überraschte niemanden.

Dann gehst’ zur Polizei.

Eine Stimme in Nicoles Kopf. In ihrem Heimatdialekt.

Nein. Denn dann werde ich noch einsamer sein.

Hör auf zu jammern, du Vaserl. Du gehst.

»Ja«, Nikki sprach zu ihrem Spiegelbild. Sie sah, wie sich ihre Lippen öffneten und wieder schlossen.

Versprochen?

»Versprochen.«

10

Das Schwimmbad im Hotel am Triller war am Morgen bereits gut besucht.

Diese Frühschwimmer waren drei Senioren und zwei Mütter mit Kleinkindern. Dazu ein jüngerer Mann, der sich kraulend von Beckenrand zu Beckenrand bewegte und rücksichtslos an den anderen vorbeizog.

Willa passte in keine dieser Kategorien.

Sie war hier, weil sie ohnehin seit fünf Uhr keinen Schlaf mehr gefunden hatte. Die kleine Flasche Wein aus der Minibar vor dem Zubettgehen hatte sie zwar schnell einschlafen lassen, aber wilde Träume hatten sie heimgesucht.

Willa zog ihre Bahnen in unterschiedlichen Geschwindigkeiten, sie drehte sich oft, wechselte die Haltung. Das Brustschwimmen bereitete ihr Schmerzen. Egal, ob sie sich Zeit ließ, wie der letzte Physiotherapeut es ihr geraten hatte, oder ob sie mit zusammengebissenen Lippen ihren Körper antrieb und trotz der Qual bis zum Beckenrand durchhielt.

Die Hüfte war es, die höllisch weh tat, seit ihrer Rückkehr aus dem Dornröschenschlaf, wie Harro es gerne benannte. Das Wort Koma vermied er genauso wie die Kollegen und Willas Mutter.

Zu Anfang waren die Schmerzen über ihren gesamten Körper verteilt gewesen. Jeder Muskel schien sich zurückgebildet zu haben, jedes Gelenk versteift. Ihr Nacken knackte während den ersten Behandlungen derart laut, dass sie jedes Mal erschrak und befürchtete, ihre Wirbelsäule könnte brechen. Erst, als ihr der Therapeut erklärte, dass dieses Geräusch ein gutes Zeichen war, weil es signalisierte, dass die Wirbel wieder in ihre richtigen Positionen kamen, ließ sie ihn uneingeschränkt an sich hantieren.

Das Training war hart, qualvoll und unerbittlich. Der Erfolg stellte sich nur langsam ein. Die ungeduldige Willa musste lernen, sich Zeit zu lassen.

Das Problem mit der Hüfte blieb jedoch hartnäckig. Schmerzen waren zu täglichen Begleitern geworden. Bei zu langem Gehen oder Stehen knickte die linke Seite regelrecht ein. Eine Gehhilfe lehnte sie strikt ab.

Die linke Körperhälfte blieb im Ganzen problematisch.

Manchmal flackerte ihr linkes Auge und eine Sehstörung stellte sich ein. Derart, dass sie ein Bild vor sich doppelt und zeitversetzt wahrnahm. Glaskörperablösungen hieß das Phänomen und war angeblich harmlos. An den Fingern der linken Hand brachen ihre Nägel regelmäßig ab und ihr Herz veranstaltete manche Nacht einen Trommelwirbel, als würde es eine Big Band anführen.

Harte Zeiten, seit sie erwacht war.

Ihr Lebensabschnitt nach dem Koma war zu einem Kampf mit ihrem Körper geworden. Ein stetiger Wechsel zwischen Erfolgserlebnissen und deprimierenden Abstürzen. Dankbar war Willa nur für eines: Die Beschwerden lenkten sie von den Geschehnissen ab, die zu dem Schlag auf ihren Kopf, dem Schädelbasisbruch und ihrer Auszeit geführt hatten.

Jeden aufkommenden Gedanken an die Abfolge, die Gründe, die absehbare Katastrophe schob sie mit derselben Verbissenheit in ihren unterbewussten Speicher zurück, wie sie die Übungen absolvierte.

Sie weigerte sich, mit der Polizeipsychologin zu reden, sie unterließ es, den Kollegen ihres Teams einen Bericht zu schreiben. Der Fall, und gleichermaßen ihr Fall, war polizeilich dokumentiert, ihre Aussage nicht unbedingt erforderlich, also gab sie eine vollkommene Gedächtnislücke an.

Keine weitere Erklärung dazu. Basta.

Ihr Verdrängungsmechanismus wurde immer perfekter. Was geschehen war, war geschehen, begraben und mit Erde bedeckt. Namenloses Grab. Irgendwo im Nirgendwo eine Leiche, die sich Monat für Monat mehr zersetzte.

Wegen der körperlichen Probleme und weil sie konsequent die Gespräche beim psychologischen Dienst verweigerte, durfte sie nicht zurück in den aktiven Außendienst und in das Team um Hauptkommissar Peter Kraus. Zwar war sie ihm weiterhin unterstellt, aber es würde in naher Zukunft keine Einsätze geben.

Büroarbeit und Innendienst waren die meistgehassten Wörter, die Willa nun in ihrem Repertoire hatte.

Trotzdem war sie ihrem Chef dankbar. Hatte er doch, während sie an Maschinen angeschlossen im Krankenhaus gelegen hatte, ihre Festanstellung bei der Kölner Kripo durchgesetzt. Ihr größter Wunsch war in Erfüllung gegangen. Doch der Spruch der Buddhisten hatte sich bewahrheitet: Sei vorsichtig mit dem, was du dir wünscht, es könnte in Erfüllung gehen.

Das Wasser war Willas neues Element geworden. Schwimmen war eine Möglichkeit, die Gedanken laufen zu lassen und weiter die körperlichen Beschwerden zu verbessern. Brustschwimmen war zwar grausig schmerzhaft, aber, wenn sie sich drehte, wechselte die Anstrengung in reine Freude.

Warum ihr das Rückenschwimmen nichts ausmachte, konnte ihr kein Arzt erklären. Einer hatte ihr geraten, es einfach zu genießen, was sie jedes Mal tat. Dabei konnte sie sich strecken und dehnen, sich wieder wie früher spüren. In der Bewegung im Wasser lag das Versprechen einer möglichen vollkommenen Genesung. Das Eintauchen erschien ihr wie die Verheißung auf eine Rückkehr in ihr früheres Leben.

Inspektorin Willa Stark.

In Graz geboren und aufgewachsen, ihre Ausbildung absolviert, über Europol nach Köln gekommen.

Erfolgreich war sie gewesen, auch beim letzten Fall vor dem Koma, aber über den herrschte ja Stillschwiegen. Ungesund für deine Psyche, sagte auch Harro, der gute Freund an ihrer Seite. Sein verheultes und zugleich so glückliches Gesicht, als er sie das erste Mal im Krankenhaus nach dem Aufwachen besucht hatte, würde sie nie vergessen. Auf allen Ebenen hatte er sie unterstützt, hatte sich die ersten Wochen Urlaub genommen, um ganz für seine Willa da zu sein.

Seine Willa.

War das der Grund gewesen, warum sie ihn noch mehr abgeblockt hatte, als in der Zeit davor? Seine Zuneigung, seine Fürsorge waren ihr zuviel geworden. Sie hatte sich eingeigelt und die Unnahbare gespielt. Obwohl sie es auch genossen hatte, von ihm umsorgt zu werden. Seine Enttäuschung über ihren Rückzug hatte Harro nie offen gezeigt, aber Willa meinte, sie bis heute spüren zu können.

Inzwischen hatte sich der Alltag zwischen ihnen wieder eingespielt. Das Institut nahm Harro voll in Anspruch und seit einigen Monaten war er mit seiner Kollegin Tine Latisch zusammen. Willa hatte es mit einem Seufzen und Lächeln aufgenommen, beides passte. Das Leben ging weiter.

Ihre Mutter war mehrmals nach Köln gereist, immer in der Hoffnung, dass Willa bereit war nach Hause, nach Graz mitzukommen, aber Mamas Wünsche erfüllten sich nicht.

Willa blieb und holte sich ihre Streicheleinheiten von ihrem Kater Jimmy. Ihre gesellschaftlichen Aktivitäten beschränkten sich sonst hauptsächlich auf die Kollegen, die ihr von den neuen Fällen erzählten, an denen Willa keinen Anteil hatte.

So kam es, dass die Inspektorin in Köln ihren festen Platz hinter einem Schreibtisch eingenommen hatte.

Der Tisch war groß und mit vielen Schubläden ausgestattet, in denen sie neben den Unterlagen und Vorlagen allerlei Kram unterbrachte. Dinge, die sie eigentlich entsorgen wollte, die aber nicht ganz verschwinden sollten. Alte Ausschnitte aus Zeitungsartikeln über sie und ihre Fahndungserfolge waren darunter.

Polizeiverwaltungsbeamtin Stark.

Die Arbeit war träge und langweilig. Berichte von Kollegen überprüfen, die sich über Fehler bei Einsätzen beschwerten. Sich um interne Kommunikation kümmern, Dienstmails auffinden, die im allgemeinen Verkehr untergegangen, verschwunden, gelöscht worden waren, aber noch gebraucht wurden. Eine Liste an Aufgaben, die einer bloßen Sekretärin spannend und abwechslungsreich erschienen wären, Willa aber anödeten, bis ihr Hirn einknickte wie ihre Hüfte.

Ein scharfer Schmerz schoss vom linken Knie bis zu ihrer Achsel hoch. Sie schluckte Wasser, schaffte es aber, nicht unterzugehen. Eine Weile blieb sie an Ort und Stelle und trat Wasser. Schließlich gelang es ihr, die Bahn zu beenden, und sie hielt sich keuchend am Beckenrand fest.

Nach dem Schwimmen und dem Frühstück würde sie vom Hotel aus in die Saar-Vital-Klinik fahren.

Zu einem Termin bei Dr. Ira Steiner. Sie galt als eine der vielen Spezialistinnen für Hüftleiden.

Wieder war es Harro gewesen, der sich Willas Sache angenommen hatte. Er hatte sich immer weiter mit ihren Beschwerden beschäftigt. Mit ihm hatte Willa über die Möglichkeit eines neuen Hüftgelenks diskutiert, eine Lösung, die Linderung bringen konnte, vor der sie sich aber fürchtete. Doch am Ende war sie bereit gewesen, sich dieser Alternative zu stellen. Drei renommierte Ärzte hatte Harro ihr empfohlen. Im Klinikum Münster, an der Uniklinik Dresden und im Winterberg-Krankenhaus in Saarbrücken praktizierten diese Koryphäen jeweils. Die einzige Frau unter den Dreien und die Nähe zu Frankreich hatten Willas Entscheidung für das Saarland beeinflusst.

Des Weiteren hatte Harro es geschafft, binnen einer Woche ein erstes Zusammentreffen zwischen Frau Dr. Ira Steiner und Willa festzumachen. Die Ärztin war nicht nur im großen Winterberg-Krankenhaus angestellt, sondern bot auch zweimal die Woche in der noch neuen Privatklinik vor Ort Sprechstunden an.

Was immer dabei herauskommen mochte, die Krankenversicherung der Polizei würde die Kosten nicht übernehmen, soviel stand von vorneherein fest. Harros Angebot, Willa auch dabei finanziell unter die Arme zu greifen, hatte sie erst unter der Vorgabe, ihm nach und nach den Betrag zu erstatten, angenommen.

Um Herrin der Lage zu bleiben, hatte sie sich vorerst im Hotel am Triller einquartiert. Es war nicht ganz billig, aber das Schwimmbad hatte den Ausschlag gegeben. Stationär in die Klinik wechseln konnte sie immer noch, wenn es sich als notwendig herausstellen würde.

Der Schmerz ließ langsam nach. Willa pustete über den Beckenrand gegen das überfließende Wasser. Kleine Wellen kräuselten sich. Sie begann, die Beine zu dehnen und zu strecken.

»Schöner Tag heute, nicht? Spätsommer-Traumwetter-Periode. Tolles Wort für Scrabble, wenn es anerkannt würde.«

Neben ihr war ein älterer Herr zum Halten gekommen.

»Geht so«, antwortete Willa knapp.

Eine Anmache am Morgen, bevor sie überhaupt ihren ersten Kaffee getrunken hatte, von einem Herrn, der gut und gerne dreißig Jahre älter als sie war, konnte sie nicht gebrauchen.

»Die nächsten Tage sollen noch heißer werden.« Er ließ nicht locker. »Da tut Erfrischung gut. Mit einem Eis zum Beispiel.«

Er zwinkerte ihr zu und Willa bekam Kopfschmerzen.

»Wenn’s Abkühlung brauchen, gehen Sie in den Saunabereich und springen Sie kopfüber ins Eisbecken. Aber quatschen’s mich nicht an.«

Der ältere Herr zog seine weißen Augenbrauen hoch und seine kahle Stirn kraus.

»Ich wollte nur nett sein am Morgen.«

»Und ich mag so was nicht, verstehn’s mich, kapische?«

»Sie stammen wohl aus dem südlichen Sprachbereich, oder?«, murmelte der Mann, als würde das ihre Reaktion erklären, und stieß sich ab.

Darüber nun musste Willa schmunzeln. Zugleich dachte sie an ihre aktive Ermittlerzeit. Fräulein Ösi, das war ihr Spitzname im Team. Gewesen.

Et es wie et es, sagte eines der Kölschen Grundgesetze. Ein Spruch, den sie nicht mehr hören konnte. Vielleicht hatte das Saarland bessere Weisheiten zu bieten.

Sie beendete die Übungen und begann eine neue Bahn. Auf dem Rücken. Ihre Arme breiteten sich aus, ihre Beine bewegten sich rhythmisch und in einem gleichmäßigen Tempo.

Über ein Jahr. Solange war sie zurück aus dem Koma.

Ich bin nicht mehr ich selbst, dachte sie. Nur als Meerjungfrau, auf dem Rücken treibend, gibt es mich noch.

Sie stellte sich vor, dass das Becken kein Ende haben würde. Sie würde, mit dem Gesicht in den Himmel gerichtet, schwimmen und schwimmen, über den Rand der Welt hinaus.

Dorthin, wo es keine verdrängten Erinnerungen, keine Hüftschmerzen und keine älteren Herrn gab, die nach einer frühmorgendlichen Zweisamkeit suchten.

11

Bevor sich Willa in die Klinik begab, machte sie einen Zwischenstopp in der Innenstadt. Ein nächster Kaffee musste noch vor der Untersuchung sein. Außerdem wollte sie sich im Zentrum umsehen.

Das Taxi setzte sie an der Alten Brücke ab. Sie stieg aus und ihr Blick wurde erst von der Mauer und dem Schloss auf der linken Uferseite, dann vom Bau des Staatstheaters vor ihr angezogen. Sie zückte ihr Smartphone und las über das barocke Schloss mit seinem Gewölbekeller und den Ausstellungsräumen des Historischen Museums Saar nach. Das Theater hatte seine Spielzeiteröffnungspremiere noch vor sich und beeindruckte Willa mit der Vielfalt des Spielplans. Oper und Tanz waren zwar nicht ihre bevorzugten Kulturevents, aber sich einmal ein Stück auf der großen Bühne anzusehen, schien verlockend.

Ein angenehmes Touristengefühl überkam Willa. Wenn sie schon unterwegs war, wollte sie die Schwere der letzten Zeit einmal wenigstens zur Seite schieben.

Nach Überquerung der Straße kam sie in den Innenstadtbereich. Das Kopfsteinpflaster ließ sie vorsichtiger vorangehen. Doch, was sie sah, mochte sie auf Anhieb.

Am St. Johanner Markt waren Marktstände aufgebaut und es herrschte ziemliche Betriebsamkeit. Auf den Stufen des Marktbrunnens saßen ebenso Leute, wie in den Lokalen rund um den Platz. Statt sich sofort für eines zu entscheiden, spazierte Willa weiter. Sie hielt sich links und lief einmal im Kreis. Die schmalen Gassen, die Häuser, die Läden – alles gefiel ihr.

Schließlich entschied sie sich für das Kulturcafé und genoss den Trubel um sie herum. Lange hatte sie sich nicht mehr so entspannt gefühlt.

Kurz wünschte sie sich Harro an ihrer Seite, ein spannendes Gespräch mit ihm, sogar eine seiner langen Ausführungen würde sie sich mit Muse anhören. Sie machte zwei Fotos und schickte sie ihm. Es dauerte keine drei Minuten und er antwortete ihr mit einem Smiley. Ein Hund hechelte an Willa vorbei, ein Kind an der Hand seines Vaters verlangte lautstark nach Eis.

Es war eine gute Idee gewesen, sich für Doktor Ira Steiner und Saarbrücken zu entscheiden.

Der Gedanke an ihre bevorstehende Untersuchung dämpfte ihre gute Laune. Sie sah auf die Uhr. Es war höchste Zeit. Langsam wanderte sie über den Markt zurück bis zum Bühneneingang des Theaters und rief sich erneut ein Taxi. Während sie wartete, sah sie sich die Fotos in den Schaukästen an. Vielleicht war ja die ganze Welt tatsächlich nur eine Bühne, wie Shakespeare es eine seiner Figuren sagen ließ. Darüber musste sie lächeln.

Eine Stunde später war Willa in einer ganz anderen Verfassung.

»… mit einem neuen Hüftgelenk.«

Willa versuchte den Ausführungen der Ärztin zu folgen. Sie war froh, endlich von der Behandlungsliege zu einem der zwei Besuchersessel wechseln zu können. Sie war zuerst stehend und am Ende liegend von Dr. Steiner durchgecheckt worden. Bei den durch die Ärztin durchgeführten Drehbewegungen am Hüftgelenk war der stechende Schmerz erneut aufgeflammt. Willa hatte sich auf die Lippen gebissen, um nicht aufzuschreien.

Der Raum wirkte freundlich und nicht wie ein Krankenzimmer, die Bilder an den Wänden zeigten Landschaftswege im Wechsel der Jahreszeiten. Ira Steiner trug eine beige Stoffhose mit einer gelben Bluse darüber und sah mehr wie eine Frau aus, die sich mit angenehmeren Dingen beschäftigte als mit kaputten Knochen und Gelenken.

Der Kaffee stieß Willa bitter auf. Nun sehnte sie sich doch nach Köln und ihrer Wohnung und vor allem ihrem Kater Jimmy. Selbstverständlich war bei der Frage nach dem Verbleib des Haustiers ebenfalls Harro eingesprungen. Kater und Rechtsmediziner waren durch Willas langen Ausfall ohnehin ein eingespieltes Team.

Plötzlich wurde sie wütend auf Harro, den guten Freund, den Helfer, den Mann, der in scheinbar allen Lebenslagen ihre Stütze geworden war. Ihre Eigenständigkeit war ihr immer wichtig gewesen und nun lief nichts mehr, ohne dass sie Bitte und Danke sagen musste. Sie schüttelte den Kopf, es war ungerecht ihm gegenüber.

Sie sah aus dem Fenster des Behandlungszimmers in den Sonnenschein und wünschte nichts mehr als eine Rückkehr zu ihrem alten Leben, zu Mord und Totschlag und Verbrechensaufklärung. Alles, nur nicht das hier.

Raus- und hinunterspringen wäre vielleicht das Beste, dachte sie. Arme ausbreiten, fliegen und dann wäre alles gut.

Nein – wieder das Kopfschütteln – aufgeben war keine Option für sie. Niemals gewesen.

»Eine Operation wäre für mich nur der allerletzte Ausweg, Frau Doktor.« Willa räusperte sich. »Ich will nicht noch Monate oder Jahre rekonvaleszent sein.«

Ira Steiner sah von ihren Aufzeichnungen hoch.

Die schlanke rothaarige Frau hatte sich Willa gegenüber auf einem Drehstuhl niedergelassen und sich während der Anamnese und des folgenden Gesprächs Notizen gemacht. Wie eine Ermittlerin, die sich während der Vernehmung ihre Anmerkungen aufschrieb.

»Inspektorin Stark. Wer ein künstliches Hüftgelenk bekommt, musste bislang mit einer langen Genesungsphase rechnen, das stimmt. Doch dank der von mir bevorzugten Methode ist das Vergangenheit. Sie können die Hüfte nach der OP in der Regel bald voll und in Ihrem Alter sogar sofort etwas belasten. Diese minimal invasive Hüft-OP könnte Sie schneller fit machen, als weitere Therapien, die nicht anschlagen.«

»Ich hatte früher nie Probleme. Im Einsatz hab’ ich mir einmal die Schulter gebrochen und das Knie verrenkt. Das Koma kam durch einen Schädelbasisbruch. Aber nie die Hüfte. Ich begreif’ es nicht.«

Auf den Lippen der Ärztin zeigte sich ein verständnisvolles Lächeln, aber Willa hatte das Gefühl, dass der Blick trotzdem durch sie hindurchging.

»Während einer Koma-Phase kommt es praktisch zu einer Verringerung der gesamten Skelettmuskulatur, Frau Stark. Je länger, desto intensiver. Es nimmt nicht nur die Kraft der Muskulatur ab, auch ein deutlicher Funktionsverlust der Flexibilität und Koordination setzt ein. Daher kann es in weitere Folge auch später noch zu Fehlstellungen kommen. Die Abnützung beschleunigt sich um ein Vielfaches.«

»Das hätten die anderen Ärzte doch längst diagnostiziert.«

»Wann war Ihre letzte Nachuntersuchung?«

Willa hob ihre Hand und begann am Daumennagel zu knabbern. Zwei Termine hatte sie in Köln bereits verschoben. An den jeweiligen Tagen war sie lieber mit der Straßenbahn zum Stadtwald gefahren und hatte sich dort auf eine Bank gesetzt.

»Die steht noch aus.«

»Ich will Ihre Krankenakte anfordern. Dazu brauche ich Ihr Einverständnis. Dann könnten wir den zeitlichen Plan besprechen. Vor einer Entscheidung wird ohnehin noch ein MRT gemacht. Und, ich würde Sie bitten, sich hier in der Klinik einem Check-up zu unterziehen. Dr. Schmitz ist ein hervorragender Kollege. Ich würde eine Terminanfrage an ihn direkt nach unserem Gespräch weiterleiten. Wann müssen Sie zurück nach Köln?«

»Morgen.«

Eine glatte Lüge. Ihre Krankmeldung hatte Willa vor ihrer Abreise eingereicht, das Hotel war für eine Woche gebucht. Einen geheimen Urlaub sollte sie hier machen, weiter die Stadt, das Umland erkunden, und keine Sekunde mehr an Fehlstellungen und dergleichen denken.

»Und wann ist es Ihnen möglich, wieder nach Saarbrücken zu kommen?«

»Keine Ahnung. Bei meinem Beruf als Polizistin lassen sich schwer genaue Auszeiten fixieren.«

Ira Steiner legte den Notizblock zur Seite. Sie rollte mit dem Drehstuhl ein Stück näher an Willa heran.

»Noch mal: Wie häufig und wie stark sind Ihre Schmerzen?«

Täglich, dachte Willa, sprach es aber nicht aus. Manchmal stündlich. Manchmal wache ich in der Nacht auf und habe das Gefühl, dass sich mein Körper gekrümmt hat und ich nie wieder gerade gehen kann.

Schmerzmittel halfen nur kurz. Meist überhaupt nicht.

Wieder war Willas Kehle trocken und sie stieß ein leises Husten aus. »Beim Schwimmen is’ es besser. Vor allem beim Rückenschwimmen.«

»Zuerst Check-up und MRT, wenn Sie bereit sind.« Dr. Steiner erhob sich. Der Stuhl rollte ein kleines Stück von selbst nach hinten. » Ach, aber Ihre Antwort, Inspektorin Stark, beantwortet nicht meine Frage.«

Wie eine Ermittlerin, dachte Willa wieder. Nachhaken und Tatsachen ansprechen.

12

Nicole sah Oberschwester Edda Leistenberger und Dr. Ira Steiner seitlich auf dem Klinikflur stehen. Sie hatten die Köpfe nah beieinander und schienen zu flüstern.

Sofort fragte Nikki sich, ob die beiden über sie redeten. Oder ob vielleicht eine von ihnen eine Mörderin war.

Wie schnell sich solche Gedanken verselbstständigen konnten. In welcher Geschwindigkeit sich Ängste vergrößern konnten und einen zu überschwemmen drohten.

Die letzten drei Wochen hatten sich zu den schlimmsten in Nicoles Leben entwickelt. Seit dem Tod von Ludwig Kritzel war nichts mehr wie zuvor.

Noch nie hatte sie sich derart missverstanden und isoliert gefühlt.

Obwohl sie schon oft in schwierigen, schmerzvollen Situationen gewesen war. In der Schulzeit war sie gemobbt worden, nach dem Tod des Vaters in ein dunkles Loch gefallen. Ihre gescheiterte kurze Ehe, ihr verlorener Traum von einer eigenen Familie. All das hatte sie durchgestanden, nur um jetzt in diese schreckliche Geschichte zu geraten.

Nach ein paar freien Tagen, hatte sie gehofft, mit ein wenig mehr Entspanntheit ihren Dienst wieder aufzunehmen. In der Zeit zu Hause war ihr die Decke ohnehin bereits am zweiten Tag auf den Kopf gefallen. Außer vor dem Fernseher oder PC zu hocken und dabei zuviel zu essen, hatte sie kaum etwas unternommen. Was tun, wenn man ausschließlich die Arbeit hatte?

Doch schon beim Anblick von Edda und Dr. Steiner bekam sie wieder Gänsehaut.

»Nicole?«

Hände. Immer und immer wieder ging ihr Blick zu den Händen. Kaum zurück im Dienst, war sie wieder auf Hautfarbe, Fingerform und Muttermale fixiert, die sie meinte wiederzuerkennen.

»Ja, Frau Dr. Steiner?«

Ira könnte es gewesen sein. Dr. Ira Steiner. Nein, nicht könnte, sie war es. Definitiv. Nikki wurde eben von einer Mörderin angesprochen.

»Geht es Ihnen nicht gut, Schwester Nicole? Sie sehen so blass aus.«

Nicole zwang sich zu einem Lächeln.

»Die Hitze. Es ist schwül heute.«

»Trinken Sie genug, Nicole?«

»Das frage ich unsere Patienten auch immer.«

»Du hattest doch Zeit dich zu erholen?« Edda Leistenberger zeigte nicht so viel Empathie wie Frau Dr. Steiner. »Wie war dein Urlaub?«

»Toll. Ich war mit Freunden in Metz.«

»Schön, Frau Seidl, freut mich.«

Nicole überlegte sich blitzschnell drei Namen, die sie als ihre Freunde bezeichnen konnte, doch Edda fragte nicht nach. Sie nickte Dr. Steiner zu.

»Ich muss weiter. Tschüss, Ira.«

»Bis die Tage, Edda.«

Ira Steiner winkte und schob sich anschließend eine Strähne ihres roten Haares hinters Ohr.

Nicole beneidete die Frau. Ihr Teint war nicht so hell und sommersprossig wie der von Nikki. Dazu die sportliche Figur. Mit ihren über Fünfzig sah die Ärztin immer noch sehr attraktiv aus.

Aber, wie Nicole gehört hatte, war sie seit kurzem von ihrem Mann getrennt, der sich eine Jüngere ausgesucht hatte. Höchstwahrscheinlich machte sie deshalb viel Sport, um sich vom Kummer abzulenken. Die roten Haare waren mit ziemlicher Sicherheit gefärbt.

Von Mord zu schadenfrohen Gedanken. Nicole verstand sich oft selbst nicht. In ihrem Inneren stritten sich die Tratschtante, die Einsame und die großzügige Helferin um die Vorherrschaft. Seit der Geschichte um Ludwig Kritzel war noch die panische Nikki dazugekommen.

»Was kann ich für Sie tun, Frau Dr. Steiner?«

»Ich bin auf der Suche nach Dr. Schmitz. Wissen Sie zufällig, wo ich ihn finden könnte?«

Wie immer fühlte sich Nicole sofort besser, wenn Bado Schmitz erwähnt wurde. »Soviel ich weiß, haben Dr. Schmitz und auch Dr. Stolz heute nach der Visite die Klinik verlassen. Wobei Dr. Schmitz mir gesagt hat, dass er spätestens in einer Stunde wieder vor Ort sein wird. Wegen Dr. Stolz könnten Sie Frau Stolz fragen. Seine erste OP ist auf 15.00 Uhr angesetzt.«

»Danke, Nicole.«

»Gern g’schehn und passt scho, wie man bei mir zu Hause sagen würde.«

»Ihr Dialekt amüsiert mich immer wieder, Nicole.«

»Ich bemühe mich meistens hochdeutsch zu sprechen. Hier wissen viele nicht, dass ich aus Österreich stamme.«

»Aber die Sprachmelodie, die hört man. Sie kommen aus Wien, nicht?«

»Graz, Frau Doktor, das ist in der Steiermark.«

»Ach so. Übrigens hatte ich eben ein Gespräch mit jemandem aus Ihrer Heimatstadt.«

»Echt?«

»Eine Inspektorin.«

Nicoles bessere Stimmung verschwand. Ihr Herz schlug schneller. Warum war eine Polizistin aus Graz hier? Waren die ermittelnden Beamten in ihrer Abwesenheit wiedergekommen?

Dr. Steiner legte Nicole eine Hand auf den Oberarm. Nikki starrte darauf.

Die Finger. Die Haut. Die Muttermale.

»Nicole?«

»Ist denn wieder Polizei bei uns in der Klinik? Geht es doch weiter? Und warum ist es jemand aus Österreich?«

»Davon weiß ich nichts. Nein, Frau Stark ist eine mögliche neue Patientin. Sie ist aus Köln angereist, arbeitet bei der Kölner Kriminalpolizei.«

»Oh.« Nicole stieß einen Seufzer aus. »Davon hat uns vorhin beim Schwestermeeting niemand etwas gesagt. In welchem Zimmer ist sie denn untergebracht?«

»Noch ist nichts fixiert. Willa Stark hat sich im Hotel Am Triller einquartiert, hat sie mir zumindest erzählt.«

»Willa Stark?«

»Ja.« Ira Steiner schmunzelte. »Sie gucken jetzt so, liebe Schwester Nicole, als würden Sie die Frau kennen?«

»Nein, ich … Vielleicht aber doch.«

»Ist denn Graz eine so kleine Stadt?«

»Nein, überhaupt nicht. Dort wohnen um die dreihundertfünfzigtausend Menschen. Also, kein Dorf. Der Vorname Willa ist ungewöhnlich.«

»Tag, Frau Dr. Steiner. Hallo, Nikki.«

Hartmut Dehn, der Chef der physiotherapeutischen Abteilung, ging an ihnen vorbei. Sein Bauch spannte über seinem weißen Poloshirt, seine Halbglatze glänzte. Er hob eine Hand zum Gruß. Wie beim pawlowschen Hund war Nicoles Reaktion wieder dieselbe. Er war der Täter. Wenn sie seine Hände begutachten könnte, würde es eine Übereinstimmung geben.

So konnte und durfte es nicht weitergehen. Es machte sie wahnsinnig, je mehr Zeit verging, desto mehr wuchs die Sache in ihr.

Hartmut Dehn blieb stehen und drehte sich zu den Frauen zurück.

»Frau Dr. Steiner, wissen Sie schon, dass Helga Edel verstorben ist?«

Ira Steiner faltete die Hände. »Das ist mir neu.«

»Vor zwei Tagen. Kreislaufversagen. Dabei hatte sie so große Fortschritte gemacht. Sie hat gemeint, bald hüpft sie wieder wie ein junges Mädchen.«

»Ach, die Gute.«

Der Physiotherapeut und die Ärztin redeten weiter über die Patientin. Eine entzückende alte Dame, die sich zu einer zweiten Knieoperation entschlossen hatte.

Nicole erstarrte. Die nächste Tote. Auch der nächste Mord? Welche Hände hatten Helga Edel die letzte Ruhe gebracht? Wer oder was trieb in der Klinik sein Unwesen? Und was konnte Nikki unternehmen, das sie nicht noch mehr in Bedrängnis bringen würde? Keiner schenkte ihr Glauben. Keiner. Es war wie in einem Albtraum.

»Sie sehen wirklich blass aus, Schwester Nicole.« Dr. Steiner hatte sich ihr wieder zugewandt.

Hartmut Dehn war bereits weitergegangen.

»Frau Dr. Steiner, bitte! Ich muss Ihnen etwas sagen.«

»Ja, Nicole?«

Nikki machte den Mund auf, schloss ihn wieder, als würde sie nach Luft schnappen. »Nichts. Alles gut. Nicht so wichtig. Ehrlich.«