# А в моем городе нет и не будет метро

Денис Андронов

Сборник стихов современного поэта. В сборник вошли стихотворения за период с 2014 года по 2021 год. В нем есть стихотворения о любви, размышления о месте человека в этом мире и… Да, в общем, лучше почитать стихотворения, чем аннотацию. Её вообще кто-то читает? Но я все равно ее напишу. Ради вас. P.S. Ах, да, стихов ровно 28, как и их автору. Приятного прочтения.

## Киты


На останках своей мечты,

Я танцую последнее па.

Умирают внутри киты

И меня пожирает тьма…

Сознаюсь, что и слаб и глуп,

Под системный попал каток,

Вероятно, еще не труп,

Но уже никакой игрок.

Привыкаю и жду рутин,

Что всецело меня пожрут…

Не осталось в душе плотин,

И на сердце наложен жгут…

Мне, как Вам, создавать семью,

Отбатрачить тридцатку лет,

Сесть на кухне и ждать свою

Скрягу-старость, по кличке "дед"…

Что не самый плохой исход,

Только грустно и больно мне,

Я желал необычный ход,

А мечта отошла земле…

Из могилы растут цветы,

То отрада для Ваших душ…

А во мне тихо мрут киты.

Я стою в море мертвых туш.

Что случилось со мной? Когда

Я отрекся ловить за хвост

Эту птицу-мечту.?....в года… –

В день когда, постарел, подрос…

Я в системе, в плену оков,

И учусь посистемно жить…

Я ребенком растил китов,

Чтобы в двадцать их всех убить…?

Мы покойники все, и нам

Остается шаблонно жить…

Но твоим пожелаю китам

Откровенно и вечно плыть


2016

## А в моем городе нет, и не будет метро


А в моем городе нет и, не будет метро,

Есть супермаркеты, сотня дешевых аптек,

В целом мой город хороший,

Но есть одно но-

Я в этом городе вечно влюбляюсь не в тех.


А в моем городе самый стандартный набор:

Пара фонтанов, играющих редкой порой,

Памятник Ленину и Кафедральный Собор,

Памятник Пушкину, с жутко затертой рукой


Ездят троллейбусы, сонных тревожа людей,

Вверх по проспекту, сквозь улицы грязных витрин,

Есть в моем городе даже престижный музей,

В нем выставляют скульптуры и пару картин.


Мне в моем городе страшно ночами ходить,

Люди становятся странными в чарах Луны.

Я не уверен, но думаю, могут убить.

Ночью капканами служат любые дворы


А в моем городе люди привыкли форсить,

Тратят безумные деньги на броский наряд.

А в моем городе сложно порой отличить

Плохо накрашенных дам от манерных ребят.


А в моем городе нет, и не будет метро,

Только вокзалы, которые помнят меня.

В целом мой город хороший,

Но есть одно но-

Я никогда, никогда здесь не встречу тебя.


2016

## Провинциал


Давай на чистоту: твой потолок –

Обыденный набор провинциала.

Ты вроде бы и делаешь рывок,

Но вновь терроризируешь начало.


Снимаешь лилипутовый оклад,

Уравнивая бедность и призванье,

Вжимаясь всей душою в банкомат,

Так словно двадцать тысяч состоянье.


Со всеми не согласен, но молчишь –

И в этом умещается свобода.

На акции в Пятерочку летишь,

Так словно они, правда, для народа.


Ну что же ты, глупеешь с каждым днем?

И книгам изменяешь с сериалом?

И мнишь себя районным королем,

А в соц. сетях большим оригиналом.


Давай, как есть: ты – раб всего и вся.

Провинция амбиции доела.

И что ж теперь осталось у тебя?

Кредит, оклад, Пятерочка и тело.

## Отныне повсюду твои отпечатки


Отныне повсюду твои отпечатки:

Чего бы твоя не касалась рука,

И даже когда, пребывала в перчатке,

И даже когда прикасалась слегка,

Она оставляла в присутствие глаза

Тепло, что важнее всей нежности слов.

И даже хрустальная синяя ваза

Их помнит отчетливей всяких цветов.


И даже на чашке осталась помада.

Им вместе стоять до скончания дней.

И мне достаются, пожалуй, в награду:

Твои отпечатки на ручках дверей;


И сила зеркал; и парфюм на футболках;

И бедность, в которой остались шкафы;

И комнаты, что сохранили на полках

Все мысли и тайны твоей головы.


И даже у губ, оказалось, есть память.

И даже у рук оказалась душа.

Ах, сколько же ты умудрилась оставить

Пред тем как исполнить решающий шаг.


2016

## Ода Бристольчанам


Сиди. Расслабься. Дочитай.

Пусть отдохнет немного палец.

Я расскажу тебе про край,

Где ежедневно толпы пьяниц,

Берут на абордаж Бристоль,

А за заветный алкоголь,

Им не отвратно пресмыкаться,

И словом русским обращаться,

К прохожим, клянча чирибас,

По синусоиде шататься,

И умолять, чтоб я их спас.

А мне не жалко, мне отвратно,

Что человек передо мной,

С разбитой грязной головой,

Лепечет мерзко и невнятно.

А я нарочно не святой,

Хотя просящему воздастся,

Но не моею же рукой.

Здесь я придумал быть поэтом,

Тогда казалось, чтоб поднять,

Сейчас, я рассмеюсь на это,

Культурный фон. Мечтал, сменять

Необразованные тверди,

Поднятьем духа и ума.

Но хренас два. Стоят дома,

В которых думают о смерти,

Давясь бухлом, жируют черти,

Бросаясь на пол, как на койки,

И рано-рано с перепойки,

Со взглядом грека-мудреца,

Сидят у старого крыльца,

Вертя зубами сигарету…

И это старая кассета

В повторе. Вертится планета,

Под боком крутится Луна.

Я на Земле живу поэтом,

А жизнь вокруг по край полна

Всем чем угодно, но не светом…

И в этом чья-то есть вина.

А, может, даже и моя.

От А до Я.


2020

## Мне бы ехать к тебе


Мне бы ехать к тебе через весь этот город, сквозь время.

Сквозь пургу и метель пробираться не чуя мороз.

Мне бы ехать к тебе на огни обветшалых селений,

Чтобы, молча обняв, протянуть тебе несколько роз.


Мне бы мчаться к тебе вопреки обстоятельствам, планам,

От того что душа не смогла оставаться одна.

От того что и сердцу прошедшее видится малым,

Да таким, что уже невозможно терпеть до утра.


Я бы ехал к тебе, окрыленный неведомой силой.

Но куда? Тебя нет. Полюбить – это так тяжело.

В этом городе множество девушек: милых, красивых…

Но с тобою пока ничего и никак не свело.


Но ведь ты где-то есть? Безнадежно мне вериться в это.

Ведь вся жизнь без любви бесполезный бессмысленный бег.

Где ты прячешь его? Отвечай, молодая планета!

Где тот самый единственный, главный, родной человек?


2016

## Там во дворах провинциальных


Там во дворах провинциальных,

Среди порезанных берез,

Хранящих дух свиданий тайных,

Девичьих радостей и слез.


Там на скамейках одиноких.

Что пропитались, как коржи,

Напитком, что заставил многих

Свершать разбои-грабежи.


Там в гаражах железных, ржавых,

Где гопота, ловя кураж,

В обличие гиен плюгавых,

Вершила личный арбитраж.


В краю ларьков, к чьим силуэтам,

Идет весь сброд, в любви клянясь.

Я стал, наверное, поэтом,

Чтоб не впитать всю эту грязь.


Чтоб через тьму, тянувшись к свету,

Коснуться ангельской руки.

Я умудрился стать поэтом,

Как все в России, вопреки.


2020

## В этом городе делать нечего