Принесенные ветром
Авторский сборник
Ярина Тютчева

Редактор Дмитрий Логинов

© Ярина Тютчева, 2021

ISBN 978-5-0053-1428-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Принесенные ветром

Ночами завывал ветер. Точнее говоря – пел.

Как аргонавтам Сирены.

О чем хотел рассказать? Поведать какую тайну?

О том он говорил, кажется, что спрятана для меня где-то… жемчужина.

Так слышалось в его музыке. Так это мне понималось.

Чудилось, может быть. Но почему-то чудилось вот именно так. И даже не могу сказать, почему, но была уверена, что весть понимала правильно.

Убеждена была столь, что готова на всех парусах поплыть за этой жемчужиной! Хоть и намечают курс лишь намеки, принесенные ветром.

Откуда бы здесь взяться кладу жемчужному?

Да, рядом с нашей прибрежной морской гостиницей – таинственные места! Степи с древними капищами. Подводные, говорят, какие-то гроты в скалах. Заброшенная база ракетчиков. (Или, по слухам же, – не совсем заброшенная?)

И странные здесь водятся звери. Полуночные призрачные коты. Песчаные ежи, лисы мраморные. Носухи. Зевуны-полоскуны…

Но – ЖЕМЧУЖИНА?

И все же у меня сложилось полное впечатление: она говорит со мной.

Не постоянно, а лишь когда дует ветер.

И это не голос ветра – я понимаю теперь – а это были ее беззвучные призывания, так остро чувствовавшиеся при ветреных перерывах.

О да, она куда-то зовёт!

Ведёт.

Означивает этап, отрезок пути текущий. А потом – следующий…

Сейчас вот надо мне спуститься по лестнице, которая проходит сквозь башню.

А этой башне много веков. Когда-то ведь здесь было гнездо пиратов.

Вдруг призрак одного из них является передо мной и пытается преградить мне путь. Протягивает ко мне свою руку, желая меня схватить.

Нет, хуже: это и не рука – это культя, на коей надет зазубренный стальной крюк!

Но справа разворачивается пушка – или то призрак пушки? – она стреляет. Беззвучно…

Облако дыма…

Когда развеивается тот дым – нападавшего на меня больше нет!

Я глажу эту старую пушку, выравнивая дыхание.

То есть пытаюсь выравнивать.

И пытаюсь – гладить. Рука проходит насквозь, ничего не чувствуя!

Смотрю на ее металл. Но тут и пушка тоже развеивается как дым от произведённого ею выстрела.

Ступени уходят в море. Волны сбивают с ног. Чудом удаётся не ударяться об углы лестницы.

Вдруг по ноге под водой пробегает краб. Ночь кажется… чем-то странной!

Похоже, с горизонтом что-то не так. Но трудно понять, что именно.

Ступени резко заканчиваются. Плыву. Неторопливые волны бьют мерно в лицо и мешают разглядеть и понять, чем именно странна ночь.

Впечатление, что будто небо и море… сворачиваются в трубку!

Да, точно так!

Меня затягивает с неё! В эту трубку.

И вот какой-то хлопок.

И я уже не слышу ни шума моря, ни завываний ветра.

И будто бы на меня направлен прожектор!

Нет, это просто каким-то образом солнце вдруг умудрилось уже взойти. И море куда-то делось.

Шок.

Но вспоминается Иоанново, и позволяет несколько успокоиться: «И увидел я новое небо и новую землю. И моря – вот – уже нет»…

И я уже готова принять поменявшееся так резко. Только что я плыла в темноте и платье трепали волны. Теперь стою на свету без одежды на белом-белом песке.

Оглядываюсь в недоумении.

По всему: не очень-то приятное место! Колючая проволока понамотана на столбах. Позвякивает сама о себя на слабом ветру наподобие струн адской арфы.

Посторонним вход воспрещён. О том предупреждает скособоченная табличка, примотанная к столбу ограды все той же проволокой.

Аж вспомнился циничный анекдот атеистов.

Душа:

– Ой, а где я?

Ангел:

– В раю.

Душа:

– А почему колючая проволока?

Ангел:

– Так! Разговорчики в раю!!..

Но слышу совсем не это.

Я слышу:

– Стой! Стрелять буду.

И слышу звук передергиваемого затвора.

И оборачиваюсь на оный и наблюдаю… красноармейца.

Это КРАСНОАРМЕЕЦ именно. Сейчас таких уже не водится воинов. Пилотка, гимнастерка, трёхлинейная винтовка в руках. С примкнутым штыком. С тем самым ещё трехгранным известным русским, которого в эпоху царизма боялись турки!

Физиономия у красноармейца… степная. Узкие глаза производят впечатление хитроватого прищура. Хоть этот красноармеец и, по-моему, не хитер.

Он в нескольких шагах и достать его едва ли получится. Он раньше успеет выстрелить. Мосинская винтовка неповоротлива только с виду.

Поэтому и говорю певуче-миролюбиво ему:

– Стою.

Вижу, как у него в глазах расцветает мысль. И он, улыбнувшись от полноты ощущения пребывания в настоящем, ответствует соответствующе:

– Стреляю.

Ну тоже прям анекдот!

В его глазах умиление человека, который исполняет – сейчас – свой долг. Но старенькая винтовка даёт осечку.

– Вот так всегда! – говорит мне красноармеец. – Выдали ружьё – не стреляет! Пригнали посторожить, а жалование не платят. Поставили на довольствие – жрать дают через раз…

И смотрит выжидательно мне в глаза.

Но что мне ему ответить?

И он, ответа от меня не дождавшись, провозглашает:

– А шло бы оно тут всё!..

Скидает через голову ремень и втыкает винтовку штыком в песок. Он сыпучий. Уходит не только штык, но и ствол – по цевьё почти.

Да и красноармеец – уходит. Сплюнув.

И вот я осталась наедине с местом, в которое привелось попасть мне столь удивительным образом.

Усиливается ветер и сечет песком надпись. Которая на тему воспрещения входа. Дребезжит проволока…

Малопривлекательный край, конечно.

Да только если Жемчужина позвала сюда, значит – здесь точно уж что-то есть!

Вытаскиваю винтовку.

Наверное, обнаженная женщина смотрится с ней нелепо. Но, вспоминаю, что-то подобное вроде бы рисовал Сальвадор Дали…

Ворота хлопают на ветру. Ну ничего себе – стражник! Не удосужился даже запереть на засов.

Мне, впрочем, какое дело? Ведь эта его небрежность открывает мне доступ… в прекрасный сад!

Я прежде никогда не видела таких листьев.

Они напоминают ласковую ладонь. Как будто дерево хочет меня погладить…

И что-то вьётся меж стволами деревьев. Какое-то ручьистое шествие. Процессия очень гибких, проворных, неизвестного мне доселе вида зверьков.

И каждый несёт орех. И каждый орех своей матовой переливчатой поверхностью напоминает… жемчужину!

Она не забывает обо мне, значит. Подает знаки. Жемчужина.

Путь мой – верен!

И, стоило так подумать, – ближайший ко мне зверек бросает свой раздобытый плод и прыжком ко мне: трётся об ноги! Я наклоняюсь к нему погладить.

а КТО это? – я гадаю – что это за существо такое?

Немного напоминает кота. Но меньше раза в два по размеру. Хотя и производит впечатление вполне взрослой особи.

И постоянно как бы перетекает, ведя свой танец! Это и вообще кошкам свойственно. Один из моих любовников называет их: жидкая форма жизни. Конечно это гротеск. В случае обычном. Но этот вот мини-кот – уж точно есть это именно!

Жидкая форма жизни. Мне хочется именовать его: ТАНЦУЮЩИЙ кот. Он есть как будто бы идея кота, доведённого до полного совершенства!

Кот-ангел. и он всё трется об мои ноги. Танцует – мяукает – ходит – отбегает.

И – смотрит.

И будто бы тем зовёт, чтоб я следовал за ним!

Иду и на мои плечи продолжают ложиться ласково здешние упоительные ладони-листья. Будто благословляют. Необыкновенный кот все бежит и оглядывается, мяучит. И словно бы улыбается.

И вот, наконец, – поляна.

Какое странное там застолье!

Три… богатыря. Только не совсем в таком стиле, как на знаменитой картине о богатырях Васнецова.

Стройные молодые мужчины, у коих весьма рельефно обозначены мускулы. Чувствуется их спокойная сила. Подлинная. А не пародия на неё, какой хвастаются качки.

Пред каждым из мужчин чаша. Рядом воткнута острым своим концом в песок амфора.

Такие амфоры были только в античные времена.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.