Thomas Breuer

Leander und die Stille der Koje

Inselkrimi

Zum Autor

Thomas Breuer, geboren 1962 in Hamm/Westf., hat in Münster Germanistik und Sozialwissenschaften studiert und arbeitet seit 1993 als Lehrer für Deutsch, Sozialwissenschaften und Zeitgeschichte an einem privaten Gymnasium im Kreis Paderborn. Seit 1994 lebt er mit seiner Frau Susanne, seinen Kindern Patrick und Sina, Streifenhörnchen Fridolin und Katze Lisa im ostwestfälischen Büren. Er liebt die Fotografie, die Nordseeinseln und den Darß. Seine zweite Heimat ist Föhr, wo er regelmäßig im Auftrag seiner Hauptfigur Henning Leander neue Kriminalfälle recherchiert, in denen dieser dann ermitteln darf.

Mit »Leander und der tiefe Frieden« legte er 2012 seinen Debüt-Roman im Leda-Verlag vor, 2013 folgte »Leander und die Stille der Koje«, 2014 »Leander und die alten Meister«, 2015 »Leander und der Lummensprung« sowie 2016 »Leander und der lange Schatten«. 2018 erschien der Kriminalroman »Der letzte Prozess«.Weitere Projekte sind in Arbeit und in Planung.

www.Breuer-Krimi.de

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Immer informiert

Spannung pur – mit unserem Newsletter informieren wir Sie

regelmäßig über Wissenswertes aus unserer Bücherwelt.

Gefällt mir!

Facebook: @Gmeiner.Verlag

Instagram: @gmeinerverlag

Twitter: @GmeinerVerlag

Besuchen Sie uns im Internet:

www.gmeiner-verlag.de

© 2021 – Gmeiner-Verlag GmbH

Im Ehnried 5, 88605 Meßkirch

Telefon 0 75 75 / 20 95 - 0

info@gmeiner-verlag.de

Alle Rechte vorbehalten

(Originalausgabe erschienen 2016 im Leda-Verlag)

Herstellung: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: Katrin Lahmer

unter Verwendung eines Fotos von: © Gerhart G./pixabay.com

ISBN 978-3-8392-6458-4

Widmung

Für meine Eltern.

Zitat

Alles, was gegen die Natur ist, hat auf Dauer keinen Bestand.

Charles Darwin

*

Wir müssen nicht glauben, dass alle Wunder der Natur nur in anderen Ländern und Weltteilen seien. Sie sind überall. Aber diejenigen, die uns umgeben, achten wir nicht, weil wir sie von Kindheit an täglich sehen.

Johann Peter Hebel

1

Hein Frerich lachte wie jemand, der in seinem Leben noch nichts Lustigeres gesehen hatte, während Günter Wiese tobte und vor dem Gatter zu seiner Weide auf und ab rannte, immer mit Blick auf die Katastrophe, die sich da draußen anbahnte. Und je mehr Wiese tobte, desto ausgelassener lachte Frerich. Der Bauer mit seinem langen grauen Kittel, den er offen über der verdreckten blauen Latzhose und den mistverkrusteten schwarzen Gummistiefeln trug, stützte sich auf eine verbogene Mistgabel und fand daran gerade so viel Halt, dass er nicht vor lauter Lachen umkippte.

Das war aber auch zu komisch, wie Frerichs bester Zuchtbulle laut brüllend über Wieses nasse Weide stürmte, dicht gefolgt, ja geradezu angetrieben von Frerichs Hofhund. Bei der Bestie handelte es sich um einen wie tollwütig geifernden Mischling aus Rottweiler und Pitbull und sicher noch einem halben Dutzend räudiger Straßenköter. Die wilde Jagd ging mal nach links, mal nach rechts, aber in der Summe immer tiefer in die Fläche hinein, die direkt neben Wieses Naturerlebnisstation Andelhof lag und geradezu das Prunkstück seiner Renaturierungsbemühungen darstellte. Die Viecher hatten das erste, einigermaßen feste Wiesenstück längst hinter sich gelassen und galoppierten nun durch den renaturierten Teil, in dem Gras, Schilf und Binsen von Wasserflächen durchbrochen wurden. Normalerweise dümpelten, gründelten und nisteten hier friedliche Seevögel. Jetzt aber flatterten sie in der Luft durcheinander, aufgescheucht von Rind und Hund und panisch kreischend, weil die tollwütigen Bestien ihren Rast- und Brutplätzen inzwischen bedrohlich nahe kamen.

So wie sich die Wasserflächen leerten, füllte sich der Himmel darüber von Sekunde zu Sekunde mehr mit schreiendem und wild flatterndem Federvieh, das immer größere Kreise zog und schließlich die Flucht in Richtung Watt antrat. Denn Bulle und Hund stürmten nun auf den sumpfigen Teil der Fläche zu, unermüdlich brüllend und bellend, wobei beide Stimmen schon deutlich heiserer wurden. Und auch bei ihren Besitzern drohte die Lava langsam überzulaufen und der Vulkan zu explodieren.

»Pfeif deinen scheiß Köter zurück, Frerich!«, brüllte Günter Wiese mit hochrotem Kopf und deutete wild fuchtelnd auf die Kampftöle, die an der ganzen Aktion sichtlich ebenso viel Freude hatte wie ihr Besitzer.

»Ruf du ihn doch zurück, Wiese«, konterte Frerich so unlogisch wie lachend. »Du bist doch hier der große Naturfreund, der Möwenflüsterer. Auf dich hören die Tiere doch!«

Bevor Günter Wiese handgreiflich werden konnte, raste ein Streifenwagen der Inselpolizei mit Blaulicht und Martinshorn auf der Zufahrtstraße heran und trieb zu allem Überfluss mit seinem Lärm auch noch die Möwen und Limikolen von den Nachbarwiesen vor sich her. Als Günter Wiese das sah, lenkte er seinen Zorn auf die beiden Polizeibeamten, die nun ihren Wagen direkt neben den Streithähnen mit einer Vollbremsung zum Stehen brachten und sich im Aussteigen ihre Dienstmützen aufsetzten.

»Seid ihr bescheuert?«, brüllte Wiese die beiden an. »Was macht ihr denn hier für einen Lärm?«

»Nanana«, entgegnete Polizeimeister Dennis Groth mit drohend erhobenem Zeigefinger und ebensolchen Augenbrauen. »Keine Beamtenbeleidigung, ja? Sehen Sie sich vor!«

»Was ist denn hier schon wieder los, Hein?«, erkundigte sich Polizeiobermeister Jörn Vedder bei dem Landwirt, der zufrieden auf das Chaos blickte, das sein Hund und sein Bulle da draußen in der Fläche anrichteten. »Ist das dein Rindvieh da hinten?«

»Jo!«, antwortete Frerich mit Nachdruck nickend, während sich Hund und Bulle jetzt in derart sumpfiges Gelände begaben, dass sie augenblicklich bis zu den Knien einsanken und nur noch mühsam vorwärts stapfen konnten, ohne dabei jedoch in ihrem Lärm nachzulassen.

»Und wie kommt der dahin, dein Bulle?«

»Das war so, Jörn«, begann Frerich seinen Bericht. »Wie alle vernünftigen Landwirte, die ihren Hof noch mit ehrlicher Arbeit bewirtschaften und nicht alles absaufen lassen« – sein Blick streifte abschätzig Günter Wiese – »war ich heute Morgen schon früh im Stall und habe ausgemistet. Dabei ist mein Bulle, der Zorro, ausgebüxt. Ich habe natürlich gleich Killer hinterhergeschickt, damit er Zorro zurücktreibt. Aber der Wiese hat ja derart verkommene Weiden, dass die armen Tiere gar nicht mehr herausgefunden haben aus den hohen Binsen.«

»Eigentlich sollte dein Bulle sich in diesem Gelände inzwischen auskennen, so oft, wie wir ihn da schon rausholen mussten«, warf Jörn Vedder ein.

Aber Hein Frerich ließ sich nicht aus dem Konzept bringen: »Und dann der Matsch! Guckt euch doch an, wie die da festsitzen!«

Tatsächlich kamen die brüllenden Biester jetzt keinen Zentimeter mehr voran und befanden sich zu allem Überfluss unter einer Wolke kreischender Seevögel.

»Und was sagen Sie zu der Sache, Herr Wiese?«, wechselte Vedder den Gesprächspartner, während Polizeimeister Groth sich auf das Gatter lehnte und mit gerunzelter Stirn und kopfschüttelnd die ausweglose Situation da draußen in der Fläche begutachtete.

»Quatsch!«, donnerte Günter Wiese. »Bullshit! Das ist doch der totale Blödsinn. Der Frerich hat seinen Bullen gezielt auf meine Fläche getrieben, damit der die Vögel aufscheucht. Und den Köter hat er zu demselben Zweck hinterhergejagt. Das macht der doch ständig, weil er weiß, dass er mein Projekt damit zunichte macht.«

»Projekt …!«, kommentierte Frerich abschätzig.

»Ja, Hein«, ergriff Obermeister Vedder Partei gegen ihn, »das musst du zugeben, dass dein Bulle ziemlich oft ausbüchst. Und immer auf diese Weide!«

»Hat eben einen ausgeprägten Freiheitsdrang, der Zorro«, meinte Frerich achselzuckend.

»Gehabt!«, brüllte Günter Wiese. »Ich lasse mich nicht mehr länger verarschen!«

»Was soll das heißen?«, donnerte Frerich zurück und reckte seinem Kontrahenten die geballte Faust entgegen.

»Ganz einfach, Frerich: Beim letzten Mal hat dir das Ordnungsamt angedroht, deinen Bullen abschießen zu lassen, wenn er noch einmal auf meine geschützte Fläche eindringt und nachhaltigen Schaden anrichtet. Und genau das werden wir jetzt machen. Wachtmeister, schießen Sie das Vieh ab!«

Während sich die beiden Polizisten noch erschrocken anblickten, hob Hein Frerich wütend beide Fäuste gegen Günter Wiese und sah aus, als würde er sich jeden Moment auf ihn stürzen. »Du spinnst ja wohl, du Ökokasper! Meinen teuren Zuchtbullen abschießen?! Für deine vermilbten Möwen?!«

»Nun mal langsam«, schob sich Jörn Vedder vorsorglich zwischen die Kontrahenten. »Soll das heißen, es gibt eine amtliche Androhung, Hein?«

»Nun ja … nein … so kann man das nicht sagen …«

»Genauso ist das«, bestätigte Günter Wiese stattdessen. »Und die besagt, dass der Bulle jetzt abgeschossen wird. Und den Köter erledigen Sie gleich mit!«

»Momentchen, das lässt sich ja klären«, meinte Polizeimeister Dennis Groth und schlenderte zu seinem Dienstfahrzeug.

Hein Frerich ging nun dazu über, unruhig von einem Bein aufs andere zu wechseln, während er, Wiese und Jörn Vedder gespannt beobachteten, wie Groth zum Funkgerät griff. Der Beamte wechselte ein paar Worte mit der Gegenstelle, steckte dann achselzuckend das Mikrophon weg und kam wieder auf sie zu.

»Herr Wiese hat recht. Wenn der Bulle nicht ohne größeren Aufwand aus der Fläche zu entfernen ist – und das heißt: ohne Einsatz eines Treckers – dann muss er abgeschossen werden. Die renaturierte Fläche steht unter besonderem Schutz. Jede Störung der Ruhezone ist zu vermeiden.«

»Also, Hein«, wandte sich Jörn Vedder an den Landwirt, »du hast es gehört. Kannst du deinen Bullen da rausholen?«

»Wie denn?«, heulte Frerich jetzt auf. »Das ist doch der reinste Sumpf. Da reinzugehen, ist Selbstmord. Da komme ich ja selber nicht mehr raus, wenn ich das versuche.«

»Dann wirst du eben auch abgeschossen«, triumphierte Günter Wiese. »Was ist jetzt, ihr Freunde und Helfer, schießt ihr jetzt oder nicht?«

Polizeiobermeister Jörn Vedder nahm seine Dienstmütze ab und wischte sich den Schweiß von der Stirn, der sich seit einigen Minuten unaufhaltsam bildete. »Meinen Sie nicht, Herr Wiese, Sie könnten vielleicht doch mit einem Trecker …?«, versuchte er ein letztes Mal, die Lage zu entspannen.

»Unmöglich«, lehnte Wiese ab.

Vedder zog resignierend die Schultern hoch, ging nun seinerseits zu seinem Dienstfahrzeug und griff nach dem Funkgerät, um kurz darauf wieder zurückzukommen.

»Ich habe die Jäger gerufen«, erklärte er. »Rickmers und Paulsen kommen persönlich. Sie sind schon auf dem Weg.«

»Ihr seid doch wohl total bekloppt«, schimpfte Hein Frerich. »Das könnt ihr doch nicht machen.« Verzweifelt schaute er die beiden Polizeibeamten an, die nur hilflos die Schultern hochzogen und wieder sinken ließen. In einem letzten verzweifelten Aufbegehren kletterte Frerich über das Gatter, lief mit wild fuchtelnden Armen auf seine beiden Tiere zu und rief: »Zorro! Killer! Kommt hierher!«

Aber die Tiere hätten selbst dann nicht auf ihn hören können, wenn sie es gewollt hätten, denn sie steckten inzwischen bis zu ihren Bäuchen im Matsch. Auch Frerich musste kurz darauf aufgeben und mühsam auf einem Bein stehend seinen rechten Stiefel, der in vollem Lauf glatt stecken geblieben war, aus dem Morast ziehen. Fluchend kehrte er zu den drei Männern zurück, die ihn lachend hinter dem Gatter empfingen.

Zerknirscht trollte er sich einige Meter zur Seite und beobachtete die beiden Polizisten und Günter Wiese, wie sie schweigend auf dem Gatter lehnten und auf die Ankunft der Jäger warteten. Nach einer knappen Viertelstunde näherte sich langsam ein Geländewagen und kam hinter dem Streifenwagen zum Stehen. Zwei Männer in jagdgrüner Kleidung stiegen aus, holten ihre Gewehre vom Rücksitz und legten sie sich aufgeklappt über ihre linken Unterarme, um so gerüstet auf die Wartenden zuzugehen. Es handelte sich um Nahmen Rickmers, den Ersten Vorsitzenden der Föhrer Jägerschaft, und seinen Stellvertreter Ole Paulsen. Die beiden nickten den Anwesenden zu und ließen sich von Polizeiobermeister Vedder ins Bild setzen, während sie den demonstrativ gelassenen Günter Wiese hasserfüllt beobachteten.

»Hein«, knurrte Nahmen Rickmers dann und winkte den Landwirt zu sich, um ungehört von den anderen etwas abseits mit ihm reden zu können. »Was soll der Scheiß? Du weißt doch, was du da riskierst.«

»Der Wiese glaubt, er kann sich alles rausnehmen«, erklärte Frerich kleinlaut. »Ich wollte ihm einen Denkzettel verpassen.«

»Tja, dumm gelaufen. Kannst du den Bullen da rausholen oder nicht?«

Frerich schüttelte resignierend den Kopf und erklärte: »Ohne Traktor nicht. Aber den darf ich ja nicht einsetzen.«

»Scheiße, Hein. Du weißt, wie mir das stinkt, aber da kann ich leider nichts machen.«

Rickmers ging zurück ans Gatter, lud sein Gewehr mit Patronen, die er aus der Jackentasche zog, und ließ es zuschnacken. Dann legte er langsam und ruhig auf den Bullen an.

»Nein!«, schrie Hein Frerich. »Das wagst du nicht! Du gehörst doch zu uns!«

Rickmers legte den rechten Zeigefinger auf den Abzug und zog ihn langsam durch. Der Knall war ohrenbetäubend und das Ergebnis durchschlagend. Der Bulle steckte zu tief im Matsch, um umzufallen, aber er ließ den Kopf sinken und war offensichtlich auf der Stelle tot. Killer aber schien durch den Schuss seine Lebensgeister zurückgewonnen zu haben. Er warf sich mit aller Kraft zurück, befreite sich mühsam aus dem Morast und schlich mit eingeklemmtem Schwanz auf das Gatter zu. Als er festen Boden gewonnen hatte, schüttelte er sich kräftig und zottelte dann mit gesenktem Kopf an seinem Herrchen vorbei und auf den eigenen Bauernhof auf der anderen Straßenseite zu. So sah ein Verlierer aus!

»Rickmers!«, sagte Hein Frerich leise, aber so, dass nicht nur der Adressat ihn gut verstehen konnte. »Das wirst du mir büßen!«

Dann trollte er sich ebenso wie Killer in Richtung seines Hofes.

»Ich schicke dir die Rechnung für die Bergung des Bullen«, rief Günter Wiese dem Landwirt noch nach, bevor der hinter seiner Scheune verschwunden war.

Nahmen Rickmers nickte den Polizeibeamten zu, Wiese ignorierte er, und ging zusammen mit Ole Paulsen zurück zu seinem Wagen.

»Verdammt, Nahmen«, schimpfte Paulsen. »Wenn du nicht bald dafür sorgst, dass dieser Wiese mit seinem Verein eins auf den Deckel kriegt, dann bist du die längste Zeit unser Vorsitzender gewesen. Glaubst du, die Kollegen sehen sich seelenruhig mit an, wie du ihre Tiere abknallst?«

Rickmers blieb stehen, blickte Paulsen mit gerunzelter Stirn an und antwortete schließlich: »Und du trittst dann meinen Posten an, was?«

Ole Paulsen zog bedauernd die Schultern hoch, machte dabei aber ein zufriedenes Gesicht.

»Sei unbesorgt, Ole«, erklärte Rickmers mit gefährlichem Unterton, »heute Abend mache ich Nägel mit Köpfen. Ich sorge dafür, dass auf der Insel wieder Ruhe einkehrt. Und danach pinkelt mir keiner von euch mehr ans Bein, das schwöre ich dir.«

Die Polizeibeamten und Günter Wiese sahen zu, wie die Jäger wieder abfuhren. Dann deutete Jörn Vedder auf den toten Bullen. »Wie kriegen Sie den jetzt da raus, Herr Wiese?«

»Ich arbeite mich mit Brettern vor und lege dem Tier ein Seil um«, antwortete Wiese.

»Und dann?«, hakte der Polizeibeamte nach.

»Mit dem Trecker, wie denn sonst? Jetzt sind die Vögel ohnehin einmal aufgescheucht«, erklärte Wiese, steckte seine Hände in die Hosentaschen und schlenderte grinsend auf den Andelhof zu.

2

Heinz Baginski, Hobbyfotograf und Hobbyornithologe aus Bottrop, strampelte gegen einen steifen Nordwest durch die Föhrer Marsch in Richtung Boldixumer Vogelkoje. Um den Hals und die linke Schulter hatte er seine digitale Spiegelreflexkamera geschlungen – sein ganzer Stolz, eine Canon EOS 7D, die er erst kürzlich zusammen mit ein paar sündhaft teuren Objektiven erstanden hatte. Ebenfalls um seinen Hals, aber zusätzlich um die rechte Schulter hatte er sich das mehrere Kilo schwere Manfrotto-Stativ gehängt. So diente es als Gegengewicht zu der Kamera, auf der bereits das gewichtige Teleobjektiv steckte.

Derart professionell ausgerüstet wollte er heute Enten fotografieren, aber nicht irgendwelche Enten, nein, Föhrer Krickenten sollten es sein, und die gab es in der Vogelkoje zu sehen. So hoffte er jedenfalls. Genau wusste er es auch nicht, aber er hatte gelesen, dass früher in diesen Entenfanganlagen Wildenten gefangen und in einer extra dafür auf der Insel aufgebauten Konservenfabrik in die Büchse verfrachtet worden waren. Bis nach Amerika sollte diese Spezialität exportiert worden sein. Sogar beim Captain’s-Dinner auf der Titanic, so heißt es, habe es Föhrer Krickente gegeben – die Folgen sind hinlänglich bekannt. Heute freilich wurden keine Föhrer Krickenten mehr erzeugt, sprich: gefangen, getötet, was bei Enten und Gänsen ringeln heißt, und eingedost. Die Fanganlagen, die sogenannten Vogelkojen – oder Entenkojen, wenn man es genau nahm –, gab es noch. Einige waren sogar noch in Betrieb, und die Boldixumer Vogelkoje war obendrein zu besichtigen, täglich von zehn bis zwölf Uhr.

Heinz Baginski war spät dran. Er war nicht zu seinem Vergnügen auf der Insel, jedenfalls nicht vordergründig, sondern in erster Linie seiner Gesundheit wegen. Als Angestellter der Bottroper Agentur für Arbeit war er chronisch überlastet. Zwar arbeitete er nur in der Abteilung für den sogenannten Winterbau, wo die eigentliche Stressphase eher in der kalten Jahreszeit lag, wenn viele Unternehmen Kurzarbeit anmeldeten oder ihre Mitarbeiter vorübergehend entließen, um sie dann im Frühjahr bei besserer Witterung und Auftragslage wieder einzustellen und in der Zwischenzeit den Lohn von der Allgemeinheit der Sozialabgabenzahler entrichten zu lassen. Aber auch das Sommerhalbjahr forderte Heinz Baginski bis an seine physischen und psychischen Grenzen. Dann gab es täglich nämlich nur für etwa zwei Stunden Arbeit, und für den Rest der Zeit mussten er und seine vier Kollegen überzeugend Beschäftigung vortäuschen, damit die Abteilung nicht personell verkleinert wurde. Das war echter Stress, zumal Heinz Baginski unablässig von der Angst geplagt wurde, etwas Unvorhergesehenes könnte in seinen Ruhealltag platzen und eben diese Ruhe für ein oder zwei zusätzliche Stunden gefährden.

So war er nach fast zwanzig Jahren Arbeitsagentur inzwischen regelrecht ausgebrannt, was zuletzt sogar zu Herzrhythmusstörungen geführt hatte. Sein Arzt hatte ihn dringend gewarnt, er müsse im Urlaub zur Ruhe kommen und jede Überanstrengung oder gar negative emotionale Belastung vermeiden, sonst bestehe unweigerlich die Gefahr eines ›Herzkaspers‹. Dabei hatte der Mann schallend gelacht, wofür Baginski wiederum jedes Verständnis gefehlt hatte. Aber immerhin hatte sein Arzt ihm Seeluft verordnet und bei der Gelegenheit gleich auch Rezepte für Fango, Massagen, Krankengymnastik und manuelle Therapie mitgeliefert.

Kur-Urlaub nannte man das, was Heinz Baginski hier machte. Morgens ließ er sich zuerst von Ronny Lange in der Mühlenstraße in der Schlickpackung weichkochen, dann kräftig durchkneten und anschließend auch noch craniosacral therapieren. Das war die Kur und dauerte in der Regel eine Stunde. Danach hatte Heinz Baginski für den Rest des Tages frei, also Urlaub. Der Behandlungstermin heute war erst um halb zehn gewesen, und deshalb musste er jetzt ordentlich in die Pedale treten, wenn er die Vogelkoje noch geöffnet vorfinden wollte.

Der Wind fand dank der Körperfülle des Bottropers reichlich Angriffsfläche und drückte die Geschwindigkeit, zu der Heinz Baginski in der Lage war, hart in den einstelligen Stundenkilometerbereich. Überall an der alten Klapperkiste, die er sich heute Morgen gemietet hatte, quietschte es, aber zum Glück dämpfte das Rauschen des Windes an Baginskis Ohren die nervigen Geräusche etwas. Die Fahrradkette rasselte, als hätte sie schon einige zehntausend Kilometer auf den Gliedern.

Jetzt bloß nicht abspringen!, dachte Heinz Baginski. Bloß nicht reißen jetzt!

Außerdem musste er seine ganze Kraft und Energie aufbringen, um mit der alten Mühle voranzukommen, denn die hatte nur drei Gänge, von denen die ersten beiden kaputt waren, also nicht reingingen. Und so strampelte Heinz Baginski mit reichlich Ballast behängt im dritten Gang gegen den Wind und schwor sich, den stoffeligen Fahrradverleiher umzubringen, oder wenigstens zu teeren und zu federn, wenn er heute Nachmittag wieder in Wyk war.

Doch Heinz Baginski wollte sich seine gute Laune nicht nehmen lassen, denn schließlich standen ihm spektakuläre Entenfotos bevor. Außerdem geisterte seit heute Morgen ein Schlager seiner Namensvetterin – oder sagte man Namenscousine? – in seinem Kopf herum, die zwar nicht Heinz hieß, sondern Gaby, aber immerhin Baginsky. Und das verband schließlich, wie Heinz fand, und verpflichtete zu besonderem Interesse und zur Wahrung des Kulturgutes, das sie überwiegend vor dreißig Jahren erfolgreich und vielfältig produziert hatte. Den Schönheitsfehler mit dem Y am Ende ihres Namens verzieh er ihr großmütig.

Je anstrengender es wurde – der Wind schien kontinuierlich zuzunehmen –, desto schwerer fiel es Heinz, sich auf den Schlager zu konzentrieren, und so begann er nun damit, ihn zunächst nur zu summen, schließlich aber laut gegen das Rauschen an seinen Ohren vor sich hin zu schmettern: »Fahr zur Hölle, komm nie wieder zurück!« Dabei bemühte er sich um eine möglichst originalgetreue Quietschstimme, denn Heinz war nicht nur kulturbeflissen, er hielt auch auf Authentizität: Wenn er schon einen Schlager von seiner Lieblingssängerin Gaby Baginsky schmetterte, dann wollte er auch klingen wie Gaby Baginsky. Dummerweise waren der Wind und die Fahrradkette so laut, dass er sein eigenes Wort kaum verstehen konnte, obwohl er aus voller Kehle sang. Seine Stimme war nämlich nicht gerade tragend, was er selber für einen Fluch, seine Freunde und Verwandten aber für einen Segen hielten.

Derart seiner knappen Atemluft beraubt, näherte sich Heinz Baginski mit hochrotem, fast bläulichem Kopf der Boldixumer Vogelkoje. Es war zwanzig Minuten nach elf, also immer noch Zeit genug, um sich einen Überblick zu verschaffen, sein Stativ aufzubauen und ein paar original Föhrer Krickenten im Großformat abzulichten.

Er sprang vom Fahrrad, allerdings nicht, ohne sich mit dem Stativgurt am Sattel zu verheddern und vom Gewicht des alten Rostesels zu Boden geworfen zu werden. Derartige Seitenhiebe aus der Mitte des Lebens war Heinz Baginski gewohnt, und sie waren nicht dazu angetan, ihn aus dem Gleichgewicht zu bringen – zumindest nicht seelisch. Er rappelte sich wieder hoch, überlegte kurz, ob er die Zeit investieren sollte, um mit dem verrotteten Fahrradschloss zu kämpfen, verwarf dies aber nach einem erneuten Blick auf die Uhr und machte sich auf den Weg über die Klappbrücke ins Innere der Vogelkoje.

Zunächst musste er durch einen Tunnel aus Büschen und Bäumen, der direkt auf das Kojenwärterhaus zu führte. Dort stand ein älterer Mann mit einer Bauchtasche und harrte der Dinge, die da kamen. Nun kam Heinz.

»Einmal?«, fragte der Mann, und Heinz Baginski nickte, denn zu einer Antwort reichte sein Atem noch nicht aus.

»Das Geld kommt in den Topf da vorne«, fuhr der Kojenwärter fort und deutete auf eine Edelstahlschale, die an einem Pfosten angebracht war.

»Wie viel?«, keuchte Heinz.

»So viel Sie wollen. Was es Ihnen wert ist. Nach oben sind natürlich keine Grenzen gesetzt. Nur Scheine sind schlecht, die schwimmen beim nächsten Regen weg …«, und als Heinz Baginski keine Anstalten machte, nachzufragen: »Wir warten nämlich immer, bis es geregnet hat, bevor wir die Schale leeren. Geldwäsche, Sie verstehen?«

Diesen Spruch musste wohl jeder Besucher über sich ergehen lassen, genauso wie das nun folgende schallende Lachen.

»Dann passen Sie mal gut auf, dass angesichts der aktuellen Finanzkrise heute Nacht kein Grieche in Ihrer Schale taucht«, kam es von hinten, was wiederum schallendes Gelächter auslöste.

Heinz drehte sich um und blickte in das Strahlen eines Familienvaters, dem seine Frau und drei Kinder wie eine Entenfamilie folgten. Derart angetrieben, warf Heinz Baginski schnell zwei Euro in die Schale und setzte seinen Weg fort.

»Moment«, rief der Kojenwärter hinter ihm her. »Nehmen Sie die Beschreibung mit, sonst wissen Sie doch gar nicht, wo Sie hin müssen, und am Ende verlaufen Sie sich noch.«

Er reichte Heinz ein in Klarsichtfolie verpacktes Blatt Papier, das auf der einen Seite die Geschichte des Entenfangs wiedergab, auf der anderen Seite eine Grafik mit der gesamten Boldixumer Vogelkoje und dem rot eingezeichneten Weg. In der Mitte der Anlage befand sich der quadratische Kojenteich, da wollte Heinz hin. Zuerst musste er links an einer sogenannten Pfeife vorbeigehen. Das war ein drahtummantelter geschwungener Wasserarm, der vom Hauptteich abzweigte und an dessen Ende ein Käfig angebracht war. Hier hinein sollten die von zahmen Artgenossen angelockten Wildenten schwimmen, um dann geringelt zu werden. Abgeschirmt wurde die Pfeife vom Weg durch schräggestellte Strohwände, hinter denen sich der Entenjäger verstecken konnte, bis die Wildenten weit genug geschwommen waren und durch sein plötzliches Auftauchen in den Käfig gescheucht wurden. All das entnahm Heinz Baginski der Beschreibung auf dem Zettel.

Am Ende der Pfeife, respektive an ihrem Anfang, befand sich also der Teich, den Heinz erreichen wollte. Dazu musste er ein paar Holzstufen erklimmen, um sich nun an einem Aussichtsplatz vom Niveau her leicht über dem Wasserniveau wiederzufinden. Links stand eine Bank, und dorthin verfrachtete er seine Kamera, froh, das Gewicht endlich nicht mehr am Hals zu haben. Nach so einem Ausflug war die ganze Massage vom Morgen gleich wieder beim Teufel; der leicht stechende Kopfschmerz, der seinen Ursprung im Nacken hatte, bestätigte das.

Aber für wehleidige Selbstbeobachtung war jetzt keine Zeit. Heinz Baginski klappte das Stativ auf, fuhr die Beine aus und zog die Mittelsäule hoch. Dann stellte er es an das Geländer vor dem Teich, nahm seine Kamera, schraubte die Stativklemme darunter und setzte sie auf das Manfrotto. Jetzt den Objektivdeckel ab, die Kamera einschalten und los geht’s. Dachte Heinz. Aber ganz so einfach war das nicht, denn zunächst einmal mussten Enten da sein, und die waren eben nicht da.

Hinter sich, am Fuße der Treppe und damit noch im Bereich der Pfeife, tönten laut die Stimmen der Familienmitglieder, die hinter Heinz in die Koje gekommen waren.

»Da sind Enten!«, schrie eines der Kinder und rannte offenbar mit seinen Geschwistern hinter ein paar Tieren her, die sich in der Pfeife versteckt zu haben schienen und jetzt von den kreischenden Stimmen aufgescheucht wurden. Denn nun hob ein vielstimmiges Geschnatter an, und mit heftigen Flügelschlägen liefen ein paar Enten regelrecht aus der Pfeife über das Wasser auf den offenen Teich.

Gute Kinder, dachte Heinz und legte mit dem Objektiv auf das Federvieh an, revidierte sein Urteil aber sofort wieder, als die schreienden Bälger, gefolgt von den ebenfalls begeisterten Eltern, die Treppe hinaufstürmten und sich an das Geländer warfen, um direkt vor Heinz’ Linse herumzuspringen. Die Enten quittierten das erneut mit heftigem Geschnatter, Flügelschlagen und übereilter Flucht in eine gegenüberliegende Pfeife, die den Blicken der Besucher verborgen und auch nicht öffentlich zugänglich war.

»Oh, schade!«, rief die Mutter der ungezogenen Blagen. »Jetzt sind sie weg.«

»Komisch«, knurrte Heinz leise. »Wie das wohl kommt.«

Nun hieß es warten – darauf, dass die Kinder verschwanden, und darauf, dass die Enten zurückkehrten. Heinz Baginski ließ sich seufzend auf der Bank nieder. Er übte sich in Geduld und in der Bauchatmung, die Ronny Lange ihm beigebracht hatte, um sich im Extremfall selber wieder zur Ruhe bringen und Herzanfälle vermeiden zu können. Die Familie trat den Rückzug an, enttäuscht, dass es auf dem Teich nichts mehr zu sehen gab, und die Enten blieben da, wo sie sicher waren. Heinz Baginski wartete …

Als er schon kurz davor war aufzugeben, tauchten die Tiere wieder auf. Einträchtig schwammen sie ins offene Wasser hinaus und versenkten ihre Köpfe abwechselnd, um auf dem Boden des Teiches nach Algen zu gründeln. Heinz erkannte überwiegend Stockenten, nichts Besonderes also, denn die gab es auch in Bottrop in rauen Mengen. Aber ein Vogel war anders: pechschwarz mit weißer Brust. Eine Krickente, da war Heinz sich sicher. Sorgfältig richtete er seine Kamera aus, visierte das begehrte Objekt an und wollte gerade auslösen, als ihm jemand auf die Schulter klopfte.

»Feierabend, junger Mann«, sagte der Kojenwärter. »Zwölf Uhr. Ich mache jetzt dicht.«

Es war zum Verzweifeln.

»Kann ich nicht noch eben …«, begann Heinz, aber der Kojenwärter winkte bestimmt ab und begleitete dies mit einem heftigen Kopfschütteln.

»Neenee, da müssen Sie morgen wiederkommen. Ich habe hier jetzt noch eine Menge zu tun.«

Was es angesichts der Handvoll Enten hier zu tun gab und inwiefern ein Besucher dabei störte, erschloss sich Heinz Baginski zwar nicht, aber da war wohl jeder Widerstand zwecklos, zumal das Federvieh dank der lauten Stimme des Kojenwärters bereits wieder in einer der Pfeifen verschwunden war. Also baute der Erfolglose seine Ausrüstung ab und hängte sich seine Geräte nach bewährter Art um den Hals.

»Gucken Sie doch mal am Vorland«, riet der Wärter noch, als Heinz durch den Buschtunnel zurück zu seinem Fahrrad trottete. »Da sind auch immer viele Möwen.«

Möwen, dachte Heinz, ich will keine Möwen, ich will Enten, und die kriege ich auch – und zwar heute, verlass dich drauf, du Kojen-Schimanski!

Er war selbst erstaunt, denn ihm hatte sich eine Idee eingeschlichen, ein Plan gar, und der sah so aus: Heinz Baginski würde nicht zurück nach Wyk radeln. Er würde, wie ihm der Kojenwärter geraten hatte, am Deich entlang zum Midlumer Vorland fahren und dort abwarten. Später, wenn der Kojenwärter sicher verschwunden war, würde er dann zur Vogelkoje zurückkehren und die Enten fotografieren. Das würde ihm morgen einen ganzen Vormittag sparen und dazu den erneuten Eintritt.

Henning Leander saß in der Küche seines kleinen Fischerhäuschens in der Wilhelmstraße mit einer Kaffeetasse in der Hand am Küchentisch und schaute in den Garten hinaus. Das heißt, eigentlich schaute er in die Wildnis hinaus, die sein Großvater dereinst als Garten angelegt hatte. Leander wohnte nun ein gutes halbes Jahr in diesem Häuschen, das seit dem Tod des alten Heinrich ihm gehörte, und in der ersten Zeit war der Winter sein Freund gewesen, wenn es darum ging, einen Grund zur Vermeidung der Gartenarbeit zu finden. Aber dieser Winter war, so unerbittlich und unwirtlich er sich diesmal auch in die Länge gezogen hatte, seit einiger Zeit vorbei. Der Frühling hatte für ein üppiges Pflanzenwachstum gesorgt. Dabei hatte Leander sich gezielt an den Blüten der Obstbäume erfreut, wenn er morgens durch das Küchenfenster geschaut hatte, und die Wiese, die Woche für Woche höher wurde, einfach ignoriert. Doch das ging nun nicht mehr: Der Sommer war gekommen, die Bäume hatten ihre Blüten gegen Fruchtknoten getauscht, die langsam zu ganzen Früchten heranwuchsen, und nichts mehr lenkte das an Ästhetik gewöhnte Auge von der Wildnis ab, die den Garten zu verschlingen drohte. Sogar die Holzhütte im hinteren Teil, zu der Leander im Schnee noch mühelos vorgedrungen war, wenn er Brennholznachschub geholt hatte, entschwand allmählich ganz dem Blick des Betrachters. So ging das nicht weiter.

Leander seufzte, schenkte sich aber zunächst noch einmal Kaffee nach, bevor er sich zu der unvermeidlichen Erkenntnis durchrang, dass die Ruhe nun ein Ende haben musste. Die Bürden des Haus- und Gartenbesitzers harrten seiner, und sie taten dies mit einer Unerbittlichkeit, derer er sich nicht länger erwehren konnte. Kurz und gut: An diesem Sommermorgen fasste der frühere Hauptkommissar des Landeskriminalamtes Schleswig-Holstein, der einst für die Bekämpfung der Organisierten Kriminalität zuständig gewesen war, den Entschluss, ab sofort die Rekonvaleszenz seines Burn-out-Syndroms zu beenden und in eigener Sache therapeutisch-produktiv tätig zu werden. Er würde jetzt und hier der auf natürliche Weise organisierten Wildnis des Gartens und der Wirrnis seiner Psyche den Kampf ansagen; er würde mit Sichel und Sense zu Werke gehen – für die Astschere war es zum Glück zu spät im Jahr. Und er wollte auch den Umgang mit dem Spaten nicht scheuen, wenn es denn unbedingt nötig würde.

Er trank den letzten Schluck Kaffee. Das Ausspülen der Tasse bot noch eine kurze Galgenfrist, und auch die Suche nach seinen alten Klamotten in den Untiefen des Kleiderschrankes hatten etwas derart Herauszögerndes, dass sich bereits das schlechte Gewissen zu rühren begann. Doch einige Minuten später stand Henning Leander in Jeans, T-Shirt und Turnschuhen in seiner Wildnis, die zum Glück noch einigermaßen im Schatten lag.

Er genoss in der Wärme des Sommermorgens einen Moment lang das Vogelgezwitscher in den Obstbäumen, bevor er sich endgültig einen Ruck gab. Zunächst einmal musste er sich einen Weg durch das hohe Gras zum Schuppen bahnen, ohne die Halme über Gebühr plattzutreten, denn schließlich wollte er sie ja mit der Sense abschneiden, und das ging nur in aufgerichtetem Zustand. Im Kampf mit dem rostigen Schloss der Holztür blieb er Sieger, und auch in der Finsternis des Schuppens, der für einen großgewachsenen Mann wie Leander reichlich niedrig war, wurde er nach einigem Suchen fündig. Natürlich hing die Sense in der hintersten Ecke an der Wand, und einsatzbereit sah sie eigentlich auch nicht aus. Das Blatt war rostig, die Schnittkante schartig, und so suchte Leander nach dem Amboss und dem Dengelhämmerchen, die er dank der Ordnung seines Großvaters auf einem Arbeitstisch rechts neben der Tür fand. Die Drahtbürste entfernte den gröbsten Rost, der Hammer glättete die Schneide einigermaßen. Mit dem Schleifstein zog Leander sie nach und hoffte, dass er das gute Stück am Ende nicht ganz zuschanden gemacht hatte. Schließlich sah sie wieder genauso schartig aus wie vorher, nur schärfer und ein wenig blanker schien sie zu sein.

Ein erster Test direkt vor der Tür war denn auch so erfolgreich, dass sich Leander mit neuem Schwung und frischer Hoffnung ans Werk machte. Zunächst schnitt er einen Weg vom Schuppen zum Haus frei und nutzte diesen dann als Basislinie für die Expedition in den Dschungel zwischen den Obstbäumen. Leander hatte noch nie mit einer Sense gearbeitet, sein ganzes Wissen stammte aus Heimatfilmen im Fernsehen und einem einigermaßen ausgeprägten Verständnis für Physik und Technik. Und dennoch wirkte der Schwung, den er nach und nach ausfeilte, auf ihn fast schon fachmännisch. Das hohe Gras wich einer holperig geschnittenen Wiese, die gelegentlich eher gerupft aussah, aber immerhin war das Gras nach seinem Einsatz deutlich kürzer als vorher.

»Das wurde aber auch Zeit!«, hörte er die schneidend eisige Stimme seiner Nachbarin Johanna Husen, die augenblicklich die Vögel zum Schweigen brachte und die Wärme aus dem Garten vertrieb.

Als er sich umdrehte, erblickte er ihren dürren Hals und ihr Warangesicht direkt über der Ligusterhecke zum Nachbargarten. Johanna Husen war seinem Großvater in treuer und unerbittlicher Nachbarschaft verbunden gewesen und hatte ihm den Haushalt geführt, was allein deshalb viele Jahre gut gegangen war, weil sie den alten Hinnerk vergöttert und er dies zu nutzen gewusst hatte. Nach seinem Tod hatte sie dann keine Mühen gescheut, Leander unmissverständlich klarzumachen, wie er sich in seinem neuen Heim zu verhalten habe, wenn er sich des Andenkens an seinen Großvater würdig erweisen wollte. Dies drohte aber zu scheitern, denn Leander war weder ein alter Mann noch ein kleiner Junge, der sich dies gefallen lassen musste.

»Guten Morgen, Frau Husen«, antwortete Leander und konnte einen gereizten Unterton nicht unterdrücken.

»Ich will ja nichts sagen«, strafte sich Frau Husen selbst Lügen, »aber Ihr Herr Großvater ist jetzt gerade einmal ein halbes Jahr tot, und eigentlich geht es mich ja auch gar nichts an …«

»Richtig«, warf Leander dazwischen, ohne jedoch für Frau Husen eindeutig auf die erste oder die zweite Aussage abzuzielen.

»… und im Grunde ist es ja jetzt auch Ihr Garten …«

»Im Grunde?«, startete Leander einen erneuten Versuch, das Schlimmste abzuwenden.

»… aber das hat Ihr Großvater nicht verdient«, ließ sich Frau Husen nicht beirren, »dass Sie seinen Garten derart verwildern lassen!«

»Ich verstehe Ihren Unmut, Frau Husen«, gab sich Leander kleinlaut. »Und wie Sie sehen, bin ich dabei, Abhilfe zu schaffen.«

»Das wurde aber auch Zeit!«, wiederholte die alte Dame. »Seit einem halben Jahr stehlen Sie dem lieben Gott den Tag, anstatt dafür zu sorgen, dass Ihr Großvater ein ehrendes Angedenken erhält.«

»Jetzt reicht es aber, Frau Husen«, begehrte Leander nun auf, der wieder einmal erkannte, dass er dem alten Drachen viel zu viel Raum für seinen Angriff gelassen hatte. »Wie Sie richtig bemerkt haben, ist mein Großvater tot. Und dies hier ist nun mein Garten. Entsprechend pflege ich ihn so, wie ich es für richtig halte. Und was das Andenken an meinen Großvater betrifft, steht Ihnen überhaupt kein Urteil zu.«

Einen Moment lang schien Johanna Husen sprachlos angesichts der Respektlosigkeit dieses jungen Hüpfers ihrem Alter gegenüber. Aber Johanna Husen wäre nicht Johanna Husen gewesen, hätte sie sich lange aus dem Konzept bringen lassen.

»Das ist ja wohl die Höhe«, rief sie und brachte tatsächlich noch einmal einige zusätzliche Zentimeter an Halslänge zustande. »Eigentum verpflichtet! Haben Sie davon schon einmal etwas gehört? Ihr Unkraut streut seine Samen bis in meinen Garten. Niemals habe ich so viel Löwenzahn in meinem Rasen gehabt wie in diesem Jahr. Was glauben Sie wohl, woher das kommt? Soll ich in meinem Alter noch jeden Tag auf den Knien durch den Garten rutschen und den Löwenzahn ausstechen, der immer wieder von Ihnen herüberweht?«

»Vielleicht solltest du einfach mal etwas Farbe in deinem Leben zulassen, du graues Gespenst«, murmelte Leander, hütete sich aber, es so laut zu sagen, dass Frau Husen es mitbekam.

»Was haben Sie gesagt?« Offenbar hatte sie seine Lippenbewegungen gesehen.

»Ich habe gesagt, dass der Löwenzahn in Ihrem Garten nicht in diesem Jahr gesät worden sein kann. Aber ich werde ab sofort dem lieben Gott nicht nur den Tag, sondern auch die Farben seiner Blumen stehlen, indem ich dem Löwenzahn zu Leibe rücke. Damit das auch von Erfolg gekrönt wird, bitte ich Sie nun, mich weiterarbeiten zu lassen. Einen schönen Tag noch, Frau Husen.«

Einen Moment lang sah es so aus, als wollte die Frau sich nicht geschlagen geben, aber dann sah sie offenbar ein, dass sie für den Moment das Äußerste erreicht hatte, und zog ihren Kopf langsam wieder ein, was ihrem Hals das Aussehen einer Ziehharmonika gab.

Kaum war Frau Husens Antlitz hinter der Hecke verschwunden, atmete Leander erleichtert auf und machte sich wieder mit der Sense an die Arbeit. Trotz seiner inneren Bewegung beschloss er, sich den Tag nicht von so einer alten Schreckschraube vermiesen zu lassen. Dafür war die Sonne heute viel zu herrlich, die Wärme kehrte in den Garten zurück, und auch das Vogelgezwitscher hob allmählich wieder an.

Die Mäharbeit ging Leander erstaunlich flott von der Hand. Bald waren sogar die Baumstämme wieder zu sehen und einige stachelige Himbeersträucher an den Grundstücksseiten wurden sichtbar. Lena würde sich freuen, denn sie war ein Fan selbstgemachter Marmeladen.

Mein Gott, Lena!, seufzte Leander in Gedanken. Wie lange hatte er seine Freundin schon nicht mehr gesehen! Sie hatten gemeinsam die Umstände des Todes seines Großvaters aufgeklärt. Dann war Lena nach Kiel aufgebrochen und hatte ihren Dienst beim LKA wieder aufgenommen, der noch umfangreicher geworden war, weil der Abteilungsleiter Henning Leander von Bord gegangen war. Nun hatte sie Aussicht auf seine Position, aber dafür kannte sie auch keinen Feierabend und keinen Urlaub mehr, und Leander verstand seine frühere Frau mit einem Mal viel besser. Inka hatte sich nicht zuletzt von ihm getrennt, weil er sie schlicht allein gelassen und nur noch für seinen Beruf gelebt hatte.

Die Sonne stand inzwischen im Zenit und Leander inmitten der eigenen Schweißströme – Zeit, eine Pause einzulegen und die gute Sitte der Siesta auch im Norden Europas einzuführen. Leander brachte die Sense zurück in den Schuppen und kramte stattdessen ein paar klapperige Gartenstühle und einen Holztisch hervor, die er mitten auf dem Rasen unter einem Apfelbaum platzierte. Dann holte er sich eine Flasche Wasser aus dem Haus und ließ sich in seinem kleinen Paradies nieder. Unter den Bäumen konnte man es aushalten, und auch der Blick in den Garten um sich herum gestaltete sich nun viel erfreulicher als noch am Morgen. Wenn erst einmal das abgeschnittene Gras zu Heu getrocknet und zusammengeharkt war, konnte Leander den Rasen mit dem alten Handmäher kurz halten, den er im Schuppen entdeckt hatte. Er beschloss, von nun an so viel Zeit wie möglich in der windgeschützten Ruhe seines Gartens zu verbringen. Leander lehnte sich zurück, dachte noch, dass er sich vielleicht um einige bequemere Stühle und Liegen kümmern sollte, und war schon eingeschlafen, bevor er deren Kauf planen konnte.

Heinz Baginski strampelte mit seiner Rostlaube bei heftigem Seitenwind schlingernd den Deich entlang, stieg vor jedem Gatter ab, um sein Rad durch die federbewehrten selbstschließenden Holztore zu schieben – wobei er einmal fast erschlagen worden wäre –, und erreichte nach einiger Zeit das Vorland. Lahnungen erstreckten sich rechter Hand in den Schlick des Wattbodens, um ebendiesen bei jeder Flut aufzustauen, bis neues Land gewonnen war. Hier würde sich zunächst der Queller ansiedeln, um erneut Sand abzufangen, und dann der Strandhafer und der Strandflieder, der die Salzwiesen lila einfärbte. Von Seevögeln war jedoch weit und breit nichts zu sehen – die waren weit draußen im Watt, denn es war Niedrigwasser, und damit war dort die Tafel für sie reich gedeckt.

Heinz Baginski fuhr weiter bis zum Infowagen der Schutzstation Wattenmeer und informierte sich dort an Bildertafeln über die verschiedenen Limikolen, die hier heimisch waren – das war der Fachbegriff für alle Watvögel, die so hießen, weil sie durch den Schlick des Watts wateten und Würmer und sonstiges Getier darin suchten. Hin und wieder flogen Austernfischer in Kleingruppen laut pfeifend über den Deich, so dass Heinz Baginski wenigstens ein paar Fotos schießen konnte und nicht vergeblich hierher geradelt war. Dergestalt vertrieb er sich die Zeit bis gegen sechzehn Uhr und ignorierte den aufsteigenden Hunger und vor allem den Durst, denn er hatte nichts zu trinken dabei. Schließlich hatte er ja nicht ahnen können, dass aus einem vormittäglichen Kojenbesuch ein Ganztagesausflug würde. Dann machte er sich auf den Rückweg, in der Hoffnung, die Fanganlage nun verlassen vorzufinden.

Zunächst hatte er jedoch wieder gegen den Wind zu kämpfen, denn der hatte sich gedreht. Das war Heinz Baginski gewohnt: An der See kam der Wind merkwürdigerweise immer von vorn, egal, in welche Richtung man radelte.

Gegen siebzehn Uhr dreißig war er wieder an der Boldixumer Vogelkoje, die jetzt friedlich und verlassen hinter dem Deich in der Marsch lag. Heinz schob sein Fahrrad auf die Weide an der Seite der Koje – es musste schließlich niemand, der vorbeiradelte, sehen, dass dort jemand widerrechtlich eingedrungen war. Dann huschte er über die Straße zurück zum Eingang, um dort entsetzt festzustellen, dass die Klappbrücke ihrer Funktion gemäß hochgeklappt war. Als wäre das noch nicht genug, ragte auf der anderen Seite des Grabens, der die Vogelkoje umgab, ein seitlich mit Stacheldraht bewehrtes Tor fest verschlossen vor ihm auf.

»Mist«, fluchte Heinz, denn daran hatte er nicht gedacht.

Was sollte er nun tun? Unverrichteter Dinge nach Wyk zurückradeln? Morgen wiederkommen und noch einmal Eintritt zahlen, nur um erneut von nervigen Blagen am Fotografieren gehindert zu werden? Nichts da! Er würde einen Zugang finden, und dann hätte er Stunden Zeit, um die Föhrer Krickente dahin zu bekommen, wo sie hingehörte: auf den CCD-Chip seiner Spiegelreflex.

Also ging Heinz Baginski zurück und umrundete die Vogelkoje bis zu ihrer Rückseite. Wenn bloß niemand auf dem Deich vorbeikam und ihn entdeckte! Aber da war weit und breit kein Mensch zu sehen. Und jetzt tat sich vor ihm die große Chance auf: Hinter dem Stacheldraht öffnete sich eine Schneise im Gebüsch, die aussah, als würde sie dem ansässigen Wild regelmäßig als Zugang dienen. Heinz pfiff in verwegener Vorfreude Gabys Hit »Es kann mit vierzig wie mit zwanzig sein« leise vor sich hin, schob sein Stativ auf den Rücken, damit es ihn nicht störte, und setzte zum Sprung über den Graben an. Er kam auch an der gegenüberliegenden Seite sauber auf. Sein Oberkörper wurde aber vom Gewicht seiner Ausrüstung so weit zurückgezogen, dass er abglitt und langsam rückwärts mit seinen Schuhen in den Graben rutschte. Kalter, nasser Schlick quoll an seinen Knöcheln durch die Strümpfe, schwappte an seinen Waden hinauf bis zum Hintern und erzeugte ein Gefühl, als sei Heinz Opfer einer unangekündigten Durchfallattacke geworden.

›Es kann mit vierzig wie mit achtzig sein‹, wäre jetzt passender gewesen, aber den Frevel verkniff sich Heinz zugunsten eines saftigen Fluches, um dann mühsam und auf allen vieren den glitschigen Hang hinauf zurück zum Zaun zu klettern. Nun befand er sich auf der richtigen Seite des Grabens und brauchte nur noch dem Trampelpfad durch das ansonsten dichte Gebüsch zu folgen. Kurz darauf gelangte er seitlich an das Wärterhäuschen, das einsam und offensichtlich verschlossen dalag. Von hier aus folgte er dem offiziellen Weg an der Pfeife vorbei zum Teich, erklomm die Stufen und fand sich auf dem Aussichtsplateau wieder. Und da waren sie: Die Enten schwammen im Pulk über die schwarzgrüne Wasserfläche. Nur die schwarze Ente war nicht dabei. Alles bloß Stockenten. Das durfte doch nicht wahr sein! Da hatte Heinz Baginski den ganzen Tag vertrödelt, seine Schuhe und seine Hose ruiniert, seine teure Ausrüstung dabei aufs Spiel gesetzt, und nun das! Wahrscheinlich war die einzige Wildente aus der Vogelkoje inzwischen schon wieder zu ihren Artgenossen irgendwo da draußen im Watt oder in der Marsch aufgebrochen. Oder der Kojenschimanski hatte sie geringelt und zum Abendessen mit nach Hause genommen.

Aber da hörte Heinz Baginski aus dem Gestrüpp an der Seite des Teiches ein Pfeifen, das nicht von einer Stockente kommen konnte. Das musste eine Krickente sein, und wenn er ganz großes Glück hatte, war es vielleicht sogar eine Pfeif- oder eine Knäkente. Er schlang Kamera und Stativ von den Schultern und baute alles wieder so auf, wie er es am Vormittag bereits vergeblich getan hatte. Dann brachte er sein Jagdgerät in eine günstige Schussposition und legte sich auf der Bank im Sichtschutz des Geländers auf die Lauer.

Die Stockenten glitten langsam über den Teich, keine Welle bewegte das schwarzgrüne Tümpelwasser, die Sonne senkte sich langsam hinter die hohen Baumkronen, im Schatten der Bäume war es windstill und warm. Er spürte die Schwere seiner abgestrampelten Glieder und den Krampf, der sich gerade in seiner rechten Wade bildete, erinnerte sich an die progressive Entspannungstechnik nach Jacobsen, schloss die Augen, atmete tief in seinen Bauch ein, spannte zuerst seine Füße an, entspannte sie dann wieder, ging zu den Waden über, fühlte sich in seine Muskulatur hinein, die Insekten summten eintönig um ihn herum, der Krampf verschwand, die Lider wurden ihm schwer … und Heinz Baginski schlummerte ein.

Ein Schrei riss ihn aus dem Traum, in dem er in den Weiten der Salzwiesen Dutzende von Pfeif-, Knäk- und Krickenten fotografiert hatte, und Heinz brauchte einen Augenblick, bis er wusste, wo er sich befand. Vor ihm lag der Teich im Dunkel der heraufziehenden Nacht. Im Mondlicht hatten die Enten ihre Köpfe unter das Gefieder gesteckt, und Heinz erkannte, dass er seine Chance erneut verpasst hatte. Jetzt musste er unverrichteter Dinge seine Ausrüstung wieder abbauen und durch den nächtlichen Forst der Vogelkoje zurück zum Zaun und zu seinem Fahrrad finden, möglichst ohne erneut in den Graben zu rutschen. Als er sich mit schmerzenden Gliedern von der harten Bank erhob, merkte er, dass der Schlick in seinen Socken inzwischen hart geworden war und die Gelenke an einer glatten und runden Bewegung hinderte. Er zog die Schuhe und die Socken aus und klopfte zunächst die harte Kruste aus der Baumwolle, bevor er die widerspenstigen Dinger wieder anzog.

Da ertönte zum zweiten Mal ein gellender Schrei, der Heinz daran erinnerte, warum er überhaupt aufgewacht war, und ihm einen Schauer über den Rücken jagte, so dass er trotz der lauen Sommernacht unvermittelt fröstelte. Das war aus der Richtung des Kojenwärterhäuschens gekommen. Er brauchte noch einige Augenblicke, um Mut zu fassen, dann stand er leise auf und stolperte durch die Dunkelheit die Treppe hinab und an der Pfeife vorbei bis zum Haus. Vorsichtig glitt er an der Seite entlang nach vorne, versuchte durch das Fenster, das so verschmutzt war, dass es gerade noch einen matten Lichtschimmer von innen durchließ, vergeblich einen Blick in die Hütte zu erhaschen, und erreichte die Tür in dem Moment, in dem sie von innen aufgestoßen und ihm mit voller Wucht vor den Kopf geknallt wurde. Heinz Baginski strauchelte und wurde von einer schwarzen Gestalt, die aus dem Haus stürzte, zu Boden gerissen. Es dauerte einige Schrecksekunden, bis er sich wieder gesammelt hatte. Er versuchte sich mühsam aufzurappeln, und da – im Bruchteil einer Sekunde – glaubte er gar, aus den Augenwinkeln noch einen zweiten Schatten wahrzunehmen, der dem ersten folgte. Aber das konnte auch die Folge des Kopfstoßes sein, der ihn quasi ein Echo sehen ließ. Ehe er wieder einen klaren Gedanken fassen und sich aus dem Gestrüpp erheben konnte, waren die Gestalten in der Dunkelheit des Hohlwegs verschwunden, der zur Klappbrücke am Haupteingang führte.

Heinz Baginski rappelte sich mit schmerzendem Schädel auf, bemerkte nun, da er sich im Gebüsch einen Dorn in den rechten Fuß jagte, dass er noch immer keine Schuhe trug, und humpelte auf einem Bein zur Tür des Kojenwärterhäuschens. Ein kalter, weißer Lichtstreifen fiel auf den Weg davor. Vorsichtig näherte er sich der Türöffnung, immer darauf gefasst, dass noch weitere Gestalten herausstürzen und ihn umrempeln könnten. Aber da kam niemand mehr.

Als Heinz Baginski nun durch die offene Tür in das beleuchtete Kojenwärterhäuschen spähte, bot sich ihm ein Bild, das genau die Gefühle in ihm auslöste, vor denen sein Arzt ihn so dringend gewarnt hatte. Und so kam es, dass an diesem Abend zum dritten Mal ein Schrei die Stille der Boldixumer Vogelkoje zerriss.

3

»Scheiße!«, fluchte Polizeioberkommissar Hinrichs und knallte den Hörer auf die Gabel. »Wenn uns da einer verarscht, dann kann er sich warm anziehen.«

»Was ist denn los?«, fragte Polizeihauptmeister Jens Olufs gelassen, der derartige Ausbrüche seines Chefs schon gewohnt war.

»Eine Leiche in der Boldixumer Vogelkoje«, antwortete Hinrichs knapp.

»Ja, klar. Warum nicht gleich ein Amoklauf mit fünfzehn Toten in der Lembecksburg?«

»Vorsicht, Jens. Treib’s nicht zu weit«, knirschte Hinrichs mit einem gefährlichen Unterton, so dass Olufs schlagartig den Ernst der Lage erkannte.

In diesem Moment klingelte die Mikrowelle. Hinrichs öffnete die Tür und zog einen Teller mit dem Backfisch heraus, den er sich gerade aufgewärmt hatte. Er bugsierte das heiße Fischfilet direkt vom Teller zurück zwischen die beiden Baguettehälften auf dem Tisch, zupfte das Salatblatt zurecht und wickelte die Serviette drum herum. Jetzt sah das Backfischbrötchen wieder aus wie vor zwei Stunden, als er es im Fischerhus in der Mühlenstraße gekauft hatte. Und es war wieder exakt genauso heiß, denn auch da war es aus der Auslage zuerst in die Mikrowelle gewandert.

Hinrichs angelte den Autoschlüssel vom Schreibtisch, warf ihn Olufs zu und setzte sich die Dienstmütze auf. »Du fährst«, bestimmte er. »Sonst wird mein Abendessen wieder kalt.«

Während der Fahrt im blau-silbernen Passat durch die Marsch biss Hinrichs herzhaft in sein Backfischbrötchen und störte sich nicht im Mindesten daran, dass sich die Remoulade auf seinen Wangen, dem Doppelkinn und im Schnauzbart verteilte. Erst als sie fett auf sein Hemd tropfte, quetschte er ein »Scheiße, Mann!« zwischen Fisch- und Brötchenstücken heraus, wodurch sich das Tropfen beschleunigte und die Sauce auf dem Hemd eine stückige Konsistenz annahm. An der Boldixumer Vogelkoje angekommen, stieg er aus dem Auto und wischte mit der fettigen Serviette an seinem Hemd herum. Das machte alles noch schlimmer, so dass Hinrichs das Papiertuch zerknüllte und wütend in den Graben warf.

»Vorsicht, Chef«, sagte Olufs. »Das ist ein Tatort. Nachher findet die Spusi die Serviette, und die Spuren auf Ihrem Hemd führen dann direkt zu Ihnen.«

Er fing sich einen vernichtenden Blick seines Vorgesetzten ein, der nun in die Knie ging und die Serviette schnaufend wieder aus dem Graben angelte. Dann schritt Hinrichs gefolgt von Olufs über die Brücke und betrat als Erster das in tiefem Dunkel gelegene Gelände der Vogelkoje. Vor den Beamten erstrahlte das Kojenwärterhaus hell erleuchtet unter den nächtlich schwarzen Bäumen. Sie erkannten eine zitternde Gestalt, die ohne Schuhe neben der offenen Tür auf der Erde kauerte und sich nun erhob.

»Na endlich!«, rief der Mann und machte humpelnd ein paar Schritte auf sie zu. »Wissen Sie eigentlich, was es heißt, neben einer Leiche hier in der Dunkelheit zu warten?«

»Sie haben uns angerufen?«, überhörte Hinrichs routiniert die Kritik.

»Baginski«, stellte der Mann sich vor. »Heinz Baginski aus Bottrop. Da drin liegt ein Toter.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich habe ihn gesehen!«

»Nein, ich meine, woher wissen Sie, dass er tot ist?«

Heinz Baginski stutzte. Die Frage war berechtigt. Er hatte der Leiche wirklich nicht den Puls gefühlt. Aber dann sah er das scheußliche Bild im Geiste wieder vor sich. »Das Blut«, stammelte er. »Überall ist Blut.«

»Na gut, Sie warten hier, wir sehen uns das mal an.«

Hinrichs machte ein paar vorsichtige Schritte auf die offene Tür zu, Jens Olufs folgte ihm. Und dann sahen auch sie, dass es da keinen Zweifel gab. Der Tote musste ein geradezu klaffendes Loch im Hinterkopf haben, denn er lag in einer Blutlache, die mit gelbweißen Stücken vermischt war. Hinrichs hatte zwar noch nie Gehirnmasse gesehen, aber so hatte er sie sich immer vorgestellt. Und dann erkannte er etwas, das ihm den Schweiß auf die Stirn trieb, und er wusste, dass er handeln musste. Schließlich hatte er als Chef der Inselpolizei eine Verantwortung für das große Ganze.

Auch Jens Olufs trat nun einen Schritt näher heran, da sein Vorgesetzter ihm mit seiner Leibesfülle den Blick versperrte.

»Pass auf das Blut auf«, ranzte Hinrichs. »Latsch da bloß nicht rein!«

Olufs achtete genau darauf, wo er hintrat, und versuchte, das zur Seite gedrehte Gesicht des Toten zu erkennen.

»Mann«, entfuhr es ihm dann. »Das ist ja der Rickmers. Was macht der denn nachts in der Vogelkoje?«

»Genau die Frage stellt sich«, brummte Hinrichs und fügte wie nur für sich selbst bestimmt hinzu: »Und deshalb müssen wir jetzt handeln. Der Mann hat einen Ruf zu verlieren. Nahmen Rickmers ist nicht irgendwer!«

»Ich glaube, sein guter Ruf ist im Moment seine geringste Sorge«, wandte Olufs ein.

»Und Hilke?«, brüllte Hinrichs.

»Welche Hilke?«

»Hilke Rickmers, verdammt noch mal! Was glaubst du wohl, was das hier für sie bedeutet?«

In einem musste Jens Olufs seinem Vorgesetzten recht geben: Die Familie Rickmers hatte einen Namen auf der Insel. Wie man den allerdings schützen sollte, nachdem der Mann nun einmal unwiderruflich tot war, leuchtete ihm nicht so ganz ein. »Was haben Sie vor, Chef?«, erkundigte er sich unsicher.

»Lass das meine Sorge sein«, erwiderte Hinrichs abweisend. »Bring diesen … wie heißt der doch gleich?«

»Baginski«, antwortete Olufs.

»Bring diesen Baginski zum Auto und warte da auf mich.«

Olufs sah seinen Vorgesetzten fragend an, folgte dann aber dem Befehl und ging hinaus. »Kommen Sie, Herr Baginski«, forderte er den zitternden Zeugen auf. »Setzen Sie sich in unseren Dienstwagen, bis wir hier einen ersten Überblick haben.«

Heinz Baginski wankte hinter dem Polizisten her. Jeder Meter, den er zwischen sich und die Leiche brachte, konnte für sein seelisches Gleichgewicht nur gut sein. Aber dann fiel ihm etwas ein. »Meine Schuhe«, rief er, »und meine Ausrüstung.«

»Wie bitte? Welche Ausrüstung?«

»Meine Kamera ist noch am Teich. Deshalb bin ich doch hier. Ich wollte Enten fotografieren. Und die Kamera lasse ich nicht einfach so zurück.«

Olufs überlegte kurz. »Gut«, bestimmte er dann. »Holen Sie den Krempel. Ich warte am Auto.«

Heinz Baginski lief zum Kojenteich, zog sich seine Schuhe an und baute seine Kamera und sein Stativ ab. Dann schulterte er alles und stolperte den Weg zurück. Als er an der offenen Tür des Kojenwärterhäuschens vorbeikam und einen vorsichtigen Blick hinein warf, sah er den anderen Polizisten vor der Leiche knien. Schnell setzte er seinen Weg fort, um nicht noch einmal länger als nötig mit dem schrecklichen Anblick des Toten konfrontiert zu werden. Olufs stand neben der offenen Beifahrertür und half dem verstörten Zeugen auf den Sitz. Dann drückte er sanft die Tür zu und wartete, wie sein Vorgesetzter es angeordnet hatte.

Der kam einige Minuten später und steuerte diensteifrig auf den Wagen zu. Schon aus einigen Metern Entfernung wedelte er heftig mit den Armen. »Wo ist die Kamera?«, fragte er. »Ich mache ein paar Tatortfotos. Dann verständigen wir die Kollegen aus Flensburg. Das ist eine Sache für die Mordkommission.«

»Chef«, druckste Olufs herum. »Die Kamera …«

»Was ist damit?«

»Der Akku ist leer.«

»Woher willst du das wissen?«

»Die Geburtstagsfeier gestern.«

»Mann, kannst du nicht einmal in ganzen Sätzen reden? Welche Geburtstagsfeier?«

»Von meiner Schwiegermutter«, erklärte Olufs verlegen, wurde aber dann deutlicher, als er das gefährliche Glimmen in Polizeioberkommissar Hinrichs’ Augen sah. »Die hatte gestern Geburtstag, und da habe ich ein paar Fotos … und, na ja, ich bin noch nicht dazu gekommen, den Akku wieder …« Er machte einen Schritt zurück, weil Hinrichs’ Gesicht jetzt die Züge Frankensteins annahm.

»Das ist eine Dienstkamera, verdammt noch mal! Wie kannst du es wagen …?«

»Baginski«, fiel Olufs ihm ins Wort und wurde mit einem Mal sehr diensteifrig.

»Wie, Baginski?« Hinrichs platzte fast der Kragen.

»Unser Zeuge!«, erklärte Olufs und deutete auf die kauernde Gestalt auf dem Beifahrersitz.

»Was ist mit dem?«, brüllte Hinrichs.

»Der hat doch eine Kamera. Die borge ich mir aus.«

Bevor Hinrichs nachfragen konnte, hatte Olufs schon die Tür aufgerissen und sprach leise auf den Zeugen ein, der immer noch am ganzen Körper zitterte. Als Olufs ihn bat, noch einmal mit in die Vogelkoje zu kommen, schüttelte er entgeistert den Kopf. Nur mühsam konnte der Polizeibeamte ihn dazu bewegen, den Schutz des Fahrzeugs wieder zu verlassen.

»Was gibt das denn jetzt?«, erkundigte sich Oberkommissar Hinrichs aufgebracht.

»Chef«, erklärte Olufs, »am besten macht der Mann die Fotos selbst. Ich kenne mich mit diesen technischen Spitzenteilen nicht aus. Oder wollen Sie …?«

Hinrichs spießte Olufs mit seinen Blicken auf, entgegnete aber nichts.

»Warte hier, wir kommen, wenn wir fertig sind«, ordnete er an und begleitete den bebenden Zeugen zurück in die Vogelkoje. »Machen Sie ein paar Bilder vom Tatort und von dem Toten«, befahl er. »Aber passen Sie auf, dass Sie keine Spuren zertrampeln.«

Heinz Baginski war sichtlich schockiert, dass er der Leiche nun so nah kommen sollte, aber da der Polizist offenbar kurz vor einer Explosion stand, ging aus seiner Sicht von dem Toten die geringere Gefahr aus. Er schoss ein paar Fotos aus verschiedenen Blickwinkeln, ohne sich die Leiche dabei wirklich anzusehen – quasi aus professioneller Distanz im Vorbeigucken –, vergaß auch den übrigen Innenraum der Hütte nicht und war froh, als er schließlich wieder draußen in der frischen Nachtluft stand.

Hinrichs klopfte ihm auf die Schulter und deutete mit dem Kopf an, ihm zu folgen. Gemeinsam gingen sie durch den dunklen Tunnel unter den Bäumen auf den Ausgang zu, wo Jens Olufs immer noch an den Wagen gelehnt auf sie wartete.

»Du fährst jetzt mit dem Mann aufs Revier«, befahl Hinrichs, wobei Stimme und Mimik Entschlossenheit ausdrückten. »Ich bleibe hier und verständige Dr. Hecht, damit er den Tod von Rickmers feststellt. Die Kollegen in Flensburg rufst du an. Die können nicht vor morgen Vormittag hier sein, und so lange wird die Leiche ja wohl nicht vor sich hinmodern müssen.«

Olufs wollte etwas einwenden, aber Hinrichs brüllte: »Lass gehen! Ich weiß, was ich mache.«

Der Polizeihauptmeister half seinem Zeugen wieder auf den Beifahrersitz, stieg dann selber auf der Fahrerseite ein, wendete den Wagen vor dem Tiergatter am Deich und raste so schnell, wie es die Dunkelheit zuließ, auf der Straße durch die Marsch in Richtung Wyk davon.

Polizeioberkommissar Hinrichs zog sein Handy aus der Tasche und rief den Arzt Dr. Hecht an. »Uli? Torben hier. Du musst sofort zur Boldixumer Vogelkoje kommen. Hier ist die Kacke am Dampfen, aber so richtig. … Wie? … Nein, alles Weitere erkläre ich dir hier. Ich sage nur eins: Es geht um Mord!«

4

Heinz Baginski saß auf der Kante des Stuhles, auf dem er bereits die halbe Nacht zugebracht hatte, die Hände zusammengekrampft im Schoß, und zitterte am ganzen Körper. Vor ihm stand der Tisch, der ihn von dem zornbebenden Oberkommissar Hinrichs trennte. In der Ecke des Raumes neben der Tür zur Wachstube stand Polizeihauptmeister Jens Olufs mit verschränkten Armen und kämpfte gegen die Müdigkeit an, die ihm mit Bleigewichten an den Augenlidern zu hängen schien.

»Noch mal von vorne«, befahl Hinrichs, wie er es seinerzeit auf der Polizeischule im Seminar »Psychologie des polizeilichen Verhörs« gelernt hatte. »Sie sind also verbotenerweise über den Zaun an der Rückseite der Vogelkoje geklettert.«

»Genau«, bestätigte Baginski, der nicht hätte sagen können, wie oft er seine Geschichte schon erzählt hatte, mit matter Stimme. »Ich bin den Weg zum Kojenwärterhäuschen gegangen und von da zum Teich.«

»Sie sind also nicht zuerst in das Häuschen gegangen?«

»Nein, das habe ich doch schon gesagt.«

»Warum nicht? War das Häuschen abgeschlossen?« Hinrichs begriff in dem Moment, in dem er die Frage stellte, wie genial sie war, denn wenn Baginski sie mit ja oder nein beantworten würde, dann hätte er ihn überführt.

»Woher soll ich das wissen?«, entgegnete Baginski stattdessen gereizt.

»Sie haben doch an der Türklinke gerüttelt«, wagte sich Hinrichs vor.

»Nein, das habe ich nicht. Ich habe das Haus gar nicht beachtet, sondern bin sofort weiter zum Teich gegangen.«

»Nachdem Sie an der Türklinke gerüttelt haben?« Mit mir nicht, Freundchen, dachte Hinrichs. Typen wie dich knacke ich mit links.

Aber dieser Baginski war hartnäckig. »Ich habe nicht an der Türklinke gerüttelt, verdammt noch mal. Ich wollte Enten fotografieren, warum sollte ich da ins Häuschen gehen?«

»Sagen Sie mir das. Warum sind Sie in das Häuschen gegangen? Haben Sie Licht gesehen? Haben Sie Geräusche gehört? Warum haben Sie Herrn Rickmers erschlagen? Hat er Sie erwischt, als Sie unerlaubt in die Vogelkoje eingebrochen sind?«

»Ich habe den Mann nicht erschlagen«, wimmerte Baginski jetzt. Das war ein Albtraum. Er machte Kur-Urlaub auf Föhr, um sich zu erholen und einen drohenden Herzinfarkt abzuwenden, und stattdessen war er nun der Hauptverdächtige in einem Mordfall. Und all das nur, weil er sich auf nicht ganz vorschriftsmäßige Weise Zugang zu einer Vogelkoje verschafft hatte.

»Wie ist es dann passiert?«, fuhr Hinrichs fort, der offenbar ein Geständnis erzwingen wollte. »Haben Sie Rickmers gestoßen? Ist er unglücklich gefallen? War alles nur ein Unfall? Nun, Herr Baginski, kann es nicht sein, dass alles nur ein Unfall war und Sie gar nicht wollten, dass Rickmers stirbt?« Genial. Bau ihm eine Brücke und warte ab, ob er hinübergeht. Und dann fasse nach. Hatte Baginski erst einmal den Unfall zugegeben, war es nur noch ein kleiner Schritt, um ihm den Mord nachzuweisen.

»Neinneinnein! Ich habe den Mann doch gar nicht gesehen. Als ich in die Vogelkoje gekommen bin, war da noch gar keiner. Ich bin direkt zum Teich gegangen, und da bin ich eingeschlafen, und dann habe ich einen Schrei gehört und bin zum Häuschen gelaufen. Da haben mich zwei Leute umgerannt, und dann habe ich die Leiche gefunden. Ich habe mit dem Mord nichts zu tun. Ich bin einfach nur ein Zeuge!«

»Woher wissen Sie denn, dass da keiner war, wenn Sie doch angeblich gar nicht nachgesehen haben?«, lauerte Hinrichs mit dem Grinsen eines Fuchses, denn jetzt hatte er ihn!

Baginski sank nun auf dem Tisch zusammen, den Kopf auf seine Arme gelegt, und schluchzte laut auf. »Ich habe nicht nachgesehen! Ich bin unschuldig«, nuschelte er resigniert.

»Chef«, mischte sich Olufs nun ein, wurde aber mit einem ruppigen Handzeichen sofort zum Schweigen gebracht.

Das wäre doch gelacht, wenn er, Oberkommissar Torben Hinrichs, dieses Weichei nicht knacken würde. Wenn die Kollegen von der Kripo ihren Fuß auf die Insel setzten, wollte er ihnen den Mörder präsentieren. Diese arroganten Fuzzies brauchte er nicht. Das war seine Insel hier.

»Also, Herr Baginski, jetzt noch mal ganz von vorn«, beharrte Hinrichs mit einem beruhigenden Unterton.

Als der Morgen graute, sank Heinz Baginski völlig erschlagen auf der Pritsche des einzigen Zellenraumes in der Zentralstation zusammen. Hinrichs hatte ihn vorläufig festgenommen, nachdem das Verhör erfolglos verlaufen war. Jetzt waren die beiden Polizisten auf dem Weg zur Vogelkoje. Zum Glück hatten sie irgendwann einen Anruf bekommen, der sie dorthin beordert hatte. Nun hatte Baginski ein paar Stunden Zeit, um sich zu erholen, und dann würde er einen Rechtsanwalt verlangen, der ihn hier herausholte. Das war doch einfach alles lächerlich, was hier abging!

Erschöpft fiel Heinz Baginski in einen tiefen, traumlosen Schlaf.

Henning Leander steuerte zunächst wie jeden Morgen die Bäckerei Hansen in der Mittelstraße an, bevor eine Touristenschlange entstand, die sich wie immer weit in die Fußgängerzone erstrecken würde, und kaufte die üblichen zwei Brötchen für sein Frühstück: einen Kornkracher und ein Dünenkrusti. Die fünf Verkäuferinnen hinter der Theke bereiteten sich offenbar mental auf den nahenden Ansturm vor, der sie während der gesamten Saison immer zwischen halb neun und halb elf Uhr überrollte. Sie wirkten irgendwie in sich gekehrt, als lauschten sie wie einst Boris Becker vor einem großen Match einem inneren Yogi.

Dann führte Leanders Weg wie üblich über den Sandwall auf die Mittelbrücke. Vor dem Frühstück musste er jeden Morgen einen Blick auf das Wattenmeer geworfen und einen Ausblick auf das Wetter gewonnen haben, sonst fing der Tag irgendwie nicht richtig an. Das war zu einem derart verfestigten Ritual geworden, dass sich Leander gar nicht mehr vorstellen konnte, wie es jemals anders hatte sein können, obwohl er gerade erst ein gutes halbes Jahr auf der Insel Föhr lebte und derartigen Luxus früher überhaupt nicht gewohnt gewesen war.

Die Mittelbrücke war leer an diesem Morgen, und über dem Meer glitzerte die Sonne durch den Dunst. Die Hallig Langeneß wirkte seltsam entrückt. Die Ebbe war vorbei, das Wasser lief gerade erst wieder auf, so dass der Strand für die Badegäste momentan recht uninteressant war. Auch auf dem Sandwall herrschte zwischen den Bäumen, die die Grünflächen beschatteten, die Ruhe vor dem Sturm. Jens Hoss, genannt Bubu, der Inhaber des Buchladens, der in der Langform Bunter Buchladen hieß, hatte bereits seine Karten- und Zeitungsständer auf den Gehweg geschoben, saß nun draußen auf dem Fenstersims und konzentrierte sich auf das belegte Brötchen, das er allmorgendlich beim Bäcker holte. Er grüßte zu Leander herüber, als der den Steg verließ und auf die Mittelstraße zusteuerte.

Bei Metzger Friedrichs kaufte Leander die Wurst für seine Brötchen: Zwei Scheiben Hähnchen in Aspik und zwei Scheiben Mortadella, mehr brauchte er für sich alleine nicht. Wie übersichtlich sich sein Leben gestaltete, seit er allein wohnte! Er erinnerte sich an die Klagen seiner Frau Inka, die nie wusste, was sie vom Metzger holen sollte und vor allem wie viel, denn bei den beiden Kindern konnte man einfach nicht einkalkulieren, ob sie überhaupt frühstückten, und wenn ja, was. Das führte regelmäßig dazu, dass die schmierig gewordene Wurst weggeworfen werden musste und Inka erneut klagte, diesmal über die Schande und das zum Fenster hinausgeworfene Geld. Überhaupt hatte Inka sehr viel geklagt. Daran war auch Leander sicher nicht ganz unschuldig, denn zufrieden war wohl keiner mit dem Alltag in der Familie gewesen. Aber alle hatten sich immer nur auf sich selbst und ihre Ansprüche konzentriert, Leander noch dazu über Gebühr auf seine Arbeit.

Vor seinem Haus in der Wilhelmstraße steckte der Insel-Bote im Zeitungshalter des Briefkastens. Leander zog ihn heraus und betrat das Fischerhäuschen.

Nach dem Frühstück überlegte er kurz, ob er die Zeitung in seinem frisch gerodeten Garten lesen sollte, entschied sich aber dagegen. Dort wurde er nur mit der Tatsache konfrontiert, dass er eigentlich mit der Gartenarbeit hätte fortfahren müssen, und dazu hatte er schlicht zu viel Muskelkater und zu wenig Lust. Außerdem war die Gefahr zu groß, dass Frau Husen sich wieder seiner Arbeitsmoral annahm. Also klemmte er sich die Zeitung unter den Arm und ging zum Park an der Mühle in der Mühlenstraße. Dieses Kleinod hatte ein Künstler angelegt, und zwar nach Kriterien, die so esoterisch wie wirkungsvoll waren. Alles im Park, angefangen bei dem Teich und seiner ihn umgebenden Bepflanzung, über den Brunnen, der aus vier nach den Himmelsrichtungen ausgerichteten gebogenen Rohren Wasser spendete, bis zu dem alles überragenden Storchennest, war nach energetischen Gesichtspunkten gestaltet und sollte den Besuchern Ruhe schenken und die Gelegenheit, ihren Energiehaushalt wieder in Ordnung zu bringen. Leander jedenfalls konnte hier stundenlang auf einer der Bänke sitzen und lesen oder einfach nur die Libellen beobachten, wie sie einzeln oder in Form eines Paarungs-Rades über den Teich surrten – über sich das Klappern der Störche auf ihrem Nest, um sich herum nur Frieden und Stille.

Er betrat den Bereich des Parks, der nach Märchenmotiven gestaltet war, und ließ sich auf der schmiedeeisernen Bank nieder. Die Windmühle auf der dem Park gegenüber gelegenen Straßenseite, ein wunderschön erhaltener Galerieholländer, der von Rechtsanwalt Petersen bewohnt wurde, spiegelte sich vollständig auf der glatten Wasseroberfläche zwischen den Seerosen. Nur der Flügel, dessen Stummel jetzt unten rechts feststand, war bei einem der letzten Stürme zum größten Teil abgebrochen. Leander hoffte, dass Petersen genügend Sinn für Geschichte und für Ästhetik hatte, um ihn wieder reparieren zu lassen, auch wenn das eine wenig Gewinn versprechende Investition wäre.

Über seinem Kopf hob ein lautes Klappern an. Als Leander den Blick hob, sah er zwei Störche auf dem Nest sitzen, das hoch oben auf einer Stange thronte. Die Störche gehörten zum Stadtbild Wyks. Ständig sah man sie in der Luft, auf Hausdächern, auf den umliegenden Wiesen oder bei Ebbe am Strand, wo sie auf Nahrungssuche durch die Priele stolzierten. An einem Abend hatte Leander dreiundzwanzig gezählt, aber es konnten auch mehr sein, zumal sie sich jedes Jahr dank des Schutzes, der ihnen in Wyk gewährt wurde, vermehrten.

Die Sonne hatte bereits eine erstaunliche Kraft, so dass Leander froh über den Schatten war, der auf eine Hälfte der Bank fiel. Er entfaltete seine Zeitung und informierte sich über die anstehenden Festlichkeiten anlässlich des hundertjährigen Bestehens der Stadt. Die entscheidende Woche stand kurz bevor. Neben einem Hafenfest mit großem Höhenfeuerwerk waren Aktionen wie der Bau eines Leuchtturms aus Sand an der Promenade geplant, der sogar ein funktionstüchtiges Leuchtfeuer erhalten sollte. Außerdem wurde ein Open-Air-Konzert der Band Stanfour angekündigt, deren Gründer, die Brüder Rethwisch, von der Insel kamen. Leander beschloss, dies zum Anlass zu nehmen, seine Freundin Lena wieder einmal nach Föhr zu locken.

Da der Insel-Bote sonst nichts Interessantes zu berichten hatte, schlug er die Zeitung zu und schloss die Augen. Er erinnerte sich an seine ersten Tage und Wochen hier auf der Insel. Es war kalt gewesen, Winter eben, und er hatte sehr viel Energie gebraucht, um zu sich selbst zu finden. Verdammt, was war er damals fertig gewesen! Auf der Suche nach der Wahrheit über seinen Großvater und seine eigene Familiengeschichte hatte er begriffen, dass er während der letzten vierzig Jahre völlig falschen Idealen und Zielen nachgelaufen war. Er hatte Forderungen erfüllt, die nicht seine eigenen gewesen waren und eigentlich seiner inneren Struktur zuwiderliefen. Kein Wunder also, dass er krank geworden war. Niemals zuvor hatte er sich die Frage gestellt, ob die vorgegebenen Bahnen auch tatsächlich befahren werden mussten. Natürlich mussten sie das nicht, vorausgesetzt man hatte eine Alternative. Mit dem Tod seines Großvaters hatte sich dann dank des üppigen Erbes die große Chance geboten, seinem Leben eine neue Richtung zu geben. Das war eine Stabübergabe im rechten Moment gewesen, vielleicht sogar im letzten.

Lena hatte zunächst Mühe gehabt, sich an den Gedanken zu gewöhnen, dass sie von nun an die meiste Zeit des Jahres getrennt leben würden. Inka und den Kindern hingegen war das vollkommen egal gewesen, was Leander wiederum einen Stich versetzt hatte. Er würde noch einige Zeit brauchen, um den Zeitpunkt nachvollziehen zu können, an dem sie sich so gründlich verloren hatten. Vor allem sein Verhältnis zu seinem Sohn Hanno, der Rechtsanwalt werden wollte, machte ihm zu schaffen, denn es wies große Parallelen auf zu dem Verhältnis, das Leanders Vater Bjarne zu dessen Vater Hinnerk gehabt hatte. Aber auch seine Tochter Pia, die in Kiel Ozeanografie studierte, hatte ihm schon so manche schlaflose Nacht bereitet. Sie ähnelte Inka so sehr, dass sich der Hass ihrer Mutter auf ihren Vater quasi eins zu eins übertragen zu haben schien. Leanders anfängliche Hoffnung, das schon wieder geradebiegen zu können, hatte sich bislang nicht erfüllt. Die kurzen Telefonate mit seinen Kindern waren allesamt unerfreulich verlaufen.

Wie konnte man im Zustand abgerissener Kommunikation seinen Kindern erklären, warum man sich so hatte verhalten müssen, wie man sich verhalten hatte? Dafür waren Gespräche nötig, lange Gespräche und vis-à-vis, nicht am Telefon. Solche Gespräche gab es aber nicht mehr zwischen Leander, seiner Frau und seinen Kindern.

Er schlug die Augen auf und blickte auf das Wasser des kleinen Teiches. Auf der glatten Oberfläche las er im Spiegelbild der Mühle die Worte Venti Amica, nur auf dem Kopf. Er hob den Blick, so dass er beide betrachten konnte, Original und Spiegelbild. Trotz des abgebrochenen Flügels wirkte die Mühle stattlich. Als ein leichter Windhauch aufkam, bekam das Spiegelbild ein Eigenleben, entfernte sich die Kopie vom Original. Je stärker der Wind wurde, desto mehr verwischte sich das Bild, das eben noch so klar und deutlich gewesen war. Wind of change, dachte Leander. Der Wind des Wechsels, der wechselhaften Geschichte, war in der Lage, scheinbare Übereinstimmungen durcheinanderzubringen, Unterschiede deutlich werden zu lassen. Kleine Jungen sind die Abbilder ihrer Väter – bis die Pubertät kommt, dann entwickeln sie eine eigene Richtung. Und wenn schon die Pubertät derartige Planänderungen herbeiführen kann, wie heftig schlagen dann geschichtliche Ereignisse ins Kontor?

Die Protestbewegung von 1968 hatte Leanders Vater Bjarne eine Richtung gegeben, die dessen Vater Heinrich niemals vorhergesehen hatte. War Bjarnes Weg automatisch der richtige gewesen, nur weil er moderner war, emotionaler? War Heinrich Leander automatisch verpflichtet gewesen, diesen Weg mitzugehen oder zumindest zu akzeptieren, nur weil der, der ihn einschlug, sein Sohn war? Wann hörte die Selbstverleugnung auf, die mit der Geburt der Kinder begann? Hatte ein Vater kein Eigenleben mehr, stand er nur noch in der Verantwortung für seine Kinder?

Weshalb, verdammt noch mal, musste Leander ununterbrochen dafür sorgen, dass seine Kinder ein gutes Leben hatten? Hatte er nicht auch ein Recht auf ein eigenes? Schließlich war der Umzug auf die Insel seine Rettung gewesen. Wer weiß, wie lange er sonst noch durchgehalten hätte. In einem Jahr vielleicht hätte sich der Deckel über seinem Sarg geschlossen, und dann hätten sie an seinem Grab gestanden – Inka, Hanno und Pia. Sicher, sie hätten Tränen vergossen, aber wie lange? Sie hätten ihm die Schuld selbst zugewiesen – aus ihrer Sicht durchaus verständlich. Sie hatten längst jeder ihr eigenes Leben, in das sie zurückgekehrt wären. Und niemand hätte auch nur eine Sekunde darüber nachgedacht, ob er, Henning Leander, auch ein eigenes Leben gehabt hatte – niemand. Umso wichtiger, dass jeder selbst dafür sorgte, dass er sein Recht bekam, sein Recht auf ein eigenes Leben.

Der kurze Windhauch ließ wieder nach, der Wasserspiegel beruhigte sich, Abbild und Original deckten sich wieder, und Henning Leander beschloss, die Zeit für sich laufen zu lassen. In Zukunft wollte er sein eigenes, unabhängiges Leben führen. Wenn seine Kinder etwas von ihm wollten, würden sie sich melden. Wenn nicht, auch gut. Der Neubeginn auf Föhr war ein Befreiungsschlag. Wenn es in seinem weiteren Leben Verpflichtungen gab, dann nur solche, für die er sich freiwillig entschied. Verantwortung für seine Kinder – okay. Selbstaufgabe – niemals wieder!

Leander erhob sich von seiner Bank, rieb sich den schmerzenden Hintern und schlenderte auf dem schmalen Plattenweg einmal um den Teich herum. Die Seerosen, die ihre Köpfe durch den Spiegel steckten, und die Schmetterlinge auf den Blüten der am Rand wachsenden Stauden hatten mit einem Mal viel grellere Farben – oder kam ihm das nur so vor? Er würde Lena fragen. Genau. Lena hatte einen Blick für das Leben. Er würde sie anrufen, sobald er nach Hause kam. Und dann würde er zur Kurverwaltung gehen und Karten für das Stanfour-Konzert kaufen.

Kriminaloberkommissar Dernau stand im Rahmen der Tür des Kojenwärterhäuschens und tobte. Dabei ließ er keine Beleidigung aus, kein Angriff war ihm zu scharf. Polizeioberkommissar Hinrichs blickte Hilfe suchend auf Dernaus Vorgesetzten Kriminalhauptkommissar Bennings, aber der stand betont teilnahmslos daneben und ließ das Geschehen an sich vorbeirauschen.

Bennings und Dernau waren ein eingespieltes Team, die klassische Kombination guter Bulle / böser Bulle sozusagen, aber das allein war es nicht. In Dernau brodelte es ununterbrochen, der Kessel stand ständig unter Dampf, und irgendwann musste der Druck nun mal raus. Davon abgesehen war Dernau genau die Art von Kollege, die man sich an seiner Seite nur wünschen konnte: erstklassig ausgebildet, intelligent, durchtrainiert, draufgängerisch und reaktionsschnell. In Gefahrensituationen konnte eine solche Persönlichkeitsstruktur beiden das Leben retten.

Zudem hatte Dernau ja recht: Da hatte dieses Inselei die Leiche abtransportieren lassen, bevor die Spurensicherung sich ein Bild hatte machen können. Wenn der schlicht und einfach das getan hätte, was die Kommissare aus Flensburg für die Hauptbeschäftigung der Inselpolizei hielten, nämlich gar nichts, dann wäre der Fall vielleicht schnell gelöst gewesen. So aber waren wichtige Spuren verwischt worden, erste Eindrücke unmöglich gemacht und nicht mehr rekonstruierbar. Da änderten auch die Fotos nicht viel, von denen Hinrichs jetzt faselte. Allein das Argument, die Leiche wäre heute ohnehin nicht mehr in dem Zustand der letzten Nacht gewesen, weil es hier Dachse, Marder, Ratten und dergleichen gebe, zeigte, mit was für einem geistigen Niveau die Fachkräfte aus Flensburg auf so einer Insel konfrontiert wurden.

»Dann stellt man Wachtposten auf«, wetterte Dernau, »lässt das Licht an, bewaffnet sich mit Knüppeln, wenn man schon zu blöde ist, zu merken, dass man eine Pistole trägt. Mann, das darf doch alles nicht wahr sein!«

»Wachtposten?«, beharrte Hinrichs. »Woher soll ich denn die Leute …«

»Dann stellen Sie sich halt selber eine Nacht lang hier hin!«, brüllte Dernau jetzt. »Schließlich hatten Sie letzte Nacht Dienst, Sie Wachtmeister! Und jetzt raus hier, bevor Sie noch mehr Schaden anrichten!«

»Ich habe die ganze Nacht lang den Tatverdächtigen verhört«, begehrte Hinrichs noch einmal auf.

»Raus!«, brüllte Dernau, anstatt auf den Einwand einzugehen.

Bennings machte wortlos einen Schritt zur Seite und ließ den niedergeknüppelten Leiter der Inselpolizei an sich vorbeischleichen. Als der außer Hörweite war, wandte er sich an Dernau. »Jetzt ist es gut, Klaus. Wir brauchen ihn noch für die Laufarbeit. Außerdem denke ich, dass er seine Lektion begriffen hat.«

»Zu Befehl, Chef«, antwortete Dernau und grinste wie jemand, der gerade seinen Spaß gehabt hatte.

Im grünen Tunnel vor der Hütte tauchte Hinrichs dienstbeflissen wieder auf und meldete, dass sich Fahrzeuge näherten.

»Das ist die Spurensicherung«, antwortete Bennings und nickte ihm zu. »Zeigen Sie den Kollegen den Weg, Herr Hinrichs.«

Hinrichs verschwand wieder und kam wenige Minuten später mit einem ganzen Trupp von Männern zurück, die alle in weißer Schutzkleidung steckten und schwere Alukoffer schleppten.

»Das ist ja der Arsch der Welt, hier möchte ich nicht tot über dem Zaun hängen«, begrüßte Paul Woyke, der Leiter der Spurensicherung, die beiden Kommissare.

»Na ja, der Arsch der Welt ist wohl übertrieben, aber zumindest kann man ihn von hier aus schon ganz gut sehen«, antwortete Bennings und schüttelte Woyke die Hand.

Drei weitere Männer in weißen Overalls und mit Alukoffern in den Händen drückten sich nickend an ihnen vorbei und machten sich wortlos an die Arbeit. Draußen sperrte ein Mann den Tatort weiträumig mit Trassierband ab, dann wandte sich jeder seiner festen Aufgabe zu.

»Was ist das denn für ein Teil?«, erkundigte sich Dernau, den die Kriminaltechnik faszinierte. Er deutete auf einen Kasten, der aussah wie ein Messgerät und den einer der Männer mit einem Gurt über der Schulter trug. Oben ragte wie eine Antenne ein Stab heraus, auf den eine Art Taschenlampe gesteckt war. Ein Kabel verband Lampe und Kasten.

»Das ist eine Lumatec Superlite 400«, antwortete der Mann, machte aber keinerlei Anstalten, das Gerät näher zu erklären.

»Aha«, höhnte Dernau. »Damit dir ein Licht aufgeht, oder was?«

»Kann man so sagen«, entgegnete der Mann und ließ Dernau auflaufen, indem er ohne weitere Erklärungen das Gerät einschaltete und mit der Arbeit begann.

»Das ist unsere neue Wunderwaffe«, schaltete sich Woyke nun ein. »Eine Multispektrallampe, mit der wir mittels Fluoreszenzprüfung nach Spuren wie Blut und dergleichen suchen können.«

»Hattet ihr sowas nicht schon immer?«, zeigte sich Dernau enttäuscht.

»Genau, Kollege, und jetzt mach dich dünn, du stehst im Weg«, rüpelte der Spurensicherer mit der Lampe zurück.

Paul Woyke lachte und schob die beiden Kommissare aus der Hütte ins Freie. »Bis vor Kurzem hatten wir einfach nur eine blaue Lampe, mit der wir eine bestimmte Farbtemperatur abdecken konnten. Das Besondere an der Superlite 400 ist, dass sie auf alle Farbtemperaturen umstellbar ist. Außerdem lässt sie sich mit Farbfiltern bestücken, und dann finden wir einfach alles – von Blut angefangen über Fingerabdrücke, Speichel, Hautschuppen, Fußabdrücke auf glatten Flächen, Faserspuren und so weiter. Kommt, Freunde, lasst uns unsere Arbeit machen. Ich melde mich später in der Polizeistation und berichte euch über unsere ersten Funde.«

»In Ordnung, für uns war es das hier ohnehin erst mal«, antwortete Bennings und tippte Hinrichs auf die Schulter, der fasziniert zusah, wie ein Kriminaltechniker den Boden der Hütte mit blauem Licht ausleuchtete und so Blutspuren sichtbar machte, und das auch an den Stellen, an denen die Leiche nicht gelegen hatte. »Wir fahren zur Wache, und Sie führen uns den Mann vor, der die Leiche aufgefunden hat.«

Hinrichs wollte etwas erwidern, aber Dernau fuhr ihn an: »Abmarsch!«

Hinrichs zuckte zusammen und trollte sich zu seinem Dienstfahrzeug. So musste man sich in einer Strafkolonie fühlen. Die nächsten Wochen konnten ja heiter werden! Aber das würde er sich nicht mehr lange gefallen lassen. Der Mann hatte gar kein Recht, ihn so herumzukommandieren. Schließlich war die Schutzpolizei eine vollständig unabhängige Truppe und der Kripo nicht unterstellt. Diesem Dernau würde er noch zeigen, wo der Hammer hängt!

Heinz Baginski war völlig durch den Wind. Kaum hatte er ein paar unruhige Stunden geschlafen, hatte Hinrichs ihn schon wieder aus der Zelle zum Verhör geholt und an zwei Kriminalbeamte übergeben. Konnte man ihn nicht einfach in Ruhe lassen? Schließlich war er zur Erholung hier auf der Insel und nicht, um von zwei unfreundlichen Polizisten in Zivil wie ein Schwerverbrecher behandelt zu werden. Der Ältere von den beiden, dieser Bennings, ging ja noch. Immerhin brachte er hin und wieder ein freundliches Lächeln zustande und bot ihm sogar Kaffee und Wasser an. Aber der andere, dieser junge Schnösel, dessen Namen er gleich wieder verdrängt hatte, konnte nur Gift und Galle spucken. Wie der allerdings mit dem Leiter der Inselpolizei umging, mit diesem Hinrichs, das war Baginski nach der nächtlichen Tortur eine Genugtuung!

»Also noch mal«, ranzte Dernau ihn an. »Und jetzt reißen Sie sich mal zusammen und berichten in ganzen Sätzen. Sonst sitzen wir morgen früh noch hier.«

»Ich habe doch schon alles gesagt«, verteidigte sich Baginski und leierte seinen ganzen Bericht noch einmal ab.

Oberkommissar Hinrichs brachte zwei Tassen Kaffee in das kleine Besprechungszimmer, das seine Leute den Flensburger Kommissaren als provisorisches Büro eingerichtet hatten, und stellte sie vor den Kriminalbeamten auf den Tisch. Bennings schob seine Baginski hinüber, der ihm dankbar zunickte. Hinrichs wollte neben dem Zeugen stehen bleiben und der Vernehmung folgen, zumal die ohnehin genau so ablief, wie er sie in der letzten Nacht begonnen hatte, aber ein Blick von Dernau sorgte dafür, dass er den Raum fluchtartig wieder verließ.

»Und wer Sie da umgerannt hat, haben Sie nicht erkennen können?«, fuhr Dernau fort.

»Nein, es war dunkel, und der Typ hat mir die Tür vor den Kopf geknallt.«

»Das merkt man«, kommentierte Dernau.

»Aber dass es ein Mann war«, ging Bennings nun mit einem tadelnden Blick auf seinen Kollegen dazwischen, »das haben Sie erkannt?«

»Ich habe ihn weglaufen gesehen. Von der Statur her war es ein Mann; kein alter Mann, so sportlich, wie er war. Höchstens vierzig oder fünfundvierzig, wenn überhaupt, eher jünger. Und als ich gefallen bin, habe ich, glaube ich, einen weiteren Schatten gesehen. Es könnten also zwei gewesen sein. Aber sicher bin ich mir da nicht.«

»Und beide sind direkt auf den Haupteingang zugelaufen?«

»Genau.«

»Also wussten sie, dass die Klappbrücke offen war, und sind vermutlich auch dort hereingekommen und nicht über den geheimen Zugang auf der Rückseite«, stellte Bennings an seinen Kollegen gewandt fest. »Gut, Herr Baginski, wenn Sie sich an nichts Weiteres erinnern, können Sie jetzt gehen. Kommen Sie bitte morgen im Laufe des Tages, um das Protokoll zu unterschreiben. Falls Ihnen noch etwas einfallen sollte, wissen Sie ja, wo Sie uns finden. Und bitte verlassen Sie die Insel nicht, ohne vorher mit uns gesprochen zu haben.«

Heinz Baginski ergriff die Gelegenheit, bevor sich dieser unerträgliche Dernau oder der Depp Hinrichs noch eine Gemeinheit einfallen lassen und ihn dabehalten konnten. Er stürmte an den Inselpolizisten vorbei und verließ die Wache.

Hinrichs sprang auf und stürzte wütend in den Vernehmungsraum. »Wieso lassen Sie den Mörder denn laufen? Ich hatte ihn letzte Nacht fast so weit. Noch ein paar Stunden, und wir hätten sein Geständnis.«

»Ach ja?«, fuhr Dernau ihn an. »Und was für ein Motiv sollte der Mann haben?«

»Rickmers hat ihn überrascht. Reicht das nicht?«

»Und darum bringt er ihn einfach um? Sagen Sie mal, Herr Hinrichs, wie kommt es, dass Sie hier die Polizeistation leiten, wo Sie doch offensichtlich auf der Polizeischule durchgefallen sind? Oder hat man Sie aus Mitleid im dritten Anlauf endlich bestehen lassen?«

»Ich glaube nicht, dass er der Täter ist, Herr Hinrichs«, erklärte Bennings mit tadelndem Blick auf Dernau. »Er musste von hinten in die Vogelkoje eindringen, weil der Zugang an der Straße versperrt war. Das ist ein Hinweis darauf, dass das Opfer zu dem Zeitpunkt noch nicht in der Vogelkoje war. Die Täter müssen ebenfalls später gekommen sein, denn sie wussten im Gegensatz zu Baginski von dem offenen Hauptzugang.«

»Und wenn Baginski sich das alles nur ausgedacht hat?«

»Das glaube ich nicht. So abgebrüht ist der nicht.«

Hinrichs wollte noch etwas erwidern, aber ihm fiel offensichtlich nichts Überzeugendes mehr ein, und so verließ er den Raum wieder.

»Tja.« Bennings setzte sich auf den Stuhl, auf dem eben noch ihr Zeuge gesessen hatte. »Das hat uns ja nun nicht gerade weitergebracht. Bevor wir jetzt überlegen, wie es weitergeht, schließ doch bitte mal die Tür. Unser Sherlock Holmes muss nicht alles mitbekommen.«

Dernau sah ihn erstaunt an, folgte aber der Aufforderung und knallte grinsend die Tür zur Wachstube vor den erstaunten Inselpolizisten zu. Dann setzte er sich auf die Kante des Tisches vor seinem Vorgesetzten und wartete.

»Ich verstehe eins nicht«, begann der. »Dieser Hinrichs ist doch seit über fünfundzwanzig Jahren im Dienst. Wieso beißt der sich so in dem Baginski fest, obwohl offensichtlich ist, dass der nichts mit dem Mord zu tun hat? Nicht mal Totschlag im Affekt traue ich dem Wicht zu. Klar, viele Morde gibt es hier auf der Insel nicht, aber … wenigstens das ABC der Tatortsicherung müsste Hinrichs doch aus dem Effeff beherrschen. Warum begeht so ein erfahrener Beamter den Fehler, die Leiche wegschaffen zu lassen? Das heißt, wenn es ein Fehler war.«

»Du meinst, es war Absicht? Ich glaube, der Typ ist einfach nur doof.«

»Nein, mein Lieber, da machst du es dir zu leicht. Der hat zwar sicher nicht die Elektrizität erfunden und auch nicht in der ersten Reihe gestanden und ›Hier!‹ gerufen, als seinerzeit das Gehirn verteilt wurde, aber die Jungs auf den Inseln ersetzen mangelnde Erfahrung durch praktische Intelligenz. Bauernschläue, sozusagen. Wenn so einer gegen alle Dienstvorschriften verstößt, dann nicht, weil er es nicht besser weiß oder weil ihm gerade danach ist. Normalerweise ist dieser Typ Dienststellenleiter ein Rückversicherer. Wenn der so eine Entscheidung fällt, dann hat er dafür triftige Gründe.«

»Und die wären?«, fragte Dernau, der genau wusste, wann er zuzuhören hatte.

»Er vertuscht etwas. Und wenn mich nicht alles täuscht, dann hat das mit dem Toten selbst zu tun, vielleicht mit seiner sozialen Stellung hier auf der Insel. Aber das kriege ich raus.« Er stand auf, öffnete die Tür und rief jovial: »Herr Kollege Hinrichs, kommen Sie bitte mal, wir brauchen Ihre Hilfe.«

»Klar«, murmelte Hinrichs, allerdings so leise, dass Bennings es nicht mitbekam. »Ohne uns seid ihr hier auf der Insel nicht mal in der Lage, euren eigenen Arsch zu finden.«

Er schlenderte betont lässig in das Verhörzimmer, griff sich unaufgefordert einen Stuhl und setzte sich an den Tisch. »Womit kann ich dienen?«, fragte er in einem Tonfall, der keinen Zweifel daran ließ, dass er mit den Kollegen vom Festland am liebsten gar nicht mehr geredet hätte.

Bennings gab Dernau ein Zeichen, woraufhin der sich von der Tischkante erhob und sich ebenfalls etwas abseits auf einen Stuhl setzte.

»Kollege Hinrichs«, begann Bennings freundlich. »Uns ist natürlich klar, dass wir hier auf der Insel ohne Sie keine Chance haben. Sie kennen sich hier aus, wir nicht. Mit Ihnen reden die Leute, uns verraten sie kein Sterbenswort. Deshalb brauchen wir von Ihnen alle Informationen, die Sie uns über den Toten und sein soziales Umfeld geben können.«

Hinrichs genoss die Situation und schwieg. So leicht wollte er es den arroganten Schnöseln nicht machen.

»Also, Kollege, wer ist der Tote?«

»Nahmen Rickmers«, antwortete Hinrichs und überlegte einen Moment, ob er es zunächst dabei belassen sollte, beschloss dann aber, den Bogen nicht zu überspannen. »Er ist … war Leiter des Hegerings Föhr.«

»Hegering, soso«, kommentierte Dernau.

»Was, bitte, ist ein Hegering?«, erkundigte sich Bennings geduldig.

»Das ist eine Abteilung der Kreisjägerschaft Südtondern.«

»Abteilungsleiter also. Das hört sich so an, als sei er schon eine relativ große Nummer auf der Insel gewesen«, hakte Bennings nach. »Er war ja dann quasi der Chefjäger hier, oder?«

»Das kann man wohl so nennen. Im letzten Jahr hat er sich sogar auf einen Posten im Vorstand der Kreisjägerschaft auf dem Festland beworben. Und das hätte er auch geschafft, wenn da nicht dieses Theater wäre.«

»Welches Theater?«

»Na ja, hier auf der Insel gibt es seit ein paar Jahren Streit zwischen den Bauern und so ein paar Öko-Spinnern. Das ist ein Verein, der mit Spendengeldern Land aufkauft und es unter Wasser setzt, damit die Möwen genug Nistplätze haben. Klar, dass das den Bauern stinkt. Da müssen wir ansetzen, oder bei diesem Baginski, wenn Sie mich fragen.«

»Und was hatte Rickmers mit dem Streit zwischen den Umweltschützern und den Bauern zu tun? War er hauptberuflich Landwirt?«

»Nee, aber die Jäger dürfen in der Nähe der Flächen, die von diesem Verein gekauft werden, nicht mehr jagen, weil die Möwen und das ganze andere Viehzeugs von den Schüssen vertrieben wird. Je mehr Land dieser Verein aufkauft, desto weniger Weide- und Jagdflächen gibt es. Ist doch logisch, dass das Ärger gibt.«

»Gut, Herr Hinrichs, schreiben Sie mir den Namen des Vereins und seines Vorsitzenden auf. Noch eine Frage zu Rickmers: War er nur als Jäger eine große Nummer, oder zählte er auch sonst zur High Society hier auf der Insel?«

»Klar, Nahmen war hier nicht irgendwer. Das Geld hatte zwar eigentlich nicht er, sondern die Hilke, seine Frau, aber der drehte damit am großen Rad, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Eigentlich verstehe ich das nicht«, gab Bennings zu.

»Na ja, auf seinen Partys waren nur die reichen Leute, die auch die politische Richtung hier vorgeben. Einmal im Jahr hat er eine Entenjagd ausgerichtet, zu der auch einflussreiche Leute vom Festland kamen – Kiel, wenn Sie verstehen, was ich meine. Da durfte dann jeder schießen, egal ob er Jäger war oder nicht. Das ist zwar eigentlich nicht ganz legal, aber wir wollen hier keinen Ärger, deshalb haben da alle weggeschaut.«

»Mit ›alle‹ meinen Sie vor allem sich selbst, oder? Und? Haben Sie auch gestern Abend weggeschaut, als Sie die Leiche abtransportiert haben? Wollten Sie den großen Nahmen Rickmers schützen?«

Hinrichs lief rot an, sagte aber nichts.

»Was verheimlichen Sie uns?«, donnerte Dernau jetzt los.

Hinrichs sprang auf, lief nach nebenan und kam mit einer Speicherkarte zurück. »Das ist die Karte aus der Kamera von diesem Baginski. Ich habe ihn angewiesen, Fotos zu machen, und die sind da drauf. Gucken Sie doch selbst, ob ich Ihnen irgendetwas verheimliche!«

»Schon gut, Kollege«, besänftigte Bennings ihn. »Mein Kollege Dernau hatte eine schwere Kindheit. Nehmen Sie ihm sein schlechtes Benehmen nicht übel. Und jetzt schreiben Sie mir bitte alle Namen und Adressen von den Leuten auf, die mit Nahmen Rickmers zu tun hatten. Danke für Ihre Mithilfe.«

Als Hinrichs sich wegdrehte, um das Büro zu verlassen, hakte Dernau nach: »Sagen Sie mal, Hinrichs, so ein Hegeringleiter, kann der von dem Job eigentlich leben?«

»Quatsch!« Hinrichs grinste verächtlich über so viel Dummheit. »Natürlich nicht. Nahmen Rickmers hat eine Fleischereikette geleitet; das heißt, er war der Geschäftsführer in der Firma seiner Frau. Die hat ja keine Ahnung vom Geschäft, hat die Läden von ihrem Vater geerbt. Fleischerei Bendicks, die haben in jedem Dorf hier ihre Läden und auf Amrum auch. Ich glaube, die handeln sogar auf dem Festland mit Fleisch, seit Nahmen den Laden führt.«

»Danke, Herr Hinrichs.« Dernau grinste genauso arrogant zurück. »Sehen Sie, Sie sind ja doch zu was nütze, auch wenn man das auf den ersten Blick nicht merkt.«

Hinrichs verließ wortlos das Zimmer und zog die Tür krachend hinter sich ins Schloss.

»Gut«, begann Bennings, »auch wenn wir noch keine Beweise haben, bin ich sicher, dass er uns etwas verheimlicht. Wir halten ihn bei den Ermittlungen so kurz wie möglich und lassen ihn nur noch die Kontakte herstellen. Keine wichtigen Informationen an die Inselpolizei, die nicht nach außen dringen sollen, bevor wir wissen, wem wir hier trauen können, okay?«

Dernau nickte grinsend. Solche Spielchen machten ihm Spaß. Er würde diesen Hinrichs an der Leine führen und selbst bestimmen, wie lang sie war und wann er das Stachelhalsband anlegte.

Die Tür öffnete sich, und der Leiter der Spurensicherung betrat den Raum. »Mann, Mann, Mann«, stöhnte er und ließ sich schwer auf einen Stuhl fallen. »Was für eine Sauerei. Da suche ich lieber im Matsch nach Spuren als in so einer Syph-Bude.«

»Das hört sich gut an, dann hat eure Wunderlampe also etwas gefunden«, entgegnete Dernau. »Leg los, Aladin, was habt ihr?«

»In der Hütte sind überall Blutspuren«, berichtete Paul Woyke. »Das muss aber nicht alles Menschenblut sein, könnte auch von Enten oder anderem Viehzeugs stammen, das wird die Untersuchung im Labor zeigen. Aber der Hammer war das, was überall gelb aufleuchtete, als wir den Blaufilter vorgesetzt haben: Auf dem Bettzeug waren massenhaft Spermaflecken.«

»Dann haben die Enten dort wohl heftig gevögelt, bevor sie abgemurkst wurden«, sagte Dernau und grinste umso breiter, je länger er über seinen Witz nachdachte und letztlich auch den Kojenwärter in seinen geistigen Film mit einbezog.

»Oder der Tote«, überlegte Bennings.

»Auf jeden Fall muss in der Hütte häufiger High Life sein«, fuhr Paul Woyke fort, griff nach Dernaus Kaffeetasse und warf einen Stapel Fotos auf den Tisch. »Das Sperma kann auch nicht von einem Kerl alleine sein. Frisch waren außerdem nur zwei Spuren, die anderen waren älter und verkrustet. Ich sage ja: Syph-Bude. Da fängst du dir schon vom Hingucken aus hundert Metern Entfernung etwas.«

Bennings beugte sich über die Fotos und betrachtete sie der Reihe nach, bevor er sie an Dernau weiterreichte. Die Bilder zeigten das Feldbett im Kojenwärterhäuschen, das im Licht der Spektrallampe regelrecht mit gelben Farbklecksen überzogen war.

»Dazu gibt es unzählige Fingerabdrücke, die wir mit Cyanoacrylat sichtbar gemacht haben«, fuhr Paul Woyke fort, der Dernaus spezielles Interesse an allem, das mit Kriminaltechnik zu tun hatte, gerne ausführlich bediente. »Im Labor werden wir versuchen, sie mit einem neuen Verfahren mit dem Blut und dem Sperma zu vergleichen. Wir können nämlich inzwischen aus dem Fett der Fingerabdrücke Rückstände von Drogen, Medikamenten und so weiter extrahieren. Die Flecken überall dazwischen haben wir mit dem Gelbfilter sichtbar gemacht: Scheidensekret. Von wie vielen Frauen die sind, werden wir noch herausfinden. Die schwarzen Flecken auf dem Boden neben dem Bett sind Blut. Das ist eine Menge Arbeit, kann ich euch sagen. Wenn wir Pech haben und noch mehr finden, sind wir die nächsten zwei Wochen rund um die Uhr beschäftigt. Aber zuerst einmal müssen alle Spuren in der Hütte gesichert werden. Das Laken geht ohnehin komplett ins Labor. Das Beste wisst ihr aber noch gar nicht: Wir haben Hautspuren unter den Fingernägeln des Toten gefunden. Er muss den Täter gekratzt haben. Näheres erfahren wir aus der KTU. Ich hab meine Jungs in der Vogelkoje alleine weitermachen lassen und bin zu diesem Doktor Hecht nach Boldixum gefahren. Der Tote liegt in seinem Behandlungszimmer und blockiert ihm die ganze Praxis. Gleich nachher lasse ich ihn abholen, damit der Doc weiterarbeiten kann.«

»Kannst du schon etwas zur Todesursache sagen?«, hakte Bennings nach.

»Erschlagen, mit einem stumpfen, runden Gegenstand, vermutlich aus Holz. Ich habe sofort per Handy in der Koje Bescheid gesagt, die Jungs drehen jeden Ast danach um. Die Leiche weist zwei Wunden auf, eine kleinere an der Stirn, eine große mit deutlichen Frakturen seitlich auf dem Schädel. Ich lehne mich, glaube ich, nicht zu weit aus dem Fenster, wenn ich sage, dass der Schlag auf den Schädel zum Tode geführt hat und vermutlich als zweiter Schlag ausgeführt worden ist. Genaueres kann ich aber erst nach der Obduktion sagen, auch ob das frische Sperma im Laken von ihm stammt. Jetzt brauche ich erst mal etwas Pause, dann fahre ich gleich wieder raus.«

»Gut.« Bennings knetete seine Unterlippe. »Dann lass uns mal ein paar Hypothesen aufstellen. Hypothese eins: Rickmers trifft sich mit seiner Geliebten in der Vogelkoje, es kommt zum Streit, in dessen Folge er unglücklich stürzt oder sie ihn erschlägt. Vielleicht wollte er sich nicht von seiner Frau trennen, oder so – klassisches Schema halt. Hypothese zwei: Die Geliebte ist die Ehefrau eines anderen, der die beiden in flagranti erwischt und Rickmers erschlägt. Hypothese drei: Rickmers und ein weiterer Mann streiten sich um die Frau, der andere gewinnt.«

»Hypothese vier«, ergänzte Dernau, »Rickmers ertappt seine eigene Frau mit einem anderen Kerl, es kommt zu besagtem Streit, der andere oder seine eigene Frau erschlägt Rickmers.«

»Hypothese fünf: Das Motiv liegt im Umfeld des Streits mit diesem Ökoverein«, fuhr Bennings fort, »oder – Hypothese sechs: Es hat etwas mit der Fleischereikette zu tun, also mit dem beruflichen Umfeld Rickmers’.«

»Hypothese sieben: All das ist Quatsch, und es war ganz anders«, unkte Paul Woyke, erhob sich wieder von seinem Stuhl und zwinkerte Dernau zu. »Auf jeden Fall wünsche ich euch fruchtbare Ermittlungen.« Er verließ grinsend den Raum.

»Sollte aber doch etwas an unseren Beziehungs-Hypothesen sein, liegt der Schlüssel bei der betreffenden Frau«, erklärte Dernau. »Lass uns zuerst zu Frau Rickmers fahren. Vielleicht erübrigt sich danach schon alles andere.«

»So machen wir’s«, stimmte Bennings zu.

Er öffnete die Tür zur Wachstube und ging hinaus. Hinrichs hockte hinter seinem Schreibtisch und hatte sichtlich mit seiner Müdigkeit zu kämpfen, denn immerhin hatte er seit gestern Abend durchgehend Dienst geschoben.

»So, Kollege Hinrichs, jetzt geben Sie mir mal die Adresse des Mordopfers«, ordnete Bennings an, »und dann fahren Sie nach Hause und hauen sich auf’s Ohr. Vor morgen früh will ich Sie hier nicht mehr sehen.«

»Die Dienste auf dieser Wache teile immer noch ich ein«, begehrte Hinrichs auf. »Und mein nächster Dienst beginnt heute Abend um achtzehn Uhr. Ich habe in dieser Woche Nachtschicht. Hier ist die Adresse von Nahmen Rickmers. Da Sie mich ja offenbar dazu nicht brauchen, fahre ich jetzt nach Hause und ruhe mich aus, wenn Sie nichts dagegen haben. Falls Sie noch weitere Fragen haben, stehen Ihnen die Kollegen Vedder und Groth sicher gerne zur Verfügung.«

Er schob den Zettel über den Schreibtisch und ließ ihn am anderen Ende liegen, anstatt ihn Bennings in dessen ausgestreckte Hand zu geben.

»Und das ist die Information über den Verein, die Sie brauchen«, sagte er und warf einen zweiten Zettel hinterher. Dann erhob er sich, schnappte sich seine Uniformjacke und rauschte an dem erstaunten Hauptkommissar vorbei und zur Vordertür hinaus.

»Da habe ich aber jemandem auf die Füße getreten«, bemerkte Bennings, woraufhin die beiden übrig gebliebenen Polizisten nur die Schultern hochzogen und wieder fallen ließen, als wollten sie sagen: ›Was geht uns das an?‹ oder: ›Das kommt gelegentlich vor.‹

Bennings griff nach den beiden Zetteln und verließ ebenfalls, gefolgt von dem grinsenden Dernau, die Zentralstation.

5

Das Haus von Nahmen und Hilke Rickmers befand sich in Oldsum am Rande der Marsch, umgeben von einem üppigen Bauerngarten, der um diese Jahreszeit in voller Blütenpracht stand, und einem Friesenwall, der von einer sauber gestutzten Wildrosenhecke gekrönt wurde. Alles sah aus wie für die Zeitschriften Landliebe, Landlust oder Liebes Land gestylt und konnte unmöglich von den Besitzern allein in Schuss gehalten werden. Die Zufahrt hatte etwas Herrschaftliches. Statt über Pflaster oder Asphalt rollte der Wagen der Kriminalbeamten über weißen Kies. Das Haus selbst war groß, aber nicht protzig, und gediegen, aber nicht altmodisch. Es ruhte in seinem roten Backstein unter einem relativ frisch gedeckten, noch recht hellen Reetdach. Die Bewohner schienen ein gutes Gespür für den Balance-Akt zwischen Luxus und Bodenständigkeit zu haben. Alles hier strahlte Ruhe und Ordnung aus und ein angenehmes Gefühl von Sicherheit, was so gar nicht zu dem Anlass des Besuches der Kriminalbeamten passte.

Der Kies knirschte unter ihren Schuhen, als sie aus dem Auto stiegen und auf die Haustür zusteuerten. Bennings drückte auf den Messingknopf neben der Friesentür und trat wieder einen Schritt zurück. Nur Sekunden später öffnete eine blonde Frau mittleren Alters und sah sie aus verweinten Augen an.

»Guten Tag«, begann Bennings vorsichtig. »Frau Rickmers?«

Die Frau nickte und trat wortlos zur Seite. Offensichtlich hatte sie mit ihrem Besuch gerechnet.

»Mein Name ist Bennings, das ist mein Kollege Dernau. Wir sind von der Mordkommission aus Flensburg.«

»Ich weiß, Torben hat mich eben angerufen und mir gesagt, dass Sie kommen.«

»Torben?«, hakte Dernau nach.

»Ja, Kommissar Hinrichs, Ihr Chef.«

Dernau wollte die Dienstgrade und Vorgesetztenverhältnisse korrigieren, aber Bennings, der seinen Kollegen nur zu gut kannte, gab ihm ein Zeichen, das jetzt zu unterlassen. Die Kriminalbeamten betraten das Haus und folgten Frau Rickmers durch eine marmorgeflieste Diele in ein geräumiges Wohnzimmer mit ebensolchem Bodenbelag. Der Raum war taghell und wies mit seinem bodenständigen Panoramafenster auf die Marsch hinaus. Von hier aus sah man nur ins Grüne, nichts verstellte den Blick.

»Was hat Ihnen unser Chef denn noch erzählt?«, erkundigte sich Bennings beiläufig, als sie auf dem Sofa gegenüber der Witwe Platz nahmen.

»Nichts sonst. Er war ja erst letzte Nacht hier und hat mir vom Tod meines Mannes …« Sie brach ab und mühte sich sichtlich, ihre Tränen in Schach zu halten.

»Wir werden Sie nicht lange stören, Frau Rickmers«, versprach Bennings, »aber wir haben ein paar dringende Fragen. Die ersten vierundzwanzig Stunden nach einer Tat sind nicht selten ausschlaggebend für den Gang und den Erfolg der Ermittlungen. Deshalb können wir Sie auch nicht länger schonen.«

»Ich verstehe das. Haben Sie denn schon eine Spur oder einen Verdacht?«

»Deshalb sind wir hier, Frau Rickmers. Wir brauchen Ihre Hilfe. Zum Beispiel wüssten wir gerne, warum Ihr Mann letzte Nacht in der Vogelkoje war.«

»Genau weiß ich das auch nicht. Er hat gesagt, er habe noch einen wichtigen Termin.«

»Einen Geschäftstermin?«

Hilke Rickmers zuckte mit den Schultern und antwortete zögernd: »Ja, vielleicht. Es kann aber auch sein, dass es mit seinem Posten im Hegering zu tun hatte. Er hatte oft abends Termine, und ehrlich gesagt, hat es mich nicht sehr interessiert, was das für welche waren. Aus geschäftlichen Dingen habe ich mich herausgehalten, und die Jagd interessiert mich nun wirklich nicht.«

»Hat sich Ihr Mann zu solchen Terminen immer an derart merkwürdigen Orten getroffen?«, schaltete sich nun Dernau in das Gespräch ein.

»Wieso merkwürdig?«

»Ja nun, so eine Vogelkoje ist spät abends doch eher ein ungewöhnlicher Ort für einen Geschäftstermin.«

»Wenn es ein Geschäftstermin war. Ich sagte doch, ich weiß nicht, was für einen Termin er hatte. Vielleicht war es ein Jagdtermin, und der könnte ja durchaus in der Koje stattgefunden haben.«

»Warum hat sich Ihr Mann denn überhaupt an so einem merkwürdigen Ort aufgehalten?«

»Nun, wegen der Enten doch, nehme ich an. Mein Mann war oft in der Vogelkoje, schließlich war er Interessent.«

»Er wollte die Vogelkoje kaufen?«, fragte Dernau erstaunt.

»Wieso kaufen?« Hilke Rickmers schüttelte verständnislos den Kopf.

»Nun, Sie sagten, er sei daran interessiert gewesen.«

»Nicht interessiert, Interessent. Das heißt, er war einer der Männer, die Anteile an der Koje haben und dort Enten fangen dürfen.«

Bennings und Dernau verstanden sichtlich kein Wort.

»Also«, erklärte Hilke Rickmers, »das ist so: Die Vogelkojen gehören nicht der Allgemeinheit oder einem einzelnen Besitzer, sondern sie gehören einem Kreis von Männern, die gleiche Anteile an den Fangquoten haben. Dafür teilen sie sich auch die Kosten der Instandhaltung. Diese Männer heißen traditionell Interessenten. Der Anteil ist erblich. Nahmen hat ihn von seinem Vater geerbt, und unser Sohn wird ihn nun von Nahmen erben.«

»Dann hatte Ihr Mann also jederzeit freien Zugang zu der Koje?«, fragte Bennings.

»Natürlich. Jeder Interessent hat seinen eigenen Schlüssel.«

»Also wollte Ihr Mann letzte Nacht Enten fangen, oder was?«, hakte Dernau etwas schnodderig nach.

»Das weiß ich auch nicht. Er war oft spät abends in der Koje. Was er da genau zu tun hatte, weiß ich nicht. Ich sagte Ihnen doch, ich interessiere mich nicht für die Jagd. Und gestern Abend hatte er einen Termin. Wenn der in der Koje stattgefunden hat, weiß vielleicht einer seiner Jagdfreunde etwas darüber.«

»Frau Rickmers«, fragte Bennings, »haben Sie einen Verdacht, wer etwas gegen Ihren Mann gehabt haben könnte?«

Hilke Rickmers wollte antworten, biss sich dann aber auf die Lippe und schüttelte den Kopf.

»Bitte, Frau Rickmers, wir sind auf Ihre Informationen angewiesen. Schließlich kennen wir uns mit den Verhältnissen hier auf der Insel nicht aus. Sagen Sie uns, was Sie denken.«

Hilke Rickmers schwieg mit gesenktem Blick.

»Sie haben doch einen Verdacht!«

In diesem Moment klingelte es an der Haustür. Hilke Rickmers ergriff die Chance und sprang auf. Als sie die Tür öffnete, hörten die Kommissare sie laut aufschluchzen.

Dann vernahmen sie eine beruhigende Männerstimme. »Hilke, es tut mir so leid. Wie konnte das nur passieren?«

Hilke Rickmers schien sich wieder gefasst zu haben, denn sie antwortete nicht auf die Frage, sondern sagte in beherrschtem Ton: »Komm rein, ich habe Besuch von der Polizei.«

Sekunden später kam sie gefolgt von einem Mann mittleren Alters, der trotz seiner eleganten Kleidung etwas grob wirkte, zurück ins Wohnzimmer.

»Das sind die Kommissare Bennings und … entschuldigen Sie, ich habe Ihren Namen vergessen.«

»Dernau.«

»Und das ist Brar Arfsten, ein guter Freund meines Mannes«, fuhr sie fort.

Bennings erhob sich und reichte Arfsten die Hand, Dernau nickte ihm mit verschränkten Armen zu.

»Wir sprachen gerade über Ihren Verdacht, Frau Rickmers«, setzte Bennings erneut an.

»Ich habe keinen Verdacht geäußert«, erklärte Hilke Rickmers in einem Tonfall, der deutlich machte, dass sich mit dem Erscheinen Brar Arfstens etwas grundlegend verändert hatte.

Die Kriminalbeamten blickten sich kurz an, dann wandte sich Bennings an Arfsten. »Und Sie, Herr Arfsten? Können Sie sich vorstellen, welchen Grund jemand gehabt haben könnte, Ihren Freund zu töten?«

Jetzt blickten sich Arfsten und Hilke Rickmers kurz an, dann brach es aus ihm heraus: »Natürlich habe ich das. Das können nur diese Spinner gewesen sein, dieser Wiese und seine Verbrecherbande.«

»Langsam, Herr Arfsten. Wir sind nicht von der Insel und kennen uns deshalb nicht aus. Wer ist Wiese, und von was für einer Bande reden Sie da?«

»Na, diese Elmeere-Spinner. Und Wiese ist der Vorsitzende von dem Verein. Die richten hier noch alles zugrunde mit ihrer sogenannten Renaturierung. Und wir Bauern gucken in die Röhre. Aber das haben die sich so gedacht. Jetzt ist der Bogen überspannt.«

»Sie müssen uns das erklären, Herr Arfsten. Wie gesagt, wir sind nicht von hier.« Bennings war immer noch die Ruhe selbst, während Dernau sichtlich unruhig wurde; aber sein Einsatz war noch nicht gekommen, noch war Bennings an der Reihe.

Brar Arfsten und Hilke Rickmers sahen einander erneut an, als wären sie sich darin einig, dass diese Typen vom Festland allesamt nichts taugten. Hilke Rickmers machte nun einen fast entspannten Eindruck, so als habe sie mit dem Erscheinen Arfstens die Regie für alles Weitere abgegeben.

»Gut«, sagte Arfsten gnädig. »Dann noch mal ganz langsam zum Mitschreiben. Wir Bauern haben auf einer Insel nur eine begrenzte Fläche zur Verfügung, die wir landwirtschaftlich nutzen können. Wenn dann diese Ökospinner kommen und das bisschen Land aufkaufen, unter Wasser setzen und verwildern lassen, damit sich dort Gänse und anderes Flatterzeug fröhlich vermehren können, bleibt für die Landwirtschaft nichts mehr übrig. Das bedroht unsere Existenz und die Versorgungssicherheit der Insel.«

»Aha«, reagierte Bennings, um die Richtung des Gespräches wieder in die Hand zu nehmen. »Und dieser Herr Wiese ist so ein Ökospinner?«

»Genau. Der sammelt Spenden von ahnungslosen Urlaubern, die ganz begeistert sind von so viel Natur und dann auch noch Mitglieder in seinem Verein werden. Und von dem Geld kauft er eine Fläche nach der anderen auf. Demnächst gehört denen die ganze Insel und wir können sehen, wo wir bleiben.«

»Wer verkauft ihm das Land denn, wenn es sich um knappes Bauernland handelt?«

»Sagen Sie mal, Sie verstehen wirklich absolut gar nichts von Ackerbau und Viehzucht, was?«, empörte sich Arfsten, wurde aber gleich wieder zahmer, als sich Dernau einen Schritt auf ihn zu bewegte. »Auf Föhr hat es früher über hundert Landwirte gegeben. Naturgemäß fast alles kleine Höfe. Aber von so einem Kleinbetrieb kann heute niemand mehr existieren, also wandern die Bauern ab aufs Festland oder funktionieren ihre Höfe um zu Ferienhöfen. Für die paar Ponys, mit denen die dann Urlauberbälger durch die Gegend führen, brauchen sie nicht mehr als eine Weide. Dann werden die übrigen Acker- und Weideflächen halt zum Kauf angeboten. Will sich ja niemand mehr die Finger dreckig machen, wenn man statt der Kühe heute die Touristen so viel leichter melken kann. Und dann kommt Elmeere und kauft das Land auf.«

»Warum kaufen Sie die Flächen nicht, ich meine die Landwirte, die weitermachen wollen?«

»Weil wir keine milden Spender haben, die uns das Geld dafür geben. Wir können nicht jeden Preis zahlen. Außerdem muss das Land dann ja auch bestellt werden, und dazu braucht man Leute.«

»Das heißt also, das Land ist für euch Landwirte eh zu viel«, erklärte Dernau mit provokantem Unterton. »Worüber regt ihr euch dann auf?«

»Mann«, fuhr Arfsten ihn an, »weil dieses Land dann für uns für alle Zeiten verloren ist. Wenn es erst einmal von der Entwässerung abgeklemmt ist und unter Wasser steht, werden wir es uns nie mehr leisten können, es wieder trockenzulegen und zu bewirtschaften. Und es sind ja nicht nur die Landwirte, die dadurch geschädigt werden, die Jäger sind auch stinksauer. Fragen Sie Hilke mal – ich meine Frau Rickmers – fragen Sie sie mal, was ihr Mann für ein Theater hatte, wenn er in seinem eigenen Revier jagen wollte.«

Bennings sah Hilke Rickmers herausfordernd an.

»Na ja«, ging die auf seinen Blick ein, »es stimmt schon, was Brar sagt. Die Entenjagd ist traditionelles Kulturgut auf Föhr. Aber in letzter Zeit flüchten sich die Tiere in die sicheren renaturierten Bereiche. Und wenn die Jäger sie über den angrenzenden Wiesen abschießen, gibt es Ärger, weil das angeblich die brütenden Vögel aufscheucht und vertreibt.«

»Sie hätten mal erleben müssen, was ich für ein Theater wegen meiner Kanonen gehabt habe. Die Viecher gehen gerne mal ins Saatgut; klar, ist ja leichtes Futter. Also habe ich Druckkanonen auf meinen Äckern aufgestellt, um die Biester zu verjagen. Angezeigt hat der Wiese mich, der Dreckskerl. Das Ordnungsamt war da. Wenn ich weiterhin die brütenden Vögel auf den angrenzenden Flächen aufscheuche, muss ich hunderttausend Euro Strafe zahlen. Hunderttausend Euro! Das ist doch irre! Dass wir demnächst verhungern, weil wir kein Korn mehr ernten, ist egal, solange die Austernfischer nur ausreichend Nachwuchs kriegen.«

»Tja, das ist ja alles ganz interessant«, erklärte Dernau, »aber was hat das mit dem Mord zu tun? Warum sollte dieser Herr Wiese Ihren Freund Rickmers erschlagen? So wie Sie die Sachlage schildern, war er doch klar im Vorteil und hatte überhaupt kein Motiv.«

»Dem ist alles zuzutrauen!«, antwortete Brar Arfsten zunächst ganz allgemein, fuhr dann aber fort, als er Bennings’ Stirnrunzeln sah: »Weil Nahmen sich das nicht gefallen lassen hat. Der hat mit seinen Leuten trotzdem gejagt und über die Kreisjägerschaft Druck gemacht. Zum Glück jagen die Herren in der Kieler Regierung auch ganz gerne und haben ein offenes Ohr für unsere Probleme. Sie hätten mal erleben müssen, wie Wiese mit Nahmen rumgetobt hat, als aus Kiel das Aus für seinen Naturerlebnishof kam. Der wollte seine Wasserflächen den Touristen zeigen und ihnen mit Kaffee und Kuchen das Geld aus der Tasche ziehen, nur um dann noch mehr Land unter Wasser setzen zu können. Aber dafür hat er keine Genehmigung bekommen. Das hat Nahmen immerhin erreicht. Ist doch klar, dass Wiese sauer auf ihn war.«

»Also, Herr Arfsten, Sie beschuldigen Herrn Wiese des Mordes. Ist das nur eine Vermutung, oder haben Sie dafür auch handfeste Beweise? Wenn nicht, muss ich Sie warnen: Das ist ein verdammt schwerer Vorwurf, den Sie da erheben.«

Bennings zückte demonstrativ seinen Block, um sich nun die entscheidenden Notizen zu machen. Derartige Beschuldigungen kannte er zur Genüge, deshalb hatte er es sich zur Angewohnheit gemacht, etwas auf den Busch zu klopfen, um einschätzen zu können, ob die Wut oder der Verstand die Mutter beziehungsweise der Vater des Gedankens war.

»Langsam, Herr Kommissar«, begehrte Arfsten auf. »Sie waren es, der nach meinem Verdacht gefragt hat. Ich habe Ihnen gesagt, mit wem Nahmen Streit hatte, mehr nicht.«

»Sie haben also keine Beweise?«

»Ich war nicht dabei, wenn Sie das meinen!«

»Nicht?«, hakte Dernau nach und warf einen Seitenblick auf Hilke Rickmers, die erschrocken zusammenzuckte. »Frau Rickmers hat uns erzählt, dass ihr Mann einen Termin hatte. Hatte er den zufällig mit Ihnen, um das weitere Vorgehen gehen diesen Verein abzusprechen? Wo waren Sie denn, als Herr Rickmers erschlagen wurde?«

»Das ist ja wohl der Gipfel. Bin ich jetzt verdächtig?«

»Nur, wenn Sie kein Alibi für die Tatzeit haben«, erklärte Bennings ruhig.

»Ich weiß nichts von Nahmens Terminen. Mit mir hatte er jedenfalls keinen. Wenn wir etwas zu besprechen haben … hatten, trafen wir uns immer hier oder auf meinem Hof. Und gestern Abend war ich bis spät in die Nacht im Oldsumer Krug und habe Skat gespielt. Der Wirt kann das bezeugen, und Hein Frerich und Malte Ottensen auch, meine Skatbrüder.«

»Und Sie, Frau Rickmers? Entschuldigen Sie, wir müssen das fragen.«

»Ich war hier zu Hause, zusammen mit meinem Sohn.«

»Wie war Ihre Ehe, Frau Rickmers?«, wechselte Bennings das Thema.

»Wie meinen Sie das?«

»Nun, waren Sie glücklich verheiratet?«

»Natürlich! Im nächsten Jahr hätten wir Silberhochzeit, wenn …«

»Gab es im Leben Ihres Mannes andere Frauen?«

»Nein!«

»Sicher?«

»Ja!«

»Und Sie, Frau Rickmers?«, mischte sich Dernau jetzt ein. »Wie ist das bei Ihnen?«

»Jetzt reicht es ja wohl!«, donnerte Brar Arfsten.

»Sagen Sie mal, Herr Arfsten, warum regen Sie sich jetzt so auf?«, erkundigte sich Dernau grinsend.

»Wie meinen Sie das?«

»Wessen Freund waren Sie noch mal? Der von Herrn Rickmers oder doch eher der Freund seiner Frau?«, schob Dernau nach.

»Das ist ja wohl eine Unverschämtheit!«, brüllte Arfsten und lief dunkelrot an. »Das wird Folgen für Sie haben. Ich werde mich bei Ihrem Vorgesetzten beschweren!«

»Bei Herrn Hinrichs?«, fragte Dernau lachend.

»Wollen Sie nicht die Frage meines Kollegen beantworten?«, wandte sich Bennings in ruhigem Ton an Hilke Rickmers.

»Herr Arfsten ist ein Freund der Familie«, erklärte sie. »Reicht das?«

»Gut, wir werden Ihre Alibis überprüfen. Jetzt würden wir gerne mit Ihrem Sohn sprechen.«

»Maarten ist nicht da.«

»Wann kommt Ihr Sohn nach Hause?«

»Keine Ahnung. Eigentlich müsste er längst hier sein, aber der Tod seines Vaters hat ihn sehr getroffen. Ich nehme an, dass er bei Freunden ist, um Trost zu suchen.«

»Eine letzte Frage noch, Frau Rickmers.« Bennings schaute sie durchdringend an. »Ihr Mann hat Ihre Fleischereikette geleitet. Von Herrn Hinrichs wissen wir, dass Sie sich da weniger engagiert haben, und Sie haben das ja eben auch bestätigt. Können Sie sich vorstellen, dass sein Tod etwas mit dem Geschäft zu tun hat?«

»Unsinn«, antwortete Hilke Rickmers entschieden. »Was soll das denn miteinander zu tun haben? Die Läden laufen gut, wir achten darauf, dass wir nur bestes Fleisch einkaufen. Außerdem hat mein Mann ja schon länger kaum noch etwas mit dem Tagesgeschäft zu tun. Wir haben eine Geschäftsführerin, der wir vollständig vertrauen. So konnte sich mein Mann intensiv um seine Position in der Jägerschaft kümmern. Er hatte da noch Ambitionen.«

»Davon haben wir gehört«, lenkte Bennings ein. »Dann sind Ihre Geschäfte ja nun nicht gefährdet, nachdem Ihr Mann sie nicht mehr leiten kann.«

»Nein, Frau Olsen ist sehr selbstständig. Mit ihr haben wir großes Glück. Die Läden laufen sehr gut und werden von Jahr zu Jahr gewinnbringender. Nach dem Abitur soll mein Sohn Betriebswirtschaft studieren und dann bei uns einsteigen. Er wird sich, wie man so schön sagt, in ein gemachtes Nest setzen.«

»Gut, Frau Rickmers. Das war es zunächst einmal. Wir werden uns morgen wieder melden«, sagte Bennings und erhob sich. »Und mit Herrn Wiese werden wir selbstverständlich auch reden.«

Als sie hinausgingen, grinste Dernau Brar Arfsten an, als wollte er sagen: ›So, nun tröste du mal schön die Witwe.‹

Der drehte sich zum Fenster und blickte starr hinaus in die Marsch, ohne den Abschiedsgruß der Polizisten zu erwidern. Auch Hilke Rickmers hatte es sehr eilig, die Haustür hinter ihnen zu schließen.

»Warte mal«, sagte Dernau und huschte um die Hausecke herum, um kurz darauf siegreich grinsend zurückzukommen. »Sag ich ja, sie liegen sich in den Armen.«

»Das muss nichts heißen. Er ist ein Freund ihres Mannes.«

»Klar, und Kinder bringt der Klapperstorch. Ist dir eigentlich aufgefallen, dass in Rickmers’ beruflichem Umfeld schon wieder eine Frau ins Spiel gekommen ist?«

»Diese Frau Olsen, ja. Sollte mich nicht wundern, wenn beide Ehepartner ihre Abwechslung gesucht haben. Aber wohin führt uns das? Arfsten hat wahrscheinlich ein Alibi.«

»Die Olsen vielleicht nicht«, hoffte Dernau.

Die Kommissare setzten sich in ihr Auto und fuhren zurück zur Wache.

Dort erwartete sie bereits Oberkommissar Hinrichs in schwerer Gemütserregung, die er trotz heftigen Bemühens nicht verbergen konnte. Dernau hatte sichtlich Spaß an der tiefroten Gesichtsfarbe des Inselpolizisten und daran, dass seine Stimme ziemlich gepresst klang, so als müsse er sich beherrschen, um nicht loszubrüllen.

»Was machen Sie denn schon wieder hier?«, fragte Bennings. »Habe ich Ihnen nicht gesagt, Sie sollen sich ausruhen?«

»Ausruhen, ausruhen! Wie soll ich das denn machen, bei dem Theater hier auf der Insel?! Schließlich bin ich hier verantwortlich. Das Telefon steht nicht still«, erklärte er mühsam und wenig überzeugend. »Zuerst hat der Bürgermeister angerufen und wollte wissen, wer Nahmen Rickmers umgebracht hat. Er war stinksauer, als ich es ihm nicht sagen konnte. Sie sollen sofort zurückrufen, wenn Sie wieder da sind.« Er schob Bennings den Schwenkarm mit dem Telefon über den Schreibtisch und starrte ihn abwartend an.

»Später«, erklärte Bennings leichthin und schwenkte das Telefon wieder zurück.

»Aber, der Bürgermeister …«

»Tangiert mich im Moment extrem peripher«, stellte Bennings klar.

Als Dernau Hinrichs’ ratloses Gesicht bemerkte, übersetzte er beiläufig: »Geht ihm am Arsch vorbei.«

»Interessiert mich im Moment nur sehr am Rande«, korrigierte Bennings. »Sie waren dabei, uns Bericht zu erstatten. Also, fahren Sie fort.«

Hinrichs brauchte einen Moment, um die Unverschämtheit dem Bürgermeister gegenüber zu verarbeiten. »Gut«, begann er dann mühsam wieder und räusperte sich, »eben hat Hilke Rickmers angerufen. Sie war etwas, wie soll ich sagen …«

»Sauer?«, half Dernau grinsend aus.

»Genau«, brauste Hinrichs wieder auf, »weil Sie ihr ein Verhältnis mit Brar Arfsten unterstellt haben.«

»Das haben wir zwar so ausdrücklich nicht, aber ich finde es nett, dass sie es uns auf die Weise bestätigt«, kommentierte Bennings. »Noch etwas?«

»Ja, Arfsten hat kurz danach angerufen und mich gefragt, wann ich endlich etwas gegen diesen Wiese unternehme, wenn der jetzt schon unbescholtene Leute umbringt, nur weil sie nicht seiner Meinung sind.«

»Aha, und hat Ihnen Herr Arfsten auch die nötigen Beweise geliefert?«

»Äh, nein, nicht direkt.«

»Was hat er denn indirekt an Beweisen zur Hand?«

»Äh, nun ja, Drohungen, und … Tja, das weiß doch jeder, dass Wiese den Rickmers gehasst hat.«

»Soso, weiß das jeder? Das ist aber kein Beweis. Beim nächsten Mal weisen Sie Herrn Arfsten bitte darauf hin, dass üble Nachrede strafbar ist. Noch etwas?« Bennings drehte sich zu seinem Büro um, als erwarte er nicht wirklich weitere Neuigkeiten.

»Sagen Sie mal, Herr Kollege, was ist eigentlich los hier auf der Insel?«, erkundigte sich Dernau mit lauerndem Unterton. »Was ist das für ein Kampf zwischen Rickmers, Arfsten und Wiese?«

»Ach, der Wiese zerstört die Existenzgrundlage der Bauern hier – kauft ihr Land auf und setzt es unter Wasser. Und ständig erstattet er irgendwelche Anzeigen, weil angeblich ein Landwirt mit Druckkanonen die Gänse aufscheucht oder ein Jäger über Elmeere-Flächen Vögel abschießt. Gestern musste der beste Zuchtbulle seines Nachbarn auf einer seiner Flächen abgeschossen werden, nur weil er die Vögel aufgescheucht hat. Und letzte Woche soll sogar jemand einen Anschlag auf ihn verübt haben.«

»Was denn für einen Anschlag?«, erkundigte sich Bennings und wandte sich wieder dem Inselpolizisten zu.

»Irgendjemand hat ihn angeblich in der Marsch in den Graben gedrängt. So ein Quatsch! Ich sage Ihnen, der ist einfach selber in den Graben gefahren.«

»Warum sollte er das denn machen?«

»Um seine Gegner anschwärzen zu können. Glauben Sie mir, das ist so einer. Die kommen vom Festland hierher und müssen sich irgendwas beweisen, und das auf unsere Kosten.«

»Herr Wiese ist nicht von der Insel?«, hakte Bennings nach.

»Nein, der kommt vom Festland«, wiederholte Hinrichs. »Hat hier eine Pension geerbt und ein paar Appartements gebaut und ruht sich jetzt auf dem Geld aus. Ein Schmarotzer, der noch nie richtig gearbeitet hat, wenn Sie mich fragen.«

»Gut, da Sie ja offenbar keine Ruhezeit benötigen, fahren Sie jetzt los und holen mir diesen Wiese her. Immerhin ist er unser einziger konkreter Anhaltspunkt bisher.«

»Wer? Ich? Warum ich?«, stotterte Hinrichs.

»Weil Sie der Oberkommissar sind und ich der Hauptkommissar, und weil ich, der Hauptkommissar, Ihnen, dem Oberkommissar, das sage«, erklärte Bennings seelenruhig.

»Sie haben mir gar nichts zu sagen«, begehrte Hinrichs auf. »Ich bin der Kripo nicht unterstellt. Holen Sie sich den Kerl doch selber.«

»Da hat er jetzt auch wieder recht«, stimmte Bennings an Dernau gewandt ironisch zu.

»Der hat doch nur Schiss«, stellte Dernau hämisch grinsend in Bennings’ Richtung fest.

»Herr Hinrichs, es wäre nett, wenn Sie unsere Arbeit unterstützen und uns den Verdächtigen zuführen könnten. Sie können gerne einen Ihrer Kollegen mitnehmen, wenn Sie alleine zu viel Angst vor dem skrupellosen Mörder haben«, meinte der beiläufig.

Hinrichs murmelte etwas Unverständliches, das alles andere als freundlich klang, gab seinen Widerstand jedoch auf, nahm seine Jacke und winkte seinem Kollegen Groth, der ihm geduckt zum Streifenwagen folgte.

»Gib mir mal das Telefonbuch«, forderte Bennings Dernau auf. »Dann werde ich jetzt den Boss der Insel anrufen.« Er angelte sich das Telefonbuch aus Dernaus Hand über den Schreibtisch heran, blätterte auf die Amtsseite und wählte die Nummer des Bürgermeisterbüros. Von der Sekretärin ließ er sich durchstellen und hatte Sekunden später den aufgebrachten Bürgermeister am Ohr.

»Sagen Sie mal, Herr Bennings«, dröhnte der auch sofort los. »Was treiben Sie eigentlich auf meiner ruhigen Insel? Eben hat sich der Bauernvorsitzende bei mir beschwert, dass Sie sich benehmen wie eine Besatzungsarmee.«

»Woher weiß Herr Arfsten – ich nehme doch an, dass er der besagte Vorsitzende ist – woher weiß er denn, wie sich eine Besatzungsarmee benimmt?«, erkundigte sich Bennings in ruhigem Ton.

»Was? Was soll das denn heißen? Wollen Sie mich jetzt auch noch verarschen? Sie konfrontieren unbescholtene Bürger mit Ihren abstrusen Vorwürfen und wollen jetzt auch noch frech werden?«

»Also, Herr Bürgermeister, nur, damit das ganz klar ist und wir uns in Zukunft nicht falsch verstehen: Was Sie abstruse Vorwürfe nennen, nenne ich Verdachtsmomente, und Ihr unbescholtener Bürger steht immerhin auf der Liste meiner Verdächtigen. Und frech wird hier im Moment nur einer, nämlich Sie.« Bennings’ Stimme nahm an Lautstärke zu. »Was fällt Ihnen ein, mich so anzukaspern? Ich bin nicht Ihr Untergebener, mein Dienstvorgesetzter ist der Polizeipräsident in Flensburg, und dann kommt der Innenminister in Kiel. Der Wyker Bürgermeister steht in dieser Hierarchie ja wohl eher ganz unten und kommt in der Kette der Polizeivorgesetzten überhaupt nicht vor, oder täusche ich mich da? Haben Sie sonst noch Fragen? Ich erwarte nämlich einen weiteren Verdächtigen zum Verhör und lasse mich ungern in meiner Arbeit behindern.«

»Das ist unerhört, Sie … Das haben Sie nicht umsonst gemacht, das sage ich Ihnen, ich werde mich über Sie …«

Bennings legte den Hörer auf und hatte sichtlich Mühe, sich wieder zu beruhigen. »Was bilden sich diese Provinzfürsten hier eigentlich ein?«, fragte er gequetscht.

»Ruhig, Brauner, ruuuuhig!«, antwortete Dernau besänftigend. »Brrrrrr!«

In dem Moment wurde es draußen in der Wachstube laut. Sekunden später führte Oberkommissar Hinrichs einen stämmigen Mann mittleren Alters mit grauen Haaren und einem ebensolchen Vollbart in Handschellen in das Büro.

»So«, tönte er. »Da wäre dann der Verdächtige Wiese. Wollte sich der Festnahme widersetzen, da musste ich andere Maßnahmen ergreifen.« Stolz deutete er auf die Handschellen.

»Sind Sie für diese Schweinerei verantwortlich?«, schimpfte Wiese und hob seine gefesselten Hände an.

»Sagen Sie mal, Hinrichs, sind Sie eigentlich irre?«, donnerte Bennings los. »Nehmen Sie dem Mann sofort die Handschellen ab, sonst können Sie was erleben!«

»Aber … aber …«

»Los!«, brüllte Bennings und stützte sich drohend mit beiden Händen auf seinen Schreibtisch.

Hinrichs fummelte die Schlüssel aus seiner Hosentasche und schloss die Handschellen auf.

»Und jetzt raus! Oder warten Sie. Herr Wiese, möchten Sie einen Kaffee oder etwas anderes? Herr Hinrichs holt Ihnen alles, was Sie möchten. Herr Hinrichs hat nämlich jetzt einiges wiedergutzumachen. Herr Hinrichs kann froh sein, wenn Sie keine Dienstaufsichtsbeschwerde gegen ihn einlegen. Ich an Ihrer Stelle würde das nämlich machen.«

»Ein Cappuccino wäre mir recht«, antwortete Wiese grinsend. »Aber mit Milch, nicht mit Sahne. Die Figur, Sie verstehen?«

»Cappuccino haben wir nicht«, erklärte Hinrichs trotzig.

»Dann holen Sie einen. Es gibt doch bestimmt ein Café hier in der Nähe«, antwortete Dernau und schob den Oberkommissar aus dem Büro. »Und wehe, der Cappuccino ist kalt, wenn Sie ihn servieren!«

Oberkommissar Hinrichs setzte seine Mütze auf und trottete fluchend davon.

»Bitte entschuldigen Sie das Vorgehen unseres … Kollegen«, sagte Bennings freundlich und wies auf einen Stuhl.

Wiese nahm Platz und grinste. »Der ist so blöd, dass ihn nicht mal mehr die Schweine beißen, aus Angst, sie könnten sich an Schweinepest infizieren. Obwohl BSE sogar noch näherliegend ist. Oder war das jetzt Beamtenbeleidigung?«

»Nur wenn das jemand hört. Hast du etwas gehört?«, erkundigte sich Bennings bei Dernau.

»Hätte ich das, müsste ich es positiv kommentieren«, antwortete der.

»Nun, Herr Wiese«, wechselte Bennings das Thema, »dann kommen wir mal zur Sache …«

Der geschmähte Oberkommissar hatte inzwischen die Zentralstation verlassen, ohne seinen grinsenden Untergebenen in der Wachstube Beachtung zu schenken. Sicher, er hätte sich über die Anordnung dieser Idioten aus Flensburg hinwegsetzen und Groth oder Jensen schicken können, um den Cappuccino zu holen. Aber insgeheim war er froh, für einige Zeit außer Hör- und Sichtweite zu gelangen, um ungestört nachdenken zu können.

So eine beschissene Situation hatte es in seiner bisherigen Laufbahn nur sehr selten gegeben, und bisher war alles immer halb so wild gewesen, weil nie etwas davon abgehangen hatte. Jetzt aber war das anders. Hinrichs wartete seit Monaten auf die ausstehende Beförderung zum Hauptkommissar. Eigentlich hätte er sie schon bekommen müssen, als er Dienststellenleiter geworden war, aber aus irgendeinem unerfindlichen Grund war er nur zum Oberkommissar befördert worden.

Hinrichs hatte zu keiner Zeit Zweifel an seiner Befähigung für diesen Posten gehegt, im Gegenteil, er fühlte sich zu noch Höherem berufen. Aber Ture Jacobsen, sein Bürgermeister, hatte behauptet, trotz seiner privaten Beziehungen ins Innenministerium in Kiel nicht mehr herausholen zu können. Sicher lag das allein an Jacobsens beschränktem Einfluss. Er selbst, Torben Hinrichs, hatte ja gar keine Chance gehabt, sich entsprechend zu profilieren. Was geschah auf so einer verschlafenen Nordseeinsel denn schon groß, dass man in Kiel auf ihn aufmerksam werden konnte? Wie sollte er sich durch erfolgreiche Arbeit selbst empfehlen können, wenn nicht einmal ein gescheiter organisierter Fahrraddiebstahl auf Föhr aufgezogen wurde?

Der Mord an Nahmen Rickmers war seine Chance, oder besser, er hätte seine Chance sein können, zu beweisen, was in ihm steckte. Wie beherzt hatte er doch gleich nach dem Auffinden des Toten in der Vogelkoje gehandelt! In dieser für die meisten Polizisten einfach nur unüberschaubaren Situation hatte er sein Revier im Griff gehabt und zwischen den Vorschriften und der Fürsorgepflicht seinen Insulanern gegenüber geschickt abgewogen. Jeder andere Depp hätte die Leiche einfach so liegen gelassen, wie er sie vorgefunden hatte. Da hätten die Festlandskollegen doch gleich falsche Schlüsse gezogen oder, falls sie richtige gezogen hätten, ohne Rücksicht auf die gesellschaftliche Stellung des Toten das Kind mit dem Bade ausgeschüttet.

Diese Formulierung, die Hinrichs da gerade durch den Kopf gegangen war, gefiel ihm, weil sie seine ganze Verachtung für die unsensible Art der beiden Flensburger Kripo-Leute enthielt. Während er an den Schwimmstegen des Yachthafens vorbeischlenderte, glitt ein Grinsen über Hinrichs’ Gesicht, und für einen Moment war er fast schon wieder versöhnt mit seinem Schicksal.

Doch als er darüber nachdachte, dass Bennings und Dernau ihm geradezu die Chance auf eine Beförderung kaputtmachten, stieg die kalte Wut wieder in ihm hoch. Was bildeten sich diese Idioten eigentlich ein? Niemals würden sie hinter die Geheimnisse der Insel kommen, kein Mensch würde mit ihnen so reden wie mit einem einheimischen Polizisten, den die Insulaner als einen der ihren wahrnahmen, als denjenigen, der Recht und Ordnung in ihrem Sinne aufrechterhielt und dabei auch einmal fünf gerade sein ließ. Er, Torben Hinrichs, wog genau ab, bevor er das Gesetz gegen einen seiner Fehringer anwandte. Da konnte es auch schon einmal bei einer Verwarnung bleiben, wenn eigentlich nach den Buchstaben des Gesetzes eine Anzeige fällig war. Da drüben zum Beispiel, der Krabbenkutter, der jetzt am Yachthafen vorbeituckerte und dabei weit in die Schutzzone 1 vordrang, obwohl die niemand betreten durfte: Sollte er sich dessen Kennung nun aufschreiben und gleich ein Bußgeldverfahren eröffnen? Nein, natürlich galt es hier abzuwägen. Der Kutter verfuhr schon die Hälfte des Erlöses vom heutigen Fang an Diesel. Wenn der Fischer jetzt auch noch Strafe zahlen musste, konnte er niemals auf einen grünen Zweig kommen. Zudem waren die offiziellen Fanggründe ohnehin schon so überfischt, dass man eben nur in den geschützten Bereichen überhaupt noch etwas fangen konnte. So etwas musste man wissen, dann konnte man auch entsprechend rücksichtsvoll handeln. Jeder Festlandsdepp hätte das doch gar nicht begriffen.

Aber noch war nichts verloren: Er würde weiter den unterbelichteten Inselbullen geben, sich dabei ein wenig herumschubsen lassen und im Hintergrund dafür sorgen, dass die Dinge nicht aus den Fugen gerieten. Sollten die Flensburger ihn ruhig für blöd halten. Im Grunde war das sogar ganz nützlich und verschaffte ihm einen nicht unerheblichen Spielraum. Und später, wenn alles vorbei war, würde er Hilke Rickmers und Ture Jacobsen die Rechnung für seine Diskretion und überlegte Handlungsweise präsentieren. Dann war ihm der Hauptkommissar sicher – wenn nicht sogar mehr.

Hinrichs näherte sich nun dem Café Klein Helgoland, das wie immer bei diesem Wetter draußen keinen freien Platz mehr bot. Also schob er sich durch die Urlauber zwischen den Tischen hindurch in den Gastraum und rief Jupp hinter der Theke seine Bestellung zu. Der nickte nur, ohne aufzusehen, drehte sich um und gab sie zur Durchreiche in die Küche weiter. Zwei Minuten später verließ Hinrichs mit zwei Bechern Cappuccino das Lokal, wühlte sich wieder durch bis zum Radweg unterhalb des Deiches und setzte sich auf eine der Stufen, die zum nächsten Schwimmsteg hinunterführten.

Jetzt erst mal ausruhen, dachte er, nur nicht übereilt zurück rennen. Der Wiese konnte auf seinen Cappuccino ruhig etwas warten. Bei dem Gedanken wurde Torben Hinrichs jedoch etwas mulmig zumute, weil er ahnte, was passieren würde, wenn Wiese sich über den kalten Kaffee beschwerte. Und dem Wiese war das zuzutrauen. Wenn der jemandem eins auswischen konnte, dann tat er es. Und ihn, Hinrichs, hatte der ohnehin auf dem Kieker, weil der Oberkommissar nicht jedes Kinkerlitzchen weiterverfolgte, das der anzeigte. So weit kam das noch, dass die wahren Steuerzahler hier, die Jäger und die Landwirte, ein Bußgeld nach dem anderen zahlen mussten, nur weil dieser Idiot Wiese ihnen ständig auflauerte und jedes kleine Vergehen gleich zur Anzeige brachte. Es wurde höchste Zeit, dass dem endlich einer das Handwerk legte!

Hinrichs nahm einen großen Schluck aus seinem Cappuccino-Becher und stellte fest, dass die braune Pampe wirklich schon nicht mehr so ganz heiß war. Einen Moment lang kämpfte er noch gegen seinen inneren Schweinehund, verlor aber haushoch und machte sich so wieder auf den Rückweg in die Höhle des Löwen.

Dieser Wiese war ohnehin hochgradig verdächtig, dachte Hinrichs nun. Bestimmt erzählte der den beiden Kommissaren gerade das Blaue vom Himmel herunter. Es war ein nicht wiedergutzumachender Fehler, ihn, Torben Hinrichs, nicht zu der Vernehmung hinzuzuziehen. Niemand kannte den rasenden Naturschützer so gut wie er. Niemand wusste, wozu der Mann fähig war, wenn es um das Leben seiner scheiß Viecher ging. Er hätte fast den vollen Cappuccino-Becher in seiner rechten Hand zerknüllt statt den leeren in der linken. Zum Glück merkte er es noch rechtzeitig und schleuderte den zerknüllten leeren Becher in den nächsten Papierkorb.

Hinrichs dachte sich wieder in Rage. Wenn er die Leitung der Ermittlungen behalten hätte – in diesem Moment vergaß er, dass er niemals die Leitung gehabt hatte –, dann wäre der Fall schon abgeschlossen. Wiese oder Baginski, einer von beiden war der Mörder, da bestand für ihn überhaupt kein Zweifel. Die musste man nur richtig anfassen, dann hätte man mit Sicherheit im Handumdrehen ein Geständnis. Vielleicht sogar zwei, dachte er plötzlich. Natürlich, dieser Baginski war ein fanatischer Naturfotograf. Und Wiese war ein fanatischer Naturschützer. Was, wenn Wiese den Baginski angeheuert hatte, um Rickmers zu töten? Genau! Und der hatte dann Muffe gekriegt, als er die Leiche vor sich liegen hatte. Und um nicht unter Verdacht zu geraten, hatte er die Polizei gerufen. Vielleicht hatten Wiese und Baginski den Mord sogar gemeinschaftlich verübt.

Hinrichs war aufgewühlt, als er nun mit dem Cappuccino in der Hand die Zentralstation betrat. Er stellte den Becher vor Olufs auf den Tisch und deutete mit dem Kopf in Richtung Vernehmungszimmer. So weit kam das noch, dass er für Wiese den Kellner spielte!

»Schieb das Ding aber vorher kurz in die Mikrowelle«, riet er seinem Untergebenen.

Kaum hatte Hinrichs schmollend den Raum verlassen, um den bestellten Cappuccino zu holen, hatte Dieter Bennings die Befragung in versöhnlichem Ton begonnen: »Herr Wiese, nur damit Sie das hier nicht missverstehen, Sie sind selbstverständlich nicht festgenommen, und das ist auch kein Verhör. Es handelt sich lediglich um eine Befragung, zu der wir Sie hergebeten haben. Wir haben Hinweise bekommen, dass Sie und Herr Rickmers, von dessen Tod Sie ja sicher schon gehört haben, vor dessen Ableben Streit hatten.«

»Streit? Das trifft die Sache nicht annähernd. Rickmers hat Krieg gegen meinen Verein Elmeere und auch gegen mich persönlich geführt. Und dabei war ihm jedes Mittel recht. Wenn Ihre Frage aber dahin geht, ob ich etwas mit seinem Tod zu tun habe, dann muss ich das verneinen. Ich bin Naturschützer, wissen Sie, und als solcher ist man Pazifist, jedenfalls gemessen an den militanten Methoden der Umweltzerstörer, wie Rickmers und Arfsten.«

»Machen wir es kurz, Herr Wiese. Wo waren Sie gestern Abend zwischen zweiundzwanzig und ein Uhr nachts?«

»Nun, ich fahre jeden Abend unsere Flächen ab, um die Schäden zu beseitigen, die nette Inselbewohner im Vorbeifahren an den Zäunen und Infotafeln anrichten. Gestern Abend hatte ich den zerstörten Ansitz an unserer Fläche 8 einigermaßen wieder instandzusetzen. Es hat einige Zeit gedauert. Gegen zweiundzwanzig Uhr oder etwas später war ich wieder in der Pension. Dort habe ich meinen Gästen Fotos und Videos über die Umweltzerstörung auf unserer Insel gezeigt. Die Filme habe ich übrigens auch bei Youtube einstellen lassen. Da können Sie sich die Sauerei mal ansehen. So ein Videoabend in der Pension löst immer ausufernde Gespräche aus. Etwa gegen halb eins sind meine Gäste auf ihre Zimmer gegangen. Ich habe noch aufgeräumt und bin dann auch ins Bett. Meine Frau wird Ihnen das bestätigen.«

Die Tür öffnete sich, und Polizeihauptmeister Olufs stellte einen Becher Cappuccino vor Wiese auf den Tisch. Hinrichs ließ sich nicht mehr blicken.

»Herr Olufs, Herr Wiese wird Ihnen gleich einige Namen nennen. Es handelt sich um Pensionsgäste, die sein Alibi für die Zeit ab zweiundzwanzig Uhr gestern Abend bestätigen können. Wenn wir hier fertig sind, bringen Sie Herrn Wiese bitte nach Hause, und lassen Sie sich das Alibi von den Herrschaften bestätigen. Danach fertigen Sie ein Protokoll an und legen es mir vor.«

Olufs nickte und verließ das Zimmer.

»Herr Wiese, wenn ich das alles richtig verstanden habe, waren Sie gestern Abend alleine mit Ihrem Auto unterwegs.«

Wiese nickte und nahm einen Schluck von seinem Cappuccino.

»Hat Sie irgendjemand auf Ihrer Tour gesehen, der bezeugen kann, dass Sie nicht in der Nähe der Boldixumer Vogelkoje gewesen sind?«

»Sie können sicher sein, dass ich gesehen wurde. Ich stehe nämlich unter ständiger Beobachtung hier auf der Insel. Selber habe ich niemanden bemerkt. Aber entlastende Aussagen werden Sie von keinem Bauern hier bekommen. Die wären froh, wenn sie mir endlich etwas anhängen könnten.«

»Kannten Sie Herrn Rickmers näher?«

»Wie man sich so kennt, wenn man jahrelang Zoff miteinander hat. Den Arfsten kenne ich besser; hat schon in der Schule immer von mir abgeschrieben und ist heute noch genauso doof wie damals.«

»Moment, ich dachte, Sie kommen vom Festland. Uns liegen Informationen vor, dass Sie zugezogen sind.«

»So ist es, allerdings war ich acht Jahre alt, als ich mit meinen Eltern auf die Insel gekommen bin. Das ist jetzt über vierzig Jahre her, aber zugezogen bleibt man für mehr als eine Generation. Die Friesen sind da sehr eigen.«

Bennings schaute Dernau an und schüttelte den Kopf. »Mir scheint, es gibt vorsintflutliche regionale Eigenarten, die ich gar nicht verstehen will. Gibt es etwas, das uns weiterhelfen könnte? Ich meine, haben Sie eine Ahnung, wer Herrn Rickmers getötet haben könnte?«

»Sie meinen, außer mir? Keine Ahnung. In den Kreisen kenne ich mich nicht aus. Vielleicht war da noch eine Rechnung zu begleichen, ein Streit zwischen seinem Urgroßvater und dem eines anderen Inseldöskopps, wer weiß. Mir gefällt das jedenfalls gar nicht, dass Rickmers tot ist. Der Kerl war berechenbar. Wer weiß, was für ein Heini jetzt die Leitung der Jägerschaft übernimmt. Dieser Paulsen steht bestimmt schon in den Startlöchern, und mit dem ist nicht gut Kirschen essen. Ich vermute, dass er hinter den Anschlägen auf unsere Flächen steckt. Letzte Woche hat mich jemand mit seinem Wagen vom Weg abgedrängt. Ich kann es nicht beweisen, aber ich vermute, dass er es war. Ich bin im Graben gelandet und hatte hinterher Mühe, das Auto mit dem Trecker wieder freizubekommen. Jedenfalls ist Paulsen wesentlich radikaler als Rickmers und war mit dessen eher liberaler Art überhaupt nicht einverstanden.«

»Haben Sie Herrn Paulsen angezeigt?«

Wiese nickte resigniert. »Klar, allerdings musste das als Anzeige gegen Unbekannt laufen. Und mal ehrlich: Was bringt das schon? Ich hatte keine Zeugen, und bevor denen hier jemand an die Karre fährt …«

»Gut, Sie können dann jetzt gehen. Herr Olufs fährt Sie nach Hause. Stellen Sie ihm bitte kurz Ihre Pensionsgäste vor, die Ihr Alibi bestätigen können, dann ist die Sache vorerst für Sie erledigt.«

Bennings erhob sich und gab Wiese die Hand. Dernau, der dem Gespräch schweigend gefolgt war, nickte ihm nur kurz zu.

»Was hältst du von dem Mann?«, fragte Bennings, als Wiese den Raum verlassen und die Tür hinter sich geschlossen hatte.

Dernau zuckte mit den Schultern. »Solche Gutmenschen sind mir suspekt. Wir sollten ihn nicht aus den Augen verlieren. Wer weiß, wie weit er geht, um seine Enten zu schützen.«

»Möwen«, verbesserte Bennings ihn grinsend. »Möwen und Gänse, und dann noch Alpenstrandläufer und wer weiß wie viele andere Telegrafenmasthocker.«

»Und nun? Feierabend?«

Bennings schaute auf seine Armbanduhr und schüttelte den Kopf. »Zu früh. Die ersten Ergebnisse der KTU können wir nicht vor morgen Nachmittag erwarten, eher übermorgen. Zuerst muss unser toter Jägermeister mal in Flensburg sein. Frau Rickmers, Arfsten und Wiese haben wir verhört, bleiben noch diese Frau Olsen und der junge Rickmers. Ruf doch gleich mal an, ob er inzwischen zu Hause ist. Ich nehme mir in der Zwischenzeit diese Speicherkarte vor. Ist bestimmt interessant, wie es in der Hütte ausgesehen hat, als der Tote noch dringelegen hat. Mann, Mann, Mann, lässt der einfach die Leiche abtransportieren …! Dieser Hinrichs ist wirklich die letzte Nulpe.«

Dernau ging aus dem Zimmer, um vorne in der Wache zu telefonieren. Bennings nahm die Speicherkarte vom Schreibtisch, zog seinen Laptop aus der Aktentasche und stellte ihn vor sich auf den Tisch. Er klappte ihn auf, ließ ihn hochfahren und suchte derweil nach dem Kartenschlitz. Die Speicherkarte passte aber nicht hinein. Der Laptop hatte einen SD-Karten-Schacht, Baginskis Fotokarte aber war eine der größeren CF-Karten.

»Scheiße«, fluchte er leise. »Kann das denn nicht einmal ganz einfach gehen?«

Er erhob sich von seinem Stuhl und ging ebenfalls nach vorne in die Wachstube. Dernau legte gerade den Hörer wieder auf die Gabel und schüttelte leicht den Kopf.

»Was ist?«, fragte Bennings. »Ist er da?«

»Da ist er schon, aber offenbar nicht ganz bei sich. Hat mich gefragt, ob das nicht Zeit bis morgen habe, er wolle sich gleich mit seiner Freundin treffen.«

»Da müssen Sie sich nichts bei denken«, mischte sich Obermeister Jörn Vedder ein. Er saß mit hinter dem Kopf verschränkten Händen an seinem Schreibtisch und vermittelte den Eindruck eines gemütlichen Beamten, den nichts aus der Ruhe bringen konnte, jedenfalls nicht vor dem Feierabend.

»Ach, muss ich das nicht? Finden Sie es normal, dass der Sohn eines Mordopfers Wichtigeres zu tun hat, als mit der Polizei zu reden?«, fuhr Dernau auf.

»Normal …!«, entgegnete Vedder in demselben gemütlichen Ton wie vorher. »Was ist schon normal? Maarten Rickmers jedenfalls nicht, das ist ein arroganter, verwöhnter Rotzbengel. Hat von seinem alten Herrn immer alles hinten reingeschoben bekommen. Sie müssten mal das Auto sehen, das der schon mit achtzehn Jahren fährt: Mercedes Geländewagen. So was kann ich mir bis zur Pensionierung nicht leisten, und danach wahrscheinlich erst recht nicht. Aber mal abgesehen davon: Hätten Sie Lust, mit der Polizei zu reden, wenn Sie sich stattdessen mit Ihrer Freundin treffen könnten?«

»Da hat er recht«, stimmte Bennings zu. »Andererseits können wir auf solche Befindlichkeiten keine Rücksicht nehmen. Und? Was hast du dem Bengel geantwortet?«

»Dass wir ja eigentlich vorgehabt hätten, ihn zu Hause aufzusuchen. Aber nun hätte ich dazu plötzlich auch überhaupt keine Zeit mehr, und er solle seinen Hintern in Bewegung setzen und sofort hier erscheinen, sonst würde ich unseren Chef zu ihm schicken, und der könnte ganz schön ungemütlich werden.«

»Ihren Chef?«, erkundigte sich Vedder. »Ist der denn auch hier auf Föhr?«

»Ist er«, klärte Dernau ihn auf. »Herr Hinrichs. Jedenfalls hält Frau Rickmers ihn für unseren Chef.«

Vedder lachte laut auf und konnte sich auch nicht wieder einkriegen, als Bennings ihn nach einem Kartenlesegerät fragte. Er winkte nur ab, griff in eine Schublade und zog ein kleines Kästchen heraus, das er Bennings zuwarf.

»Wo ist Hinrichs eigentlich?«, erkundigte sich der.

»Hat sich in den Feierabend verabschiedet, nachdem Sie ihn Cappuccino holen geschickt haben. Das ging ihm dann wohl doch zu weit«, antwortete Vedder grinsend. »Außerdem hat er ab achtzehn Uhr ja wieder Dienst. Da sollte er sich wirklich vorher etwas ausruhen. Sonst ist der nämlich unerträglich.«

Bennings und Dernau lachten und wandten sich wieder dem Nebenraum zu.

»Hinrichs und Chef der Mordkommission«, hörten die beiden Kriminalbeamten den Polizeibeamten noch sagen, als sie schon wieder in ihrem Büro waren, »das ist wirklich klasse! Der findet im Dunkeln nicht mal seinen eigenen Arsch, wenn ich ihm nicht die Kerze halte.«

Dernau grinste breit und schloss die Tür hinter sich. »Unser Freund Vedder kennt seinen Chef aber gut.«

»Kein Wunder, arbeite du mal jahrelang mit so einer Flitzpiepe zusammen«, kommentierte Bennings und fügte vorsichtshalber hinzu: »Kein falsches Wort jetzt! Hüte deine Zunge!«, bevor Dernau zu einem Kalauer gegen ihn ansetzen konnte.

Bennings schloss das Kartenlesegerät an seinen Laptop, wartete kurz die Installationsroutine ab und steckte die CF-Karte in den passenden Schlitz. Auf dem Bildschirm öffnete sich ein Auswahlmenü. Einige Klicks weiter war Bennings in dem Ordner mit den Fotos, die Baginski am Vorabend geschossen hatte.

»Oha«, kommentierte Dernau. »Und der Mann will Naturfotograf sein? Alles verwackelt, von den Viechern erkennt man ja rein gar nichts. Und total unterbelichtet, das ist dunkel wie im A…«

»Ist ja gut«, ging Bennings dazwischen, »jetzt krieg dich mal wieder ein.«

Er klickte das erste Foto an, das Baginski im Kojenwärterhäuschen geschossen hatte. Zum Glück war so eine Hütte kein bewegliches Ziel. Entsprechend scharf waren wenigstens diese Fotos geworden. Auf dem Bildschirm erschien ein kleiner Raum mit weiß getünchten Wänden. Links an der Wand stand unter einem Fenster ein kleiner Schreibtisch, dahinter ein Regal mit Aktenordnern. Rechts füllte ein Bett fast die ganze Wand aus. Das Bettzeug war durchgewühlt, am Rand ließen sich rote Spritzer und verwischte Streifen erkennen, wahrscheinlich Blut. Vor dem Bett lag auf dem Holzboden der Tote in merkwürdig gerader Haltung auf dem Rücken, als sei er aufgebahrt worden. Nur die Hände hatte man ihm nicht wie zum Gebet auf der Brust verschränkt. Sonst war nichts Auffälliges zu entdecken.

»Sieht nicht gerade spektakulär aus«, fand Dernau. »Wahrscheinlich hat er mit dem Schlag nicht gerechnet, jedenfalls sehe ich keine Kampfspuren. Er hat einen mitgekriegt, ist lang hingeschlagen und genau so liegen geblieben.«

»Dann hätte der Schlag von vorne kommen müssen. Es sieht aber so aus, als sei er von hinten niedergeschlagen worden. Dann ist er am Bett entlang nach unten gerutscht. Also müsste er auf dem Bauch oder auf der Seite liegen oder vor dem Bett sitzen, oder? Auf keinen Fall kann er so da liegen wie auf diesem Foto, parallel zum Bett und so entspannt und geradezu bequem gelagert.«

Dernau nickte. »Vielleicht hat der Täter ihn durchsucht, oder er konnte einfach nicht ertragen, dass Rickmers so verdreht auf dem Boden lag.«

»Ersteres deutet auf Raubmord hin«, überlegte Bennings. »Letzteres weist eher auf eine Beziehungstat hin und auf Totschlag im Affekt, jedenfalls nicht auf kaltblütigen Mord.«

»Es sei denn, der Täter ist ein Anfänger und hat die Sache zwar genau geplant, dabei aber nicht bedacht, dass so eine Leiche einem schon auf den Magen schlagen kann, wenn sie dann wirklich vor einem liegt.«

Bennings nickte und klickte sich durch die nächsten Bilder, bis es draußen im Wachraum laut wurde.

Vedder öffnete die Tür mit den Worten »Sie haben Besuch!« und schob einen jungen Mann im Alter von vielleicht achtzehn oder höchstens neunzehn Jahren herein. Bennings fand den Burschen auf Anhieb unsympathisch. Er trug ein sportliches Outfit aus teuren Markensachen. Damit hob er sich sicher deutlich und bewusst von seinen Altersgenossen hier auf der Insel ab. Seine feinen Gesichtszüge machten ihn garantiert zu einem Mädchenschwarm erster Güte. Dabei umspielte ein arroganter Zug seine schmalen Lippen, momentan gepaart mit Wut über die Unverschämtheit, dass man es wagte, ihn derart herumzukommandieren.

Vedder schloss die Tür wieder lautstark hinter dem Jüngling, der mit hochrotem Kopf vor den Kommissaren stand und gerade wieder lostoben wollte, als Bennings sich erhob und freundlich, aber bestimmt auf ihn zu trat. »Sie müssen Maarten Rickmers sein. Mein herzliches Beileid zum Verlust Ihres Vaters. Bitte, nehmen Sie doch Platz, wir haben einige Fragen an Sie. Wird bestimmt nicht lange dauern. Ich kann mir vorstellen, dass Sie an so einem Tag lieber Ihrer Mutter beistehen würden, aber es geht leider nicht anders.«

Das stoppte den Zorn des Knaben, und er schien sich schlagartig bewusst zu werden, dass er als trauernder Sohn nach dem Auftritt eben nicht mehr durchgehen würde. Jedenfalls entfärbte sich sein Gesicht wieder leicht und nahm einen etwas verlegenen Ausdruck an. Dabei hob er die Hände mit einander zugewandten Handflächen leicht an und ließ sie wieder sinken, was wohl beschwichtigend wirken und ihn harmlos erscheinen lassen sollte. »Schon gut, Sie machen ja auch nur Ihre Arbeit.«

»So ist es. Also, Herr Rickmers, wir fragen uns, was Ihr Vater gestern Abend so spät in der Vogelkoje gemacht hat. Haben Sie vielleicht eine Erklärung?«

»Ja klar, abends werden immer die Enten vom Teich ins Gehege geholt.«

»Und dafür ist Ihr Vater zuständig?« Bennings Ton verriet, dass er das wenig glaubwürdig fand. »Ich denke, dafür gibt es einen Kojenwärter?«

»Ja, schon, aber mein Vater war oft in der Vogelkoje. Er hat das gern gemacht, hat seine Aufgabe als Jäger immer sehr ernst genommen, und dazu gehört ja auch die Hege des Wildes.«

»Ihre Mutter hat uns erzählt, dass Ihr Vater gestern Abend einen wichtigen Termin gehabt habe. Wissen Sie etwas davon?«

Maarten Rickmers schüttelte den Kopf, überlegte aber dabei und antwortete schließlich: »Mein Vater hatte oft Termine, manchmal auch spät abends, geschäftliche und solche, die mit seiner Position in der Jägerschaft zu tun hatten. Ich habe da keinen Überblick.«

»Waren Sie auch gestern Abend in der Vogelkoje?«, erkundigte sich Dernau unvermittelt aus seiner Ecke.

Maarten Rickmers blickte ihn erstaunt an, als habe er ihn zuvor noch gar nicht wahrgenommen. »Nein, warum sollte ich?«

»Wo waren Sie denn dann?«, übernahm Bennings wieder die Befragung.

»Bei meiner Freundin. Das heißt, wir sind ein bisschen rumgefahren.«

»Es gibt also keine Zeugen? Außer Ihrer Freundin, versteht sich. Niemand, dem Sie begegnet sind?«

Maarten Rickmers schüttelte den Kopf, dabei umspielte ein anzügliches Lächeln seine Lippen. »Nicht dass ich wüsste. Wir sind abends gerne allein, wenn Sie verstehen, was ich meine. Und bei uns zu Hause geht das nicht; bei ihr auch nicht, ich habe nicht das beste Verhältnis zu ihren Eltern. Die kommen aus dem Osten und können sich noch nicht so recht an das freiere Leben hier gewöhnen.« Das Letzte begleitete er mit abschätzig verzogenem Mund und demselben Ausdruck von Hochnäsigkeit, den er bei seinem Erscheinen vorhin gehabt hatte.

»Wo Sie genau waren, können Sie uns nicht sagen?«, kam es nun wieder von Dernau, dessen Tonfall weniger verständnisvoll war.

»Anfangs sind wir nur so rumgefahren, später waren wir dann für längere Zeit auf dem kleinen Parkplatz am Siel draußen in der Marsch. Abends ist da keiner mehr, da ist man ungestört. Aber fragen Sie mich jetzt bitte nicht nach der Uhrzeit, das kann ich beim besten Willen nicht sagen.« Wieder dieses anzügliche Grinsen.

»Haben Sie eine Ahnung, wer Ihrem Vater das angetan haben könnte?«, wechselte Bennings das Thema.

»Na!«, wurde der junge Mann nun wieder grimmiger. »Da gibt es ja wohl kaum einen Zweifel. Dieser Spinner Wiese oder einer der Idioten, die er immer im Schlepp hat.«

»Wen meinen Sie genau?«

»Zum Beispiel diesen Quacksalber aus Utersum, diesen Dr. Albertsen, Melf Albertsen, um genau zu sein. Der ist der zweite Mann hinter Wiese, auch so’n Ökospinner. Der glaubt, die Welt geht unter, wenn seine Gänse sich nicht ungestört vermehren können.«

Bennings gab Dernau ein Zeichen, so dass der sich den Namen notierte. »Haben Sie Belege für Ihren Verdacht, oder ist das nur so ein Gefühl?«

»Wer soll das denn sonst getan haben? Mein Vater war ein angesehener Mann hier auf der Insel. Der hatte keine Feinde außer diesen Idioten.«

»Was ist zum Beispiel mit Herrn Arfsten?«, versuchte Bennings einen Vorstoß.

»Ach, Quatsch, Brar hat sich zwar öfter mal mit meinem Vater gezofft, aber die beiden waren Freunde!«

»Worum ging es bei dem Streit?«, hakte Bennings nach.

»Kein Streit, eine Meinungsverschiedenheit.«

»Worum ging es denn da genau?«, beharrte Bennings.

»Arfsten wollte mit den Elmeere-Spinnern kurzen Prozess machen«, erklärte Maarten Rickmers und begleitete seinen aggressiven Gesichtsausdruck durch heftige Bewegungen mit der geballten rechten Faust. »Die sollten gezwungen werden, ihren Ökokram aufzugeben. Mein Vater hat eher einen Kompromiss gesucht. Zum Beispiel hat er selbst im Namen der Kreisjägerschaft Flächen in der Marsch renaturiert, um den Tieren einen Rückzugsraum zu bieten. Er hat gesagt, wenn wir das machen, brauchen wir kein Elmeere. Dann kriegen die auch keine Spenden mehr, weil sie überflüssig sind.«

»Und damit war Arfsten nicht einverstanden? Das hört sich doch ganz vernünftig an.«

»Nein, das war Arfsten zu liberal, er hat meinem Vater vorgeworfen, nur seine Karriere in der Kreisjägerschaft im Auge zu haben. Arfsten war sauer, dass jetzt auch noch die Jäger Flächen renaturieren, Teiche anlegen und so. Als wenn die verlorenen Flächen von Elmeere nicht schon reichten, hat er gesagt.«

»Wie hat er sich denn vorgestellt, mit Elmeere kurzen Prozess zu machen?«

»Durch die Beziehungen, die Arfsten und mein Vater zur Regierung in Kiel haben.« Jetzt erfasste das arrogante Grinsen das ganze Gesicht des jungen Mannes, als sei er sich seiner herausragenden gesellschaftlichen Stellung nicht nur bewusst, sondern als sei sie sogar sein Verdienst. »Mein Vater kennt da jemanden im Landwirtschaftsministerium, der damals dafür gesorgt hat, dass Wiese seinen Naturerlebnishof nicht ausbauen durfte. Den Kontakt wollte Arfsten jetzt wieder nutzen. Und mein Vater sollte außerdem über die Jägerschaft Stimmung gegen Elmeere machen, damit denen der Geldhahn zugedreht wird.«

»Wie ist der Streit denn ausgegangen? Entschuldigung, die Meinungsverschiedenheit.«

»Wie meinen Sie das?«

»Na, für mich hört sich das an, als hätte Ihr Vater zwischen allen Stühlen gesessen und es jedem irgendwie recht machen wollen. Hat er sich am Ende gegen Arfsten durchgesetzt? Was haben die beiden verabredet?«, erläuterte Bennings seine Frage.

»Das weiß ich nicht so genau. Aber ich denke, dass mein Vater sich nicht hat unterkriegen lassen.« Maarten Rickmers dachte einen Moment nach und schien dann die Bedeutung der Frage zu verstehen. »Andererseits kann es auch sein, dass sie zweigleisig gefahren sind. Kann ja nicht schaden, wenn Druck aus Kiel kommt und gleichzeitig die Jäger hier auf der Insel zeigen, dass es auch ohne Elmeere im Umweltschutz weitergeht.«

»Und was ist mit Arfsten und Ihrer Mutter?«, schoss Dernau nun einen vergifteten Pfeil aus seiner Ecke ab, der dafür sorgte, dass Maarten Rickmers’ Gesichtsfarbe wieder dunkler wurde und seine Hand auf dem Tisch sich erneut zur Faust ballte.

»Was meinen Sie damit?«

»Na, so schwer ist meine Frage doch wohl nicht zu verstehen. Wir haben gehört, Herr Arfsten habe ein Auge auf Ihre Mutter geworfen, und deshalb hätten sich Ihr Vater und sein bester Freund gestritten.«

Maarten Rickmers stutzte einen Moment und schien sich erst orientieren zu müssen, in welche Richtung der Vorstoß ging.

»Wer behauptet sowas denn?« Maarten Rickmers richtete sich nun auf seinem Stuhl bedrohlich auf.

»Ist das denn so abwegig?«, erkundigte sich Bennings betont ruhig.

»Und ob! Brar und meine Mutter kennen sich schon aus dem Sandkasten. Das sind einfach nur gute Freunde, zwischen denen läuft nichts. Mein Vater war eng mit Brar befreundet, auch wenn es da mal Meinungsverschiedenheiten gegeben hat. Das war aber nie persönlich.«

»Ihr Herr Vater soll ja auch nichts anbrennen lassen haben«, behauptete Dernau unschuldig.

»Jetzt reichts aber! Meine Eltern waren glücklich verheiratet. Da hatte keiner ein Verhältnis!« Maarten Rickmers sprang wutentbrannt auf und stieß dabei den Stuhl polternd zurück. »Haben Sie noch mehr als solche Behauptungen auf Lager, oder kann ich jetzt gehen?«

»Setzen Sie sich bitte wieder hin«, forderte Bennings ihn unbeeindruckt auf. »Ein paar Fragen habe ich noch. Sie haben die Karriereabsichten Ihres Vaters erwähnt. Gab es da keine Konkurrenz innerhalb der Jägerschaft?«

»Natürlich war er nicht der Einzige, der gerne in der Kreishierarchie aufsteigen wollte, aber letztlich war er als Nummer Eins hier auf der Insel unangefochten.« Maarten Rickmers ließ seine Blicke unruhig zwischen Bennings und Dernau hin und her wandern. Ihm war anzusehen, dass die beiden Kriminalbeamten sich seine Sympathien endgültig verscherzt hatten.

»Das hört sich alles sehr harmonisch an«, zweifelte Bennings. »Wir haben da eher die Information, dass auch die Jagdkollegen Ihres Vaters nicht mit seiner liberalen Strategie im Umgang mit Elmeere einverstanden waren. Sein Stellvertreter zum Beispiel soll da eine ganz andere Vorgehensweise gefordert haben.«

Bennings war selbst erstaunt, dass dieser Schuss ins Blaue offensichtlich ins Schwarze traf. Maarten Rickmers wand sich verlegen und suchte sichtlich nach den passenden Worten. »Da fragen Sie Herrn Paulsen besser selber. Ich weiß nichts Genaues, nur dass er eher wie Brar Arfsten nach einer härteren Gangart handeln wollte.«

»Das werden wir machen, Herr Rickmers. Geben Sie meinem Kollegen bitte noch den Namen und die Adresse Ihrer Freundin, für Ihr Alibi. Dann können Sie vorerst gehen«, antwortete Bennings freundlich.

»Ariana Jeronski, Lärchenweg 17 hier in Wyk. Aber lassen Sie ihre Eltern aus dem Spiel, die kommen aus Polen, erzkatholisch, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Das heißt, Arianas Eltern mögen Sie nicht besonders? Vor allem Ihre abendlichen Touren mit dem Geländewagen?«, provozierte Dernau, der sich Namen und Adresse notiert hatte.

Maarten Rickmers nickte verlegen. »So kann man das sagen. Ariana soll ihr Abitur machen und dann einen Polen heiraten, am besten einen Bauern.« Er lachte auf und schüttelte verächtlich den Kopf.

»Gut, Herr Rickmers.« Bennings erhob sich von seinem Stuhl. »Sie halten sich bitte zu unserer Verfügung, falls wir noch Fragen haben. Das heißt, Sie verlassen die Insel nicht, ohne uns zu informieren. Und beim nächsten Mal leisten Sie weniger Widerstand, wenn wir Sie sprechen möchten. Das macht nämlich keinen guten Eindruck.«

»Aber Sie sind ja noch jung«, ergänzte Dernau grinsend. »Sie lernen das bestimmt noch.«

Die Kommissare sahen Maarten Rickmers an, dass er sich zusammenreißen musste, als er nun den Raum verließ und die Tür hinter sich schloss.

»Was meinst du?«, erkundigte sich Bennings bei seinem Kollegen.

»In dem brodelt es gewaltig. So grün der hinter den Ohren ist, so arrogant und aggressiv ist er auch. Gefährliche Mischung, wenn du mich fragst.«

»Und seine Einschätzung, was mögliche Verdächtige betrifft?«

»Weiß nicht. Die Sache mit dem Streit zwischen Arfsten und Rickmers scheint heftiger zu sein, als er sie darstellt. Auch ein Verhältnis zwischen seiner Mutter und Arfsten halte ich immer noch für möglich. Vielleicht weiß er nichts davon. Allerdings ist sein eigenes Alibi nicht gerade überzeugend. Und falls es doch stimmt, hat seine Mutter keines mehr.«

Bennings zuckte mit den Schultern. »Das sind im Grunde noch Kinder. Wenn die nicht wissen, wo sie hin sollen, kann es doch sein, dass sie den Rücksitz des Autos gewählt haben. Und dass sie dabei allein sein wollten, kann man ihnen nicht vorwerfen. Außerdem konnten sie nicht wissen, dass sie ein Alibi brauchen. Stell dir nur mal diese Konstellation vor: Arianas Eltern akzeptieren Maarten nicht, weil er ein großkotziger Filou ist, der die Unschuld ihrer Tochter gefährdet; und Maartens Eltern akzeptieren das zugewanderte Polenmädchen aus kleinen Verhältnissen nicht.«

»Drei Nachteile auf einmal, das geht nun wirklich nicht«, feixte Dernau im Tonfall der Überraschungseier-Werbung.

»Wieso drei Nachteile?«

»Na, Polin, Zugewanderte und dann noch unstandesgemäß. Wenn Wiese schon nach vierzig Jahren nicht dazu gehört, was muss wohl geschehen, dass Aussiedler hier akzeptiert werden?!«

»Da hast du recht. Schlimm, aber wahr. In solchen Momenten weiß ich, warum ich nicht auf einer Insel leben will.«

»Gut, lass uns Feierabend machen und etwas essen gehen. Ein frisches Bier auf der Promenade würde mir jetzt gefallen«, schlug Dernau vor. »Das Alibi von dieser Ariana kann auch einer unserer Chefs hier überprüfen. Sonst wird es den Inselsheriffs noch langweilig und die kommen auf dumme Gedanken. Und um Frau Rickmers kümmern wir uns, wenn Maarten Rickmers’ Alibi bestätigt wird. Morgen besuchen wir dann Frau Olsen und diesen Paulsen.«

Bennings stimmte zu und gab dem Kollegen Vedder den Auftrag, Maarten Rickmers’ Angaben bei Ariana Jeronski zu überprüfen. Auch den Zettel mit den Namen der Skatbrüder Brar Arfstens ließ er ihm von Dernau aushändigen, um das Alibi des Landwirts überprüfen zu lassen. Dann verließen sie die Zentralstation und umrundeten das Hafenbecken, um durch das Fluttor am Rathausplatz auf den Sandwall zu gelangen und den Abend dort mit einem guten Mahl und dem einen oder anderen Pils einzuläuten.

6

Henning Leander ging die wenigen Meter von der Wilhelmstraße zur Mühlenstraße durch die Fußgängerzone. Die Mittelstraße war noch ziemlich belebt, was sicherlich an den sommerlichen Temperaturen lag, die inzwischen bis weit in die Nacht herrschten. Die Insel hatte Hochsaison, und außerdem hatte das bevorstehende Stadtjubiläum zusätzlich Urlauber hergelockt. Entsprechend fand sich auch in den Schaufenstern der Wyker Buchhandlung und der Buchhandlung Bücher und Mee(h)r noch mehr inselspezifische Literatur als sonst.

Am Nachmittag hatte Leander Lena Gesthuysen angerufen und ebenfalls auf die Insel eingeladen. Sie hatte ihm zunächst von ihrer Überarbeitung vorgestöhnt, sich aber schließlich doch darauf gefreut, ihn endlich einmal wieder zu sehen. Von dem Stanfour-Konzert hatte er ihr nichts gesagt, das sparte er sich als Überraschung auf, wenn sie am Samstag herüberkam.

Jetzt war er auf dem Weg zu seinem Skatabend im Kleinen Versteck, einer urigen Kneipe in der Mühlenstraße, mit der es eine ganz besondere Bewandtnis hatte. Die heutige Kneipe war bis vor ein paar Jahren noch eine Kirche gewesen, genauer gesagt die Kirche eines recht eigentümlichen Geistlichen. Pastor Dirk Wittkamp, den in Wyk alle nur Mephisto nannten, hatte seine ohnehin sehr überschaubare katholische Gemeinde durch seine spezielle ketzerische Art der Predigt zusätzlich dermaßen reduziert, dass die kleine Kirche in der Mühlenstraße bald maßlos überdimensioniert schien. Und da sich die Katholische Kirche in Schleswig-Holstein ohnehin quasi in der Diaspora befand und immer schaute, wo sie Kosten einsparen konnte, war der Beschluss gefasst worden, dass die Gemeinde in eine kleine Kapelle umziehen sollte. Dann brauchte sie auch keinen eigenen Seelsorger mehr. Der konnte am Sonntag vom Festland kommen, die Messe halten, die Beichte abnehmen und dann wieder mit der Fähre ablegen, um auf Amrum den nächsten Dienst anzutreten. Für den Bischof die willkommene Gelegenheit, den unbequemen Pastor Wittkamp von der Insel zu entfernen. Die Kirche in der Mühlenstraße war ausgesegnet und einem Makler übergeben worden. Dass ausgerechnet Wittkamp sie kaufen und darin eine Kneipe eröffnen würde, anstatt eine Gemeinde auf dem Festland zu übernehmen, hatte der Bischof nicht ahnen können.

In diesem Kleinen Versteck nun trafen sich wöchentlich ein paar merkwürdige Gestalten, angeführt von Mephisto und mit einer Ausnahme Aussteiger wie er, um nach eigenen Regeln einen gepflegten Skat zu spielen. Henning Leander gehörte seit dem letzten Winter zu dieser skurrilen Truppe und neben ihm noch der Maler Götz Hindelang, der seinen Lebensunterhalt mit Bildern verdiente, die von Touristen gerne als Mitbringsel gekauft wurden, und von dem bislang niemand wusste, wo er eigentlich herkam. Hindelang, das wusste Leander von Mephisto, war eines Tages auf der Insel erschienen, hatte sich eines der Häuser auf den Warften in Greveling zwischen Wyk und Nieblum gekauft und dort sein Atelier eingerichtet. Was er vorher gemacht hatte, wusste niemand, und Fragen danach pflegte er zu ignorieren. Der Vierte im Bunde war Tom Brodersen, der einzige Nichtaussteiger unter den Skatbrüdern. Brodersen war Lehrer am Wyker Gymnasium und nebenbei Heimatforscher und Vertreter der Grünen im Stadtrat.

Die Luft im Kleinen Versteck war mies wie immer. Mephisto lüftete offenbar nur, wenn es gar nicht mehr anders ging, und aus dem bundesweiten Rauchverbot machte er sich gar nichts. Entsprechend dicht waren die Nebelschwaden, die Leander zu durchdringen hatte, als er auf den Tisch in der Nische zusteuerte, an dem Mephisto, Hindelang und Brodersen schon vor ihren Biergläsern saßen. Die Karten lagen in der Mitte des Tisches und harrten des vierten Mannes, den es aus spieltechnischen Gründen nicht brauchte, aus gruppendynamischen aber sehr wohl.

Leander klopfte auf den Tisch, erntete dafür ein wortloses Gegenklopfen der anderen und setzte sich auf den freien Stuhl. Noch bevor er an den Tisch herangerückt war, stand bereits ein frisch gezapftes Bier vor ihm, denn die junge Bedienung hatte Anweisung, den Strom gerade an diesen Tisch niemals versiegen zu lassen.

»Sieh an, sieh an«, tönte der kleine, aber schwergewichtige Mephisto in seinem tiefen Bass und zog seine buschigen Augenbrauen über den kleinen, vorwitzigen Knopfaugen hoch. »Der ehemalige Angehörige einer Herde von Spaltfüßern kommt wieder einmal zu spät – oder gehören Bullen und andere Rindviecher zu den Paarhufern?«

»Viel wichtiger als derartige zoologische Betrachtungen«, wies ihn Götz Hindelang zurecht, »ist doch die Frage, auf welcher Weide er so lange gegrast hat. Sollte es die der hübschen Eiken gewesen sein?« Dabei griff er sich mit beiden Händen an seinen eigenen Pferdeschwanz und zog das Gummi stramm, das die langen grau melierten Haare zusammenhielt.

Tom Brodersen stöhnte laut auf. »So geht das schon die ganze Zeit«, beklagte er sich bei Leander. »Bevor du gekommen bist, hatten sie mich drauf. Nachher musst du mir ein paar Tricks verraten, wie man den perfekten Mord begeht. Wir beide schauen uns lieber nach neuen Skatbrüdern um, als dass wir uns dieser Zumutung weiter aussetzen.«

»Da muss ich dich enttäuschen, lieber Tom. Zum einen weiß ich nicht, wie man den perfekten Mord begeht, sonst müsste ich meiner Frau keinen Unterhalt zahlen, damit sie sich ihre Reduzierung auf eine halbe Stelle leisten kann. Zum anderen werde ich den Teufel tun, es mir mit Mephisto zu verderben. Der steht mit den finstersten Mächten im Bunde.«

»Da hast du’s, Tom: Pauker haben keine Freunde!«, wies Mephisto den Lehrer mit erhobenem Zeigefinger zurecht und nahm die Karten auf, um sie umständlich zu mischen. »Wird Zeit, dass du das begreifst und dich in dein Schicksal ergibst. Deinen guten Willen kannst du gleich beweisen, indem du heute Abend überzeugend verlierst.«

»Erste halbe Stunde Ramsch!«, ordnete Hindelang an. »Damit erst mal was in den Pott kommt.«

In der Mitte des Tisches stand nämlich ein kleines rotes Töpfchen, das immer dann ebenfalls bedient wurde, wenn jemand sein Spiel verlor und zahlen musste. Beim Ramsch wurde jedes Spiel auch in den Pott bezahlt, so dass er in der ersten halben Stunde rasch anwuchs. Dem Reglement entsprechend bekam derjenige den kompletten Inhalt des Topfes, der einen Grand Hand spielte und gewann. Verlor jemand einen Grand Hand, musste er nicht nur seine Mitspieler nach ordentlicher Berechnung bezahlen, sondern er musste auch den Inhalt des Töpfchens verdoppeln. Das konnte mitunter sehr teuer werden.

Der Ramsch lief an diesem Abend relativ ausgeglichen. Jeder verlor mal und gewann anschließend auch wieder, so dass zwischen den Spielern kaum Umsatz stattfand und allein der Pott anschwoll. Nach der halben Stunde wurde dann regulär gereizt. Mephisto mischte ausgiebig das erste normale Spiel.

»Sag mal, Mephisto, warst du das damals in Ohio?«, erkundigte sich Hindelang und starrte entgeistert auf dessen Mischkünste, bei denen nicht selten einige Karten auf den Tisch fielen.

»Wovon faselst du, Meister Klecks?«

»Von dem besagten Pokerspiel, bei dem sich einer totgemischt hat.«

»Ha, ha und nochmals ha!«, erwiderte Mephisto mit versteinerter Miene und legte Leander, der rechts neben ihm saß, den Kartenstapel hin, damit er abhob. Dann teilte er seinen drei Mitspielern die Karten aus und schaute selber in den Skat, denn der Geber musste bei vier Spielern aussetzen. »Oha!«, verkündete er, legte die beiden Karten verdeckt wieder auf den Tisch und klopfte mit seinem wurstigen Zeigefinger gewichtig darauf. »Der brummt!«

Leander hatte ein Blatt, mit dem er bestenfalls Fliegen verscheuchen konnte. Also sagte er bereits bei 18 »Weg!« und verfolgte entgeistert, wie sich Brodersen und Hindelang bis 48 hochreizten. Tom hätte weitersagen müssen, konnte dies aber nicht, so dass Hindelang das Spiel bekam. Er nahm den Skat auf, schaute hinein, warf ihn angewidert auf den Tisch, fixierte Mephisto abschätzig, der völlig unbeteiligt dreinschaute, nahm den Skat erneut auf, aber auch der zweite Blick in die beiden Karten gefiel ihm offensichtlich nicht besser.

»Warum falle ich eigentlich immer wieder auf den verlogenen Schwarzrock herein?«, fragte er fassungslos.

»Man reizt ja auch nicht auf den Stock«, belehrte Leander ihn.

»Solltest du dereinst das Mysterium der Gutgläubigkeit vor allem Kirchenvertretern gegenüber ergründen, teile mir das Ergebnis bitte mit«, erwiderte Brodersen, der sichtlich damit zufrieden war, dass er die Karten nicht bekommen hatte, denn nach Lage der Dinge waren sie offenbar so schlecht, dass sie bestenfalls in Leanders Blatt gepasst hätten.

»Ich will es euch erklären«, hob Mephisto dozentenhaft an. »Der Homo sapiens allgemein, der Insulaner im Besonderen und Skatbrüder sowieso glauben gerne an das Gute im Menschen, weil sie dann reinen Gewissens dem Irrglauben unterliegen können, sie selbst seien im Grunde gut und edel. Ich aber, vor allem in meiner Eigenschaft als Seelsorger, habe es mir zur Aufgabe gemacht, den Menschen ihr wahres Ich zu spiegeln. Das fällt mir in meiner eigentlich grenzenlosen Güte zugegebenermaßen unendlich schwer, aber ich betrachte es nun mal als meine Pflicht, die Welt zu retten. Also halte ich das aus.«

Brodersen legte seine Hände gebetsartig zusammen, hob sie vor seine Stirn und bewegte den Kopf langsam auf und nieder. »Dank, großer Meister, hab Dank!«, wiederholte er mehrmals in einem Singsang, der an hinduistische Tempelgebete erinnerte.

Mephisto winkte bescheiden ab, lehnte sich mit hinter dem Kopf verschränkten Händen in seinem Stuhl zurück, schloss huldgewohnt die Augen und entgegnete: »Da nicht für.«

Hindelang hatte inzwischen mehrfach zwei Karten gedrückt, sie wieder aufgenommen, in sein Blatt zurück gesteckt und zwei andere gedrückt, wobei sein Gesichtsausdruck immer verzweifelter wurde. Schließlich sagte er mit der Miene eines Mannes, der geradewegs auf dem Weg zur Guillotine war, einen Grand an.

»Kontra!«, entgegnete Tom Brodersen triumphierend.

»Re!«, donnerte Hindelang dagegen.

Leander wurde schwindelig angesichts der Tatsache, dass Brodersen das Spiel nicht nur gewinnen musste, sondern er musste es mit ihm zusammen gewinnen. Mephisto beugte sich nach rechts und blickte in Toms Karten. Dabei erschien ein Lächeln auf seinem Gesicht, das diabolischer nicht hätte sein können.

»Jetzt verliert einer, der weiß das noch gar nicht!«, verkündete er zufrieden und empfing dafür einen verschwörerischen Blick Brodersens, der sich seiner Sache offenbar absolut sicher war.

Hindelang hatte das Aufspiel. Er zog zunächst den Kreuz-Buben und entlockte Brodersen damit seinen Karo-Jungen. Leander hatte nur kleines Kroppzeug, das er völlig wirkungs- und damit auch gefahrlos dazuwerfen konnte. Dann folgte Hindelangs Pik-Bube, und mit Brodersens Herz-Buben waren nun alle Trümpfe aus dem Spiel. Tom Brodersen begriff schlagartig, was geschah: Hindelang hatte zwei starke Farben – Kreuz und Herz –, die er nun von oben ausspielen konnte. Da nützte Brodersen sein Blatt, das genau das Gegenblatt zu Hindelangs war – Pik und Karo von oben – gar nichts. Im Ergebnis spielte Hindelang Tom Brodersen und Leander schwarz, was in etwa dieselbe Wirkung auf die beiden hatte wie Stalingrad auf General Paulus.

»Lieber Herr Oberlehrer«, hob Mephisto nun im Ton eines eben solchen an, »beim nächsten Mal achte er darauf, wer das Aufspiel hat! Du hättest deinen Grand genauso verloren. Das heißt, ohne den Stock, denn der hätte dich wieder nach vorne katapultiert.«

»Wie jetzt?«, erkundigte sich Brodersen und erkannte an dem Grinsen Hindelangs, dass dieser ein grandioser Schauspieler war. »Sag bloß, da war doch etwas Gutes drin?«

»Genial«, antwortete Hindelang. »Kreuz-Ass und Herz-Ass. So wurde aus meinem Kreuz-Schneider, den ich eigentlich hatte spielen wollen, ein sauberer Grand. Aber eben auch nur, weil ich das Aufspiel hatte.«

Mephistos Hände lagen nun gefaltet auf seinem vorgewölbten Bauch, sein Gesicht hatte den Ausdruck eines zutiefst betroffenen, weil zu Unrecht beschuldigten kleinen Jungen. »Ich habe doch gesagt, dass der Stock brummt. Wieso glaubt mir denn keiner?«

»Spielen wir hier eigentlich Skat, oder pokern wir?«, protestierte Brodersen.

»Also, wir anderen, lieber Tom, wir spielen Skat«, antwortete Hindelang.

»Willst du damit sagen, dass mein Kontra nicht gerechtfertigt war?«, wehrte sich Brodersen.

»Angesichts meines Aufspiels nicht«, belehrte ihn Hindelang.

»Ein Pokerspieler. Quod erat demonstrandum«, dozierte Mephisto und deutete mit seiner rechten Hand auf Brodersen.

»Liebe Freunde«, mischte sich nun Leander ein, »beendet bitte diesen fruchtlosen Disput. Lasst uns zahlen und das Spiel vergessen, bevor ich begreife, dass ich gerade für die Dummheit eines Geschichtslehrers in Mithaftung genommen werde. Sonst probiere ich heute Abend doch noch den einen oder anderen Mordtrick aus.«

Sie zahlten Hindelang die stolze Summe von einem Cent pro Punkt, was auf 4,80 Euro pro Person hinauslief. Das würde den ganzen Abend über nicht mehr hereinzuholen sein, auch wenn nach dem ungeschriebenen Reglement dieser verbal schlagenden Verbindung, die sich Skatrunde nannte, nach Kontra und Re nun für den Rest des Abends Bockrunden folgen würden, in denen die Beträge grundsätzlich verdoppelt wurden.

»Apropos Mord«, setzte Mephisto nun an. »Ihr solltet morgen aufmerksam die Zeitung lesen, denn da wird von einem solchen die Rede sein.«

»Rickmers«, bestätigte Brodersen, und Hindelang nickte wissend.

»Wie jetzt?«, erkundigte sich Leander, der offenbar wieder als Einziger uninformiert war.

»In der letzten Nacht ist unser allseits bekannter und wenig geliebter Chefjäger Nahmen Rickmers, seines Zeichens Leiter der Kreisjagdabteilung auf Föhr und amtierendes Oberarschloch, in der Boldixumer Vogelkoje ermordet worden«, klärte Mephisto ihn auf. »Erschlagen, um genau zu sein. Ich wage zu behaupten, dass das kein perfekter Mord war.«

»Woher weißt du davon, wenn es erst morgen in der Zeitung steht?«, erkundigte sich Leander, der sich in seiner aktiven Zeit als Hauptkommissar immer wieder über den schnellen Buschfunk geärgert hatte, weil Überraschungsmomente für die Ermittler dadurch häufig verhindert wurden.

»Einer der Inselpolizisten ist Katholik«, erklärte Mephisto, »und als treues Schäfchen weiß er, was er seinem neugierigen Ex-Hirten schuldig ist.«

»Und ihr? Woher wisst ihr das schon?«, fragte Leander Tom und Götz.

»Rickmers’ Sohn ist einer meiner Schüler in der Oberstufe«, sagte Tom Brodersen leichthin. »Er ist heute nicht zum Unterricht erschienen und hat im Sekretariat ausnahmsweise mal den wahren Grund dafür angegeben. Und unsere Sekretärin ist mir in inniger Zuneigung verbunden – rein platonisch, versteht sich.«

»Einer meiner Nachbarn ist Jäger«, ergänzte Hindelang. »Ich habe ihn heute Vormittag beim Hinausschieben der Mülltonnen getroffen und gefragt, warum er so blass sei. Da hat er mir von der Sache erzählt. Du siehst, Reinlichkeit zahlt sich aus.«

»Lieber Henning«, Mephisto legte Leander mitleidig eine Hand auf seinen Arm, »das hier ist eine Insel. Hier spricht sich alles herum, noch bevor es wirklich passiert ist. Wenn du oder deine Nachfahren dereinst dazugehören werden, in etwa zweihundertfünfzig Jahren also, werdet ihr auch immer alles erfahren.«

»Dann weißt du ja auch, wer der Mörder ist«, folgerte Leander.

»Tja, mein Lieber, auch auf Inseln hat das Mitteilungsbedürfnis von Mördern und deren Mitwissern seine Grenzen. Und meine zuverlässigen Quellen in höheren Sphären« – er deutete gen Himmel, respektive auf das Gewölbe der ehemaligen kleinen Kirche – »haben bislang geschwiegen.«

»Götz gibt«, erinnerte Brodersen sie an den eigentlichen Grund ihres Treffens. »Oder sollten wir heute nur ein richtiges Spiel machen?«

»Angesichts des Umsatzes, den du damit provoziert hast, würde das in der Tat reichen«, stichelte Mephisto.

»Nichts da«, protestierte Brodersen. »Das hole ich mir alles zurück. Jeden einzelnen Cent. Also los jetzt!«

Nachdem Leander zwei Spiele später ausgeteilt hatte und folglich nun aussetzen musste, griff er noch einmal das eben unterbrochene Thema auf: »Weiß sonst noch jemand etwas über den Mord in der Vogelkoje?«

»Er lässt nicht locker!«, stöhnte Hindelang.

»Das ist wohl das, was man eine ›deformation professionelle‹ nennt«, vermutete Brodersen.

»Na bitte, weiß er doch etwas, unser kleiner Lehrer«, stichelte Mephisto. »Er kann zwar kein Latein, aber er mag es gern französisch.«

»Womit wir dann beim Thema wären«, fuhr Brodersen unbeeindruckt von derartigen Sticheleien fort.

»Wie meinen?«, erkundigte sich Leander.

»Na, wie ich bereits andeutete. Es sollte mich nicht wundern, wenn dem Morddrama ein Liebesakt vorausgegangen wäre, so richtig klassisch mit Dreiecksbeziehung, Überraschung in flagranti, verschmähte Liebe und dergleichen.«

»Verzeih mir meine mangelhafte literarische Bildung, Herr der Bücher, aber du sprichst für mich in Rätseln.«

»Nun gut, dann will ich mal nicht so sein und mich auf dein Niveau herablassen. Die Boldixumer Vogelkoje ist eine Fanganlage der ganz besonderen Art. Da werden nicht nur Enten geringelt, wenn du verstehst, was ich meine«, führte Brodersen aus und fuhr auf Leanders leeren Blick hin fort: »Na, da wird auch so manches menschliche Täubchen des Nachts um seine Unschuld gebracht.«

»So unschuldig wird wohl keine der Damen mehr sein, wenn sie sich in die Vogelkoje schleppen lässt«, wandte Hindelang ein.

»Der Malermeister weiß offenbar, wovon er spricht«, feixte Mephisto.

»Irrtum, zu den Herren, die die Vogelkoje für ihre Schäferstündchen, oder soll ich sagen für ihre vögelkundlichen Exkursionen nutzen, gehöre ich nicht. Ich habe da nämlich keinen Zugang. Und nein, bevor ihr fragt, ich bin darüber nicht traurig.«

»Jetzt mal Tacheles«, forderte Leander Brodersen gereizt auf. »Manchmal geht ihr mir mit eurem fragmentarischen Geschwätz nämlich furchtbar auf die Nerven.«

»Also, im Rathaus nennt man die Boldixumer Vogelkoje auch Vögelkoje, natürlich nur hinter vorgehaltener Hand«, berichtete Tom Brodersen.

»Aber, aber, Herr Stadtrat«, tadelte Mephisto ihn betont empört. »Hüte er seine verleumderische Zunge. Schließlich ist er unser Repräsentant im Hohen Hause der Inseldemokratie.«

»Deiner doch wohl eher nicht, Schwarzrock! Ihr Katholiken wählt doch alle CDU«, entgegnete Brodersen unbeeindruckt. »Gott sei Dank gibt es von euch nicht ganz so viele auf Föhr. Außerdem kennst du deine Schäfchen mindestens genauso gut wie ich und weißt, was sie außerhäuslich so treiben.«

»Heißt das, dort gehen unsere Honoratioren und Abgeordneten mit ihren außerehelichen Liebschaften ein und aus?«, hakte Leander fassungslos nach.

»Wer die Vogelkoje nächtens aufsucht, weiß ich nicht. Ich sage nur, dass man hinter vorgehaltener Hand darüber tuschelt. Die Kollegen im Rat bekommen hinter den Kulissen ihrer Dörfer ja so einiges mit. Und außereheliche Liebschaften sind auf unserer schönen Insel so etwas wie Tradition. Man spricht nur nicht darüber, und bisher hat deswegen auch noch keiner einen Mord begangen.«

»Das heißt, in der Vogelkoje könnte sich ein außereheliches Drama abgespielt haben«, fasste Leander zusammen. »Weiß die Polizei davon?«

»Na, wenn das einer wissen wird, dann Torben Hinrichs«, erklärte Tom Brodersen lachend. »Der hat sein Ohr am Mund der Inselbevölkerung. Außerdem würde es mich bei dem nicht wundern, wenn er gelegentlich auch ganz gerne jagen würde, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Moment mal, der Hinrichs könnte also selbst in das Umfeld verwickelt sein, in dem er ermitteln soll?«

Tom Brodersen zog die Augenbrauen vielsagend hoch und machte eine Geste, die ausdrücken sollte, dass er alles für denkbar hielt.

»18!«, unterbrach Hindelang grimmig. »Sind wir jetzt zum Skatspielen hier oder zum Quatschen?«

»Du bist gar nicht dran! Ich sage, und zwar 18!«, meckerte Brodersen zurück.

»Jau!«, antwortete Mephisto, dem das Reizen galt.

»20!«

Es sollte noch ein langer Skatabend werden. Da bis zum Schluss niemand einen Grand Hand spielte, wurde aus dem Pott ein Teil der Getränkerechnung beglichen.

Als sich schließlich eine allgemeine Aufbruchstimmung andeutete und niemand an etwas Böses dachte, erhob sich Mephisto plötzlich. »Liebe Freunde«, begann er theatralisch, »bevor wir uns nun in alle vier Himmelsrichtungen zerstreuen, lasst uns zum wahren Höhepunkt dieses Abends kommen.«

Die Augen der sonst eher unernsten Skatbrüder richteten sich angesichts der Dramatik in Mephistos Stimme andächtig auf den kleinen Mann in Schwarz.

»Brüder in Lukullus!«, fuhr der fort und faltete ehrfurchtsvoll die Hände über seinem Bauch. »Wie ihr alle wisst, seid nicht nur ihr einem guten Tropfen und einer deftigen Bauernplatte herzlich zugeneigt, nein, ich gestehe es rundheraus, ich bin es zuweilen auch.« Er hob beide Hände gen Himmel und ließ seine Augen unter den buschigen Brauen um Nachsicht heischend folgen.

»Rundheraus, das hast du treffend formuliert«, stimmte Brodersen zu und deutete auf Mephistos Bauch.

»Komm zur Sache, Orator, ich will ins Bett«, warf Götz Hindelang gequält ein, vollzog aber sogleich mit beschwichtigender Geste der rechten Hand einen bedingungslosen Rückzug, als Mephistos grimmer Augenpfeil ihn traf.

»Wie ihr ebenfalls wisst – denn ich habe vor meinen Freunden nur die nötigsten Geheimnisse –, habe ich mir im Frühjahr einen alten Bauernhof in Oevenum gekauft, den ich nun die bisweilen zweifelhafte Freude habe, renovieren zu dürfen. Vor ein paar Tagen nun, als ich im Schweiße meines edlen Angesichtes im Garten das Unkraut rodete, um der Sonne die Chance zu geben, meinen Altersruhesitz in angemessener Weise zu beleuchten, da stieß ich in der hintersten Ecke des Grundstücks auf etwas schier Unfassbares. Und ihr alle, die ihr mir mit Recht so andächtig lauscht, tut gut daran, nun besonders aufmerksam zuzuhören, denn ich stieß hinter einem Berg alter Bretter und Balken auf ein Gartenhäuschen.« Er schaute triumphierend in die Runde und ließ seine Neuigkeit gebührend wirken, was zu seiner sichtlichen Enttäuschung nicht zu dem erwarteten Erfolg führte.

»Manchmal geht mir der alte Mann sowas von auf den Sack!«, kommentierte der Maler das Gehörte.

»Und womit?«, fragte Leander und beantwortete die Frage dann selbst: »Mit Recht!«

Doch Mephisto war Derartiges gewohnt und fuhr unbeeindruckt fort: »Besagtes Gartenhäuschen nun war aber gar kein solches. Das wusste ich zu diesem Zeitpunkt nur noch nicht, jedenfalls nicht, bevor ich durch die Holzberge bis zur Tür vorstoßen konnte.«

Götz Hindelang beugte sich nun etwas vor und fuhr in Mephistos Tonfall fort: »Und wie er nun Schicht für Schicht die Bretter abtrug, kam ihm schon ein erster Verdacht. Nennt es Intuition, wenn ihr schon nicht an einen Pakt mit höheren Mächten glauben wollt.«

Mephisto ignorierte den Frevel und fuhr mit gedämpfter Stimme fort: »Und dann, nach schier endloser Plackerei, erkannte ich, welch ein Schatz sich dort vor den Augen der Welt und bis dato sogar vor meinen verborgen hatte. Mit einem Schlage war die Qual der Mühen vergessen. Und nun recht gründlich aufgemerkt, die Herren: Das vermeintlich schlichte Gartenhäuschen entpuppte sich als ein …«, er machte eine ausgedehnte Pause, trank ausgiebig aus seinem Bierglas und stieß dann triumphierend »Backhaus!« hervor.

»Ein Backhaus«, echote Brodersen begeistert. »Ein Steinbackofen, den man mit Holz befeuert?«

»Just!«, bestätigte Mephisto Brodersens Vermutung und konzentrierte sich nun ganz auf den Lehrer und Heimatforscher, der als Einziger die Tragweite seiner Erzählung gebührend zu erfassen schien. »Und dieses kleine Backhäuschen ist noch dazu in einem glänzenden Zustand! Ganze Generationen hart arbeitender Bauern und Feldarbeiter wird es gespeist haben, wöchentlich angefeuert durch unermüdliche Bäuerinnen, die unzählige Laibe feinsten Bauernbrotes darin gebacken haben.«

»Nun, das Brot wird eher grob gewesen sein, Vollkorn halt«, wandte Brodersen ein. »Aber nichts desto trotz war es ein wesentlicher Bestandteil der täglichen Nahrung.«

»Sag ich doch, sag ich doch!«, fuhr Mephisto ungeduldig fort. »Oder jedenfalls hätte ich es noch gesagt, wenn ihr mich nicht unterbrochen hättet – du, Tom, mit deinem Redeschwall und ihr Banausen mit eurem beschränkten Schweigen. Also, wie Tom bereits auszuführen sich nicht enthalten konnte, kann man sich mit einem solchen Backhaus quasi selbst versorgen, und genau das gedenke ich von nun an auch zu tun. Da ich aber derart von einem sozialen Gewissen geplagt bin, dass ich mich nicht daran erfreuen könnte, wenn ich es allein in stiller Klause täte, lade ich euch hiermit für Samstagabend zur Einweihung meines Steinbackofens ein!«

Er breitete seine Arme aus wie dereinst Jesus bei der Speisung der Armen und setzte sich dann mit einem selbstgefälligen Lächeln und über der Bauchwölbung gefalteten Händen wieder auf seinen Stuhl.

»Das heißt, es gibt nur Brot?«, erkundigte sich Hindelang mit angewidert hinabgezogenen Mundwinkeln.

»Natürlich nicht, du Schmarotzer«, erwiderte Mephisto aufgebracht. »Natürlich werde ich zu meinem selbst gebackenen Brot Schlachtplatten bislang nie dagewesenen Ausmaßes auffahren.«

»Das ist aber nett von ihm«, wandte sich Brodersen an Leander.

»Wenn ich nur wüsste, was er dafür von uns verlangt«, bestätigte dieser skeptisch.

»Nichts!«, spuckte Mephisto aus.

»Nichts?«, hakte Leander nach.

»Nichts!«, bestätigte Mephisto.

»Nichts«, wunderte sich Brodersen und nickte Hindelang erstaunt zu.

»Gut«, zeigte sich der besänftigt. »Aber zu Leberwurst und Bauernbrot gehört ein frisch gezapftes Landbier, am besten selbst gebraut.«

»Nun lass mich erst einmal das Brotbacken erlernen, zum Bierbrauen komme ich dann später. Zum Glück sitze ich, was das Dionysische anbelangt, an der Quelle.« Er deutete mit beiden Armen um sich und erfasste damit die gesamte Gaststube.

»So, Freunde«, erklärte Tom Brodersen nun und erhob sich. »Ich bin müde und muss ins Bett, morgen früh ist Schule. Gehabt euch wohl, ihr faulen Greise.«

»Schlaf schön, mein Kleiner«, verabschiedete Mephisto den Lehrer.

»Ich schließe mich an«, entschied Leander und stand ebenfalls auf. »Am Samstag bringe ich Lena mit. Wann sollen wir da sein?«

»Achtzehn Uhr wäre mir genehm. Das Wetter bleibt schön, wir werden einen langen Sommerabend in meinem Bauerngarten genießen.«

Brodersen und Leander winkten Mephisto und Hindelang, der sein Bier noch in Ruhe austrinken wollte, zu und verließen das Kleine Versteck.

Draußen verabschiedeten sie sich und zogen jeder seines Weges nach Hause. Auf dem Weg durch die nächtlich stille Fußgängerzoge dachte Leander über die Informationen zum Kojenmord nach, die er heute Abend bekommen hatte. Dabei ging ihm vor allem die merkwürdige Verquickung von Torben Hinrichs in die heimliche Kojennutzung nicht aus dem Kopf. Er nahm sich vor, die Sache aufmerksam zu verfolgen. ›Deformation professionelle‹, erinnerte er sich an Tom Brodersens Kritik und musste leise lachen.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.