Письма воображаемому другу
Джанні Цюрупа

© Джанні Цюрупа, 2020

ISBN 978-5-0051-9870-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Воображаемый друг
Глава 1

1

Я ехал долго, Гуглкарты показывали «нигде»,

В окне туман, прямая трасса, по десятому разу музыка,

И пока была связь, все поглядывал на часы:

Ну вдруг ты напишешь.

Небо очистилось, зажглись звезды, стало скользко.

Морозный ноябрь. Я не поджигал мосты,

Гранату не кидал под прошлые отношения,

Но минулое комкалось рукописью на углях,

И я гнал туда, где, я думал, есть ты.

Я гнал от сожжённого второго тома – в продолжение.

Останавливался на заправках, чтобы хлебнуть воды,

Болтал с продавщицами и кассирами, жевал хот-доги,

И вспоминал будущее, яркое, словно сны,

Как сны эфемерное, как сны недолгое.

Ну вдруг ты напишешь…

Но телефон молчал.

И видения становились все ярче, отражались в окнах,

Я ехал и вообще-то не спал, но будто бы спал,

А потом было утро и незнакомый город.

***

Все чужие квартиры одинаковы, куда ни приедь:

Неудобный матрас, пружины впиваются в ребра,

Тупые ножи, гнутый штопор, комковатая соль,

Остатки масла подсолнечного в шкафу на кухне.

Здесь отвратительно холодно, подушка – продавленный блин,

Вода из крана течет ржавая и еле теплая.

Хозяйка желает мне доброго утра.

Я остаюсь один.

Меняю карточку и проверяю сообщения в телефоне…

Нет, я еще не настолько сошел с ума,

Чтобы на самом деле верить, будто бы ты напишешь.

Это просто игра. Но что-то сильнее меня

Волокло меня в этот город с домами под низкими крышами,

В город, названия-то которого я раньше не знал,

Пять унылых строчек во всеведущей Википедии,

Беспросветное уныние провинциального ноября.

Скажи, ты во двор-то сегодня выйдешь?

Я буду ждать тебя на лавке под ясенем, как всегда.

За футбольной «коробкой» на улице Космонавтов.

Гуглкарты показывают, что она существует, я потрошу рюкзак,

Надеваю под куртку свитер

И выхожу куда-то.

2

Бутсами взрытая пластмассовая трава,

Табличка: «Подарок городу от кандидата»,

Мечутся между хрущевками чаячьи голоса,

Подростки пинают мяч. Я присаживаюсь на лавку —

Тоже, наверное, подарок, три крашенные доски,

Ясень сыплет на них еще зеленые листья.

Шелуха семечек, стаканчик от кофе, обертки, бычки,

Утро, один в один

Похожее на стылый вечер.

Как ты мог появиться на свет в этом унылом аду,

Среди людей в черных куртках и серых кепках?

Женщина, похожая на пингвина, несет ведро

С мусором.

Я прикуриваю сигарету.

Среди этих подростков тебя, к сожаленью, нет.

Мокрые волосы, красные лица, пустая злоба.

Почти взрослые хищники – такие по вечерам

Отжимают у прохожих мелочь и телефоны.

И тут я. В оранжевой куртке и красном шарфе.

Тойота, припаркованная за домом.

Тропический попугай среди воробьев,

Мишень, по которой не промазать слепому,

Полтора метра, седые виски —

Престарелый паяц.

Интересно, здесь есть дурдом?

Я туда бы сдался.

На площадке орут приветственно, я поднимаю взгляд.

Сердце прыгает в горле загнанным зайцем.

***

Блядская серь, тупая шарага, еще батяня ушел в запой,

Пришлось гитару и ноут перетаскивать к Леське,

Она как всегда глазами рыбьими хлоп да хлоп,

Дышит прерывисто и чуть в трусы мне не лезет,

Серый говорит: да трахни ее, чувак,

Сама же легла и просит, течет – аж капает.

Ну то такое. Я Леське скорей как брат.

А сестер, отвечаю Серому, никто не трахает.

Мало ли чего там ей хочется, найдет себе мужика,

Выйдет замуж, а я наебенюсь на свадьбе.

Мелкая Леська еще, не врубается ни черта,

Сама не знает, как лучше.

Хорошо, хоть я знаю.

Я луплю по мячу как по батиной голове.

Зафутболить бы ее таким ударом в ворота.

И никак не получается сосредоточиться на игре,

Между лопатками чешется – зырит кто-то.

А вот, надо же, правда смотрит, пялится, открыв рот,

Дядька в п*дорской куртке и шарфике п*дорском.

Чё те надо-то?

И тут нам забивают гол,

И дядька как-то сам из головы вылетел,

А когда мы все же отыгрываемся, дядьки в помине нет.

Серый лезет в рюкзак за пивом,

Ноябрь лезет под куртку,

Белка лезет по ясеню вверх,

А в черепушку лезут мысли: а был там кто-то?

Пялился, будто я его потерянный брат

Или сын, или черт знает, призрак любимого дедушки.

Мы по пиву, потом закинуться коньяком,

Сверху залить кофе, чтобы не вырубиться.

А все-таки, был этот дядька с красным шарфом?

Был или просто мне примерещился?

3

Я тебя не искала. Мы просто вместе росли:

В соседних комнатах общаги блочного типа.

Ходили в один садик, в одном классе отсиживали зады,

Ховались от твоего бати, пробовали пиво, дурь, сигареты.

Ты обещал оторвать руки Витьке из пятого «В»,

Плакал у меня на плече, когда умерла твоя мама.

Был мне как старший брат, но начал являться во сне

В образе, не подходящем для старшего брата.

Класса с восьмого, едва закрою глаза,

Ты приходишь ко мне и ложишься рядом.

А в реале этого и не было никогда.

И вряд ли будет.

Мама говорит: «Развела тут драму,

Подбери сопли, найди другого,

Мужики все на одно лицо».

Маме виднее, через ее постель проходили десятки…

Но вот ты притаскиваешь ко мне гитару и ноут,

И убегаешь играть, оставляя свой запах,

Едва уловимый. Но он поселился в носу,

Проник в голову, где другим мужикам не найдется места.

Я обнимаю твою гитару и думаю: я-то кто?

Просто удобная Леська из твоего подъезда?

И ладно бы ты водил девчонок или любил кого,

Но я-то знаю, что ты еще девственник.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.