Стихийное
Lina Garten

Фото для обложки Сурхаев Джавангир

© Lina Garten, 2025

ISBN 978-5-0051-4632-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие к предисловию – из августа 25-го года

Цикл «Стихийное» был выпущен в 20-м году.

Так сложилось, что человека, которым была написана монолитная часть этой книги, уже больше нет.

Не в буквальном, но метафизическом смысле: в той, или даже тех версиях, где все написанное случалось и пропускалось через себя.

Однако это не умаляет ни смысла ни ценности содержания: с небольшими поправками и дополнениями я сохраняю написанное как дань своему прошлому опыту, как память о своих «прошлых» жизнях и версиях.

Например, предисловие
от 2020 года

Я не люблю: долгих прощаний и долгих прелюдий. Хотя я, конечно, знатно умею мусолить часами «вводные» части, да и просто – мусолить. Тем не менее, я решила: обойдемся без длинных вступлений и всех этих «пользуясь случаем».

Скажу только вот что: большая часть опубликованного была написана в 2010—14 гг. Хронология как таковая отсутствует. А за основу организации взят излюбленный большинством творческих личностей метод: «Я – художник, я так вижу».

И да: там не только стихи, но и проза.

Пожалуй, это всё, что следует знать для начала. Всё остальное – там, впереди.

Enjoy, пожалуйста! Как говорится.

CПС: Скандала. Пощечин. Слёз

Ничего не ожидая – и в то же время как будто беспрестанно ожидая чего-то (с) Иван Тургенев

Курила «не отходя от кассы», свободной рукой давя на клавиши, одним глазом смотря на еще один день умирающий, догасающий… он, знаешь, еще не совсем угас, но уже скоро…

скрывалась от людей. что-то скрывала.

срывалась. срывала.

хотелось, чтобы никого рядом, и в тоже время хотелось, чтобы все. рядом.

и в эти моменты невольно всплывала фраза «сложная ты у нас, запутанная… много в тебе… противоречий».

противо. речЕй. противНОречей, – я бы сказала.

потому что противно стало.

хотелось скандала.

пощечин. слез.

чтобы живой себя, что ли, почувствовать.

чтобы живой…

и если бы пошла в ресторан, то б без сомнения себе заказала

не алкоголь, не деликатесы, не сигареты и минеральную воду, а просто:

– Официант, будьте добры, мне… – деловито окинув меню своим взглядом, — пощечин и слёз…

– А что на десерт?

– На десерт? – скандала!… и лучше с доставкой на дом.

2012

Пройденное

Заламывание рук и ромашки по ветру

заламывание рук и ромашки по ветру

я, знаете что, Владимир Владимирович Маяковский?

я думаю это предоставить поэтам,

ограничась при этом «Домашним Лебовски»

я думаю, предпочесть местным драмам

то, что обычно «совсем другая история»…

хотите, я буду отстукиваться телеграммами,

насколько все стоило или не стоило?…

Вова, честно, Вы же ведь не обидитесь,

если я себя меньше к кому-то буду тащить

сквозь препоны?…

Вы мне, Вова, такою громадиной видитесь…

мне хотелось, как Вы… я был рад одному только звону

и звенело. звенело. звенело

молоточком в висках отцзынькивало

су-дорогой накрывало все тело

среди ночи срывало и взвинчивало

я вставал. я бежал. я топил собой снег.

брал цветы на последние, будто завтра не будет…

поднимал свою ревность себе же на смех,

и тонул… в этой «спальне» закрученных судеб

захлебнулся совсем. до конца.

но вдруг мысль, – и спасательный круг:

знаешь, Вова, любовь не достойна такого лица

…я не буду заламывать рук

2014

7 в 8-ой степени

Всё, наверное, потому,

Что мне больше не подарили

Мы с тобой так и не

Говорили

С того времени…

Кстати, с какого?

А писать просто так

«Как дела?» и «Что нового?» —

Это пошлость в конкретике случая.

А звонками – ты помнишь – не мучаю,

Спустя раздавившие некогда

тонны «Временно не абонент»

На визиты и встречи, вот как 7 в 8-ой степени дней,

в хлам закончился абонемент.

Пьяный ме (э) тр

– ударяй и склоняй, как захочешь —

Не придет к тебе, не расскажет

Об увиденных в снах фюзеляжах

И о новых отметках в заграннике.

Часто слышится «очень страненнький»

Этот дабл союз (?)…

«Для чего»

Для чего – это повод задуматься,

Или просто попра-крастинировать.

Человека тоже можно кастрировать,

Удалив у него Человека

Но он будет – и в этом вся прелесть,

Или, может быть, катастрофа.

Он по-прежнему будет топать,

И топтать,

как ни в чем не бывало

2014

Бом-бит

Я рядом с тобой трусь

Я – мерзавец и трус

Я вроде могу, но боюсь

Уйти от тебя. Борюсь

Борюсь с нарастающей ненавистью.

Борюсь с угнетающей нервностью

Я просто тошню твоей «нежностью»

Разбросанной влево и вправо

Розданной ложным и правым

Раскиданной как сигналы,

Чтобы меня доконало —

Тебе очевидного мало.

Нужно, чтоб я всегда умирал, а

Ты всегда оставалась

8 марта, 2016

Последняя нежность в Париже

Последняя нежность в Париже… Вру.

Нет. Не в Париже вовсе.

Но тем не менее по утру

Я в полусне и полубреду

Забреду к тебе с-нежностью. В гости.

Приду запыхавшись. Растаю снегом, —

Особенно в области щёк и глаз.

Я столько был здесь и столько не был…

Но сегодня – в последний раз.

Ком не с-нежный совсем поперёк

Горла застрянет, – и звук не вытянуть.

В общем, тут, знаешь, – Маяк изрёк:

Я здесь, чтоб «последней нежностью выстелить»

Вы-стелить. Вы-сказать. Вы-целовать.

«Вы» – обособленно подчеркнуть/вы-делить

Тчк: вместо имени общее – нас уже не собрать…

Мне бы только теперь… вы-любить

27 ноября, 2012

Громкая несмелость

И я так громко и несмело

И я так громко и несмело,

Неловко, неряшливо, так неумело..

Училась.

Училась жить.

На асфальте мелом

Писала

Вопросы.

Ответы? —

Пробелом…

На белом,

Таком же застенчивом и

Неумелом…

Вопросы микробами,

Как снег сугробами

Множились, множились.

Трогали. Сильно трогали.

в то утро сказали нам,

Что мы —

Не Гоголи…

А много ли нас таких?

Очень много…

Ли.

Вопросы

В зубах застревали,

Как мясо.

И ухом большим

Рисовали себя.

И даже те дяденьки,

В рясах,

Не знали того,

Что хотела бы я…

И холодно.

Было.

От безответной

Такой безответной

Тиши.

И если бы я спросила

Совета,

То ты бы, наверное, ответил:

«Пиши…».

Как странно

Мне.

Очень странно,

Что в сей многолюдной глуши,

Нет

Даже единой души…

Знающей.

Хоть толику знающей,

То,

Что нам надо бы знать,

Чтобы ночами хоть редко,

Не часто,

Но беспробудно

Спать…

8 января, 2011

Ни к чему

Ты любишь

Руками воск

Развозить по всему столу.

И что бы там не стряслось,

ты же знаешь,

что все к ни к чему.

Ни к чему эти люди,

Одетые в счастье,

всем лицом своим

Излучающие

Капли наигранной

Гипер-сверх-страсти,

С самомнением, что

Будто всезнающие.

Ни к чему этот вечер

В кафе.

Ни к чему эти песни

Нерусские.

Ни к чему те чердачные

Галифе,

Ни к чему эти джинсы

Узкие.

Ни к чему это

«Ни к чему»,

Ни к чему эта

Рифма, выдавливаемая.

Ни к чему эти все

«Почему?»,

Ни к чему, когда ты

Раздавленная.

Ни о чем эти люди

С тобой

Ведут разговоры

Душевные.

Ты хотела б уйти

Домой,

Чтобы видеть улыбки,

Не сделанные.

Ты хотела б иметь свой

Дом,

Свои песни и

Детскую радость.

По утрам пить горький кофе

Со льдом,

И при этом чувствовать сладость.

Ты хотела бы быть

Не как все.

Ты хотела бы, чтобы

Ярко.

Ты стремилась всегда

К высоте,

Ты стремилась туда, где

Жарко.

А тяжелые люди

Тебя

За ноги хватали,

тянули.

В серые будни

День изо дня,

В не ту сторону палку

Гнули.

Да пошли ты,

Пошли им…

Письмо.

Можешь просто послать

По маршруту.

Тут бы вставить то слово

На «…ьмо».

Да не стоит вводить сюда

Смуту.

Просто. Лучше. Забей

На чуму,

От которой порой

Лихорадит.

Ты же знаешь, что все

Ни к чему.

Так чего ж тогда пишешь

Ради?…

14 февраля, 2011

Осталось

Осталось

Четыре дня

До конца

Календарной зимы.

Осталось

96 минус-плюс

Часов,

И остались

Недолгие мы.

Осталась

В стакане вода,

А, может быть,

Алкоголь?

Не стертая

До конца

Кровь на манжетах

И боль.

Послевкусие

Вечера-ночи,

После-

Следствия —

Опухшие очи.

От слез?

– Нет,

От чего-то,

Что более четче…

Осталась

Закладка на

«Аве, Отче…».

Осталась.

Остались.

Одни

По квартирам.

По комнатам.

В мыслях,

Пропитанных никотином.

В чем-то прекрасном и

Вместе противном.

Осталось

Немного

Ещё всем пройти нам.

И будет весна.

Обязательно будет.

Так пели в кино,

Так утверждали.

А значит, что

Тысячи судеб

Увидят

Другую

Сторону у медали.

Давай же, тогда

Нажмем

На педали,

И умчимся

Скорее

В весенние

Дали…

24 февраля, 2011

Разбиться. Так хочется взять и, – разбиться…

Разбиться. Так хочется взять и, – разбиться.

Взасос с пустой между мной и асфальтом.

Есть, правда, попроще рецепт: вдрызг напиться,

И выть потом песни контральто и альтом.

Окна выходят во двор.

А кто-то выходит в окна.

Занавесок цветных набор

Из дома напротив глядит сквозь стекла.

Фонари источают тепло.

Топят застывшие страхи.

А время опять утекло, —

Так незаметно послало на фиг.

Зеленым мигает модем:

тактично так, словно под музыку.

Песня, в которой она не болеет никем,

Ей нравится это, – типа не грузится…

Снова спасают звуки:

Лечат больные темы.

У музыки точно есть руки,

Объятья… и даже проблемы.

Лечение прошло успешно:

Я не болею никем.

Мне тоже в груди не тесно,

Теперь уже не «Почему?»,

Теперь уже «А зачем?»…

11 мая, 2011

Любви ненормальной какой-то хочется

Любви

Ненормальной какой-то

Хочется.

Чтобы ночами

Сплетаться в

Грех.

Чтобы делать

и не

Заморачиваться,

Чтобы плевать

На всё и на

Всех.

Так, чтобы

Пошлости только

Глазами,

Так, чтобы

Страсть сжигала

Преграды.

Так, чтобы

Боль не рыдала

Слезами,

Так, чтобы

Только

Рады.

Рады друг другу.

Рады, что по боку

Нам,

Что творится не в строе.

И новую

Сант -фе-

де-

Боготу,

Я

Для тебя

Открою.

Хочется вместе

С тобой

По крышам,

Хочется вместе

С тобою

В ночь.

Хочется сердце-

Биение

Слышать,

хочется слышать

Твоё точь-в-

Точь.

Звонками немыми

Говорить

Друг о друге,

Вечно влюбленными

Быть.

Перетерпеть все бураны

И вьюги,

Пере-

Шагнуть через всё,

Но

любить.

15 июля, 2011

Никогда не умела влюбляться

Никогда не умела влюбляться

Нормально,

Как все люди:

Бездумно и

Беззаботно.

Ты влюблялась всегда

Аномально,

Сумасшедше,

На всех оборотах.

Никогда не влюблялась

Просто,

В тех, кто

Доступен

И где-то рядом.

Ты влюбляешься в тех,

Кто ростом

Выше,

И до них

Дотянуться

Надо.

Никогда не влюбляешься

В тех,

Кто сердце своё

Приносит

На блюде.

Но сбежала бы

Ото всех,

С тем,

Кто утро твоё

Разбудит.

Ты влюблялась всегда

Не как надо.

Ты влюбляешься в то, что нельзя.

Но в любви ты преградам

Рада,

Ты срываешь плоды

Ни на что

Не смотря.

Забиваешь на грани

И

Рамки,

На обыденных и заезженных

Суетой,

И только тогда,

Когда любовь

Наизнанку,

Ты становишься просто

Собой.

21 июля, 2011

Вывихнутые укусы

Быть твоим обезболивающим

Не хочу быть твоей головной болью.

Я хочу быть твоим обезболивающим.

Покрывать раны нужно губами, – не солью,

Без оглядки на окружающих.

Мне не хочется рвать тебе в клочья

Настроение, мозг или душу.

Если уж и врываться ночью,

То лишь для того, что пульс твой послушать.

Я, как будто уже слишком «стара»,

Чтобы ругаться и зря бить посуду…

Я считаю, что до утра

Нужно только любить, – не упреков взаимных

сооружать груду

«Нужно только любить», – проносится эхом.

«Нужно только любить», – как молитву, как заповедь

Повторять перед сном, перед человеком,

Которого вы действительно любите, а не просто,

простите,

с ним трахаетесь

27 января, 2012

А рома становится все меньше и меньше

А рома становится все меньше и меньше.

Я пью эту гадость, и будто бы легче.

Я слушаю песни, под которые жить не хочется,

И жду, что мне скажут, когда все это закончится.

В больших магазинах теряю себя,

Потом километрами меряю город.

«Наверное, дальше так больше нельзя?», —

Говорю, а глаза сами ищут повод

В компании лапочек трех, что на кухне,

Бренчу по гитаре, пою им новые песни.

Пою им о том, что все скоро потухнет,

А внутри у самой градусов двести.

А внутри у самой куча стекла разбитого, —

Как если держать стакан над пламенем, – он взорвется,

или хотя бы скрючится.

Я вот так же хожу – убитая,

После каждого «Извини,

не получится…»

4 декабря, 2012

Руки-самоубийцы

Руки сами лопались в кровь.

Мысли выступали инициатором боли.

И судорожно бросалась вверх-вниз одна бровь,

А сердце пряталось на антресоли.

Ватные диски размазали полночь, —

Тушь заливала глаза непонятного цвета.

Клубничная паста – пошловатая горечь,

Осенняя зимность – недостаточность лета.

Черствые клавиши снова ломались, —

Поперек моих криков вставляя «нет!»,

Чтоб мы опять в сотый раз не попались

В наших стандартных обид трафарет

Но руки-самоубийцы

Добивали себя, отчаянно колотя,

По буквам, словам и страницам,

И все-таки выбили:" А я не могу без тебя…».

16 декабря, 2011

Мне бы только

мне бы только в себе разобраться.

мне бы только себя разобрать,

чтоб потом точно знать, куда срываться и не срываться,

на ком срываться, с кого срывать

мне бы только хоть сколько-нибудь научиться

тебя рассказать, мое солнце,

чтобы потом за чашечкой чая с корицей

говорить, как с тобой мне тепло и просто

мне бы только не разрываться.

мне бы только себя не рвать

ни с того ни с сего среди ночи,

вдруг перестав смеяться, —

мне бы руки в руках научиться держать

мне бы только легко и просто

где-то здесь, а не где-то там.

мне бы только сворачивать простынь

в четыре руки напополам

10 апреля, 2012

Разноцветные полосы

Моя жизнь – разноцветные полосы.

Я то режу, то вновь рощу волосы.

Состояние невесомости —

Километры раздавленной гордости.

И я даже не злюсь, – как-то даже обидно…

Я почти, как Иисус… я люблю – не взаимно.

это больше, чем просто «интимно».

это сильно, однако. да, сильно…

Моя жизнь – разноцветные полосы.

Ты сегодня не в духе? А я, знаешь, не в голосе…

Ты убей меня, может? Убей меня полностью.

Чтоб покинула я тебя с чистой совестью.

27 января, 2012

Судорогой глаз извелся до слёз

Судорогой глаз извелся до слёз.

Съежился.

Сжался.

Сдался. Весь.

И по щекам понеслось,

Потеклось

То, что не сказано было

Здесь.

Бедный.

Такой беззащитный,

В ресницах

Мокрых,

Измазанных тушью синей.

Плакал.

Рыдал, как ребенок обиженный,

Растроганный

За что-то ещё не созревшее

И не сильное.

От избытка эмоций

Жидких и влажных

Почти захлебнулся,

Начал тонуть.

И всё увеличилось

В дважды

До «важно»,

Хотелось, чтоб рядом был кто-нибудь.

Хотелось на солнце,

Хотелось на ветер,

Просто хотелось

Куда-то бежать.

И если бы был

Конец в этом свете,

То, может быть, даже

С концами порвать,

Чтобы не было этих

Лицом

На кровать…

25 января, 2011

Мозг друг другу синхронно выносим

Мозг

Друг другу

Синхронно

Выносим,

Лечим

Друг друга

Советами.

И,

Матерясь, убегаем

В осень,

В дожди

С пистолетами.

В окнах

Карябаем

Сообщения,

Бьем свои руки

В стекла.

От недостатка-избытка

Общения

Глядим на прохожих

Сердито и

Блекло.

«Без» —

Не привыкли,

«С» —

разучились,

Лишь совместные наши

Сны

Так же снятся нам,

Как и

Снились.

Приходим.

Вниз взгляды.

И вроде бы

Виноваты.

Играем в игру

«Кто же первый?».

Стоишь и молчишь,

Набрав

Будто ваты.

Ты посылаешь глазами,

А я говорю:

«Да иди ты!».

27 марта, 2011

Вы вот

– Девушка,

Вот вы вот,

Какой бы из этого

сделали

Вывод?

Вы.

Вод

Расплескала

Река на берег,

Словно оплакивала,

Что ли,

Кого-то.

Будто

в потоке

Забот

И истерик

Не смогла избежать

Чего-то.

Не.

Смогла.

Не.

Сумела.

Так и

Не.

Научилась.

Нос свой

Совать

Не.

в свое дело.

Об без-ответное

«не».

Разбилась.

Разбилась.

Расплакалась.

Раз…

Летелась.

Рас-

Поясолась.

Разошлась.

Ей просто сегодня

Хотелось,

Жить

Не так

Пресно,

А чуточку

Всласть.

Вы вот,

Такая хорошая

Умная,

Держитесь

Твердо и прямо.

Какой бы Вы

Сделали вывод,

Когда бы

Сами себе

Рыли

Яму?

25 февраля, 2011

Ностальгия. страхoff

Помнишь, мы раньше умели пить?

А помнишь, мы раньше любить умели?

На фото тех лет улыбки и жизнь, —

Плевать, что та жизнь просыпалась с похмелья.

Внутренний шепот поет те песни…

В наушниках сутками льется «Вода», —

Со многими я уже больше не вместе,

Для многих меня больше нет навсегда.

Окна оплаканы будто бы. Осень.

Я, темнота и холодный пол.

Завтра я встану попозже, в 8.

Прочту это всё и поставлю «LOL».

Но то будет завтра, – так скоро.

10 минут ещё завалялось.

А мне так и хочется вернуться в тот город,

Где много меня безвозвратно осталось…

Где столько людей абсолютно разных

Засыпали со мной, а потом уходили.

Я вспоминаю. и, честно… мне страшно,

Кто знает, быть может, я скоро опять с другими…

Проснусь.

11 сентября, 2011

Вывих

А потом все равно растает

Этот смех и радость жемчужная.

Одиночество не оставит

Меня без себя, – я ж ему-то не чуждая.

И фонить будут звуки до крайности,

Будут ныть, изгибаясь и выворачиваясь,

В одночасье лишившись всей странности,

В состояние «плачу» из «улыбаюсь».

Краски блекнут, – оттенки сепия,

На столе тихо нежится пыль,

И казалось, куда бы нелепее,

Чем из сказки красивой в быль?

Ложный звон. Ложный зов. Ложный выкрик.

Крик души, заточенной в стены.

Будто что-то болит. Может, вывих?

Может, вывих нервной системы?

17 августа, 2010

NO-человек

Человек-NOстальгия обречен на повтор.

Каждый день он по-новой ставит пластинку,

где звучат все Они.

Где звучит все О них.

Где звучит.

Где звучит каждый день – будь то Москва,

будь то Питер, Казань

или Прага,

Где звенит алкоголь по бутылками разлитым —

Начиная от виски до браги;

Где звучат сотни слов – от признаний до брани,

Где звучат рук пожатия – от встреч и до прощаний.

Человек-NOстальгия, закованный в «было»,

От бессилия порой берется за мыло,

Но потом отпускает то, что накрыло,

Утихает то самое – знаешь где – шило.

Шшш..шло

Произо-шло

Всё, что произошло

И все те, кто произошли

Выыы… вы-жили

Где-то там

Никуда не у-шли

Шлиии…

Шли, конечно, целые годы

Даже меньше того – целые дни

Но у NO-человека

Одна только мода —

Спотыкаться о камни

Где написано:

«Мы здесь были

Безумно

Счастливы».

6 октября, 2016

Эстетика драмы и аскетизма

Стоп камера

Один разрисовывал целый асфальт,

Прибегнув к помощи 8 словарей нерусских.

Второй предпочел мои сны охранять, —

Надеялся, может, что хоть во сне на лице моем

дрогнет растроганный мускул?…

Другой мне дарил мое имя,

Усердно выскабливая острым ножом, —

Если память не врет, ты ведь тоже во имя

Бешеных стуков внутри это делал? —

стоп камера. снова «мотор!».

Был кто-то еще, кто в упаковках красивых

Вручал мне с торжественной скромностью утро…

Мне было стыдно, что в сказках правдивых

Моя роль – лишь улыбка в ответы на чувства.

И он мне, смущаясь, подарил Амстердам,

Который я после в руке сохраню.

Скажи, неужели недостаточно драм

Мы поставили с кем-то ради этих «люблю»?…

22 января, 2012

Забыть всех обиженных и виноватых

Перетираем ночами то,

Что терло каждого из нас

Где-то внутри

И не давало покоя.

Пытаемся выплюнуть

Парочку фраз,

Чтоб подчеркнуть,

Чем, кто обижен

И обеспокоен.

Онлайны в четыре утра,

Мешки под глазами трехдневной давности.

Говоришь: «Ты теперь не такая, какая была…

Хотя лечишь так же: на легком, но пафосе.»

Загоняемся под песни,

Догоняемся кофе.

Решаем: стоит ли вместе?…

Между тем: приглашаемся в гости.

С расстановками. Чувством. Но без толку,

Боюсь, эти речи потом окажутся.

А эйфория-то по потолку,

Прыгает, пляшет, рисуется, мажется.

Словно на взводе, будто под чем-то,

Что накрывает и уносит куда-то.

Будто под тем, что заставляет

Забыть всех обиженных и виноватых.

И вот мы, казалось бы, теперь такие далекие,

Которые были когда-то близки.

Мы становимся до пофигизма легкими,

И несложно делаем пожатие руки…

18 августа, 2011

Через

Через бег,

Через капли, текущие по лицу,

Выплевывать эту боль,

Расталкивая локтями суету.

Через вздох,

Через вечер, элегантно зевающий,

Убегать от себя —

Такой нестатичной и непонимающей.

Мимо людей,

В спину смотрящих,

Таких отштампованных

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.