Страноизоляция
Новые стихи
Константин Феофанов

© Константин Феофанов, 2022

ISBN 978-5-0051-5651-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Странный человек

В жаркий праздничный полдень

В разгаре французского лета,

Когда в Авиньоне всё плясало и бесновалось

Любовью и страстью к жизни и свету,

Странный человек средь толпы появился,

Снял странный котелок и толпе поклонился,

Одетый в жаркий чёрный пиджак

И неподходящие ни к чему брюки,

Он смотрел пред собой,

Ничего не видя ни в себе, ни вокруг,

Утомлённо заламывая руки,

Недоумевая и задыхаясь от боли и скуки,

Внутреннего надлома и пустоты,

Замедляя праздник,

Ставший вдруг таким несуразным,

Вопрошая: «Почему?» речитативом безобразным.

Старый добрый год

Ну вот, опять прошёл ещё один.

Зима – опять мороз по мёрзлой коже.

Уже уходишь, старый добрый год?

Опять уходишь? Ну зачем? За что же?

Ты был так юн в начале января.

И в марте делал первые шаги.

К июлю зрел, а в тёплом сентябре

Никак не ждал декабрьской пурги.

Ты мудр теперь. Зачем – не знаю я.

И в битве с декабрём ты стал сильней.

Опять уходишь, старый милый год?

От нас уходишь – кто тебе важней?..

И вот уж нет тебя почти совсем —

Ещё три вздоха, стона или вскрика.

Ты светел, и силён, и щедр. И снова

Повсюду торжество зимы…

Закатные акварели

Нам немало лет, теперь уж совсем немало.

Когда одинокая старость протяжно трезвонит набатом,

Когда звенящая бессмысленность время в землю вжимает,

Мы с тобою встретились апрельским мускатным закатом…

Встретились здесь, в старом парке, в прозрачном юном апреле,

Под воробьёв чириканье разбутное-праздное.

Исходили кругами тропинки жизнью звенящей акварели,

И дыханье счастья ощутили такое многолико-разное…

А потом ты прислала письмо отстранённо-терпкое:

«Ты старый, хоть и выглядишь явно моложе.

Я, конечно, не девочка, но всё же, всё же.

Ну а ты совсем уж не мальчик, хоть и очень хороший…

Ты молодец, у тебя много талантов.

Осталось выучить разве только китайский!

Ты обязательно встретишь, не сомневаюсь,

Кого-то лучше – в такой же вечер предмайский»…

А мне… Ну, мне не надо лучше…

Мне бы с тобой – немного любви, а потом уж уйти навеки.

Мне бы с тобой – в звенящей мускатной акварели.

Ещё немного – в прозрачном и светлом апреле…

Неполное ожидание весны

Зима уходит. А весна должна прийти.

Мир оттого прозрачен и спокоен.

Мечты, уверенность и счастье впереди.

Но ты грустишь, на радость не настроен.

Всё в думы зимние, как прежде, погружён,

Озябшие не расправляешь плечи,

Тоской, уныньем и дремотой окружён,

Ты не бежишь стремглав весне навстречу.

Теплу, конечно, ты безумно будешь рад,

Когда оно придёт и воцарится.

Тогда не будет уж совсем пути назад.

Но до тех пор – молчат души страницы…

Весна придёт, дурным предчувствьям вопреки.

Взорвёт оковы, растворит страданья.

И будут снова ожидания легки…

И станут бесконечными мечтанья…

Моя Родина

Шипами стальными изранена,

Земля родная лежала.

Медленно ехали странники,

К границе дорога бежала.

Будущее скрывалось

Нейтральною полосою.

Прошлое забывалось,

Прощалось с тобой и мною.

Утро настало внезапно.

Никто, конечно, не знал,

Что на чужом полустанке

Будет другой туман.

Что снега сразу не станет,

Будто и не зима.

Что солнце куда быстрее

Заполонит дома.

Что речь зазвучит иная

В межстанционных снах,

Будто бы неземная,

Улыбкою на устах.

И в перламутровом лете

Этой страны чужой

Вдруг отзовётся ветер

Несжатою полосой.

Вдруг замирает время,

Некуда больше спешить.

Памяти хмурой утро

Снова хочу прожить.

Мне в перламутровом свете

Тёплой этой страны

Слышится зимний ветер,

Снежные снятся сны.

Моя Маргарита