Открытые дневники
Елизавета Хапланова

© Елизавета Хапланова, 2020

ISBN 978-5-0051-3334-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Открытые дневники» Елизаветы Хаплановой – это своеобразное подведение жизненных итогов на середине Пути. Книга включает как новые стихи, преимущественно о военных событиях в Донбассе, так и произведения предыдущих лет – о любви, друзьях, природе, родном крае. Другими словами, внимательный читатель встретит автора вчерашнего и автора сегодняшнего – автора, который не боится открыть нам сокровенные страницы дневников своей души…

Книга рассчитана на широкий круг читателей.

© Хапланова Е. Н., 2020

ПРОДОЛЖАЕТСЯ ЖИЗНЬ!

Когда начинаешь говорить о Елизавете Хаплановой, прежде всего, вспоминается её светлая и добрая улыбка, которая, как известно, является отражением души человека. И уже потом всплывают в памяти её талантливые стихи, исторические очерки, плодотворная литературная и общественная деятельность, и, конечно, трехтомное исследование по истории Макеевки, которое Елизавета создавала вместе со своим отцом, известным поэтом, журналистом, писателем Николаем Хаплановым. Да, это как раз тот случай, когда житейская мудрость «Талант отцов на детях отдыхает» опровергается полностью и безоговорочно. Впрочем, Елизавета успешно опровергает ещё одну расхожую истину: «Умная и красивая женщина – это два разных человека». Умная и красивая Елизавета Хапланова, достойно продолжая литературные традиции своего отца, освещает окружающую действительность не только своей яркой улыбкой, но и поэтическим творчеством, помогая современникам своими стихотворениями ощущать мир полнее и красочнее. И её новая книга – тому подтверждение.

…Ровесник, что ты знаешь о войне?
Спроси о том ковыль, пропахший боем.
Кто есть мы, что мы в этой жизни стоим —
Той памятью измерится вполне…

Эти строки, которыми начинается книга, написаны до войны в Донбассе и продиктованы были памятью о тех, кто завоевывал Победу в страшных сражениях с гитлеровскими захватчиками. Увы, ровесники и земляки Елизаветы сегодня знают о войне не понаслышке, ибо она в новом, не менее ужасном обличье, вновь пришла на эту землю.

…Небо плачет над Донбассом —

равнодушным не осталось

Шепчем вместе, просим разом:

дай нам, Боже, эту малость —

Это небо, этот город, на огне эпох горящий…

Небо плачет… Стар ли… молод —

помолись, сюда входящий…

Ещё несколько лет назад, вероятно, трудно было представить, что такое вообще возможно – гражданская война, сигналы «воздушной тревоги», обстрелы из артиллерии и ракетных систем залпового огня мирных городов, убийство ни в чём не повинных женщин, стариков и детей, злорадное смакование смерти… Но это случилось, и об этом пишут не только военные сводки, но и стихи. Пишут поэты, которые так же, как Елизавета Хапланова, видели эти ужасы своими глазами и пропустили сквозь своё сердце.

…Зажимая землю в горсти, не спасти её… не спасти!

Нажимая в сердцах курок, ты убийца, а не пророк.

* * *

Замерло время… И жизнь – под откос.

Вихрь войны всё, что было, унёс…

Если в душе вместо света – сквозняк,

надо суметь… сделать шаг…

* * *

…А над серой бороздою пропечатанного трака

Под усталою звездою целый год скулит собака…

Времена не выбирают: дома нет – и нет хозяев.

Звёзды, падая, сгорают… Только пёс о том не знает…

Эти пронзительные поэтические документы останутся для потомков горькой и честной страницей летописи кошмара военного лихолетья, которое нежданно пришло на землю мирного Донбасса, возникнув из ничего, став кровавой реализацией мракобесных планов ущербных политиканов.

Часть поэтической хроники Елизаветы Хаплановой посвящена периоду жизни в своеобразной эмиграции. И здесь лирическая героиня вполне ожидаемо видит то, что привычно для её доброго человеколюбивого взора. Она видит красоту, любовь, надежду. Жизнь во всех её проявлениях.

…Над древней Казанью бездонное небо…

Костелы, мечети и храмы сверкают…

Но быть здесь – так странно, мне быть здесь – нелепо!

Живу, будто сплю… И дышу, как сгораю…

Прелюдией к жизни – кипящие раны.

По каждой артерии льётся смиренье…

Над майской Казанью бушуют фонтаны!

А я ожидаю второго рожденья…

* * *

…Здесь улыбки цветут…

И взрываются в небе рассветы!

Здесь хмельной аромат..

И огни горизонта манят…

Отчего же я жду,

в дом родной жду счастливых билетов?

Я ушла от войны… Но она не ушла из меня…

Но, как бы ни было хорошо в гостях, сердце поэтессы рвётся домой, в родную Макеевку, ведь «война не ушла из меня». И она возвращается, вновь погружаясь в тревоги прифронтового житья, так же, как все, пытаясь в мучительных раздумьях разобраться, кому и зачем понадобилось развязывать братоубийственную бойню, ради чего всё это происходит. Её стихи вошли в несколько поэтических антологий авторов Донбасса, попали на страницы известных литературных изданий и интернет-порталов. Она вновь пишет о любимом городе. Пишет так, как никто о нём не писал.

…Здесь дым и гарь как преимущество,
машины мчат (и часто «Скорые»)…
В нем нет особого могущества,
здесь уголь – жизненной основою.
Здесь воют трубы запредельно так…
И люди воют – в безысходности.
Тот, кто стихи читает, здесь чудак!
Здесь разбиваются на скорости…

А я бегу и возвращаюсь вновь.
Забыть хочу – не получается.
Чем дальше – тем сильнее боль
Лишь в этом городе я счастлива…

Но даже в дни войны поэт не может не писать о любви. Именно ей посвящены многие стихотворения Елизаветы Хаплановой. Это лирика, которая пишется душой и сердцем. Которая не может не волновать, не вызывать сопереживания. В ней боль и радость, счастье встреч и горечь расставаний. В ней то, без чего невозможны Поэзия и Жизнь.

В лукошко неба падает звезда,

подброшенная вверх моей рукою.

Я – звездочёт, идущая тропою

неведомо откуда и куда…

* * *

Год за годом уходит…

Только вера светла —

распахнём на восходе

два всесильных крыла!

Новогодняя радость,

задержись… и свершись.

Что-то в прошлом осталось…

Продолжается жизнь!

Продолжается жизнь – повторяем мы вслед за автором этой книги, которая, не сомневаюсь, будет прочитана с удовольствием не только тонкими ценителями поэзии, но всеми, в ком живёт любовь, в ком душа открыта к восприятию добрых чувств в искреннем стремлении найти свои ответы на вечные вопросы бытия.

Владимир СПЕКТОР, поэт, публицист, сопредседатель Межрегионального Союза писателей, член Исполкома Международного Сообщества Писательских Союзов и Президиума Международного Литературного Фонда.

ОТ АВТОРА

Наша жизнь столь же бесконечна, сколь и мимолётна. И самое страшное в ней – не успеть. Хочется повторить вслед за Я. Вишневским: «…беспокоит тот факт, что у меня страшно много планов и страшно мало времени»… Именно по этой причине настоящая книга увидела свет. Хочется успеть сказать тебе, дорогой Читатель, всё, что считаю важным, дорогим и даже сокровенным…

Сегодня в творчество как моё, так и моих коллег по перу, прочно вошла тема войны на Донбассе. Да, времена не выбирают… А значит тому, чьим оружием является Слово, остаётся одно – через Слово служить родной земле, спасать, вдохновлять в бой, а если надо – противостоять. И хотя на страницах этой книги немало произведений любовной тематики, написанных в разные годы, но начинается она с того, что для меня и моих земляков стало самым важным – с вопросов тишины и канонады, жизни и смерти, войны и Мира. Именно эти строки на сегодняшний день отражают меня как автора наиболее полно.

Горькая необходимость пройти испытание эмиграцией подарила мне не только важные жизненные Уроки и новый духовный опыт, но и серию стихов, написанных вдали от любимого донецкого края. В них – обнажённая и обожжённая душа, которой хорошо известны пронзительная боль разлук, острое лезвие предательства, глухое одиночество, но главное – осознание своей неразрывности и однокровности с Донбассом, с родной Макеевкой.

Я открываю перед тобой, Читатель, страницы всех своих дневников, которые хранила в душе. Я хочу быть откровенной с тобой до конца, до глубины. И если хотя бы одна строка окажется тебе близкой – поможет, поддержит или спасёт – значит, дневники открыты не зря…

Елизавета ХАПЛАНОВА

ВОЕННЫЙ ДНЕВНИК

РОВЕСНИК, ЧТО ТЫ ЗНАЕШЬ О ВОЙНЕ?
Ровесник, что ты знаешь о войне?
Ответь себе! Потом – седому деду:
Для нас с тобой добыл он ту Победу,
Ты каждый бой увидишь в седине…

Ответь ему, что значит та война
Для тех, кто жив! Для тех, кто отдал жизни…
 И для тебя – наследника Отчизны,
Что кровью дедов полита сполна.

Мы должники с тобой на все века.
Не искупить наш долг цветов букетом…
Он столько дней – от рокового лета —
 Для нас Победу нес в своих руках.

Ровесник, что ты знаешь о войне?
Спроси о том ковыль, пропахший боем.
Кто есть мы, что мы в этой жизни стоим —
Той памятью измерится вполне,

Той болью, что к сердцам пригвождена,
Которую нести нам по наследству.
…И чтоб теперь счастливым было детство,
Не может позабыться та война!

Тот, кто моложе, долг несет втройне…
Так пусть же каждый, кто живет на свете,
Оставит эту Память нашим детям!

…Ровесник, что ты знаешь о войне?

2011 г.

РВАНЫЕ РАНЫ
Рваною раной на сердце поэта
Старость убогая, чьи-то запреты,
Дети в трущобах, богатых сынки,
Друг, что в беде не протянет руки…

Голод в глазах пожилых ветеранов…
Юность их – раны, лишь рваные раны!
Сытость чиновников… Боли страны —
Боли идущей сегодня войны…

Войны!
…Ирак… и Афган… и Чечня…
Раны болезненней день ото дня.
Судьбы детдомовцев… Кровь – на Кресте!
Раны за то, что не там и не с тем…

Взгляд пустотелый в глазах поколения…
Пули, что целят в пророков и гениев…
Мысль, что скрывают кому-то в угоду…
Раны поэта – раны народа.

Время придёт, и сомкнутся на шее
Пальцы судьбы – приговора свершенье,
Но не покажется боль эта странной:
Сердце поэта – рваные раны.

2011 г.

МОЙ ВЕК

Терпеливый мой век,
заражённый чумой равнодушья,
Остывающий камень
на грузной могиле племён…
Взять бы новый разбег!
Но готовятся пушки и ружья…
Взять бы новое знамя,
но век мой уже заклеймён

Пить из уст бытия
не вино для познания истин, —
Пересохших надежд
лишь один, самый малый глоток.
Мой растерянный век
кто от порчи сумеет очистить, Пазлы жизни собрав,
возвращая целебный исток?

Обезумевший век!
Время снова разбрасывать камни…
Но найдётся и тот,
кто захочет их вновь собирать:
Пред толпой многоликой
однажды решительно встанет,
К небу руки воздeв, поведёт возопившую рать.

Но покажется вдруг,
наблюдая за поступью этой, —
Есть опять среди них тот,
кто, в губы целуя, предаст.
Гений зла одевает себя
в простоватость поэта…
Но стихов эликсир
в этом веке – ненужный балласт.

Век сплошных перемен, век застоя и бега на месте…
Век трибун и трезубца, своё обретёшь ли лицо?
По развилинам вен льёшься в хаос бумажных известий,
Вдохновляя безумцев,
                глупцов,
                            мудрецов,
                                          подлецов…

2013 г.

О ВЕЧНОМ

Памяти дедушки,

Вениамина Васильевича Хапланова, – защитника Сталинграда…

Воспоминания отца…
И боль войны во взгляде деда…
Ровесник мой войны не ведал,
Но плавит сердце жар свинца.

И рвется сердце с дедом в бой,
Чтоб там прикрыть его собою,
Чтоб рядом с ним стоять стеною
И отстоять с ним шар земной.

Меж ним и мною нет преград —
Навеки нас связала память.
Меня, отца и деда ранить,
Как прежде будет Сталинград.

Сквозь поколения слышны
Дни, предвещавшие победу…
И Сталинград, и подвиг дедов,
И славный путь большой страны.

2013 г.

МЫ ВАС ТУДА НЕ ПОСЫЛАЛИ

Такие слова порой слышат те, кто рисковaл жизнью и здоровьeм во имя Жизни…

Болит в душe Афган,
и боль солдатских ран,
и мать, что раньше срока вся седая.
Их пуст порой карман…
Но слышит капитан
cловa: «Мы вас туда не посылали».

Чечня, Ирак, Иран… А раньше – Ереван.
Всё в прошлом – для страны.
Для них – едва ли…
Их кровь осталась там! Их жизнь – напополам…
Но вновь: «Мы вас туда не посылали».

Их боль вaжнeй нaгрaд. И вновь идет отряд:
За будущие судьбы – крепче стали!
Грохочет автомат,
И слышен чей-то мат.
Всё было… «Вас туда не посылали!»

Чернобыльская боль Зловещею стеной —
Той, за которой мы другими стали…
Страна моя, позволь
Объявленной войной
Считать слова: «Туда не посылали».

Лежат – зa рядом ряд – Солдат, солдат, солдат…
Над ними звезды – вечности медали!
А в день, когда парад,
Живых поздравить рад
И тот, кто говорил: «Не посылали»…
2013 г.

СТРАНА, ТЫ СЛЫШИШЬ?

«Если люди забывают о войне, начинается война»…

(из услышанного)

Моя страна. Моя страна! Моя страна…
Я не хочу, чтобы опять была война! —
Я не боюсь ни боли злой, ни бед лихих,
Но почему такие просятся стихи?

Скажи, страна, ты наша гордость иль беда?
Ты вся в бинтах, хоть по годам и молода…
Ты вся в крови, да только чья же в том вина?
Но я по-прежнему с тобой, моя страна…

Где мой народ, когда летишь ты под откос?
Страна, ты слышишь всхлипы детских слез? —
Им не нужны теракты, спор «верхов»
И чье-то позднее прощение грехов…

Пусть дети наши, – я тебя молю, —
Гордятся знать историю твою!
И ради этого не допусти войны…
Ведь разум есть, я верю, у страны.
2005 г.

ЧЁРНЫЕ ТЕНИ…
Чёрные тени… чёрные тени
машут крылами над полем пшеничным.
Чёрными стали и хата, и сени…
Чёрное с белым давно не граничат.
Чёрные тени… Разверзлись над степью
тени разлуки и горького пепла.
Сила слабеет, вера же – крепнет.
Тысячи глаз в этой черни ослепли!

Чёрные тени имеют здесь виды —
к недрам земли моей тянутся цепи:
Чёрным металлом, как тёрном, увита.
Каждая пядь превращается… в склепы.
Вспышки! – Дома ускользают из виду…
Счёт этой жизни идёт на недели!
…По Украине пропеть Панихиду
жаждут неистово Чёрные Тени.
Февраль, 2015 г.

УХОДЯТ В НЕБО…

Памяти горняков макеевской шахты «Северная», погибших 17 февраля 2014 года…

О землю так упорно бился дождь,

Февральскую туманность прогоняя…

На город сам Господь слезу роняет —

О тех, кого ты, Шахта, не вернёшь.

Хотелось им подняться «на-гора`»

И, твой порог покинув, к людям выйти.

…Не многовато ль горьких нам событий?!

Дождь смыл звезду с намокшего копра.

И только привкус боли и стыда,

И бабий стон под серым небосводом!

И мы, себя зовущие народом…

А впереди – слепая пустота.

Уходят в небо души горняков —

Героев павших угольного фронта.

Такая у парней была работа:

И под землёй держатся высоко.

Опять Донбасс в лицо увидел смерть.

Опять над городом приспущенные стяги…

И строки скорбные ложатся на бумагу,

И траурных оркестров бьётся медь.

2014 г

КТО В ОТВЕТЕ?

«Я в первый раз вижу войну», – сказала 11-летняя Аня во время эвакуации из Славянска. (19.05.2014г.)

Завывают сирены, громыхают снаряды.

В 21-м столетье погибают юнцы…

Поседевшие мамы слёзно просят: Не надо…

И дома, паникуя, покидают жильцы.

Нам стонать не пристало… Мы донбассовской крови.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.