In Erinnerung an John Lennon (1940–1980),

dessen geniale künstlerische Kreativität ich immer

als Auseinandersetzung mit seiner schwierigen

Kindheit interpretiert habe.

Der Kriminalroman spielt in der Region Hannover.

Personen und Handlung sind frei erfunden, eventuelle Ähnlichkeiten mit realen Personen oder Geschehnissen wären rein zufällig.

Im Verlag CW Niemeyer sind bereits

folgende Bücher des Autors erschienen:

Toter Lehrer, guter Lehrer

Die Tote und der Psychiater

Schöne Frau, tote Frau

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der

Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet abrufbar über http://dnb.ddb.de © 2019 CW Niemeyer Buchverlage GmbH, Hameln www.niemeyer-buch.de Alle Rechte vorbehalten Umschlaggestaltung: C. Riethmüller Der Umschlag verwendet Motiv(e) von 123rf.com Druck und Bindung: Nørhaven, Viborg Printed in Denmark ISBN 978-3-8271-9508-1

Thorsten Sueße

Hannover sehen

und sterben

4. Kriminalfall mit Dr. Mark Seifert

Dr. med. Thorsten Sueße, geboren 1959 in Hannover, verheiratet, zwei Kinder, wohnt seit vielen Jahren mit seiner Familie am südlichen Rand seiner Geburtsstadt. Er ist Facharzt für Psychiatrie, Psychotherapie und Psychosomatische Medizin, leitet den Sozialpsychiatrischen Dienst der Region Hannover.

Bei der Darstellung der Handlung seiner Kriminalromane orientierte er sich an seinem eigenen Arbeitsalltag, der durch eine regelmäßige Zusammenarbeit mit der Polizei geprägt ist.

Der Autor veröffentlichte bisher unter anderem ein Fachbuch über die NS-„Euthanasie“ in Niedersachsen, ein Theaterstück und zahlreiche Kurzgeschichten in diversen Anthologien, außerdem schrieb er ein Drehbuch für einen Spielfilm. Als Auszeichnung für seine wissenschaftliche Dokumentation über die Tötung psychisch Kranker aus den niedersächsischen Heil- und Pflegeanstalten im Dritten Reich erhielt er (zusammen mit einem Koautor) den Dissertationspreis 1986 der Gesellschaft der Freunde der Medizinischen Hochschule Hannover.

Daneben betätigte er sich als Schauspieler, hauptsächlich im Bereich Theater, hatte aber auch Sprechrollen in Fernseh- und Kinoproduktionen.

Er ist Mitglied im Bundesverband junger Autoren und Autorinnen.

Hier gelangen Sie zur Internetseite von Thorsten Sueße: www.thorsten-suesse.de

Teil 1 Das erste Opfer des Rosenquarz-Mörders

Kapitel 1

Philipp Rathing beendete die Vorlesung seines Buches, indem er langsam den Kopf hob und für zwei Sekunden, ohne ein Wort zu sagen, den Blick durch die Reihen seiner zahlreichen Zuhörer schweifen ließ. Diese zwei Sekunden, kurz vor dem zu erwartenden Applaus, genoss er immer besonders, wenn das Publikum weiterhin an seinen Lippen hing, um sicherlich liebend gern noch die eine oder andere Passage aus seinem Roman vorgetragen zu bekommen.

Und wie jedes Mal an dieser Stelle verkündete er lakonisch, in einem gespielt belanglos klingenden Tonfall: „So, das war’s für heute Abend.“

Die Antwort war ein anhaltendes Klatschen. Philipp nickte lächelnd in die Runde. Die Autorenlesung, veranstaltet von der Buchhandlung Decius in der Celler Innenstadt, war zum Glück vollständig ausverkauft.

Es folgten die üblichen Fragen aus dem Publikum, in dem für Lesungen überdurchschnittlich viele Männer saßen – was sicherlich mit der Thematik des Romans „Hannover sehen und lieben“ zu tun hatte:

„Warum haben Sie das Thema Homosexualität in dieser ungewöhnlichen Weise behandelt? In manchen Punkten wirkt Ihre Darstellung tatsächlich missverständlich.“

„Gab es einen besonderen Grund, gerade über dieses Thema zu schreiben?“

„Halten Sie Homosexualität wirklich für psychotherapeutisch behandelbar?“

„Hatten Sie mit den schwulen Bikern oder dem Pastor vorher persönlich zu tun?“

„In der Zeitung liest man immer wieder von Anfeindungen gegen Sie und Ihren Roman. Was sagen Sie dazu? Haben Sie manchmal Angst, aus dem Haus zu gehen?“

Philipp antwortete mit wohlgesetzten, zuvor genau durchdachten Formulierungen, einem Mix aus Humor und sozialem Engagement, angelehnt an das Motto: Tu Gutes und rede darüber.

Auf das Frage-und-Antwort-Spiel folgte das Signieren der verkauften Romane. Dann die Verabschiedung mit Shakehands vom Veranstalter mit dem gegenseitigen Versprechen, beim nächsten Roman wieder für eine gemeinsame Veranstaltung in Celle zusammenzukommen. Für den Erfolgsautor aus Hannover, dessen Romane (zumindest früher) bundesweit auf der Spiegel-Bestsellerliste standen und auch schon in andere Sprachen übersetzt worden waren, gehörte Celle natürlich nicht unbedingt zu denjenigen Städten, in denen er im kommenden Herbst als Erstes sein nächstes Buch präsentieren wollte. Da hatte er Berlin, Hamburg, München oder Köln im Blick. Aber letztendlich durfte er sich nie zu schade sein, selbst in noch viel kleineren Städten als Celle aufzutreten.

Es war kurz nach 22 Uhr, als er in seinen BMW einstieg, um nach Hannover zurückzufahren. Seine gute Stimmung, gepuscht durch die gelungene Lesung, bekam einen erheblichen Dämpfer, als er sein iPhone wieder anstellte und sofort registrierte, dass ihm Melanie auf die Voice-Mailbox gequatscht hatte.

Hör ich mir ihr Gejammer jetzt an – oder erst morgen? Scheißegal, bring ich’s hinter mich.

„Das lasse ich mir nicht mehr bieten!“, tönte Melanies Stimme aus dem iPhone. „Ich will das jetzt klären. Melde dich kurzfristig!“

Das Wort „bitte“ hatte sie nicht verwendet. Er wusste, um was es ging.

Kein Bock, mir heute noch den Abend mit ihr zu versauen. Sie soll dankbar sein, dass ich überhaupt noch mit ihr und ihren Kindern Kontakt halte!

Er würde sie morgen Vormittag anrufen. Eine Strecke von vierzig Kilometern und ungefähr eine Dreiviertelstunde Fahrt lagen vor ihm. Das Gespräch mit dem Publikum in Celle ging ihm durch den Kopf.

Die meisten haben die feine Ironie meines Romans kapiert. Aber ein, zwei Hohlköpfe waren damit mal wieder überfordert. Fast wie dieser dämliche schwule Biker aus Hannover, der überhaupt nichts rafft.

Philipps Gedanken schweiften ab zu dem durchgeknallten Psycho, der den Autor in seinem eigenen Garten überfallen hatte. In seiner damaligen Verfassung war Ralf Grothe recht bedrohlich aufgetreten. Gut, dass Mark Seifert dafür gesorgt hatte, den Kerl für ein paar Wochen in die geschlossene Psychiatrie einzuweisen. Inzwischen musste der Typ längst entlassen sein.

Solange der seine Psychopharmaka schluckt, müsste er mich in Ruhe lassen. Aber die letzten Tage habe ich da meine Zweifel, dass er das tut.

Vor Kurzem hatte sich Philipp auf seinem Grundstück mehrfach beobachtet gefühlt, hatte sogar eine Gestalt direkt vor seinem Gartenzaun weghuschen sehen. Das passte zusammen! Bevor Grothe ihn vor mehreren Monaten körperlich attackiert hatte, war der Biker ebenfalls zwei Tage zuvor um Philipps Haus gezogen.

Mark hat versprochen, dass sich sein Sozialpsychiatrischer Dienst um Grothe kümmert. Mal sehen, ob seine Leute das hinkriegen. Oder hat das was mit Ramona zu tun? Quatsch! Bodo wird kaum um mein Grundstück schleichen.

Philipp versuchte seine Gedanken in eine andere Richtung zu lenken. Viel angenehmer war es, sich mit dem derzeitigen Erfolg zu beschäftigen. „Hannover sehen und lieben“ lief eigentlich ganz gut, trotz – oder vielleicht auch wegen – der anfänglichen Kontroversen. Schon seit zehn Jahren stand auf dem Cover seiner Romane nur noch das Namenskürzel P. R., welches hoffentlich jeder potenzielle Käufer sofort mit Philipp Rathing verband. Eine raffinierte Anspielung auf Public Relations, die gleichfalls Assoziationen weckte zum weltweit bekannten Kürzel J. R. aus der amerikanischen Erfolgsserie „Dallas“.

Für die Fahrt im Dunkeln von Celle nach Hannover konnte Philipp bequem die Autobahn nutzen. In Anderten, einem Stadtteil im Osten der niedersächsischen Landeshauptstadt, besaß er ein Einfamilienhaus mit Garten, welches er nach dem Auszug von Melanie und ihren Kindern meistens allein bewohnte.

Als er in die Straße einbog, die zu seinem Haus führte, hatte er plötzlich das Gefühl, dass irgendetwas nicht stimmte. Er verspürte einen unangenehmen Druck im Magen, der sich schnell im gesamten Bauch breitmachte.

Die blöden Gedanken vorhin an den Psycho-Biker. Jetzt mach ich mich schon selbst verrückt. Hat er’s doch geschafft, dass ich mich wieder unwohl fühle.

Philipp erreichte die Einfahrt zu seinem Haus, bremste ab und fuhr langsam auf sein Grundstück Richtung Garage. Im Licht der Scheinwerfer war nichts Ungewöhnliches zu entdecken.

Was hab ich erwartet? Grothe wird schon nicht hier im Dunkeln vor dem leeren Haus auf mich warten.

Mit der Fernbedienung öffnete er die Garage und fuhr den Wagen hinein. Die Bewegungsmelder erhellten den vorderen Teil des Gartens. Als er das Garagentor wieder verschloss und auf die Haustür zusteuerte, wurde er zunehmend ruhiger. Kein ungebetener Gast, der ihm ans Leder wollte.

Er steckte den Schlüssel ins Schloss der Haustür, als er hinter sich ein Geräusch hörte.

Scheiße! Ich hatte doch recht!

Er drehte sich um und sah der Gestalt direkt ins Gesicht. Als Letztes bemerkte er irritiert die Pistole, die sein Gegenüber auf ihn gerichtet hatte. Dann beendeten zwei Schüsse das Leben des hannoverschen Bestsellerautors.

Kapitel 2

Irgendwann vorher …

Er lebte sein ganzes Leben in zwei Welten, wobei er meistens in der einen nicht wusste, was er in der anderen tat. Das ging schon fast zwanzig Jahre so.

An die ersten sechs Lebensjahre hatte er allerdings keinerlei Erinnerung. Sie waren komplett ausgelöscht. Diese Zeit kannte er lediglich von alten Fotos oder aus Erzählungen.

Seit seiner frühen Kindheit war er ein Schlafwandler. Mitten im Schlaf verließ er mit offenen Augen das Bett und ging im Haus seiner Eltern umher. Er bediente sich am Kühlschrank, fing an zu essen. Mehrfach war es sogar vorgekommen, dass er beim Schlafwandeln das Haus verlassen hatte. Wenn er später wieder ins Bett zurückkehrte und am nächsten Morgen aufwachte, konnte er sich an nichts mehr erinnern. Einmal hatte sich ihm beim Schlafwandeln sein älterer Bruder in den Weg gestellt. Er war gewalttätig geworden und hatte den Bruder geschlagen. Später wusste er nicht, was passiert war. Ängste und Hemmungen verschwanden während des Schlafwandelns.

Er wurde mehrfach von neurologischen und psychiatrischen Fachärzten untersucht, war in einem Schlaflabor. Die Diagnose lautete Somnambulismus, was lediglich die medizinische Bezeichnung für Schlafwandeln war. Eine Schlafstörung, bei der der Erbfaktor eine Rolle spielte. In seiner Familie hatten zumindest seine Mutter und ihr Bruder als Kind damit zu tun gehabt.

Nach der ärztlichen Prognose hätte das Schlafwandeln bei ihm mit der Pubertät aufhören müssen. Bei ihm war das nicht der Fall. Das typische Nachtwandeln war tatsächlich seltener geworden. Aber stattdessen weitete sich sein ungewöhnliches Verhalten zunehmend auf den ganzen Tag aus. Er vollzog tagsüber komplexe Handlungen, für die ihm jegliche Erinnerung fehlte. Er joggte durch den Park, kaufte im Internet ein oder stritt sich mit einer Person. Wenn andere ihm davon erzählten, spukte manchmal eine vage Erinnerung durch seinen Kopf, von der er zuvor gedacht hatte, es wäre nur ein Traum gewesen.

Die Ärzte sprachen davon, dass er neben dem Schlafwandeln in dissoziative Zustände geraten würde. Einzelne Wahrnehmungs- und Gedächtnisinhalte würden dabei voneinander abgetrennt. Offenbar ein Schutzmechanismus der Psyche, um bestimmte belastende Vorgänge und Erinnerungen fernhalten zu können. Er hatte auf Anraten der Ärzte zwei Jahre eine ambulante Psychotherapie gemacht. Nach Ende der Therapie fing er an, seine erste Mystery-Geschichte zu schreiben. Sie handelte von Gaylord, dem Schlafwandler, der zusätzlich unter dissoziativen Zuständen litt und der sein Störungsbild dafür nutzte, um in einer gnadenlosen Welt seine Ideale durchzusetzen. Die Inhalte der Zeitungsausschnitte, die er vor Jahren gesammelt hatte, waren in seine erste Geschichte eingeflossen. Vor einigen Jahren hatte in der Region Hannover ein Serienmörder neben jedes seiner Opfer Gegenstände deponiert, welche vermutlich eine symbolische Bedeutung hatten – ein Grablicht und eine Spielkarte. Aus ermittlungstaktischen Gründen hatte die Polizei diese Information erst nach Aufklärung der Mordserie an die Presse gegeben.

Mit achtzehn veröffentlichte er bei Amazon seine erste Mystery-Geschichte als E-Book. Ein Jahr später folgte die zweite.

Als Autor gab er seinen richtigen Namen an: Paul Stern.

Kapitel 3

Drei Monate vor dem Mord an P. R.

Der Wecker meldete sich pünktlich um sechs. Mit der flachen Hand versuchte ich dem nervigen Gepiepe ein Ende zu machen, erwischte aber leider nicht den Aus-Knopf, sondern die rechte Seite des Weckers, der zwischen mein Bett und meinen Nachttisch fiel und munter weiterpiepte, natürlich mit zunehmender Frequenz und Lautstärke. Ich machte das Licht an, brachte mühsam den Störenfried wieder zum Vorschein und beendete den Krach. Auf jeden Fall war ich jetzt putzmunter, aber schon zu Beginn des Tages schlecht drauf. Der Blick auf die zweite leere Doppelbetthälfte verstärkte mein Stimmungstief. Dort hatte bis vor zwei Wochen Anna gelegen. Jetzt war sie weg, ausgezogen bis auf Weiteres. Dabei hatte Anfang dieses Jahres alles noch so anders ausgesehen.

Vor zwei Jahren wollten wir den Zustand mit den zwei eigenen Wohnungen beenden und uns gemeinsam ein Haus anschaffen. Wir hatten bereits ein Objekt gefunden, aber die Kaufverhandlungen zogen sich hin und scheiterten schließlich. Stattdessen war Anna als Übergangslösung in meine Drei-Zimmer-Wohnung im hannoverschen Zooviertel eingezogen. Ihre Wohnung in Linden hatte sie aufgegeben.

Momentan wohnte Anna bei einer befreundeten Kollegin, die wie sie Lehrerin am Lindener Hermann-Hesse-Gymnasium war. Manchmal hatte ich ein Fünkchen Hoffnung, dass Anna und ich wieder zusammenkommen würden. Aber nur manchmal – und heute Morgen gerade nicht.

Es war Freitag, der 16. Dezember. In gut einer Woche war Heiligabend, und ich würde die Festtage mit großer Wahrscheinlichkeit ohne Anna verbringen.

Ein kleiner Lichtschimmer war mein rechter Fuß. Vor einigen Wochen war ich damit umgeknickt und hatte mir im oberen Sprunggelenk einen Außenbandriss zugezogen. Bis gestern musste ich deshalb eine Stützschiene tragen. Die Genesung meines Fußes vermochte meine Laune nur unwesentlich zu verbessern.

Ich schleppte mich ins Badezimmer. Der Spiegel dort zeigte einen achtundvierzigjährigen Mann mit einem deprimierten Gesichtsausdruck.

„Mark Seifert, du gefällst mir gar nicht“, sagte ich zu mir selbst.

Schade, dass ich mich als Psychiater nicht selbst behandeln kann. Momentan hätte ich es bitter nötig.

Ich war Facharzt für Psychiatrie und Psychotherapie und leitete den Sozialpsychiatrischen Dienst, eine Einrichtung des öffentlichen Gesundheitsdienstes des Kommunalverbands Region Hannover. Der Sozialpsychiatrische Dienst verfügte über eine Zentrale und zwölf Beratungsstellen, ausgestattet mit insgesamt hundert Fachkräften, die sich um die ambulante Versorgung derjenigen psychisch Kranken kümmerten, die nicht oder nicht ausreichend vom kassenärztlichen System erreicht wurden.

Nach einem mageren Schnellfrühstück machte ich mich auf den Weg zur Arbeit.

Jeden Freitag hatte ich mich selbst zur psychiatrischen Notfallbereitschaft für das Gebiet der Landeshauptstadt eingeteilt, um den Bezug zur Praxis zu behalten.

Kurz vor acht Uhr betrat ich die Zentrale des Sozialpsychiatrischen Dienstes in der vierten Etage des Timon Carrés, einem sechsstöckigen Gebäudekomplex, in dem sich ansonsten zahlreiche Arztpraxen befanden, mitten im hannoverschen Stadtteil Döhren.

In meinem Vorzimmer war Sonja Mock, meine langjährige Sekretärin, gerade am Telefonieren. Mit der freien Hand gab sie mir ein Zeichen, mich ruhig zu verhalten.

„Nein, Frau Dahlmann-Weinberger“, sagte Mockie auf ihre ruhige, aber bestimmte Art, „leider ist Herr Dr. Seifert nicht im Hause, und ich weiß auch nicht, ob er heute noch reinkommt.“

Bei dem Namen „Dahlmann-Weinberger“ spürte ich gleich meinen flauen Magen. Es handelte sich dabei um eine Frau Ende dreißig, mit der ich in den letzten Wochen bereits mehrfach ausführlich telefoniert hatte. Unsere Gespräche drehten sich dabei im Kreis. Die Frau suchte immer wieder Beziehungen zu dem Typ Mann, mit dem sie in ihrer Jugend äußerst schlechte Erfahrungen gemacht hatte. Die Reinszenierung eines alten Traumas. Dabei lehnte die Frau jegliche Gespräche mit Therapeuten der zuständigen Sozialpsychiatrischen Beratungsstelle ab. Bei Frau Ende dreißig waren meine Gedanken sofort wieder bei Anna.

Meine Sekretärin legte den Hörer auf und lächelte mich an: „Das ist für heute erledigt.“

„Danke, Mockie, Sie haben mich gerettet. Ein Telefonat mit Frau Dahlmann-Weinberger gleich zu Beginn des Tages hätte ich diesen Freitag nicht durchgehalten.“

Ich ging in mein Büro und hoffte, dass Mockies erfolgreiche Abwehr dieses Telefonats ein gutes Zeichen für den weiteren Tagesverlauf sein würde. Da hatte ich mich leider gründlich geirrt.

Kapitel 4

Philipp Rathing unterbrach die Arbeit am Manuskript seines neuen Buches. An diesem Freitag hatte er ganz früh mit dem Schreiben begonnen.

Der Nachfolge-Roman von „Hannover sehen und lieben“ musste unbedingt wieder ein Bestseller werden, nachdem sich sein vorletztes Buch und das davor leider nur mäßig verkauft hatten. Philipp gehörte zu den wenigen Schriftstellern, die tatsächlich von ihrem künstlerischen Schaffen recht gut leben konnten. Nebenher schrieb er journalistische Artikel für bundesweit erscheinende Magazine, lektorierte zusätzlich Bücher und Magazine, hatte früher bereits Drehbücher für eine erfolgreiche Fernsehserie verfasst. In seinem aktuellen Manuskript ging es um Flüchtlinge in Deutschland, ein Thema, mit dem er zwar in seinem eigenen Alltag wenig zu tun hatte, das er jedoch als aktuell und zugkräftig einschätzte. Er saß in seinem Arbeitszimmer am Schreibtisch und überflog auf dem Monitor seines PCs die letzten Sätze, die er in die Tastatur getippt hatte. Dann blickte er über den Bildschirm hinweg durchs Fenster. Das Arbeitszimmer lag im ersten Stock seines Hauses.

Übernachtungen von Frauen kamen in dieser Arbeitsphase nicht in Betracht. Seine Konzentration galt von morgens bis abends, manchmal sogar bis spät in die Nacht, ausschließlich dem Buch. Als seine langjährige Lebenspartnerin Melanie und deren Kinder noch hier wohnten, hatte es deswegen öfters Streit gegeben. Ihnen fehlte bisweilen das Verständnis, dass laute Musik, Geschrei oder sonstige Turbulenzen ihn bei seiner Arbeit störten. Ein offenes Ohr für Alltagsprobleme aller Art hatte er hingegen in der Findungsphase für das Thema eines neuen Romans. Seit er die Adventszeit allein in Anderten verbringen musste, verzichtete er im Haus auf jeglichen vorweihnachtlichen Schnickschnack.

Das Haus hatte er vor achtzehn Jahren, zusammen mit seiner drei Jahre später verstorbenen Frau, gekauft. Viele persönliche Erinnerungen an diese Zeit waren mit dem Gebäude verknüpft, in welchem er, allein schon wegen des ansprechenden Gartens (seine zweite Passion neben dem Schreiben!), um jeden Preis wohnen bleiben wollte. Zwei Jahre nach dem Tod seiner Frau war Melanie mit ihren beiden kleinen Kindern dort eingezogen. Aber das spielte heute alles keine Rolle.

Am späten Nachmittag vor zwei Tagen hatte ein Mann auf einem Motorrad vor Philipps Grundstück, das in einem ruhigen Wohngebiet mit Einfamilienhäusern lag, haltgemacht. Der Mann war korpulent, trug schwarze Lederkleidung mit einer Kutte darüber, die vorne und hinten die geschwungene Regenbogenflagge zierte. Vom Fenster hatte Philipp in der einsetzenden Dunkelheit nicht alles genau erkennen können. Aber es konnte sich nur um Ralf Grothe handeln. Der Kerl hatte einen leeren Flachmann in den Garten des Schriftstellers geworfen und irgendetwas gerufen, das Philipp im Haus nur undeutlich verstehen konnte – möglicherweise „blödes Schwein“ oder so. Für die Einschaltung der Polizei reichte der Vorgang nicht aus. Grothe war ein Mitglied der Rainbow-Biker. Die hatten in den vergangenen Monaten mehrfach gegen sein Buch gewettert. Und ihm vermutlich auch die anonymen Mails mit den fiesen Beschimpfungen geschickt, deren Adresse sich nicht zurückverfolgen ließ. Im September, kurz nach Veröffentlichung von „Hannover sehen und lieben“, war Philipps Haustür von Unbekannten mit Hundekot beschmiert worden. Er konnte den Anfeindungen, über die schon mehrfach die Presse berichtet hatte, auch Positives abringen. Sie machten sein Buch für unentschlossene Käufer interessanter.

Zum Einlegen einer Zigarettenpause entschloss er sich, in den Garten zu gehen. Er hatte sich eine Winterjacke angezogen. Es war etwa fünf Grad über null. Die Weihnachtstage würden vermutlich wieder ohne Schnee auskommen müssen. Er ging im Garten auf und ab, was meistens seine Einfälle für die nächsten Passagen des Romans beflügelte.

Von der Straße her hörte er das Knattern eines Motorrads. Auf der Maschine hockte die korpulente Gestalt von vorgestern.

Er ist es! Grothe! Was mache ich jetzt?

Philipp war nicht der Typ, der sich gleich wie ein ängstliches Mäuschen verkroch. Er entschloss sich, ruhig stehen zu bleiben und mit keiner Geste zu signalisieren, dass ihm die Situation Unbehagen bereitete.

Der Biker war ungefähr im gleichen Alter wie Philipp, also Ende vierzig. Ein ungepflegt wirkender dunkler Vollbart mit etlichem Grau ließ ihn verwegen aussehen. Er trug wieder die typische Motorradkleidung mit der Rainbow-Kutte. Und darunter sah er recht kräftig aus.

Bei einer Prügelei zieh ich mit Sicherheit den Kürzeren! Standhaft bleiben, aber nicht provozieren.

Grothe hatte den Schriftsteller ebenfalls ausgemacht. Er brachte sein Motorrad zum Stehen, stieg ab und stürmte mit schnellen Schritten durch das vordere Gartentor auf Philipp zu.

Weglaufen oder Stärke zeigen?

Philipp erstarrte auf dem Rasen und war für einen kurzen Moment entscheidungsunfähig. Die brennende Zigarette entglitt seiner Hand.

Okay, bleibt nur Stärke vortäuschen.

Grothe machte keine Anstalten, stehen zu bleiben. Philipp streckte den rechten Arm aus und hielt die Handfläche nach vorn: „Stopp! Was soll das? Was wollen Sie?“

Sein Gegenüber kam tatsächlich zum Stehen. Die Mundwinkel zuckten, beide Arme vollführten ruckartige Bewegungen, bevor er laut verkündete: „Ich bin gekommen, um mit dir, du verkappter Schwulenhasser, abzurechnen. Dein verdammtes Drecksbuch!“

Der steht total unter Dampf!

„Verlassen Sie bitte sofort mein Grundstück!“, entgegnete Philipp, wobei seine Stimme leicht brüchig wirkte.

Grothe stand mit zwei Schritten direkt vor dem Schriftsteller und drückte ihm die rechte flache Hand ins Gesicht. Philipp taumelte zurück. Der Biker setzte nach, schubste seinen Widersacher mit beiden Händen gegen den Brustkorb. Philipp kam ins Straucheln, konnte mit Mühe verhindern, zu Boden zu stürzen.

In seiner Verzweiflung hatte der Autor einen Geistesblitz.

„Da ist die Polizei!“, schrie er und deutete mit dem Finger hinter Grothe, der verblüfft innehielt und sich umdrehte. Aber da war niemand!

Philipp nutzte die Verwirrung und flüchtete Richtung Terrasse.

„Eh, du Arsch, dich krieg ich!“, hörte er hinter sich den Biker brüllen.

Der Schriftsteller stieß die angelehnte Terrassentür auf, rettete sich ins Wohnzimmer und verschloss sofort hinter sich die Tür. Der Angreifer erschien auf der Terrasse. Philipp fingerte sein Smartphone aus der Hosentasche und rief mit zittriger Stimme die Polizei um Hilfe.

Grothe schlug wechselseitig mit beiden Handinnenflächen gegen die Glasscheibe der Terrassentür. Dann machte er einige Trippelschritte und rieb die Hände an seinen Oberschenkeln. Er war sichtlich aufgeregt, aber noch unentschlossen, ob er die nächste Grenze überschreiten und versuchen sollte, das Glas der Tür einzuschlagen.

Philipp atmete kurz auf, als der Angreifer die Terrasse verließ und in den Garten zurückkehrte.

Zu früh gefreut!

Grothe hatte einen der größeren Ziersteine entdeckt, aufgehoben und marschierte damit auf die Terrasse zu.

Philipp rannte über den Flur zur vorderen Haustür. Hinter ihm klirrte eine Scheibe. Durch den Haupteingang flüchtete er aus seinem Haus, rannte zur Straße, rief laut um Hilfe.

Kapitel 5

Ich hatte heute mit zwei Notfalleinsätzen zu tun, die auf ihre Art ein Symbol dafür waren, dass es bei mir zurzeit nicht rund lief.

Als Erstes meldete sich das Polizeikommissariat Hannover-Misburg. In Anderten war ein vermutlich psychisch kranker Mann von der Polizei überwältigt worden, nachdem er zuvor den Schriftsteller Philipp Rathing auf dessen Grundstück körperlich angegriffen hatte. Die Polizei hatte den Mann mit aufs Kommissariat genommen.

„Es geht um einen Ralf Grothe. Der war völlig von der Rolle. Wir mussten ihn für den Transport an Händen und Füßen fesseln“, erklärte mir am Telefon der zuständige Polizeioberkommissar. „Jetzt schreit er in der Gewahrsamszelle rum … Könnten Sie bitte sofort kommen und ärztlich überprüfen, ob die akute Fremdgefährdung tatsächlich auf einer psychischen Krankheit beruht?“

Sollte das nach fachärztlicher Einschätzung der Fall sein, müsste der Mann in eine psychiatrische Klinik eingewiesen werden.

„Wir kennen ihn aus dem letzten Jahr … Anzeige wegen Körperverletzung“, ergänzte der Polizist. „Damals hatte der kassenärztliche Bereitschaftsdienst eine Psychose mit manischer Auslenkung diagnostiziert. Daraufhin wurde Grothe auf freiwilliger Basis ins Krankenhaus gebracht.“

„In einer halben Stunde sind wir bei Ihnen“, versprach ich.

Philipp Rathing, wie interessant, ging mir durch den Kopf. Vor neunundzwanzig Jahren, 1987, hatte ich mit ihm zusammen Abitur im Lindener Hermann-Hesse-Gymnasium gemacht. Zuletzt hatten wir uns vor gut neun Jahren gesehen, bei der 20-Jahr-Feier unseres Abi-Jahrgangs.

Kurz durchforstete ich unsere elektronische Patientendatei. Einen Ralf Grothe konnte ich nicht entdecken. Bisher also keine Berührungspunkte mit dem Sozialpsychiatrischen Dienst.

Ich verständigte Saskia Ahlborn, eine erfahrene Sozialarbeiterin Ende fünfzig. Heute war sie meine Begleitung bei allen Notfalleinsätzen.

In meinem VW Golf fuhren wir über den Schnellweg in den östlichen Teil Hannovers. Ich steuerte durch den erstaunlich zäh fließenden Verkehr. Der Wagen hatte schon sehr viele Winter hinter sich gebracht, war dafür noch ganz gut in Schuss, verfügte allerdings nicht über zeitgemäße Technik wie eine Bluetooth-Freisprechanlage. Mein Smartphone, auf dem die Notrufe eingingen, hatte ich daher während der Fahrt an Saskia weitergereicht.

Ich war froh, während der Fahrt nichts mit Telefonaten zu tun zu haben. So konnte ich mich meiner Gedankenkette widmen, in der sich Berufliches und Privates vermischte: Philipp Rathing, Hermann-Hesse-Gymnasium, Anna … Der Auszug meiner langjährigen Lebenspartnerin ließ mich einfach nicht los.

Gut, dass Saskia neben mir saß und die nächsten Minuten alle Anrufer von mir fernhielt.

Denn schon klingelte es.

*

Saskia Ahlborn nahm den Anruf, weitervermittelt über die Einsatzleitstelle, entgegen: „Guten Tag, mein Name ist Ahlborn, Sozialarbeiterin der Notfallbereitschaft des Sozialpsychiatrischen Dienstes.“

Ein unsicher klingender Mann meldete sich, nannte kurz seinen Namen, teilte besorgt mit: „Peter Horand, ein Bekannter von mir, ist in letzter Zeit schlecht drauf, irgendwie mürrisch … und redet wenig. Er ist Frührentner und arbeitet nicht mehr. Heute Morgen wollt ich ihn anrufen, aber er geht nicht ans Festnetz. Und hat sein Handy ausgeschaltet.“

„Könnte es sein, dass er einkaufen ist und vergessen hat, sein Handy wieder einzuschalten?“, fragte Saskia das Naheliegendste.

„Kann sein, glaube ich aber nicht.“

„Ist bei Herrn Horand eine psychische Erkrankung bekannt? Gab es schon mal Hinweise auf Suizidalität?“

„Das weiß ich nicht. Ich bin kein Psychiater.“ Der letzte Satz klang leicht ärgerlich. „Könnten Sie mal nach meinem Bekannten sehen?“

Saskia erfragte Adresse und Telefonnummer von Peter Horand und erklärte:

„Herr Dr. Seifert und ich sind gerade auf dem Weg zu einem eiligen Notfall. Anschließend kümmern wir uns um Ihre Angelegenheit. Wohnen Sie in der Nähe von Herrn Horand und könnten dort schon mal nach dem Rechten sehen?“

„Wir wohnen in verschiedenen Stadtteilen. Ich sitz hier zu Hause und ruf von meinem Festnetzapparat an. Aber dann fahr ich da eben selbst hin.“

„Das ist ein guter Vorschlag. Bitte melden Sie sich jederzeit, wenn’s neue Erkenntnisse gibt.“

Der Anrufer beendete das Gespräch.

*

Im Polizeikommissariat Misburg wurden wir dringend erwartet. Kai Duensing, Mitte dreißig, der für den Fall Ralf Grothe zuständige Polizeioberkommissar, bat uns, ihm in ein Büro im hinteren Teil des Kommissariats zu folgen und Platz zu nehmen. Ein nüchtern eingerichteter Raum mit dem allernotwendigsten Inventar. Aktenschrank, Schreibtisch mit PC, ein kleiner Tisch, insgesamt vier Stühle.

„Herr Grothe wird gleich hierhergebracht. Dann können Sie mit ihm reden und eine Diagnose stellen“, erklärte Duensing. „Ich als medizinischer Laie halte den Mann für völlig verrückt.“

Zwei kräftige Polizeibeamte führten Ralf Grothe herein. Seine Hände waren auf dem Rücken mit Handschellen gefesselt. Der Grund dafür war schnell erkennbar. Sämtliche Muskeln seines Körpers schienen unter Anspannung zu stehen. Er wirkte wie eine tickende Zeitbombe, leistete jedoch im Moment keinen Widerstand. Alles an ihm war schwarz: sein Pullover, seine Lederhose, seine Stiefel. Bis auf das schüttere Haupthaar und den Bart, wo inzwischen das Grau überwog.

„Der Herr Irrenarzt ist also auch schon eingetroffen“, gab er zur Begrüßung lautstark von sich. „Bist du überhaupt dafür qualifiziert, schwule Gehirne zu analysieren?“

Seine Bewacher setzten ihn auf einen der Stühle, postierten sich links und rechts dahinter.

Saskia und ich saßen dem gefesselten Mann gegenüber, den Tisch zwischen uns. Duensing hielt sich etwas abseits.

Wir stellten uns Grothe mit Namen und Funktion vor. Ich bat ihn darum, im folgenden Gespräch beim Sie zu bleiben.

„Die studierten Herrschaften legen Wert auf Etikette … Na, dann will ich mal zeigen, dass ich gute Manieren habe“, brummte er und ergänzte mit Blick auf Saskia: „Du … entschuldige … Sie brauchen keine Angst zu haben. An Muschis geh ich nicht ran.“

„Ich bin nicht davon ausgegangen, dass Sie mir was antun“, antwortete Saskia ruhig. „Und bei Muschis fühle ich mich nicht angesprochen.“

Ehe ich eine Frage stellen konnte, äußerte Grothe verärgert: „Die haben mir hier die Jacke ausgezogen. Jetzt könnt ihr gar nicht erkennen, wer ich bin … Schon mal was von den Rainbow-Bikern gehört?“

Ich nickte. Es handelte sich um einen in der Region Hannover ansässigen Motorradclub für schwule Biker. Ich teilte ihm mein Wissen mit, wodurch ich kurzfristig bei ihm punktete.

„Für’n Hetero gar nicht so übel.“

Ich nutzte die Gunst des Augenblicks und fragte ihn, was er bei Philipp Rathing in Anderten gewollt habe.

„Ich hab Rathing einen Besuch abgestattet, um ihm persönlich die Quittung für sein ekliges Geschmiere zu verpassen. Erst interviewt er mich scheinheilig, dann schreibt er diese Kacke, die mich und die Jungs lächerlich macht und alle Schwulen und Lesben zu Psychopathen abstempelt.“ Grothe redete sich in Rage, immer schneller und mit zunehmender Lautstärke. Schließlich endete er mit dem Satz: „Ich bin der Rächer des guten Rufs aller Schwulen und Lesben, habt ihr’s kapiert?!“

Als Nächstes fragte ich ihn, bei wem er zuletzt in ambulanter psychiatrischer Behandlung gewesen sei.

„Dr. Mielke, ganz okay der Typ. Geh ich seit paar Monaten nicht mehr hin. Die Medikamente brauch ich nicht mehr.“

Dr. Mielke war ein niedergelassener Psychiater in Hannover. Die verordneten Psychopharmaka hatte Grothe offenbar abgesetzt.

Von Grothe erfuhr ich noch, dass er sich letztes Jahr einige Wochen freiwillig in der Psychiatrischen Klinik in Langenhagen aufgehalten hatte. Er lebte allein in einer Mietwohnung. Aktuell war er antriebsgesteigert und enthemmt. Es war davon auszugehen, dass er innerhalb kürzester Zeit erneut bei Philipp aufkreuzen und diesen körperlich attackieren würde. Das Kriterium der weiter bestehenden akuten Fremdgefährdung war damit erfüllt.

Diagnostisch ging ich von einer manischen Episode im Rahmen einer bipolaren affektiven Störung aus.

„Wären Sie bereit, sich wieder in Langenhagen stationär aufnehmen zu lassen?“, fragte ich ihn.

„Ich geh nicht wieder in die Klapse! Brauch ich nicht und will ich nicht mehr! Morgen beginne ich meinen eigenen Roman. Der handelt von bornierten Hetero-Schmierfinken!“

„Falls Sie sich zu keiner freiwilligen Aufnahme entschließen, würde ich einen Unterbringungsbeschluss anregen“, legte ich die Karten auf den Tisch.

Grothes Stimmung verschlechterte sich rapide.

„Ich lass mich von dir nicht in die Klapse wegsperren!“, schimpfte er und versuchte sich aufzurichten. Die Polizisten hinter ihm drückten ihn auf den Stuhl zurück.

Er begann, mir lautstark eine Serie von Beleidigungen an den Kopf zu werfen. Für meine Entscheidung brauchte ich keine weiteren Informationen. Ich beendete das Gespräch, und der schimpfende Rainbow-Biker wurde von den Beamten in die Gewahrsamszelle zurückgebracht.

„Wir können jetzt aber nicht drei Stunden warten, bis ein richterlicher Unterbringungsbeschluss verfügt wird“, teilte Duensing mit. „Grothe noch drei Stunden in unserer Zelle, das hält keiner der Beteiligten aus.“

Dieser Auffassung schloss ich mich an. Bei sehr eiligen Notfallsituationen war es rechtlich möglich, dass anstelle eines Richters ein von der Kommune autorisierter Ordnungsbeamter die Zwangseinweisung bis zum Ende des Folgetages anordnen konnte, wenn ein in der Psychiatrie erfahrener Arzt die Notwendigkeit dafür bestätigt hatte. Und genau diesen Ordnungsbeamten rief ich jetzt an.

*

Der Ordnungsbeamte hatte nach einem kurzen persönlichen Gespräch mit Grothe dessen sofortige Einweisung in die Langenhagener Klinik verfügt. Zwei Polizeibeamte begleiteten den immer noch gefesselten Grothe zum Ausgang des Kommissariats. Ich ging vor ihm, mehrere Schritte voraus. Saskia hatte das Gebäude schon verlassen. Vorm Eingang führte eine Treppe mit vierzehn Stufen nach unten, wo der Rettungswagen parkte, der Grothe in die Klinik transportieren sollte. Im Rahmen der Amtshilfe würde die Polizei den Krankentransport bis zur Klinik begleiten. Ich stand gerade auf der obersten Stufe, als ich am unteren Ende der Treppe einen Mann sah, den ich neun Jahre nicht mehr persönlich gesehen hatte – Philipp Rathing.

Was will der denn hier?

Überrascht blieb ich stehen. Dafür, dass ihn gerade zu Hause ein enthemmter Maniker überfallen hatte, sah er erstaunlich frisch aus. Unter dem offenen Mantel trug er ein Sakko. Er machte den Eindruck, als hätte er noch was vor.

Dann passierte alles auf einmal. Ich hörte Grothe hinter mir schreien, der offenbar ebenfalls Philipp entdeckt hatte. Gleichzeitig erwischte mich ein Tritt am Gesäß, vermutlich von Grothe, der beim Anblick seines Widersachers vor Wut explodierte. Ich taumelte nach vorne, verlor das Gleichgewicht, stürzte, rollte einige Treppenstufen nach unten, bis ich endlich meinen Sturz abbremsen konnte.

„Rathing, du Abschaum, irgendwann erwischen wir dich!“, brüllte Grothe. „Du wirst Hannover sehen und sterben!“

Die Polizisten hatten ihn zu Fall gebracht, sodass er auf dem Boden kniete und nicht mehr um sich treten konnte.

Ich spürte Schmerzen in der Schulter, im Rücken und an der Schläfe. Dabei hatte meine Winterjacke noch einen gewissen Schutz dargestellt. Duensing und der Ordnungsbeamte halfen mir auf die Beine. Hätte nur noch gefehlt, dass ich wieder mit dem Fuß umgeknickt wäre. Dann kam Saskia dazu.

Ich hatte eine Schürfwunde an der rechten Schläfe und würde die nächste Zeit jede Menge blaue Flecken mit mir herumtragen.

Nachdem Grothe endgültig im Rettungswagen verschwunden war, kam mir Philipp auf der Treppe zum Kommissariat entgegen. In den letzten Jahren hatte er sich nur geringfügig verändert. Er hatte dunkelblonde Haare mit ausgeprägten Geheimratsecken, einige Falten um die Augen und einen minimalen Bauchansatz.

Immer darauf bedacht, im besten Licht dazustehen – so kenn ich ihn aus Schulzeiten.

„Hallo Mark, alter Kumpel. Tut mir total leid, dass du wegen mir eine verpasst bekommen hast“, sagte er und drückte fest meine Hand.

„Nicht deine Schuld. Ich hab für einen Moment nicht richtig aufgepasst … Und wie geht’s dir?“

„Der Angriff von Grothe belastet mich mehr, als man mir vielleicht ansieht.“ Sein anfängliches Lächeln verschwand und machte einem bedrückten Gesichtsausdruck Platz. „Ich bin hierhergefahren, um bei der Polizei meine Aussage von heute Morgen zu ergänzen. Im direkten persönlichen Gespräch hielt ich das für am besten.“

Eigentlich müsste er doch heute die Nase voll haben von Polizei und enthemmten Bikern. Dass er trotzdem sogar persönlich hier gleich wieder auftaucht, kommt mir merkwürdig vor.

Philipp hatte es eilig, und auch auf mich wartete der nächste Notfall.

„Könnte sein, dass ich mal deinen fachlichen Sachverstand für eines meiner nächsten Bücher brauche“, sagte er mit einem Augenzwinkern. „Hättest du eine Visitenkarte für mich?“

Ich tat ihm den Gefallen und wollte mich verabschieden, als mir unten vor der Treppe zum Kommissariat ein Mann in einer dunkelblauen Winterjacke auffiel. Auf Anhieb konnte ich ihn nicht zuordnen, aber ich kannte ihn von irgendwoher. Er guckte zu uns herauf, aber sein Interesse galt offensichtlich nicht mir, sondern Philipp.

*

Der Mann spürte eine Mischung aus Beklemmung und Ärger, machte sich große Sorgen um Peter Horand. Sein Gefühl sagte ihm, dass da etwas mit seinem Bekannten nicht stimmte. Als er vor der Haustür des mehrstöckigen Mietshauses stand und ein paarmal hintereinander klingelte, nahm seine Unruhe zu.

Nichts! Peter macht nicht auf.

Er klingelte bei Rosenhahn. Der war Rentner wie Peter und wohnte eine Etage unter ihm, gleichzeitig war er der Besitzer des Hauses. Zum Glück war Rosenhahn da und betätigte den Summer.

Er erzählte Rosenhahn kurz von seiner Besorgnis, ging dann einen Stock weiter, in die zweite Etage. Auf Klingeln und Klopfen erfolgte keine Reaktion. Aber als er sein Ohr an die geschlossene Wohnungstür legte, meinte er etwas zu hören. Sehr leise.

Das sind doch Stimmen?! Aber völlig monoton. Und immer das Gleiche. Was ist da los?

Das klang nicht nach Besuch. Das klang nach Fernseher, oder einer CD, die beim Abspielen an einer Stelle festhing. Aber was war mit Peter?

Der geht doch nicht raus, wenn drinnen der Fernseher läuft. Liegt er hilflos in der Wohnung?

Rosenhahn hatte als Vermieter für Peters Wohnung einen Schlüssel. Für den Notfall. Das war auf jeden Fall einer.

Er ließ Rosenhahn aufschließen. Was er dann zu sehen bekam, erschreckte ihn zutiefst. Peter hatte sich am Heizkörper im Wohnzimmer erhängt. Vorher hatte er offenbar seine Lieblingsplatte, Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band von den Beatles, aufgelegt.

Auf der zweiten Schallplattenseite war eine Endlosrille, in welche die Beatles als Gag ein Stimmengewirr hatten pressen lassen. Peters Plattenspieler besaß keine automatische Endabschaltung. Das Stimmengewirr wurde so lange abgespielt, bis der Tonarm manuell entfernt wurde. Peter war dazu nicht mehr in der Lage gewesen.

Rosenhahn verständigte die Polizei. Die fand einen handschriftlichen Abschiedsbrief und keine Hinweise auf Fremdeinwirkung.

*

Saskia und ich stiegen in mein Auto ein, das wir in der Nähe vom Polizeikommissariat Misburg abgestellt hatten. Ich hatte mir nicht mehr die Mühe gemacht herauszufinden, wer der Mann in der dunkelblauen Winterjacke war und was er womöglich von Philipp wollte. Ich musste mich um das Hilfeersuchen kümmern, von dem Saskia vorhin kurz berichtet hatte. Ein Mann mit Namen Horand war heute Morgen telefonisch nicht erreichbar gewesen.

Gerade wollten wir das weitere Vorgehen besprechen, da klingelte mein Diensthandy.

Ich nahm das Gespräch an, eine Polizeibeamtin meldete sich. Nach meinem Treppensturz folgte jetzt der nächste Tiefschlag. Die Polizistin teilte mit, dass sie wusste, dass die psychiatrische Notfallbereitschaft zu einem Herrn Horand im Stadtteil Sahlkamp gerufen worden war. Sie sei jetzt bei ihm vor Ort. Wir bräuchten nicht mehr zu kommen. Der Mann habe sich das Leben genommen.

Ach, du Scheiße! Heute kommt’s ja richtig dicke!

In der Wohnung des Toten wurden wir tatsächlich nicht mehr gebraucht. Wie meine telefonische Rücksprache mit Mockie ergab, war Peter Horand nie Patient in einer der Beratungsstellen des Sozialpsychiatrischen Dienstes gewesen.

Schon kam der nächste Anruf.

Kein guter Tag für mich!

Am frühen Nachmittag trafen Saskia und ich wieder in unseren Büroräumen im Döhrener Timon Carré ein. Ich war völlig fertig, sah es aber als meine Aufgabe an, noch einmal den Bekannten von Peter Horand anzurufen. Ich wollte ihn fragen, wie er mit Horands Suizid zurechtkam und ob er Interesse an einem Gespräch mit mir hätte. Saskia beharrte darauf, sich selbst um die Angelegenheit zu kümmern. Schließlich habe nur sie mit dem Mann gesprochen, daher wolle auch sie das Telefonat mit ihm führen.

Ich willigte ein (und war wirklich nicht unglücklich darüber, dieses Telefonat nicht führen zu müssen). Außerdem sagte ich mir, dass ich damit vermeiden wollte, dass Saskia den Eindruck bekam, ich könnte ihr das Ganze nicht zutrauen.

Kurz vor Dienstschluss informierte sie mich darüber, dass sie den Mann telefonisch erreicht hatte. Er hätte nachvollziehbar erklärt, dass er damit klarkäme und keine weitere Unterstützung von uns benötige.

Saskia legte eine elektronische Akte Peter Horand an und übernahm die kurze Dokumentation unserer Telefonate. Zuvor schon hatte ich erstmals Ralf Grothe bei uns aktenkundig gemacht.

Anschließend war Feierabend, und ich fuhr nach Hause, wo leider niemand auf mich wartete.

Kapitel 6

Heute war Samstag, der Tag nach meinem unerfreulichen Freitagsnotdienst.

Gleich frühmorgens machte ich mich auf den Weg zur Markthalle in der Innenstadt von Hannover. Meine Beweglichkeit war durch die schmerzhaften Prellungen, die ich gestern erlitten hatte, etwas beeinträchtigt. Trotzdem genoss ich ein Prosecco-Frühstück an einem italienischen Stand vor der breiten Fensterfront mit Blick auf den riesigen weihnachtlich geschmückten Tannenbaum neben dem Alten Rathaus, nahm bewusst das lebendige Treiben in den Gängen der Markthalle auf. Hier tobte das Leben, und ich hatte keinerlei dienstliche Verpflichtungen.

Vom Zeitschriftenstand hatte ich mir die heutige Ausgabe der täglich erscheinenden Boulevardzeitung TAGESBLATT Hannover besorgt. Auf dem Titel prangte als Überschrift: „Bestsellerautor P. R. in seinem Haus überfallen“. Daneben war ein Foto von ihm mit Mantel und Sakko vor dem Polizeikommissariat Misburg. Ein kleines Foto zeigte verpixelt einen knienden Mann, umringt von Polizisten – Ralf Grothe, nachdem er mir einen tückischen Tritt versetzt hatte. Im Innenteil der Zeitung ging der Artikel weiter. Dort war ein Archivfoto von Philipps Haus in Anderten zu sehen.

Jetzt fällt mir ein, wer der Typ in Dunkelblau vor dem Kommissariat war. Kleber, ein Reporter, der fürs TAGESBLATT arbeitet.

Ich hatte vor zwei Jahren kurz mit Kleber zu tun gehabt. Er wollte damals Informationen von mir zu einem Notfalleinsatz. Ich hatte ihm gesagt, dass er solche Informationen grundsätzlich nicht von mir bekommen würde.

Philipps Besuch der Polizeiwache war vorher mit Kleber genau abgesprochen.

Bestimmt hatte sich der Reporter von Fotos vor dem Kommissariat mehr versprochen, als wenn diese zum wiederholten Mal Philipp vor seinem Haus zeigten (wo der Überfall eigentlich stattgefunden hatte). Denn solche Fotos waren in den letzten Monaten schon mehrfach in den Zeitungen erschienen.

In dem Artikel wurde Philipp zitiert, dass der Angriff auf ihn seinem neuesten Roman galt, in welchem er Vorurteile gegen Homosexualität mit satirischen Stilmitteln der Lächerlichkeit preisgab. „Der Vorfall zeigt mir die Brisanz des Themas, über das wir ins Gespräch kommen sollten. Gerne kontrovers, aber nicht mit Gewalt.“ Es wurde berichtet, dass der Angreifer zusätzlich einen Arzt des Sozialpsychiatrischen Dienstes verletzt habe und in eine psychiatrische Klinik eingewiesen worden sei. Die Namen von Grothe oder mir wurden nicht genannt.

So wie ich die Sache sehe, hat Philipp den gestrigen Vorfall gut als Publicity für sein aktuelles Buch genutzt. Und zwar ganz gezielt und durchdacht. Ein Fuchs war er schon immer, der seinem Kürzel P. R. alle Ehre macht.

Kapitel 7

25 Tage vor der Ermordung von P. R.

„Ich find es total lieb von dir, dass du Oma helfen willst“, sagte Luisa und streichelte Kilians Wange. Er hatte den grauen Renault Twingo direkt vor das Haus von Luisas Oma gefahren und den Motor abgestellt.

Der 21-jährige Kilian wandte Luisa den Kopf zu: „Ist doch kein Ding. Für die Oma meiner Lissi hab ich immer Zeit.“

Dabei grinste er seine drei Jahre jüngere Freundin an. Sie schnallte sich ab, nahm seinen Kopf in beide Hände und küsste ihn zärtlich auf den Mund.

Seit letztem Herbst waren Kilian und Luisa befreundet. Sie ging noch zur Schule, machte im nächsten Jahr Abitur. Er befand sich im zweiten Ausbildungsjahr zum Mediengestalter Bild und Ton bei h1, dem Bürgerfernsehen für die Region Hannover.

Kilian war ein schlanker, sportlicher Typ von durchschnittlicher Größe mit kurzen braunen Haaren. Luisa dagegen war merklich kleiner, zierlich, trug einen Long Bob in Dunkelbond.

Es war Samstag, der 18. Februar, nachmittags. Das Haus von Luisas Oma stand in einer Reihe mit weiteren Einfamilienhäusern. Alle mit rotem Satteldach, kleinem Garten und mittelhohem Holzzaun.

Luisa klingelte. Es dauerte eine Weile, bis Frau Lübke, eine weißhaarige Frau Mitte achtzig, die Tür öffnete.

Luisa nahm ihre Oma in den Arm: „Ich habe Kilian mitgebracht. Er wird alles wieder in Ordnung bringen.“

„Ich krieg das hin“, bestätigte er. „Mit den Händen bin ich äußerst geschickt.“

Und Silikon-Spray hatte er auch mitgebracht.

Frau Lübke freute sich über die Besucher, war aber etwas aufgeregt, vermutlich weil sie nicht oft Besuch bekam. Sie bestand darauf, ihren beiden Gästen Kaffee und Kuchen anzubieten. Wobei der Kuchen ein alter Fertigkuchen von Bahlsen war.

Seit dem Tod ihres Mannes vor zwölf Jahren wohnte Frau Lübke allein in dem Haus. Sie wollte keine Putzfrau, keinen Pflegedienst und kein Essen auf Rädern. Und sie wollte auf keinen Fall in ein Altersheim. Ihren Sohn und ihre Schwiegertochter bat sie selten um Hilfe („die haben selbst genug zu tun“). Aber mit manchen Dingen des Alltags, wie Instandhaltung des Hauses und Gartenpflege, war sie zuletzt überfordert. „Manchmal ist es schon grenzwertig, wie Oma lebt“, hatte Luisa einmal zu Kilian gesagt.

Die aktuellen Probleme von Frau Lübke waren für Kilian Kleinigkeiten. Der Haustürschlüssel ging schwer ins Schloss, im Bad mussten zwei Glühbirnen der Deckenlampe ausgewechselt werden, und der Receiver fürs Antennenfernsehen war verstellt.

Scheiße, hab echt ein schlechtes Gewissen bei dem, was ich jetzt vorhabe, schoss Kilian durch den Kopf. Und Lissi und die Oma ahnen nicht das Geringste.

Luisa hatte gesehen, dass in der Spüle noch Geschirr stand. Der Geschirrspüler war defekt. Den bekam Kilian nicht wieder hin. Seine Freundin half ihrer Oma unten in der Küche beim Abwasch, während er mit Glühbirnen, Klapptritt und Schraubendreher bewaffnet ins erste Stockwerk ging, um sich der Deckenlampe im Bad zu widmen. In seiner Hosentasche versteckte er ein Paar Latexhandschuhe.

Zunehmend machten sich Gedächtnisausfälle bei der alten Dame bemerkbar. Er wusste von Luisa, dass Frau Lübke bei ihrer Bank immer persönlich tausend Euro auf einmal abhob, das Geld in der Handtasche nach Hause trug und dort in einer Kassette deponierte, versteckt zwischen der Wäsche im Schlafzimmerschrank. Dahinter steckte die Idee, stets ausreichend Bargeld im Haus zu haben, da Frau Lübke überhaupt nicht mehr richtig einschätzen konnte, was ein Einkauf sie kosten würde. Es war wohl auch schon vorgekommen, dass sie sich erneut Geld von der Bank geholt hatte, obwohl das Bargeld zu Hause bei Weitem noch nicht aufgebraucht war. Oder dass sie größere Summen Geld verlegt oder verloren hatte. Allerdings wollte sie sich von ihrem Sohn keinesfalls in ihre Finanzen hineinreden lassen, obwohl sie den Überblick völlig verloren hatte.

Die Geldkassette, ich hoffe, ich finde sie problemlos.

Kilian streifte sich die Handschuhe über (falls doch später die Polizei ins Spiel kam) und öffnete vorsichtig die Tür zum Schlafzimmer, das neben dem Bad lag. Luisa und ihre Oma unterhielten sich in der Küche.

Die Frau ist alt und hat mehr Geld, als sie braucht, rechtfertigte er sich in Gedanken. Das Erbe ihres Mannes und die monatlichen Einnahmen ihrer vermieteten Wohnungen. Ich brauch es umso mehr. Und sie merkt nicht, wenn was fehlt.

Er betrat das Schlafzimmer, in dem noch immer ein Doppelbett stand. Zum Fußende eine Schrankwand im Stil der Siebzigerjahre.

Hier sollte ich eigentlich fündig werden.

Er öffnete die Schranktüren.

Wo ist die verdammte Geldkassette?!

Auf keinen Fall durfte er im Schrank Unordnung verursachen, sonst schöpfte die Alte sofort Verdacht.

Dauert länger als gedacht!

Von unten rief Luisa: „Hast du alles, Kilian, kommst du klar?“

Sie darf auf keinen Fall raufkommen!

„Alles in Ordnung!“, antwortete er. „Keine Probleme!“

Er musste sich beeilen. Die Deckenlampe im Bad wartete noch auf ihn. Im letzten Teil der Schrankwand entdeckte er die Geldkassette hinter mehreren Stapeln Handtüchern. Eine simple graue Metallkassette mit Deckelgriff, wie man sie in jedem Baumarkt fand – und der Schlüssel steckte wie erwartet.

In der Kassette waren ungefähr 1300 Euro. Davon schob er sich achthundert Euro unter seinen Pullover. Danach brachte er alles wieder in die alte Ordnung.

Die beiden Frauen waren weiterhin in der Küche in ein Gespräch vertieft, wobei Luisa etwas lauter sprach, als sie es sonst tat.

Das Auswechseln der Glühbirnen im Bad ging zum Glück ruckzuck.

Zu Luisa und ihrer Oma sagte er später allerdings: „Hat etwas länger gedauert, weil eine von diesen alten Schrauben an der Lampe nicht richtig mitgespielt hat. Aber ich hab alles erledigt.“

Luisa umarmte und küsste ihn: „Hab ich nicht einen tollen Freund, Oma?!“

Kapitel 8

24 Tage vor der Ermordung von P. R.

Paul war letzten Monat zwanzig geworden. Ein runder Geburtstag, der ihn in eine neue Lebensphase führen sollte. Aber an seiner Lebenssituation und der seiner Familie hatte sich nichts Wesentliches geändert. Nach außen stellte seine Familie etwas Besonderes dar, insbesondere seine Eltern und Noah, sein vier Jahre älterer Bruder. Hinter den Kulissen hatte jeder seine Eigenheiten, die Paul an manchen Tagen zu schaffen machten.

Sein Vater Bodo Stern war ein bekannter Unternehmer, dem eine niedersachsenweite Spielhallen-Kette mit Namen „Glücks-Stern“ gehörte. Privat sammelte er Kinderspielzeug und Modellautos, konnte in seiner (wenigen) Freizeit komplett in die Welt seiner Modelleisenbahn eintauchen.

Ramona Stern, Pauls Mutter, arbeitete Teilzeit als Rechtsanwältin in einer angesehenen hannoverschen Anwaltskanzlei. Seit Jahren hatte sie eine Art „Handy-Phobie“. Sie besaß zwar ein Mobiltelefon, trug es jedoch meistens nur ausgeschaltet mit sich herum. Lediglich im Notfall, zu bestimmten dienstlichen Anlässen oder wenn sie jemanden konkret anrufen wollte, schaltete sie es ein. Ramona lehnte es konsequent ab, immer und überall erreichbar zu sein. Und ihre Umgebung hatte diese konsequente Haltung hinnehmen müssen, was das Leben von Pauls Mutter bis zu einem gewissen Grad entschleunigte.

Noah Stern studierte inzwischen in Göttingen im achten Semester Medizin. Er war ein Chamäleon, das sich stets perfekt den Anforderungen seiner Umgebung anpasste. Besonders seinem Vater hatte er es stets recht machen können, was Paul nie richtig gelungen war.

Paul sah sich selbst als das am weitesten außenstehende Familienmitglied. Er machte verrückte Sachen, an die er sich später nicht erinnern konnte. Ein Ventil, damit umzugehen, waren seine Mystery-Geschichten. Er überlegte, demnächst an einer weiteren Story zu schreiben, seiner dritten.

In der Medizinischen Hochschule Hannover absolvierte er ein Freiwilliges Wissenschaftliches Jahr. Dort waren die dissoziativen Zustände bisher nicht aufgetreten. Insofern wussten die Mitarbeiter in der MHH nichts von seinen psychischen Problemen.

Harmonie in der Familie, das hatte für Paul den größten Wert. Und zwar nicht nur für ihn. Paul wusste, dass Harmonie für seine Eltern und Noah den gleichen Stellenwert hatte.

Seine Mutter hatte öfters für ihn gelogen, wenn Paul als Junge etwas angestellt hatte, damit sein Vater nichts davon erfuhr und heftiger Streit ausblieb. Paul wiederum hatte Geheimnisse für seine Mutter bewahrt, um die harmonische Beziehung seiner Eltern nicht zu gefährden.

Seit fünfzehn Jahren lebte er mit seinen Eltern und seinem Bruder in einem großzügigen Walmdachbungalow mit Einliegerwohnung im hannoverschen Stadtteil Isernhagen-Süd. Wobei sich die Zwei-Zimmer-Einliegerwohnung in einem separaten Teil des Bungalows befand, der vor zehn Jahren neu angebaut worden war. Durch eine Verbindungstür konnte man von einem Teil des Bungalows in den anderen gelangen, dabei verfügte jeder Gebäudeteil über einen eigenen Eingang. In der Einliegerwohnung hatte Oma Ilse, Vaters Mutter, gewohnt. Sie war von ihrem Mann getrennt und litt zunehmend an einer Sehbehinderung. Vor zwei Jahren musste sie wegen einer schweren Demenzerkrankung in ein Pflegeheim umziehen. Danach bekamen Paul und Noah die Zimmer in der Einliegerwohnung, wobei Noah nur noch höchst selten in Hannover war und die meiste Zeit in Göttingen verbrachte, weil er auch außerhalb der Lehrveranstaltungen in einem Göttinger Krankenhaus arbeitete. In Noahs altem Kinderzimmer hatte Vater jetzt dauerhaft seine Modelleisenbahn aufgebaut. In Pauls Kinderzimmer standen Mutters Fitnessgeräte, wie Crosstrainer und Laufband.

Der heutige Sonntag war ein besonderer Tag. Bodo Stern hatte Geburtstag, seinen neunundvierzigsten. Am Nachmittag würde im Haus ein kleiner Empfang für einige wichtige Geschäftspartner, Freunde und Bekannte stattfinden, bei dem sich ein Catering-Service um die Bewirtung kümmerte.

Es war kurz nach acht Uhr morgens. Paul spürte, wie sich das Kribbeln auf seinen ganzen Körper ausdehnte. In seinem Zimmer ging er zum wiederholten Mal von einer Seite zur anderen. Es war so wichtig, dass seinem Vater das Geschenk gefiel. In der Vergangenheit hatte Paul mit seinen Geschenken ein paarmal danebengelegen.

Er muss sich freuen. Diesmal hab ich mir mehr Mühe gegeben.

Übers Internet hatte er ein altes Modellauto der Fima Corgi Toys gekauft. In einem gut erhaltenen Zustand, in dem dieses Modellauto nur noch selten zu bekommen war. Und sogar mit Originalverpackung, die für Sammler so wichtig war.

Papa soll einen schönen Tag verbringen, mit uns, mit mir.

Das gemeinsame Geburtstagsfrühstück mit der Familie im Esszimmerbereich war in knapp zwei Stunden. Pauls Aufgabe bestand darin, die vorbestellten Brötchen vom Bäcker zu holen. Ramona würde den Tisch feierlich decken – und sich quasi um den Rest kümmern. Noah war noch nicht da, er kam mit dem Auto aus Göttingen und würde rechtzeitig am Frühstückstisch sitzen.

Die Übergabe der Geschenke war gegen zehn. Die Spannung war für Paul kaum zu ertragen.

Ich muss eine Spontanprüfung machen, damit er sich über mein Geschenk freut.

Bei wichtigen Vorhaben im Alltag unterzog sich Paul häufig selbst auferlegten Prüfungen. Sein Psychotherapeut hatte sein Verhalten magisches Denken genannt. Das Ganze funktionierte so, dass Paul festgelegte kleine Handlungen ausführte oder sich gedanklich Aufgaben stellte, die es jeweils erfolgreich zu bewältigen galt. Wenn ihm das gelang, erhöhte das deutlich die Chancen, dass sein geplantes Vorhaben klappte.

Er nahm einen Tischtennisschläger und den dazugehörigen Ball in die Hand. Die Aufgabe war klar. Er musste den Ball wechselseitig mit Vor- und Rückhand nach oben in die Luft befördern. Und das zwanzig Mal, ohne dass der Ball einmal den Boden berühren durfte.

Los geht’s!

Früher hatte er oft mit seiner Mutter Tischtennis gespielt, aber das war schon längere Zeit her. Die Spontanprüfungen durften nicht zu einfach sein, um Wirkungskraft zu haben.

… fünfzehn, sechzehn, siebzehn … ja, es klappt!

Doch der Hochmut, vor dem Erfolg zu jubeln, brach ihm das Genick. Beim achtzehnten Mal gab er dem Tischtennisball mit der Rückhand zu viel Schwung, sodass er ihn mit der Vorhand nicht mehr erwischen konnte. Der Ball fiel auf den Boden. Aus!

Noch eine letzte Chance. Sonst hab ich’s wieder verkackt.

Jetzt hatte er nichts mehr zu verlieren. Bei besonders wichtigen Vorhaben war es möglich, eine zweite Chance zu erhalten. Er durfte sich der gleichen Aufgabe ein weiteres Mal stellen. Absolvierte er den zweiten Durchgang mit Erfolg, war der erste Durchgang neutralisiert. In diesem Fall trat die Regel in Kraft, dass Paul noch einen dritten (alles entscheidenden) Versuch zur Verfügung hatte. Danach war keine Wiederholung zur Durchsetzung eines aktuellen Anliegens erlaubt. Das Gesetz der Spontanprüfungen hatte sich Paul nach und nach selbst erarbeitet.

Er konzentrierte sich.

Diesmal kein vorzeitiger Jubel.

Erneut begann er mit der Übung, deren Ausgang für ihn große Bedeutung hatte.

… neunzehn, zwanzig!

Er atmete erleichtert durch.

Der sichere Misserfolg war damit neutralisiert. Paul war wieder auf dem alten Stand wie vor der ersten Spontanprüfung.

Er entschied sich dafür, auf den dritten Durchgang zu verzichten.

*

Der Ablauf des Geburtstagsfrühstücks folgte einem gewissen Ritual. Auf dem Sideboard im Wohnzimmer hatte Bodo Stern die Geschenke von der Familie noch im verpackten Zustand abgelegt. Erst wurde mit den Gästen im Esszimmer gefrühstückt, dann folgte das Auspacken der Geschenke.

Ramonas Bruder Christian Carben war gekommen, mit dem Bodo vor knapp dreißig Jahren zusammen Abitur gemacht hatte. Christian hatte seine Frau Birgit und ihre Töchter, vierzehn und zwölf Jahre, mitgebracht. Mit Ramona, Noah und Paul waren sie heute Morgen zu acht.

Jetzt kam für Paul der Höhepunkt der Geburtstagsfeier. Sein Geschenk. Alle Anwesenden waren vom Essbereich ins Wohnzimmer gegangen.

Bodo packte zunächst die Geschenke von seiner Frau und seinem älteren Sohn aus. Paul stand etwas abseits. Was genau die beiden seinem Vater gekauft hatten, registrierte er kaum. Bodo schien sich zu freuen, nahm Ramona und Noah herzlich in den Arm.

Jetzt folgte Pauls Geschenk. Bodo packte es vorsichtig aus, hielt es lächelnd in der Hand.

Ich habe das Richtige ausgesucht, ging Paul durch den Kopf.

Dann zog Bodo das Modellauto aus der Schachtel, betrachtete es genau. Das Lächeln verschwand vollständig aus seinem Gesicht, stattdessen zog Bodo die Stirn kraus.

„Hast du das Modell doch schon?“, fragte Paul zögerlich nach. „Es ist alles original aus den Sechzigern, Auto und Schachtel. Ich dachte, es fehlt in deiner Sammlung.“

„Ja, aber …“, Bodo zögerte etwas, „leider ist es kein Original, sondern eine Replik. Und die Schachtel ist eine Repro-Box. Ich hoffe, du hast nicht allzu viel Geld dafür ausgegeben.“

Paul stand wie erstarrt. Der erste vergeigte Durchgang seiner Spontanprüfung hätte ihn warnen sollen.

Wieder alles falsch gemacht. Auf einen verkackten Schwindler im Internet reingefallen.

Die folgenden Ereignisse nahm Paul nur wie durch eine schallgedämpfte Milchglasscheibe wahr. Sein Onkel sagte etwas zu seinem Vater, wovon Paul in seiner Verfassung nur einen Satzfetzen mitbekam: „… könntest Pauls Bemühungen mehr wertschätzen.“

Christian ergriff offenbar Partei für Paul. Bodos Entgegnung missfiel Christian, Paul sah verschwommen die Mimik seines Onkels.

Ramona stellte sich schnell zwischen ihren Mann und ihren Bruder, lächelte beide an.

Plötzlich war Paul wieder auf Sendung.

„Vielleicht doch keine so gute Idee, wenn ich mich an der Vorbereitungsgruppe für unser Abi-Treffen beteilige“, sagte Christian zu seiner Schwester.

„Doch, nimm bitte teil“, antwortete Ramona. „Ich freu mich, wenn du da bist. Und insbesondere Paul freut sich auch immer auf deinen Besuch.“

Paul hatte mitbekommen, dass sein Vater eine Vorbereitungsgruppe zur Feier des 30-jährigen Bestehens des Abiturs ins Leben gerufen hatte. Die Gruppe sollte sich erstmals in sechs Tagen, kommenden Samstag, im Bungalow der Sterns treffen. Paul hatte das Gefühl, dass die ehemaligen Schulkameraden seines Vaters Unglück in die Familie tragen würden. Er wollte die Männer auf jeden Fall im Blick behalten.

Kapitel 9

18 Tage vor der Ermordung von P. R.

Kurz vor sechzehn Uhr klingelte es. Besuch für Bodo Stern. Paul hatte in der Einliegerwohnung die Verbindungstür zum Wohnungsbereich seiner Eltern offenstehen lassen. Heute ab siebzehn Uhr sollte das Treffen der Vorbereitungsgruppe für die Abifeier stattfinden.

Bodo öffnete dem Besucher die Tür. Es war keiner der alten Schulkameraden, sondern Ulrich Ammoneit, Inhaber eines Fachbetriebs für Garten- und Landschaftsbau aus Neustadt. Ammoneits Unternehmen war in den nächsten Wochen mit der Umgestaltung des großen Gartens der Familie Stern beschäftigt. Pauls Eltern kannten Ammoneit schon einige Jahre und hatten ihn regelmäßig mit der Pflege ihres Gartens beauftragt. Anfangs ging es nur um den Garten des Ferienhauses, später kam zusätzlich der Garten um den Bungalow dazu.

„Herr Stern, zum Geburtstag nachträglich alles Gute“, sagte der mittelgroße, etwas gedrungen wirkende Gärtner, Anfang fünfzig, und schüttelte Bodo die Hand. „Ich war gerade zufällig in der Nähe bei einem Bekannten und wollte Ihnen kurz persönlich gratulieren.“

Paul hatte mitbekommen, wer gekommen war.

Meinem Vater persönlich gratulieren, sechs Tage nach dem Geburtstag und dann noch an einem Samstag?! Das ist doch hergeholt. Aber ich weiß, worum es Ammoneit wirklich geht. Er will meine Mutter sehen. Möglichst oft.

Der Gärtner war verwitwet und interessiert an Pauls Mutter. Zwar hatte Paul nie eine eindeutige Äußerung Ammoneits in dieser Richtung gehört, aber Paul wusste einfach, dass es so war. An den Gartenarbeiten auf dem Grundstück der Sterns beteiligte sich Ammoneit meistens persönlich. Ramona war nur halbtags in der Kanzlei und nachmittags meistens zu Hause.

„Und dann dachte ich, wir könnten noch eine Kleinigkeit wegen der Gartenumgestaltung absprechen, bevor’s losgeht“, schob Ammoneit als Grund für seinen Spontanbesuch nach. „Dafür müssten wir aber gemeinsam einen Blick in Ihren Garten werfen.“

Alles Bullshit!, dachte Paul.

Aber der Plan von Ammoneit ging auf. Ramona kam dazu, und Paul merkte, dass der Gärtner innerlich strahlte.

Ammoneit hatte gegenüber seiner Mutter mehrfach durchblicken lassen, dass er in seiner Freizeit gerne lese und das politische Geschehen verfolge.

Vermutlich gelogen!

Trotzdem blieb Paul gelassen, denn er hatte letztes Jahr aufgeschnappt, was seine Mutter zu ihrer besten Freundin gesagt hatte: „Ammoneit ist ja nett, aber ich könnte nie was mit ihm anfangen. Er erinnert mich total an meinen Vater.“

Gegenüber Ammoneits Begehren war Ramona immun, da war sich Paul sicher.

Bei den beiden Besuchern, die heute noch erwartet wurden, konnte das ganz anders aussehen.

*

Bodo Stern geleitete Ulrich Ammoneit bis zur Grundstücksgrenze und verabschiedete sich freundlich von ihm.

Natürlich will Ammoneit mit seinem bemühten Getue erreichen, dass er weiterhin Aufträge von mir bekommt, ging Bodo durch den Kopf. Aber das ist okay. Ich bin nicht anders, spiele eben nur auf einer viel höheren Ebene.

Er kehrte ins Haus zurück und ging in die Küche, wo Romana noch einmal kontrollierte, ob im Kühlschrank genug Getränke waren.

Die tollste Frau, die ich kenne. Wirklich, du bist das Beste, was mir im Leben passiert ist, dachte er. Und gleich danach: Komisch, dass mir gerade jetzt diese Gedanken kommen, wo der Besuch der früheren Kumpels bevorsteht.

Der Impuls, Ramona in den Arm zu nehmen und ihr „Ich liebe dich“ zu sagen, war da, aber stattdessen äußerte er: „Mit den Getränken alles okay?“

„Natürlich“, antwortete Ramona mit einem Lächeln. „Du kannst dich auf mich verlassen.“

Nach Bodos Empfinden hatte sich Ramonas Aussehen in den letzten dreißig Jahren überhaupt nicht verändert. Mittellange, braune Haare, dunkle Augen, ein freundliches Gesicht mit einem gewinnenden Lächeln. Die Attraktivität, die Ramona ausstrahlte, hatte nichts mit den Proportionen ihres Körpers zu tun.

Ihre Figur ist eben nicht die einer kurvigen Sanduhr. Sie ist normal, sportlich. Es ist ihre Art, die einfach umwerfend ist. Und ich sag es ihr einfach zu selten.

Bodos Gedanken wanderten weiter. Vor zehn Jahren hatte er ebenfalls eine kleine Gruppe ins Leben gerufen, um die 20-Jahr-Feier „seines“ Abiturs zu organisieren. Die Ehemaligentreffen fanden alle zehn Jahre statt. Neben Bodo waren sein Schwager Christian und zwei ehemalige Mitschülerinnen in dieser Vorbereitungsgruppe.

Eine der beiden Frauen war inzwischen nach Würzburg gezogen, die andere bei einem Autounfall ums Leben gekommen.

Die damalige Feier war schlapp. Weil sich die beiden Frauen mit ihren Vorstellungen durchsetzen konnten.

Aus dem Grund hatte Bodo vor Kurzem Kontakt zu Philipp Rathing aufgenommen. Über dessen Romane stand häufig etwas in den Zeitungen. Bodo hatte nie eins der Bücher gelesen, aber sie wurden als ideenreich und spannend beschrieben. Der Autor passte gut ins Team.

Dann hatte noch Volker Schmidt seine Mitarbeit angeboten, der davon ausgegangen war, dass Bodo wieder die Organisation der nächsten Jubiläumsfeier übernahm. Bodo wusste, dass Volker während der Schulzeit einige Wochen mit Ramona liiert gewesen war. Ramona ging auf dieselbe Schule, war aber zwei Jahrgangsstufen unter ihnen. Allerdings hielt sie sich damals häufig in der Nähe ihres Bruders Christian auf, wodurch sie zu einigen seiner Mitschüler engen Kontakt bekam, wie zu Bodo, den sie schließlich geheiratet hatte.

*

Philipp Rathing steuerte seinen BMW durch das Wohngebiet in Isernhagen-Süd, in dem sich große Gärten mit freistehenden Einfamilienhäusern und Villen gut situierter Besitzer aneinanderreihten. An der Straße hatte er wenig Menschen zu sehen bekommen.

Isernhagen-Süd war der nördlichste Stadtteil von Hannover, angeblich mit ziemlich hoher Porsche-Dichte, dabei ruhig gelegen, umgeben von Naturschutzgebieten.

Gegenüber von Bodos weißem Bungalow parkte er seinen Wagen. Er hatte das Haus der Sterns noch nie betreten. Um das große Grundstück zog sich ein dekorativer Schmiedezaun, hinter dem zu den Nachbargrundstücken als Sichtschutz eine hohe Hecke gepflanzt war. Zur Straße war der Blick in den Garten relativ offen. Ein freischwebendes Schiebetor versperrte die Zufahrt aufs Grundstück. Daneben war eine Tür im Zaun, die sich problemlos öffnen ließ. Was Haus und Garten anging, hatte Bodo eindeutig mehr zu bieten als der Erfolgsautor. Philipp durchquerte den vorderen Bereich des Gartens und klingelte an der Haustür.

Bodo öffnete: „Hallo großer Autor, nur hereinspaziert!“

„Hallo, Bodo, alter Zocker-König!“

Mit schnellem Blick taxierte Philipp den damaligen Kumpel aus der Schulzeit. Wie hatte sich der alte Konkurrent in den letzten zehn Jahren gehalten? Die Bilder in Zeitungen waren manchmal nur Archivfotos. Bodo war groß und schlank, hatte dunkle, volle Haare, die überall von grauen Strähnen durchzogen wurden.

Ist stattlich, macht was her!, musste Philipp zugestehen. Die beiden Männer umarmten sich zur Begrüßung. Bodo bat seinen ehemaligen Schulfreund herein.

Die Erwartungen, die der Bungalow von außen weckte, erfüllte er drinnen allemal. Das große Wohnzimmer war mit hochwertigem schwarzem Naturstein ausgelegt, hatte einen offenen Kamin und eine breite Fensterfront mit Ausblick in den hinteren Teil des Gartens. Den Kontrast zum schwarzen Fußboden bildeten die Schrankwand, das Sideboard, der Tisch und die Sitzgarnitur aus hellfarbenem Holz. Das Wohnzimmer ging direkt in den Essbereich über.

Volker Schmidt war schon da und hatte es sich auf der Couch im Wohnzimmer bequem gemacht. Er wirkte leicht behäbig, als er Philipp begrüßte.

Na ja, sportlich war Volker noch nie gewesen.

Die Umarmung zwischen den beiden Männern war nur angedeutet. Viel hatten sie früher nicht miteinander zu tun gehabt.

Volker war ein hagerer Typ. Seine braunen Haare wirkten voller, als Philipp erwartet hatte. Fast hatte er den Eindruck, dass Volker eine Perücke trug.

Ramona war der Lichtblick der Runde. Leger gekleidet mit Bluse und Jeans, betrat sie das Wohnzimmer und verbreitete sofort gute Laune. Ihren schwäbischen Akzent von damals hatte sie immer noch nicht abgelegt. Wie früher hatte sie ein paar lockere Sprüche auf Lager und brachte Schwung in die Männerrunde der Endvierziger.

Zu der auch Christian Carben gehörte, der etwas verspätet dazustieß. Christian war ungefähr so groß wie Bodo, aber nicht mehr so schlank wie dieser. Im Hannover-Teil der Tageszeitung erschienen regelmäßig Artikel über Christian. Er arbeitete im Fachbereich Jugend der Region Hannover, wo er eine koordinierende Funktion ausübte. Der Öffentlichkeit bekannt war er hauptsächlich als Fraktionsvorsitzender der Umweltschutz-Partei im Rat der Stadt Hannover. Der ehrenamtliche Politiker wurde häufiger mit markanten Aussagen in der Lokalpresse zitiert. Mehrfach hatte er sich dafür eingesetzt, der Zunahme von Spielhallen entgegenzuwirken und bereits bestehende Spielhallen wieder zu schließen. Die Kontroverse mit seinem Schwager war vorprogrammiert.

Erstaunlich, dass die beiden Kontrahenten hier in Bodos Wohnzimmer zusammensitzen und gemeinsam eine Jubiläumsfeier organisieren wollen.

Allerdings – die Sitzordnung sagte alles. Neben Bodo auf der Couch saß Volker, der als Erster gekommen war. Im Halbkreis um den niedrigen Tisch standen drei Sessel. Direkt gegenüber von Bodo hatte sich Christian platziert – in der klassischen Position des Angreifers. Auf dem Sessel zwischen ihnen nahm wiederholt Ramona Platz. Ihr gegenüber saß Philipp.

Natürlich bemerkte Philipp eine Spannung zwischen dem Spielhallen-Unternehmer und dem Lokalpolitiker. Beim Verteilen von kleinen verbalen Seitenhieben nahmen sich beide nichts. Aber insgesamt wurde eine (offenbar zuvor vereinbarte) Waffenruhe eingehalten. Was sicherlich auch an Ramona lag, die nicht nur die Gäste mit Softdrinks und Schnittchen versorgte, sondern gleichzeitig das ausgleichende Element zwischen ihrem Mann und ihrem Bruder war.

Sie weiß, wie sie ihre Männer zu nehmen hat.

Ehe sich die Männerrunde überhaupt der Organisation ihrer Jubiläumsfeier zuwendete, beschäftigte sie sich ausgiebig mit sich selbst: Was bist du geworden? Was hast du privat und beruflich erreicht? Was sind deine nächsten Projekte?

Philipp präsentierte sich als Bestsellerautor, der sich in seinen Büchern für brisante gesellschaftliche Themen engagierte. Natürlich ging es bei ihm und den anderen in der Runde darum, unter dem Mäntelchen der bescheidenen Selbstverständlichkeit Anerkennung und Bewunderung zu erheischen. Die Darstellung seines momentanen Privatlebens fiel kurz aus. Momentan sei er ungebunden und damit offen für Neues.

Bodo betonte, dass er nicht nur der erfolgreiche Unternehmer wäre, sondern gleichzeitig soziale Projekte finanziell unterstützte. Zusätzlich versuchte er mit seiner glücklichen Ehe und dem harmonischen Zusammenleben mit seinen Kindern zu punkten.

Ein Familienleben wie griechischer Samos, dachte Philipp spontan, aber ich mag’s eher herb als zuckersüß.

Volker war ledig, bekleidete eine gute Position bei der Sozialversicherung für Landwirtschaft in Hannover. Er berichtete über zahlreiche Reisen in exotische Länder, die ihm viele bewegende Einblicke verschafft hätten. Kinder oder Geschwister hatte er nicht. Seine Eltern waren relativ jung an Herzinfarkt beziehungsweise Krebs verstorben.

Ist schon tragisch mit den Eltern, aber ich kann da irgendwie nicht mitfühlen. Volker ist ein Langweiler.

Christian zählte wichtige Projekte seiner Abteilung im Jugendamt auf, wechselte dann in die Rolle des Politikers und umriss sein Engagement für sozial Benachteiligte, Umweltschutz oder Familien. Sein Auto war natürlich ein Elektromobil. Den Bereich Glücksspielsucht und Spielhallen ließ er in dieser Runde unerwähnt. Dafür ging er noch auf seine Reise als Ratsmitglied mit dem hannoverschen Oberbürgermeister nach Hiroshima ein.

Als Christian soziale Brennpunktthemen zur Sprache brachte, verwies Philipp auf „Hannover sehen und lieben“. Die tatsächliche Gleichstellung von Schwulen und Lesben sei ihm ein aktuelles Anliegen.

Mehrfach am Abend erschien Paul im Wohnzimmer. Er war groß, schlank, trug seine kurzen braunen Haare mit einem Seitenscheitel. Er hielt sich im Hintergrund, lehnte an der Wand oder am Türrahmen.

Der sieht Ramona sehr ähnlich. Ein Mama-Kind.

Philipp hatte den Eindruck, dass der junge Mann die Gäste seiner Eltern sehr genau beobachtete. Insgesamt war er ein schweigsamer Typ.

„Vor zehn Jahren konnten wir uns auf der Feier zwar lang und breit miteinander unterhalten, aber sonst ist nichts passiert“, lenkte Bodo die Runde auf den eigentlichen Grund ihres heutigen Treffens. „Ich möchte, dass wir bei der 30-Jahr-Feier einen attraktiveren Ort finden, wo das Ganze stattfindet. Und insbesondere geht es mir darum, dass wir ein interessantes Programm auf die Beine stellen.“

„Beim Thema Programm bin ich etwas skeptisch“, äußerte Volker. „Bei der Feier hat die Kommunikation untereinander Vorrang. Wir müssen uns nicht als Veranstalter mit einer Show profilieren.“

Philipp dagegen begrüßte Bodos Vorschlag. Am Ende stimmten auch Christian und Volker zu.

Ramona war die Einzige in der Runde, die Alkohol trank. Mehrere Glas Weißwein an diesem Abend, wie Philipp registrierte.

Die letzte Stunde war sie von dem Sessel Philipp gegenüber nicht mehr aufgestanden. Sie schaute ihn immer wieder lächelnd an, strich dabei ihre Haare zur Seite.

Philipp ließ sich vom Gespräch ablenken, konzentrierte sich mehr und mehr auf das, was Ramona tat. Ihre Finger streichelten scheinbar zufällig ihren rechten Oberschenkel. Als sie ihre Halskette richtete, berührte sie dabei kurz ihre Brüste.

Diese Körpersignale, nahm nur er sie wahr? Galten sie tatsächlich ihm?

Er blickte in die Runde. Seine ehemaligen Kumpel waren in ihr Gespräch vertieft. Bodo und die anderen bekamen offenbar nicht mit, was sich da anbahnte.

Mehrfach beugte Ramona den Oberkörper in seine Richtung.

Sie bietet mir ihre Brüste an, oder was?

Er lächelte zurück, nahm eine Sitzposition mit geöffneten Beinen ein und begann reflexartig seine Nasenspitze zu reiben.

Wie passt das zu der Bilderbuch-Ehe mit der braven Ehefrau?

Hinten im Essbereich stand Paul. Er goss sich Apfelsaft ins Glas und stellte es auf dem Esstisch ab. Er wirkte geistesabwesend.

Manchmal macht der den Eindruck, als wär er ein bisschen plemplem. Philipp war irritiert. Wieso streicht der immer wieder durchs Wohnzimmer? Für seine Eltern scheint das ja nichts Ungewöhnliches zu sein.

„Sag mal, Philipp, hörst du überhaupt zu?“ Das war Bodo.

Ertappt!

Philipp klinkte sich wieder ins Gespräch ein. Wie Ramona, die wie auf Kommando einen lustigen Spruch raushaute – und schlagartig die Ausstrahlung erotischer Signale einstellte.

Was läuft hier eigentlich?

Hatte sich Philipp eben alles nur eingebildet? War Ramonas Verhalten die Folge ihres Alkoholkonsums?

Die Gruppe legte fest, die 30-Jahr-Feier auf den kommenden September zu legen.

Der Abend endete mit der Verabredung eines Folgetermins in genau einem Monat. Alle waren damit einverstanden, sich wieder bei Bodo und Ramona in Isernhagen-Süd zu treffen.

Christian und Volker hatten den Bungalow als Erste verlassen. Bodo stand im Hauseingang und sah ihnen hinterher.

Als sich Philipp die Jacke im Flur anzog, um sich ebenfalls zu verabschieden, trat Ramona dicht an ihn heran: „Würdest du mir den Gefallen tun, als erfahrener Autor einige Seiten von Pauls erster Mystery-Geschichte zu lesen? Und ihm eine Rückmeldung geben, welches Potenzial darin steckt? Bisher gibt es seine Romane nur bei Amazon als E-Book, und sie haben wenig Zulauf.“

Ging es Ramona nur darum, ihn zu umgarnen, damit er sich leichter dazu breitschlagen ließ, die Geschichtchen ihres Sohnes zu lesen?

So wenig geistreich wie motiviert antwortete er: „Tut mir leid, ich besitze keinen E-Book-Reader.“

„Kein Problem, ich leih dir meinen“, war Ramonas Reaktion, die gar nicht abwartete, ob Philipp weitere Einwände hatte, sondern kurz abtauchte und gleich darauf mit einem Kindle in der Hand zurückkehrte.

Bodo hatte sich inzwischen zu Philipp und Ramona umgedreht.

„Philipp hat bestimmt was Besseres zu tun, als diesen Mystery-Kram zu lesen“, brummte er.

Das hast du gut erkannt, alter Junge. Bodo scheint auch nicht viel von den Schreibkünsten seines Sohnes zu halten.

Ramona ließ sich durch Bodos Einwand nicht von ihrem Vorhaben abhalten: „Wär echt nett von dir …“

Als sie von der Seite an Philipp herantrat, um ihm den E-Book-Reader zu zeigen, berührten sich kurz ihre Oberschenkel.

Das ist kein Zufall. Sie will was, und dieser Mystery-Quatsch ist nur ein Vorwand.

„Klar, mach ich gern. Ich lese da mal rein“, hörte sich Philipp sagen und wusste noch immer nicht, auf welchen Deal mit Ramona er sich einließ.

*

Für Paul war der Abend die Hölle.

Seine Befürchtungen im Vorfeld hatten sich mehr als bewahrheitet. Es zog ihn ins Wohnzimmer, um rechtzeitig zu erkennen, welche Gefahren auf die Familie zukamen. Manchmal hielt er es nicht mehr aus, und er musste sich in seine Einliegerwohnung zurückziehen.

Von dem hageren Kerl, Volker, wusste er, dass er früher mit Mutter befreundet gewesen war. Heute hatte er sich auf lächerliche Art herausgeputzt, um ihr zu gefallen. Mit einer Perücke, was Paul als äußerst peinlich empfand. Darüber hinaus hatte Volker nichts unternommen, um an Ramona heranzukommen.

Ganz anders Philipp, der arrogante Autor, der Pauls

Mutter angestarrt und sein Interesse an ihr durch eine entsprechende Körpersprache ausgedrückt hatte. Es waren diese Blicke und Gesten, die Paul schon von Ulrich Ammoneit kannte. Daher wusste Paul genau, auf welche Kleinigkeiten er achten musste. In den vergangenen Jahren hatte er ein ausgeprägtes Gespür dafür entwickelt. Ein Gespür, das war ihm klar, welches die Menschen in seiner Umgebung in dieser Intensität nicht hatten. Nach Pauls Einschätzung bekam auch sein Vater nicht mit, welche Signale bestimmte Typen von Männern immer wieder an Ramona sendeten. Und das war gut so. Mutter war in dieser Hinsicht schwach, und Vater würde es nicht ertragen, wenn er mitbekam, dass seine Frau mit einem anderen Mann schlief. Der Zusammenhalt der Familie war das Wichtigste. Paul zweifelte keine Sekunde daran, dass seine Mutter Vater liebte.

Jetzt machte sich dieser Schriftsteller bei ihnen breit. Paul kannte seine Mutter und ihre Reaktion auf Männer wie Philipp. Er wusste, wie es enden würde. Und es würde vielleicht über Wochen und Monate immer wieder passieren. Die letzten derartigen Ausrutscher lagen einige Zeit zurück. Paul hatte es damals lediglich gespürt, ohne zu wissen, welcher Kerl es mit Mutter trieb. Durch die Vorbereitungstreffen würden Ramona und Philipp im Kontakt bleiben. Das erhöhte zugleich die Gefahr, dass Bodo dieses Mal nicht verborgen blieb, dass seine Frau eine Affäre hatte.

Paul stand im Essbereich und blickte zu seiner Mutter und den vier Männern, die heute Abend zusammengekommen waren, um eine fröhliche Jubiläumsfeier zu organisieren.

Was die hier anstoßen, wird nicht in einer fröhlichen Feier enden.

Er merkte, wie sich seine Wahrnehmung mehrfach veränderte. Er sah und hörte jede Kleinigkeit. Wie in Ultra-HD und Dolby Digital. Dann veränderte sich die Größe der Menschen im Raum, sie schrumpften und waren kaum zu verstehen. Die Stimmen wurden dumpf und leise. Der Film, den er sah, wurde schwarz-weiß und fing an zu ruckeln. Ein bleiernes Gefühl in den Beinen, er musste sich kurz an der Tischkante abstützen.

Paul tauchte in eine Welt ein, von der er sich wünschte, dass keine Gefahr von ihr ausging. Aber sein Wunsch blieb unerfüllt. Philipp wurde zunehmend größer. In Zeitlupe konnte Paul studieren, wie der Schmierfink seine Nasenspitze rieb und dabei Ramona angaffte. Die Botschaft war klar.

Irgendwann schaltete sich das Programm ab.

Paul erwachte in seinem Zimmer. Er saß vorm schwarzen Monitor seines PCs und erinnerte sich nicht, wie er vom Essbereich seiner Eltern hierhergekommen war.

Als er durch die Verbindungstür den Flur seiner Eltern betrat, sah er, wie sich seine Eltern gerade von Philipp verabschiedeten. Bodo machte hinter dem Schriftsteller die Tür zu. Ramona hatte Paul im Flur bemerkt und strahlte ihn an: „Philipp will sich deinen ersten Mystery-Roman durchlesen, um dir wertvolle Hinweise zu geben. Dafür hab ich ihm meinen Kindle geliehen.“

Paul erschrak. Es entwickelte sich wie befürchtet. Philipp hatte Ramona eine Gefälligkeit angeboten, um sie dankbar zu stimmen. Er benutzte Pauls Geschichte, um sich an seine Mutter heranzumachen. Und wie ihr Gesichtsausdruck zeigte, fuhr sie voll darauf ab.

Es wurde ernst. Paul musste um jeden Preis die Bedrohung von der Familie abwenden.

Kapitel 10

12 Tage vor der Ermordung von P. R.

Heute war Freitag, den 3. März. Meteorologisch gesehen hatten wir bereits Frühling. Na ja, nach Frühling fühlte sich bei mir nichts an. Vor drei Monaten war Anna bei mir ausgezogen – und dabei war es geblieben.

Gestern hatte ich meine Ex-Frau Ulrike angerufen. Sie war inzwischen in ihre Geburtsstadt Frankfurt umgezogen und arbeitete dort in einer Filiale des Pharmakonzerns, für den sie schon in Hannover tätig gewesen war. Ihre Villa hier in Waldhausen hatte sie verkauft. Wegen der zahlreichen belastenden Erinnerungen, die sie damit verband. Ulrike und ich hatten am Telefon nett geplaudert. Wir kamen gut miteinander aus. Aber unsere gemeinsame Zeit war endgültig vorbei. Der Verkauf der Villa, in der wir viele schöne gemeinsame Jahre mit unserer Tochter Katharina verbracht hatten, machte das noch einmal deutlich. Am Telefon sprachen wir über Katharina, die momentan in Lüneburg Sozialpädagogik studierte. Unsere 24-jährige Tochter war schon ein Lichtblick, aber selten in Hannover.

Das Leben ging weiter, wie es so schön heißt. Ich traf mich mit Freunden, ging zu Konzerten und war letzte Woche auf einer Ü40-Party im Capitol in Linden. Trotzdem schleifte meine Stimmung zuletzt meistens über den Boden. Heute war es ein wenig anders. Ich hatte es geschafft, Anna zu überreden, dass wir uns im Café Konrad in der Nähe der Marktkirche trafen.

Meine psychiatrische Notfallbereitschaft war zu Ende, und ich machte heute früher als sonst Feierabend. Um 15:30 Uhr hatten wir uns verabredet. Mein Auto ließ ich im Parkhaus meiner Dienststelle im Timon Carré, ich würde es später dort abholen. Mit der U-Bahn fuhr ich in die Innenstadt Richtung Kröpcke. Auf der Sitzreihe mir gegenüber saß ein junges Paar, das nicht an seinen Smartphones spielte (wie der Rest der Fahrgäste), sondern sich umarmte und verliebt küsste.

Will ich das jetzt sehen? Eigentlich nicht.

Ich guckte mir lieber die Reihe der Smartphone-Nutzer an.

In einem Fachwerkhaus, mitten in der Fußgängerzone der Altstadt, befand sich das Café Konrad.

Anna Sonnenberg war Englisch- und Französischlehrerin am selben Gymnasium, an dem ich vor fast dreißig Jahren Abitur gemacht hatte. Ihre Leidenschaft galt der Plansprache Esperanto, zu der sie eine AG an der Schule anbot. Ich hatte mit ihrer Unterstützung ebenfalls Esperanto gelernt. Wenn wir im Alltag unsere Verbundenheit ausdrücken wollten, unterhielten wir uns in dieser Sprache.

Schon von Weitem sah ich eine Frau mit langen blonden Haaren, die in der Fußgängerzone aus entgegengesetzter Richtung auf den Eingang des Cafés zusteuerte. Ich freute mich riesig, sie zu sehen. Lächelnd kam sie auf mich zu, und es war selbstverständlich, dass wir uns zur Begrüßung in den Arm nahmen. Ich drückte sie an mich, vielleicht etwas fester und enger, als für unser derzeitiges Verhältnis angemessen war.

Auf Esperanto sagte ich leise, dass ich mich sehr freute, dass sie gekommen war: „Mi tre ĝojas, ke vi venis.“

„Schön dich zu sehen, Mark“, antwortete sie auf Deutsch.

„Geht mir genauso. Wie immer.“

Wir standen voreinander in der Fußgängerzone und sahen uns an.

Bereits Annas nächste Frage brachte mein innerliches Dilemma auf den Punkt: „Und wie geht’s dir?“

„Möchtest du eine kurze oder eine ehrliche Antwort?“, fragte ich mit verkniffenem Lächeln zurück.

„Ehrlich wär schon gut“, sagte sie rundheraus und blickte mir offen ins Gesicht.

„Okay, lass uns reingehen.“

Wir gingen in den ersten Stock des Cafés und hatten Glück, dass gerade in diesem Augenblick ein Fensterplatz frei wurde. Zum Cappuccino bestellte sich jeder von uns ein Stück Kuchen.

Ich redete nicht herum, sondern erzählte Anna ganz offen, dass mir unsere Trennung sehr zu schaffen machte und ich sie jeden Tag vermissen würde. Wir saßen uns gegenüber und sie ergriff meine linke Hand mit ihrer rechten. Für einen kurzen Moment sah sie mich nur an und sagte nichts. Schließlich meinte sie: „Es tut mir auch sehr weh … um uns. Aber wir haben lange darüber gesprochen. Und das ist das Ergebnis.“

Anna hatte mich verlassen, weil sie sich ein Kind von mir gewünscht hatte, was ich mir als 48-jähriger Vater einer bereits erwachsenen Tochter nicht mehr vorstellen konnte. Sie war zehn Jahre jünger als ich und hatte vor Augen, dass ihr nur noch eine begrenzte Zeit zur Verfügung stand, um Mutter zu werden. Und dafür einen geeigneten Partner zu finden. Bereits ihre Ehe mit Carsten war an Annas unerfülltem Kinderwunsch gescheitert.

„Für ein Baby fühle ich mich einfach zu alt“, wiederholte ich mein Argument, das Anna schon in- und auswendig kannte. „Bei der Einschulung halten mich die anderen Eltern für den Opa.“

„Die Sache mit deinem Alter sehe ich anders. Die Zeiten haben sich geändert.“ Anna grinste. „Denk mal an Mick Jagger. Der ist mit dreiundsiebzig Vater geworden.“

Anna nahm unser brisantes Thema mit einem gewissen Humor. Ich versuchte entsprechend zu parieren: „Mit diesem Rolling-Stones-Beispiel kannst du bei mir als Beatles-Fan nicht landen.“

„Paul McCartney hat auch noch mit einundsechzig eine Tochter bekommen.“

„Ja, von Heather Mills. Und was aus der Ehe geworden ist, hat doch die ganze Welt mitbekommen.“

Anna musste lachen. Und ich auch.

Dann wurde sie wieder ernst: „Es war eine wunderschöne Zeit mit dir. Aber wenn wir an diesem einen entscheidenden Punkt nicht zusammenkommen, bleiben wir getrennt.“

Obwohl wir uns an diesem Nachmittag gut verstanden, hatten wir uns dennoch weiter voneinander entfernt.

Kapitel 11

Kilian hatte es sich an diesem Freitag verkniffen, Tipico am Steintor nach der Arbeit einen Besuch abzustatten. Dabei war Frust für ihn häufig ein starker Motor, das Wettbüro aufzusuchen. Und Frust gab es heute genug. Sein Ausbilder bei h1 hatte ihn angemeckert, weil Kilian wieder unpünktlich zu einer Produktion erschienen war.

Ich muss mich zusammenreißen, sonst bin ich irgendwann den Ausbildungsplatz los. Eigentlich macht mir die Arbeit beim Bürgerfernsehen Spaß.

Zu Hause in seiner Wohnung war der erste Gang zum Kühlschrank, wo er sich ein Bier aufmachte. Der zweite Gang ging an sein Notebook, ins Internet, auf die Website eines Online-Wettbüros.

Nur zwei, drei Wetten heute Abend, dann hör ich auf.

Sportwetten faszinierten ihn schon seit seiner Jugend. Noch sehr genau konnte er sich an seinen ersten Gewinn erinnern. Er hatte den Ausgang eines WM-Qualifikationsspiels der Deutschen Fußballnationalmannschaft aufs Tor genau vorhergesagt, hatte damals 260 Euro auf einen Schlag gewonnen. Da er sich mit einigen Sportarten gut auskannte, schien das eine geniale Möglichkeit zu sein, ohne großen Aufwand innerhalb kürzester Zeit viel Geld zu verdienen. Seitdem hatten ihn Sportwetten nicht mehr losgelassen.

Die achthundert Euro von Lizzis Oma zahl ich irgendwann zurück. Mist, mir fehlt ’ne Glückssträhne, um wieder auf sicheren Füßen zu stehen.

Im Internet war es möglich, ohne Geldlimit zu spielen. Einschränkende Reglementierungen wie in Spielhallen gab es nicht. Zwar waren derartige Online-Glücksspiele nicht erlaubt, wurden aber vonseiten der Behörden praktisch toleriert, zumal die Betreiber auf Konzessionen aus dem EU-Ausland (bevorzugt Malta) zurückgreifen konnten.

Lizzi darf nicht mitbekommen, dass ich um Geld spiele. Dafür hat sie kein Verständnis. Noch nicht. Erst wenn ich den ganz großen Gewinn mache, für uns beide, weih’ ich sie ein. Dann versteht sie es.

Um keine persönlichen Daten angeben zu müssen, nutzte Kilian für seine Wetteinsätze im Internet ein elektronisches Zahlungsmittel, die Paysafecard, die problemlos an Kiosken, Tankstellen und Supermärkten zu bekommen war. Nach den ersten Gewinnen hatte er seine Einsätze kontinuierlich gesteigert, wobei die Verluste schnell überwogen. Jedes Minus versuchte er sofort mit einem neuen (meistens risikoreichen) Tipp auszugleichen.

Heute gewinne ich. So ’ne Scheiße wie mit Lizzis Oma, die echt okay ist, bau ich nie wieder.

Kapitel 12

Paul saß bewegungslos auf dem Bett in seinem Zimmer, in dem unter anderem noch ein Schrank, ein Sofa, ein Lowboard mit Flachbildfernseher und ein Schreibtisch standen. Vom Flur der komplett gefliesten Einliegerwohnung gingen neben den beiden Zimmern für Noah und Paul noch ein Bad und eine Küche mit Essecke ab. Die Tür von seinem Zimmer stand auf. Sein Bruder war nicht da, wie immer in Göttingen, wo er nicht mitbekam, was hier bald abgehen würde.

Paul war außerstande, die Wohnung zu verlassen. Und das, obwohl sich gerade Philipp Rathing im Haus seiner Eltern aufhielt. Ramona hatte erzählt, dass der Schriftsteller am Freitag gegen achtzehn Uhr kurz vorbeikommen würde. Um den E-Book-Reader zurückzugeben. Um Paul ein Feedback zu seinem Mystery-Roman zu geben. Um (nein, das hatte sie nicht gesagt!) zu checken, wie weit Ramona schon war, sich auf den geilen Bock einzulassen.

Vor gut einer Viertelstunde war Philipp hier aufgekreuzt. Oder war es länger her? Bodo war noch nicht zu Hause, musste aber bald kommen. In dieser Situation würde Ramona auf keinen Fall zulassen, dass Philipp die letzte Grenze überschritt. Das Lähmende war die Tatsache, dass der Kerl einfach hier war und damit den nächsten Schritt machte.

Es ist äußerst schwer für mich, mit Mama darüber zu sprechen, in welche Gefahr sie die Familie bringt. Vor Jahren hab ich es in einer ähnlichen Situation zweimal probiert. Bin aber jedes Mal kläglich gescheitert.

Seine Mutter hatte konsequent geleugnet, eine Affäre zu haben, und äußerst abweisend reagiert.

Sie kann nicht eingestehen, was nicht sein darf.

Ein Klopfen an der Verbindungstür.

Die Stimme von Ramona: „Paul, Philipp ist da, wollte mit dir über dein E-Book sprechen.“

Seine Mutter tauchte mit Philipp im Türrahmen von Pauls Zimmer auf. Ein kurzfristiger Energieschub ermöglichte es Paul, sich zu erheben. Er sah die entgegengestreckte Hand von Philipp, ließ sich auf ein Händeschütteln mit dem ungeliebten Gast ein, der ein freundliches Lächeln zur Schau trug.

„Ich lass euch mal allein“, verkündete Ramona und zwinkerte ihrem Sohn zu. Sie schien davon auszugehen, dass Paul die Begegnung mit dem erfahrenen Schriftsteller aufbauen würde.

Er wird mir irgendeinen Scheiß erzählen, um sich bei ihr einzuschleimen.

Trotzdem spielte Paul mit und bot Philipp einen Platz auf dem Sofa an. Er selbst schnappte sich den Schreibtischstuhl und rollte damit ein Stück an ihn heran. Philipp trug über seiner Blue Jeans ein langärmeliges rosa Hemd.

Rosa ist die Schwulenfarbe. Will er auf seinen tollen Schwulen-Roman hinweisen?

Philipp machte einen auf total einfühlsam und verständnisvoll. Er habe natürlich nicht den ganzen Roman gelesen, aber Ausschnitte. Ganz gute Ansätze, Talent zu erkennen, einige originelle Ideen, ausbaufähig, kleine Schwächen beim Spannungsaufbau, Satzbau manchmal holprig, Besuch einer Schreibwerkstatt empfohlen, der persönliche Wert von Schreiben als Therapie nicht zu unterschätzen … blah, blah, blah.

Paul hörte nur einen ungenießbaren Wortbrei, wobei sich das Rosa des Hemds nach und nach über Philipps ganzes Gesicht ausbreitete.

Du kannst mir nichts vormachen. Nichts gefällt dir an meinem Roman. Dein Interesse ist gespielt, das gilt nur meiner Mutter. Ich verabscheue dich!

Kapitel 13

11 Tage vor der Ermordung von P. R.

Samstagmorgen.

Paul konnte es nicht mehr aushalten. Er musste mit seiner Mutter darüber reden.

Aber Papa ist im Haus.

Er hatte mit seinen Eltern zusammen gefrühstückt. Danach ging Bodo in den Garten und kümmerte sich um seinen Teich. Paul räumte mit Ramona das Geschirr in die Küche.

Jetzt oder nie!

Paul trat dicht an Ramona heran. Sie stockte und guckte erwartungsvoll.

Jetzt muss es raus!

„Es ist wegen deines Schulfreundes Philipp … Wie soll ich es ausdrücken …?“, druckste er herum. Er atmete tief ein und aus. Sagte dann fast flehend: „Lass dich bitte auf nichts ein, wenn er was von dir will. Verstehst du?“

Zwei Sekunden Stille. Ramona war überrascht.

„Ich werde nichts tun, was der Familie schadet“, sagte sie mit einem angedeuteten Lächeln, als hätte sie gerade jegliche Befürchtungen zerstreut. Als sie fortfuhr, bekam ihr Gesichtsausdruck schlagartig eine ärgerliche Note: „Und jetzt kümmere dich bitte um deine eigenen Angelegenheiten.“

Ramona verließ die Küche und ging zu Bodo in den Garten.

Bilde ich mir alles nur ein?

Am Nachmittag traf sich Paul mit Sophie zu einer kleinen Shopping-Tour in der Innenstadt von Hannover. Sophie war im gleichen Alter und machte wie Paul ein Freiwilliges Wissenschaftliches Jahr an der Medizinischen Hochschule. Vor einigen Wochen waren sie sich nähergekommen. Sophie mochte es, wenn er sie küsste und streichelte. Aber mehr war bisher nicht drin.

Was ihn sofort fasziniert hatte, war ihre Frisur. Ihre langen braunen Haare hatte sie hinten zu einem Zopf geflochten. Wie die Archäologin Lara Croft aus den alten Tomb-Raider-Computerspielen, die sich mit übernatürlichen Mächten auseinandersetzte. Aber Sophie hatte keinen Draht zu Mystery oder Fantasy. Ihr Interesse galt der empirischen Wissenschaft. Mit Pauls E-Books konnte sie überhaupt nichts anfangen, von seinem ersten Roman hatte sie lediglich den Anfang gelesen. In dem Fall war sie wie Bodo, der sich ebenfalls für Pauls Geschichten nicht begeistern konnte. Dabei hatte sich Paul beim Schreiben der ersten Mystery-Story so gewünscht, dass sein Vater ihn dafür bewunderte.

„Wo bist du eigentlich mit deinen Gedanken?“, fragte ihn Sophie, als sie einen Kaffee bei Starbucks in der Ernst-August-Galerie tranken. „Zumindest nicht bei mir.“

„Tut mir leid. Mir ist da kurz was durch den Kopf gegangen“, antwortete Paul verlegen.

„Und das nicht nur einmal. Was ist denn los? Hast du Ärger?“

Paul hatte versucht, sich durch das Treffen mit Sophie abzulenken. Aber es klappte nicht. Philipp Rathing ging ihm nicht aus dem Kopf.

„Nein, mit mir ist alles okay“, verleugnete er seine innere Zerrissenheit. Schwierigkeiten innerhalb der Familie wurden mit Außenstehenden, zu denen Sophie eindeutig gehörte, grundsätzlich nicht besprochen.

Gegen Abend traf er wieder zu Hause ein. Mit seinem silbernen VW up! hatte er Sophie nach Hause gefahren. Jetzt hielt er vor dem geschlossenen Tor zur Hauseinfahrt, das er mithilfe seiner Fernbedienung öffnete. Als er auf das Grundstück fuhr, schweifte sein Blick über den Bungalow. Alle Außenrollläden waren unten, sie wurden bei eingetretener Dunkelheit automatisch heruntergefahren. Das Haus war durch eine professionelle mechanische Sicherung von Türen und Fenstern gut gegen Einbruch geschützt. Zusätzlich hatte Bodo schon vor vielen Jahren eine Alarmanlage zur Außenhautüberwachung installieren lassen. Schon der Versuch, von außen Fenster oder Türen aufzuhebeln, löste das Schrillen einer Alarmsirene und die Benachrichtigung eines Sicherheitsdienstes aus. Das Haupthaus und die Einliegerwohnung verfügten jeweils über ein separates Alarmsystem, welches unabhängig voneinander scharf gestellt werden konnte. Aber die gute Sicherheitstechnik hatte nicht verhindern können, dass Philipp Rathing in das Leben der Sterns eingebrochen war …

Paul ging ins Wohnzimmer seiner Eltern. Er wollte mit Ramona sprechen. Aber die war nicht da. Stattdessen traf er auf Bodo, der sich ein Brot schmierte.

„Wo ist Mama?“

„Mit Mareike bei einem Kneipenkonzert in Celle. Wird spät werden, deshalb übernachtet sie dort. Morgen Mittag ist sie wieder zurück.“

Mareike war eine langjährige Freundin von Ramona. Hier in Isernhagen-Süd hatten sie sich schon lange nicht mehr getroffen, vielleicht, weil Bodo und Mareike sich nicht mochten. Ramona besuchte ihre Freundin ein-, zweimal im Jahr und übernachtete dann meistens bei ihr. Was problemlos ging, weil Mareike geschieden war und allein lebte.

Eine Feuerwelle schoss durch Pauls Körper, der brennende Schmerz setzte schlagartig ein. Zeitgleich tauchten Bilder von Philipp auf, der eine Frau umarmte und sich in ihrem Hals verbiss.

Es ist Mama, die er umarmt. Ich kann es sehen. Es passiert … jetzt! Sie ist nicht in Celle!

Bodo saß ruhig am Esstisch, als wäre alles in Ordnung.

Ahnt er wirklich nichts?

Ein einziges Mal, vor zehn Jahren, hatte Bodo herausbekommen, dass seine Frau etwas mit einem anderen Mann hatte. Pauls Erinnerung daran ließ augenblicklich Panik aufkommen. Bodo war damals komplett ausgerastet und hatte Ramona geschlagen. Pauls Mutter hatte es widerstandslos über sich ergehen lassen, als wäre die Strafe angemessen.

Paul hatte sich öfters gefragt, ob sein Vater beide Augen verschloss … um seine Familie davor zu schützen, damit er nicht etwas sah, auf das er womöglich mit unkontrollierter Wut reagierte.

Gegen die Installation von Videokameras auf dem Grundstück hatte sich Ramona immer erfolgreich gewehrt. Mit der Begründung, dass Einbrecher dadurch nur angelockt würden. Hatte sich Bodo nie gefragt, ob dahinter vielleicht noch andere Beweggründe eine Rolle spielten? Erhielt Mutter zu Hause Besuch, während Bodo auf Geschäftsreise, Noah in Göttingen und Paul auf Klassenfahrt war? Oma Ilse hätte davon, als sie noch im Anbau wohnte, zuletzt ohnehin nichts mitbekommen.

In zwei Wochen ist Mama allein zu einem Meditationswochenende im Kloster Wennigsen angemeldet. Verbringt sie die Zeit wirklich im Kloster – und allein?

Paul betrat seine Einliegerwohnung und schloss hinter sich die Tür. Er versuchte mit den anflutenden Gefühlen klarzukommen. Da waren Angst, Verzweiflung … und Hass. Er schaltete die Alarmanlage scharf und ging ins Bett.

Im Zeitraffer spulten die Bilder einer Familie ab, die zwischendurch Angriffen verschiedener Männer ausgesetzt war. Die Männer kannte er nicht. Bis auf Philipp Rathing.

Irgendwann weckte ihn ein höllischer Lärm. Die Alarmanlage schrillte. Er blickte irritiert an sich herunter. Er lag nicht im Bett, sondern stand angezogen im Flur vor der Haustür der Einliegerwohnung.

Die Situation war klar, auch wenn er sich an nichts erinnerte. Schließlich kannte er sich selbst nur zu genau. Er hatte versucht, das alarmgesicherte Haus zu verlassen.

Nach längerer Zeit war er wieder geschlafwandelt.

Kapitel 14

In den letzten sieben Tagen hatte Philipp ein wohliges Kribbeln gespürt, das er die letzten Jahre vermisst hatte. Über Ramonas verlockenden Andeutungen lag der Hauch des Verruchten, was Philipp reizte.

Momentan musste er sich nicht mit der pünktlichen Fertigstellung eines Manuskripts beschäftigen. Er war ungebunden und hatte Zeit, die angenehmen Seiten des Lebens zu genießen. Gestern, am Freitag, bei seiner Stippvisite in Isernhagen-Süd, hatte Ramona ihm ohne Umschweife den Vorschlag für das heutige Treffen gemacht.

Er hatte Bedenken geäußert, wegen Bodo. Zwischen Bodo und ihm war zwar jahrelang Sendepause gewesen. Aber früher hatten sie in der Schule zusammen Handball gespielt und waren Kumpel in der angesagtesten Clique gewesen. Jetzt hatte Bodo ihn vertrauensselig in sein Haus eingeladen. Es war nicht Philipps Art, einen ehemaligen Schulfreund zu hintergehen.

„Was wir machen, ist okay. Es wird passieren, und keiner wird verletzt, insbesondere nicht Bodo“, hatte Ramona mit eindringlicher Stimme gesagt. „Verlass dich auf mich.“

Ramona hatte von einem „stillen Abkommen“ mit Bodo gesprochen, bei dem jeder dem anderen die Zufriedenstellung seiner persönlichen Bedürfnisse zugestand. Dabei hatte sie Philipp angeguckt, als würde sie über die selbstverständlichste Sache der Welt reden. Mit dem Nachsatz: „Allerdings gibt es eine Spielregel, die zwingend einzuhalten ist: absolute Diskretion.“

Schließlich hatte Philipp eingewilligt. Ramona hatte ihm die wichtigsten Informationen gegeben, sich aber insgesamt bedeckt gehalten, was genau Philipp den Abend und die Nacht erwarten würde.

Er verließ am späten Nachmittag, eine Umhängetasche mit den notwendigsten Utensilien über der Schulter, zu Fuß sein Grundstück in Anderten und ging durch das Wohngebiet einige Straßen weiter, wo er am vereinbarten Treffpunkt stehen blieb. Dort erschien kurze Zeit später ein schwarzer B-Klasse-Mercedes, in dem Ramona am Steuer saß. Philipp stieg an der Beifahrerseite ein.

Sie begrüßte ihn lächelnd und fragte: „Hast du ein eingeschaltetes Handy dabei?“

Er zuckte mit den Schultern: „Klar.“

„Mach es bitte ganz aus, wie ich. Unseren heutigen Ausflug möchte ich vollständig ungestört genießen.“

Philipp kam ihrem Wunsch nach. Momentan gab es für ihn eh keinen Grund, dauerhaft empfangsbereit zu sein. Es war nervig, seiner Ex-Lebenspartnerin Melanie zu erklären, warum er mal wieder nicht an sein eingeschaltetes Handy gegangen war.

Bin gespannt, was es zu genießen gibt.

Nachdem er sein Handy deaktiviert hatte, fuhr Ramona los.

Ein bisschen wie in einem Spionage-Film. Die attraktive Undurchschaubare bringt den Agenten an einen geheimen Ort. Nun ja, einmal James Bond sein … mit der Lizenz zum Flachlegen der Hauptdarstellerin.

„Jetzt geht’s also nach Mardorf?“ Seine Frage war rein rhetorisch und diente als Auftakt, mehr Infos von ihr über ihren Zielort zu erhalten.

Mardorf, ein Ortsteil von Neustadt, lag direkt am Ufer des Steinhuder Meers, dem größten See Nordwestdeutschlands, und war ein beliebter anerkannter Erholungsort. Die Sterns besaßen dort ein Ferienhaus, außerdem hatte Bodo in Mardorf sein Segelboot stationiert, weshalb sich Ramona und er meistens in der warmen Jahreshälfte dort aufhielten.

Philipp schaute vom Beifahrersitz immer wieder Ramona an. Bisher waren ihre Äußerungen über den bevorstehenden Abend vielsagende Andeutungen gewesen, die er als eindeutig zweideutig interpretiert hatte. Je näher sie ihrem Zielort kamen, desto mehr kamen ihm Zweifel, ob er wirklich alles richtig verstanden hatte.

Will sie am Ende gar nicht mit mir in die Kiste, und wir geraten in eine missverständliche Situation, die nur peinlich ist? Wo ist der Haken bei der Geschichte?

Sie erreichten nach fast einer Stunde Fahrt über die A2 und B6 Mardorf im nordöstlichen Zipfel der Region Hannover.

Das Ferienhaus der Sterns lag nicht direkt am Wasser, aber auch nicht weit davon entfernt, in einer Nebenstraße zwischen verschiedenen anderen Ferienhäusern. Es wurde bereits dunkel, als Ramona ihren Mercedes auf das Grundstück lenkte und den Wagen unter einem Carport abstellte.

Ein perfektes Liebesnest!

Das einstöckige Ferienhaus war von einem Holzzaun umgrenzt. Hohe immergrüne Sträucher boten Sichtschutz vor neugierigen Nachbarn. Der Garten, soweit zu erkennen, machte einen sehr gepflegten Eindruck. Jetzt, Anfang März, hielt sich vermutlich sowieso selten einer der Nachbarn in seinem Ferienhaus auf. Und der Kontakt zu ihnen köchelte zudem auf Sparflamme, hatte Ramona erwähnt. Die Chance, dass die Zweisamkeit von Ramona und Philipp verborgen blieb, war groß. Sie würden die Nacht im Haus bleiben und am nächsten Morgen wieder nach Hannover zurückfahren.

Was sollte da schiefgehen?!

*

Ramona hatte sich umgezogen und trug jetzt zur Jeans eine hellblaue Bluse mit Knöpfen. Auf der Fahrt hierher war es noch ein grauer Pullover gewesen.

Eine Bluse zum Aufknöpfen, ging Philipp spontan durch den Kopf.

Sie hatten sich zueinander auf das Sofa im Wohnzimmer gesetzt. Vor ihnen auf dem Tisch standen zwei Gläser Weißwein, und Frank Sinatra sang im Hintergrund I Get A Kick Out Of You.

Philipp hielt das Vorgeplänkel für beendet. Erst war er mit Ramona durchs Haus gegangen und hatte sich ihre selbst gemalten Bilder zeigen lassen. Dann hatte er mit ihr zu Abend gegessen: Spiralnudeln mit scharfer Bolognese.

Ramona leerte ihr drittes Glas Wein, sah ihm direkt auf den Mund, während er ihr eine witzige Episode aus der Schulzeit erzählte. Dabei hatte sie selbst die Lippen leicht geöffnet.

Ihre Pupillen sind geweitet, fiel Philipp auf einmal auf.

Sie neigte den Kopf schräg zur Seite und zupfte beim Zuhören an ihren Blusenärmeln.

Jetzt ist sie scharf.

Dann ging alles sehr schnell.

Philipp hatte ihre Körpersignale als Ermunterung verstanden. Er ergriff sanft ihre Hand, und als sie es zuließ, gingen seine Hände weiter auf Entdeckungsreise. Sie erwiderte seine Umarmung, er küsste sie auf den Mund, während sie begann, ihm sein Hemd aus der Jeans zu ziehen. Nachdem er sich mit ihrer Hilfe seines Hemdes entledigt hatte, begann er, die Knöpfe ihrer Bluse zu öffnen.

*

Philipp spürte eine leichte Erschöpfung. Sie waren auf dem Sofa im Wohnzimmer geblieben, hatten es nicht mehr ins Schlafzimmer geschafft. Ramona sah ihm lächelnd dabei zu, wie er sich Hemd und Hose wieder anzog.

„Hab ich zu viel versprochen?“, murmelte sie.

„Durchaus nicht“, brummte er. „Ich bin vollständig zufrieden mit dem Abend.“

Ramona, die nackt auf dem Sofa lag, schnappte sich eine Wolldecke und wickelte sich darin ein. Dann genehmigte sie sich ein weiteres Glas Wein, leerte es in wenigen Zügen. Der Alkohol zeigte Wirkung, Ramona fing leicht an zu lallen. Philipp war auf Wasser umgestiegen.

Sie braucht den Alkohol, um ihre Hemmungen zu verlieren.

Als sich Ramona Wein nachschenken wollte, riet ihr Philipp: „Ich glaub, jetzt hast du genug.“

Ramona zog unwillig die Stirn kraus: „Manchmal wünsche ich mir, ein Mann zu sein und so viel saufen zu können, wie ich will.“

„Als Mann könnte ich mir dich beim besten Willen nicht vorstellen“, sagte er und nahm ihr die Weinflasche aus der Hand.

„Doch, doch“, widersprach sie, wobei sie auf die Rückenlehne des Sofas zurückfiel. „Als Mann wär ich in meiner Familie besser gefahren. Da sind Sachen passiert, da könntest du einen spannenden Roman drüber schreiben.“

Sie ist betrunken und plaudert aus dem Nähkästchen.

„Du sprichst von Bodo und seinem Spielhallen-Imperium?!“, fragte Philipp.

„Nein“, sie lachte bitter. „Ich meine die Carbens … also Christian und mich.“

Plötzlich war Philipp hellwach.

„Gibt es etwas, worüber du im vertrauten Rahmen mit jemandem sprechen möchtest?“ Im gleichen Moment wurde ihm bewusst, wie idiotisch es war, einer Betrunkenen eine solche Frage zu stellen.

Ramona allerdings schien zu kapieren, dass sie mehr erzählt hatte, als ihr lieb war.

„Ich hab nur Unsinn geredet.“ Sie schüttelte den Kopf. „Vergiss es.“

Kapitel 15

10 Tage vor der Ermordung von P. R.

Am nächsten Morgen, beim gemeinsamen Frühstück mit Philipp, war Ramona bester Laune. An das, was sie im betrunkenen Zustand von sich gegeben hatte, schien sie keine Erinnerung zu haben. Zumindest sprach sie das Thema mit keinem Wort an.

Die Abfälle, die leeren Flaschen und die Kippen der Zigaretten, die Philipp auf der Terrasse geraucht hatte, wurden von ihr in Säcke gepackt und entsorgt, um keine verräterischen Spuren zu hinterlassen.

„Hast du Lust auf ein nächstes Treffen?“, fragte sie ohne erkennbare Emotion, als sie in den Mercedes stiegen, um sich auf den Rückweg zu machen.

Er nickte, und das nächste Date war beschlossen.

Ramona fuhr los. Sie verließen das Gebiet mit den Ferienhäusern, bogen rechts in eine Landstraße ein, die Richtung Neustadt führte. Dort mussten sie gleich vor einer Fußgängerampel anhalten.

Gerade als Ramona wieder anfuhr, sah Philipp rechts neben der Ampel einen Mann auf einem Fahrrad, der penetrant in ihre Richtung guckte. Keinen, den er kannte.

„Hast du den Typ da eben am Straßenrand gesehen?“, fragte er Ramona. „Auf dem Rad?“

Die zuckte beim Fahren mit den Schultern: „Wen meinst du? Ich hab niemanden bemerkt. Wie sah er aus?“

„Mittelgroß mit einer dicken Winterjacke und Mütze. Aber richtig erkannt hab ich ihn nicht, weil du da schon losgefahren bist.“

„Der Fuß- und Radweg nach Neustadt wechselt an dieser Stelle auf die andere Straßenseite. Hat der Typ was Auffälliges gemacht?“

„Ich weiß nicht, ob er nur zufällig oder ganz bewusst in unsere Richtung geguckt hat. Aber hat sich eh erledigt. Vermutlich ohne Bedeutung.“

Kapitel 16

Das Auslösen des Alarms letzte Nacht empfand Paul als äußerst unangenehm. Er musste der Leitstelle des Sicherheitsdienstes, die im Alarmfall automatisch verständigt wurde, am Telefon mitteilen, dass es sich lediglich um einen selbst verursachten Fehlalarm gehandelt hatte.

Er beschloss, fürs Erste die Alarmanlage seiner Einliegerwohnung nicht mehr scharfzuschalten, wenn er selbst zu Hause war. Niemand sollte mitbekommen, was momentan mit ihm los war. Die überdurchschnittlich gute mechanische Sicherung seiner Fenster und Türen bot allein schon einen guten Schutz vor Einbrechern.

Am Morgen machte ihm die Abwesenheit seiner Mutter erneut bewusst, welche Bedrohung für die Familie in der Luft hing. Der Mistkerl hatte es heute Nacht irgendwo mit seiner Mutter getrieben. Und würde es bestimmt noch häufiger tun. Die Angst, dass Bodo diesmal alles herausbekam, nahm zu. Philipps dreiste Werbung um Ramona würde sich in den nächsten Monaten unmittelbar vor Bodos Augen abspielen, die er irgendwann nicht mehr verschließen konnte. Die Katastrophe war vorprogrammiert.

Das wäre das Ende unserer Familie.

Schon bei Kleinigkeiten war es so: Wenn Bodo sauer war auf Ramona, richtete sich sein Ärger immer gleichzeitig gegen Paul. Bestrafte Bodo Ramona, bestrafte er Paul gleich mit.

Paul hielt sich den ganzen Vormittag in seinem Zimmer auf. Er saß vorm Bildschirm seines PCs und wechselte von einer Internetseite zur nächsten.

Ich muss alles über ihn herausfinden. Was er für ein Typ ist. Wo seine Schwächen liegen.

Im Internet fand er jede Menge Informationen über den Schriftsteller.

Ich verfluche dich! Ich will, dass dich alle verdammten Krankheiten dieser Welt dahinraffen und du elendig verreckst!

Paul hatte jetzt immer öfter Gaylord vor Augen, den Schlafwandler, die Hauptfigur seines ersten E-Books. Gaylord, der Name war gallischen Ursprungs und bedeutete stark und kräftig, überwand seine eigene Schwäche, um die Gegner seiner Familie zu besiegen.

In meiner Geschichte war alles so einfach.

Der Roman endete blutig, aber die Familie war gerettet.

Wenn doch einiges davon Realität würde!

Gaylord war als Junge alles andere als stark. Seine Eigenschaft zu schlafwandeln musste er um jeden Preis verheimlichen. Niemand durfte erfahren, dass er nachts unkontrollierbare Handlungen vollzog, die andere lächerlich fanden. Gaylords Freund Lorek war als Schlafwandler von der Gruppe der Herrschenden enttarnt worden und hatte ein schlimmes Ende genommen.

Ich bin Gaylord. Ich spiele Sophie heile Welt vor, verheimliche ihr meine Spontanprüfungen.

Gaylord übernachtete nicht bei Bekannten, wollte keine mehrtägige Konfirmandenfreizeit oder Klassenfahrten mitmachen. Sich der Lächerlichkeit preiszugeben war seine größte Angst. Deshalb ging er lange Zeit keine Beziehung zu einem Mädchen ein, litt unter dem Teufelskreis, sich selbst aus der Gemeinschaft auszuschließen.

Bei mir war es nicht ganz so schlimm. Aber ich kenne das Gefühl, nicht richtig dazuzugehören.

Gleich zu Beginn der Mystery-Story vollzogen Gaylord und Lorek einen Austausch ihrer geistigen Energie, wurden zu Brüdern im Geiste. Auch nachdem Lorek spurlos verschwunden war, blieb sein Geist mit dem von Gaylord, der inzwischen zum Mann geworden war, in Verbindung. Als die Herrschenden ein Mitglied seiner Familie bedrohten, verfluchte Gaylord die Aggressoren. Mit dem Fluch vermochte er seine Gegner zu schwächen. Er besorgte sich eine Pistole mit Schalldämpfer und versteckte sie in seinem Garten, blendete diese Handlungen jedoch vollständig aus. Während er in der Nacht schlafwandelte, nahm er die Pistole an sich, suchte damit seinen Gegner auf und tötete ihn. Gaylord verhinderte, dass der Fluch vom Körper des Toten auf unbeteiligte Personen überging, indem er zur Neutralisation ein rot angemaltes Kreuz auf dem Leichnam ablegte. Am nächsten Morgen hatte er daran keinerlei Erinnerung. Nach und nach schaltete Gaylord einen Feind nach dem anderen aus, ohne bewusst Schuld auf sich zu laden.

Philipp ist auch so ein Feind.

Den Roman hatte Paul damals wie im Rausch geschrieben. Ausgangspunkt war eine wahre Geschichte, die er im Internet gelesen hatte. Kenneth Parks, ein 23-jähriger kanadischer Schlafwandler, griff während des Schlafwandelns seinen Schwiegervater an und tötete seine flüchtende Schwiegermutter mit einem Messer. Dazu musste Parks zuvor eine Strecke von dreiundzwanzig Kilometern mit dem Auto zurücklegen und mit einem Brecheisen in das Haus seiner Schwiegereltern eindringen. Ein medizinisches Gutachten bewies, dass Parks zur Tatzeit geschlafwandelt hatte und damit unzurechnungsfähig war. Zunächst musste er fünf Jahre in Haft, aber ein Gericht sprach ihn später aufgrund des Gutachtens frei. Im Internet zweifelten verschiedene Autoren daran, dass ein Mensch im Zustand des Schlafwandelns in der Lage sein sollte, einen anderen Menschen zu töten. Paul war sicher, dass so etwas im Extremfall möglich war.

Die Geschichte von Gaylord hatte er sich nicht mühevoll ausdenken müssen, sie war einfach da. Paul war selbst vollständig in das Geschehen eingetaucht. Die Gegenstände, die seine Figuren im Roman benutzten, wollte er ebenfalls in der Hand halten, um authentisch beschreiben zu können, wie sie sich anfühlten. Er hatte sich eine Sturmmaske, ein Brecheisen sowie ein Bowie-Messer besorgt. Vielleicht sogar eine scharfe Pistole. Da waren diese Bilder in seinem Kopf. Wie er in einem dunklen Hinterhof für 1200 Euro von einem Osteuropäer eine Selbstladepistole mit Schalldämpfer kaufte, die er anschließend irgendwo auf dem Grundstück seiner Eltern versteckte – so wie Gaylord. Hatte er das wirklich gemacht?

Paul wollte vor zwei Jahren unbedingt eine Pistole besitzen. Es war der Reiz des Verbotenen. Wie fühlte sich das an, eine scharfe Waffe bei sich zu haben? Am besten mit einem passenden Schalldämpfer dazu. Der Schalldämpfer diente am Ende nur dem Ziel, mit der Pistole zu töten. Natürlich war ihm klar, dass der brave Paul niemals an eine echte Pistole herangekommen wäre.

Aber sein dunkles Ich war voller Wut, hatte dabei Kontakt zu Menschen, die der brave Paul nie gewagt hätte anzusprechen. Da gab es diesen Szymon, einen Kerl Mitte zwanzig, der sich oft im Rotlichtviertel von Hannover rumtrieb. „Gib mir Geld, ich besorg dir alles“, war sein Spruch. – „Auch eine Pistole mit Schalldämpfer?“, wollte Paul damals wissen. – „Hast du ein Wunschmodell?“, war Szymons Antwort.

Zu seinem achtzehnten Geburtstag hatte Paul von seinem Vater eine größere Summe Geld erhalten. Davon hatte Paul 1200 Euro abgehoben. Und dann war genau diese Summe weg, spurlos verschwunden. Sein dunkles Ich musste das Geld ausgegeben haben. Und für was? Irgendwann war Paul der Gedanke gekommen, dass Szymon ihm dafür eine Selbstladepistole mit Schalldämpfer und Munition beschafft hatte. Das Ding lag jetzt in einem geheimen Gartenversteck, das nur Pauls anderes Ich kannte. Für den braven Paul blieb ein Kribbeln, selbst wenn er keinen direkten Zugriff auf die Pistole hatte. Szymon war inzwischen wie vom Erdboden verschluckt. Oder hatte es den Typen nie gegeben? Da existierten Bilder, wie jemand in einer leeren Fabrikhalle mit der Pistole auf Bierdosen schoss.

Damals lief im Fernsehen ein Actionfilm mit genau dieser Szene. Hatte er nur geträumt, selbst in die gleiche Situation geraten zu sein? Im Internet hatte er sich damals exakt darüber informiert, was eine Waffe kostete und wie man an sie herankam. Er fand sich mehrfach im Rotlichtviertel wieder, ohne zu wissen, wie er dorthin gekommen war. Verschiedene Typen hatten ihn angequatscht, ob sie was für ihn tun könnten. Die Atmosphäre glich der in seinem Roman. Gaylords Kampf gegen die Herrschenden.

Sein Magen knurrte. Paul verspürte Hunger, hatte den ganzen Vormittag weder gegessen noch getrunken. Er sah auf den Monitor, geöffnet war die Website der Firma Heckler & Koch, dem bedeutendsten deutschen Hersteller von Handfeuerwaffen, zu dessen Sortiment auch Pistolen gehörten. Die Erinnerung, dass er diese Seite aufgerufen hatte, war komplett weg. Im Verlauf des Internet-Browsers konnte er feststellen, dass er sich zuvor über verschiedene Tötungsarten informiert hatte. Auch daran hatte er keine Erinnerung.

Wem seine Recherche gegolten hatte, stand außer Frage.

Der Druck macht mich fertig!

Paul aß und trank eine Kleinigkeit, betrat anschließend den Bungalow-Teil seiner Eltern. Ramona war inzwischen wieder zu Hause. Von ihrer Rückkehr hatte er überhaupt nichts mitbekommen. Sie war mit Bodo in dem Teil des Gartens, der demnächst von Ammoneit umgestaltet wurde.

Solange sie da draußen sind, ist die Gelegenheit günstig.

Paul wusste, wo sich die ausgedruckte Liste mit allen bekannten Kontaktdaten der ehemaligen Schulkameraden seines Vaters befand. Schnell fotografierte er die Liste mit seinem Smartphone.

Ich muss zu seinem Haus. Dann kann ich ihn zur Rede stellen, ihm klarmachen, dass er zukünftig die Finger von Mama lässt.

Paul zögerte. Stellte seinen Plan wieder infrage.

Das verschlechtert nur die Situation.

Er wog ab, was passieren könnte.

Was erwarte ich? Dass er sagt: ‚Ja, ich habe mit deiner Mutter geschlafen, tut mir leid, ich beende sofort die Beziehung und sag auch deinem Vater nichts.‘ Wohl kaum.

Er biss die Zähne zusammen.

Philipp wird alles abstreiten. Und für mich und die Familie ist es beschämend … wirklich beschämend, wenn ich ihm gegenüber einräume, dass ich Mama zutraue, dass sie sich auf ihn einlässt. Am Ende erfährt nur Papa auf irgendeine Weise, dass ich den Kerl bedroht habe. Und wird dadurch erst auf das Ganze aufmerksam.

Er verwarf den Plan, sich den Schriftsteller persönlich vorzuknöpfen.

Trotzdem würde er dorthin fahren.

Mein Fluch wirkt viel stärker, wenn ich ganz nah dran bin.

Paul stieg in seinen Wagen und fuhr direkt zu der Adresse, die er sich eben besorgt hatte.

Kapitel 17

9 Tage vor der Ermordung von P. R.

Philipp Rathing wollte die Gunst der Stunde nutzen.

Der aufgefrischte persönliche Kontakt zu Christian Carben hatte Philipp auf eine Idee gebracht. Das Manuskript für seinen neuen Roman, der sich um das Thema Flüchtlingsfamilien drehte und in einem halben Jahr im Buchhandel erscheinen sollte, war gerade fertiggestellt. Christian hatte mit dem Thema auf zweierlei Weise zu tun – als Koordinator im Jugendamt sowie Lokalpolitiker. Philipp wollte zu einigen Aspekten Christians Meinung hören, um sich Anregungen zu holen für das am Ende des Buches geplante Nachwort.

Er rief Christian nach Feierabend zu Hause an. Das Telefonat verlief zunächst flüssig und unproblematisch. Der Schriftsteller hatte das Gefühl, dass es Christian gefiel, ein Statement zu „seinen“ Themen abzugeben: Belastungen auf der Flucht traumatisierter Kinder, aber auch Probleme deutscher Familien mit Flüchtlingsfamilien.

Zunehmend verfiel Philipp in einen vertrauten Plauderton, überlegte im Vorfeld nicht mehr jeden einzelnen Satz.

Zum Thema Belastungen in Familien rutschte ihm plötzlich heraus: „Ramona und du haben ja wohl früher auch einiges zusammen erlebt, was sie bis heute belastet.“

Von einem Augenblick zum andern kippte die Stimmung.

Christian wirkte in Alarmbereitschaft versetzt. Mit kühler Stimme fragte er: „Was meinst du damit?“

Philipp war völlig überrascht, hatte auf seine Bemerkung eine ganz andere Reaktion erwartet: „Eigentlich nichts Konkretes. Und nicht böse gemeint. Ramona hatte nur so eine Andeutung gemacht.“

Mein letzter Satz war schon wieder Scheiße!

„… als ich sie am Freitag zu Hause in Isernhagen-Süd besucht habe“, ergänzte Philipp. Christian durfte auf keinen Fall erfahren, dass Philipp die Äußerung von der betrunkenen Ramona aufgeschnappt hatte, nachdem sie gerade in Mardorf miteinander geschlafen hatten. „Also nichts für ungut. Vielleicht hab ich da was falsch verstanden.“

Christian ließ es dabei bewenden, aber die anfänglich lockere Atmosphäre des Telefonats stellte sich nicht wieder ein.

Kapitel 18

8 Tage vor der Ermordung von P. R.

„Ich muss dringend persönlich mit dir sprechen. Noch heute!“, hatte Christian zu ihr am Telefon gesagt. Er hatte sie vormittags in ihrer Kanzlei angerufen, dabei angedeutet, dass es um eine „wichtige Familienangelegenheit“ ging. Am Nachmittag wollten sie sich bei ihr zu Hause treffen. Das Umfeld seiner dienstlichen Termine am Vormittag ließ es offenbar nicht zu, am Telefon konkreter zu werden. Vermutlich sollten seine Frau und seine Töchter ebenfalls nichts von seinem Gespräch mit Ramona mitbekommen.

Christian war äußerst angespannt, als er den Bungalow betrat. Bodo und Paul waren um diese Zeit noch nicht zu Hause.

„Was ist eigentlich los?“, fragte Ramona ängstlich und bat ihren Bruder ins Wohnzimmer.

Bevor sie sich setzen konnten, stieß er hervor: „Wie viel hast du ihm erzählt?!“

„Wem?“

„Philipp.“

„Gar nichts. Kein Wort.“ Ramona war vor ihrem Bruder stehen geblieben und sah ihn ungläubig an. „Du weißt, dass ich über unsere Familienangelegenheiten absolutes Stillschweigen bewahre. Das halte ich genauso strikt ein wie du!“

„Aber nicht, wenn du betrunken bist.“ Christian verzog wütend das Gesicht. „Was, verdammt noch mal, hast du ihm erzählt?“

„Ich weiß es nicht. Ich kann mich nicht erinnern, ihm etwas über die Vergangenheit unserer Familie gesagt zu haben.“

Christian teilte ihr mit, welche Andeutung Philipp am Telefon gemacht hatte: „Und er hat eindeutig dich als Informantin benannt.“

„Viel werd ich ihm auf keinen Fall verraten haben“, murmelte Ramona kleinlaut.

„Du musst schon ganz schön voll gewesen sein, wenn du dich an nichts mehr erinnerst!“

Ramona senkte den Kopf: „Ja, Philipp war hier im Haus, um mir den E-Book-Reader zurückzugeben. Ich hatte an dem Abend wohl tatsächlich zu viel getrunken. Bodo kam erst später dazu.“

„Möglicherweise hat er mehr von dir erfahren, als du dir vorstellen kannst“, fauchte Christian. „Der lässt nicht locker, wenn er Blut geleckt hat.“

Er packte seine Schwester an beiden Schultern und schüttelte sie: „Wenn irgendjemand herausbekommt, was hier damals gelaufen ist, sind wir erledigt.“

„Tut mir leid.“ Ramona fing an zu weinen. „Ich mach es wieder gut.“

„Philipp ist nicht ungefährlich“, sagte er mit eindringlicher Stimme. „Was er erfährt, nutzt er, um daraus möglichst spektakuläre Bücher zu machen. Du hast doch auch gelesen, wie er die schwule Biker-Truppe verarscht hat.“

Ramona nickte, und Christian nahm sie in den Arm.

„Tut mir leid, dass ich eben so harsch zu dir war“, sagte er versöhnlich. „Aber ich habe selbst Angst.“

Kapitel 19

7 Tage vor der Ermordung von P. R.

„Ein Herr Rathing möchte Sie dringend sprechen, Chef.“

Ich bat meine Sekretärin Sonja Mock, den Anruf zu mir ins Büro durchzustellen.

„Ich möchte dich um Unterstützung bitten, Mark“, kam Philipp nach einer kurzen Begrüßung gleich zur Sache.

Ich werd sehn, was ich tun kann“, antwortete ich gespannt. „Schieß los!“

Unser letztes Wiedersehen vorm Polizeikommissariat Mitte Dezember hatte ich noch in schmerzhafter Erinnerung.

„Seit vorgestern werde ich beobachtet.“ Seine Stimme klang etwas verlegen. „Halt mich jetzt bitte nicht für einen von deinen paranoiden Patienten.“

„Keine Angst. Was hast du bemerkt?“

„Gestern Abend, in der Dunkelheit, stand eine Gestalt, die ich nur schemenhaft erkennen konnte, an meinem Gartenzaun. Ich hab den Kerl von oben aus dem Fenster gesehen. Er hat offenbar alles genau beobachtet.“

„Du bist sicher, dass es ein Mann war?“

„Eigentlich schon. Er hat mitbekommen, dass ich ihn entdeckt habe, und ist dann abgehauen.“

„Wäre typisch für einen potenziellen Einbrecher.“

„Könnte natürlich sein. Vor drei Tagen, am Sonntag, hatte ich ebenfalls schon den Eindruck, dass jemand das Grundstück beobachtet. Aber der Typ war zu weit entfernt und gleich wieder weg, bevor ich ihn richtig wahrgenommen hatte.“

Es war nicht einmal klar, ob es sich an den beiden Tagen um ein und denselben Mann gehandelt hatte (wenn es denn überhaupt ein Mann war).

„Der Polizei brauche ich damit nicht zu kommen. Ich weiß, wie die reagieren. Die schicken einmal am Tag einen Streifenwagen durchs Viertel, was eh nichts bringt.“

Ich ahnte, worauf er hinauswollte – und richtig.

„Die gleiche Situation wie damals im Dezember“, stellte er fest. „Ich geh davon aus, dass Ralf Grothe es wieder auf mich abgesehen hat. Erst reißt er sich noch am Riemen und beobachtet nur das Haus. Aber nach ein paar Tagen verliert er die Kontrolle.“

„Hat er nach dem Zwischenfall vor drei Monaten noch einmal Kontakt zu dir aufgenommen?“

„Nein. Dauert ja wahrscheinlich immer etwas, bis seine Erkrankung wieder durchbricht.“

Philipps Einschätzung der Situation konnte ich gut nachvollziehen. Ich wusste, dass Grothe schon vor einiger Zeit aus der Langenhagener Klinik nach Hause entlassen worden war. Üblicherweise wurde der Sozialpsychiatrische Dienst über die Beendigung einer Zwangsunterbringung informiert.

„Ich kümmere mich gleich drum“, versprach ich. „Der Sozialpsychiatrische Dienst wird alles tun, was in seiner Macht steht.“

Philipp verabschiedete sich freundlich von mir. Es war das letzte Mal, dass ich ein Wort mit ihm wechselte.

Unserer elektronischen Patientenakte konnte ich entnehmen, dass Ralf Grothe seit Anfang Februar wieder zu Hause war. Mitarbeiter der zuständigen Sozialpsychiatrischen Beratungsstelle hatten damals Kontakt zu ihm aufgenommen. Er hatte sich in einem stabilen Zustand befunden und abgelehnt, vom Sozialpsychiatrischen Dienst versorgt zu werden. Hinweise von Nachbarn oder Bekannten, dass sich sein Gesundheitszustand wieder verschlechtert hatte, lagen uns nicht vor.

Ich bat den Arzt der zuständigen Beratungsstelle, sich aus gegebenem Anlass erneut ein aktuelles Bild von Grothes psychischer Verfassung zu machen.

Ich bin gespannt, ob Grothe tatsächlich wieder hinter dem Ganzen steckt.

Kapitel 20

5 Tage vor der Ermordung von P. R.

Einmal durchatmen, sonst klapp ich zusammen. Die Angst begleitet mich den ganzen Tag.

Sein zwölfmonatiges Praktikum in einem wissenschaftlichen Labor der Medizinischen Hochschule war für Paul ein absoluter Ruhepol. Er begleitete ein Forschungsprojekt über Gentherapie, das die Krebsbehandlung in ein paar Jahren gewaltig voranbringen konnte. Die meiste Zeit gelang es ihm, sich auf die Labortätigkeit zu konzentrieren und die fürchterlichen Gedanken an Philipp und seine Mutter zu verdrängen. In der Mittagspause waren die Bilder wieder da. Er sah Gaylord, wie er das Magazin seiner Pistole mit rosa Patronen auffüllte. Und da war ein Mann, der von der Seite das Profil seines Onkels hatte.

Die Pause nutzte er für eine Spontanprüfung. Wenn er sie bestand, erhöhte das die Chance, dass seine Mutter die Beziehung zu dem Autor demnächst beendete. Im Hauptgebäude ging es darum, in einem bestimmten Treppenhaus vom Erdgeschoss in die vierte Etage zu gelangen, ohne dass er einer Person begegnete. Da Besucher und Personal vorrangig zumeist die Fahrstühle benutzten, hatte er eine gewisse Erfolgschance. Die er jedoch vertat. Beim ersten Versuch traf er im zweiten Stock auf eine Mitarbeiterin, bei der Wiederholung schon in der ersten Etage. Seine Stimmung rutschte in den Keller, wie bereits die Tage zuvor. Kilian hatte gestern versucht, ihn aufzuheitern, und das Treffen mit den Mädchen für morgen Abend organisiert.

Heute fehlten ihm einige Stunden Erinnerung. Er verließ nachmittags die Medizinische Hochschule und stand plötzlich vor der Einfahrt des elterlichen Bungalows. Was er in der Zwischenzeit gemacht hatte, wusste er nicht. Einige Bilder, die er wie Blitzlichter wahrnahm, spiegelten offenbar seine Gedanken: Ein kleiner Laden, der Waren anbot, die er nicht erkennen konnte. Ein Handschuh, der eine Faustfeuerwaffe überreichte. Ein Wagen vor einem Grundstück, in dem ein Mann mit einem Spaten stand.

Das bin nicht ich, das ist Gaylord.

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