Margit Kruse

Eisaugen

Kriminalroman

Zum Buch

TIEF IM WESTEN Eine ehemalige Zechensiedlung, mitten im Ruhrgebiet. An einem kalten Aprilmorgen wird auf dem nahe gelegenen Friedhof eine tote Frau entdeckt. Sabine Pöschl, 25 Jahre, Angestellte eines Reiterhofes, wo sie bereits seit zwei Tagen vermisst wird. Ausgerechnet Margareta Sommerfeld, Verkäuferin bei Hertie in der Süßwarenabteilung und glühende Verehrerin von TATORT-Kommissarin Maria Furtwängler, fühlt sich dazu berufen, bei der Aufklärung des Mordes mitzumischen. Drei Personen stehen für sie unter dringendem Tatverdacht: Karol, ihr illegal in Deutschland lebender Nachbar polnischer Abstammung und ein ›Sahneschnittchen‹ von Mann, Karl-Heinz, vom Sargträger zum Späher aufgestiegener Friedhofsangestellter, und Walter, ein 50-jähriges Muttersöhnchen und Frauenhasser. Doch dann taucht eine weitere Leiche auf und Margaretas Unruhe wächst …

Margit Kruse wurde 1957 in Gelsenkirchen geboren. Bekannt wurde sie vor allem durch ihre Revier-Krimis „Eisaugen“, „Zechenbrand“, „Hochzeitsglocken“ und „Rosensalz“. Sie ist ein echtes Kind des Ruhrgebiets. Seit 2004 ist die Gelsenkirchenerin als freiberufliche Autorin tätig. Neben zahlreichen Beiträgen in Anthologien hat sie bislang zehn Bücher veröffentlicht, darunter ein Roman, der für den Literaturpreis Ruhr 2009 nominiert war. Labrador Enja ist stets dabei wenn Margit Kruse sich auf Recherche-Tour begibt. Besonders der Hauptfriedhof ihres Heimatortes hat es der Autorin angetan. Die Autorin ist Mitglied im Syndikat sowie im Verband deutscher Schriftsteller.

Impressum

Ähnlichkeiten zu realen Orten sind gewollt. Bezüge zu realen Menschen sucht man hier vergeblich. Alle handelnden Personen und ihre Taten sind Produkte meiner überschwappenden Fantasie.

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Alle Rechte vorbehalten

6. Auflage 2020

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung/Korrekturen: Julia Franze / Katja Ernst, Doreen Fröhlich

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung des Fotos »brick wall and window« von: hazel proudlove / fotolia.de

ISBN 978-3-8392-3600-0

1.

Margareta hielt sein Foto in der Hand und betrachtete es zum hundertsten Mal. Gut sieht er darauf aus, glatt rasiert, perfekter Haarschnitt seiner grauschwarzen Haare, gut sitzende Jeans, rotes Hemd und braune Lederjacke. Wie ein Schuljunge stand er vor dem Forsthaus im nahe gelegenen Stadtwald, um ihn herum jede Menge Frühling. Seine gelockten Brusthaare lugten aus dem Hemd, an dem die obersten zwei Knöpfe geöffnet waren. Seine Haut war natürlich gebräunt, was ihm Attraktivität verlieh, und seine Augen hatten das klare Blau eines Bergsees.

Nach einer langen Zeit, in der sie wehmütig das Foto betrachtet hatte, legte sie es wieder zurück auf den Tisch und grübelte darüber nach, wieso alles so schiefgelaufen war. Wieso war ihr großes Glück nach nur drei Jahren zerplatzt wie eine Seifenblase? Immer wieder stellte sie sich die Frage, ob schon vorher irgendetwas darauf hingedeutet hatte, dass es zwischen ihnen nicht mehr stimmte. Doch all das Grübeln brachte sie nicht weiter. Ist es nicht immer so, dass man im Nachhinein nur an die schönen Dinge des Vergangenen denkt? Hatte sie etwa bereits vergessen, wie fies er sich in ihren letzten gemeinsamen Wochen verhalten hatte? Wann hatte er aufgehört, ihr Komplimente zu machen? Eines Tages fand er sie nicht mehr ›schön‹, wie er es vorher zuhauf verlauten ließ, wenn sie vom Friseur kam oder sich ihm in einem neuen Kleidungsstück präsentierte. »Hm, ganz nett«, meinte er nur abwesend. Pah, nett. Wie beinahe abwertend und unverbindlich sich das anhörte. Nett! ›Nett ist die kleine Schwester von Scheiße‹, sagte ihre Freundin Corinna.

Und was war mit ihrem Busen, den er drei Jahre lang toll fand und sich angeblich nicht an ihm sattsehen konnte? Sie wird den Morgen beim Frühstück nie vergessen, als er ihr großzügig eine Brustvergrößerung spendieren wollte. Er, der sparsame, wenn nicht gar geizige Mann, wollte in eine Brustoperation investieren, obwohl er angeblich auf kleine Brüste stand.

Es bringt mich nicht weiter, alle unliebsamen Szenen im Geiste Revue passieren zu lassen, dachte Margareta. Sie seufzte tief, stand auf, zog sich Jacke und Schuhe an und machte sich auf den Weg zum Friedhof, in der Hoffnung, der Spaziergang würde sie auf andere Gedanken bringen.

Jetzt bin ich wieder dort angekommen, wo ich vor drei Jahren war. Alleinlebend, in einer Zweieinhalbzimmerwohnung. Nur der Straßenname hat sich geändert. Eine renovierte Altbauwohnung in dem Seitenflügel des Wohnturmes einer Zechensiedlung in Buer, einem Ortsteil von Gelsenkirchen, unweit des Stadtwaldes und des Friedhofes, war nun ihr Zuhause. Ihre Wohnung, bevor sie in das Haus des Mannes gezogen war, war eine komfortable Neubauwohnung in der Buer’schen City gewesen, die sie im Glückstaumel der großen Liebe aufgab. Die schönen Möbel verhökerte sie zu einem Schleuderpreis. Das Geld für eine neue Einrichtung nach der Trennung liehen ihr ihre Eltern, die am Ende in der gleichen Straße, ebenfalls in einer einfachen Altbauwohnung, lebten.

Der Liebe zu diesem Mann hatte sie es zu verdanken, derzeit in weit einfacheren, teils bei eBay ersteigerten Möbeln zu leben.

Dass es nicht nur Vorteile brachte, in der Nähe der Eltern zu wohnen, hatte sie ebenfalls zu spüren bekommen. Wo die beiden passionierten Straßenbahn- und Busfahrer auch hinwollten, sie mussten beim Verlassen der heimeligen Siedlung die Arkaden des Wohnturms passieren. Und was lag da näher, als der lieben Tochter einen kurzen Besuch abzustatten, wo man sowieso gerade vorbeikam.

»Wie, du bist noch immer nicht angezogen? Es ist schon nach 10 Uhr!«

»Du könntest mal wieder durchwischen!«, und, nach einem Blick auf zwei Gläser auf dem Couchtisch, »ach, du hattest Besuch?« Das waren noch die harmlosesten Bemerkungen, die Margareta krampfhaft zu überhören versuchte. Sie hatte es mit ihren 39 Jahren nicht nötig, sich ständig zu rechtfertigen und den Eltern zum x-ten Male zu erklären, dass sie berufstätig war und keine Hausfrau, die den ganzen Tag Zeit hatte, wie eine Kaiserin über Krümel und Staubkörner zu herrschen. Ihr Job bei Hertie in der Süßwarenabteilung war hart genug. Gestern zum Beispiel hatte sie an einem ihrer Zehnstundenarbeitstage ausschließlich Lindt-Osterhasen bearbeitet: Sie hatte die goldglänzend verpackten Hasen der verschiedenen Größen aus den Kartons genommen, sie in den entsprechenden Listen abgehakt und sie anschließend in die Regale eingeordnet. Nachts schreckte sie aus dem Schlaf auf, weil sie das Gefühl hatte zu ersticken. Sie träumte, ebenfalls ein rotes Schleifenband um den Hals zu tragen wie diese Hasen. Das klirrende Läuten des Glöckchens, welches direkt auf ihrem Kehlkopf saß, ließ sie aus dem Traum erwachen. Dabei waren es noch Wochen bis Ostern.

Ostern! Sie durfte gar nicht daran denken, dass sie das diesjährige Osterfest ohne Partner verbringen würde. Sie liebte solche Feiertage, wie Ostern und Weihnachten, und war krampfhaft besessen, alte Traditionen unbedingt zu erhalten. Wie eine Verrückte färbte sie jedes Jahr zu Ostern Hühnereier bunt, füllte für sämtliche Verwandte grünbegraste Osterkörbchen und schmückte ihr Zuhause mit unnötigem Klimbim. Im ersten Jahr ihres Zusammenlebens mit Bertl war er entzückt über ihr Engagement gewesen, hatte sich gierig den selbst gebackenen, mit Mandeln verzierten Osterzopf in den Mund gestopft und mittags den köstlichen Lammbraten. Die vielen mit Liebe gebackenen Osterhasen und Lämmer hatte er sich mal eben während des Fernsehens einverleibt. Mit einem Biss hatte er den mit feiner Kuvertüre überzogenen Kopf eines solchen Lämmchens oder Häschens verschlungen und den Rest gleich hinterhergeschoben. Sein Osterkörbchen war bereits am Karsamstag ratzeputz leer. Die Süßigkeiten – sie bekam bei Hertie 20 Prozent Personalrabatt – hatten ihm einfach zu gut geschmeckt.

Allerdings hätte ihr auffallen müssen, dass im letzten Jahr zu Ostern bereits alles anders war. Seine Gier auf alles österlich Essbare war zwar geblieben. Sie bemerkte jedoch, dass er sich am Karfreitag, heimlich, als er sie schlafend vor dem Fernseher wähnte, ein Würstchen, mickriger noch als er selbst, genehmigt hatte. Nicht einmal an einem einzigen Tag im Jahr hatte er auf Fleisch verzichten können! Wenn er es schon nicht, wie sie, aus religiöser Überzeugung tat, hätte er es wenigstens ihr zuliebe lassen können. Und wie stellte er sich am letzten Ostersonntag an, als er die im Garten versteckten Ostereier suchen sollte. Er sei doch nicht bescheuert, sich in der Eiseskälte zu bücken, um Eier aufzuheben, meinte er. Im ersten Jahr war er, trotz Regen, total verliebt mit seinem Osterkörbchen unter die ausladenden Tannen gekrochen, um ja jedes Ei zu finden, das Margareta versteckt hatte.

Na ja, das Thema war erledigt. Bertl war Vergangenheit, sein schöner Garten ebenfalls. Keine Eierverstecke mehr und kein Eiersucher.

Bertl hieß eigentlich Friedbert, doch in einer ihrer ersten stürmischen Liebesnächte hatte sie ihm zwischen heißen Küssen, in einem Anflug größter Leidenschaft, zärtlich »Oh, Bertl!« ins Ohr gehaucht. Von da ab hieß er Bertl. Zuerst nur bei ihr, später bei ihren Eltern und schlussendlich auch bei seinen Freunden und Kollegen.

Als Margareta den kleinen Nebeneingang des Friedhofs, der gleich hinter der Siedlung lag, passierte, atmete sie tief durch, schloss kurz die Augen und sagte sich: Nie wieder! Nie wieder wollte sie sich verlieben. Würde sie noch einmal mit einem Mann zusammenkommen, wäre das Wort ›Liebe‹ aus ihrem Wortschatz gestrichen. Aus diesem Grund könnte sie auch nicht mehr verletzt werden. Und wenn sie wieder mit einem Mann in die Kiste steigen würde, wozu sie durchaus bereit wäre, geschähe das nur aus purer Lust. Anschließend müsste er seine Habseligkeiten schnappen und ganz schnell das Weite suchen. Jawohl!

Nach einigen Metern erreichte sie den Hauptweg und bog nach links in Richtung Trauerhalle ab. Wie weit ist es mit mir gekommen?, fragte sie sich. Nun machte sie schon zum dritten Male einen Spaziergang über den großen Friedhof und fand es auch noch schön. Bis vor Kurzem hatte sie mit ihrer Freundin Corinna über Frauen, die dauernd ihre Zeit auf dem Friedhof totschlugen, gelacht. Diese beschuldigt, sich dort bloß einen neuen Kerl anlachen zu wollen, weil der alte viel zu früh verstorben war. Der Friedhof: ein Anmachort unter dem Deckmantel des Trauerns, sozusagen. Vor wenigen Wochen wäre sie, statt sinnlos hier herumzuschlendern, lieber durch die Einkaufsstraße der Innenstadt gegangen, um zu shoppen. So weit hat Bertl mich also gebracht, dass ich hier, in dieser feuchten, nach Tannen duftenden Luft Entspannung suche, dachte sie kopfschüttelnd. Sie nannte diese Friedhofsgänge Selbstfindungsrunden.

Der breite Hauptweg war fast menschenleer. Hier und da sah man durch die dichten Sträucher am Wegesrand Leute, die an den Gräbern ihrer Lieben Ordnung schafften. Sämtliche Bänke waren wegen der unangenehmen Endwintertemperatur verwaist.

In weiter Ferne konnte sie rechts die Trauerhalle erahnen. Davor standen zwei Kranzwagen, fertig mit bunten Kränzen beladen, zur Abfahrt bereit. Eine Trauerfeier war wohl gerade zu Ende. 50 Meter weiter und drei Minuten später sah sie jemanden und musste schmunzeln. Dieser schmächtige Kerl war vom einfachen Sargträger zum Späher aufgestiegen und ging dem Trauerzug ungefähr 30 Meter voraus. Ein Späher, welche Wahnsinnsverantwortung! Er musste für freies Geleit des Trauerzuges sorgen, indem er mit ernstem Gesicht vorausschritt und die Lage peilte. Alles nur Show. Was sollte sich wohl dem Trauerzug in den Weg stellen? Jetzt, nur mehr wenige Meter von ihm entfernt, konnte sie bereits seine eiskalten blauen Augen sehen, mit denen er ihren Blick suchte und fixieren wollte. Er erkannte sie und nickte kurz. Mehr war nicht drin. Ein Späher hatte die Klappe zu halten und seine Arbeit zu verrichten. So ähnlich wie die Beefeaters vor dem Buckingham Palast. Wenn sie ihn nicht kennen würde, müsste sie sich vor ihm fürchten. Obwohl Margareta ihn bereits seit ihrer Kindheit kannte, hatte sie bis heute kein einziges Wort mit ihm gewechselt. Bereits als Jugendlicher war er ein Exot gewesen, ein verschüchterter Außenseiter, den man nirgendwo für voll nahm. Als wäre es gestern gewesen, sah sie ihn vor sich, wie er jeden Abend in einem Pulk älterer, alkoholisierter Männer vor der Trinkhallen-Pommesbude stand, mit einer Bierflasche in der Hand. Seine Eisaugenblicke starrten ängstlich herum. Die Kumpel lachten und scherzten über ihn, klopften ihm auf die schmalen Schultern, spendierten ihrem Hofnarren ein weiteres Bier und eine Zigarette, damit er ja noch blieb und sie sich über ihn lustig machen konnten.

Seine Haare waren inzwischen ergraut, ansonsten hatte er sich kaum verändert. Margareta vermutete, dass er zahnlos war, da sein Mund wie verschnürt und nach innen gezogen aussah. Sie konnte sich nicht erinnern, ihn jemals mit einer Frau zusammen gesehen zu haben. Wer wollte schon so einen kuriosen Typen? Einen, der mit 16 wegen der vielen Ehrenrunden noch in der siebten Klasse gesessen hatte, weil sein Hirn wie ein Sieb war. Mit Gelegenheitsarbeiten schlug er sich seit seiner Jugend durch und war mittlerweile Späher eines Bestattungsunternehmens. Voller Stolz schritt er in seinem dunkelblauen Plüschmantel die Wege des Friedhofs entlang. Mit dem Job konnte er keine Familie ernähren, ja, nicht einmal sich selbst. Sie musste wieder schmunzeln. Könnte ich mit meinen 1.000 Euro netto etwa eine Familie durchbringen?, überlegte sie. Das hat eine Frau auch gar nicht nötig, würde ihre Mutter jetzt sagen. Eine Frau sollte mit dem unterwürfig gehauchten Ja vor Standesbeamten und Kirchenaltar ihren lebenslänglichen Hausfrauenjob besiegelt haben. Dieser beinhaltetet die Vollversorgung, bis der Tod – und nur der Tod – sie von ihrem Versorger schied.

Als sie sich auf gleicher Höhe befanden, konnte sie ein kaum merkliches Lächeln auf seinen Lippen erkennen. Sie nickte ihm freundlich zu und wunderte sich einmal mehr über solch eiskalt blickende, hellblaue Augen. Um nicht den Trauerzug passieren zu müssen, schlug sie den kleinen Weg links ein. Versteckt am Wegesrand blieb sie stehen, um die Trauergesellschaft, die soeben hüstelnd und schniefend an ihr vorbeizog, zu beobachten.

Ihr Blick blieb an dem mit Rosen verzierten schweren Eichensarg hängen. Sie stellte fest, dass es ihr Erleichterung verschaffen würde, wüsste sie Bertl in diesem Sarg liegend. Dann müsste sie nicht ständig das Gefühl haben, dass bald ihre Nachfolgerin in sein Haus, ausgestattet mit Superküche und Designer-Sofa, einziehen würde. Dass sie in jeder Beziehung ihre Stelle einnehmen würde. Wäre er tot, könnte er zu keiner Frau mehr zärtlich sein, keiner mehr Komplimente machen. Ja, zärtlich und leidenschaftlich konnte Bertl sein. Das musste sie ihm lassen. Wäre er tot, würde sie, genau wie jetzt die feine Dame mit dem schwarzen Hut, schniefend hinter dem Sarg herschreiten, sich trösten und bedauern lassen. Irgendwann würde sie aus dem tiefen Loch der Trauer herauskrabbeln und frei für etwas Neues sein. Sie würde ihm schöne Blümchen aufs Grab stellen und an seinem schönen Foto, das sie, wieso auch immer, zu Hause stehen hatte, ein schwarzes Bändchen befestigen. Sie würde in seinem schönen Haus wohnen, seinen BMW fahren und sich von seinem Vererbten etwas gönnen. Der spitze Stachel der Wut, der sie seit der Trennung ständig piesackte, wäre nicht mehr vorhanden. Mit dem schönen Bertl würde sein zur Untreue neigender kleiner Freund begraben werden und schon bald unter der Erde vergammeln. Könnte nie mehr in fremden Revieren wildern und Frauen unglücklich machen. Des einen Freud ist des anderen Leid, wie wahr.

Auf dem Rückweg ihrer Selbstfindungsrunde, bei der sie sich auch heute nicht fand, begegnete sie dem Späher erneut. Sein Gang war nun nach vorn gebeugt. Er wirkte müde. Wieder konnte sie ein zaghaftes Lächeln wahrnehmen, als er sie mit seinen Eisaugen fixierte. Würde sie ihn nicht kennen, würde sie jetzt ihre Beine in die Hand nehmen und laufen. Aber er machte ihr keine Angst. Er tat ihr sogar ein klein wenig leid. Dieser einsame, von der Natur benachteiligte Mann, dem es nicht vergönnt war, eine Partnerin zu finden. Dabei hatte er sicherlich seine Qualitäten. Vielleicht war er häuslich und hilfsbereit. Bestimmt war er treu. Er wohnte nach wie vor in der Siedlung, in der er seine Kindheit verbracht hatte. In einer winzigen Wohnung direkt über der schon erwähnten Kombi-Pommesbude, mit dem kostenlosen Geruch von verkokelten Bratwürsten und altem Pommesfett.

Was war Bertl gegen diesen schmächtigen Mann für eine stattliche Erscheinung. Er konnte einer Frau nicht nur ein perfektes Äußeres bieten, sondern darüber hinaus tolle Umgangsformen, Charme und ein gehobenes, sicheres Einkommen. Allerdings waren da seine kleinen Fehler. Außer, dass er sich seiner Pluspunkte durchaus bewusst war und seinen Charme oft bei sämtlichen Frauen übermäßig versprühte, war er vor allem ein Geizhals.

Mag ja sein, dass er zu Beginn ihrer Beziehung vorhatte, ihr ewig treu zu sein, und seine Worte, die er diesbezüglich aus seinem Mund fallen ließ, ehrlich gemeint waren. Aber gegen seine immer wieder aufkeimenden Triebe kam er leider nicht an.

Margareta konnte momentan selbst nicht sagen, was ihr lieber war. Ein toller, perfekter Mann in fast jeder Beziehung, der an seiner Potenz allerdings regelmäßig andere Frauen teilhaben ließ, oder ein dünner, unscheinbarer Mann in dunkelblauem Plüschmantel, ohne berufliche Perspektive, mit Minieinkommen, stattdessen sicherlich mit einem guten Herzen ausgestattet und vielleicht treu wie Gold. Es gibt doch sicherlich noch etwas dazwischen, dachte sie sich. Ein goldenes Mittelmaß sozusagen. Für mich sowieso kein Thema mehr. Dem habe ich abgeschworen und basta. Keine feste Partnerschaft mehr!

Spontan entschloss sie sich beim Verlassen des Friedhofs, einen Trip in die Belanglosigkeit zu unternehmen. Kurz, sie stattete ihren Eltern einen Besuch ab, nachdem sie von Weitem das breit geöffnete Küchenfenster ihrer Wohnung entdeckte.

Kaum hatte sie sich auf der Eckbank der vollgestopften Küche niedergelassen, prasselte ein warmer Regen Nichtigkeiten aus dem Rentnerdasein ihrer Eltern auf sie hernieder. Während sie sich eine Portion Bratkartoffeln mit Spiegeleiern einverleibte, versuchte sie das Gehörte in wichtig und unwichtig einzuteilen. Aus der linken Ecke berichtete ihr der Vater von den sprießenden Krokussen im Vorgarten, dem betrunkenen Nachbarn, der soeben eingetrudelten Stromabrechnung und der zu spät gekommenen Straßenbahn, die all seine morgendlichen Pläne arg durchkreuzt, ja fast zunichte gemacht hatte. Aus der rechten Ecke sprudelten Mutters Worte fast synchron in ihr anderes Ohr: Bei Aldi waren die Küchenrollen aus, beim Bäcker an der Ecke gab es Rosinenschnecken im Angebot und Frau Müller hatte mal wieder nicht ordentlich den Flur geputzt. Die Fußleisten einfach vergessen! Nichts Wichtiges dabei, stellte Margareta fest und atmete auf, weil das leidige Thema ›Bertl‹ nicht zur Sprache kam. Aber sie hatte sich zu früh gefreut. Gerade als sie aufstand, um den Heimweg anzutreten, verzog sich das eben noch zufriedene Gesicht ihrer Mutter zu einer einzigen Anklage.

»Ach, Kind, dass gerade du so ein Pech mit den Männern haben musst! Das konnte ja nicht gut gehen. So ohne Gottes Segen!«

Nicht schon wieder, dachte Margareta.

Wie weit hat dich denn Gottes Segen gebracht?, wollte sie ihre Mutter fragen. 35 Jahre Hausfrau, deren tägliches Highlight bis vor Kurzem das Heimkommen ihres Mannes von der Arbeit und seine nicht enden wollenden Erzählungen aus seiner kleinen Malocherwelt war. Panik stieg in ihr auf. Raus, schnell raus hier! Sie war zu müde, um gegen die starre Meinung ihrer Mutter anzureden: zum Beispiel, dass ein Trauschein sie nicht daran gehindert hätte, den tollen Bertl zu verlassen. Sie war froh, nicht mit ihm verheiratet gewesen zu sein, da das die ganze Trennungsangelegenheit verkompliziert hätte.

Margareta zog seufzend die Wohnungstür ins Schloss und atmete, während sie die Treppe hinabstieg, die Spießigkeit des Treppenhauses des Vier-Familien-Idylls ein. Nach Bohnerwachs und verschiedenen Mittagessen roch es. Udo Jürgens hatte sich wohl hier Inspiration für einen Song geholt. Die selbst genähten Scheibengardinen des Flurfensters sowie der dreiteilige Blumenständer aus den 60er-Jahren mit den Klivien darauf jagten ihr einen Schauer über den Rücken. War wohl doch keine so gute Idee, dieser Besuch. Wenigstens war sie in den Genuss einer köstlichen Mahlzeit gekommen.

Wieder in ihrer Wohnung überlegte sie, wie sie den Nachmittag ihres freien Tages verbringen könnte. Während sie aufs Klo ging und ausgiebig in die Porzellanschüssel pinkelte, hoffte sie, dass ihr eine zündende Idee kommen würde. Ihr fielen die vier Umzugskartons ein, die in der Ecke ihres Schlafzimmers darauf warteten, endlich ausgepackt zu werden. Doch sie sagte sich, wenn sie die Sachen, die sich darin befanden, in den sechs Wochen, in denen sie nun hier wohnte, nicht gebraucht hatte, könnten sie dort noch etwas länger verweilen.

Sie ging zum Schlafzimmerfenster und blickte hinunter zur Straße. Auch dieser Anblick hatte nichts Erheiterndes. Plötzlich hatte sie das vage Gefühl, beobachtet zu werden. Sie drehte ihren Kopf ganz langsam nach rechts und schaute in das schräg gegenüberliegende Fenster, welches sich in dem Wohnturm genau über der Einfahrt befand. Sie blickte in zwei warme braune Augen eines durchaus ansehnlichen Gesichts. Dieser Mann, der da stehend aus dem Fenster schaute, war ein seltener Anblick. Meistens sah sie ihn nur Schuhe reparierend an einer Werkbank sitzen. Und das nur dann, wenn die Gardine des Fensters beiseite gezogen war und ihr so Einblick in den Raum bot.

Sie lächelte zu ihm herüber, woraufhin der Mann erschrocken die Gardine zuzog und blitzartig verschwand. Klar, er durfte sich nicht zeigen. Vielleicht träumte sie dies ja nur, da es den Mann angeblich überhaupt nicht gab. Die Wohnung, zu der das Fenster gehörte, befand sich im Nebenhaus und wurde von einer Frau Henriette Koletzki bewohnt. Frau Koletzki war, bis auf ihren Megabusen, eine unscheinbare Frau, verwitwet und alleinlebend. Behaupteten jedenfalls die Nachbarn.

Auf Margaretas »Aber der Mann!« zuckten alle Nachbarn nur mit den Schultern, wechselten das Thema oder beendeten das Gespräch abrupt.

Als ihre Neugier immer stärker wurde und sie es nicht mehr aushielt, wagte sie es, Frau Koletzki selbst daraufhin anzusprechen. Die arme Frau kam gerade schwer beladen vom Einkaufen zurück und wollte soeben die Haustür aufschließen, um die Treppen zu ihrer Wohnung hinaufzusteigen. Neben ihren vielen Taschen hatte sie ja auch noch ihren immens großen Busen zu tragen.

»Ach, hallo, Frau Koletzki. Ich bin die neue Nachbarin. Margareta Sommerfeld ist mein Name«, stellte Margareta sich höflich vor und reichte der schüchternen Frau mit dem Kopftuch die Hand. Frau Koletzki nahm zögernd die dargebotene Hand, blickte verschüchtert zu Boden und begrüßte ihre neue Nachbarin.

»Sagen Sie, Frau Koletzki. Wer ist eigentlich der junge Mann, den ich von meinem Schlafzimmerfenster aus beobachten kann? Was macht er da in Ihrer Wohnung?«

Frau Koletzki zuckte zusammen. Tränen traten in ihre Augen, sie schnappte sich ihre Einkaufstaschen und war schon in dem dunklen Hausflur verschwunden. »Ich weiß nicht, was Sie meinen! Ich lebe allein!«, nuschelte sie und weg war sie.

Seitdem war die Gardine einige Tage stets zugezogen gewesen und das Rollo den ganzen Tag heruntergelassen. Margaretas Wohnung war die Einzige im Haus, die ein Fenster an der Seite hatte, von dem aus man das Zimmer der Wohnung von Frau Koletzki, das zur Straße hinausging, beobachten konnte.

Selbst Margaretas Mutter, der Pirat der Siedlung, bezichtigte ihre Tochter der Tagträumerei. »Kind, die Koletzki wohnt allein. Da ist niemand. Ich habe mich überall erkundigt! Du guckst zu viel Fernsehen!«

2.

Margareta hörte auf, ihn zu küssen. Ein Blick in seine großen, braunen Augen sagte ihr, dass auch er genug hatte. Er küsste ihre erhitzte Stirn, dann drehte er sich zur Seite. Die pure Lust hatte sie wieder zusammengeführt. Gut, dass es keine Liebe ist, dachte sie.

»Was hast du Henriette erzählt, wo du hingehst?«, fragte sie ihn spröde lächelnd. »Außer in den Keller, und das nur, wenn die Luft rein ist, hast du ja keine Möglichkeiten!«

»Sie schläft tief und fest. Hat bis jetzt nichts bemerkt!«

»Wie hältst du das bloß aus? Seit einem Jahr in der Wohnung eingesperrt zu sein und nichts anderes zu machen, als Schuhe zu reparieren!«

»Ich bin froh, dass ich überhaupt was zu tun habe! Außerdem habe ich ja jetzt dich!« Mit einem Blick, der mehr als besitzergreifend war, musterte er sie lange Zeit gierig.

»Starr mich nicht so an! Ich hab dir schon mal gesagt, das mit uns hat nichts zu bedeuten. Wir bilden eine reine Zweckgemeinschaft. Du brauchst hin und wieder mal etwas Abwechslung und ich ebenfalls. Uns verbindet nur Sex, mehr nicht. Keine Verpflichtung beiderseits. Nichts. Hast du verstanden?«

»Ja, ja, das hast du mir schon mehr als einmal gesagt. Doch du wirst dich so sehr an mich gewöhnen, dass du ohne mich nicht mehr leben kannst!« Er zündete sich eine Zigarette an und zog gierig daran, sodass die Glut im Dunkeln aufleuchtete.

»Und mit dir leider auch nicht. Weil es dich praktisch gar nicht gibt. Du bist illegal hier, vergiss das nicht!«

»Es wird sich ein Weg finden!«

»Bis dahin fließt noch viel Wasser den Rhein hinunter!«

»Die Weichsel, die Weichsel hinunter!« Zärtlich versuchte er, sie an sich zu ziehen. Wahrlich, ein toller Mann, ihr polnischer Gelegenheitsliebhaber, der heute genau zum vierten Male bei ihr war, um ihr ein paar schöne Stunden zu bereiten. Wie gut, dass die Zeit der vorgetäuschten Orgasmen und des Über-sich-ergehen-Lassens vorbei war und eine Frau hemmungslosen Sex genießen durfte, freute sich Margareta.

Der Mann, den es gar nicht gab, hatte ihr einfach keine Ruhe gelassen. Und so hatte sie eines Abends, als sie Frau Koletzki davongehen sah, dem nicht-existenten Mann mutig einen Besuch abgestattet. Natürlich hatte er auf ihr hartnäckiges Klingeln nicht geöffnet. Deshalb musste sie bei einem Nachbarn schellen, um sich Einlass ins Nebenhaus zu verschaffen. Aber das war kein Problem. Als der Nachbar wegen der späten Störung laut fluchend wieder seine Wohnungstür schloss, schlich sie die Treppe hinauf in den ersten Stock und lauschte an Frau Koletzkis Wohnungstür. Leise Radiomusik war zu hören und gelegentlich ein Räuspern. Auf ihr Klingeln tat sich natürlich wieder nichts. So versuchte sie es mit Klopfen. Selbst nach wiederholtem Poltern gegen die Tür dauerte es eine geschlagene Stunde, bis die Wohnungstür einen Spaltbreit geöffnet wurde. Zwei braune Augen lugten neugierig und gleichzeitig ängstlich durch den Türspalt. Ein angenehmer Männergeruch zog augenblicklich in ihre Nase. Nicht übertrieben nach Parfüm oder Deo, sondern nach Sauberkeit und Seife roch der Mann. Sein Gesicht sah aus der Nähe genauso gut aus wie aus der Ferne. Gebräunte Pfirsichhaut, ein schöner, geschwungener Mund. Seine wuscheligen braunen Haare warteten nur darauf, von ihr mit der Hand durchfahren zu werden. Und so etwas versteckt sich in einem Turmzimmer! Eine Schande, fand Margareta.

»Was wollen Sie?«, fragte er leise.

Sie war erschrocken, dass er ein akzentfreies Deutsch sprach. Ja, dass er überhaupt sprechen konnte, verwunderte sie. Einen Mann, der gar nicht existierte, hatte sie sich eher stumm vorgestellt. So wie Pan Tau.

»Ich wohne nebenan und kann in Ihr Fenster sehen!« Klügere Worte wollten ihr einfach nicht einfallen.

»Ich weiß!«, sagte er nur.

»Ich muss mit Ihnen reden!«

»Wieso? Haben Sie etwa Schuhe zu besohlen?«, fragte er verwundert. Wie kam die Koletzki bloß an die vielen kaputten Schuhe?, wunderte sie sich. Ein Mann, den es nicht gab, konnte solche Arbeiten schließlich gar nicht ausführen. Dachten die Auftraggeber etwa, die Koletzki besohlte all die Schuhe selbst? Muss ich abklären, unbedingt, sagte Margareta sich.

»Nein«, lachte sie. »Kommen Sie nachher zu mir! Schellen Sie bei Sommerfeld!«

»Kann aber spät werden!«

»Macht nichts!«

Es wurde sogar sehr spät. Und er hatte nicht mal gefragt, was er eigentlich bei ihr sollte. Nie hätte sie gedacht, dass er tatsächlich kommen würde. Etwas mulmig war ihr schon zumute, als es weit nach 23 Uhr an der Tür klingelte. Ohne zu zögern drückte sie auf den Türöffner. Sie hörte leise Schritte die alten knarrenden Holzstufen hinaufsteigen. Als er oben an ihrer Wohnungstür angekommen war, öffnete sie diese und ließ ihn eintreten. Einen Mann, den sie überhaupt nicht kannte und den es eigentlich gar nicht gab. Was, wenn er ein gesuchter Verbrecher war und sich in der Wohnung der alten Frau nebenan versteckt hielt? Er trug einen Rollkragenpulli und eine enge Jeans. Er roch nach wie vor nach Seife. Sein Blick war hypnotisierend auf sie gerichtet und taxierte ihren Körper langsam von oben nach unten. An ihrem Busen verweilte er einen Augenblick und wanderte dann tiefer, um an ihrem Slip, der durch den leicht geöffneten Seidenmorgenmantel zu sehen war, hängen zu bleiben.

»Na, schläft Mutti?«, fragte sie ihn spöttisch.

»Ist nicht meine Mutter. Ist meine Tante!«

Sie ging einen Schritt auf ihn zu und seine Atemfrequenz steigerte sich augenblicklich. Schweiß trat auf seine Pfirsichhautstirn.

Schon immer wollte sie mal etwas völlig Verrücktes tun, fernab von all den anständigen Dingen, die sie sonst gewohnt war, stets zur Zufriedenheit ihrer Mitmenschen zu verrichten. Mutig wollte sie sein. Mutig und draufgängerisch. Endlich bot sich ihr die Chance dazu. Immerhin gab es den Mann, dem sie sich jetzt hemmungslos an den Hals warf, überhaupt nicht. Sie küsste stürmisch seinen duftenden Hals, wühlte heftig in seinen wilden Locken, sodass er schon Angst bekam, sie reiße ihm diese büschelweise aus. Zerrte ihm den Pulli über den Kopf und öffnete seine knallenge Jeans. Er hatte es da einfacher. Unter ihrem Seidenmorgenrock war sie, bis auf den Slip, nackt. Seine Hände zitterten, als er dieses Seidenteil einfach nach hinten fallen ließ und sich anschließend an ihrem winzigen Slip zu schaffen machte. So ein Teil hatte er bestimmt noch nie in den Händen gehalten, dachte sie kurz. Dort, wo er herkam, gab es bestimmt nur große Baumwollschlüpfer, Marke ›Hüftwarm‹.

Sie fielen übereinander her wie wilde Tiere. Ausgehungert nach Sex kosteten sie die dargebotene Gelegenheit bis zum Letzten aus. Er vergaß seine Ledersohlen, seine Gummiabsätze und seine flinke Nähahle. Sie den tollen Bertl, der gegen den Kaloderma-Mann eine Niete war, den Friedhof, ihren Hertie-Laden, ihre Eltern und den Eisaugenmann.

Er führte sie in ein Land, das sie bisher nicht kennengelernt hatte. Ein Land, das irgendwo zwischen Tschechien und der Slowakei liegen musste. Sie stellte sich vor, dass er, bevor er dort geflüchtet war, ein toller Arzt gewesen war. Gab ihm zwischen zwei heißen Liebesnummern den Namen ›Dr. Blaschey‹.

Die Ernüchterung kam schneller als erwartet. Als sie schweißgebadet aus dem Taumel der Leidenschaft auf ihrem Bett erwachte, erzählte er ihr, dass er weder Arzt war noch Dr. Blaschey hieß, sondern Karol Waczmarek. Ein vor 35 Jahren in Polen geborener Mann, der für gutes Geld von Autoschleppern illegal hier eingeschleust worden war, um sich auf die Suche nach seiner deutschstämmigen Mutter machen zu können, die vor vielen Jahren mit seinen beiden Schwestern als Spätaussiedler nach Deutschland gekommen war. Man brachte ihn bei Nacht und Nebel erst einmal bei Tante Henriette unter. Sie kommt ja auch von drüben und wird Verständnis für seine Situation haben, dachte man. Nur für ein paar Tage, vertröstete man sie. Man würde ihm Papiere besorgen, irgendwie. Aus den paar Tagen ist fast ein ganzes Jahr geworden. Er hatte nach wie vor keine Papiere und somit keine Gelegenheit, seine Mutter zu suchen. Aus Angst, eingesperrt zu werden oder seiner Tante Ärger zu bereiten, fand er nicht den Mut, sich den Behörden zu stellen.

Hoffentlich komme ich aus der Nummer wieder raus, dachte Margareta einen letzten klaren Gedanken, bevor er sie wieder küsste, dass ihr schwindelig wurde.

Von da an besuchte er sie regelmäßig, immer mitten in der Nacht, immer nach Kaloderma-Seife riechend. Wie ein Vulkan brach die Leidenschaft jedes Mal über sie herein und machte die Nacht zu einem hellwachen energiegeladenen Tag. Der Mann ist wie eine Droge, die süchtig macht, dachte Margareta, wenn sie am nächsten Tag, ohne Schlaf, völlig unkonzentriert und müde ihrer Arbeit nachging und einen Fehler nach dem anderen machte. Du musst das beenden. Das führt zu nichts!

Du gewöhnst dich an ihn und kommst nicht von ihm los. Er ist nichts und er hat nichts. Das nächste Mal wird das letzte Mal sein, befahl sie sich. Jawohl! Doch wenn ein paar Tage vergangen waren und die Entzugserscheinungen einsetzten, sie wieder was von dieser Droge brauchte und sie als Erstes, nachdem sie von der Arbeit kommend ihre Wohnung betrat, unruhig zum Schlafzimmerfenster rannte und in sein Zimmer starrte, war alles vergessen. Wie er da auf seinem kleinen Schemel saß, einen Schuh zwischen seine Beine geklemmt und mit dem Hammer kräftig auf den soeben befestigten Absatz des Schuhs klopfte, dass seine Muskeln an den nackten Oberarmen hervortraten, war ihr Vorsatz vergessen. Sobald er, als spürte er ihre Blicke, zu ihr herübersah und sie verschmitzt anlächelte, hätte sie sich am liebsten augenblicklich die Kleider vom Leib gerissen, das Fenster geöffnet und laut herübergeschrien:

»Nun komm schon her, du geiles Polenbürscherl!«

Ob sie ihm bei der Suche nach seiner Mutter, Aleksandra Waczmarek, nicht behilflich sein könnte, hatte er sie bei seinem letzten Besuch, nach einer heißen Nummer, gefragt. Daraufhin hatte sie ihm das Telefonbuch in die Hand gedrückt und mit den Schultern gezuckt.

»Du machst es dir aber einfach!«, ließ er aus wütenden Augen verlauten.

»Hey, ist das meine Mutter, oder was? Du weißt, was ich über unsere Beziehung denke. Nur Sex, mehr ist nicht. Das wusstest du von Anfang an!«

»Ja, das hast du gesagt. Ich habe aber nicht gedacht, dass du es tatsächlich so meinst!« Mit hängenden Schultern verließ er sie in dieser Nacht und ließ eine Woche lang die Gardine sowie das Rollo seines Fensters geschlossen.

Soll er doch, sagte sie zu sich selbst. Okay, im Bett ist er eine Granate. Aber soll ich ihn mir deshalb komplett ans Bein binden? Er ist noch ärmer als ich. Liegt seiner Tante auf der Tasche. Von dem bisschen, was er durch die Schuhreparaturen verdient, kann er sich nicht einmal ernähren. Nein, das ist mir alles zu kompliziert, entschied Margareta. Ich muss die Sache mit diesem Sahneschnittchen beenden, bevor es zu spät ist. So verordnete sie sich selbst ab sofort eine Kaloderma-Mann-Diät und hoffte, sie auch durchzuhalten.

3.

Sie hätte dagelegen, als schliefe sie, hatte ihr ihre Mutter am Telefon erzählt. Oh, wie sie es hasste, wenn man sie auf ihrer Arbeitsstelle anrief und sie über Lautsprecher ausgerufen werden musste. Die hämischen Kommentare ihrer Kolleginnen und der wütende Blick des Abteilungsleiters hatten sie bis hinter die Stahltür begleitet, die zu dem Büro führte, wo sie das Gespräch entgegennahm. Was hat Waltraud denn nun wieder?, fragte sie sich. Sie wusste, dass es nur ihre Mutter sein konnte, da sich alle anderen an das Bei-der-Arbeit-Anrufverbot hielten.

Eine junge Frau, Anfang 20, mit langen blonden Haaren, war in den frühen Morgenstunden auf dem Friedhof tot aufgefunden worden, berichtete ihr ihre Mutter aufgeregt. Im Garten der Erinnerung, einem neu angelegten Gemeinschaftsfeld, hätte man sie, mit einer Baccara-Rose in der rechten Hand, entdeckt. Natürlich war ihre Mutter, Waltraud Sommerfeld, sofort zum Tatort geeilt, als ihr ein Nachbar, der gerade von der Nachtschicht mit dem Fahrrad dort vorbeigefahren war, davon erzählt hatte.

Sie hatte sich blitzschnell ihren blauen Regenmantel über ihren Schlafanzug gezogen, ihrem Goldfasan »Ich bin gleich wieder da« zugerufen und war die Treppen hinuntergestürzt. Es wurde gerade erst hell. Da die Aprilnächte reichlich kalt sein konnten, wurde Waltraud sich ihrer nackten Füße in den Birkenstocklatschen erst 400 Meter weiter, als sie den Friedhof bereits betreten hatte, bewusst. Doch jetzt gab es für sie kein Zurück mehr. Sie sah in der Ferne das Blaulicht blinken und einige silber-blaue Polizeiautos den Weg versperren. Vor Aufregung und purer Sensationslust schlug Waltrauds Herz schneller.

Ein kalter Windstoß fuhr unter ihren Regenmantel, als sie wie von Sinnen zum Tatort hetzte. Genau bis zum Flatterband, mit welchem der Fundort abgesperrt war, ließ man sie vordringen. Etliche Uniformierte sowie normal Gekleidete, Waltraud vermutete Kripomänner, schüttelten sich stumm die Hände. Ein Weiterer saß auf der gegenüberliegenden Bank und tippte etwas in sein Notebook. Der dickste der normal Gekleideten war wohl der Chef und gab den anderen gewichtig Anweisungen.

»Furchtbare Sache, so ein junges Ding«, hörte sie den Dicken sagen.

Ein Streifenwagen stand direkt am Eingang des Feldes. Im Flackern seines Blaulichts konnte sie den Körper der jungen Frau sogar sehen. Als der Lichtkegel die Tote erfasste, leuchtete das weiße Gesicht der Frau gespenstisch auf und Waltraud hätte am liebsten laut geschrien. Die junge Frau war vollständig bekleidet. Der Gerichtsmediziner machte sich an ihrem Hals zu schaffen und Waltraud vernahm Worte wie: »Blutunterlaufene Stelle, Würgemale und Hämatome«. Ach ja, und gerade noch hörte sie »Sie ist mindestens sechs Stunden tot!«, da wurde sie auch gleich von einem Uniformierten regelrecht vom Fundort verjagt.

»Mutti, nun aber mal ab nach Hause. Wirst schon morgen alles inne Zeitung lesen!« Ruppig packte er sie am Oberarm und schob sie in die Richtung, aus der sie gekommen war.

»Unverschämtheit!«, rief Waltraud ihm hinterher und machte sich, nicht ohne Stolz, auf den Heimweg. Sie, Waltraud Sommerfeld, war dabei gewesen, als man die Leiche fand, würde sie in wenigen Stunden all ihren Nachbarn und Freundinnen erzählen. Und natürlich ihrer Tochter. Die musste es sofort wissen. Gleich wenn ihre Arbeitszeit beginnt, werde ich sie anrufen, dachte Waltraud völlig erregt.

Wer macht so etwas?, fragte Margareta sich. Der Schock über die grausame Tat unweit ihrer Wohnung war größer als der Ärger über den Anruf ihrer Mutter. Und ausgerechnet im Garten der Erinnerung, dem neuen Feld. Oft hatte sie dort auf einer Steinbank gegenüber der Skulptur gesessen. Gerade dort hatte man die tote Frau gefunden. Mit einer Rose in der Hand. Wie furchtbar.

Gleich nachdem sie Feierabend hatte, entschloss sie sich zu einem Spaziergang auf dem Friedhof. Neugierde war es, welche sie veranlasste, ihn an diesem Abend aufzusuchen. Das Wetter war gut, die Abendsonne schien, nachdem man einige Tage zuvor die Uhr auf Sommerzeit umgestellt hatte. Sie warf, während sie sich umzog, einen kurzen Blick aus ihrem Schlafzimmerfenster hinüber zu Karols Domizil und sah ihn wieder einmal an seinem Tisch sitzen. Auf dem niedrigen Schemel. Einige Nägel zwischen seine Lippen geklemmt, war er ganz in seine Arbeit vertieft, sodass er sie nicht bemerkte. Er trug über einem blau gestreiften, schlafanzugähnlichen Hemd seine verklebte Arbeitsschürze und schlug kräftig mit dem Hammer auf einen Schuh ein, den seine Beine umklammert hielten. Und das mit einer solchen Begeisterung! Margareta schüttelte darüber nur mit dem Kopf. Dem ist einfach nicht zu helfen, diesem starrsinnigen Kerl. Sie zog ihre Jacke an und verließ ihre Wohnung gegen 19 Uhr.

Sie atmete tief die milde Frühlingsluft ein und erfreute sich an den blühenden Blumen in den Vorgärten des Wetterwegs. Als sie das einsame Friedhofstor am Ende der Siedlung erreichte, war ihr etwas mulmig zumute. Sie schob ihre Ängste beiseite. Was soll mir schon passieren? Das wäre ja ein toller Zufall, wenn man an einem Tag auf dem Friedhof zwei Leichen finden würde. Laut Statistik fast unmöglich. Auf dem Hauptweg Richtung Trauerhalle kam ihr Walter Hartmann entgegen. Sie musste schmunzeln. Na, der hat heute aber spät Feierabend. Walter Hartmann war Junggeselle und wohnte mit seiner Mutti schräg gegenüber ihren Eltern in einer Zweizimmerdachwohnung. Oh, wie oft hatte ihre liebe Mutter ihr diesen Mann schon anzudrehen versucht.

»Kind, der ist eine gute Partie! Der arbeitet als Inspektor bei der Stadtverwaltung und hat ein gutes Einkommen!«

»Lass mal gut sein, Mutti!«, ließ sie jedes Mal lachend verlauten. Inspektor bei der Stadtverwaltung wurde man schließlich nicht wegen herausragender Leistungen, sondern einzig und allein aufgrund der Tatsache, dass man viele lange Jahre pünktlich zum Dienst erschienen war und tapfer den Arbeitstag überstanden hatte, ohne einzuschlafen. Das war zumindest Margaretas Überzeugung in Bezug auf Walter.

Sie wusste, dass der liebe Walter, trotz Monatsfahrkarte, nur deshalb den Heimweg von seiner Arbeitsstelle zu Fuß über den Friedhof zurücklegte, um dort eventuell die Frau fürs Leben zu finden. Aber was für ein Leben erwartete die Gute? Das Leben an der Seite eines 50 Jahre alten, bei Mutti lebenden Mannes, der, wenn diese mal stirbt, in ein so tiefes Loch fällt, dass ihn niemand jemals dort herausziehen könnte. Und so lange es Mutti noch gibt, müsste sie sich mit ihr arrangieren, ein Leben zu dritt in einer kleinen Wohnung. Nein, danke!

Sich tief zu einem Gruß verneigend, ging er an ihr vorbei. Er trug den beigen Trenchcoat schon, so lange sie ihn kannte. Die alte Aktentasche unter den Arm geklemmt, ging er mit immens großen Schritten des Weges. Dabei war er eigentlich gar nicht hässlich. Er erinnerte sie ein wenig an John Wayne, den alten Westernhelden. Seine braunen, zurückgekämmten Naturlocken waren entweder fettig oder mit Gel in Form gebracht worden. Würde er zu einer 70er-Jahre-Party eingeladen, bräuchte er sich nicht einmal zu verkleiden. Seine dunkle Hornbrille war mega-out, so wie der ganze Mann samt seiner verstaubten Ansichten nicht in dieses Jahrzehnt passte. Er war übrigens schon seit 30 Jahren auf der Suche nach der passenden Gefährtin für sich und seine Mutti, die ihm über alles ging. Eigentlich brauchte er ja nur jemanden für den Part, den seine Mutti nicht abdeckte. Er war nicht einmal verlegen, als Margareta ihn neulich bei Sinn in der Wäscheabteilung traf, wo er gerade seine Hände in riesige Schlüpfer mit Bein steckte und diese so spreizte, dass der Stoff fast nachgegeben hätte. Welcher Sohn prüfte so sorgfältig die Qualität, bevor er seiner Mutti etwas kaufte?

Und ausgerechnet Schlüpfer? Welcher Mann grüßte in einer solchen Situation freundlich und wühlte weiter mit Begeisterung in den verschiedenen Unterhosen? Ein Geruch von Franzbranntwein hatte sie gestreift, als

sie sich an ihm vorbeidrängen musste. Igitt!

Aber immerhin war er Inspektor. Inspektor im Referat Bauordnung und Bauverwaltung im Buer’schen Rathaus. Er teilte sein heimeliges Büro mit Margaretas Bruder Gisbert, der ebenfalls dort arbeitete beziehungsweise sich da aufhielt. Gisbert erzählte oft witzige Anekdoten aus Walter Hartmanns Junggesellenleben. Beide waren sie für ordnungsbehördliche Verfahren zuständig. Akribisch, wie nur Beamte sein konnten, freuten sie sich über jeden neuen Fall, der wieder etwas frischen Wind in die miefige Amtsstube brachte. Kam ihnen eine Sache zu Augen oder Ohren, die gegen ihre gestrengen Satzungen verstieß, traten sie in Aktion. Und wenn es sich auch nur um einen fünf Zentimeter zu hohen Zaun handelte, rieben sich die beiden die Hände. Endlich kam Action in ihr Beamtenleben. Die Fliegenklatsche und die Kalenderblätter waren vergessen. Jetzt durften die zittrigen Hände wieder über die Tastatur des PCs fliegen. Behördliche Mahnungen mit Anordnungen von Zwangsgeldern wurden flugs geschrieben und versandt.

Mein Bruder ist nicht besser als dieser Walter, dachte Margareta. Beamte sind alle gleich, irgendwie klebt etwas Spießiges an ihnen, fand sie. Obwohl sie sich schon auf den Ostersonntag bei ihrem Bruder, der mit seiner Familie in einem Zechenhäuschen in der Hasseler Körnerstraße lebte, freute. Da hatte sie anschließend mit ihrer Freundin Corinna wieder Gesprächsstoff für mindestens zwei Stunden. Bei Sekt oder Wein würden sie sich über die Eigenarten der beiden Beamten vor Lachen abrollen.

Sie hatte den Fundort der Leiche erreicht. Nichts erinnerte mehr an die grauenvolle Schilderung ihrer Mutter. Nirgendwo die kleinste Spur eines Verbrechens. Alles war wieder hergerichtet, als wäre nie etwas geschehen.

Nachdem sie sich einige Minuten auf der Steinbank im Garten der Erinnerung niedergelassen und auf den Fundort gestarrt hatte, entschloss sie sich, nach Hause zu gehen.

Das Blinken des Anrufbeantworters zeigte ihr eine neue Nachricht an. Noch während sie sich von Jacke und Schuhen befreite, drückte sie die Abspieltaste. Laut vernahm sie die Bariton-Stimme ihres Ex-Geliebten. »Hallo, Gretchen, ich bin’s, Friedbert. Ruf mich doch mal an!«

Ehe seine Stimme restlos verklungen war, drückte sie hastig die Löschtaste, so, als könne sie mit der hinterlassenen Nachricht gleich den ganzen Bertl auslöschen. Schon zum dritten Male hatte er ihr in dieser Woche aufs Band gesprochen. Sie spürte nicht die geringste Lust, ihn anzurufen. Alles war gesagt, sie hatte kein Verlangen, die abgestandene Suppe zum wiederholten Male aufzuwärmen. Als sie im Schlafzimmer das Rollo herunterließ und dabei zu dem sprossenverglasten Fenster des Nebenhauses sah, saß Karol bei schwachem Licht einer winzigen Tischleuchte noch immer über seine Schuhe gebeugt. Hat wohl Großaufträge, volles Programm! Da wird die Kasse klingeln. Alle wollen zu Ostern ihre Frühjahrsschuhe neu besohlt wissen. Wenn er doch einen ähnlichen Eifer bei der Suche nach seiner Mutter an den Tag legen würde. Wann wollte er sich endlich den Behörden stellen? Wie lange wollte er so weitermachen? Nicht mein Problem. Als er in der letzten Nacht an ihrer Tür klingelte, hatte sie nicht reagiert.

Sie schaltete den Fernseher ein, um sich durch die Tagesschau bestätigen zu lassen, dass es den Mordfall wirklich gab und ihre Mutter ihr kein Märchen erzählt hatte. Man zeigte Bilder vom Friedhof und vom Garten der Erinnerung. Die neu installierte Skulptur wurde zum Medienstar. Von der Toten und von Waltraud konnte sie in dem Gewusel der Polizei- und Kripobeamten nichts entdecken. Bei der Toten handelte es sich um die 25-jährige Sabine Pöschl, eine Angestellte eines nahe gelegenen Reiterhofes, die seit zwei Tagen vermisst wurde. Der Name sagte Margareta nichts. Vielleicht würde morgen in der Zeitung mehr über sie stehen. Außerdem hatte sie ja einen eigenen, viel genaueren Berichterstatter, nämlich ihre Mutter.

4.

Sie saß an dem karg gedeckten Tisch eines einfach eingerichteten Zimmers und blickte aus dem Fenster. Komisch, dachte sie, von hier aus habe ich die Schievenstraße noch nie betrachtet. Ihr gegenüber, keinen Meter entfernt, starrte sie in zwei erwartungsvolle, hellblaue Augen. Es war Karfreitag, 13 Uhr, und sie bekam gerade eine Portion Schlemmerfilet à la Bordelaise unter die Nase gestellt. Daneben lagen zwei Kochbeutelknödel und eine Portion Erbsen und Möhren aus der Dose. Seine Hände zitterten. Er hatte Angst. Angst, dass es ihr vielleicht nicht schmecken würde, sie enttäuscht sei, vom Essen, von seiner Wohnung und von ihm.

Wick Blau, die Farbe seiner Augen erinnerte sie an Wick-Blau-Hustenbonbons. Während sie auf den ramponierten Teller mit der dampfenden Mahlzeit starrte, fragte sich Margareta, ob sie eigentlich verrückt war. Hatte ich den totalen Blackout, als ich die Essenseinladung annahm? Was habe ich mir da für eine Suppe eingebrockt? Hat meine Gutmütigkeit, mein Nicht-Nein-sagen-Können mir dieses Mal einen besonders üblen Streich gespielt?

Mitleid! Mitleid war auf jeden Fall im Spiel, als sie vorgestern Abend während einer dieser Heißhungerattacken, welche sie ständig kurz vor ihrer Periode quälten, zur nächstbesten Bude rannte, um sich etwas Süßes zu kaufen, und auf ihn traf. Er stand lässig am Tresen gelehnt, vor Marshmallowmäusen, Lakritzschnecken und Gummiteufeln. In der einen Hand ein Mettbrötchen, welches ekeliger nicht aussehen konnte, in der anderen eine Flasche Bier. Seinen seriösen Plüschmantel hatte er gegen eine braune Strickjacke eingetauscht. Er lachte sie mit geschlossenem Mund freundlich an. Seine Augen strahlten. Als der Chef der Bude nach hinten ging, um ihr Eis aus der Truhe zu holen, brachte er tatsächlich den Mut auf, sie anzusprechen.

»Ist traurig mit dieser jungen Frau, näh?« Er ging davon aus, dass jeder von der Toten vom Friedhof wissen müsse.

»Ja, schlimm«, antwortete Margareta. Sie war geschockt, dass er sie ansprach. Das waren in den 35 Jahren, in denen sie ihn kannte, die ersten Worte, die er an sie richtete. Und es sollte noch schlimmer kommen.

»Darf ich Sie zum Essen einladen, Karfreitag? Ich wohne hier oben!« Er deutete mit der Bierflasche zu den Fenstern seiner Wohnung hinauf.

»Ich weiß«, sagte sie nur und suchte in ihrem Gehirn schnell und gründlich nach einer plausibel klingenden, nicht verletzend wirkenden Ausrede. Doch er starrte sie voller Angst aus seinen kalt blickenden Eisaugen an. Ich habe noch nie so winzige Pupillen gesehen, dachte sie einen letzten klaren Gedanken, bevor sie aussprach, was sie selbst kaum glauben konnte.

»Ja, wieso nicht!«

»12 Uhr?«, fragte er sie hektisch mit belegter Stimme. Seine Hände zitterten so stark, dass die Zwiebelstückchen seines Mettbrötchens zu Boden fielen.

Mitleid ließ sie erneut »Ja« sagen.

Zu Hause angekommen zermarterte sie sich den ganzen Abend das Hirn, wieso sie nur diese unmögliche Essenseinladung annehmen konnte. War sie denn nach der Trennung von Bertl total durchgedreht? Zuerst ließ sie sich mit einem gar nicht vorhandenen polnischen Schuster ein, und nun kroch sie in die Wohnung eines Spähers, der nicht gerade prickelnd aussah. Sie nahm 20 Baldriantropfen und ging ins Bett. Ihre Heißhungerattacke war schlagartig verflogen.

Nun saß sie hier, nahm zögernd die alte Gabel mit den enorm langen Zinken in die Hand und begann zu essen. Na ja, bei dem Gericht konnte er nicht viel falsch machen. Schlemmerfilet aus dem Gefrierfach war Margaretas Verzweiflungsgericht A, wenn ihr nichts Besseres einfiel. Verzweiflungsgericht B war Miracoli, allerdings aufgepeppt mit 100 Gramm Gehacktem. Für alle Fälle gab es noch ein drittes Verzweiflungsgericht. Nämlich C: Zwiebel-Sahne-Hähnchen. Dieses Päckchengericht fand sie einfach praktisch. Jedoch würde sie nie jemandem, den sie zum Essen einlud, eines ihrer A-, B-, oder C-Gerichte vorsetzen.

Eisauge war allerdings stolz, überhaupt irgendetwas hinbekommen zu haben. Und der Fisch war sogar gut durch, stellte sie verblüfft fest. Also musste er lesen können und die Garzeit genau eingestellt haben. Dazu reichte er einen 98er-Chardonnay und sie wunderte sich, wie er an den Wein gekommen war. Sie tranken ihn zwar aus Wassergläsern der einfachsten Sorte, aber immerhin. Auch das Besteck hatte er richtig hingelegt, es lag sogar ein kleiner Löffel für den Nachtisch bereit. Apfelmus aus dem Glas. Auf eine Tischdecke hatte er verzichtet. Einzig Plastikunterlagen mit Entenmotiven zierten den alten Holztisch.

Sie saßen in seiner Wohnküche, eines seiner zwei Zimmer. Der Tisch stand mitten im Raum und trotzdem nahe am Fenster. Vier Stühle waren darum drapiert. An der Wand vor ihr stand ein Gelsenkirchener Barockschrank, daneben befanden sich die Spüle, der Herd sowie der Kühlschrank. Hinter ihr hatte ein altes Sofa seinen Platz, dicht davor ein Tischchen mit einem Fernsehgerät. Der Raum war zwar spartanisch eingerichtet, aber alles war sauber, worüber sie erstaunt war. Sie hoffte inständig, das Schlafzimmer nicht sehen zu müssen.

Wie lange muss man zu einer Mittagessenseinladung bleiben? Wann kann ich gehen, ohne unhöflich zu wirken? Diese Fragen geisterten in ihrem Kopf.

Er prostete ihr mit dem Chardonnay-Wasserglas zu.

»Ich heiße Karl-Heinz! Meine Freunde nennen mich Charly!« In seinem Blick lag so viel Freude, dass sie nicht anders konnte, als nett zu ihm zu sein. Das Helfersyndrom! Da war es wieder!

»Ich heiße Margareta!«, erwiderte sie und zwang sich, ihn freundlich anzusehen.

»So ein schöner Name!«, strahlte er sie an.

Beruhigt stellte sie fest, dass in seinem Mund Zähne vorhanden waren. Sie lagen zwar tiefer, als es normalerweise der Fall war – ein tiefer gelegtes Auto war für manche etwas Tolles –, aber immerhin hatte er welche. Trotzdem ein komischer Kerl.

Nachdem er eine halbe Flasche Chardonnay intus hatte, wurde er redseliger und berichtete ihr aus seinem bescheidenen Leben. Er ließ sie kaum zu Wort kommen und erzählte, während er das dünnflüssige Apfelmus schlürfend in sich aufsog, alles, was er schon längst mal jemandem mitteilen musste.

Wieso immer ich?, schrie eine Stimme in ihr. Wieso muss ich mir seine Lebensgeschichte anhören? Das kann doch alles nicht wahr sein! Wohin wird mich meine Gutmütigkeit noch bringen?

Als er anfing, Details von seiner Tätigkeit als Leichenwäscher, damals, vor zehn Jahren, zu erzählen und ihr Fotos von besonders schönen Leichen zeigen wollte, stand sie abrupt auf und verabschiedete sich unter dem Vorwand, zu ihrer Mutter zu müssen.

Wenn Waltraud wüsste, mit wem sie heute gespeist hatte, sie würde einen Anfall bekommen und ihre Tochter für verrückt erklären. Immerhin war Margareta so schlau, ihr Hirn einzuschalten, um bloß keine Gegeneinladung auszusprechen. Zu Ostern vielleicht? Fest der Freude und Fruchtbarkeit! Oh nein, genug der Barmherzigkeit!

Sie machte sich unmittelbar auf den Weg zu ihren Eltern. Sie brauchte jetzt einfach Abwechslung. Einen Kontrast zu diesem Idyll. Auch auf die Gefahr hin, dass wieder mal der Leichenfund auf dem Friedhof durchgekaut werden würde.

Als sie in das verräucherte Wohnzimmer ihrer Eltern kam, dachte sie, sie betrete eine Kneipe zu bester Stunde. Alle redeten gleichzeitig, euphorisch laut, schienen auf Drogen zu sein. Auf dem altdeutschen Mohairsofa saß in der Mitte ihr Vater, rechts daneben ihr Bruder Gisbert, links seine Frau Heidrun. Auf der kleinen Zweiercouch unter dem Fenster ihr Neffe, der ganz nach seiner Mutti kam, daneben Irene Walter, die Nachbarin. Auf dem Sessel gegenüber, in einem weißen Arztkittel – wo sie den bloß wieder herhatte –, Margaretas Mutter.

Die Halbglatze ihres Vaters glänzte wie eine in Öl geröstete Erdnuss. Sein weißes Oberhemd spannte über seinem Bauch, den er stolz herausstreckte. Er übertönte mit seiner sonoren Stimme die anderen, fuhr, wie immer, wenn er einen sitzen hatte, den anderen über den Mund, wusste alles besser, hatte alles selbst schon mal erlebt. Sie fragte sich, was an so einem Feiertag, im Kreise der Familie, die Nachbarin Irene Walter hier verloren hatte. Margareta mochte sie nicht. Ihr Vater dafür umso mehr. Er starrte ihr in den immens tiefen Ausschnitt ihres selbst gehäkelten Pullovers und wäre offensichtlich mit seiner fettigen Nase am liebsten zwischen ihre faltigen Brüste gekrochen.

Ihre Mutter holte Margareta einen Stuhl aus der Küche und stellte ihn so hin, dass sie ihrem Vater gegenübersaß. Margareta wusste, wie das nächste Stadium seiner Feiertagsschnapslaune aussehen würde. Krampfhaft würde er in seinem Hirn nach schlüpfrigen Witzen kramen, um sie zum hundertsten Male kundzutun und die Reaktionen der anderen zu testen. Irene Walter würde am lautesten lachen, ja, regelrecht quieken, und sich nach hinten werfen. Und ihr Vater würde immer geiler werden.

Kurz darauf kam es, wie sie prognostiziert hatte. Es folgte ein hohler Spruch aus der untersten Schweinkramschublade ihres Vaters, den er mit feuchter Aussprache in den Raum schrie und Irene grunzte wie ein Ferkel: »Huch, Günther, hä, hä, hä, du bist aber ein ganz Schlimmer!«

Spätestens jetzt hätte sie an ihrer Mutter Stelle die gute Nachbarin an Hals und Kragen gepackt und vor die Tür gesetzt. Ihrem Vater hätte sie die Flasche Ouzo weggenommen. Aber Waltraud Sommerfeld tat nichts, saß nur da, in ihrem unmöglichen gestärkten Kittel, und erduldete mit Gönnerblick das Gockelgehabe ihres Mannes.

Wieso hat man nicht Irene Walter ermordet? Eine so junge Frau musste sterben, und sie darf weiter die ganze Nachbarschaft närrisch machen, dachte sich Margareta.

»Warum bläst du ihm nicht mal den Marsch?«, fragte Margareta ihre Mutter wenig später in der Küche, als sie sich traurig an den Abwasch machte.

»Ach, Kind, du weißt doch, wie er ist. Er meint es nicht so«, verteidigte sie ihren Vater zu allem Überfluss.

»Aber es stört dich doch! Ich finde es widerlich, wie er sich aufführt!« Margareta konnte und wollte ihre Mutter nicht verstehen. Auch als Nur-Hausfrau muss man sich nicht alles gefallen lassen. Bevor sie gleich wieder mit Sprüchen kam wie: ›Ich hatte es bei ihm immer gut und brauchte nie arbeiten zu gehen‹, wechselte Margareta das Thema und kam auf den Leichenfund zu sprechen. Sofort hellte sich das Gesicht ihrer Mutter auf und die Worte sprudelten nur so aus ihrem Mund. Margareta bekam die neueste Zusammenfassung aller Ereignisse und Berichterstattungen der Nachbarn in Kurzform geliefert.

5.

Margareta saß auf dem wackeligen Barhocker in dem dunklen Reiterstübchen und nippte an ihrer Cola, die ihr die Frau mit den langen Haaren soeben hingestellt hatte. Für ihr Alter, Margareta schätzte sie auf Ende 40, war ihre Walla-Walla-Frisur eher untypisch. Ihr Gesicht war sonnengebräunt und hatte feine Züge. Ihre Augen blickten traurig, aber dennoch wachsam. An der gegenüberliegenden Wand hing ein gerahmtes Foto, welches eine strahlende junge Frau in Reitermontur an der Seite eines Pferdes zeigte. Die gleiche Ausgabe Frau in jung. Das musste ihre Tochter Sabine sein, die man ermordet auf dem Friedhof gefunden hatte. Morgen wird sie beerdigt und ihre Mutter bediente hier seelenruhig Gäste. Oder war sie vielleicht gar nicht so ruhig, wie sie schien? Brauchte sie ganz einfach Ablenkung? Und ich? Was habe ich hier eigentlich verloren?, fragte sich Margareta. Mit ihrem frisch gewaschenen Haar, welches ihr locker auf die Schultern fiel, kam sie sich vor wie die Tatort-Kommissarin Lindholm, alias

Maria Furtwängler, die gerade einer heißen Spur nachging. Und diese führte in das kleine, altertümliche Reiterstübchen eines Resser Reiterhofes.

Die dauerwellgelockten Freundinnen ihrer Mutter hatten herausgefunden, dass Sabine Pöschl keine Angestellte des Reiterhofes war, sondern die Tochter des Hauses. Die Pferdenärrin hatte verzogenen Mädchen mit Liebe und Ausdauer Reitunterricht erteilt. Sie war ebenfalls eine leidenschaftliche Reiterin gewesen, die schon so manchen Pokal bei Turnieren eingeheimst hatte.

Wahrscheinlich starrte Margareta die Gläser spülende Karin Pöschl zu sehr an, denn sie blickte misstrauisch zu ihr herüber.

»Sie sind aber nicht von der Kripo, oder? Ich habe genug Fragen in den letzten Tagen beantwortet. Ich kann nicht mehr, ich bin am Ende!«

»Nein, ich bin nicht von der Kripo«, antwortete Margareta nicht ohne Stolz. Man konnte sie also durchaus für eine Kommissarin halten.

»Was wollen Sie dann hier? Ihre Tochter zum Reiten anmelden?«, fragte Sabines Mutter genervt.

»Nein, ich habe keine Kinder. Ich war ganz einfach neugierig, als ich von dem Tod Ihrer Tochter – sie war doch Ihre Tochter, oder? – erfahren habe.« Besser ehrlich sein, dachte sich Margareta. Was hatte sie schon zu verlieren.

»Na, Sie haben Mut! Kommen einfach hier hereinspaziert. Sind gar nicht von der Presse oder Kripo!« Karin Pöschl schüttelte den Kopf, drehte sich um und nahm zwei kleine Gläschen aus dem Hängeschrank mit den Butzenscheiben. Sie stellte sie auf die Theke, griff nach oben in das offene Regal und entnahm ihm eine Flasche Ramazzotti. Seelenruhig schüttete sie die braune Flüssigkeit in die Gläschen und schob eines davon Margareta direkt vor die Nase.

»Auf meine Tochter Sabine!«, prostete die Wirtin ihrem Gast zu und leerte ihr Glas in einem Zug. Welch ein makaberes Verhalten, dachte Margareta.

Karin Pöschl starrte auf die Pokale, die auf der rechten Wand in einem Regal standen. »Alle von meiner Tochter! Reiten war ihr Leben!«

Margareta schämte sich, hier einfach so hereingeplatzt zu sein. Zaghaft nippte sie an ihrem Ramazzotti, dessen Wärme sich sofort in ihrem Mund und wenig später auch in ihrem Magen ausbreitete.

»Wer macht so etwas? Weiß man schon Näheres?«

Karin Pöschl zuckte mit den Schultern. »Ich zermartere mir seit Tagen das Hirn. Die Fragen der Kripobeamten haben Löcher in meine wunde Seele gefressen … Meine Schwiegermutter hält mich für kalt, weil ich weiterarbeite als sei nichts geschehen, mein Mann ist wie versteinert, spricht kein Wort mit mir!«

»Es tut mir leid, dass ich hier einfach so aufgekreuzt bin!« Margareta legte ein Geldstück auf die Theke, bedankte sich höflich und wollte das kleine Reiterstübchen wieder verlassen. Ich bin schon genauso pietätlos wie meine Mutter. Wieso musste ich hierherkommen?

»Dabei hat sie nur Stiefel wegbringen wollen, zur Reparatur. Das hat sie jedenfalls gesagt. Sie wollte sich mit einem Mann auf dem Parkplatz an der Trauerhalle treffen. Er hat da jemanden, der das günstig unter der Hand macht. Man muss ja sehen, wo man bleibt. Doch der hat ein Alibi. Die Stiefel hatte er im Kofferraum. Er hätte ihr nichts getan … sagt er. Danach fuhr sie wohl zu ihrem Freund. Wir wussten gar nicht, dass sie einen hatte. Ein verheirateter Mann.« Mit starrem Blick räumte Karin Pöschl die Gläser weg und wischte die Theke ab. Margareta verließ ohne ein weiteres Wort den dunklen Raum und machte sich klopfenden Herzens zu Fuß auf den Heimweg.

Stiefel zur Reparatur gebracht!

Unter der Hand!

Karol repariert auch Stiefel!

Auf einem Friedhofsparkplatz übergab man Stiefel zur Reparatur. Heiße Ware! Wie Drogen gehandelt!

Woher bekam Karol eigentlich seine Reparaturaufträge? Hat er etwas damit zu tun? Er oder sein Strohmann? Wer war sein Strohmann?

Karol lag bäuchlings auf Margaretas Bett und gab ein zufriedenes Brummen von sich, während Margareta ihm mit dem Zeigefinger seinen muskulösen Rücken entlangfuhr. Es war bereits weit nach Mitternacht, aber sie spürte keine Müdigkeit. Sie war seit ihrem Besuch im Reiterstübchen der Pöschls völlig aufgewühlt. Auch der leidenschaftliche Sex mit dem smarten Polenbürschel hatte sie nicht beruhigen können. Im Gegenteil. Ständig musste sie an die Stiefel denken, die Sabine einem Strohmann übergeben hatte. Zwei Tage später wurde sie umgebracht.

»Karol?«, fragte sie.

»Ja.«

»Woher bekommst du die Schuhe? Wer bringt sie dir?« Sie musste es einfach wissen. Würde ihr die Frage nicht so unter den Nägeln brennen, hätte sie ihn wahrscheinlich heute nicht hineingelassen. Okay, der Sex mit ihm war eine gute Dreingabe, noch mehr interessierte sie allerdings, wie er an die Schuhe kam, die er reparierte.

»Ist doch egal. Wieso willst du das wissen? Hast du mir deshalb die Tür geöffnet? Was soll das?«

Aus dem Radio erklang Caterina Valentes »Sag mir quando, sag mir wann, sag mir quando, quando, quando …«, als Karol wütend aus dem Bett sprang, sich nervös seine Haare nach hinten strich, zum Fenster rannte, das Rollo ein wenig zur Seite schob und hinaussah.

»Natürlich habe ich dich nicht nur deshalb reingelassen. Du bist eine Granate im Bett, komm schon her!« Schalte einen Gang zurück, sagte sie sich. Sie wusste, wie wütend ihr Liebhaber werden konnte, wenn nicht alles nach seiner Pfeife tanzte.

»Sex. Nur Sex. Mehr willst du nicht von mir. Als Mensch interessiere ich dich überhaupt nicht!«

»Oh, nicht wieder die alte Leier. Bitte.« Sie zog ihn an der Hand zurück ins Bett und küsste seine samtigen Lippen. Er stöhnte leise auf und schien ihre Frage vergessen zu haben. Sie kletterte über Karol, um ihm zu zeigen, wer hier die Stärkere war. Nach kurzem Kampf kniete Karol über ihr. Sie zerrte ihre Handgelenke aus seinem Griff und wandte den Blick ab. Dieser kleine Flickschuster, dachte sie wütend.

Bedrückendes Schweigen. Liebevoll küsste er ihr Gesicht. Wenig später reagierte Margareta. Ihre Finger gruben sich fest in seinen Rücken. Sie kamen ein zweites Mal zur Sache.

Als er gegen 2 Uhr in seine Jeans schlüpfte und sich sein Flanellhemd überwarf, zog er sie noch einmal zärtlich an sich. »Ein Mann bringt mir die Schuhe. Er hat mehrere Trinkhallen und nimmt die Reparaturarbeiten an. Dienstags und freitags kommt er. Immer abends.« Aus seinen warmen Augen schaute er sie liebevoll an. »Bist du nun zufrieden?«

»Warum machst du so ein Geheimnis daraus?«

»Ich habe Angst. Ich will nicht entdeckt werden!«

Als sie ihn aus ihrer Wohnung gelassen hatte, lehnte sie sich erschöpft gegen die verschlossene Tür. Nein, Karol hat nichts damit zu tun, sagte sie sich. War sie sich da sicher?

6.

Christel stand bei Ostwind und fünf Grad Minus mindestens eine Stunde hier und starrte wie gebannt auf den winzigen, in der Wiese eingelassenen Grabstein. Ihr Mann Heinz Alshut lag unter dem Rasen eines Gemeinschaftsfeldes, welches an einen Soldatenfriedhof erinnerte. Der Schriftzug des Namens auf der kleinen Steinplatte war das einzig Persönliche, was den Toten von seinem Nachbarn unterschied. Eine ordentliche Gruft hatte er haben wollen, mit richtig schönem Grabstein und toller Bepflanzung. So viel wollte Christel jedoch nicht ausgeben von seinem, wie er immer sagte, ›sauer verdienten Geld‹. Ein Reihengrab wäre sogar günstiger gewesen als die Grabstätte auf dem Gemeinschaftsfeld. Doch da hätte sie sich ein Vierteljahrhundert um dessen Pflege kümmern müssen. Hier in seinem neuen Zuhause war alles im Preis mit drin. Rasenmähen, wann immer es nötig war. Keine saisonale Bepflanzung, kein Blumengießen, nichts. Wenn sie wollte, könnte sie eine kleine Vase neben der Steinplatte in den Boden drücken, mit frischen Blumen darin. Christel wusste nicht, ob sie es ihren Nachbarinnen gleichtun würde und das bescheidene Domizil ihres Göttergatten in ein Blumenmeer verwandeln sollte.

War die innere Zerrissenheit, die sie quälte, eine Phase der Trauer? Heute war sie zum ersten Mal seit der Beerdigung an seinem Grab. Vor ihren Augen spulte sich ein Film ab. Ihr gemeinsames Leben im Schnelldurchlauf. War es ein glückliches Leben, welches sie an der Seite von Heinz 46 Jahre lang geführt hatte? Sie hatten einen Sohn. Friedbert, ihr ganzer Stolz. Außerdem hatte Heinz ihr Sicherheit und Geborgenheit gegeben, für sie gesorgt, wie es so schön hieß. War ihr Ernährer, aber auch ihr Bestimmer gewesen. Das Weib sei dem Manne untertan, galt für Heinz selbst nach Inkrafttreten des Gleichberechtigungsgesetzes im Jahre 1958 und der Änderung des Partnerschaftsgesetzes 1977, nachdem längst die Gleichberechtigung in den meisten Haushalten Einzug gehalten hatte. Oh ja, bei Familienfeiern konnte er große Sprüche klopfen. Emanzipation sei für ihn eine Selbstverständlichkeit. »Nicht wahr, Christel? Bei uns läuft alles partnerschaftlich.« Solange ich alles so gemacht habe, wie er es wollte, dachte Christel wehmütig. Wie sehr hatte sie kämpfen müssen, einen Weg aus ihrer Unselbstständigkeit zu finden. »Lass mal, Christelchen, ich mache das schon, kann ein Mann viel besser.« Das Gefühl, beschützt zu sein, hatte einen hohen Preis.

Jetzt war ihr Gebieter tot. Nun hatte sie die absolute Freiheit. Konnte tun und lassen, was sie wollte. Trotz ihrer 68 Jahre war sie gesundheitlich fit. Und doch fühlte sie sich müde und schwermütig. Das ist die Trauer, du wirst schon sehen, das ist die Trauer, sagte sie sich mehr als einmal.

Es waren ja auch gute Jahre, die Jahre mit Heinz. Obwohl sie damals, als sie mit 22 Jahren geheiratet hatte, sehr schnell von ihrer rosaroten Wolke heruntergefallen und unsanft auf die Erde geplumpst war. Damals, als er ohne ihr Wissen so mir nichts, dir nichts ihren guten Job kündigte. Als sie sich morgens, wie immer, an ihren Schreibtisch setzen wollte, um ihr Tagwerk zu beginnen, war sie unsanft von ihrem Chef angesprochen worden. »Christel, du arbeitest nicht mehr hier! Dein Mann hat gekündigt!« Bittere Vorwürfe hatte sie ihm am Nachmittag, als er von der Schicht nach Hause kam, gemacht. Sie hatte gerne gearbeitet. In ihrem jungen Alter war sie bereits Bürovorsteherin gewesen, mit gutem Gehalt. 350 Mark netto hatte sie verdient.

»Wir können das Geld doch gebrauchen, Heinz«, sagte sie ihm.

»Meine Frau braucht nicht zu arbeiten«, erwiderte er, mit vollem Mund zwischen Frikadellen und Stampfkartoffeln.

»Aber …«, wollte sie aufbegehren.

»Mach das, was deine Pflicht ist und werde langsam erwachsen, basta.« Die Diskussion war für Heinz zu Ende. Wo wäre er denn da hingekommen, wenn seine Christel weiter im Büro gearbeitet hätte? Seine Kumpels auf der Zeche hatten ihn lange genug damit aufgezogen, mit seiner berufstätigen Frau. »Wer hat denn die Hosen bei euch an?«, haben sie gefragt, die Kumpels, in der Kaue nach der Schicht, mit schwarz umränderten Augen, noch nach der Dusche.

Der vorbeiziehende Trauerzug riss Christel aus ihren Gedanken. Sie riskierte einen Seitenblick auf die ausgehobene Grube des Nachbarfeldes. Hier wird also das Mädchen ihre ewige Ruhe finden, dachte Christel. Sie wusste, dass heute die Beerdigung der ermordeten Sabine war. Aus Neugier hatte sie den Zeitpunkt ihres Friedhofsbesuchs so gewählt, um ein wenig der Beisetzung zuzusehen. Christel hatte das Mädchen vom Sehen gekannt. Sie war seit ein paar Wochen im Nachbarhaus ein und aus gegangen. Seit die Frau des netten Nachbarn mit ihren Kindern getürmt war, war Sabine das Liebchen eines verheirateten Mannes gewesen, was Christel nicht guthieß. Obwohl sie Sabine durchaus gemocht hatte. Stets hatte sie freundlich gegrüßt, ihren langen Pferdeschwanz keck nach hinten geworfen, wenn sie aus ihrem Auto gestiegen war. Ein hübsches Mädchen, fand Christel, so anders als all die anderen in ihrem Alter. Was warf sich dieses Naturkind einem verheirateten Mann an den Hals? Mehrmals in der Woche stand sie abends bei ihrem Liebhaber auf der Matte. Ihr Nachbar war mindestens 15 Jahre älter als das Mädchen. Und verheiratet! Und Vater zweier Kinder!

Immer, wenn sie ihrem Sohn Friedbert ihre Bedenken äußerte, schüttelte er nur den Kopf. »Lass die beiden, die sind alt genug«, hatte er stets geantwortet. Er hat ja recht, sagte sie sich.

Unsere Natter sind wir zum Glück losgeworden, dachte sie. Sie hatte Margareta nie gemocht und war froh, als sie oben aus Friedberts Haus auszog. Nie würde sie den Tag vergessen, als ihr Friedbert seine neue Freundin präsentierte. Mit strahlenden Augen, voller Stolz, schob er sie ins Wohnzimmer und stellte sie seinen Eltern vor. Christel spürte sofort, dieses Mal ist es anders. Das ist keine von seinen vielen sporadischen Bettgeschichten, die so schnell wieder vergingen wie ein Schnupfen. Die hier ist ein hartnäckiges Virus, das wir nur ganz schwer wieder loswerden. Und wie recht sie hatte. Drei Jahre hatte der liebe Friedbert unter der Margareta-Krankheit gelitten, bevor sie endlich auskuriert war. Ihr Gatte dagegen hatte die junge selbstbewusste Frau gemocht, die wusste, was sie wollte. Stundenlang konnten sie ausgiebig über irgendwelche politischen Themen diskutieren, miteinander scherzen und herzlich über alltägliche Dinge lachen. Politik hatte Christel nie interessiert. Heinz hatte ihr eingeredet, dass das für eine Frau unwichtig wäre. Eine Frau hat den Haushalt zu besorgen, um alles andere kümmert sich der Mann, war seine Devise. Trotzdem machte es sie wütend, wenn Heinz seinen Charme bei Margareta versprühte wie ein junger Gockel. Die Harmonie zwischen den beiden behagte ihr nicht.

Alle Versuche Margaretas, sich Christel freundschaftlich zu nähern, schlugen fehl. Ihre Interessen waren einfach zu verschieden. Sie hatten sich nichts zu sagen. Margareta fand Christel noch schlimmer als ihre eigene Mutter, und bereits nach wenigen Monaten des Zusammenlebens in einem Haus begann sie, die Frau in der Wohnung unter ihr einfach zu ignorieren.

Anstatt sich zu sagen, akzeptiere die Frau, die deinen Sohn so glücklich macht wie bisher kein weibliches Wesen, unterstützte Christel ihren Sohn sogar, als das alte Fieber bei ihm wieder ausbrach. Das Fieber unterhalb der Gürtellinie, das wie Feuer brannte und nur von unbekannten weiblichen Wesen, welche ebenfalls unter solch einer Krankheit litten, gelöscht werden konnte. Selbst als Margareta, gekränkt durch die Eskapaden ihres Partners, sich Hilfe suchend an Christel wandte und um Unterstützung flehte, ihrem Sohn gut zuzureden, damit ihre Beziehung nicht in die Brüche ginge, zeigte Christel ihr nur grinsend die kalte Schulter. Dabei konnte sie nicht einmal genau sagen, was sie an der Fast-Schwiegertochter so störte, denn eigentlich fand sie diese Frau gar nicht so übel. Christel hasste ihre Freundinnen, die den ganzen lieben langen Tag nur damit verbrachten, auf ihren Schwiegertöchtern herumzuhacken. Sie wollte niemals zu den hassgeliebten Schwiegermüttern gehören. Und dennoch machte sie der jungen Frau das Leben schwer. Vor allem als Heinz zu Margareta hielt, bohrte sich der Stachel der Eifersucht tief in ihr Herz und ließ sie Dinge tun, die gegen ihre Vernunft sprachen.

Nun war sie fort. Bereits seit einigen Monaten. Was Friedbert seitdem anschleppte, blieb nie lange. Was er sich am Freitagabend aus irgendeiner Kneipe mitbrachte, entsorgte er oft schon samstags, spätestens jedoch am Sonntag nach dem Frühstück. Zurück blieben schmutziges Geschirr, übel riechende Bettwäsche und ein versifftes Badezimmer, um das sich Christel mit mütterlichem Tatendrang am Montag kümmerte. Wenn Friedbert von der Arbeit kam, waren alle Spuren des Wochenendspielzeugs beseitigt.

Das hätte es zu ihrer Zeit nicht gegeben. Als sie 1960 Heinz kennenlernte, herrschten andere Gesetze. Moral und Anstand wurden in der christlichen Familie, in der Christel aufwuchs, großgeschrieben. Sex ohne Trauschein? Undenkbar. Ihre Mutter zählte ihr täglich auf, was dabei alles in die Hose gehen konnte. Ungewollte Schwangerschaft, uneheliches Kind, Schande über eine ganze Familie. So beschränkte sich das Austauschen von Zärtlichkeiten in der Zeit der ersten Verliebtheit auf verstohlene Küsse im Treppenhaus und ein wenig Parkbankgefummel im Sommer. Heinz war schon ein fescher Kerl in seiner Sturm- und Drangzeit, und es fiel Christel immer schwerer, ihn abzuwehren. Ihre Bedenken wischte er lachend beiseite. »Was soll das, wir heiraten doch sowieso.« So fieberte sie der baldigen Hochzeit entgegen. Damit alles seine Ordnung hatte. Eine Wohnung wurde gesucht, Altbau, mit Kohleheizung. Nur mit Trauschein zu bekommen. Die Hochzeit wurde zu Hause gefeiert. Das volle Programm, Zimmer ausräumen, vorkochen, Polterabend.

Die Hochzeitsnacht war für Christel ernüchternd. Dachte sie noch morgens vorm Traualter, dass das süße Gefühl der Verliebtheit in der Nacht endlich seinen Höhepunkt finden würde. Geigende Engel vom Himmel, Glücksglöckchengeläut und das Gefühl zu schweben. Alles Schwindel. Was ihr von der Nacht blieb, waren Schmerzen, Muskelkater und versaute Bettwäsche. Ihr draufgängerischer, alkoholisierter Ehemann drehte sich, nachdem er bekommen hatte, was ihm laut Gesetz zustand, auf die Seite und war Sekunden später eingeschlafen. Christel hingegen weinte sich in den Schlaf.

»Es wird bald besser«, tröstete sie die Mutter am nächsten Tag, als sie gemeinsam das Chaos der Hochzeitsfeier beseitigten. »Das ist eben das Los einer Ehefrau«, war deren Ansicht. Als Christel versuchte, mit ihrem Ehemann über ihr Problem zu sprechen, wurde er wütend. »Was willst du? Hast du nicht alles?« Nein, wollte sie sagen. Ich brauche Liebe und Zärtlichkeit.

Als sechs Jahre später die Aufklärungsfilme Oswald Kolles in den Kinos liefen und Christel sich heimlich einen davon ansah, keimte Hoffnung in ihr, dass vielleicht auch Heinz einmal so ein zärtlicher, rücksichtsvoller Liebhaber werden würde. Als sie ihm gestand, solch einen Film angesehen zu haben, und ihm Einzelheiten davon berichtete, rastete er aus. »Wo bleiben da Sitte und Moral?«, wollte er wissen.

War das alles?, grübelte sie immer öfter. Belanglose Gartenzaungespräche mit den Nachbarinnen, Wohnung putzen, kochen und einkaufen, darauf warten, dass der Ernährer müde von der Schicht heimkam? Oft sehnte sie sich zurück in ihr heimeliges Büro zu ihren Kolleginnen, die anderes zu verrichten hatten als die Hausfrauen von nebenan.

Nach Friedberts Geburt wurde es besser. Das Gefühl, da sei etwas, was sie verpasste, wurde schwächer. Sie ging ganz in ihrer Mutterrolle auf.

Sie suchte sich, nachdem sie das Grab ihres Mannes verlassen hatte, einen Beobachtungsposten hinter halbhohen Sträuchern. Mindestens 200 Menschen folgten dem mit roten Rosen geschmückten, hellen Sarg Sabines. Verständlich, bei einem so jungen Menschen, der tragisch ums Leben kam. Der sichtlich betroffene Pfarrer rang am Grab um Worte, die den Angehörigen Trost spenden sollten. Die Mutter, mit offenen langen Haaren und verweintem Gesicht, und der Vater, der aussah wie ein Waldbauer, stützten einander schluchzend. Zwei Kranzwagen mit einem Meer bunter Kränze und Gebinde standen ein wenig abseits des Feldes. Die verschiedenfarbigen Schleifen flatterten leicht im Wind. Die Menschenmenge drängte sich dichter ans Geschehen. Wollte hören, was der Pfarrer zu sagen hatte. Doch das machte das Mädchen nicht wieder lebendig. Christels Nachbar Michael stand weiter hinten an einen Baum gelehnt. Erst lief ihm die Frau weg, dann erwürgte man seine Geliebte.

Kurze Zeit später, als ungefähr die Hälfte der Trauergäste am Grab Abschied genommen hatte, sah Christel Margareta und ihre Mutter zum offenen Grab schreiten. Was haben die denn da verloren?, dachte sie. Die müssen ihre Nase aber auch in alles stecken. Da es ihr hinter den Büschen zu ungemütlich wurde und sie außer den drei Personen niemanden kannte, trat sie den Heimweg an.

7.

Als Walter Hartmann auf seinem Heimweg an Sabines Grab vorbeikam, blieb er stehen, klemmte seine abgewetzte Aktentasche zwischen die Beine und faltete die Hände zum Gebet. Die Kränze, die nicht fachmännisch auf Ständer hinter dem Erdhügel drapiert waren, lagen übereinandergestapelt auf einem Haufen. Die Schleifen hatte man aus lauter Neugier an den Seiten herausgezogen, um sie besser lesen zu können. Eine Ermordete auf unserem Friedhof, dachte er. Soll sie die ewige Ruhe finden. Wer weiß, warum man sie umgebracht hat? Frauen! Pah! Erst machen sie einen scharf und dann zieren sie sich. Immer das gleiche Spiel. Er hätte Iwona am liebsten erwürgt, als sie ihn so kalt abserviert hatte. Die ist es, sagte er sich noch, als sie Kuchen essend vor dem Fernseher saßen, seine Mutter, Iwona und er. Die Sonntagnachmittage waren immer so harmonisch. Seine Mutter kochte ihr Pfefferminztee, weil sie keinen Kaffee vertrug. Mutti meinte: »Sie passt zu dir, mein Junge. Endlich hast du die Richtige gefunden!« Am Samstagabend war er bei ihr gewesen. In ihrer schönen kleinen Neubauwohnung hatten sie es sich bei einem Glas Wein gemütlich gemacht.

»Sag mal, du nicht ziehen Mantel aus?«, hatte sie ihn gefragt, als er sich nach dem gemeinsamen Spaziergang in voller Montur aufs Sofa setzte.

Ich werde nicht lange bleiben, sagte er sich. Sonst ist Mutti so allein.

Er schaute durch die offene Küchentür und blickte auf die neue Waschmaschine, die er ihr von seinem knappen Lohn geschenkt hatte. Eine echte Miele W 3741, für 999 Euro.

Sie trug das rote Kostüm, in das er ebenfalls investiert hatte. Vor Dankbarkeit war sie ihm um den Hals gefallen und hatte ihn auf beide Wangen geküsst. »Du so gut zu mir!«, hatte sie mit Tränen in den Augen zu ihm gesagt.

Waschmaschine, Kostüm, unzählige Essenseinladungen, Parfüm, prall gefüllte Einkaufskörbe im Supermarkt. Alles Investitionen, die sich nicht rentiert hatten. Wollte er ihr an den Busen fassen oder ihr den Rock öffnen, zierte sie sich, sprang unter irgendeinem Vorwand auf und verschwand aus dem Zimmer, um kurz darauf mit geordneten Klamotten wieder den Raum zu betreten. Wozu also den Mantel ausziehen? Ihm schien, als ekelte sie sich vor ihm. Er fühlte sich ausgenutzt. Die Zeit lief. Drei Monate und viel Geld waren scheinbar verschenkt.

Wie lange musste man wohl zudrücken, bis so ein Leben ausgehaucht war?, fragte er sich, immer noch an Sabines Grab stehend. Frauen meinen, sie können sich alles erlauben. Spielen mit ihren Reizen, machen einen verrückt und zeigen dann die Rote Karte. Falsches Gesindel!

Er nahm seine Tasche und ging seines Weges. Heim zu Mutti an den gedeckten Tisch. Mutti war ehrlich. Mutti machte ihm nichts vor. Sie würde ihn trösten. Iwona war schließlich nicht die einzige Frau auf der Welt.

»Habe ich kennengelernt Landsmann von mir. Passen besser zu mir. Du verstehen?«, waren ihre letzten Worte heute Morgen am Telefon. Nein, er verstand nicht! Ich werde sie umbringen. Dann hat der Landsmann auch nichts mehr von ihr. Von der schönen, blonden Iwona.

Ehrfürchtig saß er hinter dem Steuer des noblen Daimlers. Sie lag auf der Rückbank, mit verklebtem Mund und auf dem Rücken gefesselten Händen. Die Augen vor Angst weit aufgerissen. Es war weit nach Mitternacht. Windgeräusche und monotones Motorbrummen zeugten von einer Autobahn. Stolz lenkte er das große Fahrzeug. Ein vorbeisausendes Schild. Haltern am See? Er nahm die nächste Abfahrt. Gar nicht mehr schön sieht sie aus, die blonde Iwona aus Warschau, sagte ihm beim Blick in den Rückspiegel ihr angstverzerrtes Gesicht.

Häuser, Läden, in weiter Ferne der nächtliche See. In einen einsamen Feldweg bog er ein.

»Jetzt gehörst du mir, du alte Nutte!«, sagte er mit zynischem Gesichtsausdruck. Seine John-Wayne-Stimme war ihm fremd.

Sie schloss zitternd die Augen. Große Bäume, weitläufige Felder, versteckte Häuser. Er durchfuhr eine Villengegend. Niemand hinter ihnen, kein vorbeihuschendes Auto. Einsamkeit auf weiter Flur.

Der Wagen fuhr in eine Einfahrt und hielt vor dem kleinen Tor, das er mit einem funkgesteuerten Gerät öffnete. Das Prasseln von Kies war zu hören. Der Daimler stoppte. Eine Garage tat sich auf und der Wagen verschwand. Walter stieg aus, öffnete die Fondtür und zerrte Iwona aus dem Auto. Der Eukalyptusgeruch, der sie aus seinem Mund streifte, verursachte ihr Übelkeit. Brutal schlug er auf sie ein. Sie blutete aus der Nase. Augenblicklich donnerten Fäuste auf ihren Kopf. Das Letzte, was sie wahrnahm, bevor sie in tiefer Bewusstlosigkeit versank, war ein derber Schweißgeruch, den selbst Walter an sich bemerkte.

Als sie erwachte, hatte er ihr bereits das Klebeband vom Mund entfernt und ihre Fesseln gelöst. Schlaff hingen ihre Arme herunter. Stöhnend saß sie an die Garagenwand gelehnt. Walter setzte sich neben sie und öffnete ihr die vollgeblutete Kostümjacke. War schließlich sein Kostüm, hatte er bezahlt. Er wusste, dass sie sich nicht wehren würde. Wenn doch, bekäme sie eben noch was auf die Fresse. Iwona wimmerte und spuckte Blut.

»Warum du tust das mit mir?«

»Weil du das brauchst, du Nutte!« Er kam sich groß vor. Mit Gewalt bekommt man alles im Leben, dachte er selbstgefällig.

Er schleppte sie zu einer Werkbank am Ende der Garage. Iwona mobilisierte den Rest ihrer Kräfte und trat ihn gegen das Schienbein. Walter schrie auf. Er warf sie auf die Werkbank, und bevor er sie darauf festband, schlug er wieder auf sie ein. Zwischen Bohrmaschine, Zangen und Schraubzwingen begann sie zu schreien. Walter holte eine Rolle Paketband aus seiner Hosentasche und verklebte ihr erneut den hübschen Mund, in dem vorn schon ein Zahn fehlte. Nun war endlich wieder Ruhe.

Zärtlich strich er ihr über das blonde, wellige Haar. »Jetzt wirst du bezahlen, zuerst für die Waschmaschine!«

Er griff nach einer großen Zange, holte mit dem Arm weit aus und schlug sie ihr mitten auf den Kopf. Plogg, machte es. Ein dumpfes Plogg und Iwona war auf dem Weg in den Nuttenhimmel. Da, wo sie hingehörte. Nachdem er ihr den Rock hochgeschoben und den Slip heruntergerissen hatte, öffnete er seine olivfarbene Cordhose aus den 80ern und holte seinen kleinen Freund heraus, der sich wohlig reckte und streckte. Gerade als er sich das rote Kostüm bezahlen lassen wollte, spürte er eine Hand in seinem Gesicht und hörte eine ihm wohlbekannte, vertraute Stimme.

»Was ist denn, Walterchen? Hast du schlecht geträumt? Du hast so laut geschrien, da bin ich wach geworden.«

Schweißgebadet setzte er sich auf. Sein Schlafanzug roch nach Szegediner Gulasch. Erschöpft ließ er sich wieder auf sein Kissen fallen. Sein Herz raste und ihm war schlecht. »Ich hatte einen Albtraum, Mutti.«

»Oh, du armer Junge, ich mach dir einen Tee. Dann geht es dir bald besser!«

»Nein, geh nicht, Mutti, bleib hier!« Seine Hände krallten sich in das verblichene Flanellnachthemd der alten Frau, die mit ihrem langen grauen Zopf gespenstisch aussah.

Der arme Junge, dachte sie, wenn er nur endlich eine vernünftige Frau fände. Dass ihr Walterchen schon über 50 Jahre alt war, verdrängte sie hartnäckig.

Wie souverän er den Wagen heute Nacht gelenkt hatte. Die Wirklichkeit sah leider anders aus. Völlig verstört von seinem bösen Traum machte Walter sich auf den Weg zur Bushaltestelle. Seine Führerscheinprüfung hatte er nach der 78. Fahrstunde und dem dritten Anlauf zwar im Sommer vor drei Jahren bestanden, doch sein Auto, einen blauen Opel Astra, hatte er nach drei Monaten schweren Herzens wieder verkauft. Die Probleme, die er mit dem Linksabbiegen hatte, waren unüberwindbar, und nur mit Geradeausfahren und Rechtsabbiegen kam er nicht dorthin, wo er hinwollte. Seine letzte Fahrt endete am Nordring in Buer auf dem Mittelstreifen. Einen Tag später holte ein Arbeitskollege den Wagen dort ab. Aus der Traum von der mobilen Unabhängigkeit, inklusive Ausflüge mit Mutti durch die herrliche Landschaft außerhalb Gelsenkirchens. Weiterhin Bus fahren war angesagt. Oder bei schönem Wetter den Heimweg von der Arbeit zu Fuß über den Friedhof antreten, mit der Chance, eine Frau kennenzulernen. Er seufzte, bevor er in den Bus der Linie 397 stieg und sich auf seinen Stammplatz hinten rechts am Fenster setzte.

8.

Angst einflößend und geheimnisvoll wirkte der Dachboden des Wohnturmes auf Margareta. Es roch muffig und ihre Augen mussten sich erst an die Dunkelheit gewöhnen, um sie Umrisse erkennen zu lassen. Es war der Spitzboden des Wohnturmes, mit einem winzigen runden Sprossenfenster, welches kaum Tageslicht hineinließ. Eine steile leiterartige Treppe hatte sie hier hinaufgeführt. Den Schlüssel zu diesem Verlies hatte sie reflexartig in ihre Hosentasche gesteckt, als sie ihn am Schlüsselbrett mit der Aufschrift ›Dachboden‹ in Karols Wohnung hängen sah. Doch was wollte sie hier?

Sie blickte suchend nach oben, hielt Ausschau nach Nestern, die Schleiereulen oder Fledermäuse beherbergten. Deine Fantasie geht mit dir durch, mahnte sie sich. Du hast zu viele Harry-Potter-Filme gesehen. Sie bewunderte die Dachbalkenkonstruktion. Stabile Holzbalken. So richtig was, um sich daran aufzuhängen. Ihr fiel eine damalige Nachbarin ein. Die Dickliche, mit dem großen Busen, von gegenüber. Sie hatte sich auf einem ähnlichen Dachboden erhängt. Eine Woche zuvor hatten alle Kinder der Siedlung, einschließlich Margareta, dort oben ein Schützenfest gefeiert. Diese Frau hatte den Kartoffelsalat für alle gemacht. Der Name der Frau war Margareta entfallen. Eine Woche später fand man sie erhängt auf besagtem Dachboden. Angeblich hatten sie Wechseljahrbeschwerden gequält. Diese Begründung konnte Margareta nicht nachvollziehen.

Es fehlte jegliche Isolierung, man hatte freien Blick auf die Dachpfannen, welche auf maroden Dachlatten ruhten.

Sie hörte ein leises Fiepen und ihr Herz begann zu rasen. Ratten. Sie hatte panische Angst vor Ratten. Aber es war nur eine Maus, die in der Ecke zwischen den Kisten entlanghuschte. Ein alter vergammelter, ehemals weißer Küchenschrank stand auf der linken Seite. Daneben ein Korbsessel, dahinter etliche Kisten, zwei Nachtschränkchen eines alten Schleiflackschlafzimmers, halb volle Eimer mit irgendeiner Flüssigkeit. In einem davon schwamm eine tote Maus. Als Margareta den Inhalt einer der Kisten genauer inspizieren wollte, hörte sie Schritte und etwas über den Boden schleifen. War ihr jemand gefolgt? Es war fast 20 Uhr und die Sonne gerade im Begriff unterzugehen. Auch daran hatte Margareta gedacht und eine Taschenlampe mitgenommen.

Sie hielt einen Augenblick inne. Die Geräusche verstummten, und sie öffnete gerade den vollgestaubten Karton, den sie vor sich hatte. Du hörst schon die Flöhe husten, beruhigte sie sich selbst. Wer soll sich denn nach hier oben verirren? In der Kiste befanden sich alte Kleidungsstücke, die mindestens 30 Jahre alt sein mussten. Herrenoberhemden mit riesigen Kragen und einer gestickten schwarzen Rose mitten auf der rechten Vorderseite. Sie konnte sich erinnern, dass ihr Vater damals solche Hemden trug. Blusen, mit riesigem Blumenmuster, sogar alte Büstenhalter entdeckte sie. Welcher Messie hortete denn so ein olles Zeug? In dem Moment, als sie sich den nächsten Karton vornehmen wollte, fiel ihr Blick auf ein Paar Gummistiefel, die in der Ecke standen. Sie waren staubfrei und sahen ziemlich neu aus. Daneben lag zusammengerollt ein grüner Regenmantel, auch neueren Baujahrs. Beides konnte sich noch nicht lange hier oben befinden. Margareta nahm die Stiefel in die Hand und drehte sie um. Aus dem groben Profil rieselte Sand. Größe 43 stand auf den Sohlen. Der Regenmantel war ebenfalls ein Herrenmodell. Wem gehörten die Sachen? Im ersten Augenblick hatte sie gedacht, es handele sich um Sabines Reitstiefel. Vielleicht frisch besohlt. Da sie tot war, wurden sie nicht mehr gebraucht. Es waren jedoch große stinknormale Gummistiefel, die wohl kaum einer so zarten Person gehört haben konnten. Sie stellte sie wieder zurück und faltete den sperrigen Mantel genau so, wie er vorher dagelegen hatte. Weg hier. Einfach nur weg. Margareta wurde es zu unheimlich. Sie richtete sich auf. Gerade als sie sich umdrehen wollte, um den Dachboden zu verlassen, spürte sie, wie zwei starke Arme nach ihr griffen und sie von hinten packten.

»Was tust du hier?«, hörte sie Karols wütende Stimme. Sie spürte seinen Atem in ihrem Nacken.

»Au, du tust mir weh, lass mich los!«

Er ließ tatsächlich von ihr ab. Sie drehte sich um und sah in braune, traurige Augen.

»Na, Miss Marple, auf Spurensuche?«

»Ich wollte nur mal … Ich weiß auch nicht …« Verschämt senkte sie den Blick.

»Meinst du vielleicht, ich habe das Mädchen ermordet und bewahre hier Sachen von ihr auf?« Er seufzte und blickte aus dem kleinen Fenster hinunter auf die Straße. »Du schläfst also mit einem Mann, den du für einen Mörder hältst? Hast du denn gar keine Menschenkenntnis?«

»Ich halte dich nicht für einen Mörder!«

»Ach nein? Vielleicht habe ich noch mehr Menschen umgebracht und du findest eine Leiche. Schau mal hinten im Schrank nach!« Er gab ihr einen Stoß. Sie fiel auf den Boden.

»Aber der Mantel und die Gummistiefel! Die gehören mit Sicherheit dir! Oder?«

»Ja, das sind meine Sachen!«

»Wozu brauchst du sie?« Margareta stand auf und wischte sich notdürftig den Staub von ihrer Jeans.

»Manchmal gehe ich nachts spazieren. Meistens, wenn es regnet. Da sind am wenigsten Leute unterwegs.«

»Du gehst nachts spazieren?« Margareta lief ein kalter Schauer über den Rücken. Karol wurde ihr immer unheimlicher. Geht nachts im Regen in einer Anglermontur auf Wanderschaft. Gleichzeitig fühlte sie sich stark von ihm angezogen. Bin ich vielleicht abartig veranlagt?

»Ja meinst du vielleicht, es ist schön, immer eingesperrt zu sein?«, zischte er sie an.

»Wo gehst du denn hin? Mitten in der Nacht?«

»Meistens über den Friedhof. Das ist am nächsten. Dort ist Ruhe, man ist allein!«

»Mitten in der Nacht auf den Friedhof?« Sie bekam eine Gänsehaut. Gleichzeitig tat er ihr leid. Wie einsam und verzweifelt musste ein Mensch sein, der nachts auf den Friedhof ging?

Sie standen sich gegenüber. Auf dem muffigen Dachboden des Turmes. Sie sahen sich an. Er lächelte und strich ihr zart über die Wange. Seine Hormone ließen den Ärger schnell verfliegen. Der Dachbodenschlüssel befand sich längst wieder in seiner Hosentasche, was Margareta bedauerte. Dann küsste er ihr Gesicht, ihre Stirn, ihre Wangen und ihre Lippen.

»Warum machst du aus allem so ein Geheimnis?« Sie küsste ihn zärtlich auf den Mund. Obwohl sich ihre Angst vor diesem Mann nicht gänzlich aufgelöst hatte, sehnte sich jede Faser ihres Körpers nach ihm.

Ihre Fingerspitze zeichnete die Umrisse seines Adamsapfels nach. Seine Halsschlagader trat hervor. Er seufzte vor Erregung. Mit zitternden Fingern umkreiste er ihre Brüste.

»Zieh dich aus«, flüsterte er mit rauer Stimme.

»Hier auf dem ollen Dachboden?«

»Ja, jetzt und hier!« Er holte den Regenmantel aus der Ecke, breitete ihn aus, legte ihn auf den Boden und kniete sich darauf. »Los, komm schon!« Er zog sie zu sich herunter.

Nur durch den kalten Regenmantel vom harten Dielenboden getrennt, kamen sie schnell zur Sache. Wie Ertrinkende klammerten sie sich aneinander. Ihre Hände krallten sich an seinem Hintern fest. Endlich. Leidenschaftlich biss Karol sie in den Hals. Sie spürte seine zärtlichen Hände überall gleichzeitig. Fast verrückt machte ihn ihr anfeuerndes Hecheln.

Wie weit ist es mit mir gekommen, dachte Margareta, als sie behäbig versuchte aufzustehen und ihre Kleidungsstücke zusammensuchte. Karol lachte, als er sich mit knackenden Knochen vom Boden erhob.

»Wir sind eben keine 20 mehr!«

»Keiner hat uns gezwungen, es hier an diesem unheimlichen, ungemütlichen Ort zu treiben!« Margareta lächelte süffisant.

»Wie sich das anhört: es zu treiben! Was ist mit Liebe?«

Margareta hielt sich die Ohren zu. »Bitte nicht schon wieder dieses Thema. Du bist echt ein toller Liebhaber. Doch mehr nicht!«

In der Nacht wurde sie vom Regen, der an das Fenster prasselte, geweckt. Sie stand auf und schloss den gekippten Fensterflügel. Drüben bei Karol war alles dunkel. Ob er wieder unterwegs war? Er liebte doch Regenwetter. Hat er sich in Stiefel und Mantel geworfen und irrte auf dem Friedhof umher? War er in besagter Nacht, als Sabine ermordet wurde, auf dem Friedhof? Hat er vielleicht etwas gesehen? Ein für sie unvorstellbarer Gedanke. Ich muss von ihm loskommen. So wichtig darf Sex schließlich nicht sein.

Da sie nicht einschlafen konnte, ging sie in die Küche, um sich einen Tee zuzubereiten. Während sie darauf wartete, dass das Wasser kochte, setzte sie sich an den Küchentisch. Ihr Blick fiel auf den Stapel Post, den sie, als sie von der Arbeit kam, achtlos beiseitegelegt hatte, getrieben von dem Gedanken, den Dachboden zu inspizieren. Und nach der heißen Dachbodennummer hatte sie den Stapel glatt vergessen. Reklame irgendwelcher Möbelhäuser, die Telefonrechnung, eine Urlaubskarte ihrer Freundin Corinna, die an der Nordsee weilte, und ein brauner DIN-A5-Umschlag waren die Ausbeute ihres Briefkastens. Sie nahm den Umschlag in die Hand und betrachte ihn verwundert. In kindlicher Krakelschrift war ihr Name darauf geschrieben. Weder Straße noch der Ort, nur ›Margareta Sommerfeld‹ stand auf dem Umschlag. Keine Briefmarke, kein Poststempel, nichts. Es musste ihn jemand persönlich in den Kasten geworfen haben. Sie öffnete ihn neugierig und entnahm ihm drei Fotos. Kaum hatte sie einen Blick darauf geworfen, wurde ihr speiübel und sie begann zu würgen. Die Fotos zeigten drei Frauen. In einer von ihnen erkannte sie Sabine, das tote Mädchen vom Friedhof. Im Dunkeln, aus nächster Nähe fotografiert. Ein erstarrtes Gesicht mit geöffneten Augen. Margareta hielt sich vor Entsetzen die Hand vor den Mund, um nicht laut aufzuschreien. Tränen liefen ihr über die Wangen und tropften auf den Küchentisch. Auf dem zweiten Foto war ebenfalls eine junge blonde Frau abgebildet, an einen Stuhl gefesselt, mit einem Knebel im Mund, und Augen, die qualvolles Entsetzen ausdrückten. Aber sie lebte. Das letzte Foto zeigte eine zarte Frau mit kurzen dunklen Haaren, nackt auf einen Tisch festgebunden. Ihr Mund war mit Paketband verklebt. Ihr Blick starrte resigniert in die Gegend. Jetzt brauche ich einen Schnaps, Pfefferminztee reicht nicht mehr, dachte Margareta. Sie ging ins Wohnzimmer, goss sich einen doppelten Weinbrand in ein Wasserglas und schüttete den Inhalt, ohne nachzudenken, in den Hals.

Eisauge! Das war Karl-Heinz, das Eisauge, war ihr sofort klar. So abartig konnte nur er sein. Erst machte er mit den Frauen perverse Spielchen, dieser verklemmte Psychopath, und dann brachte er sie um. Er war der Mörder von Sabine! Das stand für sie zweifelsfrei fest. War Margareta vielleicht die Nächste?

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