Восьмое чувство
Наталья Колотилова

© Наталья Колотилова, 2021

ISBN 978-5-4498-3552-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Автор. Письмо

Введение

Порой мне кажется, что вся моя жизнь – это чье-то повествование, а я всего лишь один из персонажей рассказа под названием жизнь.

Задумываясь над смыслом существования, я вдруг понимаю, что не могу изменить написанное другим автором. Как не могу заставить его показать всю мою жизнь с самого рождения и до последнего вздоха. На мгновение становится грустно. В памяти начинают всплывать приятные и не очень прожитые моменты. Ловлю себя на мысли, что приятных все же больше. Воспоминания как прочитанные книги – одни яркие и незабываемые, другие почти стерлись из памяти. Точно так же и с людьми. Кого-то совершенно невозможно забыть, а есть и те, чьи имена и лица затруднительно отыскать в своих воспоминаниях. И время тут не имеет никакого значения. Просто одни стали частью моей маленькой вселенной, где они будут жить вечно, а другие ушли в небытие, исполнив свое предназначение. Я благодарна каждому за бесценный опыт, за любовь и нелюбовь.

Рождение

Проснувшись ранним утром и открыв окно, я начала новый день. Погода стояла чудесная – ярко светило восходящее солнце, дул теплый ласковый ветер. На ветках старого дерева игриво чирикали воробьи. В тот момент я открыла в себе автора. Не великого и выдающегося писателя или поэта, а просто одного из миллионов точно таких же людей, переполняемых эмоциями и жаждущих превратить свои чувства в строки. Так началась моя творческая жизнь, уносящая из реальности в мир поэзии. Вдохновленная самой природой, я погрузилась в новую жизнь.

Забвение

С течением времени менялось все вокруг. Юные порывы сменились повседневными заботами. Дом, семья и работа заняли главенствующие места. Заброшен и как будто кем-то затерт в памяти весь творческий процесс. Почти все рукописи, кроме двух тетрадок и нескольких печатных листов, которые хранились у родителей, были хладнокровно выброшены мною, как презренные бессмысленные и никому не нужные старые вещи.

Я стала как все. Только однажды я взяла в руки лист бумаги, цветной карандаш, кажется, синий, и попыталась что-то написать. Но увы, результат мне ужасно не понравился. Больше я не писала. То моё состояние можно охарактеризовать весьма коротко.

Я не хочу писать стихи. Напрасно все и глупо.

Вокруг обыденность. Увы, я отзываюсь скупо

На звон капели и ручьи, бегущие куда-то.

Забыто все. Молчит душа, поющая когда-то.

Возвращение

Жизнь продолжалась. Люди приходили и уходили, менялись лица, дома, желания. Накопленный жизненный опыт стал утомлять. Но вот – необычным образом – ко мне вернулись мои тетрадки. Это был переломный момент. Постепенно приходило понимание, что где-то на дороге жизни я беспечно оставила ценный груз, который мне доверили и который необходимо было доставить до конечной точки. Я вернулась за ним. Получив вдохновение и выбрав этот путь, я начала творческую жизнь сначала.

Я благодарна, что могу начать сначала

Свой непростой, но важный в жизни путь.

Стою у главного в своей судьбе причала —

Спасибо тем, кто смог меня вернуть

И воскресить в душе забытые мотивы —

Они смешны порой, бывают и строптивы,

Но льются звонко и ложатся вновь строкой,

Казалось бы, такой нелепой и простой.

Автор

Так кто же автор моей жизни? Мне дали чистый лист и карандаш, предоставив тем самым возможность написать свое главное произведение – собственную жизнь. Все люди на моем жизненном пути – как школьные учителя. Под их строгим контролем пишется моя жизнь. Вряд ли мне получится выйти за рамки дозволенного, но выделить главный смысл и расставить приоритеты – в моей власти.

Я написала жизнь свою дрожащею рукой.

В ней было много счастья, боли – еще больше.

Я неуверенно дорогой шла земной,

Но не просила никогда судьбы попроще.

На перекрестках нескольких дорог

Ждала порой подсказок, узнавала знаки…

Когда в крутой входила жизни поворот —

Кидались на меня откуда-то собаки.

И вот, пройдя полжизни наугад,

Стою и думаю, а что же будет дальше?

Жизнь коротка. Не повернуть назад.

Как отличить добро от подлости и фальши?

Кто друг? Кто враг? И что такое зло?

Где честь и долг? И что такое мудрость?..

Я напишу одно короткое письмо —

В нем расскажу о том, как я вернулась

На непростой, но интересный этот путь,

Где чувства и эмоции в стихах

Мне дарят жизни чувственную суть

И гонят прочь сомнения и неразумный страх!

Эта книга посвящается людям, которые, осознанно или нет, повлияли на мою жизнь и творчество.

Среди них великие писатели и поэты со своими бессмертными произведениями и люди, повстречавшиеся в разное время на моем жизненном пути.

Описывая своих литературных героев, передавая их чувства и эмоции, я проживаю целые жизни. Все они очень разнообразные, иногда загадочные, странные, не всегда и не всем понятные. Но где-то в них запрятана и маленькая часть моей собственной жизни.

У каждого – свое предназначение,
Но невозможно знать все наперёд.
Затягивает жизнь в свое течение,
Послушно человек за ней плывёт.

В рассветный час дул свежий ветер
В моё открытое окно…
Прекрасна жизнь в таком аспекте —
Вокруг все ярко и светло.
Мне б поделиться этим счастьем —
Я заключу его в стихи.
Ведь, может быть, своим участьем
Рисую жизни я штрихи.

Восьмое чувство

Восьмое чувство для чего, скажи, дано?
Как справиться с потоком этой страсти,
Когда осознаешь, что не твое,
Но неизбежно подчиняешься той власти,

Что погружает в бездну чужих чувств,
Эмоций, непростых воспоминаний…
А кто-то скажет: «Это просто чушь.
Предел твоих изнеженных желаний!»

Не смея утверждать и убеждать —
Оставлю при себе свои волнения,
И лишь тогда, когда нет сил молчать,
Сложу в стихи свои предположения…

Восьмое чувство – для чего, скажи, дано?
Чтобы прочувствовав любую боль и горе —
Принять и пережить чужое как свое,
А разглядев любовь – усилить ее вдвое!

Я знаю точно, ты меня поймёшь,
Когда однажды прочитаешь эти строки —
Восьмое чувство ты в себе найдёшь,
В душе своей открыв его истоки.

Пусть догорит огонь в камине

Я научилась прятать слезы,
И жизнь прожить смогла не раз.
Мне не страшны теперь ни грозы,
Ни твой пророческий рассказ.

Куда б ни шёл, с тобой отныне
Я буду рядом… Ты мне верь!
Пусть догорит огонь в камине,
Ты не гони меня теперь!

Ты знаешь, сколько я стерпела?
Что я за встречу отдала?
Я слишком рано поседела…
А как любила, как ждала?!

Я трусость презирала прежде,
Но в этот миг прощаю всех…
Жизнь отдаю свою в надежде
На твой волнительный успех.

И пусть роман твой не окончен,
Ты не вини себя ни в чём.
Век на земле мой краткосрочен,
И не тебе быть палачом.

После смерти

В ночном небе луна затаилась
И смотрела с тоской свысока,
Как злодейка любовь веселилась,
На земле развлекаясь века.

День за днём год за годом летели.
Всё менялось, и смысл бытия
Потерялся, как в сильной метели
Мы с тобой потерялись, и я…

Не могу вновь найти той дороги,
Что к тебе приводила не раз.
До крови истоптав свои ноги,
Не скрывая заплаканных глаз,

Возвращаюсь назад… Все сначала.
На развилке дорог вновь стою.
Не ищу я иного причала,
Только жизнь и любовь бы твою

Возвратить. Но возможно ли это?
После смерти ты – в рай, а я – в ад.
Может, звезды с луною дуэтом
Нам укажут дорогу назад?

Дождь

А дождь стучит по серым крышам.
Стою, промокшая насквозь.
Ну что поделаешь? Так вышло.
С тобою снова мы поврозь.
А помнишь, милый, как мечтали?
Меня ты нежно обнимал,
Ласкал губами и руками.
Без лишних слов все понимал…
Ты знаешь, я скучаю очень.
Дождь вновь напомнил о тебе.
Проходит все… но знаю точно —
Ты тоже помнишь обо мне!

Истинная любовь

Я отказалась от твоей любви —
В обмен неё просила тебе счастья.
И в небе для тебя зажгла огни,
Спасая от невзгод и от ненастья.
Смотри не подведи! Не предавай
Моих надежд, моей любви и веры.
А свет в душе неси и раздавай
Без жалости, без подлости, без меры.
Не льсти друзьям, не обделяй врагов —
Коснись кусочком света всех и всюду.
Освободись от тяжести грехов,
А я всегда с тобою рядом буду.

Ночной ветер

В полумраке ночном, под дождем ноября