Impressum

© 1976/2020 Pabel-Moewig Verlag KG,

Pabel ebook, Rastatt.

eISBN: 978-3-96688-037-4

Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de

Jan J. Moreno

Zwischen den Fronten

Sie ist eine Weiße – aber sie lebt bei den Indianern

Drückende Mittagshitze lastete auf dem Land. Atkinson Grey wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn und fluchte leise. Die Muskete hielt er mit glimmender Lunte schußbereit, obwohl sich seit Stunden keine Rothaut mehr hatte blicken lassen.

„Es ist verrückt, in der Hitze zu marschieren“, maulte Randolf Gordon. „Was haben wir bloß davon?“

„Gold“, erwiderte Grey grinsend. „Über kurz oder lang werden wir Reichtümer besitzen, um die uns alle Welt …“ Er brach ab. Hinter einer Gruppe von Büschen, keine zwanzig Yards entfernt, war ein deutliches Rascheln erklungen.

Grey feuerte, als er eine schemenhafte Bewegung sah.

Ein schwerer Körper fiel. Trotz seiner Fülle war Frank Rosebery als erster bei den Büschen. Er ließ den zum Schlag erhobenen Cutlass sinken und begann heiser zu lachen.

„Ein Indianer ist das nicht“, stieß er hervor.

Mit einem blitzsauberen Blattschuß hatte Atkinson Grey ein Reh erlegt …

Die Hauptpersonen des Romans:

Goldene Wolke – die junge Squaw steht zwischen den Fronten, denn sie ist eine Weiße.

Springender Hirsch – der Häuptling hält die Puppe von Goldene Wolke für böse Medizin und will die Stoffgestalt zerstören.

Atkinson Grey – auf seinem letzten Gang zum Galgen ist er betrunken.

Jameson Kidd – stirbt an einem indianischen Steinbeil, das ihm den Tod am Galgen erspart.

Batuti – der Gambiamann muß sich von seinen Gefährten allerlei anhören, weil er sich für eine Indianerin interessiert.

Philip Hasard Killigrew – beruft ein Bordgericht ein, das sechs Todesurteile ausspricht.

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

1.

Die Schebecke der Seewölfe lief trotz des auffrischenden Seewinds dicht unter Land. Um die Sichtweite der ebenfalls auf Nordkurs liegenden schwerfälligen Galeone zu bleiben, hatte Hasard das Großsegel verkürzen lassen.

„Davenport und seine Spießgesellen werden nicht so verrückt sein, ausgerechnet an der Küste entlangzumarschieren“, sagte Old Donegal Daniel O’Flynn. „Die Galgenvögel sind längst über alle Berge.“

Hasard ließ das Spektiv sinken und wandte sich seinem Schwiegervater zu, der mit seiner Beinprothese beschwörend dreimal auf die Decksplanken klopfte.

„Ich habe das Gefühl, daß wir mit den Marodeuren noch einigen Ärger kriegen“, sagte der Seewolf.

„Die Halunken bringen kaum den Mut auf, sich noch mal im Albemarlesund blicken zu lassen. Sie wissen, was sie erwartet.“

„Trotzdem.“ Hasard tippte Old O’Flynn mit dem Spektiv an die Brust. „Wenn sie Virginia jemals wieder verlassen wollen, brauchen sie ein Schiff.“

„Und die liegen eben nicht in jeder Bucht vor Anker“, ergänzte der Profos, der den letzten Teil der Unterhaltung mitgehört hatte. Herausfordernd grinste er den alten Zausel an.

Prompt brauste Old Donegal auf.

„Du Großmaul brauchst mich nicht über Logik aufzuklären. Ich konnte nämlich schon denken, als ein gewisser Edwin Carberry noch die Windeln näßte.“

Der Profos war keineswegs sprachlos. Die Daumen hinter dem breiten Ledergürtel eingehakt, schob er den Bauch und das gewaltige Rammkinn vor und begann dröhnend zu lachen. Einige Arwenacks, die vor dem Backbordniedergang Taue spleißten, blickten überrascht auf.

Old Donegal wirkte verwirrt. Einen derartigen Heiterkeitsausbruch hatte er nicht erwartet, eher einige der „liebevollen“ Ausdrücke, die der Profos für gewöhnlich benutzte.

„Dann kann das mit deinem Denken noch nicht sehr lange her sein“, prustete der Profos.

Um sein Grinsen zu verbergen, wandte sich Hasard erneut dem Land zu und setzte den Kieker ans Auge. Die Gegend war leicht hügelig, überwiegend von Sträuchern und hohem Gras bestanden. Nur vereinzelt ragten Bäume auf, und erst in einigen Meilen Entfernung zeigten sich kleinere Waldstrecken. Nirgendwo kräuselte Rauch auf, der ein Lagerfeuer oder eine Indianersiedlung verraten hätte.

Mit halbem Ohr verfolgte Hasard das anhaltende Streitgespräch zwischen Old O’Flynn und dem Profos. Die beiden Dickschädel titulierten sich gegenseitig mit Ausdrücken, die einem unbedarften Zuhörer die Röte ins Gesicht getrieben hätte. Aber das war nicht ernstzunehmen.

„Pack schlägt sich, Pack verträgt sich“, murmelte der Seewolf gerade so laut, daß Old Donegal und Carberry ihn hören konnten.

„Was liegt an, Sir?“ fragte der Profos.

Old O’Flynn bohrte demonstrativ mit dem kleinen Finger im Ohr.

„Alle Klüsen und Schotten dicht“, erklärte er.

Philip Hasard Killigrew deutete nach Backbord voraus. Rund eine Kabellänge vom Ufer entfernt zeichnete sich leichte Gischt ab. Unter der Wasseroberfläche ragten Klippen auf. Vermutlich handelte es sich um Ausläufer der weiter nördlich vorspringenden felsigen Landzunge.

„Ruder zwei Strich Steuerbord!“ befahl Hasard.

„Aye, aye, Sir!“ bestätigte Pete Ballie an der Pinne.

Die Schebecke, bisher unter raumen Wind über Backbordbug segelnd, richtete sich etwas auf. Augenblicke später waren die Segel neu getrimmt. Der achterlich an Steuerbord folgenden Galeone konnte die Untiefe nicht gefährlich werden.

Old Donegal und Edwin Carberry hatten sich immer noch in der Wolle.

„Deine Windeln müssen die Ausmaße einer Fock gehabt haben“, sagte Old O’Flynn gerade, als der Schuß fiel.

„Ruhe!“ sagte Hasard scharf.

Obwohl so gut wie keine Brandung auflief, war das dumpfe Krachen kaum wahrzunehmen gewesen. Außer dem Seewolf hatte niemand etwas gehört, und auch er lauschte vergeblich, ob vielleicht ein zweiter Schuß fiel.

„Das sind die Nerven“, erklärte Old Donegal. „Manchmal hört man Dinge, die gar nicht zu hören sind.“

„Du kennst dich da aus“, spottete Carberry. An Hasard gewandt, fuhr er fort: „Wenn in dieser gottverlassenen Gegend jemand mit einer Feuerwaffe rumtörnt, dann wohl nur Davenport und seine Kumpane. Von den Siedlern ist es bestimmt keiner.“

Aufmerksam spähte der Seewolf durchs Spektiv, doch war herzlich wenig zu sehen. Landeinwärts flatterten lediglich einige Vögel aufgeschreckt durcheinander.

„Kaufen wir uns die Burschen?“ fragte Carberry.

Eine bessere Gelegenheit würde sich kaum bieten. Niemand konnte sagen, zu welchen Schandtaten die Schnapphähne noch fähig waren, solange sie frei herumliefen. Es hatte schon genug Tote gegeben.

Hasard gab Befehl, in den Wind zu gehen. Carberry signalisierte inzwischen der Galeone, beizudrehen. Kurz darauf fiel auf der Schebecke der Anker und die Segel wurden geborgen.

Die Mannschaft versammelte sich an Deck. Auch die Mannen der Freiwache enterten zur Kuhl auf.

„Ich brauche fünf Kerls“, erklärte der Seewolf.

„Geht es endlich gegen die Rabauken?“ fragte Big Old Shane.

Keiner der Crew wollte zurückstecken. Hasard wählte die Mannen aus, die mit ihm an Land pullen sollten. Das waren die Zwillinge, Ferris Tucker, Shane und Batuti, der Gambiamann.

„Anna …“

Goldene Wolke lauschte dem Klang des gemurmelten Namens, der stets eine seltsame Erregung hervorrief. Mit zitternden Händen wickelte sie das gerade zwei Handspannen messende Fellbündel auf.

Ein seltsames Totem erschien – das Abbild eines Menschen. Der Kopf, gerade halb so groß wie eine Faust, von grobem Stoff überzogen, hatte längst seine Form verloren. Die aufgenähten Augen standen schief im Gesicht, die Nase wirkte breitgedrückt, und der Mund war von einer Traurigkeit, die einen selbst traurig stimmte.

Goldene Wolke wartete auf den stechenden Schmerz in ihrer Brust, der sich immer dann einstellte, wenn sie das Totem an sich drückte. Sie wußte, daß sie sich selbst damit quälte, doch Anna war das einzige in ihrem Leben, was ihr wirklich etwas bedeutete.

„Pup-pe“, flüsterte sie stockend. „Du bist meine Puppe Anna. Ich mag dich.“

Kein Algonkin-Dialekt kannte diese Worte. Manchmal erschrak Goldene Wolke über sich selbst – auch über die Träume, die ihr oft schlaflose Nächte bereiteten. Springender Hirsch hatte vor wenigen Monden behauptet, sie sei von einem unseligen Geist besessen. Er hatte sie gezwungen, Anna dem reinigenden Feuer zu übergeben, aber die Flammen hatten lediglich eine plumpe Nachbildung aus Maiskolben und Bastfasern verzehrt. Goldene Wolke wollte lieber sterben, als ihre Puppe zu opfern.

Sanft fuhr sie mit der Rechten durch Annas Haar. Vor vielen Wintern war es noch hell gewesen, inzwischen wirkte es dreckig und begann auszufallen.

Auch an dem Kleid der Puppe war die Zeit nicht spurlos vorübergegangen. Die Nähte platzten auf, und der Stoff wurde brüchig. Die Falten des unteren Saumes hingen längst lose herab. Goldene Wolke hatte selbst einmal ein solches Kleid getragen. Das wußte sie aus ihren Träumen.

Jäh drückte sie Anna, die nach dem Fell und nach Erde roch, an ihr Gesicht. Das Innere des Langhauses verschwamm vor ihren Augen. Sie sah die Vision eines Hauses aus rotem Stein, mit vielen Fenstern darin, und einer langen Treppe, die hinaufführte.

Ihre Schritte knirschten auf dem Kiesweg. Sie begann zu laufen, vorbei an blühenden Obstbäumen, duftenden Blumen und steinernen Figuren, die den Weg säumten. Sie hörte Kinderstimmen, aber sie achtete nicht darauf. Denn da war die Furcht, das Haus nie zu erreichen.

Die Stimmen wurden lauter. „Mary!“ riefen sie.

Doch dann drang ein anderer Klang an ihr Ohr, herrisch, wütend und verächtlich: „Goldene Wolke! Was tust du da?“

Für die Squaw brach eine Welt zusammen. Springender Hirsch hatte zusammen mit anderen Kriegern das Langhaus betreten. Fordernd streckte er seine Hand aus.

Stumm schüttelte Goldene Wolke den Kopf und verbarg die Puppe unter ihrem Hemd. Ihre Miene wurde trotzig, als sie den Mann anblickte, mit dem sie seit drei Wintern das Lager teilte.

„Der böse Geist ist noch immer in dir“, sagte Springender Hirsch. „Gib mir das Totem!“

„Nein! Anna gehört mir, sie …“ Die Squaw verstummte, weil der Krieger auf sie zutrat. Seine grimmige Entschlossenheit versetzte sie in Panik. Blitzschnell bückte sie sich nach einer Streitaxt und wirbelte die Waffe mit der geschliffenen Steinklinge hoch. „Rühr mich nicht an!“ schrie sie.

Im nächsten Moment warf sie sich herum und hetzte blindlings davon, ohne sich nur einmal umzuwenden. Kein Pfeil traf sie in den Rücken, niemand verfolgte sie. Trotzdem wurde Goldene Wolke erst langsamer, als sie schon weit vom Dorf entfernt war. In der Linken hielt sie das Steinbeil, mit der Rechten umklammerte sie die Puppe.

„Du hilfst mir, Anna“, stieß sie hoffnungsvoll hervor. „Du führst mich zu dem Steinhaus, in dem ich aufgewachsen bin. Viel zu lange habe ich darauf gewartet.“

Noch war alles einfach. Aber bald würden die Krieger ihre Spur aufnehmen. Goldene Wolke wußte, daß Springender Hirsch sie nur deshalb nicht zurückgehalten hatte, weil er sie für besessen hielt. Inzwischen war das Tamtam des Schamamen wohl schon im Gange. Springender Hirsch würde den göttlichen Zwillingen Teharonhiawagon und Tawiskaron ein Opfer bringen und von ihnen seine Squaw zurückfordern.

Goldene Wolke lief nach Süden. Wo immer es möglich war, bemühte sie sich, ihre Fährte zu verwischen. Als sie einen kleinen Fluß erreichte, ließ sie sich von der Strömung treiben. Die Krieger würden zunächst vergeblich beide Ufer absuchen und dabei weitere Zeit verlieren.

Am Rand eines Wäldchens und bevor die klamme Kälte ihre Glieder lähmte, verließ die Squaw das Wasser wieder. Sie fühlte sich schwach und hungrig, doch sie mußte in Bewegung bleiben. Die mittlerweile im Zenit stehende Sonne half, die Nässe schnell zu vertreiben.

Wenig später sah Goldene Wolke die Fremden. Sie waren keine Algonkin. Ihre Kleidung wirkte fremdartig, zugleich aber auch seltsam vertraut. Die acht Männer bewegten sich so vorsichtig, wie es in unbekanntem Gelände angebracht war. Einer von ihnen hatte den Schädel kahlgeschoren, einige andere trugen die Haare sogar im Gesicht. Die Squaw konnte sich nicht entsinnen, jemals einen Tuscarora so gesehen zu haben. Lediglich aus ihren Träumen kannte sie diesen Anblick.

Während sie noch zögerte, wurde sie von den Männern entdeckt. Flüchtig spielte Goldene Wolke mit dem Gedanken, erneut davonzulaufen, aber dann siegte ihre Neugier. Vielleicht waren die Fremden erschienen, um sie heimzuholen. Einige von ihnen hatten eine hellere Haut als die Algonkin. Sie selbst übrigens auch. Das war ihr in der Vergangenheit mehrfach schmerzhaft klargeworden.

Goldene Wolke reagierte keineswegs überrascht, als sie feststellte, daß sie die Sprache der Männer verstand.

„He!“ rief ein hochgewachsener, muskulöser Kerl, der einen glänzenden Stock auf sie richtete. „Bist du allein?“

Sein Blick tastete sie ab. Die anderen starrten sie ebenfalls unverhohlen an. Goldene Wolke glaubte, mühsam verhaltene Gier in ihren Augen zu erkennen.

Sie antwortete im Dialekt der Tuscarora.

„Sieht so aus, als wäre tatsächlich keine andere Rothaut hier.“ Der Mann begann erwartungsvoll zu grinsen. „Hast du Gold?“

„Ich – bin – allein“, sagte die Squaw schwerfällig. Sie mußte sich über die Bedeutung der Worte erst klarwerden. Danach war der Bann jedoch gebrochen.

„Du sprichst Englisch? Das erleichtert uns die Sache.“

Sie spürte, daß diese Männer mehr über ihre Herkunft sagen konnten als irgend jemand sonst. Deshalb ließ sie es geschehen, daß der muskulöse Kerl mit dem braunen Haar auf der Oberlippe sie anfaßte. Seine Hand strich über ihre Wange, umfaßte ihr Kinn, glitt zögernd tiefer.

„Wie heißt du?“

„Goldene Wolke.“

Ein zufriedenes Nicken folgte ihrer Antwort. „Das ist ein bedeutungsvoller Name, findest du nicht?“

Die Männer lachten. Goldene Wolke verstand allerdings nicht, warum.

„Du darfst mich Atkinson nennen. Wir beide werden viel Spaß miteinander haben.“

„Spaß?“

„Sag bloß, du weißt nicht, was das ist?“ Atkinson Grey prustete lauthals heraus. Ebenso abrupt verstummte er wieder, reichte den glänzenden Stock einem seiner Gefährten und packte mit beiden Händen zu.

Das Oberhemd der Squaw, aus weichem Hirschleder genäht, riß auf. Anna fiel zu Boden, doch der Mann beachtete die Puppe überhaupt nicht. Aus weit aufgerissenen Augen stierte er auf den nackten Hals der Frau.

„Wo ist dein Schmuck?“ herrschte er sie an.

Goldene Wolke verstand nicht. „Schmuck?“ wiederholte sie zögernd.

„Gold“, stieß Grey hervor. „Oder auch Edelsteine. Rück das Zeug endlich raus!“

„Vielleicht ist es in der Puppe“, sagte Jameson Kidd.

„Was für eine Puppe?“

Kidd deutete vor die Füße der Squaw. Schlagartig hellte sich Greys Miene auf, als er die kleine Stoffgestalt entdeckte.

„Auf was wartest du, Jameson? Heb sie auf!“

„Nicht!“ schrie Goldene Wolke, die instinktiv begriff. „Lassen Sie meine Anna in Ruhe!“

„Quatsch nicht!“ Jameson Kidd, der alles tun würde, was Grey verlangte, versetzte der Squaw einen heftigen Stoß.

Sie taumelte zwar, warf sich aber im nächsten Moment mit einem gellenden Kampfgeschrei nach vorn. Das Steinbeil zuckte hoch. Kidd wurde von dem Angriff völlig überrascht, er konnte gerade noch die Arme hochreißen und den sonst wohl tödlichen Hieb ablenken.

Ein stechender Schmerz raste durch seine linke Seite. Sekundenlang wurde ihm schwarz vor Augen. Er stürzte auf den Rücken und versuchte vergeblich, sich zur Seite zu wälzen. Die Squaw kniete plötzlich auf seinem Brustkorb und holte erneut mit dem Beil aus.

In dem Moment packten Rosebery und Taffe zu, zerrten Goldene Wolke rücklings zu Boden und entwanden ihr die Waffe. Obwohl sie sich mit der Zähigkeit einer Wildkatze zur Wehr setzte, hatte sie gegen die beiden Männer keine Chance.

Frank Rosebery fiel über die Frau her, als hätte er seit Monaten kein weibliches Wesen gesehen. Angespornt vom Gelächter seiner Kumpane versuchte er, die Squaw zu küssen. Erst wich sie ihm mit ruckartigen Bewegungen aus, dann biß sie ihn in die Lippe.

Rosebery brüllte auf wie ein weidwunder Stier. Bevor er sich besann, rammte ihm Goldene Wolke ein Knie in den Unterleib. Frank ließ nur mehr ein ersticktes Gurgeln vernehmen, seine gesunde Gesichtsfarbe wich einer wächsernen Blässe.

„Schnappt euch die Hure!“ schrie Grey. „Na los, auf sie!“

Die Schebecke ankerte drei Kabellängen vor der Küste. Felsiger Boden und glattgeschliffene Steine bestimmten den Strandabschnitt, auf dem die Jolle landete. Unmengen von Seeigeln waren in dem glasklaren Wasser zu erkennen.

Hasard junior belegte die Jolle an einem größeren Findling. Selbst bei Flut würde das Boot nicht abtreiben.

„Haltet die Augen offen!“ mahnte der Seewolf. „Möglicherweise haben auch Indianer den Schuß gehört. Sie werden kaum einen Unterschied zwischen uns und den Marodeuren sehen.“

„Hoffentlich nehmen wir den Rothäuten nicht die Arbeit ab“, sagte Ferris Tucker, der Schiffszimmermann. „Ich meine, sie hätten dann allen Grund, auf uns sauer zu sein.“

Vom Strand aus stieg das Gelände sanft an. Die anfangs spärliche Vegetation wurde rasch üppiger, Buschwerk und windzerzaustes hohes Gras waren bezeichnend für diesen Küstenabschnitt. Als sich Hasard nach einer Weile umwandte, konnte er nur noch die Masttoppen der beiden vor Anker liegenden Schiffe erkennen.

Ungefähr eine Landmeile hatten die Männer zurückgelegt, als sie vor sich Stimmen vernahmen.

Hasard nickte seinen Mannen zu. Lautlos, ihre Musketen im Anschlag, huschten sie weiter. Eine flache Senke öffnete sich vor ihnen. Dann sahen sie die Galgenvögel. Die Kerle hatten tatsächlich nichts anderes zu tun, als sich zu prügeln. Aber das war zu erwarten gewesen.

„Da ist ja eine Frau!“ sagte Big Old Shane verblüfft.

„Eine Indianerin“, fügte Philip junior ebenso leise hinzu.

Die Squaw verteidigte sich verbissen und mit erstaunlicher Zähigkeit. Höchstens fünfzig Schritte trennten die Arwenacks von den Rabauken. Unter den gegebenen Umständen gehörte wenig dazu, sich unbemerkt anzuschleichen.

Batuti grinste und vollführte die Geste des Halsabschneidens. Natürlich meinte er es nicht ernst. Seinen Langbogen hielt er wie eine Keule mit beiden Händen.

Auch die anderen würden nicht ihre Waffen einsetzen, sondern die Fäuste. Solange die Marodeure ahnungslos waren, bereitete eine richtige Prügelei bedeutend mehr Spaß.

Bis auf zehn Schritte näherten sich die Arwenacks, dann waren sie gezwungen einzugreifen, weil der Widerstand der Squaw erlahmte. Für Grey und seine Kumpane war der Angriff wie ein Blitz aus heiterem Himmel, dem der Donner auf dem Fuß folgte.

Mit seinen mächtigen Pranken packte Big Old Shane einen der Fallensteller, und ehe der Bursche richtig begriff, wie ihm geschah, lernte er fliegen. Allerdings sauste er ohne Bodenberührung gerade drei oder vier Schritte weit. Er krachte nämlich mit dem Kopf voran gegen den nicht minder überraschten Randolf Gordon, der vergeblich nach einem Halt suchte.

Flüchtig sah es so aus, als würden beide gemeinsam und eng umschlungen zu Boden gehen, doch dann holte Gordon aus und setzte seinem Kumpan die Faust ins Gesicht. Das verschaffte ihm zwar Luft und einen weiterhin sicheren Stand, brachte ihm aber auch Shanes spöttisches Gelächter ein.

Gordon sah rot. Mit gesenktem Schädel stürmte er auf den Schiffsschmied zu. Big Old Shane ließ ihn ins Leere laufen und verpaßte ihm einen Tritt in den Achtersteven, der es in sich hatte.

Gordon wurde davonkatapultiert und überschlug sich, weil seine Beine mit der zunehmenden Geschwindigkeit nicht mithalten konnten. Erstaunlich schnell warf er sich jedoch wieder herum. Erst jetzt gelang es ihm, den Cutlass aus dem Gürtel zu ziehen.

„Dich hack’ ich in Stücke!“ grollte er.

Aber der Riese mit dem mächtigen grauen Bartgestrüpp sah nicht so aus, als wolle er klein beigeben. Big Old Shane grinste sogar herausfordernd. Und dieses überlegene Grinsen verunsicherte Gordon, zumal er nicht auf den Beistand seiner Kumpane hoffen durfte.

Sein erster, unüberlegt geführter Hieb mit dem Entermesser verfehlte den Gegner um mindestens eine Armlänge.

„Das Ding ist gefährlich“, warnte Shane. „Du solltest damit vorsichtiger sein.“

Gordon hatte wenig dazugelernt. Erneut stürmte er blindlings vor. Diesmal war er jedoch darauf vorbereitet, daß Shane ihm auszuweichen versuchte. Seine Blankwaffe beschrieb einen entsprechenden Halbkreis.

Der Schmied dachte nicht daran, nach dem Willen seines Gegners in die offene Klinge zu laufen. Ganz im Gegenteil. Die Finte hatte ihn in die bessere Position gebracht. Mit der Linken umklammerte er Gordons Waffenhand und mit der Rechten, zur Faust geballt, trieb er ihm die Luft aus den Lungen.

Der Bursche verdrehte die Augen und sackte in sich zusammen wie ein kaputter Blasebalg. Mit einer blitzschnellen Drehung wirbelte Big Old Shane den halb Ohnmächtigen herum – ausgerechnet in dem Moment, in dem der vom Fliegen nicht sonderlich begeisterte Fallensteller angriff. Ein dumpfes Krachen war zu vernehmen, als beider Köpfe zusammenstießen. Big Old Shanes Opfer nippelten ab, ohne ihm das Vergnügen zu gönnen, seine Fäuste richtig einzusetzen.

Kein einziger Schuß fiel. Den Arwenacks war es auf Anhieb gelungen, den Schnapphähnen den Wind aus den Segeln zu nehmen. Suchend blickte sich der Schmied um. Die Indianerin war verschwunden. Eine Verwünschung auf den Lippen, versuchte Shane, sie einzuholen. Irgendwie fühlte er, daß die Squaw etwas Besonderes war.

Die Mannen kämpften noch. Batuti hatte sich mit Atkinson Grey angelegt. Der selbsternannte Anführer der Rabauken hielt den Gambiamann mit einem Cutlass in Atem. Er war ein Meister im Fintieren und wechselte die Blankwaffe immer wieder von einer Hand in die andere. Batuti setzte den Langbogen dagegen, nur war offensichtlich, daß er seine kostbare Waffe nicht gefährden wollte.

Philip Hasard Killigrew focht gegen Spencer Taffe, der ebenfalls ein Entermesser benutzte. Auch bei ihnen zeichnete sich die Entscheidung ab. Nicht einmal zwei Minuten waren vergangen, seit die Seewölfe überraschend zugeschlagen hatten. Der Erfolg gab ihnen recht. Ferris Tucker war schon dabei, den inzwischen im Traumland weilenden Frank Davenport mit Riemen zu fesseln.

Urplötzlich versteifte sich Tucker. Er wollte nach seiner Muskete greifen, aber ein scharfer Befehl ließ ihn innehalten.

„Keine Unbesonnenheit! Sonst haben die beiden ihren letzten Schnaufer getan.“

Irgendwie war es Jameson Kidd und Mel Broley, dem zweiten Fallensteller, gelungen, die Zwillinge zu überwältigen. Jedenfalls bohrte Kidd den Lauf einer Muskete zwischen Philips Schulterblätter, und Broley hatte Davenports Pistole an sich gebracht und hielt sie von der Seite her an Hasards Kinn.

Kidd war an der linken Hüfte verletzt. Er blutete. Aber er gab sich alle Mühe, die Arwenacks seine Schmerzen nicht merken zu lassen.

„Wir verlangen ungehinderten Abzug!“ sagte er verbissen.

„Sonst nichts?“ Die Überlegungen des Seewolfs überschlugen sich. Im Augenblick konnte er nichts unternehmen, ohne die Zwillinge zu gefährden. Auch Spencer Taffe zog sich langsam aus der Reichweite der Arwenacks zurück.

„Das Leben der beiden ist ein angemessener Preis“, betonte Broley.

„Wie wollt ihr zu dritt gegen die Indianer bestehen?“ rief Ferris Tucker. „Ich bin überzeugt, daß die Rothäute bald aufkreuzen werden. Die Squaw holt sie.“

„Das lassen Sie unsere Sorge sein, Mister“, erklang es gereizt. „Beeilt euch, die Waffen runter!“

Der Seewolf nickte seinen Mannen zu. Es hatte wenig Sinn, ausgerechnet jetzt etwas beweisen zu wollen. In der Verfassung, in der sich die Halunken befanden, waren sie zu allem fähig.

„Na also!“ Kidd lachte. „Es geht doch. Der große Killigrew streicht die Segel. Das hätte mir vor wenigen Wochen einer sagen sollen.“ Er deutete auf die bewußtlosen oder schon gefesselten Rabauken. „Die können Sie haben. Ist doch kein schlechter Tausch, oder? Aber eins noch, Killigrew, dann sehen Sie uns nie wieder – Ihren Radschloßdrehling!“

„Sie sind verrückt.“

Jameson Kidd stieß mit der Muskete zu, daß Philip junior gequält aufschrie.

„Sagen Sie das nicht!“ zischte er gefährlich leise. „Werfen Sie die Pistole her!“

Der Seewolf hätte alles getan, um die Zwillinge zu retten. Doch das durfte Kidd nicht einmal ahnen. Mit zwei Fingern faßte er den sechsschüssigen Radschloßdrehling am Lauf und warf ihn so, daß er zwei Schritte vor Jameson zu Boden fiel.

„Heb die Pistole auf, Spencer!“ zischte Kidd durch seine Zahnlücken. „Und behalt das Ding. Du kennst dich doch mit Schießprügeln aller Art aus?“

„Klar.“ Bewundernd strich Taffe über den Radschloßdrehling. „Ist voll geladen“, stellte er fest und sagte, an den Seewolf gewandt: „Wer uns zu nahe kommt, kriegt Blei zwischen die Rippen.“

2.

Im Laufschritt legte Big Old Shane gut eine halbe Meile landeinwärts zurück, bis er einsah, daß er die Indianerin nicht mehr einholen würde. Suchend blickte er um sich. Die wellige Landschaft erstreckte sich ringsum. Zu erkennen, was hinter den nächsten Hügeln lag, war unmöglich. Auf See war das anders – kein Schiff blieb in einem Wellental unentdeckt.

Vielleicht wartete die Squaw hinter einem der hohen Büsche nur darauf, daß der Mann sich zurückzog. Shane drehte sich einmal um sich selbst, aber er entdeckte nicht den leisesten Hinweis, wohin die Frau verschwunden war. Dabei hatten sich ihre Spuren anfangs noch deutlich abgezeichnet. Es war, als hätte der Erdboden sie verschluckt.

Der Schmied von Arwenack wechselte mehrmals die Richtung, aber nach jeweils wenigen Dutzend Schritten sah er ein, daß er auf diese Weise ebensowenig Erfolg haben würde. Die Indianerin war und blieb verschwunden. Big Old Shane raufte sich sein mächtiges graues Bartgestrüpp.

Trotz ihrer Kleidung, ihrer leichten Gesichtsbemalung und des typischen Haarschnitts hatte die Squaw nicht wirklich indianisch ausgesehen. Er wußte jetzt auch, warum: ihr Haar war hell gewesen, fast blond.

Nach einem nochmaligen, bedauernden Rundblick begab sich Shane auf den Rückmarsch. Fünf Männer kreuzten seinen Weg. Er erkannte die Zwillinge und wollte sie anrufen, da sah er die Gesichter der anderen und ihre Waffen. Im nächsten Augenblick kauerte er in halbwegs sicherer Deckung.

Die Halunken zogen mit ihren Gefangenen keine vierzig Yards entfernt vorbei. Shane fragte sich, warum Hasard die Kerle gewähren ließ.

Bei dem Gedanken verspürte der Schmied Erbitterung. Bedächtig nahm er den Langbogen aus guter englischer Eibe von der Schulter und legte einen Pfeil auf die Sehne. Kidd, der als einziger eine Muskete trug, mußte er zuerst ausschalten. Hoffentlich reagierten die Zwillinge schnell genug, um den anderen die Waffen abzunehmen.

Shane richtete sich aus seiner Deckung auf. Sechzig bis siebzig Yards betrug die Entfernung mittlerweile, keineswegs zuviel für einen gutgezielten Schuß.

Ausgerechnet jetzt wandte sich Taffe um. Er stieß einen heiseren Warnruf aus, riß die Pistole hoch und feuerte. Big Old Shane spürte den sengenden Hauch der Kugel, die höchstens eine Handbreite an seinem Kopf vorbeiflog. Der Pfeil, den er gleichzeitig abschoß, bohrte sich vor Kidd in den Boden.

Der Schmied von Arwenack entging dem zweiten tödlichen Bleigeschoß, weil er sich bäuchlings ins Gras warf. Hastig legte er einen neuen Pfeil auf. Die Pattsituation war unverkennbar. Er konnte nicht weiter, und die Rabauken würden sich hüten, ihm zu nahe zu geraten.

„Shane“, vernahm er Kidds Stimme. „Wenn du nicht willst, daß die beiden Killigrews über die Planke gehen, laß uns in Ruhe verschwinden!“

„Und wer garantiert mir, daß ich nicht mit einer Kugel im Rücken ende?“

„Niemand!“ Kidd lachte schrill.

Vergeblich versuchte Big Old Shane, aus seiner Perspektive heraus mehr als nur Gras und Himmel zu erkennen. Es war unmöglich. Vorsichtshalber spannte er den Bogen. Diese Bastarde sollten ihn nicht unvorbereitet antreffen.

„Kidd!“ rief er. „Taffe! Ihr verbessert eure Lage dadurch nicht!“

Niemand antwortete. Bedeutete dies, daß sich die Burschen anschlichen? Shane lauschte vergeblich. Nur das leise Raunen des Windes war zu vernehmen.

Mit einer Geschmeidigkeit, die für den Graubärtigen erstaunlich war und trotz des dabei hinderlichen Langbogens, robbte der Schmied vorwärts. Im Schatten mehrerer Büsche richtete er sich auf den Knien auf und spähte vorsichtig zwischen den dornenbewehrten Ästen hindurch.

Niemand war zu sehen. Die drei Kerle hatten es vorgezogen, das unübersichtliche Gelände auszunutzen und sich abzusetzen.

Shane erhob sich vollends. Als noch immer kein Schuß fiel, nahm er den Pfeil wieder von der Sehne.

Gegen den Wind lief er zurück zu den Gefährten.

„Haben die Kerle auf dich geschossen?“ wollte Hasard wissen, der ihm allein entgegenging.

Shane nickte. Die Erleichterung des Seewolfs konnte er sogar verstehen. Hasard hatte wohl befürchtet, daß es den Zwillingen ans Leder gegangen war.

„Taffe hat verdammt schlecht gezielt“, sagte Shane. „Es schien mir allerdings so, als hätte er deinen Radschloßdrehling.“

Hasard winkte ab. „Wenn es das nur wäre. Die drei Burschen sind so gefährlich wie gereizte Vipern. Wir müssen befürchten, daß sie die Zwillinge umbringen, sobald sie sich in ihnen keinen Vorteil mehr versprechen.“

„Anders ausgedrückt, wenn sie feststellen, daß sie nicht verfolgt werden.“

Big Old Shane fuhr sich mit den Fingern durch den Bart. „Du kannst auf jeden von uns zählen. Wir holen Verstärkung von der Schebecke, und dann gibt es eine volle Breitseite.“

„Darauf warten sie womöglich“, sagte Hasard. „Wir müssen die Burschen zermürben. Immerhin sind sie nur zu dritt. Irgendwann werden sie so müde sein, daß ihnen die Klüsen im Stehen zufallen.“

„Bis dahin haben wir die Indianer am Hals“, widersprach Shane.

Während ihres kurzen Disputs waren sie den restlichen Weg zurückgegangen. Ferris Tucker und Batuti hatten inzwischen alle Rabauken gefesselt.

„Ist nicht weit her mit dem Traum vom Reichtum.“ Hasard musterte die Kerle der Reihe nach. An Davenport blieb sein Blick hängen. „Sie hätten ein neues Leben anfangen können. Auf ehrliche Weise. Statt dessen ziehen Sie es vor, sich mit Mördern zusammenzutun.“

„Das werden Sie nie begreifen, Killigrew.“ Der aus adligen Kreisen stammende Bursche spie aus. „Was haben Sie mit uns vor? Wollen Sie uns über Bord werfen?“

„Das wäre nicht die schlechteste Lösung.“ Der Seewolf wandte sich abrupt um und bedeutete Tucker, Shane und Batuti, ihm zu folgen.

„He!“ rief Frank Davenport hinter ihm her. „Das dürfen Sie nicht tun, Killigrew. Ich verlange, vor ein Gericht gestellt zu werden, schließlich habe ich mir nichts vorzuwerfen.“

Hasard schwieg dazu. Er hatte nicht die Absicht, selbst über die Kerle zu urteilen. Wenn Davenport ein wenig nachdachte, mußte er das von allein begreifen. Aber er war viel zu erregt. Außerdem schadete es niemanden, am allerwenigsten ihm selbst, daß er für eine Weile Blut und Wasser schwitzte.

„Ferris und Shane, ihr setzt die Burschen zur Schebecke über“, Sagte der Seewolf. „Du, Shane, gibst mir aber zuvor deinen Bogen.“

„Wozu, Sir?“ Der Schmied blickte in dem Moment nicht besonders geistreich drein. „Eine Muskete …“

„… verursacht mehr Krach.“

„Da ist was dran“, sagte Shane. „Ich nehme an, Batuti begleitet dich.“ Mehr zufällig streifte sein Blick den Köcher des Gambiamannes. Ein schmuddeliges, zerknautschtes Stoffgesicht schien ihn anzugrinsen. „Was ist das?“ fragte er.

Ein Aufleuchten huschte über Batutis Gesicht. Blitzschnell griff er hinter sich und zog das Ding aus dem Köcher.

„Scheint eine Puppe zu sein“, sagte er. „Ich habe sie vorhin im Gras gefunden.“

Hasard nahm sie ihm aus der Hand und unterzog sie einer genaueren Betrachtung.

„Sieht nicht so aus, als wäre sie indianischen Ursprungs“, erklärte er.

Ferris Tucker zeigte ein breites Grinsen.

„Frag Davenport“, schlug er vor, „womöglich spielt er noch mit Puppen.“

„Das Ding stammt von der Squaw“, sagte Big Old Shane bestimmt. „Oder ist jemand anderer Meinung?“

„An Bord jeder Galeone waren Kinder“, erwiderte Tucker. „Ich garantiere dir, daß einige Dutzend solcher oder ähnlicher Stoffpuppen in die Neue Welt mitgenommen wurden.“

Shane zuckte mit den Schultern.

„Niemand streitet das ab. Aber falls diese Puppe von den Rothäuten bei einem Überfall erbeutet wurde, will ich ab sofort Old Donegal heißen. Habt ihr euch die Squaw angesehen?“

„Ferris entgeht kein weibliches Wesen“, behauptete Batuti.

„Unsinn.“ Der rothaarige Schiffszimmermann winkte gelassen ab. „Ich nehme an, Shane meint das Alter der Indianerin. Ich schätze sie auf vierzehn oder fünfzehn Sommer.“

„Das ist nicht das, was ich meine.“ Big Old Shane seufzte ergeben.

„Die Squaw war blond“, warf Hasard ein. „Es ist Tatsache, daß schon vor Jahren Siedler entführt wurden. Angenommen, die Indianer haben ein kleines Mädchen in ihren Stamm aufgenommen, dann ist vielleicht das einzige, was sie noch an ihre Herkunft erinnert, diese Puppe.“

„Das Mädchen könnte damals ungefähr sechs Jahre alt gewesen sein. Ich glaube nicht, daß es besonders viel mit uns Engländern oder gar mit der Zivilisation anzufangen weiß.“

„Darüber reden wir später, wenn Zeit dazu ist“, sagte Hasard.

Big Old Shane nahm seinen Langbogen und den Köcher von der Schulter. „Ich akzeptiere deinen Entschluß, nur mit Batuti zu gehen, aber ich fühle mich dabei wie ein Schiff, das zum Kielholen gekrängt wurde.“

„Du kriegst bald wieder Gelegenheit, irgendwelchen Halunken aufzumischen“, betonte der Gambiamann. „Zu zweit haben wir diesmal jedoch bessere Chancen als eine Horde wildentschlossener Korsaren.“

Hasard nahm den Bogen und die Pfeile an sich und verschwand mit Batuti im Laufschritt. Big Old Shane und Ferris Tucker wandten sich den Halunken zu.

„Auf die Füße, ihr Pack!“ herrschte der Schmied die Gefangenen an, nachdem er ihnen die Beinfesseln durchtrennt hatte. „Bewegt euch gefälligst. Ihr seid kräftig genug, um selbst zur Schebecke zu laufen.“

Der Seewolf und der Gambiamann folgten der anfangs sehr deutlichen Spur, die Kidd, Broley, Taffe und die Zwillinge hinterlassen hatten. Die Fährte verlor sich zwar in dem Waldgebiet, trotzdem zweifelte Hasard keinen Augenblick daran, daß die Kerle die einmal eingeschlagene Richtung beibehielten.

„Kidd ist gar nicht so dumm“, sagte der Seewolf. „Er flieht in südliche Richtung und glaubt wohl, uns den Rothäuten in die Arme treiben zu können. Wahrscheinlich haben die Burschen schon einiges Unheil angerichtet.“

Vorübergehend wurde der Boden sumpfiger. Im Morast entdeckte Batuti Abdrücke, die einwandfrei von genagelten Ledersohlen stammten. Die Halunken hatten zwar versucht, ihre Spuren zu verwischen, doch längst nicht gut genug.

Als der Seewolf sich umblickte, sah er weit im Norden aufsteigende Rauchwolken. Er wies den Gambiamann auf sie hin.

„Rauchzeichen sind schneller und zuverlässiger als Brieftauben oder andere Arten der Nachrichtenübermittlung. Hoffentlich bedeutet das keinen neuen Ärger.“

Sie brauchten nicht lange zu warten, bis sehr viel näher ebenfalls Rauch aufstieg. Wahrscheinlich lag nur wenige Meilen entfernt ein Indianerdorf.

„Selbst wenn die Zeichen nichts mit unserer Anwesenheit zu tun haben, müssen wir mit den Rothäuten rechnen“, sagte der Seewolf.

Batuti warf einen prüfenden Blick zur westlichen Kimm. Die Sonne stand zwar noch gut eine Handbreite hoch, aber der Himmel nahm bereits eine rötliche Färbung an.

„In spätestens zwei Stunden bricht die Nacht herein“, sagte der Gambiamann. „Hast du vor, die Zwillinge dann zu befreien?“

„Ehrlich gesagt, ich weiß es noch nicht“, erwiderte Hasard. „Das hängt von den Umständen ab.“

Während die Schatten länger wurden und der Himmel sich dicht über der Kimm scheinbar in ein flammendes Feuermeer verwandelte, näherten sich Hasard und Batuti den Verfolgten bis auf Sichtweite. Es war anzunehmen, daß die Marodeure sie ebenfalls bemerkten. Kidd war also gewarnt. Dementsprechend schlaflos würde die Nacht für Broley, Taffe und ihn werden.

Ein dichter Baumbestand und felsige Erhebungen bestimmten jetzt das Gelände. Die kurze Zeit vorherrschenden Sumpfgewächse verschwanden wieder.

Im Schutz einer hufeisenförmigen Felsgruppe ließen sich die Kerle nieder. Die Zwillinge wurden aufrecht an zwei verkrüppelte Kiefern gefesselt und sollten den Seewolf vor einer weiteren Annäherung warnen.

Mit der beginnenden Abenddämmerung hatte der Wind auf ablandig gedreht. Er brachte einen dumpfen, rhythmischen Trommelklang mit sich, blieb aber keineswegs konstant, sondern sprang häufiger um.

„Die Rothäute werden morgen angreifen“, behauptete Batuti. „Uns bleibt wenig Zeit.“

Das Tamtam wirkte zermürbend. Mit Genugtuung registrierte Hasard, daß keiner der drei Schnapphähne an Schlaf dachte. Unruhig bewegten sie sich zwischen den Felsen. Taffe kletterte sogar in die Höhe und hielt Ausschau. Aber dann verschluckte die Dunkelheit seine Silhouette.

Etwa hundert Yards voraus verlief eine leichte Senke. Die Böschung war von üppigem Pflanzenwuchs bestanden, und nur der kiesübersäte Boden verriet, daß es sich um ein ausgetrocknetes Bachbett handelte. Hasard und Batuti nahmen das Knirschen der Steine unter ihren Füßen bewußt in Kauf.

Tatsächlich zuckte zwischen den Felsen plötzlich ein winziges Flämmchen auf. Als es erlosch, blieb nur das fahle Glimmen einer Lunte. Außerdem waren gedämpfte Stimmen zu vernehmen. Die Kerle begannen wohl allmählich ihren eigenen Mut zu fürchten.

„Sie sollen ruhig in ihrem Saft schmoren“, sagte Hasard. „Verdient hätten sie es ohnehin, daß wir sie den Indianern überlassen.“

Die Nacht war sternenklar, aber als der Mond als riesiger Feuerball aufging, zogen die ersten Wolken heran. Innerhalb einer halben Stunde ballten sie sich düster drohend zusammen. In der Ferne wetterleuchtete es bereits. Schwefelgeruch lag plötzlich in der Luft, und ein steifer Wind wehte aus Südosten.

„Da braut sich was zusammen“, sagte Hasard. „Hoffentlich kriegen die Schiffe keine Schwierigkeiten und treiben auf Legerwall.“

„Du hast erfahrene Seeleute“, erwiderte Batuti. „Sie werden eher ankerauf gehen, als Gefahr zu laufen, die ‚Explorer‘ oder gar die Schebecke zwischen die Klippen zu setzen.“

Der erste vielfach verästelte Blitz spaltete das Firmament, der folgende Donnerschlag klang trotz der großen Entfernung, als sei ein Dutzend schwerer Schiffsgeschütze in allernächster Nähe abgefeuert worden. Das Dröhnen der Indianertrommeln war verstummt.

Der aufkommende Sturm trieb die regenschweren Gewitterwolken schnell näher. Innerhalb von Minuten breitete sich nahezu völlige Finsternis aus.

Es begann zu regnen. Dicke, schwere Tropfen klatschten nieder und wurden zu einem wahren Wolkenbruch.

„Land unter“, sagte Batuti grinsend. „Die Halunken dürfen sich anstrengen, um Pulver und Lunten trocken zu halten.“

Der stete Donner und das zunehmende Plätschern des Regens übertönten alle anderen Geräusche. Im zuckenden Widerschein eines Blitzes zeichnete sich keine zehn Schritte entfernt ein Schatten ab. Aber noch während Batuti hinsah, verschwand die schemenhafte Gestalt.

„Indianer!“ rief er Hasard zu.

Der nächste Blitz ließ nur mehr windzerzaustes Buschwerk erkennen. Falls da wirklich jemand gewesen war, hatte er sich rechtzeitig zurückgezogen.

„Bist du sicher, daß du dich nicht getäuscht hast?“ fragte der Seewolf.

Batuti zeigte eine unschlüssige Geste. Im nahezu ununterbrochenen Aufleuchten der Blitze suchte er nach Spuren. Das Gewitter stand mittlerweile im Zenit, die beiden Arwenacks waren bis auf die Haut durchnäßt, aber darauf achteten sie kaum. Ein schmales Rinnsal bildete sich auf dem Boden der Senke und plätscherte, allmählich breiter werdend, über die Steine dahin.

Der Gambiamann entdeckte zwei geknickte Äste.

„Die Bruchstelle ist frisch“, sagte er. „Das Harz klebt noch. Alle anderen Spuren hat der Regen verwischt.“

„Möglicherweise war es ein Späher der Indianer“, meinte Hasard. „Ich glaube kaum, daß sich einer der Rabauken so weit vorgewagt hat.“ Er deutete zu den Felsen hinüber, die sich als düstere Silhouette abzeichneten. „Wir warten nicht länger“, entschied er.

Das Gewitter erreichte seinen Höhepunkt, ein nicht mehr enden wollender Donner rollte übers Land. Die unsteten Schatten der Bäume, Sträucher und Felsen erwachten zu gespenstischem Leben, selbst Batuti ließ sich mehrmals täuschen und glaubte, menschliche Gestalten zu erkennen. Doch sobald er näher hinblickte, war da nichts anderes als starres, dorniges Gestrüpp.

Ein Wachposten der Kerle hatte unter einem überhängenden Vorsprung Schutz vor dem Unwetter gesucht. Der Statur nach, er wirkte groß und hager, mußte es Spencer Taffe sein. Um seine Pistole vor dem strömenden Regen zu schützen, hielt er sie halb unter der Kleidung verborgen.

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