Impressum

© 1976/2016 Pabel-Moewig Verlag KG,

Pabel ebook, Rastatt.

ISBN: 978-3-95439-535-4

Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

1.

Die australische Küste lag querab: eine unregelmäßige grünlich-braune Linie über dem weißen Strich der Brandung.

Die „Isabella VIII.“ rauschte mit halbem Wind unter Vollzeug westwärts. Das Wasser war fast so blau wie der makellose Himmel. Eine handige Brise wehte und ließ das lange schwarze Haar des Seewolfs flattern. Philip Hasard Killigrew stand an der Schmuckbalustrade des Achterkastells, kniff die eisblauen Augen zusammen und versuchte zu ergründen, was ihm an diesem Bilderbuch-Wetter nicht gefallen wollte.

Die paar fedrigen, geblich-weißen Wölkchen im Süden?

Er kannte das Wetter in dieser Gegend nicht besonders gut, aber er hatte ein Gespür für Wind und Wellen, für den Geschmack der Luft und die unmerklichen Veränderungen der Atmosphäre, die sich nicht mit dem Verstand, sondern nur instinktiv erfassen ließen. Er war nicht der einzige. Neben ihm starrte sein Bootsmann Ben Brighton ausdauernd die fedrigen Gebilde über der Kimm an. Old Donegal Daniel O’Flynn rieb an seinem Beinstumpf herum und schimpfte brummelnd über die Gegend, die er als gewissen edlen Körperteil der Welt bezeichnete. Unten auf der Kuhl fluchte Edwin Carberry, der eiserne Profos, daß es nur so rauchte. Aber das besagte nicht viel, da er es immer tat, und außerdem einen guten Grund hatte.

Philip und Hasard, die neunjährigen Söhne des Seewolfs, waren nämlich wie die Kastenteufel aus dem Kombüsenschott geflitzt und ihm genau vor die Füße gelaufen.

In der Kombüse schepperte etwas. Im nächsten Augenblick sauste auch der Kutscher, Koch und Feldscher auf der „Isabella“, aus dem Schott – mit einem langen Holzlöffel in der Rechten.

Er rannte genau in den Profos hinein.

Da Edwin Carberry einen Brustkasten wie ein Bierfaß und die Standfestigkeit des Londoner Towers hatte, prallte der Kutscher drei Schritte zurück und wäre fast wieder in der Kombüse gelandet. Im letzten Moment fing er sich und holte tief Luft. Gegen den eisernen Profos nahm er sich eher mickrig aus: ein mittelgroßer, etwas schmalbrüstiger Mann mit dunkelblonden Haaren. Bevor ihn eine Preßgang des damaligen Kapitäns Francis Drake kurzerhand zum Seemann befördert hatte, war er Kutscher bei Doc Freemont in Plymouth gewesen. Kutscher wurde er immer noch genannt. Ansonsten verstand er heute nicht mehr so recht, wie es ein vernunftbegabter Mensch länger als ein paar Tage an Land aushalten konnte.

„Du Holzklotz!“ fauchte er jetzt. „Mußt du unbedingt im Weg herumlatschen, wenn ich …“

„Sagtest du Holzklotz, du mißratener Kochlöffel-Schwinger?“ raunzte der Profos. „Überhaupt, was soll der verdammte Kochlöffel? Willst du damit vielleicht das Bilgewasser umrühren, was, wie?“

„Nein, aber diesen beiden Teufelsbraten den Hintern verdreschen! Verdammt, wo sind sie denn jetzt schon wieder?“

Von den Zwillingen war keine Spur mehr zu sehen. Philip Hasard Killigrew kratzte sich am Kopf, weil er mal wieder väterliche Pflichten auf sich zurücken sah.

„Was ist los, Kutscher?“ fragte er knapp.

„Deine Söhne klauen Rosinen, Sir!“ meldete der Kutscher erbost.

„Dann verdrisch sie“, erklärte Hasard gelassen.

„Aye, aye, Sir. Aber dazu muß ich sie erst finden, und inzwischen brennt mir die Suppe – die Suppe …“

Das letzte war ein Schreckensschrei.

Wie von einem Marlspieker gepiekst fuhr der Kutscher herum und raste in seine Kombüse, aus der feine weiße Rauchschwaden drangen. Das Schott knallte zu. Hasard grinste, denn im selben Augenblick erschienen seine Söhne wieder auf der Bildfläche. Sie kauten noch. Ausgerissen waren sie nämlich nicht, weil sie sich einbildeten, der gerechten Strafe entgehen zu können, sondern weil sie neben dem Schaden wenigstens auch den Genuß haben wollten.

Vorerst allerdings wurde das Donnerwetter aufgeschoben.

„Deck!“ erklang Bills Stimme aus dem Großmars. „Mastspitzen Backbord voraus!“

Und das führte dazu, daß sich in den nächsten Minuten niemand mehr um die wenig zerknirschten Missetäter kümmerte.

Der Seewolf enterte ein Stück in die Besanwanten und setzte das Spektiv an. Mastspitzen waren in dieser Gegend äußerst selten. Ob sie etwas Gutes bedeuteten, durfte bezweifelt werden. Gespannt schwenkte Hasard die Kimm ab – und dann mußte er kräftig schlukken, um den Anblick zu verdauen.

Mastspitzen, ja, aber ein ganzer Wald davon.

Mindestens vier Schiffe, vielleicht noch mehr. Sie kamen von Südwesten und liefen mit raumem Wind Nordost-Kurs. Ein Kurs, der – falls er beibehalten wurde – den der „Isabella“ kreuzen würde.

Hasard runzelte die Stirn und ließ das Spektiv sinken. Mit einem Sprung stand er wieder auf dem Achterkastell.

„Bill!“ rief er. „Behalte die Schiffe im Auge und melde jede Veränderung ihres Kurses! Außerdem will ich wissen, wie die Kähne aussehen.“ Und zu seinem Bootsmann: „Wir machen gefechtsklar, Ben. Stückpforten bleiben vorerst geschlossen. Wenn die Burschen friedliche Absichten haben, soll es an uns nicht liegen.“

„Aye, aye, Sir! Klar Schiff zum Gefecht überall! Kugeln, Kartuschen und Sandsäcke an Deck! Al, laß die Kanonen bemannen.“

„Aye, aye! Klar bei Culverinen und Drehbassen! Smoky, Stenmark, ihr lahmen Rübenschweine …“

Der schwarzhaarige Stückmeister war in seinem Element, strich wie ein grollender Geist über das Geschützdeck und überzeugte sich, daß alles in Ordnung war. Er wußte, daß er keinerlei Grund zu Beanstandungen finden würde. Aber der ruhige, stämmige Al Conroy war ein Mann, der einer Sache grundsätzlich erst traute, wenn er sie mit eigenen Augen untersucht hatte.

„Deck!“ tönte Bills Stimme aus dem Großmars. „Ich kann sechs Schiffe erkennen, in Kiellinie gestaffelt. Ein Viermaster als erstes Schiff. Der sieht – eh – irgendwie komisch aus.“

Ed Carberry, der gerade Blacky anbrüllte, die gottverdammten Kettenkugeln gefälligst schneller zu mannen, hielt verblüfft inne.

„Komisch?“ röhrte er. „Sagtest du komisch, du halbflügge Bettwanze? Ist das vielleicht eine anständige Meldung, was, wie?“

„Weiß ich nicht“; sagte Bill aus seiner sicheren Höhe ziemlich trocken. „Aber der Viermaster ist nun mal komisch.“

Dem Profos blieb die Luft weg.

Hasard schüttelte den Kopf. „Dan!“ schrie er.

„Sir?“

Der schlanke, blondhaarige junge Mann tauchte neben ihm auf. Donegal Daniel O’Flynn junior gehörte zur Schiffsführung und befaßte sich vorwiegend mit navigatorischen Aufgaben. Aber er hatte immer noch die schärfsten Augen an Bord, und die wurden jetzt gebraucht.

Der Seewolf drückte ihm das Spektiv in die Hand. „Enter auf und wirf mal einen Blick auf den ‚komischen‘ Viermaster!“

„Aye, Sir.“

Dan flitzte den Niedergang hinunter und enterte geschickt wie eine Katze in die Wanten. Hasard beobachtete ihn und dachte flüchtig an die Zeiten, als der junge O’Flynn noch das sechzehnjährige Bürschchen mit dem unschlagbar frechen Mundwerk gewesen war. Jetzt hatte sich auch Bill, der frühere Moses, zum Mann entwickelt. Und auf der „Isabella“ wuchsen gleich zwei Schiffsjungen heran, die das Zeug hatten, einmal ausgezeichnete Seeleute zu werden.

Auf der Plattform im Großmast warf Dan O’Flynn einen langen Blick durch das Spektiv.

Als er es wieder sinken ließ, stand eine steile Falte auf seiner Stirn. Reichlich verblüfft blickte er nach unten.

„Sir!“ rief er. „Der ganze Verband ist komisch.“

„Himmelarsch!“ brüllte Carberry auf der Kuhl. „Willst du Stint uns auf den Arm nehmen? Du glaubst wohl, der alte Carberry kriegt es nicht fertig, dir eigenhändig die Haut in Streifen von deinem verdammten Affenarsch abzuziehen, was, wie?“

„Komm doch ’rauf, du karierter Affe!“ forderte Dan. „Oder hast du Angst, du fällst aus dem Mars – was, wie?“

Der Profos holte Luft, daß sich sein breiter Brustkasten dehnte.

Nur Hasards scharfer Zuruf hinderte ihn daran, ebenfalls aufzuentern, was für den Großmars entschieden zuviel Betrieb ergeben hätte. Dan flitzte schon wieder die Wanten hinunter. Schweigend drückte er Carberry den Kieker in die Hand, und der stand mit drei Schritten am Backbord-Schanzkleid.

Er spähte nach Südwesten – eine volle Minute lang.

Und danach schnitt er das Gesicht eines Mannes, der die Angel nach einem Hering ausgeworfen und einen Hai an den Haken bekommen hat.

„Sir“, sagte er erschüttert. „Ich will meine Seestiefel fressen und die Sokken als Nachtisch, wenn das nicht wirklich die komischsten Waschzuber sind, die ich je gesehen habe.“

Ein paar Minuten später konnte auch der Seewolf erkennen, was Ed Carberry meinte.

„Komisch“ war vielleicht nicht das richtige Wort – „fremdartig“ hätte es besser getroffen. Fremdartig auf eine irgendwie sonderbare, verquere Weise, denn mit Ausnahme des Viermasters bestand der Verband aus ganz normalen Galeonen und einer Karavelle. Schiffe, die in allen Regenbogenfarben schillerten, an deren Toppen yardlange Banner flatterten, deren Aufbauten verändert worden waren, als hätte ein verrückter Schiffbauer ihnen Pagodendächer aufgesetzt. Auf sämtlichen Segeln prangten leuchtende Bilder. Nach einer Weile konnte Hasard durch das Spektiv erkennen, daß es sich um Tigerköpfe mit aufgerissenen Rachen handelte.

„Grundgütiger Himmel“, murmelte er ergriffen.

„Sir?“ fragte Ben Brighton neben ihm.

Der Seewolf reichte ihm schweigend das Spektiv.

Das führende Schiff des fremden Verbandes war jetzt auch mit bloßem Auge schon recht gut zu sehen. Ein Viermaster, der entfernt an den Schwarzen Segler erinnerte. „Eiliger Drache über den Wassern“ sah nach einhelliger Meinung der Crew wie eine gelungene Kreuzung zwischen Dschunke und Galeone aus. Wollte man bei dem Vergleich bleiben, mußte man das Flaggschiff der Fremden allerdings als mißglückte Kreuzung bezeichnen. Zum Teil mochte das daran liegen, daß es Aufbauten an Stellen hatte, wo keine hingehörten, zahllose Türmchen und Zierdächer, vergoldete Schnörkel, wo immer sie sich denken ließen, Baldachine als Schattenspender, geschnitzte, bemalte Figuren im Überfluß. Das ganze Schiff sah aus, als habe ein verwöhntes Kind seine Phantasie ausgetobt. Oder ein größenwahnsinniger Irrer, der seinen kostbaren Fuß nicht auf eine gewöhnliche Galeone, sondern nur in einen schwimmenden Palast setzen wollte.

„Heiliger Bimbam“, sagte Ben Brighton, während er das Spektiv sinken ließ.

„Wenn da ein harter Brecher dazwischenschlägt, haben sie die schönste Wuhling an Deck“, ließ sich Ferris Tucker, der rothaarige Schiffszimmermann, fachmännisch vernehmen.

„Ein Tiger!“ schrie der kleine Philip begeistert. „Schau, Hasard, ein Tiger!“

In der Tat: die Galionsfigur des Viermasters war der Bewunderung wert. Ein lebensgroßer springender Tiger, schwarz und golden glänzend, mit grünglitzernden Augen, in denen der Seewolf aus der Entfernung Smaragde vermutete. Hirnrissig, dachte er. Der Tiger ging ja noch an. Aber wenn die Burschen mit ihrem Viermaster in einen kräftigen Sturm gerieten, würde ihnen garantiert die Dekoration um die Ohren fliegen.

Hasard wandte sich ab und überzeugte sich durch einen Blick, daß die „Isabella“ gefechtsklar war.

Noch blieben die Stückpforten geschlossen. Doch im Notfall würde es nur ein paar Handgriffe kosten, sie zu öffnen und die schweren Culverinen mit den überlangen Rohren auszurennen. Sechs Gegner stellten zwar eine gefährliche Übermacht dar, doch die Seewölfe waren schon mit ganz anderen Situationen fertig geworden.

„Sten, Smoky – sind die Brandsätze klar?“

„Klar, Sir“, bestätigte Smoky, der Decksälteste, der mit dem blonden Schweden Stenmark neben den Bronzegestellen zum Abschießen der chinesischen Raketen kauerte.

„Brandpfeile klar?“

„Klar!“ dröhnte die Stimme Big Old Shanes vom Bug her.

„Batuti auch klar“, ließ sich der schwarze Herkules aus Gambia von achtern vernehmen.

„Deck!“ schrie Bill im selben Augenblick aus dem Großmars. „Viermaster luvt an! Der Verband dreht parallel zu unserem Kurs!“

Das tat er wirklich. Was allerdings nicht bedeutete, daß er auswich – im Gegenteil. Der Viermaster war kurz davor gewesen, den Kurs der „Isabella“ zu kreuzen. Jetzt lief er, ebenfalls mit halbem Wind, über Backbordbug auf die Galeone zu – und hinter ihm fielen die drei letzten Schiffe wieder etwas ab und scherten aus der Kiellinie.

Philip Hasard Killigrew lächelte hart und zeigte die kräftigen weißen Zähne, die ihm bei jener legendären Straßenschlacht vor der „Bloody Mary“ in Plymouth den Kriegsnamen Seewolf eingetragen hatten.

Was die Fremden planten, war nicht schwer zu durchschauen. Die drei ausgescherten Schiffe – zwei Galeonen und eine Karavelle – luvten wieder an, kaum daß sie den Kurs der „Isabella“ gekreuzt hatten. Auch sie staffelten wieder in Kiellinie, und damit glich die Formation des Verbandes jetzt einer weit offenen Falle.

„Die haben Nerven, haben die“, sagte Ferris Tucker erschüttert.

„Hirnamputierte Hammel sind das!“ fauchte Ed Carberry aufgebracht. „Denken die vielleicht, wir haben die Seefahrt im Nachttopf gelernt, was, wie? Na wartet, euch ziehe ich die Haut in Streifen von euren verdammten Affenärschen!“

Daß die „hirnamputierten Hammel“ ihn nicht hören konnten, schien ihn wenig zu stören. Die Zwillinge lauschten hingerissen, wie immer; wenn der Profos fluchte. Hasard junior legte den Kopf schief und spähte zu Hasard senior hinauf.

„Gibt’s gleich Zunder, Dad, Sir?“ fragte er.

„Zunder kriegt ihr vom Kutscher“, versprach der Seewolf. „Später! Was es vorher gibt, müssen wir erst mal abwarten. Ich denke …“

Er unterbrach sich.

Aus den Augenwinkeln hatte er die ganze Zeit über den fremden Verband beobachtet. Was er jetzt sah, ließ ihn überrascht die Stirn runzeln, und im nächsten Augenblick meldete es auch Bill aus dem Großmars.

„Deck!“ rief er. „Auf dem Tiger-Schiff geht ein weißer Fetzen am Flaggenstag hoch. Ich nehme an, daß das eine Friedensfahne sein soll.“

Sekundenlang blieb es still.

Tatsächlich: der Viermaster mit dem Tiger als Galionsfigur hatte, vermutlich mangels anderer Verständigungsmöglichkeiten, eine weiße Flagge gehißt. Damit signalisierte er friedliche Absichten – so weit, so gut. Aber signalisieren konnte man viel. Der Seewolf kniff skeptisch die Augen zusammen.

„Komm heraus, ich bin dein Freund – sagte der Fuchs, als ihm das Kaninchenloch zu eng war“, murmelte Ben Brighton zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Hasard grinste. „Klar bist du mein Freund, sprach das Kaninchen und kam heraus, aber nicht aus dem Loch, vor dem der Fuchs lauerte.“ Er warf das Haar zurück und hob die Stimme: „Klar zum Anluven! Sobald wir an dem Viermaster vorbeigelaufen sind, gehen wir an den Wind und brechen durch die Linie. Das muß schneller gehen, als die Burschen denken können. Wenn sie mit uns reden wollen, reden wir, aber aus der Luvposition, ob es ihnen paßt oder nicht.“

Die Männer feixten.

An den Culverinen hielten sich die Geschützmannschaften bereit, um notfalls blitzartig die Stückpforten zu öffnen und die Kanonen auszurennen. Zwei Raketen mit dem unlöschbaren chinesischen Feuer steckten bereits in den Abschuß-Gestellen. Diese verheerenden Brandsätze verwendeten die Seewölfe nur, wenn es gar nicht anders ging, schon weil die Dinger nicht unbegrenzt zur Verfügung standen. Aber wenn eine Übermacht von sechs schwer bewaffneten Schiffen angriff, mußte sich die „Isabella“ natürlich mit allen Mitteln wehren.

Aus schmalen Augen spähte Hasard voraus.

Immer näher glitt der Verband der abenteuerlich ausstaffierten Schiffe. Deutlich konnte man jetzt sehen, mit welchem Prunk, welchem Ballast an überflüssigem Zierat sie ausgestattet waren. Die Tigerköpfe auf den Segeln sollten bedrohlich wirken, doch die Orgie der Prachtentfaltung zerstörte diesen Eindruck wieder.

Jetzt konnte Hasard auch den Burschen auf dem Achterkastell des Viermasters sehen. Ein hochgewachsener, wuchtiger Mann mit einem karmesinroten Turban, den über der Stirn ein großer, grün funkelnder Edelstein zusammenhielt. Das Gesicht war breit, kräftig, mit einer schon erschlafften olivfarbenen Haut und tiefschwarzen Augen. Er trug eine Art Mantel, goldfarben, dazu verschiedenfarbige Schärpen, eine schwere, funkelnde Halskette, an der Hüfte ein mächtiges Krummschwert in einer edelsteinbesetzten Scheide.

Wer er war oder was er darstellte, ließ sich aus der Kleidung nicht erkennen. Hasard vermutete ohnehin, daß es sich um eine Phantasie-Uniform handelte, die die gleiche Neigung zu einer ins Lächerliche übersteigerten Prunksucht verriet wie die Ausstattung der Schiffe.

Trotzdem beging der Seewolf nicht den Fehler, die Fremden zu unterschätzen.

Ein größenwahnsinniger Piraten-Häuptling, vermutete er. Oder einer der zahllosen Herrscher und Würdenträger aus der geheimnisvollen Inselwelt, die den Pazifik vom Indischen Ozean trennte. Auf jeden Fall ein selbstherrlicher Typ – und die Tiger als Wahrzeichen der kleinen Flotte redeten ihre eigene Sprache.

Jetzt war der Viermaster fast mit der „Isabella“ auf gleicher Höhe.

Die drei Schiffe an der Steuerbordseite der ranken Galeone hingen etwas zurück, weil die Karavelle an der Spitze mit schlecht getrimmten Segeln weniger Fahrt lief. An Deck der „Isabella“ herrschte gespanntes Schweigen. Die Brassen waren zum Laufen klargelegt, Pete Ballie im Ruderhaus stand auf dem Sprung. Stenmark und Smoky blickten zu Hasard hinüber, und als der ihnen zunickte, richteten sie mit ein paar Griffen auch das zweite Bronzegestell nach Steuerbord aus.

„Anluven!“ befahl der Seewolf gelassen. „An den Wind mit dem Kahn!“

Und dann lief auf der „Isabella“ ein Segelmanöver ab, bei dem so mancher Kapitän, der eine erstklassige Crew zu befehligen glaubte, vor Neid erblaßt wäre.

Die ranke Galeone ging hart an den Wind, schor knapp am Heck des Viermasters vorbei und durchbrach die Kiellinie ihrer Gegner, ehe die noch ganz begriffen, was die „Isabella“ vorhatte.

„Klar zur Wende!“ befahl Hasard knapp. „Wir gehen überstag und drehen parallel zu dem Viermaster. Mal sehen, ob er dann die Zähne zeigt“, fügte er hinzu. Aber das sagte er mehr zu sich selbst und so leise, daß nur Ben Brighton es verstehen konnte.

„Wetten, daß er vergoldete Kanonenrohre hat?“ fragte der Bootsmann grinsend.

„Klar zum Wenden!“ brüllte Ed Carberry auf der Kuhl. „Hopp-hopp, ihr Rübenschweine, oder ich ziehe euch streifenweise die Haut vom …“

Weiter gelangte er nicht.

Erstens lag die „Isabella“ bereits auf Parallelkurs und holte rasch auf. Und zweitens bewies das „Tiger-Schiff“, daß es mit der weißen Flagge alles Mögliche hatte signalisieren wollen, nur nicht die Bereitschaft, sich schön klein und bescheiden zu verhalten.

Dröhnend entlud sich ihre achtere Drehbasse.

Pulverdampf wölkte auf, unmittelbar vor dem Bug der „Isabella“ klatschte eine Kugel ins Wasser. Das war eine unmißverständliche Aufforderung zum Beidrehen. Und eine ausgesprochen unfreundliche Aufforderung dazu. Die Männer an den Geschützen hatten plötzlich steinerne Gesichter. Man sah ihnen an, wie gern sie die Kerle, die es wagten, ihnen eine Kugel vor den Bug zu setzen, zu Kleinholz verarbeitet hätten. Aber Hasard dachte an die weiße Flagge und entschied, daß man den Schuß zunächst einmal als Mangel an besser geeigneten Verständigungsmöglichkeiten deuten könne.

„Klar zum Beidrehen!“ befahl er knapp.

Daß seine Männer hörbar und erbittert mit den Zähnen knirschten, überraschte ihn nicht weiter.

2.

Es war ein sonderbares, fast gespenstisches Bild: der Verband von sechs prachtvoll ausgestatteten, vielfarbig leuchtenden und funkelnden Schiffen, die beigedreht mit aufgegeiten Segeln auf der Dünung schaukelten – und an ihrer Luvseite die ranke Galeone, schmucklos, aber mit ihren überlangen Masten und den ungewöhnlich flachen Linien so gefährlich wie ein Falke unter lauter Paradiesvögeln.

Jetzt, da die Tigerköpfe auf den Segeln nicht mehr zu erkennen waren, wirkte all der farbenprächtige Zierat noch lächerlicher. Trotzdem herrschte an Bord der „Isabella“ spürbare Spannung. Hinter den geschlossenen Stückpforten kauerten die Männer sprungbereit und konzentriert. Alle vier Drehbassen waren besetzt, um bei der ersten feindseligen Geste sofort einen Bleihagel auf die Reise zu schicken. Nur die beiden Bronzegestelle zum Abschießen der Brandsätze waren von der Kuhl auf die Back verlegt worden. Die brauchten fremde Augen nämlich nicht unbedingt zu sehen – und im Moment wurde an Bord des Viermasters gerade ein Beiboot abgefiert.

Und was für ein Beiboot!

„Heiliges Kanonenrohr“, murmelte Old O’Flynn, der auf seinen Krücken an die Schmuckbalustrade gehinkt war.

„Sieht aus wie’n Äppelkahn“, meinte Ferris Tucker kurz und bündig.

Damit hatte er den Nagel nur bedingt auf den Kopf getroffen. Tatsächlich hatte die Bauweise des Bootes Ähnlichkeit mit einem sehr flachen und breiten Lastkahn. Durch eine Brandung konnte man das Ding bestimmt nicht sicher steuern. Aber dafür hatte es achtern eine Art Zeltaufbau, einen seidenen, in Rot und Gold schimmernden Baldachin, reich geschmückt mit bunten Troddeln und allen möglichen Bändern und Bordüren. Ein Aufbau, der offenbar dem alleinigen Zweck diente, dem Mann im Bootsheck Schatten zu spenden. Nicht etwa demjenigen, der die Pinne bediente – der konnte sehen, wie er mit der versperrten Sicht klarkam –, sondern dem Burschen, der es sich unter dem Baldachin bequem gemacht hatte wie der große Chan persönlich in seiner Sänfte.

Nicht der behäbige Turbanmensch, wie Hasard mit einem Blick feststellte.

Der Kerl in dem Beiboot-Monstrum war klein, hager und habichtnasig. Was ihm an Größe fehlte, glich er durch arrogante Haltung aus. Seine Rudergasten pullten mit gesenkten Köpfen. Sie trugen Pluderhosen und nach Kefiah-Art geschlungene Kopftücher. Ihre Oberkörper waren nackt, jeder einzelne hatte an der rechten Schulter ein Brandzeichen, das an einen stilisierten Tiger-Kopf erinnerte.

„Der Obermacher von dem Verein scheint sich höllisch wild vorzukommen“, meinte Ben Brighton trocken.

Hasard verzog das Gesicht.

Gespannt beobachtete er, wie das Beiboot-Monstrum längsseits ging. Blakky und Matt Davies hatten etwas lahm die Jakobsleiter ausgebracht. Aufentern mußte der Habichtnasige schon selbst, eine Sänfte konnte niemand für ihn abfieren.

Auf die Kuhl hievte ihn auch niemand.

Sekundenlang stand er ziemlich unschlüssig da, während sich seine schwarzen Knopfaugen mit Wut füllten. Hasard hatte nicht im Traum daran gedacht, den Kerl an der Jakobsleiter zu empfangen. Seine Begleitung blieb unten. Die Knopfaugen glitten in die Runde – und weiteten sich etwas, da die volle Gefechtsbereitschaft der „Isabella“ nicht zu übersehen war.

Er faßte sich schnell wieder.

„Ich wünsche den Kapitän dieses Schiffs zu sprechen“, erklärte er in fließendem Spanisch.

Es klang unglaublich arrogant. Edwin Carberry holte Luft und stemmte die Fäuste in die Hüften. Sein wüstes Narbengesicht rötete sich, das Rammkinn schob er auf eine Art vor, die der Selbstherrlichkeit des Besuchers sichtlich einen Dämpfer aufsetzte.

„Ah!“ knurrte er. „Und wer will den Kapitän dieses Schiffs sprechen?“

Der kleine Mann straffte sich. „Bej Kinoshan, im Auftrag des ehrwürdigen Moguls von Annampar, Abu Bashri.“

Na denn, dachte Hasard.

Er enterte bereits den Niedergang hinunter. Der gute Bej Kinoshan sollte getrost auf der Kuhl bleiben, um sein Sprüchlein aufzusagen. Dort fühlte er sich nämlich sichtlich unwohl, was an der Versammlung wilder Gestalten lag, die einen Halbkreis um ihn bildeten.

Matt Davies polierte angelegentlich den scharfen Stahlhaken der Prothese, die ihm die rechte Hand ersetzte. Ferris Tucker streichelte liebevoll den Griff seiner riesigen Zimmermannsaxt. Blacky betrachtete seine Fäuste, Ed Carberry brauchte nur dazustehen, um bedrohlicher zu wirken als alle zusammen. Der Anblick der Zwillinge war zwar nicht besonders einschüchternd, aber recht verwirrend, und zu allem Überfluß mischte sich jetzt auch noch der karmesinrote Ara-Papagei Sir John ins Geschehen.

„Hijo de puta!“ krähte er auf spanisch, da er soeben ein paar Worte in dieser Sprache gehört hatte. „Bastardo! Hijo de perro!“

Was sonst noch folgte, klang zwar etwas wirr, aber ausgesprochen blutrünstig. Der Besucher mußte den Eindruck gewinnen, daß man auf diesem Schiff ausgesprochen schnell mit Kielholen, An-die-Rahnock knüpfen, Hautabziehen und ähnlich unerfreulichen Gesten bei der Hand war. Bej Kinoshan wurde etwas blaß um die Habichtnase und sah Hasard mit einem gar nicht mehr so arroganten Blick entgegen.

„Philip Hasard Killigrew“, stellte sich der Seewolf vor. „Ich bin der Kapitän der ‚Isabella‘. Sie haben versucht, uns in die Zange zu nehmen, und Sie haben uns mit einer Kugel vor den Bug gestoppt. Ich bin verdammt gespannt auf Ihre Erklärung.“

Weißer Strand säumte die blaue, tief eingeschnittene Bucht.

Im Sonnenlicht schimmerte das Wasser makellos blau, umspülte den roh gezimmerten Bootssteg und ließ die Karavelle mit den aufgegeiten Segeln sacht um die Ankertrosse schwojen. Jenseits des Strandstreifens stieg das Gelände an. Struppige, hüfthohe Sandheide wucherte zwischen den Klippen, weiter oben ragten ein paar einzelne Eukalyptusbäume in den Himmel. Zum Landinneren hin schloß sich eine kleine grasbewachsene Hochfläche an, auf der ein Dutzend weidender Ziegen wie helle Flecken wirkten.

Ein paar einfache Pfahlhütten schmiegten sich in den Schutz der Felsen.

Wasserrinnen aus ausgehöhlten Baumstämmen führten von der Süßwasserquelle zu den Behausungen. Am Strand waren Holzgerüste aufgebaut, auf denen Fisch trocknete. Über einer großen Feuergrube drehten sich Fleischstücke am Spieß. Die beiden Männer, die daneben auf den Fersen kauerten, beschäftigten sich damit, Fischreusen zu reparieren.

In einer der Hütten prüften drei weitere Männer ihre Musketen, weil sie einen Streifzug ins Landesinnere planten, um ihr Jagdglück zu versuchen.

Erland Surraj hing sich die Waffe über die Schulter und befestigte den Riemen der Wasserhaut an seinem Gürtel. Er war ein großer Mann, sehnig und muskulös, bekleidet mit Hose und Hemd aus weichem Ziegenleder, die ihn unterwegs vor dem Dornengestrüpp schützen sollten. Struppiges Haar und ein dichter, schon ergrauter Bart umgaben ein noch junges Gesicht, in dem die malaiischen Züge mit den wasserhellen Augen einen sonderbaren Kontrast bildeten. Erland Surraj hatte asiatische, spanische und skandinavische Vorfahren, und so abenteuerlich wie seine Ahnenreihe war auch sein Lebensweg gewesen, der ihn hierher an den äußersten Nordwest-Zipfel Australiens verschlagen hatte.

Seine Begleiter, ein knappes Dutzend kräftiger jüngerer Männer, waren Malaien, Inder und Polynesier. Einfache Menschen, denen das karge, harte Leben hier nichts ausmachte. Sie hätten auch größere Strapazen in Kauf genommen, denn alles erschien ihnen besser als das, was hinter ihnen lag. Die Narben der Peitschenstriemen auf ihren Rücken und die Brandzeichen an ihren Schultern zeigten, was sie gewesen waren: Sklaven eines grausamen Tyrannen, der Menschen wie Vieh behandelte.

Erland Surraj verließ die Hütte und atmete tief die frische, salzige Luft ein.

Seine Augen leuchteten auf, als sein Blick auf die beiden Kinder fiel, die gerade ihre kleinen, selbstgefertigten Schleppnetze in eins der Boote packten. Braunhäutige, blauäugige Kinder mit lachenden Gesichtern. Der zehnjährige Yabu trug nur ein weißes Lendentuch. Das blauschwarze Haar fiel ihm frei über die Schultern. Seine achtjährige Schwester Yessa hatte sich aus den Resten ihres alten Sari ein höchst praktisches Kleidungsstück genäht, das nur über den Kopf gezogen und in der Taille mit einer Lederschnur gehalten wurde. Beide waren vergnügt und gesund, kräftig, zäh und geschickt, und nichts erinnerte mehr daran, daß sie sich einmal in perlenbestickten Prunkgewändern in einem Palast gelangweilt hatten.

Mit geübtem Schwung schoben sie die Piroge ins Wasser und richteten den Mast auf. Erland Surraj winkte ihnen zu. Die Kinder winkten fröhlich zurück.

„Wir gehen fischen!“ schrie der kleine Yabu.

„In Ordnung! Aber seid vorsichtig und fahrt nicht zu weit hinaus!“

„Wir passen schon auf …“

Yabu wandte sich dem Segel zu. Yessa übernahm die Ruderpinne. Geschickt steuerten die beiden das Boot aus der Bucht, und Erland Surraj sah ihnen nach, bis sie hinter der vorspringenden Landzunge verschwanden.

Mit einem tiefen Atemzug wandte er sich ab und begann, zusammen mit seinen Begleitern, den steilen Trampelpfad zum Plateau hinaufzusteigen.

Bej Kinoshan, sichtlich eingeschüchtert von der furchtlosen Haltung der Seewölfe, brachte sein Anliegen ganz manierlich und bescheiden vor.

„Der ehrwürdige Mogul Abu Bashri, Herrscher von Annampar, hat zwei Enkelkinder“, erklärte er auf Spanisch.

„Wie schön für ihn“, sagte Hasard trocken.

Bej Kinoshan blinzelte irritiert.

„Die Kinder seiner verstorbenen Tochter Rhana, der Freude seines Herzens, die schön wie ein Stern war und allzufrüh dahingerafft wurde“, fuhr der kleine Mann fort. „Der junge Prinz ist des ehrwürdigen Moguls einziger Erbe, die kleine Prinzessin der Trost seines Alters und die Freude seiner Seele. Ruchlose Schurken haben die Kinder aus ihrem heimatlichen Palast entführt. Seit Monaten ist der ehrwürdige Mogul auf der Suche nach ihnen – vergeblich …“

Der Seewolf fuhr sich mit dem Handrücken über das Kinn.

Das klang zwar alles etwas geschraubt und albern, aber an der Tatsache als solcher war durchaus nichts lächerliches. Hasard fühlte eine gewisse Sympathie für den dicken Turbanträger, der vermutlich die gleichen bitteren Erfahrungen durchlebte, die auch der Seewolf hatte sammeln müssen. Er dachte daran, wie er den Entführern seiner Söhne durch das ganze Mittelmeer nachgejagt war und schließlich von einem widerlichen, gewissenlosen Halunken erfahren hatte, daß sie angeblich tot seien.

„Ich verstehe“, sagte er ruhig. „Aber ich sehe nicht, wie wir dem ehrwürdigen Mogul in dieser Sache helfen können.“

„Sie können!“ versicherte der kleine Mann. „Sie können es bestimmt. Der Entführer, dieser Hund, treibt sich mit seiner Karavelle in dieser Gegend herum. Der ehrwürdige Mogul war ihm dicht auf den Fersen, aber der Schurke ist entwischt. Ihr müßt ihm begegnet sein, irgendwo an diesen Küsten.“

Hasard sah die zwingende Logik dieses Gedankengangs nicht ganz ein. Aber grundsätzlich war er durchaus bereit, dem ehrwürdigen Mogul zu helfen.

„Wir haben eine lange Fahrt hinter uns und sind unterwegs einer Menge Gesindel begegnet“, sagte er. „Wer ist dieser Entführer?“

„Er heißt Erland Surraj. Ein großer Eurasier mit dem Gesicht eines Malaien und blauen Augen. Seiner Karavelle gab er den Namen ‚Candia‘. Er spricht viele Sprachen und versteht es, den Ahnungslosen zu täuschen. Ein hinterlistiger Schurke, der es verdient, tausend Tode zu sterben.“

Hasard zuckte mit den Schultern. „Es tut mir leid, daß ihr euch umsonst bemüht habt. Wir sind weder der ‚Candia‘ noch einem Mann begegnet, auf den die Beschreibung zutrifft.“

Bej Kinoshan kriegte schmale Augen.

„Wirklich nicht?“ fragte er gedehnt.

Hasard hob nur die Brauen.

In der überflüssigen Frage klang Mißtrauen mit – und schon wieder jene aggressive Überheblichkeit, die der Seewolf nur zu gut von gewissen englischen Höflingen kannte, die sich ebenfalls einbildeten, daß alle anderen nur Schachfiguren seien, die nach ihrer Flöte zu tanzen hätten.

Der kleine Mann mit der Hakennase schien der Auskunft nicht zu trauen und preßte die Lippen zusammen. Ärger und vielleicht auch Enttäuschung über die Erfolglosigkeit seiner Bemühungen ließen ihn die Vorsicht vergessen.

„Ich warne euch!“ stieß er durch die Zähne. „Der ehrwürdige Mogul will die Wahrheit hören.“

„Der ehrwürdige Mogul hat die Wahrheit gehört“, sagte Hasard kühl. „Beziehungsweise er wird sie hören, wenn Sie ihm Bericht erstatten. Sonst noch irgendwelche Fragen?“

Bej Kinoshans schwarze Knopfaugen funkelten.

Der Teufel mochte wissen, was in seinem Kopf vorging. Vielleicht hatte er Angst, daß ihn der ehrwürdige Mogul zu Hackfleisch verarbeiten würde, wenn er eine negative Auskunft brachte. Auf jeden Fall war er nicht bereit, sich mit dem Mißerfolg seiner Mission abzufinden.

„Ich glaube euch nicht!“ zischte er. „Ich rate euch dringend, die Wahrheit zu sagen, sonst …“

„Sonst?“ fragte der Seewolf.

Seine Stimme klang sanft. Gefährlich sanft. Selbst jemand, der ihn nicht kannte, hätte das bemerken müssen. Aber der kleine Mann mit der Habichtnase war nicht zu bremsen.

„Sonst werdet ihr es bereuen!“ fauchte er. „Weil wir euch nämlich in Fetzen schießen und versenken!“

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