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Der Maharadscha und ich | Erotischer Roman

von Dorothy Brown

Dorothy Brown lebt mit ihrem Ehemann, zwei Kindern und einem Hund im Norden Londons. Seit frühester Kindheit ist es ihre Leidenschaft, Geschichten zu erzählen und aufzuschreiben. Heute verfasst sie am liebsten erotische Geschichten. Ihr Ehemann ist geborener Inder und betreibt in London ein Restaurant, das vor allem euro-asiatische Fusionsküche anbietet.

Lektorat: Daniela Jungmeyer

Originalausgabe

© 2018 by blue panther books, Hamburg

All rights reserved

Cover: Yuri_Arcurs @ istock.com Valentyn_Volkov @ depositphotos.com pius99 @ depositphotos.com nejron @ depositphotos.com

Umschlaggestaltung: www.heubach-media.de

ISBN 9783964770615

www.blue-panther-books.de

1.

»Wie konnte ich nur so bescheuert sein und mich auf eine Reise nach Indien einlassen? Überall stinkt es nach Räucherstäbchen, das Essen ist grausam, die Luft zu feucht und überhaupt ist es viel zu warm. Ich bin gute deutsche 22 Grad gewohnt, höchstens. Hier sind es schwüle 35 Grad – im Schatten. Wer kann das schon aushalten?« Auch die vierte Dusche, die sie heute schon genommen hat, hilft ihr da nicht. »Es ist einfach zu heiß. Sollen die anderen doch losziehen und sich irgendwelche Paläste und Tempel ansehen, ich bleibe in unserer Unterkunft. Nur gut, dass das Hotel so große Fenster hat, so dass immer ein kleiner Durchzug weht. Der Blick auf den See hilft ebenso. Ich mag jetzt keine kleinen verwinkelten Gässchen sehen mit irgendwelchen bunt gekleideten Indern, die einem aus der Hand lesen oder eben diese stinkenden Räucherstäbchen andrehen wollen.«

Sandrine legt sich auf das breite Bett, das mitten in dem geräumigen Zimmer steht. Ein großer Baldachin überdeckt es. An seinen Seiten hängen weiße Seidenvorhänge, die sich sanft im Wind bewegen, der durch den Raum weht. Es ist weniger ein Zimmer als vielmehr ein Saal, in welchem zentral vier weiße Säulen aufragen, verziert mit feinsten Ornamenten, Blüten und Blättern. Auch die Fenster sind von diesen kunstvoll geformten Ranken und Blättern in Weiß umgeben, ihre Form selbst ist geschwungen mit einer auslaufenden Spitze in der Mitte.

All das nimmt Sandrine nicht wahr. Sie hört nur das Pochen in ihrem Schädel, der schmerzt. Sie spürt den Schweiß auf ihrer Haut. Vor ihr sieht sie nur Bilder eines herbstlichen Ostseestrandes mit kühlem Wind. Das Hämmern in ihrem Schädel ist so laut, dass sie dieses andere Pochen an ihrer Tür nicht hört. Es ist eine große Holztür, die ebenfalls mit feinsten filigranen Schnitzarbeiten verziert ist.

»Massage, Madame!«, sagt eine Stimme mit diesem typischen indischen Akzent. Sandrine braucht einen Moment, um zu realisieren, dass sie nicht an der Ostsee ist, dies kein ostdeutscher Kellner mit einem Bier ist, sondern ein sie sympathisch anlächelnder Inder. Man habe ihn gerufen, weil sie Kopfschmerzen habe. Es gäbe kein besseres Rezept gegen Kopfschmerzen als eine gute Massage. »Aber nicht am Kopf!«, vermag Sandrine noch zu sagen. Alles andere ist ihr egal.

Flink und behende kommt der Mann zu ihrem Bett und breitet eine Vielzahl von Dingen aus, die Sandrine nicht alle erkennt. Er ist kaum zu hören, aber ein erfrischender Duft geht von ihm aus. Ganz leicht und – betörend. Sandrine schnuppert mehrmals mit ihrer Nase, bis sie bemerkt, dass es ein zarter Jasminduft ist, den er verströmt. Ungewöhnlich für einen Mann, denkt sie.

Da spürt sie etwas Kaltes an ihren Füßen. Er scheint ihre Füße in kühle, feuchte Tücher gewickelt zu haben. Welche Wohltat! Sofort hört diese pochende Hitze im ganzen Körper auf und es kommt ihr so vor, als würden diese feuchten Stoffe an den Füßen den Schweiß der gesamten Haut aufsaugen. Ein erleichterter Seufzer entfährt Sandrine. Die Tücher werden gegen eine gelartige Creme ausgetauscht. Auch die fühlt sich angenehm kalt an auf der Haut, sehr angenehm. Langsam beginnt er, ihre unteren Gliedmaßen mit diesem Gel zu massieren, umkreist die Füße, umkreist sie immer wieder, fährt dann mit seinen feinen, flinken Fingern zwischen ihre Zehen, knetet jeden davon einzeln. Jetzt verschwindet langsam auch dieses unangenehme Pochen im Kopf an den Schläfen. Sandrine weiß nicht, wie er das fertigbringt, ihr den Kopfschmerz zu nehmen, indem er ihre Füße massiert, aber – es funktioniert. Eine wohltuende Leichtigkeit und Weite breitet sich sogar in ihrem Kopf aus. Ganz leicht wird ihr zumute. Sie glaubt fast zu schweben.

Die Vorhänge an den Seiten des Bettes wehen und tanzen im Wind. Jetzt erst kann Sandrine sie sehen. Es kommt ihr sogar so vor, als könne sie sie auch spüren, als fühle sie die zarten Bewegungen der Seide auf ihrer Haut. Wie ein Streicheln, wie einen Hauch. Es ist ihr so weich und so leicht wie schon lange nicht mehr. Und dann dieser betörende Duft. Der Jasmin scheint jetzt das gesamte Zimmer zu füllen. Sie sieht sich selbst als eine einzige große Jasminblüte, die ihre Blätter öffnet, langsam Blatt für Blatt öffnet. Ein Stöhnen dringt aus ihrem Mund. Was immer dieser Mann da mit ihren Füßen macht, sie scheint wie ausgewechselt. Jetzt in diesem Moment möchte sie am liebsten immer in Indien bleiben und sich in die Hände dieses Mannes begeben.

2.

Als der Mann am nächsten Tag wieder an ihrer Tür klopft, sagt sie ohne Zögern »Come in!«, legt sich auf das Bett und erwartet schon seine kalten Tücher und dieses wunderbare Gel. Ja, sie habe wieder diese entsetzlichen Kopfschmerzen, doch seine Massage am gestrigen Tag habe ihr sehr geholfen. Wieder duftet der Mann nach Jasmin. Die kühlen Tücher erfrischen sie, entspannen sie, entspannen sie so sehr, dass diese Blüte zwischen ihren Beinen ihre Blätter öffnet und ihren betörenden Duft verströmt. Sandrine selbst kann ihn riechen. Sie weiß nicht, was er gemacht hat, aber irgendetwas bei der Fußmassage muss nun auch die Pforte zu ihrer Himmelstür geöffnet haben.

»Nice smell!« – angenehmer Geruch. Ihre Ausdünstung ist also auch ihm nicht verborgen geblieben. »Good massage!«, kann sie nur schüchtern herausbringen. Ob sie noch weiter massiert werden wolle und ob er auch den ganzen Körper miteinbeziehen dürfe, fragt er sie. Sie kann kaum ein Wort sagen. Es ist mehr, als würde diese Blüte zwischen ihren Beinen die Antwort wissen und bereits ausgesprochen haben. Ja, sie möchte noch mehr von dieser Massage.

Langsam knetet er mithilfe des Gels ihre Beine, massiert sich Stück für Stück von den Füßen aufwärts. Sein betörender Jasminduft kommt immer näher und mischt sich mit ihrem süßen Blütenduft. Irgendwann kann sie dann spüren, wie er ihr erstes Blütenblatt berührt, es sanft zur Seite schiebt, um das darunterliegende Blütenblatt sanft zu streicheln. Ihre Schamlippen erzittern und ihr Blütensaft tropft, strömt. Seine Hände sind so weich und so zart. Ganz sanft umkreisen sie auch ihren Blütenstempel, die Lustperle. »Yoni of a goddess«, sagt er. Das muss wohl so viel bedeuten wie göttliche Möse, denkt sie sich. Es ist ihr egal, wie er ihre Pforte nennt. Sie möchte nur, dass er sie dort immer weiter massiert, jedes Blütenblatt weiter verwöhnt und streichelt. Das Gel fühlt sich so aufregend, so erregend, so weitend an. Sie hat den Eindruck, als würde sich ihre Blüte wie ein großes Tor öffnen. Ihm öffnen. Sie schreit vor Lust, als er dann in sie eindringt, tief in sie eindringt, ihr gesamtes Inneres ausfüllt, erfüllt. Sie schreit, schreit immer wieder, lustvoll, laut.

Eigentlich hatte sie gedacht, dass Inder kleine Schwänze haben, aber das Ding da in ihr fühlt sich sehr groß und sehr gewaltig an. Sie traut sich, den Kopf zu drehen, um sehen zu können, wie er in sie eindringt und was er da für einen Ständer hat. Es ist nicht sein Penis, mit dem er in sie stößt. »Shiva lingam«, sagt er. Das bedeutet wahrscheinlich auch wieder irgendwas Göttliches, sinniert Sandrine. Das Teil in seinen Händen ist schwarz, offensichtlich aus Stein und gewaltig groß. Sehr groß. Sandrine dreht sich wieder um. Was auch immer es ist, wie auch immer es heißt, es bereitet ihr köstliche Freuden, beendet sie ihr Nachdenken. Immer wieder dringt er in sie ein, dreht diesen Stein, zwirbelt ihn offensichtlich zwischen den Handflächen. Köstliche Wellen durchströmen Sandrine. Sie kommt erneut, kommt immer wieder. »Good massage!«, lobt sie ihn. »Tomorrow more massage.« Ja, morgen würde sie wieder eine solche Massage haben wollen. Würde sie ihren Freundinnen eben wieder erzählen, dass sie Kopfschmerzen habe.

3.

Massage scheint in Indien das Mittel der Wahl bei Kopfschmerzen zu sein. Das haben auch ihre Freundinnen ausfindig gemacht. Um ihr einen Gefallen zu tun, haben auch sie ihr einen Masseur bestellt. Der kommt um 14 Uhr, der andere soll um 15 Uhr kommen. Da wird sie am Ende des Tages ganz gewiss keine Kopfschmerzen mehr haben. Der Inder, den die beiden Freundinnen für sie eingeladen haben, ist etwas größer und schlanker als der andere. Außerdem riecht er nicht nach Jasmin. Es ist ein leicht herber Geruch, den er verströmt. »Moschus. Ja, er riecht nach Moschus. Auch sehr angenehm. Männlicher«, findet Sandrine. »Was auch immer das eigentlich heißt.«

Auch er beginnt mit ihren Füßen, massiert sie mit einem erfrischenden Gel, wechselt dann allerdings zu ihren Händen. Sanft nimmt er ihre Hände zwischen seine beiden Handflächen, die kühl und samtig sind. Er hält ihre Hände zwischen seinen Händen, umkreist dann jeden einzelnen ihrer Finger und zieht ihn sanft in die Länge, die gleiche Prozedur vollzieht er mit ihrer Hand, dann den gesamten Unterarm, den Oberarm und landet wie zufällig bei ihren Brüsten. Seine Hände umkreisen ihre Brüste, formen zunächst große Kreise um die gesamte Brust, die dann immer kleiner und kleiner werden, bis er schließlich ihre Brustwarzen umkreist. Sie ist froh, dass sie sich auf den Rücken gelegt hat, anders als bei ihrem zweiten Masseur.

Das Gel, seine Finger, das Kreisen … eine Welle durchzieht ihren Oberkörper, eine Welle der Lust, eine Welle des Begehrens. Sie will mehr, immer mehr. Er scheint das zu spüren, knetet nun ihre Nippel und lässt dann Rosenblüten auf die Brüste fallen. Sandrine weiß nicht, woher er auf einmal all diese Rosenblüten holt. Sie spürt das Fallen. Sie spürt das Zarte der Blätter. Sie spürt, wie diese Rosenblätter die Blätter an ihrer Pforte öffnen und wieder der Blütensaft aus ihrer Möse fließt. Sie ist offen, sie ist weit, sie ist bereit. Sie will ausgesaugt werden, ausgelutscht.

»I do good mouth massage.« Langsam kriecht er zwischen ihre Beine, senkt seine sinnlichen braunen Lippen auf ihre Blütenblätter und saugt den Saft ihrer Blüte. Er nimmt ihre Schamlippen mit seinen Lippen auf, umkriecht mit seiner Zunge ihre Lustperle, umspielt sie, dringt mit der Zunge in sie ein, immer tiefer in sie ein. Ihre Innenwände beben, ziehen sich zusammen, entladen sich. Immer neue Orgasmen durchströmen sie.

4.

Als der zweite Masseur um 15 Uhr zu ihr kommt, bei dem sie dann wieder kommt, da weiß sie schon lange nicht mehr, wo sie ist, wer sie ist und erst recht nicht, wie viel Uhr es ist. Sie schwimmt auf Wellen der Lust und nimmt irgendwo tief in den innersten Schichten ihres Gehirns mit ihrem Reptilienwissen, das an den Geruchssinn geknüpft ist, noch wahr, dass sich der Duft geändert hat. Moschus wurde gegen Jasmin ausgewechselt. Das Aussaugen wurde durch ein Ausfüllen ersetzt. Kopfschmerzen hat sie keine mehr und sie kann sich auch nicht erinnern, jemals so etwas wie Kopfschmerzen gehabt zu haben.

Ihre Freundinnen erzählen ihr von einem großen Palast, den sie besucht haben. Überall habe es Pfauenmosaike gegeben. Pfauen seien durch alle Räume des Palastes geschritten. Gerne hätten sie eine der wunderschönen Schwanzfedern ergattert, doch leider sei das nicht möglich gewesen. Nach dem Besuch des Palastes seien sie dann noch in einem Restaurant gewesen, hätten Tee getrunken, der wirklich viel angenehmer sei bei der Hitze als ein Kaltgetränk. Das anschließende Currygericht sei jedoch der Wahnsinn gewesen. Das hätte Sandrine mal probieren sollen. Okraschoten mit Mandeln in einer Joghurtsauce. Der Reis sei mit Kardamom gewürzt gewesen. Sandrine kann gerne verzichten. Dieses indische Zeug ist nichts für sie. Hunger hat sie eh nicht. Wasser braucht sie jedoch. Viel Wasser.

Während sie trinkt, ist sie mit ihrer Aufmerksamkeit immer noch bei den Erlebnissen der beiden Massagen und deren Nachwirkungen. Ihr ganzer Körper prickelt nach wie vor. Denken mag und kann sie nicht. Denken scheint gerade total unwichtig zu sein. Überhaupt wird im Leben viel zu viel nachgedacht. Saugeiles Gefühl gerade. So lebendig und einfach geil.

Erst als ihre beiden Freundinnen wie Teenager zu kichern beginnen, taucht sie wie aus einer anderen Welt auf und schnappt wie nebenbei auf, dass die beiden etwas von einem Maharadscha erzählen, den es hier in Rajasthan noch gäbe. Auch wenn in Indien mittlerweile keine Fürstentümer mehr existieren, so gäbe es doch immer noch die Erben der ehemaligen Maharanas und die hätten auch noch beträchtliche Besitztümer. Ein Nachfahre des ehemaligen Maharadschas von Udaipur würde in eben jenem Palast leben, den die beiden heute besucht hätten. Leider hätten sie ihn nicht zu Gesicht bekommen. Aber wie sie in Erfahrung gebracht hätten, so sei er sehr gut aussehend und alleinstehend. Wieder kichern die beiden und schauen vielsagend ihre Freundin an.

»Ihr braucht mich gar nicht so anzuschauen! Ich bin froh, dass ich gerade einen Kerl losgeworden bin. Da werde ich mir nicht sofort einen neuen anlachen. Schon gar nicht einen Inder.« Sandrine weiß, dass ihre beiden Freundinnen nichts lieber sehen würden, als dass sie wieder einen neuen Freund hätte. Sollen die doch mit ihren Männern rummachen und die jeden Abend erdulden. Sie gönnt sie ihnen. Sie selbst möchte gerade keinen Partner, schon gar nicht einen, der jeden Abend vor dem Fernseher sitzt und eine Serie nach der nächsten anschaut. Davon hat sie genug.

»Es gibt auch noch andere Männer als deinen Dirk. Und nicht alle sitzen sie dumpf vor der Glotze.« Sandrine kennt die Diskussionen mit Anna, die gewiss mit ihrem Florian und der kleinen Lucy ganz glücklich ist. Sie hat keine Lust, wieder einmal mit ihr zu streiten über fernsehschauende und Fußball spielende Männer. Sie kommt gut alleine zurecht. Daran soll sich nichts ändern.

»Wie war denn deine Massage heute?«, fragt nun Saira, die andere der beiden Freundinnen. Sandrine kann nicht anders, ihr Kopf läuft puterrot an, was den beiden Freundinnen nicht verborgen bleibt. »Super Methode gegen Kopfschmerzen«, sagt sie schnell und dreht sich so, dass die beiden sie nicht sehen können. »Mir geht es schon viel besser. Ich könnte mir vorstellen, heute Abend noch mit euch loszuziehen.« Saira und Anna schauen sich vielsagend an, schmunzeln in sich hinein, tun so, als würden sie sich selbst die Brüste massieren und dann langsam mit den Händen immer tiefer den Bauch hinunter wandern bis in den Schambereich.

Sandrine dreht sich zu ihnen, sieht ihr Gestikulieren, das mittlerweile durch ein Stöhnen seitens Anna ergänzt wurde. Die Freundinnen machen sich offensichtlich lustig über sie. »Er hat meine Füße massiert«, versucht Sandrine mit möglichst nüchterner Stimme das Gespräch zu beenden. »Ah, die Füße …«, antwortet Saira höchst anzüglich. »Bestimmt auch den Raum zwischen den Zehen und an der Längsseite des Fußes entlang.« Saira massiert sich selbst sehr lustbetont ihren rechten Fuß, ohne dabei Sandrine aus den Augen zu lassen, während Anna sich hinter sie stellt und dazu die passenden Luststöhner produziert. »Gib’s mir, ja, gib’s mir! Ja, genau dort zwischen dem großen und dem Zeigezeh. Schneller, schneller, oh ja, schneller.« Anna wirft den Kopf in den Nacken, öffnet weit den Mund und stöhnt laut auf, als hätte sie einen Orgasmus. »Aaaaahhhhhhh … Puh! Du bist der beste Masseur, den ich je hatte. Keiner macht es so gut wie du.« Die beiden Freundinnen haben offensichtlich ihren Spaß, umarmen sich, kichern und schauen Sandrine amüsiert an.

»Ihr seid total blöd. Ich weiß nicht, wie ich mich darauf einlassen konnte, gemeinsam mit euch nach Indien zu fliegen.« Hatte sich Sandrine zunächst noch überlegt, den beiden Freundinnen von ihren Erlebnissen mit den beiden Masseuren zu erzählen, so ist ihr jetzt gründlich die Lust dazu vergangen. Das Geheimnis wird sie für sich behalten. »Wie sieht’s aus? Wollen wir jetzt noch was unternehmen? Ich habe drei Tage nur in der Bude gehockt mit Kopfschmerzen. Ich muss raus hier.«

5.

Das Bier von der Bar, das ihr ein Kellner, ganz in Weiß gekleidet und mit einem roten Turban auf dem Kopf, bringt, schmeckt wunderbar und lässt Sandrine fast vergessen, dass sie in Indien ist. Kurz taucht vor ihrem inneren Auge nochmals der Ostseestrand mit seiner kühlen Brise auf. Anna und Saira bestellen sich beide lieber einen Mai Tai. Sie sitzen auf einer kleinen Terrasse aus weißem Marmor. Überall befinden sich kleine Inseln aus eben jenem weißen Marmor, die rund um kleine Teiche gruppiert sind. Das Wasser spiegelt den blauen, sich langsam verdunkelnden Himmel. Gras wächst zwischen den weißen Inseln, die rund und geschwungen sind. In der Mitte des kleinen Sees spritzt eine Fontäne in das nasse Rund. Wie abgefahren, denkt Sandrine. Da sitze ich hier in Indien in der Mitte eines Sees in einem Palast aus weißem Marmor und dort ist nochmals ein kleiner See umgeben von Marmor. Plötzlich wird ihr bewusst, dass der Ort, an dem sie sich befindet, ziemlich luxuriös ist und wahrscheinlich echt was Besonderes.

»Habe ich mich eigentlich schon bei euch bedankt für dieses Geschenk?« Es wird ihr jetzt erst klar, dass es ziemlich blöd für ihre beiden Freundinnen gewesen sein muss, die ihr diese Reise geschenkt haben, dass sie nur mürrisch auf dem Zimmer gehockt hat mit Kopfschmerzen. »Tut mir echt leid, dass ich die letzten Tage nicht mit euch rumziehen konnte.« Sie hält ihr Glas hoch. Auch wenn es nur ein Bier ist, scheint es ihr jetzt ein passender Moment für einen Toast. Die beiden Freundinnen erheben ebenfalls ihre Gläser und stoßen mit Sandrine an.

»Auf eine schöne gemeinsame Reise!« Alle drei strahlen sich jetzt an. Ein schöner Moment. Sandrine spürt nochmals, wie froh sie ist, dass sie die beiden hat. Nach der Trennung von Dirk waren sie beide immer für sie da, haben sie ausgeführt, immer wieder zum Lachen gebracht und versuchen auch jetzt, ihr die schönen Seiten des Lebens zu zeigen. Dass die beiden einen kleinen Spleen mit ihrem Yoga haben und sie überzeugen wollen, dass das auch für Sandrine der beste Weg wäre, nimmt sie den beiden nicht übel, auch wenn sie sicher ist, dass aus ihr niemals eine Yogini werden wird.

»Wir dachten, es könnte dir mal guttun, eine Weile aus Bielefeld rauszukommen und was anderes von der Welt zu sehen. Wir haben da keine Kosten und Mühen gescheut. Immerhin hat auch schon James Bond in diesem Hotel gewohnt.« Nun ist Sandrine doch etwas überrascht. »James Bond?« Anna erzählt von all den Filmen, die schon hier in Udaipur und speziell in diesem Hotel gedreht wurden: Der Tiger von Eschnapur, Octopussy. Sandrine hat jetzt fast ein schlechtes Gewissen, dass sich die Freundinnen so für sie ins Zeug gelegt haben. »War ein Spezialangebot, sonst hätten wir uns das auch nicht leisten können«, beruhigt Saira Sandrine, nachdem sie deren besorgten Gesichtsausdruck erkannt hat. »Außerdem wollte ich selbst auch immer schon mal hierhin. Kann nicht angehen, dass ich einen indischen Namen habe, aber noch nie in Indien war.« Lächelnd schaut sie Anna an. »Na, und ich als Yogini wollte endlich auch mal das Land meiner Yoga-Meister und Gurus besuchen. Du siehst, eigentlich haben wir dich aus reinem Egoismus eingeladen.« Sie nimmt Sandrine in den Arm. Saira legt nun auch ihre Arme um die beiden, sodass die drei eng umschlungen im Kreise stehen.

»Wie wär’s mit einer Danceoke?« Saira klärt Sandrine und Anna auf, dass das so etwas Ähnliches wie ein Karaoke sei, nur dass man da keine Lieder singt, sondern eben berühmte Tänze nachtanzt. Es gäbe da einen Ort in Udaipur, wo es das gäbe. Zwar meinen die beiden anderen, dass sie auf keinen Fall mittanzen werden, dass sie nämlich gar nicht tanzen können und erst recht nicht indische Tänze, aber zum Zuschauen kommen sie mit. Sie überlegen sich noch, ob sie ihre Kleider mit den schmalen Trägern austauschen sollen gegen etwas bedecktere Kleidung, entscheiden sich dann aber doch, einfach so zu bleiben, wie sie sind.

Mit einem Boot setzen sie über in die Stadt und lassen sich dann von einer Rikscha zu der Disko fahren, in der die Danceoke stattfindet. Als sie dem Rikscha-Fahrer sagen, wo die Reise hingeht, lacht er, wackelt mit seiner Hüfte auf dem Fahrrad, als würde er tanzen. »Shah Rukh Khan!« Die drei wissen erst nicht, was damit gemeint sein könnte. »Famous dancer! Bollywood-Movies!« Offensichtlich handelt es sich um einen Star aus den Bollywood-Filmen. Er streckt seinen Daumen nach oben und es wird deutlich, dass er den wohl besonders toll findet. Mit Gesten fordert er die drei Frauen auf, doch auch mit dem Becken zu wackeln, was die nur abwinken.

Getanzt wird unter freiem Himmel. Die Tanzfläche ist angefüllt mit Menschen, eine farbenfrohe Mischung. Manche tragen bunte Kleidung aus Rajasthan, bestickt mit Silberpailletten, manche auch mit Schleiern, gewickelt, mit klimperndem Schmuck an den Handgelenken, an den Ohren und von der Nase zum Mund reichend. Wieder andere sind nüchtern in Schwarz gekleidet. Alles scheint hier erlaubt. Auf einer großen Leinwand sind tanzende Inder zu sehen. Die Musik ist laut, sehr rhythmisch. Lebendige, wilde Tänze. Die bunte Mischung der Agierenden auf der Tanzfläche versucht, die Schritte auf der Leinwand nachzutanzen. Dass das genau gelingt, scheint nicht so wichtig. Was hier zählt, das scheint der Spaß zu sein.

Sandrine, Anna und Saira werden gleich hineingezogen in die wogende Menge. »This is Shah Rukh Khan!« Wieder taucht der Name auf, den die drei schon vom Rikscha-Fahrer gehört haben. In der Tat sieht der Tänzer, der hauptsächlich auf der Leinwand zu sehen ist, supersüß aus. Gar nicht wie ein typischer Inder, denkt Sandrine. »Was der für leuchtende Augen hat. Der könnte mir auch noch gefallen.« Besonders liebt sie seinen wilden Hüftschwung und dieses Lachen.

Die drei tanzen, sie tanzen tatsächlich, obwohl sie sich vorgenommen hatten, das genau nicht zu tun. Sie tanzen, als könnten sie mit ihrem Tanz Shah Rukh Khan selbst von der Leinwand herunter tanzen, um ihn für die Nacht in ihr Bett einzuladen. Arme werden geschwungen, Hüften werden gedreht, es wird gesprungen, gelacht. Hände verzwirbeln sich, greifen in die Luft, als würden dort Shah Rukh Khans Hände auf sie warten.

Die Melodien und Texte der getanzten Stücke sind so eingängig, dass die drei auch schnell mitsingen. Sie kommen sich trotz ihrer Sommerkleider mit den Spaghettiträgern beinahe wie echte Inderinnen vor. Sandrine kann sich sogar vorstellen, an ihren Fußgelenken kleine Schellenbänder zu tragen wie die meisten der Tänzerinnen, die auf der Leinwand zu sehen sind. Am liebsten würde sie sich sogar ein Bindi auf die Mitte ihrer Stirn kleben, um wie sie auszusehen. Vielleicht ein silberner Tropfen oder auch eine Blüte, eine Lotusblüte.

Ihre Lotusblüte erinnert sich bei dem Getanze und Gehüpfe sehr gut an das Erlebte des Tages. Nochmals spürt sie die Zunge des einen und den Steinlingam des anderen Masseurs in sich. Ihre Blütenblätter schwellen deutlich an und sie kann wahrnehmen, wie der Saft in ihre Unterhose läuft und sie darin zu schwimmen beginnt. Eine schöne Wärme zieht ihre Beine hinauf und hinunter. Sie pulsiert in den Rhythmen des Tanzes und es pulsiert in ihr. Ein heißer, lüsterner, lustvoller Rhythmus.

»Do you still have your headache?« Sandrine bestellt ein Mineralwasser an der Bar und ist höchst überrascht, dass dieser elegante, gut aussehende Mann von ihren Kopfschmerzen weiß. »Sollte ich Sie kennen?«, fragt sie den charmanten Mittdreißiger, der da neben ihr steht und sie nicht aus dem Visier lässt. Er scheint nicht antworten zu wollen. »Did you enjoy the massage?« Er weiß nicht nur, dass Sandrine Kopfschmerzen hatte, sondern auch, dass sie eine Massage bekam. Wenn er nicht so charmant lächeln und so verdammt gut aussehen würde, und wenn Sandrine nicht so gut drauf wäre, dann, ja, dann würde sie sich vielleicht aufregen und ihm sagen, dass ihn das gar nichts anginge. Jetzt aber sagt sie nur: »Very good massage.«

Sie lächelt ihn an. Reicht ihm ihre Hand. »Sandrine from Germany.« Er nimmt sie und sein Händedruck ist zugleich weich und fordernd. Angenehm kühl ist die Hand und die Haut hat etwas von Seide. Ganz weich. Sandrine nimmt wahr, wie gepflegt seine Hände sind. Es sind lange, feingliedrige Finger. Er wisse sehr wohl, wer sie sei, antwortet ihr der Fremde, ohne allerdings seinen eigenen Namen preiszugeben. Seine Augen schauen sie wach und neugierig an. Sehr offen und klar. Sandrine mag diesen Blick, auch wenn sie sich unter dieser Musterung irgendwie nackt fühlt, ausgezogen. Am nächsten Abend gäbe es im Palace Hotel ein großes Dinner. Ob sie auch zu diesem Abendessen kommen würde. Er würde sich sehr freuen. Mit diesen Worten verschwindet er in der tanzenden Menge. Sandrine sucht mit ihren Augen vergeblich nach ihm. Während sie weiter mit ihren Freundinnen tanzt, geht ihr der elegante Fremde nicht mehr aus dem Sinn. Ob er wohl auch ein Gast im Palace Hotel ist, fragt sie sich.

6.

Die Fahrt zurück zum Hotel gestaltet sich ausgelassen und fröhlich. Saira kann es nicht sein lassen, selbst noch auf der Rikscha zu tanzen, was den Fahrer immer wieder aus dem Takt bringt. Ihr Blick geht hinauf zu den Sternen. Sie streckt ihre Arme dem Nachthimmel entgegen und flüstert ein: »Oh, du mein Shah Rukh Khan! Komm! Komm und nimm mich heute Nacht! Ich gehöre ganz dir! Nimm mich und mach’s mir! Von außen, von innen und von allen Seiten.« Alle drei lachen sie und erinnern Saira daran, dass zu Hause Leon auf sie wartet und das gewiss nicht lustig findet, dass sie diesen Shah so anhimmelt.

Der solle doch mit seinen Kumpels Fußball spielen. Diese eine Nacht würde sie nun Shah Rukh Khan gehören. Außerdem könne der leider viel besser tanzen als ihr Leon. Wahrscheinlich nicht nur auf der Tanzfläche. Was der wohl mit seinen Händen auf dem Körper einer Frau anzustellen vermag. Saira fährt mit ihren Händen ihren Körper entlang, während der Rikscha-Fahrer versucht, die Beherrschung zu behalten und nicht nur auf Sairas wunderbar geschwungene Formen zu starren. Sie drückt ihm zum Abschied einen Kuss auf die Stirn, was ihn völlig perplex werden und beinahe vergessen lässt, dass seine Dienste noch bezahlt werden müssen.

»He, Mädels! Danke für den schönen Abend!« Mit diesen Worten verabschiedet sich Sandrine von den beiden Freundinnen, schließt die Augen und weiß, dass sie erst einmal nicht schlafen kann. Ein sanfter Luftzug weht bei den Fenstern herein und lässt die Gardinen tanzen. Mondlicht erstrahlt ihren kleinen Palast mit den vier Säulen. Was für ein wunderschönes Zimmer. Was für ein wunderschöner Abend. Und was für ein wunderschöner Mann. In Windeseile sind ihre beiden Freudinnen eingeschlafen, was sie an deren gleichmäßigem Atem erkennt.

Weil sie Lust dazu hat, zieht sie ihr Kleid und auch ihre Unterwäsche aus, spürt den Luftzug auf ihrer nackten Haut und tanzt um die Säulen ihres Zimmers herum. Ihr Körper erinnert sich noch an die Tänze des Abends, die sie nun wiederholt. Sie wiederholt Melodien, stumm dringen sie aus ihrem Mund. Leicht und beschwingt ist sie. Das Leben kann schön sein. Und auch Indien kann schön sein. Sogar indische Männer. Erschöpft sinkt sie auf ihr Bett und sinkt in einen tiefen Schlaf.

7.

Hände schlingen sich um ihre Hände, Arme umwickeln Arme, Haut glänzt im Mondschein. Der weiße Marmor leuchtet im milchigen Licht des Mondes. Wehende Vorhänge werfen einen zarten Schatten. Sie liegt auf dem Boden, wälzt sich herum. Er ist warm und kühlend zugleich. Sie spürt den glatten Stein unter ihrem Becken, unter ihren Fersen. Die Schulterblätter liegen auf. Wieder ist sie ganz nackt. Arme umgreifen ihre Taille. Finger streichen ihre Seite entlang. Ein warmer Körper liegt auf ihrem, schmiegt sich an sie. Sie kann den warmen Atem an ihrem Hals spüren. Beine wickeln sich um ihre Beine, wickeln sich so mit aller darum, ziehen sie zur Seite, sodass sie sich plötzlich dreht, auf ihm liegt. Sie sieht seine Brust im Mondlicht, die sich mit jedem Atemzug hebt und senkt. Sie spürt sein erregtes Glied zwischen ihren Schenkeln. Es ist heiß. Es pulsiert. Ihr ist heiß. Sie spürt, wie das Blut in ihre Lenden strömt, wie ihre Schamlippen anschwellen, wie sie heißer und heißer wird. Mit ihren Lippen umspielt sie sein Glied, gleitet mit den feuchten Lippen hinauf und hinunter an dem erigierten Penis, sodass dieser immer praller wird, sodass ihr immer heißer wird, sie immer erregter wird, sie immer mehr dem Moment entgegenfiebert, wo er in sie eindringt, endlich in sie stößt.

Sie umschließt die geschwollene Prachtdolde, fühlt die runde glatte Eichel an ihren Scheidenwänden und spürt dann, wie er tief in sie eindringt, immer tiefer. Sie hört ihren eigenen Atem, hört ihr Stöhnen, hört das Stöhnen, das immer lauter und schneller wird. Sie reibt ihn in sich hinein, reibt sich an ihm. Ihr Becken geht auf und nieder, umkreist seinen Prachtstängel, greift ihn fest mit der Muskulatur ihrer Schenkel, greift ihn und saugt ihn dabei tief in sich hinein.

Weitere Hände tauchen auf, umgreifen sie von hinten. Es sind die Hände ihres ersten Masseurs. Sie spürt, wie sich sein männlicher Körper von hinten an sie schmiegt. Sie fühlt den warmen Atem in ihrem Nacken. Die Hände umgreifen ihre Brüste, kneten sie, spielen dann mit ihren Erdbeeren. Mit zwei Männern in einem Raum zu sein, von zwei Männern verwöhnt zu werden, erregt sie zutiefst. Der Schwanz in ihr ist heiß und steif. Auch der zweite Schwanz, den sie hinten an ihrem Kreuzbein spürt, versprüht wilde heiße Lust.

Ein Mund legt sich um den großen Zeh ihres rechten Fußes, saugt an ihm. Es ist der Mund ihres zweiten Masseurs. Finger streifen über ihre Fußsohle und treiben ihre Lust in noch größere Höhen. Ein weiterer Schwanz reibt sich nun an der Fußsohle, reibt den prallen Stängel in die Höhlung der Fußsohle hinein. Der Schwanz in ihr vibriert. Der Schwanz im Rücken pocht. Und der dritte an ihrer Fußsohle schlägt nun sachte auf die Fußsohle ein. Drei Männer. Drei Schwänze. Und ER in ihr.

Die erste Welle kommt langsam, die zweite haut sie beinahe um. Es durchströmt sie. Immer wieder kommt sie, durchströmt es sie, schüttelt es sie, lässt es sie vibrieren. Sie fließt, sie tanzt, sie schreit und wacht dann schweißgebadet auf.

Es ist immer noch dunkel, als sich ihre Augen öffnen und sie realisiert, dass sie sich tatsächlich in dem Zimmer befindet, das gerade ihre Träume erfüllte. Allerdings liegt sie nicht auf dem Marmor-Boden, sondern in dem großen Bett in der Mitte des Raumes. Auch ist ER nicht bei ihr. Auch nicht die beiden anderen Liebhaber. Alleine liegt sie in diesem Bett, neben sich hört sie den Atem ihrer Freundinnen. Sie kann in dem Moment nicht anders, als es sich selbst zu machen, als sich selbst zu reiben, in höchste Orgasmen hinein zu reiben. Immer wieder taucht dabei sein Gesicht auf. Sie hat ihn in ihrem Traum gesehen. Und sie hat ihn erkannt. Den schönen Fremden. Den, der so viel über sie weiß. Über den sie selbst allerdings kaum etwas weiß. Außer, dass er sehr gut aussieht. Und dass er am Abend bei dem Dinner erscheinen wird.

8.

Der nächste Tag beginnt mit Yoga-Lessons. Saira und Anna haben ein Yoga-Studio ausfindig gemacht und gleich drei Stunden Privatunterricht gebucht bei einem »wahnsinnig berühmten Guru«. Sandrine haben sie gleich mit angemeldet, die denn auch brav ihre Trainingssachen einpackt und das Unvermeidliche über sich ergehen lässt. Der Sonnengruß oder was auch immer die so nennen, tut ihr tatsächlich ganz gut. Nach dem Tanzen am gestrigen Abend verspürt sie einen leichten Muskelkater, der bei all den Dehnungen und Drehungen langsam weicht. Ein bisschen peinlich berührt muss sie erkennen, dass Anna und Saira ihren Oberkörper wesentlich höher aufrichten können als sie selbst. »Das ist die Kobra«, wispert Saira ihr zu. »Die mag ich besonders.«

Sandrines Oberkörper sinkt ermattet bäuchlings auf den Boden. Sie kann nicht mehr. »Das sieht man, dass du die magst. Hast du die letzten drei Jahre auch noch was anderes gemacht als diese Kobra?« Saira und Anna liegen immer noch mit den Beinen und dem Becken auf dem Boden und heben Arme und Oberkörper in die Höhe. Sie wirken entsetzlich entspannt. »Ist gut für die Muskulatur des unteren Rückens.« Anna lächelt sie an. »Kann man gut beim Sex gebrauchen.« Dass die beiden immer wieder Anspielungen machen müssen in Richtung Sex. Kann Sandrine gar nicht verstehen.

Als sie alle zusammen eine Position einnehmen, die sich offensichtlich Schmetterling nennt, werden die Bemerkungen noch krasser. »Hilft, das Becken weiter öffnen zu können«, flüstert ihr dieses Mal Saira zu. »Kann der Schwanz noch tiefer in dich eindringen.« Sandrine presst die beiden Fußsohlen aneinander, zieht sie in Richtung Becken und versucht, die Knie ein wenig weiter Richtung Boden zu bringen. Ihre Freundinnen sitzen beide kerzengerade in dieser Position da. Deren Knie ruhen entspannt auf dem Boden, während Sandrine sich um jeden Millimeter abmüht, den die Knie der Yoga-Matte näher kommen könnten. Sie bleiben jedoch aufrecht und weit vom Boden entfernt.

»Ich dachte, ihr betreibt Yoga, um wahnsinnig spirituelle Erfahrungen zu machen. Und jetzt stellt sich heraus, dass es bei all dem nur um Sex geht …« Saira hat weiter die Beine weit gespreizt, hält ihre beiden Füße, deren Sohlen fest aneinandergepresst sind und beugt nun auch noch den Oberkörper nach vorne und legt ihn auf den Beinen ab. Unfassbar. Sandrine würde auseinanderbrechen in dieser Position. »Was heißt hier NUR Sex? Klar geht es um Sex. Und um Spiritualität. Beides.« Mit einem Lächeln auf den Lippen und offensichtlich tiefenentspannt, antwortet ihr die zusammengefaltete Saira.

»Soll ich dich wieder auseinanderfalten?« Sandrine kann sich nicht vorstellen, dass es möglich ist, alleine aus dieser Position herauszukommen. Saira streckt ihre Arme in die Länge und kommt dann mit dem Oberkörper wieder in eine sitzende Position, faltet dann selbstständig ganz langsam und erstaunlicherweise ohne schmerzverzerrtes Gesicht ihre Beine wieder auseinander, streckt sie vor sich aus. »Nicht nötig. Fühlt sich geil an.« Sie schaut lachend Sandrine an, streift mit ihren Händen genussvoll über ihre langen Beine. »Noch nie was von Tantra gehört?« Sandrine muss gar nicht antworten. Ihre Unkenntnis steht ihr offensichtlich ins Gesicht geschrieben. »Oder vom Kamasutra?« Auch bei dieser Frage kann sie nur in Unwissenheit den Kopf schütteln. »Na, dann wird’s Zeit!«

Als Sandrine am Ende des Unterrichts am Boden liegt, ist sie nicht ganz sicher, ob ihre Knochen noch an der Position sind, wo sie hingehören und ob sie noch alle miteinander verbunden sind. Sie hätte nie gedacht, dass es möglich ist, den eigenen Körper auf so abgefahrene Arten und Weisen zu verbiegen und zu verdrehen. Bei dem, was ihre Freundinnen den Baum nannten – »eine ganz einfache Asana« –, wurde ihr dann bewusst, dass es auch mit ihrem Gleichgewichtssinn so eine Sache ist. Sie kann sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so lange auf einem Bein gestanden hat. Und dann auch noch die Arme nach oben strecken, entspannt ins Becken atmen. Das Becken spürt sie jetzt besonders. »Ist das der Grund, weshalb das Ganze mit Sex zu tun haben soll? Dass es beim Yoga auch um Sex geht …!«, schüttelt sie leicht irritiert den Kopf. Sie dachte immer, dass all diese Yoga-Fanatiker hoffnungslos unerotisch, unsexy und frigide sind. Tantra? Kamasutra? Zwar hat sie davon gehört, kennt sich damit allerdings nicht wirklich aus.

Während sie eigentlich ruhig und ohne Gedanken auf dem Boden liegen sollte – das nennt sich die Totenstellung, wurde ihr gesagt –, kreisen ihre Gedanken wie wild um das neu Gehörte. Wieso machen ihre Freundinnen ständig Bemerkungen über Sex ihr gegenüber, fragt sie sich. Sie hat mit denen doch noch nie über Sex gesprochen, schon gar nicht über ihr eigenes Sexleben. Was die sich da wohl denken? Ob die wohl selbst Sex haben? Sie hat immer gedacht, dass die beiden halt verheiratet sind und eben keinen Sex mehr haben. Deshalb wollte sie bislang noch nie heiraten. Heiraten ist einfach unsexy. Am Ende haben die mehr Sex als sie mit ihrem Dirk je hatte, OBWOHL sie den nicht geheiratet hat, befürchtet sie jetzt.

»In sexueller Hinsicht war Dirk einfach ein Loser, ein totaler Loser.« Wenn’s hoch kam, bekam der einmal pro Woche einen hoch, hat den dann in Sandrine reingesteckt, sich maximal zwei Minuten in ihr bewegt, dann abgespritzt und das war’s, erinnert sie sich. Da kann sich Sandrine noch ganz andere Sachen vorstellen. Ganz andere.

9.

Nach der Yoga-Stunde gibt es eine Suppe. Linsen. Gar nicht so schlimm. Außerdem hat sie höllisch Hunger nach dem ganzen Gedehne und Geschiebe. »Habt ihr beiden etwa immer noch Sex mit euren Männern?«, fragt sie rundheraus ihre beiden Freundinnen in dem kleinen Restaurant, das zu dem Yoga-Studio gehört. Die beiden schauen sich an, schauen dann Sandrine an und platzen förmlich vor Lachen. »Was hast du denn gedacht? Dass wir mit dem Ehevertrag einen Klosterbeitritt unterschrieben haben?« Anna fährt sich mit der Zunge über die Lippen, um Reste der Linsensuppe zu entfernen. »Das ist doch das Tolle am Verheiratetsein. Dein Süßer schläft mit dir in einem Bett, wohnt mit dir in einer Wohnung und ihr könnt viel öfter und viel leichter als jemals zuvor Sex miteinander haben.« Sandrine schaut jetzt auch Saira an. »Nicht nur im Bett oder auf dem Sofa oder am Küchentisch, unter der Dusche, im Hauseingang …« Anna ergänzt: »Auch in der Garage, auf der Motorhaube, in den Gartenstühlen oder auf der Kinderschaukel.« Sandrine steht der Mund offen. Hat sie das richtig verstanden, was ihre beiden Freundinnen ihr da gerade mitteilen? »Wollt ihr sagen, ihr habt an all diesen Orten Sex mit euren Männern?« Die beiden schauen sich einvernehmlich an, nicken und blicken dann rüber zu Sandrine, der mittlerweile zum Heulen zumute ist. »Wollt ihr mir sagen, dass ihr all die Jahre geilen Spaß hattet, während ich mit meinem Dirk auf dem Sofa saß?« Ein wenig mitleidig nimmt Anna nun Sandrines Hand in ihre.

»Ehrlich gesagt waren wir beide ziemlich erleichtert, als du mit diesem Schlappschwanz Schluss gemacht hast.« Sandrine nimmt ihre Hand wieder an sich. Sie ist sprachlos und wütend zugleich. Essen kann sie jetzt überhaupt nichts mehr und schiebt den Rest Linsensuppe von sich fort. »Ihr habt wild gevögelt und ich hab’ Fernsehserien geschaut?« Wieder nicken beide. Fragend schauen sie sich an. »Deswegen haben wir dir doch den Masseur geschickt …« Sandrine kann plötzlich nur noch stottern. »Wollt ihr mir sagen, dass es bei der Massage gar nicht um meine Kopfschmerzen ging?« Die beiden schütteln verneinend die Köpfe, schweigen. »Ihr wusstet, dass der nicht nur meine Füße …?« Auf einmal fällt es Sandrine wie Schuppen von den Augen. »Habt ihr ihm etwa gesagt, dass er’s mir besorgen soll?« Langsam und zaghaft nicken die beiden bejahend. »War’s denn schön?«, fragen sie Sandrine unisono. »Es war verdammt schön!« Jetzt kann Sandrine nur lachen, über sich, über die Situation und ihre Blödheit. »Da habe ich wohl noch einiges von euch zu lernen.«

10.

Die große Terrasse des Palace Hotels ist hell von Kerzen erleuchtet. Um sie vor dem Wind zu schützen, stehen sie in weißen filigran gearbeiteten Laternen. Der helle Marmor schimmert geheimnisvoll im Kerzenschein. Die Bediensteten haben ihren roten Turban heute durch einen weißen ersetzt. Die vielen Besuchern Platz bietende Tafel ist mit langen, weißen Tüchern behängt. Auch die Bestuhlung ist in dieser Farbe gehalten. Alle Gäste wurden gebeten, ausdrücklich nur in heller Kleidung zu erscheinen. Alles erstrahlt in weißem, hellen Licht. Ein magischer Kontrast zu dem dunklen Firmament. Auch das Wasser des Sees liegt dunkel und geheimnisvoll um die Insel des Hotels herum, schluckt jedes Licht und lässt den weißen Tisch und die weißen Gäste umso mehr erstrahlen. Die Gesichter leuchten, besonders die Augen.

Saira und Anna tragen lange weiße Kleider aus zarter Seide. Sandrine hat das Gefühl, als hätten sie bereits vor ihrer Anreise von diesem Ereignis gewusst und nur sie nicht eingeweiht. Zum Glück hat sie eine dünne weiße Baumwollhose mit eingepackt. Zu der trägt sie ein einfaches, weißes Top. Nicht gerade der Inbegriff von Romantik und Eleganz, doch sie hat den Eindruck, dass dieses Outfit zu ihr passt. In der hoteleigenen Boutique hat sie tatsächlich noch eine weiße Krawatte erstanden, die sie locker um den Hals gewickelt zu dem Oberteil trägt. Sie mag hier nicht die typische Weibchennummer abziehen. Darin sind ihre beiden Freundinnen eh viel besser. Die sind denn auch schon beim Eintreten von zwei Herren umringt, die extra aus den Staaten angereist sind, um einmal in ihrem Leben im Palace Hotel abzusteigen. Sandrine hasst Amis, erst recht die von der Sorte Charming Idiots.

Mit einem Glas Sekt in der Hand, in dem eine weiße Jasminblüte schwimmt – Bier wird heute leider nicht ausgeschenkt –, schaut sie sich unter den Gästen um. Es ist eine illustre Schar aus aller Herren Länder. Dass sie alle in Weiß gekleidet erscheinen, verleiht dem Ganzen in der Tat einen sehr feierlichen Charakter. Sie wirken vornehm und so, als könnten sie sich benehmen, was gewiss bei näherem Betrachten auf die wenigsten zutrifft. Sandrine möchte nicht wissen, womit die alle das Geld verdient haben, das es ihnen ermöglicht, hier zu sein. Eigentlich interessieren sie all diese Reisenden kaum. Sehnsüchtig sucht sie mit ihren Augen nach ihm, dem schönen Fremden.

Nicht nur Bestuhlung und Tischdecke sind weiß. Es wird nur auf weißem Porzellan serviert. Auch die Speisen sind dieser Farbe angepasst. Es gibt weißen salzigen Lassi. Bei den immer noch warmen Temperaturen ist dieses Joghurtgetränk angenehm erfrischend. Saira und Anna haben nach ihren Flirts wieder neben Sandrine Platz genommen. Sie erläutern ihr, was es alles zu essen und zu trinken gibt. Natürlich gibt es Reis, heute Abend mit Jasmin gewürzt. Der Blumenkohl mit Kokosraspeln in Kokosmilchsauce erinnert nur noch von Ferne an das, was Sandrine zu Hause als Blumenkohl kennt. Weiße Fischfilets werden in Sahnesauce mit Kreuzkümmel und Anis serviert. Auch wenn Sandrine das ein bisschen affig erscheint, dass wirklich alles in Weiß gehalten ist, so muss sie doch gestehen, dass die Tafel ein schöner Anblick ist und dass sie sich auch nach den Bergen von Speisen noch angenehm leicht fühlt. Das Mahl endet mit einem Reisschnaps, ebenfalls weiß.

Immer wieder hält sie nach ihm Ausschau. Offensichtlich hat er es sich anders überlegt und kommt also nicht zu diesem Dinner. Ihre Enttäuschung kann sie nicht ganz vor den Freundinnen verbergen, die völlig aus dem Häuschen sind und dem Dinner diverseste poetische Namen zu geben versuchen: Sinfonie in Weiß, Mondscheinflüstereien, Nights in white satin. Die Erwähnung des letzten Namens lässt Sandrine an das berühmte Lied von den Moody Blues denken. »Nights in white satin – never reaching the end.« Am liebsten möchte sie laut »Oh, I love you« mit der Band singen, wenn das nicht so absolut kindisch, kitschig und lächerlich wäre. Dieses ganze Weiß um sie herum muss irgendwie ihr Hirn vernebelt haben. Besser sie geht jetzt, bevor sie am Ende noch anfängt loszuheulen und den Mond anzujaulen.

Gerade als sie sich von den beiden Freundinnen verabschieden will, sieht sie ihn auf der Terrasse erscheinen. Natürlich trägt auch er Weiß. Einen weißen, eleganten Herrenanzug mit kleinem Kragen, der ihm ausgesprochen gut steht. Überhaupt sieht er an diesem Abend noch besser aus als bei dem Danceoke-Vergnügen. Er wird von allen Seiten begrüßt, viele scheinen ihn zu kennen, was er mit einer gewissen Bescheidenheit über sich ergehen lässt. Saira tuschelt mit ihrem männlichen Sitznachbarn und flüstert Sandrine dann zu: »Das ist der Besitzer des Palace Hotels, ein stinkreicher Typ. Ihm gehört hier die halbe Gegend.«

Tatsächlich hält er eine kleine Ansprache, begrüßt alle seine Gäste und bedankt sich, dass sie ihm die Ehre erweisen, sein Hotel zu besuchen und dass sie sich alle bereit erklärt haben, mit ihm gemeinsam in diesen Traum von Weiß einzutauchen. Im weißen Licht würden sich alle Farben versammeln, seien alle Gegensätze aufgehoben. Es sei zugleich die Farbe der äußersten Fülle und der äußersten Leere. So paradox wie das Leben. So rätselhaft wie die Kunst. Gerne lädt er die Gäste ein, nach diesem Dinner auch seine Ausstellungsräume zu besuchen. Er sei ein Freund der Kunst. Eine seiner besten Freundinnen widme sich vor allem der erotischen Kunst und habe einige ganz außergewöhnliche Skulpturen aus weißem Marmor geschaffen. Er würde sich glücklich schätzen, auch sie heute hier begrüßen zu dürfen und gemeinsam mit allen Anwesenden deren Ausstellung hier im Palace Hotel eröffnen zu können.

Neben ihm erscheint eine ungewöhnlich große Frau, die ihn bei Weitem überragt. Sie trägt ein langes, glänzendes, weißes Gewand, dessen Schleppe auf dem Boden hinter ihr her schleift. Ihr Kopf ist umrundet von langem weißen Haar, das ihr zugleich etwas Hexenhaftes als auch etwas Engelsgleiches verleiht. Sandrine spürt ihre Eifersucht wie einen Stich in ihrem Herzen. »Ob er mit der etwas hat? Eine Künstlerin?« Daneben nimmt sie sich als Fachangestellte in einem Logistikzentrum doch sehr bescheiden und kleingeistig aus. Wieder würde sie am liebsten das Weite suchen. Dass sie nachts von diesem reichen Mann geträumt hat, kommt ihr jetzt ziemlich peinlich und überheblich vor. »Was bildet sie sich da eigentlich ein? Was will so einer schon von ihr?«, arbeitet es in ihr.

»Das möchte ich sehen, was die für erotische Kunst macht?« Anna packt Sandrine am Ellenbogen, sodass diese sich gar nicht wehren kann und zieht sie mit sich Richtung Ausstellungshalle, den Menschenmassen nach, die sich jetzt alle auf den Weg machen. »Wer weiß, was wir da für neue Inspirationen bekommen …«, flüstert ihr die Freundin ins Ohr. Sandrine fühlt sich gerade nur dumpf und weit von irgendwelchen Inspirationen entfernt. Hatte sie mal irgendwo Lust, so ist ihr die aktuell komplett vergangen. »Kann das sein, dass dich dieser wirklich reiche, gut aussehende Mann bei unserem Tanz-Event angesprochen hat?! Täusche ich mich oder war das wirklich so?« Oh, Mist. Anna hat also mitbekommen, dass dieser schöne Fremde Sandrine an der Bar kontaktiert hat. »Ja, ja, da hat mich irgend so ein Typ angesprochen. Aber der war das bestimmt nicht. Was will so einer wie der schon in einer Danceoke-Location?« Dass Sandrine auch immer so rot anlaufen muss, wenn sie lügt. Anna und Saira schauen sie an, haben sie offensichtlich durchschaut und wissen nur zu gut, dass es sich um den gleichen Mann handelt. Warum auch immer der in der vergangenen Nacht in der Disko war.

»Wir finden, du solltest ihn ansprechen.« Verschwörerisch schauen sie Sandrine an und es ist klar, dass sie keine Ruhe geben werden. »Und wie stellt ihr euch das vor? Der ist hier umringt von Menschenmassen und von wahnsinnig genialen Künstlern. Soll ich etwa zu ihm gehen und ihm sagen: He, ich möchte Ihnen etwas von den Vorteilen unserer neuen Logistik-Zentrale erzählen? Das wird ihn bestimmt brennend interessieren.« Anna fährt nun höchst anzüglich mit ihrer Zunge über ihre Lippen. »Ich glaube nicht, dass er sich mit dir unterhalten will.« Ich mich auch nicht mit ihm, denkt Sandrine, schweigt aber lieber ihren Freundinnen gegenüber. In herrscht ist eine schier unerträgliche Mischung von Hilflosigkeit, Wut und absoluter Geilheit vor, die sie fast zerreißt. Am schlimmsten ist diese Prise von romantischer Liebestrunkenheit, die sich auch noch obenauf gesetzt hat.

11.

»Marble Arch« nennt sich die Ausstellung, zu der die drei mit allen anderen gehen. Marmorbogen. Die Formen, die die Künstlerin aus Marmor geschaffen hat, sind sehr stilisiert und erinnern entfernt an menschliche Körper. Abgerundete, weiche, glänzende Gestalten laden den Betrachter ein, sich im Miteinander und Ineinander verschiedener Steinskulpturen zu verlieren. Der große Marmorbogen, der der Ausstellung den Titel verleiht, überragt deutlich die anderen Kunstwerke. Er erinnert an einen weiblichen nach hinten gebogenen Leib. Der Oberkörper des weiblichen Wesens zerfließt wie eine große Lache auf dem Boden, hingegeben, ekstatisch. Zwischen das, was an zwei Beine denken lässt, schiebt sich eine lange runde Form, an deren Ende eine runde Kugel thront, die dementsprechend an eine prall gefüllte Eichel erinnert.

Bei einem weiteren Exponat muss Sandrine unweigerlich an weit gespreizte Beine denken. Die dazugehörige Steinskulptur, die sich über die Gespreizte beugt, hat wieder die Form eines Bogens. Sie gleitet in die andere Form hinein, passt sich dieser haargenau an, wie zwei Wellen, die ineinander fließen, die genau zusammenpassen.

Auch wenn all diese Formen sehr abstrakt sind, kann Sandrine nicht umhin, sich immer mehr von kopulierenden Paaren umgeben zu fühlen. »Geil!« Saira scheint es nicht anders zu gehen, sonst wäre ihr dieser Ausspruch nicht über die Lippen gekommen. Schwänze gleiten in Mösen. Brüste umtanzen Schwänze. Schwänze dringen in Gesäßspalten ein. Münder wölben sich über Schwänze. Riesige Mösen nehmen zig Schwänze auf. Aus einem Schwanz fließt eine Unzahl von Schwänzen heraus. Überdimensionale Schamlippen umwickeln viele kleine Schwänze.

Immer öfter ist ein Räuspern und Hüsteln von den anderen Betrachtern zu hören. Die Atmosphäre im Raum wird immer schwüler, immer heißer. Luft wird sich zu gefächert. Alle scheinen nicht recht zu wissen, was sie mit dieser erotischen Spannung machen sollen. So schnell wie sich der Raum zu Beginn gefüllt hat, so schnell beginnt er nun, sich zu leeren. Mit einem peinlichen, unsicheren Lächeln verabschieden sich die Gäste von der Künstlerin und jenem attraktiven Hotelbesitzer.

Auch Sandrine überlegt, ob sie nicht doch lieber gehen soll. Wieder sind es Anna und Saira, die sie festhalten und nicht enteilen lassen wollen. »Das ist deine Chance. Los, mach dich an ihn ran!« Perplex schaut Sandrine Anna an. »Erzähl ihm, wie toll du die Ausstellung findest und wie sehr dich das antörnt.« Mit einem leichten Schubser bewegt sie Sandrine direkt neben zwei Marmorkugeln, die entfernt an Köpfe erinnern, die sich umeinander drehen; weit geöffnete Münder werden erahnbar, die sich aufeinander stülpen. Marble Kiss, denkt Sandrine. Genau in dem Moment erzählt die Künstlerin einem noch verbliebenen Gast, dass die Skulptur »Marble Kiss« heißt und dass sie versucht habe, das Heiße und das Weiche eines Kusses in die Formen hineinzugeben, auch wenn der Marmor eher an Kälte und Härte denken lässt. Das sei ihr gut gelungen, kann Sandrine ihr als Kompliment erwidern. Besonders gefalle ihr, dass der Kuss so leidenschaftlich und verschmelzend wirke. Sie ist selbst überrascht über ihre eigenen Aussagen.

Durch diese Worte ist ER jetzt endlich auf sie aufmerksam geworden. »Hello Sandrine!«, sagt er sogleich. Ihre Blicke treffen sich. Ihre Körper verharren für einen kurzen Moment. Verharren einen Moment zu lange, sodass die Umstehenden aufmerksam werden. »You mean a kiss as passionate as this one.« Wie in Zeitlupe kommt er auf Sandrine zu. Sein Kopf wandert zu ihrer linken Schulter, sodass Sandrine ihren Kopf wenden muss, um sein Gesicht zu sehen, ihre Köpfe wie umeinander gedreht erscheinen. Beide Häupter neigen sich langsam zur Seite, sodass sich dieser Eindruck des Verdreht-Seins noch verstärkt. Es kommt Sandrine so vor, als würde die Zeit stillstehen. Jeder Moment scheint eine Ewigkeit zu währen. Jahrbillionen scheinen zu vergehen, bis seine Lippen zart und doch immer eindringlicher sich auf die ihren setzen. Wenn sie sich eben vielleicht noch wie ein hartes Stück Stein gefühlt hat, so schmilzt Sandrine jetzt wie ein Eisberg dahin, ist nur noch eine einzige glitzernde Wasserlache, in der sich sein Antlitz spiegelt.

Sie habe nicht gewusst, dass selbst Marmor schmelzen kann, sagt sie ihm. Das würde nur für weißen Marmor gelten, antwortet er daraufhin. Der sei etwas Besonderes, weshalb er ihn so liebe. Er sei magisch. Wenn sie wolle, könne er ihr am nächsten Tag noch mehr Kunstwerke aus Marmor zeigen. Er würde ihr eine Einladung zukommen lassen. Damit wendet er sich wieder seinen Gästen und der Künstlerin zu, wirft Sandrine noch ein letztes Lächeln zu, die daraufhin zusammensackt und nur noch ein »Ich brauch jetzt ein Bier« herausbringen kann.

12.

»Ich heiße Sandrine, bin 28 Jahre alt. Bislang habe ich in meinem Leben nur mit drei Männern Sex gehabt. Frauen haben mich nicht so gereizt. Da habe ich nur mal eine ein bisschen länger geküsst. Ich bin weder besonders groß noch besonders klein. Ich bin nicht hässlich, aber auch keine auffallende Schönheit. Meine Beine sind ganz okay, aber mein Hintern könnte dünner sein. Meine Haare sind blond, aber auch wieder nicht so richtig. Eher so ein Straßenköterblond. Auf die Augen bin ich ganz stolz. Das schon. Die sind besonders groß und ich habe lange Wimpern. Blaue Augen. Aber die Lippen sind ein wenig zu dünn, die Nase zu knubbelig. Ich bin eine echte Normalnummer. Warum um alles in der Welt interessiert sich dieser gut aussehende, superreiche Mann ausgerechnet für mich und gibt mir einen Kuss? Der kann doch bestimmt jede andere haben. Auch andere, die wesentlich attraktiver sind. Und die spannendere Sachen machen, als sich um Logistikfragen zu kümmern. Was ist schon spannend an einer Logistikfachfrau? Erst recht an einer Logistikfachfrau aus Deutschland?

Ich bin nicht besonders sexerfahren. Ich mag lieber Bier und Bratkartoffeln. Ich bin das, was man einen echten Kunstbanausen nennt. Dass Beuys für seine seltsamen Öl- und Butterschmierereien so viel Geld bekommen hat, finde ich unmöglich. Worüber soll ich mich denn mit so einem unterhalten? Wieso will der ausgerechnet mir seine Kunstwerke zeigen«, frage ich mich.

Saira und Anna scheinen sich ähnliche Fragen zu stellen, denn sie fragen Sandrine jetzt genauer, wie denn die Massagen so gewesen seien. Schließlich sei er es, für den der Masseur gearbeitet habe. Vielleicht habe der seinem Chef ein bisschen was von Sandrine erzählt. Erst jetzt beichtet Sandrine den beiden, dass sie nicht nur einen, sondern gleich zwei Masseure hatte, die sie nacheinander verwöhnt haben. Ja, die sie auch beide in erotischer Weise massiert haben, erwidert sie auf ihre fragenden Blicke hin, der eine mit so einem Steindödel und der andere mit dem Mund. »Wie lange«, wollen die beiden dann wissen. »Zwei Stunden«, kann sie dann nur antworten. Ob sie da gekommen sei, fragen sie. »Na ja, schon«, antwortet sie. »Wie oft denn?«, will Saira wissen. »Ich kann mich nicht genau erinnern. Aber eigentlich die ganze Zeit. Kopfschmerzen habe ich dann jedenfalls nicht mehr gehabt«, gibt sie kund. Die beiden staunen nicht schlecht. Zwei Stunden würden sie nicht schaffen, sagen beide einheitlich. »Offensichtlich bist du ein Naturtalent. Kein Wunder, dass sich der smarte Hotelbesitzer da für dich interessiert. Du bist ein echtes Orgasmuswunder. Das will der natürlich ausprobieren. Kann man gut verstehen«, staunt Anna nicht schlecht. Sandrine ist überrascht über ihre Reaktion und kann nur erwidern, dass das doch nichts Besonderes gewesen sei. »Aha!« Sie könne also noch mehr, wenn sie wolle, meint Saira. »Ja«, erwidert sie daraufhin. Sie könnte sich da noch ganz andere Sachen vorstellen. Auch noch viel länger. Ob da ein Mann wohl reichen würde, fragen sie skeptisch. Sie erzählt ihnen lieber nicht von ihren nächtlichen Träumen, in denen sie es gleich mit drei Männern treibt. Wer weiß, wie sie dann reagieren.

Bei dem zweiten und dritten Bier, das sie dann noch trinkt, fragen sie sie aus, ob sie wirklich noch nie Yoga gemacht hätte, auch kein Pranayama. Um so viele Orgasmen haben zu können, müsse man schon viele Atemübungen praktizieren. Sie habe noch nie von Pranadingsbums gehört, erwähnt aber, dass sie – wie sie ja wissen – dreimal wöchentlich joggen würde. Da würde sie dann schon so ihre 12 km laufen. Das beeindruckt sie. Wie häufig sie es sich selbst gemacht habe, wollen sie auch noch wissen, wenn sie schon mit Dirk kaum Sex hatte. »Kaum ist gut«, erwidert sie. »Fast nie. Aber mit mir selbst schon.« Jede halbe Stunde würde sie bei der Arbeit eine kleine Pause einlegen, sich dann selbst auf der Toilette befriedigen, das entspannt und gibt neue Kraft und Konzentration für den Job. Sie sollen das halt nicht weitererzählen. Aber bislang habe es ihr nicht geschadet. Und der Arbeit auch nicht. Wie sie das hinbekommen würde, dass sie nicht zu laut sei auf der Toilette, wollen sie wissen. »Das ist ganz einfach, ich drücke halt immer wieder die Spülung, die ist dann lauter als ich«, gibt sie nüchtern preis.

Saira und Anna sind sich nun sicher, dass Sandrine echt eine scharfe Nummer ist und dass es Zeit wäre, dass auch ein Mann da was davon hätte. Wenn der reich sei, umso besser, finden die beiden, dann würde der vielleicht was springen lassen für ihre Liebeskunst. Für Kunst scheine der ja was übrigzuhaben, meint Anna. Sich selbst als Liebeskünstlerin zu sehen, geht Sandrine ein bisschen zu weit. Sie mag halt Sex. Ja. Aber bislang hat sie dem kaum Aufmerksamkeit geschenkt. »Das wird sich jetzt bestimmt ändern«, konstatieren die beiden und finden, dass es wieder einmal Zeit ist für einen Toast: »Auf die geilsten Nächte Indiens«, stoßen sie mit ihr an. »Auf die Wiederbelebung aller Stellungen des Kamasutra und die geilste Erleuchtung durch tantrische Praktiken«, schiebt Anna noch hinterher. Sandrine versteht nur Bahnhof, mag heute aber nicht nachfragen, was es nun damit auf sich hat. Morgen ist auch noch ein Tag.

13.

In dieser Nacht träumt sie wieder. Wieder ist sie bei der Ausstellung. Aber dieses Mal sind nicht alle in Weiß gekleidet, sondern splitternackt. Sie gehen um die Skulpturen aus Marmor herum, bestaunen sie, sprechen über sie, befühlen sie, gleiten mit ihren Händen den glatten Marmor hinunter, streifen die runden Gebilde entlang, biegen ihre eigenen Körper entlang dieser fließenden Formen, legen sich auf sie, wickeln sich um sie, werden eins mit diesen Formen, reiben ihre Schenkel an ihnen, haben irgendwie Sex mit diesen Kunstwerken. Auch sie legt sich auf eines dieser Exponate. Ihr Oberkörper fällt nach hinten, wird dort von einer Marmorskulptur gehalten. Nun ist es ihr Körper, der sich wie ein großer Bogen nach hinten biegt. Sie spürt den kalten und zugleich weichen Marmor im Rücken, fühlt den kalten Stein an ihren Schenkeln, an ihrer Möse.

Der schöne Hotelier taucht plötzlich auf. Er schiebt einen weißen Marmorschwanz in sie hinein. Immer wieder schiebt er ihn in sie hinein, immer schneller. Sie kommt. Die erste Welle durchreitet sie noch mit dem Steinpenis. Bevor die zweite kommt, tauscht er den Steinschwanz durch seinen eigenen aus. Sie spürt seinen warmen, blutdurchströmten Ständer in sich. Sie schreit. Sie schreit laut und durchdringlich. Niemand bremst sie. Um sie herum sind andere Paare, die es auf den Steinskulpturen miteinander treiben. Auch sie stöhnen, schreien. Männer als auch Frauen. Ein Konzert orgiastischer Gelüste. Irgendwo steht die Künstlerin, auch sie jetzt ganz nackt. Sie schaut auf all die Paare, auf ihre Skulpturen, öffnet ihre Arme, als würde sie sie alle umarmen wollen. Sie wirft den Kopf nach hinten und kommt mit einem wildkatzenähnlichen Fauchen. »Marble Sex«, denkt Sandrine, während sie auf der nächsten Welle reitet mit ihrem wilden Stecher.

Vor ihren Augen verschwimmen die Formen des weißen Marmors. Sie werden immer abstrakter. Sie taucht ganz ein in diese wilde Formenwelt, die mal auf sie zu pulsiert und sich dann von ihr entfernt. Alles ist Bewegung. Alles ist reine Form. Sie ist in dieser Form. Gleichzeitig ist sie diese Form. Sie gibt es gar nicht mehr. Sie ist alles. Geil.

14.

Am nächsten Tag bekommt Sandrine von einem Pagen einen Brief zugesteckt. Sie soll um 19 Uhr am Bootsanleger sein. Alles Weitere würden die Angestellten wissen. Unterschrieben ist der Brief mit Gajendra. Immerhin kennt Sandrine jetzt seinen Namen. Gajendra. Von ihren Freundinnen hat sie gelernt, dass das »J« wie ein »DSCH« ausgesprochen wird. Ganz schön exotischer Name. Bislang hat sie noch nicht so viel mit Menschen aus fernen Kulturen zu tun gehabt. »Gajendra.« Sie entscheidet sich für ein schwarzes Outfit, einfach, weil sie sich darin am wohlsten fühlt. Schlicht und nüchtern. Sie weiß nicht, ob sie ein paar Kondome einpacken soll. »Nur für den Fall der Fälle. Lieber auf Nummer sicher gehen«, sagt sie sich.

Der Gondoliere begrüßt sie, ist dann aber recht wortkarg. Es ist in der Tat eine Gondel ganz im venezianischen Stil, in der sie gerudert wird. »Ganz schön snobistisch«, denkt sie für sich, »so alleine in einer Gondel zu sitzen und den weiten Weg gepaddelt zu werden.« Mit den Erziehungssätzen ihrer Eltern, die sie mehr zu Bescheidenheit und Solidarität mit der Arbeiterklasse erzogen haben, ist das kaum vereinbar. »Was meine Eltern wohl sagen würden, wenn sie mich jetzt sehen könnten?«, fragt sie sich. Aber eigentlich will sie jetzt nicht an ihre Eltern denken. Das ist irgendwie abtörnend.

Das Boot hält direkt unter dem Stadtpalast. Der Gondoliere steigt aus, reicht ihr die Hand. Am Ufer wartet ein Page, der sie ebenfalls wortlos entgegennimmt und Richtung Stadtpalast führt. Bislang hat sie den noch nicht aus der Nähe gesehen. Ihre Freundinnen haben ihr von ihrem Besuch erzählt. Sie selbst hat bislang wenig hierhergezogen. Es geht viele Stufen hinauf, durch Torbögen hindurch. Im Vorbeistreifen sieht sie die Pfauenmosaike, von denen Anna und Saira gesprochen haben. Sie hört das Kreischen eines Pfaus. Er kreischt, als wäre es ihre eigene Angst, die er heraustönen lässt. Niemand ist zu sehen in den großen Hallen des Palastes. Die Besucher scheinen alle gegangen zu sein, die Öffnungszeiten beendet. »Wieso er mich ausgerechnet hierhergeführt hat? Wo bleibt er überhaupt?«, fragt sie sich.

Der Page führt sie vor eine große, mit feinen Intarsien gearbeitete Tür. Auch hier erstrahlt alles in leuchtendem Weiß. »Wie alt wohl dieser Palast sein mag und für wen er mal gebaut wurde? Wahrscheinlich irgend so ein reicher König, der dafür andere ausgebeutet hat. Alles so kleine verspielte Formen, die offensichtlich vergessen machen wollen, dass dies ein Ort der Macht und der Herrschaft ist.« Sandrine fühlt sich unwohl. Der Page bleibt stehen, öffnet ihr die Tür, bedeutet ihr, einzutreten, während er offensichtlich draußen bleibt.

Das Innere hat nicht die geringste Ähnlichkeit mit den verspielten Formen all der Höfe und Tore, durch die sie bislang geschritten ist. Gerade hohe Wände, nüchternes Weiß. An den Wänden hängen großformatige Gemälde. Wahrscheinlich Ölgemälde, denkt Sandrine. Sehr modern. Die können noch nicht so alt sein. Mit wenigen Strichen skizzierte Figuren sind auf den Bildern zu sehen. Sie tragen alle klare geschlechtliche Attribute und sind in sehr eindeutigen Posen abgebildet. Ein Mann liegt auf einem Tisch. Eine sehr stilisierte Frau hält seinen sehr stilisiert dargestellten Penis und holt ihm offenbar einen runter. Dabei schaut sie den Betrachter an.

Auf einem anderen Werk steht eine riesengroße Frau breitbeinig da. Ihre Möse ist wie ein weites Tor, durch das der Betrachter in ihr Inneres schauen und eintreten kann. Auf einem dritten Bild kopuliert ein Paar. »Ohne Frage, wer auch immer hier wohnt, interessiert sich für Sex und erotische Kunst«, bemerkt Sandrine.

Ein Page tritt von hinten an Sandrine heran. Ohne Worte gibt er ihr zu verstehen, dass er sie ihrer Kleidung entledigen möchte. Sandrine zögert. Sie kennt den Ort nicht, auch nicht den Pagen, ist hier ansonsten ganz alleine. »Andererseits … Ich bin hierhergekommen. Ich will dieses Abenteuer. Langweilig war es in meinem Leben lange genug«, spricht sie sich selbst Mut zu.

Erst als Sandrine eindeutig bejaht, nimmt er ihr Kleid in seine Hände und streift es ihr über den Kopf. Auch den BH und den Schlüpfer zieht er ihr aus – sowie ihre Schuhe. Ohne ein Wort geht er und lässt Sandrine alleine inmitten all der erotischen Bilder stehen. Alleine. Nackt. Fast selbst schon wie ein Kunstwerk unter Kunstwerken. Sie weiß nicht, ob sie sich eher gruseln oder angemacht fühlen soll. Ihre Handtasche hat sie sich nicht nehmen lassen. Da ist ihr Handy drin. Wer weiß, ob sie das nicht doch noch braucht.

Der gleiche Page kommt wieder. In seinen Händen hält er ein weißes Tuch, das er um ihren Kopf wickelt, sodass ihre Augen verdeckt sind und sie nichts mehr sehen kann. »No fear. Everything okay«, sagt ihr der Diener, um sie zu beruhigen. Er nimmt sie an die Hand und führt sie aus dem Raum, durch Flure in ein anderes Zimmer. Sandrine bekommt mit, dass sich das Geräusch ihrer Schritte immer wieder verändert. Mal gibt es mehr Hall, mal weniger, woraus sie schließt, dass die Größe der Räume stets von Neuem variiert. Der Raum, der offensichtlich ihr Ziel darstellen soll, scheint etwas kleiner zu sein. Auch ist es hier wärmer als in den anderen Räumen. Es kommt Sandrine so vor, als könne sie ein Plätschern hören.

Der Page bedeutet ihr, zwei Stufen hinaufzusteigen und sich dann zu setzen. Es ist kein Stuhl, auf dem sie zu sitzen kommt. Sie fühlt eine Rundung. Sie fühlt die Kälte von Metall. Mit ihren Händen tastet sie die Formen des Dings ab, auf dem sie da thront. Die rechte Hand landet auf einer Wasserfläche. Es handelt sich um warmes Wasser, nicht zu heiß. Auf der Wasseroberfläche scheint irgendetwas zu schwimmen. Der Page nimmt ihre Hand, sodass sie einen dieser Gegenstände greifen kann, führt die Hand zu ihrer Nase. Jetzt kann sie die Blütenblätter an ihrer Nasenspitze fühlen und sie riecht den Duft von Jasmin.

Sanft bedeutet ihr der Page, die Beine über den Rand der Wanne zu heben und in das Wasser einzutauchen. »You can ring the bell, when you are ready.« Er reicht ihr eine Schnur, die sich offensichtlich neben der Wanne befindet und an der sie ziehen kann, wenn es ein Problem gibt oder sie genug hat vom Baden. Sie hört, wie sich seine Schritte langsam entfernen. Natürlich könnte sie jetzt das Tuch von den Augen nehmen, um zu schauen, wie ihre Umgebung aussieht. Doch sie will keine Spielverderberin sein. Außerdem gefällt es ihr, dieses Spiel. Sie ist neugierig, was er für sie vorbereitet hat.

Dadurch, dass sie nichts sieht, kann sie das Wasser, in das sie eintaucht, viel stärker wahrnehmen. Es ist wunderbar warm, ohne zu heiß zu sein. Es ist ganz weich. Und es duftet köstlich nach den Jasminblüten. Sie kann sich nicht daran erinnern, schon jemals zuvor in ihrem Leben ein Blütenbad genommen zu haben. Eigentlich eine ganz schön kitschige Nummer, denkt sie.

Während sie sich von dem erfrischenden Nass tragen lässt, wandern ihre Gedanken zu Gajendra. »Wo er wohl sein mag? Was hat er noch mit mir vor? Wieso soll ich baden?«, fragt sie sich. Nicht zu wissen, was sein Plan ist, macht sie sehr aufgeregt. Das Ungewisse lässt sie immer erregter werden. »Nichts zu wissen und dennoch zu vertrauen, war bislang nicht meine Spezialität«, erkennt sie nüchtern. Irgendwann tauchen all ihre Fragen in den Fluten der Wanne unter. Vor ihrem Auge sieht sie wieder viele verschwimmende, ineinanderfließende Formen. Da gibt es keine Konturen. Die Formen pulsieren, bewegen sich, drehen sich umeinander. Leicht fühlt sie sich.

Sie hat nicht mitbekommen, wie der Page wieder den Raum betreten hat. Irgendwann steht er offensichtlich neben ihr, reicht ihr die Hand und bedeutet ihr, aufzustehen und die Wanne zu verlassen. Er hüllt sie in ein großes weiches Handtuch, das ihren Körper umschmeichelt. Sanft trocknet er ihren gesamten Körper, berührt sie dabei ganz zart. Es ist fast wie ein Streicheln, wie eine Zärtlichkeit. Sandrine kann es genießen.

Ein zweiter Diener tritt ein. Während der eine noch ihre Beine abtrocknet, beginnt der zweite bereits, ihren Körper mit einem warmen Öl einzureiben. Er gießt es aus kleinen Kännchen über sie. Sie spürt das Fließen des offenbar erwärmten Öls auf ihrem ganzen Körper. Ein Schauer rieselt über ihren Rücken. Mit jedem neuen Ölfluss erschauert ihr Körper aufs Neue. Beide Pagen gießen das Öl nun über Arme, Beine, Schultern, ihre Brüste. Immer wieder warten sie ab, bis ein Schauer durch Sandrines Körper geht, lassen diesen ausklingen, bevor sie dann neuerlich Öl über sie gießen.

In diesem ölübergossenen Zustand nehmen sie sie an die Hand und führen sie in einen anderen Raum. Er scheint größer zu sein. »Where is Gajendra?« Mit einem »Pst!« bedeuten sie ihr, keine Fragen zu stellen und sich weiter auf das Spiel einzulassen, welches ihr Meister sich für Sandrine ausgedacht hat. Plötzlich nimmt einer der beiden Pagen ihre rechte Hand und führt sie zu etwas, was sich sehr hart anfühlt und offenbar aus Stein ist. Sandrine muss sogleich wieder an den weißen Marmor denken. Vorsichtig tastet sie den Stein entlang. Es ist ein großer Quader, der auf allen vier Seiten etwa einen Meter einnimmt. Die Seiten sind ganz glatt und gerade geschliffen. Sie fühlen sich gut an.

Der Quader scheint auch einen Meter hoch zu sein. Langsam tastet Sandrine mit ihren Händen die obere Seite des Steinblocks ab. Diese Seite ist nicht gerade, sondern sehr geschwungen geformt. Sie fühlt so etwas wie zwei Beine aus Stein, die gebeugt sind. Die Knie der Skulptur bilden eine Sitzfläche. Sie kann auch eine Beckenform ertasten. Von dem Becken aus gleiten ihre Finger Stück für Stück aufwärts und dann kann sie ihn spüren, einen großen aufgerichteten Penis. Auch er scheint aus Stein zu sein. Langsam klettert sie den Quader hinauf, setzt sich zunächst auf die Oberschenkel dieser seltsamen männlichen Gestalt ohne Oberkörper. Sie spreizt ihre Beine und nimmt wahr, wie erregt sie ist. Ihre Augen sind immer noch verbunden. Sie sieht nichts. Den Raum um sich herum kann sie nur erspüren. Auch weiß sie nicht, ob sie sich nun alleine in diesem Raum aufhält. »Wer ist noch bei mir? Ist ER da?«, fragt sie sich. Egal ob er da ist oder nicht, sie entscheidet sich dazu, jetzt in diesem Moment genau das zu tun, worauf sie Lust hat.

Mit einem Fuß stellt sie sich auf den einen Oberschenkel, sodass ihr Becken leicht erhoben ist und sie mit ihrer Scheide den großen Penis berühren kann. Er ist kühl, aber nicht kalt. Aufgrund des Öls an ihrem Körper gleitet er leicht in sie hinein. Er füllt sie ganz aus und stößt an ihren Muttermund. Leichter Schmerz paart sich mit Lust. Leise stöhnt sie auf und hält einen Moment inne. Nachdem der Penis nun ganz in ihr ist, kann sie ihren Fuß wieder absetzen, thront nun ganz auf diesem Lustsessel und ist überrascht, wie bequem und lustvoll das ist.

Langsam beginnt sie, ihr Becken kreisen zu lassen, massiert sich selbst die Scheideninnenwände mit dem Steinschwanz. Dadurch, dass sie aufrecht sitzen kann, liebkost der steinerne Penis gleichzeitig auch ihre Lustperle. Aus ihrem Kreisen wird ein Auf und Ab. Immer schneller und aufgeregter bewegt sich ihr Becken auf und ab. An diesem Punkt ist es ihr egal, ob sie alleine ist oder ob sich da noch jemand mit ihr im Raum aufhält. Sie reibt sich und reibt sich voller Lust, bis sie kommt.

Ihre Bewegungen klingen aus, und noch bevor sie ganz zum Stillstand gekommen sind, spürt sie, wie sich zwei Hände in ihren Nacken legen und sie zu massieren beginnen. Sie streichen zunächst ganz langsam ihren Rücken hinauf und hinunter, ein sanftes Streichen ist es, das immer fester und immer energischer wird. Es wird zu einem Reiben. Und mit dem Reiben hat sie das Gefühl, als würde eine Welle ihren Körper durchströmen. Wieder bewegt sie ihr Becken auf und nieder, auf und nieder, auf und nieder. Ihr Atem beschleunigt sich, wird immer schneller. Zuckungen durchströmen sie vom Becken aufwärts, sodass sie wieder kommt, erneut kommt. Auch wenn sie am liebsten jetzt enden möchte, treiben sie die Hände dazu an, keinesfalls mit den Beckenbewegungen aufzuhören. Die Hände bewegen nun ihr Becken, bewegen es auf und nieder, sodass sie erneut kommt, wieder kommt. Die eine Welle ist noch nicht zu Ende, da tritt bereits die nächste zutage. Und die will gar nicht enden. Es ist wie ein einziger, nicht enden wollender Orgasmus.

Ihr Kopf zuckt unkoordiniert hin und her und es kommt ihr so vor, als wenn er sich gar nicht auf ihrem Hals befände. Und mit diesem Baumeln des Kopfes scheinen alle Gedanken aus ihr herausgepustet. Nicht ein Gedanke. Nichts. Nur Fließen. Nur Formen. Nur Energie. Alles löst sich auf, findet sich wieder, löst sich wieder auf. Nichts scheint mehr fest, nichts scheint mehr fassbar. Der Moment scheint ewig. Der Raum unendlich weit. Zeit spielt keine Rolle. Wer sie ist, woher sie kommt, das alles ist unwichtig in diesem einen Moment.

Sie weiß nicht, wie sie auf das runde Bett gekommen ist. Irgendwer muss sie dorthin getragen haben. Es ist mit weißem Leder bezogen, das weich die Haut umschmeichelt. »Habe ich geschlafen? Wie lange habe ich geschlafen?«, fragt sie sich. Die Augenbinde ist fort, sodass sie jetzt den Raum wahrnehmen kann, in dem sie sich befindet. Er ist sehr modern eingerichtet. Klare Formen dominieren. Bilder befinden sich an den Wänden. Skulpturen stehen im Raum. Das alles interessiert sie gerade weniger. Es scheint niemand im Raum zu sein. Doch neben dem Bett findet sie eine Kordel, so wie es eine solche auch in dem anderen Zimmer gegeben hat, sodass sie beschließt, an dieser zu ziehen. Sogleich erscheint einer der Pagen mit ihrer Kleidung auf dem Arm. Er hält einen Brief in seiner rechten Hand, den sie sogleich an sich nimmt.

Er hoffe, dass es ihr bei ihm gefallen habe. Wenn sie weitere Begegnungen wünsche, könne sie sich an die Pagen wenden. Gajendra. Begegnungen? War er es also, der mich mit seinen Händen massiert hat, der mich in immer neue Orgasmen getrieben hat? Wieso durfte ich ihn nicht sehen? Wieso durfte ich ihn nicht küssen? Wieso hat er sich vor mir verborgen? Sicher, ich hatte meinen Spaß. Ich hatte sogar sehr viel Spaß. Wie gerne aber hätte ich ihn auch gesehen, hätte ihn berührt und geküsst?, denkt sie für sich.

Der Page hilft ihr in ihre Kleidung hinein und begleitet sie bis zum Boot, das sie hinüberfährt zu ihrer vertrauten Insel, zu ihrem vertrauten Hotel und zu ihren vertrauten Freundinnen. Sie muss jetzt unbedingt mit jemandem reden.

15.

Saira und Anna sind völlig überdreht, als sie hören, dass sie im Stadtpalast gewesen sei. Vielsagend schauen sie sich an. Ein bisschen sind sie auch neidisch auf Sandrine, als die von all den Kunstwerken erzählt, die es dort gegeben habe. Laut der Beschreibung von Sandrine könne es sich nur um Gemälde und Skulpturen von Dorothy Iannone handeln, meint Saira. Natürlich kennt sich Saira als Dozentin für Kunstgeschichte mit so was aus. Die ist jedenfalls total beeindruckt, dass in dem Stadtpalast so viele Kunstwerke von der ausgestellt sind. »Die würde ich auch gerne mal sehen.« Anna interessiert sich mehr für den Lustsessel aus Marmor und fragt Sandrine, ob das denn nicht wehgetan habe. »Das schon, aber der Schmerz hat mich nur noch geiler gemacht«, erwidert Sandrine.

In jedem Fall bewundern beide Sandrine für deren Mut. Dass sie sich die Augenbinde nicht kurz zwischendurch abgenommen hat, um sich die Räume anzusehen, können sie nicht wirklich verstehen. Wer weiß, ob Sandrine in ihrem Leben noch jemals an einen solchen Ort kommen würde. »Na, ich brauche nur den Pagen Bescheid sagen«, kann Sandrine daraufhin zum Besten geben. »Wenn ich will, kann ich gerne wiederkommen.« Jetzt ist es an den beiden Freundinnen, sprachlos zu sein. Sie schauen Sandrine mit offenem Mund an.

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