Impressum

© 1976/2014 Pabel-Moewig Verlag KG,

Pabel ebook, Rastatt.

ISBN: 978-3-95439-384-8

Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

1.

Dumpf dröhnten Axtschläge vom Vorschiff, auf dem Hauptdeck kreischte eine Handsäge. Ferris Tukker hatte sieben Männer der Besatzung abkommandiert, um ihm beim Ausbessern der Schäden zu helfen, welche die „Isabella“ im Gefecht mit einer sizilianischen Galeere erlitten hatte.

„Paß doch auf, du Walroß! Mußt du mir unbedingt die Bohle an die Birne knallen!“ rief Smoky empört.

„Selber Walroß!“ schrie der riesige Gambia-Neger Batuti zurück. „Erstens du laufen mir hinein, und zweitens ist kleines Brettchen nicht Bohle!“ Er warf die drei Zoll starke Planke, die er auf der Schulter trug, in die Luft und fing sie spielerisch wieder auf.

Smoky sprang erschrocken zurück. „Jetzt läßt er mir das Ding auch noch auf die Quanten fallen!“

Philip Hasard Killigrew grinste. Solange die Männer sich gegenseitig anschrien, war die Stimmung an Bord in Ordnung. Er trat an die Balustrade des Achterdecks und blickte auf das Hauptdeck hinunter. Der Segelmacher und zwei andere Männer waren dabei, das Großsegel zu flikken, das von einer Kettenkugel zerfetzt worden war. Eine Bresche, die von einer anderen Kugel der Galeere ins Schanzkleid gerissen worden war, hatte Ferris Tucker rechteckig zugeschnitten, und jetzt sägte er die Planken zurecht, mit denen sie ausgebessert werden sollte.

„Der Kutscher hat den Hammel geschlachtet!“ schrie jemand über das Deck. „Er sagt, es gibt Kohl dazu und richtige Klöße!“

Die Männer brüllten begeistert. Und auch Hasard wurde der Mund wässerig. Genau wie sie hatte auch er sich in den letzten Wochen hauptsächlich von Bohnen und Pökelfleisch ernährt. Und in den Bohnen steckten auch noch schwarze Maden, die das Essen auch nicht gerade bereicherten. Die Durchsuchung einer Galeone aus Ibiza, auf die Keymis und Burton Hasards Zwillinge gebracht hatten, hatte dem Kutscher endlich Gelegenheit gegeben, die mageren Bestände der „Isabella“ wieder aufzufüllen.

Aber seine entführten Kinder hatte Hasard auf dem Schiff nicht gefunden. Sie waren in der vorhergehenden Nacht von Keymis und Burton auf ein griechisches Kaiki umgeladen worden, das sich auf der Heimreise nach Piräus befand. Hasard und Philip, seine beiden Söhne, das einzige Vermächtnis, das Gwen ihm hinterlassen hatte, als sie starb.

Hasard und Philip …

Er sah die Zwillinge wieder vor sich: dunkelhaarig und blauäugig wir ihr Vater, mit dem helleren Teint ihrer Mutter.

Aber das Bild stimmte nicht mehr. Damals waren sie erst wenige Wochen alt gewesen, und inzwischen steuerten sie auf ihren ersten Geburtstag zu.

„Schiff voraus!“ rief Luke Morgan aus dem Großmars.

Hasard zog das Fernrohr auseinander und blickte zu dem Segler hinüber, dessen Rumpf gerade über der Kimm erschien. Es war eine arabische Dau, wie sie auch häufig von den Piraten der Barbarenküste benutzt wurde. Aber hier, im Seegebiet des Osmanischen Reiches, sollte es keine Seeräuber geben.

Angeblich. Aber auf solche Angaben verließ Hasard sich nie. Das war einer der Gründe, warum er noch lebte.

„Luv um drei Strich an, Sten“, sagte er zu dem blonden Schweden, der Ruderwache hatte. „Wir wollen dem Burschen lieber ein bißchen aus dem Weg gehen.“

„Aye, aye, Sir.“ Stenmark drehte das Rad nach Backbord.

Die „Isabella“ war eins der ersten Schiffe, bei dem der Kolderstock durch ein Radruder ersetzt worden war. Ferris Tucker, der Schiffszimmermann, hatte um das Rad einen stabilen Verschlag gebaut, wahrscheinlich das erste Ruderhaus der Seefahrtsgeschichte.

Aber heute stand Stenmark ungeschützt am Rad. Bei dem Gefecht in der Straße von Messina war der Besanmast in Trümmer gegangen und hatte das Ruderhaus unter sich zerquetscht. Das ebenfalls stark beschädigte Rad hatte Hasard sofort, erneuern lassen, aber für das Ruderhaus war jetzt keine Zeit, und bei dem milden Südwestwind, der in diesem Herbst 1581 im östlichen Mittelmeer wehte, war es auch nicht so wichtig.

Sie hatten die Straße von Kythera hinter sich gelassen und segelten auf Kurs Nordnordost in Richtung Piräus.

Backbord voraus lag die Insel Paralóla, ein schroffer Felsenkegel, die aus dem Wasser ragende Spitze einer unterseeischen Landschaft.

Die Dau lag jetzt gut drei Meilen vor dem Steuerbordbug. Sie schien auch etwas abgedreht zu haben, um die fremde Galeone mit reichlich Abstand zu passieren. Wahrscheinlich ein Frachtkahn auf dem Weg von Piräus nach der Insel Melos, überlegte Hasard.

„Nichts von dem Kaiki zu sehen?“ rief er zu Luke hinauf.

„Keine Spur!“

Es war auch eine rein rhetorische Frage gewesen. Durch den Zusammenstoß mit der Galeere in der Straße von Messina hatten sie zuviel Zeit verloren, und mit dem Besanmast hatten sie auch einen guten Teil ihrer Geschwindigkeit eingebüßt. Hasard wußte, daß sie das Kaiki vor Piräus nicht mehr einholen würden. Erst an Land konnte er versuchen, die Entführer und seine Kinder wiederzufinden, falls es Keymis und Burton nicht gelang, ihre Spuren sehr gründlich zu verwischen. Sie hatten jetzt immerhin einige Stunden Zeit dazu.

„Der hält direkt auf uns zu“, sagte Dan O’Flynn empört.

„Das merke ich auch.“ Hasard warf einen raschen Blick in die Segel. „Luv noch ein bißchen an, Sten. Mal sehen, ob er wirklich was von uns will.“

Während das Schiff nach Backbord drehte, starrte er durch das Fernrohr zu dem anderen hinüber. Es war eine Karavelle, offensichtlich in Spanien erbaut, aber an ihrem Besanmast wehte die grüne Flagge des Propheten. Ein Schiff der Osmanen, also. Ein Kriegsschiff der Osmanen, berichtigte er sich sofort, als er die Stückpforten ihrer Backbordseite gezählt hatte.

„Sie meint wirklich uns“, sagte Dan. „Soll ich Gefechtsbereitschaft geben?“

„Ja. Aber niemand feuert ohne meinen Befehl, verstanden!“

Dan schwirrte ab, und kurz darauf dröhnten die Kommandos von Al Conray, des Stückmeisters der „Isabella“, über Deck.

Die Männer liefen zu den sechzehn Culverinen, rissen die Stückpforten auf und luden die plumpen Rohre der Kanonen. Blacky und Sam Roskill hängten Luntenschnüre neben die Culverinen und stellten Becken mit glühender Kohle bereit, in denen sie angezündet werden sollten.

Der schwarze Riese Batuti und der fast genauso gigantische Shane, früher Schmied und Waffenmeister auf Arwenack, machten ihre gewaltigen Bogen schußbereit und legten Brandpfeile zurecht.

Andere Männer liefen zu den Drehbassen, von denen je zwei auf dem Bug- und Achterkastell montiert waren.

Die Männer beherrschten ihre Rollen im Schlaf, stellte Hasard zufrieden fest. Jeder wußte genau, was er zu tun hatte. Jeder Handgriff saß, jede Bewegung war hundertmal erprobt.

„Schiff hat Geschützpforten geöffnet!“ rief Luke Morgan.

„Der will wirklich was von uns“, knurrte Ben Brighton, der Erste Offizier auf der „Isabella“. Er war ein etwas untersetzter, schweigsamer Mann. Aber er handelte lieber, als lange darüber zu reden.

Die Karavelle war jetzt nach Steuerbord abgefallen, stellte Hasard grinsend fest. Mit dem letzten Anluven hatte er die Türken dazu gezwungen, gegen den Wind anzukreuzen. So würde es etwas länger dauern, bis sie die „Isabella“ erreichte. Aber das war nur ein Aufschub, wußte Hasard. Mit dem fehlenden Besan würde er der Karavelle nicht weglaufen können. Wenn die Leute etwas von ihm wollten, würde er kämpfen müssen.

„Lunten anstecken!“ hörte er die Stimme Al Conroys rufen. Die Männer an den Culverinen hielten die Enden der langen Luntenschnüre in die Kohlebecken.

„Wollen wir noch etwas anluven, Hasard?“ Ben Brighton starrte zu dem Türken hinüber, der jetzt hart am Wind kreuzend hinter die „Isabella“ zu gelangen suchte, um vor den Wind gehen zu können.

„Nein, Ben. Wir laufen auf ihn zu, bevor er uns den Windvorteil genommen hat.“ Er wandte sich an Stenmark. „Kurs Nordost.“

„Nordost, Sir.“

Die Männer auf dem Achterdeck der Karavelle steckten aufgeregt die Köpfe zusammen, und einer deutete mit ausgestrecktem Arm auf die „Isabella“, die jetzt auf sie zudrehte.

Hasard grinste und setzte das Fernrohr ab.

„Steuerbordbatterie klar zum Feuern!“ rief er zum Hauptdeck hinunter. „Aber kein Schuß ohne meinen ausdrücklichen Befehl, ist das klar!“

Die Männer starrten an den Rohren ihrer Culverinen vorbei durch die offenen Stückpforten zu dem Türken, der jetzt noch knapp eine halbe Meile entfernt war.

Aus einer der Stückpforten quoll Rauch. Zwei Sekunden später hörten sie den dumpfen Abschußknall der Kanone, und im selben Moment sprang weit vor ihrer Bordwand eine kleine Fontäne aus dem Wasser.

„Ein Warnschuß“, murmelte Ben Brighton. „Der will, daß wir stoppen.“

Hasard nickte. Er hatte etwas Ähnliches erwartet. England war zur Zeit nur an der Neuen Welt interessiert, die vor knapp hundert Jahren entdeckt worden war, und seine Feinde waren nur die Mächte, die ihr den Zugang zu den Schätzen des neuen Kontinents verwehren wollten, vor allem Spanien. Hier im Osten Europas hatte die Krone überhaupt keine Interessen und deshalb auch keine Konflikte mit dessen Herrschern.

„Segel in den Wind brassen!“ rief er ins Hauptdeck. „Steuerbordkanonen bleiben feuerbereit!“

„Na los, ihr langschwänzigen Affen!“ dröhnte die Stimme Edwin Carberrys. „An die Brassen, und rum mit dem Holz! Holen nennt ihr das? Ihr Muselmänner braucht wohl ein Gangspill, um die Zahnstocher herumzubringen, was?“

Die Rahsegel standen in Windrichtung, die „Isabella“ verlor an Fahrt. Nur die stehengebliebene Blinde hielt sie noch vor dem Wind und im Ruder.

Hasard starrte durch das Fernrohr zu der türkischen Karavelle hinüber. Es wirkte etwas seltsam, auf dem Achterdeck Männer mit wallenden Bärten und Turbanen zu sehen. Das Schiff lag jetzt etwas achterlich und drehte vor den Wind, genau wie es Hasard erwartet und berechnet hatte.

„Schade, wir nicht dürfen schießen“, sagte Batuti zu Shane und spannte seinen gewaltigen Bogen, der die Pfeile vierhundert Yards weit trug. „In zwei Minuten könnten machen schönes, warmes Feuer aus Segel.“

„Ist dir noch nicht warm genug?“ knurrte der frühere Schmied von Arwenack. Aber auch ihm schien es nicht zu passen, daß die Karavelle sich jetzt von achtern in ihren Feuerbereich schob, ohne daß sie etwas unternehmen konnten – bis es vielleicht zu spät war.

Jetzt wurden auch drüben die Rahsegel herumgebraßt. Auch die Türken wollten ihr Schiff innerhalb von Sekunden wieder in Fahrt bringen können, falls die Umstände es erfordern sollten, und sie hielten sich gut vierhundert Yards von der Steuerbordseite der „Isabella“ entfernt, außerhalb der Reichweite ihrer Kanonen.

„Jetzt bin ich neugierig, wie es weitergeht“, murmelte Stenmark gespannt.

„Das kann ich dir genau sagen. Sie werden uns einen von den Turbanheinis herüberschicken“, antwortete Jeff Bowie, der seine Gefechtsstation bei den Heck-Drehbassen hatte.

Und genau das geschah auch. Auf der Karavelle wurde ein Langboot zu Wasser gelassen, das auf die „Isabella“ zuhielt. Die Männer mußten sich mächtig in die Riemen legen. Selbst mit gebraßten Hauptsegeln liefen die beiden Schiffe noch erhebliche Fahrt.

Im Heck des Bootes, neben dem Mann an der Pinne, saß ein feister Kerl mit einem bestickten Turban.

„Klar bei Jakobsleiter!“ schrie Ed Carberry.

Die Jakobsleiter wurde ausgebracht, und kurz darauf lag das Boot längsseits.

Dan und drei andere Männer hatten sich mit Pistolen und Säbeln bewaffnet und standen für alle Fälle bereit. Batuti und Shane hielten ihre Bogen in den Händen, und es sah wie zufällig aus, daß sie dabei mit einem Pfeil spielten, den sie innerhalb von Sekunden auf die Sehne spannen und abfeuern konnten.

Die Männer der Backbordwache standen bei den Brassen, bereit, die Rahen herumzuwuchten. Und die Crew an den Steuerbordkanonen starrte durch die offenen Stückpforten zu ihren türkischen Kollegen hinüber, die genau wie sie ihre Rohre gerichtet hatten und glimmende Lunten in den Händen hielten.

„Bon jour“, sagte der fette Mann, der jetzt an Deck kletterte. „Ich hoffe, Sie sprechen französisch, Monsieur?“

Soweit reichte es bei Dan O’Flynn gerade noch. „Der Kapitän kommt gleich.“

Hasard ließ sich bewußt ein wenig Zeit. Er hatte von Kennern des Ostens erfahren, daß es als würdelos galt, einen Besucher sofort zu empfangen oder ihn gar zu erwarten. Je wichtiger sich die Herren einschätzten, desto länger ließen sie andere warten. Und deshalb stieg er erst den Niedergang hinunter, als der Turban an Bord geklettert war, und ließ sich auch dann noch reichlich Zeit dabei.

„Selamun aleykum“, sagte der Dicke, als Hasard auf ihn zutrat. „Ich bin Hassan ben Iskander, Vertreter des Paschas von Athen und Piräus.“

„Selamun“, sagte Hasard kurz. „Ich bin der Kapitän dieses Schiffes. Was wünschen Sie?“

„Ich bin beauftragt, Sie bei uns willkommen zu heißen, Monsieur. Es ist nicht häufig, daß Gentlemen aus England uns besuchen, und darum wollen wir alles tun, um Ihnen den Aufenthalt so angenehm wie möglich zu gestalten.“

„Danke. Sehr aufmerksam von Ihnen und von Ihrem Pascha.“ Er sah den Fetten aufmerksam an. Sein Turban verlieh dem Kopf das Aussehen einer Ameise. Der Bauch wurde von einer grünseidenen Schärpe zusammengehalten, in der ein breiter, krummer Dolch in einer Silberscheide steckte. Die Steine, mit der sie verziert war, wirkten echt, sah Hasard mit Kennerblick, waren aber nicht groß und von minderer Qualität. Aber der Dicke war ja auch nur ein Vertreter. „Sie haben sicher nichts dagegen, daß wir unsere Fahrt jetzt fortsetzen, nicht wahr?“

„Sie wollen nach Piräus, nehme ich an?“ erkundigte sich der Dicke mit dem Turban.

„Allerdings.“ Er blickte zu der Karavelle hinüber, die sich in respektvollem Abstand auf gleicher Höhe hielt. „Sie haben hoffentlich nichts dagegen?“

„Aber nein, mon Capitain“, sagte Hassan ben Iskander mit einem breiten Lächeln. „Ich bitte Sie, sich als unser Gast zu betrachten. Wir möchten, daß Sie recht lange bei uns bleiben.“

Hasard wechselte einen raschen Blick mit Dan O’Flynn. War diese Einladung eine Falle oder lediglich der Ausdruck einer etwas übertriebenen, orientalischen Gastfreundschaft?

„Dann haben Sie sicher nichts dagegen, wenn wir wieder vor den Wind gehen, Monsieur“, sagte Hasard. „Natürlich werden wir warten, bis Sie wieder an Bord Ihres Schiffes sind.“

„Nicht nötig. Ich werde Ihnen selbstverständlich Gesellschaft leisten, mon Capitain.“

„Und die Karavelle ist unsere Ehreneskorte, nicht wahr?“

„So ist es, mon Capitain.“

„Verstehe.“ Hasard wandte sich um. „Ed, laß die Segel …“

„Sie haben etwas vergessen, Monsieur“, unterbrach ihn Hassan ben Iskander mit einem öligen Lächeln.

„Und das wäre?“

„Unsere Gesetze der Etikette erfordern, daß ein fremdes Schiff Salut schießt, wenn es in einen fremden Hafen einläuft.“

Der Brauch bestand in den westlichen Ländern ebenfalls, und er hatte weniger etwas mit Höflichkeit zu tun als mit dem Wunsch nach Sicherheit: Das einlaufende Schiff sollte seine Rohre freischießen.

„Al!“

„Sir?“ Conroy blickte Hasard erwartungsvoll an.

„Laß die Geschütze Salve feuern. Zuerst die Steuerbordseite.“

Al Conroy blickte Hasard ein paar Sekunden fragend an. Erst als er sicher war, sich nicht verhört zu haben, sagte er: „Aye, aye, Sir.“

Hasard wandte sich an Dan O’Flynn, der mit mißtrauisch gerunzelter Stirn seitlich hinter dem fetten Türken stand.

„Dan“, sagte Hasard mit seinem freundlichsten Grinsen und in breitestem schottischen Dialekt. „Sage Shane und Batuti, sie sollen ihre Brandpfeile bereithalten, für den Fall, daß die Muselmänner irgendwelche Tricks aus dem Ärmel ziehen.“

„Geht klar.“ Dan war erleichtert, daß die „Isabella“ ihre Geheimwaffe als As im Ärmel behielt.

„Feuer!“ schrie Al Conroy. Die Steuerbordbreitseite donnerte.

„Feuer!“ Sekunden später waren auch die Backbordrohre frei.

„Zufrieden, Monsieur?“ Hasard grinste den dicken Hassan an.

„Sehr zufrieden, mon Capitain.“

„Bringt das Schiff vor den Wind, Ed!“ rief Hasard dem Profos zu. „Darf ich Sie jetzt zu einem Begrüßungsschluck in meine Kammer bitten, Monsieur?“

Der fette Türke schüttelte den Turban. „Aber nicht doch, Monsieur. Ich bin der Gastgeber und werde Sie sofort zu einem Bankett bitten, wenn Sie vor Anker liegen. Und jetzt wollen wir doch lieber an Deck bleiben. damit ich Ihnen die Schönheiten von Piräus zeigen kann.“

Das war natürlich genauso eine Finte wie dieses Salutschießen, erkannte Hasard. Der Dicke wollte nur an Deck bleiben, um darauf zu achten, daß die Culverinen nicht wieder neu geladen wurden.

„Es wird mir eine Ehre sein, Monsieur“, sagte er lächelnd.

Hassan ben Iskander grinste über sein ganzes, ölig glänzendes Gesicht, und dann begann er Konversation zu machen. Das heißt, die Unterhaltung blieb sehr einseitig. Hasard hörte kaum zu, und der Türke schien es auch nicht zu erwarten.

Vor dem Bug der „Isabella“ lag jetzt die Reede von Piräus. Zwei große Galeeren kreuzten ihren Kurs. Kaikis und Fischerboote wichen dem größeren Schiff aus.

„Entschuldigen Sie, Monsieur“, unterbrach Hasard den Redeschwall des Dicken. Er wandte sich um. Sechs, sieben Männer der Mannschaft standen wie zufällig in seiner Nähe, zum sofortigen Eingreifen bereit, falls es notwendig werden sollte. Hasard schüttelte unmerklich den Kopf.

„Klar bei Buganker“, sagte er dann zu Ed Carberry.

„Aye, aye, Sir.“ Die Situation war für den Profos so unverständlich, daß er sowohl Vokabular als auch Stimme verloren zu haben schien. Schweigend gab er den Männern einen Wink, zum Ankerspill zu traben.

„Schon gut, Ed“, sagte Hasard beruhigend. „Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.“

„Wir hätten ihnen eine Breitseite verpassen sollen“, knurrte der Profos und blickte den fetten Türken haßerfüllt an. „Wir sind doch schon mit ganz anderen Leuten fertiggeworden als mit diesen Muselmännern.“

„Stimmt, Ed“, gab Hasard zu. „Aber mit diesen Muselmännern steht England nun mal nicht im Krieg. Willst du etwa dafür verantwortlich sein, wenn sich unsere Leute nicht nur mit den Spaniern herumschlagen, sondern auch noch eine ganze Flotte in diese Gegend schicken müssen?“

„Du hast wahrscheinlich recht“, gab Carberry widerstrebend zu. „Aber es ist doch eine himmelschreiende Sauerei, daß wir uns mit diesen ungläubigen Heiden …“

„Verzeihen Sie, mon Capitain“, unterbrach der dicke Hassan, „haben Sie Befehl zum Ankern gegeben?“ Er deutete auf ein paar Männer, die an einem der beiden Buganker arbeiteten.

„Allerdings. Wir sind fast schon am Nordrand der Reede.“ Er hatte diesen Platz mit Berechnung gewählt. Wenn er die „Isabella“ außerhalb des Hauptfahrwassers und frei von der Masse ankernder Schiffe vor Anker legte, konnte er sich jederzeit absetzen, wenn es notwendig werden sollte.

„Lassen Sie sich noch etwas Zeit“, sagte Hassan ben Iskander mit seinem öligen Lächeln. „Wir haben einen besonders günstigen Ankerplatz für Ihr Schiff vorgesehen. Dort vorn.“ Er deutete auf die schmale Wasserstraße zwischen dem Festland und der Insel Salamis, die Backbord voraus lag. „Dort liegen Sie besonders gut geschützt.“

Wie eine Maus in der Falle, erkannte Hasard. Auslaufen, ohne mit sehr kurzen Schlägen kreuzen zu müssen, konnte er nur bei Südwest- oder Nordostwind, und wenn die Türken an jeden Ausgang ein Schiff zur Bewachung legten, war selbst das unmöglich.

„Sie ankern an einem historischen Ort, mon Capitain“, erklärte ihm Hassan ben Iskander mit seinem wie festgeölt wirkenden Lächeln. „In dieser Seestraße wurde die persische Flotte von den Griechen vernichtet. Dort oben“, er deutete auf den Berg von Perama, „auf dem Ostufer hat König Xerxes gesessen und den Untergang seiner Schiffe miterlebt.“

„Und heute haben Sie dort oben einen Posten, der alle Schiffsbewegungen in der Straße von Salamis beobachtet, nicht wahr?“ Hasard blickte zu den kahlen Hängen des Peramaberges hinauf.

„Es ist nun mal eine überaus günstige Position dafür“, sagte der fette Türke und hob entschuldigend beide Hände. „Wenn Sie jetzt Befehl zum Ankern geben würden …“

2.

Das Serail des Paschas lag unterhalb des Lykabettos-Hügels am Stadtrand von Athen. Durch das Fenster der weiträumigen Halle sah Hasard auf den anderen Berg, der diese antike Stadt beherrschte: die Akropolis mit den Tempelruinen einer Zeit, in der Griechenland Wurzel und Pol abendländischer Kultur war.

Daß diese Zeit vorüber war, bezeugte das Gesicht der Stadt, die zwischen Lykabettos und Akropolis lag. Es wurde beherrscht von den Kuppeln der Moscheen, den schlanken, spitzen Minaretts, die wie mahnende Finger zum blauen Himmel emporragten.

Irgendwo in diesem Häusermeer steckten Keymis und Burton mit seinen beiden Kindern, überlegte Hasard. Wenn er sie verstecken müßte, würde er auch zusehen, sie möglichst schnell ins Inland zu bringen. In einer Hafenstadt fanden sich Seeleute sehr rasch zurecht, und es gab auch immer Menschen, die scharf beobachten konnten und begriffen, was gespielt wurde. Das gehörte in Hafenstädten zum Überleben.

Ja, Athen, dachte er wieder. Nicht auf einer kaum bekannten Insel. Das hatten sie in Spanien versucht und würden ihren Fehler nicht wiederholen. In einer großen Stadt wie Athen mit ihrem Völkergemisch aus Türken, Griechen, Arabern, Negersklaven und einem Dutzend anderer Rassen würde ein Fremder kaum auffallen. Hier konnten die beiden Halunken in aller Ruhe abwarten, bis …

Bis was? Er hatte noch immer nicht begriffen, was sie eigentlich vorhatten. Gut, beide Männer hatten einen abgrundtiefen Haß gegen ihn. Sie hatten nicht eine Sekunde gezögert, Menschen zu ermorden, nur um ihn zu treffen. Aber er war sicher, daß sie nicht die Absicht hatten, die Zwillinge nur umzubringen. Das hätten sie schließlich längst tun können. Nein, die Entführung der beiden Kinder war nur Mittel zum Zweck, ein Druckmittel, um ihn zu erpressen. Aber zu was? Alles, was sie erreichen konnten, hatten sie doch schon erreicht. Seine Frau war auf der Flucht vor ihren Nachstellungen ertrunken, die Königin hatte einen bereits erteilten Kaperbrief widerrufen und gegen ihn Haftbefehl erlassen. Durch die Schuld von Keymis und Burton war seine Familie zerstört, sein Ruf ruiniert und er selbst zu einem Flüchtigen vor dem Gesetz geworden. Was also konnten sie noch wollen? Was wollten sie noch aus ihm herauspressen? Es konnte höchstens sein, daß sie bei ihm noch einen Schatz vermuteten.

„Seine Exzellenz, der allergnädigste Pascha lassen bitten“, unterbrach eine Stimme seine Überlegungen.

Er wandte sich um. Der dicke Hassan ben Iskander trat auf ihn zu.

Hasard zog mit einer mechanischen Bewegung seinen Lederkoller zurecht, den er über einem einfachen Baumwollhemd trug.

Zwei bärtige Türken, die zu beiden Seiten einer breiten Tür standen und den Zugang mit gekreuzten Speeren versperrten, rissen ihre Waffen zur Seite, als Hassan und Hasard auf sie zuschritten. Einer von ihnen stieß die Tür auf.

Sie traten in ein großes, rundes Zimmer, das völlig kahl war. Nur ein kleiner, runder Tisch stand auf den dicken Teppichen, die fast den ganzen Boden bedeckten. Die Luft war dumpf und roch nach irgendwelchen Kräutern, zwei trübe Ölfunzeln verbreiteten mattes Licht. Fenster gab es nicht, aber Hasard erkannte, daß dieser Raum früher welche gehabt hatte. Sie waren nur zugemauert worden. Der Pascha schien nicht sehr beliebt zu sein.

Er hockte mit untergeschlagenen Beinen auf einem thronartigen Divan, der auf einem Podest stand. Der Pascha war ein alter, aufgeschwemmter Mann mit einem hennagefärbten Bart und einem Turban, der seinem Rang entsprechend bestickt und mit einem großen Rubin geschmückt war. Auch auf seinen dicken Wurstfingern trug er kostbare Edelsteine. Die rechte Hand spielte mit einer Kette aus dicken Bernsteinkugeln.

Hassan ben Iskander verneigte sich, so tief es seine Fülle zuließ.

„Sie müssen sich verbeugen“, flüsterte er Hasard zu.

Hasard hielt ein leichtes Kopfnikken für völlig ausreichend. Er verstand nicht, was der dicke Hassan zu dem kaum weniger fülligen Pascha sagte, und was dieser ihm antwortete. Er war auch nicht sonderlich neugierig darauf.

„Verbeugen“, zischte ihm Iskander kurz darauf wieder zu. Die Audienz schien beendet zu sein.

„Sie Glücklicher“, sagte Hassan strahlend, als sie das düstere Gelaß wieder verlassen hatten. „Seine Exzellenz hat Gefallen an Ihnen gefunden.“

„Welche Ehre.“

„Er bittet Sie, als sein persönlicher Gast im Serail zu bleiben.“

„Das ist sehr nett von ihm, aber ich muß mich um mein Schiff kümmern.“

„Das lassen Sie bitte unsere Sorge sein.“ Das angefrorene Lächeln verschwand für ein paar Sekunden. „Sie kennen die Sitten des Orients noch nicht, mon Capitain. Es ist eine Beleidigung, die Gastfreundschaft eines Herrschers auszuschlagen. Eine tödliche Beleidigung.“

„Trotzdem, sagen Sie bitte Seiner Exzellenz …“

„Ach, ehe ich es vergesse: Morgen findet ein sehr interessantes Schauspiel statt, zu dem ich Sie herzlich einladen möchte.“ Das Grinsen erschien wieder auf dem feisten Gesicht. „Interessant – und sehr lehrreich!“

„Seid doch vernünftig, Leute“, sagte Ben Brighton mahnend. „Hasard hat uns ausdrücklich befohlen, nichts zu unternehmen, bis er zurück ist.“

„Aber er ist nicht zurück! Darum geht es doch!“ Matt Davies schlug seine Unterarmprothese mit dem Stahlhaken auf die Back. „Er hat gesagt, er würde gegen Sonnenuntergang zurück sein.“

„Richtig! Und jetzt ist es zehn Uhr!“ rief Jeff Bowie.

Sie saßen im Mannschaftsraum im Vorschriff der „Isabella“. Das heißt, soweit sie auf den Kojenrändern Platz fanden. Die anderen drängten sich um die Back.

„Du weißt genauso gut wie wir, daß Hasard sein Wort hält“, sagte Dan O’Flynn hitzig. „Wenn er bis jetzt noch nicht hier ist, dann muß was faul sein.“

„Das bedeutet, daß irgend etwas dazwischengeraten ist und er später zurückkehrt“, sagte Ben Brighton.

„Oder er kann nicht kommen, weil er irgendwo eingesperrt worden ist“, sagte Blacky. „Ich traue diesen Ungläubigen nicht.“

„Wozu denn die ganze Quatscherei!“ rief Bob Grey. „Ich schlage vor, wir gehen an Land und sehen uns mal ein bißchen um. Und wenn sie den Seewolf wirklich eingesperrt haben sollten …“

„Was dann?“ fragte Ben Brighton ruhig.

„Dann hauen wir ihn heraus.“

„Gegen eine ganze türkische Garnison?“

„Wir sind schließlich fast zwanzig Männer!“

„Von denen wir höchstens zehn losschicken können“, sagte Ben Brighton.

„Und warum können wir nicht alle gehen?“

„Weil mindestens zehn Mann an Bord bleiben müssen“, erwiderte Ben Brighton ruhig.

„Aber wir können doch nicht einfach hier herumsitzen und so tun, als sei alles in bester Ordnung!“

„Das werden wir auch nicht“, sagte Ben Brighton. „Aber wir dürfen deshalb nicht den Verstand ausschalten. Ich schlage euch einen Kompromiß vor: Drei von euch gehen an Land und versuchen festzustellen, wo Hasard ist und warum er nicht zurückkehrt.“ Er machte eine kurze Pause und blickte die Männer der Reihe nach an. „Dan, du wirst die Führung übernehmen. Und ich denke, du solltest Batuti und Smoky mitnehmen.“

Ein paar der Männer, die damit von dem Unternehmen ausgeschlossen wurden, begannen zu murren.

„Haltet die Schnauze und laßt Ben ausreden“, fuhr Dan O’Flynn sie an. „Er hat völlig recht. Zuerst müssen wir feststellen, wo Hasard überhaupt steckt, und das erreichen drei Männer besser und unauffälliger als eine ganze Horde.“

Ein paar der Männer maulten noch etwas, aber dann waren sie ruhig.

„Also los, Leute“, sagte Dan zu Batuti und Smoky.

Smoky griff nach seinem Wehrgehänge mit dem Säbel.

„Das bleibt hier“, sagte Dan. „Wir nehmen nur Messer mit. Mit dem schweren Ding könntest du ja auch nicht schwimmen.“

„Schwimmen?“ fragte Smoky entgeistert.

„Wie sonst sollten wir denn unbemerkt an Land kommen?“ sagte Dan grinsend.

„Macht’s gut.“ Ben Brighton schlug Dan auf die Schulter. „Und seht euch ein bißchen vor, wenn ihr an Land schwimmt. Ich habe kurz vor Sonnenuntergang zwei Haie gesehen.“

„Sie haben den Ehrenplatz zur Rechten Seiner Exzellenz“, sagte Hassan ben Iskander.

„Ich weiß es zu schätzen.“ Hasard saß mit gekreuzten Beinen auf einem großen Kissen auf einer Empore. Links von ihm stand eine Art Thronsessel, der noch leer war. Vor ihm lag ein großer Platz. Männer mit Speeren und Krummsäbeln, wahrscheinlich Soldaten, hielten eine ständig anwachsende Menge zurück.

„Was ist hier eigentlich los?“ wandte er sich an Iskander.

„Heute ist Donnerstag“, sagte der.

„Und?“

„Der Freitag ist uns heilig, und vor jedem Freitag müssen alle Sünden gesühnt werden, damit wir Allah morgen reinen Herzens preisen können.“

Also eine Art Gerichtstag, folgerte Hasard. Das konnte ja gut werden.

Die Menschenmauer wurde gespalten. Zwei Neger trugen eine Sänfte heran. Es war jedoch nicht der Pascha, wie Hasard vermutet hatte, sondern ein hellhäutiger Mann in abendländischer Kleidung. Vielleicht sogar ein Engländer, dachte Hasard und blickte den Mann an, der jetzt ebenfalls auf das Podium kletterte.

Jetzt hatte der Mann ihn ebenfalls entdeckt, blieb überrascht stehen und starrte ihn an. Dann ging er weiter und setzte sich auf eins der Kissen am linken Ende des Podiums.

Wer war der Mann? Alle europäischen Mächte waren miteinander und mit der Neuen Welt beschäftigt und hatten weder Zeit noch Interesse, sich mit den Türken zu befassen. Und Geschäfte waren mit denen auch nicht zu tätigen. Was also hatte er hier zu suchen? Vor allem in Athen, einem zweitklassigen Außenposten Konstantinopels?

Er blickte zu dem blonden Mann hinüber. Er mochte knapp vierzig Jahre alt sein, trug einen dünnen Schnurrbart und elegante, fast dandyhaft wirkende Kleidung. Und er schien gewisse Privilegien zu genießen, erkannte Hasard an der verbindlichen, fast devoten Art, mit der die Umsitzenden ihn behandelten.

Auf jeden Fall sollte ich versuchen, mit diesem Mann zu sprechen, überlegte Hasard. Ein Mann in seiner Position mußte überall seine Informanten haben, um hier bestehen zu können. Er würde also auch wissen, wenn hier Fremde auftauchten, noch dazu Fremde, die Kinder bei sich hatten. Er würde bei der nächsten Gelegenheit mit diesem Mann sprechen.

Lautes Rufen und erregtes Stimmengewirr rissen ihn aus seinen Gedanken. Auf der rechten Seite prügelten bewaffnete Türken eine breite Gasse in die Menschenmauer, und kurz darauf trugen vier riesige Neger eine Sänfte auf den Platz. Unter dem seidenen Baldachin erkannte Hasard den fetten Pascha. Die Träger stellten die Sänfte vor dem Podium ab. Ächzend schleppte sich der dicke Potentat zu seinem Thron.

Ein müdes Winken seiner plumpen Hand war das Zeichen, daß die Vorstellung beginnen könne.

Ein Mann mit einem dichten, struppigen Vollbart trat vor den Thron und warf sich in den Staub. Zwei Soldaten schleppten einen gefesselten Mann heran und stießen ihn neben den anderen zu Boden.

Auf einen Wink des Paschas erhoben sich beide, und der Bärtige begann eine erregte Suada. Augenscheinlich der Kläger, folgerte Hasard, und der Gefesselte, auf den der andere immer wieder mit dem Finger deutete, war der Beklagte. Als der Pascha genug gehört hatte, winkte er dem Kläger, zu schweigen, stellte eine kurze Frage an den anderen Mann und fällte dann sein Urteil.

Der Bärtige grinste zufrieden und verneigte sich bis zum Boden. Der andere wurde von den Soldaten zu Boden gestoßen und mit Armen und Beinen an vier Pflöcken festgebunden. Ein stämmiger Neger entrollte eine lange Nilpferdpeitsche, und dann knallte das geflochtene Leder auf den Rücken des Delinquenten.

„So, nun ist die Gerechtigkeit wiederhergestellt“, erklärte Hassan ben Iskander mit seinem breiten Grinsen. „Der Gerechte kriegt sein Geld, und der Sünder kriegt die Peitsche.“

„Und niemand verteidigt den Angeklagten?“ fragte Hasard sarkastisch.

„Wozu? Wer angeklagt wird, ist auch schuldig.“

Hasard hielt es für müßig, noch ein Wort über eine Rechtsprechung zu verlieren, die seit der Magna Charta in England unmöglich war. „Und das soll lehrreich sein?“ fragte er nur.

„Warten Sie ab, Monsieur. Warten Sie ab.“

Es war der vierte Fall. Hasard konnte der „Verhandlung“ genausowenig folgen wie den vorangegangenen. Aber daß das Urteil härter ausgefallen war, erkannte er daran, daß der Angeklagte, ein Mann, dessen Kleidung und Aussehen Wohlhabenheit verrieten, abwechselnd schrie und um Gnade flehte.

Der Neger steckte die zusammengerollte Peitsche in die Schärpe und griff nach einem breiten Krummschwert.

„Was hat der Mann getan?“ fragte Hasard.

„Er hat es gewagt, den Unwillen Seiner Exzellenz hervorzurufen.“

„Und nur deswegen wird er hingerichtet?“

„Nur?“ sagte Hassan ben Iskander gedehnt. „Das ist schlimmer als Mord, Monsieur.“

Hasard starrte auf den Verurteilten, der jetzt von mehreren Sklaven in die Knie gezwungen wurde. Der riesige Neger hob das Richtschwert.

„Sein Vermögen fällt sicher an den Staat, nicht wahr?“ fragte Hasard.

„Zugunsten Seiner Exzellenz“, korrigierte Hassan amüsiert. „Und außerdem belustigt eine Hinrichtung unser naives Volk.“

Wie zur Bestätigung ertönten in diesem Augenblick Applaus und frenetischer Jubel. Hasard wandte sich um und sah den Kopf des Verurteilten in den Sand rollen. Der schwarze Henker hob das blutige Richtschwert und verbeugte sich wie ein Gladiator.

„Nun, mon Capitain“, sagte Hassan maliziös, „habe ich Ihnen zu viel versprochen? Ich habe gesagt, daß Sie etwas Interessantes und Lehrreiches …“

Er sprach nicht weiter, weil auf der linken Seite des Platzes, gleich neben dem Podium, Tumult ausbrach. Männer fluchten, Weiber kreischten, und dann hörte Hasard das Klirren von Waffen.

Hasard sprang auf. Er hatte eine düstere Vorahnung, was die Ursache dieses Krawalls sein könnte. Und er hatte sich nicht geirrt. Die riesige Gestalt Batutis ragte aus dem Knäuel von Zuschauern und Soldaten, und kurz darauf sah er auch Dan O’Flynn und Smoky. Sie hatten keine Chance gehabt. Eingezwängt zwischen Zuschauern hatte eine Übermacht von Soldaten sie sofort entwaffnen und überwältigen können.

Auf Anweisung des Blonden, wie Hasard jetzt erkannte. Der Mann hatte sie anscheinend vorher entdeckt und die Ablenkung der Menge während der Enthauptung dazu benutzt, die Männer der „Isabella“ überrumpeln zu lassen.

Jetzt stießen sie die drei Männer auf den freien Platz. Dan O’Flynn versuchte, einem der Soldaten den Krummsäbel zu entreißen. Er wurde niedergeschlagen und halb bewußtlos weitergeschleift. Batuti stieß ein wütendes Knurren aus und schüttelte die vier Männer, die ihn festhielten, zu Boden wie ein Bär, der kläffende Köter abschüttelte. Einem der Männer entriß er den Krummsäbel und schwang ihn über dem Kopf.

„Batuti!“ schrie Hasard scharf. „Laß das!“

Der schwarze Riese wandte den Kopf, und in der nächsten Sekunde hingen wieder vier, fünf Türken an ihm und rissen ihn nieder.

„Laßt meine Leute in Ruhe!“ rief Hasard. Dann fiel ihm ein, daß die Türken ihn ja nicht verstehen konnten, und er wandte sich an Hassan ben Iskander. „Sagen Sie ihnen, sie sollen meine Männer loslassen.“

Der dicke Hassan schien auszulaufen. Dicke Schweißbäche rannen über sein feistes Gesicht, und er blickte mit einem entschuldigenden Grinsen immer wieder seinen Pascha an.

Der Potentat starrte unwillig von dem Spektakel vor seinem Thron zu Hassan. Der dicke Hassan war von diesem Zeichen der Ungnade so entsetzt, daß er zum Thron watschelte, sich dort zu Boden warf und den rechten Schnabelschuh seines Herrn zu küssen versuchte. Der Pascha gab ihm einen Tritt, daß er auf den Rükken flog und wie ein Käfer mit Armen und Beinen strampelte.

Die Fairneß gebot es Hasard, die Verantwortung für den Zwischenfall zu übernehmen. Er trat neben den dicken Hassan und sagte: „Ich muß Sie um Verzeihung bitten, Exzellenz, auch für meine Männer. Aber Hassan ben Iskander trifft keine Schuld daran.“

Der dicke Hassan rappelte sich auf, blieb aber auf den Knien hocken und sprach rasch und mit vielen Verneigungen auf den Pascha ein, der ihm mit ein paar Worten antwortete und dann gelangweilt abwinkte.

„Seine Exzellenz zeigt Ihnen unverdienten Großmut“, sagte Hassan und wischte sich den Schweiß mit dem weiten Ärmel seiner Jelaba vom Gesicht. „Er verzeiht Ihnen die Störung der Gerichtssitzung und …“

„Sagen Sie Seiner Exzellenz, daß ich diesen Mann beanspruche“, unterbrach ihn eine kalte, schneidende Stimme in fließendem Französisch. Hasard wandte den Kopf und starrte den Blonden an, der mit vier bewaffneten Männern hinter ihm stand.

„Monsieur“, stotterte Hassan erschrocken. „Warum wollen Sie den so mühsam erhaltenen Frieden wieder stören? Seine Exzellenz hat in seinem erhabenen Großmut verziehen, und ich verstehe nicht, warum Sie sich um diesen Mann kümmern.“

„Weil ich hier die britische Krone vertrete“, sagte der Blonde scharf. „Und gegen diesen Mann liegt ein Haftbefehl meiner Königin vor. Bitte, sagen Sie Seiner Exzellenz, ich hoffe, daß er die Befehle meiner Königin respektiert und es nicht auf politische – Unstimmigkeiten ankommen lassen will.“

Während Hassan die Worte des Blonden auf türkisch wiederholte und der Pascha ihm antwortete, blickte Hasard diesen Vertreter der britischen Krone aufmerksam an.

Er war mittelgroß, hatte plumpe Hände mit abgekauten Nägeln, und die blasse Gesichtsfarbe zusammen mit dem weißblonden Haar gaben ihm etwas von dem Aussehen eines rosigen Schweinchens. Nein, einer rosigen Ratte, korrigierte sich Hasard sofort. Das hohlwangige, kadaverig wirkende Gesicht mit den wässerig-hellen Augen, die ständig hin und her huschten und immer auf Ausschau zu sein schienen nach Beute oder nach einem Loch zum Verkriechen, erinnerten sehr an eine Ratte.

„Tut mir leid, mon Capitain“, hörte Hasard den dicken Hassan sagen. „Aber Sie müssen verstehen, daß wir Ihretwegen nicht einen Bruch mit England riskieren wollen.“

„Schon gut.“ Hasard wandte sich an den Mann. „Gratuliere. Ich vermute, daß Keymis und Burton Sie über meine Anwesenheit informiert haben.“

„Das geht Sie nichts an.“ Die wasserblauen Augen funkelten triumphierend. „Sie sind verhaftet.“ Er gab seinen Männern einen Wink. „Ihre Waffe, Killigrew.“

„Moment!“ Hasard trat einen Schritt zurück. „Ich bin bereit, mich widerstandslos zu ergeben, unter der Bedingung, daß meine Männer freigelassen werden.“

„Sie sind nicht in der Lage, irgendwelche Bedingungen zu stellen, Killigrew“, sagte der Blonde sarkastisch. „Aber ich bin nur an Ihnen interessiert, nicht an dem Piratengesindel, das Sie an Bord haben. Ich werde die Burschen aus der Stadt jagen lassen.“

Einer der Männer griff nach Hasards Arm. Hasard rammte ihm die Faust in die Achselhöhle. Der Arm sank kraftlos herab.

„Ich gehe freiwillig mit, sowie meine Männer frei sind.“

Der Blonde blickte ihn mit seinen wässerigen, unsteten Augen an. „Na schön, was soll ich mit dem Pack“, sagte er schließlich und gab den Männern auf dem Platz ein Zeichen.

Widerwillig ließen sie von den drei Männern ab.

„Zurück zum Schiff!“ rief Hasard ihnen zu. „Dan, du bist mir dafür verantwortlich, daß solche Dummheiten nicht noch einmal geschehen. Ganz egal, was passiert. Verstanden?“

„Verstanden!“ rief Dan O’Flynn wütend.

„Also verschwindet!“

Hasard wartete, bis die drei Männer in der Menschenmenge untergetaucht waren, ohne daß sie verfolgt wurden. Dann wandte er sich an den blonden Vertreter der Krone: „Gut, Mister. Wohin gehen wir?“

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.