Renate Behr

Auf Herz und Nieren 

Werne Krimireihe Band 3 

Kommissar Wischkamp

Renate Behr

auf herz
und nieren

Werne Krimireihe 3
Kommissar
Wischkamp

Neuauflage Ober-Flörsheim 01.01.2015

© Brighton Verlag, Ober-Flörsheim 

www.brightonverlag.com

info@brightonverlag. com

Nachdruck, auch auszugsweise, nur mit Genehmigung des Verlags

Alle Rechte vorbehalten!

Satz & Covergestaltung: Ernst Trümpelmann,

unter Verwendung eines Bildes von ©depositphotos.com/felker

ISBN 978-3-95876-044-8 

Inhaltsverzeichnis

Jens Wischkamp,

Silvia Wischkamp,

Die weiteren Beteiligten

Schauplätze der vorliegenden Geschichte

Schweiß rann ihm in Bächen den Rücken herunter. Gehetzt blickte er in den Rückspiegel. Sie würden ihn suchen, das wusste er genau. Er wusste nicht, wer sie waren. Aber sie hatten ihn dort gesehen. Sie hatten das Auto gesehen, mit dem er abgehauen war, Werners Auto. Und nun war er sicher, sie waren hinter ihm her. Dabei war er nur zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen. In seinem Leben ging aber auch alles schief. Er konnte noch immer nicht richtig durchatmen. Seine Panik hatte ihn fest im Griff.

Im Augenblick konnte er jedoch nichts Verdächtiges entdecken. Seine Hände umklammerten noch immer verkrampft das Lenkrad. Vorsichtig versuchte er, sich zu entspannen. Es wurde langsam dunkel und hier, zwischen den großen Lkws auf dem Autobahnparkplatz Overberger Busch, auf der A1 kurz vor dem Kamener Kreuz, fühlte er sich für den Augenblick einigermaßen sicher.

Er lehnte sich vorsichtig zurück und schloss die Augen. Sein Atem ging noch immer stoßweise, das Adrenalin peitschte seinen Blutdruck in die Höhe. Ihm wurde schwindelig. Er riss die Augen sofort wieder weit auf.

»Jetzt nur nicht schlappmachen, alter Junge«, dachte er.

Er musste nachdenken. Gefolgt waren sie ihm offensichtlich nicht. Solange er hier auf dem Parkplatz stehen blieb, würde ihm nichts passieren. Aber er konnte ja nicht ewig hier stehen bleiben. Nach Hause, zu seinen Eltern, wollte er nicht, da würden sie zuerst nach ihm suchen. Falls sie überhaupt wussten, wer er war. Aber durfte er sich darauf verlassen, dass sie es nicht wussten? Fieberhaft überlegte er, wie es weitergehen sollte.

Er könnte zur Polizei gehen. Aber würden die ihm glauben, dass er mit der ganzen Sache rein gar nichts zu tun hatte? Wahrscheinlich nicht. Denn dass er abgehauen war, machte ihn ja auch nicht gerade unverdächtiger. Aber was hätte er denn tun sollen? Die Wohnungstür war offen gewesen. Da lag Werner und alles war voller Blut. Er war so blöd gewesen, das Messer hochzuheben. Da waren jetzt seine Fingerabdrücke drauf. War sowieso nur eine Frage der Zeit, bis auch die Bullen hinter ihm her wären.

Dann hatte er gespürt, dass er nicht allein in der Wohnung war. Er hatte es mit der Angst zu tun bekommen, Werners Autoschlüssel vom Haken gerissen und fluchtartig die Wohnung verlassen. Auf der Treppe hatte er sie gehört, aber er war schneller. Werners Golf stand direkt vor der Tür. Im Rückspiegel hatte er noch die zwei Gestalten gesehen. Einer von ihnen hatte eine Waffe in der Hand. Kurz bevor er um die Straßenecke gebogen war, hatte er gesehen, dass sie auf ihr Auto zustürzten. Sie hatten Werner umgebracht und er hatte sie gesehen. Sein Leben war keinen Pfifferling mehr wert. Er war in Werne aufgewachsen und kannte hier jede noch so kleine Gasse. Mit fast 100 Sachen war er durch die dreißiger Zone in der Berliner Straße gerast. Die rote Ampel hatte er ebenso ignoriert wie das Quietschen und Kreischen, als der alte Golf über die Barrieren dieser verkehrsberuhigten Zone jagte. Er wollte zur Autobahn und nur noch weg. Immer wieder hatte er in den Rückspiegel gesehen, aber da war nichts. Er hatte sie offensichtlich abgehängt. Und dann hatte er endlich die Autobahn erreicht. Der Schweiß brannte in seinen Augen und er hatte gewusst, dass er so nicht weiterfahren konnte. Er musste sich beruhigen. Endlich kam dieser Parkplatz. Hier war er erst einmal in Sicherheit.

Erst heute früh war er aus der JVA Aachen entlassen worden, wo er sechs Jahre wegen schweren Raubes abgesessen hatte. Er hatte Werner angerufen und der hatte sofort gesagt:

»Klar, komm her. Kannst für ein paar Tage hier pennen, bis du was gefunden hast. Zu deinen Eltern willst du ja wohl nicht, was?«

Ihm war klar gewesen, dass Werner ihm helfen würde. Schließlich hatten sie den Bruch zusammen gemacht, aber er hatte Werner nicht verpfiffen. Wieso hätten sie auch beide sitzen sollen? Blöd war damals nur, dass die Bullen bei ihm auch die gesamte Beute gefunden hatten. Startkapital hatte er also nicht. Aber Werner würde sicher was einfallen. Werner fiel doch immer was ein.

Und dann war alles so ganz anders gekommen.

»Was für ein beschissener Tag«, fluchte er vor sich hin.

»Und was machen wir jetzt?»

Armin Wiefels sah sein Gegenüber an. Der zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung, ehrlich. Das ist alles ziemlich Scheiße gelaufen heute. Wieso hat der Penner uns nicht gesagt, was wir wissen wollten?«

»Ach ja, und wieso hast du ihm einfach das Messer in den Bauch gerammt?«

Hämisch grinsend sah Martin Breisbach seinen Komplizen an.

»Es hat mir Spaß gemacht, ich wollte sein Blut sehen. War der Idiot doch selber schuld. Und schießen konnte ich ja nicht, das hätten die Nachbarn sofort gehört und die Bullen gerufen.«

Armin lief ein kleiner Schauer über den Rücken. Dass Martin gewalttätig war, wusste er. Aber diese kalte Mordlust, die er heute früh in Werner Meiers Wohnung in Werne-Stockum in den Augen des Anderen gesehen hatte, hatte ihn erschreckt.

»Und wie sollen wir dem Boss jetzt erklären, dass wir nicht ein Stück weitergekommen sind?«

Martin zuckte mit den Schultern.

»Ich lass‘ mir schon was einfallen. Der Meier hatte eine Freundin und ich weiß, wo wir die finden. Wir nehmen uns die Kleine mal vor. Die weiß bestimmt, wo Meier die Unterlagen versteckt hat, die der Boss so dringend haben will. Falls er sie überhaupt schon hatte. Schließlich hat der Idiot das Verhältnis mit der Kleinen doch nur angefangen, um in der Wohnung ihrer Eltern ungestört nach diesen verfluchten Unterlagen suchen zu können. Sie wird schon wissen, wie wir da ran kommen. Und sie wird es uns sagen, das kannst du mir ruhig glauben. Ich bin wirklich gut im Überreden.« Wieder zog dieses grausame Grinsen über Martins Gesicht.

»Aber wenn er sie noch gar nicht hatte, oder wenn sie nichts sagt, willst du sie dann auch umbringen?«

»Zeugen können wir nicht gebrauchen, Kleiner. Ich weiß schon, was ich tue.«

»Apropos Zeugen, was ist denn mit dem Typen, der in der Wohnung war heute Mittag?«

Martins Gesicht verfinsterte sich.

»Den müssen wir auch noch finden. Ich glaube zwar nicht, dass er uns erkennen würde, und dass er das Messer in die Hand genommen hat, war ziemlich blöd von ihm. Da sind jetzt nur seine Fingerabdrücke drauf. Aber wir können es trotzdem nicht riskieren, dass er zu den Bullen geht.«

»Und wie willst du das verhindern? Wir wissen doch gar nicht, wer das war.«

Martin Breisbach grinste und griff in seine Jackentasche.

»Das nicht. Aber ich habe die Autonummer und ich habe da jemanden, der mir helfen wird, die Karre zu finden. Alles nur eine Frage der Zeit. Und jetzt hör’ auf, dämliche Fragen zu stellen. Wir müssen unbedingt die Kleine von dem Typen finden. Ihre Adresse habe ich. Wir fahren da jetzt hin, und wenn die Gelegenheit günstig ist, schnappen wir sie uns. Um den anderen Kerl können wir uns dann immer noch kümmern.«

Sabine Fröhlich starrte auf das Display ihres Handys. Sie verstand nicht, warum ihr Freund sich nicht meldete. Sie waren verabredet gewesen, aber Werner war offensichtlich nicht zu Hause und ans Telefon ging er auch nicht.

Sabine wusste von der kriminellen Vergangenheit ihres Freundes. Doch er hatte ihr hoch und heilig geschworen, dass er sich geändert und mit der Vergangenheit Schluss gemacht hatte. Sabine hatte ihm geglaubt, weil sie ihm glauben wollte. Aber immer, wenn etwas Unvorhergesehenes passierte, wenn Werner zum Beispiel eine Verabredung absagte, ohne ihr zu sagen, warum, hatte sie ein ungutes Gefühl. Und dieses Mal hatte er nicht einmal abgesagt.

Zu blöd, dabei waren sie mit Freunden verabredet heute Abend. Sim-Jü, das größte Volksfest in der Region, hatte heute angefangen. Sabine hatte sich so darauf gefreut, mit Werner und ihren Freunden gemeinsam über die Kirmes zu schlendern. Endlich mal wieder was Ungesundes essen, hatte sie lachend zu Werner gesagt. Der kannte die Vorliebe seiner Freundin für fettige Pommes frites und matschiges Kirmeseis. Er hatte genau gewusst, wie sehr Sabine sich auf diesen Abend gefreut hatte. Wieso war er jetzt nicht da?

Sabine wählte die Nummer erneut, aber wieder meldete sich nur die Mailbox. Sie wurde zornig. Entschlossen stand sie auf und griff nach ihrer Jacke. Obwohl es ein sonniger Tag gewesen war, die Abende Ende Oktober hier in Werne waren recht kühl. Einen Augenblick dachte sie darüber nach, ob sie noch bei Werner vorbeigehen sollte. Aber dann schüttelte sie den Kopf. »Der kann mich mal«, dachte sie.

»Ich laufe doch jetzt nicht eine halbe Stunde nach Stockum, um vor verschlossener Türe zu stehen. Dann gehe ich eben alleine«.

Sie zog die Wohnungstür hinter sich zu und machte sich zu Fuß auf zum Steintor. An der alten Kirmesorgel würden Stefan und Martina sicher schon warten.

Martina Schreiber sah auf ihre Armbanduhr.

»Wo Sabine und Werner bloß bleiben? Wir warten jetzt schon mehr als eine halbe Stunde.«

Fragend sah sie ihren Freund Stefan an. Der zuckte mit den Schultern. So ganz traurig war er über das Ausbleiben der Beiden nicht. Stefan mochte Martinas Freundin Sabine. Sie war ein offener und – wie der Name auch sagte – ein sehr fröhlicher Mensch. Aber seit sie diesen Typen, diesen Werner Meier angeschleppt hatte, hatte sie sich irgendwie verändert. Stefan mochte Werner Meier nicht besonders. Irgendetwas stimmte nicht mit dem Kerl. Er lächelte Martina an.

»Keine Ahnung, vielleicht ist ihnen was dazwischen gekommen.

Komm, wir gehen ins Zelt. Wenn sie noch kommen, werden sie uns da zu allererst suchen. Vielleicht sind ja Silvie und Jens da.«

Er hakte seine Freundin unter und sie machten sich auf ins Gewühl. Normalerweise diente der Parkplatz am Hagen den Besuchern des Solebades und denjenigen, die in die Stadt wollten, als kostenloser Parkplatz. Aber wenn Sim-Jü in Werne war – der historische Simon-Judas-Markt – dann herrschte hier Ausnahmezustand. Mehrerer Hunderttausend Besucher wurden zu den vier Kirmestagen in der kleinen Stadt erwartet. Mitten im Kreisverkehr stand das große Kettenkarussell und auf dem gesamten Parkplatz am Hagen reihte sich Fahrgeschäft an Fahrgeschäft, nur unterbrochen durch Fressbuden, Getränkestände und die unvermeidlichen Losverkäufer, die ständig anpriesen, dass es überhaupt keine Nieten gäbe. Am Ende des Platzes war das große Riesenrad und daneben gab es das Zelt. Eigentlich waren es drei Zelte. Eines war das Partnerschaftszelt, in dem sich die Partnerstädte von Werne präsentierten. Hier war es immer gerammelt voll, weil es so viele leckere Spezialitäten aus den anderen Ländern zu kosten gab.

Dann war da das Gewerbezelt, wo sich ortsansässige, aber auch ortsfremde Gewerbebetriebe präsentierten. Aber das Wichtigste war das Festzelt mit großer Bühne und Bierzeltgarnituren. Und darauf steuerten Martina und Stefan nun zu.

Der Weg dauerte länger, als gedacht war, weil sie unterwegs immer wieder Freunde und Bekannte trafen, die sie mit lautem Hallo begrüßten. Man kannte sich eben in Werne.

Aber endlich hatten sie das Festzelt erreicht. Die Geräuschkulisse machte es fast unmöglich, sich zu unterhalten. Stefan stieß Martina an und zeigte auf eine der Sitzbänke.

»Da sind Silvie und Jens. Geh schon mal rüber, ich hole uns ein Bier und komme nach.«

Kurze Zeit später saßen sie am Tisch und eine lockere Unterhaltung war im Gang. Nur Martina schaute immer wieder zuerst auf ihre Uhr, dann auf das Display ihres Handys und dann zum Zelteingang. Sie hatte schon ein paar Mal versucht, ihre Freundin Sabine zu erreichen, aber es meldete sich immer nur die Mailbox. Das war mehr als ungewöhnlich und langsam begann Martina, sich Sorgen zu machen. Silvie Wischkamp war das merkwürdige Verhalten der jüngeren Freundin nicht entgangen.

»Sag mal, Martina. Was ist eigentlich los? Wartest du noch auf jemanden?«

Bevor Martina etwas sagen konnte, schaltete Stefan sich ein. »Wir waren mit Martinas Freundin Sabine verabredet. Naja, eigentlich mit Sabine und ihrem Freund. Die sind aber nicht gekommen. Mensch, Martina, denk mal an was anderes. Die Beiden hatten sicher was Besseres vor.«

Jens Wischkamp, von Beruf Kriminalhauptkommissar bei der Kripo in Unna, war der unwirsche Ton von Stefan nicht entgangen. »Na, du scheinst ja nicht sehr enttäuscht zu sein.«

Stefan grinste.

»Wenn du den Werner kennen würdest, wüsstest du auch, warum. Das ist irgendwie ein komischer Typ. Und seit Sabine mit dem zusammen ist, hat sie sich auch ganz schön verändert. Nein, enttäuscht bin ich nicht, dass ich mir nicht wieder den ganzen Abend sein Geschwafel anhören muss.«

»Aber ich mache mir Sorgen. Das ist einfach nicht Sabines Art, mich so mir nichts, dir nichts zu versetzen. Hoffentlich ist da nichts passiert.« Jens erkannte sofort, dass Martina sich wirklich Sorgen um die Freundin machte. Beschwichtigend legte er ihr die Hand auf die Schulter.

»Pass auf, ich mache dir einen Vorschlag. Ich habe ab morgen früh Bereitschaftsdienst, das heißt, ich fahre rüber ins Kommissariat nach Unna. Wenn du bis mittags deine Freundin noch nicht erreicht hast, rufst du mich an. Dann kümmere ich mich darum, einverstanden?« Er wusste, dass es für eine offizielle Vermisstenmeldung auch morgen Mittag noch zu früh wäre. Aber er wollte das junge Mädchen beruhigen und natürlich auch dafür sorgen, dass der so fröhlich geplante Abend hier auf Sim-Jü nicht durch Sorgen überschattet wurde. Martina sah ihn dankbar an.

»Das ist wirklich nett von dir, Jens. Wenigstens einer, der meine Sorgen ernst nimmt.«

Bei diesen Worten traf Stefan ein ziemlich gehässiger Blick. Der grinste aber nur unbekümmert und nahm seine Freundin in den Arm. »Nun hab dich nicht so. So war das doch gar nicht gemeint. Ich glaube eben einfach nicht, dass Sabine was passiert ist. Wirst schon sehen, morgen meldet sie sich ganz zerknirscht und gesteht dir, dass sie die Verabredung total vergessen hat.«

Vielleicht hat er ja recht, dachte Martina. Dann verbannte sie die sorgenvollen Gedanken und beteiligte sich wieder an der Unterhaltung. Schließlich waren sie hier, um Spaß zu haben.

Es war kurz vor dreizehn Uhr, als das Telefon von Hauptkommissar Wischkamp in seinem Büro bei der Kripo in Unna klingelte.

»Hallo, Jens. Hier ist Martina.«

»Martina, wie geht es dir. War ein netter Abend, oder?« »Ja, war es. Aber deswegen rufe ich nicht an. Du erinnerst dich, dass

wir über meine Freundin gesprochen haben? Sie meldet sich noch immer nicht. Ich war bei ihr zu Hause, aber sie scheint nicht da zu sein und ihre Eltern wissen auch nicht, wo sie ist. Ich würde gern bei ihrem Freund Werner vorbeigehen, aber ich weiß nicht, wo er wohnt. Kannst du mir die Adresse besorgen?«

»Werner Meier in Werne? Das sollte nicht allzu schwierig sein. Das kann ich schon machen. Aber ich denke, ich werde erst mal versuchen, mit diesem Herrn Meier zu telefonieren. Ich melde mich bei dir, bis dann, Martina.«

Jens legte auf. Martina Schreiber war offensichtlich wirklich besorgt. Er wollte sich eben darum kümmern, Adresse und Telefonnummer des Mannes herauszufinden, als sein Telefon schon wieder klingelte.

»Kripo Unna, Jens Wischkamp am Apparat.«

»Mein Name ist Walter Fröhlich. Ich möchte wissen, ab wann ich eine Vermisstenanzeige aufgeben kann, Herr Kommissar.«

Die sonore Männerstimme am anderen Ende der Leitung wirkte ziemlich aufgeregt.

»Wer ist denn verschwunden und seit wann?«

»Es geht um meine Tochter, Sabine Fröhlich. Sie wohnt in Werne, in der Jüngststraße. Seit gestern ist sie nicht mehr erreichbar. Ich war bei ihr zu Hause, da ist sie nicht. Sie geht nicht ans Telefon und ihr Freund, dieser Werner Meier, meldet sich auch nicht. Das ist merkwürdig, denn wir feiern heute den Geburtstag meiner Frau und Sabine würde niemals den Geburtstag ihrer Mutter vergessen. Und als mich dann vorhin noch ihre Freundin anrief ...«

Jens Wischkamp unterbrach den Redefluss.

»Haben Sie auch die Adresse von diesem Herrn Meier?«

»Nein, leider nicht. Ich weiß nur, dass er irgendwo in Stockum wohnt, aber die Telefonnummer, die kann ich Ihnen geben.«

Jens Wischkamp notierte die Nummer.

»Herr Fröhlich, für eine offizielle Vermisstenanzeige ist es leider noch zu früh. Schließlich ist Ihre Tochter erwachsen. Aber ich bin mit der Freundin Ihrer Tochter befreundet und die hat mich auch schon gebeten, etwas zu unternehmen. Ich werde mal eine Streife bei diesem Herrn Meier vorbeischicken. Ich bin sicher, die ganze Sache ist harmloser, als Sie denken. Ich notiere mir jetzt noch Ihre Rufnummer, und sobald ich Neuigkeiten habe, rufe ich Sie an.«

Walter Fröhlich bedankte sich und legte auf. Er schien ein wenig erleichtert zu sein, dass die Kripo sich einschaltete.

Jens Wischkamp wählte die Telefonnummer der Polizeiwache in Werne. Mit den Kollegen arbeitete er gut zusammen. Sie würden ihm den kleinen Gefallen sicher gern tun. Die Adresse im Einwohnermeldeamtsregister hatte er schon gefunden. Der wachhabende Beamte in Werne versprach, eine Streife dorthin zu schicken und diesen Herrn Meier zu befragen, ob er etwas zum Aufenthaltsort von Sabine Fröhlich sagen konnte.

Kriminalhauptkommissar Jens Wischkamp wollte gerade genüsslich in sein Käsebrötchen beißen, als sein Telefon schellte. Er seufzte und griff zum Hörer.

„Kollege Wischkamp, hier ist Bernd Sträter, Polizeiwache Werne. Ich fürchte, von einem geruhsamen Wochenende kannst du dich verabschieden. Wir haben einen Leichenfund und benötigen die Mordkommission, die Spurensicherung und den Gerichtsmediziner.“ „Mist, das war‘s dann wohl mit dem netten Samstagabend zu Hause. Wisst ihr schon, wer der Tote ist?“

„Ja, und du weißt das auch. Du hast ja selbst darum gebeten, dass wir eine Streife zur Freiligrathstraße schicken.“

„Doch nicht etwa dieser Werner Meier?“

„Eben der und freiwillig ist der nicht aus dem Leben geschieden, soviel ist sicher.“

„Verdammt. O. K., Kollege. Ich veranlasse, was notwendig ist und fahre dann selbst auch gleich rüber. Wir sehen uns.“

Jens Wischkamp legte auf. Er hatte eigentlich nur Martina Schreiber und Walter Fröhlich einen Gefallen tun wollen. Er war sich sehr sicher gewesen, dass da nichts wirklich Ernstes vorgefallen sein konnte. Junge Frauen waren doch oft mal etwas unentschlossen und ließen Verabredungen mit Freunden zugunsten des eigenen Partners ausfallen. Und nun?

Dieser ominöse Freund von Sabine Fröhlich war ganz offensichtlich einem Mord zum Opfer gefallen. Wie passte das Verschwinden der jungen Frau zu diesem Verbrechen? Und wie sollte er sich verhalten? Er hatte sowohl Martina als auch Sabines Vater versprochen, dass er sich melden würde, sobald er irgendwelche Neuigkeiten über Sabine hatte. Sollte er die beiden anrufen?

Dann aber entschied er sich dagegen. Schließlich musste er sich vor Ort erst einmal selbst ein Bild davon machen, ob dieser Mord in irgendeiner Form im Zusammenhang mit dem Verschwinden von Sabine Fröhlich stand. Ob Sabine Fröhlich ihren Freund umgebracht hatte? Ach was, alles Spekulieren half nicht weiter. Er informierte die Spurensicherung und den diensthabenden Pathologen und dann verließ er das Kommissariat, um nach Werne zu fahren. Vielleicht war er danach ja ein wenig schlauer.

Als Jens Wischkamp in Werne-Stockum eintraf, war der Hauseingang des Dreifamilienhauses in der Freiligrathstraße bereits abgesperrt. Im Erdgeschoss waren die Rollläden geschlossen. Ein Kollege der Wache in Werne begrüßte den Kommissar.

»Hallo, Jens. Der Eigentümer des Hauses, ein gewisser Herr Peter Waldmann, ist verreist. Die Wohnung in der ersten Etage wird normalerweise vom Sohn des Eigentümers benutzt, aber der ist laut Aussage einer Nachbarin zurzeit im Krankenhaus.

Und Werner Meier, unser Toter, hat hier die Dachgeschosswohnung gemietet. Er wohnt seit sechs Jahren hier und ist keinem der Nachbarn bisher unangenehm aufgefallen. Allerdings hat er eine Akte bei uns. Er saß zwei Mal ein wegen kleinerer Diebstähle. Vor sechs Jahren ist er verhaftet worden, weil er dringend tatverdächtig war, mit einem Komplizen eine Wohnungseinbruch in Aachen verübt zu haben. Allerdings wurde ihm nichts nachgewiesen und der Komplize hat damals alle Schuld auf sich genommen.

Wir haben dann da noch eine Zeugin, die etwas beobachtet hat gestern Nachmittag. Da soll ein Mann, den sie aber nicht näher beschreiben kann, mit dem Auto des Opfers, einem VW-Golf, ziemlich überhastet weggefahren sein.«

»Hat die Zeugin noch was beobachtet?«

Der Beamte schüttelte den Kopf.

»Sie hat nur das Auto erkannt. Und sie war sich sicher, dass nicht Werner Meier am Steuer saß. Den Hauseingang selbst konnte sie nicht einsehen. Sie hat aber noch bemerkt, dass zwei Männer es sehr eilig hatten, dem Wagen zu folgen.«

Jens Wischkamp notierte sich den Namen und die Anschrift der Zeugin, dann duckte er sich unter dem Absperrband hindurch und stieg die Treppe zum Dachgeschoss des Hauses hoch. Auf dem Weg in die Wohnung rief er im Kommissariat in Unna an. Seine Kollegin Verena Schneider, die genau wie Jens Wischkamp, Wochenendbereitschaft hatte, meldete sich. „Hallo Schneiderlein. Ich gebe dir mal das Kfz-Kennzeichen von unserem Mordopfer durch. Da ist jemand mit dem Wagen abgehauen, vielleicht unser Täter. Schreib die Karre mal zur Fahndung aus.“

Verena Schneider bestätigte augenblicklich und Jens trat durch die Wohnungstür. Die Spurensicherung war schon bei der Arbeit.

»Keine Einbruchspuren, Herr Hauptkommissar«, sagte ein junger Beamter. »Die Leiche liegt im Wohnzimmer, der Pathologe ist schon da.«

Jens bedankte sich und ging in Richtung Wohnzimmer. Als er den Raum betrat, bot sich ihm ein Bild, an das er sich wohl nie gewöhnen würde. Werner Meier lag in einer ziemlich großen Blutlache mit verdrehten Gliedern auf dem Teppich. Der Raum sah aus, als sei er gründlich durchwühlt worden.

»Wie sieht’s aus, Doc. Kannst du schon was sagen?»

Dr. Gerhard Leinemann vom gerichtsmedizinischen Institut in Dortmund zuckte mit den Schultern.

»Multiple Stichverletzungen. Sieht so aus, als hätte man ihn überwältigt. An Armen und Schultern hat er Blutergüsse, so, als ob ihn jemand auf den Boden gedrückt hätte. Die Reihenfolge der Stichverletzungen kann ich noch nicht zuordnen. Tödlich war höchstwahrscheinlich der Stich in den Bauch. Der Blutmenge nach wurde wohl die Aorta durchtrennt. So, wie sich das hier darstellt, würde ich vermuten, dass das der letzte Einstich war.«

»Du meinst, man hat ihn zuerst gefoltert und dann getötet?«

»Vermutlich, aber Genaueres kann ich erst nach der Obduktion sagen. Die Tatwaffe, ein Jagdmesser, lag neben der Leiche. Da sind Fingerabdrücke drauf, ist schon unterwegs ins Labor.«

»Und der ungefähre Todeszeitpunkt?«

»Wahrscheinlich gestern Spätnachmittag bis Abend. Ich lasse ihn jetzt wegbringen, wenn du nichts dagegen hast.«

Jens nickte und trat etwas beiseite. Die Sache wurde immer undurchsichtiger. Werner Meier hatte eine Strafakte, aber in den letzten sechs Jahren war er polizeilich nicht mehr in Erscheinung getreten. Und nun war er tot.

Was war ihm zum Verhängnis geworden? Hatte er etwas gewusst, was für den Täter wichtig war? Oder hatte er etwas in seiner Wohnung gehabt, was der Täter haben wollte? Die durchwühlten Schränke sprachen dafür. Und wo, zum Teufel, war seine Freundin Sabine Fröhlich? Dass sie etwas mit diesem Mord zu tun haben sollte, konnte Jens Wischkamp sich nach Lage der Dinge nicht vorstellen. Hier sprach nichts für einen einzelnen weiblichen Täter. Aber wieso war sie verschwunden? Hatte sie möglicherweise den Täter überrascht und versteckte sich jetzt aus Angst, auch sie könnte umgebracht werden? Oder war es gar noch schlimmer? Hatte der Täter die junge Frau mitgenommen?

Fragen über Fragen, auf die er im Moment noch keine Antwort wusste. Bevor nicht die Spuren ausgewertet waren und das Obduktionsergebnis vorlag, wusste er ja nicht einmal, wo er anfangen sollte, nach dem Täter und der Vermissten zu suchen.

Denn dass die junge Frau die Verabredung mit ihrer Freundin am Vorabend vergessen haben sollte, daran glaubte Jens Wischkamp nun nicht mehr. Er musste mit Walter Fröhlich, dem Vater der Vermissten sprechen. Er wollte in Sabines Wohnung und hoffte, die Eltern würden einen Zweitschlüssel haben.

Jens Wischkamp verließ das Haus. Am Tatort konnte er jetzt nichts mehr tun. Er nahm sein Handy und wählte die Nummer von Walter Fröhlich.

»Haben Sie etwas von Ihrer Tochter gehört, Herr Fröhlich?«

»Nein, Herr Kommissar. Bis jetzt hat sie sich nicht gemeldet. Ich mache mir große Sorgen. Sie vergisst doch den Geburtstag ihrer Mutter nicht. Da ist bestimmt etwas passiert.«

»Herr Fröhlich, haben Sie einen Zweitschlüssel für die Wohnung ihrer Tochter?«

»Ja, sicher. Aber warum wollen Sie das wissen?«

»Ich möchte mich in der Wohnung umsehen. Vielleicht finde ich einen Hinweis darauf, wo Sabine sich aufhält. Das geht aber nur, wenn Sie mir den Zutritt zur Wohnung Ihrer Tochter gestatten. Ansonsten müsste ich mir erst einen Öffnungsbeschluss durch die Staatsanwaltschaft besorgen.«

Am anderen Ende der Leitung blieb es still. Man hörte nur das laute, gepresste Atmen des Mannes, dem im Augenblick die Angst um seine Tochter wahrscheinlich die Kehle abschnürte.

»Meine Tochter wohnt in der Jüngststraße, Herr Kommissar. Ich treffe Sie in zehn Minuten dort.«

Dann legte Herr Fröhlich auf und Jens startete den Motor. Er hoffte inständig, in der Wohnung von Sabine Fröhlich einen Hinweis darauf zu finden, dass das Verschwinden der jungen Frau einen harmlosen Hintergrund hatte.

Er war für einen Moment eingenickt. Jetzt schreckte er hoch. Jemand klopfte von außen an die Scheibe.

»Sie haben dich«, war das Einzige, was er denken konnte.Langsam drehte er den Kopf. Da stand ein Mann in Jeans und Karohemd mit einer Thermoskanne in der Hand.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«

Die Stimme klang dumpf, aber nicht unfreundlich. Langsam und vorsichtig kurbelte er das Fenster einen Spalt auf.

»Alles in Ordnung. Ich war nur müde und brauchte eine kleine Pause.«

»Na, Kumpel. Die Pause dauert aber jetzt schon recht lange. Ich stehe seit fünf Stunden hier und dein Auto war schon da, als ich kam. Kaffee?«

Der Fremde schenkte aus der Thermoskanne etwas in einen Becher. Augenblicklich spürte er den brennenden Durst. Das war ein Trucker, harmlos. Der würde ihm sicher nichts antun.

Er öffnete das Fenster ein wenig weiter und nickte.

»Danke, sehr gern.«

Nachdem er den Kaffee getrunken hatte, wagte er es, auszusteigen. Er streckte seine Glieder, die vom langen verkrampften Sitzen steif geworden waren. Entschuldigend lächelte er den Lkw-Fahrer an.

»Ich war lange unterwegs und dann wurde ich müde. Eigentlich wollte ich nur für einen Moment die Augen zumachen, aber dann bin ich wohl eingeschlafen. Danke für den Kaffee, der hat mich wieder munter gemacht. Jetzt kann ich weiterfahren.«

»Und wohin willst du?«

Er zuckte zusammen. Darüber hatte er sich immer noch keine Gedanken gemacht. Nur weg, aber das konnte er diesem Fremden ja nicht sagen. »Nach Bayern«, antwortete er mit einem leichten Zögern.

»Na, denn mal gute Fahrt«, lächelte der Fremde und klopfte ihm auf die Schultern.

Nach Bayern, hatte er gesagt, aber das war nicht ernst gemeint. Krampfhaft überlegte er und dann fiel ihm ein, was er machen konnte. Er würde nach Bochum fahren. In Bochum konnte er vielleicht erst einmal untertauchen, bei Mary. Mary war eine Freundin aus alten Tagen, die ihm das ein oder andere Mal Unterschlupf gewährt hatte, wenn die Bullen hinter ihm her waren. Sie arbeitete als Bardame in einer kleinen Kneipe in der Nähe der Gußstahlstraße, dem Puff von Bochum. Wenn Mary noch da war, dann wäre er erst einmal in Sicherheit. Und das Auto musste er auch unbedingt loswerden. Wenn die Bullen erst mal die Leiche gefunden hatten, würden sie bald feststellen, dass Werners Auto verschwunden war. Die Karre musste spurlos verschwinden. Mary würde wissen, was zu tun war.

Er setzte sich hinters Steuer und startete den Motor. Nach Bochum waren es nur etwa 50 Kilometer. Er war ja schon kurz vor dem Kamener Kreuz. In einer knappen Stunde konnte er in Sicherheit sein. Alles andere würde sich finden.

Als Jens Wischkamp in die Jüngststraße in Werne einbog, sah er schon einen hochgewachsenen, grauhaarigen Mann unruhig vor dem Haus, in dem sich die Wohnung von Sabine Fröhlich befand, auf und ab gehen. Jens stieg aus und die beiden Männer machten sich bekannt. Jens schilderte Sabines Vater in kurzen Worten, was in der Wohnung von Werner Meier passiert sein musste.

Walter Fröhlich wurde blass, aber er zog ein Schlüsselbund aus der Tasche und reichte es Jens.

»Es ist die linke Wohnung im ersten Stock. Vielleicht möchten Sie vorgehen?«

Hauptkommissar Wischkamp hörte am Klang der Stimme, dass Walter Fröhlich Angst hatte. Er wollte nicht zuerst die Wohnung seiner Tochter betreten.

Als sich auf Schellen und Klopfen in der Wohnung nichts rührte, steckte Jens Wischkamp den Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür.

»Frau Fröhlich, sind Sie da? Hier ist die Kriminalpolizei.«

Aber es blieb alles still. Jens sah sich um. Die Wohnung war aufgeräumt und liebevoll dekoriert, aber von Sabine Fröhlich fehlte jede Spur. Er drehte sich um zu Sabines Vater.

»Herr Fröhlich, Ihre Tochter ist augenscheinlich nicht hier. Sehen Sie sich doch bitte mal um, ob Ihnen etwas auffällt.«

Walter Fröhlich ging durch die Räume und schüttelte immer wieder den Kopf.

»Es ist alles genauso wie immer. Alle ihre Sachen sind im Schrank, im Badezimmer fehlt auch nichts. Wenn sie verreist wäre, hätte sie ihre persönlichen Dinge mitgenommen.«

Er ließ sich auf die Couch fallen und senkte den Kopf.

»Da stimmt etwas nicht, Herr Kommissar. Sabine ist ein so zuverlässiges Kind. Und sie liebt ihre Mutter. Sie würde ihr das niemals antun, ihr nicht zu gratulieren. Und wenn sie verreist wäre, hätte sie uns das vorher gesagt. Ihr ist etwas zugestoßen. Bitte finden Sie mein Kind.«

Verzweiflung klang aus dieser Stimme und Jens lief ein leichter Schauer über den Rücken. Auch er war sich inzwischen ziemlich sicher, dass Sabine Fröhlich nicht freiwillig verschwunden war.

Er seufzte.

»Herr Fröhlich, wir werden alles tun, was in unserer Macht steht. Wie lange kennen Sie eigentlich schon den Freund Ihrer Tochter?«

»Die beiden sind seit ungefähr einem Jahr zusammen. Mir gefiel dieser Meier nicht besonders, aber Sabine ist erwachsen. Er hat sie immer gut behandelt und zu uns war er sehr zuvorkommend und höflich. Ich kann also eigentlich nichts Negatives über ihn sagen, bis auf. ...« Er zögerte.

»Bis auf was?«

Jens Stimme klang schärfer, als er es beabsichtigt hatte.

»Nun, ich weiß nicht, ob es überhaupt von Bedeutung ist. Vor ein paar Wochen waren die Beiden bei uns. Wir wollten einen gemütlichen Grillabend miteinander verbringen. Werner ging ins Haus, um die Toilette aufzusuchen. Als er nach zehn Minuten noch nicht zurück war, bin ich ihm nachgegangen. Ich dachte, ihm ginge es vielleicht nicht gut. Ich habe gesehen, wie er aus meinem Arbeitszimmer gekommen ist. Er hat mich nicht bemerkt. Ich habe ihn aber auch nicht gefragt, was er dort gemacht hat. Ich habe kurz nachgesehen, aber mir ist nichts Ungewöhnliches aufgefallen. Ich dachte, er hätte sich dort kurz ausgeruht. Meinen Sie, das könnte etwas bedeuten?«

Jens zuckte mit den Schultern.

»Das weiß ich nicht, aber wenn ich, wie in diesem Fall, keinerlei Anhaltspunkte habe, dann gibt es nichts Unbedeutendes. Darf ich fragen, was Sie beruflich machen, Herr Fröhlich?«

»Ich bin Diplom-Chemiker. Ich arbeite in der Forschungsabteilung eines Pharma-Konzerns.«

»Haben Sie in der Zeit, als Werner Meier in Ihrem Arbeitszimmer war, an etwas Besonderem oder möglicherweise Geheimen gearbeitet?«

Walter Fröhlich wurde ein wenig blass.

»Nun ja, wir sind dabei, ein neues Medikament zu entwickeln. Ich darf darüber nicht reden, aber wenn die neuen Testreihen die Ergebnisse der ersten Tests bestätigen, ist unserem Unternehmen einen großer Durchbruch gelungen im Hinblick auf Abstoßungsreaktionen bei Organtransplantationen. Das Patent wird Milliarden wert sein. Nur, bis dahin ist es noch ein sehr weiter Weg. In diesem Stadium der Entwicklung kann man noch gar nicht sagen, ob das Medikament wirklich Erfolg versprechend eingesetzt werden kann. Wir wissen ja noch nicht einmal, welche Nebenwirkungen es beim Menschen möglicherweise auslösen kann.«

»Könnten Sie sich vorstellen, dass es Konkurrenten Ihres Unternehmens gibt, die gern Einblick in Ihre Forschungen haben würden?«

Walter Fröhlich lachte trocken auf.

»Da können Sie mal getrost von ausgehen, Herr Kommissar. Ich bin sicher, dass etliche Pharmakonzerne wer weiß was dafür tun würden, um an unsere Testergebnisse und die Formel heranzukommen.« Wieder wurde er blass.

»Sie denken doch nicht ...?«

Walter Fröhlich versagte die Stimme.

»Noch kann ich gar nichts sagen, Herr Fröhlich. Aber wir werden unsere Ermittlungen auch auf diesen Bereich ausdehnen. Es wäre nicht das erste Mal, dass im Bereich der Industriespionage Menschenleben geopfert worden wären. Es wäre doch immerhin möglich, dass Werner Meier den Auftrag hatte, in Ihrem Arbeitszimmer nach Unterlagen über dieses neue Medikament zu suchen.«

»Aber das ist doch Schwachsinn, Herr Kommissar. Das muss doch jedem klar sein, dass ich solche Unterlagen nicht bei mir zu Hause habe. Das darf ich doch gar nicht. Das ist alles im Labor, streng unter Verschluss.«

Jens Wischkamp nickte. Es war sicher nur eine kleine Spur, aber wenigstens war es eine. Vielleicht wusste der Auftraggeber von Werner Meier nicht, dass ein Diplom-Chemiker seine Arbeit nicht mit nach Hause nehmen durfte. Und das es, falls es sich wirklich um die Arbeit von Walter Fröhlich drehte, einen Auftaggeber geben musste, das stand für Jens Wischkamp fest. Meier selbst hätte nicht das Format zum Industriespion.

Er stand auf.

»Herr Fröhlich, Sie fahren am Besten wieder nach Hause. Wenn Sie etwas von Ihrer Tochter hören, rufen Sie mich bitte an.«

Dann verabschiedeten sich die beiden Männer und Hauptkommissar Wischkamp fuhr zurück in sein Büro bei der Kripo in Unna. Er hoffte, dass die Spurensicherung in Werner Meiers Wohnung irgendeinen Anhaltspunkt entdeckt hatte.

Vorsichtig fuhr er den klapprigen VW-Golf in die Toreinfahrt. Die Bar hatte geöffnet. Wenn er Glück hatte, war Mary noch hier. Auf jeden Fall war er jetzt erst einmal ein Stück weit von Werne weg. Er entspannte sich ein wenig.

Dann stieg er aus und ging zum Vordereingang der kleinen Bar. „Rote Marlene“ stand auf der alten, vergilbten Leuchtreklame. Aus dem Inneren drangen Musik und Stimmengewirr auf die Straße. Er öffnete die Tür. Es war dunkel und der Zigarettenqualm vernebelte ihm die Sicht. Aber er sah sie sofort. Sechs Jahre waren vergangen, aber an Mary schien die Zeit spurlos vorbeigegangen zu sein. Das Leben hatte viele Linien in ihr Gesicht gezeichnet, aber ihre Augen strahlten noch immer vor Lebensfreude.

Er drängelte sich durch die Männer bis zur Theke vor. Ohne ihn anzusehen, fragte Mary:

»Na, Süßer, was darf ’s denn sein?«

Er brachte keinen Ton heraus. Etwas unwillig sah sie auf, dann glitt ein Lächeln über ihr Gesicht.

»Na, das ist ja eine Überraschung. Was führt dich denn hierher? Wir haben uns ja ewig nicht gesehen.«

Und dann, nach einem prüfenden Blick in sein Gesicht:

»Du siehst nicht gut aus. Stimmt was nicht?«

Er schüttelte den Kopf.

»Gib mir erst mal ein Bier. Wir müssen reden.«

Mary stellte ihm ein Bierglas vor die Nase und sah auf ihre Uhr. Dann griff sie hinter sich.

»Hier ist mein Wohnungsschlüssel. Du weißt ja wohl noch, wo ich wohne. Ich mache um drei Uhr früh Schluss, dann komme ich nach.«

Ohne eine Erwiderung abzuwarten, wandte sie sich den anderen Gästen zu. Sie wusste, bei ihm war nichts zu holen und Geschäft war Geschäft. Er trank sein Bier aus, legte einen Fünfeuroschein auf die Theke und ging wieder. Draußen auf der Straße atmete er auf. Das war Mary, seine Mary. Nichts fragen, einfach helfen. Das war genau das, was er jetzt brauchte. Er überquerte die Straße. Mary wohnte genau gegenüber von der Bar, wo sie arbeitete. Er betrat die Wohnung, nahm sich aus dem Kühlschrank ein Bier und setzte sich auf die kleine Couch. Hier hatte sich in all den Jahren nichts verändert. Viele Nächte hatten sie hier gesessen und geredet und genauso viele Nächte hatte er auf diesem unbequemen Sofa geschlafen. Für wie lange würde es dieses Mal sein?

Er hatte neu anfangen wollen. Nie wieder Knast, hatte er sich gedacht. Und jetzt, am ersten Tag seines neuen Lebens, waren schon wieder die Bullen hinter ihm her. Und dabei hatte er gar nichts getan. Er seufzte. Vom vielen Grübeln hatte er Kopfschmerzen. Er lehnte sich zurück. Sinnlos, weiter nachzudenken. Er würde es Mary überlassen. Sie wusste immer, was zu tun war.

Martin Breisbach hatte seine Informanten überall. Dass sich der Typ, nach dem er suchte, ganz sicher nicht mehr in Werne aufhielt, darüber war er sich im Klaren. Also hatte er sein Telefon genommen und ein paar Freunde angerufen. In jeder Stadt im Umkreis von Hundert Kilometern würde man jetzt nach dem alten VW-Golf suchen. Sicher würde er bald herausgefunden haben, wo sich der Typ versteckte. Jetzt aber war nur eines wichtig. Von dieser Panne durfte der Boss auf gar keinen Fall etwas erfahren. Schlimm genug, dass er ihm nun sagen musste, dass Meier tot war und von den Unterlagen jede Spur fehlte.

Aber sie hatten ja die Kleine. Noch hatte er nicht angefangen, mit ihr zu reden. Aber so, wie die drauf war, würde sie ganz schnell ausplaudern, was er wissen wollte. Weiber waren immer so hysterisch. Geheult hatte sie und geschrien, aber hier würde sie so schnell niemand hören. Die Wohnung, die Martin Breisbach bewohnte, lag über der Scheune eines kleinen Bauernhofes. Bauer und Bäuerin bewirtschafteten den Hof schon lange nicht mehr und waren beide stocktaub. Und sonst war hier weit und breit niemand. Nur fünf Minuten von Werne entfernt und man war am Ende der Welt.

Breisbach musste grinsen. Manchmal war es gar nicht so schlecht, sich ein wenig aus der Stadt zurückzuziehen. Hier sah ihn niemand und hier stellte auch niemand dumme Fragen.

Jens Wischkamp griff zum Telefon und rief Martina Schreiber an. »Hallo Jens. Hast du schon was von Sabine gehört?« Jens Wischkamp schwieg einen kurzen Moment.

»Nein, Martina, leider nicht. Deine Freundin ist verschwunden und ich bin zu der Auffassung gelangt, dass sie nicht freiwillig weg ist.« »Dachte ich es mir doch. Dieser Meier, der war mir schon immer unheimlich. Hoffentlich hat er Sabine nichts getan.«

Martina wirkte empört.

»Also, das glaube ich eher nicht. Er kann gar nichts mit ihrem Verschwinden zu tun haben, Martina.«

»Du meinst, er hat ein Alibi? Mensch, Jens, der Typ ist kriminell, dem darfst du nicht glauben.«

»Auf sein Wort würde ich mich auch nicht verlassen, aber er ist tot.

Er wurde in seiner Wohnung erstochen aufgefunden.«

Am anderen Ende der Leitung blieb es still. Dann flüsterte Martina: »Tot? Aber, was ist denn dann mit Sabine passiert?«

»Ich weiß es nicht. Aber wir tun alles, um sie so rasch wie möglich zu finden. Ich glaube nicht, dass sie bei ihm war. Es spricht jedenfalls nichts dafür. Eine Zeugin hat einen Mann beobachtet, der mit Meiers Wagen wegfuhr. Von einer Frau war da nicht die Rede. Martina, kennst du irgendjemanden aus dem Bekanntenkreis von Werner Meier oder auch von Sabine Fröhlich, der mir vielleicht weiterhelfen könnte. Ich muss einfach einen Ansatzpunkt finden. Im Augenblick weiß ich nicht, wo ich mit der Suche anfangen soll. Wir fahnden nach dem Wagen, aber ...«

»Jens, ich weiß nicht, mit wem der Typ sonst noch rumgehangen hat. Sabine hat außer mir sicher noch ein paar andere Freundinnen oder Bekannte, aber die kenne ich nicht näher. Wir haben uns das ein oder andere Mal auf einer Party getroffen, aber ich weiß außer den Vornamen gar nichts. Und Werner war immer allein, wenn er mit Sabine kam. Von Freunden hat er nie was erzählt. Nur, dass er sein altes Leben hinter sich gelassen hätte und hier in Werne mit Sabine neu anfangen wollte. Aber das klang nie aufrichtig, ich weiß nicht, wie ich das erklären soll. Es wirkte so aufgesetzt, so auswendig gelernt, so ganz ohne Gefühl. Ich glaube, er führte etwas im Schilde und brauchte dafür Sabine.« »Damit könntest du recht haben, aber das hilft mir im Moment nicht weiter. Wenn dir noch was einfällt, dann ruf bitte an.« Er legte auf. Er würde abwarten müssen, ob die Spurensicherung etwas fand, das auf den Täter hindeutete. Er hatte inzwischen auch ein Foto von Sabine Fröhlich an die Fahndungsabteilung weitergegeben. Alle Polizeibeamten im gesamten Kreisgebiet würden nach der jungen Frau Ausschau halten. Vielleicht hatten sie ja Glück. Aber an Glück glaubte Jens Wischkamp nicht so recht. Er hoffte nur, dass es ihnen gelingen würde, Sabine Fröhlich zu finden, bevor der Mörder von Werner Meier auch ihr etwas antun könnte.

Dann fiel ihm ein alter Bekannter ein, der in Bochum im Dezernat für Wirtschaftskriminalität tätig war. Er rief die Kripo in Bochum an und erfuhr, dass er Stefan erst am Montagmorgen erreichen konnte.

Die Privatnummer hatte er nicht, er würde sich also gedulden müssen.

Jens entschloss sich, nach Hause zu fahren. Wenn sich irgendetwas ergeben würde, würden die Kollegen ihn benachrichtigen. Hier konnte er im Augenblick nichts tun.

Am Montagmorgen war Hauptkommissar Wischkamp der Erste, der das Kommissariat in Unna betrat. Kurz drauf klopfte es. »Der Bericht von der Spurensicherung, Kollege.«

Ein junger Beamter legte einen roten Aktendeckel auf Jens Schreibtisch.

»Super. Kannst du dich mal kümmern, ob wir schon einen Obduktionsbericht haben?«

Der Kollege nickte und verschwand. Jens schlug den Aktendeckel auf. Er las und plötzlich hielt er die Luft an. Da waren ja Fingerabdrücke auf der Tatwaffe gewesen und der Mann, zu dem sie gehörten, war kein Unbekannter. Er hieß Peter Gajewski und hatte bis Samstag in der JVA Aachen wegen eines schweren Einbruchdiebstahls gesessen. Samstagmorgen war er entlassen worden. Jens Wischkamp suchte auf seinem Schreibtisch nach der Kriminalakte von Werner Meier. Meier war damals auch in das Visier der Ermittler geraten. Man hatte ihm aber nicht nachweisen können, dass er an dem Einbruch beteiligt war und sein vermeintlicher Komplize Gajewski hatte geschwiegen. Er wurde verurteilt und Meier wurde aus Mangel an Beweisen freigesprochen. »Da haben wir ja unseren Täter«, dachte Jens Wischkamp. In diesem Augenblick betrat seine Kollegin Verena Schneider das Büro. »Na, du siehst ja ganz zufrieden aus. Was Neues wegen der verschwundenen jungen Frau?«

Jens schüttelte den Kopf.

»Leider nicht. Aber den Mord an ihrem Freund, den haben wir wohl aufgeklärt.»

Er reichte Verena die Akte von Peter Gajewski. Verena sah ihn an. »Und du glaubst, Gajewski war bei Meier, es hat Streit gegeben und er hat ihn umgebracht?»

Jens nickte. »Klar, was denn sonst?«

»Also, Jens, ich weiß nicht. Die Beute wurde damals gefunden, darum kann es nicht gegangen sein. Der Doc hat aber eindeutig festgestellt, dass Meier gefoltert wurde. Also sollte er etwas oder jemanden verraten. Und es sah auch alles danach aus, als wären da zwei Täter am Werk gewesen. Eine andere Verbindung zwischen den Beiden, ich meine außer dem Raub, für den Gajewski gesessen hat, scheint es aber nicht zu geben. Und von einem dritten Mann war auch nie die Rede. Irgendwas passt da nicht zusammen.«

Resigniert zuckte Jens mit den Schultern.

»Vielleicht hast du recht. Ich habe Gajewski trotzdem zur Fahndung ausgeschrieben. Ich lasse mir auch gleich seine Akte kommen. Seine Fingerabdrücke sind auf dem Tatwerkzeug. Hoffen wir, dass wir ihn schnell kriegen und warten ab, was er dazu zu sagen hat.« »Und was unternehmen wir wegen Sabine Fröhlich?«

»Schneiderlein, ich habe keine Ahnung. Uns läuft die Zeit davon, aber wo soll ich mit dem Suchen beginnen? Seit Samstag Mittag hat sie niemand mehr gesehen. Ich denke, ich fahre mal rüber zu dem Laden, wo sie gearbeitet hat. Vielleicht weiß einer ihrer Kollegen was.« Jens nahm seinen Mantel und wollte das Büro verlassen. Doch in diesem Augenblick klingelte sein Telefon. Es war sein alter Freund Stefan, der ihn aus Bochum anrief.

»Na, Jens, wie geht es dir in deiner Kleinstadt? Ich habe gehört, du hast versucht, mich zu erreichen.«

Jens Wischkamp setzte sich wieder hinter seinen Schreibtisch. »Stimmt, Stefan, das habe ich. Ich möchte dich um einen Rat bitten.«

Kurz schilderte er dem Freund, woran der Vater von Sabine Fröhlich gerade arbeitete.

»Glaubst du, dass es sich für jemanden lohnen würde, soweit zu gehen, dass er tötet, um an die Formeln und an Proben dieses Medikamentes zu kommen?«

Am anderen Ende der Leitung blieb es eine Weile still. Dann räusperte sich Stefan Dudek:

»Also mal vorab, wenn es diesem Pharmakonzern wirklich gelingen sollte, so ein Medikament nebenwirkungsfrei herzustellen, dann ist das Patent dafür ganz sicher Milliarden wert. Dafür würde sicher ein skrupelloser Konkurrent auch vor Mord nicht zurückschrecken. Aber ich befürchte, da steckt noch etwas ganz Anderes dahinter.«

»Ach, und was könnte da sein?«

»Im Vertrauen, Jens, wir haben hier gerade in Zusammenarbeit mit dem Bundeskriminalamt eine neue Sondereinheit gebildet. Organhandel, das sagt dir sicher was. Wir haben verstärkt Aktivitäten auf diesem Gebiet festgestellt. Und zwar bestens organisiert. Ob die Gangster aus Deutschland, Europa oder Übersee stammen, wissen wir noch nicht.

Aber wenn es sich hier wirklich um eine Art Organ-Mafia handelt, dann gibt es ja auch illegale Abnehmer für die Organe. Transplantationen sind immer ein großes Risiko. Wenn alles gut geht, kann man sie möglicherweise lange Zeit verheimlichen, aber bei Abstoßungsreaktionen und ähnlichen Problemen ist die Gefahr, dass der Operateur auffliegt, relativ hoch. Wenn ich mir nun vorstelle, dass ein Medikament die Abstoßungsreaktionen bei illegalen Organtransplantationen auf ein Minimum reduzieren könnte, wird mir ganz übel. Damit sinken unsere Chancen, über Patienten und Operateure an die Organ-Händler ranzukommen, ganz beträchtlich.

Und diese Leute, glaub mir, ich weiß, wovon ich rede, die schrecken vor gar nichts zurück. Sag diesem Walter Fröhlich, dass ich mich möglicherweise im Laufe der Woche mal bei ihm melden werde. Wir müssen das unbedingt im Auge behalten.«

Dann legte Stefan Dudek auf und ließ einen ziemlich geschockten Jens Wischkamp zurück.

Verena Schneider sah ihn an. Gerade wollte sie etwas fragen, da klingelte das Telefon erneut.

»Herr Kommissar, hier ist Walter Fröhlich. Bitte, Sie müssen sofort herkommen. Sabine ist entführt worden.«

»Nun mal langsam, Herr Fröhlich. Woher wissen Sie das so genau.« »Ich habe ein Päckchen bekommen mit einer Video-CD. Bitte, Sie müssen sich das ansehen.«

»Alles klar, Herr Fröhlich, ich komme sofort.«

Jens sprang auf. Verena Schneider hatte mitgehört und nahm ihre Jacke.

»Ich fahre mit, vielleicht braucht Frau Fröhlich ein wenig weibliche Unterstützung.«

Gemeinsam verließen sie das Büro.

»Sieh zu, dass du das in Ordnung bringst.«

»Klar, Boss. Kannst dich auf mich verlassen. Was passiert mit der Kleinen?«

»Wenn du hast, was du brauchst, kannst du sie in die Klinik bringen. Sie ist jung und gesund. Also sieh zu, dass wir sie noch gebrauchen können.«

Das Telefonat war beendet. Martin Breisbach legte sein Handy beiseite. Das war glimpflicher abgelaufen, als er befürchtet hatte. Aber ein weiterer Fehler durfte ihm nicht unterlaufen. Der Boss war ziemlich sauer. Er musste irgendwie an die verlangten Unterlagen kommen, aber das Mädchen schien überhaupt keine Ahnung zu haben, wovon er sprach. Er sah zu ihr hinüber. Mit vor Angst weit aufgerissenen Augen starrte Sabine Fröhlich ihn an. Martin Breisbach grinste sie höhnisch an.

»Dein Alter wird mir schon besorgen, was ich haben will. Und dann, meine Schöne, werde ich mich um dich kümmern.«

»Dann lassen Sie mich aber wieder gehen, oder?«

Sabines Stimme klang krächzend. Sie hatte soviel geweint und geschrien in den letzten Stunden, dass sie komplett heiser war. »Dich gehen lassen? Ja, glaubst du denn, ich wäre komplett verrückt? Mein Boss hat Pläne mit dir. Aber keine Sorge, du wirst nichts spüren, wir sind ja keine Unmenschen.«

Dann griff Martin Breisbach zu einer Rolle Klebeband und schnitt einen breiten Streifen ab.

»Ich muss jetzt mal für ein paar Stunden hier raus, und damit du keinen Lärm machen kannst, muss ich dir leider den Mund zukleben.« »Aber ich bin still, ehrlich.«

Sabine sah ihn flehend an, aber Mitleid kannte Martin Breisbach nicht. Lachend klebte er ihr den Mund zu und verließ das Wohnzimmer. Sorgfältig verschloss er die Tür von außen. Er brauchte jetzt erst mal ein Bier und was zu essen. Die Kleine würde ihm nicht weglaufen und ihrem Vater hatte er zwei Tage Zeit gegeben. Vielleicht würde er ja sogar für das Mädchen etwas zu essen mitbringen. Ihre Gesundheit war schließlich im Augenblick ihr größter Wert. Martin Breisbach wusste, welches Schicksal auf die junge Frau wartete, aber er hatte keinerlei Skrupel. Der Boss hatte entschieden, was zu geschehen hatte und Martin hatte gelernt zu gehorchen. Alles andere ging ihn einfach nichts an.

Hauptkommissar Wischkamp und seine Kollegin Verena Schneider hatten das Wohnhaus von Walter Fröhlich erreicht. Sie mussten nicht einmal klingeln, die Tür wurde von innen aufgerissen.

»Gott sei Dank, dass Sie da sind. Ich weiß wirklich nicht, was ich machen soll. Meine Frau wollte nicht, dass ich die Polizei informiere, weil der Entführer es verboten hat. Aber ich sehe das anders.«

»Und das ist gut so, Herr Fröhlich. Können Sie uns jetzt die CD zeigen?«

Walter Fröhlich nickte. Verena Schneider sah ihn an und fragte:

»Wo ist denn Ihre Frau, Herr Fröhlich. Vielleicht kann ich sie ein wenig beruhigen?«

Der Mann schüttelte den Kopf.

»Sie war so außer sich, ich habe den Arzt gerufen. Er hat ihr ein starkes Beruhigungsmittel gespritzt und sie ist jetzt endlich eingeschlafen. Sehen Sie sich lieber die CD mit uns an und dann sagen Sie mir, was ich tun soll.«

Sie waren inzwischen im Wohnzimmer angekommen und Walter Fröhlich wies auf die Couch. Er nahm die Fernbedienung zur Hand.

»Bitte, setzen Sie sich doch.«

Auf dem Bildschirm des Fernsehers tauchte das angsterfüllte Gesicht einer jungen Frau auf. Jens Wischkamp erkannte Sabine Fröhlich kaum wieder. Auf dem Foto, das er hatte, war sie lachend abgebildet und wirkte offen und lebenslustig. Was er da auf dem Bildschirm sah, war eine Frau, die vor Angst fast wahnsinnig war.

Es erschien auf dem Bildschirm eine Hand, die Sabine Fröhlich brutal das Klebeband vom Mund riss.

»Papa, du musst bitte tun, was mein Entführer verlangt. Er wird mir nichts tun, wenn du dich an die Anweisungen hältst. Bitte, ich will wieder nach Hause. Und du darfst auf keinen Fall die Polizei informieren, wenn du mich lebend wiedersehen willst.«

Ihre Stimme brach ab, Tränen liefen über ihr Gesicht. Die Hand erschien wieder und versetzte der jungen Frau eine schallende Ohrfeige. Walter Fröhlich stöhnte auf.

Immer noch weinend fuhr Sabine Fröhlich fort.

»Papa, er sagt, du arbeitest an einem Medikament. Er will Proben davon und die Formel, die du entwickelt hast. Du musst beides besorgen. In zwei Tagen wird er sich wieder bei dir melden. Bitte, Papa, mach, was er sagt, ich habe solche Angst.«

Dann wurde der Bildschirm schwarz.

Jens Wischkamp sah Walter Fröhlich an.

»Also geht es tatsächlich um Ihre Arbeit, Herr Fröhlich.«

Walter Fröhlich nickte.

»Aber, Herr Kommissar, ich kann das nicht tun. Es wäre mir ja egal, dass ich meine Arbeit verliere und für diesen Diebstahl ins Gefängnis müsste, wenn ich nur meine Tochter wiederbekomme. Aber ich kann doch die Proben und die Formel nicht in die Hände von gewissenlosen Verbrechern geben. Das Medikament ist noch nicht einmal getestet. Die ersten Tierversuche waren zwar verheißungsvoll, aber welche Nebenwirkungen es hat und wie es beim Menschen wirkt, das ist doch noch völlig unklar. Und ob es überhaupt jemals die Hoffnungen erfüllt, die unsere Forschungsabteilung daran knüpft, kann man vielleicht in ein oder zwei Jahren sagen, auf keinen Fall früher. Was soll ich denn nur machen?«

Jens Wischkamp sah ihn aufmerksam an.

»Herr Fröhlich, gesetzt den Fall, Sie wollten tun, was der Entführer sagt, wie viel Zeit würden Sie brauchen?«

»Herr Kommissar, das ist ganz sicher keine Frage der Zeit. Ich habe uneingeschränkten Zugang zu den Forschungslabors. Ich könnte jetzt gleich hinfahren und alles holen, was verlangt wird. Aber wieso wollen Sie das wissen?«

»Weil ich abschätzen muss, wie viel Zeit wir haben. Ich muss mit meinem Kollegen von einer Sondereinheit in Bochum Kontakt aufnehmen. Und wir müssen einen Plan ausarbeiten. Ich werde die CD jetzt mitnehmen, vielleicht können unsere Experten darauf irgendetwas finden, was uns einen Hinweis auf den Aufenthaltsort Ihrer Tochter liefert. Sie halten sich bitte zu unserer Verfügung. Wir werden alles in unserer Macht stehende tun, um Ihre Tochter unbeschadet da raus zu holen. Aber dazu werden wir Ihre Hilfe brauchen. Ich melde mich nachher noch einmal, jetzt muss ich erst einmal zurück ins Kommissariat und einige wichtige Anrufe erledigen.»

Er stand auf. Verena Schneider legte Herrn Fröhlich die Hand auf die Schulter.

»Kopf hoch, Herr Fröhlich. Wir schaffen das schon.«

Sie hatte sich bemüht, ihrer Stimme einen zuversichtlichen Klang zu verleihen. Aber auch Verena Schneider wusste, dass die Chancen, dass Sabine Fröhlich diese Entführung lebend überstehen würde, außerordentlich gering waren. Ihr größter Gegner war jetzt die Zeit. Die ersten 48 Stunden waren entscheidend und die waren im Fall Sabine Fröhlich schon fast um.

Wieder zurück im Büro rief Jens Wischkamp sofort seinen Kollegen Stefan Dudek in Bochum an.

»Stefan, du musst mir helfen. Kannst du rüber kommen nach Unna?«

In kurzen Worten schilderte er dem Kollegen und Freund, was sich in den letzten Stunden ereignet hatte.

»Ich bin in ungefähr einer Stunde bei euch. Vielleicht bringe ich noch einen Kollegen mit. Wir müssen auf jeden Fall verhindern, dass dieser Herr Fröhlich den Forderungen des Erpressers nachgibt.«

»In erster Linie müssen wir mal das Mädchen befreien, mein Lieber. Wenn es dazu nötig ist, dass die Forderungen erst einmal erfüllt werden, dann muss das eben sein.«

»Bist du wahnsinnig, Jens? Das kann nicht dein Ernst sein. Du weißt doch selbst am Besten, dass die Opfer einer Entführung eher umgebracht als freigelassen werden. Ich befürchte allerdings, dass auf dieses Mädchen ein ganz anderes Schicksal wartet. Wir sprechen nachher darüber. Bis gleich.«

Stefan Dudek hatte aufgelegt.

Jens schüttelte den Kopf. Dann machte er sich daran, die zuständige Staatsanwaltschaft zu informieren. Er wusste, dass er von jetzt an mit einem zunehmenden Druck würde leben müssen. Entführung war eines der schlimmsten Kapitalverbrechen überhaupt. Er hatte es nun schon einige Male erlebt und bisher war es immer gut gegangen. Seine Frau Silvie war sein erstes Entführungsopfer gewesen, aber er hatte sie unbeschadet befreien können. Als ein Jahr darauf Silvies Freundin Martina Schreiber und ihre Freundin Elfie entführt und verschleppt wurden, war auch hier durch einen Großeinsatz des Bundesgrenzschutzes Schlimmeres verhütet worden. Und nun Sabine Fröhlich. Würde es ihm auch hier, vielleicht mithilfe seiner Kollegen aus Bochum, gelingen, die junge Frau wieder heil nach Hause zu bringen? Und was mochte Stefan gemeint haben, als er sagte, Sabine würde ein anderes Schicksal erwarten? Schweren Herzens griff er zum Telefon und rief seine Frau zu Hause an.

»Silvie, Liebes, es wird ganz sicher sehr spät heute. Warte also nicht mit dem Essen auf mich. Ich bekomme gleich Besuch von Kollegen aus Bochum, wir haben hier wohl einen gemeinsamen Fall.«

»Hat es was mit dem Verschwinden von Martinas Freundin Sabine zu tun?«

»Ich befürchte es, aber ich kann dir im Augenblick nichts darüber erzählen. Mach dir einen schönen Abend. Bis dann. Ich liebe dich.«

Er legte auf. Seine Frau war es gewohnt, dass er keinen Schreibtischjob hatte, bei dem er pünktlich am Nachmittag zu Hause war. Aber er wusste auch, dass sie sich noch immer schwer damit tat, zu Hause darauf warten zu müssen, dass er sich meldete. Sie arbeitete nach wie vor als Fotografin und hatte auch einen ziemlich vollen Terminkalender, aber die Abende verbrachte sie nicht gern allein. Trotzdem beklagte sie sich nie und auch dafür liebte Jens Wischkamp seine Frau über alles. 

Krachend flog die Bürotür auf und Stefan Dudek polterte herein. Er war ungefähr 1,90 m groß und wog an die 130 kg. Auf Außenstehende wirkte der massige Mann mit dem schwarzen, gekräuselten Vollbart oft wie ein tapsiger Bär. Aber die dunklen Augen konnten stahlhart blicken und hinter der gutmütigen Fassade verbarg sich ein hochintelligenter Mensch, der nichts so sehr hasste wie Menschen, die sich nicht an das Gesetz hielten. Seine Vorliebe für alles, was mit der Wirtschaft zusammenhing, hatte ihn schnell dazu geführt, sich um eine Stelle im Schwerpunktdezernat für Wirtschaftskriminalität in Bochum zu bewerben. Dort war er jetzt seit drei Jahren tätig, aber er hatte den Kontakt zu den Kollegen, mit denen er die Ausbildung absolviert hatte, nie ganz verloren.

Sein Gesichtsausdruck war ernst, als er zunächst Verena Schneider und dann Jens Wischkamp begrüßte. Entgegen seiner Ankündigung war er allein gekommen. Unter dem Arm hatte er einen Aktenordner. Er ließ sich auf dem Stuhl vor Jens Schreibtisch nieder, der bedenklich ächzte. Den Ordner legte er achtlos auf den Tisch.

»Also, ich sagte dir ja schon, dass wir uns bereits seit längerer Zeit mit dem Thema des illegalen Organhandels beschäftigen. Da steckt eine kriminelle Gruppe dahinter, die außerordentlich gut organisiert ist. Ich bin fest davon überzeugt, dass euer Mord und euer Entführungsfall damit eng zusammenhängen. Und deshalb werden wir auch unsere Zusammenarbeit abstimmen müssen. Der Informationsfluss ist jetzt das Allerwichtigste überhaupt.«

Jens Wischkamp nickte.

»Dann erzähl doch mal, wieso du so sicher bist, dass es da einen Zusammenhang gibt.«

»Na, alter Freund, das liegt doch wohl auf der Hand. Der Vater eures entführten Mädchens arbeitet als Chemiker in der Forschungsabteilung eines Pharmakonzerns. Das Mittel, an dessen Entwicklung er maßgeblich beteiligt ist, soll die Abstoßungsreaktionen bei Organtransplantationen ausschließen beziehungsweise auf ein Minimum beschränken. Für unsere illegalen Händler und Operateure ist so ein Medikament ein Geschenk des Himmels. Sie können ihren Kunden Erfolgsgarantien geben, damit steigt der Preis um ein Vielfaches. Nun lernt euer Mädel einen bekannten Kriminellen kennen, der sich auch bei ihren Eltern einzuschmeicheln versucht. Er wird beobachtet, wie er aus dem Arbeitszimmer des Vaters kommt. Kurz darauf findet ihr ihn tot in seiner Wohnung und das Mädel ist verschwunden. Sagt mir, die Täter haben nicht bekommen, was sie wollten. Er war nur noch im Weg, wird also beseitigt. Nun erpresst man Papa mit dem Leben seiner Tochter. Papa wird also – weil er glaubt, die Entführer meinen es ehrlich – Medikament und Formel besorgen und ausliefern. Sieht er seine Tochter dann wieder? Natürlich nicht. Zeugen können die nicht gebrauchen und Skrupel kennen die auch nicht. Das wissen wir ganz sicher. Was also passiert mit dem Mädchen, wenn Papa brav gemacht hat, was die Entführer wollten?«

Stefan Dudek sah triumphierend von einem zum anderen.

Verena Schneider antwortete leise:

»Sie werden sie umbringen.«

»Klar, aber nicht sofort.«

Stefans Antwort kam wie aus der Pistole geschossen.

»Mensch, denkt doch mal nach. Das Mädchen ist jung, sie ist gesund, davon gehe ich jedenfalls mal aus, und Organe sind kostbar.«

Jens Wischkamp wurde blass und seine Kollegin schlug entsetzt beide Hände vor den Mund.

»Du glaubst doch nicht, dass man sie ...?«

Jens konnte die Frage nicht beenden.

»Klar werden sie das. Sie werden sie irgendwo hinbringen, wo man ihr sauber und ordentlich alle Organe entfernen wird, die man verkaufen kann. Und das sind nicht wenige. Die leere Hülle wird dann entsorgt. Und mit Papas Medikament sorgen sie dafür, dass diese Organe auch möglichst umgehend an solvente Kunden veräußert und eingesetzt werden. Wir haben inzwischen eine Reihe von Opfern, meistens Obdachlose, nach denen ohnehin keiner sucht, bundesweit gefunden. Verstehst du jetzt, warum die auf keinen Fall an dieses Medikament und an die Herstellungsformel gelangen dürfen?«

Jens Wischkamp nickte.

»Ja, sicher. Aber wenn der Vater nicht tut, was der Entführer will, werden sie mit dem Mädchen doch wahrscheinlich genau dasselbe machen, oder nicht? Wenn er sich aber bereit erklären würde, hätten wir mehr Zeit. Vielleicht finden wir Hinweise, die uns irgendwie weiterbringen.«

Stefan Dudek sah seinen Kollegen nachdenklich an. Dann sprang er plötzlich auf und schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn.

»Los, komm, fahr mich zu diesem Walter Fröhlich. Vielleicht hast du recht. Zeit ist immer das Wichtigste. Ich habe da eine Idee, aber ob die funktioniert, das kann mir nur dieser Herr Fröhlich sagen.«

Mit diesen Worten war er schon fast durch die Tür und Jens war noch nicht einmal aufgestanden.

»Was ist? Beweg dich. Wir haben keine Zeit zu verlieren.« Stefan Dudek schüttelte den Kopf und Jens griff nach seiner Jacke.

»Ich ruf ’ dich an«, rief er seiner Kollegin noch zu, dann verschwand auch er aus dem Büro.

Peter Gajewski war in einen unruhigen Schlaf gefallen. Er hatte nicht bemerkt, dass Mary die Wohnung betreten hatte. Erst, als sie ihn sanft an der Schulter rüttelte, fuhr er hoch.

»Sachte, sachte, mein Freund. Ich bin’s, Mary.«

Sie holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank und ließ sich in den Sessel fallen. Forschend sah sie Gajewski ins Gesicht.

»Dieses Mal steckst du ganz schön tief in der Scheiße, Kleiner. Da sind ein paar ziemlich fiese Typen außerordentlich interessiert an dir und an deinem Auto.«

»Ist nicht meine Karre. Woher weißt du, dass die hinter mir her sind?«

»Du weißt doch, ich habe meine Quellen. Der Wagen muss weg und du auch. Was haste denn angestellt?«

»Nichts, ehrlich.«

Gajewski erzählte Mary die ganze Geschichte. Seine Entlassung aus dem Knast in Aachen, der Anruf bei Werner und was er dort vorgefunden hatte, er ließ nichts aus.

»Meine Fingerabdrücke sind auf dem Messer, die Bullen suchen mich also auch.«

»Kleiner, gegen das, was diese Typen mit dir anstellen werden, wäre ein Besuch bei den Bullen ein Wellness-Urlaub. Stell dich, wenn du nichts gemacht hast, werden die das schon rausfinden.« 

Peter Gajewski schüttelte den Kopf.

»Ich geh’ nicht mehr in den Knast und schon gar nicht wegen ‚nem Mord, den ich nicht begangen habe. Ich brauch’ Geld, dann hau’ ich ab.«

Mary lachte auf.

»Die finden dich, egal, wo du hingehst. Geld ist kein Problem, das kann ich dir geben. Auch wenn ich es nicht zurück bekomme.« »Kriegst du aber wieder von mir, das weißt du doch.«

»Tja, ich fürchte, du wirst nicht weit kommen und Tote bezahlen keine Schulden mehr.«

Gajewski wurde blass. Wenn Mary so was sagte, hatte sie dafür einen Grund. Er war sicher, Mary würde ihn nicht verpfeifen. Aber er konnte hier nicht bleiben. Er wollte sie nicht unnötig in Gefahr bringen. Entschlossen stand er auf.

»Kannst du die Karre verschwinden lassen?«

Mary nickte. Dann drückte sie ihm ein Bündel Hunderteuroscheine in die Hand.

»Mehr habe ich nicht im Haus. Machs gut, Kleiner. Viel Glück.« Minuten später stand Peter Gajewski auf der Straße. Er drehte sich um. Er würde zum Bahnhof gehen, sich eine Zugfahrkarte kaufen und einfach erst mal woanders hinfahren. Dann musste er sehen, dass er neue Papiere bekam und vielleicht Deutschland verlassen. Und es musste schnell gehen. Marys Warnung klang ihm noch immer in den Ohren.

Wer auch immer das war, der da hinter ihm her war, bis nach Bochum hatte er jedenfalls seine Fühler schon ausgestreckt. Hier war er nicht mehr sicher.

Walter Fröhlich ließ die beiden Kommissare eintreten.

»Gibt es Neuigkeiten über meine Tochter?«

Er stieß diese Frage zwischen fest zusammengepressten Zähnen hervor. Jens Wischkamp spürte, welche verzweifelte Hoffnung hinter den Worten des Mannes steckte.

»Nein, Herr Fröhlich, es tut mir leid. Wir haben noch keinerlei Hinweise auf den Aufenthaltsort Ihrer Tochter oder auf die Leute, die hinter der Entführung stecken könnten. Mein Kollege wollte Sie aber unbedingt sprechen. Ich glaube, er hat einen Plan.«

Aufmerksam und hoffnungsvoll sah Walter Fröhlich Stefan Dudek an. Er würde alles tun, sich an jeden Strohhalm klammern, wenn er nur die Hoffnung behielt, seine Tochter unversehrt und lebend wiederzusehen. Stefan Dudek räusperte sich.

»Herr Fröhlich, zunächst einmal muss ich ein wenig ausholen und was ich Ihnen zu sagen habe, wird Ihnen nicht gefallen. Bitte, wenn es möglich ist, unterbrechen Sie mich nicht.«

Walter Fröhlich nickte. Er hatte die Hände zu Fäusten geballt, die Knöchel waren weiß, aber sein Zittern konnte er auch damit nicht unter Kontrolle bringen.

»Ich ermittle zusammen mit Kollegen vom Bundeskriminalamt schon seit längerer Zeit gegen eine kriminelle Vereinigung, die ihr schmutziges Geld mit dem illegalen Handel mit menschlichen Organen verdient. Es ist uns in der Vergangenheit gelungen, einen Arzt ausfindig zu machen, der solche verbotenen Transplantationen durchgeführt hat. Zunächst war er nicht bereit, uns mit Hintergrundinformationen zu versorgen. Die Aussagen waren nicht sehr aufschlussreich. Er erhielt anonym den Hinweis, dass er einen Eingriff vorzunehmen hatte. Dann wurde er abgeholt und mit verbundenen Augen in eine kleine Klinik gebracht. Diese Klinik muss sich in einem Radius von ca. 150 Kilometern rund um Bochum befinden, aber wo genau, das wissen wir noch immer nicht. Im Vorraum zum OP wurde ihm die Augenbinde abgenommen und er führte die Operation durch. Die Nachbehandlung erfolgt dann aber nicht mehr durch den Operateur. Er wurde einfach auf demselben Weg wieder nach Hause gebracht.«

Walter Fröhlich hob die Hand.

»Aber wie ist es Ihnen gelungen, diesen Arzt festzunehmen?« »Da hat uns einfach der Zufall geholfen. Bei zwei der uns bekannten Patienten sind Abstoßungsreaktionen aufgetreten zu einem Zeitpunkt, als sie die Klinik bereits verlassen hatten. Ein Patient ist zu Hause verstorben. Seine Ehefrau hat uns den Hinweis geliefert, dass bei der Transplantation nicht alles mit rechten Dingen zugegangen sein kann. Es fehlte eine hohe Summe Bargeld auf dem gemeinsamen Konto. Und wenige Tage, nachdem ihr Mann aus der Klinik kam – in der sie ihn übrigens nicht besuchen durfte – erkrankte er. Offensichtlich reagierte sein Körper mit Abstoßungsreaktionen auf die neue Niere, die er bekommen hatte. Sie wollte einen Arzt rufen, aber ihr Mann weigerte sich, das auch nur in Betracht zu ziehen. Auch in ein Krankenhaus wollte er nicht. Er wusste wohl ganz genau, dass auch er sich strafbar gemacht hatte. Kurz bevor er starb, vertraute er seiner Frau dann an, er habe die neue Niere gekauft. Zu weiteren Informationen kam er dann aber nicht mehr. Hier konnten wir gar nichts nachweisen.

Aber ein weiterer Patient wurde in Bochum ein Krankenhaus eingeliefert. Nun ist es offensichtlich so, dass Ärztekollegen untereinander, wenn sie schon länger zusammenarbeiten, anhand der Operationstechnik sehr wohl die Handschrift eines Kollegen erkennen können. Der Arzt, der dem Patienten in Bochum das Leben rettete, hatte einen Verdacht. Als er seinen Kollegen, der seit einigen Jahren ebenfalls in diesem Bochumer Krankenhaus als Chirurg tätig war, darauf ansprach, wich dieser aus und wurde aggressiv. Das ließ dem Mann keine Ruhe. Er ging zur Kriminalpolizei und bat darum, die Angelegenheit zu überprüfen. Wir haben den Arzt vorläufig festgenommen. Als wir bei ihm zu Hause eintrafen, war er gerade dabei, einen Koffer in seinen Wagen zu packen. Er wollte offensichtlich verschwinden. Aber wie gesagt, zu einer genaueren Aussage war er nicht in der Lage oder er wollte nichts sagen. Wirklich weitergebracht hat uns diese Festnahme bisher nicht. Die Staatsanwaltschaft wird den Arzt anklagen, er verliert seine Approbation und geht für einige Jahre ins Gefängnis. Und wenn er wieder rauskommt? Wenn seine Auftraggeber mitbekommen, dass er geschwiegen hat, werden sie sicher eine gute Verwendung für ihn haben. Das Operieren verlernt man ja nicht.«

Walter Fröhlich war wieder in sich zusammengesunken. Stefan Dudek fuhr fort.

»Wie Kollege Wischkamp mir sagte, arbeitet Ihr Unternehmen an der Entwicklung eines neuen Medikamentes, das solche ungewollten Abstoßungsreaktionen verhindert?«

Walter Fröhlich nickte.

»Obwohl, wir können noch nicht sicher sagen, ob das wirklich in jedem Fall funktionieren wird. Das Mittel hat erst drei von den notwenigen 24 Testreihen durchlaufen. Die Erfolge sind vielversprechend, aber noch nicht abgesichert. Wenn die Testreihen abgeschlossen sind, ist das Medikament aber noch immer nicht einsatzfähig. Dann muss es auf mögliche Nebenwirkungen beim Menschen untersucht werden, damit es eine Unbedenklichkeitsprüfung absolvieren kann. Die ganze Entwicklung wird sicher noch drei bis fünf Jahre dauern.«

»Wenn die Entwicklung noch so in der Anfangsphase ist, Herr Fröhlich, wie ist es dann überhaupt möglich, dass jemand außerhalb Ihres Unternehmens so viel darüber weiß? Werden solche Forschungen nicht eigentlich unter Ausschluss der Öffentlichkeit betrieben?«

»Ja, natürlich, Herr Kommissar. Darüber habe ich mir auch schon meine Gedanken gemacht. Irgendjemand bei uns muss etwas ausgeplaudert haben. In der Presse wurde bisher nicht einmal veröffentlicht, dass wir an einem neuen Medikament arbeiten.«

Stefan Dudek nickte nachdenklich.

»So ungefähr habe ich mir das gedacht. Die müssen einen Informanten in Ihrem Unternehmen haben. Fällt Ihnen jemand ein, der dafür infrage kommen könnte.«

Walter Fröhlich schüttelte energisch den Kopf.

»Für die Mitarbeiter in meinem Team lege ich die Hände ins Feuer, Herr Kommissar.«

»Na, hoffentlich verbrennen Sie sich nicht. Nahezu jeder Mensch hat seinen Preis. Können Sie mir eine Liste der Mitarbeiter geben, die Zugang zu den Forschungsreihen haben?«

»Sicher kann ich das, aber ehrlich, Herr Kommissar, die meisten kenne ich schon seit vielen Jahren. Da würde doch keiner ...«

»Trotzdem muss ich das überprüfen, Herr Fröhlich.«

Er reichte dem Mann seine Visitenkarte.

»Sie können mir das faxen oder per e-mail zuschicken. Wenn ich Fragen habe, melde ich mich bei Ihnen. Aber ich wollte noch über etwas anderes mit Ihnen reden.

Die Entführer verlangen von Ihnen Proben des Medikamentes und die Formeln über die Zusammensetzung der Wirkstoffe, richtig?«

Walter Fröhlich nickte zustimmend.

»Eines muss von vornherein klar sein, Herr Fröhlich. Dieses Material darf auf gar keinen Fall in die Hände dieser kriminellen Gruppe gelangen.«

»Ja, aber ...«

»Ich weiß, was Sie sagen wollen, Herr Fröhlich. Bitte glauben Sie mir, Sie würden damit gar nichts erreichen. Auch wenn die Entführer Ihnen sagen, dass man Ihre Tochter freilassen wird, sobald Sie das Material geliefert haben – die Erfahrung zeigt, dass das in den seltensten Fällen auch wirklich geschieht. Diese Leute können Zeugen nicht gebrauchen. Wenn wir das Leben Ihrer Tochter retten wollen, dann brauchen wir Zeit, um herauszufinden, wo sie gefangen gehalten wird. Diese Zeit können Sie uns verschaffen, Herr Fröhlich. Wenn das, was ich mir überlegt habe, möglich sein sollte.«

Walter Fröhlich war aufgesprungen.

»Sagen Sie mir, was ich tun kann, Herr Kommissar. Ich mache alles, egal, was hinterher dabei rauskommt.«

»Langsam, Herr Fröhlich. Bitte setzen Sie sich wieder. Ich bin kein Chemiker und auch kein Pharmazeut. Besteht die Möglichkeit, die Entführer zu täuschen und ihnen unvollständige Unterlagen zu liefern? Und könnte man die Proben des Medikaments gegen ein Placebo austauschen?«

Walter Fröhlich überlegte.

»Natürlich könnte ich ein harmloses Mittel als Probe aushändigen. Aber Sie sagten, die seien gut organisiert. Dann haben die bestimmt auch einen Chemiker, der die Zusammensetzung überprüfen wird. Dasselbe gilt für die Formeln. Natürlich wäre es leicht für mich, die Formeln so abzuändern, dass die damit keinen Schaden anrichten können. Aber ein guter Chemiker wird auf den ersten Blick erkennen, dass es sich dabei auf gar keinen Fall um die Originaldokumente handeln kann. Und wenn sie das rausgefunden haben, dann ...«

Seine Stimme brach, er konnte nicht weiterreden. Stefan Dudek legte ihm beruhigend die Hand auf den Arm.

»Ich kann mir vorstellen, Herr Fröhlich, dass die Angst um Ihre Tochter Sie fast um den Verstand bringt und ich würde Ihnen gern mehr Hoffnung machen, aber das wäre unfair und nicht ehrlich. Wir brauchen mehr als nur Glück, um Ihre Tochter zu retten. Aber eine solche Täuschung, wie sie mir vorschwebt, würde uns ein wenig mehr Zeit verschaffen. Und die Zeit ist das Einzige, was im Augenblick für uns spielen kann.«

»Herr Kommissar, ich kann das nicht tun, ohne die Geschäftsleitung zu informieren. Ich mache mich strafbar.«

Stefan Dudek und Jens Wischkamp schüttelten gemeinsam den Kopf.

»Wenn wir uns dazu entschließen, diesen Versuch zu machen, dann dürfen Sie mit überhaupt niemandem in Ihrer Firma darüber reden, weil wir keine Ahnung haben, wo dort die undichte Stelle ist. Sie könnte auch in der Führungsetage liegen. Und was Ihre Angst vor Strafverfolgung anbelangt, Herr Fröhlich. Wir würden diese Aktion natürlich gemeinsam mit der Staatsanwaltschaft durchführen. Sie arbeiten dann ja sozusagen in unserem Auftrag. Eine strafbare Handlung liegt in diesem Fall also gar nicht vor.«

Walter Fröhlich war wieder aufgestanden und ging unruhig auf und ab.

»Ich müsste das am Wochenende machen, aber die Entführer haben mir nur zwei Tage gegeben. In dieser Zeit schaffe ich das nicht.«

»Nun, genau das könnten Sie den Entführern ja sagen. Ich bin sicher, dass Sie eine Fristverlängerung bekommen. Wir werden eine Abhöreinrichtung aufbauen, vielleicht bringt der Anruf, wenn er aufgezeichnet wird, uns weiter. Vielleicht können wir ihn sogar zurückverfolgen. Wenn Sie einverstanden sind, leite ich das alles jetzt in die Wege.«

Walter Fröhlich zuckte mit den Schultern.

»Tun Sie, was Sie für richtig halten. Aber helfen Sie mir, mein Mädchen wieder zu bekommen, bitte.«

Flehend klang die Stimme und vollkommen verzweifelt. Die beiden Kriminalbeamten wollten sich erheben, da hob Walter Fröhlich noch einmal kurz die Hand.

»Ich muss Sie etwas fragen und bitte, geben Sie mir eine ehrliche Antwort. Ich habe den Eindruck, dass Sie nicht wirklich daran glauben, dass Sabine noch zu retten ist. Was wird man mit ihr machen, wenn ich die Unterlagen und Proben geliefert habe?«

Einen Moment herrschte Schweigen. Stefan Dudek war es, der sich als Erster zu Wort meldete.

»Ihre Tochter ist jung und gesund, Herr Fröhlich. Man wird sie nicht einfach umbringen, um eine unliebsame Zeugin loszuwerden. Ich gehe davon aus, dass man sie solange am Leben lassen wird, bis man Verwendung für ...«

Selbst einem so hartgesottenen Kripobeamten wie Stefan Dudek fiel es an dieser Stelle schwer, weiterzusprechen.

»Bis man Verwendung für ihre Organe hat, wollten Sie sagen.« Resigniert und mutlos klang die Stimme von Walter Fröhlich.

»Ich danke Ihnen für Ihre Offenheit, Herr Kommissar. Ich werde die Hoffnung nicht aufgeben, dass es Ihnen gelingt, mein Kind zu retten. Aber selbst, ... selbst wenn das nicht gelingen sollte, ich werde auf gar keinen Fall dazu beitragen, dass diese Schweine mit meiner Erfindung noch leichter ihre kriminellen Machenschaften weiterführen können. Sie können auf mich zählen und ich werde mit niemandem darüber reden, versprochen.«

Dann begleitete Walter Fröhlich die beiden Kommissare zur Tür.

Im Auto stieß Jens Wischkamp hörbar die Luft aus.

»Bewundernswert, diese Einstellung. Ich weiß nicht, wie ich reagieren würde, wenn es um mein Kind gehen würde.«

»Jens, der Mann ist Wissenschaftler. Er weiß, was für einen Schaden dieses so segensreiche Medikament in den falschen Händen verursachen kann. Natürlich ist er auch Vater und will einfach nicht glauben, dass er seine Tochter nie wiedersehen wird. Aber ich glaube auch, dass er in der Lage ist, beides voneinander zu trennen. Hoffen wir, dass er nicht daran zerbricht. Er scheint ein großartiger Mensch zu sein.«

Peter Gajewski fühlte sich zwar nicht wohl, aber er hatte auch nicht den Eindruck, dass ihm jemand folgte. Er entspannte sich ein wenig. Er hatte beschlossen, den Bochumer Hauptbahnhof durch den hinteren Eingang zu betreten. Da war weniger los und er konnte schneller übersehen, ob er verfolgt wurde oder nicht.

»Quatsch, woher sollen die denn schon wissen, dass ich in Bochum bin. Außer Mary weiß das doch keiner und die verpfeift mich nicht.«

Aber Mary hatte gewusst, dass nach ihm gesucht wurde. Also waren sie ihm doch offensichtlich auch schon nach Bochum gefolgt. Wieder sah Peter Gajewski sich vorsichtig um. Er würde sich erst wieder sicher fühlen, wenn er im Zug saß. Er schaute auf den Abfahrtplan und stellte fest, dass der Schnellzug nach München in wenigen Minuten abfahren würde. Rasch lief er zum Fahrkartenschalter und löste eine einfache Fahrt zweiter Klasse nach München. Er musste zum Bahnsteig 3. Aufmerksam sah er sich in der Halle um. Der Bahnhof war in diesen frühen Morgenstunden schon sehr belebt. Viele Pendler, die mit dem Zug zur Arbeit fuhren, waren bereits unterwegs. Gajewski steuerte einen Imbissstand an. Er wollte sich noch rasch einen Kaffee holen. Als er darauf wartete, dass die Bedienung ihm den dampfenden Kaffee in einen Pappbecher goss, wurde er von der Seite angerempelt. Erschrocken sah er sich um. Der Mann, der ihn gestoßen hatte, entschuldigte sich wortreich. Er war gut gekleidet, trug einen eleganten dunklen Ledermantel und einen Aktenkoffer. Gajewski beruhigte sich sofort.

»Tut mir wirklich leid, wenn ich Sie erschreckt habe. Morgens bin ich manchmal einfach ein wenig ungeschickt. Darf ich Sie auf den Kaffee einladen, sozusagen als Wiedergutmachung?«

Gajewski zuckte mit den Schultern.

»Ist ja nichts passiert, ich war in Gedanken, nur deshalb war ich so erschrocken.«

Er hatte seinen Kaffeebecher für ein paar Sekunden aus den Augen gelassen. Der Mann hinter ihm zuckte die Schultern, als wolle er sagen, dann eben nicht und ging, ohne sich selbst einen Kaffee gekauft zu haben.

Peter Gajewski nahm seinen Kaffee und steuerte auf Bahnsteig 3 zu. In diesem Augenblick kam die Durchsage, dass der Schnellzug nach München fünfzehn Minuten Verspätung hatte. Gajewski kletterte die Treppen zum Bahnsteig hinauf und suchte sich eine Bank, neben der ein Aschenbecher stand. Er zündete sich eine Zigarette an und nippte in kleinen Schlucken an seinem Kaffee.

»Hätte Zucker reintun sollen, der ist ziemlich bitter«, dachte er.

Dann spürte er ein leichtes Schwindelgefühl. Woher mochte das kommen? Er nahm einen weiteren großen Schluck aus dem Kaffeebecher, aber der Schwindel blieb, nein, er verstärkte sich sogar. Kurz bevor er das Bewusstsein verlor, sah Peter Gajewski, wie der Mann in dem Ledermantel grinsend auf ihn zukam.

Peter Gajewski öffnete mühsam seine Augen. Vorsichtig schaute er sich um. Im ersten Augenblick war er erleichtert. Das Zimmer, in dem er sich befand, sah aus wie ein Krankenzimmer. Offensichtlich war er auf dem Bochumer Bahnhof zusammengebrochen und man hatte ihn in ein Krankenhaus gebracht. So weit, so gut, aber jetzt musste er schleunigst hier verschwinden, und zwar bevor die Polizei erfuhr, wo er war. Er versuchte, sich aufzusetzen, aber sofort setzte der Schwindel wieder ein. Verdammt, dachte er, ich muss hier weg, sofort.

In diesem Augenblick öffnete sich die Tür und ein Pfleger trat ein.

»Na, na, wo wollen wir denn hin. Bleiben Sie mal schön liegen.«

Die Stimme klang unfreundlich, fast ein wenig brutal, so gar nicht, wie sich ein Krankenpfleger anhören sollte.

»Wo bin ich hier? Und was ist denn eigentlich passiert?«

Der Pfleger lächelte grausam und zog eine Spritze auf.

»Sie sind in der Klinik. Sie müssen sich ausruhen.«

Gajewski spürten den Einstich der Spritze in seinem Oberarm und fiel kurz darauf wieder in eine tiefe Bewusstlosigkeit.

Die Tür öffnete sich erneut und ein älterer Mann in einem weißen Kittel trat ein.

»Liegen die Ergebnisse der Blutuntersuchung jetzt vor?«

Der Pfleger nickte und reichte ihm ein Blatt, auf dem die Laborergebnisse standen.

»Na, das passt ja ganz ausgezeichnet. Blutgruppe 0, Rhesus Faktor negativ und ansonsten scheint der Kerl ja kerngesund zu sein. Bereiten Sie ihn für die OP morgen früh vor, bis dahin sollte er möglichst gar nicht mehr aufwachen. Ich gebe jetzt die notwendigen Daten durch, damit die Patienten morgen früh passend hier sind.«

Dr. Hartmut Berger war Chirurg. Allerdings war ihm seine Approbation schon vor einigen Jahren entzogen worden wegen eines gravierenden, ärztlichen Kunstfehlers. Das hatte den Mann völlig aus der Bahn geworfen. Seine Frau hatte sich von ihm getrennt, weil er nach Alkoholexzessen mehrfach gewalttätig geworden war.

Dann, als er dachte, tiefer könnte er nicht mehr fallen, traf er in einer Bar in Köln einen Mann, der ihm ein Bier ausgab.

»Sie müssen mit dem Trinken aufhören.«

Die Stimme klang hart und herrisch.

Berger sah ihn an.

»Wieso sollte ich? Mein Leben ist verpfuscht. Wenn ich trinke, denke ich wenigstens nicht immerzu daran.«

»Sie sind Chirurg, Herr Dr. Berger, und das ist genau das, was wir brauchen.«

Berger lachte freudlos auf und nahm einen weiteren tiefen Schluck aus seinem Bierglas.

»Tja, mein Lieber, da sind Sie aber offensichtlich auf dem Holzweg. Ich war Chirurg. Man hat mir vor zwei Jahren die Approbation entzogen. Ich darf nie wieder ein Skalpell in die Hand nehmen.«

Vor lauter Selbstmitleid klang seine Stimme weinerlich.

»Bei uns dürfen Sie das, Herr Dr. Berger. Aber ich kann keinen Trunkenbold gebrauchen. Ich brauche einen erfahrenen Operateur, der sich selbst etwas zutraut.«

Berger sah ihn an. Wurde ihm hier ein Chance geboten, wieder in seinen Beruf zurückzukehren? Im Ausland vielleicht? In einem Staat, wo man nicht so viel Wert auf Papiere legte?

»Wie soll das denn funktionieren?«, fragte er vorsichtig.

»Wir machen Sie zum Chefarzt einer kleinen Privatklinik. Sie werden dort nichts weiter tun, als operieren und die Nachsorge kontrollieren. Aber, und das ist die Grundvoraussetzung, niemand darf etwas davon erfahren. Sie müssen alle Brücken hinter sich abbrechen und ein komplett neues Leben anfangen. Sie haben Schulden, Herr Dr. Berger. Wir bezahlen Ihre Schulden. Aber dafür gehören Sie uns und tun, was wir von Ihnen verlangen. Denken Sie darüber nach. Wir treffen uns morgen Abend wieder hier. Wenn Sie einverstanden sind, haben Sie einen Koffer mit den notwendigsten Sachen bei sich, denn dann werden Sie nicht mehr nach Hause zurückgehen. Und überlegen Sie es sich gut. Wir schenken Ihnen ein neues Leben.«

Der Mann warf einen Fünfzigeuroschein auf die Theke, stand auf und ging. Hartmut Berger war schlagartig nüchtern. Er war ein hochintelligenter Mann und er war einmal ein ausgezeichneter Chirurg gewesen. Ihm war sofort klar, dass es sich hier mit Sicherheit um etwas Illegales handelt. Aber hatte er eine Wahl? Er würde wieder operieren können, wieder Patienten behandeln, die ihn brauchten. Er würde sein Selbstwertgefühl wiederfinden. Vielleicht würden die ihm neue Papiere, eine neue Identität geben und vielleicht könnte er dann wieder so etwas wie ein normales Leben führen. Sein Entschluss stand fest.

Mitten in der Nacht erwachte er schweißgebadet und überdachte das merkwürdige Bar-Gespräch noch einmal. Du verkaufst deine Seele an den Teufel, dachte er. Du solltest zur Polizei gehen und den Mann anzeigen.

Aber dann sah er sich wieder in einem grünen Kittel am OP-Tisch stehen und seine Bedenken wurden geringer. Er würde zusagen, was auch immer daraus werden würde.

Alle diese Gedanken gingen Hartmut Berger durch den Kopf, als er zurück in sein Arbeitszimmer ging. Seit drei Jahren war er nun schon in dieser Klinik. Seinen Namen kannte hier niemand, das Personal nannte ihn immer nur „Herr Professor“. Außer ihm gab es noch vier weitere Chirurgen und zwei Anästhesisten in der Klinik. Manchmal kamen andere Ärzte von außerhalb, wenn das Operationsaufkommen so hoch war, dass er es mit seinen beiden Teams nicht schaffen konnte. Bisher hatte er immer Glück gehabt und niemand hatte ihn erkannt.

Er wurde außerordentlich gut bezahlt für seine Arbeit. Im letzten Sommer hatte er sich eine Finca auf Mallorca gekauft. Irgendwann würde er aufhören mit diesen Transplantationen, von denen niemand etwas wissen durfte. Dann könnte er sich dort, auf seiner Lieblingsinsel zur Ruhe setzen und die Früchte seiner Arbeit genießen.

Meistens gelang es ihm, sich einzureden, dass er todkranken Menschen zum Weiterleben verhalf. Nur in Fällen wie diesem, wenn ihm ein Patient in die Klinik geliefert wurde, der als lebender Organspender diente, dann wusste Hartmut Berger, dass er ein Mörder war. Es kam selten vor und seine Skrupel wurden mit der Zeit immer geringer. Meistens bekam er die Organe geliefert, aber manchmal waren es eben auch Menschen, lebende Menschen, denen er Herz, Nieren, Leber und noch so manch anderes nahm, bevor die leere Hülle von den Handlangern seiner Auftraggeber entsorgt wurde.

Die Tage, an denen er sich selber hasste, wurden weniger. Bald bin ich das, wozu sie mich haben wollten, dachte er. Eine Maschine, die funktioniert und nicht mehr selbst denkt.

Immer, wenn ihm solche Gedanken kamen, zog er das Bild seiner Finca hervor und redete sich ein: Nicht mehr lange, dann ist es vorbei.

Er griff zum Telefon.

»Berger hier. Die Positionen eins, drei und vier auf der Warteliste kann ich morgen bedienen. Wenn Sie einen Patienten für eine neue Leber, Blutgruppe 0 negativ haben, ginge das auch noch, aber dann muss ein weiteres Ärzteteam her.«

Sein Gesprächspartner bestätigte kurz die Angaben, dann legte Dr. Berger den Hörer auf. Morgen würde ein harter Tag. Eine Herztransplantation und zwei Nierentransplantationen, das würde ein OP-Marathon von mindestens sechzehn Stunden. Er beschloss, nach Hause zu fahren und früh schlafen zu gehen.

Im Haus von Walter Fröhlich war ein Technikerteam eingezogen und hatte die Telefonüberwachung eingerichtet. Die Frist, die die Entführer seiner Tochter ihm gesetzt hatten, lief heute ab. Walter Fröhlich war nervös. Er hatte einen ziemlich heftigen Streit mit seiner Frau gehabt, die noch immer dagegen war, dass die Polizei die Angelegenheit in die Hand genommen hatte. Jetzt hatte Frau Fröhlich sich im Schlafzimmer eingeschlossen und sprach kein Wort mehr mit ihrem Mann. Es war kurz vor 15 Uhr, als das Telefon klingelte. Der Beamte gab Walter Fröhlich ein Zeichen.

»Versuchen Sie, ihn hinzuhalten. Je länger das Gespräch dauert, umso eher haben wir die Möglichkeit, den Anruf zurückzuverfolgen.«

Walter Fröhlich nickte, dann hob er den Hörer ab.

»Fröhlich», meldete er sich kurz und knapp.

»Na, hast du die Unterlagen und die Proben?«

Die Stimme des Anrufers klang verzerrt, fast wie eine Maschine.

»Hören Sie, so schnell geht das nicht. Ich kann da nicht einfach während der Arbeitszeit reinmarschieren und irgendwelche, streng geheimen Forschungsunterlagen aus dem Labor holen.«

»Ich dachte, du willst deine Kleine lebend wiederhaben.«

»Will ich ja auch. Hören Sie, ich tue ja alles, was sie verlangen. Am Samstag kann ich alles holen, da ist mein Team nicht im Labor. Es darf doch niemand etwas mitbekommen, das ist doch auch in Ihrem Interesse, oder?«

»Tja, da magst du wohl recht haben. Also Samstag. Ich rufe wieder an.«

»Halt, wie geht es meiner Tochter. Kann ich sie sprechen, bitte.«

Aber der Anrufer hatte bereits aufgelegt. Walter Fröhlich traten die Tränen in die Augen.

»Sie haben das sehr gut gemacht, Herr Fröhlich«, sagte einer der Beamten aufmunternd.

»Wenn er am Samstag wieder anruft, verlangen Sie zuerst ein Lebenszeichen von Ihrer Tochter und dann vereinbaren Sie die Übergabe. Widersprechen Sie ihm nicht, machen Sie alles so, wie er es verlangt. Ich informiere jetzt Kommissar Wischkamp.«

»Haben Sie feststellen können, woher der Anruf kam?«

Der Beamte zuckte mit den Schultern.

»Es war ein Handy und es muss hier aus dem Umkreis kommen, das heißt, Ihre Tochter befindet sich noch im Raum Werne. Mehr kann ich im Augenblick noch nicht sagen. Unsere Experten werden jetzt versuchen, Hintergrundgeräusche oder andere Hinweise zu finden.«

Walter Fröhlich setzte sich auf einen Stuhl und starrte blicklos aus dem Fenster. Sein kleines Mädchen war vielleicht ganz in seiner Nähe und er konnte nichts tun, um ihr zu helfen.

Das Telefon klingelte wieder. Dieses Mal war es Jens Wischkamp, der mit Walter Fröhlich das weitere Vorgehen absprechen wollte.

»Haben Sie in Ihrem Labor schon alles vorbereitet,