CAROLA WOLFF

AUSGERECHNET
MUSE

Roman für Jugendliche

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Copyright © 2017 by Carola Wolff

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Lektorat: Elmar Klupsch, Stuttgart

Illustration: Matej Kovacic, Böblingen

Umschlaggestaltung: r2 | röger & röttenbacher, büro für gestaltung, Leonberg

Herstellung: Fabulus-Verlag, Fellbach

E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde

ISBN 978-3-944788-46-3

Besuchen Sie uns im Internet unter: www.fabulus-verlag.de

INHALT

Cover

Titelseite

Impressum

Widmung

Apollonia Parker, …

Sie schlüpfte in …

Also gut. …

Nick schloss die Augen …

Parker stampfte vorwärts, …

Eigentlich voll peinlich, …

Es war einfach nicht fair. …

Nick hatte mit Drogen …

Was jetzt? …

Parker mochte Berlin. …

Es war ruhiger geworden …

Am Dom vorbei, …

War euer Anliegen …

Wohin des Wegs, o Muse?

Aufgrund der exklusiven …

Was darf es sein, die Dame? …

Das Rabenmädchen lehnte …

Ätzend. Da klebte eine …

Sie will dich nicht.

Parker war in der Hölle. …

Auf die Wand des Nachbarhauses …

Als Parker wieder aufwacht …

Wie geht es Ihnen, Master Nick?« …

Apollonia, wie geht’s?

Nick hatte seine Mutter …

Parker hatte keine Ahnung, …

Etwas war neu an dem Rabenmädchen. …

Als sie klein war, …

Parker klebte an …

Darf ich bitten?

Nick war erleichtert.…

Parker genoss es zu rennen, …

Apollonia?

Die Tür hatte sich …

Nick wehrte sich nicht. …

Parker wischte sich die Augen, …

Die Alte Nationalgalerie …

Ein schwacher Lichtschein …

Ich störe nur ungern …

Als Nick sah, …

Die Zeit wurde zu …

Die Alte Nationalgalerie …

In der Kalliope Bar …

Es war eine kurze Nacht …

Auf den nächsten Besuchstermin …

Die Geburtstagstorte hatte …

Apollonia hatte noch nie …

Ein Mann jonglierte …

Das Konzert war tatsächlich …

Es war so schnell gegangen…

Epilog

Danksagung

Für Ariane, Nadja und Lea:

Geht euren Weg und lasst euch nicht beirren.

Apollonia Parker, so, wie du aussiehst, kriegst du nie einen Mann.«

Verdammter Mist. Wie es schien, waren die großen Ferien erst mal gelaufen. Parker schlurfte an ihrer Mutter vorbei in die Küche und konzentrierte sich aufs Überleben. Wenn Miranda wieder da war, brauchte Parker zuallererst einen Kaffee. So schnell und so viel wie möglich. Am besten ’ne ganze Kanne voll.

»Kaffee ist gar nicht gut für die Haut«, meinte Miranda.

Die Miranda Parker, skandalumwitterte Muse des genialen Surrealisten Gregory Filli sowie des großen abstrakten Malers Martin Holzer. Und des gefeierten Bildhauers Randolf Berger. Ihr spontanes Bad im römischen Trevi-Brunnen, natürlich splitternackt, hatte Anita Eckberg ganz schön alt aussehen lassen. Mirandas mannigfaltiges Liebesleben hätte selbst Casanova erstaunt.

Parker schüttete Kaffee in den Filter und versuchte, die Stimme ihrer Mutter auszublenden beziehungsweise auf ein erträgliches Maß herunterzuschrauben. Miranda hatte gut reden. Ihr Teint strahlte zart pfirsichfarben, ihre blonden Locken ringelten sich malerisch um das herzförmige Gesicht, und dass ihr Mund gerade unwillig gespitzt war, tat dem umwerfenden Eindruck ihrer vollen Lippen keinen Abbruch.

Kurzum, Miranda Parker war mit ihren knapp vierzig Jahren noch immer eine umwerfend schöne Frau. Ganz im Gegensatz zu Apollonia, ihrem einzigen Kind. Miranda war durchaus in der Lage, aus Fehlern zu lernen. Welche Enttäuschung musste allein Parkers Äußeres für sie sein. Vielleicht lag das daran, dass diese die leicht schiefe Nase von Gregory Filli geerbt hatte, die schwarzen Strubbelhaare von Martin Holzer und die schlaksige Figur von Randolf Berger.

Miranda konnte Parker nicht sagen, wer von den dreien ihr Vater war. Oder wollte sie nicht? Parker hatte keine Ahnung. Und Miranda interessierte es nicht die Bohne.

»Hier, ich habe dir einen Bio-Detox-Kräutertee aus Frankreich mitgebracht. Für strahlend reine Haut und glänzende Haare.«

Parker fuhr sich durch den schwarzen, strubbeligen Haarschopf und gähnte dabei herzhaft.

»Was machst du überhaupt hier?«, brummte sie ihre Mutter an.

»Ich wohne auch hier«, sagte Miranda.

Auf ihrer makellosen Stirn erschien eine feine Falte. Wenn sie die im Spiegel sah, war garantiert wieder ein mittelgroßes Lamento fällig. Und eine Botoxspritze.

»Ach nee«, sagte Parker, »davon merkt man aber nix.« Und das war ihr auch recht so. Die Kaffeemaschine begann, leise zu blubbern.

»Wundert dich das?«, fragte Miranda. »Es ist so … schrecklich spießbürgerlich hier. Wie hältst du das nur aus? Die Berliner Künstlerszene ist in Neukölln oder Friedrichshain, da tobt das Leben, nicht in Tegel.«

»Lass es toben«, sagte Parker. »Genau das mag ich an dieser Gegend. Lauter Rentner, alles schön ruhig, keiner hält sich für den nächsten Picasso und nervt.«

Ein bitteres, dunkles Aroma erfüllte die Küche und verdrängte den Duft von Mirandas süßem Blümchenparfüm, in dem sie mal wieder gebadet zu haben schien.

»Und überall liegen Bücher rum«, machte Miranda gnadenlos weiter. »Du hast schon früher deine Nase immer in ein Buch gesteckt. Das ist nicht gut. Geh lieber raus, dein Leben wartet.«

»Ich lese halt gern«, entgegnete Parker.

»Wer weiß«, sagte Miranda verträumt, »vielleicht wirst du ja mal die Muse eines Schriftstellers? Und der bekommt dann den Literaturnobelpreis.«

O Mann, konnte sie nicht endlich Ruhe geben?

»Was ist mit Heinz passiert?«, wechselte Parker das Thema.

»Henri!«, schnappte Miranda, »Henri Delcourt hat sein letztes Bild bei einer Auktion in Paris für zwei Millionen Euro verkauft.«

»Gratuliere«, meinte Parker.

»Er ist ein Genie!«, verkündete Miranda stolz.

»So wie alle deine Männer«, murmelte Parker.

»Sonst wären sie einer Muse auch nicht würdig.«

Jetzt ging das schon wieder los. Warum war Miranda nicht in Frankreich geblieben? Am Küchenfenster war ein leises Klopfen zu hören. Parker wusste genau, wer das war, ignorierte aber die schwarz gefiederte Silhouette.

»Du kannst den Armen da draußen doch nicht in der Kälte lassen«, sagte Miranda prompt.

Kälte? Es war Juni, nicht Dezember. Es regnete auch nicht. Parker suchte einen sauberen Becher und fand im Kühlschrank sogar noch einen Rest Milch. Sie goss sich ihren Kaffee ein und sog genießerisch dessen Duft durch die Nase. Erneutes Klopfen an der Scheibe. Parker setzte sich mit dem Rücken zum Fenster an den Küchentisch.

»Apollonia Parker, das ist keine Art und Weise, seinen Mentor so zu behandeln.«

Die großen goldenen Ohrringe ihrer Mutter klimperten aufgeregt. Wie aufs Stichwort schob sich ein silbergraues, pelziges Monster um die Ecke und strich Miranda mit lautem Schnurren um die Beine.

»Du hast Colette mitgebracht?«

»Aber natürlich. Ohne meine treue Begleiterin gehe ich nirgendwohin«, sagte Miranda, bückte sich und hob die Katze unter sichtlichen Schwierigkeiten hoch.

»Wohl zu viele Croissants gefrühstückt, was?«

»Kanaille!«, fauchte das Pelzmonster.

Klasse, jetzt wurde sie auch noch auf Französisch beschimpft.

»Aber, aber«, tadelte Miranda das Tier milde und kraulte es hinter den Ohren. »Meine Tochter ist doch keine Kanaille, sondern noch sehr jung.«

»Sie ist ein Malheur, eine Schande für alle anständigen Musen«, antwortete die Katze, und ihre Schnurrhaare zitterten empört.

Das war genug.

»Oh, guck mal, eine Maus«, sagte Parker.

»Oui? Wo, wo?«, rief Colette aufgeregt.

»Da, gerade ist sie im Korridor vorbeigeflitzt.«

Die gut genährte Perserkatze wand sich aus Mirandas Armen, plumpste auf den Boden und lief eilig zur Küche hinaus. Parker stand auf und trat hinter ihr die Tür zu. Im Küchenschrank klirrte das Porzellan. Eins zu null.

»Das war unnötig«, sagte Miranda.

Wie ihre Mutter es schaffte, selbst beim Beleidigtsein noch niedlich auszusehen, war Parker ein Rätsel. Sie setzte sich wieder hin, schloss die Augen und konzentrierte sich auf ihren Kaffee. So langsam wurde der Morgen trotz dieses Überraschungsbesuchs erträglich.

»Kind, wir müssen reden«, meinte Miranda.

Konnte sie denn nicht mal eine Minute lang die Klappe halten? Nein, natürlich nicht, das hatte sie noch nie gekonnt.

»Bist du deswegen zurückgekommen?«

Ein kurzes Zögern, das Parker alles sagte.

»Oder hat Heinz dich rausgeworfen, weil er dich satthatte?«

»Henri! Wir sind übereingekommen, dass er eine künstlerische Pause braucht.«

»Ah ja, so wie bei Gregory Fili, dem Bildhauer? Und Arthur Freundlich, dem Dichter? Oder Ludger Brotwange, dem Aktionskünstler?«

Es hatte noch mehr Männer gegeben, doch Parker konnte sich nicht an alle erinnern. Miranda errötete leicht, was ihr gut stand. Parker bekam große Lust, noch nicht nachzulassen.

»Das verstehst du erst, wenn es so weit ist, Kind. Die Beziehung zwischen Muse und Künstler ist eine ganz besondere …«

»Vergiss es«, unterbrach Parker sie. »Ich will das gar nicht verstehen. Den Job mache ich nicht. Punktum.«

»Das ist kein Job, sondern eine Berufung. Deine Berufung, dein Erbe! Durch deine Adern fließt das göttliche Blut der Musen«, erklärte Miranda. »Auch wenn man es dir nicht ansieht.«

»Danke«, sagte Parker.

»Kind, ich meine es doch nur gut mit dir. Warum kleidest du dich nicht etwas vorteilhafter? Immer nur schwarz, und dann diese kaputten Jeans und diese klobigen Stiefel. Geh doch mal zum Friseur! Und wenn du dich ein wenig schminken und deine schönen blauen Augen betonen würdest …«

Parker imitierte gekonnt das Geräusch, als müsste sie sich übergeben. Die Falte auf Mirandas Stirn wurde ungefähr drei Millimeter tiefer.

»Wofür?«, fragte Parker entnervt. »In der Werkstatt kann ich schlecht im Kleidchen rumrennen.«

»Gehst du etwa immer noch zu Wolf?«

»Der ist wenigstens da, wenn ich ihn brauche!«

Miranda schluckte. »Die Beziehung zwischen Künstler und Muse hat immer Vorrang, man kann auch nicht dagegen angehen. Es schlägt ein wie der Blitz, und du kannst nichts dagegen machen. Du musst einfach deiner Bestimmung folgen. Aber ich habe mein Bestes getan, damit du eine glückliche Kindheit hast.«

Wahrscheinlich glaubte Miranda das sogar. Paris, London, Rom. Künstlerwerkstätten, Ateliers, Vernissagen. Partys. La Vie Bohème. Mit Farben spielen, sich ausprobieren. Keine festen Essens- und schon gar keine geregelten Schlafenszeiten. Wechselnde Väter. Privatlehrer. Völlige Freiheit. Es gab bestimmt Kinder, die sie um dieses Leben beneidet hätten.

Parker hingegen hatte sich nie etwas anderes gewünscht als Ruhe und Sicherheit. Wenigstens ein paar Regeln. Und eine Mutter, die für sie da war. Erst nachdem sie in Berlin gelandet waren (was sie Mirandas neuem Schützling, dem Maler Gustavsson, zu verdanken hatten), kehrte ein wenig Ruhe in Parkers Leben ein.

Gustavsson hatte ihnen eine Wohnung im gutbürgerlichen Tegel besorgt, und Parker konnte aufs Gymnasium gehen. Sie hatte zwar keine Freunde, aber sie hatte Wolf. Der wortkarge Mechaniker hatte Parker erst zusehen und dann mitschrauben lassen.

»Eine Motorradwerkstatt ist kein angemessener Aufenthaltsort für eine Muse.«

»Ich finde die Maschinen sehr inspirierend.«

»Aber du sollst doch nicht inspiriert werden, sondern selbst inspirieren! Und überhaupt, eine Muse auf dem Motorrad?«

»Ich bin keine Muse!«

»Ach Kind, ich verstehe dich nicht.«

»Nein, ich weiß. Dabei ist es ganz einfach: Muse zu sein ist ein echt beschissener Job. Dein ganzes Leben lang rennst du irgendwelchen Kerlen hinterher, umsorgst sie, hegst und pflegst ihre Talente, und wenn sie dann reich und berühmt sind, lassen sie dich wie ’ne heiße Kartoffel fallen.«

»Aber …«

»Nix aber. So läuft das, ich hab’s doch bei dir gesehen. Und das soll ich mitmachen? Nee, danke. Wo bleibe ich denn dabei? Was ist mit meinen Talenten, meinen Wünschen, meinen Zielen?«

»Aber es geht um die Kunst, die unser Leben erst lebenswert macht, Apollonia.«

»Ich hasse diesen Namen und dieses Kunstgefasel. Wenn ich 18 bin und genug Kohle zusammen habe, mache ich meinen Motorradführerschein und bin weg.«

»Kind, wenn du 18 bist, wird sich deine Gabe regen. Vielleicht sogar schon vorher. Du wirst es gar nicht vermeiden können.«

»Und ob ich kann. Wirst schon noch sehen!«

»Aber was willst du denn werden?«, seufzte Miranda.

»Das haben sie John Lennon in der Schule auch gefragt. Er sollte ’nen Aufsatz darüber schreiben, was er mal werden wollte. Weißt du, was er geantwortet hat? Glücklich. Da haben seine Lehrer gemeint, er hätte die Fragestellung nicht verstanden. Und er hat ihnen geantwortet, ihr habt das Leben nicht verstanden.«

Miranda führte ihre zarte, schmale Hand zur Stirn und strich sich darüber. Das war die »Zeus steh mit bei«-Pose, die Parker bereits zur Genüge kannte.

»Apollonia, du bist ein Kind der Göttinnen, der Musen. In dir schlummert der Funke der göttlichen Kreativität, seit Anbeginn aller Zeiten vererbt von Mutter auf Tochter. Wird dieser erst mal durch einen Mann entzündet, gibt es kein Zurück mehr. Dann bist du durch ein schöpferisches Band mit ihm verbunden. Nur so kannst du deine Bestimmung erfüllen, das ist der Sinn deines Lebens und deine hehre Aufgabe.«

Ihre hehre Aufgabe? In Parkers Herz regten sich Gefühle, die so bitter, schwarz und kalt waren wie der kleine Rest Kaffee in ihrem Becher. Nicht mit ihr. Nein. Niemals. Basta.

Miranda strich sich hektisch über den Hals. Man sah es nur, wenn man wusste, wo es war. Bei Miranda saß es direkt hinter dem rechten Ohr: ein kleines geflügeltes Pferd. Jede Muse trug dieses Zeichen ihres Standes irgendwo am Körper. Eine Art Tattoo, nur fingernagelgroß, von Pegasus, dem geflügelten Dichterpferd.

Parker hatte ihres am linken Oberarm, und sie hasste es zutiefst. Denn das Pferdchen war ein Verräter. Wenn sie jemals einen Künstler so nahe an sich heranließ, dass er es anfassen konnte, würde die Musenverbindung automatisch ausgelöst werden. Muse auf Knopfdruck, sozusagen. Wieder klopfte es am Fenster. Energischer dieses Mal.

»Also, das ertrage ich nicht länger«, sagte Miranda.

Ehe Parker es verhindern konnte, war ihre Mutter aufgestanden und hatte das Küchenfenster geöffnet.

»Ich bin hocherfreut«, sprach der Rabe, hüpfte herein und machte es sich auf der Lehne eines Küchenstuhls bequem. »Und wie prachtvoll, euch zu sehen, Muse Miranda!«

Miranda neigte hoheitsvoll den blonden Lockenkopf.

»Ich grüße dich, Lyngx.«

»Wehe, du kleckerst rum«, sagte Parker.

»Empörend! Entsetzend! Er … laube mal. Als würde ich so was je tun!«

Er plusterte sein schwarzes, glänzendes Gefieder auf, und seine kleinen Augen musterten Parker von oben bis unten.

»Albträume? Nachtmahre?«

Parker hatte in der letzten Nacht tatsächlich nicht besonders gut geschlafen. Jetzt hackte schon der Zweite an diesem Morgen auf ihr rum. Verdammter Mist.

»Halt den Schnabel, wenn du nichts Sinnvolles zu sagen hast. Oder bist du gekommen, um dich über mich lustig zu machen?«

»Nimmermehr.« Der Rabe schlug mit den Flügeln und hustete. »Arx! Bei Zeus, jetzt ist es mir wieder rausgerutscht. Wenn ich noch mal �nimmermehr� sage, darfst du mich erschießen.«

»Gern. Gib mir eine Knarre.«

»Dieser unsägliche Poe hat uns für immerdar mit diesem tumben Todesboten assoziiert.«

»Mit seinem Gedicht �Der Rabe� hat Edgar Allan Poe euch immerhin unsterblich gemacht. Aber wenn du mir nicht auf der Stelle verrätst, was du hier willst, drehe ich dir den Hals um wie einem räudigen Huhn.«

»Apollonia, so redet man nicht mit seinem Mentor«, rief Miranda schockiert.

Der Rabe wechselte unruhig von einem Fuß auf den anderen und legte den Kopf schief.

»Nur mal gucken, mal sehen, mal besuchen. Wie geht’s, wie steht’s, was läuft denn so?«

»Vorhin, als ich aufgestanden bin und glaubte, endlich Ferien zu haben und damit meine Ruhe, ging’s mir prima.«

Ein ungeduldiges Kratzen ertönte an der Küchentür.

»Colette, mein Schätzchen«, sagte Miranda und öffnete die Tür.

Die dicke Perserkatze kam herein und meinte ungnädig: »Da war gar keine Maus!«

»So ein schlankes, flinkes Mäuslein war bestimmt schneller als du«, sagte Parker.

»Bonjour, Bulette«, sagte Lyngx vergnügt.

»Ich heiße Colette, du Krakeeler.«

»Mentoren sollten sich nicht streiten«, sagte Miranda leicht verzweifelt. »Ihr seid Berater und Begleiter, Beschützer und Unterstützer und sollt mit gutem Beispiel vorangehen.«

»Ich brauch keinen, der mir vorangeht. Ich finde meinen Weg auch so, vielen Dank«, schnaubte Parker.

»Die Botschaft hör ich wohl, allein, mir fehlt der Glaube«, flötete Lyngx.

»Nerv mich nicht mit Goethe.«

»Aber ich bin dir verbunden, o Muse, bis ans Ende«, sagte Lyngx.

»Hör auf, mich zu o-musen«, erwiderte Parker ungehalten und stand auf.

»Wo gehst du hin, Kind?«, wollte Miranda wissen.

»Raus.«

»Ich koche uns heute Abend was Feines. Dann reden mal in Ruhe über alles.«

Miranda und kochen? Das konnte ja heiter werden.

»Bis dahin bist du doch wieder da, ja?«

»Mal sehen«, entgegnete Parker und verließ den Raum.

*

Sie schlüpfte in ihre schwarze Bikerjacke, sodass man ihr Tattoo weder sehen noch es versehentlich berühren konnte. Dann schnappte sie sich ein Buch aus dem Regal (ohne Buch ging sie nirgendwohin) und machte sich vom Acker. Parker ging dahin, wo sie sich sicher und wohl fühlte. Zu Wolf.

Die Werkstatt lag gleich hinter der S-Bahn, ein Paradies für Tüftler, Bastler und Biker aller Art. Parker marschierte durch die Fußgängerzone zum Bahnübergang. Der Tag versprach, sonnig und warm zu werden. Sie würde in ihrer Jacke mächtig schwitzen. Ohne ihren Schutzpanzer verließ Parker jedoch nie das Haus.

Ein Schild an Wolfs Tür warnte: »Biker parking only. All others will be crushed.«

Auf dem Kopfsteinpflaster vor der kleinen Werkstatt stand ein Motorrad, an dem Wolf eifrig herumschraubte. Hinter ihm waren die Türen weit geöffnet, es roch nach Motoröl und Benzin. Aus einem kleinen, uralten Kassettenrekorder ertönte Elvis Presleys Stimme. Er wohnte mal wieder im »Heartbreak Hotel«.

Lyngx flatterte herab und setzte sich auf den Zaun zum Nachbargrundstück. Parker hatte gehofft, er würde sich noch ein wenig mit Miranda unterhalten. Pustekuchen. Parker würde ihn weiter ignorieren. Das konnte sie gut.

»He, Kleine, alles klar?«

Wolf richtete sich zu voller Größe auf. Einsneunzig in schwarzem Leder. Er sah Furcht einflößend aus, doch seine Stimme klang freundlich.

»Geht so.«

Wolf musterte sie nachdenklich. »Ist Miranda wieder da?«

Parker zuckte mit den Schultern. »Ja, aber bestimmt nicht für lange. Du kennst sie ja.«

»Keine Lust mehr auf Paris?«

»Der Maler, mit dem sie zusammen war, hat wohl genug von ihr.«

Betrübt schüttelte Wolf den Kopf. »Sie ist viel zu gut für diese Kunstheinis.«

Parker hatte den Verdacht, dass Wolf eine heimliche Schwäche für Miranda hegte. Armer Kerl. Da konnte er lange warten.

»Was hast du da?«, wollte sie wissen und deutete auf das Motorrad.

»Eine Suzuki. Probleme mit dem Einspritzer. Hat so ein Banker für viel Geld gekauft und nie gewartet.«

»Dämlack. Wo ist Bonnie?«

»Hinten.«

Parker ging in die Werkstatt hinein.

»Da ist noch Pizza übrig, wenn du Hunger hast«, rief Wolf ihr vom Hof aus nach.

Zwischen Schraubenschlüsseln und öligen Fetzen lag der aufgerissene Pappkarton mit zwei kalten Margherita-Ecken. Pizza zum Frühstück?

»Nee, danke.«

Parker schlängelte sich an zwei aufgebockten Motorrädern vorbei und ging in die hinterste Ecke.

»Hallo, Bonnie«, sagte sie und strich mit der Hand über das Lenkrad der Maschine. Eine Triumph Bonneville, ein echter englischer Klassiker, leider in ziemlich traurigem Zustand. Wolf hatte sie bei einer Hausauflösung günstig bekommen, und jetzt baute er sie für Parker wieder auf.

»Dann gehen wir zwei auf Tour, und nichts wird uns aufhalten«, flüsterte Parker. Liebevoll klopfte sie Bonnie auf den Sattel. Wann immer sich Parker einsam fühlte oder traurig war, wenn sie Zuspruch brauchte oder einfach nur einen Ort, um in Ruhe nachzudenken, besuchte sie Wolf. Sie mochte den Geruch nach Öl und Benzin, nach Stahl, Schmierfett und Gummi. Und ihr Motorrad.

Parker legte die Jacke ab. Bei Wolf fühlte sie sich so sicher wie sonst nur zu Hause. Sie nahm sich einen Lappen und begann, Bonnie zu polieren. Sie liebte das charmante alte Mädchen mit den klobigen Gussfelgen, das so aussah, als käme es geradewegs aus den Siebzigern. Zu einer Zeit, als man, so behauptete Wolf zumindest, noch mit ein paar Schraubenschlüsseln, Draht und Kaugummi die meisten Reparaturen selbst ausführen konnte. Heutzutage wurden die Fehler per Computer ausgelesen, und das stank Wolf gewaltig.

Für nichts und niemanden in der Welt würde Parker ihre Maschine eintauschen. Bonnies altmodisches Äußeres täuschte. Leerlauf, Kupplungshebel ziehen, Anlasser drücken, und schon schnurrte sie zufrieden wie eine Katze, die gerade ein Schälchen Milch verdrückt hatte. Tempo 120 kein Problem. Bei der Motorradpflege beruhigten sich Parkers Gedanken, ihr Hirn arbeitete wieder normal, und es dauerte meistens auch nicht lange, bis sie sich wieder gut fühlte. Eine Idee hatte, wie sie ihr Problem lösen konnte, oder einfach nur besser gelaunt war. Bonnie hatte noch nie versagt.

»Wir schaffen das«, murmelte Parker vor sich hin und polierte Chrom mit heftigen Bewegungen. »Ich werde genug Kohle verdienen, und dann touren wir zwei durch Schottland. Frei wie der Wind.«

Bis dahin musste sie es allerdings mit Miranda aushalten. Musste sich deren Vorträge, Mahnungen und Zurechtweisungen anhören. Es hätte so ein schöner Sommer werden können.

»Scheißdreck!«, fluchte Parker leise.

Lyngx, der auf einem Regal in der Ecke hockte, krächzte resigniert.

»Deine Wortwahl, o Muse, lässt zu wünschen übrig.«

»Ach ja? Scheiß drauf!«

Parker sprang auf, und der Rabe zuckte nervös zusammen.

»Warum lässt du mich nicht in Ruhe?«

»Du bist eine Muse, o Muse …«

»Leg mal ’ne andere Platte auf.« Parker schwenkte das schmutzige Tuch drohend in Lyngx’ Richtung. »Bevor ich dir den Schnabel poliere.«

Der Rabe hüpfte unter eines der aufgebockten Bikes. »Weggefährten sind wir nun schon so lange, o Muse, und trotzdem …«

»Eben. Solange ich denken kann, bist du bei mir. Du hast miterlebt, wie Miranda mir in Alkohol getränkte Schnuller verpasste, nur damit ich ruhig war. Du hast gesehen, wie sie mich von einer Atelierparty zur nächsten schleifte und in irgendeiner Ecke ablud, nur damit sie sich ins Getümmel stürzen konnte. Als ich bei einer dieser Partys beinahe im Swimmingpool ertrank, hast du für Aufmerksamkeit gesorgt und mich letztendlich gerettet. Du warst dabei, als sie mit mir von einem Kerl zum nächsten zog. Bildhauer, Maler, Performance Artist, egal. Hauptsache Künstler. Jedes Mal war sie in jeden verliebt.«

Immer war es die einzige, große Liebe gewesen. Bis der nächste Kerl auf der Matte stand. Parker bezweifelte, ob Miranda überhaupt wusste, was Liebe ist. Sie, Parker, hatte jedenfalls nicht vor, ihrer Mutter nachzueifern.

»Ich weiß ja noch nicht mal, wer mein Vater ist. Miranda hat sich nie die Mühe gemacht, das herauszufinden. Und als sich einer der Typen für mich zu interessieren begann und mich malen wollte, natürlich nackt, da hat sie mich abgeschoben. Und du willst, dass ich so werde?«

Parker knüllte das Putztuch zusammen und warf es in eine Ecke. Lyngx blinzelte mit den Augen. »Nimmermehr.«

»Du hast es schon wieder gesagt.«

»Arx! Trotzdem, mein Ziel ist es, dir dabei behilflich zu sein, deinen ganz eigenen Weg zu finden.«

»Werde ich auch, aber ohne dich.«

*

Also gut. Keine Ruhe in der eigenen Wohnung. Keine Ruhe in der Werkstatt. Wohin dann? Parker zog ihre Jacke wieder an.

»Gehst du schon?«, wollte Wolf wissen.

»Runter zum See«, sagte Parker.

»Gute Idee. Grüß Miranda von mir.«

Parker kannte ein stilles Plätzchen am Wasser, wo sie sich hinsetzen und nachdenken konnte. Darüber, wie die nächsten Wochen zu überleben waren und woher sie das Geld für den Motorradführerschein bekam. Sie hatte sich ursprünglich einen Ferienjob suchen wollen. Irgendwo kellnern oder so. Aber sie konnte sich lebhaft vorstellen, was Miranda dazu sagte. Wenigstens hatte Lyngx ein Einsehen gehabt und ließ sie vorläufig in Ruhe.

Parker ging zurück durch die Fußgängerzone, an diversen Cafés vorbei, vor denen zufriedene Rentner ihren Cappuccino und die Sonne genossen, runter zum Tegeler See. Der war Ferien pur. Dampfer fahren, Eis essen, im Grünen um ihn herum spazieren gehen. Vor allem aber gab es fast überall kleine versteckte Ecken unter Bäumen, wo man es sich mit einem Buch so richtig gemütlich machen konnte.

Parker stiefelte auf knirschenden Kieswegen vorwärts und tauchte ins Sonnengrün unter den dichtbelaubten Bäumen ein. Der Pfad beschrieb eine leichte Kurve. Parker blinzelte und kniff die Augen zusammen. Nicht nur wegen der Sonnenstrahlen, die durch das grüne Blätterdach fielen, sondern weil sie geblendet war von der grandiosen Vorstellung, die sich genau vor ihr auf dem grünen Rasen abspielte.

Da saß Nicholas Brenner – Nick oder Nicky, wie seine überwiegend weiblichen Fans ihn gern nannten – im Schneidersitz auf einer Wiese und bearbeitete mit hingebungsvoll geschlossenen Augen seine Gitarre. Die blonde Mähne wurde durch einen Gummi aus dem Gesicht gehalten. Weißes Baumwollhemd, die Ärmel lässig hochgekrempelt. Dunkelgrüne Cargohosen, Turnschuhe. Und was spielte er? »Stairway to Heaven«, diese alte Schnulze. Schlimm genug. Aber das war noch nicht das Schlimmste. Das Schlimmste waren seine Fans.

In der Schule wurde Nick ständig von einem Haufen kichernder Mädchen verfolgt. Peinlich. Parker wurde schon vom Zusehen übel. Da waren vier von ihnen, hockten auf einer Bank in der Nähe des Gitarristen. Schnatterten und kicherten wie eine Horde wild gewordener Äffchen. Nele, Charlotte, Julia und Gitti, die Wortführerin, von Parker nur »Igitti« genannt. Blond von außen und innen, alle vier. Handy am Ohr, Täschchen über dem Arm, Farbe im Gesicht und Luft im Hirn.

Was war nur los? Fuhr denn keiner mehr in Urlaub, mussten sie sich alle hier am See herumtreiben? Für Parker war der kurze Hüpfer ihres eigenen treulosen Herzens jedoch am allerschlimmsten, ausgelöst durch den unverhofften Anblick von Nicks Händen, die über die Saiten strichen.

Parker fuhr sich mit der Linken durch den schwarzen Haarschopf, sie straffte die Schultern. Niemand hatte sie gesehen. Klein, dünn und unscheinbar zu sein hatte auch Vorteile.

Die Igitti-Clique schmachtete unisono Richtung Gitarrist. Nick hielt die Augen immer noch geschlossen. Grüne Augen, die nie auch nur einen einzigen flüchtigen Blick in Parkers Richtung geworfen hatten. Oder je werfen würden. Warum auch? Er hatte die Auswahl unter den schönsten Mädchen der Schule.

Was auch immer man über die Igitti-Clique sagen konnte, hässlich waren die Mädels nicht. Schon gar nicht im Sommer mit knappen bunten Blusen und noch knapperen Röcken.

Trotz des Lärms um ihn herum spielte Nick völlig versunken weiter. Die Lady erklomm ihren »Stairway to Heaven« und musste feststellen, dass nicht alles Gold ist, was glänzt. Das hätte Parker ihr gleich sagen können. Sie befahl ihrem Herzen, sich wieder abzuregen, und ihren Füßen weiterzugehen, möglichst geräuschlos. Vergeblich.

»Guck mal, da drüben ist Polly Pocket. Quadratisch, praktisch, schwarz«, rief Igitti voll Häme.

Die anderen Äffchen kreischten ebenfalls los, schrill und boshaft. Parker hätte gern mit Bananen geworfen, um die Bande abzulenken. Bei diesen Losern waren intelligente Antworten und jede Art von Reaktion verschwendet. Am Ende machten sie wieder Fotos von ihr und posteten sie als Zicke des Tages auf Facebook. Alles schon dagewesen. Der Pfad machte eine scharfe Biegung nach links, und Parker beeilte sich wegzukommen. Hinter ihr wurde das Gekicher leiser. »Stairway to Heaven« ebenfalls.

Hoffentlich hatte Nick das nicht gehört, dachte Parker unwillkürlich, nur um sich sofort über die eigene Dummheit zu ärgern. Wahrscheinlich hatte er es nicht nur gehört, sondern lachte gerade kräftig mit. Aber das konnte ihr egal sein. Sie würde sich am Ufer unter diesen alten, krummen Baum setzen, und alle konnten sie mal kreuzweise.

Parker holte das Buch aus der Jackentasche, einen Schottland-Reiseführer, den sie in der Grabbelkiste einer Buchhandlung gefunden hatte. Sie blätterte durch die Seiten, betrachtete die Fotos. Kleine Sonnenpunkte tanzten auf ihrem Gesicht, wärmten es durch das Blätterdach hindurch. Die Wellen glucksten leise am Ufer, Wind rauschte durch die Blätter.

Parker lehnte sich zurück und schloss die Augen. Sie dachte an leere grüne Ebenen, dunkelgraue wilde Berge, einsame Seen. Kilometerweit kein Haus, kein Mensch. Nur Schafe. Eine leere Straße, verlockende Kurven, die schwere Maschine unter ihr, elegant und kraftvoll. Das beständige Brummen des Motors. Eins werden, verschmelzen, fahren. Ein Zelt in der endlosen Weite errichten. Den Sternenhimmel in der Nacht bewundern, so klar, so funkelnd, so unerreichbar …

»Was nützt mein Gedicht, o Muse, wenn es den Edlen weckt in dem Augenblick, wenn er sich selbst vergisst.«

Parker öffnete die Augen und blinzelte ins grüne Blätterdach über sich. Eine Wurzel des Baums drückte sie schmerzhaft zwischen den Schulterblättern. Der Motorradreiseführer lag auf ihrem Bauch. Vom untersten Ast spähte der Rabe auf sie herab.

»Halt den Schnabel, Lyngx«, brummte sie.

Nicht mal im Park fand sie Ruhe. Dabei hatte sie sich so ein schönes, verstecktes Plätzchen gesucht. Aber Lyngx entdeckte sie überall.

»Respektlos, o Muse. Das ist Goethe.«

Parker setzte sich auf, gähnte herzhaft und drückte den Rücken durch. Sie stopfte das Buch in die Tasche ihrer ledernen Bikerjacke und fuhr sich mit der Hand durch den Haarschopf.

»Ich kann’s gar nicht erwarten, bis ich 18 bin und endlich abhauen kann.«

Der Rabe wechselte mehrmals von einem Bein auf das andere, als würde er einen missglückten Steppversuch auf einer heißen Herdplatte hinlegen.

»Schutzlos und ganz allein in der weiten Welt, o Muse?«

»Jammer nicht so rum, ich bin nicht schutzlos. Und ich halte mich bedeckt. Werde keinem auffallen. Hier ein bisschen kellnern, da ein wenig putzen. Was eben so anfällt. Hauptsache, ich bin volljährig und frei.«

»Aber wenn deine Berufung dich ergreift, was dann, o Muse?«

Warum waren alle nur so scharf darauf, einem das Leben zu verplanen? Die Lehrer in der Schule, die ständig betonten, wie wichtig ein guter Notendurchschnitt sei, wenn man studieren und einen guten Job haben wollte. Lyngx und Miranda, die Parkers einzige Bestimmung im Muse-Dasein sahen. Niemanden interessierte es, was sie selbst wollte. Nicht, dass sie das so genau gewusst hätte. Denn es gab so viel, was sie in ihrem Leben gern getan hätte. Doch niemand ließ sie in Ruhe darüber nachdenken. Alle machten immer nur Stress.

»Mich greift nix und niemand. Ich geb jedem ein Ding vors Schienbein, der das zu tun wagt!«

Parker bewegte die Zehen in den Combat Boots. Die Stiefelspitzen waren stahlkappenverstärkt.

Der Rabe seufzte theatralisch. »Man kann seiner Berufung nicht entfliehen, o Muse. Den Willigen führt das Schicksal, den Unwilligen reißt es hinfort.«

»Verschone mich mit Goethe.«

»Seneca, o Muse, römischer Philosoph der Antike.«

»Scheiß drauf.«

Der Rabe zuckte zusammen.

Parker gähnte erneut. »Wie spät ist es?«

»Später Nachmittag, o Muse. Die Sonne brütet nicht mehr allzu stark, und auf der Wiese fliegen die Käfer tief. Leckere, fette Käfer.«

»Dann sollte ich mich besser auf den Weg machen.«

Der Rabe legte den Kopf schief.

»Hörst du das, o Muse? Orpheus spielt.«

Parker lauschte. Kinderlachen, ein Hund bellte. Und dann noch die einsame Gitarre. Nicht weit weg. War das etwa immer noch Nick? Warum war er mit seinem Fanclub nicht Eis essen gegangen?

»Orpheus? Pfft. So gut ist er nun auch wieder nicht«, sagte Parker.

Ein mythischer Sänger, der sogar Felsen zum Weinen gebracht haben soll. Doch im entscheidenden Moment hatte er versagt. Seine Frau Eurydike war in die Unterwelt entführt worden. Orpheus wickelte die Götter mit seiner Musik um den kleinen Finger. Er konnte sich Eurydike aus der Unterwelt zurück ins Tageslicht holen. Einzige Bedingung: Er durfte sich unterwegs nach ihr nicht umschauen. Und was hat er getan? Na klar, genau das.

Männer.

Der Wind wehte ihr Töne zu, leise, zögernde Töne. Fetzen einer gezupften Melodie. Wenn das wirklich Nick war, dann hatte er diesen »Stairway«-Song endlich beendet. Was spielte er jetzt? Parker kannte es nicht. Sie lauschte wider Willen und würde es nur ungern zugeben, aber es klang nicht schlecht. Wirklich gut war Nick jedoch auch nicht. Zu mechanisch in der Ausführung, zu stolz auf seine Fingerfertigkeit. Zu wenig Leben, Liebe, Trauer und Wut in der Musik. Technik gut. Gefühl mangelhaft.

Männer.

Etwas streifte ihr Gesicht, rauschte vorbei. Parker schreckte auf. Lyngx saß vor ihr auf dem Boden und verspeiste gerade die Reste eines sich windenden Regenwurms. Er sah sie an, schluckte hastig, und legte den Kopf schief.

»Tadle mich nicht, o Muse, auch der Weise muss essen.«

Sie sollte Lyngx dankbar sein, denn ihm gelang es immer wieder, sie auf den Boden der Tatsachen herunterzuholen. Nick hatte sie mit seiner Musik zum Träumen gebracht. Der Fluch der Musen: diese verflixte Affinität zu Musik. In dem Wort steckte nicht umsonst die Muse drin.

Und das war ja nicht alles: Von Kunst, Malerei, Literatur, Dichtung fühlt sich eine Muse ebenfalls magisch angezogen. Dinge, die sie auslösen, vertiefen, vervollkommnen konnte. Dinge, die sie in einen Rausch versetzen, genauso wie denjenigen, der diese Dinge erschuf. Künstler.

Männer.

Parker würde sich von diesen Typen fernhalten. Vor allem von Künstlern. Sie würde ihr eigenes Ding machen, um nicht als Anhängsel einer egozentrischen Berühmtheit zu enden. Entschlossen rappelte sie sich hoch. Dann nahm sie die Stimmen wahr. Hässliche, böse Stimmen. Idioten auf der Suche nach Ärger. Hörte sich ganz so an, als wäre Nick in Schwierigkeiten.

Aber das war nicht Parkers Problem.

*

Nick schloss die Augen und ließ seine Finger über die Saiten streichen. Schlug einen Akkord an, spürte den Tönen nach. Da war dieser eine Song in seinem Kopf. Hinter einem dunklen Vorhang, den er noch nicht lüften konnte. Der Song zu einer Melodie, die so frei und wild war wie der Wind, der sich jederzeit in einen Sturm verwandeln konnte. Eine Melodie, die Flügel hatte, auf Sturmwolken ritt und nach Regen schmeckte. Ein Song, der aufs Ganze ging, der sich dieses dreckige, rotzige, wunderbare, verwirrende Leben vornahm. Nick wollte nichts anderes, als den verdammten Song zu schreiben. Er wusste, dass er das konnte. Mit der passenden Melodie. Sie war da, irgendwo, doch er bekam sie nicht zu fassen.

»Guck mal, der Milchbubi.«

»Gitarrenheini.«

»Schwuchtel!«

Eine leere Bierflasche landete auf der Wiese, keinen Meter von Nick entfernt. Er ließ die Gitarre sinken und blinzelte ins Sonnenlicht, das durch das Blätterdach der alten Kastanie fiel, unter der er saß.

Sie waren zu dritt. Kahl rasierte Köpfe, Springerstiefel, Lonsdale T-Shirts, dazu Zigaretten, Bier und gähnende Leere im Hirn. Gelangweilte Nachwuchsherrenmenschen auf der Suche nach verprügelnswertem Leben. Bisher hatten sie sich darauf beschränkt, einander herumzuschubsen und ab und an Nick etwas zuzurufen (Dinge wie: »langhaariger Penner«).

Nick hatte sie meist ignoriert. Er kam gern zum See und suchte sich ein ruhiges Eckchen zum Üben, weil er das zu Hause nicht machen konnte. Meistens gab’s keine Probleme. Er hatte schon begeisterte Zuhörer gehabt, die ihm Geld geben wollten (was er nicht nahm) oder ein Bier spendierten (eine volle, nicht geworfene Flasche), dazu zwei Heiratsanträge (von ihm völlig fremden, viel älteren Frauen, und er hatte noch nicht mal eine Freundin). Und einmal war er zu einer türkischen Hochzeit eingeladen worden, um dort zu spielen (ein lustiger Nachmittag und eine sehr lange Nacht).

Die Mädchen aus der Schule hatten glücklicherweise schon aufgegeben. Er ignorierte sie so lange, bis sie sich langweilten. Manchmal tauchten Kerle auf, für die ein Junge in Jeans, weißem Baumwollhemd und mit Pferdeschwanz, der unter einem Baum saß und Musik machte, eine persönliche Beleidigung war. Normalerweise hatten diese Typen die Aufmerksamkeitsspanne einer Eintagsfliege, und er hatte gehofft, sie würden sich anderen Dingen zuwenden. Wie zum Beispiel sich gegenseitig die Nasen blutig zu hauen. Hatte leider nicht funktioniert.

»Spiel mal was Deutsches.«

»Ja, spiel mal Rammstein!«

»Kannste überhaupt deutsch?«

Die Melodie hatte sich versteckt. Nick konnte es ihr nicht verübeln. Am liebsten hätte er sich ebenfalls versteckt. Zu spät. Manchmal kamen Polizisten vorbei. Nick war schon ein Mal gefilzt worden, weil sie ihn für einen Dealer hielten. Dabei rauchte er überhaupt nicht. Manchmal kamen auch Mitarbeiter des Ordnungsamtes und wollten eine Genehmigung für das Musizieren auf öffentlichen Plätzen sehen. Da Nick jedoch kein Geld nahm, hatten sie ihn in Ruhe lassen müssen. Wo war die Staatsmacht, wenn man sie mal brauchte?

»Er kann nur Scheiße spielen.«

»Er hat nur Scheiße im Hirn.«

»Sollen wir ihm die rausprügeln?«

Schnell kamen sie auf ihn zu. Er hätte nicht so lange warten, sondern gleich abhauen sollen. Nick konnte schlecht zuschlagen, aber gut rennen. Er stand auf und lehnte die Gitarre hinter sich an den Baum. Der durfte unter keinen Umständen etwas passieren. Er besaß nur die eine, und es hatte sehr lange gedauert, bis er genügend dafür zusammengespart hatte.

Sie umringten ihn mit grinsenden Gesichtern und brachten eine unappetitliche Mischung aus Schweiß, Zigarettenqualm und Bierdunst mit. Nick schätzte seine Lage als aussichtslos ein, doch er war wild entschlossen, zumindest ein paar ordentliche Tritte auszuteilen. In weiche Körperregionen. Hätte er Springerstiefel statt Turnschuhen an gehabt, wäre das vielleicht sogar wirksam gewesen.

»Schwuler Penner!«

»Dreckige Bettler.«

»Linke Sau!«

Nick zog die Schultern hoch, ballte die Fäuste, drehte den Kopf hin und her, versuchte, alle drei gleichzeitig im Auge zu behalten, wollte abschätzen, woher der erste Schlag kam. Dann hörte er eine vierte Stimme, trocken, klar, sehr deutlich:

»Sau ist weiblich, der entsprechende männliche Begriff lautet Eber, die Gattung Hausschwein. Schweine sind sehr intelligente Tiere. Was man von euch drei nicht behaupten kann.«

Das Trio drehte sich um, Nick spähte zwischen ihren breiten Rücken hindurch. Hinter ihnen stand ein Mädchen auf der Wiese. Sie hatte kurze, dunkle Haare, die ihr wild vom Kopf abstanden, trug eine Lederjacke, in der ihre schmale Figur fast verschwand, dazu große schwarze Stiefel.

»Was’n das?«

»Ne Punkerschlampe?«

»Hält sich wohl für besonders schlau?«

Sie hatte die Arme vor der Brust verschränkt, die Beine fest auf den Boden gestellt. Rührte sich auch nicht, als das Trio sich in ihre Richtung zu bewegen begann. Stand einfach nur da, klein, trotzig, unverrückbar, unbeirrbar.

»Die nehmen wir uns vor.«

»Ich zuerst.«

»Nee, die fass ich nicht an, da hole ich mir ja was weg!«

Nick bewunderte ihren Mut. Die meisten anderen Menschen wären so schnell wie möglich vorbeigegangen. Sie hatte eingegriffen. Was nun? Gegen das Trio konnte sie unmöglich etwas ausrichten. Nick suchte mit Blicken schnell die Umgebung ab. Immer noch keiner da, der ihnen helfen konnte.

»Lasst sie in Ruhe«, sagte Nick und machte einen Schritt nach vorn.

»Der Penner wird mutig.«

»Der Assi reißt sein Maul zu weit auf.«

»Wir stopfen es ihm!«

Über Nick raschelte es im Baum. Dann rauschte ein schwarzer Schatten an ihm vorbei, brachte einen kühlen Luftzug mit sich, der entfernt nach Lorbeeren und Meer duftete.

»He, nimm das Biest weg!«

Ein schwarzer Rabe, ein richtiges Riesenvieh. Er stürzte sich wie ein Kamikazeflieger in kühnen Manövern mal hier in ein Gesicht, mal da auf eine Glatze, flatterte mit den Flügeln, krächzte böse und kratzte mit seinen Klauen über rote Wangen. Das Mädchen holte aus und trat zu. Der erste ging zu Boden, hielt sich das Knie.

»Zur Seite, Lyngx«, rief sie.

Der Rabe flog auf. Sie hatte etwas aus der rechten Jackentasche geholt, streckte die Hand aus und nebelte das Trio gründlich ein. Hustend, spuckend, heulend wälzten sich zwei am Boden. Der Dritte hingegen war nicht so leicht einzuschüchtern. Wie ein Stier, der kapiert hatte, das nicht das rote Tuch, sondern der Torero sein wahrer Feind war, raste er wutschnaubend auf das Mädchen zu.

Doch seine Augen waren zugeschwollen, und er sah nicht mehr richtig. Nick stellte sich ihm mit geballten Fäusten in den Weg. Bevor er einen linken Haken ausprobieren konnte, den er bei Bruce Willis abgeguckt hatte, stolperte der Typ über eine Wurzel und krachte fluchend zu Boden.

»Hau ab!«, sagte das Mädchen zu Nick. »So lange wirkt das Zeug nicht.«

Der Rabe saß auf ihrer Schulter und musterte Nick mit schief gelegtem Kopf.

»Gehört der zu dir?«, wollte Nick wissen.

»Vergiss deine Gitarre nicht.«

Er lief zum Baum zurück, griff nach dem Instrument, drehte sich wieder um.

»Was ist denn hier los?«

Ein Mann und eine Frau vom Ordnungsamt. Nicht ganz aufs Stichwort, aber immerhin. Das Trio rappelte sich auf und rannte, die Ordnungshüter flitzten hinterher. Wo war das Rabenmädchen?

Mitten in der Wiese blitzte etwas rot-metallisch. Nick bückte sich und hob es auf. Ein Schweizer Taschenmesser. Hatte sie das verloren? Links von ihm, unter den Bäumen, krächzte heiser ein Rabe. Interessante Tonfolge. Könnte man einen Song draus machen. Ein Rabenlied. Wieder regte sich die Melodie in Nicks Kopf. Gut, denn manchmal kamen sie nicht wieder. Aber diese schon. Sie hatte Flügel bekommen. Rabenschwarze Flügel. Sie war klein und tough, trug eine Bikerjacke, und wo sie hintrat, wuchs kein Gras mehr.

Nick schulterte seine Gitarre und folgte der Melodie.

*

Parker stampfte vorwärts, unter ihren Stiefeln knirschte der Kies. Sie wollte nur ihre Ruhe haben. Am liebsten hätte sie sich zu Hause mit einem Buch aufs Sofa verkrochen. Aber dort wartete Miranda auf sie. Und das war Parker gerade eindeutig zu viel. Ihre Füße trugen sie von ganz allein wieder in Wolfs Werkstatt.

Sie schwitzte höllisch in der Lederjacke. Aber um nichts in der Welt würde sie sich von ihrem Schutzpanzer trennen. Gerade hatte er sich wieder als sehr hilfreich erwiesen. In den diversen Taschen steckten nicht nur zerfledderte Reclam-Heftchen (für den Lyrik-Notfall) und zerdrückte Schokoladenriegel (für den Hungernotfall) sowie der Schottland-Reiseführer (Traumfutter), sondern auch Überraschungen für Dummköpfe. Das Pfefferspray war nur eine davon.

»Eine wahrhaft edle Tat, o Muse«, krächzte der Rabe, der neben ihr her flatterte.

»Das war eine ausgemachte Dummheit, Lyngx, und das weißt du auch. Ich sollte mich nicht einmischen.«

»Drei gegen einen, höchst unfair, o Muse.«

»Hör doch mal auf, mich ständig zu o-musen! Das Leben ist nicht fair. Basta.«

»Rabenscheiße, mit Verlaub, o Muse.«

»Mach die Flatter«, sagte sie unwirsch.

»Respektlos«, krächzte der Rabe.

Er stieg etwas höher auf, und sie verlor ihn aus den Augen. Manchmal hörte er auf sie. Meist nicht. Parker wünschte sich, sie würde besser auf sich selbst hören und sich immer schön bedeckt halten.

Die wichtigste Regel: Wer klein und schutzlos war, sollte besser keine Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Schon gar nicht, wenn er oder sie über ein ganz spezielles Talent verfügte, dass er oder sie nicht vorhatte, jemals einzusetzen. Auch dabei half ihr die Lederjacke.

Parker kickte eine leere Coladose über die Straße. Scheppernd knallte sie gegen einen alten Fernseher, den jemand an einer Laterne am Straßenrand abgeladen hatte. Mann, die Straße war doch keine Mülldeponie. Ein Witzbold hatte an den Fernseher einen Zettel geklebt: »Weapon of Mass Distraction«. Parker grinste. Keine Massenvernichtungs-, sondern eine Massenablenkungswaffe. Nicht schlecht. Mit dem Fernsehen war das so wie damals im alten Rom, dachte Parker. Die Cäsaren gaben dem Volk Brot und Spiele, dann hielten alle brav die Klappe und ließen sich ausbeuten.

Parker hielt Ausschau nach etwas, das sie wegkicken konnte. Doch außer ein paar zerfledderten Werbeprospekten und diversen Hundehaufen gab es nichts auf dem Gehweg. Drei gegen einen. Natürlich hatte Lyngx recht, es war unfair. Wenn Parker eines nicht ausstehen konnte, dann so etwas. Also hatte sie sich eingemischt. Nun gut, passiert war passiert. Aus und vorbei.

Niemand hatte sie erkannt, niemandem war sie aufgefallen. Nick würde sich in Zukunft hoffentlich eine andere Stelle suchen. Parker würde ihn in den nächsten Wochen mit etwas Glück nicht mehr treffen.

Da vorn konnte sie Wolf schon sehen, der an einem Bike herumschraubte. Alles war gut.

*

Eigentlich voll peinlich, von einem Mädchen gerettet zu werden, dachte Nick. Und wie schnell das gegangen war. Zack. Krach. Zugetreten hat sie, nicht übel. Das mit dem Spray war ebenfalls krass gewesen. Hatte ausgesehen, als würde sie das nicht zum ersten Mal machen. Das Taschenmesser gehörte garantiert ihr. Bestimmt würde sie es vermissen. Zumindest sollte er dem Rabenmädchen nachgehen und ihr das Messer zurückbringen, um sich bei ihr zu bedanken.

Die Gitarre war noch ganz, seine Nase auch. Es hätte viel schlimmer kommen können. Na gut, er war auch neugierig. Niemand, den er kannte, hielt sich einen zahmen Raben. Und keines der Mädchen, die er kannte, benahm sich so. Das waren normalerweise kichernde Geschöpfe, die überwiegend in Gruppen auftraten, auf ihren Handys rumhackten und ihm schmachtende Blicke zuwarfen. Echt abschreckend.

Nick wollte wissen, wohin das Rabenmädchen ging. Wo sie wohnte. Wie sie hieß. Er hatte so eine merkwürdige Idee im Kopf. Als wäre der schwarze Vorhang, hinter dem sich seine Melodie versteckte, aus Rabenfedern und bauschte sich gerade leise im Wind, erwartungsvoll raschelnd. Nick konnte diesen Vorhang nicht beiseite ziehen. Aber sie konnte das. Also folgte er ihr.

Das ging einfacher, als er dachte. Der Rabe mit dem glänzend schwarzen Gefieder, ein ungewöhnlicher Anblick in der Stadt, schien auf ihn zu warten. Hockte auf einem Straßenschild an einer Kreuzung, flatterte dann zu einer Laterne neben der nächsten Querstraße. Schaute immer wieder in Nicks Richtung. Lassie hätte das nicht besser gekonnt.

Das Rabenmädchen sah Nick nur ab und zu in der Ferne. Besser Abstand halten. Dann bog sie in eine Einfahrt ein. Der Rabe verschwand über den Hausdächern.

Das Schild über der Einfahrt versprach Inspektionen und Reparaturen aller Art sowie preiswerte Lackierarbeiten. Eine Motorradwerkstatt? Das passte zu ihrer Bikerjacke. Es wurde immer spannender. Das Taschenmesser lag schwer in Nicks verschwitzter Hand. Er betrat die Einfahrt, kam aber nicht weit. Nicht sein Tag heute.

Ein Riese in Jeans, Bikerboots, Lederweste versperrte ihm den Weg. Außerdem hatte er einen weißen Bart wie der Weihnachtsmann (falls sich der Weihnachtsmann jemals entscheiden sollte, einen Auftritt als Rocker hinzulegen und seinen Rentierschlitten gegen ein Motorrad einzutauschen). Vielleicht hatte Nick ihn auch nur überrascht. Denn was machte der Weihnachtsmann im Sommer? Heimlich seinem Hobby nachgehen und an Motorrädern herumbasteln.

»Mmh?«, machte der Weihnachtsrocker.

Er hatte rote Wangen, aber das war bestimmt eher wegen der Hitze als wegen eines festlichen Gemüts. Seine Augen musterten Nick ohne jede Sympathie. In der rechten Hand hielt er locker, aber unübersehbar einen schweren Schraubenschlüssel.

Passte irgendwie nicht zu den schmalzigen Tönen, die aus einem alten Kassettenrekorder klangen: »Are You Lonesome Tonight?«, wollte Elvis Presley wissen.

Nick schaute sich um. Kaputte Motorräder, alte Tücher, die geöffnete Tür einer Werkstatt. Hatte er sich geirrt? Dann sah er den Raben auf einem Zaun hocken, der den Hof vom Nachbargrundstück trennte. Er hatte den Kopf schief gelegt und betrachtete Nick aus klugen, schwarzen Augen.

»Ich suche jemanden. Ein Mädchen.«

»Hast du eines verloren? Sehr nachlässig. Aber hier ist nicht das Fundbüro.«

Frostige Stimme, buschige Augenbrauen, drohend zusammengezogen. Keine Geschenke für böse Jungs. Dafür hatte Nick eines. Er streckte die Hand aus.

»Hier, ich glaube, das gehört ihr.«

Das Taschenmesser glitzerte rot-silbern. Der Weihnachtsrocker griff danach, doch Nick war schneller. Er schloss die Finger und zog die Hand zurück.

»Das gebe ich ihr lieber selbst. Wo ist sie?«

Die Augenbrauen zogen sich noch ein wenig mehr zusammen. Ein tiefes Grummeln ertönte.

»Apollonia!«, rief der Weihnachtsrocker über die rechte Schulter.

Nick zuckte zusammen. Wäre ein Hohoho zu hören gewesen, hätte es ihn weniger erschreckt. Der Rabe flog auf. Im Dunkel der Werkstatt regte sich etwas. Helles Gesicht, schwarze Haare, große Augen. Apollonia? Was für ein verrückter Name.

»Hallo«, rief Nick und schwenkte das Taschenmesser. »Du hast im Park was verloren.«

Das Gesicht verschmolz wieder mit der Dunkelheit. Der Rabe hüpfte auf dem Zaun auf und ab und krächzte.

»Bist du Musiker?« Der Weihnachtsrocker trat einen Schritt zur Seite und nickte zur Gitarre hin.

»Ja. Na ja, also ich wäre gern einer.«

Das war eine echt selbstbewusste Antwort.

»Verstehst du was von Motorrädern?«

»Nein.«

»Ich hab Benzin im Blut, Öl in den Haaren und Dreck unter den Fingernägeln. Das schönste Geräusch der Welt ist das satte Brummen eines Motors. Das schönste Gefühl, wenn die Karre unter dir vibriert und du über die Straße kesselst. Das ist Musik für mich. Freiheit.«

»›Easy Rider‹, was?«

Nick hatte den Film gesehen. Dem Weihnachtsrocker sträubten sich die Augenbrauen.

»Kein Film. Echtes Leben. Ich bin Biker, weil ich gar nicht anders kann. Und du?«

Eine Bewegung fesselte Nicks Aufmerksamkeit. Das Rabenmädchen trat aus der geöffneten Werkstatttür. Sie blieb stehen und funkelte Nick an. Ohne ihre Jacke sah sie schmal aus. Und sehr zornig.

»Bist du mir nachgeschlichen?«

»Dein Taschenmesser«, sagte Nick. »Ich glaube jedenfalls, dass es deins ist. Hier, ich wollte es dir bringen.«

Sie streckte die rechte Hand aus, rührte sich jedoch nicht vom Fleck. »Gib her.«

Der Weihnachtsrocker grummelte. Nick erwartete, dessen Pranke jeden Augenblick auf der Schulter zu spüren. Ein kalter Griff, ein paar Bewegungen, und Nick würde sich, zum handlichen Päckchen verschnürt, draußen auf der Straße wiederfinden. Aber nichts geschah. Nick drückte sich an dem Riesen vorbei und ging auf das Rabenmädchen zu.

»Gehört der Rabe dir?«

»Lyngx gehört niemandem«, sagte sie mit gerunzelter Stirn.

»Ist das sein Name? Links?«

Dann hieß der Weihnachtsrocker bestimmt Santa Bike, dachte Nick. Das Rabenmädchen hatte sehr schöne dunkelblaue Augen. Nachthimmelaugen.

»Gib mir mein Taschenmesser!«

Und teuflisch schlechte Laune. Der Rabe hingegen schien zu grinsen. Nick war nur noch wenige Schritte von den beiden entfernt, als der Vogel plötzlich aufflog. Nicks Gesicht war das Zentrum eines Wirbels aus schwarzen Federn, in seinen Ohren rauschte es, und seine Nase füllte sich mit Lorbeerdüften. Etwas ziepte an seinen Haaren. Schützend hielt er sich die linke Hand vor die Augen. Er wäre gern stehengeblieben, doch der Rabe hatte ihn mitten in der Bewegung erwischt, gerade als er den rechten Fuß auf den Boden setzen wollte. Seine rechte Hand umklammerte immer noch das Taschenmesser. Nick schwankte, seine Linke wischte durch die Luft, um diesen Vogel aus seinen Haaren zu fegen. Vergeblich. Dann verlor er vollends das Gleichgewicht und fiel nach vorn. Streckte die Hände aus, wollte sich abstützen. Erwischte dabei den linken Arm des Rabenmädchens. Und etwas sehr Merkwürdiges geschah.

*

Es war einfach nicht fair. Hier bei Wolf, wo Parker sich so sicher fühlte, dass sie ihre Jacke auch mal ablegte, ausgerechnet hier musste es sie erwischen. Und dann auch noch Nick. Es war allein Lyngx’ Schuld. Dieses bei allen Göttern verfluchte Mistvieh. Hatte er das absichtlich gemacht? Parker öffnete den Mund, wollte schreien, den Raben verfluchen, Nick beschimpfen. Zu spät.

Nick fuchtelte wie wild mit den Armen herum. Das Taschenmesser sauste zu Boden, er fiel ebenfalls. Anstatt einfach einen Schritt zur Seite zu machen und den Typen zu Boden gehen zu lassen, streckte Parker die Arme aus, um ihn abzuwehren. Oder aufzufangen?

Parkers linke Hand stieß gegen seine Brust. Stopp. Alle fünf Finger ausgestreckt. Halt. Nicht weiter. Hart. Muskeln. Hitze, durch das dünne Baumwollhemd hindurch. Blonde Haare flogen an ihren Augen vorbei, Licht und Schatten. Sonne und Finsternis. Hitze und Eis. Und dann erwischte Nick sie am Arm. Seine Finger waren erstaunlich warm. Auch seine Hand. Heiß. Haut auf Haut. Das Schlimmste war passiert.

Ein Tosen hob in Parkers Kopf an, ein göttlicher Wirbelwind, auf dessen Strömungen ein geflügeltes Pferd herangaloppierte. Und mit Pegasus kam ein goldenes Licht. Sie spürte Hitze, ein helles Strahlen, das sie blendete. Parker kniff die Augen zusammen, aber das half nichts. Das Licht wurde immer stärker, strahlte durch ihre geschlossenen Lider hindurch, ein Glänzen und Funkeln wie Sonnenschein auf Wasser.

Parker war hilflos, sie wurde überflutet von einem Licht, das Gewicht hatte und Qualität, Substanz, ein Prickeln, das sie erfüllte, von Kopf bis Fuß, das seinen Weg in jede Pore fand. Es ging ihr unter die Haut, brandete gegen ihr Herz an, fegte die hohen Schutzwälle hinfort, die Parker in so mühevoller Kleinarbeit aufgerichtet hatte, und flutete die Herzkammern. Nistete sich ein, golden, rund, zufrieden, eine kleine Sonne, die strahlte, pulsierte, jubilierte, weil sie endlich ein Zuhause gefunden hatte.

»Nein!« Parker riss die Augen auf.

Einen Moment lang war Nicks Gesicht ganz nahe vor ihrem. Parker sah in ein paar grüne Augen, mit Gold gesprenkelt. Wie die Sonne im Blätterdach eines Baumes. Warm, intensiv. Sanft. Weich. Das fast überwältigende Verlangen, sich hinein sinken zu lassen.

In diesen Augen lagen Welten voller Musik. Neue Sichtweisen, unvorhergesehene Blicke um unbekannte Ecken und in dunkle Räume. Eine zarte Brise frischer Melodien. Sanftmütig. Melancholisch. Frisch wie Schneeflocken auf der Haut. Warm wie Sonnenstrahlen.

Parker hörte ungesungene Lieder, die nur darauf warteten, geboren zu werden. Liebeslieder. Abschiedslieder. Trauerlieder. Melodien, die das Leben feierten, fröhliche Töne. Geschichten, erzählt in Noten, Akkorden. Sonnenstrahlen in Moll. Schnee in Dur. Nie Gehörtes. Nie Dagewesenes.

Hinter Nicks Augen lagen alle Welten. Ein fein gesponnenes Netz aus purem Gold webte sich von Planet zu Planet, verband alle miteinander, ein samtenes Band aus purer Freude und Energie. Lebenslust, Kreativität. Schaffensfreude. Dieses Band pulsierte und vibrierte.

Parker spürte ein warmes Pochen, das von ihrem linken Arm ausging, den Nick immer noch umklammert hielt. Etwas fand statt. Eine Art Austausch. Ein überraschtes Erkennen in Nicks Augen. Und dann schauten beide gleichzeitig auf ihre leuchtende Haut – und sahen ein sanftes, goldenes Licht, das von innen heraus strömte, seine Strahlen um ihre Unterarme wandte wie Efeu, gleich einem Seil, das Gefangene aneinander fesselt. Ein Seil wie aus Samt und Seide, das sich herrlich anfühlte, weich, warm und irgendwie richtig. Doch dieses Seil war mehr. Fessel. Bindung. Gefängnis.

»O nein«, sagte Parker. »Niemals.«

Sie zog und zerrte. Es kostete sie unglaubliche Mühe, sich aus dieser Umklammerung zu befreien. Denn ein Teil von ihr wollte nicht, dass das Gefühl aufhört, endlich angekommen zu sein. Dort, wo sie hingehörte. Das zu tun, wozu sie bestimmt war. Einzutauchen in seine Welten, seine Musik. In ihn, Nick.

»Nein, Schluss jetzt!«

Parker hatte es geschafft. Sie taumelte ein paar Schritte zurück, spürte die Hauswand im Rücken. Der kleine Pegasus auf ihrem Oberarm glühte sanft golden. Aber das war nicht alles, was glühte. Nick hatte sich nicht von der Stelle gerührt, sondern betrachtete seine Hand mit ehrfurchtsvoller Neugier.

»Soll ich ihn rausschmeißen?«

Wolf stand hinter Nick, seine Arme hingen locker herunter. Bereit, zuzupacken. Er runzelte seine buschigen Augenbrauen Furcht einflößend. Wenn er aber gesehen hätte, was Parker gerade sah, würde er nicht so zuversichtlich dreinschauen: Ein schmales goldenes Band wand sich um ihr Handgelenk. Eine winzige Milchstraße aus Sternen, die in der Luft leise wogten und funkelten, sich freudig drehten, und fast war es Parker so, als könnte sie die Ministerne leise kichern hören.

Aber sie war nicht die Einzige, die sich ein neues Schmuckstück zugelegt hatte. Auch um Nicks Handgelenk spannte sich ein goldener Reif. Ein Blick in Nicks vor Erstaunen geweitete Augen verriet ihr, dass er es auch sah. Seine Finger tasteten nach dem Band und fuhren hindurch, als wäre es nicht real. Die Ministerne drifteten auseinander, nur um sich sofort wieder neu zu formieren.

Parker war froh um die Wand in ihrem Rücken. Sonst hätte sie sich hinsetzen müssen. Ihre Beine weigerten sich plötzlich, das Gewicht aller Dinge zu tragen. Parker sah Wolf an und schaffte es zu nicken. Sofort packte dieser Nick am Kragen und zog ihn über den Hof Richtung Ausgang.

»Warte, ich will mit ihr reden!«, rief Nick.

»Deine Anwesenheit, Mister Easy Rider, ist hier nicht mehr erwünscht. Ride on. Fahr weiter.«

Die Gitarre gab einen klagenden Misston von sich. Wolf schubste den protestierenden Nick zur Hofeinfahrt hinaus und ging hinterher.

»Heureka, o Muse, es ist vollbracht!«

Das kam von Lyngx. Der alte Krächzer saß wieder auf dem Zaun zum Nachbargrundstück. Doch eines hatte sich verändert: Er war nicht länger vollkommen schwarz, sondern jede seiner Federn sowie sein Schnabel und seine Füße waren mit einem leicht goldenen Schimmer überzogen. Diesem verflixten goldenen Vogel hatte sie das hier zu verdanken.

»Du bist schuld!«, empörte sich Parker.

»Ich bin, o Muse, dein Vertrauter, dein Freund, dein Beschützer, aber auch dein Helfer. Meine ehrenwerte Aufgabe ist es, dich deiner Bestimmung zuzuführen und dich darin zu unterstützen.«

»Mein Beschützer? Dann ist es dein verdammter Job, mich vor Ausbeutung und Gefahr zu schützen! Was soll dieser Blödsinn hier?«

Parker deutete auf das goldene Sternenband, das sich um ihr Handgelenk schlang.

»Ein nur den Eingeweihten sichtbares Zeichen eurer Verbundenheit. Ich gratuliere, o Muse. Du hast einen würdigen Schützling gefunden. Ich habe nur etwas nachgeholfen.«

»Na prima, vielen Dank. Ich will das nicht. Mach es rückgängig!«

»Das, o Muse, liegt nicht im Bereich meiner Möglichkeiten, und es ist auch nicht ratsam.«

»Nicht ratsam? Du bist ein schlechter Ratgeber! Ich brauche dich nicht!«

Parker bückte sich und hob das Taschenmesser auf. Das hatte ihr schon öfter gute Dienste geleistet. Warum nicht auch dieses Mal? Lyngx krächzte heiser. Parker öffnete die Klinge und zog die scharfe Schneide durch das goldene Band. Einmal, zweimal, um ganz sicher zu gehen. Aber es passierte genauso wenig wie bei Nick. Das Band blieb bestehen und dehnte sich nur.

»Sieht aus, als sei es noch ganz«, meinte Wolf.

Parker starrte ihn an. Konnte er das Armband sehen?

»Er ist weg«, sagte Wolf. »Ich habe aufgepasst, dass er die Straße runtergeht. Netter Junge. Hat dir dein Taschenmesser zurückgebracht, anstatt es selbst einzustecken. Aber könntest du es an einer anderer Stelle testen? Das da macht mich nervös.«

»Klar.«

Wolf dachte, sie hätte das Messer auf ihrer Haut ausprobiert. Konnte er das Band nicht sehen? Wahrscheinlich nicht. Das war pure Musenmagie. Parker klappte die Schneide wieder ein. Es musste einen Weg geben, um das rückgängig zu machen. Und sie würde Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um ihn zu finden.

*

Nick hatte mit Drogen nichts am Hut. Er kiffte nicht, er rauchte nicht, er schmiss keine Trips ein. In Sachen Alkohol war seine Mutter ihm abschreckendes Beispiel genug. Die Musik reichte ihm völlig. Wenn er flüchten wollte, wenn der Alltag ihn zu erschlagen drohte, dann spielte er Gitarre. Kopierte die ganz Großen, um zu lernen. Und spielte Eigenes, das nicht mal ein Drittel so gut war. Unerreichbare Könner: Jimi Hendrix, B. B. King, Eric Clapton, Jimmy Page. Alle auf der Top-100-Liste des Musikmagazins »Rolling Stone«: die besten Gitarristen der Welt. Dahin wollte er auch.

Viel mehr noch als alles andere wollte er diesen einen Song, den er immer noch nicht richtig hören konnte. Aber er war ihm näher gekommen, sodass Nick dachte, er könne die Melodie atmen hören. Und da waren noch mehr. Irgendwo in seinem Kopf gab es Melodien und Geschichten. Noten tanzten, immer ein klein wenig außerhalb seiner Reichweite. Ahnungen von Akkorden, die bewegen und ganze Stadien mit begeisterten Zuhörern füllen würden.

Was das wohl für ein Gefühl war? Da oben zu stehen, die Gitarre zum Weinen und Lachen zu bringen, und alle da unten gingen mit … So wie Jimi Hendrix. »Excuse me, while I kiss the sky«, hatte Hendrix gesungen. Entschuldige mich, wenn ich den Himmel küsse. Ein Himmel mit Nachtaugen …

Apollonia. Gerade jetzt hätte Nick das Rabenmädchen küssen können. Aus purem Übermut. Wahrscheinlich hätte er dann das Taschenmesser zwischen den Rippen gespürt. Aber das wäre es wert.

In seinem Song »Purple Haze« sah Hendrix alles durch einen purpurfarbenen Dunstschleier, hatte die rosarote Brille aufgesetzt. Genauso fühlte sich Nick, als er auf wackeligen Beinen die Straße hinunterstolperte. Nur dass sein Dunstschleier nicht purpur war, sondern aus einem leicht goldenen Schimmer bestand. Alles um ihn herum hatte einen hellen, funkelnden Glanz bekommen. Und jedes einzelne Ding hatte eine Stimme. Eine vergoldete Bierbüchse kullerte melodisch in den Rinnstein. Zeitungspapier raschelte in Akkorden.

Die Gitarre auf Nicks Rücken klang melodisch im Rhythmus seiner Schritte. In seinem Kopf formte sich ein Lied. Nicks Finger zuckten, und leise summte er vor sich hin. Hier ein Ton, da ein Akkord, Fetzen einer Melodie, eines Songs.

Das Rabenmädchen hatte den Vorhang in Nicks Kopf ein Stückchen zur Seite gezogen, sodass Musik herausströmte. Vorsichtig und tastend, weil sie so lange eingesperrt war, aber unaufhaltsam. Nick blieb stehen und drehte sich um. Santa Bike hatte ihn auf die Straße geschubst und war dann in der Einfahrt stehen geblieben. Als er bemerkte, dass Nick zurückschaute, machte er eine lässige Handbewegung, so, als würde er einen Hund wegscheuchen. Nick grinste. Der Weihnachtsrocker trug einen goldenen Bart und sah echt komisch aus. Doch am komischsten war das zarte goldene Band, das sich um Nicks Handgelenk schlang.

»Am I happy or in misery? Whatever it is, that girl put a spell on me«, hieß es in Hendrix’ »Purple Haze« weiter. Bin ich glücklich oder traurig? Wie auch immer, dieses Mädchen hat mich verhext.

Nick wusste nicht genau, was mit ihm los war, doch irgendetwas war gerade passiert. Und das Rabenmädchen hatte etwas damit zu tun, soviel war klar. Als er sie berührte, hatte es gefunkt. Nick hielt nichts von Zauberei oder Aberglaube. Aber da war dieses goldene Armband. Und die Gewissheit, die er tief in seinem Innersten spürte, dass etwas geschehen war. Etwas hatte ihn verändert.

Was hatte Santa Bike gesagt? Er sei Biker, weil er nicht anders könne? Jetzt wusste Nick genau, was der Weihnachtsrocker damit sagen wollte. Nick war Musiker, weil er nicht anders konnte. Die Gewissheit, dass alle Melodien, alle Songs in seinem Kopf nur noch eine Note entfernt waren und darauf warteten, von ihm gespielt zu werden, sogar der eine Song, auf den er die ganze Zeit schon gewartet hatte, erfüllte Nick mit unbändiger Freude und tiefer Dankbarkeit. Nick zog einen imaginären Hut und verbeugte sich vor Santa Bike.

Dann drehte er sich um und machte sich auf den Weg zurück an den See. Er würde sich ein anderes ruhiges Eckchen suchen. Er musste spielen. Dieses Lied, das sich in seinem Kopf gerade formte, und noch viele andere Lieder. Er war Musiker.

*

Was jetzt? Elvis Presley riet »Return to Sender«. Auch Parker hätte den ganzen goldenen Mist gern zurückgeschickt. Aber an wen? Wolf hatte sich wieder seinem Bike zugewandt. Er arbeitete sehr konzentriert, hörte dabei Elvis zu, und Parker konnte plötzlich etwas sehen, was ihr früher nie aufgefallen war. Eine samtig blaue Aura umgab ihn. Er wirkte vollkommen hingegeben, versunken. Glücklich. Er tat genau das, was er tun wollte, und in seinen Reparaturen lag ebenso viel kreative Energie, Liebe und Können wie in den Bildern großer Maler. Vielleicht sogar mehr.

Wolf war nicht nur ein Mechaniker, ein Schrauber, sondern ein echter Künstler. Ob Miranda das schon mal aufgefallen war? Parker bezweifelte es. Über das Motorradöl und den Dreck hatte ihre Mutter noch nie hinausschauen können. Der golden schimmernde Rabe betrachtete sie aufmerksam, ausnahmsweise mal ganz still.

»Mensch, Lyngx«, sagte Parker leise.

Es war, als hätte ihre Welt eine zusätzliche Dimension gewonnen. Eine, die vorher schon in ihren Gedanken, Träumen, Wünschen gewesen war und nun Gestalt angenommen hatte. Wie auf dem Jahrmarkt duftete es nach Popcorn, gebrannten Mandeln und Abenteuern. Die Luft war erfüllt von Klängen und Farben, und etwas in Parker hatte angefangen zu singen und wollte gar nicht wieder aufhören. Verheißung, Verlockung und das wunderbare Gefühl, bis in die Haarspitzen hinein so lebendig zu sein, dass es knisterte.

Sie wollte Funken sprühen und ein einziges grandioses Feuerwerk sein, immer und immer wieder. Alle Welt würde darüber staunend die Mäuler aufreißen und sich nicht mehr einkriegen. Ob es sich für Nick genauso anfühlte? Wo war der überhaupt hin?

Parker betrachtete das leicht pulsierende goldene Armband und wusste, dass er nicht weit entfernt war. Sie konnte ihn spüren. Das Armband war wie ein Kompass, dessen Nadel stetig in seine Richtung wies. Egal, wo er sich aufhielt, sie würde ihn finden. Und umgekehrt, da war sich Parker ziemlich sicher.

Nick, der Mann der Melodien, der Tonleiterdealer, der Songlandschaftsmaler. Zusammen konnten sie viel schaffen … oh, es kribbelte Parker in den Fingerspitzen, es glitzerte in ihren Augen, es sang in ihrem Herzen. So war das also, und sie verstand Miranda ein wenig besser, auch wenn Parker das höchst ungern zugab. Aber jetzt, wo sie wusste, wie sich das anfühlte …

»Grau, teurer Freund, ist alle Theorie, und grün des Lebens goldner Baum«, zitierte Lyngx vergnügt.

Miranda würde ihr sicher mehr erzählen können. Ob es immer so war? Ob es so blieb oder im Lauf der Zeit schwächer wurde? Oder stärker? Ob man sich daran gewöhnte und deshalb immer wieder einen neuen Mann brauchte, einen neuen Kick?

»Starker Stoff, Lyngx.«

Was war mit Schottland, mit dem Motorrad und ihren Plänen? Was mit ihrer Freiheit? Würde sie von dem starken Stoff abhängig werden? Immer mehr wollen und sich am Ende in diesem bunten, funkelnden Strudel einfach selbst auflösen? Nee, das kam nicht in die Tüte.

Parker musste unbedingt mit Miranda über alles reden. Wenigstens hatte ihre Mutter sich den richtigen Zeitpunkt ausgesucht, um eine ihrer wenigen, unvorhersehbaren Stippvisiten zu machen. Und sie hatte versprochen, heute Abend zu kochen. Miranda wollte reden, und Parker wollte zum ersten Mal in ihrem Leben auch mit ihr sprechen. Am besten jetzt gleich.

»Ich geh dann mal«, sagte sie zu Wolf.

»Klar. Hab ’nen schönen Abend«, erwiderte der Künstlermechaniker. »Und grüß deine Mutter von mir«, fügte er hinzu, ohne Parker anzusehen.

»Mach ich.«

Vielleicht konnte sie Miranda überreden, Wolf mal einzuladen. Nicht unbedingt zum Essen, denn das Kochen war nicht ihre Stärke. Aber auf einen Kaffee?

Parker lief nach Hause. Es kam ihr vor, als würde sie fliegen – mit einem sanften, beständigen goldenen Wind im Rücken. Lyngx war nicht der einzige, der Flügel hatte. Sie schloss die Wohnungstür auf und schnupperte erwartungsvoll. Kochkünste hin oder her, jetzt hatte sie doch Hunger. War bereit, so gut wie alles zu verputzen, was ihre Mutter fabriziert hatte.

»Ich bin wieder da!«

Sie knallte die Tür hinter sich zu, und das Geräusch brach sich an den leeren Wänden im Flur. Keine Essensdüfte. Nur der schwache Hauch von Mirandas Blümchenparfüm hing in der Luft. Vielleicht hatte sie noch nicht angefangen. Hoffte wohl, dass Parker ihr half, Avocados zu schälen und so. Parker war zu allem bereit und würde sogar die blöde Katze tolerieren. Oder auf dem Klo einsperren.

»Was gibt’s denn?«, wollte Parker wissen und stürmte in die Küche.

Nichts gab es, und niemand war da.

»Miranda?«

Parkers Herz wusste es bereits, bevor ihr Hirn es zugab. Keine Einkäufe. Keine undefinierbaren Gemüse, keine exotischen Gewürze, keine schweren Weine. Keine Töpfe auf dem Herd oder bunte Verpackungen auf dem Küchentisch. Nur Parkers Kaffeebecher von heute Morgen stand noch da.

»Miranda?«

Der Klang ihrer Stimme war fremd. Der Glanz hatte nachgelassen, der goldene Wind war abgeflaut. Parker öffnete die Tür zum Wohnzimmer. Sah die alte, durchgesessene Couch und die Bücherregale. Nichts weiter. Weder im Badezimmer noch in ihrem eigenen Zimmer mit einer Ausnahme. Auf ihrem Bett, in einer gemütlichen Kuhle gleich in der Mitte des Kopfkissens, lag ein langes, silbergraues Haar.

Colette, dieses Miststück, wusste ganz genau, dass Parker es hasste, wenn sie in ihrem Bett schlief. Wütend knallte Parker die Zimmertür zu und ging zurück in die Küche, suchte immer noch und wusste nicht, nach was. Öffnete den Kühlschrank, weil ihr Magen immer stärker grummelte. Vielleicht hatte Miranda ja doch etwas eingekauft, was in den Kühlschrank gehörte. Und war dann noch mal runtergegangen, weil sie etwas vergessen hatte. Miranda war nicht besonders gut organisiert. Bestimmt würde sie jeden Moment wieder da sein. Im Kühlschrank herrschte polareisiges, schneeweißes Nichts. Nicht mal mehr Milch für den Kaffee war da.

Parker schloss die Kühlschranktür wieder. Dann erst sah sie den mit einem Magneten befestigten Zettel. Sie erkannte Mirandas Schrift, die großzügig geschwungenen, mit den sich leicht nach links neigenden Buchstaben.

»Apollonia!

Ich hatte eine unverhoffte Begegnung, einen WINK DER GÖTTER. Ein MANN, ach, was sage ich, mehr als das. Ein absolutes GENIE, ein moderner Leonardo da Vinci! Er bedarf dringend meiner HILFE, meines Rats, da in BEKLAGENSWERTEM Zustand! Ich darf NICHT ZÖGERN, sondern mein GANZER EINSATZ ist nötig. Ich bin sicher, du verstehst das. Sobald wie möglich komme ich wieder, und dann werden wir unser Gespräch fortführen. Versprochen!

Deine dich LIEBENDE MUTTER,

Miranda«

Gespräch fortführen? Welches Gespräch denn? Wann hatten sie damit angefangen? Typisch Miranda, nie da, wenn man sie wirklich mal brauchte. Trotz aller Versprechungen. Doch wehe, am Horizont tauchte ein Künstler auf.

»Bist du glücklich, o Muse, nun, da du die goldene Welt siehst und all ihre Möglichkeiten?«

Lyngx. Noch einer mit ’nem besonderen Händchen für beschissenes Timing.

»Glücklich? Machst du Witze?« Parker hielt ihm Mirandas Zettel unter den glänzenden Schnabel. »Sie ist wieder mal abgehauen. So sieht’s aus.«

Der Rabe neigte den Kopf. »Die Bulette werde ich gewiss nicht vermissen«, sagte er. »Doch die Muse folgt nur ihrer Bestimmung – so wie alle.«

»Darauf pfeif ich! Du wusstest ganz genau, dass ich damit nichts zu tun haben wollte. Trotzdem hast du mir das hier verpasst!« Sie schüttelte die Faust in seine Richtung, sodass das Armband Funken sprühte. Lyngx zuckte zurück. »Gib’s zu, du hast das absichtlich gemacht!«

»Du bist eine Muse, o Muse, und dieser junge Orpheus ist deine Bestimmung. Das habe ich gleich gespürt und nur ein wenig nachgeholfen …«

»Ich werde dir auch gleich nachhelfen. Dir jede Feder einzeln ausrupfen, wenn du mir nicht auf der Stelle sagst, wie das rückgängig zu machen ist.«

»Das liegt nicht in meiner Macht.«

»Ach, wirklich nicht?«

»Mein Wissen, o Muse, ist bedauerlicherweise nicht umfassend genug. Doch ich weiß, wo du hilfreiche Worte und Unterstützung bekommen kannst.«

»Wo?«

»Im Museion.«

»Im Museum?«

Der Rabe nickte. »Museum, das Wort stammt vom griechischen Museion ab und bedeutet Musentempel oder auch Heiligtum der Musen. Mit anderen Worten, wenn du Musen suchst, findest du sie dort, wo sie sich zu Hause fühlen. An dem Ort, der Kunstschätze versammelt, sie wertschätzt, hütet und bewahrt.«

»Miranda ist nie in ein Museum gegangen, die findet sie alt und muffig. Sie hasst so was.«

Zumindest das hatte Parker mit ihrer Mutter gemeinsam.

»Die Musen im Museum sind ein Hort der Gelehrsamkeit. Wenn überhaupt, dann findest du dort eine Antwort auf deine Fragen.«

»Na gut. Wo genau soll ich hingehen? In irgendein Museum?«

»Versuch es in der Alten Nationalgalerie.«

»Warum ausgerechnet da?«

»Ein traditionsreiches Haus. Und sehr viele Musen fühlen sich zur Malerei hingezogen.«

»Nicht Miranda. Die steht mehr auf die Maler.«

Der Rabe hüstelte. »Sie geht mit Haut und Haar in ihrer Bestimmung auf.«

»Dann hätte sie sich kein Kind anschaffen sollen.«

»Aber wenn es dich nicht gäbe, o Muse, wäre die Welt um so vieles ärmer!«

»Ich pfeif auf die Welt.«

*

Parker mochte Berlin. Die Stadt war laut, schmutzig, ungezogen. Keiner scherte sich darum, wie verrückt der andere war. Als sie den U-Bahn-Waggon betrat, blickte kaum jemand auf. Und der Rabe auf ihrer Schulter interessierte die wenigen, die ihr Beachtung schenkten, auch nicht besonders lange. Man hatte schon alles gesehen. Leute fuhren ihre handzahmen Ratten und Frettchen im Untergrund spazieren. Von den diversen Hundesorten mal ganz abgesehen.

»Der Menschheit ganzer Jammer fasst mich an«, krächzte Lyngx leise, nachdem er sich im Abteil kurz umgeschaut hatte.

Parker wusste sofort, was er meinte. Die U-Bahn ratterte, ruckelte und quietschte durch dunkle Tunnel. Müde, teiggesichtige Zombies starrten ins Leere oder auf leuchtende Minibildschirme. Hier und da las einer sogar ein richtiges Buch. Auf einem kleinen Werbebildschirm priesen gutaussehende Menschen mit gefletschten Zähnen teuer wirkende Immobilien an. Es roch nach Schweiß und vertaner Lebenszeit.

Parker hatte sich in eine Ecke gesetzt und hielt den aufgeschlagenen Schottland-Reiseführer wie einen kleinen Schutzwall vor sich. Aber sie konnte sich auf den Inhalt nicht konzentrieren. Zum einen wegen des schwach schimmernden goldenen Armbands um ihr Handgelenk, ein Zeichen für Sklaverei und Abhängigkeit.

Zum anderen wegen des Chaos in ihrem Kopf. Melodien und Geschichten rumorten in ihm, Faune und Göttinnen flirrten umher. Sie kam sich vor wie ein Topf voll Popcorn, in dem aber nicht Mais, sondern Ideen brodelten und hüpften. Und zwar immer mehr, immer schneller und immer heißer. Wenn nicht bald jemand den Deckel abhob oder das Feuer darunter löschte, würde sie explodieren.

Die Bahn hielt an, die Türen gingen auf. Zusammen mit dem Geruch nach Kaffee und frischen Donuts (auf dem Bahnsteig war ein Kiosk) schlüpfte ein kleiner, heruntergekommener Mann herein. Begleitet wurde er von einem struppigen, schwarz-weißen Mischlingshund, der ziemlich treudoof dreinschaute. Der Mann hatte ein Akkordeon dabei. Parker hörte ganz deutlich, wie jemand drei Bänke weiter genervt aufseufzte.

»Zurückbleiben bitte«, forderte eine blecherne Frauenstimme.

Die Türen schlossen sich, der Zug fuhr an, und der Mann legte los. Voller Schwung und Energie, mit einem Lächeln, das in der oberen Zahnreihe eine Lücke entblößte.

Er war laut, aber nicht besonders gut. Die Zombies sahen weg oder senkten ihre Gesichter noch tiefer auf die elektronischen Bildschirme. Parker hingegen sah ganz genau hin. Sie schlug sogar ihren Reiseführer zu.

»Es ist schwierig, o Muse, Menschen zu begeistern, wenn man selbst kaum noch Begeisterung spürt«, wisperte Lyngx in Parkers Ohr. »Wenn man schon den ganzen Tag lang durch die künstlich beleuchteten Waggons gegeistert ist, das alte Familienerbstück herumschleppend. Hier und da mal fünfzig Cent bekommt, oft genug aber nur böse Worte. Sich dauernd in Acht nehmen muss vor den Kontrolleuren und der Polizei. Und am Ende des Tages nicht weiß, wohin mit sich und dem treuen Begleiter.«

Parker hatte mal einen Film gesehen, in dem es um Tango ging. Eine leicht melodramatische Liebesschnulze, zugegeben. Mit von der Partie war ein Musiker, ein alter Mann mit einem frisch gezwirbelten Schnurrbart, der Akkordeon spielte. Ach was, der hatte das Ding richtig gelebt.

»Das wäre eine gute Gelegenheit, eure Musenkraft zu erproben«, sagte Lyngx.

»Welche Kraft denn?«

»Seht genau hin, o Muse.«

Parker betrachtete den Akkordeonspieler nachdenklich. Tango. Ein schneller, stolzer Rhythmus, der das Blut zum Brodeln brachte und wollte, dass man aufrecht stand. Dem Leben lächelnd die Zähne zeigte. Dass man mit dem Schmerz und vor allem mit der Liebe tanzte. Der Mann sah zu Parker hinüber. Dabei trafen sich ihre Blicke. Und sie lüftete den Deckel vom Popcorntopf. Nicht ganz, aber gerade genug für eine ordentliche Portion.

Der Jahrmarkt ist eröffnet, dachte Parker und grinste sich eins. Süß oder salzig? Der kleine Mann bekam große Augen. Du hast es in dir, dachte Parker. Na klar, es ist da. Es war immer schon da. Nur vergraben unter Kummer und Elend. Du brauchst nur einen kleinen Anstupser. Den kann ich dir geben. Komm schon, lass es raus!

Parkers Armband funkelte. Der struppige Hund ließ ein kurzes, aufmunterndes Bellen vernehmen. Das Akkordeon seufzte erleichtert, holte tief Luft. Und begann dann zu leben. Der Tango flutete den Waggon. Die Melodie huschte durch die Gänge, wand sich um die Stangen, glitt an den Fenstern vorbei. Zupfte an den Haaren der Mitfahrer, kicherte ihnen in die Ohren, klopfte ihnen aufmunternd auf den Rücken. Hör zu, du lebst! Jetzt und hier! Das Akkordeon jubelte, die Melodie stampfte, drehte sich, tanzte. Dieses Leben ist großartig, sang das Akkordeon, es ist wunderbar, traurig und fantastisch zugleich. Es ist so schön, dass es wehtut, und du bist mittendrin.

Über die Gesichter der Menschen im Waggon legte sich ein sanfter goldener Schimmer. Niemand starrte mehr auf sein Handy. Alle schauten den Akkordeonspieler an. Hier und da bewegten sich Füße im Takt, öffnete sich ein Mund, summte jemand mit.

»Fabulös«, freute sich Lyngx.

Parker vergaß, dass sie sauer auf ihn war. Sie spürte ein Kribbeln in den Beinen, wollte aufstehen und tanzen. Aber sie tanzte ungefähr so gut wie ein Elefantenbaby und hatte nicht die geringste Lust, sich lächerlich zu machen. Außerdem war es schön zu beobachten, dass aus den Zombies wieder Menschen geworden waren, Menschen, die sich daran erinnerten, wie es war, lebendig zu sein. Zu atmen, zu tanzen, sich zu freuen.

Als der Zug in den nächsten Bahnhof einfuhr und die letzten Takte verklangen, öffneten sich die Herzen und Geldbörsen. Parker betrachtete ihr goldenes Armband. Es pulsierte stetig vor sich hin. Das Chaos in ihrem Kopf hatte sich gelegt, war nur noch ein sanftes Blubbern. Dabei hatte Parker das Gefühl, nur die Oberfläche angekratzt zu haben. Da ging noch viel mehr.

»Ihr seid ein wahres Naturtalent, o Muse«, sagte Lyngx.

Wie es wohl wäre, das mit Nick auszuprobieren? Ihm einen sanften Stupser zu geben? Seine Musik zu hören, seine Stimme …?

»Hat es euch gefallen, o Muse?«

Ja.

»Nein«, antwortete Parker und schüttelte energisch den Kopf. »So geht der ganze Mist doch los. So kriegen sie dich und dann, eins, zwei, drei, bist du das Anhängsel eines egoistischen Künstlers und hast verloren. Zumindest dein eigenes Leben. Nicht mit mir!«

Lyngx seufzte und raschelte mit seinem noch sanft golden funkelnden Gefieder.

Parker stieg aus.

*

Es war ruhiger geworden am See. Keine Omas mit keuchenden Möpsen oder junge Muttis mit Kinderwagen. Vor allem keine kichernden Mädchengruppen. Um diese Uhrzeit waren andere Leute unterwegs.

Obwohl die Musik seine Seele ganz erfüllte, war Nick klar genug im Kopf, um keine Dummheiten zu machen. Zunächst hielt er Ausschau nach den drei dämlichen Typen von vorhin. Aber die schienen sich endgültig verzogen zu haben. Dafür hatte das Rabenmädchen gesorgt.

Nick folgte einem schmalen Pfad. Über ihm raschelte es im Laub. Nick schaute nach oben. Nur eine Taube. Er kam nach einiger Zeit zu einem Rondell, das, von Büschen und Gestrüpp umwuchert, schön verborgen lag. Er fand eine leicht lädierte Bank, mit abblätternder Farbe, daneben ein umgestürzter Papierkorb sowie leere Coffee-to-go-Becher auf dem Boden.

Nick setzte sich auf die Bank und begann, die Gitarre zu stimmen. Hin und wieder warf er einen Blick auf die von Efeu umwucherte Statue einer Nymphe in der Mitte des Rondells. Die Nymphe schien ihn anzusehen. In seinem berauscht-euphorischen Zustand hätte Nick das nicht gewundert. Auch nicht, dass sie Apollonias Augen zu haben schien. Augen, die bis auf den Grund seiner Seele schauen konnten. Nick probierte ein paar Akkorde. Die flüchtige Melodie in seinem Kopf ließ sich nur widerwillig einfangen. Das Band um sein Handgelenk schwang leise mit. Goldene Sterne, eine kleine Milchstraße, fadendünn. Und das Rabenmädchen hatte genau so eines.

»Ich bin weder bekifft«, sagte Nick leise zu sich, »noch verrückt.«

Die Nymphe verzog die vollen Lippen zu einem schelmischen Lächeln. Oder war es nur ein Licht- und Schattenspiel? Egal. Und sollte er tatsächlich verrückt sein, dann wäre ihm auch das egal.

»Raven Girl, come fly with me«, sang Nick.

Das Rabenmädchen hatte sein Herz erobert und ihm etwas gegeben: den Schlüssel zu seiner Musik. Worte, Satzfetzen huschten ihm durch den Kopf, seine Finger fanden von ganz allein die passenden Töne.

»Feathers dark, ⁄ a lonely sky. ⁄ Ancient wisdom ⁄ flying high …«

Nick hatte noch nie einen Text zu einem seiner Songs gefunden. Und auch mit diesem war er nicht zufrieden. Zu holperig. Ein paar Strophen fehlten. Aber immerhin ein Anfang. Nick spielte weiter, ging das Ganze nochmals durch. Dachte an Apollonias widerspenstigen Haarschopf, ihre dunklen Augen. Ihre furchtlose Einstellung, es mit der ganzen Welt aufzunehmen. Die Einsamkeit in ihren Augen, die er mehr gespürt als gesehen hatte.

»In starry nights ⁄ her voice calls out. ⁄ Feel the music: ⁄ love is loud …«

Nee, dachte Nick, das gefällt mir nicht, ist noch nicht das, was ich wollte …

Und dann hörte er jemanden applaudieren. Sein erster Gedanke galt der Nymphe. Aber die verharrte immer noch in der gleichen Position wie zuvor, und auch ihre Lippen lächelten nicht. Doch hinter der Marmorstatue erklangen Schritte. Nick packte seine Gitarre fester. Die drei Idioten von heute Morgen?

»Nicht übel«, sagte eine warme, weibliche Stimme.

Nick glaubte einen Moment lang, die Nymphe sei tatsächlich vom Sockel herabgestiegen. Oder hätte plötzlich eine Schwester aus Fleisch und Blut bekommen. Voll bekleidet, und zwar sehr konservativ: grauer Rock, weiße Bluse, grauer Blazer, schwarze Pumps. Ihre schwarzen Haare waren zu einer Rolle zusammengesteckt, und ihre Lippen leuchteten dunkelrot, wie lackiert.

Sie erinnerte Nick an die alten Gangsterfilme in Schwarz-Weiß, die seine Mutter gern sah. »Al Capone«, »Bonnie und Clyde«, »Der Malteser Falke«. Es fehlte nur noch eines, um das Bild komplett zu machen … In diesem Augenblick zog die Gangsterbraut eine Schachtel Zigaretten aus der Jackentasche und bot Nick eine an. Dieser schüttelte den Kopf.

»Schlauer Junge, ist nicht gut für die Stimme.«

Sie schnippte mit einem Feuerzeug, entzündete die Zigarette, inhalierte tief und blies den Rauch durch ihre Nasenlöcher wieder aus.

»Mach weiter.«

Nick war sich nicht sicher, ob das eine gute Idee war. Denn irgendetwas an seinem Gegenüber war merkwürdig. Er konnte kaum den Blick von ihren roten Lippen abwenden, zwischen denen die Zigarette steckte. Andererseits hatte gerade jetzt eine neue Melodie in seinem Kopf eine unwiderstehliche Anziehungskraft. Sie drängte danach, gespielt zu werden.

Nicks Finger bewegten sich wie von selbst über die Saiten, zupften, streichelten sie, und eine sanfte, melancholische Notenfolge erfüllte den kleinen Platz vor der Bank, tanzte mit dem leichten Wind in den Blättern und verlor sich schließlich in der Abenddämmerung. Irgendwo krächzte ein Rabe.

»Du machst selbst Pan neidisch«, sagte die schöne Zuhörerin.

»Wen?«

»Pan, den Gott der Wälder. Ein großartiger Musiker und Lebemann. Panflötenspieler. Ziemlicher Casanova. Hatte immer eine kleine Nymphe nebenher.«

Sie zwinkerte Nick zu, drückte die Zigarette aus und griff wieder in ihre Jackentasche. Dieses Mal holte sie jedoch nicht die Packung heraus, sondern eine kleine rote Visitenkarte. Die gleiche Farbe wie ihr Lippenstift.

»Dein Können solltest du nicht an Büsche und Bäume verschwenden. Heute Abend ist Talentwettbewerb. Offene Bühne für alle. Komm vorbei.«

Nick nahm die Karte entgegen.

»Frag nach Velika. Ich sorge dafür, dass du die richtigen Leute kennenlernst.«

Nick studierte die Karte: Kalliope Bar. Nie gehört.

Er sah auf. Die Gangsterbraut namens Velika hatte sich in Luft aufgelöst. Nur ein zarter Duft nach Tabak, gemischt mit einem samtigen Parfüm, hing noch in der Luft. Nick steckte die Karte ein. Es wurde langsam zu dunkel, um weiterzuspielen. Er stand auf und machte sich auf den Heimweg.

*

Am Dom vorbei, zwischen Reisebussen hindurch konnte Parker sie schon von Weitem sehen. Die Alte Nationalgalerie hatte tatsächlich etwas von einem Tempel. Treppenaufgänge, hohe Säulen und ein Dach, auf dem drei Grazien mit windverwehten Kleidern verträumt in die Ferne schauten.

»Ist es nicht wunderbar, o Muse?«

Das Ganze war schwer antik, ziemlich klobig und echt hässlich.

»Wusstest du, dass die berühmte Bibliothek von Alexandria um einen Musenschrein herum gegründet worden war?«

»Hat aber nix genutzt, oder? Das Ding ist doch abgebrannt, soweit ich weiß«, antwortete Parker.

»Gegner der Künste gibt es überall.«

Bücherverbrenner waren die Schlimmsten.

»Also gut, da drinnen gibt’s Musen?«

»Gewiss doch.«

Parker stieg die Treppenstufen hinauf. Mit Taubendreck bekleckerte Standbilder säumten das Eingangsportal. Gleich links eine Dreiergruppe von denen einer, ein alter Kerl mit Bart, skeptisch auf Parker herunter starrte. Sie zeigte ihm den erhobenen Mittelfinger und ging weiter. Hinter ihr hustete jemand empört. Auf einem Mäuerchen neben dem Eingang hockte ein schlanker Typ und blätterte in einem bunten Comicheft.

Beim Klang ihrer Schritte wandte er sich um und sah ihr entgegen. Er trug ein weißes Rüschenhemd und eine schwarzgrau gestreifte Hose, dazu vorn spitz zulaufende Stiefel. Seine schwarzen Haare waren auf dem Rücken zu einem langen Zopf geflochten. Aus mit schwarzem Kajalstift umrandeten grüngrauen Augen musterte er Parker gründlich. Auch wenn er ziemlich albern aussah, war Parker auf der Hut. Er hatte etwas an sich, dass sie nicht einzuordnen vermochte.

Einen Moment lang glaubte Parker, die Luft um ihn herum knistern zu sehen, was ein kleines Alarmsignal in einer entlegenen Region ihres Gehirns auslöste. Aber es war heller Tag, überall liefen Leute herum, und sie selbst sah gewiss nicht aus wie eine dumme Touristin, die man mal eben schnell um ihr Portemonnaie und ihre Kamera erleichtern konnte.

Andererseits wirkte er auch nicht wie ein gewöhnlicher Dieb. Welcher Dieb kleidete sich so und las Comichefte, während er auf seine Opfer lauerte? Kaum war Parker auf gleicher Höhe angekommen, rollte er sein Heft zusammen, sprang elegant von der Mauer und stellte sich ihr in den Weg. Parker wich nach links aus. Er folgte ihr. Sie machte einen Schritt nach rechts. Er ebenfalls.

»Hey, was soll das? Ich habe nicht vor, den ganzen Tag lang Ballett zu tanzen«, sagte Parker.

Der Pirat grinste schelmisch.

»Schon mal im fahlen Mondlicht mit dem Teufel getanzt?«

Eine samtige, dunkle Stimme, die Parker einen Schauer den Rücken runter jagte.

»Was?«

»Das pflege ich meine Opfer immer zu fragen, das klingt so nett.«

Opfer? Wie gut, dass Parker ihr Pfefferspray dabeihatte. Wenn es gar nicht anders ging, würde sie das benutzen.

»Heinrich, mir graut vor dir!«, krächzte Lyngx.

»Ich heiße nicht Heinrich, Rabenvogel«, meinte der Pirat grinsend.

Parkers Blick fiel auf das Comicheft in seiner Hand: »Batman«. Einer von Mirandas Künstlern, der verrückte Surrealist Gregory Filli, hatte die Dinger gesammelt. Parker, die alles las, was ihr zwischen die Finger geriet, hatte auch diese gelesen.

»Erstens ist es Tag, du Freak. Zweitens hast du den Satz aus ›Batman‹ geklaut. Der Joker sagt das zu ihm.«

»Nicht schlecht, Muse.«

Der Pirat konnte nicht nur Lyngx verstehen, sondern wusste auch, wer sie war. So langsam graute es Parker vor ihm.

»Du bist nicht der Joker, und ich bin nicht Batman. Ich bin auch keine Muse und schon gar kein Opfer. Lass mich durch.«

Der Pirat dachte nicht daran.

»Wusstest du, dass Comics eine eigene Kunstform sind? Sie vereinen Aspekte von Literatur und bildender Kunst.«

»Kunst? Na klar: Krach, Bumm, Peng, Sprozzl.«

Sein Grinsen wurde breiter.

»Picasso sagte mal, das einzige, was er in seinem Leben bedauere, sei, keine Comics gezeichnet zu haben.«

»Ich bin ja so was von beeindruckt.«

»Du hast gerade erst angefangen, Muse. Du wirst noch einiges lernen müssen.«

»Hebe dich hinweg!«, krächzte Lyngx, doch der Pirat rührte sich kein bisschen.

»Was soll dieser Musenblödsinn?«, fragte Parker.

Er blickte auf das schmale goldene Band um ihr Handgelenk.

»Jeder, der die Fähigkeiten dazu besitzt, sieht es. Und wird neugierig, meine Wenigkeit eingeschlossen. Aber nicht jeder ist so nett wie ich.«

Parker zog den Ärmel ihrer Jacke über das Handgelenk.

»Nett?«

»Du hast ja keine Ahnung.«

»Aber du? Wer bist du überhaupt, und was machst du hier?«

Er verbeugte sich elegant.

»Gestatten, Tom. Ich bin mal hier, mal da und folge meinen eigenen Vorlieben.«

»Comics lesen?«

»Kleine Pause«, grinste Tom. »Und was machst du hier?«

»Ich steh auf Kunst«, sagte Parker.

Tom lächelte. »Natürlich. Aber ich denke, du suchst Antworten, Muse. Nur wirst du sie nicht im Museion finden. Jedenfalls nicht alle, auch wenn dein Mentor das behauptet.«

Lyngx krächzte erzürnt.

Der Pirat zog eine kleine Karte aus seiner Jackentasche und reichte sie Parker. Auf dunkelrotem Grund stand mit goldenen Lettern Kalliope Bar, dazu eine Adresse.

»Wenn du Probleme bekommst, und glaube mir, das wirst du, frag nach mir. Ich bin meist zur Abendzeit dort zu finden. Und pass in der Zwischenzeit gut auf dich auf.«

Er verbeugte sich elegant, drehte sich um und verschwand.

»Das also war des Pudels Kern«, bemerkte Lyngx.

»Kennst du ihn?«, wollte Parker wissen.

»Ich kenne seine Sorte. Windige Witzbolde. Die sind nur auf ihren eigenen Vorteil bedacht. Nimm dich in Acht vor ihm, o Muse.«

Parker steckte die Visitenkarte trotzdem ein.

Marmorstufen, rote Teppiche, noch mehr Säulen und Statuen. Zumindest waren die Nackten hier drinnen vor der Taubenkacke sicher. Parker zahlte an der Kasse, weigerte sich aber, ihre Jacke abzulegen. Das ging noch. Aber dem Raben wurde der Eintritt rigoros verweigert. »Keine Hunde, keine anderen Tiere!«

Lyngx plusterte sich auf, doch es half alles nichts.

»Ich warte draußen auf euch, o Muse.«

Jetzt war sie den kleinen Quälgeist endlich los. Und fühlte sich merkwürdigerweise ein wenig verlassen. Parker betrat das Museum.

Von einem Schulausflug her erinnerte sie sich vor allem an quietschendes Parkett, flüsternde Stimmen, den Geruch nach altem Papier und an die gähnende Langeweile angesichts verstaubter alter Typen und steingesichtiger Frauen in goldverschnörkelten Rahmen. Daran hatte auch der Enthusiasmus des Kunstlehrers nichts ändern können, der ununterbrochen von großartigen Meisterwerken und den Genies schwafelte, die sie erschaffen hatten. Genies. Ha, von wegen. Parker hatte damals viel Erfolg mit einem Witz gehabt, den sie ihren Mitschülern erzählt hatte.

Zwei Männer stehen bei einer Ausstellung vor einem der Werke. Fragt der eine: »Was meinen Sie, ist das ein Sonnenaufgang oder ein -untergang?« Sagt der andere: »Das kann nur ein Sonnenuntergang sein. Ich kenne den Maler, der steht nie so früh auf.«

Der Kunstlehrer war über das anhaltende Gekicher sehr erbost gewesen.

Jetzt war sie allein hier.

Kleine Räume, jeder ein wenig anders gestaltet. Hier schwarze Fliesen und eine dunkelgrüne Tapete, dort Parkett und roséfarbene Wände. Überall Bilder. Große, kleine, manche in schweren goldenen Barockrahmen. Überlebensgroße Könige, die sich gegenseitig besuchten. Schlachtaufmärsche. Ein Falke, der sich auf eine Taube stürzte. Kleine Frauen in Rüschenröcken. Stillleben mit Hummern, Äpfeln und Weintrauben.

Parker wanderte durch die Säle. Ihre Stiefel quietschten auf dem Holzfußboden, das Wachpersonal guckte mürrisch. Realismus, Klassizismus, Impressionismus, Idealismus. Es roch nach Bohnerwachs, Staub und Langeweile.

Das sollte also ein bevorzugter Aufenthaltsort für Musen sein? Wenn Lyngx sich da mal nicht gründlich geirrt hatte. Parker hielt unauffällig Ausschau. War eine von ihnen unter den Besuchern? Hier und da gab es zarte, langgliedrige Geschöpfe mit verzücktem Gesichtsausdruck. Aber das schienen Touristinnen zu sein.

Parker wollte nicht so leicht aufgeben. Ein paar Säle hatte sie noch nicht besucht. Dann natürlich unten noch den kleinen Buchladen und den Coffeeshop. In einem Raum fiel ihr ein Bild besonders ins Auge. Ein arrogantes Jüngelchen in einem verschnörkelten Rahmen hatte sich in Positur geworfen, er trug einen schicken schwarzen Anzug mit weißem Rüschenkragen. Seine Augen blickten traurig drein. Parker ging näher ran, las auf der kleinen Tafel neben dem Bild: Graf Hans Haubold von Einsiedel. Ein Hänschen, das so gar nicht nach Haubold aussah.

»Ich hab’s so satt«, sagte Graf Hans leise, aber deutlich. »Es ist elendiglich langweilig hier.«

Ein durchdringendes Piepen ertönte.

»Bitte gehen Sie nicht so nahe an die Bilder ran!«

Eine durchdringende Stimme, die zu einer kleinen, dürren Dame in Uniform mit strengem Blick gehörte. Parker war sowieso schon drei Schritte zurückgetreten. Hatte das Hänschen eben mit ihr gesprochen? Es hatte. Nicht nur das, es zwinkerte ihr auch zu. Freches Bürschchen. Im nächsten Raum stand in der Mitte ein hölzerner Uhu auf einem Podest, aufgeplustert, die Besucher mit großen gelben Augen verächtlich musternd. Als Parker an ihm vorbeiging, raschelte er mit den Federn.

Parker fasste sich unwillkürlich an ihr rechtes Handgelenk. Das goldene Armband funkelte nicht nur, sondern strahlte auch eine leichte Wärme aus. Von irgendwo weiter hinten erklangen leise sehr schräge Flötentöne. Das Bild war nicht besonders groß, dafür aber farbenprächtig und opulent. König Friedrich gab ein Konzert in Sanssouci, Kerzen flackerten, Hofdamen fächelten sich Luft zu, und über allem schwebte ein glitzernder Kronleuchter.

Parker starrte den angestrengt musizierenden König an. Er produzierte fürchterliche Blockflötenklänge, und der Hofstaat tat so, als wäre er ein absolutes Genie. Die Prinzessin auf dem Sofa verdrehte genervt die Augen, und dann winkte sie Parker mit ihrem Fächer zu. Fasziniert wanderte Parker weiter.

Ein heißer Wind blies ihr entgegen, und leise metallische Hammergeräusche ertönten. Ein riesiges Bild von Menzel zeigte Arbeiter in einem Eisenwalzwerk. Kräftige, muskulöse Kerle, die mit glühendem Stahl hantierten. Parker hörte den Lärm, spürte die Hitze und Energie, die von dem Bild ausging. Fragte sich, wie lange und unter welch miesen Bedingungen die damals wohl schuften mussten. Und welch schreckliche Unfälle es gegeben hatte.

»Beeindruckend, nicht wahr?«

Parker drehte sich um. Neben ihr stand eine Frau in der eintönigen Uniform der Museumswärter: grauer Rock, weiße Bluse, flache schwarze Schuhe. Das Schild der Security-Firma wies sie als Frau Feder aus.

Sie erinnerte Parker an die Walküren aus Wagners »Ring der Nibelungen«. Einer von Mirandas Künstlern hatte in seiner Wagner-Phase sowohl Mutter als auch Tochter in die Oper geschleppt. Parker hatte die meiste Zeit gedöst und sich gelangweilt. Aber die Walküren waren ihr in Erinnerung geblieben. Große, stattliche Frauen, die lautstarke Lieder schmetterten und ziemlich kriegerisch aussahen. Das hatte Parker gefallen.

Frau Feder trug ihr hennarot gefärbtes Haar zu einem Zopf geflochten, der sich mehr als einmal um ihren Kopf wand. Rote Lippen in der gleichen Farbe. Kluge, graugrüne Augen, umgeben von feinen Lachfältchen. Parker fühlte sich gewogen, taxiert und für gut befunden. Das konnte sie an den Augen ablesen, die einen Funken von Interesse und Neugier zeigten. Irgendwie machte Frau Feder nicht den Eindruck, als sollte man sich mit ihr anlegen.

»Es ist lange her, dass ich eine Neue gesehen habe«, sagte die Walküre.

»Eine Neue?«

»Muse.«

Sie deutete auf Parkers goldenes Armband.

»Sie können es sehen?«

Die Walküre schob den Ärmel ihrer Bluse hoch. Das Band, das ihr rechtes Handgelenk umschlang, sah genauso aus wie das von Parker. Nur war es marmorweiß und erinnerte Parker an die Eingangsstufen. Die Museumswärterin war also eine Muse. Und sie sah ganz und gar nicht wie Miranda aus.

»Ich bin Brunhilde Feder. Nenn mich Bruni. Und du?«

Die Walküre hatte ihre Hand ausgestreckt, und Parker erwiderte den festen Händedruck ganz automatisch.

»Parker.«

»Apollonia? Die Tochter von Miranda Parker?«

»Kennst du meine Mutter?«

»Nicht persönlich. Aber ich habe viel von ihr gehört. Ihre Zusammenarbeit mit einigen der größten Maler und Bildhauer unserer Zeit ist jetzt schon legendär. Du bist also ihre Tochter. Nun, das freut mich, dich zu treffen. Ich bin sicher, du hast eine Menge Fragen. Und wie ich sehe, hast du schon einen Maler als Schützling. Wie deine Mutter.«

Parker schüttelte den Kopf und öffnete den Mund, doch die Walküre war schneller.

»Na, ich bin sicher, er ist ein vielversprechendes Talent. Deine Mutter hat ja einen unfehlbaren Geschmack bei der Auswahl ihrer Schützlinge. Sie sind allesamt Genies, und Miranda verhilft ihnen zum Erfolg!«

Parker klappte den Mund wieder zu. Diese Walküre sang zwar nicht, redete aber ebenso viel und heftig wie ihre Kolleginnen in der Oper. Und sie war ein Fan von Miranda. Na, klasse.

»Ich bin sicher, die Schützlinge von Miranda werden eines Tages ebenso berühmt sein wie diese Maler hier. Die Arbeit von Musen ist unendlich wertvoll. Sieh mal, hier.«

Bruni zog Parker vor ein Gemälde, das etwas verloren in einer Ecke hing. Auf dem Bild war eine junge Frau zu sehen, die im Wasser trieb, den Kopf gerade noch so über der Oberfläche haltend. Sie schien in einen Teich gefallen zu sein, hielt noch ein paar Blümchen in der Hand und hatte einen fragenden Gesichtsausdruck. So, als wüsste sie nicht genau, was passiert war und warum sie voll bekleidet im Teich lag.

»Ophelia, von Millais, fertiggestellt 1852«, sagte Feder. »Eine Leihgabe aus London.«

Parker erinnerte sich an den »Hamlet« von Shakespeare, den sie in der Schule hatte lesen müssen.

»Das ist die verliebte Prinzessin, die zuerst total ausflippt, sich dann aber ersäuft, weil dieser langweilige Prinz Hamlet sie abblitzen lässt.«

Bruni nickte mit glänzenden Augen.

»Sieh genau hin, mit welcher Leidenschaft zum Detail Millais gemalt hat. Das ist alles nach der Natur entstanden, vor Ort, in der Landschaft.«

»Hat er auch die Frau in den Teich geschubst?«

»Das ist seine Muse, sein Modell Elizabeth Siddal, von ihm Lizzie genannt. Sie hat stundenlang in einer eiskalten Badewanne ausgeharrt, damit er alles möglichst lebensecht malen konnte. Die Ärmste bekam davon eine schlimme Erkältung, aber er hat die Arztkosten übernommen.«

»Wie überaus großzügig von ihm.«

Parkers Sarkasmus perlte an Bruni ab wie Wassertropfen an einer Ente.

»O ja, er hatte damals nicht viel. Die Präraffaeliten waren nicht sehr angesehen. Zu realistisch für das Viktorianische Zeitalter. Millais und die anderen haben den damaligen Kulturbetrieb ganz schön schockiert. Lizzie hat schließlich den Maler und Dichter Rossetti geheiratet.«

»Und sie lebten glücklich bis an ihr Ende?«

»Nein. Er war nicht besonders treu, und sie war laudanumsüchtig. Opiumüberdosis, 1862. Man sprach von Selbstmord. Rosetti war am Boden zerstört und glaubte, nie wieder dichten zu können. Er ließ sie zusammen mit einem Manuskript beisetzen: Gedichte von ihm.«

»Wie romantisch.«

Bruni nickte begeistert.

»Leider erging es ihm danach – finanziell gesehen – nicht gut. Er musste die Gedichte 1869 wieder ausgraben.«

»Er hat den Sarg öffnen lassen, um sein Manuskript wiederzubekommen?«

»Ja, es hatte nur leichte Spuren von Wurmfraß. Die Gedichte wurden 1870 veröffentlicht, doch die Kritiker haben sie nicht verstanden. Zu erotisch.« Bruni seufzte. »Er war seiner Zeit weit voraus.«

»Stimmt. Ich dachte, Machos wären eine Erfindung der heutigen Zeit.«

Auf dem Gemälde hob Ophelia ihren Kopf ein wenig aus dem Wasser und nieste herzhaft.

»Er war ein Mann, Apollonia, und ein Genie dazu«, sagte Bruni.

»Er war ein Arschloch«, meinte Parker.

Ophelia nickte energisch. Dann glitt sie wieder ins Wasser und seufzte leise.

Die Walküre lächelte nachsichtig. »Das wirst du noch verstehen, mein Kind, wenn du dich erst mal richtig auf einen Klienten einlässt. Diese Beziehung zwischen Muse und Künstler ist etwas ganz Besonderes. Sehr beglückend und fruchtbar für beide Seiten.«

»Wie man hier sieht.«

»Lizzie hat auch gemalt und Gedichte geschrieben.«

Aus dem Wasser kam eine weiße Hand, den Daumen in die Höhe gereckt.

»Wo sind ihre Bilder? Hängen hier welche?«

»Nein. Die haben leider nicht überlebt.«

»Sie auch nicht.«

Die Hand senkte sich wieder.

»Lizzie hatte ein erfülltes Leben, sie kannte interessante Menschen. Vor allem aber hat sie ihre Berufung erfüllt: Kunstwerke zu fördern, die die Zeiten überdauern.«

»Scheißjob.«

»Kein Job, sondern eine Berufung. Deine Berufung.«

Ophelia nieste erneut. Das Teichwasser gurgelte leise.

»Äh, sag mal, ist das normal? Ich meine, gehört das dazu?«, wollte Parker wissen.

»Was denn?«

»Hast du nichts gesehen? Oder gehört?«

Bruni guckte verständnislos umher. Dann sah sie von Parker zum Bild und wieder zurück, ihre Augen wurden groß und rund.

»Hat sie was gesagt?«

»Nee. Sie hat sich nur zweimal die Lunge aus dem Leib geniest.«

»Du kannst sie hören?«

»Ja.«

»Aber … das ist ja fantastisch! Das können nur wenige Musen. Ich kenne keine mit dieser speziellen Gabe. Du bist etwas ganz Besonderes, Apollonia.«

»Das will ich aber nicht sein.« Parker hielt ihre rechte Hand hoch, das feine goldene Band um ihr Handgelenk schimmerte. »Ich will nicht das Anhängsel eines egoistischen Typen werden, der mir meine Lebenskraft aussaugt. Ich will mein eigenes Leben führen, unabhängig und frei. Sag mir, wie ich es rückgängig machen kann!«

»Du willst … was? Komm mit!«

Die Walküre griff nach Parkers Arm und zog sie mit sich. Zwischen den Gängen war eine unauffällige Seitentür, auf der »Personal« stand. Bruni drückte die Tür auf und bugsierte Parker hinein. Ein Umkleideraum mit Spinden und einer Garderobe für die Museumsangestellten. Es roch nach Schweiß und kaltem Kaffee. Die Walküre ließ Parker los und baute sich drohend vor ihr auf.

»Sag, dass ich mich verhört habe.«

Parker verschränkte die Arme vor der Brust.

»Du hast ganz richtig gehört.«

»Du bist eine Muse. Deine Inspirationen sind dir von den Göttern eingegeben. Dein Leben wird bunt und abwechslungsreich sein. Du wirst viele interessante, spannende Menschen kennenlernen, fruchtbare und bereichernde Beziehungen führen und Meisterwerke inspirieren. Wer kann das von sich schon sagen?«

»Darauf pfeif ich! Ich will mein eigenes Leben führen. Also los, sag schon, wie kann ich das rückgängig machen? Oder weißt du es nicht?«

Die Walküre nickte grimmig. »O doch. Du kannst das nicht rückgängig machen. Das ist unmöglich.

»Ich kann das nicht ändern?«

»Nein.«

Parker wurde schwindelig. Als Künstlergroupie war sie zu einem Leben aus zweiter Hand verdammt. Parker musste sich gegen einen der Spinde lehnen. Dieses verfluchte goldene Armband. Die Walküre musterte Parker aus zusammengekniffenen Augen. Dann wurden ihre Gesichtszüge weicher.

»Setz dich, Apollonia, du bist ganz weiß im Gesicht.«

Sie half Parker auf einen Stuhl, der neben den Spinden stand.

»Es ist dir wirklich ernst damit, nicht wahr?«

Parker nickte. »Aber das interessiert niemanden. Ich kann es nicht ändern.«

»Nein, du nicht«, seufzte die Walküre.

Das kleine Zimmer hörte schlagartig auf, sich um Parker zu drehen. »Ich nicht, aber jemand anderes? Wer?«

Vielleicht musste sie den Göttern ein Opfer bringen? Parker war dazu bereit.

Die Walküre deutete auf das goldene Band. »Der Mann mit dem Gegenstück dazu.«

»Das ist kein Mann, sondern nur ein Junge aus der Schule. Nick.«

»Er muss etwas Besonderes sein. Sonst würde das Band nicht so funkeln. Was sagt dein Mentor dazu? Du hast doch einen?«

In einer Ecke raschelte es zwischen Spind und Wand. Eine kleine weiße Maus schob ihre Schnauze hervor.

»Sie ist unwürdig, o Muse«, piepste die Maus.

Die war ja schlimmer als Colette.

»Schon gut, Lydia«, seufzte die Walküre. »Sie ist jung, das ist alles.«

Die Maus beäugte Parker kritisch.

»Ich habe einen Raben«, sagte Parker. »Der nervt ebenfalls gewaltig.«

»Ich rate, mit ihr keine Zeit mehr zu verschwenden, o Muse«, piepste die Maus namens Lydia.

»He, wenn du nicht deine Klappe hältst, verfüttere ich dich an Lyngx!«, schimpfte Parker.

Die Maus quiekte und zog sich in ihre dunkle Ecke zurück.

»Raben sind schlaue Tiere«, meinte Bruni.

»Ich glaube nicht, dass Lyngx besonders schlau ist. Er hält Nick für einen jungen Orpheus.«

»Wenn dieser Junge wirklich so gut ist, dann wird es schwierig werden.«

»Ist er nicht. Ich werde ihn schon dazu bringen, mich in Ruhe zu lassen.«

»Er muss deine Gabe ablehnen. Freiwillig und aus ganzem Herzen. Nur dann löst sich die Verbindung wieder auf.«

Deshalb also hatte Miranda immer wieder neue Schützlinge. Weil die alten, wenn der Erfolg sich erst mal eingestellt hatte, ihrer überdrüssig waren und sie wegschickten. So lief das also. Aber nicht mit Parker.

»Freiwillig?«

»Ja, rede mit ihm. Das ist deine einzige Chance. Aber versprich dir nicht zu viel davon. Wer einmal von der Muse geküsst worden ist, gibt das nicht so leicht wieder auf.«

Küssen? Wer redete denn hier von küssen? Obwohl, wenn sie an Nicks Lippen dachte, weich, warm … o nein!

»Ich habe nicht vor, ihn zu küssen!«

*

War euer Anliegen von Erfolg gekrönt, o Muse?«

Lyngx hockte auf einer alten Statue neben dem Eingang. Parker hüpfte die Stufen hinunter. Jetzt, wo sie wusste, was sie tun musste, fühlte sie sich energiegeladen und zuversichtlich.

»Ganz einfach, er muss mich freiwillig gehen lassen. Dann bin ich das hier los.«

Sie hielt ihr Handgelenk mit dem schimmernden Armband in die Höhe.

»Ihr wollt die göttliche Verbindung wirklich trennen?«

»Na klar.«

»O glücklich, wer noch hoffen kann, aus diesem Meer des Irrtums aufzutauchen!«, deklamierte Lyngx.

»Kein Irrtum«, sagte Parker.

Das goldene Armband nervte, aber es funktionierte auch. Wie ein Kompass. Per U-Bahn, Bus, Fußweg zurück nach Tegel. Parker wurde sanft vorwärts gezogen und schnell und zielsicher zu einer ruhigen Nebenstraße hinter dem Humboldtschloss geführt. Nobles Eckchen. Versteckte Villen und Bungalows mit gepflegten Rasenanlagen und dicken Autos.

»Nach Golde drängt, am Golde hängt doch alles. Ach, wir Armen!«, zitierte Lyngx, der sein Lieblingsplätzchen auf ihrer Schulter wieder eingenommen hatte.

»Muss es denn immer Goethe sein?«, wollte Parker wissen.

Aber dieses Mal passte der Spruch besonders gut. Vor allem als sie die zweistöckige Villa erblickte, zu der das Armband sie geführt hatte. Hier also wohnte Nick? Ein schmiedeeisernes Gitter, mit gefährlich scharfen Spitzen gekrönt, bewachte einen Rasen, der aussah, als wäre er mithilfe eines Lineals geschnitten worden.

Die Villa war hell erleuchtet. Alle Fenster standen offen, weiße Spitzengardinen bauschten sich in der leichten abendlichen Brise. Parker konnte Musik vom Haus herüberwehen hören. Alte Schlager. Für diese ansonsten ruhige Gegend hatte aber jemand seine Stereoanlage ziemlich laut aufgedreht. Der Sänger beklagte sich gerade, sein Papagei fräße nur hart gekochte Eier und sei ein selten dämliches Vieh. Lyngx raschelte mit seinem Gefieder.

Drüben im Haus lachte eine Frau etwas schrill und leicht hysterisch. Fand eine Party statt? Dann kam sie wohl ungelegen, aber egal. Sie konnte und wollte nicht warten. Parker sah sich nach einem Namensschild oder einer Klingel um. Vergeblich. Dafür entdeckte sie eine Kamera, die rechts oben am Tor angebracht war. Das schwarze Auge beobachtete sie misstrauisch. Parker winkte.

»Hallo?«

Keine Antwort. Sie kam sich dämlich vor, aber sie würde nicht so leicht aufgeben. Etwas knackte. Dann ertönte eine metallische Stimme knapp neben Parkers Kopf. Sie schien irgendwo aus der