Isolde Kurz

Die Stadt des Lebens

Schilderungen aus der Florentinischen Renaissance

Isolde Kurz

Die Stadt des Lebens

Schilderungen aus der Florentinischen Renaissance

Veröffentlicht im Null Papier Verlag, 2024
Klosterstr. 34 · D-40211 Düsseldorf · info@null-papier.de
2. Auflage, ISBN 978-3-962812-15-7

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Inhaltsverzeichnis

Lorenzo il Magnifico

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Lorenzo il Magnifico

Bisweilen gefällt es der Natur, ihre eignen Grenzen zu erweitern und eine einzelne Persönlichkeit mit so überschwenglichen Gaben auszustatten, dass alle Kräfte ihres Zeitalters in ihr versammelt erscheinen. Einer dieser Hochbegünstigten war Lorenzo de’ Medici, genannt il Magnifico. Beiläufig sei hier bemerkt, dass dieser Zuname erst von der Nachwelt auf Lorenzos Hochsinn, Prachtliebe und königliche Freigebigkeit bezogen wurde, ursprünglich war Magnificenz die Anrede an das nicht gefürstete Staatsoberhaupt, die schon den Vorgängern Lorenzos zukam.

Es ist bekannt, aus welch bescheidenen Anfängen die Familie Medici zu ihrer beispiellosen Größe emporgestiegen ist. Sie waren bürgerlicher Abstammung, ursprünglich Ärzte und Apotheker, wie der Name besagt; die goldenen Kugeln (Palle) ihres Wappens werden als Arzneipillen gedeutet. Im Handel reich geworden, traten sie bei dem Emporkommen der unteren Klassen mit wachsendem Ansehen und mit immer bedeutenderen persönlichen Zügen in den Vordergrund.

Goethes Wort, dass eine Familie nicht gleich das Vollkommene im Guten oder Bösen hervorbringt, sondern erst durch eine Reihe gesteigerter Persönlichkeiten hindurch gehen muss, um endlich die »Wonne« oder »das Entsetzen der Welt« zu erzeugen, bewährt sich nirgends so augenfällig, wie an dem Geschlechte der Medici.

Der Stammvater des Hauses, Giovanni di Averardo dei Medici, gemeinhin Giovanni di Bicci genannt, war noch völlig Privatmann, ein reicher Großhändler und Bankier, durch dessen Hände alle Geldgeschäfte Italiens gingen, vom größten Einfluss im Staate, ohne sich vorzudrängen, ein Freund des Volks, ein Vermittler und Wohltäter. Im großen Gang der Uffizien zu Florenz ist sein Bildnis aufgehängt: ein ernstes eckiges Bauerngesicht mit dem Ausdruck von Klugheit und zugleich von Redlichkeit. Hätte er in Bankos Zauberspiegel die Reihe seiner glorreichen Nachkommen vorüberziehen sehen, er würde die Fundamente, auf denen die künftige Größe des Hauses sich erheben sollte, nicht umsichtiger und dauerhafter haben ausmauern können. So sammelt die Arbeitsbiene aus Naturtrieb das Wachs und baut die Zelle für die königliche Puppe, deren Ausschlüpfen sie selbst nicht mehr erleben soll. In dem warmen Interesse für die Fortschritte der Kunst, die er durch seine reichen Mittel unterstützte, tritt schon der Familienzug hervor, der den unsterblichen Ruhm der Mediceer begründet hat.

In Cosimo wiederholen sich die Eigenschaften des Vaters, aber ins Großartige gesteigert und schon von dem bürgerlichen Hintergrunde abgelöst. Er spann ein Netz von Banken über die ganze abendländische Welt, die er von Florenz aus mit der Sicherheit eines heutigen Börsenkönigs, dem der elektrische Funke dienstbar ist, leitete. Durch Vorschüsse, die er nie zurückverlangte, machte er einen großen Teil seiner Mitbürger zu heimlichen Klienten der Medici. Die florentinischen Zustände waren derart, dass ein Mann von Cosimos Bedeutung seiner Existenz nicht sicher war, wenn er nicht die Hand am Steuer hatte. Cosimo brachte seine Anhänger in den Regierungspalast und ließ durch sie Gesetze geben. Nach Sturz und Verbannung kehrte er noch mächtiger zurück, denn Florenz hatte eingesehen, dass es seiner nicht mehr entraten konnte. Er wurde öffentlich mit dem Ehrentitel eines Pater patriae begrüßt und übte bis zu seinem Tode eine fast unumschränkte Gewalt. Doch wahrte er sein Leben lang ängstlich den Schein des Privatmannes und vermied in seinem Auftreten alles, was das Gleichheitsgefühl seiner Mitbürger verletzen konnte. Von seinem ungeheuren Vermögen macht man sich einen Begriff, wenn man hört, dass Cosimo, als Venedig und Neapel gegen Florenz rüsteten, die feindlichen Staaten lahmlegte, indem er seine dort kursierenden Gelder zurückzog und so durch eine einfache merkantile Maßregel den Frieden erzwang.

Obgleich durch und durch Kaufmann und ganz in weitblickenden Unternehmungen lebend, hatte er doch die geistigen Güter als die höchsten erkannt und legte den Grund zu der berühmten mediceischen Kunst- und Büchersammlung. Selber ungelehrt, fand er im Umgang mit Gelehrten und Künstlern seine glücklichsten Stunden. Durch Begründung der »platonischen Akademie« gab er kräftigen Anstoß zur Belebung der klassischen Studien, die Hand in Hand mit den Künsten gehend, dem ganzen Jahrhundert seine wundersame Doppelphysiognomie von Gelehrtentum und jugendfrischer Schöpferkraft aufgeprägt haben.

Cosimo stärkte jedes Talent und förderte jede Kunst, doch entsprach seiner gebietenden Persönlichkeit am meisten die Architektur, die Lieblingskunst der Herrscher, die sich vor allen anderen im Raume behauptet und die den Triumph des Willens und Geistes über die Masse darstellt. Mit Brunellesco und Michelozzo, den beiden großen Baumeistern seiner Tage, lebte er in naher persönlicher Freundschaft, und ein großer Teil der herrlichsten Bauten in und außerhalb Florenz ist eine Schöpfung Cosimos; auch ins Ausland, bis Paris, ja bis Jerusalem erstreckte sich seine Baulust. Der kolossale Aufwand, den er dafür machte, erregte seines noch großartigeren Enkels Lorenzo staunende Billigung.

Aber erst in diesem Enkel erscheint die Absicht der Natur erreicht und die Höhe erklommen.

Seine Vorgänger hatten sich mit zähen Wurzeln in dem heimischen Boden festgesaugt, nun kam Lorenzo und breitete tausend Äste aus, aus denen sich die ganze Frühlingspracht der Renaissance mit ihrem berauschendsten Blumenduft und Vogelgeschmetter entfalten konnte.

Er wurde am 1. Januar 1449 als Sohn des tüchtigen, aber durch körperliche Gebrechen hintangehaltenen Piero de’ Medici und der geistvollen Lucrezia Tornabuoni geboren. Er erhielt eine gelehrte Erziehung, die ihn zum Gebildetsten unter den damals hochgebildeten Herrschern Italiens machte. Zugleich wurde er früh auf die Regentenlaufbahn vorbereitet und erwarb sich in den Geschäften des Hauses und des Staates den sicheren Weltblick und die praktische Erfahrung. Die Gefährlichkeit des Lebens und die hohe Verantwortung, zu der jene außerordentlichen Menschen herangezogen wurden, kürzten die Kindheit ab, und so ist es nicht auffallend, dass Lorenzo schon mit siebzehn Jahren als Abgesandter seines Vaters beim Papste und anderen Souveränen die Interessen der Republik vertrat.

Auch an körperlichen Vorzügen fehlte es ihm nicht ganz. Er war über Mittelgröße, geschmeidig und kräftig, in den Waffen gewandt, ein ausgezeichneter Reiter und geschickter Jäger. Dagegen hatte er eine unschöne Gesichtsbildung und auffallend dunkle Hautfarbe, welch letztere indes kaum für einen Fehler galt; sagt er doch selbst in seinem Corinto: un uom che non è brun che vale? Auch über die Kurzsichtigkeit, die Leo X. von ihm erbte, wusste er sich zu trösten, wenigstens trumpfte er den sienesischen Gesandten, der ihm gegenüber bedauerte, dass die florentinische Luft den Augen schade, durch die Antwort ab, dass sie dennoch der sienesischen vorzuziehen sei, weil diese das Hirn schwäche. Seine Bildnisse werden ihm zum größten Teile nicht gerecht, nur ein in der Kirche Santa Trinita befindliches Fresko von Domenico Ghirlandajo gibt den Zauber wieder, den nach dem Zeugnis aller, die ihn kannten, Lorenzos unmittelbare Gegenwart ausströmte. Auf diesem Bilde ist die charakteristische geistreiche Hässlichkeit seines Gesichts von solcher Majestät und geistigen Anmut durchleuchtet, dass selbst die Versicherung eines seiner Dichtergenossen: bello è Lorenzo nicht mehr als absurde Schmeichelei erscheint. Ohnehin wurde durch die damalige Erziehung, die der äußeren Erscheinung so vorteilhaft war, jeder Vorzug gehoben und jeder Mangel gemildert.

Nach dem Tode Pieros trat er als Einundzwanzigjähriger die Regierung an, ohne fürstliche Auszeichnung, doch als geborener Fürst und Herrscher. Wer auf seine Jugend gerechnet hatte, um durch ihn zu regieren, sah sich in der Erwartung getäuscht, denn Lorenzo nahm die Zügel fest in eigene Hände. Schon bei Pieros Lebzeiten hatte er Proben seiner Entschlossenheit gegeben, als er einen Handstreich der Gegenpartei, die auf den Untergang seiner Familie abzielte, durch rasches Eingreifen vereitelte. Unähnlich seinem Vater und Großvater, die sich vor allem bestrebt hatten, den Neid zu entwaffnen, trat er überall mit seiner Person in den Vordergrund, und während er dem Namen nach nur der erste Bürger von Florenz war, verkehrte er auf gleichem Fuße mit den Potentaten Europas. Die fremden Fürstlichkeiten, die er als seine Gäste empfing, staunten über den Luxus edelster Art, über die unermesslichen Schätze an Statuen, Gemälden, Vasen, Gemmen, Mosaiken, Miniaturen, Manuskripten, den Resten antiker Kunst, durch viele Jahre mit ungeheuren Kosten gesammelt, und den Werken der großen zeitgenössischen Meister, mit denen der Mediceische Palast in der Via larga (heutigen Via Cavour) angefüllt war. Daneben schmeichelte er dem Schönheits- und Prachtsinn seiner Mitbürger durch Feste, Turniere und öffentliche Schaustellungen, deren Schilderungen wie die Märchen aus Tausend und Einer Nacht anmuten.

Neben ihm stand Giuliano, sein um fünf Jahre jüngerer Bruder, mit dem ihn herzliche Neigung verband und der, wenn er sich an Vielseitigkeit der Begabung nicht mit Lorenzo messen konnte, ihn dagegen an Glanz der Erscheinung und an körperlichen Fertigkeiten übertraf. Was in Florenz durch Bildung und Geist, was durch Rang und Reichtum glänzte, sammelte sich um das mediceische Brüderpaar als um den natürlichen Mittelpunkt. Ohne die alten republikanischen Formen anzutasten, nur durch leise Umgestaltung im Innern zog Lorenzo die verwickelten Fäden der Verwaltung in wenige ihm ganz ergebene Hände zusammen und machte das ganze Staatsleben von seiner Person abhängig.

Solche Machtstellung, wie sie nie ein florentinischer Bürger besessen hatte, erregte Groll und Neid. Man beschuldigte ihn, dass er der Tyrannis zustrebe; schon seine Heirat mit der Römerin Clarice Orsini aus dem mächtigen Baronengeschlecht hatte Anstoß gegeben. Lorenzo musste sich vorsehen und, indem er sich auf die niederen Klassen stützte, drückte er die großen Geschlechter, von denen ihm Gefahr drohte, zur völligen Einflusslosigkeit herab. Seine Anhänger überhäufte er mit Wohltaten und Auszeichnungen, indem er zugleich dafür sorgte, dass ihm keiner über den Kopf wuchs. Den Ehrgeiz demütigte er durch geflissentliche Zurücksetzung und steigerte so die Unzufriedenheit, die in ihrem Schoß eine furchtbare Katastrophe zeitigte.

Unter den reichen Familien, die von Alters her mit den Medici an Macht und Ansehen rivalisierten, war die der Pazzi eine der hervorragendsten. Der alte Menschenkenner Cosimo hatte den drohenden Konflikt vorausgesehen und ihn zu verhüten gesucht, indem er seine Enkelin Bianca, Lorenzos Schwester, mit Guglielmo de’ Pazzi vermählte. Aber dieses Band war nicht stark genug, die Interessen der beiden Familien fest zu verknüpfen. Lorenzo verkehrte zwar mit Guglielmo und dessen Brüdern ganz auf verwandtschaftlichem Fuße, aber er gönnte ihnen keinen Anteil an den Staatsgeschäften, zu denen sich jeder vornehme Florentiner durch die Geburt berufen glaubte. Die Pazzi zahlten ihm mit gleicher Münze zurück und durchkreuzten, wo sie konnten, seine politischen Pläne. Vergeblich redete Giuliano, der die rechtlichere und versöhnlichere Gemütsart des Vaters geerbt hatte, zum Guten, Lorenzo goss nur Öl ins Feuer, indem er ein ungerechtes Erbschaftsgesetz durchgehen ließ, das die Pazzi um ein großes ihnen zufallendes Vermögen verkürzte.

Guglielmos Bruder, der ehrgeizige und heißblütige Francesco de’ Pazzi hielt sich in Folge dieser ihm unleidlichen Verhältnisse von der Vaterstadt ferne und trat in Rom, wo er das große Zweiggeschäft der Pazzischen Bank leitete, in nahe Beziehungen zu dem päpstlichen Nepoten, dem Grafen Riario. Dieser, durch den Papst mit den Herrschaften von Imola und Forli beschenkt, hegte seit lange Grenzerweiterungsgelüste, sah sich aber durch Lorenzos politisches Gleichgewichtssystem auf allen Seiten im Schach gehalten. Deshalb sann er darauf, die Herrschaft der Medici in Florenz zu stürzen und fand an Francesco de’ Pazzi einen willigen Helfer. Ihnen schloss sich ein anderer erbitterter Gegner Lorenzos an, Francesco Salviati, der vom Papste gegen den Willen der Florentiner zum Erzbischof von Pisa ernannt, aber von diesen drei Jahre lang an der Ausübung seines Amtes verhindert worden war. Auch er saß grollend in Rom und wartete nur auf eine Gelegenheit, um sich an Lorenzo, in dem er die Verkörperung der florentinischen Politik erblickte, zu rächen.

Zunächst galt es, sich der Zustimmung des Papstes zu dem Attentat zu versichern. Dem turbulenten Sixtus IV., der immer bemüht war, aus den kleinen schutzlosen Staaten der Romagna unabhängige Fürstentümer für seine Nepoten zurecht zu schneiden, konnte ein Nachbar wie Lorenzo nicht behagen, dessen Vorsicht ihm allenthalben Riegel vorschob. Persönliche Zerwürfnisse waren noch in den letzten Jahren hinzugetreten und hatten den Papst, der anfangs ein Gönner der Medici gewesen, so gegen Lorenzo in Harnisch gebracht, dass Graf Riario leichtes Spiel mit ihm hatte. Augenscheinlich hoffte man nach Beseitigung Lorenzos sich vermittelst der Pazzi der florentinischen Republik zu bemächtigen und von da aus halb Italien zu unterwerfen. König Ferrante von Neapel scheint gleichfalls um den Plan gewusst zu haben und hätte vermutlich, falls er gelang, die andere Hälfte Italiens an sich gerissen.

Der Hauptmann Giovanbattista da Montesecco, päpstlicher Condottiere und dem Grafen völlig ergeben, wurde ins Vertrauen gezogen und ihm die Ausführung des Handstreichs übertragen. Dieser, ein ruhiger und wohlgesinnter Mann, erhob Bedenken, aber Graf Riario wusste ihm Lorenzo als einen gefährlichen Feind des Papsttums hinzustellen, durch dessen Ränke er selbst an Besitz und Leben bedroht sei. Francesco de’ Pazzi und der Erzbischof versicherten ihm überdies, das Regiment der Medici sei in Florenz verhasst und ihr eigener Anhang dort so mächtig, dass die ganze Stadt mit Jubel beistimmen werde, wenn der Streich gefallen sei.

Um das Gewissen des Bedenklichen vollends zu beschwichtigen, führten ihn der Graf und der Erzbischof zu den Füßen des heiligen Vaters, und nun spielte sich im Vatikan eine Szene ab, bei der das Haupt der Christenheit eine sehr fragwürdige Rolle spielte. Der Papst wollte die Vollstreckung der Tat, wünschte aber zugleich den Schein zu retten. Deshalb forderte er zwar von dem Hauptmann die Beseitigung der Brüder Medici, stellte aber zugleich im Hinweis auf sein heiliges Amt die Bedingung, dass kein Blut vergossen werden dürfe, und als man ihm entgegenhielt, dass das eine nicht ohne das andere möglich sei, fuhr er zornig auf und wiederholte nur immer den Befehl zusamt der Klausel, so den Vollstreckern die Verantwortung für den Ausgang überlassend. Die Verschworenen, die den Wink verstanden, versprachen ihr bestes zu tun und nahmen das Steuer nun in eigene Hände.

Dass Lorenzo nicht der Mann war, sich lebend die Gewalt entreißen zu lassen, lag auf der Hand, und sein Tod war sonach von Anfang an eine beschlossene Sache. Aber auch in dem jüngeren Bruder, so sehr er freiwillig hinter Lorenzo zurücktrat, lebte der starke Geist seines Hauses, außerdem war er besonders beliebt, und man durfte erwarten, dass bei Lorenzos Tode das Volk sich alsbald um Giuliano als seinen Erben und Nachfolger scharen würde. Also kamen die Verschworenen beim Fortgang ihrer Beratungen zu dem Schluss, dass auch Giuliano fallen müsse.

Die Brüder zu treffen, schien ihnen nicht schwer, da beide gewohnt waren, unbegleitet und arglos unter ihren Mitbürgern umherzugehen. Aber der zu erwartende Aufruhr im Volke machte militärische Unterstützung nötig, deshalb sollte Montesecco nebst zwei anderen päpstlichen Condottieren eine ansehnliche Truppenmacht an den Grenzen der Romagna zusammen ziehen, um auf den ersten Wink Florenz von drei Seiten überfallen zu können.

Diese Bewegungen zu maskieren und die militärischen Dispositionen in der Stadt vorzubereiten, begab sich Montesecco im April des Jahres 1478 nach Florenz. Ein Auftrag des Grafen führte ihn in die persönliche Gegenwart Lorenzos, mit dem er auf dessen Villa Casagiolo über einen simulierten Kriegszug in der Romagna unterhandeln sollte. Der wahre Zweck war, Ort und Persönlichkeiten in Augenschein zu nehmen. Lorenzo, der sonst so Scharfblickende, ließ sich völlig täuschen und mit einer Courtoisie, die den Abgesandten überraschte, stellte er aufs entgegenkommendste dem Grafen Riario seine Dienste zur Verfügung. Montesecco konnte in dem Manne, der ihn so wohlwollend empfing, den feindseligen Ränkeschmied, der ihm geschildert worden war, nicht erkennen, und Lorenzos leutselige Umgangsformen, sein persönlicher Zauber, dem sich niemand entzog, machten einen so tiefen Eindruck auf den ehrlichen Kriegsmann, dass er fortan, wie es scheint, nur noch mit halbem Herzen bei der Sache war und ungern die weitere Verständigung unter den Verschworenen vermittelte.

Gleichzeitig war Francesco de’ Pazzi nach Florenz gereist, um seinen Oheim Messer Jacopo, das Haupt der Familie, für den Plan zu gewinnen. Der alte Herr hatte sich anfangs entschieden ablehnend verhalten und sträubte sich auch jetzt noch lange; erst als ihm durch Montesecco bestätigt wurde, dass der Papst selber hinter der Verschwörung stand, stieg auch ihm der Taumel zu Kopfe, und er ließ sich in einen Anschlag verstricken, in dem für seine grauen Haare wenig Ehre zu holen war. Sein Beitritt zog den Rest der Familie Pazzi mit dem ganzen Anhang nach, ausgenommen Renato de’ Pazzi, einen stillen Gelehrten, der das Attentat missbilligte, und Guglielmo, Lorenzos Schwager, der gar nicht eingeweiht wurde.

Mittlerweile tauschte Graf Riario mit Lorenzo freundschaftliche Briefe und suchte ihn durch die Aussicht auf eine Versöhnung mit dem Papste nach Rom zu locken. Dort hätte er leichter mit ihm aufgeräumt, und die Mitverschworenen hätten freie Hand bekommen, sich in Florenz Giulianos zu entledigen. Aber Lorenzo zögerte zu kommen, und im nutzlosen Warten verstrich die Zeit. Schon wurde der Papst ungeduldig und klagte, sich mit eitlen Schwätzern eingelassen zu haben. Lange durfte nicht mehr zugesehen werden, denn die Verschwörung hatte unterdessen eine so große Ausdehnung angenommen, dass das Geheimnis nicht mehr sicher war, und eben so wenig konnte man erwarten, dass sich Lorenzo auf die Länge über die Rüstungen an der Grenze werde Sand in die Augen streuen lassen.

Endlich schien die Gelegenheit günstig. Der Papst hatte einem sechzehnjährigen Neffen des Grafen Riario, der in Pisa studierte, den Purpur verliehen. Diesen, der den Befehl hatte, sich ganz von dem Erzbischof leiten zu lassen, holten die Verschworenen pomphaft nach Florenz und quartierten ihn in Messer Jacopos Landsitz auf Montughi, einem vor der Stadt gelegenen Hügel, ein. In seinem glänzenden Gefolge konnten sie ihre Leute und ihre Anstalten bergen; außerdem musste der Gast, der als Cardinal und als päpstlicher Nepote Anspruch auf Beachtung hatte, den Verkehr mit dem Hause Medici vermitteln.

Die Brüder luden ihn gleich zu einem festlichen Empfang auf ihre Villa bei Fiesole, und dort sollte der Verabredung gemäß der Streich fallen, aber Giuliano, durch Unwohlsein verhindert, hielt sich ferne. So fiel der Anschlag ins Wasser, denn die Verschworenen wagten nicht, die Brüder gesondert anzugreifen, sie glaubten nur sicher zu gehen, wenn sie beide an einem Ort und in einer Stunde treffen konnten.

Nun wurde der 26. April als der Sonntag vor dem Himmelfahrtsfest zur Ausführung anberaumt. Der Kardinal, ein willenloses Werkzeug, musste den Brüdern ankündigen, dass er sie an diesem Tage in der Stadt besuchen und im Dom die Messe hören werde.

Im Palazzo Medici wurde zu einem großen Festmahl gerüstet, das die glänzendste Gesellschaft von Florenz vereinigen sollte. Diesmal hofften die Verschwörer bestimmt, sich beider Brüder auf einmal zu versichern, und demgemäß wurden die Rollen ausgeteilt: Montesecco sollte den Streich gegen Lorenzo führen, der kräftigere Giuliano wurde Francesco de’ Pazzi und Bernardo Bandini, einem ruinierten Lebemann, der sich mit Leib und Seele den Pazzi verschworen hatte, zugeteilt, während der Erzbischof den Regierungspalast mit Bewaffneten überfallen und Jacopo de’ Pazzi mit den Seinigen durch die Straßen sprengen sollte, um das Volk zur Freiheit aufzurufen.

Aber es war, als ob ein Vorgefühl den arglosen Giuliano in diesen Tagen begleitete. Als alles zum Schlage bereit war, ließ er sein Erscheinen bei Tafel absagen mit der Entschuldigung, dass er unpässlich sei; in der Kirche jedoch beim Hochamt hoffe er nicht zu fehlen.

Die Nachricht, die Francesco am Vorabend den Verschworenen überbrachte, änderte abermals den ganzen Plan. Man saß noch tief in der Nacht beisammen und ratschlagte. Statt beim Gastmahl sollten die Brüder nun in der Kirche fallen, und der feierliche Moment der Wandlung wurde zum Signal gewählt. Diesen Anlass ergriff Montesecco, um sich zurückzuziehen: er war, seit er Lorenzo persönlich kennen gelernt hatte, ohnehin nur noch mit halbem Herzen bei der Sache; als er nun zum Verrat noch die Tempelschändung fügen sollte, ward ihm des Greuels zu viel und er verweigerte seinen Arm. Zwei Priester traten an seine Stelle: Antonio Maffei aus Volterra und Stefano da Bagnona, der letztere ein Hauslehrer der Pazzi. Diese waren der Kirchenluft gewohnt und »deshalb«, wie die alten Berichte sagen, »ohne Scheu vor dem Heiligen«, aber sie hatten keine Übung im Waffenhandwerk, und der Rollenwechsel kam den Verschworenen teuer zu stehen.

Schon hatte Lorenzo den Kardinal an seinen Platz im Chor der Kirche unter der Kuppel Brunellescos geleitet, und das Hochamt begann, als die Mörder sich nach Giuliano umsahen. Abermals scheint den Unglücklichen sein guter Genius gewarnt zu haben: er war auch von der Messe weggeblieben. Da machten Francesco de’ Pazzi und Bernardo Bandini sich nach dem Palazzo Medici auf, um ihn zu holen. Unter freundschaftlich-dringlichen Bitten und Neckereien nahmen sie ihn in ihre Mitte und unterhielten ihn eifrig den ganzen Weg. Francesco, die Rechte der Verwandtschaft benützend, umschlang ihn mit den Armen, um zu untersuchen, ob er keinen Panzer unter dem Wams trage. Giuliano, der sich noch immer unpässlich fühlte, war gänzlich unbewehrt, selbst den Dolch, den er sonst bei sich zu tragen pflegte, hatte er zu Hause gelassen, so fern lag ihm der Gedanke an Gefahr.

Beide Brüder standen getrennt in der menschenüberfüllten, musikdurchrauschten Kirche; in dem Gedränge konnten die Mörder sich dicht an ihrer Seite halten. Das Glöcklein klingelte, der Priester erhob den Kelch, die Medici mit allem Volke beugten sich tief, da fuhr Bernardo Bandinis Schwert Giuliano in die Brust. Der Getroffene machte noch einen Schritt und stürzte dann zu Boden. Nun versetzte Francesco de’ Pazzi dem Gefallenen Stoß auf Stoß mit solcher Wut, dass er sich selbst mit dem Dolche tief in den Schenkel traf.

Gleichzeitig wehrte sich Lorenzo gegen die beiden Priester, die dem Blutgeschäfte nicht gewachsen waren. Antonio Maffei hatte ihn mit der einen Hand an der Schulter gefasst, um mit der anderen sicherer zu treffen, als Lorenzo blitzschnell auffahrend seinen Mantel abriss, womit er den linken Arm umwand und die Stöße parierte, während er mit der Rechten den Dolch schwang. So schlug er sich durch seine Angreifer durch und suchte am Altar vorbei durch den Chor die Neue Sakristei zu erreichen. Da sah ihn Bandini und mit dem Schwert, das noch vom Blut Giulianos troff, wollte er sich auf Lorenzo stürzen, aber Francesco Nori, ein Freund der Medici, sprang dazwischen und empfing statt seiner den tödlichen Streich. Unterdessen wurde Lorenzo von seinen Freunden umringt und in die Sakristei gerissen. Der Dichter Angelo Poliziano schlug die feste broncene Türe vor den Verfolgern zu, die, von Piero de’ Medici einst gestiftet, jetzt dem Sohn das Leben rettete. Lorenzo blutete aus einer leichten Halswunde, die von einem der Anwesenden aus Furcht, dass sie vergiftet sei, ausgesogen wurde.

Ein ungeheurer Lärm füllte das Gotteshaus, man sah Bewaffnete dahin und dorthin rennen, aber nur die Zunächststehenden wussten, was geschehen war. Draußen glaubte man, Brunellescos Riesenkuppel wanke. Innen war alles Geschrei und Verwirrung, die Verschworenen flohen, Guglielmo de’ Pazzi versicherte laut jammernd, dass er unschuldig sei, der Kardinal Riario klammerte sich leichenfahl am Altare fest und konnte nur mit Mühe von den Priestern nach der Alten Sakristei geflüchtet werden – er soll nach jenem Schreckenstag nie wieder die natürliche Gesichtsfarbe zurückerhalten haben.

Sobald aber die Bluttat bekannt wurde, griff die ganze Stadt zu den Waffen, die Freunde der Medici drangen geschlossen in die Kirche und holten Lorenzo aus der Sakristei nach seiner Wohnung. Erst dort erfuhr er seines Bruders Tod; man hatte ihn in einem weiten Bogen an dem blutüberströmten Leichnam vorbeigeführt.

Unterdessen war auch die zweite Hälfte des frevlerischen Anschlags gescheitert.

Der Erzbischof hatte sich unter der Domtüre von Lorenzo verabschiedet und war dann mit einer starken Begleitung nach dem Regierungspalast geeilt, wo die Signoria eben bei der Tafel saß. Einen Teil seiner Leute ließ er unten, mit der Weisung, beim ersten Lärm das Thor zu besetzen, die anderen nahm er mit in den Palast und hieß sie in einem Nebengelass warten, während er selbst zu der geforderten Unterredung bei dem Gonfaloniere eingeführt wurde. Aber die Aufregung und das seltsame Betragen des Bischofs, der etwas verwirrtes von einem päpstlichen Auftrag an die Signoria daher redete und dabei unruhig nach der Tür blickte, als ob er jemand erwartete, machten den Gonfaloniere stutzig. Er eilte rasch zum Ausgang, da stieß er auf einen der Verschworenen, der eben herein wollte, warf diesen an den Haaren zu Boden und rief die Wache zusammen. Die im Nebenzimmer versteckten Begleiter wollten herausbrechen, allein sie saßen in einer Falle fest, denn die Tür, die hinter ihnen zugeschlagen war, hatte ein Geheimschloss, das nur die Beamten zu öffnen verstanden. Sie wurden samt dem Erzbischof, der zu entfliehen versuchte, festgenommen, und da die außen stationierte Mannschaft in den Palast eindrang, verteidigte die Signoria das obere Stockwerk mit Steinen und was ihnen zur Hand kam; selbst das Küchengeschirr musste als Waffe dienen.

Francesco de’ Pazzi hatte sich mit seiner schweren selbst geschlagenen Wunde nach Hause geschleppt und versuchte noch, zu Pferde zu steigen, um den Aufruhr in der Stadt zu leiten. Doch er war so erschöpft vom Blutverlust, dass er sich entkleidet aufs Bette werfen musste. Statt seiner eilte der alte Messer Jacopo mit etwa hundert Mann auf die Piazza, um dem Erzbischof zu Hilfe zu kommen. Aber die Sache der Pazzi war schon verloren. Als er das Volk zur Befreiung von der mediceischen Herrschaft aufrufen wollte, wurde er mit Steinwürfen und mit dem Ruf: Palle! Palle! Nieder mit den Verrätern! empfangen. In allen Straßen rottete sich die Menge zusammen; das kleine Häuflein, das den Palast berannte, musste weichen, und viele wurden auf der Flucht erschlagen.

Jetzt erst erfuhr die Signoria Giulianos Tod und Lorenzos Verwundung, und nun gab es auch drinnen keine Schonung mehr. Man hieb die Gefangenen und wessen man sonst von den Eindringlingen habhaft wurde, nieder oder stürzte sie durch die Fenster auf die Piazza hinab. Der Erzbischof mit seinem Bruder und anderen Häuptern der Verschwörung wurde an den hohen Fenstern des Palastes aufgeknüpft; man ließ ihm nicht einmal Zeit, sich des geistlichen Ornats zu entkleiden. Gleichzeitig erlitt Francesco de’ Pazzi, den man nackt aus dem Bette gerissen und unter dem Wutgeschrei des Volks nach dem Palast geführt hatte, an der Seite des Erzbischofs dieselbe Strafe. Auf alle Schmähungen, mit denen er überhäuft wurde, antwortete er nur durch finstere Blicke und tiefe Seufzer, und der wilde Trotz verließ ihn auch im Tode nicht. Von dem Erzbischof wird erzählt, dass er im Augenblick des Sterbens sich wütend mit den Zähnen in Francescos nackte Brust verbissen habe.

Draußen hatte unterdessen die Volksjustiz ihr grausiges Werk begonnen. Man sah zerstückte menschliche Glieder durch die Straßen schleifen, die beiden Priester, die Lorenzo angegriffen hatten, wurden von der Menge aus ihrem Klosterversteck herausgezerrt, verstümmelt und getötet, auch die Personen aus dem Gefolge des Kardinals mussten bluten, dieser selbst saß gefangen im Regierungspalast und dankte nur der Verwendung Lorenzos das Leben. Die wildeste Jagd galt den Gliedern des Hauses Pazzi. Der alte Jacopo wurde auf der Flucht in den Casentiner Bergen von den Bauern festgenommen, denn die Kunde von den Vorgängen in Florenz war schon bis dorthin gedrungen, und trotz eines hohen Lohnes, den er ihnen anbot, damit sie ihn unterwegs töteten, schleppten sie ihn schmachvoll nach der Stadt, wo er das Los seines Neffen teilte. Er hatte übrigens sein tragisches Ende geahnt und noch am Samstag, der jenem blutigen Sonntag voranging, alle seine Schulden bezahlt, auch was er an fremden Waren zu Hause und auf dem Zollamt liegen hatte, mit auffallender Geschwindigkeit den Eigentümern zugestellt, um keine Unbeteiligten in seinen Ruin zu verwickeln. Die scheußlichen Beschimpfungen, die noch Wochen später dem Leichnam des Unseligen von der vertierten Menge zugefügt wurden, gehören zu den widerlichsten Flecken, mit denen das florentinische Volk sich in jenen Schreckenstagen beschmutzt hat. Der völlig schuldlose Renato ward gleichfalls aufgegriffen und büßte mit dem Tode, dass er Pazzi hieß. Mehrere Tage dauerte das Würgen, bei dem gegen achtzig Personen ihr Leben verloren. Nur Guglielmo konnte sich mit Hilfe seiner Gattin in Lorenzos eigenem Hause bergen.

Gleich nach dem Attentat strömte das Volk unter dem Palazzo Medici zusammen, ein blutiges Haupt auf einer Pike tragend, und verlangte den Geretteten zu sehen. Lorenzo erschien, den Hals von einer Binde umwickelt, und wurde mit stürmischem Zuruf begrüßt. Er dankte dem Volke, dass es sich zum Schutz um ihn geschart habe, und bat dringend um Mäßigung. Die tobenden Freunde, sagte er, flößten ihm mehr Besorgnis ein, als selbst die Tücke seiner Feinde; er beschwöre sie, der guten Sache nicht durch Ausschreitungen zu schaden, sondern ihren Zorn für die äußeren Gegner aufzusparen und die Bestrafung der schuldigen Mitbürger den Gerichten zu überlassen. Diese Anrede, seine wunderbare Rettung, die klüglich bewiesene Mäßigung, das alles wirkte so unbedingt und mächtig, dass die gesamte Bürgerschaft mit Gut und Blut sich ihm zu eigen schwur, und Lorenzo durfte sich sagen, dass der Schlag, der ihn vernichten sollte, ihm vielmehr den Weg zur unbeschränkten Herrschaft geebnet hatte.

Als die Volkswut beschwichtigt war, fuhren die Gerichte fort, ihn seiner Feinde zu entledigen. Keine Stimme erhob sich um Gnade, denn der versöhnliche Giuliano war gefallen, und Lorenzo, der ihn zu rächen hatte, ließ der Justiz ihren Lauf. Was vom Hause Pazzi noch übrig war, wurde eingekerkert oder verbannt, auch Guglielmo, Lorenzos Schwager inbegriffen, ihre Vorrechte, ihre Wappen, ihr Name selber sollten verschwinden. Montesecco wurde nach einem umfassenden Geständnis, das den Papst schwer kompromittierte, enthauptet. Nur Bernardo Bandini, Giulianos Mörder, hatte sich zu verbergen gewusst und war glücklich nach Konstantinopel entkommen, aber der Sultan, um Lorenzo zu ehren, sandte ihn in Ketten nach Florenz zurück, wo er noch ein Jahr später öffentlich in seinen Türkenkleidern hingerichtet wurde. Damals befand sich auch der jugendliche Leonardo unter den Zuschauern, denn eine Bleistiftzeichnung von seiner Hand hat den schaurigen Anblick festgehalten: es zeigt den Gehenkten in seiner fantastischen morgenländischen Tracht, deren Farben mit winziger Schrift am Rande notiert sind. – Zum ewigen Gedächtnis der Schreckenstage ließ man alle Teilnehmer der Verschwörung mit dem Strick um den Hals auf die Außenmauern des Palazzo del Podestà (des heutigen Nationalmuseums) malen, als Hochverräter mit dem Kopf nach unten. Botticelli, der Schöpfer der holden Primavera, tat diesen künstlerischen Henkersdienst.

Andere Künstler eiferten, den Geretteten zu feiern. Lebensgroße, sprechend ähnliche Wachsbildnisse von Lorenzo, zu denen Verrocchio die Zeichnung gemacht hatte, wurden in Kirchen aufgestellt; eines davon trug die Kleider, in denen Lorenzo verwundet worden war. A. Pollajuolo schlug eine noch jetzt vorhandene Medaille mit den Köpfen der Brüder Medici, deren eine Seite die Rettung Lorenzos, die andere den Tod Giulianos vor dem Chor der Kirche – mit den Umschriften Salus publica und Luctus publicus – darstellt. Angelo Poliziano öffnete den liedersüßen Mund und ergoss in lateinischen Epigrammen einen Strom wohllautender Schmähungen über die Besiegten.

Vier Tage nach dem blutigen Ereignis wurde Giuliano mit neunzehn Wunden zu Grabe getragen. Das Leid um ihn war aufrichtig und allgemein; die florentinische Jugend, deren Liebling er gewesen, legte Trauerkleider an. Wie er durch seine glänzende Erscheinung, sein freundliches Wesen und seine offenen Hände die Herzen der Mitlebenden gewonnen hatte, so steht er auch im Gedächtnis der Nachwelt als eine ergreifende, durch unverschuldetes tragisches Geschick verklärte Jünglingsgestalt.

In den Uffizien zu Florenz befindet sich eine Anbetung der Könige von Botticelli, welche die Bildnisse sämtlicher Medici vom alten Cosimo an enthält. Links von der Madonna fällt ein Jüngling auf, von dem nur Profil und Oberkörper sichtbar sind. Die trauernde Kopfhaltung und die gesenkten Lider geben dem kräftigen, edelblassen Gesicht, um das reiche schwarze Haare hängen, einen tragischen Ausdruck. Der schöne Jüngling, um den die Schatten des frühen Todes zu schweben scheinen, ist Giuliano. Man muss nach diesem Bildnis trotz der unverkennbaren Ähnlichkeit mit Lorenzo den Angaben Polizianos Glauben schenken, der den bel Julio als den Idealtypus jugendlicher Männlichkeit schildert, vorausgesetzt, dass man, wie jene Alten es taten, die Schönheit nicht in der Regelmäßigkeit der Züge, sondern in der charakteristischen Durchbildung aller Formen sieht und die übrigen Vorteile einer edelgeborenen, völlig ausgebildeten Persönlichkeit dazu rechnet. Giuliano war leidenschaftlicher Jäger, in Strapazen unglaublich abgehärtet und jeder Art von körperlicher Übung ergeben; Kunst und Poesie liebte er wie ein echter Medici und war selbst nicht ohne dichterische Begabung. Wie er sich jedoch mit Lorenzos Talent und seiner ganzen hochkomplizierten geistigen Individualität nicht messen konnte, so war er auch im Charakter einfacher angelegt; er war ein Feind der schiefen Wege und würde vielleicht, wenn er länger gelebt hätte, trotz der vielbesungenen Eintracht des mediceischen Brüderpaars Lorenzos Politik nicht immer gebilligt haben. Da er den öffentlichen Geschäften ferne blieb, hat die Geschichte kaum mehr von ihm verzeichnet, als sein gewaltsames Ende. Eine um so tiefere Spur hat er in der Poesie seiner Tage zurückgelassen, wovon an einer anderen Stelle die Rede sein wird.¹ Später hat sich auch die tragische Muse seiner bemächtigt, aber leider ohne ihrem Gegenstand gerecht zu werden. Alfieris »Congiura dei Pazzi« atmet den Geist des 18. Jahrhunderts, das überall an Stelle der Individualitäten Prinzipien sah, und stellt demgemäß die meuchlerische Tat der Pazzi als einen Akt heroischer Vaterlandsliebe, die glänzenden mediceischen Brüder als zwei blutdürstige Tyrannen dar, mit der einzigen Unterscheidung, dass der großartige Lorenzo mehr als ein heimtückischer, der harmlos liebenswürdige Giuliano dagegen als ein polternder Wüterich erscheint. Heute weiß man’s anders; man weiß, dass jener Aufstand durchaus keine patriotische Erhebung war, sondern nur die Verdrängung einer herrschenden Familie durch eine andere bezweckte, und dass es nach dem Niedergang des alten freiheitlichen Geistes im höchsten Interesse der Kultur und des Friedens lag, dass das Steuer in den Händen des Würdigsten blieb.

Bald nach Giulianos Ende enthüllte sich ein Geheimnis, an dessen Mitteilung ihn selbst der rasche Tod verhindert hatte. Der Architekt Antonio da San Gallo, sein Vertrauter, benachrichtigte Lorenzo, dass dem Verstorbenen ein natürlicher Sohn geboren sei, dessen Mutter dem Haus der Gorini angehöre und den er selbst aus der Taufe gehoben habe. Lorenzo suchte eilends den Knaben auf und nahm ihn auf den Wunsch seiner Mutter mit sich nach Hause, wo er unter dem Namen Giulio mit Lorenzos eigenen Kindern heranwuchs. Dieser Giulio war es, der später unter dem Namen Clemens VII. den päpstlichen Stuhl bestieg und schweres Unheil über seine Vaterstadt und ganz Italien brachte.

Nach dem Scheitern der Verschwörung führten die päpstlichen Condottieri ihre Truppen, die schon die Grenzen der Toskana überschritten hatten, eiligst zurück. Aber Lorenzos Leben und Stellung war dadurch noch keineswegs gesichert. Sixtus spie Feuer und Flammen und suchte jetzt durch offene Gewalt zu erlangen, was seinen Ränken missglückt war. Die begütigenden Gesandtschaften der Florentiner wies er schroff zurück und nahm die Gefangenhaltung des Kardinals, die Hinrichtung des Erzbischofs und der anderen Geistlichen, zum Vorwand für eine Bulle, in der Lorenzo als ein »Sohn der Verdammnis«, nebst den Häuptern der Regierung aus der Kirche ausgeschlossen und ganz Florenz mit dem Interdikt bedroht wurde, wenn es den Verhaßten nicht in die Hände des Papstes ausliefere.

Und da ihm die geistlichen Waffen nicht genügten, schloss Sixtus ein Bündnis mit dem König Ferrante von Neapel, erklärte Florenz den Krieg und warf die vereinigten Heere unter den besten Führern ins Toskanische. In der Kriegserklärung hieß es, dass der Feldzug des Papstes und des Königs nicht gegen die Republik, sondern nur gegen Lorenzo gerichtet sei; liefere man ihnen die Person des Medici aus, so solle der Friede nicht gestört werden. Die Bürgerschaft erklärte, dass sie bereit sei, mit Lorenzo zu stehen und zu fallen. Den Bannfluch wies die hohe florentinische Geistlichkeit mit Hohn zurück und kündigte dem Papst als einem Verschwörer den Gehorsam. Doch wurde der Kardinal Riario, der vergeblich zu vermitteln gesucht hatte, unbeschädigt seinem Oheim zurückgegeben, welche Rücksicht den Florentinern schlecht bekam, denn nun brachen unverzüglich die Feindseligkeiten aus.

Sie fanden Lorenzo nicht unvorbereitet. Hatte er bis zuletzt alles aufgeboten, um den Frieden zu retten, so übertraf er jetzt sich selbst im Organisieren der Verteidigung. Frau und Kinder hatte er mit A. Poliziano als Hauslehrer nach Cafagiolo im Mugello geschickt, er selbst blieb in der bedrohten Stadt, wo jetzt auch die Pest ausgebrochen war, zurück und arbeitete fieberhaft. Florenz wurde verproviantiert, alle festen Punkte verstärkt und neue gebaut, gegen Siena und im Mugello starke Posten vorgeschoben. Die Angehörigen der hingerichteten Verschwörer versöhnte er sich durch wohlwollende Behandlung, kein Feind durfte ihm im Innern zurückbleiben. Gleichzeitig unterhandelte er unausgesetzt mit den auswärtigen Höfen.

Die Lage war schwierig, auf die Bundesgenossen kein Verlass: die Venetianer, als ein zähes, in selbstsüchtige Politik eingeschlossenes Inselvolk, schickten unzulängliche Hilfstruppen und sahen kaltblütig zu, wie das Schicksal von Florenz sich gestalte, Mailand, das guten Willen hatte, stand wegen inneren Haders selbst in hellen Flammen.

Der Krieg wurde von beiden Seiten nach damaliger Sitte von bezahlten Condottieren geführt, die für die Sache, der sie dienten, kein Herz hatten und jederzeit bereit waren, zu der Partei eines etwa besser zahlenden Gegners überzugehen. Jahrelang dauerte der Feldzug, bei dem wenig Blut vergossen, aber unendliches Elend über die betroffenen Landesstrecken gebracht wurde. Die Sienesen, den Florentinern von Alters her übelgesinnt, öffneten dem Feinde den Pass ins Herz der Toskana, und ein glänzender Sieg der Florentiner unter ihrem Feldhauptmann Roberto Malatesta am Trasimener See wurde durch die schrecklichen Verwüstungen des verbündeten Heeres im Chiana- und Elsatal zunichte.

Ein Waffenstillstand enthüllte Lorenzo erst seine ganze Gefahr, denn nun wurde der Missmut der Bürgerschaft laut. Die erschöpften Finanzen, die Stockung des Handels, die Verheerung des Landes, der ganze wirtschaftliche Niedergang mit Teuerung und Pest hatten die Begeisterung abgekühlt, man gab Lorenzo zu verstehen, dass, da dieser verderbliche Krieg um seinetwillen geführt werde, es nun an ihm sei, so oder so dem allgemeinen Elend ein Ende zu machen.

In dieser höchsten Not, wo nur ein Wunder retten konnte, griff der Bedrängte in seine eigene Brust und schöpfte dort einen jener Entschlüsse, die nur dem Genie, das sich auf einen starken Charakter stützt, gegeben sind.

Er wusste, dass auch Ferrante des langen Krieges überdrüssig war, und diese Gewissheit gab ihm den Mut, selbst nach Neapel zu gehen und sich in die Gewalt des Gegners zu begeben, um entweder als Bringer des Friedens zurückzukehren oder dort sein Leben zu lassen. Das Wagnis war nicht gering, denn über der Königsburg von Neapel schwebten noch die Schatten einer blutigen Tat: König Ferrante aus dem Hause Aragonien, dieser treuloseste und grausamste Despot in einer an Treulosigkeit gewohnten Zeit, hatte nicht lange zuvor den berühmten Condottiere Jacopo Piccinino unter Freundschaftsversicherungen zu sich gelockt und ihn heimlich ermorden lassen. Wenn dies dem geladenen ahnungslosen Gastfreund geschehen war, welcher Behandlung durfte ein im offenen Krieg befindlicher Gegner gewärtig sein! Aber Lorenzo vertraute auf sein internationales Ansehen, auf die Wirkung seiner Persönlichkeit, die noch jüngst den Mörderarm entwaffnet hatte, auf die Macht seiner Gründe und auf sein Glück.

Nachdem er sich mit den angesehensten Bürgern besprochen hatte, verließ er in aller Stille die Stadt und teilte erst von unterwegs der Signoria offiziell seine Absicht mit. Wer am meisten Ehre genossen habe, schrieb er, dem gebühre es auch, die Gefahr Aller auf sein Haupt abzulenken, und er als der hauptsächlichste Stein des Anstoßes sei am besten geeignet, die Gesinnungen des Königs an seiner eigenen Person zu erproben und mit einem Schlag die ungewisse Lage zu klären.

Da die Signoria den wagehalsigen Schritt nicht verhindern konnte, wollte sie Lorenzo wenigstens mit ihrer ganzen Autorität stützen und ernannte ihn zum offiziellen Gesandten der Republik.

In dieser Eigenschaft kam er in Neapel an und wurde dort mit fürstlichen Ehren empfangen. Der König sandte ihm Schiffe entgegen, alles strömte zusammen, den Mann zu sehen, um den der lange Krieg geführt wurde und der jetzt allein und wehrlos sich in die Höhle des Löwen wagte.

Lorenzo hatte seine Überredungskunst nicht überschätzt. Es gelang ihm, den König von den Vorteilen einer gemeinsamen Politik zu überzeugen, und er wurde mit höchster Auszeichnung in Neapel behandelt, aber gleichwohl hielt der ränkevolle Monarch ihn drei volle Monate in Ungewissheit zurück, während heimlich die Agenten des Papstes geschäftig waren, ihn zu verderben. Lorenzo ließ sich keine Unruhe merken, er lebte auf großem Fuße, gewann den Hof durch seine Geselligkeit, das Volk durch fürstliche Geschenke und wurde der populärste Mann in Neapel. Da in dieser langen Zeit in Florenz alles ruhig blieb und Ferrante nun einsah, dass der Medici eine Macht war, auf die man bauen konnte, entließ er ihn mit einem ehrenvollen Friedensbündnis in der Tasche.

Mit grenzenlosem Jubel wurde der Heimgekehrte in Florenz empfangen. Der Zudrang des Volkes bei seiner Ankunft war so ungeheuer, dass die nächsten Freunde ihm nur aus der Ferne mit Augen und Händen zuwinken konnten; die Menschen umarmten sich gegenseitig vor Freude. Ganz Italien atmete auf, und als bald danach ein Türkeneinfall in Otranto die Fürsten zur Einigkeit zwang, ließ sich auch der grollende Papst versöhnen.

Zwölf glückliche Regierungsjahre folgten auf diese Stürme.

Aus der politischen Geschichte tritt von Lorenzos Wesen nur der geringste Teil hervor. Seine wahre Bedeutung liegt auf einem anderen Felde. Um zu fühlen, was er für die Kultur gewirkt hat, muss man in Florenz gelebt haben, wo man noch auf Schritt und Tritt seinen persönlichen Spuren begegnet.

Zwar gebaut hat er lange nicht so viel wie sein Großvater Cosimo, trotz eigener architektonischer Begabung, die ihn zum obersten Richter in allen städtischen Bauangelegenheiten machte. Wie er dagegen der Malerei und Skulptur das weiteste Feld eröffnete, wie er darnieder liegende Kunstzweige, die Mosaizier- und die Steinschneidekunst, zu neuem Leben erweckte, die Entwickelung der Miniaturmalerei förderte, wie er den verschütteten Antiken zur Auferstehung half, das füllt die Bände der Kunstgeschichte und kann hier nicht näher berührt werden. Ebenso verlangt seine Stellung zur Poesie eine besondere und eingehende Betrachtung.² Eine Geselligkeit, wie die seines Hauses hat es in der Welt kaum jemals wieder gegeben. Da wusste man nichts von Etikette und nichts von Unterwürfigkeit: Lorenzo war nur ein Bürger wie die andern. Die angeborene Feinheit und hohe Bildung der Nation erlaubten die vollkommenste Natürlichkeit. Zwischen den Diplomaten und hohen Geistlichen bewegten sich Dichter, Künstler, Gelehrte im freisten Verkehr, und die verschiedenartigsten Elemente hielt der einzige Mann durch seine Persönlichkeit zusammen. Dabei blieb er bürgerlich einfach im Privatleben, seine Tafel unterschied sich in nichts von der seiner Mitbürger, und nur bei Bewirtung fremder vornehmer Gäste wurde die sprichwörtliche Pracht des Mediceerhauses entfaltet, die durch ganz Italien nicht ihresgleichen hatte.

Kein begabter Mensch hat Lorenzos Weg gekreuzt, der durch ihn nicht Anregung und Förderung gefunden hätte. Indem er auf die Art eines jeden einging und sich sogar die Launen der Künstler gefallen ließ, nur um ihr Schaffen nicht zu stören, mehrte ihr Ruhm den seinigen. Bekannt ist die Anekdote von jenem Kunstschmied, der, als Lorenzo ihn wegen einer Bestellung drängen wollte, dem Gewaltigen ruhig antworten konnte: »Ich bediene meine Kunden der Reihe nach.« Nie war das Joch eines fürstlichen Mäcens linder zu tragen; seine eigene schöpferische Natur machte es ihm leicht, die Naturen der anderen zu verstehen und zu schonen.

Doch nicht nur, dass er die fertigen Talente begünstigte, Lorenzo wusste auch die keimenden zu entdecken und heranzuziehen. Die mediceischen Gärten nebst dem angrenzenden »Casino« wurden die Schule einer neuen Künstlergeneration, und es ist nicht der kleinste Ruhm Lorenzos, dass fast alle, die aus dieser Anstalt hervorgingen, sich später als hervorragende Meister erwiesen haben. Der fünfzehnjährige Michelangelo, den Lorenzo seinem widerstrebenden Vater abringen musste, um ihn für die Kunst zu retten, fand dort liebevolle Pflege seines Talents und wurde täglicher Gast an Lorenzos Tafel, wo die berühmtesten Männer Italiens beisammen saßen. Die Hausordnung war merkwürdig. Die zuerst Erschienenen nahmen ihrem Rang entsprechend neben dem Hausherrn Platz, und für etwa nachkommende Höhergestellte wurde nicht mehr gewechselt. So geschah es häufig, dass der Knabe Michelangelo über den Söhnen des Hauses, ja selbst über vornehmen Gästen seinen Sitz erhielt. In der freien Größe und Menschlichkeit dieses Verkehrs wuchsen dem jugendlichen Genius die Adlerflügel, aber leider sollte der große Beschützer den Ruhm des Pfleglings nicht mehr erleben. Hätte Lorenzo, als vor wenig Jahren seine Reste nach vier Jahrhunderten der Ruhe wieder ans Licht gefördert wurden, aus den leeren Augenhöhlen noch einen Blick durch die von Michelangelos Händen errichtete Mediceerkapelle werfen können, wie würde er sich in der Größe dessen gesonnt haben, den er als Kind aus allen anderen herausgefunden und an sich gezogen hatte. Nach dem frühen Verluste dieses väterlichen Freundes war Michelangelo mehrere Tage wie von Sinnen. Er kehrte in sein Vaterhaus zurück und brauchte einige Zeit, bevor er sich wieder zur Arbeit aufraffen konnte. Zwar der launische Piero, Lorenzos Sohn, erinnerte sich gelegentlich seiner und rief ihn wieder in den Palast und an seine Tafel, aber der einzige Auftrag, den er für einen solchen Genius wusste, war, dass er ihn in einer Winternacht bei starkem Schneefall im Hofe einen Schneemann bauen ließ.

Ebenso wie die Dichter und Künstler durften Forscher und Gelehrte auf Lorenzos Schutz und Förderung rechnen. Die von Cosimo gegründete platonische Akademie, deren Vorsitz er führte, erreichte unter ihm ihre höchste Blüte. Auch die Philosophen sprachen ihn als ihresgleichen an.

»Glaubet nicht«, schrieb von ihm Marsilio Ficino an einen Freund, »dass Lorenzo an Gründlichkeit des Wissens, an Schärfe des Denkens irgend einem Gelehrten von Beruf nachstehe.«

Und doch war das ganze Leben dieses Mannes einer rastlosen praktischen Tätigkeit gewidmet. Er schrieb täglich bis zu zehn, ja zwanzig Briefen. Neben den Regierungssorgen lag ihm eine verwickelte Verwaltungsmaschinerie ob, deren kleinstes Detail durch seine Hände ging. Dann waren noch Besuche, Bittschriften und Geschenke entgegen zu nehmen, die fortwährend aus aller Herren Ländern für ihn eintrafen. Aber zu keiner Stunde seines Lebens durften ihm die geistigen Interessen hinter dem Zwang und der Gefahr des Augenblicks zurücktreten. Der absolute Vorrang, den er diesen zuerkannte, macht ihn zu einer so einzigen Erscheinung unter den Mächtigen der Erde. Daher die unwandelbare Sammlung inmitten aller Zerstreuungen und die hohe Gelassenheit, mit der er jederzeit über den politischen Stürmen stand. Sehr schön sagt von ihm einer seiner frühesten Biografen, dass sein göttlicher Genius »gleich wie ein strahlendes Feuer immerdar in gleicher Stärke« gebrannt habe.

Lorenzo führte ein glückliches Familienleben und war ein gewissenhafter Erzieher. An seinen Kindern hing er mit leidenschaftlicher Zärtlichkeit und war überhaupt, wie alle Menschen von starker Fantasie, ein großer Kinderfreund. An den Spielen der Kleinen nahm er oft so ausgelassenen Anteil, dass es ihm pedantischen Tadel zuzog.

Vom Kaufmann war keine Faser mehr in ihm, und den ungeheuren ererbten Besitz konnte er nur noch verschwenden, freilich für politische und für Kulturzwecke. Es kam ein Augenblick, wo die große mediceische Bank vor dem Ruin stand, und wo Lorenzo, der seine Person schon ganz mit dem Gemeinwesen identifizierte, unbedenklich Staatsgelder zu Hilfe nahm, ein Tadel, von dem ja auch Perikles nicht freigeblieben ist.

Als Herrscher ist er der erste moderne Staatsmann genannt worden, da bei ihm zuerst die Rücksicht auf dauernden Kredit den augenblicklichen Vorteil überwog. Seine Politik lebte nicht von der Hand in den Mund, sondern schuf feste Zustände durch ganz Italien, in denen ein höheres Dasein sich entfalten konnte und die in den Wirren späterer Tage den Nachlebenden mit Recht als das goldene Zeitalter erscheinen mochten.

Doch da bekanntlich nichts »schwerer zu ertragen« ist als »eine Reihe von guten Tagen«, so stiegen jetzt aus dem Schoße des Friedens und der öffentlichen Wohlfahrt selbst die Wolken auf, die den kommenden Sturm in sich trugen. Die alte Einfachheit der Sitten war geschwunden, mit der höheren Bildung und dem rascheren Zirkulieren des Geldes entwickelten sich Luxus und Verfeinerung, jenes weiche Element, in dem die Kunst ihre üppigsten Blüten treiben kann, das aber zugleich die Korruption und alle Keime der Entartung reifen lässt.

Noch heute hört man die Anklage wiederholen, dass Lorenzo absichtlich sein Volk durch sinnverwirrende Bacchanalien betäubt, durch Genüsse entnervt habe, um ihm den Verfall seiner Freiheit zu verbergen. Aber diese Freiheit hatte schon vor Lorenzo nur dem Namen nach bestanden, und die Verderbnis wäre auch ohne ihn gekommen, denn sie war der allgemeine Zug der Zeit. Lorenzo selbst liebte die Freude, er bedurfte ihrer und streute sie mit vollen Händen um sich. Doch was für ihn nur ein Ausspannen aus ernster aufreibender Arbeit bedeutete, das wurde bei der Mehrzahl, der dies Gegengewicht fehlte, zur Übersättigung und inneren Leere.

Ein Rückschlag musste kommen, und Lorenzo hatte ihn selber eingeleitet, als er auf Verwenden seines Freundes Pico von Mirandola den Dominikanermönch Girolamo Savonarola als Prediger nach Florenz berief. Dieser asketische Visionär mit dem beschränkten Geist und der glühenden Seele riss zuerst von allen verdeckten Schäden die Hülle. Im Klosterhof von San Marco predigte er unter ungeheurem Zudrang aller Stände gegen die eingerissene Sittenverderbnis. Damals zu Beginn seiner Laufbahn, bevor die fantastischen Visionen ihm den Kopf verrückt und den Fanatismus in ihm entzündet hatten, war sein Streben ein gesundes: er wollte die gesunkene Kirche reformieren und die öffentliche Moral heben. Man war zwar noch nicht in den Zeiten der Borgia, aber nahe davor, Prunksucht und Genusssucht zerrütteten die Gesellschaft, die Geistlichkeit gab selbst das Beispiel, Treu und Glauben waren aus der Welt geschieden, das Schönheitsgesetz, das nur erlauchte Naturen binden kann, ließ die große Herde der Menschen ohne Halt. Die Sehnsucht nach der Wiederkehr einer reineren frommeren Zeit, wäre es auch auf Kosten aller Genüsse, selbst der edelsten, der des Geistes, schlich durch die besseren Gemüter. Auf diesen dürstenden Boden fielen wie ein Gewitterregen die Mahnungen Savonarolas und seine Ankündigungen eines nahen furchtbaren Strafgerichts. Italien horchte hoch auf bei diesem neuen Ton, es fühlte sich erschüttert und glaubte an den Propheten.

Auch Lorenzo, der die widerstreitendsten Elemente in seiner Natur vereinigte, suchte sich ihm anfangs, aus Politik sowohl wie aus innerem Trieb, zu nähern, aber Savonarola, für den es keinen Kompromiss geben konnte, stieß die dargebotene Hand zurück. Geschenke, mit denen Lorenzo nach wie vor das unter besonderem mediceischem Schutze stehende Kloster von San Marco bedachte, warf er ihm von der Kanzel herab als Bestechungsversuche vor. Ein guter Wächterhund, sagte er mit Anspielung darauf, belle den Dieb an, der seinen Herrn bestehle, auch wenn er ihm einen Knochen vorwerfe. Nur den Dieb an seinem Herrn konnte er in dem glanzvollen Mann erkennen, und er griff ihn überall ungescheut als Urheber der Sittenverderbnis und als Tyrannen an.

Lorenzo blieb gelassen: er hielt es unter seiner Würde, den Ferraresen von dem Posten, auf den er selbst ihn gestellt hatte, zu entfernen. Die Gegensätze lagen überhaupt damals noch so nahe beisammen, dass Lorenzos ergebenste Freunde zugleich Freunde des Mönches sein konnten, ein Zeichen, dass es mit der Tyrannis nicht schlimm bestellt war.

Mittlerweile neigte dieses reiche Leben sich zu frühem Ende, das »strahlende Feuer« hatte den Brennstoff allzu schnell verbraucht. Im Beginn der Vierziger stehend, mochte der einst so kräftige Mann, der auf Turnieren gesiegt hatte, wohl dem bekannten Porträt von Vasari in den Uffizien gleichen, über dessen geneigter Haltung und sinnender Miene schon der Schatten des nahen Todes lagert.

Im April des Jahres 1492 verschlimmerte sich das Magenleiden, das ihn seit längerer Zeit quälte, so, dass er seinen Landsitz zu Careggi, das alte Sterbehaus der Mediceer, nicht mehr verlassen konnte. Die Mischung von zerstampften Perlen und Edelsteinen, die ihm ein in Eile vom Herzog von Mailand gesandter Arzt dort bereitete, war jedenfalls nicht geeignet, das Ende aufzuhalten.

Schwere Sorgen trübten seinen frühen Lebensabend: durch die Orsinische Heirat war ein fremder Blutstropfen in die Familie gekommen, sein ältester Sohn Piero hatte mehr vom römischen Feudalherrn an sich, als vom florentinischen Bürger und versprach ein schlechter Steuermann für das Schiff zu werden, dessen schwieriger Kurs nur durch die Weisheit und Erfahrung des Vaters regiert werden konnte.

In den letzten Stunden wollte der Sterbende seine beiden Vertrautesten Pico von Mirandola und Angelo Poliziano um sich haben. Mit ihnen redete er in ungetrübter Heiterkeit von ihren gemeinsamen Studien und von der angelegten Bibliothek, die er wünschte vollendet ihnen hinterlassen zu können.

Aber noch eine andere Gestalt tauchte an Lorenzos Sterbelager auf, wie eine düstere Verkörperung des dem Mediceerhause drohenden Geschicks: Girolamo Savonarola. Was ihn nach Careggi geführt, was die beiden zusammen geredet haben, ist ungewiss. Savonarolas Anhänger haben erzählt, er sei von Lorenzo selbst gerufen worden und habe nach empfangener Beichte den Sterbenden aufgefordert, seinem Volke die Freiheit wiederzugeben, worauf Lorenzo stumm den Kopf nach der Wand gedreht und jener sich ohne Absolution entfernt habe. Eine wunderliche Überlieferung! Als ob ein Mann, und wäre er der mächtigste, durch Wort oder Federstrich einem Volk die Freiheit geben könnte, das diese Freiheit nicht im Mark seiner Knochen mit sich trägt. Wenn aber die Anekdote wahr ist, wie musste der sterbende Staatsmann in diesen Worten den politischen Schwärmer erkannt haben, und da gab es dann freilich keine Antwort als Schweigen.

Lorenzo starb am 8. April 1492 im nicht vollendeten dreiundvierzigsten Lebensjahr. Sein Tod war wie der Cäsars von Naturphänomenen begleitet, die als Wunderzeichen gedeutet wurden. Ein unerhörter Sturmwind raste über Florenz, der Blitz schlug ein Stück der Domkuppel herunter, die Löwen, die auf Staatskosten gehalten wurden, zerfleischten sich gegenseitig, man wollte Stimmen in den Lüften gehört haben, ein leuchtender Feuerstreif stand unbeweglich über Careggi und erlosch, als Lorenzo den Geist aushauchte. Ein schlimmeres Vorzeichen aber für die kommenden Tage war das geheimnisvolle Ende Meister Pierleonis, seines Leibarztes, den man tags darauf bei San Gervasio in einem Brunnen ertrunken – oder ertränkt fand.

Kaum war der Damm gerissen, der den allgemeinen Hader so lange zurückgestaut hatte, so war es, als sollte das Chaos hereinbrechen. Piero wirtschaftete in den Tag hinein, ohne auf die letzten Ermahnungen seines Vaters und auf die Zeichen der Zeit zu achten. Nach innen schaltete er gewaltsam, nach außen zweideutig und stellte damit die politischen Traditionen seines Hauses geradezu auf den Kopf. Die entzweiten Fürsten Italiens riefen zu ihrem Unheil französische Waffen herbei, dazwischen donnerte Savonarola und kündigte den Anfang vom Ende an. Die Beängstigung ward allgemein, Lorenzos Freunde starben rasch im Kummer weg, das nachwachsende Geschlecht klammerte sich an den neuen Propheten. Seltsame Visionen schreckten auch unbeteiligte Zuschauer. Einem Musikus an Pieros Hofe, mit Zunamen Cardiere, der wegen seiner wunderbaren Improvisationsgabe viel bei dem Magnifico gegolten hatte, erschien bei Nacht der tote Lorenzo mit schmerzverstörtem Gesicht und schwarzen zerrissenen Gewändern, durch welche die Haut schimmerte, und befahl ihm, seinem Sohne Piero zu sagen, sein Sturz sei nahe; bald werde er von Florenz vertrieben sein, um nicht zurück zu kehren. Der Mann, der die Lebenden offenbar noch mehr fürchtete als die Toten, wollte trotz Michelangelos dringendem Zuspruch nicht reden. Da erschien ihm die Gestalt zum zweiten Mal, gab ihm zum Beweis ihres Daseins einen heftigen Schlag ins Gesicht und wiederholte den Befehl. Jetzt rannte der arme Musikus sinnlos vor Schreck nach Careggi, um den jungen Gebieter zu suchen, der ihm unterwegs mit seinem Gefolge entgegengeritten kam. Piero fand die Geschichte spaßhaft und gab den unglücklichen Geisterseher dem Spott des Gesindes preis; Michelangelo floh entsetzt aus dem Hause, das er dem Untergang verfallen sah.

Kaum ein paar Wochen vergingen, so war die Prophezeiung des Traumgesichts erfüllt. Piero musste aus seiner Vaterstadt flüchten, um in der Fremde zu sterben, seine Brüder und Freunde irrten im Exil. Florenz wurde ein Gottesstaat mit Jesus Christus als Gonfaloniere. Der herrliche Mediceerpalast ward geplündert und seine Schätze zerstreut. Auf der Piazza della Signoria gingen die »Eitelkeiten«, darunter unersetzliche Kunstwerke, beim Psalmodieren tanzender Mönche in Rauch und Flammen auf. Freilich sollte der Brand, den er angefacht hatte, am Ende den Propheten selbst verzehren.

Man hat Lorenzo de’ Medici oft die maßlose Herrschgier vorgeworfen, die ihn von seinem Lebenselement, den Studien und der Poesie, hinweg in die Irrgänge politischer Minen und Gegenminen trieb. Allein man vergisst, dass Menschen, die in solcher Höhe stehen, nicht die Herren ihrer Geschicke sind, weil sie ein Dämon lenkt, das Muss. Sein Vater Piero hatte ihm die Erfahrung geliefert, dass man auf einem ausgesetzten Posten sich nicht kleiner machen darf. Die ererbte Stellung zu behaupten, war ein Gebot der Notwehr, wie der angeborenen Herrschergabe, und die Gewaltsamkeiten, von denen auch er sich nicht frei erhalten konnte, fallen mehr seiner Zeit als seinem Charakter zur Last. Seit der blutigen Niederwerfung von Volterra vermied er gern unnötige Härte, und auch den Überlebenden der Pazzi wurde ihr schweres Strafurteil bald gemildert und endlich ganz aufgehoben; diese historische Familie existiert noch heute in Florenz.

Freilich auf unserer heutigen Wage darf man einen Lorenzo de’ Medici nicht wägen wollen, so wenig wie irgend einen seiner Zeitgenossen. Sie lebten in einem eisernen Jahrhundert, wo jedermanns Hand wider jedermann war und wo man sich ohne List und Gewalt nicht durchschlagen konnte. Aber sie haben mit ihrem wunderbaren Genius um dieses eiserne Jahrhundert ein flimmerndes Sternengewand gewoben, das es uns aus der Ferne wie ein goldenes erscheinen lässt. Er mit allen, die um ihn waren, den Dichtern, den Künstlern, den Gelehrten, den Wiedererweckern des Altertums und den Förderern einer neuen Kultur, sie arbeiteten gemeinsam an dem großen Gebilde der Vorstellung, das unsere Fantasie unter dem Namen des mediceischen Zeitalters entzückt. Und diese Vorstellung ist eines der größten Geschenke, welche die Menschheit empfangen hat.

In der Basilika von San Lorenzo, wo die Mediceer ihre Grablege hatten, ruht auch Lorenzo il Magnifico mit seinem Bruder Giuliano. Aber, seltsam genug, während alle anderen Gräber durch Schmuck und Namen kenntlich sind, während über der Asche unbedeutender Epigonen Michelangelos unsterbliche Marmorgruppen sich erheben, bezeichnet kein Mal, keine Inschrift die Stätte, wo der Mann, der seinem Zeitalter den Namen gab, den letzten Schlummer schläft. Bis vor wenigen Jahren kannte man nicht einmal die Stelle. Da wurde Ende des Jahres 1895 in der sagrestia nuova das schmucklose Postament abgehoben, das Michelangelos Madonna mit dem Kinde und die Heiligen Cosmus und Damianus trägt, und aus dem hohlen Innern trat ein wunderbarer Fund zu Tage: die Gebeine Lorenzos und Giulianos. Sie lagen abgesondert in schlichten hölzernen Kisten, die durch Namensaufschrift bezeichnet waren. Zwei breite und tiefe Dolchstiche über Giulianos Stirn und ein ebensolcher Einschnitt im Schenkelknochen ließen noch die Form der Mordwaffe und die Gewalt, womit sie geführt wurde, erkennen. Auch Lorenzos Schädel konnte nach den vorhandenen Bildnissen identifiziert werden. Wie die edlen Reste sich in diesen schlechten Behälter verirrten und wie es zuging, dass sich alsdann der Schleier der Vergessenheit so dicht um das Grab eines Herrschers spann, dessen Ruhm in vier Jahrhunderten nichts von seinem blendenden Glanze verloren hat, ist ein schwer zu lösendes Rätsel. Noch merkwürdiger aber ist es, dass die so lange gesuchten Gebeine, nach einigen fruchtlosen Beratungen über eine würdige Ruhestätte, einfach an den alten Ort zurückgebracht wurden, wo sie abermals ohne Inschrift und Mal einer neuen Entdeckung nach vielleicht aber vierhundert Jahren entgegen harren mögen.

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Siehe: Der mediceische Musenhof.  <<<

Der mediceische Musenhof

Florenz war die Stadt des Lebens. Hier hat alles geistige Wachstum der Neuzeit in Künsten, Wissenschaften und Erfindungen, jeder kühne und neue Gedanke seinen Ursprung. Unübersehbar ist die Entwicklung, die ein einziges Jahrhundert florentinischen Lebens der Welt gebracht hat – le temps où se fit tout ce qu’a dit l’histoire. Auf den Errungenschaften und Rückerwerbungen jener glorreichen Tage ist das beste unseres heutigen Daseins aufgebaut. In jedem Florentiner lebte damals das Gefühl einer ungeheuren Verpflichtung gegen die Kultur, und die Mediceer, indem sie das Banner des Geistes vorantrugen, taten nur, was andere vor ihnen getan hatten, was sich von der herrschenden Familie von selbst verstand. Ihre Stellung hätte es von ihnen gefordert, wären sie nicht schon durch ihr innerstes Bedürfnis dazu getrieben worden.

Wenn Lorenzo das Patronat über Künstler und Gelehrte vom Großvater geerbt hatte, so war sein Dichterkreis dagegen an seine eigenste Persönlichkeit gebunden. Neben der wirklichen Welt baute er mit seinen Dichtergenossen sich eine rein ideale, poetische auf, in die sie sich jeden Augenblick aus dem Getümmel flüchten konnten. Denn je mehr die gewalttätige Zeit diese Menschen in ihre Strudel reißt, desto stärker wird der Drang, von der eisernen Realität sich vorübergehend loszureißen und sich zeitlos in einer geträumten Welt und einer edleren Menschlichkeit zu erholen und zu reinigen. In dieser geträumten Welt werden alle Gegenstände der wirklichen verwandelt oder verkleidet. An den Quellen des toskanischen Hügellandes spielen die Nymphen, jeder Baum hat seine Dryade, und die Gestalten ihrer Dichtungen gehen wie Lebendige zwischen den Freunden hin und her. In dieser Welt, wo Lorenzo nach dem Lorbeer »Lauro« heißt, sind auch die Freunde seinesgleichen, was sie im bürgerlichen Leben trotz seiner liberalen Haltung nicht sein können.

Ihre Poesie ist aus der Freude am Schönen, aus dem Drang nach Spiel und Schein hervorgegangen. Auf eine höchste, ewige Wirkung muss sie verzichten, sie wird noch keinen Betrübten getröstet, keinem Irrenden die Wege gezeigt haben. Es ist ein Künstler-, kein Sehertum, und das Beste davon bleibt immer Gelegenheitspoesie, freilich im edelsten Stile. Sie begleitet die Freunde zum Tanz, zur Jagd, zum Turnier, sie singt Lust und Unlust der Liebe, sie preist die Lebenden und verherrlicht die Toten. Die Verklärung des Augenblicks ist ihr Ziel und Lohn zugleich. Aber es ist die Frage, ob nicht von den einsamen Unsterblichen der eine oder andere einen Teil seines Nachruhms um einen Platz an dieser Tafelrunde hingegeben hätte.

Wenn Lorenzo in diesem hellen Kreise als der Erste glänzt, so ist es nicht, weil er die oberste Gewalt in Händen hielt, sondern weil sein Genius wirklich der stärkste und originellste war. Durch seine Mutter Lucrezia Tornabuoni, die Dichterin geistlicher Gesänge, war das poetische Talent in die Familie gekommen. Von früh auf beschäftigte sich Lorenzos Geist mit den Geheimnissen der Metrik und Sprache, die nicht gelehrt werden, die jedes dichterische Individuum neu entdeckt. Mit siebzehn Jahren schrieb er an seinen Studiengenossen, den jungen Prinzen Federigo von Aragonien, jenen berühmt gewordenen Brief über die italienische Poesie, worin er neben seinen allgemeinen Kunstprinzipien auch den hohen Wert der Muttersprache als poetisches Instrument, im Widerspruch gegen die damals herrschende Mode der Latinität, betont. Sein ganzes späteres Schaffen erscheint als der direkte Ausfluss der in jenem Briefe ausgesprochenen Anschauungen, wie überhaupt die Größe jener außerordentlichen Menschen damit zusammenhing, dass sie sich so schnell und in so gerader Linie entwickelten, ohne auf Zickzackwegen Zeit zu verlieren. Sein ganzes sturmbewegtes Leben hindurch, im Lärm und Zwang der Politik wurde er nicht müde, auf jene heimlichen Stimmen zu horchen, in denen die Harmonie der Dinge selber redet. Seine Poesie ist sein innerstes Erlebnis. Selbst wo er im Banne der Konvention steht, wie in seinen Sonetten, schlägt durch die Künstlichkeit und Monotonie immer ein Blitz des Genius. Aber er hat auch völlig neue Wege betreten, indem er es wagte, die Gegenstände seiner Poesie unmittelbar aus dem täglichen Leben, aus seiner eigenen Umgebung zu nehmen, daher mit Recht von ihm gesagt worden ist, er habe gedichtet, wie die Niederländer malten. Eine ritterliche Falkenjagd mit den Freunden des Hauses, ein derbes, nicht Trink- sondern Saufgelage geben seiner Muse hinreichenden Anstoß. Am wohlsten aber ist ihm in der Schilderung einfacher ländlicher Zustände oder einer nur von Natur- und Fabelwesen belebten Landschaft. Solche Schilderungen wie die des Frühwinters in der »Ambra« sind der beschreibenden Poesie nicht oft gelungen. Dabei ist er der Erste, der die Natur nicht nur als ein mit den Augen geschautes wiedergibt, sondern sich einfühlt in ihr innerstes Weben. Wundersam nah und modern erscheint uns dieser Sohn des fünfzehnten Jahrhunderts, wenn er sich zum Beispiel in den Zustand des gepfropften Baumes versetzt, der mit einemmal das Rinnen der fremden Säfte in seinem Innern verspürt und mit scheuem Staunen Früchte trägt, die nicht die seinen sind. Ein köstlicher Erdgeruch strömt aus diesen Dichtungen, sie atmen die Stille der in Sonnenglut brütenden Felder, wo der Arno »die blaue Stirn mit Pappeln kränzt«, wo die Bienen summen, wo der Hirt mit seiner Herde vorüberzieht, das neugeborene Schäfchen im Arme tragend, wo im Ulmenschatten das Landvolk beim Klang des Dudelsacks Tänze aufführt. Denn der Dichter Lauro ist der andere Pol des Menschen Lorenzo: wie jener im Drang der Geschäfte und im Glanz der Repräsentation den Alleinbesitz der Herrschaft sucht, so zieht es diesen unwiderstehlich in die Einsamkeit und den Frieden der Natur. »Suche, wer will, den Pomp und laute Ehren«, heißt es in einem seiner Sonette … »ein grüner Wiesenplan voll bunter Blumen, ein Bächlein, das den Rasen netzt, ein Vogel, der von Liebe singt, stillen besser unsre Sehnsuchtsgluten.« So gefällt er sich auch darin, das Haus der idealen Geliebten ein wenig dürftig zu sehen, nur von ihren Reizen und Tugenden geschmückt; keine Marmorsäulen noch Prachtsäle mit Gemälden, Mosaiken und Gemmen, kurz nichts von all dem äußeren Glanze, der von dem Menschen Lorenzo unzertrennlich ist, der ihm geradezu seinen historischen Charakter gibt, nimmt der Dichter mit ins Reich der Poesie.

Seiner Muse, die das ganze Leben mit allen seinen Manifestationen umfassen wollte, ist nichts menschliches fremd geblieben. In den Sonetten und den Selve d’Amore, jenem schönen labyrinthischen Zauberwald der Liebe, irrt er umher in klagender Sehnsucht, die um Erhörung fleht und gar keine Erhörung will, denn »Madonna«, die er sucht, ist nicht die wirkliche Madonna Lucrezia Donati mit den schönen weißen Händen, sie ist vielmehr die Liebe selbst, aber nicht die irdische, sondern das Ideal, dem er um so leidenschaftlicher nachgeht, als er mit eisernen Ketten an die Realität geschmiedet ist. In der köstlichen Nencia da Barberino redet er die Sprache des Volkes, das dieser hohe Herr und oberste Gewalthaber wie kaum ein Zweiter kennt. Er übertreibt sogar dessen Naivetät ins Groteske, denn kaum wird je ein toskanischer Bauer seiner Geliebten gesagt haben, dass sie »weiß und zart sei wie ein Ferkelchen«, »schöner als ein Papst«, der Kuss auf ihre Wange »schmackhaft wie Käse«. In der »Falkenjagd« zeichnet er alle die kleinen Abenteuer und Zwischenfälle der Jagdpartie, man sieht die Jagdgenossen, Personen aus des Dichters nächster Umgebung, mit ihren Eigentümlichkeiten, ihrer Mimik und Sprechweise leibhaft vor sich, seinen Schwager Guglielmo, der sich über sein Jagdunglück nicht trösten kann, den Dichter Luigi Pulci mit der großen Nase – und es ist ein Zug seinen dichterischen Taktes, dass der erlauchte Autor sich mit seiner eigenen Person als Beobachtender im Hintergrunde hält. In den Beoni, die die äußere Einkleidung der Göttlichen Komödie parodieren, artet die Derbheit zum Cynismus aus, und in den canti carnascialleschi reißt ihn die Faschingslaune zu den tollsten Anstößigkeiten hin. – Und endlich, wenn alles irdische Wesen einen bitteren Nachgeschmack auf der Zunge gelassen hat, wendet er sich mit derselben Inbrunst, die ihn rastlos in den Selce d’Amore umher treibt, in seinen religiösen Hymnen ans höchste Ideal, ans Göttliche. Er wird wieder der Sohn der Lucrezia Tornabuoni, der müde vom Herrschen und Dienen, vom Denken und vom Genießen in die mütterliche Religionswelt zurückkehrt und der mit der starken Glut seines Innern die Einfalt des ersten Glaubens mit den Früchten der Philosophie zusammenschmelzt. Indes auch dies ist nur eine der raschen Verwandlungen, in denen der Vielgestaltige vorübergehend einen Teil seines Wesens erscheinen lässt. Im nächsten Augenblick steht an Stelle des Dichters, der sein Ich ans Ewige verliert, wieder der Staatsmann mit dem unbeirrbaren, auf die nüchterne Wirklichkeit gerichteten Blick. Die Schnelligkeit, womit die Wandlungen sich vollziehen, sind das Staunen seiner Umgebung.

»Was den Andern als Müh’ und drückende Arbeit erscheinet,
Dir ists ein Spiel, und will dir der Geist von Geschäften der Staatskunst
Ruhn, so gehst du und stärkst im Gesang die ermatteten Kräfte.
Glücklich der Geist, o glücklich, der so im Wechsel der Arbeit
Stets sich erneut, der stets jedweder Mühe gewachsen,
Großes vollbringt, das Tun, das mannigfache, verbindend!«

Der dieses Zeugnis von ihm ablegt, kannte ihn besser als irgend ein anderer. Es ist sein Freund Angelo Poliziano, den Lorenzo aus dem tiefsten Elend herausgeholt und als Erzieher seiner Söhne in sein glänzendes Haus in der Via larga aufgenommen hatte. Dort schwang sich der arme Jüngling aus Montepulciano, der einen unförmlichen Kopf auf schiefem Halse trug, und dem die Zehen durch das zerrissene Schuhwerk blickten, bald zum Diktator in allen Fragen des litterarischen Geschmacks empor. In der Poesie wurde er Lorenzos zweites Ich. Der Mediceer geht mit seinem impulsiven Temperament voran als der Stärkere, Urwüchsigere, als der Bahnbrecher, Poliziano folgt ihm auf dem Fuße als der Vollender. Auf den ersten Blick erscheinen ihre Musen wie Schwestern. Aber Polizianos Dichtung fließt aus einer völlig anderen Quelle. Er ist ein Formgenie, vielleicht das größte, das je gelebt hat. Während Lorenzo mit dem Ausdruck ringt, um ihn dem dichterischen Gedanken anzupassen und dabei häufig stolpert, ist für Polizian das erste die Form, in die der Inhalt erst hineingegossen wird. Ihm quillt die Inspiration nicht aus der Natur, sondern aus der klassischen Poesie, die das Mark seiner Knochen geworden ist. Aus dieser schöpft er Form und Gegenstand, häufig auch die Bilder, den Tonfall, die Gedanken selbst. Ein Wunder ist, dass er dennoch weder kalt noch leer erscheint. Der Kultus des Griechentums war damals noch keine schulmäßig fortgepflanzte Überlieferung, sondern die Religion einer jungen inbrünstigen Gemeinde. Der lateinische Genius hatte sich zum zweiten Mal auf seine Weltmission besonnen, die hellenische Kultur über die Erde zu verbreiten, und Polizian war ihr glühendster Missionär. Wenn er auf der Florentiner Hochschule die griechischen Dichter erklärte, so erschien er den von weit her versammelten Hörern wie ein Verzückter, dem das Göttliche sich offenbart, und der Same, der von seinen beredten Lippen fiel, wurde von da nach allen Ländern hinausgetragen. Die Fabel, dass er mit der Laute in der Hand, ein lateinisches Liebeslied an einen schönen Griechenknaben singend, gestorben sei, ist im Grunde nur eine allegorische Umschreibung seines ganzen Wesens.

Die lateinische Sprache war das Instrument, dem Poliziano die wunderbarsten Orgeltöne entlockte, und wirklichen litterarischen Wert wollte er wie Petrarca nur seinen lateinischen Dichtungen zuerkennen. Die Nachwelt hat freilich in beiden Fällen anders geurteilt. Indes war das lateinische damals keine tote Sprache, denn es hatte noch einen unmittelbaren geselligen Zweck zu erfüllen, es war das Staatskleid, das bei jedem feierlichen Anlass sofort mit dem Alltagsrock vertauscht werden konnte und in dem jeder Gebildete sich völlig ungezwungen bewegte. Ebenso konnte es in der Poesie Dinge ausdrücken, für die das italienische wenig geeignet ist: die feierlich schreitende Elegie und den kurzen wie in Erz gegossenen Spruch. Und wie man das Lateinische festhielt, so suchte man sich des Griechischen zu bemächtigen. Die vornehmen Griechen, die sich nach dem Sturz von Konstantinopel Florenz zur zweiten Heimat wählten, bildeten dort eine ganze Kolonie und trugen viel zur geistigen Physiognomie der Gesellschaft bei. Für jeden Anlass war Polizian im Stande, ein griechisches Distichon zu improvisieren und, was noch mehr heißen will, seine vornehme Umgebung war im Stand, es zu genießen. Auch die Frauen waren von solchem Genuss nicht ausgeschlossen. Ja noch mehr – ein schönes Mädchen, die Dichterin Alessandra Scala, Tochter des Humanisten Bartolommeo Scala, trat vor dem Mediceerkreise als Elektra auf, denn die griechischen Tragiker wollte man nicht nur lesen, man wollte sie auch aufgeführt sehen, und die Sophokleischen Verse flossen mit so reinem Accent und so edlem Ausdruck von den Lippen des schönen Kindes, dass Polizian sie begeistert in griechischen Distichen begrüßte, und sie, gleichfalls in griechischen Distichen, gab das Kompliment noch artiger zurück. – Jene feinfühlige Zeit hatte noch ein künstlerisches Bedürfnis nach der Seite des sprachlichen Ausdrucks, das nur die klassischen Sprachen mit ihren völlig ausgebildeten Verbalformen und ihrer haarscharfen Präzisierung ganz befriedigen können. Man erwartete von dem Gebildeten, dass sein Geist sich mit gleichem Genuss in einem schönen klassischen Periodenbau ergehe, wie sein Auge in der Säulenhalle des Orcagna oder der Kuppel des Brunelleschi. Der Umgang mit den klassischen Sprachen förderte eine wundervolle Klarheit und Schärfe des Gedankens und einen Stil, neben dem der moderne Stil nur ein verschwommenes Ungefähr ist. Aus den Schriften dieser Alten blickt uns dieselbe geschlossene Kraft entgegen wie aus ihren Gesichtszügen, die sich von den Gesichtern der heute Lebenden so merkwürdig unterscheiden.

Neben der feierlichen Architektur des Latein pflegte man aber mit gleicher Liebe das grüne sprossende Boskett der Muttersprache, denn das dichterische Bedürfnis bewegte sich nach den zwei entgegengesetzten Polen der Poesie: der höchsten Urwüchsigkeit und der äußersten Verfeinerung. Die volkstümlichen Melodien stimmte zuerst Lorenzo an, aber Polizian mit seinem beweglichen Talent nahm sie alsbald auf, erweiterte, verschönerte, variierte sie. Im Handumdrehen macht auch der fanatische klassische Philologe sich zum toskanischen Landmann und im Nachahmen übertrifft er sein Vorbild. Ein Raphael der Dichtkunst kann er von jedem Meister lernen, ohne sich selbst zu verlieren. Darum wurden auch seine Lieder im Volkston später vielfach mit denen Lorenzos zusammengeworfen und verwechselt. Nur die meisterliche Ciselierung unterscheidet sie, der Geist ist bei beiden der nämliche. Lorenzo musste die seinen im ersten Wurfe stehen lassen, denn er hatte keine Zeit, sie durchzusehen, der andere, dessen Leben den Studien gewidmet war, konnte feilen und ändern, wie es ihm beliebte. Freilich ist es nicht minder wahr, dass viele von Polizians schönsten Gedichten Improvisationen sind und dass sein Orpheus, das erste italienische Drama, innerhalb weniger Tage entstand.

Um Lorenzo und seinen Musenhof recht zu verstehen, denke man sich in das Florenz jener Tage versetzt. Eine Stadt, wo alles nah beisammen wohnt, wie in einem einzigen großen Familienhaus, elegant aber nicht luxuriös, denn die Schaustellung der ungeheuern privaten Reichtümer bleibt immer für feierliche Anlässe aufgespart, und dann ist es, als ob sie der ganzen Stadt gehörten. Ein großer Teil des Lebens spielt sich im Freien ab. Bei Festen herrscht noch vielfach der alte Brauch, die enge, noch nicht von Wagen befahrene Straße mit Tüchern zu überspannen und sich zwischen teppichbehangenen Häusermauern wie innerhalb der eigenen vier Wände zu bewegen. Ein in der Academia delle belle arti befindliches Truhengemälde stellt eine solche Hochzeitfeier dar, bei welcher einfach der Platz vor San Giovanni als Festsaal benutzt wird, was die Familienfeier gewissermaßen zu einer öffentlichen macht. Noch ist der Anschein der bürgerlichen Gleichheit festgehalten. Jeder kennt den andern und hat teil an dem, was vorgeht, jedes Talent findet augenblicklich seinen Platz und sein Publikum, und eine feste Tradition von Kultur und Sitte bindet alle zusammen. Es ist ein Treiben und Sprossen auf allen Gebieten des geistigen Lebens, wie es die Welt nur einmal zuvor, in den Blütetagen von Athen, gesehen hat. Die wichtigsten Bauten sind eben vollendet oder noch im Werk. Aus den Bildhauerwerkstätten wandert eine neue Welt von Marmor und Bronze nach