# 7 часов до вылета

Georg Vokram

Здравствуйте! Этот небольшой рассказ о том, каким было мое недолгое возвращение в Сибирь. Это история о пожаре. О том, что природа еще сильнее нас.

© Georg Vokram, 2020


ISBN 978-5-4498-1626-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я проснулся от того, что услышал, как брат бежит на первый этаж по лестнице и говорит отцу с мамой: «сосед горит!» – в ему свойственной безэмоциональной манере, хотя в этот раз с каким-то явным дрожанием. Это означало, что что-то случилось. Я поднимаюсь с дивана для гостей, там я сплю, потому что я стал гостем в своем родном доме, после того, как переехал в Словакию. Общага мне стала роднее. Эти казахи и украинцы в Словакии… я их полюбил.

Повернул голову в сторону к окну. Время 00:30, Сибирь. -20*. Семь часов до моего вылета. Из окна оранжевый свет. В комнате светло, словно днем. Это соседский дом решил посветить среди ночи. Помню пару лет назад спускаюсь по этой самой лестнице вниз, а спуститься я решил, потому что услышал какие-то стуки и звуки битого стекла. И как вы думаете? Брат с мамой открыли окно и стоят, палят по фонарю из пневматического маминого ружья. Я Был в замешательстве. Эта самая женщина воспитывала меня соблюдать законы и жить по совести… а тут такое. Но выглядело забавно, ну я и «записался» в очередь. Я человек простой- если вижу, что можно развлечься, то не упускаю такой возможности. Еще подумал, может принести мой пневматический пистолет, но было лень подниматься обратно и помнится мне, когда я его отдал брату, он был сломан. Неет, не брат его сломал, он умеет только чинить. У него золотые руки и острый ум. Скорее всего он сам сломался, да ладно, расслабьтесь, ничего не бывает – «просто». Я его еще в детстве поломал, не помню, как и когда.

Так вот, они прострелили защитное стекло фонаря и осталось самое интересное – попасть в саму лампочку и погасить наконец, так мешавший брату спать, проклятый фонарь. Тем более он светил прямо в окна наших спален, а заодно освещал старую тропу, по которой уже несколько лет никто не ходил. Она заросла травой. Была очередь брата стрелять. Он попал, но свет еще продолжал гореть, после чего мама сделала контрольный выстрел. Она никогда не промахивалась, не знаю, почему, она любила стрелять и делала это очень метко. Возможно, она агент каких-то тайных спецслужб. В детстве, когда мы заходили в тир, она как по умолчанию выбивала какие призы, а мишени падали так быстро, что я не успевал переводить взгляд на следующую падающую цель. Естественно, она и тогда попала по фонарю. Он начал потихоньку тухнуть, пока не потух совсем. С тех времен наш дом стоит во тьме, но не в ту ночь…