Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Nachweise

Dank

Die Autorin

© 2018 Fabulus Verlag, Fellbach

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Lektorat: Fabulus Verlag

Umschlaggestaltung, Satz und Herstellung: r2 | röger & röttenbacher, büro für gestaltung, Leonberg

Druck und Bindearbeiten: CPI books GmbH, Leck Printed in Germany

ISBN Print: 978-3-944788-66-1

ISBN E-Book: 978-3-944788-67-8

Was wirst du tun, wenn es schiefgeht … 

Wer wird dich retten?

Simple Minds

1

»Wieder nichts!« Merit betrachtete die Videos, die sie am Nachmittag heimlich mit dem Smartphone in der Fußgängerzone aufgenommen hatte, bis ihre Füße vor Kälte taub waren. Einen Jungen nach dem anderen zoomte sie heran und studierte seine Gesichtszüge, die Augen, wie er sich bewegte. Jeder von ihnen hätte ihr Zwillingsbruder sein können – und war es doch nicht. Einen Jungen hatte sie heute sogar angesprochen. Sie hatte das Erinnern in seinen Augen gesucht, in ihrem Herzen. Doch da war nichts gewesen, und seinen Namen wusste sie fünf Minuten später schon nicht mehr.

Ihr Smartphone vibrierte und zeigte eine neue Voicemail an. Merit stöhnte auf. Die alljährliche Weihnachtsbotschaft von Tilda Fox hatte ihr gerade noch gefehlt.

»Liebe Merit«, knarzte die Computerstimme, »ich freue mich, dir endlich diese Nachricht schicken zu können. Nun, da du wenige Tage vor deinem vierzehnten Geburtstag stehst, darf ich dir die Wahrheit nicht länger verschweigen. Dein Leben wird sich von Grund auf ändern und also solltest du …«

Sie tippte auf »Stopp«. Genug gehört. Warum hatte sie die Audio-Datei überhaupt angeklickt? Glaubte diese Tilda Fox tatsächlich, sie interessiere sich dafür?

»Ich find’s aufregend. Lass doch weiterlaufen«, protestierte ihre Freundin Sophie aus dem Bett an der gegenüberliegenden Wand.

Merit setzte sich auf. »Warum lässt die mich nicht in Ruhe? Sie hat mich noch nie hier besucht, nicht mal angerufen hat sie in den letzten zehn Jahren!«

»Sie trägt die Verantwortung für dich, weil du keine Eltern mehr hast. Aber sie kann eben nur auf diesem Weg mit dir Kontakt aufnehmen.« 

»Von wegen! Sie will einfach nichts mit mir zu tun haben. Ich existiere doch nur auf dem Papier für sie. Und einmal im Jahr kurz vor Weihnachten bekommt sie ein schlechtes Gewissen und schickt mir diese beschissenen Botschaften. Sie weiß ja noch nicht mal, dass ich erst am 2. März Geburtstag hab.«

Sophie wiegte ihren Kopf hin und her. »Vielleicht gibt es noch einen anderen Grund – immerhin ist sie bei der Polizei, vergiss das nicht. Und außerdem: Du hast wenigstens einen Vormund. Aber ich hab’ Eltern, die besser nie welche geworden wären …« Mit einem Mal klang ihre Stimme bitter.

»Ich weiß doch«, murmelte Merit. Sophies Mutter schickte zu Weihnachten ein Päckchen ins Heim, das war’s dann. Und von ihrem Vater hatte sie nichts mehr gehört, seit er vor zwei Jahren wieder geheiratet hatte.

»Was meint sie bloß? Was sollst du endlich erfahren? Alles über Bauchschmerzen und Binden – die Bürde der Frauen? Oder Liebe, Leidenschaften – Lars?«

Merit schleuderte ihr Kopfkissen nach Sophie. »Wenn du den Namen noch ein einziges Mal erwähnst …«

»Lars, Lars, Lars …«, trällerte Sophie leise vor sich hin. Dann unterbrach sie die Neckerei. »Ich verrate dir auch was.«

Merit, die aufgestanden war, um ihr Kopfkissen zu holen, ließ es liegen und schlüpfte neben ihrer Freundin unter die Decke.

»Nun sag schon!« Sophie lächelte.

»Sie haben dich zum Auswahlverfahren eingeladen?« Sophies Mund verzog sich zu einem breiten Grinsen.

»Ist das wahr?« Merit hörte gar nicht mehr auf, Sophies Arm zu schütteln.

»Ja! Ja! Ja doch! Und wenn ich bestehe, darf ich nach Weihnachten zwei Wochen Praktikum machen!« Sophie strahlte. 

»Und wann sind die Tests?«

»Die nächsten zwei Tage. Und du begleitest mich morgen früh hin, ich hab Agathchen schon gefragt!«

»Das hat sie erlaubt? Und was ist mit deinem Vortrag in Chemie?«

Bei dem Wort »Chemie« zuckte Sophie kurz zusammen. »Hm, also, ich bin gleich um fünf nach acht dran mit dem Referat. Danach fahren wir los. Das reicht locker: Ich soll erst um zehn Uhr an der Kaserne sein.«

»Bekommst du auch eine richtige Polizeiuniform?«

Sophie nickte glücklich. Solange Merit Sophie kannte, sprach sie von nichts anderem, als dass sie später Kriminalkommissarin werden wollte, und Merit freute sich aufrichtig für ihre Freundin. Aber insgeheim beneidete sie Sophie auch, nicht wegen des Praktikums, sondern weil Sophie schon so genaue Vorstellungen von ihrem Leben hatte. Und das war nicht das Einzige, was Merits Stimmung nach unten zog.

»Nun guck nicht trübsinnig«, sagte Sophie. »Ist doch bloß für die Ferien. Und an Weihnachten und Silvester bin ich ja hier.«

»›Bloß‹ ist gut. Und was mache ich die restliche Zeit?« Eigentlich hatte sie mit Sophie in den Ferien einen Schlachtplan entwerfen wollen, wie sie Lars doch noch zurückerobern konnte. Obwohl sie allmählich die Lust verlor, jemandem nachzutrauern, der sie seit dem Tanz in den Mai ignorierte.

»Jetzt hältst du mir deinen Vortrag, damit du morgen nicht so nervös bist«, schlug sie Sophie schließlich vor, eher um sich selbst abzulenken.

»Nur, wenn wir danach diese mysteriöse Nachricht auf deinem Smartphone zu Ende hören!«

»Meinetwegen. Wenn ich im Bad war – es ist nach zehn«, sagte Merit und verließ das Zimmer.

Im Waschraum band sie mit einem Zopfgummi ihre schulterlangen rötlichen Haare zusammen, um sich das Gesicht zu waschen. Diese Sommersprossen vermehrten sich auf ihren Wangen und der Nase wie bei anderen die Akne. Nur Lars’ Gesicht hatte weder einen Pickel noch eine einzige Sommersprosse. Er war eben perfekt. Merit schloss die Augen und versuchte sich den Moment in Erinnerung zu rufen, als er sie geküsst hatte. Es war ein kurzer Kuss gewesen, ok, und nur auf ihre linke Sommersprossenwange. Aber trotzdem …

»Ach, lass doch diesen Lars. Du hast etwas Besseres verdient.« Blitzschnell checkte Merit im Spiegel die Duschkabinen hinter ihrem Rücken. Holgers hochtoupierte schwarze Haarpracht tauchte über dem Rand der Badewanne auf. Ohne ihn weiter zu beachten, drehte sie den Hahn auf, beugte sich über das Waschbecken und ließ eiskaltes Wasser über ihr Gesicht laufen. Am besten, sie ignorierte ihn hartnäckig, sonst ließ er sie am Ende gar nicht mehr in Ruhe. Wie stellte er sich das überhaupt vor? Glaubte er im Ernst, sie wollte mit einer schemenhaften halbdurchsichtigen Erscheinung befreundet sein, von der sie sich nicht einmal sicher war, ob sie lediglich in ihrer Fantasie existierte? Dabei sah Holger ganz passabel aus, wenn man von seiner Vorliebe für die Mode der 80er Jahre absah (er trug stets ein neongelbes T-Shirt und darüber ein schwarzes Gitterhemd). Und von der New-Wave-Frisur, die ihre zwanzig Zentimeter Höhe garantiert nur mit Hilfe etlicher Dosen Haarlack hielt.

Als Merit sich vom Becken aufrichtete, schwebte Holger gerade durch die geschlossene Tür des Waschraums, während er wie so oft ein Gedicht vor sich hin murmelte:

»Wenn auch die Zeit darüber geht, 

er Tag und Nacht zur Wache steht, 

knapp tausend Jahr, das gute Stück, 

leer innerlich, nach außen dick.

Ein wahrer Riese, raunend, dicht, 

zu andren Zeiten still und licht, 

ein doppelt Spiel, das er gut kennt,

versteckt’s in sich, kein Namen nennt. 

Schwarz oder Gold, Tod oder Leben, 

wer findet sie, wer wird sie heben?«

Dieses Gedicht gehörte auf jeden Fall in die Abteilung »rätselhaft«, und außerdem hatte sie keine Ahnung, von wem es stammte. Sie putzte sich nachdenklich die Zähne, löschte die Neonlichter und folgte Holger durch die Tür – allerdings nicht, ohne sie vorher zu öffnen.

Im Zimmer stand Sophie bereits neben dem Schreibtisch, mit einem Stapel Karteikarten in der Hand.

»Wo bleibst du denn? Mir steht schon der Angstschweiß in den Schuhen«, jammerte sie und schüttelte ihre Schlappen mit einer theatralischen Geste aus. Merit musste lachen. »Vielleicht solltest du doch lieber Comedian werden statt Polizistin?« Sie machte es sich auf dem dunkelroten Plüschsofa bequem und zündete die Vanilleduftkerze an, die Sophie ihr zum Nikolaus geschenkt hatte. »Leg los!«

»Also … die Meersalzgewinnung in Salzgärten … ein Jahrtausende altes Verfahren, mit dem auch heute noch in warmen Küstengebieten …« Sophie stockte. »Da hab ich was vergessen – wo ist die verdammte Karte?«

»Du machst das gut, nur die Ruhe«, sagte Merit.

Hektisch blätterte Sophie die Karteikarten durch, vor und zurück, vor und zurück. »Die Chemie und ich«, seufzte sie schließlich, »wir werden keine Freunde.« Sie pfefferte die Karten auf den Schreibtisch und ließ sich neben Merit auf das Sofa fallen. »Aber noch schlimmer wird der Sporttest morgen: Tausend-Meter-Lauf. Weitwurf. Schwimmen …« Sie angelte sich eine Nougatkugel aus ihrem Adventskalender und schob sie in den Mund. »Da fällt mir ein, ich muss noch meinen Badeanzug und den Sportkram einpacken!« Sophie sprang auf.

»Da fällt mir ein: Du wolltest doch dein Chemie-Referat halten«, versuchte es Merit noch einmal.

»Ach, ich habe das im Griff. Wo sind bloß meine Sportschuhe?« Merit verkniff sich den Kommentar, dass Sophie ihre Turnschuhe  vermutlich  seit  den  Sommerferien  noch  nicht  wieder ausgepackt hatte. »Und das alles wollen die testen, bloß für zwei Wochen Praktikum?«, fragte sie. Ihr war klar, dass Sophie heute ohnehin keinen Gedanken mehr an ihr Referat verschwenden würde.

»Ja, aber wenn sie mich später für das Vorstellungsgespräch zur Ausbildung einladen, brauche ich den Sporttest nicht nochmal zu machen. Hoffe ich jedenfalls … Komm, wir hören uns jetzt lieber die Botschaft von dieser Tilda Fox an, das ist doch viel spannender als das öde Salz!«

Ihr ganzes Bett durchwühlte Merit nach dem Smartphone. Auf dem Nachttisch fand sie es schließlich. Sie öffnete die spezielle Sicherheits-App und gab den PIN für den virtuellen Tresor ein, auf dem die Audio-Dateien von Tilda Fox lagen. Ein Klick noch, und der Tresor öffnete sich. Sie kniff die Augen zusammen. Immer wieder scrollte sie die Nachrichtenleiste runter und hoch. »Die Datei ist weg!«

Sophie ließ ihre Tasche auf den Boden fallen und sah Merit über die Schulter. »Vorhin war sie noch da!«

»Irgendwer muss die Nachricht gelöscht haben«, murmelte Merit. »Aber wie kommt jemand an meinen Tresor?«

Sophie zuckte die Schultern. »Niemand war im Zimmer, bloß die Chemie und ich.«

Natürlich, kein Mensch war hier gewesen außer Sophie, überlegte Merit. Warum nur hatte sie vorhin die Nachricht nicht bis zum Ende abgehört? Jetzt würde sie nie erfahren, was Tilda Fox ihr noch hatte sagen wollen. Womöglich hätte sie endlich etwas über ihren Zwillingsbruder erfahren.

Auf dem Innenhof tänzelte Holger durch den Schneeregen. Als ob er spürte, dass sie ihn vom Fenster aus beobachtete, blieb er stehen und winkte zu ihr hoch. In diesem Moment erstarrte Merit. Ihr Smartphone. Es war nicht auf dem Nachttisch gewesen, bevor sie in den Waschraum gegangen war, sondern sie hatte es bei sich im Bett gehabt, weil sie dort die Nachricht abgehört hatte. Hundertprozentig! Jemand musste es aus dem Bett genommen haben. Und dieser Jemand hatte auch die Nachricht gelöscht und das Smartphone auf den Nachttisch gelegt. Merit warf sich ihre Jacke über, schlüpfte in ihre Stiefel und rannte aus dem Zimmer. Dieser wabernde Luftikus konnte was erleben! Sie stürmte die Treppen hinunter und lief hinaus auf den Hof, wo Holger sich gerade mit Sophies Regenschirm im Kreis drehte – Merit erkannte ihn sofort an der Werbeaufschrift: Die Polizei – dein Freund und Helfer.

»Wie kommst du dazu, Dateien von meinem Smartphone zu löschen?«, schrie sie ihn an, dass es über den Innenhof schallte. Holger ließ den Schirm fallen. Mit ein paar Sätzen sprang er Richtung Tischtennisplatte und verschanzte sich dahinter.

»Du siehst mich also doch!«, rief er beleidigt.

»Das ist jetzt nicht unser Thema! Du klaust Schirme und spionierst auf fremden Smartphones herum!« 

Im  oberen  Stock  öffnete  sich  ein  Fenster,  und  zwei  Köpfe beugten sich heraus. Na toll. Morgen würde sie das Topthema des Tages sein: Merit schreit eine Tischtennisplatte an. Lars’ Reaktion mochte sie sich gar nicht ausmalen. Aber vielleicht hatte sie auch Glück, und dieselben zwei Köpfe hatten vorhin schon einen sich einsam in der Luft drehenden Regenschirm beobachtet und zweifelten jetzt an ihrem Verstand. Willkommen im Club. Holger verschränkte die Arme vor der Brust. »Bloß ausgeliehen, ich hätte ihn deiner Freundin schon zurückgebracht, keine Sorge!«

Merit fischte den Schirm aus der Pfütze und schloss ihn. »Wir können ja im Pavillon weiterreden«, sagte sie eine ganze Spur leiser und wies mit dem Kopf auf den Glaskasten neben dem Eingang, der den Schülern als Aufenthaltsraum zur Verfügung stand, wenn es in den Pausen regnete. Es dauerte keine zwei Sekunden, da schwebte Holger neben ihr her. Sie schluckte. Es war absurd zu glauben, dass sie sich Holger nur einbildete. Er lieh sich Schirme. Er manipulierte ihr Smartphone. Und er redete keinen wirren Kram auf sie ein, sondern unterhielt sich ganz normal mit ihr.

Im Aufenthaltsraum hätte sie gern das Licht angeschaltet, aber das konnte sie unmöglich tun: Sie hätte längst im Bett sein müssen. Wenn Agathchen oder Schwester Margret sie hier erwischten, konnte sie sich den Ausflug morgen mit Sophie abschminken. Sie setzte sich auf einen der abgeschrammten Holztische, die in der Mitte des Raumes zusammengeschoben waren, während Holger an den Glaswänden entlangglitt und nach draußen stierte, wie um sich zu vergewissern, dass sie auch wirklich allein waren.

»Ok – wer bist du?«, fragte sie, um einen sachlichen Ton bemüht. 

»Ein Wandler zwischen den Welten, zwischen Vergangenheit und Gegenwart gewissermaßen«, begann er theatralisch. »Und ich habe einen Auftrag. Über den darf ich allerdings kein Wort verlieren.«

»Natürlich, streng geheim, dieser Auftrag.« Merit konnte sich einen ironischen Unterton nicht verkneifen. »Und warum hast du die Datei gelöscht?«

Holger schlängelte sich hin und her, seine Gestalt zog sich in die Länge, dann in die Breite, wie wenn er vor einem dieser Spiegel gestanden hätte, die einen nicht gerade vorteilhaft verzerrten.

»Ich habe so ein … wie nennst du es … Candy … noch nie …«

»Du meinst HANDY! Eigentlich Smartphone, es heißt Smartphone. Und jetzt verarsch mich nicht!«, stöhnte Merit.

»Also ja, damals … in den 80er Jahren … gab’s das noch nicht. Ich war fasziniert von deinem … äh … Smartphone, wollte es mir bloß mal in Ruhe ansehen.«

»Und du, der sich mit Smartphones angeblich nicht auskennt, weil er angeblich aus den 80ern kommt, konntest den Code knacken? Für wie blöd hältst du mich?«

Holger senkte den Kopf. »Ich habe dir mal heimlich über die Schulter gesehen. Dabei hab ich mir wohl den Code eingeprägt. Ich kann mir Zahlenfolgen gut merken. Es war ein Versehen, ich wollte dieses Audio oder wie du es nennst nicht löschen!« Er warf ihr einen treuherzigen Blick zu, aber Merit zweifelte, ob sie ihm die Geschichte glauben sollte.

»Und deshalb trägst du so komische Klamotten, weil du aus den 80ern stammst? Du bist so eine Art Zeitreisender?«

Holger seufzte. Mehrmals setzte er an, um etwas zu sagen, und verstummte wieder, als würde seine Erklärung ohnehin keinen Sinn machen.

»Kann ich dich mal berühren?«, fragte Merit und streckte die Hand vorsichtig nach seinem Arm aus. Holger strahlte, doch nur, bis er Merits enttäuschten Gesichtsausdruck sah.

»Ich spüre nichts. Du bist bloß Luft!«

Er nickte betrübt und schickte sich an, den Pavillon durch eines der großen Fenster zu verlassen. »Wir sehen uns morgen, Merit. Da muss ich besonders gut auf dich aufpassen.«

»Jetzt hör schon auf mit diesem geheimnisvollen Gerede! Gib es zu, du kennst die Nachricht von Tilda Fox bis zum Ende«, rief sie ihm nach.

Holger drehte sich noch einmal um. »Eigentlich darf ich nichts sagen …«

»Eigentlich – aber du hast die Nachricht gelöscht! Woher soll ich denn jetzt erfahren, was Tilda Fox mir mitteilen wollte?«

»Also gut. Ich soll dich zu ihr bringen, morgen Vormittag«, flüsterte Holger fast ehrfürchtig.

»Und deswegen macht ihr so ein Theater? Und wenn ich überhaupt nicht zu ihr will? Schließlich wollte sie die letzten Jahre nicht einmal mit mir sprechen!«

»Aber es ist wichtig. Dein Bruder ist übrigens auch eingeladen … und jetzt entschuldige mich bitte. Ich muss noch einige Stunden zurück in den Körper ….«

»Wie – mein Bruder ist auch eingeladen«, unterbrach sie ihn und ihr Herz klopfte schneller. Aber da entschwebte Holger bereits in den Hof. Merit sprang vom Tisch und stürmte aus dem Pavillon. Doch Holger war verschwunden.

Den Weg zurück ins Zimmer legte sie wie in Trance zurück. Ihr Bruder lebte! Wie er wohl aussah? Und wie hieß er? Auf all die Fragen, die ihr schon so lange durch den Kopf schwirrten, würde sie endlich eine Antwort bekommen. Und das bereits morgen! Sie streckte die Hand aus, um ihre Freundin wachzurütteln, um ihr auf der Stelle von der Sensation zu berichten. Aber dann dachte sie an das Auswahlverfahren, das Sophie am nächsten Tag bevorstand. Leise zog sie sich aus und legte sich ins Bett. Ihr Puls dröhnte.

2

Ben schlug die Augen auf. Er tastete sein Bett nach Schnuff ab, konnte das Stoffschaf aber nicht finden. »Mama!« Der Mond schien ins Kinderzimmer. Doch da war noch ein anderes Licht; ein Licht, das Ben nie zuvor gesehen hatte. Es erleuchtete den Raum nicht gleichmäßig, sondern ließ die Schatten an den Wänden tanzen. Durch das gekippte Fenster hörte Ben ein Knistern und Knacken, das er nicht kannte. »Mami!«, rief er jetzt lauter. Ohne Schnuff konnte er nicht schlafen. Seine Schwester, deren Bett neben seinem stand, war jetzt auch wach. Es roch anders im Zimmer als sonst. Ben war den Tränen nah. Da öffnete sich die Tür. »Schnuff ist weg!«, schluchzte er. Die dunkle Gestalt schob sich in den Raum und kam langsam auf ihn zu. Das war nicht Mama, auch nicht Papa. Es war ein Monster mit funkelnden Augen und einer entsetzlich großen Hakennase. Es kam genau auf ihn zu, den Mund weit aufgerissen. Ben schrie …

»Halt die Klappe, Ben! Hey!«

Jemand trommelte grob auf seinen Rücken, zerrte an seiner Schulter. Ben drehte sich um, riss die Augen auf, erwartete das Monster über sich, das nach ihm griff. Stattdessen blinkten die Sterne, und das Gesicht seines Freundes Ratte schob sich vor die schmale Mondsichel, den Mund irgendwo zwischen Sorge und Gereiztheit verzogen.

Wieder dieser verfluchte Traum! Sein Kopf dröhnte, sein Mund war staubig – wie jedes Mal, wenn es passierte. Stöhnend setzte er sich auf. Ihn fröstelte. Seine Füße waren zwei Eisblöcke, offenbar hatte er den Schlafsack nicht richtig zugezogen. Das feuchte Gras tat ein Übriges, trotz der Plastiktüten und Kartons, die sie zum Schlafen ausgebreitet hatten. Ben massierte seinen eingeschlafenen Arm und wischte sich die strähnigen Haare aus der Stirn. Ratte sah ihn fragend an, während er seinen Schlafsack zusammenrollte und in die Plastiktüte stopfte.

»Geht’s wieder?« Er streckte Ben eine Flasche hin. »Nimm einen Schluck.«

Ben trank wortlos. Das Bier schmeckte schal, aber wenigstens war es bei den Temperaturen kühl geblieben. Und es vertrieb das widerliche Staubgefühl aus seinem Mund.

»Wir müssen los. Leo hat geschrieben, dass die SecurityTypen fertig sind mit dem Kontrollgang. Los, komm schon!«

Ratte half ihm auf, und sie schoben in Windeseile die Kartons zusammen und steckten sie mit den übrigen Tüten hinter den Bretterverschlag des Schrebergartens. Ben warf sich den Rucksack über die Schulter. Obwohl ihm noch schwindlig war, lief er mit Ratte Richtung Gartentor. Dort erwartete Leo sie bereits. Mister Bombastic, der Schrebergartenkater, hockte neben dem Törchen und maunzte kläglich.

»Machst deinem Namen keine Ehre, wenn du so jammerst. Wir sind bald zurück!« Ben strich dem Kater über das buschige graue Fell, was dieser mit einem Fauchen quittierte, und kletterte über das Gartentor. Sein Magen knurrte. Vergangene Nacht hatten sie zum letzten Mal gegessen, und das waren in der Hauptsache rote Paprika und bräunliche Matschbananen gewesen. Hoffentlich fanden sie in den Abfallcontainern heute etwas Besseres. Aber in letzter Zeit hatten sie kaum noch Gelegenheit, die Container in Ruhe zu durchsuchen – der Supermarkt hatte neues Wachpersonal eingestellt, das viel häufiger kontrollierte und die Jungen sofort verjagte. Beim letzten Mal hatten die Männer sogar mit der Polizei gedroht.

Leo klatschte Ratte und ihn ab, anschließend schlichen sie auf dem unbeleuchteten Trampelpfad Richtung Parkplatz.

Im Gänsemarsch erreichten sie die Rückseite des Supermarktes, dort, wo die LKW tagsüber frische Ware anlieferten. Ganz am Rand stand der Container.

»Wenigstens haben die hier noch keine Überwachungskamera«, wisperte Ratte. »Wer geht?«

»Ich war gestern«, sagte Leo und sah Ben auffordernd an.

»Dann eben ich.« Ben stieß einen Seufzer aus, stützte sich mit den Händen auf dem Rand des Müllcontainers ab und drückte sich hoch, während Ratte zur Ecke des Supermarktes rannte, um Schmiere zu stehen. Er streifte Einweghandschuhe über und setzte sich die Stirnlampe auf. Leo reichte ihm drei Plastiktüten hoch. »Los doch!«, wisperte er, aber Ben brauchte einen Moment, bis er seinen Ekel überwinden konnte. Er hielt die Luft an und drückte die Blechklappe auf. Er beugte sich über die große, runde Öffnung und durchwühlte mit beiden Händen die Abfälle. Zwei Kohlrabi zog er hervor, eine Tafel Marzipan-Schokolade, mehrere Orangen, drei Packen Fertiglasagne mit Haltbarkeitsdatum 14. 12., die Packung verschmiert mit undefinierbaren Essensresten. Nur mit Mühe unterdrückte er einen Brechreiz. Schnell hob er den Kopf aus dem Müll und zog eine Brise Frischluft tief in seine Lungen.

»Was ist mit dir, Leichentuch«, frotzelte Leo.

»Die Bullen!« Ratte jagte heran. Vom Parkplatz blinkte ihnen Blaulicht entgegen. Ben sprang mit einem Satz vom Container, und die drei spurteten los, den Lichtkegel einer Taschenlampe im Rücken. Ohne sich abzusprechen, nahmen sie den Fußweg Richtung Innenstadt.

»Bleibt stehen!«, rief einer der Polizisten. Ben dachte gar nicht daran. Der Lärm der vierspurigen Hauptstraße schwoll an, als er um die Ecke bog. Leo und Ratte waren nicht mehr bei ihm, aber so hatten sie es geplant für den Ernstfall: sich aufteilen, jeder in eine andere Richtung abhauen und einander später in der Unterführung wiedertreffen. Er nahm zwei Treppenstufen auf einmal nach unten Richtung U-Bahn, rannte im Zickzack um Passanten herum durch die langen Gänge. Bei Blumen-Willi blieb er stehen und stützte sich keuchend auf seine Oberschenkel. Er sah zurück in die Unterführung. Strike! Die Polizisten hatte er abgehängt.

Als sein Atem sich etwas beruhigt hatte, schlenderte er weiter, die Hände in den Hosentaschen. Am Ende der Unterführung nahm er die Rolltreppe nach oben. Es war Samstagabend, und zum Glück waren noch viele Menschen in der Innenstadt unterwegs. Der ekelhafte Schneeregen hatte wieder eingesetzt. Ben schlug den Kragen seiner Jacke hoch. Diese Nacht würden sie die Hütte  im  Schrebergarten  aufhebeln  und  drinnen schlafen, so viel stand fest. Auch wenn sie sich dann bald einen neuen Fixpunkt suchen mussten, wenn der Besitzer den Einbruch bemerkt hatte.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass sein Rucksack fehlte. Er fluchte. Den hatten mittlerweile sicher die Bullen eingesammelt,  klar, und die Tüte mit den Lebensmitteln dazu. Zum Glück steckte er seinen Geldbeutel mit dem Ausweis immer in die linke Hosentasche.

Ohne ein konkretes Ziel irrte er durch die Fußgängerzone. Sein Hunger war mittlerweile so schlimm, dass ihn selbst die Vorstellung der Fertiglasagne aus dem Müllcontainer fast durchdrehen ließ. Der türkische Laden in der Heinrichstraße fiel ihm ein. Manchmal spendierte Achmed ihm einen Döner und ein bisschen Obst – wenn er gut drauf war und sich gerade nicht mit seiner Frau stritt. Und Ben würde dafür bald einmal wieder beim Kistenschleppen helfen. Aber hatte Achmed noch offen, kurz vor Mitternacht?

Gerade wollte er auf die andere Straßenseite wechseln, als dort Mario auftauchte. Ben machte eine Kehrtwende und fiel in einen leichten Dauerlauf. Normalerweise kam Mario nicht hinter ihm her, sondern respektierte, wenn Ben keinen Kontakt wollte. Und das wollte er definitiv nicht.

»Hey, Ben! Warte doch mal! Ich muss unbedingt mit dir sprechen!«

Für einen Augenblick zögerte Ben. Seine Klamotten waren feucht und er fror am ganzen Körper. Aber der Preis für ein trockenes Plätzchen und ein warmes Essen erschien ihm zu hoch: Mario würde ihm ein Gespräch reindrücken, das war schließlich sein Job als Streetworker. Ob er nicht endlich weg von der Straße wolle? Schule, Zimmer, neues Leben, noch sei doch nichts verloren? Und der Ausschlag an seinem Hals, damit müsse er endlich mal zum Arzt … Ben blieb stehen, hob den Kopf und sah direkt in die Gesichter zweier Polizisten. Dann ging alles ganz schnell. Sie eilten auf ihn zu, er drehte um, rannte in die entgegengesetzte Richtung. Aber da stand Mario noch immer und rief ihm etwas zu. Ben bog nach rechts ab, auf die große Straße zu. Er musste schnell sein, wollte er sie zwischen den Rasern überqueren, die sich ihre Wettrennen lieferten. Sehr schnell. Er sah nach links, um eine Lücke zwischen den grellen Scheinwerfern zu finden. Nur wenige Meter neben ihm bremste eine weiße Limousine. Die hintere Tür öffnete sich und ein Mädchen mit den längsten blonden Haaren, die er je gesehen hatte, streckte den Kopf aus dem Wagen und winkte ihn heran.

»Steig ein«, rief sie, »los, schnell!« Er warf einen Blick zurück. Die Polizisten waren keine zwanzig Meter mehr entfernt. Ohne zu zögern sprang er auf den Rücksitz. Mit einem satten »Klack« schloss sich die Tür von selbst, und die Limousine rollte geräuschlos an.

Im Inneren der Limousine sorgten zwei kleine Strahler an der Decke für schummriges Licht. Ben sank tief in eine weiße Ledergarnitur und ein automatischer Gurt legte sich über seine Schulter und klickte auf der anderen Seite ins Schloss. Gefangen!, schoss es ihm durch den Kopf.

»Hightech«, sagte das Mädchen mit den längsten blonden Haaren und klickte etwas auf ihrem Smartphone weg – ein Foto von ihm? Er fuhr mit den Fingern über das kühle Sitzleder. »Edel«, stieß er hervor, noch immer außer Puste, obwohl ihm ganz andere Fragen auf den Nägeln brannten. Warum war diese Limousine zur richtigen Sekunde an der richtigen Stelle gewesen? Wohin fuhr sie? Durch die milchige Trennscheibe versuchte er, einen Fahrer auszumachen. Aber er sah nur einen Schatten, umgeben von einem schwach bläulichen Schimmer. Ben fröstelte.

Das Mädchen griff in eine Seitenöffnung, zog eine Karaffe mit dickflüssigem rötlichem Saft und ein langstieliges Glas hervor und schenkte ein. »Willst du einen Smoothie? Ananas-Orange mit einem Schuss Grenadine und Kokos.«

Sein Bauch meldete sich laut grummelnd zurück und gierig griff er nach dem Glas. Sie schenkte ein zweites Glas ein und prostete ihm zu.

»Cheers! Ich bin Afra.«

»Ben«, murmelte er und trank den Saft in einem Zug aus.

»Und gib der Roboterkarre Bescheid, dass sie mich an der nächsten Ecke rauslässt.«

»Wir brauchen erst einen Scan von dir«, sagte Afra ruhig.

»Einen Scheiß kriegt ihr!« Er beugte sich vor und pochte kräftig gegen die Trennscheibe zur Fahrerkabine. Er hatte keine Ahnung, wo sie sich befanden und wo der Luxusschlitten hinfuhr. Die extrem verdunkelten und milchigen Scheiben machten nicht nur den Blick von außen ins Innere, sondern auch umgekehrt unmöglich. Sicher fuhren sie schon zehn Minuten oder länger. Das musste er gleich alles zu Fuß zurücklegen bis in die Münchner Innenstadt oder einen Bus erwischen. Ratte und Leo machten sich seinetwegen garantiert einen Kopf.

Ein leises Brummen ertönte und im selben Moment schob sich der Boden unter seinen Füßen zusammen und die gesamte Karosserie mit. Es war, als würde der Wagen auf die Hälfte seiner Länge zusammengestaucht, wie ein Akkordeon. Und das alles mit dem Effekt, dass Afra ihm näher rückte und ihre Haare seine Knie streiften. Sie verströmten denselben Duft von Kokos und exotischen Früchten wie der Smoothie von  eben.  Dafür roch er selbst alles andere als verführerisch. Ben presste den Oberkörper zurück in die Lederlehne. Ihm war mit einem Mal schwindlig und er musste ständig gähnen. Mehrmals versuchte er sich Afras letzten Satz in Erinnerung zu rufen. Und dass er doch längst hatte aussteigen wollen. Aber seine Augenlider wurden schwer, wie bleierne Rollgitter, die mit aller Kraft nach unten drückten. Er bekam sie einfach nicht mehr auf.

3

Am nächsten Morgen fühlte Merit sich kein bisschen müde und zerschlagen wie sonst, wenn sie die ganze Nacht kein Auge zugemacht hatte. Im Gegenteil, ihr Körper vibrierte vor Aufregung und ihre Gedanken kreisten unablässig um den einen Fixpunkt – ihren Zwillingsbruder. Es kam ihr seltsam, beinahe surreal vor, dass sie ihn heute treffen würde, nachdem sie diesen Augenblick so lange Zeit vergeblich herbeigesehnt hatte. Obwohl sie sich alle Mühe gab, Sophies Salz-Referat zu folgen, schaffte sie es nicht. Sie wippte mit den Füßen und drehte das Lineal in ihren Händen, bis Schwester Margret sie verwarnte. Merit war flau im Magen. Wo blieb bloß Holger?

»Und jetzt nichts wie los«, rief Sophie nach dem Klingeln.

»Gib mir zwei Minuten!« Merit ließ Sophie stehen und eilte auf eine der Säulen in der Eingangshalle zu, hinter der sie die Silhouette von Holger ausgemacht hatte.

»Wann bringst du mich zu ihm?«, raunte sie ihm zu, darauf bedacht, dass keiner der vorbeieilenden Schüler den Eindruck bekam, sie unterhalte sich mit einer Säule.

»Das Ziel deiner Freundin ist auch unser Ziel!«

»Was – wir müssen zur Polizei?« Bedeutete das, ihr Zwillingsbruder saß in Untersuchungshaft?

»Merit! Jetzt komm schon!« Ungeduldig hakte  Sophie ihre Freundin unter und zog sie mit sich nach draußen. »Da vorne steht Lars«, wisperte sie.

Merit fuhr sich durch die Haare, obwohl sie sich vorgenommen hatte, genau das nicht mehr zu tun, wenn Lars in Sichtweite war. Sie sah geflissentlich in die andere Richtung, während sie mit Sophie an ihm vorbeiging.

»Der hält sich wohl für was Besseres«, rief Holger ihr aus dem Astern-Beet zu. 

»Er IST etwas Besseres«, hätte sie ihm beinahe geantwortet. Und jedenfalls ist er viel zu toll für mich, fügte sie in Gedanken noch hinzu.

Mit dem Bus brauchten sie keine zwanzig Minuten bis zu den Kasernen der Bereitschaftspolizei, wo Sophies Praktikum und seltsamerweise auch das Treffen mit Merits Bruder und Tilda Fox stattfinden sollte. Merit hätte Holger zu gerne mit Fragen gelöchert, aber sie hatte jetzt keinen Nerv, Sophie aufzuklären, warum sie mit Luft redete. Dabei hielt sie es kaum aus, Sophie zu verschweigen, wen sie gleich treffen würde. Sie nahm sich vor, ihrer Freundin möglichst bald alles zu erzählen und ihr auch Holger nicht länger vorzuenthalten. Wenn jemand sie nicht auslachen und für verrückt erklären würde, dann war es Sophie.

Während der Fahrt in die Münchner Vorstadt tänzelte Holger zwischen den Sitzreihen auf und ab und musterte jeden Fahrgast misstrauisch, der zustieg. Doch die meiste Zeit betrachtete er sich selbst in den spiegelnden Scheiben des Busses. Keiner der Fahrgäste schien ein besonderes Interesse an Merit zu haben, und sie fragte sich allmählich, ob Holger sich gestern Abend bloß hatte wichtig machen wollen, weil er Lust auf einen Ausflug zur Polizei hatte.

»Sieht aus wie beim Militär«, stellte Merit fest, als sie schließlich ausstiegen und auf die Schranke vor dem grauen Eingangsgebäude der Polizei zugingen. Holgers Geflatter machte sie noch nervöser, als sie ohnehin schon war. Dabei hätte sie Sophie beruhigen sollen. Aber die Vorstellung, in wenigen Minuten ihrem Bruder gegenüber zu stehen, toppte alles.

»Es ist ganz schön windig«, stellte Sophie fest.

»Hm«, machte Merit und hoffte, dass Sophie nicht merkte, dass dieser Wind nur ihnen beiden um die Nase wehte. Sie scheuchte Holger mit ein paar Handbewegungen aus der Zu-Nah-Zone. 

»Gibt es hier mitten im Winter Wespen, oder wen verjagst du?«

In diesem Augenblick kreuzte eine endlos lange schneeweiße Limousine die Straße vor ihnen.

»Wow, einmal da mitfahren«, hauchte Sophie. Der Wagen bremste, und die hintere Tür glitt auf. Einen Augenblick später wurde Merit grob herumgerissen, und zwei maskierte Männer schleiften sie Richtung Kaserne durch den schmalen Eingangsbereich ins Innere des Polizeigeländes.

»Halt! Hilfe!«, schrie Merit und trat um sich.

Holger umschwebte sie während der ganzen Zeit und jammerte wie eine hängengebliebene CD: »Ich hab gewusst, dass das eines Tages passiert, ich hab’s gewusst!«

Die Männer zerrten sie um die Ecke des Eingangsgebäudes. Dahinter ließen sie Merit los und zogen ihre Masken ab. Erst jetzt entdeckte Merit, dass in großen weißen Lettern POLIZEI auf ihren schwarzen Westen stand.

»Das war knapp«, stellte der eine fest.

»Setz dich«, sagte der andere und wies auf eine Holzbank an der Rückwand des Gebäudes. Sie wankte auf die Bank zu.

»Was ist … ich habe doch nichts …«, stammelte sie. Prompt saß Holger neben ihr und legte seinen Arm um sie. Merit spürte zwar nichts, doch allein die Geste half ihr, sich etwas zu beruhigen.

Im selben Moment bog Sophie um die Ecke, wachsweiß im Gesicht. »Geht es dir gut?«, rief sie und umarmte Merit. »Was war das? Die haben dich abgeführt wie eine Schwerverbrecherin! Fehlt bloß noch, dass sie dir Handschellen anlegen!«

»Eure Ausweise bitte«, schnarrte ein dritter Beamter, der zu ihnen getreten war.

»Sophie Tenne. Ich bin zum Auswahltest da!«, sagte Sophie leise.

Merits Hand zitterte, als sie dem Polizisten ihren Ausweis entgegenstreckte.

»Du wirst gleich abgeholt. Und du, Sophie, du kommst mit mir. Die anderen sind bereits auf dem Sportplatz, ein bisschen Beeilung bitte!«

Sophie zögerte und blickte Merit unsicher an.

»Nun geh, ich komme schon klar! Schreib mir nachher, wo du bist! Und zeig’s denen!« Merit bemühte sich, ihre Angst zu verbergen und hielt beide Daumen nach oben, um ihrer Freundin Mut für die verhassten Sportprüfungen zu machen.

Kaum war Sophie außer Sichtweite, bog eine stämmige kleine Frau mit Hut, Regencape und karierten Gummistiefeln um die Ecke. Merit erkannte Tilda Fox sofort, denn sie hatte erst kürzlich nach ihr gegoogelt und mehrere Fotos von ihr im Netz gefunden. Fox’ energischer Gang wurde nur dadurch eingeschränkt, dass sie das linke Bein etwas nachzog und in der Hüfte bei jedem Schritt einknickte. Doch das Hinken schien sie nicht weiter zu beeinträchtigen: Sie eilte schnurstracks auf Holger zu, der sich augenblicklich aufrichtete und Haltung annahm.

»Das war haarscharf«, sagte sie scheinbar ruhig, aber der schneidende Klang ihrer Stimme und die hochgezogene Augenbraue ließen ein Gewitter erahnen, das sich in ihr zusammenbraute. Holger räusperte sich, schlug die Augen nieder und legte den Rückwärts-Schwebegang ein, der ihn Meter um Meter aus der unmittelbaren Gefahrenzone brachte, bis er hinter einer Gruppe Bäumen verschwand. Merit schluckte: Tilda Fox hatte gerade eindeutig in Holgers Richtung gesehen und offensichtlich war ihr Kommentar für ihn bestimmt gewesen. Ok, sie wirkte schrullig. Dennoch kam Merit es unwahrscheinlich vor, dass Tilda halluzinierte. Holger war also keine Einbildung.

Tilda Fox trat auf sie zu und reichte ihr die Hand, während sie Merit eingehend musterte. »Ich bin Tilda Fox, meine Liebe«, sagte sie mit einem Hauch britischen Akzents. »Nun bist du ja zum Glück hier und wohlauf. Wir gehen besser in mein Büro, da können wir in Ruhe sprechen.«

»Was sollte das eben mit den Polizisten? Ich habe doch gar nichts gemacht«, platzte Merit heraus.

»Das erkläre ich dir alles später …«

War das nur ihre  übliche  Vertröstungstaktik?  Merit  folgte ihr widerwillig über den Kasernenhof und weiter, am  Sportplatz vorbei, wo Sophie gerade mit hochrotem Kopf in der Weitsprung-Grube saß. An einem sicher hundert Meter hohen Schornstein auf der anderen Seite des Sportplatzes seilten sich mehrere junge Männer in Kampfanzügen ab.

»Unsere Eliteeinheit«, erklärte Tilda Fox. »Sie findet hier optimale Trainingsbedingungen vor.« Schließlich bogen sie auf einen Seitenweg ein, der zu einem abgelegenen Gebäude führte, das sich äußerlich jedoch nicht von den anderen grau getünchten, in die Jahre gekommenen Kasernengebäuden unterschied. Tilda Fox hielt Merit die schwere Eichentür auf und bedeutete ihr, dicht dran zu bleiben.

Im Inneren war es dunkel und kühl. Sie passierten ein Vorzimmer mit kleinem Fenster, wo eine Polizistin sie mit kurzem Nicken begrüßte. Die Gänge waren von jungen Polizistinnen und Polizisten in Trainingsanzügen oder Uniformen bevölkert, und die meisten von ihnen schienen lediglich zwei oder drei Jahre älter als Merit und Sophie zu sein. Vielleicht würde Sophie, wenn sie erst einmal genommen war, ja auch hier wohnen.

»Unsere Polizeischüler hier sind im ersten Ausbildungsjahr. Immer mehrere von ihnen teilen sich – natürlich nach Geschlechtern getrennt – ein Zimmer. Es gibt Waschräume, eine Krankenstation, die Waffenkammer, die Kleiderkammer, eine Kantine …« Tilda Fox hinkte die breiten Treppen in den Keller hinunter und schloss die erste Tür im Gang auf. Daneben stand auf einem an die Wand gehefteten Blatt Abteilung Raunächte – Tilda Fox und Assistent, von Hand geschrieben. Hinter der mächtigen Stahltür folgte eine weitere Tür, die Fox mit einem Zahlencode öffnete.

»Und nun willkommen in meinen bescheidenen Räumen!« Sie knipste mehrere Schreibtischlampen an, die das große Zimmer nur ungenügend erhellten. Merit sah sich um. Bescheidene Räume, das passte. Genau genommen handelte es sich bloß um einen einzigen Raum. Oder vielmehr um eine Art muffige Rumpelkammer mit einem überdimensionalen Schreibtisch in der Mitte, auf dem ein Computerbildschirm stand, der seine beste Zeit längst hinter sich hatte. Eine Wand war vollgehängt mit dämonischen Masken, wie Merit sie von den traditionellen Umzügen nach Weihnachten in der Münchner Umgebung kannte. Vor einigen Jahren hatten sie mit der Heimklasse einen solchen Maskenlauf besucht und ihr stockte jetzt noch der Atem, wenn sie daran dachte: Sie hatte damals Todesängste ausgestanden – die lärmenden, grölenden Dämonengestalten waren auf sie zugestürmt, eine Fratze grässlicher als die andere, und Merit hatte bloß noch geschrien. Als sie jetzt die Masken betrachtete, sahen die meisten nur scheußlich aus, wie eine Mischung aus wilden Tieren und Hexen mit Hörnern, langen Nasen und verzerrten Gesichtern. Sie wusste sofort, weshalb sie damals Angst bekommen hatte – da war dieser Albtraum, der sie verfolgte, so lange sie denken konnte: Eine schwarz vermummte Gestalt mit grässlicher Fratze, die sich in ihr Kinderzimmer schlich und sie und ihren Bruder töten wollte. Sie wandte sich ab. Wenn sie nur an den Traum dachte, stieg ihr sofort wieder der beißend-scharfe Geruch in die Nase, der sie an Spiritus erinnerte, und ihre Beine zitterten, ohne dass sie es verhindern konnte.

Tilda Fox schien ihr anzusehen, dass es ihr nicht gutging, denn sie befreite einen antik anmutenden Schaukelstuhl von Kartons und Zeitschriften und lud Merit ein, Platz zu nehmen. Kaum hatte Merit die aufsteigende Panik überwunden, wirbelte in ihrem Kopf eine Unmenge großer und kleiner Fragezeichen durcheinander. Und eines drängelte sich mit aller Macht vor:

»Wo ist mein Bruder?«

Die Stirn von Tilda Fox zog krause Falten, als sie auf die tickende Wanduhr sah, die  aus  einem  hölzernen  Hexengesicht mit einem Ziffernblatt darin bestand. Statt einer Antwort griff sie nach dem Funkgerät. »Sören Reichel. Sofort in mein Büro, Sören Reichel!«

Bildete sie es sich ein, oder klang Tilda Fox mindestens so angespannt, wie Merit sich fühlte? Eine Klingel schrillte. Tilda Fox betätigte einen Türöffner, der offenbar unter ihrem Schreibtisch angebracht war. Ein junger Mann mit Glatze und sagenhaft blauen Augen betrat im Kampfanzug den Raum. Merit konnte nicht anders, als ihn anzustarren. Das war jedenfalls nicht ihr Zwillingsbruder. Aber dafür sah er unverschämt gut aus. Und das wusste er auch.

»Ist sie das?«, fragte er und schenkte Merit ein spöttisches Lächeln.

Tilda Fox nickte ungnädig. »Schön, dass du auch schon da bist. Wir können sie jedenfalls nicht mehr alleine vom Gelände lassen. Die Limousine war da, direkt vor dem Eingang, wie wenn ich’s geahnt hätte. Weiß der Teufel, wie sie erfahren haben … und Holger hätte sie wohl kaum abgehalten … Gibt es eine Spur von Ben?«

»Nein. Ich hab die ganze Innenstadt abgesucht.« 

»Wer weiß, ob er sein Smartphone noch hat. Nun gut, es war einen Versuch wert, ihn anzuschreiben. Aber vielleicht haben sie ihn auch längst geschnappt. Und Detlef ist auch schon seit Wochen verschwunden, merkwürdig, beinahe zum gleichen Zeitpunkt …« Tilda Fox seufzte.

»Bitte, ich verstehe kein Wort. Wo ist mein Bruder? Was ist mit ihm?«, startete Merit einen zweiten Anlauf.

Tilda Fox wandte sich ihr zu. »My dear, ich fürchte, Ben wird nicht kommen.«

»Ben …« Merit war es, als hörte sie den Namen zum ersten Mal. Mit einem Ben verband sie keinerlei Erinnerung an ihren Bruder, und allmählich wich ihre Anspannung der letzten Stunden einer tiefen Enttäuschung. »Ich weiß nicht mal, wie er aussieht«, murmelte sie.

»Nun …« Tilda Fox lehnte sich in ihrem Bürostuhl zurück.

»Würdest du uns bitte einen Tee zubereiten, Sören? It’s always teatime, isn’t it?«

Die Miene von Sören verfinsterte sich, während er den Wasserkocher füllte. Offenbar war es weit unter seiner Würde, Tee zu kochen, während seine SEK-Kumpel am Schornstein auf und ab kletterten.

Sören reichte Merit mürrisch eine Tasse und legte original britisches Shortbread, wie Tilda Fox betonte, auf einen Teller.

»Danke, Sören. Du kannst jetzt gehen. Wir sprechen später weiter.«

Das ließ sich Sören nicht zweimal sagen. Obwohl Merit ihn nicht leiden konnte, verstand sie seine schlechte Laune: Tilda Fox strahlte Schrulligkeit und Autorität zugleich aus und Merit fragte sich, ob sie sie gerne als Chefin gehabt hätte. Oder als Lehrerin? Nein, wahrscheinlich eher nicht.

»Du hast bestimmt eine Menge Fragen?« Tilda Fox nippte an ihrem Tee. »Ich wollte sie dir und deinem Bruder gemeinsam beantworten, deshalb meine Einladung an euch  beide.  Aber dein Bruder ist im September aus seinem Heim weggelaufen. Wir vermuten, er lebt auf der Straße seither. Zumindest hat mir das ein Streetworker bestätigt, dem ich Ben beschrieben habe. Wir haben keinen Kontakt mehr zu Ben. Er hatte Detlef an seiner Seite, der auf ihn achtgeben sollte – so wie Holger auf dich. Aber auch Detlef ist wie vom Erdboden verschluckt.«

Merit nippte an ihrem Tee und versuchte zu begreifen, was Tilda Fox sagte. »Sie glauben, ihm ist etwas zugestoßen?«

»Du kannst mich gerne duzen. Nun, wir befürchten es. Aber um das alles zu erklären, muss ich ein wenig ausholen.«

»Sie … äh … du hast die ganzen Jahre gewusst, wo mein Bruder ist? Warum hast du mir nichts gesagt?«

»Es tat mir jedes Mal sehr leid, dich im Unklaren zu lassen. Lass es mich so erklären: Ich wollte dich nicht zu früh mit Dingen konfrontieren, die dich überfordert hätten. Und ich wollte dich nicht in Gefahr bringen. Es musste so aussehen, als gäbe es dich und deinen Bruder gar nicht.«

»Ich versteh’ noch immer nichts!« Die altbekannte Wut auf Tilda Fox stieg in ihr hoch.

»Well, lass es mich so versuchen: Es fängt damit an, dass du eigentlich Lona heißt. Lona von Spaling-Rombach. Und du hast auch nicht am 2. März Geburtstag, sondern einige Wochen früher – am 31. Dezember, um genau zu sein. Und weil du an einem Silvestersonntag geboren bist, gehörst du wie dein Bruder zu den sogenannten Zeitenspringern.«

»So ein Blödsinn!« Merit sprang aus dem Schaukelstuhl, die Tasse fiel auf den Boden und der Tee ergoss sich auf den dunkelgrünen Teppich. Aber da war Merit bereits an der Tür. Dieses absurde Zeug würde sie sich keine Sekunde länger anhören. Sie war wegen ihres Bruders hergekommen, und er würde nicht erscheinen, das war alles, was zählte. Tilda Fox war nicht schrullig, sondern irre! Lona von Spaling-Was? Zeitenspringer-Wie? Merit rüttelte an der Tür.

»Du kannst vor der Wahrheit nicht weglaufen. Und ich kann dich nicht auf die Straße zurücklassen. Auch dein Leben ist in Gefahr! In wenigen Tagen beginnen die Raunächte, und du solltest zu deiner eigenen Sicherheit hierbleiben, bis sie vorüber sind. Nur diese zwei Wochen!«

»Ganz sicher nicht!«, schrie Merit.

Ein Surren ertönte und endlich öffneten sich die Türen. Sie stürmte die Treppen hoch und rannte aus dem Gebäude.

4

Bens Schädel pochte und etwas Nasses, Kaltes tropfte ihm ins Gesicht. Er riss die Augen auf, wollte hochspringen, aber da war Afra schon über ihm und drückte ihn auf den Boden zurück.

»Wo bin ich? Was ist …?«

»Du bist eingeschlafen«, sagte sie und Ben registrierte erst nach und nach, dass er auf dem Boden eines Motorbootes lag, das in hohem Tempo über das Wasser jagte. Er spürte den Schlag jedes Mal im Rücken, wenn der Bug des Bootes gegen eine Welle klatschte. Stöhnend richtete er sich auf und erhaschte einen Blick über die Reling: Trotz der Dunkelheit erkannte er, dass sie sich auf einem See befanden. Sein Blick fiel auf einen Mann, der ihnen den Rücken zukehrte und am Steuer stand. Offenbar hatten er und diese Afra ihn aus dem Wagen gehievt und auf das Boot gebracht. Jedenfalls hatte er nichts davon mitbekommen, er musste geschlafen haben wie ein Stein.

An seinem rechten Zeigefinger steckte ein Clip, der durch ein Kabel mit einem kleinen Gerät verbunden war. Es sah aus wie diese mobilen Geräte, mit  dem Kellner ihre Bestellungen aufnahmen und abrechneten.

»Was ist das?«, brachte er hervor, bereute die wenigen Worte aber sofort, denn sein Schädel pochte erneut zum Zerbersten. Er wollte den Clip abstreifen, doch Afra packte mit einem schnellen Griff seinen Arm, drehte ihn nach hinten auf den Rücken und eine Sekunde später lag er auf dem Bauch, das Gesicht zwischen zwei Plastikplanken schmerzhaft eingedrückt.

»Zuerst der Scan!«

»Ok, der Scan«, schnaufte Ben, »lass los, ich tu nichts!«

Sie lockerte den Griff und Ben drehte sich mühsam zurück auf den Rücken. Der Clip war von seinem Zeigefinger abgerutscht und das Gerät piepste, bis Afra einen Knopf drückte. »Fertig«, murmelte sie und ließ den Blick nicht mehr von dem beleuchteten Display. »Wusste ich es doch: Dorian von Spaling-Rombach. Volltreffer, André!«, rief sie nach vorne und lächelte zum ersten Mal.

»Also könnt ihr mich ja zurückbringen, jetzt, wo ihr alles über mich wisst«, sagte Ben spöttisch. Vielleicht spielten die zwei eines dieser Live-Action-Games und hatten zufällig ihn dafür aufgegabelt? Andererseits besorgte man sich dafür wohl kaum eine Edel-Limousine, lockte einen Wildfremden ins Auto und mixte ihm irgendein Schachmattpülverchen ins Glas. Mal abgesehen davon, dass dieser André eine Maschinenpistole über der Schulter trug und dass Afra offenkundig Kampfsporterfahrung hatte. Das Motorboot tuckerte jetzt in gemächlicherem Tempo in eine schmale Bucht, umgeben von dichtem Kiefernwald, dann schaltete André den Motor ab und sie glitten still auf das Ufer zu, aus dessen Böschung vollautomatisch und nahezu geräuschlos ein eiserner Steg bis an das Boot herausfuhr. Zwei Männer in dunklen Kampfanzügen traten auf den Steg. Hatte Afra nicht behauptet, er könnte nach dem Scan gehen? Die Zwei nahmen das Boot in Empfang und banden es mit Stricken an einem Pflock fest.

»Wir haben ein Z«, sagte Afra, und einer der beiden reichte Ben wortlos die Hand und half ihm an Land, während Afra im Boot blieb. Das Motorboot legte ab und fuhr im Rückwärtsgang aus der Bucht. Die Männer nahmen ihn in die Mitte und stapften einen Trampelpfad bergan. Vielleicht sollte er jetzt abhauen, sich seitlich in die Büsche schlagen, runter ans Wasser und schwimmen. Aber erstens war er ein lausiger Schwimmer, und zweitens trugen auch diese Typen Maschinenpistolen in einem Halfter über ihrer Schulter. Vielleicht waren es doch Polizisten, die systematisch nach kriminellen Straßenkids wie ihm suchten, und sie brachten ihn jetzt in ein besonders entlegenes Heim, aus dem er nicht mehr weglaufen konnte. Oder gleich ins Jugendgefängnis?

Auf einer Anhöhe stoppten sie und einer der Männer verschwand hinter einem großen Stein. Kurz darauf vibrierte der Hügel unter Bens Füßen. Die beiden zogen ihn ein Stück zurück und starrten auf die Grasfläche, die sich vor ihnen öffnete und einen schwarzen Schacht freilegte. Ben traute seinen Augen kaum, als kurz darauf ein beleuchteter Fahrstuhl nach oben surrte. Die gläserne Tür öffnete sich und die Männer schoben Ben hinein. Sekunden später glitt er bereits allein in die Tiefe, so schnell, dass es ihm in den Bauch fuhr.

Der Fahrstuhl stoppte abrupt. Zögernd betrat Ben eine überdimensionale Halle mit Kuppel, die komplett aus Glas bestand, so dass er das Erdreich über sich und um sich herum sehen konnte. Leise Jazzmusik dudelte aus Mahagoni-Lautsprechern, der Boden glänzte in edelschwarzem Marmor und in regelmäßigen Abständen wechselten sich links und rechts des Mittelganges antike Skulpturen mit modernen Plastiken ab. Die Büste der Nofretete. Kalkstein. Meisterlich ausgetauscht von Roman Hayd, 28. Dezember 1913. Berlin, Villa James Simon. Perfekte Nachbildung im Neuen Museum Berlin (Ägyptisches Museum), stand unter einem fein gearbeiteten Frauenkopf auf einem Sockel. Ben blieb stehen, betrachtete die Büste genauer. Dieser seltsame Hut mit rotem Band, den die Frau trug, und der eher wie ein Topf aussah … und das eine Auge, das fehlte … ja, klar! Die Büste hatte er schon mal gesehen! Der Museumstrip mit der Schule nach Berlin im letzten Jahr. Nofretete – diese megaberühmte ägyptische Königin … Aber was sollte das heißen: Perfekte Nachbildung im Neuen Museum Berlin? Bedeutete das etwa, er stand gerade vor dem Original und die Büste im Museum war eine Fälschung gewesen? Ben konnte einen leisen Pfiff nicht unterdrücken. »Das wird ja immer nobler hier«, murmelte er. Wer besaß so viel Kohle, dass er sich die echte Büste der Nofretete aufstellen konnte? Immerhin war seine Sorge, sie könnten ihn ins Jugendgefängnis oder in ein neues Heim stecken, unbegründet gewesen. Diese Halle wirkte eher wie das extravagante Privatmuseum eines abgedrehten Multimilliardärs.

»Dorian von Spaling-Rombach, bitte in den Raum der Wahrheit!«

Ben zuckte zusammen. Normalerweise schockte ihn nichts so schnell, aber die letzten Stunden gingen sogar ihm an die Nerven. Ratte und Leo hätte er jetzt echt gut an seiner Seite gebrauchen können … Er suchte die Halle nach Lautsprechern und Kameras ab, vergeblich. Dabei war er sich sicher, dass er beobachtet wurde. Ein schwarzer Schatten schwebte knapp an ihm vorbei und umhüllte ihn mit seinem bläulichen Nebel. Dann entdeckte er noch mehr von ihnen: Einer füllte den Ohrensessel in der Ecke aus, ein anderer Schatten lagerte bewegungslos auf einem Sofa. Ben ließ sich in einen der tiefen Sessel fallen und nahm sich einen Apfel aus der vergoldeten Obstschale auf dem Tisch.

»Jetzt erzählt doch mal – ihr seid Geister und wohnt hier, oder wie muss ich mir das vorstellen?«, quatschte er den Schatten im Ohrensessel gegenüber an und kratzte sich am Hals. Kaum wurde es ein bisschen stressig, ging die elende Juckerei wieder los.

»Dorian von Spaling-Rombach! In den Raum der Wahrheit!« Für  ein  Geisterwohnheim  klang  die  Stimme  aus  dem  versteckten Lautsprecher reichlich real und ziemlich ungeduldig. Ben zerrte seinen zerfledderten Geldbeutel aus der Hosentasche, zog den Personalausweis heraus und streckte ihn demonstrativ in die Luft. »Könnt ihr lesen? Benjamin Jakoby!« Daraufhin ging er zurück zum Fahrstuhl. Es war ja ganz nett hier unten, aber auch ziemlich skurril. Er suchte einen Knopf, mit dem er den Aufzug anfordern konnte. Fehlanzeige. Er wartete, ob der Aufzug automatisch nach unten kam. Wieder Fehlanzeige. Zum zweiten Mal schoss ihm in dieser Nacht durch den Kopf: Gefangen! Er hämmerte mit den Fäusten gegen das metallene Gehäuse des Fahrstuhls, bis seine Fingerknöchel schmerzten und rot anschwollen. Mehr passierte nicht. Er hasste den Gedanken an die nächste kalte Nacht auf dem Pappkarton im Schrebergarten, aber das war allemal besser als die Nummer hier. Diese Afra hatte gesagt, er könne nach dem Scan gehen. Stattdessen hing er mit vier sprachlosen, körperlosen Schattenfreaks in einer Museumshalle unter der Erde fest.

Am anderen Ende der Halle entdeckte er eine Tür. Zielstrebig ging er darauf zu. Doch sie hatte keinen Griff zum Öffnen.

»Na toll, wie soll ich …«, polterte er los, bevor er die Glasfläche mit dem blinkenden roten Punkt an der Wand entdeckte. Es gab ein Zahlenfeld zum Eintippen eines Codes, aber den wusste er natürlich nicht. Probehalber hielt Ben seine Handfläche auf die Fläche. Fast augenblicklich glitt die Stahltür auf und im Türrahmen stand … aber das war doch nicht möglich … ER. Ben hatte ihn in letzter Zeit fast vergessen gehabt, diesen ewig lächelnden, halbdurchsichtigen Was-Auch-Immer, an dem alles eine Spur zu lang geraten schien: Das Kinn mit dem Ziegenbärtchen, die Nase, die schulterlangen strähnigen Haare – der gesamte komische Kerl eben.

»Man begegnet sich immer ein zweites Mal, Ben. Du bist spät dran, übrigens«, wisperte ER. Ben schluckte. Erstens hatte ER noch nie mit ihm geredet. Zweitens hatte Ben ihn für harmlos gehalten, schließlich war ER stets in respektvollem Abstand geblieben. Möglich, dass ER  eingeschnappt war, weil Ben es damals geschafft hatte, aus dem Heim abzuhauen, und dabei auch ihn abgehängt hatte.

»Erklär du mir, was das alles hier soll. Die können mich nicht einfach hierherbringen und einsperren. Das ist Kidnapping!«

»Soso, können sie das nicht«, hauchte ER, jetzt hinter Ben, und verstellte ihm den Weg zurück. ER scheuchte Ben mit einer ungeduldigen Handbewegung seiner Endlosfinger durch die Tür und weiter, einen gläsernen Röhrengang entlang, der noch tiefer ins Erdreich führte. Auch wenn Ben versuchte, sich nichts anmerken zu lassen, pochte sein Herz mit jedem Schritt lauter und er musste sich zwingen, normal zu gehen und nicht loszurennen. Ein unterirdisches System von Gängen und Hallen, von außen nicht zu erkennen – hier würde ihn niemals jemand finden. Mal abgesehen davon, dass ihn gar niemand suchte. Klar, Ratte und Leo wunderten sich sicherlich, dass er nicht wiederkam. Aber sie würden vermutlich denken, dass er geschnappt worden war und wieder im Heim saß.

Der Gang führte immer tiefer unter die Erde. An seinem Ende blinkte ein Neonschild mit der Aufschrift Raum der Wahrheit. Dort war offenbar auch der See zu Ende und Ben gelangte ins Innere einer weiteren Insel.

»Na endlich«, stöhnte er und schaute zurück. ER war verschwunden und bevor Ben Zeit blieb, weiter über ihn nachzugrübeln, fuhr die Automatiktür vor ihm auf. Zögernd betrat Ben einen großen, mit Neonröhren erleuchteten Raum. Mehrere Männer und Frauen saßen an Rechnern vor großen Flachbildschirmen und tippten fieberhaft, ohne Ben zu beachten. Manche von ihnen mochten Anfang oder Mitte zwanzig sein, andere waren eindeutig älter, aber alle trugen Schusswaffen. An einem runden Glastisch begutachtete eine Frau mit einer Lupenlampe ein goldenes Zepter, das mit funkelnden roten und grünen Steinen besetzt war. Rubine? Smaragde? Daneben lagen Halsketten und Ringe und verschiedene farblose Steine unterschiedlicher Größe, in denen Ben Diamanten zu erkennen glaubte.

»Hierher«, kommandierte ein Mann an einer Theke mitten im Raum. Er hatte etwas von einem Türsteher, wie er so dastand, die muskulösen Arme verschränkt, die Haare wenige Millimeter kurz geschoren.

»Leg dich da hin, Oberarm freimachen.«

»Ich brauch kein Tattoo!«, stieß Ben hervor und betrachtete mit wachsendem Unbehagen die feinen elektronischen Geräte, den Liegesessel und die Deckenleuchte, die wie beim Zahnarzt wirkte. Er hatte zwar manchmal mit Ratte und Leo herumgeflachst, wenn sie an einem der Tattoo-Studios in der Innenstadt vorbeigekommen waren, was sie sich für eins stechen lassen würden. Aber jetzt sträubte sich etwas gewaltig in ihm. Er kam sich vor wie ein Tier, dem ein Brandzeichen verpasst werden sollte.

Eine Hand legte sich auf seine Schulter. Er fuhr herum und stand einem Jungen in seinem Alter gegenüber. »Grüß dich! Ich bin Roman.«

Roman. War das der Roman Hayd, der diese Nofretete-Büste in Berlin ausgetauscht hatte? Aber hatte da nicht etwas von 1913 gestanden?

»Ben.«

Roman krempelte sein eigenes Langarm-Shirt hoch, wie um ihm etwas zu zeigen, aber Ben entdeckte nichts auf dem Arm. Erst als der Türstehertyp mit einer Lampe die Haut anleuchtete, erschien dort in schartiger Schrift ein eintätowiertes Wort:

Die grelle Beleuchtung wechselte abrupt in schummriges Dämmerlicht. Alle im Raum standen wie auf Kommando auf und drehten sich zum großen Wandbildschirm neben der Eingangstür.

»Sie wird jetzt zu dir sprechen«, raunte Roman. »Dreh dich zum Monitor.«

»Sie spricht zu mir. Und jetzt soll ich vor Ehrfurcht wohl in den Boden versinken!«

»Sei bloß vorsichtig«, sagte Roman.

Der Bildschirm flimmerte, und es erschien eine Gestalt in einem eleganten, schwarzen Mantel mit einer schillernden Maske und langen dunklen Haaren. Bens Herz setzte einen Schlag aus. Er konnte Masken nicht ausstehen. Sie erinnerten ihn an diesen verfluchten Albtraum … Roman neben ihm und die anderen im Raum kreuzten wie auf Kommando ihre Arme vor der Brust und senkten den Kopf.

»Darkanum begrüßt dich, Dorian von Spaling-Rombach«, sagte die heisere Frauenstimme. »Mein Name ist Laverne. Ich bin die Patronin von Darkanum. Wie schön, dass du nun endlich zu uns gefunden hast!«

»Na ja, hm, gefunden … ich würde eher sagen …«

»Hör gut zu, denn was ich dir jetzt erkläre, erkläre ich nur einmal«, unterbrach sie ihn und der Klang ihrer Stimme ließ keinen Zweifel daran, dass sie es ernst meinte. Ben schielte verstohlen zu Roman, der mit versteinerter Miene auf den Boden starrte.

»Sie haben dich all die Jahre im Unklaren gelassen, diese Idioten. Haben dich weggesperrt, deine wahre Identität vor dir verschwiegen, haben dich belogen über deine Vergangenheit. Das konnten wir nicht länger zulassen. Ab heute darfst du der sein, der du wirklich bist! Und du wirst das tun, wozu du berufen bist!« Er kapierte kein Wort. Wenn, dann hatte doch er gelogen und betrogen. Er hatte geklaut, Alkohol getrunken, geraucht, sich geprügelt und alle im Heim auf Trab gehalten. Und zu guter Letzt war er auch noch abgehauen.

»Du bist ein Zeitenspringer, Dorian. Geboren an einem Silvestersonntag und damit einer der wenigen Menschen, die in den Körper ihrer verstorbenen Vorfahren schlüpfen können.«

Der Boden unter ihm schien auf einmal nachzugeben. Roman griff nach seinem Arm und hielt ihn fest.

»Und nun stärke dich etwas und ruhe dich aus. Dein Training beginnt schon heute Abend, denn dir bleibt nicht viel Zeit.«

Der Bildschirm wurde wieder schwarz. Kurz war es still im Raum der Wahrheit. Dann, als ob ein Bann gebrochen wäre, scharten sich alle um Ben und redeten gleichzeitig auf ihn ein.

Roman und ein anderer junger Mann, der sich Hilmar nannte, hakten Ben unter und schleppten ihn in einen Nebenraum, wo ein Büffet aufgebaut war. Ben konnte sich nicht erinnern, wann er jemals hungriger gewesen war. Sein Magen krampfte sich mittlerweile im Minutentakt zusammen. Hunger war sein größter Schwachpunkt, seine größte Bestechlichkeit, seit er auf der Straße lebte.

Aus heißen Metalltöpfen dampfte es ihm verführerisch entgegen. Roman schaufelte ihm gleich zwei Stück Braten und einen Bandnudelberg auf den größten Teller und goss zwei Schöpfer Soße darüber. Broccoli, Möhren, Pommes Frites, Pasta mit Meeresfrüchten, ein Stück Lachs in Sesamkruste und überbackene Cannelloni verschlang Ben danach, ohne einmal  aufzusehen und ohne ein Wort zu sprechen. Leider zu spät fiel ihm auf, dass es auch noch Tiramisu, Obstsalat und köstliche Schokoladentörtchen mit flüssigem Kern gab. Wenn er jetzt noch einen einzigen Bissen aß, würde sein Magen erneut rebellieren – aber dieses Mal nicht vor Hunger.

Eine wohlige Wärme breitete sich allmählich in ihm aus. Er wollte bloß noch schlafen und erst einmal alles vergessen. Er würde später darüber nachdenken, was das alles hier zu bedeuten hatte … Wie durch einen Schleier nahm Ben wahr, dass Roman ihn mit sich zog. Sie durchquerten eine weitere großzügige Halle. Über ihnen baumelte ein riesiger Kronleuchter und an den Wänden hingen Porträtgemälde wie in einer Kunstgalerie.

»Was ist dieses Darkanum?«

»Das wirst du noch früh genug erfahren«, antwortete Roman und führte Ben einen Gang entlang, an zahlreichen geschlossenen Türen vorbei, bis er endlich stehenblieb und die vorletzte Tür aufschloss.

»Du kannst dich jetzt ausruhen. Heute Abend gegen sechs Uhr hole ich dich ab. Ach ja, wenn du eine Salbe brauchst, wegen deiner Haut … ich hab da was …«

»Nein, geht schon.« Die verdammte Neurodermitis war immer noch sein Problem.

Roman sagte nichts weiter, sondern ließ ihn das Zimmer betreten und zog die Tür hinter ihm zu. Ob er von außen abschloss? Ben lauschte auf die Schritte, die sich allmählich entfernten. Vorsichtig drückte er die Klinke hinunter – er atmete auf: Die Tür ließ sich öffnen.

»Wie im Fünf-Sterne-Hotel«, murmelte er. In der Mitte des gigantischen Raumes stand ein breites, einladendes Bett. Der Boden war mit flauschigem Teppich ausgelegt, in den Ben bei jedem Schritt zentimetertief einsank, die edlen Holzmöbel glänzten frisch poliert und auch hier hing ein Kronleuchter von der Decke. Überall standen frische Blumen, Schalen mit Obst und Gebäck und die Minibar enthielt alle möglichen Getränke, ohne Alkohol – bei Darkanum schienen sie nichts dem Zufall zu überlassen. 

Er ließ sich in das gemütliche Bett fallen. Schon im  Halbschlaf erinnerte er sich, wie Afra auf ihrem Smartphone schnell etwas weggeklickt hatte, kurz nachdem er zu ihr in die weiße Limousine gestiegen war. Hatte sie tatsächlich ein Foto von ihm gehabt? Und sagte diese Laverne, die maskierte Chefin von Darkanum, die Wahrheit – sie hatten ihn gesucht? Und wieso war er plötzlich nicht mehr Benjamin Jacoby, sondern Dorian von Spaling-Rombach? Dorian … der Name klang noch in ihm nach, als er bereits eingeschlafen war.

5

Merit hatte das Gebäude kaum verlassen, als Sören um die Ecke bog. Zugleich schwebte von der anderen Seite Holger heran.

»Ich brauche keine Babysitter!« Sie stapfte an den beiden vorbei und versuchte, Sörens leises Lachen hinter sich auszublenden.

»Ich passe schon allein auf sie auf«, flötete Holger, zu Sören gewandt.

»So wie heute Morgen, was? Und solltest du nicht längst zurück sein, Schmarotzer? Na ja, mir soll’s recht sein. Aber wenn dir das Mädel« (er sagte tatsächlich das Mädel – Merit schnappte nach Luft) »da draußen in die weiße Darkanum-Kutsche von heute früh einsteigt, bist du geliefert, klar?«

»Bin ja nicht blöde«, sagte Holger mit beleidigtem Unterton, während Sören in lässigem Dauerlauf Richtung Sportanlagen trabte.

Unglaublich, selbst dieser Muskel-Sören redete mit Holger. Allmählich fragte sie sich, ob nicht diejenigen in der Unterzahl waren, die Holger NICHT sehen konnten. Und sie fragte sich außerdem, wieso Sören Holger für einen Schmarotzer hielt. Merit verlangsamte ihre Schritte. Ihr Zorn auf Tilda Fox verrauchte allmählich und wich einer immer größeren Verwirrung. So rasch wie möglich musste sie Sophie einweihen und sich mit ihr besprechen. Vielleicht war es doch dumm von ihr gewesen, Tilda Fox so überstürzt zu verlassen? Was, wenn es stimmte, was sie behauptete?

»Falls du deine Freundin suchst – die ist gerade beim schriftlichen Test«, sagte Holger, der zu ihr aufgeschlossen war, »ich bring dich hin.«

»Was weißt du über meinen Bruder?«

Holger räusperte sich. »Nun, äh – eigentlich darf ich nicht mit dir darüber reden. Schweigeversprechen …«

»Na, davon hab ich bisher nicht viel gemerkt.«

»Ein bisschen Konversation, in Ordnung, aber nicht mehr!«, ahmte Holger Tilda Fox’ hohe Stimme und den englischen Tonfall nach.

Merit musste lachen, doch wurde ihre Miene sofort wieder ernst. »Ich verbuch das jetzt unter ein bisschen Konversation. Du kannst es mir ja wieder zuflüstern.«

»Merit!« Sophie stürmte aus einem Gebäude mit der Aufschrift 131. Sie wirkte – im Gegensatz zu vorher auf dem Sportplatz – blass um die Nase. »Ich wollte dir grade eine Nachricht schicken. Gehen wir zusammen in die Kantine?«

»Wie lief es denn?«

»Ach, eigentlich fantastisch! Also, außer beim Weitsprung und beim Tausend-Meter-Lauf. Und das Kugelstoßen habe ich nicht so hinbekommen. Und der Arzt hat gesagt, ich sollte fünf Kilo abnehmen …« Sophies Stimme versagte.

Merit nahm ihre Freundin in den Arm. »Beim Vorstellungsgespräch kriegst du sie«, sagte sie mitfühlend, »kein Problem, bei deiner Ausstrahlung!«

»Wenn ich davor die Mindestgröße schaffe«, schniefte Sophie,

»ab heute esse ich nur noch Salat!«

»Ich stoße später wieder zu euch«, sagte Holger, als sie vor der Kantine angekommen waren.

»Ja, klar, kein Problem«, sagte Merit.

»Wie – ja, klar, kein Problem? Für dich vielleicht – aber ich esse nicht gern Salat, das weißt du doch!«, sagte Sophie.

»Entschuldige – ich war in Gedanken, hab bloß so vor mich hingeredet; das heißt, eigentlich muss ich unbedingt mit dir reden …«

»Wegen der Verhaftungsaktion vorhin? Ja, ich frage mich die ganze Zeit …« Sophie verstummte plötzlich und zupfte Merit am Ärmel. »An den Tisch da vorne setzen wir uns, ok?«

Merit überflog die Tischreihen. Bei Sören blieb ihr Blick hängen. Klar, dass er Sophie sofort auffiel. »Den kenne ich – Sören – ist echt ein Arsch!«

Sophie stemmte gespielt empört die Hände in die Hüften.

»Das treibst du also hier – ich verrenke mir Beine und Hirn, und du lernst währenddessen die tollsten Typen kennen!«

»Was wünschen die Damen?«, fragte der Koch hinter dem Tresen.

»Ich nehme die Germknödel mit Vanillesoße«, sagte Merit.

»Und für mich einmal Currywurst mit Pommes. Ohne Mayo… und einen Beilagen-Salat … ich brauch das jetzt«, wisperte sie Merit entschuldigend zu.

»Ist doch klar. Also auf zum Protzpaket?«

Aber da war Sophie schon mit dem Tablett an ihr vorbeigeeilt und kam erst vor dem Tisch, an dem Sören saß, zum Stehen. »Ist hier noch frei?«

Sören blickte von seinem vollgehäuften Salatteller auf. Sein Blick fiel auf Sophie, anschließend auf Merit, die hinter ihr stand. Ein nachsichtiges Lächeln schob sich über sein Gesicht. »Setzt euch doch, Mädels!«

»Zu freundlich, danke«, sagte Merit schnippisch. Jetzt würde es dauern, bis Sophie ein Ohr für sie hatte …

»Und zu welcher Abteilung gehörst du?«, fragte Sophie.

»SEK – Sondereinsatzkommando. Wir sind die, die sich aus dem Hubschrauber abseilen, Häuser umstellen und stürmen – die Feuerwehr innerhalb der Polizei, quasi.«

»Aber du bist doch der Assistent von Tilda Fox, oder?«, fragte Merit unschuldig.

»Bloß vorübergehend, ausgeliehen. Damit Frau Fox nicht so alleine ist und eine starke Schulter zum Anlehnen hat.« Sören feixte. 

»Heißt das, diese Raunächte-Abteilung besteht lediglich aus dir und Tilda Fox?«

»So, what?«

»Was macht ihr da überhaupt?«

»Auf Nervensägen wie dich achtgeben«, gab Sören zurück, zwinkerte Sophie zu (die dahinschmolz) und erhob sich. »Guten Appetit noch«, sagte er und verließ den Tisch. Sophie schmachtete ihm noch nach, als er längst zur Tür hinaus war. »Hast du die Oberarme  gesehen?«

»Damit muss er sein kleines Hirn ausgleichen.«

»Also ich fand ihn nett und nicht die Spur arrogant … sag mal: Raunächte? Hab ich schon mal gehört. Die Zeit zwischen Weihnachten und irgendwann Anfang Januar, oder?«

»Ich glaube, ja«, sagte Merit, doch Sophie hatte bereits ihr Smartphone auf dem Tisch: » … Meist handelt es sich um die zwölf Tage vom 25. Dezember bis zum 6. Januar«, las sie leise vor. »Hat vermutlich mit den Mondkalendern zu tun, also mit der Zeitrechnung nach einem Mondjahr. Das sind nur 354 Tage, da fehlen elf Tage oder zwölf Nächte – die toten Tage. So nennt man die. In denen gelten nach altem Volksglauben die normalen Naturgesetze nicht. Dafür … äh … sollen die Tore … äh … zu den Toten sich öffnen …« Sophie prustete los. »Klingt eher nach Mystik-AG als nach Polizeiabteilung, wenn du mich fragst!«

Merit holte tief Luft. Ihr war alles andere als zum Lachen zumute. »Das Thema passt – ich muss dir was erzählen … und ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll …« Als Merit zehn Minuten später zu reden aufhörte, saß Sophie mit offenem Mund da und ihre Currywurst war kalt. Merit hatte nichts ausgelassen. Weder die Einladung von Tilda Fox, noch dass ihr Bruder nicht erschienen war, noch Tilda Fox’ abstruse Behauptungen, dass sie eigentlich Lona von Spaling-Rombach hieß, eine sogenannte Zeitenspringerin war und sich zu ihrer eigenen Sicherheit am besten über die Weihnachtsferien in der Polizeikaserne verschanzen sollte.

»Ich hab immer gewusst, dass es da ein großes Geheimnis um dich gibt«, hauchte Sophie. »Ich glaube ihr, jedes Wort!«

»Sie hat ja kaum was erzählt.«

»Na, wenn du auch gleich wegläufst!«

»Jetzt sag du mir nur auch noch, ich müsste der Wahrheit ins Gesicht sehen!«

Sophie bejahte. »Und ich werde dir helfen, diese Wahrheit aufzudecken. Wie aufregend ist das denn: Lona von SpalingRombach – eine der seltenen Zeitenspringer, womöglich noch dazu aus altem Adelsgeschlecht!«

Merit stöhnte. Der kriminalistische Spürsinn ihrer Freundin war jedenfalls geweckt. »Damit du das auch noch weißt: Ich sehe Gespenster. Also, genauer gesagt: Ein Gespenst, bisher. Es heißt Holger. Und Tilda Fox kann es auch sehen. Und Sören auch. Und das hat irgendwie mit der ganzen Sache zu tun. Er soll wohl auf mich aufpassen oder so.« Jetzt war es raus. Merit fühlte sich fast erleichtert.

»Gespenster auch noch, hm«, sagte Sophie und nun las Merit doch so etwas wie Zweifel in ihren Augen. »Da liegt eine Menge Recherchearbeit vor uns heute Nacht.« Ihr Blick streifte die Uhr.

»Oh, ich muss zur körperlichen Vermessung!«

Wie durch ein Wunder erreichte Sophie kurz darauf die Mindestgröße von 1,65 Meter, die bei der Polizei vorgeschrieben war – obwohl sie in Wahrheit drei Zentimeter kleiner war. Merit hatte Holger im Verdacht, der während der Mittagspause vermutlich das Maßband an der Wand manipuliert hatte. Doch fragen konnte sie ihn vorerst nicht – er ließ sich nicht blicken, auch nicht während des anschließenden Vorstellungsgesprächs. Erst als Merit mit ihrer über das ganze Gesicht strahlenden Freundin Richtung Ausgang ging – Sophie hatte das Vorstellungsgespräch bestanden und bekam den Praktikumsplatz –,  sprang  Holger von seiner Sonnenbank beim Ausgang auf.

»Du solltest besser umkehren«, drängte er.

»Zurück in Tildas Gruselkammer? Ich bleib nicht hier. Das kannst du ihr gerne ausrichten.«

Sophie starrte mit offenem Mund und zusammengekniffenen Augen in Holgers Richtung. Merit drückte Holger die Tasche von Sophie in die Hand.

»Tatsächlich«, flüsterte Sophie und griff vorsichtig nach ihrer freischwebenden Tasche. »Danke, Holger.«

»Bitte sehr.« Holger verneigte sich höflich. »Down by the salley gardens my love and I did meet …«

Merit verdrehte die Augen. »Sophie hört dich nicht. Und sie sieht dich nicht, also spar dir dein schwülstiges Blabla. Außerdem ist sie schon in Muskel-Sören verschos…«

Sophie boxte Merit in die Seite und kicherte.

»Tilda Fox liebt William Butler Yeats! Ein großartiger Dichter!«, setzte Holger erneut an.

»Ist mir egal, wen Tilda liebt«, murrte Merit und Holger besann sich auf seine Aufgabe und schwebte mit gewichtiger Miene vor den Mädchen her. Merit ertappte sich, dass ihr der durchtrainierte Sören als Bewacher lieber gewesen wäre. Sie konnte sich nicht so recht vorstellen, wie ihr Holger im Ernstfall helfen wollte. Mit einem Fauststoß den Gegner niederstrecken fiel jedenfalls weg. Sie stellte sich vor, wie Holger mit einer Pistole in der Luft herumfuchtelte und alle außer ihr nur diese Pistole sehen würden, aber nicht Holger. Auch diese Fantasie beruhigte sie nicht, sondern brachte sie eher zum Lachen. Gleichzeitig zuckte sie bei jedem weißen Auto, das an ihnen vorbeifuhr, zusammen. 

»Das war immerhin eine geplante Entführung«, stellte Sophie fest, die sich bei Merit einhakte und ein ungewöhnlich flottes Tempo vorlegte, »und ich vermute, sie werden es wieder versuchen.«

»Na, du machst mir Mut.« Merit war erleichtert, als sie wenige Minuten später endlich in den Bus steigen konnten, der sie zurück zum Heim brachte.

Auf den letzten Metern bis zum Eingang hatte Merit das Gefühl, beobachtet zu werden. Sie drehte sich um und meinte, einen ähnlichen Flattergeist wie Holger hinter einem Baumstamm verschwinden zu sehen. Aber sie war sich nicht sicher. Es dämmerte bereits, und bei all dem, was sie heute erlebt hatte, schlug ihre Fantasie vermutlich Purzelbäume.

Bis zum Abendessen blieb ihr keine Sekunde Zeit, sich Gedanken zu machen wegen allem, was sie erfahren hatte. Agathchen führte ein strenges Regiment, wenn es um die Vorbereitung der alljährlichen Weihnachtsfeierlichkeiten ging. Und da nur wenige Kinder und Jugendliche über Weihnachten nicht nach Hause fuhren, hatten diese wenigen ein Mammutprogramm zu bewältigen: Den Speisesaal weihnachtlich schmücken, Tischkärtchen für das Weihnachtsmenü schreiben, Wichtelgeschenke verpacken … Darüber hinaus musste Merit, weil sie Klavier spielte, noch rasch die Begleitstimme für die geplanten Lieder einüben. Und das alles, während Lars bloß wenige Schritte von ihr entfernt mit mürrischer Miene rote Kugeln und Strohsterne an den dieses Jahr sehr hoch gewachsenen Weihnachtsbaum hängte.

Gleich nach dem Essen zogen sich die Mädchen in ihr Zimmer zurück und Merit fuhr den Laptop hoch. »Wenn die den Router nur nicht schon um halb elf ausschalten würden. Bis dahin sind wir nie fertig!« Ihre Finger zitterten wie beim Klaviervorspiel, als sie »Zeitenspringer« in die Suchmaske des Internetbrowsers tippte.

»Soll ich dich ab jetzt Lona nennen?«, fragte Sophie.

»Untersteh dich!« Merit suchte die Einträge ab. Doch außer Verweisen auf Zeitreise-Filme und abgedrehte Theorien, die entweder die Unmöglichkeit von Zeitensprüngen oder das genaue Gegenteil behaupteten, fanden sie nicht viel.

»Wie soll das gehen – in den Körper deiner Vorfahren schlüpfen?«, rätselte Sophie.

»Überhaupt nicht – Tilda Fox hat sie nicht alle, sag ich doch!«, murmelte Merit und tippte »von Spaling-Rombach München« ein. Eine Flut von Artikeln erschien, die sich fast alle um einen tragischen Hausbrand vor zehn Jahren drehten. »Kein Wunder, dass ich unter Deismann nie etwas gefunden habe«, murmelte sie, während sie die Fotos des ausgebrannten Hauses betrachtete, von dem kaum mehr die Grundmauern standen.

»Die Polizei vermutet einen Anschlag, der oder die Täter konnten jedoch nie ermittelt werden«, las Sophie laut. »Kapier ich das jetzt richtig: Eure ganze Familie sollte umgebracht werden? Es war so eine Art Attentat? Dann ist es nur Zufall, dass du und dein Bruder überlebt haben.«

»Und offenbar ist sie sich sicher, dass Ben und ich noch immer in Gefahr sind«, sagte Merit mit tonloser Stimme.

Sophie strich ihr über die Schulter. Doch Merit recherchierte bereits weiter. »Dorian von Spaling-Rombach, nun komm schon!« Sie hoffte auf Fotos im Netz, auf irgendeinen Hinweis, wo er sich aufhielt. Fehlanzeige. Außer alten Zeitungsartikeln, die wortund gefühlsreich beschrieben, dass die Eltern in den Flammen ums Leben gekommen waren und vierjährige Zwillinge als Vollwaisen hinterließen, fanden die Mädchen nichts. Pünktlich um 22.30 Uhr brach die WLAN-Verbindung ab. Merit klappte ihren Laptop zu und rieb sich die Augen. Sie trat an das Fenster, das nicht zum Schulhof, sondern zur Straßenseite zeigte.

»Wenn du ein Negligé besitzt, wäre jetzt der optimale Zeitpunkt, um dich damit am Fenster zu präsentieren. Muskel-Sören hockt da unten in seinem Auto und langweilt sich!«

Sophie kicherte, doch dann wurde sie rasch wieder ernst.

»Das ist nicht witzig. Er schlägt sich ganz bestimmt nicht zum Spaß die Nacht um die Ohren. Und leider auch nicht meinetwegen. Ich mache mir echt Sorgen um dich. Wenn du nicht so ein Dickschädel wärst … du hättest bei dieser Tilda Fox bleiben sollen. Das Kasernengelände ist rund um die Uhr bewacht. Aber hier? Schwester Margret sitzt bestimmt in ihrem Lehnsessel und ist über dem Kamillentee eingenickt. Und Agathchen probt ihre Weihnachtsandacht in der Kapelle!«

»Mir passiert schon nichts! Jede Wette, dass Holger vor unserem Zimmer auf und ab geistert, Mister Superbody bewacht den Eingang – und dich habe ich ja auch noch. Du bist jetzt schließlich Polizistin im Praktikum. Was will ich mehr?« Merit kuschelte sich in ihre Decke und schloss die Augen. Doch sie war mindestens so aufgewühlt wie in der Nacht zuvor und ihr Puls wollte sich einfach nicht beruhigen. Die Möglichkeit, dass tatsächlich irgendein Phantom hinter ihr und Ben her war, ängstigte sie mehr, als sie zugeben mochte. Längst hatte sie sich vorgenommen, Ben morgen auf eigene Faust in der Innenstadt zu suchen und ihn zu warnen. War doch möglich, dass sie es spürte, wenn sie in die Nähe ihres Bruders kam. Oder sie würde ihn doch wiedererkennen. Sie erinnerte sich, wie sie zusammen in den Kindergarten gegangen waren, wie sie gespielt, nebeneinander geschlafen, gegessen hatten … Diese tiefe Verbundenheit würde sich doch melden, wenn sie aufeinander träfen.

✦

»Wach auf! Merit! Draußen … Sören!«

Mit einem Schlag war Merit hellwach und fuhr aus dem Bett. Fast augenblicklich stand sie neben Sophie am Fenster und lugte durch die Lücke zwischen Rollladen und Fensterbrett, die sie immer offenließen. Sören stand auf dem Schulhof und schoss. Offenbar hatte er einen Schalldämpfer auf seiner Waffe, denn die Schüsse fielen praktisch lautlos. Sie zitterte, ohne dass sie etwas dagegen tun konnte. Sogar ihre Zähne klapperten. Eine Gruppe von sicher zwanzig Schatten kam auf Sören zu, der Richtung Haupteingang zurückwich. Jeden dieser gesichtslosen Umrisse umgab ein bläulich-eisiges Licht und es war offensichtlich, dass Sörens Schüsse ihnen nichts anhaben konnten.

»Was tut er da?«, flüsterte Sophie.

»Er kämpft gegen Schatten, Sophie. Und frag jetzt nicht, wieso!«

Sophie öffnete den Mund und schloss ihn wieder.

Offenbar waren diese Schatten nicht an Sören interessiert, sondern sie versuchten, ins Gebäude einzudringen. Sie glitten an Sören vorbei, ohne die Kugeln aus seiner Pistole zu beachten.

»Ich muss hier weg, sofort!« Merit zog Jeans und Pulli über den Schlafanzug, verhedderte sich in einem der Hosenbeine. Sophie rannte los und holte Merits Schuhe und Jacke.

»Über die Hintertreppe«, keuchte Merit.

»Wo steckt bloß dieser Holger?«, jammerte Sophie.

»Der kann uns jetzt auch nicht helfen! Nichts wie raus hier!« Die Mädchen rannten aus dem Zimmer, den Gang nach hin-

ten. »Ganz leise jetzt«, flüsterte Merit. Sie schlichen im Dunkeln auf Zehenspitzen die hintere Wendeltreppe hinunter, wo Holger ihnen  entgegensauste,  mit  einem  Schlüsselbund  in  der  Hand.

»Ogottogottogott«, jammerte er, »mir nach, schnell!« Er flog im Turbogang noch eine Treppe weiter hinab in den Keller. Merit und Sophie rannten ihm nach, fast stürzte Sophie noch die Stufen hinunter, weil Merit erst im letzten Moment den Lichtschalter fand. Holger probierte derweil einen Schlüssel nach dem anderen und rüttelte an der Kellertür.

»Schneller!«, schrie Merit, der kalt wurde, so kalt. Ein bläulicher Schimmer leuchtete auf den letzten Stufen, die Vorhut der Schatten. In der nächsten Sekunde entdeckte sie den ersten bereits auf der untersten Stufe. Da endlich bekam Holger die Tür auf und die Mädchen rannten nach draußen.

»Zur Straße«, rief Merit, während sie an der Hauswand entlang eilten.

»Da steht Sörens Wagen!« Sophie schrie es heraus, sie rannten auf die Straße. Sören sprang aus dem Auto, der Motor lief bereits. Er riss die Hintertür auf und die Mädchen sprangen hinein. Nur eine Sekunde später gab Sören Vollgas und sie brausten davon. Merit drehte sich auf der Rückbank um. Unter der Straßenlaterne vor dem Heim sammelte sich die Schattenarmada. Sie hatten sie abgehängt. Vorerst zumindest.

6

Ich bin im Paradies, dachte Ben und räkelte sich genüsslich. Noch ewig hätte er weiterschlafen können. Zum ersten Mal, seit er aus dem Heim abgehauen war, schmerzte ihm beim Aufwachen nicht der Rücken und ihm war von Kopf bis Fuß wohlig warm. Doch dann dämmerte ihm, wo er sich befand und was in der vergangenen Nacht geschehen war. Er schlug die Augen auf und warf einen Blick auf den Wecker: kurz nach fünf. Er hatte tatsächlich den halben Tag verschlafen, in einer Stunde wollte dieser Roman ihn schon abholen. Bis dahin musste er weg sein aus Darkanum. Aber wie sollte er das anstellen? Diese Afra würde wohl kaum am anderen Ufer in ihrer weißen Limousine auf ihn warten, um ihn in die Münchner City zurück zu chauffieren. Schade, er hätte sie gerne wiedergesehen. Obwohl sie ihn ganz schön ausgeknockt hatte. Ben schwang sich aus dem Bett, schlüpfte in seine dreckigen Klamotten und ging zu einem der kleinen runden Fenster. Ein Schwarm von Mini-Fischen zog an der Scheibe vorbei. Da draußen gab es nichts als Wasser. Dieses Darkanum war offenbar komplett unterirdisch angelegt, ein geheimes System von Gängen, Hallen und Häusern unterhalb der Erdund Wasseroberfläche. Das perfekte Versteck – und ein perfektes Gefängnis.

Das Wissen, ringsherum entweder von Erde oder Wasser umschlossen zu sein, machte Ben nervös. Zum ersten Mal konnte er nachvollziehen, wie es Menschen mit Klaustrophobie ergehen musste, die Panik in engen, geschlossenen Räumen bekamen. Während er seine Jacke überstreifte, schob er aus Neugierde den überdimensionalen Kleiderschrank auf. Feinsäuberlich sortiert lagen dort frisch gewaschene und gebügelte T-Shirts, Hemden, verschiedene Hosen, Socken und Unterwäsche in verschiedenen Größen. Nur teure Markensachen. Er hatte mal ein T-Shirt von Calvin Klein geklaut, er wusste, was der Kram kostete. 50 Euro zahlte man locker für so ein Teil. Und jetzt lagen die Klamotten einfach so vor ihm. Er zögerte bloß kurz, zog seine schmutzigen, abgetragenen Sachen aus und schlüpfte in eine nagelneue Jeans und eines der T-Shirts. Beides passte wie angegossen. Er griff nach zwei weiteren T-Shirts, die ihm besonders gefielen, und streifte sie über seins. Die würde er Ratte und Leo zu Weihnachten schenken. Zum Schluss zog er noch einen warmen Kapuzenpulli an und eine Jacke darüber. Frieren würde er jedenfalls nicht mehr so schnell.

Vorsichtig drückte er die Türklinke. Auf dem Gang war es dunkel. Er huschte bis zum Treppenhaus und nahm die Stufen in den nächsthöheren Stock – keineswegs wollte er noch weiter in die Tiefe. Aber dann näherten sich von unten Schritte und er hörte Stimmen. Ben nahm zwei Stufen auf einmal bis zum Treppenabsatz. Wohin jetzt? Derselbe Endlosgang mit den identischen Türen rechts und links. Er passierte die erste, die zweite, die dritte Tür … Jetzt erkannte er Afras klare, kühle Stimme, die ihm trotz seiner Not einen angenehmen Schauer über den Rücken jagte. Sie verabschiedete sich von jemandem und das Flurlicht ging an. Da stand sie, kaum zehn Meter von ihm weg und musterte ihn überrascht.

»Was machst du denn hier?«

»Ich … hab mich wohl im Stockwerk geirrt«, stotterte Ben, nicht nur, weil Afra ihn erwischt hatte, sondern weil es ihm fast die Sprache verschlug, wie atemberaubend sie aussah. Noch um Längen besser als in der vergangenen Nacht! Ihre langen hellblonden Haare umrahmten das zarte Gesicht, in dem alles fein gezeichnet war: Die Form ihrer Lippen, die schmale Nase, ihre Augenbrauen – beinahe wie aus Porzellan kam sie ihm vor.

»Packst du dich immer so ein, wenn du im Haus herumläufst?« 

»Mir war kühl – muss mir einen Schnupfen eingefangen haben letzte Nacht.«

Afra nickte kaum merklich und ihr Blick glitt an ihm auf und ab. »Na, neu eingekleidet hast du dich ja schon.«

»Äh, ja – so war der Plan, oder? Ach, kann man hier irgendwo frische Luft schnappen?« Er wusste selbst nicht, was ihn ritt. Aber vielleicht war es ja das beste Täuschungsmanöver, wenn er ganz offen ansprach, was er wollte.

Afra lachte auf. »Du kannst ruhig sagen, dass du weg willst. Das wollen alle am Anfang. Bis sie kapieren, wie toll es hier ist. Ich jedenfalls kann es kaum mehr erwarten, endlich die Welt in einem anderen Körper zu erleben, zu einer anderen Zeit. Sag mir, wo es so was gibt! Es ist fast wie zum Mars fliegen, bloß andersherum. Und es wird auch dein Leben verändern, du wirst sehen.« Afra kam langsam auf ihn zu. Ihre Augen blitzten und ihr Gesicht glühte und Ben ertappte sich dabei, wie er sie viel zu lange ansah.

Schnell drehte er den Kopf zur Seite, auch damit sie seinen aufgekratzen, schorfigen Hals nicht sah, und zuckte die Schulter.

»Ok, stimmt, hab ich so noch nicht gehört. Aber vielleicht muss ich zurück zur Schule, vielleicht suchen meine Eltern mich – ihr könnt einen doch nicht einfach festhalten hier!«

Afra stand jetzt dicht vor ihm und wieder duftete sie nach Kokos und exotischen Früchten. Mit ihren zarten Fingern strich sie ihm über die Wange. »Auf dich wartet niemand da draußen, kapiert? Du bist sozusagen gar nicht da. Keiner vermisst dich. Keiner interessiert sich für dich. Aber wir hier geben aufeinander acht, wir sorgen füreinander. Und du erlebst Dinge, die dein Leben für immer verändern werden. Eine einmalige Gelegenheit, aber auch eine große Verantwortung, die Darkanum dir aufbürdet. Darkanum will nur die Besten und nimmt nur die Besten. Glaubst du, das checken wir vorher nicht?« Sie trat einen Schritt zurück und musterte ihn aufmerksam.

Ben kam sich wie ein Idiot vor, nicht allein, weil er spürte, dass jetzt auch seine Wangen glühten, als ob sie ihre Hitze auf ihn übertragen hätte. Klar, Darkanum hatte ihn beobachtet. Sie wussten, dass er abgehauen war, dass er immerzu vor irgendjemandem auf der Flucht war. Und dass er entweder fror oder Hunger hatte – meistens beides zugleich.

»Und wie soll das funktionieren? Ich meine, ich drück einen Zeitreise-Knopf und zack bin ich in der Vergangenheit? Womöglich mit so einer verrückten Karre wie in Zurück in die Zukunft? Oder muss ich mich ins Grab meiner Großmutter legen und an sie denken?«

»Gar nicht so schlecht, die zweite Variante«, sagte Afra und grinste. Ben schluckte.

»Die erste Nacht der Raunächte ist morgen – die Nacht vom 24. auf den 25. Dezember. Wir werden zu eurem Familiengrab fahren. Von dort aus wirst du in die Hülle deines Großvaters springen. Ich schätze, es wird kurz nach Kriegsende sein, in diesem besonders harten, kalten Winter. Gut, dass du abgehärtet bist, du wirst ganz schön was aushalten müssen!«

Ben nickte beiläufig. Morgen Nacht würden sie also Darkanum gemeinsam verlassen. Das gab ihm möglicherweise eine Gelegenheit wegzulaufen. Andererseits hatte es Afra geschafft, ihn neugierig zu machen. Ein einzigartiges Abenteuer? In die Vergangenheit reisen? Was, wenn das alles stimmte? Vielleicht hatte er ja den ganz großen Coup gelandet und kapierte es bloß noch nicht. Vielleicht sollte er abwarten, wie sich die Dinge entwickelten. Außer Ratte und Leo vermisste ihn ohnehin keiner. Da kam es auf ein paar Tage nicht an …

Vom  Treppenhaus  näherte  sich  Roman.  »Ach,  hier  steckst du«, fuhr er Ben unfreundlich an, »wir waren verabredet, 18 Uhr!«

Afra verzog spöttisch den Mund. »Da ist der Roman aber ärgerlich! Nimm’s nicht ernst, Ben. Er macht sich gern mal wichtig, unser Mister Oberkorrekt. Wir sehen uns später …«

»Nimm dich in Acht vor ihr«, sagte Roman, kaum dass Afra in einem der Zimmer verschwunden war. Er zog Ben mit sich zur Treppe.

»Ich weiß nicht, was du meinst, hab sie zufällig hier getroffen, wir haben nur ein bisschen gequatscht.« Er würde Roman nicht erzählen, wie sie ihm über die Wange gestrichen und ihn dabei angesehen hatte. Aber er wusste, was Roman meinte: Afra besaß die Lizenz zum Herzenbrechen.

»Wohin gehen wir?«, fragte er.

»In den Raum der Wahrheit«, sagte Roman. Heute war er so ganz anders als bei der Begrüßung gestern – mürrisch, schlecht gelaunt.

»Und was ist das für eine Wahrheit?«

»Du stellst zu viele Fragen.«

»Ganz im Gegenteil, ich finde, es sind noch viel zu wenige! Wenn du mir ein Smartphone oder Tablet leihst, recherchiere ich gern selbst nach eurem Darkanum und lass dich in Ruhe.« Erst jetzt, als er Roman angriffslustig von der Seite betrachtete, fiel ihm auf, dass der seinen rechten Arm merkwürdig steif und angewinkelt hielt, während der linke beim Gehen locker mitschwang. Ob das mit dem Tattoo zu tun hatte, das Roman ihm gezeigt hatte?

Die hatten es drauf, ihn auf die Folter zu spannen. Aber allmählich ging Ben die häppchenweise Preisgabe von Informationen auf die Nerven. Wie sollte er sich darüber klar werden, ob er hier weg wollte oder nicht, wenn ihm keiner sagte, um was es wirklich ging bei diesem Darkanum? 

Sie kehrten in den großen Raum mit den Bildschirmen zurück. So ruhig, wie es im Wohntrakt oben gewesen war, so viel Trubel herrschte hier. Roman steuerte zielstrebig auf den Tattoo-Stuhl zu. »Du bekommst jetzt von Tibor dein Abzeichen«, sagte er beiläufig.

»Und wenn ich nicht will?«

Roman sah ihn eindringlich, fast bittend an. »Hör zu, wir müssen dich als einen von uns identifizieren können. Jederzeit und überall. Was stört es dich – die Inschrift ist unsichtbar, außer, du gehst mit UV-Licht drauf.«

Ben widerstrebte der Gedanke, sich bereits jetzt zu diesem mysteriösen Darkanum durch ein Tattoo zu bekennen. Für seinen Geschmack hatten die es ein bisschen zu eilig, ihn einzugliedern. Andererseits hatte Roman recht: Wenn das Abzeichen unsichtbar für andere war, konnte es ihm doch eigentlich egal sein. Er beschloss, gute Miene zum bösen Spiel zu machen, zunächst. Immerhin würde er Ratte und Leo sein erstes Tattoo zeigen können. Und kostenlos war es dazu! Er zog Jacke und Pulli aus und seine drei übereinander gezogenen T-Shirts kamen zum Vorschein. Aber das schien weder den kahlköpfigen Tattoo-Meister Tibor noch Roman zu interessieren.

Der Schmerz in seinem linken Unterarm war stechend und brennend zugleich. Unangenehmer, als Ben ihn sich vorgestellt hatte, und er versuchte, sich abzulenken und nicht hinzusehen. Waren die anderen Jugendlichen in seinem Alter gestern auch schon hier gewesen? Er konnte sich nicht mehr richtig erinnern, zu müde und verwirrt war er in der vergangenen Nacht gewesen. Sie standen verteilt in einzelnen Kleingruppen, jede um einen der großen Flachbildschirme versammelt. Auf einem Bildschirm erkannte Ben den Tower von London und Big Ben. Auf einem anderen stand als Überschrift in großen Buchstaben Eremitage /Sankt Petersburg. Darauf folgte jeweils ein Datum der nächsten Tage und ein Name, außerdem Kronjuwelen 1671 und Madonna Benois (Leonoardo Da Vinci) 1914. Dann entdeckte er Afra. Sie stand zusammen mit Roman und einem älteren Jungen vor dem Bild einer doppelseitigen Maske, die ein Sonnengesicht und eine Teufelsfratze zeigte. Ben entzifferte Magische Doppelmaske 1945 auf dem Bildschirm, und bei der nächsten Zeile stockte ihm der Atem: Dorian / Afra – 25. Dezember. Dorian von Spech… von Spa… – wie hatten sie gestern gesagt, war sein Name? Auf jeden Fall hatten sie ihn Dorian genannt, da war er sich sicher. Das konnte nur eines bedeuten: Dort stand seine Mission angeschrieben. Und Afra war offenbar auch dabei.

»Magische Doppelmaske«, murmelte er vor sich hin. Nie gehört. Mit Kronjuwelen und der Nofretete-Büste konnte er eher etwas anfangen.

»Stillhalten, bist gleich fertig«, sagte Tibor, der ihn jetzt schon über eine halbe Stunde quälte. Ben schielte auf seinen Arm. Er war feuerrot und bloß noch der letzte Buchstabe, das »M«, fehlte. Ihn hielt es kaum noch im Behandlungssessel. Er war kribblig, eine nervöse Unruhe hatte ihn gepackt, wie er sie sonst nur kannte, kurz bevor er in einem Laden etwas mitgehen ließ.

Ein schmerzhafter Stich auf seinem Arm holte ihn in die Gegenwart zurück. Darkanum. Da prangte es auf seinem Arm. Eindringlich. Beeindruckend und erschreckend zugleich. Tibor schaltete das UV-Licht aus und fuhr den Sessel aus der Liegeposition hoch; Ben gesellte sich zu Roman und Afra. Mittlerweile schwebten auch einige Schatten durch den Raum. Wenn sie wenigstens ein Gesicht gehabt hätten. Wenn sie einen Ton von sich geben würden. So aber machte er lieber einen Bogen um sie.

»… andere  trainieren schon  Monate,  warum er?«,  funkelte Roman Afra an. Beide verstummten wie auf Kommando, als Ben sich zu ihnen stellte.

»Hey, gut überstanden?«, fragte Roman ihn gleich viel freundlicher.

»Ja, klar«, sagte Ben.

»Es wird Zeit, dass wir dir ein paar Details verraten«, sagte Afra lächelnd. Aber Ben entging nicht, wie Roman sie erneut wütend anstarrte.

»Die Doppelmaske?«, fragte er vorsichtig.

»Genau. Dein Auftrag lautet, sie in der Vergangenheit wiederzufinden.«

Ok, wenigstens sagte ihm endlich jemand klipp und klar in einem Satz, was er tun sollte. »Und was ist das für ’ne Maske? Was will dieses Darkanum damit?«

Afra warf Roman einen warnenden Blick zu. »Sicher hast du bereits von Geheimgesellschaften gehört«, schnitt sie ihm das Wort ab, »und Darkanum ist eine besondere Geheimgesellschaft: Wir entnehmen berühmte Schätze aus der Vergangenheit, an denen sich die verschiedensten Staaten, protzreiche Kunsthändler und so weiter in der Gegenwart sinnlos bereichern. Ist doch abartig, wenn einer für die Versteigerung seines Gemäldes 400 Millionen Euro bekommt … das verhindern wir. Aber wir müssen im Geheimen operieren, denn natürlich duldet es kein Staat, kein reicher Geschäftsmann,  wenn  ihm seine albernen Klunker fehlen, mit denen er in der Öffentlichkeit angeben kann. Und  damit  es  nicht  auffällt,  hinterlassen wir jedes Mal eine perfekte Kopie des Kunstwerks, die unsere besten Handwerker und Künstler hier in mühevoller Arbeit anfertigen.«

»Nur damit ich’s versteh: Ihr tauscht berühmte Schätze gegen Fälschungen aus? Und das macht ihr nicht in der Gegenwart, indem ihr ein Museum einfach ausraubt, sondern ihr reist dazu in die Vergangenheit?«

Afra bejahte, während Romans Miene sich weiter verfinsterte. »Du verstehst schnell! Durch die hohen Sicherheitsstandards ist es heute kaum noch möglich, einen Da Vinci oder Königsjuwelen aus einem Museum zu entwenden. Wir umgehen das auf diesem Weg.«

»Eins kapier ich nicht: Wenn ihr so ein Kunstwerk irgendwann in der Vergangenheit klaut, dann ist es doch nach dem Rücksprung in die Gegenwart verschwunden und eure Fälscher haben keine Vorlage.«

»Sprich bitte nicht von Fälschern. Es sind Künstler«,  wies Afra ihn zurecht.

»Ok, dann eben Künstler. Aber trotzdem …«

»Weißt du, sie kopieren es fast immer vor dem Zeitensprung. Das Original ist dann ja noch in einem Museum zum Beispiel. Danach nimmt der Zeitenspringer die fertige Kopie mit in die Vergangenheit«, erklärte Roman.

»Ja, schon«, sagte Ben. »Aber wenn das Original in der Vergangenheit ausgetauscht wurde gegen eine Kopie, ist dann nicht auch in der Gegenwart nur noch die Kopie da?«

»Egal, wie du’s nimmst: Entweder wurde die Fälschung als Kopie des Originals geschaffen, oder als perfekte Kopie einer perfekten Kopie. Die Welt dreht sich jedenfalls weiter, als wäre nichts geschehen. Und keiner bemerkt etwas«, sagte Afra und ihre Augen leuchteten.

»Mir dreht sich der Kopf, das ist mir echt zu kompliziert. Aber so viel verstehe ich: An vielen Orten der Welt stehen mittlerweile Darkanums Kopien, während Museen oder reiche Leute immer noch denken, sie hätten die Originale.«

»Genau«, sagte Roman. 

»Und was macht ihr mit den Sachen? Euch glaubt doch keiner, dass ihr Originale anbietet. Solange die Fälschungen nicht auffliegen, denkt jeder, die Originale stehen in den Museen.«

»Der künstlerische Leiter unserer Werkstatt hinterlässt auf jeder Kopie eine Signatur. Die ist wie das Tattoo nur unter Blaulicht sichtbar. Wenn wir einen Interessenten für, sagen wir, die Büste der Nofretete gefunden haben, reisen wir mit ihm nach Berlin und leuchten kurz die geheime Signatur der Kopie dort an. So weiß er, dass Darkanum die Wahrheit sagt und mit echter Ware handelt.«

»In der Eingangshalle steht diese Nofretete. Hast du die ausgetauscht?«

Roman nickte. Er wirkte eher peinlich berührt als stolz.

»Ja. Die richtig brenzligen Einsätze werden  ausgestellt  für eine Weile. Das ist eine Auszeichnung für denjenigen, der’s geschafft hat, verstehst du? Aber über kurz oder lang werden sie alle verkauft, und mit dem Geld finanzieren wir den Ausbau von Darkanum. Bei uns muss keiner hungern oder unter der Brücke schlafen …«

Das hatte Ben auch schon gemerkt. In Darkanum ließ es sich leben wie die Made im Speck. Aber wenn das Ganze einem guten Zweck diente, war doch nichts dagegen einzuwenden. Er bekam auch jedes Mal eine Stinkwut, wenn er hörte, dass die Schere zwischen den Superreichen und den Ärmsten immer weiter auseinanderklaffte. Und dass man als Kind aus einfachen Verhältnissen kaum eine Chance hatte, selbst einmal ein besseres Leben zu führen. An dem Tag, an dem seine Eltern gestorben waren, hatte er auf die Verliererseite gewechselt, das war ihm längst klar geworden. Daran konnte auch das weichgespülte Gerede der Psychologen und Sozialarbeiter im Heim nichts ändern. Er ließ sich nicht für blöd verkaufen: Er war ein Loser. Aber er hatte verdammt noch mal nicht die Absicht, sich mit diesem miesen Schicksal abzufinden.

»Ja, deine Mutter und du, ihr seid wahre Heilige«, murmelte Roman biestig.

»Heuchler, du genießt den hohen Lebensstandard doch genauso wie wir alle«, fuhr Afra ihn an.

»Ich find’s eben nicht ok, wenn du ihm nur die Schokoseiten aufzählst«, gab Roman zurück. »Schau meinen Arm an: Ich kann ihn kaum noch gebrauchen!« Mühsam und nur mit Unterstützung des anderen Arms hob Roman ihn ein wenig an. »Das ist der Preis. Du weißt nie, mit was für einer Einschränkung du nach einem Zeitensprung leben musst. Wenn du mich fragst: ein beschissener Preis!« Er wandte sich zum Gehen.

»Das wirst du noch bereuen, Roman!«

»Du kannst mir nicht drohen. Ich hab keine Angst vor euch.« Afra drehte sich zu Ben und setzte ein Lächeln auf, das er ihr nicht so recht abnahm – es wirkte verkrampft und unecht. »Er stänkert manchmal, das darfst du nicht ernst nehmen. Halt dich einfach fern von ihm, ok? Ich wollte dir noch von der Maske erzählen«, fuhr sie schnell fort. »Sie ist seit etlichen Jahren verschwunden. Das ist der zusätzliche Kick für dich – den meisten anderen können wir ziemlich genau sagen, wo sie den Schatz finden, was mit ihm geschehen ist und so. Irgendwelche alten Aufzeichnungen oder Internet-Einträge gibt es oft. Aber diese Doppelmaske ist einfach nur weg. Wir vermuten, dein Urgroßvater hält sie versteckt. Deshalb wirst du in die Hülle deines Großvaters schlüpfen und versuchen, deinem Urgroßvater das

Geheimnis zu entlocken.«

»Und warum schickt ihr mich nicht in die Zeit davor, als die Maske noch da war? Wäre doch viel leichter!«

»Ganz  einfach:  Wir  brauchen  für  einen  Zeitensprung  das Grab desjenigen, in den man schlüpfen soll. Und  wir  haben sonst kein Grab eines Verwandten von dir gefunden. Außerdem musst du das gleiche Geschlecht und ungefähr das gleiche Alter haben wie derjenige, in den du schlüpfst: Also, dein Großvater war damals, am Ende des Zweiten Weltkriegs, ungefähr so alt wie du jetzt bist. Das passt perfekt!«

Ben schnappte nach Luft. Allmählich wurde die ganze Unternehmung real, erschreckend real.

»Du hast bloß noch wenige Stunden Zeit, um dich in deine neue Rolle zu finden. Recherchiere so viel wie möglich über deinen Großvater, denn bereits heute Nacht wirst du so tun müssen, als wärst du er.«

»Aber was passiert währenddessen mit meinem Großvater? Ich meine, er muss doch mitkriegen, wenn plötzlich noch jemand anderes in ihm ist! Und was geschieht mit meinem Körper?«

»Du willst es ganz genau wissen, oder?«

»Allerdings!«

Afra seufzte. »Also, dein Körper bleibt hier. Nur dein Innerstes reist in den Körper deines Opas. Aber der kriegt davon nichts mit: Sobald du seinen Körper verlässt, wird es für ihn sein, als habe er ein paar Tage verschlafen. Oder einen Filmriss gehabt.«

Ben schüttelte den Kopf. »Das gibt’s doch alles gar nicht!«

»Besser, du vergeudest deine Zeit nicht mit Zweifeln. Die anderen hier sind alle schon länger bei Darkanum und hatten genügend Gelegenheit, sich einzuarbeiten in ihre neue Rolle. Aber dich haben wir erst ewig suchen müssen, nachdem du aus dem Heim verschwunden warst.«

»Und wenn ich nicht will?«

»Nun, du kannst natürlich gehen, wenn du dir den Job nicht zutraust. Aber ich habe dich eigentlich nicht für feige gehalten. 

Ich dachte, du willst endlich etwas machen aus deinem Leben …«

»Und was für eine Behinderung hab ich, wenn ich zurückkomme?«

»Das weiß keiner vorher – Berufsrisiko sozusagen.«

»Und was hast du?« Beim besten Willen konnte er bei Afra keinen Makel entdecken.

»Auch für mich wird heute Nacht der erste Sprung sein, und ich fände es sehr schön, dieses Abenteuer mit dir zu erleben«, sagte sie und lächelte. Dieses Mal fand Ben ihr Lächeln echt. Sozusagen umwerfend. Sie wollte mit ihm springen! Wo sollte da der Haken sein? Wenn er es richtig verstanden hatte, war sie die Tochter der Chefin, dieser Laverne. Sicher würde die nicht ihr eigenes Kind in den Tod schicken.

»Entschuldige, aber ich muss mich jetzt auch noch dringend vorbereiten. Wir fahren um