PROJECT 2: DIE LANZE 

Alex Lukeman

aus dem Amerikanischen übersetzt von Alok Avasthi

Copyright © 2012 by Alex Lukeman

Dieses Werk ist Fiktion. Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln vervielfältigt, verbreitet oder übertragen werden, außer nach vorheriger und ausdrücklicher Genehmigung des Autors. (Dieses Werk ist Fiktion.) Namen, Charaktere, Organisationen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder vom Autor frei erfunden oder als fiktives Element verwendet. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen lebenden oder toten Personen ist rein zufällig.

»Die beste politische Waffe ist die Waffe des Terrors.
Grausamkeit verlangt Respekt.
Die Menschen mögen uns hassen, aber wir verlangen nicht ihre Liebe,
sondern ihre Furcht und Unterwerfung.«

Heinrich Himmler, Reichsführer, SS

Impressum

überarbeitete Ausgabe
Originaltitel: PROJECT: THE LANCE
Copyright Gesamtausgabe © 2024 LUZIFER-Verlag
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Cover: Michael Schubert
Übersetzung: Alok Avasthi
Lektorat: Johannes Laumann

Dieses Buch wurde nach Dudenempfehlung (Stand 2024) lektoriert.

ISBN E-Book: 978-3-95835-287-2

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Inhaltsverzeichnis

PROJECT 2: DIE LANZE

Impressum

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Kapitel 67

Epilog

Anmerkungen des Autors

Über den Autor

Prolog

Antarktis, 19. Februar, 1945

Das Fenris-Gebirge erhob sich kahl und schwarz im blendenden Weiß der antarktischen Ebene. SS-General Dieter Reinhardt beobachtete zwei Besatzungsmitglieder der U-886, während sie Eis und Schnee von Stahltüren entfernten, die sich an der Seite eines der namenlosen Gipfel befanden. Ein Motorschlitten wartete in der Nähe. Reinhardt war groß und dünn, sein Gesicht beinahe ein Abbild des Totenkopf-Emblems an seiner hohen Schirmmütze. In seinem langen Mantel und der dunklen runden Schneebrille sah er wie ein bösartiges Insekt aus.

Die Türen schwangen auf. Zwei Matrosen hoben eine Holzkiste vom Schlitten und folgten Reinhardt durch einen dunklen Gang, hinunter ins Innere des Berges. Der Korridor endete an einer Tresortür. Reinhardt drehte zuerst an einer Zahlenscheibe, dann an einem großen Speichenrad und zog daraufhin die schwere Tür auf.

Metallkisten standen an einer Seite des Tresorraumes. Auf der anderen Seite glänzten Goldbarren mit geprägtem Adler und Hakenkreuz im hellen Licht von Reinhardts Taschenlampe.

»Stellt sie dort hinten hin.« Sein Atem bildete beim Sprechen Wolken in der kalten Luft.

Die Männer stellten die Kiste auf den Boden. Reinhardt zog seine Pistole und trat hinter einen der Männer, setzte die Mündung an seine Schädelbasis und feuerte. Der Knall war ohrenbetäubend in dem geschlossenen Metallraum. Sein Kamerad drehte sich mit vor Schreck weit aufgerissenen Augen um. Reinhardt feuerte ein weiteres Mal. Blut spritzte über die aufgestapelten Goldbarren.

Reinhardt verstaute seine Pistole und trat an den Leichnamen vorbei zurück in den Korridor.

Er schloss die Tresortür, versperrte sie und ging wieder hinaus in das blendende Polarlicht. In aller Ruhe platzierte er Sprengladungen um den Eingang des Bunkers. Die Explosion begrub die Stahltüren unter einer Lawine aus Eis und Schnee. Niemand würde jemals den Eingang finden können, es sei denn, er wüsste genau, wo er sich befand.

Reinhardt stieg auf den Motorschlitten und fuhr zurück zu dem in der Ferne liegenden Rand der Eisdecke und dem dort wartenden U-Boot. Er erinnerte sich an die Nacht, als er nach Berlin beordert wurde.

Jeweils zwei 20mm-Flak-Geschütze am vorderen und am hinteren Ende von Himmlers privatem Zug waren in den mondlosen Nachthimmel gerichtet. Nicht weit entfernt, auf der anderen Seite des Rheins, signalisierten Lichtblitze und das entfernte Dröhnen der Artillerie das Voranschreiten der alliierten Armeen. Ein schwaches Glimmen ließ die Feuer in den Kesseln von zwei riesigen Lokomotiven erahnen. Das leise Zischen von entweichendem Dampf verriet, dass der Zug bereit zur Abfahrt war.

Milchglaskugeln erhellten das Innere des Führungsabteils. Die Fenster waren mit Verdunkelungsvorhängen abgedichtet und hielten so das Licht im Inneren des Wagens gefangen. SS-Reichsführer Heinrich Himmler saß in der Mitte des Abteils hinter einem Schreibtisch. Er blickte auf, als Reinhardt hereinkam.

Das gelbe Lampenlicht spiegelte sich in Himmlers runden Brillengläsern. In Zivilbekleidung hätte man ihn mit seinen zurückweichenden dünnen Haaren und dem sandigen Schnurrbart für einen sanftmütigen Kassierer in einem Lebensmittelgeschäft halten können. In seiner SS-Uniform allerdings, mit Silberkranz und Eichenblättern am Kragen, hielt man ihn für genau das, was er war: den gefährlichsten Mann in ganz Nazi-Deutschland. Nur Hitler hatte mehr Macht.

Reinhardt hob seinen Arm und schlug die Fersen zusammen.

»Folgen Sie mir, General.« Himmler stand auf. Reinhardt begleitete ihn zum Gepäckwagen. Vier mit Schmeisser-Maschinenpistolen bewaffnete SS-Wachen nahmen die Habachtstellung ein.

»Lasst uns allein.«

Himmler bedeutete ihnen mit einer Handbewegung, zu gehen. Auf einem Tisch an der Seite des Wagens stand eine offene Kiste. In der Kiste befand sich eine polierte Box aus schwarzem Walnussholz. Auf dem Deckel prangte ein Hakenkreuz mit Siegeskranz aus purem Gold und mit eingelassenen Diamanten. Die Steine glitzerten im Lampenlicht.

Himmler hob den Deckel. Die heilige Lanze war darin auf blutroter Seide gebettet. Der Speer, der Christus durchbohrt hatte. Reinhardt legte seine Hand auf die antike Klinge. Selbst in der Kälte des ungeheizten Eisenbahnwaggons fühlte sie sich warm an.

Es hieß, wer auch immer die Lanze besaß, würde das Schicksal der Welt bestimmen. Die Legende wurde von Jahrhunderten in Blut und Eroberung geschrieben. Alle großen europäischen Eroberer trugen die Lanze vor ihren Armeen in die Schlacht. Nur Napoleon hatte sie nicht in seinen Besitz bringen können.

Manche glaubten, die Macht der Lanze käme vom Antichrist. Reinhardt und Himmler war es egal, woher die Macht stammte. Sie wussten, sie war real. Das war das Einzige, was von Bedeutung war. Nur die Ritter des Großen Rates wussten, dass Himmler die Lanze besaß. Nur Himmler und der Rat wussten, dass es die Lanze war, die während der frühen Kriegsjahre den Sieg gebracht hatte.

Himmler reichte Dieter ein dickes Paket.

»Ihre Befehle. Bringen Sie die Lanze zur Antarktis, verbergen Sie sie dort und begeben sich dann nach Argentinien.«

»Basis 211?«

Himmler nickte. Nur wenige Menschen, die von der verborgenen Forschungseinrichtung in der antarktischen Wüste wussten, waren noch am Leben. Niemand war seit '42 dort gewesen.

»Wir werden uns in Argentinien neu gruppieren. Zu gegebener Zeit werden wir die Lanze bergen und unseren Kampf fortführen.«

Himmler legte in ungewohnt kameradschaftlicher Geste eine Hand auf Reinhardts Schulter.

»Dieter. Es ist möglich, dass ich diesen Krieg nicht überlebe.«

Er hob seine Hand, um Reinhardts Protest zu unterbinden. Das Licht spiegelte sich in Himmlers Brille und auf dem Totenkopfring an seinem Finger.

»Sollte ich fallen, wird es einen neuen Großmeister geben. Unterstützen Sie ihn in jeder Hinsicht.«

»Zu Befehl, Reichsführer.«

Ich werde der Großmeister sein, dachte Reinhardt.

Sie betrachteten beide die heilige Lanze. Es schien, als würde ein leichtes blutrotes Glühen von ihr ausgehen.

»Für den Augenblick haben wir verloren«, sagte Himmler. »Aber solange sich die Lanze in unserem Besitz befindet, werden wir niemals besiegt werden.«

Das Rütteln des Schlittens, als er über eine raue Eisfläche fuhr, riss Reinhardt aus seinen Erinnerungen zurück in die Gegenwart. Er konnte das U-Boot in der Ferne sehen, wo es, dunkel wie Jonahs Wal, im offenen Wasser hinter dem glänzenden Rand des Eises wartete.

Er würde dem Kapitän der U-886 berichten, dass seine Männer von herabstürzendem Eis begraben worden seien. Es spielte keine Rolle. Wenn sie Argentinien erreichten, würden der Kapitän und die anderen sich schon bald zu ihren toten Kameraden gesellen. Es war alles arrangiert.

Drei Tage später wurde die U-886 von britischen Wasserbomben getroffen, während sie sich der argentinischen Küste näherte. Sie stieg für einen kurzen Moment an die Oberfläche – lange genug, dass der wachhabende Offizier ihren Typ und ihr Abzeichen vermerken konnte – um dann für immer unter den Wellen zu verschwinden.

Im lichtlosen Gewölbe unter dem Berg wartete die Lanze unter einem Hakenkreuz aus Diamanten. Eines Tages würde jemand kommen. Es war nur eine Frage der Zeit.

Kapitel 1

Der süße Duft von Jasmin-Ranken, die an der bröckelnden Wand des Mietshauses in der Altstadt von Damaskus emporkletterten, wehte durch ein geöffnetes Fenster. Ein Mann war mit einem Lötkolben über einen Holztisch gebeugt. Er wischte sich mit einem ausgefransten Hemdsärmel den Schweiß von der Stirn, während er sich auf seine Aufgabe konzentrierte.

Ein anderer Mann saß auf einer eingefallenen Couch, die an eine der fleckigen gelben Wände geschoben war, und beobachtete ihn. Er trug einen dunklen Anzug mit europäischem Schnitt. Sein strahlend weißes Hemd war am Kragen geöffnet.

Der Mann auf der Couch hatte ein ausdrucksloses, unscheinbares Gesicht. Seine Züge waren glatt und ruhig, so als wäre das Leben nie wirklich an die Oberfläche gelangt. Es war heiß in dem Apartment, aber der Mann schwitzte nicht. Seine Augenbrauen waren über seinen farblosen Augen kaum wahrzunehmen. Seine Nase schien in der Unbestimmtheit seiner Züge zu verschwinden. Seine Lippen waren eine dünne unsichtbare Linie.

Der Mann am Tisch wurde Ibrahim genannt. Der Mann auf der Couch wurde der Besucher genannt, aber das wusste Ibrahim nicht. Es war besser so.

Die Bombe war fast fertig. Es war eine sehr gute Bombe, vielleicht die beste, die Ibrahim je gemacht hatte – und er hatte schon viele Bomben gebaut. Er war recht bekannt im Netzwerk der Terroristen. Wenn man etwas Ungewöhnliches wollte, zuverlässig und leicht zu verbergen, mit größtmöglicher Zerstörung, dann wendete man sich an den Syrer.

Jeder mit grundlegenden Elektronikkenntnissen konnte eine Selbstmordweste oder eine Straßenrand-Bombe bauen, aber nur wenige konnten tun, was Ibrahim tat. Das Ausmaß seines Könnens war leicht zu erkennen. Er besaß noch immer fast alle seiner Finger und beide seiner Augen, keine schlechte Leistung für einen alten Bombenbauer.

Er verlötete die letzte Verbindung, legte den Lötkolben zur Seite und erlaubte sich zu entspannen.

»Ist sie fertig?«

Der Mann im Anzug sprach arabisch, seine Stimme ruhig und angenehm. Er stand von der Couch auf und sah dem Bombenmacher über die Schulter. Ibrahim versuchte den Akzent zuzuordnen. Deutsch, möglicherweise.

Ibrahim nahm eine filterlose Zigarette aus einer zerknitterten gelben Packung, hielt sie zwischen nikotinverfärbten Fingern und zündete sie an. Der strenge Tabakrauch bildete eine blaue Wolke, als er ausatmete. Der Mann im Anzug verbarg sein Missfallen.

»Ja, fertig. Wenn Sie die Ladung platzieren, stellen und aktivieren Sie den Timer. Es gibt ein vierundzwanzig Stunden Zeitfenster.«

Ibrahim zeigte seinem Gast die Scharfschaltvorrichtung, die nicht größer als eine Damenarmbanduhr war. Ein roter Pfeil war auf die Umrandung des Ziffernblattes graviert. Auf dem Ziffernblatt waren Markierungen für vierundzwanzig Stunden. Ein zweiter, kleinerer Ring innerhalb des ersten war in zwölf Abschnitte zu je fünf Minuten unterteilt.

»Stellen Sie die Stunde ein, indem Sie den äußeren Ring im Uhrzeigersinn drehen. Dann drehen Sie den inneren Ring gegen den Uhrzeigersinn für die Feinjustierung. Sie können Ihre Auswahl zurücksetzen, bis Sie diesen Knopf drücken. Danach nicht mehr. Der Timer wird laufen, bis Ihre Einstellung erreicht ist. Die Bombe ist bis zum gewählten Zeitpunkt sicher. Dann … Boom.«

Der Besucher nickte.

»Geben Sie mir die Tasche.«

Der Besucher reichte Ibrahim einen Rucksack. Darauf stand in strahlend gelben Buchstaben über einem grün-gelben Widderkopf Colorado State University. Darin befanden sich Socken, zwei T-Shirts, ein bis zwei Teelöffel Sand, eine kurze Wanderhose, Postkarten, schmutzige Unterwäsche, ein Paar Dockers-Stiefel, eine Packung Kondome, Sandalen und eine Wasserflasche.

Außerdem waren da noch zwei Bücher. Das eine war ein beliebtes Taschenbuch, das Hostels und Restaurants in Israel auflistete. Das andere war ein gebundener Reiseführer zu den heiligen Stätten in Jerusalem.

Ibrahim öffnete den Reiseführer. Darin befand sich ein Hohlraum, um die Bombe zu verbergen. Das neue Gemisch, das sein Gast zur Verfügung gestellt hatte, war ein Wunder der Technik. Fünfzig Mal stärker als konventionelles Semtex oder C-4. Es hatte die Farbe von Sand oder altem, vergilbtem Kalkstein und konnte ganz nach Bedarf geformt werden. Es schien klein zu sein, aber die Explosionskraft war verheerend. Auch war es durch aktuelle Methoden nicht ausfindig zu machen. Nicht einmal die Hunde würden es wahrnehmen.

Das Buch war gut abgegriffen, wirkte unschuldig. Die Seiten verbargen eine Isolierung, die selbst vor einer Entdeckung durch anspruchsvollste elektronische Geräte schützte. Natürlich bestand immer eine Chance, trotzdem entdeckt zu werden. Die Juden und die Amerikaner waren gut im Kampf gegen den Terrorismus. Ibrahim nahm an, die Bombe war für einen der beiden gedacht.

Ibrahim interessierte es nicht, ob die Bombe erfolgreich war. Auch war im egal, wo oder wie die Bombe genutzt würde. Er wusste, sie war gut. Seine Arbeit war getan. Er platzierte die Bombe in dem Buch und fixierte die Seiten, so würde bei flüchtiger Betrachtung niemandem etwas auffallen. Er schlug das Buch zu und verstaute es im Rucksack.

Der eindringliche Klang des Gebetsrufes drang aus Lautsprechern vom Dach der Umayyaden-Moschee und hallte durch die Straßen der altertümlichen Stadt. Ibrahim würde zur Moschee gehen und seine Beziehung zu Gott auffrischen. Der andere konnte tun, was immer er wollte.

»Gut gemacht, mein Bruder.« Die Stimme seines Kunden war ruhig, tonlos. »Allah wird Sie im Jenseits entlohnen.«

»Da ist erst mal noch immer dieses Leben, oder? Sie haben die Bezahlung mitgebracht?«

»Natürlich. Ich habe sie hier.«

Der Besucher griff unter sein Jackett, holte eine 22er Ruger Automatik mit Schalldämpfer hervor und schoss Ibrahim in die Stirn. Der Mund des Bombenmachers formte ein stilles »Oh«. Seine Augen öffneten sich weit und rollten nach oben. Der Besucher feuerte eine weitere Kugel in das linke Ohr des Syrers, ein Flüstern so sanft wie der Atem eines Babys. Der Körper stürzte seitwärts vom Stuhl auf den Boden. Blut lief in einem Rinnsal auf das abgenutzte vernarbte Linoleum.

Der Besucher bückte sich und wischte einige Blutspritzer von der Spitze eines seiner glänzenden schwarzen Schuhe. Er nahm den Rucksack und verstaute ihn in einer Einkaufstasche aus Stoff. Er schaltete ein kleines Radio ein, das auf dem Tisch stand. Die rhythmischen Töne einer Oud und von Trommeln füllten den Raum mit Geräuschen voller Leben. Ibrahims Nachbarn würden noch für einige Zeit nichts bemerken.

Der Syrer war eine hilfreiche Unterstützung gewesen, aber jede mögliche Spur zu dem, was geschehen würde, alle losen Enden, mussten eliminiert werden. Ibrahim war ein loses Ende gewesen.

Die sogenannte Nation von Israel würde bald aufhören zu existieren. Alles, was es bedurfte, um diesen Prozess in Gang zu setzen, war diese eine kleine Bombe. Der Besucher schloss die Tür des Apartments hinter sich, stieg die Treppen hinunter zu der gepflasterten Gasse und pfiff dabei leise vor sich hin.

Kapitel 2

Nicholas Carter sah Elizabeth Harker an und dachte: Würde es Elfen geben, dann sähen diese vermutlich aus wie Elizabeth. Sie war von schmaler Statur und schlank, hatte milchweiße Haut und winzige Ohren, die sich unter ihrem rabenschwarzen Haar versteckten, und große, grüne Augen. Sie trug einen schwarzen Hosenanzug und eine weiße Bluse mit Mao-Kragen. In den zwei Jahren, die er für sie arbeitete, hatte er sie noch nie etwas anderes tragen sehen als Schwarz und Weiß.

Harker leitete das Project, das PResidential Official Joint Exercise for Counter Terrorism, die offizielle, gemeinsame Terrorismusbekämpfungsabteilung des Präsidenten. Sie war Nicks Boss. Ihr Boss war der Präsident.

Auf Harkers Schreibtisch befanden sich ein silberner Stift, ein Bild der brennenden Twin Towers und eine Aktenmappe. Der Stift hatte einmal FDR gehört. Das Bild war eine stetige Ermahnung. Die Mappe würde vermutlich den Verlauf seines Tages beeinflussen. Für Harker zu arbeiten bedeutete, nie zu wissen, ob er am Ende des Tages an einem Abgrund stehen und sich fragen würde, ob es wohl einen Weg zurückgäbe.

Er hörte Harker sagen: »Jemand plant, im Mittleren Osten Unruhe zu stiften.«

»Es plant immer jemand, im Mittleren Osten Unruhe zu stiften. Was ist in diesem Fall anders?«

Er kramte eine bröselige Magentablette aus seiner Tasche und warf sie sich in den Mund. Carter fühlte, wie sich Kopfschmerzen ankündigten. Harker griff nach dem silbernen Stift und fing an, damit auf die polierte Oberfläche ihres Tisches zu tippen. Jedes Tippen vibrierte in seinem Schädel.

»Der Präsident hält am Donnerstag eine Rede in Jerusalem. Wir haben einen Informanten, der sagt, dass es Probleme geben wird. Er möchte ein Treffen von Angesicht zu Angesicht.«

Carter zupfte an seinem verstümmelten linken Ohr, wo eine chinesische Kugel vor einigen Monaten sein Ohrläppchen durchschlagen hatte. Der Verband war inzwischen ab. Mit Verband hatte es allerdings besser ausgesehen.

Es war dasselbe Ohr, das anfing zu jucken, wann immer Dinge im Begriff waren, heikel zu werden – sein ganz persönliches Frühwarnsystem. Jetzt juckte es. Ein Geschenk – oder ein Fluch – das er von seiner irischen Großmutter geerbt hatte, zusammen mit Träumen, auf die er gern verzichten könnte.

»Haben Sie das an Langley weitergegeben? Was sagen die?«

»Ich soll mich raushalten und diese Dinge den Profis überlassen.« Ihre Stimme klang gereizt. »Lodge sagt, es gibt keinen Grund zur Beunruhigung.«

Wendell Lodge, amtierender Direktor des CIA.

»Er sagt, er und seine israelischen Entsprechungen haben alles unter Kontrolle.«

»Mossad?«

»Und Shin Bet.«

»Was ist Shin Bet?«, fragte Selena.

Selena Connor saß neben Carter auf Harkers Ledercouch. Die Deckenbeleuchtung fing die rötlich-blonde Farbe ihrer Haare ein und ließ ihre Augen violett erscheinen. Sie trug ein bräunliches Seidenoutfit und eine blasse Bluse, die zu ihren Augen passte. Sie war die erste Frau, die Nick nach dem Tod von Megan an sich rangelassen hatte. Er wusste nicht, wo das hinführte; oder ob er überhaupt wollte, dass es irgendwo hinführte. Sie war neu im Team. Sie hatte also noch viel zu lernen, und das bereitete ihm jede Menge Sorgen.

Selena strich sich eine vereinzelte Haarsträhne aus der Stirn.

Harker sagte: »Shin Bet ist Israels Version des FBI, auf Steroiden. Sie sind für die interne Sicherheit und Terrorismusbekämpfung zuständig. Mossad ist der Auslandsgeheimdienst, wie MI6 oder CIA.«

Carter blickte auf seine Hände und pulte an einem gebrochenen Fingernagel. »Lodge ist ein narzisstischer, verschlagener Bastard.«

»Was auch immer er ist, er wird uns nicht zurückhalten. Sie fliegen nach Israel. Wenn Sie etwas entdecken, das die Sicherheit von Rice bedroht, dann informieren Sie Shin Bet und den Geheimdienst. Die haben das Personal, lassen Sie die sich drum kümmern. Sie reisen heute ab.«

»Ich wollte mir schon immer mal Jerusalem ansehen. Vielleicht kann ich ja ein wenig Sightseeing dazwischenschieben.«

Sie legte den Stift auf den Tisch und faltete ihre Hände. »Das ist kein Urlaub, Nick. Sie sind als Teil des Teams mit dem Präsidenten untergebracht, in einem Hotel gleich außerhalb der Altstadt. Die Israelis lassen Sie möglicherweise nicht Ihre Waffe behalten. Die sind da empfindlich und Sie gehören nicht zum Geheimdienst.«

»Wer ist unser Informant dort?«

»Sein Name ist Arshak Arslanian. Er hat ein Geschäft im Armenischen Viertel.« Sie schob die Aktenmappe über den Tisch zu ihm. »Sein Bild und seine Infos sind da drin.«

Harker wandte sich an seine Kollegin. »Selena, Sie machen heute Nachmittag mit Ronnie weiter.«

Ronnie war das dritte Mitglied in Nicks Team. Er kam gerade von einem Besuch bei seiner Familie im Navajo Reservat in Arizona zurück. Er kümmerte sich um Selenas Ausbildung. Körperliches Training, Waffen, Codes – die Tricks des persönlichen Überlebens. Alles, was ihr eine Chance geben könnte, das nächste Jahr zu überstehen.

Harker tippte mit ihrem Stift und schaute Nick an. »Sie werden viel Zeit benötigen, um durch die Sicherheitszone zu gelangen. Sie machen sich besser auf den Weg.«

Kapitel 3

Carter saß mit seinem Rücken zur Wand in einem Café in der Innenstadt, trank Espresso und beobachtete die Menschenmenge. Es war eine warme Nacht. Die Fußgängerzone in Jerusalem, wo King-George-, Ben-Yehuda- und Jaffa-Straße zusammentrafen, war überfüllt mit Menschen.

Für das jüdische Volk war Jerusalem das Zentrum der Welt. Hier würde der Messias eines Tages erscheinen. Es war der Ort, an dem Gott die Errichtung seines Tempels befohlen hatte. Jeder Stein, jeder Kiesel, jedes Staubkorn auf dem Tempelberg war heiliger Boden. Überall auf dieser Erde beteten fromme Juden für die Wiederherstellung des Tempels, der im Jahr 70 durch die Römer zerstört worden war.

Die wichtigsten Schreine des Christentums befanden sich hier. Das Grab Christi, der Raum des letzten Abendmahls, der Garten Gethsemane, in dem Jesus den Judas-Kuss erhielt. Der Ort, an dem Pontius Pilatus das Urteil verkündete. Der Ort der Kreuzigung. Jede christliche Konfession auf dieser Welt hatte eine Kirche oder einen Schrein irgendwo in der Altstadt.

Für Muslime war die al-Aqsa-Moschee auf dem Tempelberg einer der heiligsten Orte des Islam. Die Moschee war auf den Felsendom ausgerichtet, wo sie glaubten, Mohammed sei auf einem geflügelten Pferd in den Himmel aufgestiegen, um Instruktionen von Gott zu erhalten. Die Muslime hatten im Krieg von 1967 Jerusalem an die Israelis verloren. Sie wollten es zurück.

Armeen kämpften seit dreitausend Jahren um Jerusalem. Die engen Straßen der Altstadt standen mehr als einmal knöcheltief im Blut. Und Carter ging davon aus, es würde wieder Blut in diesen Straßen fließen – es sei denn, es fand jemand einen Weg zum Frieden in der Region.

Er hatte geglaubt, all das hinter sich gelassen zu haben, als er die Marines verließ. Jetzt arbeitete er für das Project. Auch wenn er ein Zivilist war, wachte er immer noch in Kriegsgebieten auf. Er tat sein Bestes, nicht darüber nachzudenken. Einfach auf die Mission konzentrieren. Darum war er an einem perfekten Oktoberabend in Jerusalem. Irgendwer musste es tun.

Carter trank seinen Kaffee und beobachtete die Menge, verfolgte, las Gesichtsausdrücke, hielt Ausschau nach etwas Ungewöhnlichem. Seine Augen kamen nie zur Ruhe. Es war eine alte Angewohnheit von ihm, und es war der Grund, warum er noch am Leben war. Er ging nie davon aus, sicher zu sein, vertraute nie dem Anschein.

Eine junge Frau in einem roten Kleid spielte in der Nähe auf einem Akkordeon. Sie hatte lange dunkle Locken und lachte, während sie spielte. Eine kleine Gruppe lächelnder Menschen stand vor ihr und wippte im Takt der Musik mit den Füßen. Kinder rannten durch das Gedränge. Carter lächelte.

Die Nacht verschwand in einem brutalen weißen Licht.

Die Explosion schleuderte Nick zurück gegen die Wand und hinunter auf den Gehweg.

Alles wurde weiß. Er war zurück in Afghanistan. Er konnte den Staub riechen, die Schüsse der AKs und die Explosionen überall um ihn herum hören. Dann verblasste das Weiß. Der Flashback verblasste. Er konnte noch immer die Echos der AKs hören und den trockenen Staub der Straße riechen. Für einen Moment wusste er nicht, wo er war. Dann erinnerte er sich.

Eine schwarze Rauchwolke hing über zerrissenen Körpern, die sich über den rot verschmierten Platz breiteten. Eine platte, tote Stille füllte seine Ohren. Dann setzten die Schreie ein.

Ein schwerer Café-Tisch lag auf ihm. Er drückte ihn zur Seite und stand auf. Die Frau in dem roten Kleid lag zusammengefallen und zerfetzt in der Nähe, ihr Akkordeon zertrümmert und still.

Glasscherben und zerschlagene Möbel übersäten den Platz. Da war Blut an ihm, aber es war nicht seins. Carter machte einen Schritt und stolperte. Er sah hinab auf den Fuß eines Kindes in einem blauen Schuh. Es war nur ein kleiner Fuß. Ein Stück weißer Knochen ragte aus einer rosa Socke.

Er beugte sich vor und erbrach den Espresso in einem gelb-braunen Schwall. Der scharfe kupferne Gestank von Blut lag in der eigentlich klaren Nachtluft. Er richtete sich auf und wischte sich die Lippen ab. Aus dem Augenwinkel nahm er etwas wahr.

Ein Mann stand etwas abseits des Platzes. Er war von durchschnittlicher Größe, mit dicht zusammenliegenden dunklen Augen, schwarzen Haaren und einem schmalen schwarzen Schnurrbart. Er trug eine formlose braune Jacke, eine ausgebeulte braune Hose und ein schmutziges gelbes Hemd. Er sprach in ein Mobiltelefon.

Er lächelte.

Das Lächeln verschwand, als er bemerkte, dass Carter ihn anschaute. Er drehte sich um und ging davon, das Telefon noch immer am Ohr.

Wer lächelt in einem Schlachthof? Carter verfolgte ihn.

Braune Jacke beschleunigte seinen Gang. Er blickte zurück und bog in eine breite Gasse zwischen zwei Gebäuden ein. Nick wünschte, er hätte seine 45er. Die Israelis hatten ihm nicht erlaubt, sie zu tragen. Er fing an zu rennen. Rufe wurden hinter ihm laut, als er in die Gasse sprintete.

Die Gasse führte zwischen den Gebäuden hindurch zur nächsten Querstraße. Braune Jacke und zwei weitere standen auf halber Strecke. Am hinteren Ende der Passage wartete ein Mann in einem weißen Volvo mit laufendem Motor. Braune Jacke sagte etwas zu den zwei Männern und ging auf das Auto zu. Die anderen wandten sich zu Nick um.

Der größere Mann trug eine lockere blaue Jacke über einem schäbigen weißen Hemd und Jeans. Sein Kopf war kugelförmig und kahlrasiert. Sein Gesicht war widerlich, mit altem Narbengewebe über toten Augen. Seine Ohren waren wie zerknautschter Blumenkohl und seine Hände breite Knüppel, vernarbt und mit geschwollenen, gebrochenen Knöcheln. Ein Straßenkämpfer, ein Boxer.

Der andere Mann war der Anführer. Er war klein, sah düster und gemein aus, mit glänzenden, schielenden Augen, einem ungepflegten Bart und einem fiesen Lächeln, das Lücken zwischen seinen Zähnen zeigte. Die beiden trennten sich ein bis zwei Meter voneinander, Schielauge rechts von Nick, Boxer links. Stahl blitzte plötzlich in der Hand beider Männer.

Messer. Er hasste Messer.

Worte hallten in seinem Kopf.

Du hast zwei Möglichkeiten in einem Gassenkampf. Renne oder greife an. Wenn du angreifst und es mehr als einen Gegner gibt, schnapp dir den Anführer. Erledige immer zuerst den Anführer.

Er ging direkt auf sie zu. Nicht, was sie erwartet hatten. Dann sprintete er zu Schielauge und schrie aus voller Lunge, ein harscher Urschrei, der von den Wänden der Gasse hallte. Es ließ beide Männer innehalten, gerade lang genug.

Schielauge stürzte auf ihn zu, das Messer tief vor sich ausgestreckt, für einen klassischen Stich unter den Brustkorb, um Zwerchfell und Aorta zu durchstoßen. Carter ergriff sein Handgelenk und hebelte dann mit der linken Hand Schielauges Ellenbogen nach oben und außen, bis dieser brach. Den Schwung nutzte er, um ihn zur Seite zu schleudern. Mit einem seitlichen Tritt traf er Boxers Knie.

Dieses klappte in einem unmöglichen Winkel zur Seite. Es knirschte und brach. Ein tiefer, unverkennbarer Klang von furchtbarer Verletzung und unerträglichem Schmerz. Boxer schrie und hieb mit dem Messer nach Nick, während er zu Boden ging. Ein eisiger Schnitt öffnete sich auf Nicks Oberschenkel.

Boxer versuchte, sich aufzusetzen. Carter trat ihm gegen die Kehle. Er griff sich an den Hals und fiel röchelnd zurück. Seine Augen waren weit aufgerissen, während er versuchte, zu atmen. Am anderen Ende der Gasse stieg Braune Jacke in den Volvo. Das Auto fuhr davon, während er Nick noch einen Blick giftigen Hasses zuwarf.

Schielauge griff mit der linken Hand nach seinem Messer. Nick trat ihm mit aller Kraft gegen den Kopf. Der Tritt hätte ihn in die NFL bringen können. Am Eingang der Gasse erschienen zwei Cops mit gezogenen Waffen und riefen etwas. Carter hob seine Hände mit weit gespreizten Fingern.

Er vermutete, nun würde er herausfinden, wie ein israelisches Polizeirevier von innen aussah.

Kapitel 4

Selena und Ronnie Peete befanden sich auf dem Schießstand im Keller des Project-Gebäudes, außerhalb von Washington. Ronnie war Navajo, auf dem Reservat geboren. Er war ein harter Kerl, aber Selena hatte auch schon erlebt, wie er ein heiliges Navajo-Ritual rezitierte, kurz bevor sie zu dritt mit Fallschirmen über dem höchsten Gebirge dieser Erde abgesprungen waren.

Er schien ihr eine seltsame Mischung. Ein Mann, der genauso selbstverständlich mit etwas Heiligem wie mit einer MP-5 umging. Er war in Nicks Aufklärungs-Einheit in Afghanistan und im Irak gewesen, und sie vermutete, auch noch an einigen anderen Orten, von denen man normalerweise nichts hörte. Hin und wieder war sie etwas eifersüchtig auf die Verbindung zwischen den beiden Männern.

Ronnie hatte breite Schultern und schmale Hüften. Er blickte aus verschlafenen braunen Augen über eine große römische Nase, kräftige Arme wölbten sich unter den kurzen Ärmeln seines Hawaiihemds. Seine Haut hatte die Farbe der Wüste an einem Sommertag, helles Braun mit leicht rotem Unterton.

Sie betrachtete ihn, während er zwei automatische 9-Millimeter-Berettas auf die Schießbank legte.

»Wie war Arizona?«, fragte sie.

»Es war großartig. Schon mal dort gewesen?«

»Monument Valley und Four Corners. Ich habe noch nie solche Farben gesehen – wie das Licht die Felsen und die Wüste zur Geltung bringt.«

Ronnie nickte. »In all der Weite kann man wunderbar die Gedanken schweifen lassen. Wenn der Regen kommt und sich die Wolken über den Heiligen Bergen zusammenziehen, ist das einer der schönsten Anblicke auf dieser Welt.«

Er griff nach seiner Brieftasche, nahm ein Bild heraus und reichte es Selena. Es zeigte eine kräftige ältere Frau vor einem niedrigen Holzgebäude mit einem Erddach. Ein tiefrotes Samtkleid, beinahe lila, reichte bis an ihre Knöchel. Um ihren Hals und an den Armen und Händen trug sie schweren Schmuck aus Silber und Türkis. Neben ihr stand ein Mann in Jeans, einem karierten Hemd und einem schwarzen Stetson mit flachem Rand und silbernem Concho-Hutband.

»Das sind meine Tante und mein Onkel. Sie sind beide traditionelle Navajo. Er ist ein Sänger.«

»Ein Sänger? Du meinst, wie Rock 'n' Roll?«

Ronnie lachte, ein tiefes Lachen aus dem Bauch. »Nein, ein Sänger ist … wie ein Arzt. Nur ist er ein Arzt, um Harmonie wiederherzustellen, kein Arzt mit Pillen. Wenn etwas Schlimmes geschieht, wie Krankheit, oder wenn du eines der traditionellen Tabus brichst, dann rufst du einen Sänger. Er hilft dir, die persönliche Harmonie wiederherzustellen. Dann fühlen sich alle besser.«

»Bist du traditionell?«

»Nein. Das sind hauptsächlich die alten Leute. Aber ich spreche die Sprache und behalte die Geschichten in Erinnerung. Schätze, dann bin ich es wohl doch, in mancher Hinsicht.«

Er verstaute das Bild und nahm sich eine der Berettas.

»Ich mag die hier nicht besonders«, sagte er. »Aber du findest sie überall, daher solltest du mit ihnen vertraut sein. Unsere Truppen haben sie und auch einige unserer Verbündeten.«

»Warum magst du sie nicht?«

»Du brauchst drei oder vier Schuss mit so einer, um jemanden umzulegen, der aufgeputscht ist und bereit, für Allah zu sterben. Nicht genug Durchschlag mit neun Millimetern. Nick mag seine H-K. Ich mag Glocks, wie die, die du hast. Die sind leicht, sind verlässlich, und sie stoppen jeden.«

Sie schossen eine Weile. Ronnie zeigte ihr, wie man die Pistole im Einsatz zerlegt, reinigt und wieder zusammensetzt. Er ließ sie üben, bis es sich vertraut für sie anfühlte. Er stoppte ihre Zeit und ließ sie ihre Geschwindigkeit steigern. Dann verband er ihr die Augen und ließ sie noch etwas mehr üben. Nach einer weiteren Stunde begann er zusammenzupacken.

»Wie lange kennst du Nick schon?«, fragte Selena.

»Acht Jahre. Wir waren zusammen beim Recon. Special Ops. Er war der beste Offizier, mit dem ich je gedient habe. Verlangte von uns nie etwas, das er nicht selbst tun würde.«

»Warst du da, als er getroffen wurde? Mit dieser Granate?«

Etwas huschte über Ronnies Gesicht, war verschwunden.

»Ja, ich war dabei. Aber darüber möchte ich eigentlich nicht sprechen.«

»Entschuldige.«

»Nein, so ist das nicht.» Er lächelte sie an. »Ich möchte nur nicht darüber sprechen.«

»Nick auch nicht«, sagte sie.

Ronnie nahm eine Pistole auf, legte sie wieder ab.

»Ist es dir ernst mit ihm?«

Selena hob eine ihrer Zielscheiben auf. Runde Löcher im Schwarzen.

»Er liebt immer noch Megan«, sagte sie.

Kapitel 5

Zurück in ihrem Zimmer im Mayflower zog Selena einen gelben Sport-BH und eine Trainingshose an. Sie zog noch ein leichtes T-Shirt an, um ihr Holster zu verbergen, sowie ein Paar Laufschuhe. Erste Regel beim Project: Gehe niemals irgendwo ohne deine Waffe hin. Zeit, laufen zu gehen, ins Fitnessstudio, den Kopf freizubekommen.

Sie verließ das Gebäude in Richtung DuPont Circle. Den blonden Mann auf der anderen Straßenseite, der mit einem Teleobjektiv Bilder von ihr machte, bemerkte sie nicht. Sie joggte entlang der gefüllten Straßen, schlängelte sich durch das Gedränge, ihre Füße hämmerten auf den Gehweg, der Schweiß begann zu fließen, sie wartete auf die Erschöpfung. Sie lief, kehrte um, verlangsamte, erreichte das Studio. Sie ging hinein.

Es war kühl, dank der Klimaanlage. Filter bemühten sich, die Gerüche von Testosteron und Schweiß zu beseitigen. Es lag trotzdem ein leichter saurer Geruch von Deodorant und Schimmel in der Luft. Sie ging hinüber zu dem schweren feststehenden Boxsack. Sie hielt einen Moment inne, schloss ihre Augen und sammelte sich, wie sie es gelernt hatte. Sie öffnete ihre Augen und begann, auf den Boxsack einzuschlagen. Schnelle, kurze Gerade, mit steigender Geschwindigkeit, bis ihre Arme wie die Kolben eines Motors fast nur noch als verschwommene Bewegung wahrzunehmen waren. Wie eine Kobra, die zuschnappt. Oder welche Schlange auch immer so schnell war, dass man ihren Angriff kaum sehen konnte und die einen ausgeschaltet hatte, bevor man überhaupt wusste, was geschehen war.

Sie begann, Sidekicks anzubringen. Gerades Bein, gestreckte Ferse, so balanciert, dass sich die gesamte Kraft ihres Körpers entlang der Knochen in den Sandsack übertrug. Der massive Sack schwankte und erbebte mit jedem Tritt.

Sie dachte an Nick. Sie liebte seinen harten, vernarbten Körper, die Art wie er sie nahm. Aber er entspannte sich niemals, nicht einmal nachdem sie miteinander geschlafen hatten. Er verhielt sich immer so, als erwartete er, etwas würde ihn anspringen. Er hörte nie auf, sich umzusehen, zu beobachten. Seine grauen Augen waren in ständiger Bewegung. Er saß nie mit dem Rücken zu einer Tür oder einem Fenster. Er bewegte sich immer weg von Mauern. Er trug immer eine Pistole bei sich.

Sie tat das nun auch. Sie fühlte, wie sich die harte Form gegen ihre Hüfte bewegte.

Zum Teufel mit ihm. Die Wut ihrer Tritte nahm zu. Sie zwang sich, langsamer zu werden, sich zu konzentrieren. Mit Nick zusammen zu sein war, als wäre man mit zwei oder drei unterschiedlichen Menschen zusammen. Er war unglaublich launisch. Er bekam Kopfschmerzen und manchmal hatte er einen weit entrückten Ausdruck in seinen Augen, als sei niemand zu Hause. Beziehung, im Sinne einer richtigen Beziehung mit einer Frau, war ein fremdartiges Konzept für ihn. Zumindest soweit es sie betraf.

Dann waren da diese Albträume. Sie hatte ihn danach gefragt. Er träumte von Afghanistan, wo ein Kind eine Granate warf, die ihn fast tötete.

Er träumte von Dingen, die noch nicht geschehen waren. Es war etwas, das er durch seine Gene vererbt bekommen hatte. Manchmal wurden die Träume wahr, allerdings nicht immer so, wie er es vermutete. Es war seltsam, mehr als seltsam, unheimlich.

Er träumte von seiner verstorbenen Verlobten. Manchmal, wenn sie im Bett waren, fühlte sie sich, als sei dort eine dritte Person mit ihnen. Megan. Alles, was Selena wirklich von ihr wusste, war ihr Name.

Dreißig Minuten später war sie zurück in ihren Räumen. Sie zog ihre verschwitzte Kleidung aus und ging zum Bad. Sie stand unter der Dusche und ließ das heiße Wasser an sich hinunterlaufen. Sie hob ihr Gesicht und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar, während ihr das Wasser auf die Brüste prasselte.

Sie stieg aus der Dusche und trocknete sich ab. Während sie nackt im Raum stand, begutachtete sie ihren Körper. Eins-siebenundsiebzig, straffe dreiundsechzig Kilo. Dieses anorexische Ding war nichts für sie. Sie arbeitete hart daran, in Form zu bleiben. Das ermöglichte es ihr, Dinge zu tun, die das Leben interessant machten, wie Fallschirmspringen, Tauchen und ihre Kampfkünste.

Sie schaute in den Spiegel, berührte ihr Gesicht, die hohen Wangenknochen, strich sich eine Haarsträhne von der Stirn. Sie schaltete den Föhn ein und dachte über das Project nach, während sie ihr Haar verstrubbelte.

Bevor sie Harker getroffen hatte, konsultierte sie bei der NSA und arbeitete in akademischen Kreisen. Sie war eine Weltklasse-Expertin für altertümliche und orientalische Sprachen. Sie war eine mehr als vollendete Kampfsportlerin. Sie war reich. Sie konnte aus Flugzeugen abspringen und die Mitte einer Zielscheibe aus 45 Metern Entfernung mit der Pistole treffen. Sie konnte die meisten Männer fertigmachen. Sie konnte so gut wie alles tun, was sie nur wollte. Und sie war gelangweilt.

Vor dem Project war das Leben vorhersehbar gewesen. Eine Lesung. Eine Konsultationsaufgabe. Eine Übersetzung. Dann hatte sie Nick getroffen, und Elizabeth Harker, und plötzlich fand sie sich in einer Welt wieder, in der Leute versuchten, sie umzubringen.

Jetzt war sie ein Teil des Teams. Jetzt hatte sie stets eine Glock in einem Schnellzugholster anstelle eines Stiftes dabei. Sie schlief mit Nick und fragte sich, wo zur Hölle das hinführen sollte, oder ob es überhaupt irgendwo hinführen würde. Ihr Leben war auf den Kopf gestellt worden.

Sie schaute in den Spiegel und lächelte. Zumindest war es nicht langweilig.

Kapitel 6

Neonlicht strahlte von rissigen gelben Wänden. Der Zementboden war in einem stumpfen Grau angestrichen. In dem kahlen Raum befanden sich ein am Boden befestigter Metalltisch und zwei Plastikstühle. In einer Ecke hing eine Kamera. An einer Wand befand sich ein großer Spiegel.

Ari Herzog, ein ranghoher Shin Bet Agent in Jerusalem, schaute durch den Einwegspiegel. Der Mann in dem Raum war bestimmt eins-achtzig groß und wog etwa 90 Kilo. Er hatte schwarze Haare und Augenbrauen, Augen, die an einen Wolf erinnerten, und ein hartes, kantiges Aussehen. Er brauchte eine Rasur. Er saß still und wartete ab, was auch immer als Nächstes geschehen würde. Er zeigte keinerlei Unruhe oder Nervosität. Vor etwa einer Stunde hatte jemand die Schnittwunde an seinem Bein versorgt.

»Das ist ein cooler Hund.«

Der Kommentar kam von einem großen Mann mit schwarzen Augen, fahler Haut und großen Ohren. Sein Gesicht war durch die Wüstensonne wettergegerbt und ließ ihn älter als seine achtundvierzig Jahre erscheinen. Er trug ein kurzärmliges, weißes Hemd, eine schwarze Krawatte, eine neue blaue Hose und schwarze Schuhe. Silberne Abzeichen der israelischen Polizei glitzerten auf seinen Schultern. Ein Namensschild an seinem Hemd identifizierte ihn als Ben Ezra.

»Achtzehn Stiche für die Verletzung an seinem Schenkel, ohne Betäubung«, sagte er. »Er hat nicht einmal gezuckt. Während er zusammengeflickt wurde, hat er mit dem Zeichner gearbeitet. Wir jagen die Skizze gerade durch die Datenbank. Keine Treffer bis jetzt.«

Er hielt die Zeichnung des Mannes, dem Nick in die Gasse gefolgt war, vor sich. Herzog sah sich das Bild an, öffnete dann ein Shin Bet Dossier, das er in seiner rechten Hand hielt.

»Nicholas Carter«, sagte Herzog. »Ehemaliger Major in ihrer Marine, Force Recon. Das ist jetzt Teil ihres Kommandos für Spezialeinheiten. Er soll Teil eines Vortrupps für den Besuch des US Präsidenten sein.«

Herzog las weiter.

»Silver Star, Bronze Star mit Eichenlaub, drei Purple Hearts, Einsätze in Südafrika, im Persischen Golf, Irak, Afghanistan. Dienstakte geschwärzt. Hohe Sicherheitsfreigabe. Gehört zu einer geheimen, ihrem Präsidenten unterstellten Spezialeinheit für gezielte Operationen gegen Terroristen.«

»Klingt ein wenig wie einer von deinen Leuten, Ari.« Der Polizist kratzte sich unter der Achsel.

Carters Habseligkeiten befanden sich in einer Box auf einem Tisch in der Nähe. Herzog sah sie sich an. Flugticket. Schlüssel eines Mietwagens. Eine Brieftasche mit Führerschein, Kreditkarten und zweitausend Dollar in Devisen. Es war auch das Foto einer dunkelhaarigen Frau in der Brieftasche, die vor einem Restaurant stand und der Kamera einen Kuss zuwarf. Carters Reisepass war mit Stempeln von überall auf der Welt gefüllt.

Ein hochmodernes, verschlüsseltes Satellitentelefon. Ein kleines Taschenmesser und eine Taschenlampe, vor Ort gekauft. Ein flaches, schwarzes Etui mit Carters Ausweis. Ein Zimmerschlüssel für das King David Citadel Hotel.

Carters Pistole, eine 45er Heckler & Koch, war aus der Verwahrung am Ben-Gurion-Flughafen hergeschickt worden. Herzog griff nach der Pistole, untersuchte sie. Er betrachtete die drei Magazine mit jeweils fünfzehn Schuss und das Schulterholster.

»Große Pistole. Speziell gefertigte Hohlspitzgeschosse. Der macht keine halben Sachen.«

Herzog legte die Waffe wieder aus der Hand.

»Glaubst du, er war zufällig da, als die Bombe hochging?«

»Was sagt er dazu?«

»Dass er gerade einen Kaffee trank, als die Bombe explodierte. Er sagt, er sah einen Mann, der ein Handy benutzte. Seiner Meinung nach war der Mann in den Anschlag verwickelt, also folgte er ihm. Dabei griffen ihn dann zwei weitere Männer an. Der mit dem Handy stieg in einen weißen Volvo und wurde weggefahren. Dann tauchten meine Leute auf und nahmen den hier fest. Wir halten nach dem Wagen Ausschau, aber es gibt eine Menge weißer Volvos.«

Ben Ezra kratzte sich am Arm. »Einer der Männer, mit denen er gekämpft hat, ist tot. Der andere liegt im Koma. Der, den er getötet hat, war in unseren Unterlagen, von Demonstrationen im Westjordanland. Den anderen haben wir noch nicht identifiziert. Wenn er aufwacht – falls er aufwacht – werden wir ihn ermutigen, einige Fragen zu beantworten.«

»Mmmm.«

Ben Ezra fuhr fort. »Wir haben zwei Messer in der Gasse gefunden.« Er deutete durch das Glas. »Der da war unbewaffnet. Bis auf dieses kleine Taschenmesser. Es war in seiner Tasche.«

»Nicht schlecht, gegen zwei mit Messern. Wir sind uns sicher, dass er ist, wer er zu sein behauptet?«

»Bestätigt.«

»Der Präsident hält in zwei Tagen seine Rede. Warum einen Geheimagenten unter seinem eigenen Namen schicken und ihn als Teil der Gefolgschaft des Präsidenten ausgeben?«

»Vielleicht sollten wir ihn fragen.«

»Tun wir das.«

Kapitel 7

Carter blickte auf, als zwei Männer den Raum betraten. Der erste war ungefähr fünfundvierzig und trug einen zerknitterten dunkelblauen Anzug, ein weißes Hemd ohne Krawatte und schwarze Schuhe. Er hatte schwarze, lockige Haare mit grauen Strähnen. Knapp eins-achtzig und etwa 75 Kilo. Seine Augen waren dunkelbraun, eindringlich und blutunterlaufen. Er sah müde aus. Stress hatte auf seinen Wangen und der Stirn Furchen hinterlassen. Er trug einen Ehering und hielt eine Mappe in der linken Hand.

Er zeigte Nick einen Dienstausweis, auf dem das blaue Logo von Shin Bet deutlich zu erkennen war. Shin Bets Motto bedeutete übersetzt so viel wie: Der unsichtbare Schild. In dem inoffiziellen Kriegsgebiet, das ganz Israel abdeckte, war Shin Bet die Frontlinie.

Neben ihm stand ein hochrangiger Polizist mit silbernen Abzeichen an den Schultern. Ein weiterer uniformierter Polizist betrat den Raum, schloss die Tür und blieb daneben stehen.

Der Mann verstaute seinen Ausweis wieder in seiner Jackentasche. »Mein Name ist Ari Herzog.«

»Nick Carter.«

Nick erhob sich, streckte seine Hand aus und versuchte dabei, sich den Schmerz in seinem Bein nicht anmerken zu lassen. Herzog sah überrascht aus. Er zögerte, schüttelte dann die angebotene Hand. Sein Händedruck war fest.

»Das ist Kommandant Ben Ezra. Wir würden uns gern mit Ihnen unterhalten.« Er deutete auf den Stuhl.

Sie setzten sich. Der Polizist und Ben Ezra blieben stehen.

Carter blickte auf die Mappe unter Herzogs Arm. Der einzige Weg hier raus war Kooperation. Er entschied sich für die direkte Variante. »Sie haben mich inzwischen überprüft«, sagte er. »Was wollen Sie wissen?«

Herzog und Ben Ezra sahen sich an. Herzog räusperte sich.

»Vieles, Mr. Carter. Angefangen damit, was Sie vorhin in der Fußgängerzone getan haben.«

»Ich war dabei, eine Tasse Kaffee zu trinken.«

»Genau zu dem Zeitpunkt und an dem Ort eines Terroranschlags.«

»Falsche Zeit, falscher Ort. Aber ja, eine Tasse Kaffee trinken. Glauben Sie, der Angriff hatte etwas mit mir zu tun?«

»Nicht unbedingt.« Herzog schaute auf die Mappe. »Sie wurden als Teil einer Vorab-Einheit vor dem Besuch Ihres Präsidenten hierher geschickt?«

»Ja.«

»Zu welchem Zweck? Sie gehören nicht zum Secret Service.«

»Mein Boss glaubt, es könnte einen zeitlich auf die Rede von Rice abgestimmten Terroranschlag geben. Wir haben eine Quelle in der Altstadt. Ich wurde geschickt, um zu versuchen, spezifische Fakten ausfindig zu machen, die unsere Informationen bestätigen. Darum bin ich hier.«

»Bewaffnet.«

»War ich, bis Ihre Leute meine Waffe beschlagnahmt haben. Wenn ich sie heute gehabt hätte, würde hier jetzt anstelle von mir vielleicht Ihr Terrorist sitzen.«

»Oder auch nicht. Einer der Männer, mit denen Sie gekämpft haben, ist tot, der andere ist schwer verwundet. Er liegt im Koma.«

Nick zuckte mit der Schulter. »Ich hatte nicht besonders viele Optionen.«

»Wie sollten Sie an die Fakten gelangen, um, wie Sie es ausdrücken, Ihre Informationen zu bestätigen?«

»Ich hätte mich mit Ihrer Organisation in Verbindung gesetzt, nachdem ich mich etwas umgesehen hätte. So hatte ich mir unsere Besprechung allerdings nicht vorgestellt.« Er deutete auf den Raum, in dem sie saßen.

»Was hatten Sie als Nächstes vor?«

»Unsere Quelle treffen.«

»Wann sollte dieses Treffen stattfinden?«

»Es ist heute um neun. Ich hatte gehofft, gestern, aber kein Glück. Meine Anweisungen waren, sollte ich etwas Handfestes finden, es an Ihre Leute zu übergeben.«

»Mmm.« Herzog war unverbindlich. »Sind Sie bereit, diese Quelle mit uns zu teilen?«

Carter dachte darüber nach. Er hatte noch nie einen Kontakt preisgegeben. Aber Israel war ein Verbündeter, und worauf es ankam, war der Erfolg der Mission.

»Ja. Aber ich glaube, es ist besser, wenn er nicht weiß, dass Sie involviert sind.«

»Sie schlagen also vor, dass wir zusammenarbeiten?«

»Wir haben ein gemeinsames Interesse. Der heutige Angriff könnte Teil eines größeren Terror-Szenarios sein. Ich würde wetten, Sie mussten bereits Kräfte abziehen, die für den Besuch von Rice eingeteilt waren. Schicken Sie mich da wieder raus und ich kann helfen.«

Herzog sah ihn lange an. Er wandte sich an Ben Ezra.

»Was meinst du?«

Der Polizist atmete tief aus. Kratzte sich unter dem Arm.

»Deine Entscheidung, Ari. Wir sind momentan tatsächlich stark belastet. Wenn du ihm vertraust, vielleicht kann er helfen. Aber wir müssen ihn an der kurzen Leine halten.«

»Mmm. Mr. Carter, sollten wir das tun, dann müssen Sie sich meiner operativen Aufsicht unterstellen. Keine Cowboy-Nummer, okay?«

»Einverstanden. Eine Sache allerdings.«

»Ja?«

»Ich hätte gern meine Waffe zurück.«

»Denken Sie, dass Sie die brauchen?«

»Wenn Sie mir trauen, gibt es keinen Grund, sie nicht zurückzugeben. Ich würde es als Zeichen sehen, dass Sie mir glauben – und um den Glauben geht es doch hier in Israel, oder?«

Herzog lächelte. »In Ordnung, Mr. Carter.«

Ben Ezra sah nicht besonders glücklich damit aus.

»Bitte. Nick.«

»Nick. Verraten Sie mir den Namen Ihres Kontaktes?«

Jetzt war es an ihm, Vertrauen zu beweisen.

»Arslanian, Arshak Arslanian. Er hat ein Geschäft im Armenischen Viertel.« Er gab Herzog die Adresse.

Herzog zog eine Karte aus seiner Jacke, schrieb etwas auf die Rückseite. »Meine Nummer. Ich schlage vor, Sie kehren in Ihr Hotel zurück und schlafen noch ein wenig. Ein Auto sammelt Sie um 0700 ein. Dann beginnen wir unsere gemeinsamen Bemühungen, angefangen mit Ihrem Kontakt.«

»Verstanden.«

Es fühlte sich gut an, nach dem stundenlangen Sitzen endlich aufzustehen. Die Nähte schmerzten. Vor dem Verhörraum reichte Herzog ihm seine Sachen und seine Pistole. Nick schnallte sie um und spürte eine gewisse Erleichterung. Er war mit Blut aus der Fußgängerzone bespritzt, sein Kopf schmerzte und er brauchte eine Dusche und etwa zehn Stunden Schlaf, die er nicht bekommen würde.

Ein Polizeiauto brachte ihn zurück zum Hotel.

Kapitel 8

In Jerusalem war es Mittwoch, nach zwei am Morgen. In Washington war es sieben am Abend. Nick rief Harker an. Er berichtete ihr vom Angriff auf die Fußgängerzone, von seiner neuen Allianz mit Shin Bet.

»Einen Moment bitte.«

Carter hörte sie im Hintergrund husten. Er rieb sich den Hinterkopf, wo er auf den Boden geschlagen war. Er hatte höllische Kopfschmerzen und ihm war schwindelig. Vermutlich eine leichte Gehirnerschütterung. Schlaf musste reichen.

Nach einer kurzen Pause war Harker wieder da. »Ich habe jetzt eine Akte über Herzog vor mir auf dem Schirm.«

»Wie weit soll ich mich auf ihn einlassen?«

»Er ist durchaus ernstzunehmen. Man bekommt bei Shin Bet nicht Jerusalem zugeteilt ohne eine großartige Erfolgsbilanz. Zweimal im Feld verwundet, Belobigungen seiner Vorgesetzten, eine Medaille vom Premierminister. Es wäre gut, ihn auf unserer Seite zu haben.«

»Also volle Kooperation?«

»Ja. Überlassen Sie Herzog die Führung, aber halten Sie die Ohren offen und mich auf dem Laufenden.«

»Verstanden.«

»Schlafen Sie etwas. Sie werden es brauchen.«

Carter beendete das Gespräch. Er überlegte kurz und entschied, Selena anzurufen. Er war sich nicht sicher, warum.

»Hey.«

»Selber hey. Wie ist es in Jerusalem?«

»Nicht, was ich erwartet hatte.« Als er ihre Stimme hörte, merkte er, dass er sie vermisste. Es war ein eigenartiges Gefühl, eines, an das er sich kaum noch erinnerte. Er erzählte ihr, was geschehen war.

»Bist du okay?«

»Mir geht es gut, bin nur müde.«

Ihre Stimme war angespannt. »Du wurdest beinahe von einer Bombe getötet, zwei Schläger sind mit Messern auf dich losgegangen, du wurdest verhaftet und du bist nur müde? Das ist alles? Wie fühlst du dich?«

»Wie ich schon sagte, müde. Was sollte ich denn fühlen?«

»Keine Ahnung. Verärgert, zum Beispiel?«

»Wofür wäre das gut? Was hast du heute gemacht?«

Carter fühlte, wie sein Kopf sich zusammenzog. Das passierte immer, wenn jemand Gefühle von ihm erwartete. Nach Afghanistan fragte ihn ständig irgendein Seelendoktor, wie er sich fühlte. Das war eine sinnlose Frage. Er hatte immer die gleiche Antwort gegeben. Wie würden Sie sich fühlen, wenn Sie einem Kind den Kopf weggeballert hätten? Es brachte nichts, darüber zu reden, darin herumzubohren. Er hatte es tun müssen, das war alles. Er wollte nicht darüber nachdenken. Gefühle machten alle nur kompliziert.

Selena atmete tief ein. »Ich habe mit Ronnie trainiert. Er ist schon was Besonderes, oder?«

Das war besser. »Darauf kannst du Gift nehmen. Wenn du nicht aufpasst, macht er dich fertig.«

»Ich habe es ihm aber heimgezahlt. Nach unserem Nahkampftraining entschied er, dass wir auf den Schießstand gehen.«

Nick lachte. Selena hatte einen schwarzen Gürtel des siebten Grades in Kuk Sool Won. Ronnie war auf verlorenem Posten.

»Ich vermisse dich«, sagte er. Es überraschte ihn selbst. Es entsprach der Wahrheit. »Ich wollte deine Stimme hören.«

»Wann kommst du zurück?«

»Keine Ahnung. Nach der Rede von Rice.«

»Wenn du wieder da bist, lass uns irgendwo hingehen und zu viel Wein trinken.«

»Ein Date? Geht klar.«

Noch ein paar Worte und Carter legte auf.

Am anderen Ende legte Selena das Telefon aus der Hand. Sie atmete tief aus. Sich mit Nick zu unterhalten, war, als würde man mit jemandem reden, der in einem gepanzerten Fahrzeug lebte. Solange es nicht darum ging, wie er sich fühlte, war alles in Ordnung. Versuchte man aber einzusteigen, dann waren die Türen verschlossen.

Sie kannte sich mit Panzern aus. Sie war zehn, als ihre Eltern getötet wurden. Der Panzer hielt den Schmerz von ihr fern. Ihrer war aus Erfolgen geschmiedet. Perfektion in allem. Bildung, Sport, es hatte funktioniert wie im Traum. Vielleicht schüchterte das einige Leute ein, aber es hatte funktioniert.

Zumindest hatte es funktioniert, bis ihr Onkel umgebracht wurde.

Dann war sie auf Elizabeth Harker getroffen und wurde in Nicks Welt geschleudert. Eine brutale, gefährliche Welt. Und entgegen ihrer selbst war sie – und auch Nick – dieser verfallen. Sie würde niemals zu ihrem ursprünglichen Leben zurückkehren können. Es existierte nicht mehr. Hatte sich in Luft aufgelöst.

Das machte sie wütend auf sich selbst. Sie hing an einem Mann, der seine Gefühle unter festem Verschluss hielt, sie im Dunkeln wegsperrte. Manchmal war es, als schaute sie in einen Spiegel, wenn sie ihn ansah. Sie war sich nicht sicher, ob sie mochte, was sie da sah.

Sie ging hinunter in den Fitnessraum des Hotels und begann mit ihren Dehnübungen. Sie war beinahe bereit für die Prüfung für ihren nächsten Gürtel. Auf ihrem Niveau gab es keinen Spielraum für Fehler mehr. Die kleinste Ungenauigkeit und sie würde erst in einem Jahr wieder zur Prüfung antreten können.

Die nächste Stunde trainierte sie und beobachtete sich dabei in den großen Wandspiegeln. Sie sagte sich, dass jeder, der sich mit ihr anlegen wollen würde, einen riesigen Fehler beginge. Sie sagte sich, sie sei unverwundbar.

Beinahe glaubte sie es.

Kapitel 9

Carter entledigte sich seiner blutigen Kleidung. Sein Rücken verfärbte sich, dort wo er auf den Boden geprallt war. Die Bandscheibenverletzung, die er sich im Himalaja zugezogen hatte, schickte Warnsignale durch seine Wirbelsäule. Er stellte sich unter die Dusche und drehte das heiße Wasser auf, versuchte dabei, die Nähte an seinem Bein nicht nass werden zu lassen.

Er dachte an Selena, wie sehr sie sich voneinander unterschieden. Es war schwer nachvollziehbar, wie so unterschiedliche Menschen zusammengefunden hatten. Familie zum Beispiel.

Seine Familie war eine Katastrophe, ein Beispiel für Dysfunktion wie aus dem Lehrbuch. Sein Vater war ein Alkoholiker und ein Bully. Seine Schwester war neurotisch, zornig und mit einem absoluten Arschloch verheiratet. Seine Mutter war der Fußabtreter des Vaters gewesen und jetzt hatte sie Alzheimer. Carter hatte nie viel Geld gehabt und neben der Schule immer schon gearbeitet.

Selena war von einem liebenden, wohlhabenden Onkel großgezogen worden. Sie war auf die besten Privatschulen gegangen, und als ihr Onkel starb, hat er ihr mehr Geld hinterlassen, als jemals irgendwer ausgeben könnte. Sein Tod hatte sie zum Project gebracht. Bildung, Geld, Hintergrund, Carter und Selena könnten genauso gut von unterschiedlichen Planeten stammen.

Er stieg aus der Dusche, trocknete sich ab, stellte den Wecker und legte sich hin. Er schlief ein.

Er träumte den Traum.

Wieder nähern sie sich über die Klippe, das Geräusch der Rotoren wird von den Talwänden zurückgeworfen, ein unnachgiebiger Rhythmus des Todes. Die Siedlung ist, wie sie immer ist, eine miserable Ansammlung von staubverwehten, niedrigen Gebäuden mit flachen Dächern, die umgeben von scharfkantigen, braunen Hügeln, in der unnachgiebigen Hitze braten. Eine breite Lehmstraße verläuft durch die Mitte.

Sein Team springt aus dem Hubschrauber und landet in vollem Lauf auf der Straße. Das M4 an seiner Wange, seine Marines hinter ihm. Rechts sind Häuser. Links sind weitere Häuser und der Markt. Nur ein Flickenteppich aus baufälligen Ständen und Wänden aus aufgehängtem Stoff. Eine Wolke von Fliegen umschwärmt Dinge, die in der freien Luft am Stand des Metzgers hängen.

Er führt sein Team am Markt vorbei. Er hält sich von den Wänden fern, um nicht durch eine Wand hindurch von einer Kugel getroffen zu werden. Er hört ein Baby schreien. Die Straße ist verlassen.

Ein Dutzend bärtiger Figuren erheben sich auf den Dächern, wie die Enten auf dem Schießstand eines Jahrmarktes, und beginnen, mit ihren AKs zu feuern. Die Marktstände zerbersten in einem Feuersturm aus Splittern, Putz und Steinen, die aus den umliegenden Hauswänden brechen.

Er geht in Deckung. Ein Kind rennt auf ihn zu, ruft dabei etwas über Allah. Carter zögert, eine Sekunde zu lang. Der Junge reißt seinen Arm zurück und schleudert die Granate, als Nick ihn erschießt. Er spürt den Rückstoß des M4. Eins, zwei, drei.

Die erste Kugel trifft die Brust des Jungen, die zweite seine Kehle, die dritte sein Gesicht. Der Kopf des Kindes zerplatzt in einer Fontäne aus Blut und Knochen. Die Granate gleitet in Zeitlupe durch die Luft … alles wird weiß …

Er wachte auf, rasendes Herz, schweißgebadet.

Gespenster. Eindrücke aus der Vergangenheit, seine ganz eigene, persönliche Zeitmaschine.

Er wartete auf die Dämmerung.

Kapitel 10

Der Besucher schaute über die Lichter Jerusalems.

Ein Handy klingelte, eines von mehreren, die er für solche Anrufe bereithielt.

»Ja?«

»Wir haben ein Problem.«

Der Anrufer sprach deutsch, mit leichtem amerikanischen Akzent. Die Stimme klang rau, wie von Zigaretten oder Whiskey. Er könnte irgendwo gleich um die Ecke sein, oder auf der anderen Seite des Atlantiks. Es gab keine Möglichkeit, das zu bestimmen.

»Ja?«

»Unsere Geschäftsstrategie bedarf einer Modifikation. Ein Vertreter eines in Amerika ansässigen Konkurrenzkonsortiums ist eingetroffen. Er beabsichtigt, in unsere Verhandlungen einzugreifen. Vielleicht könnten Sie das mit ihm regeln?«

»Sein Name?«

»Carter.«

»Sie möchten, dass ich ihn besuche?«

»Ja, bitte tun Sie das. Ich bin mir sicher, Sie können eine zufriedenstellende Übereinkunft treffen. Wir verdoppeln Ihre übliche Beratungsgebühr für diesen Auftrag.«

»Wo ist er untergebracht?«

»Im King David Citadel Hotel. Er ist einer ihrer besten Unterhändler.«

Eine Pause.

Der Besucher fragte: »Das Treffen verläuft weiterhin planmäßig?«

»Ja. Beaufsichtigen Sie weiterhin unsere Arrangements. Es wurde ein Update an Sie gesendet. Verhandeln Sie mit unserer Konkurrenz.«

»Ich verstehe.«

Das Gespräch endete. Der Besucher legte das Telefon auf den Boden und zertrat es mit dem Absatz.

Es war ein unerwarteter Auftrag, aber es sollte schnell zu erledigen sein. Der Besucher ging an seinen Laptop. Er öffnete ein Programm, das nie von Microsoft oder sonst irgendjemandem zertifiziert worden war, und zapfte den Reservierungscomputer des King David Citadel an. Er entdeckte Carters Zimmernummer und sah, dass er sich im Hotel befand.

Er tippte eine weitere Taste und rief eine verschlüsselte Nachricht auf. Das »Update«, das sein Auftraggeber erwähnt hatte.

Carter würde sich mit einem armenischen Händler in der Altstadt treffen. Die Anweisungen waren eindeutig. Den Armenier eliminieren und dadurch das Zustandekommen dieses Treffens nachhaltig vereiteln. Ein Bild von Carter, seinem Kontakt und die Adresse, wo das Treffen stattfinden sollte, waren angehängt.

Perfekt. Der Besucher war effizient. Wenn Carter zum Treffpunkt mit dem Armenier erschien, würde sich womöglich die Gelegenheit bieten, zwei Probleme auf einmal zu beseitigen.

Er dachte über den vor ihm liegenden Tag nach. Ließ den Auftrag vor seinem inneren Auge ablaufen, ein Profi, der seinen Plan ausarbeitete, die Schritte, das Terrain, mögliche Komplikationen und Hindernisse visualisierte.

Der Besucher schaltete seinen Laptop aus. Er griff nach der 22er Ruger mit Schalldämpfer, die er für seine Arbeit bevorzugte. Leise, effektiv, mit einer äußerst geringen Chance, dass Kugeln etwas durchschlugen, was sie nicht sollten – es war seine Lieblingswaffe. Er nahm sich ein Reinigungsset, breitete alles präzise in einer Reihe vor sich aus und begann, die Pistole zu säubern. Der Geruch von Lösungsmittel und Waffenöl und der Blauschimmer des Metalls gab ihm ein friedvolles, geordnetes Gefühl von Bestimmung, eine existenzielle Meditation, die sich auf das Werkzeug des Todes in seinen Händen fokussierte.

Der Besucher dachte an sein Zuhause in Deutschland, in den bayrischen Bergen. Es unterschied sich so sehr von diesem unfruchtbaren Wüstenland dieser Judennation. Grüne Bäume und schwarze Erde, schneebedeckte Gipfel, die sich wie Götter in den reinen, blauen Himmel erhoben. Der Geruch von Kiefern und die Pracht der alpinen Blumen, die im Frühling im Hochland blühten. Warme Sommertage. Schöne Frauen mit rosigen Wangen und breiten Hüften.

Aber sein geliebtes Bayern war verdorben, krank.

Vergiftet von Juden und Ausländern. Bastard-Rassen, die wie Kakerlaken über sein geliebtes Vaterland herfielen. Deutschlands Erbe, durch rückgratlose Politiker, die den zionistischen Amerikanern und ihresgleichen dienten, gegen einen Haufen Grütze eingetauscht.

Es war noch nicht zu spät, den Schaden zu bereinigen. Schon bald würden die Juden zu Fall gebracht werden. Der lange aufgeschobene Abschluss der Endlösung würde über diese Nation von Untermenschen namens Israel kommen.

Der Besucher summte vor sich hin, während er überschüssiges Öl von der Pistole wischte.

Kapitel 11

Auf der deutschen Forschungsstation an der Prinzessin-Martha-Küste der Antarktis war der Frühling in vollem Gange. Während der letzten vier Wochen war das Thermometer über den Gefrierpunkt gestiegen. Die Erderwärmung und das Ozonloch waren heiße Themen im Speisesaal.

Die dünner werdende Ozonschicht war Hans Schmidts Fachgebiet. Mit seinen dreißig Jahren war er bereits eine bekannte Größe auf dem wachsenden Gebiet der Umweltstudien. Hans hatte ein gewinnendes, offenes Gesicht, braune Augen und blonde Haare. Über die letzten Monate hatte er seinen Bart wachsen lassen und ein leichter Rotton deutete auf seine Wikinger-Vorfahren. In einem Monat würde er nach Deutschland zurückkehren und seine Jugendliebe, Heidi, heiraten. Das Leben war gut zu Hans.

Er trug hohe, braune Schnürstiefel, eine feste Hose über Thermounterwäsche, zwei Hemden und eine offene rote Jacke. Dazu hatte er eine fellgefütterte Mütze mit oben zusammengebundenen Ohrenklappen. Antarktisches Wetter konnte selbst in den wärmeren Monaten jederzeit umschlagen.

Er hatte sich für die Benutzung einer Schneeraupe angemeldet und Otto Bremen, den Chef der Station und leitenden Geophysiker, überredet, sich mit ihm ins Landesinnere zu den Bergen der Fenriskjeften, dem »Maul von Fenris«, benannt nach dem riesigen, heißhungrigen Wolf der nordischen Mythen, zu begeben. Es war noch weitestgehend nicht erkundetes Territorium.

Bremen war älter, Anfang fünfzig. Er war stämmig und kleiner als Hans. Sein Gesicht war rund und fröhlich, was ihm schon oft eine Rolle als Weihnachtsmann beschert hatte. Über seinen blauen Augen hatte er buschige Augenbrauen, die langsam weiß wurden und seine großen Ohren hielten eine etwas schief sitzende Brille mit Silberrand. Er trug einen gefütterten, gelben Parker, auf dessen Schulter die deutsche Flagge gestickt war. Dazu trug er feste Stiefel und robuste Hosen.

Sie fuhren aus der Garagenhöhle, die in das Eis unter der Station gegraben war, und hielten auf die Berge zu. Die Heizung in der hohen Kabine des Tucker Sno-Cat war bei dem guten Wetter auf niedrig gestellt. Hans öffnete ein Fenster einen Spalt weit, um frische Luft hereinzulassen. Der Tucker war eines von drei identischen Fahrzeugen, die Eric Reinhardt, ein wohlhabender amerikanischer Geschäftsmann deutscher Abstammung, der Station gespendet hatte.

Der große Allison Dieselmotor rumpelte mit einem zufriedenen Dröhnen vor sich hin. Sie fuhren über den Schnee und das Eis zu den eine Stunde entfernten Bergen. Mit seinen beiden 60 Gallonen Tanks, der geschlossenen Kabine und dem großzügigen Stauraum war der Tucker in diesem Teil der Welt wie ein Rolls Royce.

Bremen hantierte mit einem weiteren Geschenk von Reinhardt herum, einem experimentellen Gerät, das mittels Ultraschall Mineralablagerungen entdecken sollte. Die Fenrisberge würden eine gute Testgelegenheit bieten. Bis jetzt hatte im antarktischen Eis noch niemand etwas Erwähnenswertes gefunden, nur ein wenig Eisen und etwas Kupfer. Nichts davon versprach eine kommerzielle Erschließung. Abgesehen davon verhinderte der Antarktisvertrag jegliche größeren Bergbauunterfangen.

Die große Schneeraupe näherte sich den Bergen und Hans hielt sich parallel zu diesen, während er nach irgendetwas ungewöhnlichem im schmelzenden Schnee und Eis Ausschau hielt. Nach zehn Minuten fing das Mineral-Suchgerät zu piepen an.

»Vor uns«, sagte Otto. »Laut dem Gerät nur etwa drei- oder vierhundert Meter.« Er schaute auf ein Diagramm. »Eine hohe Dichte an Eisen und Kupfer, die Anzeige spielt verrückt.«

»Schau mal, dort!« Hans deutete durch die Windschutzscheibe.

Er verlangsamte und brachte den Tucker zu Stehen. An der Seite von einem der gezackten Gipfel hatten sich Eis und Schnee in der Frühlingsschmelze gelöst. Ein grauer, regelmäßiger Umriss zeichnete sich vor dem dunklen Fels ab.

»Was zur Hölle ist das denn?« Hans ließ den Motor im Leerlauf.

»Keine Ahnung. Sieht aus wie von Menschen gemacht. Genau dorthin weist das Gerät.«

»Ich weiß von keiner Station und auch von keinem Camp, die hier gewesen sein könnten.«

Stationen wurden in der Antarktis häufig aufgegeben und verlassen. Beide Männer waren mit der Geschichte der Region vertraut und keiner von ihnen hatte je von irgendetwas hier gehört.

Sie kletterten aus der Kabine und gingen auf die Bergwand zu. Im Fels befanden sich zwei breite Türen aus rostendem Stahl, jeweils gute drei Meter fünfzig hoch. Eis und Schnee blockierten den unteren Teil der Türen.

Beiden Männern war ihre Aufregung anzusehen.

»Was meinst du?«, fragte Otto. »Kommen wir da rein?«

»Vielleicht können wir den Zugang freiräumen.«

»Versuchen wir es.«

Die Schneeraupe war vorn mit einer schweren Schaufel ausgestattet, die sie normalerweise nutzten, um die Landebahn für die Versorgungsflugzeuge in Schuss zu halten. Otto und Hans kletterten zurück in die Kabine. Hans legte einen Gang ein und manövrierte den Tucker zu den Türen. Er senkte die Schaufel und begann mit der Arbeit. Nach zwanzig Minuten war der Zugang freigeräumt.

Die Männer standen vor den Türen. An beiden befand sich jeweils ein großer U-förmiger Griff.

»Sie müssen nach innen aufgehen.« Hans rieb sich mit seinem Handschuh über das Gesicht. »Niemand würde Türen haben, die sich nach außen öffnen. Die würden vom Schnee blockiert werden.«

»Ich frage mich, ob sie verschlossen sind.«

»Wogegen? Pinguine? Probieren wir es aus, dann werden wir ja sehen.«

Sie stemmten sich mit aller Kraft gegen eine der Türen, bis sie sich mit einem rostigen Quietschen öffnete. Nun drückten sie auch noch die andere Tür nach innen. Dahinter lag Dunkelheit.

Hans ging zurück zum Tucker und wendete ihn, sodass er direkt auf den Eingang ausgerichtet war. Er schaltete die sechs Halogen-Scheinwerfer ein und stellte auf Fernlicht. Das Innere erstrahlte in brillantem weißem Licht. Er griff sich zwei Taschenlampen aus der Kabine und ging zu Otto.

Ein hoher Tunnel verlief schnurgerade in den Berg hinein. Lange erloschene, elektrische Glühbirnen waren in regelmäßigen Abständen in der Mitte der Decke angebracht.

»Wer auch immer das gebaut hat, hat sich direkt in den Berg gegraben.«

»Wofür könnte es nur gewesen sein?«, fragte Otto. »Das ist riesig. Dafür benötigte man eine Menge an Ausrüstung. Ich habe nie von irgendwas dieser Art hier gehört.«

Ein Stück im Innern blieb Hans an einem Raum zu ihrer Rechten stehen.

»Das könnte ein Wachraum gewesen sein.« Er deutete auf einen frostbedeckten Ofen in der Ecke. »Das sieht wie etwas von vor sechzig oder siebzig Jahren aus.«

»Ein Militärstützpunkt? Wozu? Wer hat ihn gebaut?«

Auf der anderen Seite des Korridors befand sich eine Küche mit Essbereich, groß genug für etwa hundert Mann. Sie passierten zwei Kasernenräume mit grauen Holzspinden neben Militärbetten. Hans öffnete einen Spind. Leer.

Sie gingen den Korridor entlang, vorbei an Räumen, die vermutlich Offiziersquartiere waren, mit jeweils nur zwei Militärbetten pro Zimmer. Sie gelangten an einen Funkraum. Ein Mikrofon und eine Telegrafen-Taste befanden sich dort noch auf einem Metalltisch, neben einer großen Sender-Konsole, die über Kabel mit einem hohen Gestell voller Empfänger und Test-Ausrüstung verbunden war. Neben dem Sender befand sich eine Holzkiste. Otto öffnete die Kiste. Darin befand sich so etwas wie eine Schreibmaschine, mit einer komplexen Anordnung von Buchstaben und Knöpfen.

Alles war von einer dicken weißen Frostschicht überzogen. Otto wischte über die Vorderseite des verstummten Senders. Die Schalter waren auf Deutsch beschriftet. Beide Männer sahen das Hakenkreuz zur gleichen Zeit.

»Heilige Scheiße! Das muss Dönitz' geheime Basis sein!«

Großadmiral Karl Dönitz, Oberbefehlshaber der Kriegsmarine in Nazi-Deutschland, hatte einmal »eine unbezwingbare Festung in der Antarktis« erwähnt, aber niemand hatte jemals einen Beweis für ihre Existenz finden können. Jetzt standen Otto und Hans in dieser Festung.

Hans griff nach einem Logbuch, das auf dem Tisch lag. Er blätterte hindurch, ohne die Wörter aufzunehmen, legte es wieder hin.

»Dieser Kurzwellen-Kram war in den Vierzigern der neueste Stand der Technik«, sagte Otto. »Schau dir die Größe von dem Sender an. Das müssen mindestens zwei Kilowatt sein. Es gab seit dem Krieg Gerüchte von diesem Ort, aber keiner wusste jemals, wo er war oder ob es ihn tatsächlich gab.«

»In Berlin wird man nicht gerade glücklich sein über das hier.«

»Keiner möchte noch über den Nazi-Scheiß nachdenken. Was sie damit machen, ist ihre Sache. Aber wir müssen es melden.«

Sie verließen den Funkraum und gingen weiter den Gang hinunter. Im nächsten Raum befanden sich zwei große Dieselgeneratoren, still und kalt. Abgasrohre verschwanden in der Decke.

Weiter unten im Tunnel befanden sich vier weitere Räume an den Seiten. Drei waren leer. Der vierte enthielt sechs große Holzkisten, die alle mit einem Adler und einem Hakenkreuz markiert waren. Hans wischte den Frost von einer der Beschriftungen.

Er schaute zu Otto. »Da steht Küchenzubehör.«

»Das ist eine Menge an Zubehör.«

In einer Ecke entdeckte Otto eine lange Brechstange, die gegen die eisige Wand gelehnt war. Er griff danach und brach den Deckel einer Kiste auf. Er leuchtete mit seiner Taschenlampe hinein.

»Kein Küchenzubehör. Sieh dir das an!«

Die Kiste war mit Gemälden gefüllt. Sie spähten hinein.

»Das ist ein Vermeer!«, sagte Hans. »Ich erkenne den Stil. Oder es ist eine verdammt gute Kopie.«

»Keiner würde hier eine Kopie verstauen.« Otto brachte den Deckel wieder auf der Kiste an. »Das Gemälde ist ein Vermögen wert. Es muss während des Krieges gestohlen worden sein. Ich würde wetten, alle diese Kisten sind voller Dinge, die die Nazis gestohlen haben.«

Sie gingen den Tunnel entlang, vorbei an zwei großen, verschlossenen Türen zu ihrer Linken. Die Türen bewegten sich nicht, als Otto versuchte, sie zu öffnen. Am Ende des Korridors gelangten sie an eine Stahltür mit einem Speichenrad und einer Zahlenscheibe.

Hans versuchte, das Rad zu drehen, aber es ließ sich nicht bewegen.

»Wenn sie Gemälde im Wert von Millionen außerhalb dieses Tresors gelassen haben, was könnte dann da drinnen sein?«

Otto zuckte mit den Schultern. »Wer weiß? Wir sollten besser zurückkehren und den anderen Bescheid geben. Das wird unsere Forschungszeiten total durcheinanderbringen, sobald Berlin Leute schickt, um sich all das hier anzusehen.«

»Betrachte es von der positiven Seite. Es gibt bestimmt einen Finderlohn für die Kunstwerke. Vielleicht fällt dabei eine anständige Finanzierung für uns ab. Außerdem sorgt es für Publicity. Das schadet nie.«

In der Wissenschaftswelt war Ruhm etwas Gutes. Beide Männer glaubten, dass die Zukunft soeben um einiges vielversprechender geworden war.

Zurück auf der Station kontaktierte Otto Berlin über Satellit und berichtete von ihrem Fund. Es kam ihm gar nicht in den Sinn, dass noch jemand anderes zuhören könnte.

Kapitel 12

In einer abgeschiedenen Enklave außerhalb Washingtons saß der Großmeister des Rates hinter seinem Schreibtisch. Er atmete tief das berauschende Aroma des Louis XIII ein, das aus dem Cognacschwenker aus Kristallglas aufstieg.

Es wurde langsam dunkel. Die französischen Türen der Bibliothek standen offen. Es war warm, obwohl der Oktober schon fast vorbei war. Das Geräusch eines Springbrunnens war von irgendwo aus dem Garten hinter dem Haus zu hören. Die Bibliothek war mit Büchern gefüllt, viele auf Deutsch. Nietzsche, Heidegger, Marx, Engels, alle waren sie da. Sogar eine abgegriffene signierte Ausgabe von Mein Kampf.

In einer Ecke stand ein verglaster Waffenkasten mit Gewehren und Schrotflinten. An den Wänden hingen antike Drucke europäischer Jagdszenen. Friedrich Barbarossa, der Kaiser des Heiligen Römisch-Deutschen Reiches, schaute mit strengem Blick von einem Gemälde an der Wand hinter dem Schreibtisch.

Fotos des Großmeisters mit Kongressabgeordneten, führenden Geschäftsmännern und Präsidenten bedeckten eine Wand. Auf einem Foto stand ein blonder junger Mann in Talar und Doktorhut vor dem Eingang der Yale University. Neben ihm stand eine große, hagere Frau in blauem Kleid.

Der Boden der Bibliothek war mit dickem persischen Teppich bedeckt. Ein kastanienbraunes Chesterfield-Sofa und zwei dazu passende Sessel befanden sich in der Nähe der Türen zum Garten. In der hinteren Ecke stand eine antike Rüstung Wache.

Der Großmeister hatte die Art Gesicht, dem man vertraute. Niemand hätte seine wahren Gedanken erahnen können. Keiner hätte sie für möglich gehalten.

Sein verschlüsseltes Telefon klingelte.

»Ja?«

Die Stimme am anderen Ende sprach deutsch. Es war erhebend.

»Der Speer wurde gefunden!«

Der Großmeister verspürte einen Adrenalinstoß. Endlich! Mit der wiedergefundenen Lanze war der Erfolg gewiss.

»Sicher gestellt?«

»Noch nicht, aber eine Einheit wurde mobilisiert.«

»Wann werden sie eintreffen?«

Voraussichtliche Ankunftszeit in sechs Stunden. Weitertransport morgen Nachmittag.

»Ausgezeichnet. Berufen Sie eine Konferenz für morgen Abend um neun ein.«

»Zu Befehl.«

Der Großmeister legte das Telefon aus der Hand. Er konnte seine Aufregung kaum unter Kontrolle halten. Er ging zu dem Gemälde von Friedrich Barbarossa, schwang das Bild zur Seite und öffnete einen Safe. Er entnahm eine brüchige schwarze Ledermappe, mit einer goldenen Adler- und Hakenkreuz-Prägung. Die Mappe enthielt Reichsführer Heinrich Himmlers langfristigen Plan für nach dem Krieg.

PARSIFAL.

Der Großmeister kannte den Inhalt zwar auswendig, es inspirierte ihn aber jedes Mal, die Vision des Reichsführers zu lesen. Er öffnete die Mappe. Die Seiten waren verschmutzt und verfärbten sich braun. Die fein-säuberlichen Schriftreihen waren noch immer erkennbar. Er las für einige Augenblicke. Er legte die PARSIFAL-Dokumente beiseite und ließ seine Hand auf einem dünnen Heft ruhen. Das Deckblatt war mit Runen der alten germanischen Stämme beschriftet.

Sein Vater hatte zu Himmlers engsten Vertrauten gehört. Während seiner Kindheit und seiner gesamten frühen Jahre hat sein Vater ihn eingewiesen. Ihn auf den Tag vorbereitet, an dem er ihm die Mappe zeigte und ihm PARSIFAL offenbarte. Ihm vom Großen Rat erzählte. Dann hat er über das Ritual gesprochen, das Deutschland in den Anfängen des Krieges einen Erfolg nach dem anderen beschert hatte.

»Ich speiste mit Himmler und Heydrich in der Burg des Reichsführers – im Nordturm – zu Abend.« Sein Vater hatte geseufzt, in Erinnerung schwelgend an eine Zeit, in der das Hakenkreuz über drei Kontinenten wehte.

»Heydrich sagte, er hatte die Worte der Beschwörung niedergeschrieben. Himmler war Großmeister des Rates, aber dennoch war es immer Heydrich, der die Macht des Speers beschwor. Nachdem er '42 ermordet worden war, hatten sich die Dinge gegen uns gewandt.«

»Aber der Führer, Vater. Er hätte es doch sicher fortsetzen können, oder der Reichsführer.«

Sein Vater hatte voller Verachtung geschnaubt. »Der Führer! Am Anfang hatte er es verstanden. Er glaubte. Er hatte gelernt. Er tat, was notwendig war. Er befolgte das Ritual. Aber er wandte sich von den alten Bräuchen ab. Er vergaß, wo seine Macht herrührte, und verfing sich in der Illusion seines eigenen Willens. Diesen Fehler darfst du niemals begehen.

Himmler versuchte weiterzumachen, aber die Macht ist … schwer … zu kontrollieren. Sie reagiert nur, wenn alle Bedingungen perfekt sind. Der richtige Tag und die richtige Zeit. Die richtige Umgebung. Alles muss genau stimmen.«

Sein Vater hatte das Heft mit den Runen auf dem Cover hochgehalten. »Wir werden das gemeinsam studieren. Eines Tages werden wir den Speer wiedererlangen. An diesem Tag wird das Reich wiedergeboren werden. Sollte ich nicht mehr sein, wird es deine Aufgabe sein, diese Worte zu sprechen. Wenn deine Ehre rein ist und deine Treue wahrhaftig, dann wirst du bestehen.«

»Ja, Vater.«

Er hatte es nie vergessen.

Die letzten Phasen von PARSIFAL waren im Begriff, sich zu entfalteten. Es konnte kein Zufall sein, dass der heilige Speer gefunden worden war, als die von ihm in Bewegung gesetzten Kräfte endlich zusammenfanden. Es war ein Zeichen der Götter, ein Zeichen ihrer Gunst. Es war nur recht und billig, genau was ihm gebührte. Der Großmeister hob sein Glas in Richtung des Gemäldes von Barbarossa und lächelte.

Kapitel 13

Carter fand Arslanians Geschäft in einer engen Seitenstraße im armenischen Viertel. Das Metallgitter, das die Tür sicherte, war nach oben gerollt. Der Eingang war überladen mit handgefertigten Sabbath Tabletts, Kerzenhaltern, in lebhaften Farben dekorierten Tellern und anderer Keramik, Blumen und Tieren.

Der Laden erstreckte sich von der Straße durch den gesamten Häuserblock. Entlang der Wände reihten sich Waren auf. Im Innern wirkte es beim Betreten beinahe dunkel. Durch eine leicht geöffnete Tür am hinteren Ende fiel ein schmaler Streifen Tageslicht.

Etwa in der Mitte des Ladens saß jemand auf einem hölzernen Drehstuhl an einem mit Papieren und Töpfen überladenen Tisch. Der Stuhl war vom Eingang abgewandt und die Figur bewegte sich nicht.

Carters Ohr begann zu jucken. Die Dunkelheit des Ladens fühlte sich nicht richtig an. Er zog seine Pistole und hielt sie nach unten gerichtet an seiner rechten Seite. Er bewegte sich weg vom Licht im Eingangsbereich und zu der Figur auf dem Stuhl, während er die Schatten absuchte.

Er erreichte den Tisch und drehte den Stuhl herum. Arslanians Körper sackte zusammen und glitt zu Boden. Etwas fiel aus seiner rechten Hand.

Es war ein kleines Loch in seiner Stirn und Blut rann aus seinem Ohr in seinen Bart. Seine Augen waren geöffnet. Sie besagten nichts über die Person, die ihn getötet hatte. Die einzige Botschaft, die Carter je in den Augen der Toten hatte erkennen können, war die Erinnerung an seine eigene Sterblichkeit.

Arslanians Wange war warm, das Blut noch nicht getrocknet. Der Mörder war vor wenigen Minuten hier gewesen. Vermutlich gleich nachdem Arslanian den Laden geöffnet hatte.

Nick bückte sich, um aufzuheben, was immer Arslanians toten Fingern entglitten war. Ein gedämpfter Klang, wie ein Niesen, kam von irgendwo aus der Dunkelheit des Ladens. Ein stechender Wind passierte seinen Hinterkopf und eine Vase explodierte hinter ihm. Er duckte sich und feuerte drei schnelle Schüsse über den Tisch nach hinten.

Keramik zerbarst an den Wänden, wo seine Schüsse einschlugen. Die 45er klang wie Kanonenfeuer in den beengten Räumlichkeiten des Ladens. Eine schnelle Salve schallgedämpfter Schüsse ließ zerbrochene Teller auf ihn herabregnen. Es gab einen Lichtschwall und der Klang der zuschlagenden Hintertür war zu vernehmen. Nick richtete sich auf und rannte nach hinten. Er stand auf der Seite und riss die Tür auf.

Dahinter lag ein ummauerter Garten. Ein kleiner Brunnen plätscherte unter einem Baum, der seinen Schatten auf einen klapprigen Tisch und zwei Stühle warf. Es stand ein Aschenbecher auf dem Tisch. In einer Vase welkten rote Blumen. In der Wand am anderen Ende befand sich ein geschlossenes Holztor.

Nick rannte durch den Garten und schwang das Tor auf. Er lugte in die Straße auf der anderen Seite der Mauer. Zwei armenische Priester liefen in Richtung des Eingangs des Viertels und der St. James Kathedrale. Ein anderer Priester in einem eigenartigen Hut und einer knöchellangen Robe lief in die entgegengesetzte Richtung. Auf der anderen Seite der Straße betrachtete ein beleibtes Paar Postkarten. Da waren Ladenbesitzer, Essensverkäufer, Spaziergänger. Alles schien normal. Unmöglich, den Assassinen zu identifizieren.

Er holsterte seine 45er, schloss das Tor und verriegelte es. Dann ging er zurück in den Laden und schloss die Hintertür. Vor dem Laden bildete sich langsam eine durch die Schüsse angelockte Menschenmenge.

Rivka Stern, Nicks Shin Bet Beobachterin, kam durch den Eingang herein. Sie hielt eine gezogene Baby Eagle neun Millimeter an ihrer Seite. Ihr dunkles, dichtes Haar wurde von einem blass-gelben Tuch zusammengehalten. Sie trug einen olivgrünen Rock, der bis zu ihren Knien reichte, stabile Sandalen, deren Riemen um ihre Knöchel gebunden waren und ein weites braunes Baumwollhemd unter einer braunen Jacke. Sie hatte breite Hüften und volle Brüste, welche sie unter ihrem Hemd dicht an den Körper gebunden hatte. Die dunkle Haut zeigte ihr Erbe des Nahen Ostens. Eine Sonnenbrille verbarg ihre Augen.

»Was ist geschehen?« Ihre Stimme war leise und angespannt.

»Ich habe Arslanian tot vorgefunden. Jemand hat auf mich geschossen. Ich habe zurückgeschossen. Er konnte nach hinten entkommen.«

Rivka holte ihr Telefon heraus und begann zu sprechen. Nick schaute, was aus Arslanians Hand gefallen war. Es handelte sich um einen USB-Stick. Er ließ ihn in seiner Jackentasche verschwinden.

Er schaute auf seine Uhr. Es war erst halb drei morgens in Washington, aber Harker musste informiert werden.

»Ja, Nick.« Ihre Stimme klang verschlafen. Sie räusperte sich. »Was ist los?« Sie hustete.

»Arslanian ist tot. Jemand hat einen Killer auf ihn angesetzt, bevor wir uns treffen konnten. Der Schütze hatte auf mich gewartet, aber er hat mich verfehlt. Er ist entkommen.«

»Sind Sie sicher, dass er es auch auf Sie abgesehen hatte?«

»Ziemlich. Arslanian war erst seit ein paar Minuten tot. Der Laden war für alle offen zugängig und der Mörder hielt sich immer noch dort auf. Als er mich verfehlt hatte, ist er schnellstens verschwunden.«

»Wer wusste, dass Sie heute Morgen dort hingehen würden?«

»Nur Sie und Shin Bet.«

»Das ist eine überschaubare Liste.«

Es war für einen Moment still, während Harker darüber nachdachte.

»Was ist Ihr Plan?« Sie hustete.

»Ich habe keinen. Herzog wird schon was einfallen. Ich halte mich im Moment an seine Vorgaben.«

»Seien Sie lieber vorsichtig. In Ordnung, ich werde mal sehen, was ich von hier aus herausfinden kann.«

»Ich werde Ihnen etwas senden.« Er tastete nach dem USB-Stick in seiner Tasche.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Sie beendete das Gespräch.

Rivka stand in der Nähe. Er nahm ihren Geruch wahr. Eine unaufdringliche Kombination von Moschus und jüdischen Blumen.

»Ein Anruf bei Ihrer Mutter?«

»Ja. Jemand wusste, dass ich kommen würde. Das Timing ist ein zu großer Zufall.«

»Sie könnten recht haben. Wir werden das mit Ari besprechen.«

Die Polizei kam und sperrte den Laden ab. Zwei weitere Shin Bet Agenten tauchten auf. Carter sah sich noch einmal um. Er wusste, dass die Polizisten eher etwas Brauchbares finden würden als er. Sie brachen auf, um sich mit Ari zu treffen.

Kapitel 14

Elizabeth Harker lehnte sich in ihrem schwarzen Lederstuhl zurück. Sie zupfte ein Papiertuch aus einer Box auf dem Tisch und hustete hinein, faltete es zusammen und warf es in den Papierkorb. Sie tippte mit ihrem Stift auf dem Tisch und dachte über Nick nach.

Zwei Tage vor Ort und er steckte bereits bis zum Hals im Wahnsinn des Mittleren Ostens. Es war geradezu unheimlich, wie er den Ärger anzog. Sie nippte an dem Kaffee, den sie sich zubereitet hatte und gab noch mehr Zucker in die Tasse. Sie bekam einen Hustenanfall, verschüttete dabei fast den Kaffee. Sie wartete, bis es vorbei war, tupfte ihre Lippen mit einem Papiertuch ab. Sie kramte einen Inhalator aus ihrer Handtasche und atmete einmal tief ein.

Elizabeth war seit Nicks Anruf wach gewesen und hatte in Gedanken verschiedenste Möglichkeiten durchgespielt. Sie hatte keinen Grund gehabt zu glauben, dass jemand Arslanian töten würde. Sie hatte keinen Grund gehabt zu glauben, dass jemand versuchen würde, Nick vom Spielfeld zu räumen. Jemand hatte um jeden Preis verhindern wollen, dass Arslanian mit Nick oder sonst irgendwem sprechen würde.

Ihre Intuition machte sich bemerkbar, verlangte nach Aufmerksamkeit. Das war etwas, worüber sie nicht sprach – Intuition. Ihre männlichen Kollegen würden mit den Augen rollen, wenn sie wüssten, wie sie agierte. Manchmal fühlte sie sich wie eine moderne Kassandra, die vor kommenden Katastrophen und Leid warnte.

Etwas stimmte absolut nicht.

Ihr Telefon klingelte.

»Direktor, Stephanie hier. General Hood liegt im Walter Reed. Er hatte letzte Nacht einen Schlaganfall.«

Stephanie Willits war Elizabeths Stellvertreterin und rechte Hand. General Hood war Direktor der Nationalen Sicherheitsbehörde und Elizabeths Verbündeter.

»Wie ist die Prognose?«

»Es sieht nicht gut aus. Er wird nicht in der Lage sein, die NSA weiter zu führen. Laut meinen Quellen wird General Dysart seine Nachfolge antreten.«

»Wo sind Sie gerade, Steph?«

»Auf der Umgehungsstraße, auf dem Weg ins Büro. Der Verkehr ist wie immer furchtbar. Bin in etwa dreißig Minuten da.«

»Danke für die Vorwarnung. Stellen Sie sich schon mal auf einen langen Tag ein.«

»Geht klar, Direktor. Bis gleich.«

Elizabeth legte auf.

Der Direktor der NSA war einer der wenigen, die vom Project wussten. Eine ihrer Aufgaben war es, kritische Warnmeldungen der NSA an den Präsidenten zu überprüfen. Sie hatte ein gutes Arbeitsverhältnis mit General Hood gehabt. Das hatte die Dinge wesentlich einfacher gemacht. Jetzt war er aus dem Spiel.

Elizabeth kannte Dysart und sie mochte ihn nicht. Er war ein Pentagon Power Player, konservativ und militant, mit einigen wichtigen Kongressabgeordneten verbündet. Er war schlau, das ließ sie ihm. Er war aber auch ein Kontrollfreak und herablassend, abweisend gegenüber Frauen und anderen, die er als ihm unterlegen ansah. Der weltgrößte Geheimdienst war im Begriff, unter seine Kontrolle zu geraten. Der Tag war soeben um einiges schlimmer geworden.

Das gesicherte Telefon auf ihrem Schreibtisch klingelte. Sie nahm ab und verbarg ihre Überraschung bezüglich der Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Direktor Harker, hier ist General Dysart. General Hood ist schwer erkrankt und ich wurde angewiesen, seine Aufgaben zu übernehmen. Ich habe seine Unterlagen durchgesehen und wollte mich bei Ihnen melden. Sie scheinen sich einer ungewöhnlichen Beziehung mit ihm erfreut zu haben.«

Elizabeth hielt ihre Stimme neutral. »Es tut mir leid zu hören, dass er erkrankt ist. General Hood war immer hilfsbereit gewesen.«

»Ich rufe an, um Ihnen einen gut gemeinten Ratschlag zu geben. Sie führen momentan eine Mission in Israel durch.« Es war keine Frage.

Ihre Intuition schlug Alarm. Wie hatte Dysart herausgefunden, dass Nick in Jerusalem war? Keiner außerhalb des Teams hätte davon wissen sollen. Hood hatte es nicht gewusst. Noch nicht mal der Präsident wusste bis jetzt davon. Dysart fuhr fort.

»Ich glaube, es ist in Ihrem Interesse, Ihren Agenten zurückzurufen. Ich habe mit Lodge gesprochen, drüben in Langley. Mir ist bewusst, dass Sie die Interessen des Präsidenten abwägen müssen, aber es ist für mehr als genug Sicherheitsmaßnahmen gesorgt. Sie treten anderen auf die Füße, Direktor. Ich dachte nur, ich lasse Sie das wissen.«

Der Direktor des CIA war eine weitere Person auf der kurzen Liste, die von ihrer Einheit wussten. Elizabeth traute Lodge etwa so weit, wie sie das Pentagon über den Potomac werfen konnte.

Dysart war höchstens seit ein paar Stunden für die NSA verantwortlich. Er sollte wichtigere Dinge zu tun haben. Aber dennoch hatte er ihr soeben den »Rat« gegeben, eine sensible Geheimoperation, die möglicherweise die Sicherheit des Präsidenten beeinflussen könnte, zu beenden. Ihre Intuition schwenkte eine rote Fahne.

»Natürlich möchte ich niemandem auf die Füße treten«, sagte sie mit ihrer besten kleines-Mäuschen-Stimme. Die Stimme funktionierte fast immer. Sie gebrauchte sie nur, wenn sie jemandem weismachen wollte, dass sie gefügig war, aber gefügig war kein wichtiges Wort in Elizabeths Vokabular. Sie würde Dysart nicht wissen lassen, was sie dachte.

»Vielen Dank für den Anruf, General. Ich werde Ihren Rat in Erwägung ziehen.«

»Gut. Sie haben in der Vergangenheit hervorragende Arbeit für die NSA geleistet, Direktor. Ich bin mir sicher, wir werden auch in Zukunft gut zusammenarbeiten können.«

Dysart klang versöhnlich, aber Elizabeth wusste es besser. Sie war nicht so weit gekommen, ohne einen ausgeprägten Sinn dafür entwickelt zu haben, wann sie vorgeführt wurde. Dysart hatte keinerlei Absicht, mit ihr gut zusammen zu arbeiten. Er beendete das Gespräch.

Sie legte den Hörer auf. Warum wollte Dysart Nick aus Israel holen? Sie glaubte nicht einen einzigen Augenblick, dass es wegen irgendwelcher Befindlichkeiten in Langley war.

Hin und wieder erinnerte sie sich an Dinge, die ihr Vater, der Richter, ihr gesagt hatte. Jetzt erinnerte sie sich an ein Ereignis, als sie siebzehn war. Eine Lehrerin hatte ihr vorgeworfen, betrogen zu haben und sie mit der Blamage nach Hause geschickt.

Der Richter hatte ihr am Küchentisch gegenübergesessen, gekleidet in einen alten Pullover und Jeans, ein großes Glas Bourbon und Eis neben sich. Ihre Mutter war zum Einkaufen in der Stadt gewesen. Der Richter hatte sich einen seltenen freien Tag außerhalb seiner Büroräume im County Gerichtsgebäude genommen.

Draußen war der Schnee beinahe verschwunden. Der Frühling hatte die westlichen Hänge der Rockies erreicht und überall leuchteten die Farben. Lilafarbene Krokusse, gelbe Narzissen und grüne Triebe schauten durch die verbleibenden Schneeflecken. Auch an den Zitterpappeln im Vorgarten waren schon grüne Blättchen erschienen. Für Elizabeth war der Frühling allerdings durch Zorn gefärbt.

»Das ist nicht fair«, hatte sie gesagt.

»Nein, ist es nicht. Was denkst du, solltest du dagegen tun?«

»Kannst du nicht irgendwas machen?«

»Nicht wirklich. Das muss zwischen dir und deiner Lehrerin geklärt werden.«

»Aber sie will gar nichts klären. Sie ist gemein, und sie ist dumm.«

»Wenn das stimmt, dann musst du dein Verhältnis zu ihr überdenken. Sie ist die Lehrerin, sie hat die Macht. Aber nur, wenn du sie an sie abgibst. Du bist diejenige, die tatsächlich die Macht über dich selbst hat. Du weißt, du hast nicht betrogen, egal was sie denkt. Wer ist im Recht, sie oder du?«

Elizabeth musste ungewollt lächeln. »Ich bin es.«

»Wenn ich du wäre, dann würde ich das als Erfahrung abtun, wie Menschen bisweilen anstrengend, unfair und falschgeleitet sein können. Du wirst in ein paar Monaten deinen Abschluss machen. Du wirst aufs College gehen und sie wird nichts tun oder sagen können, um dich dann noch zu beeinflussen. Plane deine nächsten Schritte, lass sie in der Vergangenheit zurück. Du kannst Menschen nicht ändern. Sie sind wie sie sind.«

Sie sind wie sie sind. Du kannst sie nicht ändern. Plane deine nächsten Schritte. Die Worte des Richters klangen in ihrem Kopf. Er hatte recht. Sie würde abwarten müssen, was Dysart tun würde. Sie musste sich vorbereiten, für den Fall, dass er sich als Problem herausstellen sollte.

Wie auch immer er herausgefunden hatte, dass Nick in Israel war, das Project war kompromittiert. Elizabeth hatte einen Notfallplan für diese Eventualität. Sie hatte noch nie auf ihn zurückgreifen müssen.

Sie nahm ihr Satellitentelefon und schickte eine kurze, vorprogrammierte Nachricht. Ein geheimer Verschlüsselungschip zerlegte die Nachricht in unentzifferbare Segmente, die auf Empfängerseite von einem entsprechenden Chip wieder zusammengesetzt wurden. Selbst wenn sie abgefangen würde, in den falschen Händen hätte die Nachricht keinerlei Bedeutung.

Alpha Red. 3P.FC.XG.E5.

Kapitel 15

Carter betrachtete die Nachricht auf seinem Satellitentelefon.

Alpha Red. 3P.FC.XG.E5.

Himmel, was denn jetzt? Alpha Red war das Äquivalent zu von der Titanic abgefeuerten Leuchtsignalen. Er sendete eine kurze Bestätigung und entschied, Arslanians USB-Stick erst einmal für sich zu behalten.

Er war mit Rivka in Herzogs Büro und schaute sich die Ankunft von Präsident Rice im Fernsehen an. Die Air Force One kam präzise am Ende eines langen roten Teppichs zum Stehen. Entlang beider Seiten des Teppichs stand ein Kader der Ehrengarde in weiß-blauer Uniform. Daniel Ascher, Israels Premierminister, wartete mit weiteren wichtigen Mitgliedern seines Kabinetts am Ende der roten Gasse.

Der Präsident erschien in der Tür des Flugzeugs und winkte. Er stieg die Stufen mit seiner Security hinunter. Ihm folgten der Staatssekretär und der Nationale Sicherheitsberater. Er stoppte kurz, um mit einem der strammstehenden Soldaten zu sprechen, und setzte seinen Weg dann zur Wilkommensgruppe fort. Die beiden Staatschefs reichten sich die Hände.

Rice war hier, um zu versuchen, eine Einigung bezüglich der Einrichtung eines palästinensischen Kapitols im während des Krieges von 1967 eingenommenen Ost-Jerusalem zu erzielen. Ost-Jerusalem war die Altstadt, das Herz dreier Religionen. Die meisten Menschen in der Region – ob nun Muslime, Juden oder Christen – waren gegen eine Lösung, die irgendeinen Teil Jerusalems an irgendeine Gruppierung abtreten würde. Es waren weitreichende Proteste geplant und auch mit gewaltsamen Ausschreitungen musste gerechnet werden. Der Premierminister und der Präsident hatten eine Menge zu tun.

Ari schaltete den Fernseher aus. Er lehnte sich zurück und legte die Fingerspitzen aneinander.

»So. Morgen wird Ihr Präsident vor der al-Aqsa-Moschee eine Rede an die Welt richten, um zum Frieden aufzurufen.«

Nick zupfte an seinem Ohr. »Sie klingen nicht sehr begeistert.«

»Ich denke, damit schafft er Ärger und keinen Frieden.«

»Sie müssen gewaltige Sicherheitsprobleme haben.«

»Wir werden maximale Sicherheitsmaßnahmen ergreifen. Um den Tempelberg werden wir gepanzerte Fahrzeuge und Truppen platzieren. Zu der Rede sind lediglich einhundert Gäste geladen, alle gründlichst überprüft. Rice und der Premierminister werden von Sicherheitspersonal von etwa einem halben Dutzend verschiedener Behörden umgeben ein. Die Waqf war problematisch, aber sie haben sich entschieden zu kooperieren.«

»Die Waqf?»

»Das ist die muslimische Autorität für den Berg», warf Rivka ein. »Waqf bedeutet auf Arabisch halten.«

Ari seufzte. »Diese Rede wird zu jeder Menge Probleme führen. Politik steht wie üblich dem gesunden Menschenverstand im Weg.«

»Gibt es schon was Neues zu dem Anschlag aus der Fußgängerzone?«

»Die Bombe war in einem Rucksack platziert. Einhundertsiebenunddreißig Tote und über zweihundert Verletzte. Wir zählen noch immer. Bis jetzt hat sich niemand zu dem Anschlag bekannt.«

Ari ballte seine Hand zu einer Faust, bemühte sich, die Finger wieder zu strecken. Er griff nach einem großen glänzenden Foto und reichte es Nick. Es war ein Bild von dem weißen Volvo, das eine der allgegenwärtigen Kameras aufgenommen hatte, die Israels Straßen und Autobahnen überwachten.

Nick tippte auf das Bild. »Das ist er. Der auf dem Beifahrersitz hatte das Telefon.«

»Das Auto war gestohlen. Wir haben es fünf Kilometer entfernt von der Gasse gefunden, in der Sie angegriffen wurden. Die Insassen sind uns unbekannt.«

»Eine Sackgasse.«

»Bis jetzt. Wir sind ein geduldiges Volk, Nick. Wir werden sie finden.«

Rivka nahm ihr Kopftuch ab, schüttelte ihr Haar aus und fuhr sich mit den Fingern hindurch. Es war von kräftigem, tiefem Braun, beinahe schon schwarz und floss ihr in langen Wellen über die Schultern.

»Sprechen wir über Arslanian«, sagte Ari. »Die Tatsache, dass er getötet wurde, sagt uns, dass wichtig war, was auch immer er Ihnen mitteilen wollte. Sein Mörder wusste, dass Sie kommen würden, und versuchte Sie ebenso umzubringen. Das erfüllt keinen Zweck, es sei denn, Sie stellen eine Bedrohung dar, für was auch immer geplant wird.«

»Das klingt einleuchtend. Aber eigentlich sollte niemand wissen, dass ich hier bin, oder warum. Lediglich ein paar Leute bei mir und jetzt Ihre Leute hier in Israel. In beiden Fällen sind es nicht viele. Darüber hinaus habe ich absolut nichts herausgefunden.«

»Gar nichts?«

»Zumindest nichts von Bedeutung.«

»Ah, aber das haben Sie sehr wohl. Jemand ist besorgt, Sie könnten etwas herausfinden, also gibt es auf jeden Fall etwas herauszufinden. Es scheint, jemand hat Sie verraten. Die Frage ist, wer?«

Nick dachte an Harkers Signal.

Alpha Red.

Ari lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Arslanian hatte den Holocaust erforscht, insbesondere die kriminelle SS und Himmlers Rolle bei der sogenannten Endlösung. Erst vor zwei Wochen hatte er Deutschland besucht.«

»Glauben Sie, das hat etwas mit seinem Tod zu tun?«

»Mit Nazis ist alles möglich«, sagte Ari. »In Israel ist der Holocaust noch nicht so lange her.«

Rivka schüttelte den Kopf und schob ihr Haar zurück über die Schultern. »Was jetzt, Ari?«

»Wir suchen weiter nach den Männern aus dem Volvo. Wir behalten alles um den Präsidenten herum im Auge. Nick, Sie werden von unseren Gegnern als eine Bedrohung angesehen. Vielleicht können wir das in einen Vorteil für uns verwandeln.«

»Warum beschleicht mich das Gefühl, Sie meinen mit Vorteil Lockvogel?«

Ari zuckte mit der Schulter, hielt seine Hände hoch, mit den Handflächen nach oben. »Ganz so würde ich es nicht ausdrücken. Aber jemand möchte Sie aus dem Weg haben. Derjenige könnte es erneut versuchen. Sollte er das tun, dann haben wir eine Chance, ihn zu ergreifen.«

»Nicht, wenn sie irgendwo mit einem Gewehr und einem schönen großen Zielfernrohr auf einem Dach sitzen.« Carter fühlte einsetzende Kopfschmerzen.

»Dann sollten Sie sich von Orten fernhalten, an denen ein Scharfschütze eine gute Zielmöglichkeit hätte.« Er lächelte. »Nein, ich denke, wenn sie es noch mal versuchen sollten, dann eher aus nächster Nähe. Rivka wird Sie in der Altstadt herumführen und ich werde Verstärkung anweisen. Es ist möglich, dass wir sie hervorlocken können.«

Carter fiel kein besserer Plan ein. Wenn es helfen würde, die Leute aufzuspüren, die Arslanian getötet hatten, dann würde er sich dafür auch eine Zielscheibe auf die Brust malen lassen.

Kapitel 16

Carter und Rivka saßen im Quarter Café, von wo aus sie die Klagemauer und den Tempelberg überblicken konnten. Die goldene Kuppel des Felsendoms leuchtete im Licht des späten Nachmittags. Die Aussicht war großartig, das Essen eher nicht – aber der starke Katzar Kaffee war genau, was er brauchte. Nicks Beine schmerzten vom Herumwandern im labyrinthartigen Alt-Jerusalem. Sein Rücken fühlte sich an, als sei er in einem Schraubstock. Die Schnittwunde pochte. Seine Kopfschmerzen ließen nicht nach.

Ich werde alt, dachte er sich. Vielleicht ist es Zeit, einzupacken.

»Noch eine Sehenswürdigkeit?« Rivka stellte ihre leere Tasse auf den Tisch. Sie genoss es, ihn in ihrer Stadt herumzuführen. Sogar, darauf zu warten, dass etwas passierte.

Nick stöhnte.

»Schauen wir uns die Tunnel an.«

»Tunnel?«

»Man kann Jerusalem nicht verlassen, ohne auch die Tunnel gesehen zu haben. Sie sind gleich dort drüben.« Rivka deutete mit einem Nicken auf einen gewölbten Eingang unter dem Berg. »Dort sind Zisternen, Räume, Sackgassen. Es ist ein Labyrinth. Wo die Leute beten, ist nur ein kleiner Teil der Mauer. Es gibt einen Tunnel, der dem Verlauf der Mauer unter dem Berg für mehrere hundert Meter folgt.«

Sie liefen hinunter zum Kotel Plaza, dem großen Platz, auf dem Menschen an der Mauer beteten. Am Eingang zu den Tunneln verkündeten Schilder auf Hebräisch und Englisch: Klagemauer Kulturerbe.

Ein geöffnetes Tor aus schwarzem Eisen führte in eine gewölbte Kammer aus gräulichem Stein. Sie liefen durch den nächsten Torbogen und betraten einen langen Korridor. Wände aus Stein bildeten einen langen, schmalen Durchgang, der in regelmäßigen Intervallen von Pfützen gelblichen Lichts erhellt wurde. Weit vor ihnen im Tunnel schwatzte eine Gruppe Touristen bei ihrer Besichtigung.

Hinter ihnen bestaunte ein Paar mittleren Alters die Umgebung und der Mann hielt seine Videokamera in alle Richtungen. Die Frau war in ein gelbes Polyester-Kleid mit rosa Akzenten gekleidet, ihr Lippenstift zu rot, ihre Haare ein missglücktes Wasserstoffblond. Der Mann war etwa vierzig, hatte breite Schultern und rote Wangen. Er trug eine Cincinnati Reds Baseball-Mütze. Unverkennbar amerikanische Touristen.

Nick und Rivka gingen den Tunnel entlang. Sie kamen an einen Abzweig, der in eine weitere Steinkammer führte. Die Gruppe weit vor ihnen schenkte ihnen keine Beachtung. Vielleicht lag es an dem langen Tag oder an zu wenig Schlaf, aber als es passierte, war Nick nicht vorbereitet.

Er fühlte den harten Lauf einer Pistole im unteren Rücken und war plötzlich hellwach. Das Touristenpaar hatte sich mucksmäuschenstill herangeschlichen. Die Peroxid-Blondine schob sich neben Rivka, ihre linke Hand verborgten unter einem Tuch. Sie legte ihre rechte Hand auf Rivkas Schulter und packte sie am Druckpunkt. Rivka stöhnte vor Schmerzen.

»Los, da rein«, sagte Blondie. »Versucht es gar nicht erst. Ihr schafft es eh nicht, bevor ihr tot seid.«

Die vier betraten einen kleinen Raum aus antikem, bearbeitetem Stein. Ein weiterer enger Tunnel führte in die Dunkelheit. Er war unbeleuchtet. Ein großes Schild warnte in drei verschiedenen Sprachen, dass der Gang nicht sicher und daher nicht für Touren freigegeben war.

»Schauen wir doch mal, was es dort zu sehen gibt.« Blondies