VERSUNKEN

Cheryl Kaye Tardif

Aus dem Amerikanischen übersetzt von  Nicole Lischewski

Copyright © 2013 by Cheryl Kaye Tardif
All rights reserved. No part of this book may be used, reproduced or transmitted in any form or by any means, electronic or mechanical, including photocopying, recording, or by any information storage or retrieval system, without the written permission of the publisher, except where permitted by law, or in the case of brief quotations embodied in critical articles and reviews.

Meinungen zu VERSUNKEN

»Versunken liest sich wie ein herannahender Sturm - mit Dunkelheit, Grauen und knisternder Spannung. Erwarten Sie eine Gänsehaut.« [Andrew Gross, New York Times Bestsellerautor von 15 Seconds]

»Gleich von der ersten Seite an merkt man, dass man sich in die Hände einer erfahrenen und gewieften Erzählerin begeben hat, die einem mit diesem Pageturner schlaflose Nächte bescheren wird. Tardif versteht sich auf ihr Metier. Ihre Bücher verkaufen sich aus gutem Grund wie wild, denn ihre Wörter brennen geradezu auf den Seiten. Sie ist eine herrlich angsterregende, den Pulsschlag in die Höhe treibende Autorin.« [M.J. Rose, internationale Bestsellerautorin von Seduction]

»Und wieder einmal hat Tardif ein spannendes Meisterstück abgeliefert.« [Scott Nicholson, internationaler Bestsellerautor von The Home]

»Mit Versunken nimmt Cheryl Kaye Tardif den Leser von der ersten Seite an gefangen: Es ist eine unwiderstehliche Geschichte der Qual und Erlösung.« [Rick Mofina, Bestsellerautor von Into the Dark]

»Cheryl Kaye Tardifs neuestes Buch Versunken wird Sie ebenso wenig loslassen wie die Figuren darin.« [Joshua Corin, Bestsellerautor von Before Cain Strikes]

»Versunken raubt den Lesern den Atem – eine übersinnliche Fahrt ins Grauen, bei der man gebannt auf der Stuhlkante sitzt.« [Jeff Bennington, Bestsellerautor von Twisted Vengeance]

Für meinen Vater, der mich immer unterstützt hat.

Impressum

überarbeitete Ausgabe
Originaltitel: SUBMERGED
Copyright Gesamtausgabe © 2024 LUZIFER-Verlag
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Cover: Michael Schubert
Übersetzung: Nicole Lischewski

Dieses Buch wurde nach Dudenempfehlung (Stand 2024) lektoriert.

ISBN E-Book: 978-3-95835-147-9

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Inhaltsverzeichnis

VERSUNKEN

Meinungen zu VERSUNKEN

Impressum

Danksagung

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Epilog

Die Autorin

Leseproben

LUZIFER Verlag

Danksagung

Ein ganz besonderes Dankeschön an meinen langjährigen Freund Mike, ohne den dieser Roman gar nicht entstanden wäre. Mike, danke, dass du deine eigene Geschichte über das Süchtigsein erzählt hast, und wie es sich auf dein Leben, deine Ehe, deine Karriere und auf die Menschen in deinem Umfeld ausgewirkt hat. Dein ruhiger Mut ist inspirierend. Und dein jetziges Leben ist der beste Beweis, dass es die Möglichkeit der Wiedergutmachung gibt, wenn man sein Verhalten ändert, sich an die Hoffnung klammert und damit an die Oberfläche schwebt.

Danke auch an Sharon DeVries vom Yellowhead Regional Emergency Communications Centre für die unschätzbar wichtigen Informationen über die Notrufzentrale und die Vorgehensweisen in Hinton und Edson. In Romanen muss man die Wahrheit manchmal in die Zwangsjacke des Plots stecken und die Geschwindigkeit der Erzählung anstacheln. Wenn etwas falsch dargestellt ist, liegt das allein an mir; auch wenn ich mich immer bemühe, glaubhafte Szenen und Charaktere zu entwickeln.

Vielen Dank auch an Laurent Colasse, den Präsidenten von ResQMe, und Melissa Christensen, dass ich ihr Produkt und ihren Markennamen in meinem Roman verwenden durfte. Ich hoffe, dass diese wichtige Notfallhilfe dadurch bekannter wird. Meine höchste Anerkennung gilt auch ihrer Spende von einem Dutzend ResQMe-Schlüsselanhängern, die im Rahmen der Erstveröffentlichung dieses Buches verschenkt werden. Mehr Informationen über das Produkt finden sich unter www.resqme.com

Danke auch an Christopher Bain, Senior Manager of Product Planning and Development bei BioWare ULC, einer Abteilung von Electronic Arts Inc., dass mir gestattet wurde, den Namen der Gesellschaft in diesem Roman zu verwenden. www.bioware.com

Ich danke John Zur, einem geschätzten Leser und Fan meiner Romane, dass ich ihn zu einer Romanfigur machen durfte – und zwar zu einer guten. Mir schwebt für Detective John Zur noch allerlei vor und ich glaube, dass er auch noch in einem zukünftigen Buch wieder auftauchen wird.

Ein großes Dankeschön auch an einen ganz besonderen Fan aus der Teenagerfraktion. Gabbie Gros hat mir erlaubt, sie auf diesen Seiten zu verewigen. Gabbie, ich hoffe sehr, du weißt, dass du sein und werden kannst, was immer du willst. Deine Zukunft liegt in DEINEN Händen. Du bist ein Geschenk für die Welt! Vergiss das niemals.

Und herzlichen Dank an meinen Schriftstellerkollegen Luke Murphy, der vor ein paar Jahren einen von mir veranstalteten Wettbewerb gewann. Der Gewinner schrieb mir den ersten Satz eines neuen Romans. Der erste Satz des Prologs stammt also von Luke, und ich glaube, dass mir jeder zustimmen wird: Beim Lesen steigen schreckliche Bilder auf … und ein nicht bestimmbarer Geruch, der einen in Gedanken vielleicht für einige Zeit begleiten wird.

Prolog

In der Nähe von Cadomin, Alberta – Samstag, den 15. Juni 2013 – 00:36 Uhr

An den Gestank des Todes gewöhnt man sich nie. Marcus Taylor kannte den Geruch nur zu gut. Er hatte schon die Ausdünstungen von verbranntem Fleisch, verrottetem Fleisch sowie krankem Fleisch eingeatmet. Lange, nachdem man ihn von der Leiche weggeholt hatte, roch er immer noch danach.

Die Erinnerung an die grauen Gesichter und blauen Lippen seiner Frau und seines Sohns schwappten wieder über ihn.

Jane … Ryan.

Zum Glück gab es an diesem Abend keine Leichen. Der einzige Geruch, den er identifizieren konnte, war der, der nassen Prärie und der dumpfen Atmosphäre nach dem Gewitter und dem Geruch des Flusses.

»Also, was ist passiert, Marcus?«

Die Frage kam von Detective John Zur, einem Polizisten, den Marcus noch von früher kannte. Von damals, bevor er sein sicheres Einkommen und seine angesehene Karriere für etwas eingetauscht hatte, das ihn geistig und körperlich kaputtmachte.

»Komm schon«, drängte ihn Zur. »Sag etwas. Und zwar die Wahrheit.«

Marcus war äußerst gut darin, manche Dinge nicht ans Licht kommen zu lassen. Das war schon immer so gewesen. Aber es war unmöglich zu verheimlichen, warum er gerade nass bis auf die Knochen war und am Ufer eines Flusses im Nirgendwo stand.

Er warf einen kurzen Blick auf den Fluss und versuchte zu erkennen, wo das Auto genau untergegangen war. Auf der Wasseroberfläche waren nur kleine Wellen zu sehen. »Du siehst doch, was passiert ist, John.«

»Du bist einfach so vom Schreibtisch weg. Angesichts deiner Vergangenheit nicht gerade eine rationale Entscheidung.«

Marcus schüttelte den Kopf. Er hatte immer noch den Geschmack des Flusses im Mund. »Nur, weil ich mal etwas Unerwartetes mache, falle ich doch nicht gleich in alte Gewohnheiten zurück.«

Zur musterte ihn eingehend, sagte aber nichts.

»Ich musste einfach etwas tun, John. Ich musste versuchen, sie zu retten.«

»Dafür gibt es doch den Notruf. Du bist kein Sanitäter mehr.«

Marcus' Blick wanderte wieder über den Fluss. »Das weiß ich. Aber ihr ward überall unterwegs und irgendwer musste doch nach ihnen suchen. Es war schließlich nicht mehr viel Zeit.«

Über ihnen zersplitterte ein Blitz den Himmel und Donner krachte laut.

»Verdammt noch mal, Marcus, das war gegen die Vorschriften!«, rief Zur. »Du weißt ganz genau, wie gefährlich so eine Aktion ist. Wir hätten jetzt auch genauso gut vor vier Leichen stehen können!«

Marcus schaute ihn finster an. »Statt nur drei, oder was?«

»Du weißt doch, wie das funktioniert. Schließlich gibt es einen Grund, warum wir immer als Team arbeiten. Jeder von uns braucht Unterstützung. Selbst du.«

»Alle Rettungsteams waren woanders unterwegs. Mir blieb keine andere Wahl.«

Zur seufzte. »Wir kennen uns jetzt schon so lange. Ich weiß, dass du getan hast, was du für richtig hältst. Aber das hätte sie alle das Leben kosten können. Und dich wird es vermutlich deinen Job kosten. Warum riskierst du so viel für eine Wildfremde?«

»Sie war keine Fremde.«

Marcus wurde sich in den Moment, als er es sagte, bewusst darüber, wie wahr diese Behauptung war. Er wusste mehr über Rebecca Kingston als über alle anderen Frauen. Abgesehen von Jane.

»Du kennst sie?«, fragte Zur überrascht und runzelte die Stirn.

»Sie hat mir alles Mögliche erzählt und ich ihr auch. Von daher – ja, ich kenne sie.«

»Ich kapiere immer noch nicht, warum du nicht einfach in der Zentrale geblieben bist und uns das erledigen hast lassen.«

»Sie hat mich angerufen.« Marcus schaute seinem Freund in die Augen. »Mich. Nicht dich.«

»Das verstehe ich ja, aber das ist doch schließlich auch dein Job. Zuzuhören und die Informationen weiterzugeben.«

»Du verstehst überhaupt nichts. Rebecca war völlig außer sich. Sie hatte panische Angst um sich und um ihre Kinder. Niemand wusste genau, wo sie waren, und ihr blieb nicht mehr viel Zeit. Wenn ich es nicht zumindest versucht hätte – was für ein Mensch wäre ich dann, John?« Er biss die Zähne zusammen. »Damit hätte ich nicht leben können. Nicht noch einmal.«

Zur atmete langsam aus. »Manchmal kommen wir einfach zu spät. Das passiert.«

»Aber ich wollte nicht, dass es dieses Mal passiert.« Marcus dachte an die Vision, in der er Jane mitten auf der Straße hatte stehen sehen. »Ich hatte ein … Gefühl, das ich nah dran war. Und als Rebecca sagte, dass Colton gerade fliegende Schweine gesehen hatte, fiel mir dieser Platz wieder ein. Jane und ich haben hier früher von dem Besitzer Rippchen und Koteletts gekauft. Vor sieben Jahren haben sie dann aber dichtgemacht.«

»Und dadurch hast du also die Farm gefunden.« Zurs Stimme wurde sanfter. »Gut, dass dein Gefühl gestimmt hat. Dieses Mal. Aber nächstes Mal hast du vielleicht nicht so viel Glück.«

»Es wird kein nächstes Mal geben, John.«

In Zurs Mundwinkeln zuckte ein Grinsen. »Mhm.«

»Wird's nicht geben.«

Zur zuckte nur mit den Achseln und ging zum Rettungswagen.

Marcus stand unter dem wilden Himmel am Ufer des Flusses. Tränen strömten über sein Gesicht. Die Ereignisse der Nacht hatten ihn wie ein Schlag in den Magen getroffen. Eine Welle von Erinnerungen schwappte plötzlich über ihn. Der erste Anruf, Rebeccas panische Stimme, das Weinen von Colton im Hintergrund.
Er kannte diese Art von Angst. Er hatte sie auch schon gespürt. Aber das letzte Mal war es auf einer anderen Straße mit einer anderen Frau und einem anderen Kind gewesen.

Er schüttelte den Kopf. Er durfte jetzt nicht an Jane denken oder an Ryan. Er durfte nicht darüber nachdenken, was er alles verloren hatte. Er musste sich auf das konzentrieren, was er gefunden hatte, und was er in der gesichtslosen Stimme entdeckt hatte, die ihn getröstet und ihm gesagt hatte, dass es in Ordnung war, loszulassen.

Er warf einen Blick auf die Armbanduhr. Es war bereits nach Mitternacht, 00:39 Uhr, um ganz genau zu sein. Er konnte fast nicht glauben, wie sehr sich sein Leben in kaum mehr als zwei Tagen verändert hatte.

»Marcus!«

Er drehte sich um …

Kapitel 1

Edson, Alberta – Donnerstag, 13. Juni 2013 – 10:15 Uhr

Marcus Taylor saß auf dem abgenutzten Teppich im Wohnzimmer vor dem offenen Kamin und strich sich mit einer 9-mm-Browning, einer Militärpistole, über das Bein. Das Magazin mit den dreizehn Patronen hielt er in der anderen Hand. Kurz überlegte er, die Waffe zu laden – und sie dann abzufeuern.

»Aber wer würde dich dann füttern?«, fragte er seine Gefährtin.

Arizona, eine fünf Jahre alte Irish Setter Hündin, sah ihn fragend an, dann rollte sie sich auf der Couch zusammen und schlief wieder ein. Er hatte sie ungefähr ein Jahr nach Ryans und Janes Tod aus dem Tierheim gerettet. Es war im Haus so verdammt still gewesen. So leblos.

»Toll zu wissen, dass du auch eine Meinung dazu hast.«

Marcus legte die Pistole und das Magazin auf den Boden, nahm ein Fotoalbum auf den Schoß und atmete tief ein.
Das Fotoalbum vom Tod. Nur drei Mal pro Jahr kam das Album ans Licht. Die anderen dreihundertzweiundsechzig Tage lang lag es in dem kleinen Stahlspind versteckt, den er als Beistelltisch benutzte.

Heute war Pauls sechsundvierzigster Geburtstag. Oder besser gesagt, er wäre es gewesen – denn Paul war tot.

Wieder holte Marcus tief Luft. Er tastete nach dem Kettchen, das wie ein Lesezeichen eine bestimmte Seite markierte, und schlug dann das Album auf. »Hey, Bro.«

Auf dem Foto stand Corporal Paul Taylor neben einer verlassenen Straße am Rande einer nichtssagenden afghanischen Stadt. Er hielt ein Scharfschützengewehr vor der Brust und hatte die Browning in der anderen Hand. Bereits am selben Tag war er umgekommen. Eine Landmine neben der Straße hatte ihm die Glieder abgerissen. Die selbst gemachte Bombe hatte unter zwanzig Zentimeter Schotter und Dreck gelegen, bis Paul, der gerade durch ein weinendes Kind abgelenkt gewesen war, unwissentlich darauf getreten war.

Eine dumme Unachtsamkeit konnte dort schnell den Tod bringen und einen Sohn von seinen Eltern und einen Bruder von seinem Bruder trennen. Aber Geschwister konnten auch durch Groll gegeneinander getrennt sein.

»Wenn ich dir nur sagen könnte, wie leid es mir tut«, sagte Marcus. Er kämpfte mit den Tränen. »Wir haben so viel Zeit damit verschwendet, aufeinander sauer zu sein.«

Als er noch klein gewesen war, hatte er immer die Spielzeugsoldaten seines älteren Bruders versteckt, um damit spielen zu können, wenn Paul in der Schule war. In der Highschool hatte Marcus sich nicht anmerken lassen, wie clever er war. Um als der coole kleine Bruder der Hockeylegende Paul Taylor durchgehen zu können, hatte er seine Intelligenz stets versteckt. Auch seine Eifersucht hatte Marcus gelernt zu verstecken.

Bis sein Bruder umkam.

Er starrte auf die verbogene Erkennungsmarke am Ende des Kettchens. Das war alles, was noch von seinem Bruder übrig geblieben war. Jetzt gab es nichts mehr, auf das er eifersüchtig sein konnte.

Er warf abermals einen Blick auf die Pistole. Na gut, die hatte er auch. Ein Erbstück von Paul. Einer der Freunde seines Bruders aus der Armee hatte sie ihm persönlich gebracht. »Dein Bruder hat gesagt, dass du sein Spielzeug jetzt haben kannst«, hatte der Typ gesagt.

Paul hatte schon immer einen seltsamen Sinn für Humor gehabt.

Marcus wusste, dass seine Eltern heute auf ihrer Kreuzfahrt im Mittelmeer Paul zu Ehren miteinander anstoßen würden. Er tat es ihnen gleich. »Du fehlst mir, Bro.«

Dann ließ er die Marke los und blätterte zu den nächsten Fotos weiter. Eine Brünette mit kurzem, welligen Haar und leuchtend grünen Augen lächelte ihn an.

Jane!

»Hallo, kleine Fee.«

Er fuhr mit dem Finger über ihr Gesicht, erinnerte sich daran, wie ihr linker Mundwinkel immer leicht nach oben gezeigt und wie sie sentimentale Chickflicks geguckt hatte, bei denen sie gar nicht gemerkt hatte, wie ihr die Tränen über das Gesicht geronnen waren.

Marcus blätterte weiter und atmete scharf ein. Ein hübscher kleiner Bengel strahlte dort und winkte ihm zu.

»Hey, Kumpel.«

Er erinnerte sich noch genau an den Tag, an dem sie dieses Foto geschossen hatten. Sein Sohn Ryan, der neue Torhüter seines Junior High Eishockeyteams, hatte keinen einzigen Schuss ins Tor gelassen und seinem Team dadurch einen 3:0 Vorsprung verschafft. Jane hatte das Bild in genau dem Moment gemacht, als Ryan seinen Vater unter den Zuschauern entdeckt hatte.

»Ich hab dich lieb.« Marcus' Stimme brach. »Und du fehlst mir so schrecklich.«

Das war etwas, das er nicht verstecken konnte. Niemals.

Und dann war da noch etwas, das er ebenfalls nicht verbergen konnte.

Er hatte Jane getötet. Und Ryan.

Seit sechs Jahren erschienen ihm seine tote Frau und sein Sohn im Schlaf, verhöhnten ihn durch ihre geisterhafte Erscheinung, quälten ihn mit vertrauten Sprüchen, verwirrten seine Gedanken und Sinne zu einem stinkenden Matsch aus Schuldgefühlen. Er konnte sich von ihren anschuldigenden Blicken und dem boshaften Grinsen nur befreien, indem er aufwachte. Oder gar nicht erst einschlief. Der Schlaf war mittlerweile sein Feind geworden. Deshalb tat er sein Möglichstes, um ihn zu vermeiden.

Marcus warf einen Blick auf die antike Uhr, die auf dem Kaminsims stand. 11:26 Uhr.

Noch vierundzwanzig Minuten, dann würde er sich auf den Weg ins Yellowhead County Emergency Centre machen müssen, wo er als Notrufdispatcher arbeitete. Seit fast sechs Monaten war er schon dort. Jetzt hatte er die Hälfte von fünf 12-Stunden-Schichten rum, die jeweils von mittags bis Mitternacht gingen. Er arbeitete mit seinem besten Freund Leo zusammen, der zweifelsohne wieder guter Laune sein würde. Leo schlief gern lange und es gefiel ihm, seinen Tag erst um die Mittagszeit herum zu beginnen, während Marcus die Mitternachtsschicht vorzog, die bis mittags ging – die Schicht, die alle anderen hassten. Ihm aber gab sie nachts etwas zu tun, denn das Einschlafen fiel ihm ebenfalls schwer.

Er klappte das Fotoalbum zu, stand langsam auf und streckte dann seine verkrampften Muskeln. Als er das Album, die Pistole und das Magazin wieder zurück in den Spind legte, fiel sein Blick auf eine kleine Schachtel aus Zedernholz, deren Deckel mit einem Arztabzeichen verziert war. Er bemühte sich, sie einfach zu ignorieren.

Selbst Arizona wusste, dass die Schachtel nichts Gutes verhieß. Die Hündin erstarrte sofort. Ihr Nackenfell sträubte sich.

»Ich weiß«, sagte Marcus. »Aber ich kann der Versuchung widerstehen.«

Die Schachtel hatte ihm mehr als nur einmal Ärger bereitet. Sie stand für seine Vergangenheit, die er nur zu gerne ungeschehen machen würde. Aber in den Müll werfen konnte er das Ding auch nicht. Es hielt ihn irgendwie in seinem Bann. Selbst jetzt ging ein Lockruf davon aus.

»Marcus …«

»Nein!«

Er schlug den Spind mit der Faust zu. Der Lärm hallte durch das Zimmer wie das Zuschlagen einer Gefängnistür: die seines eigenen Kerkers.

Hinter ihm winselte Arizona ängstlich.

»Sorry, Mädchen.«

Irgendwann würde er die Schachtel mit dem Deckelabzeichen wegwerfen und dieses Kapitel seines Lebens abschließen.

Aber noch nicht.

Er schüttelte den Anfall von Schuldgefühlen ab und rannte die Treppe ins obere Stockwerk hoch, dabei nahm er immer direkt zwei Stufen auf einmal. Im großen Schlafzimmer des gemieteten Zweifamilienhauses gab es nichts Weibliches mehr. Es war bis auf das Notwendigste ausgeräumt worden: ein Bett, ein Nachttisch und ein hoher Schrank. Die Jalousien waren aus Metall; keine geblümten Vorhänge wie die in dem Haus, das er und Jane in Edmonton gekauft hatten. Die Bettdecke war in einer Mischung aus Brauntönen gehalten und über das einsame Kopfkissen gezogen. Dekorative Kissen, wie Jane sie geliebt hatte, gab es hier nicht. Auf der Kommode stand kein Strauß Seidenblumen. In der Luft lag kein Hauch von Weichspüler mit Zitrusaroma. Nichts deutete noch auf Jane hin.

Auch sie hielt er sorgsam versteckt.

Marcus betrat das ans Schlafzimmer anschließende Bad und starrte in den Spiegel. Er betrachtete den wild wuchernden Bart, der langsam drohte, sein Gesicht zu verschlingen. Er lehnte sich nach vorne und musterte seine mehr grauen als blauen Augen. Dann wandte er sein Gesicht der Sonne zu. »Ich bin nicht müde.«

Die dunklen Ringe unter seinen Augen straften ihn allerdings Lügen.

Er ignorierte Arizonas wachen Blick, öffnete die Hausapotheke und nahm eine Tube Hämorridensalbe heraus – ein Trick, den er von seiner Frau Jane gelernt hatte. Bevor er sie getötet hatte.
Nur ein kleiner Tupfer unter die Augen, nicht lächeln oder die Stirn runzeln, und in Sekundenschnelle hatten sich die Furchen in seinem Gesicht geglättet. Dann noch etwas von Janes »Tipp-Ex«, wie sie ihre Abdeckcreme genannt hatte, und schon waren die Augenringe komplett weg.

»Nun bin ich getarnt«, sagte er zu seinem Spiegelbild.

Eine Erinnerung an Jane stieg nun plötzlich in ihm hoch.

Es war der Abend vor neunzehn Jahren, beim Bankett der BioWare Preisverleihungen. Jane saß in einem rosa Morgenmantel mit dem Lockenstab vor der Spiegelkommode im Badezimmer, während Marcus mit seiner Krawatte kämpfte.

Er fluchte. »Nie kriege ich diesen Knoten hin.«

»Lass mich mal versuchen.« Bevor er protestieren konnte, hatte Jane einen Stuhl hinter ihn geschoben und war darauf geklettert. Sie fing seinen Blick im Spiegel über dem Waschbecken ein und griff dann über seine Schultern. Ihre Augen wanderten zu dem verdrehten Klumpen, der eigentlich ein Windsorknoten hatte werden sollen. »Du musst nicht immer gleich so ungeduldig sein.«

»Und du solltest nicht auf Stühlen herumklettern.«

»Ist doch nichts dabei, Marcus.«

»Du bist schwanger, das ist dabei.«

»Aha. Du findest du mich wohl fett, was?«

Jane hatte noch nie so schön ausgesehen wie jetzt, wo sie im fünften Monat mit Ryan schwanger war.

»Ich würde dich nie fett finden«, gab er zurück.

Sie legte den Kopf schief und zog eine Augenbraue hoch. »Nie? Und wie wirst du das in vier Monaten sehen, wenn ich die Treppe zum Schlafzimmer nicht mehr hochkomme?«

»Dann trage ich dich eben.«

»Und was, wenn ich meine Füße nicht mehr sehen kann und mir nicht mehr die Zehennägel lackieren kann?«

»Dann mach ich das für dich.«

»Und was, wenn …«

Er drehte den Kopf und küsste sie. Da gab sie endlich Ruhe.

Lachend schubste sie ihn weg, zog kurz an der Krawatte und schob dann den Knoten gekonnt an die richtige Stelle.

Er stöhnte. »Warum kann ich das nur nicht?«

»Weil du mich dafür hast. Und jetzt hör auf, mich abzulenken. Ich muss noch mein Kleid anziehen und mich schminken.«

Marcus saß auf der Bettkante und wartete. Jane schaffte es immer, dass sich das Warten lohnte, und auch an diesem Abend enttäuschte sie ihn nicht. Als sie aus dem Badezimmer kam, wirkte sie in ihrem Designerkleid aus der West Edmonton Mall wie eine Erotikgöttin. Der kleine Babybauch war kaum zu sehen.

»Wie sehe ich aus?«, fragte sie und befühlte nervös die neuen goldblonden Haarsträhnchen.

»Wahnsinnig sexy.«

Langsam drehte sie sich im Kreis, um das elegante schwarze Kleid mit dem tiefen Rückenausschnitt richtig zur Geltung kommen zu lassen. Sie warf einen Blick über ihre mit Glitter gepuderte Schulter. »Also gefällt dir mein neues Kleid?«

»Mir würde es noch besser gefallen, wenn es sich auf dem Boden befinden würde«, sagte er leise.

Minuten später lagen sie außer Atem und lachend wie Teenager auf den zerknitterten Bettlaken. Sex mit Jane war immer so aufregend, jung und vor allem spaßig.

Nachdem sie sich wieder angezogen hatte, ging Jane ins Badezimmer zurück, um ihre Frisur und ihr Make-up zu richten. »Ich bin jetzt getarnt«, sagte sie, als sie wieder raus kam. »Lass uns gehen.«

»Yes, Ma'am.«

Er hörte sie wispern: »Sechs plus acht plus zwei …«

»Machst du schon wieder dieses Zahlenlehrezeugs?«, fragte er sie grinsend.

Als Jane gemerkt hatte, dass sie schwanger war, war sie zu einem Esoterikkongress gegangen, wo ihr ein Numerologist etwas über das Addieren von Daten beigebracht hatte. Seitdem rechnete sie die Zahlen immer wieder durch, wenn ein wichtiger Termin anstand, um herauszufinden, ob es ein guter Tag sein würde oder nicht. Sie hatte Marcus sogar dazu gebracht, Lottozettel an Tagen mit einer Drei im Datum zu kaufen, denn das bedeutete laut ihr, dass sich Geld anbahnte. Bisher hatten sie jedoch noch nichts gewonnen, aber er machte es ihr zuliebe trotzdem.

»Was ist heute?«

Sie lächelte. »Eine Sieben.«

»Aha, die glücksbringende Sieben.« Er sah sie mit hochgezogener Augenbraue an. »Das heißt wohl, dass ich Glück haben werde?«

»Hattest du doch wohl gerade schon, Mister.«

Sie waren zu spät beim Preisverleihungsbankett erschienen, womit sie sich nicht gerade beliebt gemacht hatten. Jane war als Ehrengast geladen gewesen, da sie für ihr neuestes Videospiel für BioWare den Preis als ›beste Programmiererin‹ erhalten hatte. Als Jane auf die Bühne trat, um ihren Preis entgegenzunehmen, hätte Marcus sich nicht vorstellen können, jemals stolzer auf sie zu sein. Bis die Nacht kam, in der Ryan geboren wurde.

Ryan … mein Sohn, den ich getötet habe!

Marcus schüttelte den Kopf und zwang die Erinnerungen zurück in die Dunkelheit, wo sie hingehörten. Er nahm eine Dose Rasierschaum in die Hand und starrte auf das Etikett, ohne es wirklich zu sehen.

Rasieren oder nicht rasieren? Das war hier die Frage.

»Ach was, heute nicht«, brummte er.

Seit Wochen hatte er sich schon nicht mehr rasiert. Ein Haarschnitt war auch längst überfällig. Zum Glück waren sie auf seiner Arbeitsstelle nicht allzu streng, was die äußere Erscheinung anging. Aber sein Vorgesetzter würde vermutlich trotzdem einen Kommentar dazu abgeben.

Der Weckton an seiner Armbanduhr piepste nun.

Ihm blieben also noch zwanzig Minuten, um die Notrufzentrale zu erreichen. Dann konnte er sich wieder hinter der Anonymität verstecken, nur eine gesichtslose Stimme am Telefon zu sein.

***

Yellowhead County Emergency Services in Edson, Alberta, beherbergte im zweiten Stock des geräumigen Gebäudes in der 1st Avenue eine kleine, aber kompetente Notrufzentrale. Im gleichen Stockwerk befanden sich auch vier Räume, die als Lehrzimmer für Erstehilfe, Wiederbelebungs- und Sanitäterkurse vermietet wurden. Die Notrufzentrale hatte eine Vollzeitbesetzung von vier Telefonvermittlern mit zwei Vorgesetzten – eine Tagschicht und eine Nachtschicht. Außerdem gab es eine Handvoll gutausgebildeter, aber schlecht bezahlter Zusatzkräfte und drei regelmäßige ehrenamtliche Helfer.

Als Marcus das Gebäude betrat, erwartete ihn Leonardo Lombardo bereits am Fahrstuhl. Doch Leo wirkte alles andere als glücklich, ihn zu sehen.

»Du siehst aus, als wäre gerade dein Hund gestorben«, meinte Marcus.

»Ich habe doch gar keinen.«

»Wie wär's dann mit einer warmen, fröhlichen Begrüßung? Oder hat die Mafia dich angeheuert, mich aus dem Weg zu räumen?«

Leo, ein durchschnittlich großer Mann Ende vierzig, trug am Bauch um die dreißig Pfund zu viel mit sich herum. Sein dunkles italienisches Aussehen ließ ihn auf Fremde geheimnisvoll und gefährlich wirken. Im Ort tratschte man, dass Leo ein Amerikaner mit Verbindungen zur Mafia war. Aber Marcus wusste ganz genau, wer die Gerüchte in Umlauf gebracht hatte. Leo hatte einen wirklich kranken Sinn für Humor.

Doch jetzt grinste sein Freund nicht.

»Du musst wirklich mal sehen, dass du Schlaf nachholst.«

Marcus zuckte die Achseln und bestieg den Fahrstuhl. »Schlaf wird total überbewertet.«

»Du siehst scheiße aus.«

»Danke.«

»Bitte.« Leo drückte den Knopf fürs zweite Stockwerk und holte dann zögernd Luft. »Pass auf, Mann …«

Marcus wusste, dass es nichts Gutes verhieß, wenn Leo einen Satz mit diesen drei Worten anfing.

»Du bist nicht mehr bei der Sache«, sagte Leo. »Du fängst an, Fehler zu machen.«

»Was soll das denn heißen? Ich mache doch meine Arbeit.«

»Du hast eine Massenkarambolage von gestern Abend falsch abgeheftet. Shipley hat den halben Morgen lang danach gesucht. Ich hab versucht, dir Rückendeckung zu geben, aber er ist trotzdem ziemlich sauer.«

»Shipley ist immer sauer.«

Pete Shipley machte ein wahres Ritual daraus, Marcus das Leben schwer zu machen, wann immer es möglich war – und es war anscheinend oft möglich. Shipley, der Boss der Tagschicht, regierte die Notrufdispatcher mit eiserner Hand und so viel Arroganz, dass er damit allen auf die Nerven ging.

Die Fahrstuhltür öffnete sich. Marcus stieg als Erster aus.

»Ich finde den Report schon wieder, Leo.«

»Wie viel Schlaf hast du heute gehabt, Marcus?«

»Vier Stunden.« Das war gelogen, und beide wussten es.

Marcus machte sich auf den Weg zu seinem Schreibtisch, der durch einen Raumteiler von Leos getrennt war. Hinter ihnen saßen die anderen Vollzeitangestellten. Er winkte Parminder und Wyatt zu, als sie sich auf den Weg nach Hause machten. Da sie die Nachtschicht machten, traf er sie immer nur beim Kommen und Gehen. Jetzt wurden ihre Schreibtische zur Unterstützung von freien Mitarbeitern bemannt.

»Sieh zu, dass du in Zukunft mehr schlafen kannst«, brummte Leo.

»Mit dem Schlafen ist es komisch, Leo. Nicht lachhaft komisch, sondern seltsam komisch. Wenn man erst mal einige Zeit lang ohne Schlaf oder nur mit einem kurzen Nickerchen auskommt, ist er einem auf einmal gar nicht mehr so wichtig. Mir geht's gut. Ehrlich.«

»Was für ein Schwachsinn.«

Im Flur wurde nun eine Tür zugeknallt und schnitt ihnen damit das Wort ab.

Pete Shipley erschien und füllte den Flur mit Wut und seiner massiven Statur vollkommen aus. Er ragte über alle in die Höhe, auch über Marcus, der mehr als einen Meter achtzig groß war. Shipley, der früher in der Armee als Captain gedient hatte, war wie die Titanic gebaut – und das war auch sein Spitzname unter den Angestellten. Wovon er allerdings nichts wusste.

»Taylor!«, brüllte Shipley. »In mein Büro!«

Leo packte Marcus am Arm. »Sag ihm, du hättest sechs Stunden geschlafen.«

»Du willst, dass ich den Boss anlüge?«

»Sichere dich einfach ab. Und stachele ihn um Gottes willen nicht auf.«

Marcus grinste. »Warum sollte ich das auch tun?«

Leo starrte ihn an. »Weil dir Chaos gefällt.«

»Selbst im Chaos gibt es Ordnung.«

Leo schnaubte. »Du liest eindeutig zu viele Selbsthilfebücher. Sag nicht, ich hätte dich nicht gewarnt.« Er machte auf dem Absatz kehrt und ging an seinen Schreibtisch.

Marcus schaute ihm hinterher. Mach dir keine Sorgen, Leo. Mit Pete Shipley komme ich schon klar.

Vor Shipleys Tür hielt er kurz inne, holte tief Luft, klopfte an und trat dann ein. Sein Vorgesetzter saß hinter einem Schreibtisch aus Metall. Die dicken Brillengläser thronten auf der Spitze seiner Knollennase. Er musterte gerade einen Berg Formulare. Obwohl Shipley Marcus in sein Büro beordert hatte, reagierte er nun in keiner Weise auf dessen Anwesenheit.

Marcus hatte nichts dagegen. So konnte er sich ausgiebig in dem vollgestopften, fensterlosen Büro umsehen und den recycelten Mief, der Luft sein sollte, einatmen. Es war kein Büro, um das man Shipley beneidete. Niemand wollte es – und auch nicht seine Position und die damit verbundene Verantwortung. Selbst Shipley wollte sie nicht. Es wurde gemunkelt, dass er versuchte, in eins der Eckbüros mit bis auf den Boden reichenden Fenstern umzuziehen und eine Stelle als Notrufkoordinator zu ergattern. Marcus hatte allerdings seine Zweifel, dass das je geschehen würde. Shipley war schließlich nicht gerade das, was man sich unter einem Manager vorstellte.

Marcus stand hinter dem pseudoledernen Stuhl ohne Armlehnen, den Shipley für die wenigen Glücklichen bereithielt, denen er erlaubte, in seiner Gegenwart zu sitzen, und legte die Hände auf die Rückenlehne. Zu den wenigen Glücklichen gehörte Marcus offensichtlich nicht.

Er bereitete sich innerlich auf eine ernste Rüge vor und dachte an die letzte Nachtschicht. Ein betrunkener Autofahrer hatte an einer viel befahrenen Kreuzung in Hinton einen anderen Wagen seitlich gerammt und so einen Auffahrunfall mit insgesamt vier Fahrzeugen verursacht. Einer der Wagen, ein Minivan mit einem älteren Pärchen und zwei kleinen Jungs, war durch die Wucht des Aufpralls zwischen zwei Fahrzeugen eingeklemmt gewesen. Der Unfall hatte zu zahllosen panikerfüllten Anrufen in der Notrufzentrale geführt. Die Emergency Medical Services (EMS), inklusive Feuerwehr und Ambulanz, waren innerhalb von sechs Minuten an der Unfallstelle erschienen. Mit dem Rettungsspreizer war das zerdrückte Metall von zwei der Autos auseinandergebogen worden. Aber nur drei der Insassen konnten lebendig geborgen werden, und einer starb bei der Ankunft im Krankenhaus. Dann entdeckten die Rettungssanitäter noch eine Limousine mit drei Teenagern. Alle waren tot.

Die werden noch wochenlang Albträume haben.

Marcus wusste, was für ein Gefühl das war. Früher war er ebenfalls Einsätze gefahren. Früher, in einem anderen Leben.

Er drückte das Kreuz durch. Er war bereit, sich Shipleys Wut zu stellen. Zumindest geschah es dieses Mal hinter geschlossenen Türen. Und wenn er ganz ehrlich war, er hatte ja auch wirklich etwas verbockt. Den Unfallreport falsch abzulegen war nur einer von einer ganzen Reihe dummer Fehler gewesen, die er in der letzten Woche gemacht hatte. Die meisten davon waren ihm aber zum Glück selbst aufgefallen, und er hatte sie behoben.

»Bevor Sie etwas sagen«, begann Marcus, »ich weiß, dass ich …«

»Was denn?«, fuhr Shipley ihn an. »Sie wissen also, dass Sie ein Idiot sind?«

»Nö. Das ist mir neu.«

Langsam erhob sich Pete Shipley mit seinen gesamten zweihundertachtzig Pfund zu seiner Länge von zwei Meter und zehn. Er stemmte seine fleischigen Fäuste auf die Tischplatte und beugte sich vor. »Ich habe drei Stunden lang nach dem Unfallbericht gesucht, Taylor. Drei Stunden! Und wissen Sie, wo ich ihn gefunden habe?« Eine Nanosekunde lang war er still. »Unter den Anrufberichten von vermissten Personen. Was haben Sie dazu zu sagen?«

»Ich finde, es hat doch eine gewisse Ironie, dass ich einen verschwundenen Bericht unter verschwundenen Menschen abgelegt habe.«

»Reden Sie doch keinen Unsinn!« Shipley starrte ihn finster an. Seine Augenbrauen zogen sich zu einer einzigen langen Linie zusammen. »Lombardo hat gesagt, dass Sie jetzt wieder besser schlafen, aber das nehme ich ihm nicht ab. Was sagen Sie dazu?«

»Leo hat recht. Letzte Nacht hab ich wie ein Baby geschlafen.«

Shipley zog erneut eine Augenbraue hoch. »Für ein Baby sehen Sie aber ziemlich scheiße aus. Sie müssen sich mal wieder die Haare schneiden lassen und sich rasieren.« Er rümpfte die Nase. »Haben Sie diese Woche überhaupt schon mal geduscht?«

»Ich dusche jeden Tag. Nicht, dass Sie das was angehen würde. Was meine Haarlänge und den Bart angeht, grenzt das sogar schon an Diskriminierung.«

»Ich diskriminiere Sie nicht. Ich mag Sie ganz einfach nicht. Sie sind ein gottverdammter Junkie, Taylor.«

Alle in der Zentrale wussten über Marcus' Vergangenheit Bescheid.

»Nett, dass Sie das so offen klargestellt haben, Peter.«

Shipley zuckte zusammen. »Nur noch ein weiterer Fehler - wir beobachten Sie. Wenn Sie sich noch einmal so etwas leisten, sind Sie gefeuert!« Seine Schultern entspannten sich nun und er sank wieder in seinen Chefsessel. »Wenn es nach mir ginge, hätte ich Sie schon vor Monaten gefeuert.«

»Schön, dass es nicht nach Ihnen geht.«

Marcus wusste, dass er den Mann immer mehr reizte, aber das passierte sowieso leicht. Shipley war ein Idiot. Ein Schleimer, der laut Leo seinen Arsch nicht von seinem Schwanz unterscheiden konnte.

»Das war jetzt Ihre letzte Verwarnung«, presste Shipley zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Wir sind hier für Leben und Tod verantwortlich. Fehler können wir uns einfach nicht leisten.«

»Es war doch nur ein falsch abgelegter Bericht. Der Notruf war korrekt und ist schnell weitergeleitet worden.«

»Ja, immerhin haben Sie den Krankenwagen nicht in die falsche Richtung geschickt.« Ein selbstzufriedenes Lächeln breitete sich auf Shipleys Gesicht aus. »Das war's, was Ihrem arroganten Getue als Rettungssanitäter ein Ende gesetzt hat. Weshalb EMS Sie gefeuert hat.«

Marcus fielen dazu unzählige Antworten ein, jedoch keine höfliche. »Ich denke, wir sind mit unserer kleinen Konferenz hier fertig.«

»Ich bin noch lange nicht fertig«, brüllte Shipley.

»Bist du doch, Pete.«

Und damit verließ Marcus das Büro. Er ließ Shipleys Tür halb offen, da er wusste, dass sich sein Vorgesetzter darüber noch mehr, als über seine Aufsässigkeit ärgern würde.

Er versuchte, Shipleys Worte zu verdrängen, aber der Mann hatte ihn damit getroffen. Vor sechs Jahren war Marcus in aller Öffentlichkeit bloß gestellt worden, als die Wahrheit über seine Sucht bekannt geworden war. Seine Zukunft als Rettungssanitäter hatte in dem Moment geendet, als er mit der Ambulanz in den falschen Stadtteil gefahren war, weil er zu high gewesen war, um sich zu merken, wohin er eigentlich unterwegs war.

Damals hatte er sich für eine Weile zurückgezogen. Von der Arbeit … von Jane … von allem. Er war nach Cadomin gefahren, um den Kopf wieder klar zubekommen und um etwas angeln zu gehen. Zumindest hatte er das Jane erzählt. Dabei hatte er seine Drogen heimlich in das Holzkästchen gepackt. Sechs Tage später, als sich sein von Morphium benebeltes Hirn mit den Gestalten von geisterhaften Kindern füllte, klingelte plötzlich sein Handy. Mit bedrückter Stimme hatte Detective John Zur ihm erzählt, dass Jane und Ryan in einen Autounfall verwickelt worden waren, gar nicht weit entfernt von der Stelle, wo sich Marcus vergraben hatte.

Das war der Anfang vom Ende für Marcus gewesen.

Seitdem arbeitete er als alles Mögliche, um über die Runden zu kommen. Es war nicht so, dass er den Karrieresprung vom Superstar-Rettungssanitäter zum unsichtbaren Notrufdispatcher nicht verkraften konnte. Das war nicht das Problem, sondern Shipley war es. Der hatte es schon auf ihn abgesehen, seit Leo Marcus angeschleppt hatte, um einen Posten zu besetzen, der nach dem Nervenzusammenbruch eines Mitarbeiters frei geworden war.

»Und, was hat die Titanic zu sagen gehabt?«, fragte Leo, als Marcus um die Trennwand herumging.

»Er will nicht mit dem Schiff untergehen.«

»Er hält dich also für den Eisberg?«

Marcus nickte kurz.

»Ich hab dich abgesichert.« Leo hatte Beziehungen auf der Arbeit. Er kannte den Leiter der Zentrale, Nate Downey, äußerst gut, denn er war mit Nates Tochter Valerie verheiratet.

»Ich weiß, Leo.«

Marcus atmete tief ein, setzte sich hinter seinen Schreibtisch und nahm dann die Kopfhörer. Anschließend atmete er langsam wieder aus. Die kleinen Spielchen zwischen ihm und Shipley fanden inzwischen viel zu häufig statt. Sie brachten ihn durcheinander und erschöpften ihn.

Weil Shipley es mich niemals vergessen lässt.

Die Uhr auf dem Computerbildschirm zeigte erst 12:20 Uhr an. Es würde ein sehr langer Tag werden.

In dem schläfrigen Örtchen Edson gab es allerdings zum Glück nur selten viel Aufregung. Die Zentrale war außerdem noch für umliegende Orte zuständig. An manchen Tagen klingelten die Telefone nur ein halbes dutzend Mal. Das waren die guten Tage.

Er blätterte durch die Aktenmappen auf seinem Tisch und fand dort die Liste mit den Arbeitsanweisungen. Es konnte nicht schaden, zu Anfang der Schicht noch mal drüber zu lesen. So blieb er wachsam und konzentriert.

Doch seine Gedanken wanderten abermals zu dem falsch abgelegten Bericht.

Versagte er langsam aber sicher? Gefährdete er die Leben anderer Menschen mit seinem Handeln? Er hatte sich selbst und Leo versprochen, dass er das nie wieder tun würde.

Denk an Jane und Ryan.

Was sonst? Sie hatten ihm schließlich alles bedeutet.

Das Telefon klingelte und er zuckte erschrocken zusammen.

»911. Brauchen Sie die Feuerwehr, die Polizei oder einen Rettungswagen?«

Die nächsten zehn Minuten verbrachte Marcus damit, der 89-jährigen Mrs. Mortimer, die häufiger anrief, zu erklären, dass niemand Zeit hatte, ihre Katze aus dem Baum des Nachbarn zu retten.

Dann wartete er weiter auf einen echten Notfall.

Kapitel 2

Edmonton, Alberta – Donnerstag, 13. Juni 2013 – 16:37 Uhr

Rebecca Kingston verschränkte die Arme über ihrer Daunenjacke und kämpfte gegen das Zittern an. Obwohl der Mai mit einer Hitzewelle zu Ende gegangen war, hatte die erste Juniwoche niedrige Temperaturen gebracht. Die ersten fünf Tage lang hatte es geregnet und eine arktische Kaltfront war über die Stadt hereingebrochen. Der Fernsehmeteorologe hatte der globalen Klimaerwärmung und der kalten Luft aus Alaska die Schuld für das launenhafte Wetter gegeben. Die Einheimischen fanden, dass wie so vieles auch die Witterung allein die Schuld ihres Erzrivalen Calgary sein musste.

»Können wir ein Eis haben, Mommy?«, fragte die vierjährige Ella und bewegte beim Reden kaum die Lippen – das Resultat ihres letzten Obolus an die Zahnfee.

Rebecca lachte. »Man kommt sich wie im Winter vor, und du willst ein Eis?«

»Ja, bitte.«

»Na, Zeit haben wir ja.«

Sie liefen über die Straße zum Eckladen.

»Dieses Mal bitte Erdbeere«, sagte Ella. Ihre blauen Augen schauten bittend.

Rebecca seufzte. »Aber schön langsam essen. Hast du an deinen Inhalator gedacht?«

Ihre Tochter nickte. »Ist in meiner Tasche.«

»Prima.« Rebecca warf einen Blick auf die Uhr. »Es ist kurz vor fünf. Lass uns gehen.«

Ihr Handy klingelte. Es war Carter Billingsley, ihr Anwalt.

»Mr. Billingsley«, sagte sie. »Ich bin froh, dass Sie meine Nachricht bekommen haben.«

»Sie haben also beschlossen, wegzufahren«, sagte er. »Das ist eine sehr gute Idee.«

»Ich brauche etwas Erholung.« Sie warf einen Blick auf Ella. »Es wird bald ziemlich übel hergehen, oder?«

»Leider ja. Scheidungen sind nie etwas Angenehmes, aber Sie schaffen das schon.«

»Danke, Mr. Billingsley.«

»Passen Sie auf sich auf, Rebecca.«

Carter war früher der Anwalt ihres Großvaters gewesen und Grandpa Bob hatte ihn Rebecca wärmstens für den Fall empfohlen, wenn sie mal jemanden brauchen sollte, um sich um ihre Scheidung zu kümmern. Carter war Ende sechzig und füllte die leere Stelle einer Vaterfigur aus, die der Tod ihres Vaters bei ihr hinterlassen hatte.

Sie dachte an ihren zwölfjährigen Sohn. Coltons Mannschaft hatte ein Spiel gegen eins der besten Junior High Eishockeyteams aus Regina vor sich. Als Torhüter für Edmonton war Colton dem meisten Druck ausgesetzt. Aber er war ein tapferer Junge.

Sie biss sich auf die Unterlippe und wünschte sich, auch so tapfer sein zu können.

Du bist ein Feigling, Rebecca.

»Du machst dich von anderen Menschen immer viel zu abhängig«, hatte ihre Mutter stets gesagt.

Rebecca fand, dass das im Grunde gar nicht ihre Schuld war. Sie hatte das Glück gehabt, starke männliche Vorbilder in ihrem Leben zu besitzen. Männer, die Firmen mit eiserner Hand leiteten und über alle Entscheidungen genau nachdachten. Oder, die zumindest hart arbeiteten, um für ihre Familien sorgen zu können. Männer wie Grandpa Bob und ihr Vater. Männer, denen man vertrauen konnte, dass sie die richtigen Entscheidungen trafen.

Nicht wie Wesley.

Selbst ihr Großvater hatte ihn nicht gemocht. Als Grandpa Bob vor zwei Jahren gestorben war, hatte er vorher alle wissen lassen, dass Wesley nicht zu trauen war. Grandpa Bob hatte das typische Leben eines Geizkragens geführt. Niemand wusste, wie viel Geld er für »schlechte Zeiten« gespart hatte – bis er starb und Colton und Ella über $800.000 vom Verkauf seines Hauses und seiner Firma erbten.

In seiner großen Weisheit hatte Grandpa Bob das Erbe an zwei wichtige Konditionen geknüpft. Geld vom Konto durfte nur für Ella oder Colton abgehoben werden, und Rebecca war die einzige Person, die Zugang zu dem Konto hatte.

Als Wesley von den Konditionen gehört hatte, war er tagelang mit einer Leichenbittermiene durch das Haus gelaufen. Jedes Mal, wenn sie den Kindern neue Anziehsachen gekauft hatte, hatte er das Gesicht verzogen und gesagt: »Hoffentlich hast du die mit dem Geld von deinem Grandpa bezahlt.«

Einmal, als er mal wieder das meiste seines Monatsgehalts verspielt hatte, hatte er sie um einen »Kredit« angebettelt, und als sie ihm gesagt hatte, dass sie so viel Geld nicht habe, hatte er sie geschlagen. »Verlogene Nutte! Du sitzt auf einer knappen Million. Ich brauche doch nur dreitausendfünfhundert Dollar. Ich zahle es dir ja auch zurück.«

Sie hatte sich geweigert und dafür mit blauen Flecken bezahlt.

Rebecca wollte, dass er für immer aus ihrem Leben verschwand, aber um der Kinder willen musste sie einen Weg finden, Wesley zu vergeben und sich mit der Tatsache abfinden, dass er der Vater ihrer Kinder war. Er würde zwangsläufig immer ein Teil ihres Lebens sein.

Jedes Mal, wenn sie Colton anschaute, wurde sie an Wesley erinnert. Im Gegensatz zu Ellas blondem Haar und den blauen Augen, die ihren glichen, hatten Vater und Sohn dunkelbraune Haare, hellbraune Augen, eine mit Sommersprossen gesprenkelte Nase und das gleiche Grübchen am Kinn.

Sie hatte Wesley bei einer Weihnachtsfeier ihrer Firma kennengelernt; gar nicht lange, nachdem sie im Kundendienst von Alberta Cable angefangen hatte. Wesley, dessen Eltern aus gehobenen Verhältnissen stammten, hatte sich von seiner Familie unabhängig gemacht, indem er nicht wie erwartet der elterlichen Anwaltskanzlei beigetreten war. Stattdessen hatte er begonnen, bei Alberta Cable als Kabelverleger zu arbeiten. Auf der Party hatte er an Rebeccas Tisch gesessen. Als Wesley herausgefunden hatte, dass sie Single war, hatte er seinen Charme voll aufgedreht und darin war er wirklich gut.

Am nächsten Morgen hatte sie Wesley in ihrem Bett gefunden.

Sie waren schon fast vier Jahre lang zusammen, als er ihr endlich einen Heiratsantrag gemacht hatte – per SMS!
Sie war gerade auf der Arbeit, als ihr Handy auf dem Schreibtisch zu vibrieren begann. Als sie einen Blick darauf warf, sah sie nur sechs Wörter.

»Rebecca Kingston, willst du mich heiraten?«

Erschreckt hatte sie aufgeschrien. »Wesley hat mir gerade einen Heiratsantrag gemacht!«

Das gesamte Büro war zu einem einzigen Chaos aus rauschendem Applaus und Glückwünschen geworden. Der Rest von Rebeccas Arbeitstag war danach in einem Gewirr von Gefühlen verflogen.

»Kommt Daddy auch zu dem Spiel?«, fragte Ella und unterbrach damit ihre Erinnerungen.

»Nein, Honey. Er muss arbeiten.«

Zumindest hoffte Rebecca das.

Vor sechs Monaten hatte Wesley Alberta Cable verlassen. Man hatte ihn gefeuert und ihn sogar aus dem Gebäude eskortiert, nachdem er eine Kundin in ihrem eigenen Haus angeschrien und sie gegen die Wand geschubst hatte. Es war vor allem nicht die erste Beschwerde gewesen, die gegen ihn eingegangen war. Seitdem hatte er immer wieder verschiedene Jobs angenommen, doch niemand wollte einen Angestellten, der seinen Jähzorn nicht unter Kontrolle hatte.

Auf Rebeccas Frage, was passiert war, hatte er etwas von einem Unfall gemurmelt und behauptet, dass ihn keinerlei Schuld traf. »Egal, was dieses Arschloch von einem Vorgesetzten dazu sagt«, hatte er gemeint.

Ungläubig hatte sie ihn angeschaut. Dafür hatte sie bezahlen müssen. Das blaue Auge, das er ihr verpasst hatte, hatte sie fast eine Woche lang im Haus festgehalten. Danach hatte sie die Scheidung eingereicht.

Seit er von der Firma weg war, hatte Wesley einen Gelegenheitsjob nach dem anderen angenommen. In den letzten zwei Monaten hatte er fast gar nicht mehr gearbeitet. Sie hoffte nur, dass er nicht gerade in seiner Wohnung saß und sich die Zeit mit Internetpornos vertrieb.

Als sie ihn das letzte Mal gesehen hatte, hatte Wesley seine Arbeitslosigkeit auf die Rezession geschoben, die auch tatsächlich viele Menschen in Schwierigkeiten gestürzt und einige etablierte Firmen ins Aus getrieben hatte. Aber die Wirtschaftskrise war nicht Wesleys wahres Problem. Sein Problem war sein Mangel an Motivation und die Unfähigkeit, seine blinde Eifersucht und Wut unter Kontrolle zu halten.

Vielleicht steckte Wesley ja auch in der Midlife-Crisis.

Und sie selbst vielleicht auch.

Denn es wurde immer schwieriger, nicht die Geduld mit ihm zu verlieren. Aber sie tat es für die Kinder. Außerdem hatte sie im Zusammenleben mit Wesley schon weitaus schlimmere Zeiten der Ungewissheit durchgemacht – viel schlimmere.

Rebecca sah ihre Tochter aufmerksam an. Ella war ein zierliches Kind, das zwei Monate zu früh auf die Welt gekommen war. Dafür hatte Wesley gesorgt.

Sie schüttelte den Kopf.
Nein. Was damals passiert ist, war nicht nur seine Schuld, sondern auch meine. Ich bin bei ihm geblieben, obwohl ich ihn hätte, verlassen müssen.

»Schnell, Mommy!«, sagte Ella und zog sie an der Hand.

Die Eishockeyarena lag nur fünf Minuten zu Fuß vom Parkplatz ihres Hyundai Accent entfernt, aber da sie noch für das Eis haltgemacht hatten, war Rebecca froh, dass sie rechtzeitig losgefahren waren.

»Glaubst du, dass Coltons Team heute gewinnt, Ella?«

Ihre Tochter verdrehte die Augen. »Na logo. Colton ist schließlich der Größte!«

»Der Größte«, stimmte Rebecca zu. Sie konnte nun die Tamarack Hockey Arena sehen, vor deren Eingangstüren sich schon viele Eishockeyfans drängten.

Rebecca nahm Ella an die Hand und zog sie näher zu sich heran.

Die Eishockeyfans von Edmonton waren schon fast Fanatiker. Es wäre nicht das erste Mal, wenn sich die Väter der gegnerischen Teams eine Schlägerei liefern würden. Im vorigen Jahr war sogar ein Kleinkind in einer Eishockeyarena im nördlichen Edmonton niedergetrampelt worden. Zum Glück hatte es überlebt.

»Bleib hier bei mir, Ella.«

»Hast du Colton schon gesehen?«

»Noch nicht.«

»Becca!«

Sie drehte sich in Richtung der Stimme um und ließ ihren Blick über die Zuschauerränge schweifen. Dann entdeckte sie Wesley nahe der Seite des heimischen Teams. Er hätte gar nicht hier sein sollen. Das Abkommen ihrer Trennung legte fest, dass er die Kinder nur zu festgelegten Besuchszeiten sehen durfte. Wenn die Scheidung endlich durch war, würden diese Besuche auch nur noch im Beisein eines Sozialarbeiters stattfinden – sofern Carter Billingsley, ihr Anwalt, sich durchsetzen könnte. Davon hatte sie Wesley wohlweislich noch nichts erzählt.

»Ich hab euch Plätze freigehalten«, rief Wesley. Sein Blick legte ihr nahe, keine große Szene daraus zu machen – denn sonst …

Rebecca seufzte verhalten. Fantastisch. Ganz toll.

»Setzen wir uns zu Daddy?«, fragte Ella.

»Ja, Honey. Oder willst du lieber woanders sitzen?« Irgendwo, überall, flehte sie innerlich.

Trotz Rebeccas unausgesprochener Bitte drückte sich Ella an den Knien vorbei, die in den Gang hineinragten, und lief auf Wesley zu. Rebecca setzte sich neben sie und wehrte sich gegen die Schuldgefühle, weil sie ihre Tochter zwischen sich und ihrem Mann platzierte.

»Hier neben mir ist auch noch einer frei«, sagte Wesley.

Sie schaute auf den leeren Platz neben ihm und verzog das Gesicht. »Ist schon okay. Danke, dass du uns was freigehalten hast.«

Wesley lächelte. Er sah immer noch so gut aus wie an dem Tag, an dem sie ihn geheiratet hatte.
»Du siehst hübsch aus. Eine neue Frisur?«, fragte er.

Sie berührte ihre schulterlangen Haare. »Die Spitzen mussten geschnitten werden.«

»Sieht gut aus. Aber das tust du ja immer.«

Sie starrte ihn an. Er trug die Komplimente etwas zu stark auf. Meist bedeutete das, dass er etwas wollte.

Wesley stupste Ella unter dem Kinn an. »Und, Ella-Bella, wie läuft's im Kindergarten?«

»Gestern waren wir im Zoo.«

»Hast du auch die Affen gesehen?«, fragte er. Sein Arm lag über Ellas Rückenlehne.

»Ja. Die waren so was von süß.«

»Aber nicht so süß wie du, oder?« Er fing Rebeccas Blick auf und zwinkerte ihr zu. »Du bist das süßeste Mädchen hier. Obwohl du keine Zähne hast.«

»Hab ich wohl!« Ella sperrte den Mund auf, um sie ihm zu zeigen.

Nachdem Rebecca dem Geplänkel noch ein paar Minuten lang zugehört hatte, ließ sie das Lachen der beiden einfach an sich vorbeirauschen. Sie wurde plötzlich von Traurigkeit und dann von Bedauern ergriffen. Wenn sich alles anders entwickelt hätte, würden sie noch immer eine Familie sein und die Kinder hätten ihren Vater noch. Aber Rebecca konnte einfach nicht in einer Beziehung bleiben, in der sie misshandelt wurde. Ihre Seele und ihr Körper konnten nicht noch mehr Traumata ertragen. Und sie hatte außerdem schreckliche Angst davor, dass er eines Tages auch die Kinder schlagen würde.

Daher hatte sie einen Entschluss gefasst und eines sonnigen Freitagnachmittags den Mut zusammengekratzt, Wesley auf seiner aktuellen Arbeitsstelle aufzusuchen.

»Wir müssen reden«, hatte sie ihm gesagt.

»Jetzt ist kein guter Zeitpunkt.«

»Es ist nie ein guter Zeitpunkt.« Sie atmete tief ein und aus. »Ich will, dass du ausziehst, Wesley.«

Er lachte. »Sehr witzig. Was ist die Pointe?«

»Ich mache keine Witze.«

Sein Lachen verflog. »Du meinst das also ernst?«

»Todernst. Das kann dich wohl kaum überraschen. Ich will, dass wir uns trennen! Du weißt, dass ich mich in unserer Ehe nicht … glücklich fühle.«

»Ich werde mir Mühe geben, in Zukunft mehr Zeit für dich zu haben.«

»Ich will nicht mehr Zeit, Wesley. Wir können beide nicht so leben. Deine Wutanfälle sind völlig außer Kontrolle geraten. Du kannst dich absolut nicht beherrschen.«

»Ach, es ist also alles meine Schuld?«, fragte Wesley hämisch.

»Letzte Woche hast du mich fast krankenhausreif geschlagen.«

»Vielleicht gehörst du da auch hin.«

Sie biss die Zähne zusammen. »Deine Drohungen ziehen bei mir nicht mehr. Ich habe mich entschieden. Heute Abend verlasse ich dich, und die Kinder nehme ich mit.«

Es entstand eine unangenehme Pause.

»Mir scheint, dass du nur an dich denkst und an das, was du willst. Hast du auch mal daran gedacht, was das bei den Kindern anrichten wird?«

»Natürlich habe ich das«, fuhr sie ihn an. »Ich denke an nichts anderes. Kannst du das von dir auch behaupten?«

»Du willst sie also gegen mich aufhetzen? Genau, wie deine Mutter es mit dir und deinem Vater immer gemacht hat.« Seine Stimme triefte nur so vor Abscheu.

»Lass meine Eltern gefälligst aus dem Spiel. Das hier hat nichts mit ihnen zu tun, sondern einzig und allein mit der Tatsache, dass du deine Wut nicht in den Griff bekommst und dich weigerst, professionelle Hilfe zu suchen.«

»Und was willst du den Kindern erzählen?«

Sie zuckte die Achseln. »Ella wird es nicht verstehen, dafür ist sie noch zu jung. Und Colton wird langsam zu alt, als dass ich mir noch weiter Entschuldigungen für dich ausdenken kann. Er ist schließlich schon fast ein Teenager.«

Wesley äußerte sich dazu nicht.

»Weißt du, was er letzte Nacht zu mir gesagt hat, Wesley? Er sagte, dass du anscheinend lieber wütend bist, als dass du mit uns zusammen bist. Und er hat recht, oder?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, stürmte sie aus seinem Büro. Denn sie kannte die Antwort bereits.

Am Abend packte Wesley zwei Koffer.

»Ich gehe ins Fairmont McDonald. Ich liebe dich immer noch, Becca.«

Das überwältigte sie. Sie war darauf vorbereitet gewesen, mit den Kindern zu Kelly zu ziehen. Sie hatte sogar erwartet, dass Wesley versuchen würde, sie wieder zu schlagen. Einen einfachen Rückzieher hatte sie allerdings von ihm nicht erwartet, auch nicht, dass er sich zur Abwechslung mal wie ein Gentleman benehmen würde.

»Du gehst?«, fragte sie schockiert.

»Das wolltest du doch«, sagte er mit einem Schulterzucken. »Dann sollst du das auch haben.«

Einen Sekundenbruchteil lang wollte sie ihm sagen, dass sie sich geirrt hatte, dass sie keine Trennung wollte. Dass sie ihm eine bessere Frau sein wollte, mehr Geduld an den Tag legen und lernen würde, mit seinen Wutanfällen umzugehen.

Doch dann erinnerte sie sich an all die Prellungen und Wunden. »Dann mach's gut Wesley.«

»Aber nur fürs Erste.«

Sie beobachtete, wie er in sein Auto stieg, und wartete dann, bis die Rücklichter angingen und schließlich die Straße hinunter verschwanden. Dann atmete sie langsam aus und ging den Flur entlang ins Badezimmer und versuchte, an die guten Zeiten zu denken. Aber davon gab es nicht allzu viele.

Sie starrte ihr Spiegelbild an und fuhr mit dem Finger über die kleine Narbe am Kinn. Ebenfalls ein Geschenk von Wesley zum Valentinstag vor zwei Jahren. Er hatte ihr vorgeworfen, mit dem Paketdienstboten geflirtet zu haben.

»Du hast was Besseres verdient«, flüsterte sie ihrem Spiegelbild zu. »Und die Kinder auch.«

Jetzt, wo sie nur zwei Sitze von ihm entfernt in der Eishockeyhalle saß, wurde Rebecca klar, dass ihr Mann immer noch alles in seiner Kraft liegende tat, um sie unter Kontrolle zu halten.

»Ein Königreich für deine Gedanken«, sagte er jetzt.

»So viel sind die nicht wert.«

»Wozu auch, du hast ja schließlich mehr als genug Geld.«

»Das gehört den Kindern, Wesley, und das weißt du auch.«

Ihre Fingernägel gruben sich tief in ihre Handflächen. Fang nicht an, mit ihm zu streiten. Nicht hier. Nicht vor Ella.

Sie fing seinen Blick auf. »Wenn Colton das nächste Mal spielt, brauchst du dir nicht extra die Mühe zu machen, zu kommen.«

»Ich würde es um nichts in der Welt verpassen wollen.« Er lächelte sie kalt an. »Das da unten ist schließlich mein Sohn.«

»Welchen Teil von »festgelegten Besuchstagen« verstehst du …«

Beifallsrufe brachen nun auf den Rängen aus, als die beiden Eishockeyteams in die Arena fuhren und zu ihren Torhütern stießen. Alle standen auf, als die Nationalhymne gespielt wurde, und dann ertönte die Spielsirene.

Rebecca stieß einen schweren Seufzer aus.

Das Spiel begann.

***

Nach dem Ende des Spiels war der Parkplatz voller Abgase und eine Brutstätte von Streit. Alle wollten die Ersten an ihren Autos sein, besonders das Team, das verloren hatte.

Rebecca war froh, dass sie ihren Hyundai Accent weiter unten an der Straße geparkt hatte.

»Mommy fahren wir jetzt nach Hause?«, fragte Ella.

»Ja Honey. Es ist schon fast Zeit fürs Abendessen.«

»Kommt Daddy auch mit nach Hause?«

»Nein Honey. Daddy fährt zu seinem eigenen Zuhause.«

Rebecca war sich sicher gewesen, dass Wesley auf dem Parkplatz zu seinem Van gehen würde, doch er blieb immer noch an ihrer Seite. Sie gab sich Mühe, ihn zu ignorieren, und nahm Ellas Hand, als sie die Straße überquerten. Colton schleppte die Tasche mit seiner Ausrüstung und dem Eishockeyschläger.

Als sie das Auto erreicht hatten, schloss Rebecca die Türen auf, ließ sich auf den Fahrersitz sinken und machte den Motor an, während die Kinder sich von ihrem Vater verabschiedeten. Sie stieg wieder aus, öffnete die hintere Tür und biss die Zähne zusammen, als sie laut quietschte.
Colton stieg hinten ein. Ella schaute sie hoffnungsvoll an.

»Auf die Rückbank«, sagte Rebecca.

Brav stieg Ella neben ihrem Bruder ein und Colton half ihr, den Gurt über dem Kindersitz festzumachen.

Mit der Hüfte stieß Rebecca die Tür zu. Sie fing Wesleys Blick ein. »Du hast immer gesagt, dass wir die Tür benutzen sollen, die klemmt. Dass sie dann vielleicht nicht mehr so klemmen würde. Hat aber nicht funktioniert.«

Wesley betrachtete das Auto. »Ich kann nicht glauben, dass du dir kein neues Auto gekauft hast.«

Der Hyundai hatte schon bessere Zeiten gehen, dieser Tag zählte allerdings nicht dazu. Sie hatten ihn 2003 gebraucht gekauft, als sie von dem zweitürigen Supra – Wesleys Spielzeug – auf ein viertüriges Auto umgestiegen waren, das nicht so ein Feger war, wie die Kinder den Supra genannt hatten. Inzwischen blätterte an einigen Stellen der Lack ab, die Kofferraumscharniere ächzten und die Hintertür auf der Beifahrerseite klemmte ständig, sodass die Kinder sie nicht mehr öffnen konnten. Das alles war das Resultat eines Unfalls. Wesley war damals von einer rücksichtslosen Fahrerin unter zwanzig, die während des Fahrens getextet hatte, gestreift worden. Zumindest war es das, was er Rebecca erzählt hatte.

»Es fährt doch noch«, sagte sie. »Ich brauche kein Neues.« Und ich kann mir auch keins leisten.

Colton machte nun die Tür auf und streckte den Kopf heraus. »Dad hat gesagt, dass er mir nächsten Monat zum Geburtstag ein Handy schenkt. Eins, mit dem man texten kann.«

Rebecca machte die Autotür zu und starrte Wesley mit eisigem Blick an. »Was?«

»Hör mir erst mal zu, bevor du was dagegen sagst. Colton ist alt und verantwortungsbewusst genug für ein Telefon. Außerdem kümmere ich mich um alles; um die Rechnungen und so weiter. Wenn er dann eines Tages alt genug zum Jobben ist, zahlt er später selbst dafür.«

»Ich hab dir schon mal gesagt, dass ich nichts davon halte, wenn Kinder ständig mit einem Handy rumlaufen. Das ist doch albern.« Sie ging zurück zur Fahrerseite.

»Und wenn mal ein Notfall ist und Colton einen von uns dringend anrufen muss?«, fragte er und folgte ihr.

»Dann kann er irgendwo an ein Telefon gehen oder uns von einem Erwachsenen anrufen lassen. Er fährt ja schließlich kein …«

»Rebecca, das ist meine Entscheidung als sein Vater.«

»Tja, und ich bin seine Mutter und sage Nein zu Handys.«

Sie starrte ihn finster an und verfluchte sich im Stillen dafür, schon wieder in alte Verhaltensweisen zu verfallen – kindische Verhaltensweisen. Sie hatte nämlich den Streit über das Handy schon im Kopf durchgespielt, als Wesley es das erste Mal erwähnt hatte. Aber ihr Stolz ließ sie nun keinen Rückzieher machen. Jetzt nicht mehr!

»Ich finde, du bist da echt etwas unfair«, sagte Wesley.

»Unfair? Das musst du gerade sagen.«

Sie drehte sich um, als sie das elektrische Summen der Fensterscheibe hörte.

»Hast du's ihr gesagt, Dad?«, fragte Colton.

»Hey, lass mich nur kurz …«

Rebecca runzelte die Stirn. »Hast du ihm schon gesagt, dass er ein Handy bekommt?«

»Lass uns ein anderes Mal über das Handy reden.«

»Gut.«

Wesley trat von einem Fuß auf den anderen. »Becca, ich wollte dich noch um einen Gefallen bitten.«

Sie hielt den Atem an. Jetzt kommt es.

»Ich möchte, dass Colton im Juli zu mir kommt.«

Ihr Sohn im Auto nickte. »Sag ja, Mom.«

Sie war außer sich vor Wut. Mit einer knappen Handbewegung bedeutete sie Colton, das Fenster hochzukurbeln, und drehte sich zu Wesley um. »Was soll das? Das ist ja wohl etwas, über das du zuerst mit mir sprechen solltest.«

»Ich spreche doch gerade mit dir darüber.«

»Du hättest mich anrufen sollen, statt es direkt vor ihm zu erwähnen.« Sie versuchte, Colton zu ignorieren, dessen grinsendes Gesicht geradezu an der Scheibe klebte. »Warum hast du nicht Bescheid gesagt, damit wir darüber reden können?«

»Ich hab doch versucht, dich anzurufen. Ich hab dir letzte Woche zwei Nachrichten auf Band gesprochen.«

Rebecca blinzelte. Sie hörte den Anrufbeantworter jeden Tag ab, und von Wesley waren bestimmt keine Nachrichten dabei gewesen.

Wesley verzog den Mund. »Ich lüge dich nicht an.«

»Vielleicht habe ich sie ja aus Versehen gelöscht.«

»Vermutlich. Mit der Technik hast du ja schon immer deine Probleme gehabt. Und damit, mit den Finanzen klarzukommen.«

»Zum allerletzten Mal«, brauste sie auf, »dass wir in den Miesen sind, ist bestimmt nicht meine Schuld. Wir haben beide zu viel ausgegeben.«

»Aber du hast schließlich noch deinen heimlichen Spargroschen.«

»Du weißt ganz genau, dass das Geld da ist, damit die Kinder aufs College gehen können.«

Als Wesley herausgefunden hatte, dass das Geld nur für die Kinder angelegt war, hatte ihn eine solche Wut überfallen, dass er seinen Van auf dem Nachhauseweg von einem Restaurant mit Absicht in ein Brückengeländer gefahren hatte.

Rebecca war auch nicht ungeschoren davongekommen. Sie hatte viele Abschürfungen und Prellungen erlitten, die sich allerdings nach außen leicht mit dem Unfall erklären ließen. Der Arzt hatte nicht geahnt, dass Wesley sie, nachdem er sie aus dem Wrack gezogen hatte, auch noch verprügelt hatte. Sie konnte sich an den Vorfall kaum noch erinnern, aber sehr wohl an die anderen, die in den Tagen danach gefolgt waren. An das gebrochene Handgelenk. An die blauen Flecken auf ihrem Rücken und ihren Hüften.

Jeden Tag hatte Wesley ihr versichert, dass er sie liebte. Aber Liebe sollte einem doch keine körperlichen Schmerzen bereiten – oder doch?

Jetzt schaute sie ihn an und war dankbar dafür, dass er wenigstens die Kinder noch nie geschlagen hatte. Zumindest das war ihr gelungen: Ihn zu verlassen, bevor er sich versucht fühlte, seine Wut auch noch an Colton oder Ella auszulassen.

»Becca was starrst du mich so an?«

»Ich führe mir nur gerade noch einmal vor Augen, warum du bald mein Ex-Mann sein wirst.«

Als Wesley zusammenzuckte, wusste sie, dass ihre Worte ihn getroffen hatten.

Gut. Er verdient das.

»Meinst du, es wäre möglich, höflich miteinander umzugehen?«, fragte er.

Sie warf einen Blick über die Schulter auf Ella und Colton. »Wenn du dazu bereit bist, bin ich es auch.«

»Für die Kinder, ja?«

Sie fing seinen Blick ein. »Für uns alle.«

Es folgte eine unangenehme Stille.

»Hör mal, Becca«, sagte er in einem reumütigen Tonfall. »Ich bin bei einem Psychologen gewesen und ich habe einen Kurs mitgemacht, wie man seine Wut besser beherrschen kann. Ich mache alles, was ich kann, damit du siehst, dass du mir die Kinder in Zukunft anvertrauen kannst. Ich würde ihnen doch niemals wehtun.«

»So wie du mir auch nie wehtun würdest?«

Er schaute weg. »Ich habe mich für das, was gewesen ist, entschuldigt. So bin ich nicht mehr.«

Sie ließ sich seine Worte durch den Kopf gehen. Ihr wurde das Herz schwer wegen der Entscheidung, die sie nun treffen musste. Wenn sie falsch lag und Colton etwas passierte, würde sie sich das niemals verzeihen können.

Aber was, wenn er die Wahrheit sagt? Ich kann ihn doch nicht von seinen eigenen Kindern fernhalten. Sie brauchen ihn schließlich.

Wieder schaute sie über die Schulter zu Colton. Er lächelte und flehte sie mit gefalteten Händen an. Wie konnte sie ihm da widerstehen?

Schließlich sagte sie: »Wie lange soll Colton denn bei dir bleiben?«

»Eine Woche lang. Mitte Juli.«

Sie biss sich auf die Lippe. »Ich weiß nicht recht …«

»Mir ist klar, dass das nichts ist, was wir abgemacht haben, aber ich nehme mir die Woche frei und hatte gehofft, dass ich sie mit meinem Sohn verbringen könnte.«

»Nur du und Colton?«

Er verdrehte die Augen. »Und Tracey.«

Tracey Whitaker hatte früher einmal als Rezeptionistin in der Anwaltskanzlei seines Vaters gearbeitet. Ein paar Monate, bevor Rebecca Wesley gebeten hatte, auszuziehen, hatte er mit ihr ein Verhältnis begonnen. Rebecca hatte es herausgefunden, als sie eines Tages ihren Schwiegervater angerufen hatte. Walter hatte ihr daraufhin offenbart, dass er Wesley schon wochenlang nicht mehr gesehen hatte. Dann hatte er sie gefragt, ob sie es denn schon bei Tracey versucht hätte. Alle in der Kanzlei, inklusive ihres Schwiegervaters, hatten über Tracey und Wesley Bescheid gewusst. Ihr Mann hatte sich nicht mal die Mühe gemacht, seine Affäre geheim zu halten – außer vor Rebecca.

Als Rebecca in das Büro von Wesleys Vater gestürmt war, hatte er ihr immerhin so viel Rückhalt gegeben, dass er die Frau gefeuert hatte, nachdem Rebecca ihm vorgehalten hatte, dass er versuchen würde, die Ehe seines Sohnes zu zerstören. Soweit sie gehört hatte, war Tracey danach in ihren früheren Beruf als Altenpflegerin in ein Seniorenheim zurückgekehrt.

»Du bist also noch mit Tracey zusammen«, stellte sie fest.

»Ich lasse sie sofort sitzen, wenn du mich wieder nach Hause zurückkommen lässt. Wir können die Scheidungspapiere zerreißen und noch einmal ganz von vorne anfangen.« Anzüglich zog er die Augenbrauen hoch.

»Wieso ist sie nicht mit zum Spiel gekommen?«

Wesley zuckte die Achseln. »Tracey ist erkältet. Das hat sie sich bei den alten Leuten eingehandelt. Sie wollte Colton nicht anstecken.«

»Wie ungemein rücksichtsvoll von ihr«, feixte Rebecca.

»Becca …«

Sie ignorierte den warnenden Unterton in seiner Stimme. »Wollt ihr heiraten?«

Kaum, dass sie diese Worte ausgesprochen hatte, wünschte sie sich, sie könne sie wieder in ihren Mund zurückstopfen. Warum, um alles in der Welt, hatte sie ihn das bloß gefragt? Nun klang es so, als sei sie eifersüchtig!

Bin ich das denn vielleicht?

Als könnte er Gedanken lesen, fing Wesley an zu grinsen. »Ich schicke dir auf jeden Fall eine Einladung, wenn es so weit ist.«

Sie griff nach der Autotür. »Die Mühe brauchst du dir nicht zu machen.«

»Du hast meine Frage noch nicht beantwortet, Becca.«

Mit einem schweren Seufzer wandte sie sich zu ihm um. »Na gut. Du kannst Colton für die Woche haben. Aber keinen Tag länger.« Als sich ein Grinsen auf seinem Gesicht ausbreitete, starrte sie ihn finster an. »Und lass dir bitte nicht noch mehr Änderungen einfallen, was das Sorgerecht angeht. Die Kinder brauchen Stabilität.«

»Danke«, sagte er.

»Du kannst dich bei mir bedanken, indem du gut auf ihn aufpasst.« Sie zögerte. »Ich sollte dich wohl wissen lassen, dass ich in Kürze für ein paar Tage weg bin. Die Kinder bleiben so lange bei meiner Schwester.«

»Wann fährst du denn?«

»Morgen Abend, nach dem Essen. Montagnachmittag bin ich wieder zurück.«

»Das ist aber ziemlich kurzfristig, oder?«

Sie sah ihn mit zusammengekniffenen Augen an. »Ich habe das erst heute beschlossen. Und ich muss dir nicht wochenlang vorher Bescheid sagen. Ich habe dich schließlich jetzt davon in Kenntnis gesetzt, das reicht.«

Er hob beschwichtigend die Hände. »Okay, okay. Wo fährst du denn hin?«

»Nach Cadomin. Du weißt ja, dass ich mir diese Fledermaushöhle dort schon immer mal ansehen wollte.«

»Ich hatte mit dir hinfahren wollen.«

Sie zuckte die Achseln und stieg ins Auto. »Aber du hast es nie gemacht.«

»Könnte ich aber jetzt noch.« Er hielt die Autotür fest und sah sie misstrauisch an. »Warum nimmst du die Kinder denn nicht mit?«

»Weil sie Montag zur Schule müssen.«

»Und mit wem fährst du hin?«

»Mit mir selbst und sonst niemandem.« Sie schaute ihn finster an. »Ich fahre alleine, Wesley. Ich muss unbedingt mal ausspannen, und deshalb habe ich mir einfach mal ein paar Tage freigenommen.«

»Ich würde ja den Babysitter spielen, aber ich hab am Wochenende leider schon etwas vor.«

Sie widerstand der Versuchung ihm zu erklären, dass er bei seinen eigenen Kindern nicht der Babysitter war. »Ist doch alles schon geregelt, Wesley. Kelly freut sich auf sie.«

»Hat sie nicht so schon zu viel um die Ohren?«

Wesley hatte recht. Ihre Schwester hatte viel um die Ohren. Kelly war glücklich verheiratet und hatte vier Kinder, den acht Jahre alten Evan und die fünf Jahre alten Drillinge Aynsley, Megan und Jacob.

»Kelly schafft das schon. Sie ist eine tolle Mutter.«

Rebecca hätte es nie zugegeben, aber sie beneidete ihre Schwester. Kelly war mit einem perfekten Mann verheiratet, einem Elektroingenieur, der in sie und die Kinder vollkommen vernarrt war. Steve war überall gut angesehen, hatte seine Finanzen im Griff und würde niemals jemandem aus Wut schlagen. Außer vielleicht Wesley. Mehr als einmal hatte Steve Rebecca angeboten, ihr dabei zu helfen, den Bastard am Arsch zu packen und ihn rauszuschmeißen - oder etwas in dem Sinne.

»Na ja, immerhin kann ich mich auf Coltons Besuch im Sommer freuen«, sagte Wesley.

Sie begann, sich darüber Gedanken zu machen, und umklammerte den Türgriff. »Wir müssen los.«

»Viel Spaß in Cadomin.« Sonderlich ehrlich klang das nicht.

Sie lächelte ihn verkniffen an. »Danke, werde ich haben.«

Als sie sich in den Verkehr einfädelte, warf Rebecca noch einen Blick in den Rückspiegel. Wesley stand noch immer auf dem Gehweg und beobachtete, wie sie wegfuhr.

»Hast du Ja gesagt, Mom?«, fragte Colton.

»Ja.«

Ihr Sohn hüpfte auf dem Rücksitz auf und ab und versetzte Ella vor Freude einen Rippenstoß.

»Mommy Colton stößt mich.«

»Keine Sorge, Ella«, sagte Colton, »ich werde dich bald eine ganze Woche lang nicht mehr nerven.«

Rebecca spähte in den Spiegel. »Woher weißt du denn, dass es für eine Woche ist?«

»Dad hat mir letztes Wochenende gesagt, dass er dich fragen will.«

Sie verzog den Mund. »Du hättest mir das sagen sollen.«

»Nö, Dad hat gemeint, dass er dich selber fragen will. Und ich wollte nicht, dass was schief geht.«

Colton steckte sich Kopfhörer in die Ohren und lehnte sich grinsend zurück. Sie betrachtete ihn dabei, wie er mit dem Kopf im Takt zu dem Song nickte, der auf dem iPod lief – ebenfalls ein Geburtstagsgeschenk seines Vaters letztes Jahr.

Es würde schrecklich werden, eine ganze Woche lang ohne ihren Sohn sein zu müssen.

Du hast doch noch Ella.

Ihre süße Tochter fing auf dem Rücksitz zu kichern an, so als hätte sie ihre Gedanken gelesen.

Im Juli würde Rebecca dann eben viel mit Ella unternehmen und die Zeit mit ihrer Tochter genießen. Aber dadurch würde sie Colton trotzdem nicht weniger vermissen. Eine Woche war eine verdammt lange Zeit.

Zu lang.

Traurig bog Rebecca auf den Weg nach Hause auf den Whitemud Drive ab und fragte sich die ganze Zeit, ob sie Wesleys Sommerplanung irgendwie wieder rückgängig machen konnte.

»Du packst das schon«, flüsterte sie sich zu. »Es ist ja nur eine Woche.«

Aber es würde bestimmt die längste Woche ihres Lebens werden. Und danach würde sie Wesley überreden, wieder die ursprüngliche Sommerplanung beizubehalten – sich an den Ferienwochenenden abzuwechseln. Nie und nimmer würde sie sich noch einmal länger von ihren Kindern trennen lassen.

Colton und Ella sind mein ganzes Leben, sie sind meine Seele.

»Können wir zum Feiern eine Pizza holen?«, fragte Colton.

»Klar. Mit Peperoni und Pilzen?«

»Ja.«

»Und doppelt Käse?«, meldete sich Ella zu Wort.

»Und doppelt Käse.«

Irgendwie geriet die Welt durch die Pizza wieder ins Lot. Rebecca lächelte. Sie hatte die sprichwörtlichen Zügel in der Hand und hatte ihr Leben wieder im Griff.

Sie hätte wissen sollen, dass das Leben alles andere als vorhersehbar ist.

Kapitel 3

Edson, Alberta – Donnerstag, 13. Juni, 2013 – 16:55 Uhr

Der Nachmittag war im Schneckentempo vergangen. Marcus hatte mit der Kindle App für sein iPhone ein E-Book über Schlafstörungen heruntergeladen und die Zeit zwischen den Notrufen damit verbracht, über Somniphobie zu lesen. Die Angst vor dem Schlafen – Leo war sich sicher, dass Marcus darunter litt.

Er gähnte und streckte unter dem kleinen Schreibtisch die Beine aus. Während der ersten drei Stunden seiner Schicht hatte das Telefon ganze drei Mal geklingelt, und keiner der Anrufer hatte einen Rettungswagen oder die Feuerwehr benötigt.

»Pussy Willow ist wieder da«, sagte Mrs. Mortimer, als sie zum zweiten Mal anrief. »Einer meiner Nachbarn war so nett, sie aus dem Ahornbaum zu locken. Sie haben sie bestochen, und zwar …«

»Vielen Dank, dass Sie zurückrufen«, unterbrach sie Marcus sofort, »aber die 911 ist nur für dringende Notfälle da, Mrs. Mortimer.«

»Es ist ja ein Notfall. Denn ich wollte nicht, dass Sie extra die Feuerwehr losschicken müssen.«

Marcus biss die Zähne zusammen. »Danke, Mrs. Mortimer.«

»Ach, gern geschehen. Machen Sie sich noch einen schönen Tag, ja?«

Er musste grinsen.

Der dritte Anruf war ein Fehlalarm gewesen. Irgendein Kind hatte in der Grundschule den Feuermelder ausgelöst. Die Lehrer und Angestellten hatten die Schule daraufhin gewissenhaft abgesucht und nichts gefunden – weder Rauch noch Feuer. Das war einer der erfreulichen Notrufe.

»Zeit fürs Abendessen«, sagte Leo hinter ihm.

»Du kannst anscheinend Gedanken lesen.«

Leo und Marcus machten am liebsten um siebzehn Uhr Pause, wohingegen die freien Mitarbeiter Carol und Ruby immer um achtzehn Uhr essen gingen. Die beiden fünfzehnminütigen Kaffeepausen arrangierten sie auf die gleiche Art. Falls es in der Pausenzeit einmal ein größeres Unglück gab, liefen Leo und Marcus sofort wieder zu den Telefonen.

Marcus folgte Leo in den kleinen Pausenraum, der sich durch kahle Wände und wild zusammengewürfelte Stühle auszeichnete. Er schnappte sich eine Plastikschachtel aus dem Kühlschrank und stellte sie in die Mikrowelle.

»Hast du dir was Gutes mitgebracht?«, fragte Leo mit hungriger Stimme.

»Einen Rest Lasagne.«

»Das ist jetzt schon das dritte Mal in drei Tagen, Marcus.«

»Na, Italiener sollen doch angeblich Pasta lieben.«

Leo schaute ihn finster an. »Aber keine drei Tage alte Lasagne. Außerdem hatte ich gehofft, dass du eins von deinen tollen Essen gemacht hast.«

Es war kein Geheimnis, dass Marcus gerne kochte. Stundenlang klickte er sich durch das Kabelfernsehen, um ein neues gutes Rezept aufzuspüren. Er sah sich Gordon Ramsey, Jamie Oliver und noch ein paar andere Köche an und tüftelte dann seine eigenen Rezepte aus, in denen frische Kräuter und viel Gemüse eine große Rolle spielten. Je nach Schicht kochte er morgens oder abends. Es lag fast schon Magie darin, in den frühen Morgenstunden, bevor die Sonne aufging und während die Nachbarn noch alle schliefen, etwas äußerst Schmackhaftes zu kochen.

Mit der heißen Lasagne in der Hand setzte er sich an den einzigen Tisch im Pausenraum: Ein verzogenes Stück Hartplastik mit krummen Metallbeinen, von denen einer sogar auf einem Stück Pappe stand. Als Leo sich ihm gegenübersetzte, rutschte Marcus mit seinem Stuhl hin und her, bis die Stuhlbeine in die Rillen des alten Linoleums glitten.

Er aß einen Bissen Lasagne und fragte dann: »Und was gibt's bei dir, Leo?«

»KFC.« Leo hielt eine knusprig gebratene Hähnchenkeule hoch.

Marcus lachte. »Schon wieder? Ist das nicht, was du schon die letzten drei Tage gegessen hast?«

»Kentucky Fried Chicken.«

Leo hatte eine Schwäche für Brathähnchen. Marcus machte sich Sorgen, dass Leo und seine Arterien durch all das Fett eines Tages Probleme bekommen würden. Der Mann war bereits übergewichtig. Das Wort Sport gab es in Leos Wortschatz nicht, sofern das ans Ohr halten eines Handys auf dem Nachhauseweg, um sich eine Pizza zu bestellen, nicht dazuzählte.

Aber Leo begeisterte sich für Marcus' Kochkunst.

Immerhin einer, dachte Marcus.

»Du und Val solltet Montagabend zu mir zum Essen kommen. Vor der Arbeit.«

»Vielleicht klappt's. Eventuell haben wir an dem Abend schon was vor.«

»Wie, ihr beiden habt ein heißes Date?«

»Quatsch, Mann.«

»Und warum wirst du dann rot? Was ist los?«

»Val will es wieder versuchen.«

»Was versuchen?«

Leo lehnte sich zu ihm über den Tisch. »Sie will ein Kind.«

»Aha, und Montag ist da vielversprechend?«

»Ja. Die Nacht der Liebe.«

Marcus grinste. »Und wieso klingst du alles andere als begeistert?«

»Ach, das ist alles so … ich weiß nicht … so geplant. Verstehst du? Es fühlt sich an, als ob der Gynäkologe hinter uns steht und uns Anweisungen gibt, was wir wie lange wohin stecken sollen.«

»Wie, das hast du noch nicht selbst rausgefunden?«

Verärgert biss Leo in seine Hähnchenkeule. »Hey, hör auf zu lachen. Das ist nicht lustig. Ein Kind zu zeugen macht einem ganz schön Druck.«

»Na, immerhin kannst du poppen.«

Tief in Leos mächtiger Brust grummelte ein Lachen. »Ja, das schon.«

Marcus kratzte den letzten Rest Lasagne aus seinem Frischhaltebehälter. »Du hast es gut, Leo.«

»Das weiß ich doch.«

Marcus betrachtete seinen Freund. Leo würde garantiert einen prima Vater abgeben. Einen von der Sorte, der immer da ist und sein Kind stets unterstützt.

Und verhüte Gott, dass irgendwer so blöd ist, sein Kind zu schikanieren.

»Was starrst du mich so an?«

»Ich stelle mir dich gerade mit einem Sohn im Teenageralter vor.«

Leo strahlte. »Mit einem Sohn? Meinst du, ich werde einen haben?«

»Klar, das wird ein großer starker Junge wie du. Redet dann auch so wie du. Wir werden ihn Klugscheißer Junior nennen. Oder was denkst du?«

»Redest du etwa mit mir?«, sagte Leo mit seiner besten De Niro-Stimme.

Marcus lachte. »Ja, ich rede mit dir.« Er streckte kurz seine langen Beine aus und ging dann zur Spüle, um den leeren Essensbehälter auszuwaschen.

»Kommst du heute Abend zum Treffen?«, fragte Leo, der sich die fettigen Finger leckte.

»Weiß ich noch nicht.«

»Marcus …«

Am Boden des Lasagnebehälters klebte noch ein Stück Zwiebel, und Marcus verbrachte eine Minute damit, es mit dem Fingernagel loszukratzen. So musste er wenigstens nicht die Missbilligung sehen, die er im Blick seines Freundes erahnte.

Leo grunzte. »Das ist dann schon die zweite Woche, in der du nicht kommst. Das ist nicht gut.«

»Na, wer zählt denn schon mit – außer dir?«

»Du solltest es.«

Marcus legte den Behälter zum Trocknen auf ein Geschirrtuch und wandte sich dann zu Leo. »Mann, guck nicht so sauer, alles ist in Ordnung.«

»Ist es das? Wie ich schon sagte, du siehst ziemlich fertig aus.«

Marcus seufzte übertrieben. »Also gut, ich komme. Bist du nun zufrieden?«

»Ja, so zufrieden wie eine Ratte im Knast.«

»Pass auf, Leo, dein innerer Mafioso macht sich offenbar gerade bemerkbar.«

»Und vergiss es nicht.« Leo warf die leere KFC-Schachtel in den Mülleimer und rülpste laut. »Heute Abend fahre ich.«

»Suuuper.« Marcus ließ das Wort auf seiner Zunge zergehen. »Ich sag der Verkehrspolizei sofort Bescheid. Die können das extra Geld von den Strafzetteln bestimmt gut gebrauchen.« Als sich Schritte näherten, drehte er sich schnell um.

Carol Burnett kam gerade in den Pausenraum. Angeblich war sie nach einer spitzfindigen Komödiantin aus einer Fernsehsendung der Achtziger benannt worden, aber damit hörte die Ähnlichkeit auch schon auf. Carol war eine abgemagerte, graue Frau – graues Haar, kreidebleich, graue Kleidung und graue Persönlichkeit. Von Humor war bei ihr nicht viel zu bemerken.

»Es ist schon fünf nach sechs«, sagte sie ohne jegliches Lächeln.

Leo sah Marcus mit übertrieben weit aufgerissenen Augen an. »Um Gottes willen! Wir sind spät dran.«

»Auf uns wartet … das Schicksal«, sagte Marcus in dramatischem Tonfall.

Carol warf ihnen einen finsteren Blick zu, schüttelte den Kopf und ging dann zum Kühlschrank.

»Eines Tages werden wir sie schon noch zum Lachen bringen«, sagte Marcus zu Leo.

Sein Freund antwortete mit einer tiefen Verbeugung, die seine Hinternspalte in Carols Richtung aufblitzen ließ.

»Haha, Leonardo«, grummelte sie. »Sehr witzig.«

Leo zwinkerte ihr zu. »Einer hier muss doch schließlich Humor haben.«

»Du bist der Klassenclown vom 911-Notruf«, sagte Marcus, als sie an ihre Schreibtische zurückgingen. »Der Typ, über den alle lachen können.«

Leo schmollte. »Alle außer Carol. Die ruiniert meine magischen Kräfte.«

»Hey, sogar Shipley findet dich witzig, und das will schon was heißen. Der kann doch schließlich über gar nichts lachen.«

»Taylor!«

Marcus verzog das Gesicht. »Scheiße. Wenn man vom Teufel spricht …«

Shipley stand in der Tür zu seinem Büro und hob eine Hand. Zuerst fragte sich Marcus, ob er winken wollte, doch das tat er nicht. Stattdessen zeigte Shipley mit zwei Fingern zuerst auf seine eigenen Augen und dann auf die von Marcus.

Marcus nickte. Schon kapiert. Du hast mich auf dem Kieker.

Von seinem Chef beobachtet marschierte er an seinen Schreibtisch zurück. Er wusste genau, was in dem Mann vorging. Shipley hoffte, dass Marcus wieder ein Fehler unterlaufen würde. Aber er hatte sich schon viel zu viele geleistet.

Marcus' Sucht hatte zu endlosen Lügen, Arzneimitteldiebstählen und dem Fälschen von Arztrezepten geführt. Obwohl er fand, dass er es nicht verdient hatte, waren ihm seine Sanitäterkollegen zur Hilfe gekommen und hatten ihn den Vorgesetzten gegenüber verteidigt. Ein Entzug und eine Therapie wurden unter der Bedingung gebilligt, dass Marcus schwor, sich fortan an alle Vereinbarungen zu halten. Es war ein fairer Deal. Für den Arzneimitteldiebstahl brauchte er nicht ins Gefängnis, aber er musste sich nun an die aufgestellten Konditionen halten. Der Job in der Notrufzentrale gehörte mit zu seiner Rehabilitation.

Er konnte sich noch gut an seinen ersten Arbeitstag vor fünf Jahren erinnern. Schon als er Shipleys Büro zum ersten Mal betrat, hatte er gewusst, dass er mit dem Mann Probleme bekommen würde.

»Drogensüchtig sind Sie also«, hatte Shipley nach einem kurzen Blick auf die Akte in seiner Hand zu ihm gesagt.

»Ich bin in Therapie.«

Shipley hatte seine Augen verengt. »Ein Junkie. Ich kann mit Leuten nichts anfangen, die das Leben nicht schätzen. Unser Job hier besteht darin, Leben zu retten.« Er hatte Marcus angestarrt und seufzend die Akte auf den Schreibtisch geknallt. »Aber ich kann da nichts machen, Ihnen ist die Arbeitsstelle zugewiesen worden. Also sehen Sie zu, dass Sie es nicht vermasseln.«

»Das werde ich nicht.«

Shipleys Mund hatte sich daraufhin höhnisch verzogen. »Na, das werden wir ja sehen, was? Ich zumindest bezweifle, dass Sie hier auch nur einen Monat schaffen.«

Daraufhin hatte Marcus gelächelt. Sein Chef schien offensichtlich ein richtiges Alphamännchen zu sein. Er hatte die Herausforderung, die in seinen Worten lag, sofort verstanden. »Ist mir scheißegal, was Sie denken, Mr. Shipley. Ich werde hier meine Arbeit machen.«

»Vergessen Sie nicht, dass Sie sich einmal die Woche auf Drogen testen lassen müssen.«

»Das weiß ich.«

Ja, er wusste es nur zu gut. Er hielt sich seitdem strikt an die Regeln, pisste auf Befehl in eine Plastikflasche und machte einen großen Bogen um die Gegend, in der sein alter Dealer herumhing. Das war der Preis, den er zahlen musste. Jedes Mal, wenn die Versuchung ihn überkam – und in manchen Nächten war es kaum auszuhalten -, stellte er sich Jane und Ryan vor. Er erinnerte sich an die Verzweiflung und Enttäuschung, die in ihren Augen gelegen hatte, als sie von seiner Sucht erfahren hatte.

Es hatte ganz unschuldig angefangen. Als Rettungssanitäter war er stets von Arzneimitteln umgeben gewesen, die er den Verletzten nach Bedarf gab. Er besaß ein ganzes Inventar davon, das er abzählte und ständig nachbestellte. Nach drei furchtbaren Massenkarambolagen und einer ausgebrannten Wohnung, wo Dutzende von Menschen umgekommen und ebenso viele verletzt worden waren, hatte er einen Burn-out erlitten und heftige Rücken- und Schulterschmerzen bekommen.

Als er sich erstmalig an den Medikamenten bedient hatte, hatte er sich eingeredet, dass es ja nur für dieses eine Mal war. Er hatte ein paar zweckentfremdete Vicodin geschluckt, woraufhin der Rest des Tages zu einem produktiven Nebel schmerzfreier Arbeit mutiert war. Anfangs war es nicht weiter schwierig gewesen, das Mittel »aus Versehen verlegt« zu haben, wenn er mehr davon gebraucht hatte. Einmal hatte er so getan, als sei ihm der Behälter aus der Hand gerutscht, und die Pillen wären durch den Rettungswagen gerollt. Als er sie dann mit seinem Kollegen Ashton Campbell aufgesammelt hatte, hatte Marcus sich einfach heimlich jede Zweite davon in die Tasche gesteckt. Nichts, auf das er heute stolz war.

Als Ashton auffiel, dass Vicodin fehlte, wich Marcus auf Tylenol 3 aus, das man leicht verschrieben bekam. Er tat die Pillen in kaltes Wasser und fischte das Codein darin heraus, ein Opiat mit schmerzstillender Wirkung. Das konzentrierte Codein betäubte die Schmerzen und ließ ihn als Nebeneffekt high werden. Leider gefiel ihm das zu sehr. Er machte sich vor, als Sanitäter besser arbeiten zu können, wenn er high war. Er fühlte sich dadurch selbstbewusster, immer hellwach und so, als hätte er alles unter besserer Kontrolle.

Aber das war gelogen.

Denn mit der Zeit nahm ihn die Sucht immer mehr in Beschlag. Das Codein hatte keinen großen Effekt mehr auf ihn, sodass er wieder Vicodin und Percocet nahm. Und wenn die Schmerzen ganz unerträglich wurden, spritzte er sich Morphium. Seine riesengroßen Pupillen verrieten ihn allerdings bald.

Jane sprach ihn eines Abends darauf an, aber er stürmte aus dem Haus – wütend, dass sie ihn, einen Rettungssanitäter, beschuldigte, süchtig zu sein. Dann sagte ihm Ashton plötzlich, dass er über die gestohlenen Medikamente Bescheid wusste.

Innerhalb von ein paar Tagen kam Marcus' dunkles, schmutziges Geheimnis ans Licht. Er war bloßgestellt, gedemütigt und schämte sich. Er wurde vor die Wahl gestellt, entweder auf Entzug oder ins Gefängnis zu gehen.

Die Wahl war einfach gewesen.

Jane hatte zu ihm gehalten. Das war so wunderbar an ihr gewesen: ihre Bereitschaft, vergeben zu können. Sie hatte sogar hinter seinem Entschluss gestanden, für eine Woche ohne sie und Ryan nach Cadomin zu fahren. Zum Angeln, hatte er ihr gesagt.

In Wirklichkeit aber war er hingefahren, um sich Gedanken über sein Leben und all die schlechten Entscheidungen zu machen, die er bislang getroffen hatte. Die Holzschachtel mit dem Abzeichen hatte er mitgenommen. Er hatte sich geschworen, dass es das letzte Mal sein würde, dass er etwas nehmen würde. Danach würde er das Kästchen vergraben und mit all dem nichts mehr zu tun haben. Er hatte sich geschworen, wenn er nach Hause kam, würde er zu Selbsthilfegruppen gehen und clean werden – ganz egal, wie schwer es auch war. Aber dann hatte er die meiste Zeit in der Hütte im Morphiumrausch verbracht und geschlafen. Damals hatte er noch schlafen können.

Er konnte sich noch daran erinnern, wie er bei Kerzenlicht mit einer Spritze im Arm in der Hütte gesessen hatte. Er hatte vor sich hingedämmert, und sich gerade dieser herrlichen Leichtigkeit hingegeben, als sein Handy geklingelt hatte.

»Hier ist John Zur, Marcus.« Der Kriminalbeamte teilte ihm mit, dass Jane und Ryan in einen schweren Verkehrsunfall verwickelt worden waren.

Marcus riss sich die Nadel sofort aus dem Arm und sprang auf. »Wo?«

»Nicht weit von Cadomin entfernt.«

»Ich bin schon unterwegs.«

»Marcus, du solltest …«

Doch Marcus machte alles ganz automatisch. Er drückte das Gespräch weg, bevor Zur seinen Satz zu Ende sprechen konnte, schnappte sich seine Jacke und rannte dann von der Hütte zum Auto. Graupelschauer fielen, doch er bemerkte es kaum. Er konnte an nichts anderes mehr denken, als an seine Frau und seinen Sohn, die verletzt und verwirrt waren. Sie brauchten ihn!

Er raste den Highway hinunter, bis er schließlich die Polizeiwagen und die Feuerwehr sah. Hinter einem Rettungswagen hielt er an und sprang aus dem Auto.

Zur kam auf ihn zu. »Marcus, ich glaube, du solltest …«

Marcus ignorierte ihn und schlitterte die matschige Böschung in den mit Wasser gefüllten Straßengraben hinunter.

Dann sah er Janes Auto. Es hatte sich überschlagen und lag halb im tiefen dreckigen Wasser versunken.

»Jaaaaane!«, schrie er. »Ryan!«

Zwei Rettungshelfer schnitten gerade mit dem Spreizer die Tür auf. Das Metall knirschte und quietschte, wehrte sich aber. Wasser strömte nun heraus. Im Fahrersitz hing eine Gestalt mit dem Kopf nach unten. Das Wasser reichte ihr bis zur Taille.

Sofort erkannte Marcus Janes Jacke.

»Neeiiiin!«

Der Rest der Nacht hatte nur noch aus aufblitzendem Licht und Sirenen bestanden.

Und dem Tod.

Er hatte so viel wieder gut zu machen. Man hätte ihn von »Marcus« auf »Buße« umtaufen können.

Das Telefon klingelte und riss ihn abrupt aus seinen dunklen Gedanken. Danach verbrachte er ein paar Stunden mit dem Abheften von Formularen und Berichten, leitete einen verdächtigen Anruf wegen Brandstiftung an die Feuerwehr und Polizei weiter und schickte außerdem einen Rettungswagen an die Adresse eines vermuteten Einbruchs. Die ganze Zeit über vermied er es, an das Treffen zu denken, zu dem er Leo versprochen hatte mitzukommen.

Eine Sekunde lang starrte er den Computerbildschirm an und fragte sich, warum er überhaupt zu diesen Treffen ging. Um etwas wiedergutzumachen? Um seine Schuldgefühle zu mindern?

Damit man ihm vergab?

Ging das überhaupt?

Kapitel 4

Edmonton, Alberta – Donnerstag, 13. Juni 2013 – 18:24 Uhr

Rebecca fiel sofort die Garagentür auf, als sie zum Haus abbog. Denn diese stand offen. Sie parkte in der Einfahrt und fluchte leise.

»Du hast vergessen, den Knopf zu drücken, Mom«, sagte Colton.

»Vielleicht war etwas im Weg und sie ist wieder hochgegangen.«

Sie presste auf die Fernbedienung und sah, wie die Garagentür sich senkte und zu blieb. Rebecca drückte den Knopf erneut und sah zu, wie die Tür ohne Probleme wieder aufging.

»Nein, Mommy war ein Trottel«, sagte sie fröhlich, fuhr den Wagen hinein und klickte die Garagentür zu.

»Was ist ein Trottel?«, fragte Ella.

Colton schnaubte. »Du bist ein Trottel.«

»Mommy bin ich ein Trottel?«

»Nein, Honey.« Rebecca drehte sich auf dem Sitz um und drohte Colton mit dem Zeigefinger. »Hör auf, deine Schwester zu ärgern.«

Sie warf noch einen Blick auf das Garagentor und dann auf die Tür, die ins Haus führte. Außer nachts schloss sie nie ab. Nun, da sie wusste, dass das Haus frei zugänglich gewesen war, wurde sie allerdings nervös. In letzter Zeit hatte es in der Nachbarschaft ein paar Einbrüche gegeben, es waren allerdings meist große neue Häuser betroffen gewesen. Aber obwohl ihre offene Garage jeden Dieb und Vandalen in der Gegend angelockt haben könnte, bezweifelte sie doch, dass sich irgendwer die Mühe gemacht hatte. Von außen sah das Haus unauffällig und bescheiden aus. Viel Luxus gab es hier nicht. Und innen schrie es einem praktisch »Hockey-Mom« entgegen – nicht gerade das Richtige, um Elektroartikel, Drogen oder Geld zu suchen.

Sie öffnete die Autotür. »Wartet mal kurz. Ich will nur eben durch das Haus gehen, dann hole ich euch.«

»Ach, Mom«, antwortete Colton stöhnend.

»Du passt auf deine Schwester auf, Colton. Es dauert nur eine Minute.«

»Na gut, aber ich time dich.« Er grinste. »Ab jetzt!«

Rebecca betrat den kleinen Bungalow, zu dessen Kauf Wesley sie überredet hatte.
»Den kann man prima herrichten«, hatte er gesagt. Sie hatte sich angewöhnt, es den »Geldfresser« zu nennen, obwohl ihr Mann versprochen hatte, sich um alle Reparaturen selbst zu kümmern und alles zu renovieren, um das sich die Vorbesitzer nicht gekümmert hatten. Wie die Fußleisten zum Beispiel, denn im ganzen Haus gab es keine Einzige. Wer lebte schon in einem Haus ohne Fußleisten?

Die ans Schlafzimmer angegliederte Toilette war ein ständiges Ärgernis, da sie jedes Mal verstopfte, wenn jemand mehr als drei Blätter Toilettenpapier wegspülen wollte. Und der Kamin im Wohnzimmer verteilte seinen Rauch außen an den Fensterrahmen entlang, die immer wieder kleine Rauchwolken ins Haus ließen. Da Rebecca vor Kurzem herausgefunden hatte, dass Ella unter Asthma litt, bereitete ihr das besonders Sorgen.

»Muss ich mir merken«, murmelte sie. »Nächste Woche unbedingt den lecken Kamin reparieren lassen.«

Im Keller gab es noch ein zweites Wohnzimmer, das jedoch keine richtige Decke hatte. Wesley hatte sich darauf versteift, dass die bloßen Holzbalken und Rohre dem Ganzen einen rustikalen Anstrich gaben, sozusagen eine »Männerhöhle« daraus machten. Sie hatte ihm gesagt, dass er die Höhle gerne haben könnte.

Als Rebecca durch die Zimmer ging, sah sie nach, ob irgendetwas fehlte. Beim Tisch am Wohnzimmerfenster zögerte sie kurz. Die Familienfotos wirkten anders. Sie runzelte die Stirn und untersuchte die Spuren im Staub auf dem Tisch. Bildete sie es sich nur ein oder stand das Bild von ihr und den Kindern nun an einer anderen Stelle?

Sie rückte das Bild zurecht, starrte es an und lachte dann nervös. Eins der Kinder hat es bestimmt umgestoßen.

Sie zuckte mit den Achseln über ihre Paranoia, eilte zurück in die Garage und winkte dann den Kindern. Colton stieg an der Seite mit der funktionierenden Tür aus, während Rebecca mit der beschädigten Tür kämpfte und Ella aus dem Anschnallgurt half.

»Warum mussten wir im Auto warten?«, fragte Ella genervt.

»Für den Fall, dass Einbrecher da sind«, antwortete ihr Bruder.

Ängstlich riss Ella die Augen auf. »Einbrecher?«

»Na, böse Leute. Wie der Nebel.«

»Colton«, warnte ihn Rebecca. Sie wandte sich an Ella. »Da sind keine Einbrecher im Haus, Honey.«

»Und böse Leute?«

»Nein, auch nicht.«

»Bist du dir sicher?«

Rebecca nickte und nahm ihre Tochter an die Hand. »Ich hab überall nachgeguckt.«

»Überall?«

»Ja, sogar im Kühlschrank.«

Ella lachte. »Dann wär denen aber bestimmt ganz schön kalt.«

»Und blöd wären sie auch«, sagte Colton. »Vielleicht hat sich ja einer unter Ellas Bett versteckt.«

»Nein«, sagte Rebecca. »Da hab ich auch schon nachgeschaut.« Über die Schulter warf sie ihrem Sohn einen scheltenden Blick zu. Wir sprechen uns noch, Mister.

»Außer uns Hühnern ist keiner da«, sagte sie. »Gluck, gluck, gluck.«

Das inspirierte Ella dazu, auch herum zu glucken und mit den Armen zu wedeln.

Rebecca grinste. »Erst die Hausaufgaben, dann die Pizza. Los, ihr zwei!«

Das »Huhn« rannte durch den Flur, schleichenden Fußes gefolgt von ihrem schlecht gelaunt aussehenden Bruder.

Rebecca bestellte den Kindern jetzt eine Pizza.

Ihr selbst war nicht nach so vielen Kohlehydraten zumute. Sie nahm einen Behälter aus dem Kühlschrank, öffnete den Deckel und roch daran. »Herrje, was ist das denn mal gewesen?«

Was auch immer es einstmals gewesen war – inzwischen ließ es sich nicht mehr identifizieren. Sie warf den Inhalt in den Mülleimer unter der Spüle. Unten im Kühlschrank fand sie noch den Rest des griechischen Salats vom Vorabend. Das reicht schon.

Sie machte es sich im Wohnzimmer auf dem Sessel, der in der Ecke stand, gemütlich und betrachtete das Chaos im Zimmer, während sie den Salat genoss. Wesley hatte es immer gehasst, wenn das Haus unordentlich gewesen war, sodass sie Stunden mit Aufräumen zugebracht hatte, bevor er von der Arbeit gekommen war. Seit er ausgezogen war, machte sie sich nicht mehr so viel Mühe. Irgendwie war das ganz schön befreiend.

»Irgendwann müssen wir aber mal sauber machen«, murmelte sie, als sie in die Küche ging und den leeren Salatcontainer in den Geschirrspüler steckte.

Zurück im Wohnzimmer sammelte sie Ellas Sweatshirt und Coltons Eishockeysachen auf und stellte die Waschmaschine an. Dann räumte sie Coltons Xbox weg und suchte Ellas halb nackte Barbies zusammen, die allesamt auf dem Sofa verstreut lagen. Danach wischte sie etwas, das wie getrocknete Erdnussbutter aussah, vom Kaffeetisch.

Nun setzte sie sich an den Laptop, der auf einem Tisch in der Wohnzimmerecke lag. Um die Stromrechnung zu bezahlen, loggte sie sich in das gemeinsame Girokonto ein. »Was zum …«

Das Konto war im Minus. Wesley!

Rebecca hätte heulen können. Und nächste Woche war die Rate für das Haus fällig. Sie würden das Konto wieder einmal überziehen müssen.

Sie klickte den Scheck über zweitausend Dollar an, den Wesley ausgestellt hatte. Er war an Jeffrey Dover gerichtet, einen der Typen, mit denen ihr Mann jede Woche Karten spielte. Es war nicht das erste Mal, dass er jemandem Geld schuldete.

Plötzlich war ihr nicht mehr nach Heulen zumute. Sie hätte Wesley erwürgen können.

Auf einmal klingelte das Telefon.

Als sie den Namen auf dem Display sah, brummte sie: »Mist.«

»Hi, Rebecca«, sagte Wesley, als sie abnahm.

»Wie komme ich denn zu dieser Ehre?«, erwiderte sie schnippisch, bezweifelte aber, dass ihm ihr Sarkasmus überhaupt auffiel.

Er bemerkte ihn in der Tat nicht. »Ich wollte mich bei dir dafür bedanken, dass du wegen der Sache mit Colton so nett warst.«

»Ja, so bin ich. Nett.«

»Du klingst, als wärst du sauer.«

»Bin ich auch.«

»Was ist denn los?«

»Es ist kein Geld auf dem Konto.«

»Ach ja, ich wollte dir noch von dem Scheck erzählen. Hab ich ganz vergessen.«

»Wie kannst du zweitausend Dollar denn einfach so vergessen?«

»Die gewinne ich nächste Woche wieder zurück. Da spielen wir nämlich um den doppelten Einsatz.«

»Heiliger Himmel, Wesley! Es gibt doch keine Garantie dafür, dass du beim Poker gewinnst. Und woher hast du überhaupt das Geld, um mitzuspielen?«

»Mike hat gemeint, er legt es für mich aus.«

»Und wenn du verlierst?«

»Na, du setzt ja echt großes Vertrauen in mich. Kein Wunder, dass ich mich immer scheiße fühle. Bei dir kann ich ja anscheinend nur versagen.«

»Schieb das nicht mir in die Schuhe. Du bist derjenige, der uns wieder einmal ins Minus befördert hat. Ich mache immer alles, was ich kann, damit wir keine Schulden haben.«

Zumindest bis die Scheidung durch ist, dachte sie. Danach kann ich auch mal was von meinem Geld sparen.

»Oh, natürlich. Du bist ein wahrer Engel, dass du uns alle immer durchfütterst.« Seine Stimme triefte vor Abscheu.

»Und was trägst du für den Unterhalt deiner Kinder bei?«, fuhr sie ihn an. »Das würden mein Anwalt und ich gerne mal wissen.«

Aus der Leitung kam jetzt ein Knurren. »Rebecca, wir haben unsere Trennung bewerkstelligt, ohne dass uns irgendwelche Anwälte reingepfuscht haben – und zwar, weil wir vernünftig und erwachsen sind und stets das Beste für unsere Kinder wollen. Ich sollte wieder einziehen. Wir kriegen das schon hin. Ich gehe auch zu … einem Psychologen, wenn du willst.«

Ihre Augen wurden feucht. Warum musste das Leben immer so schwierig sein?

Ein Teil von ihr wollte ihn anbetteln, wieder heimzukommen. Vielleicht trug sie ja tatsächlich zu Wesleys Wut und seinen Problemen mit einer festen Anstellung bei. Wie sollte er auch Selbstbewusstsein entwickeln, wenn sie immer nur an ihm herumnörgelte? Sie müsste ihn einfach mehr unterstützen. Ihr Mann hatte seinen Stolz, und er war in seinem Arbeitsleben eben nun an einem Scheitelpunkt angekommen. Die Wirtschaftslage half auch nicht gerade; eine Woche lang ging es bergauf und dann schon wieder bergab. Dadurch war es tatsächlich sehr schwierig, eine feste Anstellung zu finden. Wesley war ja nicht der Einzige, der gerade Arbeit suchte. Und regelmäßige psychologische Beratung könnte ihn seine Unbeherrschtheit unter Kontrolle bringen lassen.

Aber er würde ja sowieso nicht hingehen. Sie hatte es ihm schon früher oft genug vorgeschlagen.

»Belass es alles so, wie es jetzt ist«, sagte sie. Sie hatte einfach keinen Funken Energie mehr.

»Aber wie sollen wir es denn wieder hinkriegen, wenn …«

»Wir können es nicht wieder hinkriegen, Wesley. Unsere Ehe ist gescheitert.«

Daraufhin folgte nur Stille.

Rebecca klemmte sich das Telefon zwischen Schulter und Ohr und wischte ihre verschwitzte Handfläche an der Hose ab. Irgendwo im Haus tickte eine Uhr, und sie konnte die Kinder im Flur kichern hören.

»Wesley?«

Keine Antwort.

»Wesley!«

»Ich habe vielleicht einen Job«, sagte er schließlich mit eiskalter Stimme. »Im Norden. In Fort McMurray.«

»Hattest du schon ein Vorstellungsgespräch?«

»Ich fahre morgen hin. Vor Sonntag bin ich nicht zurück. Wie wär's, wenn wir das alles noch einmal bereden, wenn du aus Cadomin zurück bist? Ach ja, wie läuft es eigentlich auf der Arbeit? Ich hab gehört, dass sie Leute entlassen.«

Nun sag ihm schon, dass du bei Alberta Cable aufhörst und dich selbstständig machst. Sei nicht so ein elender Feigling!

Seit einem Jahr spielte sie schon mit dem Gedanken, am Stadtrand von Edmonton ein Bed and Breakfast aufzumachen, das nahe genug am Highway gelegen war, um für Reisende attraktiv zu sein. Aber jedes Mal, wenn sie es Wesley sagen wollte, erstarrte sie innerlich.

Was ich jetzt aus meinem Leben mache, ist egal. Ihm zumindest.

»Da ist alles in bester Ordnung«, sagte sie. »Lass uns ein anderes Mal weiterreden.«

»Becca?«

Sie seufzte. »Was?«

»Viel Spaß auf deinem Miniurlaub.« Krach.

Sie saß da und hielt noch eine ganze Weile das stumme Telefon in der Hand.

***

Um 20:50 Uhr goss sich Rebecca ein kleines Glas Weißwein ein und ließ sich in den Fernsehsessel aus Wildlederimitat sinken. Ein leises Stöhnen kam ihr über die Lippen, als der Stress des Tages sich langsam von ihr löste.

Die Kinder waren im Bett. Ella schlief vermutlich schon und träumte von Feen und Blumen. Colton spielte noch Jade Empire auf seiner Xbox 360. Sie hatte ihm bis einundzwanzig Uhr erlaubt zu spielen, dann sollte er das Licht ausmachen. Natürlich würde sie ihn noch mehrmals daran erinnern müssen. Das gehörte dazu, wenn man eine Mutter war. Sie wusste noch, wie sie selbst immer mit der Taschenlampe unter der Bettdecke gelesen hatte, als sie in Coltons Alter gewesen war.

Bei der Erinnerung daran huschte ihr ein Lächeln über das Gesicht.

Sie begann ihr allabendliches Ritual und dachte dabei an ihren bevorstehenden Urlaub. Zuerst machte sie den Fernseher an, damit es nicht so still war. Es war tröstlich, andere Stimmen um sich herum zu haben. Manchmal hörte sie auch Musik – irgendetwas, damit sie nicht zuhören musste, wie das Haus atmete und knackte und ächzte. Sie machte in der Küche und im Badezimmer Licht und knipste dann noch die Lampe neben ihrem Sessel an. Dunkle Ecken mochte sie nicht, auch nicht, in ein stockfinsteres Zimmer zu gehen. Man konnte schließlich nie wissen, was im Dunkeln auf einen lauerte.

Oder im Nebel.

2007 hatte ein Serientäter, der Kinder entführte, die Stadt terrorisiert. Weil er immer an nebligen Abenden zuschlug, hatten die Medien ihm schnell den Spitznamen »Der Nebel« verpasst. Sie hatte geweint, als sie von den Leichen der im Wald gefundenen Kinder gehört hatte.

Der Nebel trieb jetzt nicht mehr sein Unwesen, aber ihr lief trotzdem ein Schauder über den Rücken, als sie an die offene Garagentür dachte. Denk nicht mehr dran, du alberne Gans.

Abends fiel es ihr immer besonders schwer, nicht an ihr Leben mit Wesley zu denken. Mit ihm hatte sie sich im Haus immerhin sicher gefühlt.

Ach ja, Rebecca? Sicher? Wirklich?

Das Alleinsein war eins der schwierigsten Dinge, an die sie sich gewöhnen musste, seit Wesley ausgezogen war. Es fiel ihr wirklich nicht leicht. Früher war darauf Verlass gewesen, dass er zu Hause war. Zumindest an den meisten Abenden.

Sie nippte an ihrem Wein und klickte sich durch die Fernsehkanäle. Eine Episode von Law & Order lief. Eine Frau wurde nach dem verdächtigen Tod ihres Mannes verhört. Rebecca fragte sich, ob der Mann seine Frau vielleicht zu der Tat getrieben hatte. Ob er seine Frau auch so misshandelt hat wie Wesley mich?

Misshandlung. Ein unschönes Thema. Selbst heutzutage war es etwas, das geheim gehalten wurde und über das niemand reden wollte. Bevor sie Wesley kennengelernt hatte, hatte sie immer gedacht, dass Frauen, die es sich schweigend gefallen ließen, einfach nur schwach waren. Nun wusste sie es besser. Sie wurden nicht durch Schwäche davon abgehalten, sich jemandem anzuvertrauen, sondern durch Angst. Besonders, wenn sie Kinder hatten.

Sie war nur wegen der Kinder mit Wesley zusammengeblieben – zu Anfang zumindest. Bis ihr Vater ihr die Illusionen über das Leben genommen hatte, das sie sich selbst vorgespielt hatte. Denn es war alles nur gespielt gewesen.

»Du bist zu clever, um dumme Entscheidungen zu treffen«, hatte er zu ihr gesagt, als er nach seiner Herzoperation wieder nach Hause gekommen war.

»Was für dumme Entscheidungen?«, fragte sie.

»Das Ganze aussitzen zu wollen.«

Sie fragte nicht, was er damit meinte.

»Du hast ihn nie gemocht, oder, Dad?«

»Nein, das habe ich nicht.«

»Warum?«

»Weil ich es in seinen Augen sehen konnte.«

»Was sehen?«

Ihr Vater wandte sich ab. »Denselben Blick, den ich früher auch hatte. Eine allumfassende Wut, die alles in ihrem Weg liegende zerstört.«

Sein Geständnis verschlug ihr den Atem. Sie hatte ihn nie so gekannt, wie er sich jetzt darstellte. Ihr Vater war immer lustig und stolz gewesen. Meist wirkte er glücklich, obwohl sie natürlich wusste, dass er und ihre Mutter sich manchmal auch gestritten hatten. Welches Pärchen tut das nicht?

»Aber du hast Mom nie geschlagen«, sagte sie.

»Nein … aber ein paar Mal war ich nahe dran.«

»Und darum habt ihr euch scheiden lassen?«

Ihr Vater tätschelte ihr die Hand. »Das war einer der Gründe für die Scheidung. Honey, es ist nicht einfach, an der Seite einer starken Frau wie deiner Mutter durch das Leben zu gehen. Sie hat ihre eigenen Vorstellungen, was sie aus ihrem Leben machen will, und ich hatte meine eigenen.«

»Und das waren nicht die gleichen«, schätzte sie.

Er nickte. »Ich war damit beschäftigt, meiner Wege zu gehen, und deine Mutter ist einfach ihrem eigenen Weg gefolgt. Irgendwann haben wir angefangen, uns auseinanderzuentwickeln, und unsere Wege haben sich nicht mehr gekreuzt. Und manche Menschen wiederum liegen genau auf Kollisionskurs. Dann kommt es unweigerlich zu einem Desaster.«

Zwei Monate später hatte ihr Vater einen tödlichen Herzanfall erlitten. Aber seine Worte hatte sie niemals vergessen. Manche Menschen liegen genau auf Kollisionskurs. Dann kommt es zu einem Desaster.

Als sie an diesem Abend ihren Wein trank, grübelte Rebecca über ihren eigenen Lebensweg nach. Sie hatte keine Ahnung, wohin er führte, und das machte ihr ehrlich gesagt Angst. Inzwischen hatte sie sich so weit von Wesley getrennt, dass sie hoffte, sie würden jeder ihren eigenen Weg gehen können. Sie befürchtete allerdings, dass die Kollision, wenn sich ihre Lebenswege wieder kreuzen sollten, sie erneut in ständiger Angst versinken lassen würde. Das konnte sie nicht noch einmal aushalten. Nicht, seit sie endlich gelernt hatte, Luft zu holen.

Irgendwo im Haus klirrte plötzlich etwas.

Sie stellte das Weinglas hin, ging hastig durch das Zimmer, und lauschte, wie das Holzhaus arbeitete. Von der Tür zur Garage kam ein leises Kratzen. Verdammte Mäuse!

Sie machte die Tür auf und knipste das Licht an. Aber nichts bewegte sich. Keine kleinen Mäusepfoten raschelten. Morgen musste sie unbedingt daran denken, Mausefallen zu kaufen. Der Gedanke an die kleinen leblosen Körper darin gefiel ihr zwar nicht, aber es ließ sich nicht ändern. Wenn sie sie nicht tötete, würden sie überall hinmachen und die Mülltüten aufreißen. Und sich außerdem wie Gremlins vermehren.

Sie machte die Tür wieder zu und schloss ab, dann kehrte sie zum Sessel und ihrem Wein zurück. Sie trank noch ein Glas und entdeckte, dass auf Movie Central einer ihrer Lieblingsfilme lief: Der Feind in meinem Bett.
Julia Roberts spielte eine Frau, die auf geniale Weise vor ihrem gewalttätigen Mann flüchtet und unter einem anderen Namen ein komplett neues Leben beginnt.

Rebecca verstand sie nur zu gut. Wie oft wünschte sie sich, ein neues Leben beginnen zu können.

Aber das habe ich im Grunde ja.

Je länger sie darüber nachdachte, desto mehr Klarheit gewann sie darüber, dass sie sich nicht groß von der Frau im Film unterschied. Sie stand vor einem Neuanfang, und das bedeutete, dass alles möglich war. Sogar, sich wieder zu verlieben.

Sie fuhr mit dem Finger über den Rand des Weinglases. Wie es sich wohl anfühlen würde, von einem anderen Mann berührt und zärtlich geküsst zu werden? Mit ihm ins Bett zu gehen? Sie hatte schon so lange nicht mehr mit jemandem geschlafen, dass sie sich fragte, ob sie überhaupt noch wusste, wie es ging.

Unwillkürlich musste sie lachen und legte sich schnell die Hand über den Mund. Sie konnte sich nur all zu gut vorstellen, was Kelly dazu sagen würde: »Das ist wie Fahrradfahren. Man verlernt es nie.«

Ihre Schwester war ihr in den letzten turbulenten Monaten ein wahrer Rettungsanker gewesen. Kelly war immer für sie da gewesen, selbst wenn Rebecca Wesley manchmal verteidigt und ihre Schwester dadurch vor den Kopf gestoßen hatte.

Sie seufzte und konzentrierte sich wieder auf den Film. Julia Roberts stahl gerade im Garten nebenan Äpfel vom Baum – und würde gleich vom raubeinigen und gut aussehenden Nachbarn dabei erwischt werden.

Rebecca holte sich eine Decke von der Couch und machte es sich im Sessel gemütlich. Obwohl sie Sleeping with the Enemy schon ein dutzend Mal oder noch öfter gesehen hatte, füllte der Film ihr Herz immer wieder mit einem bewegenden Gefühl: Hoffnung!

Kapitel 5

Edson, Alberta – Freitag, 14. Juni 2013 – 0:35 Uhr

Von den Stuhlreihen aus, die vor Marcus standen, lächelten ihn die anderen Süchtigen und Leo an. Sie begrüßten ihn zum allwöchentlichen Mitternachtstreffen von Narcotics Anonymous. Er war als Letzter dran, da er wie immer zu spät gekommen war, aber er würde es auch genauso kurz wie immer machen.

»Hallo, ich bin Marcus und bin seit ein paar Wochen bei keinem NA-Treffen mehr gewesen. Aber ich bin clean geblieben.«

Applaus brach aus.

Er räusperte sich. »Mein Freund Leo hat mich dazu überredet, heute Abend zu kommen, und obwohl ich nichts mehr genommen habe, hat er recht gehabt. Ich muss daran erinnert werden, wieso ich hierher komme. Danke für eure Aufmerksamkeit.« Er nickte und setzte sich.

Niemand schien sich über seine knappe Äußerung oder die wenigen Informationen zu wundern. Sie kannten ihn. Für die Selbsthilfegruppenmitglieder war er schon immer ein gewisses Rätsel gewesen. Denn niemand von ihnen kannte seine ganze Geschichte. Nicht einmal die Kollegen in der Notrufzentrale. Shipley kannte zwar die groben Umrisse, doch nur Leo wusste über all die Leichen in Marcus' Keller Bescheid.

Der Rest des Treffens verging mit dem üblichen Small Talk bei Kaffee und Keksen, auch wenn Marcus nicht groß nach Gesellschaft zumute war. Er wollte nur nach Hause und sich mit Arizona, einem Teller Pasta und seinen Schuldgefühlen aufs Sofa legen.

Auf der Heimfahrt mit Leo gab Marcus sich Mühe, entspannt zu atmen, während sein Freund den verrosteten alten VW die leere Hauptstraße entlanglenkte. Als Leo ohne anzuhalten über eine Kreuzung fuhr, schüttelte Marcus den Kopf.

»Was?«, schnauzte Leo ihn an. »Mitten in der Nacht ist doch niemand mehr auf der Straße.«

Dabei war es im Grunde schon Morgen, fast ein Uhr. Trotzdem hatte Leo recht, was den Verkehr anging. Aber Marcus fand es frustrierend, dass sich sein Freund nicht um die Verkehrsregeln scherte. Wusste er denn nicht, dass jedes Jahr unzählige Menschen umkamen, weil irgendein Idiot am Stoppschild nicht anhielt?

»Warum hast du ihnen nicht mehr von dir erzählt?«, fragte Leo.

»Weil ich dazu noch nicht bereit bin.«

»Eines Tages wirst du reden.«

»Kann sein.«

Leo sah ihn besorgt an. »Du kannst das nicht alles immer nur in dich hineinfressen. Das ist nicht gesund. So kann es dir ja nicht besser gehen.«

»Ich glaube nicht, dass es mir jemals besser gehen wird, Leo.«

»Das weiß ich ja, aber ich glaube, dass du eines Tages alles rauslassen wirst.«

Marcus zuckte mit den Achseln. »Vielleicht.«

»Mann, rede doch einfach darüber. Teile dich mit. Es ist gut für die Seele, etwas zuzugeben.«

»Du willst, dass ich zugebe, was ich getan habe? Allen Leuten erzählen, dass ich meinen Sohn und meine Frau getötet habe?«

Leo stieß einen schweren Seufzer aus und schlug mit der Hand auf das Lenkrad. »Du hast sie nicht getötet, Marcus! Der Unfall war doch nicht deine Schuld. Irgendwann wirst du das begreifen.«

Eine unangenehme Stille folgte nun. Dann wechselte Leo abrupt das Thema. »Willst du noch auf einen Kaffee mit zu mir kommen?«

»Kann ich nicht«, gab Marcus zurück. »Ich hab ein Date.«

»Mit wem?«

»Nicht mit wem. Eher mit was. Ich will ein neues Rezept ausprobieren. Vollkorn-Linguine mit Shrimps, roten Paprikaschoten und einer alkoholfreien Weißweincremesoße.« Marcus bemerkte Leos sehnsüchtigen Blick. »Willst du vielleicht zum Essen kommen?«

Leo schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht. Val wartet schon.«

Fünf Minuten später hielten sie vor Marcus' Haus. Die Beifahrertür des VWs quietschte protestierend, als Marcus sie aufstieß. Dann stieg er aus. »Wenn was übrig bleibt, bringe ich's morgen zur Arbeit mit.«

Leo grinste. »Auf dich kann ich mich verlassen, Chef Taylor. Du solltest eine eigene Kochsendung haben.«

Marcus sah Leo hinterher, während er wegfuhr, und dachte über diese Bemerkung nach. Vielleicht sollte er tatsächlich mal eine andere Karriere in Betracht ziehen. Wenn ihm in der Notrufzentrale noch einmal so etwas passierte, würde er keine andere Wahl haben. Shipley würde schon dafür sorgen, dass er seinen Job verlor.

Vielleicht lag ein Berufswechsel tatsächlich in Marcus' Zukunft.

***

Eine Stunde später ließ er sich in seinen Sessel sinken und balancierte dabei einen Teller mit seiner Linguine-Kreation. Es duftete himmlisch und sein Magen knurrte. Um dem Ganzen noch etwas Pfiff zu verleihen, hatte er ein paar feingehackte Chilis dazugegeben und als Beilage eine Handvoll Spargelspitzen sautiert und mit Sesamkörnern bestreut.

Seit einem Monat war er auf dem Spargeltrip: sautierter Spargel mit Sesam und Olivenöl oder mit frischem Zitronensaft und Dill. Oder in Eiweiß gerollt und mit Semmelbröseln und Parmesan paniert. Gedünsteter Spargel, kalt serviert und mit Orangensaft abgeschmeckt, in grünem Salat oder Nudelsalat. Es gab nicht viel, das er mit einer Spargelspitze nicht tun konnte.

Arizona schlenderte nun ins Zimmer und beäugte wehmütig seinen halb leeren Teller.

»Na, Mädchen. Wir gehen nachher noch spazieren, okay?«

Arizona bellte und rannte wild im Kreis. Dann setzte sie sich vor ihn und wartete.

»Na gut, aber sei gewarnt: Es ist ziemlich scharf.«

Er zog eine Linguine vom Teller und gab sie der Hündin. Sie schluckte sie mit einem Bissen. Er machte das Ritual »ein Häppchen für mich, eins für dich« daraus, bis der Teller leer war.

Nach der Mahlzeit legte sich Arizona zu Marcus' Füßen auf den Teppich und schlief sofort ein. Er blendete ihr leises Schnarchen aus und klickte sich durch die Fernsehkanäle. Auf einem gab es eine ganze Staffel Flashpoint-Wiederholungen. Mann, wie ihm diese Serie fehlte. Nachdem damals die letzte Folge ausgestrahlt worden war, hatte er wochenlang Flashpoint-Entzugserscheinungen gehabt.

Er entschied sich dann aber doch für einen Clint-Eastwood-Film. Mit Eastwood lag man immer richtig. Es war ein neuerer Film, in der die berühmte Filmlegende nicht nur mitspielte, sondern der auch von Eastwood selbst produziert worden war.

Noch bevor der Film vorbei war, schlief auch er ein.

Und dann war er wieder bei Jane und Ryan. Sie lachten, spielten an einem korallenrosa Strand, dessen Sand so weich wie Seide war.

Marcus spürte den Sand zwischen den Zehen, als er auf sie zuging. Warme Wellen umspülten seine Füße, als er näher zum Wasser ging.

Bermuda, wurde ihm klar.

Er erinnerte sich an den Tag, an dem Jane ihn angebettelt hatte, dort Urlaub zu machen.

»Seit Ryan da ist, haben wir gar nicht mehr richtig Urlaub gemacht«, hatte sie zu ihm gesagt. »Du könntest eine Auszeit wirklich gut gebrauchen. Könnten wir beide.« Sie kicherte und lehnte sich dicht an sein Ohr. »Und wir könnten Urlaubssex haben. Ganz viel.«

Wie hätte er Nein zu Urlaubssex sagen können?

An jenem Abend war Jane in ein schwarzes, seidiges Etwas gekleidet aus dem Badezimmer gekommen. »Gefällt's dir? Ich habe es online bei Victoria's Secret gekauft. Extra für den Urlaub.«

»Victoria's Secret soll das sein?« Durch die Spitze konnte er ihre harten Brustwarzen sehen. »Na, da bin ich mir nicht so sicher.«

Ihr Lächeln wurde unsicher. »Was meinst du damit?«

Marcus zog sie zu sich herunter. »Es verrät mir dein Geheimnis. Ich weiß ganz genau, was du im Schilde führst. Und was du willst.«

»Ach ja?«

Jane drehte ihm ihr Gesicht zu und er küsste sie.

»Ja«, sagte er, als er wieder Luft holte.

Den Rest der Nacht hatte er damit verbracht, ihr zu zeigen, was sie wollte. Zweimal!

In seinem Traum beobachtete er die beiden nun am Strand. Seine sonnengebräunte und sorglose Jane lief Ryan am Wasser entlang nach. Ryan rannte rückwärts und kicherte die ganze Zeit. »Krieg mich doch!«

Marcus lief ihnen ebenfalls nach, obwohl er genau wusste, dass er träumte.

»Du kannst uns nicht fangen, Dad«, rief Ryan.

Marcus rannte schneller. Sein Herz pumpte wie wild und er keuchte. Schneller. Sein Puls raste. Aber egal, wie schnell er sprintete, der Abstand zwischen ihnen wurde trotzdem immer größer.

»Wartet!«, schrie er. »Wartet doch auf mich!«

Jane lief immer noch weiter und nahm Ryan an die Hand. »Du kannst uns nicht fangen, Marcus.«

Voller Horror sah er, wie ihre Gestalten im Sonnenschein immer durchsichtiger wurden. Die Wellen verwischten zuerst ihre Füße, dann die Beine und Arme. Als sie ganz verschwunden waren, schrie er gequält auf.

Danach wachte er heulend auf. »Lauft nicht weg!«

Aber er war allein; abgesehen von Arizona, die neben dem Sessel saß und ihren Kopf auf seinen Schoß gelegt hatte.

»Alles Okay«, sagte er und streichelte ihr seidiges Fell.

Ihre ausdrucksvollen Augen geben ihm zu verstehen, dass sie anderer Meinung war.

»Ich weiß. Ich glaube mir ja selbst nicht.«

Wenn er der Uhr auf dem Kaminsims trauen konnte, hatte er wohl fast eine Stunde lang geschlafen. Der Eastwood-Film lief immer noch und der gute alte Clint war gerade dabei, tödlich aussehende Gewehre zu laden. Der Held war auf Rache aus. Irgendjemand würde zahlen müssen.

»Ich weiß, wie du dich fühlst, Clint«, murmelte er.

Er würde alles dafür geben, wenn er die Person, die sein Leben zur Hölle machte, zur Strecke bringen könnte. Leider war da niemand außer ihm.

Das rote Blinklicht des Anrufbeantworters erregte seine Aufmerksamkeit. Er hatte ganz vergessen, ihn abzuhören, als er nach Hause gekommen war. Aber es war auch nicht gerade so, als würde sein Telefon in letzter Zeit wie wild klingeln.

»Marcus, hier ist Wanda.« Seine Schwiegermutter. »Kommst du nächsten Monat nach Edmonton? Zum … du weißt schon, unserem Zusammensein? Ruf mich doch bitte an, wenn du kannst, Junge.« Eine lange Pause entstand. »Marcus pass auf dich auf.«

Er wusste, welches Zusammensein Wanda meinte … die alljährliche Gedenkfeier für Jane und Ryan. Wanda hatte sie seit dem Tod ihrer Tochter und ihres Enkelsohns jedes Jahr am 23. Juni, zu Janes Geburtstag, organisiert. Als er sie einmal gefragt hatte, warum sie diese nicht im Mai abhielt, dem Monat, in dem die beiden gestorben waren, hatte Wanda ihm gesagt, dass es ihr im Mai wegen des Muttertags immer sowieso schon schlecht ging. Daran, dass Janes Geburtstag gleich nach dem kanadischen Vatertag war, dachte sie nicht.

Zu den ersten beiden Gedenkfeiern war er hingefahren. Drei Generationen der Familie hatten sich in Janes Elternhaus zusammengefunden, und die eine Hälfte von ihnen hatte von morgens bis abends getrunken, während die andere Hälfte starr vor Trauer durch die Zimmer gestolpert war. Marcus hatte mit beiden Hälften Zeit verbracht und alles war gut gegangen, bis ihn einer von Janes Onkeln im oberen Stockwerk plötzlich gegen die Wand geschubst hatte.

»Ich weiß wirklich nicht, was du hier zu suchen hast«, spie der alte Mann ihm ins Gesicht. »Du hast die beiden auf dem Gewissen, so als hättest du sie eigenhändig ersäuft. Wo warst du denn, als sie dich brauchten? Wenn du nicht so verdammt egoistisch gewesen wärst, und zum high werden in diese Hütte gefahren wärst, hätten sie sich niemals auf den Weg dorthin gemacht. Sie wollten bei dir sein, du elendes Stück Scheiße!«

Von Selbstvorwürfen gequält war Marcus noch in derselben Nacht davongefahren. In einer Gasse der Innenstadt, in der es von Drogendealern und Nutten nur so wimmelte, hatte er haltgemacht. An Sex hatte er kein Interesse, an Drogen hingegen schon. Er hatte sein Leid daraufhin in Rauschgift ertränkt und war zu Hause im Badezimmer umgekippt. In seine eigene Kotze hinein.

Zu den letzten drei Gedenkfeiern war er nicht mehr gefahren. Er konnte die Verurteilung, die in den Augen der anderen lag, einfach nicht ertragen. Seiner Schwiegermutter hatte er erzählt, dass er arbeiten musste und sich nicht freinehmen konnte. Das war natürlich gelogen. Selbst Shipley war nicht so herzlos, dass er ihm für einen solchen Anlass nicht freigeben würde.

Marcus ließ sich Wandas Einladung wieder durch den Kopf gehen. Nein, ich kann das nicht noch mal durchstehen.

Er löschte die Nachricht.

Hinter ihm bellte Arizona zweimal. Als er sie anschaute, hatte sie bereits ihre Leine im Maul.

»Okay, okay, ich versteh schon. Ich setze meinen faulen Arsch sofort in Bewegung und dann gehen wir spazieren.«

Arizona wedelte mit ihrem braunen Schwanz und ließ die Leine vor seine Füße fallen.

In Marcus' Wohngegend standen nicht viele Häuser. Die meisten waren durch alte Bäume und große Gärten voneinander abgetrennt. Im Halbdunkeln bewegte sich nichts – keine Autos und keine Menschen.

»Sieht so aus, als ob die noch alle schlafen«, sagte er zu Arizona. »Also sei schön leise.«

Die Luft war kühl und kein Windhauch regte sich.

Als Marcus ans Ende der Straße kam, wo sich ein baumbewachsener Hohlweg öffnete, warf er einen Blick auf das schöne doppelstöckige viktorianische Haus an der Ecke. Auf dem Rasen stand ein Schild: Zu verkaufen.

Es war das Haus von der alten Mrs. Landry. Sie hatte dort alleine gelebt, bis sie vor einer Woche im Schlaf gestorben war. Er hatte den Rettungswagen vor dem Haus stehen gesehen. Der Sanitäter hatte ihm erzählt, dass sie einen Herzschlag erlitten hatte. Die arme Frau – niemand wusste, ob sie Familie hatte. Doch sie hatte mehr Freunde als der Bürgermeister gehabt und war so charmant gewesen, dass sie einer Wespe den Stachel hätte abschwatzen können.

Als sie noch lebte, war die 97-jährige Dame ein Prachtstück von Nachbarin gewesen. Sie war stets zu allen freundlich gewesen, die an ihrem Haus vorbeigegangen waren, und hatte lange Gespräche mit jedem begonnen, der ihr zugehört hatte. Mrs. Landry hatte Teenager und Einwanderer angeheuert, die ihren Garten auf Vordermann gehalten hatten und ihn zum Neidobjekt der Nachbarschaft hatten werden lassen. Marcus vermutete, dass es ihr weniger um die Gartenpflege und mehr um die Gesellschaft gegangen war. Oft hatte man sie mit einem unfreiwilligen Opfer bei einer Limonade auf der Veranda sitzen sehen. Doch zu ihrer Verteidigung musste er sich eingestehen, dass ihre Besucher immer Spaß daran gehabt zu haben schienen.

Marcus hatte ihr ebenfalls einige Male den Gefallen getan und viele Geschichten über den Zweiten Weltkrieg und ihren verstorbenen Mann Richard erzählt bekommen, der eine der höchsten Auszeichnungen für kanadische Kriegsveteranen erhalten hatte: das Victoria Cross.

Arizona beäugte den Hohlweg. Die Zunge hing ihr aus dem Maul und er überlegte, ob er sie von der Leine lassen sollte. Sie könnten durch das Gehölz gehen. Man kam dann irgendwann an einer kleinen Geschäftszeile mit einem 7-Eleven heraus, und er hatte Appetit auf eine Tüte Chips.

Das Gehölz war mehr als eine Abkürzung. Es bot ein völliges Eintauchen in die Natur und wurde von den örtlichen Drogendealern gerne als Treffpunkt genutzt – etwas, das Marcus absolut nicht tolerieren konnte. Es würde zu nichts Gutem führen, so viel Versuchung gleich vor seiner Tür zu haben. Er war dazu übergegangen, alle jungen Herumtreiber sofort zu verscheuchen, indem er ihnen drohte, Arizona auf sie zu hetzen.

Er schaute seinen Hund an. »Ich weiß, dass du da gerne hinwillst.«

Arizona würde begeistert sein – und später vollkommen verfilzt. Wollte er die nächste Stunde wirklich damit verbringen, ihr Zweige, Blätter und Erde aus dem Fell zu bürsten, weil sie durch das Unterholz gejagt war und sich auf dem Pfad gewälzt hatte?

»Sorry, Mädchen«, sagte er und streichelte ihren Kopf. »Nicht heute Abend. Heute gehen wir lieber den Umweg.«

Sein ganzes Leben schien schon so zu verlaufen – immer den Umweg zu nehmen.

Kapitel 6

Edmonton, Alberta – Freitag, 14. Juni 2013 – 1:49 Uhr

Rebecca erwachte im stockfinsteren Haus und war verwirrt. Hatte sie nicht eigentlich das Licht angelassen? War der Strom ausgefallen? Nein, das konnte nicht sein, denn der Fernseher lief noch, auch wenn der Film schon lange vorbei war. Die Uhr auf dem Fernseher zeigte 1:49 Uhr an.

Sie stand auf, reckte sich und griff dann nach dem Schalter der Lampe. Sie knipste sie an und Licht erfüllte das Zimmer. Muss wohl ein kurzer Stromausfall gewesen sein.

Um alles Elektrische und um das Auto hatte sich immer Wesley gekümmert. Seit er nicht mehr da war, musste sie jedes Mal einen Heimwerker oder Mechaniker für so etwas anrufen. Was die Technik anging, war sie vollkommen nutzlos. Sie hatte noch nie einen platten Reifen gewechselt, konnte aber beim Tanken genau beim angepeilten Betrag den Schlauch stoppen. Kein Talent, mit dem man angeben konnte. Außer Kelly gegenüber.

Sie ging in die Küche, machte das Licht an und stellte ihr Glas auf die Anrichte. Unter einem Pfaumagneten am Kühlschrank hing ihre To-do-Liste.
Sicherungskasten überprüfen lassen, setzte sie nun darauf.

Sie machte das Licht wieder aus, ließ aber die Lampe im Wohnzimmer an, und ging dann durch den Flur zu ihrem Schlafzimmer zurück, das sich ganz am Ende befand. Als sie hineinging, erschauderte sie kurz wegen der kalten Luft. Sie hatte am Morgen das Fenster aufgemacht und ganz vergessen, es zu schließen. Sie machte es hastig zu und verriegelte es sorgfältig. Seit der Nebel sein Unwesen getrieben hatte, besaß sie Verriegelungen an allen Fenstern und Türen.

Sie widerstand der Versuchung, bei Ella und Colton in die Zimmer zu schauen. Sie waren in Sicherheit. Sie musste dieses komische Gefühl unbedingt abschütteln. Es erinnerte sie an die Zeit, in der sie Wesley nachts beim Herumschleichen ertappt hatte. Sie war mit Kelly Bingo spielen gewesen und danach mit ihr noch auf einen Drink zu Boston Pizza gegangen. Es war schon nach Mitternacht gewesen, als sie nach Hause gekommen war, und das Haus war dunkel gewesen. Sie hatte angenommen, dass Wesley bereits ins Bett gegangen war, doch stattdessen hatte er auf sie gewartet. Im Dunkeln!

Das war eine der schlimmen Nächte gewesen. Eine, die ihren Entschluss, sich scheiden zu lassen bestätigt hatte.

Sie versuchte die bedrückenden Erinnerungen abzuschütteln und ging ins Bett. Ihr Miniurlaub nahte, etwas, auf das sie sich freuen konnte. Ein paar Tage allein, während denen sie ihre verletzten Gefühle heilen lassen konnte. Das war schon lange überfällig.

Sie schloss die Augen und fiel nun in einen unruhigen Schlaf. Sie träumte, dass sie im Meer schwamm, auf der Flucht vor jemandem. Verzweifelt versuchte sie, die Lichter am Ufer zu erreichen. Wenn ihr das gelingen würde, war sie gerettet. Salzwasser schwappte in ihren Mund und sie würgte. Ihre Muskeln schmerzten vor Anstrengung.

Schwimm schon, los!

Rebecca war so müde. Wenn sie nur einfach aufhören und die Augen zumachen und etwas schlafen könnte.

Seufzend ergab sie sich ihrer Erschöpfung. Ihr Kopf tauchte unter Wasser.

Und dann schlief sie.

Kapitel 7

Edson, Alberta – Freitag, 14. Juni 2013 – 12:02 Uhr

»Schön, dass Sie es auch noch zur Arbeit geschafft haben«, sagte Shipley, kaum dass Marcus aus dem Fahrstuhl trat.

»Ich bin zwei Minuten zu spät dran, nicht eine ganze Stunde!« Arschloch.

»Zu spät ist zu spät.«

Wenn Shipley jemanden fertigmachen wollte, dann lohnte es sich nicht, zu debattieren, das wusste Marcus mittlerweile.

»Gut«, sagte er und starrte seinem Boss direkt in die Augen. »Dann kürzen Sie mir doch die Bezahlung um zwei Minuten.«

Shipleys Gesicht zuckte wütend. »Bilden Sie sich nicht ein, dass ich das nicht tun werde.«

Marcus sah, wie Leo aus dem Pausenraum kam. »Tut mir leid, Pete. Ich hab keine Zeit, mich jetzt mit Ihnen zu unterhalten.«

»Ich behalte Sie im Auge, Taylor.«

Marcus verzog sein Gesicht zu einem Lächeln. »Hoffentlich gefällt Ihnen mein Anblick.« Mit diesen Worten ließ er ihn stehen, ballte kurz Fäuste, entspannte seine Hände dann aber wieder, und ging an seinen Arbeitsplatz.

Als Leo ihn sah, schaute er Marcus gequält an. »Warum musst du ihn auch noch immer traktieren?«

»Traktieren?« Marcus lachte. »Du hast deine Nase wohl zu tief ins Wörterbuch gesteckt.«

»Nein, in den Thesaurus.« Leo grinste. »Wusstest du, dass es Dutzende von Synonymen für Idiot gibt?«

»Und … ist Shipleys Name auch dabei?«

»So sehr durch die Blume spreche ich nun auch wieder nicht.« Leo verschränkte die Arme vor der Brust. »Marcus, wenn du so weiter machst, wirst du Ärger bekommen.«

»Lombardo!«, bellte Shipley jetzt hinter ihnen. »Hören Sie auf mit dem Small Talk. Ich bin mir sicher, dass Sie noch genügend Formulare zu bearbeiten haben.«

Leo verdrehte die Augen. »Gott hat gesprochen. Mach ihn einfach nicht wütend.«

»Nicht mehr als sonst.«

Marcus setzte sich an seinen Schreibtisch und starrte den Computerbildschirm an. Er nahm seine Kopfhörer in die Hand. Kaum, dass er sie aufgesetzt hatte, klingelte auch schon das Telefon.

»Nine one one. Brauchen Sie die Feuerwehr, die Polizei oder einen Rettungswagen?«

»Hilfe«, schrie eine Frau. »Ein ganz furchtbarer Unfall.«

»Ma'am, brauchen Sie die Feuerwehr, die Polizei oder einen Rettungswagen?«

»Schicken Sie am besten alles her!«

»Wo hat sich dieser Unfall denn ereignet?«

»An der …« Eine laute Explosion übertönte ihre Stimme.

»Bitte wiederholen Sie die Adresse, Ma'am.«

Die Frau stammelte einen in einer alten Wohngegend gelegenen Straßennamen.

»Das Haus«, schrie sie. »Zwei Stockwerke.«

»Geben Sie mir bitte die Telefonnummer, von der aus Sie anrufen.« Nachdem er ihre Handynummer eingetippt hatte, fragte er: »Und Sie heißen?«

»Addison. Addison Lane.«

»Ms. Lane, bitte sagen Sie mir genau, was passiert ist.«

»Ich weiß es nicht. Ich bin gerade von der Arbeit nach Hause gekommen und mein … mein Haus … steht in Flammen. Ich weiß nicht, wo meine Kinder sind.« Die Frau versuchte, ihr Schluchzen zu unterdrücken.

»Okay, Ms. Lane, ich schicke sofort die Feuerwehr und mehrere Rettungswagen los.«

Marcus tippte den Code 69-D-6t ein: brennendes Gebäude, Einfamilienhaus, Menschen darin.
Er schickte die Feuerwehr und Sanitäter sofort zu der Adresse.

Hinter ihm übernahm Leo den Funkkontakt mit den Rettungskräften. »Hausbrand«, hörte er Leo bestätigen. »Möglicherweise mit Kindern im Gebäude.«

»Ms. Lane?«, fragte Marcus. »Sind Sie vor Ort? Können Sie Flammen oder Rauch sehen?«

»Beides.«

»Wie viele Kinder haben Sie, Ma'am?«

»Drei. Amanda, James und Bryan.«

Marcus' Finger stolperten über die Tastatur. »Ryan?«

»Bryan.«

Marcus' Herz schlug langsamer.

»Meine Babys!«, schrie die Frau.

»Ms. Lane?«

Sie antwortete nicht, aber er konnte Sirenen im Hintergrund hören. Schließlich kam die Frau wieder ans Telefon.

»Meine Kinder leben«, weinte sie. »Sie sind im Einkaufszentrum gewesen.«

»Ich bin froh, dass sie am Leben sind.«

Er redete weiter mit ihr, bis die Rettungskräfte bei ihr waren.

»Danke«, sagte sie jetzt immer wieder.

»Gern geschehen.«

Nachdem er aufgelegt hatte, merkte Marcus, dass seine Hände zitterten und seine Stirn nass vor Schweiß war. Er atmete mehrmals tief ein und langsam wieder aus und bemühte sich, die Anspannung loszuwerden.

Die Zentrale brach in Applaus aus.

»Prima«, sagte Leo und klopfte Marcus auf die Schulter.

»Was?«

»Du hast gerade den Rekord von Titanic gebrochen«, rief Rudy durch den Raum.

Rudolf Eisenhauer war ein dünner Mann Anfang vierzig. Er war vor etwa zwanzig Jahren mit seinen Eltern von Deutschland nach Kanada ausgewandert. Marcus wusste lediglich, dass der Mann einen unschlagbar hohen IQ hatte. Alle fragten sich, warum er nicht längst von Microsoft oder Donald Trump angeheuert worden war. Vielleicht lag es daran, dass er selten etwas sagte,