Внушительный человек
Екатерина Вьюгова

Дизайнер обложки Анна Дурбайло

Корректор Алексей Леснянский

© Екатерина Вьюгова, 2019

© Анна Дурбайло, дизайн обложки, 2019

ISBN 978-5-0050-8445-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Немного слов о лирическом герое

Мой лирический герой, от лица которого пишу строки, – я. Мужского пола, но это я, каким я себя ощущаю и через какого себя вижу мир. Пусть даже иногда ЛГ выступает в зооморфном, аморфном, ином роде или как необозначенный зритель, его переживания – мои переживания, его мысли – мои мысли (за исключением некоторых случаев, в которых почти всегда делаю сноску или привожу цитату).

Временами имеет место быть катарсис. И всё же описанные в таких строках чувства когда-то тоже принадлежали мне.

Вот и всё, и ничего больше.

P. S. У людей слишком мало слов, чтобы максимально точно описать все самые прекрасные вещи, которые случаются в мире. Тем не менее я пытаюсь.

Часть I. Рифма

2014—2017

«О день! И ты погиб. И я ищу в себе…»

О день! И ты погиб. И я ищу в себе
метаний яды, сонмы утешений,
очарованья зов и ярость всепрощений,
проклятий рык, стремление к борьбе.

О, я ищу в себе! Цветущие поляны,
убийство на лугу и зов чужих могил,
тебя, мой друг, и буйство, что воспил,
забыв и снег ночной, и верные туманы.

О, я ищу в себе! Проникновенья желчь,
свободы шаг и тёплые признанья,
моленья стон и ноты упованья,
владеющий водой опасный смерч.

О, я ищу в себе! Ищу и нахожу
песок сквозь пальцы, небо без звезды,
несталость жизни, сушу без воды
и верные своей судьбе барханы.

2015, январь

Синяя астра

Синяя астра,
о, синяя астра!
Прошепчи при свету:
«И я тоже умру»,
улыбнись, покачнувшись,
под волею ветра,
кивни тем, кто, проснувшись,
порадует Феба,
оказавшись под Солнцем
с последним червонцем.
О, синяя астра,
прелестная дева,
скажи, что пропела
та серая птица?
Что ночь коротка?
Что загробный ей снится?
О, синяя астра,
прекрасная дева,
юна и нежна,
коротка и чиста,
свежа и безбрежна.
О, синяя астра,
великая дева,
полюби и меня
над свежайшей росою,
под сгнившей мечтою,
и посмотрим,
кто раньше
умрёт.

2016, февраль

Горящий

Горящий, горящий молодой человек
сидит в кресле на чёрной обивке,
переплетает пальцы и просит ночлег,
я соглашаюсь. И словно ресница,

попавшая в глаз незаконно, преступно,
сидит, ухмыляясь, горящий человек,
цветёт, ухмыляясь почти что бесшумно,
цветёт, распадаясь на языки,

на языки пламени, собираясь в костёр,
освещая собой комнатушки простор,
но не освещая меня. Молодой человек,
что ж вы хотите, стервец, от меня?

От меня ж вы хотите чего? Он сидит
и глядит. Он глядит и горит.
Как на букашку на меня он глядит,
чернокудрый горящий бандит.

Руки все в пепле, ухмылка чиста.
Глядят насмешливо его глаза.
Изящнорукий, не кричит он в огне,
становясь от него всё грязней и грязней.

Прекрасные руки. И складки на брюках
могут поведать о жизни и смерти,
о смерти и жизни. Но я близорукий,
не вижу, что кажут они о бессмертьи.

Горящий, горящий молодой человек!
Да что ж вы хотите, в конце-то концов?
Вы самый престранный на свете субъект,
вы знаете это, молодой человек?

Сидит он и тлеет. Сидит, пепелится.
Сидит этот волк, и он же лисица.
Глядит, оттого и неловко, и больно.
Молодой человек, хватит с вами! Довольно!

Он лишь рассмеялся, лицо запрокинув,
в пепле летящем насмешливо сгинув.
Что быть может невиннее пепла отжившего,
столь тяжёлой усмешкою всё изложившего?

Молодой человек ничего не боится.
Я пепел раскину на белые лица.
Вам стоит себе у него поучиться,
Молодой человек не решит ошибиться.

Молодой человек! Ну а как же проститься?

Из пепла решительно стоит взраститься.

2016, август

Смерть ждёт каждого из нас

Смерть ждёт каждого из нас
в переливе карих глаз,
в светлом омуте, в тиши,
не прогонишь, хоть кричи.

Смерть ждёт каждого из нас.
Хоть страдай ты, хоть пляши,
ешь на лавке беляши,
нет отсрочки для души.

Смерть ждёт каждого из нас.
Глас твой тенор или бас,
и не важен твой окрас,
ты щекаст или скуласт,
смерть ждёт каждого из нас.

Нет различий – стул иль трон,
слышен колокольный звон,
смерть не кара, смерть – закон.

Слышен колокольный звон.

2016, октябрь

О, если б я был пустотой

Сейчас бы заново забыться, опустеть,
не знать, кто я, зачем, не знать и где.
Спокойно глядя внутрь себя одним глазком,
другим обозревать новейший мир,
осознавать, реальность где, а где иллюзий пир,
казаться словно вне и вместе с тем – в серёдке,
быть словно Пустота вовек неистощимым,
для самого себя неуловимым,
за гранью всякого, самим собой творимым.

2016, ноябрь

«Покопайся в голове…»

Покопайся в голове
да закончи на заре,
не копайся день, а ночь,
где не скажешь мысли: «Прочь!»
Скрип зубов раздастся в тьме.
Или это в голове?
Что реальность, а что сон?
Где бунтарь, а где закон?
Мысль вгрызается в чело,
хочется, чтоб всё прошло.
Или здесь же силы жить?
Не спешите хоронить.
Мысль о будущем ушла,
а фантазия пришла.
Где реальность, а где бред?
Что возможно, а что нет?
Ночь темна. Темнее сны.
Хочешь их упрочить ты.
Смело взгляды в них вперишь,
словно в зеркало глядишь.
Сны чудны. Они полны
хаоса и твёрдой тьмы,
боли, злобы и страданья,
самому себе признанья
в мозаичности своей,
в отстраненьи от людей
и уходах вглубь себя,
где все тайны бытия.
Ночь темна. Темнее сны.
Вот они-то мне нужны.

2017, январь

Монолог Офелии

Ты, касаясь своей рукою,
моих скрытых в усталости век,
ты казалась такой смешною,
мне шепча: «Молодой человек,

ведь тебе надо ласки, тепла,
ты не можешь быть вечно хмур,
ты не можешь быть вечно зол,
сквернословен и пошл, и угрюм.

Будь со мною же ласковым, милый,
и, поверь, станет легче тебе,
я тебя никогда не любила,
но не стоит об этом скорбеть,

да и ты бы не стал… Мой хороший, смурной,
на лице твоём смерти печать,
а в глазах – негасимое пламя,
ты окутан святой тишиной,

не даёшь называть себя мягко,
запрещаешь любое «постой»,
на тебя погляжу я украдкой —
ну а вдруг улыбнёшься с собой?

Мне так жаль: никогда нам с тобою
не ступать по граниту и пыли,
но, возможно, когда-нибудь
мы скрестимся у чьей-то могилы».

2017, январь

Иду широким шагом

Иду широким шагом меж переулков вброд,
жую из сыра и колбасок вкусный бутерброд,
смотрю по сторонам, кручу лохматой головой,
эх, кто бы прогулялся сейчас вдоль стен со мной!

Иду широким шагом, смотрю по сторонам
и вижу деву чудную, что с неба пала к нам,
стройней и гибче этих ножек я и не видал,
изгибы их чертил, пожалуй, сам беглец Дедал!

Привычною походкой приблизился я к ней
и стал ей наговаривать про родство теней,
про тихий юный гений такого-то старца
и про её чудесные, манящие глаза.

Я думал, что удачно поймал её в рукав,
но вдруг увидел скуку в чарующих чертах.
Ох, подожди, волшебная, дай тему изменить,
но девушка себя уже велела позабыть.

Куда ты, красна девица, златая голова?
Ну отчего ж не спросишь, как мои дела?
Ну почему не хочешь со мной вина испить,
ведь я готов билет в кино тебе купить!

Иду широким шагом меж переулков вброд,
закончился мой вкусный и сытный бутерброд,
смотрю по сторонам, кручу лохматой головой,
эх, кто бы прогулялся сейчас вдоль стен со мной!

2017, сентябрь

«Всё вокруг беспрерывно поёт…»

Всё вокруг беспрерывно поёт:
птицы, дороги и лайка,
соседка с приличной для ладоней задницей,
соседка с майкой «Ямайка»,
выпивший беспричинно сосед,
а на самом деле с причиной,
даже мой кактус поёт на окне,
а я сижу мертвечинный.
Зачем я сижу и сижу на диване,
зачем мне, смешному, попытки?
Зачем я тереблю свои раны,
зализываю их по привычке?
Зачем я такой весь: глупый, дурной
и шальной, пошальнее той пули.
Когда-то был старый, теперь молодой,
а, может, и снова старый.
Мне противно вино, мне противна вода,
мне противны чужие рассказы.
Я ползу через дни и через года,
не сдвинувшись с места ни разу.
Когда мне откинуться и от чего
отбросить свои копыта?
Когда станет меньше крепких тревог
и снов моих ядовитых?
Ответов негусто, пустые карманы,
ни слов у меня, ни денег,
ни искр в душе, ни кусочка нирваны,
ни задорных и ярких песен

2017, сентябрь

Жечь, чтоб жить

Я сжигал все ваши догмы
и кидал на чётком форте
самому себе приказы.

Я король. Чредой указы
из-под рук выходят стройно,
я считал, что я достоин,

жить, чтоб править, жечь, чтоб жить,
самого себя любить,
не касаться никого

и до сердца своего
не пускать ни деву чудну,
ни юнца, что златокудрый,

не иметь средь всех любимца
и стегать до врат мздоимцев,
самого себя любить,

жить, чтоб править, жечь, чтоб жить,
всех пристойных позабыть,
бросить в Лету все мечты,

огранить свои черты
и под звук виолончели
мыслить, как все очертели,

отвернуться от любого,
даже самого драгого,
взглядом молча вглубь себя,

ужаснуться, затаясь,
но терпеть и не сдаваться,
заново в себя влюбляться,

познавать и вновь творить,
жить, чтоб править, жечь, чтоб жить.

2017, декабрь

2018—2019

Жить средь зверей

Я,
широкоплечий,
с размашистым шагом,
иду
сквозь толпы,
мощный глас тая,
он
для самых нужных слов.
Я
совершенно человечий,
но мне
средь людей нельзя,
не вытерплю двух часов
и начну рычать.
Я,
человечий,
рычу и кусаюсь,
и это не мука,
не стыдно мне,
когда я могу,
не молвив ни звука,
броситься и растерзать.
Я многих
вокруг
мощней.
Я,
возможно,
не тварь социальная:
если
вокруг
много
людского,
мечусь,
словно загнанный в клетку я.

Может,
мне стоит
жить средь зверей,
питаться кровавым
и свежим мясом
и быть среди этих самых зверей
ещё человечней,
ещё цельней,
быть средь зверей
самым лучшим,
внушительным
человеком?

2018, январь

«Стены школы, в которой учился шесть лет…»

Стены школы, в которой учился шесть лет,
проучился, ни один не оставив здесь след,
тут теперь прохожу, по погоде одет,
в фонарный кутаясь свет.

Этот свет одаряет розанжей снега,
я средь моря, но вижу везде берега,
я по-прежнему весел и так же брюзга,
я таков, вот и вся недолга.

Отчего мне в морозную ночь так легко?
Отчего все заботы ушли далеко?
Оттого, что я Музой смертельно влеком,
вцепился в неё клещом.

Столь манящи природа, прошедший век
и даже совсем иногда человек,
на души закрома совершаю набег
и не сбавлю уверенный бег.

2018, январь

Танец с тварью

Я танцую с тварью в зале,
до чего же хороша!
Очи жёлтые и даже
серебристые рога!
Платье ноги обвивает
(целых три, вот это да!),
страстью пышет, волевая,
пляшет, будто навсегда.

Когти в плечи, кровоточу,
не могу отвесть я взгляд:
губы корчатся, всё в красном,
руку привлекает зад.

Тварь, постой-ка, ты куда же?
Танец кончился давно,
и исчезла, извиваясь,
уползая, где темно.

2018, март

«Я восхищаюсь искренностью в строках, и детством в них, и криком, и слезой…»

Я восхищаюсь искренностью в строках, и детством в них, и криком, и слезой,
когда-то я, тот человек, который и не старый, и не молодой,
найду в себе источник тихих, чистых, первозданных вод,
открою в них себя, увижу свой души водоворот,
пойму: для строк чудесных, первобытных,
читать учебники всё зря, от них мы беззащитней,
стихи в себе, в творце и в мирозданьи,
когда же нестерпимое желание
колотит, бьёт и разрывает плоть,
тогда начать писать есть самый верный выбор,
тогда поймёшь: к той гавани ты прибыл,
и ты, познавший строк переплетенье,
не сможешь сбечь от этого раненья,
как я не смог и стал рабом
стихотворенья.

2018, июнь

Они говорят

Они говорят, что я помру,
когда буду много пить.
Они говорят, что я помру,
когда буду много курить.
Но я помру вовсе не от того,
а от лени своей святой,
будет лень мне поесть – я умру молодой
и пойду своей стороной.

А я умру иль студёной зимою,
или в летнюю жару,
и тело своё, мною не обжитое,
ставши духом, с тоскою сожру.
А я буду трезвым, но пьяным судьбой,
стихом своим, женским бедром,
а я буду старый и молодой,
буду ставить вопрос ребром:

или я проживу ещё тысячу лет
или прямо сейчас умру,
а зачем мне жить, где нажить секрет,
если сделал всё поутру?
А я бахну селёдочки, да с лучком,
всё в мечтах, ведь мне это лень,
не крутиться мне больше уставшим волчком,
я был жив, а теперь уже тень.

Но пока это грёзы, батрачить пора,
много дел у меня до больного утра:
медитация, ручка, бумага, стихи,
размышления, бег колесом до поры,
впечатленья, слова, предложенья лихи,
до кровавых мозолей, до воплей святых,
я батрачу, работаю, прóклятый конь,
проработаю всё: воздух, землю, огонь,
воду, бури и шторм, камни, травы, песок,
красоты неизведанной дивный цветок,
груди, взгляды, уста, одиночество, боль,
сам себе прикажу: «Не стесняйся, глаголь!»,
добатрачусь до пота и смерти своей,
но уйду, сделав мир хоть немного свежей
под ливни, костры, став немного пьяней,
под песнь одичалых свечей.

2018, август

Сами вызывайте свой дождь

Я вот что сегодня хочу вам сказать:
сами вызывайте свой дождь.
Я устал, я прощён собою. Назад
не пойду – шагов не вернёшь.

Я шаманом был, но не в этой жизни,
я забыл, как взывать к ветрам,
я забыл, что значит учиться мыслить,
я забыл подойти к морям.

Но я помню, что есть запасный выход —
это нажать на спусковой крючок,
разбудить лихо, чтоб не было тихо,
иначе у него пропадёт зрачок.

Я искал, я верил, я терял себя,
находил и терял опять.
Я учил, я учился, ласкал, презирал,
не давал себя раздирать.

Я шаман, я воин, я менестрель,
я седеющий чёрный маг,
я средь ночи рыскал, искал метель
среди лета: себе сам враг.

Жал себе ладонь, протирал очки,
помогал взобраться наверх снова,
но сейчас стою среди тел людских
и желаю сказать вам свое слово:
я вот что сегодня хочу вам сказать:
сами вызывайте свой дождь.
Я устал, я прощён собою. Назад
не пойду – шагов не вернешь.

2018, октябрь

«Не бывает много деревьев, закатов, неба…»

Не бывает много деревьев, закатов, неба.
Закат, конечно же, неба часть, но и так же
часть бытия, светящаяся под плащом ширпотреба,
безликости, бледности, разукрашенной яркой сажей,
с лицом не вовне, не в себе, а вне каких-то культур,
существующих, существовавших или
поддающихся появлению через ряд временных фактур.
Не хватит мне обнажённых, изящных людских натур,
чтобы они смогли, скрутясь в человечью живость,
стать хотя бы отчасти такими прекрасными, как кружочек неба,
что влезает в пространство между двух моих бледных пальцев,
и я, не прося ни воды хоть глоток, ни огрызок хлеба,
замираю, голодный, воззрясь в вышину под печатью Феба.

На моих осушённых фалангах мелькают улыбки
Солнца,
пока небо стоит всего, а человек – ни черта, ни
червонца.

2018, ноябрь

«Десять пыльных строк на полке…»

Десять пыльных строк на полке
и ещё одна в кармане,
строфы все на барахолке,
заголовок в барабане.

Рифма бегает повсюду,
не могу схватить руками:
«Слышь, иди сюда, паскуда!» —
рифма бегает кругами.

Слова на буквы разделились,
смешались все в круговороте,
на голову мне взгромоздились,
кричат мне в ухи: «Не соврёте!»

И все голодные поэты
вот так сражаются с собою,
пытаются создать ответы
и набалакаться с судьбою.

2018, декабрь

Нет никакого Бога

Бог либо внутри меня, либо нигде.

Сомерсет Моэм

Нет никакого Бога. Нет его во мне,
а значит, он нигде (согласно Моэму,
с которым солидарен в этом деле).

Слаб человек, а значит, быть беде,
коль человек один и нет подмоги,
зачем ютиться в этом бренном теле?

Зачем остаться жить? Но надо ль умирать?
Как бы сейчас хотелось мне

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.