# Предпоследний день осени. Письма Солнцу

Ирина Владимировна Курганова

В книге представлены 42 стихотворения. Предпоследний день осени (29 ноября) – это день рождения автора. А каждый прожитый день – словно маленькое письмо Солнцу.

***

Рано утром, проснувшись от холода,

Выйди на улицу – как есть – босяком,

Зачерпни руками ты поровну

Счастья и горя, что парят над землёй.


Ты увидишь в восходном свете

Блеск травинок, покрытых росой,

Ты поймёшь недосказанность речи,

Той, которая могла стать моей.


Кто-то плакал всю ночь безутешно,

Щедро слёзы теряя в траве.

Расскажу, хоть уже бесполезно –

Этот кто-то жил давно на земле.


Он любил, как любить невозможно,

Но не смог обрести причал.

Любовался он небом звёздным

И однажды одну украл.


А на утро отправился в море

В дряхлой лодке без парусов –

Были вёсла, да толку не много –

Знал, что на землю не ступит вновь.


А когда растерзала морская вода

Беззащитную лодку на щепки,

В небеса за собою звезда унесла,

Дав приют влюблённому человеку.


И с тех пор – на утро роса –

Слёзы всех, кто любил без ответа.

Пробеги по траве босяком

И не думай больше об этом.


***

Не делайте резких движений –

Вспугнёте моих голубей.

Они улетят, и время

Лишит их непрочных корней.


Покинут жестокое сердце,

Забудут открытость дверей.

Их хрупкое белое тельце

Погибнет – куда уж ясней.


Они улетят рано утром,

Не встретив восход на земле.

Не нужен им станет мусор,

Что тлеет гнилью, словно в огне.


Любуйтесь, пока вам дозволено

Моих голубей с ладони кормить.

Но, помните, птицы – вольные,

Им с вами навеки не быть.


Не делайте резких движений –

Побудут они рядом ещё,

А после, в одно из мгновений,

Поднимет их в небо крыло;


Быть может, будет ненастье

И ветер обдаст их волной.

Грозу назовут они счастьем,

Их перья промоет дождём.


Свободны, но тяжко станет лететь,

И высоко-высоко над землёй

Коснётся их молнии острая плеть –

Не станет моих голубей.


И потому,

Не делайте резких движений,

Не говорите «люблю».

Мои голуби – странное племя –

Не терпят, когда им врут.


***

Говорят, что в тумане всегда тишина –

Молчаливость смиренного мира.

Говорят, что с туманом к земле небеса

Шлют пернатых ангелов дивных.


Бледны их руки, а волос – как пепел,

Нет румянца на впалых щеках.

Но, как по-домашнему светел

Тот покой, что живёт в их глазах.


Их движенья неспешны, но точны,

Словно танец походка и плавен жест.

Тишину не нарушат они досрочно,

Не порвут тумана влажного плед.


Говорят, что в тумане всегда тишина

Оттого, что прощаются души с миром.

Для того пернатых и шлют небеса,

Чтобы смерть не ввергала в унынье,


Чтоб душа отыскала свой рай,

Не блуждала по прожитой жизни.

Потому молчаливый туман

Опускается с неба под утро на крыши.


***

Звучала скрипка в узком коридоре

Моей покинутой души.

Читай в моём застывшем взоре

Разбитые минорами мечты.


Смычок по струнам режет звуки,

Пронзительно пространство взволновав.

Мне дороги застывшие минуты,

И вспоминаются те, кто ушли, устав.


Всё громче, чище и возвышенней,

Как время льются реки нот.

Осталась скрипкой не услышанной

Моей ошибочной любви печаль.


Во тьме я вижу только силуэт

И рук уставшие изгибы.

Скрипач, тебя не слышат, нет,

И равнодушны к гаммам ливней.


Упали волосы на плечи,

Не в силах больше ты играть.

Уходишь. Гаснут свечи.

Но я не подойду – боюсь упасть.


КАРТОЧНЫЙ КОРОЛЬ

Скажи мне, мой король некоронованный,

В какой колоде мне искать тебя?

Какой ты масти – может быть червовой,

Иль ты свободен от различий, как и я?


Давно ли ты живёшь на свете,

Давно ль играешь в игры ты?

А может, при свечах гадаешь деве,

Пророча будущее, полное любви.


В каком запутанном пасьянсе

Ты бродишь в этот лунный час?

К какой прильнёшь ты карте,

Когда перетасует жизнь всех нас?


Потрёпан будь судьбой – гадалкой,

Иль сохранив свой скользкий глянец –

Останешься ты самой главной картой,

В колоде жизни бывшей не напрасно.


МОЙ КЛОУН

Рисует небо дождём на асфальте узор,

На лужах круги от капель.

Коснуться бы тучи далёкой рукой,

Стать выше и больше не падать.


Скажи мне, куда уезжает цирк

Со всей мишурой и весельем?

Зачем остаёмся на месте мы

И в детскую сказку больше не верим?


Мне кажется – вот я открою дверь –

Как прежде мой клоун на месте –

Сидит в тишине целый день,

Моих сладостных грёз повелитель.


Но что-то со мною не так –

Всё реже его навещаю.

Чем больше ищу в небывалых мирах –

Тем больше в этом теряю.


Однажды, я знаю, приду,

Войду в его мир несмело,

Но клоуна там не найду –

Сожрёт его время.


Мне скажут, что он убежал –

Утешат, накормят сказкой.

И я поверю – в последний раз,

Чтобы не быть печальной.


***

Куда утекает небо

С рисунков детских моих?

Туда же, куда и солнце

Тянет весь день лучи.


Мне б превратиться в птицу

И в тёплый июнь улететь.

Мне б залатать дырявую крышу

И дверь научить не скрипеть.


Разбить под окнами сад,

Цветы попросить расцвести.

Повесить качели – зачем? – просто так,

Чтобы качаться на них.


Куда утекает небо

С рисунков детских моих?

Наверно туда, где когда-нибудь буду,

Если позволит жизнь.


***

Я вчера наблюдала за небом –

Как из тьмы возникает рассвет,

Как румянит восток себя солнцем,

Разливая всё шире алый ручей.


Окна и крыши в рубиновых бликах,

Снег стал похож на красный агат.

Зимнее небо цветёт. И солнце – жар-птица

Катится с облака, как на санях.


Новый день уж бежит по кругу,

Юный бог уж воскрес в лучах.

Кто ты? Протяни к небесам свою руку.

Важно ли это, если умеешь мечтать?


***

В небе всю ночь пировали созвездья,

Пели о чём-то своём.

А под утро упали искрящимся снегом

На дороги и крыши домов.


Видимо им захотелось нежности

Привнести в этот сумрачный мир,

Обнимать снежинками плечи

Тех, кому не хватает любви.


А любви не хватает многим,

Даже тем, кто её сочинил.

Пара следов на белой дороге –

Верный знак, что кто-то один.


Сугроб состоит из снежинок,

В созвездии множество солнц.

Человек состоит из ошибок…

Но это я не всерьёз.


ЗИМНЯЯ КРАСОТА

Зима дохнула свежестью,

Скатертью белой накрыла поля.

Солнцем далёким, увы, не согреешься,

Лишь ослепишь глаза.


Выйдешь под вечер – там темнота,

Да метель колобродит в оврагах.

Где-то здесь летом бежала река –

Тишина – ни журчанья, ни всплеска.


Молчалив и приречный лес –

Не поёт шелестящих песен.

Веткой каждой к земле он обвис,

Изогнулся под снежным прессом.


Так приятно опять и опять

Приходить к чуду в гости.