***

Услышал, как навязчиво

часы тикают,

и невольно подумал:

сколько еще осталось?

сколько секунд?

наверное,

размерами океана Тихого -

до того, как придет старость.

Может, смерть – тот серьезный мужчина,

что в кафе каждое дождливое утро

тебе кофе варит,

кто знает? ведь труп – не всегда мертвечина,

а следы на губах и запястьях

не так уж старят.

Возможно,

вот он, -

сидит в трамвае напротив,

накинув небрежным движеньем пальто.

Я стал кузнецом, потерявшим свой

Вуттон,

каждый город бесспорно прекрасен, но это не то.

И теперь мне идти некуда, даже назад

возвращаться

нам всем не дано,

со всем, что ты видишь рядом,

сейчас уже надо

прощаться.

Слезы – не слабость,

ведь они говорят об одном -

о том, что внутри есть что-то,

кроме пустоты,

(И пока ты куришь, уходят моменты,

как холодные капли воды),

но ты всё ещё веришь в то,

что все-таки будешь чем-то,

кроме надгробной плиты.

***

Жить, как в книгах, – просто,

Особенно как в книгах Буковски:

Достаточно пить.

И стараться не носить обноски.

Достаточно курить ежечасно,

Плохо танцевать чарльстон

И писать так же часто…

Хватит того, что живешь в коммуналке,

И забыть про колеса в пользу ног,

Чтоб не так часто вставлять в них палки.

Согласитесь, так каждый бы смог.

Достаточно спрятать чувства,

Глубже – в подкорку саморазрушения,

Чаще творить безумства.

Жизнь – это фильм в высоком разрешении.

Едва ли будет сложно в уродливом

Увидеть букеты цветов,

Быть не слишком угодливым,

Но и не снимать оков.

Солгал.

Вру. Ну, попробуйте сами

Хоть день – словно ребра наружу,

Писать ни о чем, подавляя стихами

Душевную зимнюю стужу.

Жить как в книгах – ад на земле,

как рубашку мне вывернуть чувства,

Светить без плафона в подъездной тьме.

Быть никем – это тоже искусство.

***

За окном бесконечная тьма и холод.

Я впускаю его как друга на чай.

Оставляя сквозняк по досчатому полу,

Он заходит меня навещать.

Приходя с пустоты и снегов,

Пьет вино под тепло батареи.

Из прихожей лишь пару шагов,

И ждёт, пока руки согрею.

Почему в России так холодно?

Почему в сером небе грусть?

Мы запомним, как были молоды,

А если забудем, то пусть.

Всё равно, за рассветом рассвет

Нам приносит морозную боль.

Сядь на старый большой табурет,

Расскажи что-нибудь про любовь.

Чай на кухне и клетчатый плед,

Прямо как в песнях «Кино».

Свежий кофе и дым сигарет.

"Оставайся", и никаких "но".

МОРЕ.

 Я тысячу раз видел море

на тусклых картинах в моем коридоре,

на окнах и стенах уставших домов -

синее море в ветвях проводов.

Не на грязных полотнах музеев,

и не в буквах из старых названий,

не в фасадах потрёпанных зданий,

а там – наравне с небесами,

я видел холодное море.

Я видел своими глазами,

Как на голые камни  лицом о бетон

волна выливает свой яростный стон,

и, уйдя на песок, тихо плакать начнет,

зимой забирая свой шепот под лед.

Видел, как злые, могучие валы

сжирают вечерние острые скалы.

Я помню, как ночью в припадке истерик,

море разбило мне лодку о берег,

слышал тот запах соленый, сухой,

что вверх поднимаясь, летел над водой.

Я помню, как плакали вечером чайки,

и солнце водило по пене рукой.

Серое, черное, бурое, синее -

море я видел разным.

В вечерние бури сильные,

море становится красным.

Я видел рассветное спящее море,

где люпины цветут на волнах,

видел цветы из соленого горя,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.