ЧернОта, Юлька и Шопен
рассказы
Марина Багрова

Редактор Юрий Петрович Русин

Иллюстратор Юрий Петрович Русин

Дизайнер обложки Юрий Петрович Русин

Корректор Юрий Петрович Русин

© Марина Багрова, 2019

© Юрий Петрович Русин, иллюстрации, 2019

© Юрий Петрович Русин, дизайн обложки, 2019

ISBN 978-5-4493-7644-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мы с ЧернотОй поперлись на кладбище. Ночью!!!

Мы – не вандалы, не беспредельщики.

Чернота – писатель, ему свежий сюжет для романа подавай и хорошую встряску.

А я-то ЧЁ поперлась?

Да и что свежего может быть на кладбище?

Только водка, да закуска на могилках.

Идем… Ни дороги, ни ЧернОты не видно. Договорились фонарик не включать. Холодно, как в могиле. Тьфу, прочь такие мысли! На ощупь идем. Держимся за руки.

– Какая ты теплая!

Конечно теплая. Разве нормальные попрутся ночью на погост? Лучше бы в обед на Дон уехала, на фестиваль Шолохова. Там хоть к утру пьяные лошади, оседланные казаки. Это на ЧернОте далеко не уедешь. С ним как в тачке без бензина. Только выехал – сразу пищит: «остаток бака – ноль».

– Хорошо, что теплая! Согрее-е-е-ешь, когда начнет остывать мое тело!

Вот дурак! Я уже вырыла могилу в своем сердце и сейчас там его похороню!

Кладбищенская калитка. Ни хрена не видно. Едва-едва можно было различить только тропинку, деревья, оградки, да тени какие-то. Бр-р-р-рр…

Топчемся на месте, никак не решимся.

– Ну что, идем?

– Не знаю…, вроде закрыто. Наверное, никак.

– Струсил?

Открываю засов.

Кого тут закрывать, покойников..?

Калитка скрипит, зубы ЧернОты скрипят.

А если сторож услышит? Да хоть бы услышал! Трусы потеют. Заходим. Щупаю товарища. Вроде ухо. Мокрое. Что уж тут о его стрингах говорить, даже уши влажные! Это вам не пикник на обочине…

Идем по тропе, едва тащимся. Хочется побыстрее отсюда свалить, а ЧернОта – еле-еле. Героя из себя строит, а сам вот-вот обратно рванет!

Скрип сзади…

Стон справа…

Ну вот, ЧернОта уже жмется и просится на ручки. Еще чего!… Он, небось, без подгузников. Интересно, кому-то еще приходило в голову ночью шастать по кладбищу? Надо подумать, если вернусь.

Дураки те, кто называет кладбище местом скорби. Это место мертвых. Хотя, почему мертвых? Вполне живых. Вон они, смотрят на меня.