Вышел покурить
Влад Троцкий

Дизайнер обложки Fly

© Влад Троцкий, 2019

© Fly, дизайн обложки, 2019

ISBN 978-5-4493-3496-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В пустыне

В пустыне
Смысла
И попыток,
Пустых
Ошибок
Одеяние,
Мне совесть грызла
Душу,
Мозг,
Теряя человека очертание.
И я сбегу,
По снежной улице —
Вперед,
Не обернусь.
А сзади пропадают
Силуэты,
Лица,
Смех,
Она…
Да, пусть.
Пока бегу —
Всё уже растает,
Весна пришла,
А я, как бы в бреду,
К счастью или вздору,
Я оглянусь,
И нет пути назад.
Я не уйду.
Теперь я в новом мире,
Иду, гуляю
И вижу прямо все:
Как машины выжигают
Поле,
С улыбкой,
Ведь это ремесло.
И в бесконечности,
В побегах от себя,
Я в эмиграции
Своей души:
По тропам,
Где-то там,
В пустой глуши,
Ну, все, тушите свет,
Театр, занавес, аншлаг,
Пора домой. Исхода нет.
И стоя на обрыве,
Взяв горсть земли
Со злостью,
Я осознаю,
Что происходит:
Зовут любовью.
И подобрав свои
Разрушенные кости,
Ты думаешь,
Что я вернусь?
Нет, я не вернусь.
Уйдя в себя,
Я понял,
Что любил
Прекрасное создание,
Но мой пылкий нрав
Тебя губил,
Как губит
Солнце
Мироздание.
Закончена пьеса,
Струна порвалась,
Больше
Не услышу
Прекрасную
Мелодию.
Надеюсь,
Ты не вспомнишь
Меня,
А я перестану
Вспоминать тебя
С болью.

Твой Образ

Тает снег
За окном,
А он
Вообще падал?
Я не помню,
Скитаюсь,
Как по суше
Старый капрал,
В мечтах
Найти своё море,
Свой океан…
В погоне за
Своей ультиматулой,
Не заметил,
Как всех близких,
Знакомых
Ветром и сдуло,
Сгорел город
И космос,
А вместе с ними ты,
А в память мне только
Твой образ,
Что растворится
В хмуром небе,
В океане небесной
Пелены…

Уходит Год

Уходит год,
Не развернувшись
На прощание.
Уходит год,
Как ты ушла,
И где-то тлеет
Обещание.
Присядем,
Может,
На мгновение,
Взгляну в твои
Глаза
В последний раз,
Мы чужие друг-другу
Уже месяц,
Не выдержали обид,
Страданий,
Лишних фраз.
Возьму твою руку
Нежную,
Расскажу свой
Последний стих,
Давай же запомним,
Этот мертвый,
Как 2017-ый
Миг.

Уйдите

Сожгите тёмное небо,
Сорвите космос с луны,
Хватит! Сужаются вены,
Скоро стану пленник
Белой пелены.

И всё, что было,
Неважно, в прочем,
Ведь всё, что сейчас мило
В итоге окажется ничем.

И все, кто был когда-то
Важен,
Спадут с кирпичною горы,
От крови вкус во рту слаще,
В глазах проносятся
Последние мечты.

Забудут обо мне,
Чего же врать больше?
И падает с неба снег,
Реют флаги, прах развеется
Над Польшей.

Мы не умеем

Мы не умеем любить,
Мы умеем терпеть.
Все наши чувства – убить,
Все наши чувства – стереть.

И всё, что было написано мной,
Осталось теперь на бумаге,
Той холодной зимой,
В тёмном, печальном овраге.

Дата, что всё изменила,
Не вернуть былых чувств.
Раньше любовью тепло приносила,
Теперь на душе одна грусть.

И в тёмном, упитанном зале,
Под грохот еле слышных оваций,
На щеке снова слеза,
Я помню: 8 декабря. 21:20.

Бытие. Поэма

I

Я пишу на огрызке
Листа,
Но знаю всё наперед:
По щеке пробегает
Слеза
И уйдет, как ушёл этот год

Будущее уже впереди,
Забирает меня с собой,
Поглощает тёмной космоса
Пелены,
Мне никто не крикнет:
– Постой!

II

И будущее моё,
Как для слепца этот мир:
Страшно и темно.
Меня продали за две тысячи лир.

III

И просыпаясь каждое утро,
Я себе готовлю омлет,
Жалея о том, как умно,
Я убегал все семнадцать
Потраченных
Лет.
По аллее идёт она,
Держит в руках
Пакет.
Шагает по лужам одна,
В глаза бросает ей
Свет.

IV

Наблюдая за ней
С балкона,
Я заметил одно:
Каждый вечер идёт
Она сонно,
А каждое утро
По аллее бредёт.
Дым поднялся
Вверх,
Сигарета развалилась
На части,
Слышен с улицы смех.
Ключ. Долгожданный
Стук в дверь.
– Здрасте!

V

Сумерки. Туман. Обман.
Боль. Утрата. Гроза.
Каждую ночь
Мне снятся
Зелёные эти глаза.
Они светят мне изумрудом,
Словно путнику звезда,
И утром весенним
Однажды,
Придёт ко мне в гости она.
И в розовом
Нежном рассвете,
Увижу очертание лица.

VI

Утро. Зима.
Ничего. Так бывает.
Всегда.
Её шаг развеялся
У меня во сне;
Образы, желания,
Души —
Всё превратилось
В бред.
Я выхожу на балкон,
Зима дует мне в грудь,
Виден вдали
Старый склон,
В дыме убегает
Последняя суть.

VII

За решеткой мне
Виден лишь
Хмурый, умирающий
Свет,
Где-то в переулке
Седом
Стоит маленький
Человек.
Я его знал
Когда-то,
Плевал всем в
Спину
Он,
Но кого из нас греет
Дом?
А кто колит кровавую
Спицу?

VII

Ночь. Поэт.
Аллею освещает
Один фонарь.
Прошлого
Больше нет,
Где-то вдали
Чувствую гарь.
Это сгорает
Последняя надежда.
Больше нет
Ничего.
Бытие.

IX

Возвращаюсь домой,
Уже светло,
Устал,
Будущего не нашел,
Утерянный клад.
Из еды в холодильнике
Лишь
Шоколад.

X

Я сажусь за перо
И начинаю писать.
Перебираю
Все образы,
Души,
Прошлого гладь.
Лишь здесь
Я свободен,
Лишь здесь
Могу быть.
Мне рано вставать,
Готовить омлет,
Пора бы забыть,
Что было,
А чего ещё
Нет.

Вы оставили

Вы оставили меня гнить на овраге,
Той тёмной зимой.
На каблуках по льду вы шагали,
А я оставался с собой.

И верный пёс больше не стоит
Под вашим окном.
Вы – судья, вынесли свой вердикт
Над сердцем моём.

И, если вы вспомните вдруг
Того человека,
Знайте, теперь он вам больше не друг,
Теперь он родился поэтом.

И больше под окном не стоит,
А читает стихи в кабаке.
Что-то ветер свистит,
Чувствую – быть беде.

Тёмная ночь – мертва,
Фонарь – разбит. А где?
Может, вы вдова?
Оставили меня гнить на овраге.

Высказать

Мне так хотелось высказать,
Но что-то держало внутри,
Будто кто-то должен вылезти
У меня с живота, изнутри.

Но теперь молчать нету смысла,
Мои мосты сожжены давно,
Я стою в центре острова, быстро
Бегу, но бесполезно, всё ушло.

Все ушли, кто куда
Остался один с мыслями,
Ничего. Так бывает всегда,
Справимся и мы сами.

Сборники. Строчки бессмысленны,
Если твой труд не оценила ОНА!
22 стиха, 1 поэма – посвящения были зря,
В её честь исписался… Надо думать осмысленно.

А друзья? Многих нет со мной рядом,
Многие выбрали конъюнктуру,
Чтобы идти со стадом,
А не вместе со мной идти за культуру.

Спасибо тем, кто остался,
Вас немного, я знаю,
Спасибо тем, кто терпит —
Кто в этом сознался,
Ну, а о ВАС… Признаюсь —
Мечтаю.

Бывает, каждый вечер сижу,
Пытаюсь выдавить строчку,
И всё стираю, что на бумаге пишу,
Ведь не искренне это и точка.

Я так много пытался сказать,
Три недели писал этот стих,
Мне о многом остаётся мечтать,
Но спасибо вам всем, что я хотя бы не стих…

Сейчас

В глазах пустота,
Мы бежим,
Но не знаем куда!
Мы бежим,
За кем-то далёким
Туда,
В закат,
Где тучи сходят
С небес,
Где «волки» не бродят,
Где каждый человек
Не чёрт и не бес.
А позади нас – страна,
Которая мертва.
И будто сам же Сатана
Её разрушил, из земли
Сорвал.

Постой

Постой, не уходи,
Я не успел проститься.
Звёзды упали с неба, смотри,
Но осторожней —
Прекрасное приносит убийства.
Я пытаюсь сказать,
Но пауза в моих словах, —
Хватит боль за улыбкой скрывать,
А быть настоящим лишь в пустотах и снах.
Свет не включится больше,
Рычаг выкинут кем-то,
А кто мог бы быть прекрасным столь же,
Как твои волосы, омываемые зимним ветром

Сюрреализм

Шатает по подворотням,
Где бляди и мрази!
Люди? От них вонь там,
А ты кем стала?! Скажи!

Я покинул этот город,
Я проникнул в новый год,
Улетели птицы-вороны,
А с тобою нить оборвана.

Меня метает по тактам,
Метает по рифмам.
Корабль затонул о рифы,
Поэт погиб – нужен новый редактор.

Новый день убьёт ещё,
Новый день – как новая серия,
И хочешь завершить это всё?
Но я иду не к обществу,
А на бал лицемерия.

Созидание

Разорви мою плоть —
это всего лишь мясо.
Выпей мою душу,
ведь день мне больше не ясен.
Людей, что остались сзади,
Я забыл как звать.
Из всего мне остаётся