Странник иль поэт?
Даниил Апранович

© Даниил Апранович, 2018

ISBN 978-5-4490-9431-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«А самолёт взлетает против ветра…»

А самолёт взлетает против ветра,
И ни по чём сопротивление ему.
Летит туда, где ещё не был,
Но где его усердно ждут.

Где ждут и любят, ценят и скучают,
Где не предаст его аэродром.
Наука тонкая, но очень уж простая —
Где любят, там находится и дом.

Где в ожидании скорей умрут,
Чем предадут,
Туда, где он нашёл родное место.
Туда, где до последнего момента ждут,
Когда потеряна надежда.

И он летит сквозь сотни километров,
Чтоб побыстрее прилететь туда.
Ему не помешают порыв ветра,
Дождь, град, гроза иль снегопад.

И совершая свой большой полёт,
Летит стремительно и, не жалея сил,
Вспоминает лишь один аэропорт,
Который жизни путь ему открыл…

«Ночь превращается в день…»

Ночь превращается в день.
День превращается в ночь.
Опять застилая постель,
Уходишь куда-то прочь.

Свет заменяет тьма.
Тьму заменяет свет.
А в голове пустота —
Мыслей сегодня нет.

Рассвет сменяет закат.
Закат сменяет рассвет.
Мало теперь тепла.
Повсюду лежит снег.

День превратился в ночь.
Снег всё кругом заметает.
Мысли о бегстве прочь,
Где никто никогда не узнает.

«Обретаю свободу во мраке…»

Обретаю свободу во мраке,
Но теряюсь в ночной тишине.
И, опять наступая на грабли,
Слышу голос от туда, из вне.
Всё твердит и твердит, и твердит,
Говорит, что пора перестать,
Но вот снова я слышу шаги,
У которых особая стать.
Всё в них прекрасно и мило,
Каждый шаг, как симфония звёзд,
Знаю, знаю: неповторимо.
Невозможно счастье из грёз.
И из тысячи разных звуков
Я узнаю эти шаги,
Но находит злосчастная мука
От того, что всё позади.
И на каждый такой вот шаг
Я шорохаюсь, будто крадут
Души моей саркофаг,
И, как будто бы в пропасть, иду.

«Я в ожидании чудес…»

Я в ожидании чудес,
Давно ищу своего шанса,
И в этот поезд тихо влез,
Пока никто не видел, мимо станций.

И мчит куда-то он меня,
И вот уж месяц мчит,
Молчание в себе храня,
Мне ничего не говорит.

Куда я еду, что со мной?
И нет мне здесь ответа.
Но в памяти остался твой
мне номер для привета.

К тебе ли он меня везет?
А может от тебя?
Скажи, что меня там ждет?
И в чём моя судьба?

Тобой отвергнут буду я?
Или в объятья примешь?
А может, просто, не тая,
Возьмёшь и сгинешь?

Но сколько б я не говорил,
Мой поезд мне в ответ молчал,
А я ему твердил, твердил,
Но а кругом лишь тишина.

И долго буду ехать я, смотреть на этот мир?
Но поезд все молчал в ответ
И ничего не говорил,
А я его просил, просил, просил..

«Познаёшь себя лишь в одиночестве…»

Познаёшь себя лишь в одиночестве,
Когда ведёшь свой собственный дневник,
Когда вдруг возникают мысли о пророчестве,
Когда читаешь очень много книг.

Познаёшь себя лишь в одиночестве,
Когда исписана уж вся тетрадь,
Когда ночами тихо молишься,
Когда некому и нечего сказать.

Когда с собой заводишь разговоры,
И все мечты с собою делишь пополам,
Когда внутри тебя бушует непогода,
Когда в подушку плачешь по ночам.

Познаёшь себя лишь в одиночестве,
Когда вдруг кто-то постучался в дверь,
Вставать и открывать совсем не хочется —
Никто не обитает тут теперь.

Познавший одиночество себя не узнаёт,
Не значит ничего вчерашний день.
И все уроки жизни видит наперёд,
Научен горьким опытом потерь…

«Сегодня нам обещан дождь…»

Сегодня нам обещан дождь,
О, как давно мы его ждали,
Но он не в силах нам помочь,
Ему не смыть с души печали.

Но мы его так долго ждём,
Что забываем обо всём,
Что нам мешает и о том,
Что нас тревожит день за днём.

Сегодня дождь нам был обещан,
Но толку было ли с него?
Пред ним мы обнажили плечи,
Своей души открыл я дно.

Оно пустое, как и лица,
Что смотрят снова в темноту,
Ведь их мечтам уже не сбыться,
Их место там теперь, в гробу.

Их хоронили многократно,
Нас не спросивши, а теперь
Нет смысла сыпать соли в раны,
Теперь не плачем от потерь.

Теперь не чувствуем мы боли,
Я говорил о нас, о нас.
Я говорил о нас с Душою,
И вот настал, пробил наш час.

Никто не в силах нам помочь,
И никому не смыть печали.
Сегодня нам обещан дождь,
О, как давно мы его ждали…

«Я в глубокой печали один…»

Я в глубокой печали один,
До весны на душе далеко.
Расцветают густые сады,
Хоть в холодной пустыне темно.
Но в саду ни цветы, ни трава,
Что-то странное в этом саду.
Здесь, похоже, жизнь умерла,
Чувство, что и я здесь умру.
Что-то странное здесь вырастает,
Что-то страшное вижу я здесь,
Вот справа мечты угасают,
Ну а слева – страхов не счесть.
Я брожу в этой тёмной пустыне
День который… Не помню. Не суть.
Я брожу. Всюду лишь ливни.
Не удастся мне дождь обмануть.
Не растут ни цветы, ни трава,
А дожди продолжают лить.
Здесь душа моя умерла.
Не умею я больше жить.

«Вечно мы страдаем от чего-то…»

Вечно мы страдаем от чего-то,
Вечно что-то с нами да не так,
То не нравится прогноз погоды,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.