# Иногда я звоню Богу. Стихи 2016—2017 гг.

Денис Грабкин

Денис Грабкин – молодой поэт, наследник поэтической школы шестидесятников, яркий чтец и экспериментатор в области поэтической формы. Организатор и участник многочисленных поэтических чтений и лауреат литературных премий. В третьей книге автора «Иногда я звоню Богу» представлены стихи и поэмы последних двух лет, а также (впервые) – поэтические переводы.Я без оглядки на другихВлезаю напролом —Шестидесятник нулевых,Мечтатель о былом!

Автор выражает благодарность Виктору Соколову за помощь в редактуре рукописи.


Паблик Дениса Грабкина ВКонтакте:

https://vk.com/dengrpoetry


Аккаунт Дениса Грабкина в Инстаграм:

https://www.instagram.com/denisgrabkin/


Фотография на обложке Мария Михайличенко


© Денис Грабкин, 2018


ISBN 978-5-4490-9350-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

## Мне страшно заглянуть в твои глаза…

### «Мне страшно заглянуть в твои глаза…»

Мне страшно заглянуть в твои глаза.
А вдруг в них промелькнет недобро искорка
Смешка, что разгорается неистово,
Чужую неуверенность дразня?

Мне трудно заглянуть в твои глаза.
А вдруг ты безрассудна и отчаянна
И только прикрываешься молчанием,
Мне взглядом унижающим грозя?

Мне больно заглянуть в твои глаза.
А вдруг бываешь ты по-женски мстительна?
И, что-то затаив, все ходишь бдительно,
Внезапная, как майская гроза!

Мне стыдно заглянуть в твои глаза,
Когда в них вся дрожит от болей давешних
И от обид невысказанных, давящих
Твоя такая робкая слеза.

12 сентября 2016 г.

### Километры

Километры бегут, километры,
За окошком мелькают огни —
Словно кадры немой киноленты,
Пролетают неслышно они…

Этот запах костров придорожных,
Небосклона остывшая синь…
Что-то важное предаешь ты,
Уходя, никого не спросив…

Ты прости мне напрасные фразы,
Запоздалых раскаяний лед…
Я вдруг понял – прости, что не сразу, —
Что нас больше ничто не сведет.

На шоссе – облетевшие листья,
Притаились деревья во мгле…
Что-то больно внутри шевелится,
Что-то вдруг застонало во мне.

Километры маршрут отмеряют,
Беспощадно в ночи проносясь,
И с их бегом во мне отмирает
С прежней жизнью незримая связь…

На потертой приборной панели
Стрелка дергается, словно нерв…
Как же страшно, взмолившись: «Поверь мне», —
Вдруг услышать прощальное «Нет».

2015 – 2016 гг.

### «А ты спросонья улыбаешься…»

А ты спросонья улыбаешься,
Свежа и дивна, как в кино,
И будто тайно умиляешься,
Как солнца луч глядит в окно…

А в этой комнате просвеченной,
Храня предутреннюю тишь,
Напоминанием о вечере —
Цветы, вино… А ты все спишь…

Я встану, выйду тихой поступью
В мучительный балконный зной,
А ты, едва прикрывшись простынью,
Неслышно встанешь за спиной…

И ничего уже не значащим
Для нас вдруг станет целый мир,
Ведь нам двоим, так много знающим,
Так мало нужно в этот миг…

29 января 2017 г.

### «Дай на тебя мне наглядеться…»

Дай на тебя мне наглядеться
Со стороны, едва дыша,
Как будто приоткрывши дверцу
В тайник, где теплится душа…

Дай мне вглядеться в руки, плечи,
В волну рассыпанных волос…
Я где-то слышал: «Время лечит»,
Да вот скупится на наркоз…

Где ты теперь? Нездешним снегом
Объята, взята в хоровод…
И я, когда он валит с неба,
Чего-то жду который год…

Я, может, большего хотел бы,
Но перед обликом твоим
Я буду тенью, только тенью —
Так будет лучше нам двоим.

2016 – 2017 гг.

### «Все смешалось – снег московский и мы…»

> А. К.

Все смешалось – снег московский и мы.
Мы потеряны в объятьях зимы.
Мы объяты беспредельной тоской —
Снова снег зашелестел над Москвой.

Ты, наверное, все так же легка,
Как несметный этот пух в вышине,
И все так же ты, увы, далека,
И шаги твои не слышатся мне…

Ты, наверное, все так же светла,
Словно эта пелена за окном…
Жизнь нас как-то на мгновенье свела
И насмешливо разъяла потом…

Ты, наверное, все так же сидишь,
За окно, как в бесконечность, смотря,
Может, даже ты за мною следишь,
Только выдать мне не хочешь себя…

Разделяют нас снега да снега…
А дождемся ли весны вдалеке?
Говорю с надеждой я: «До свида…»
Но не слышно окончанья в пурге.

2016 – 2017 гг.

### Любовь поэта и математика

Мы катались с тобой в троллейбусах,
Мы ходили, смеясь, по шпалам.
Ты мне все – про Ферма, про Лейбница,
Я в ответ тебе – строчки Шпаликова.

По осоке шли, как по лезвиям,
По полям, где цветет мать-и-мачеха,
Пела где-то во мне поэзия,
Пела где-то в тебе математика…

Ты купала меня в логарифмах,
Я тебя осыпал хореями…
Наскочив на любовь, как на рифы,
Друг без друга жалко хирели мы…

С чувством пьяно мешался разум,
И в сплетении двух колечек
Видел я два влюбленных глаза —
Ты же видела бесконечность…

…Сквозняком в предрассветной комнате
Пробивался в окно июнь…
Одеяло валялось скомканным,
Рвался ветер, и свеж и юн…

Ночь истлела шнуром бикфордовым,
И заря освещала полнеба…
Ты шептала: «Ты тоже – формула…»
Я шептал: «Ты тоже – поэма…»

2017 г.

### Недолговечный роман. Романс

Ветер в дома, завывая, просился,
Листья с деревьев ронял…
В ночь грозовую мне как-то приснился
Недолговечный роман.

В лунную тишь уводила аллея
В отблесках серебра…
Лист молодой наливался, алея,
Красками сентября.

В комнате слышались звуки романса
И граммофонный визг…
Лист колыхался, лист порывался
Взмыть в ошалевшую высь…

Полунамеки, полуответы,
Шляпка, вуаль, уста…
Лист, весь дрожа, оторвался от ветки,
Вольною птицей став…

Чахнут цветы в разрисованной вазе,
Платье лежит в углу…
Кружится лист в ослепительном вальсе,
Будто бы на балу…

Лист изможденный ударился оземь.
Вечный полет – обман…
Помнишь ли недолговечный, как осень,
Наш позабытый роман?

24 – 25 мая 2017 г.

## Иногда я звоню Богу

### «Разбухает мой книжный шкаф…»

Разбухает мой книжный шкаф,
Стол усыпан черновиками…
Гумилевский, как тень, жираф
Бродит медленно меж строками…

И всплывают из старых книг
Чьи-то судьбы и чьи-то души…
Жаркий полдень в ауле душном,
Аввакума предсмертный крик…

Мне бы только – не упустить,
Мне бы только – за вас схватиться,
Чтобы виделись ваши лица,
Чтоб времен не порвалась нить…

И тогда, не прося наград,
Может быть, помогу кому-то,
Может, только слегка, но буду
Даже малой победе рад…

Нужно малостью обладать,
Чтоб с разладом в себе бодаться…
Книги, ручка, еще тетрадь —
Вот, пожалуй, и все богатство.

9 декабря 2016 г.

### Накипевшее

Мне надоело быть ботаном.
При виде книжек я грущу.
И этих внутренних баталий,
Боюсь, уже не прекращу.

Я так устал читать морали,
Себя с философом сравнив.
Устал от жалкого маранья
Несчастных вордовских страниц.

Хоть не бунтарь я, не погромщик,
Но вместо арий и рулад
Мне хочется врубить погромче
«Би-2», а лучше – «Ленинград».

Представьте! Больше не желаю
Блаженной творческой тиши.
Отныне нет здесь рифм жеманных —
Есть только честный крик души.

Устал от всяких умных книжек,
На шум компаний их сменив…
Так что же нынче мною движет?
Бред? Нездоровый коллектив?

Вдруг – стук за дверью. Я, сутулясь,
Иду, в ногах скрываю дрожь:
«Ну, наконец-то, здравствуй, Юность!
А я уж думал, не придешь…»

20 марта 2017 г.

### Герострат

Я стал Геростратом.
Безжалостно прошлое жгу.
Мне это впервой.
Был мне способ подобный неведом.
Сперва я бежал —
только понял, что не убегу.
Сбежав от себя,
не примчишься к достойным победам.

А прошлое зверем
неслось, мне в затылок дыша,
Обиды былые
точили мой дух, как термиты…
Теперь – отгорело.
Но ноет с чего-то душа,
И сердце дымит,
как обугленный храм Артемиды…

26 марта 2017 г.

### Первая любовь

Мне – где-то десять. Я лежу
На низкой скомканной подушке.
А в комнате темно и душно.
Я молча в потолок гляжу.

На нем угрюмый рой теней,
Как свалка чудищ, копошится,
А мне с чего-то так паршиво,
И все вокруг – темней, темней…

Я тщетно силюсь уловить
Ход скользких, как лягушки, мыслей,
А в звуках слов – потоки смыслов,
Что мчат со скоростью лавин…

И слово «жизнь» меня пьянит,
Как непрочитанная книга,
И легкое дыханье мига
В момент твердеет, как гранит…

Твердя себе: «Любовь, судьба…» —
Робею: «Как порой смешон я!»
И свой неясный мир смущенно
Скрываю даже от себя.

Но все всплывает в скором сне:
Заката пьяная безбрежность,
Небес томительная нежность,
Подруга в розовом окне…
(Я допустил одну небрежность:
Ты – больше чем подруга мне.)

Сдаюсь, сдаюсь! Прости меня,
Мое трепещущее сердце!
Играй свое живое скерцо,
Меня куда-то ввысь маня…

Мне – где-то десять. И душа
Все норовит вспорхнуть украдкой…
Меня ты мучишь, жизнь! Но как ты
Невыносимо хороша!

Март 2017 г.

### Иногда я звоню Богу

Иногда я звоню Богу.
Снимаю трубку еще советского телефона с диском
И просто делюсь с ним всей болью.
Порою с каким-то упоением садистским

Рассказываю обо всем, что мучит, терзает и не дает покоя.
О том невеже, что на днях отдавил ногу в маршрутке,
О пробках, угрюмых лицах прохожих, об очередном проколе
На новой работе, и вообще, о том, что не смешны твои, Боже, шутки.

Он молча все выслушивает, как терпеливый психолог,
Потом устало вздыхает, будто хочет сказать, что я, мол, не первый.
А я весь такой нервозный, вихрастый, как Сэлинджеровский Холден,
И еще выдаю ему свои нелепые перлы.

Наконец, ощутив, что молчать, наверно, неловко,
Он бросает коротко: «Разберемся». Я оттаиваю понемногу.
А, в сущности, не нужны ни мыло и ни веревка.
Просто, если совсем паршиво, иногда я звоню Богу.

10 апреля 2017 г.

### «Ах, как я часто скороспело…»

Ах, как я часто скороспело
Писал, держа безумный ритм,
И со сноровкой скорострела
Строчил, заправив ленту рифм…

При всей громадности разброса
Лишь пара строк попала в цель,
И легковесность, как барбоса,
Смеясь, взяла меня на цепь.

Велик соблазн в объятьях формы
Писать, не ведая препон,
Давать себе извечно фору
И приговаривать притом:

«На злобу дня – и так годится…
Зазря не стоит тратить пыл…»
Но вдруг я понял – я убийца
Стихов, что спешкой погубил.

Мои убитые в зачатке
Идеи – те взошли едва
И, так и не созрев, зачахли,
Как прошлогодняя трава.

Ах, как же это было глупо!
В плену у призрачных надежд
Рядил я судорожно трупы
В подобье праздничных одежд…

Долой обманчивую жалость!
Мне, к счастью, стала суть ясна,
Что нет искусства, что б рождалось
В холодных пальцах ремесла.

И нет иной первопричины,
Чем боль, сомнение, восторг…
И только так из мертвечины
Взойдет живительный росток.

14 мая 2017 г.

### Зависть

В моем окне ночами майскими
Сплетенье рук и лиц маячит —
Там ребятня с проворством мастерским
По мостовой гоняет мячик.

Им рано становиться взрослыми,
И нет забот – хватило б фарту!
И тени их в фонарной россыпи,
Как черти, пляшут по асфальту…

Ах, мне бы к вам в игру – зовите же!
Да засмеете – больно взрослый…
Но как я вам порой завидую!
Светло завидую, не злостно…

В моей душе – как в тихой заводи,
Где в дымке утренней светает,
Но вдруг волна какой-то зависти,
Нахлынув, мигом все сметает…

Увижу ли любовь взаимную
У пары, что плывет по дворику, —
И в стороне стою, завидую
Смешным отвергнутым поклонником…

Да, каюсь: я порой завистливый —
К отваге, естеству, участью,
Но прячу зависть ту за мыслями,
Что, мол, и так я, в общем, счастлив…

И так живу я – чинно, бережно,
Как будто весь кураж мой выжжен —
Когда все кружат в ритме бешеном,
Цежу: «Как бы чего не вышло…»

Но по ночам вдруг прорывается
К себе мучительная жалость,
И сквозь упрямство пробивается
Всепоглощающая зависть…

К таким со мной не схожим сверстникам,
К снующим за окном ребятам…
И вот, с кровати ноги свесивши,
Сверлю я стену мертвым взглядом…

Как истинную жизнь завижу я,
Во мне клокочет это снова…
Я тайно всем чуть-чуть завидую,
Но только – никому ни слова!

Апрель – май 2017 г.

### Летнее

Летом мне никогда не пишется. Видимо, у души каникулы.
Она витает где-то на Бали, или на худой конец в Ялте.
А я, бездушный, сижу и с расточительностью Калигулы
Разбазариваю время, плывя по летнему дню на воображаемой яхте.

Странное время года. Октябрьское небо плюс апрельская аллергия.
Да, я как Пушкин, не слишком жалую всю эту романтику.
Седьмое июня. Начинаю бояться, что впаду в летаргию.
А хандра по-прежнему царствует, облачившись в дождливую мантию.

Смотрю в окно на безлюдные улицы, на бензиновые круги, на лужи
И понимаю, что в этом мире явно что-то перевернулось.
Сижу запершись, много сплю, мало делаю и совсем не выглядываю наружу,
И вот так и проходит моя незабвенная юность.

Лето – время экспериментов. Хочется чего-то совсем нового —
То ли съесть мороженое, то ли отыскать в жизни смысл…
Все порываюсь кому-то позвонить, но не помню ни одного номера,
А единственный лучший друг как назло куда-то смылся.

Летом мне никогда не пишется. Видимо, не та атмосфера.
Эти три месяца – как ведущая в неизвестность дорога.
Я бреду по лету, напоминая заблудившегося Агасфера,
Который сам не знает, дождется ли Второго пришествия Бога.

Июнь 2017 г.

### Мои друзья

> Павлу Фокееву

Мои друзья уходят кто куда.
Не попрощавшись, нервно дверью хлопнув.
Их молча принимают поезда,
Где в тамбурах гуляет вечный холод.

Мои друзья меняются в лице.
Щетиной обрастают, долго курят,
Влюбляются, бранятся, с кем-то кутят.
Их жизнь берет, не дрогнув, на прицел.

Пыталась и меня, но я держусь,
Хотя порою хочется напиться.
Таких признаний, в общем, не стыжусь.
Хочу быть честным – это вроде принцип.

Мои друзья все дальше от меня,
Обветренные лица их суровей…
Не видно в них вчерашнего огня,
Мальчишеских чудачеств и ироний.

Куда же вы? Вам хочется скорей
Отдаться жизни в первозданной сути,