# На перекрёстке трёх дорог

Елена Воздвиженская

Здравствуй, дорогой читатель! Я рада познакомить тебя со своей книгой, которая называется «На перекрёстке трёх дорог». Стихи этого сборника особенно дороги мне. Они повествуют о тех событиях, которые не обошли стороной ни одну семью России. Три войны. Три дороги. Три поколения. Наши деды сражались в Великой Отечественной, отцам достался Афганистан, нам же – Северный Кавказ. И всегда рядом с солдатом незримо стоял образ женщины: жены, матери, сестры или дочери. Той, которая вела его к Победе.

Иллюстратор Владимир Александрович Игошев

Иллюстратор Андрей Петрович Горский

Иллюстратор Сергей Евгеньевич Бессонов

Фотограф Ильнар Зуфарович Галиуллин

Иллюстратор Алексей Петрович Ткачёв

Иллюстратор Сергей Петрович Ткачёв

Дизайн обложки Сергей Владимирович Колесников


© Елена Воздвиженская, 2020

© Владимир Александрович Игошев, иллюстрации, 2020

© Андрей Петрович Горский, иллюстрации, 2020

© Сергей Евгеньевич Бессонов, иллюстрации, 2020

© Ильнар Зуфарович Галиуллин, фотографии, 2020

© Алексей Петрович Ткачёв, иллюстрации, 2020

© Сергей Петрович Ткачёв, иллюстрации, 2020


ISBN 978-5-4490-8400-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

## Предисловие

Честно говоря, всегда с некой настороженностью относился к «женской» поэзии. Не из-за каких-то мужских предрассудков, нет! Просто, очень часто это «приторно-ванильное люблю-куплю и полетим» в розовых тонах, либо, наоборот, «всё надоело, мир – бардак, все мужики – сво…».

И вот, совсем недавно, мне посчастливилось познакомиться со стихами Елены. Творчество отображает внутренний мир, мысли и переживания автора. Если бы мне дали прочесть её стихотворение, а потом предложили среди множества фотографий найти фото автора, я бы точно не показал на её фото – на эту худенькую, улыбающуюся несколько наивной и озорной улыбкой девчонку.

В стихах о Боге, о христианской любви мысли и слова присущие человеку, идущему по стезе духовной битвы, это стихи, скорее, монаха, или умудрённого службой и постом священника. Строки о семье, детях, любви рисуют в воображении картинки из детства. Примерно также, простыми словами меня когда-то учили жить, отличать фальшь от истины мои родители, бабушки и дедушки. Огромный жизненный и духовный опыт чувствуется в этих строчках, умение видеть великое в простом, понимать в обыденном и ежедневном великое таинство жизни. Ну и стихи о войне… Тут я не задумавшись, сказал бы: «Наш человек! Знает, о чём пишет. Сиживал, видать, в окопах.»

Поэт – это прежде всего человек, способный «видеть душой», это талант, а зачастую и тяжкий болезненный крест умения пропускать через себя боль, переживания, страхи, разочарования общества. Это некая «лакмусовая бумажка», которая, «окунаясь с головой» в агрессивную среду событий, показывает миру её суть в цвете.

И если говорить, что поэзия и творчество в целом – это вечная битва добра и зла, то, в этой войне, как говорится, с таким человеком я бы без тени сомнения пошёл в разведку.

Искренне желаю творческих успехов и удачи Елене!

Артём Сычёв – участник и ветеран боевых действий на Северном Кавказе, поэт, писатель, член Российского союза писателей.

## Письмо солдата

На фото письма и награды участника войны в Афганистане, Владимира Курганова. Фото из интернета.


Однажды я вспомню тот день,
Где жаркое солнце Афгана
Сожрало малейшую тень,
Паля беспощадно на раны.

Мучительно ныла душа,
И ухала вниз, как с обрыва,
Ты знаешь, родная моя,
Лишь в фильмах уходят красиво.

А в жизни совсем всё не так,
Здесь нет показушной бравады,
И, волю зажавши в кулак,
Мы в бой шли под шум канонады.

Неведом нам думаешь страх?
Да нет, мы обычные люди,
И страшно нам всем ещё как…
Но нет, мы об этом не будем.

Тут горы и горы кругом,
И рыжая пыль на равнине,
Забывшись на час, снится дом,
И наши берёзки родные.

К нам письма идут через раз,
Не плачь там, смотри, понапрасну,
И сердце не мучай подчас,
Ты выдумать, знаю, горазда!

Жара… И на камне большом
Свернулась песчаная эфа,
А вечером в небе ночном
Не смолкнет протяжное эхо.

Мы здесь друг за друга горой,
И нет среди нас ненадёжных,
Коль надо – мы встанем стеной,
На этом чужом бездорожье.

Ну всё, больше времени нет,
Как только смогу – вновь отвечу,
Всем нашим огромный привет,
И жди.
Я иду к нашей встрече.

2015 год.

## Слёзы войны

Бессмертный полк Афганистана.


Красная кровь на сожжённой земле,
Что от войны так устала,
Глупой, бессмысленной, злобной войны,
В этих аулах Афгана.

Словно жрецы, для которых одна,
Вера, несущая славу,
В жертву приносят неверных они,
Эти» святые " – душманы.

И не понять их безумным умам,
Что все равны для Аллаха,
Что о другом совсем учит ислам,
Рубящий шеи на плахах.

В землю затоптаны судьбы людей,
Смешаны с кровью и пОтом,
Где же он был всемогущий Аллах,
Видящий всё своим оком?

Что ж не утешил он? Что ж не помог?
Вы ведь так верно служили!
Скольких неверных нашёл пулемёт,
Сколько вы их положили!

Красная кровь на сожжённой земле
Душит всё больше и больше,
Как же взглянуть нам в глаза тех ребят,
Путь для которых окончен?

2000 год.

## Чеченская земля

На фото солдаты Первой Чеченской компании.

> Стих основан на реальных событиях. Прошу молитв о воинах, живот свой положивших за Отечество. Имена сохранены.

Безоблачно-пронзительное небо…
В Республике Ичкерии рассвет,
И бронегруппа БМП и бэтээров
На пыльной трассе оставляет след.

Молчит Аргун. Тревожное затишье.
Ночным кошмаром где-то Ханкала,
И за ночь поседевшие мальчишки,
И те, кто не дожили до утра.

Идет колонна, Грозный за плечами,
Шали, Урус-Мартан и Гудермес,
Уже нет мыслей ни о доме, ни о маме,
Всё сжёг огнём, войны чеченской бес.

Пусть трое суток нет во рту ни крошки,
Не это им сейчас терзает грудь,
А то, что нет Костяна и Алёшки,
Их на броне везут домой – в последний путь.

И нет Максима, он один у мамы
Был сын – и вот лежит без ног,
Простой парнишка с добрыми глазами,
Он по другому поступить не мог.

«Сегодня Пасха – праздник у кафиров!» —
Оскалясь, ржал чернобородый чех —
«Умрёте, как ваш Бог, пусть остальные
Издалека увидят этот Крест».

И штук по пять гвоздей вонзалось в руки,
Вас распинали как Царя Христа,
Хлестала кровь, и корчились вы в муках,
Но не предали Бога до конца.

И два Креста воздвигли на вершине,
На них два Воина – Никита и Сергей,
Внизу чеченцы, впереди в долине
Наши войска, что видят вас в прицел.

В тот миг никто не проронил ни слова,
Та ярость была злее всяких слов,
«Вперед! " – приказ. Бойцы и так готовы.
Всё потонуло в свисте трассеров.

И был он взят – отряд проклятых чечей,
И вас снимали мёртвых со Креста,
Христовы Воины, вы в памяти навечно
Вы повторили Крестный Путь Христа.

Война чеченская… Ах сколько, сколько горя!
Нам землю грызть хотелось в том бою,
Слёз жён и матерей разлилось море,
Но мы не предали Россию – Мать свою.

И вы за нас, убитых, помолитесь,
Мы сделали тогда всё, что могли,
За воинов, живот свой положивших,
Такой ценой мы ВАС уберегли.

О тех, кто выжил, Господа помолим,
Чтоб лета многая вы жили на земле,
Российский миротворец, мы запомним
Твой подвиг и от нас земной поклон тебе!

2015 год.

## Ботинки для Мустафы

Мальчик со своим осликом. Кабул, 2 ноября 2012 года.


Кабульский госпиталь. Задворки каменистые.
Гоняет ветер пыль свинцовую по кругу,
И клочья ваты бурой пляшут в ней неистово,
Среди сараев кособоких буги-вуги.

В смолистом мареве пила визжит и мается,
Вторят за нею молотки с утра до вечера,
Комвзвод с солдатами тут скоро управляются,
Гробы готовят павшим воинам Отечества.

А их немало, грузовик сигналит сызнова,
В халатах мокрых санитары чертыхаются,
И рукава повсюду каплями забрызганы,
А караван проклятый так и не кончается.

Ох, и горяч афганский воздух, пышет «Примою»
Усатый прапор, загоревший в чёрным-чёрное,
Белы ресницы, от древесной пудры пыльные,
У верстака, пожалуй, нет его проворнее.

Но кто же там? Да Мустафа верхом на ослике,
В нём деловая хватка – где уж взрослому!
В мешке потёртом мандарины им привозит он,
Ссыпает молча на газеты лист разостланный.

Взамен кладёт в мешок щепу с опилками,
Продаст её он на базаре, вот и денежка,
Трещит мешок, до неприличия утолканы
В него сокровища, от Мустафы не денешься!

Малец доволен, ведь добыча нынче славная,
– Пасипа… шурави… – кивает прапору,
И хмурый взгляд того теплеет под панамою,
В усы густые улыбнётся он украдкою.

Такой же сын его заждался под Полтавою,
Война проклятая, за что ты детям выпала?
Не разграничишь ты войну заставами,
Жадны до крови детской её идолы.

И вдруг кричит малец, комвзвод вскочил в мгновение,
Ах, вот беда – в ноге заноза острая,
Ну нет, нельзя такое портить настроение,
Да как назло кругом щепа разбросана.

– Давай же ногу, не боись, ты хлопчик маленькой,
Всё заживёт до свадьбы, верь бывалому!
Недетским взглядом Мустафа глядит на дяденьку,
По пальцам грязным кровь стекает алая.

– Ну вот и всё, постой-ка здесь минуточку, —
Вернулся прапор вскоре с пыльными ботинками,
– А ну примерь! Война, мой друг, не шуточки,
Тут не спасёшься босиком да со слезинками.

И рад малец, шнурки вязать пытается,
Блестят глаза черешней спелой с поволокою,
– Спасипа… шурави…, – он улыбается,
Совсем как сын, что под Полтавою далёкою.
________________________________________
Идёт по тропке Мустафа в ботинках кирзовых,
Усталый прапор смотрит вслед ему задумчиво,
И загораются на небе звёзды гильзами,
Ему пророча ночью гибель неминучую.

2018 год.

Стих написан на основе «Афганских дневников военного репортёра», автор Виктор Баранец.

## Возвращение солдата

Кадр из фильма «Баллада о солдате».

> Солдатам Великой Отечественной Войны и тем, кто ждал их в тылу посвящается

Лишь займётся заря светом розовым,
Побегу со всех ног за околицу,
Там клубится всё духом берёзовым,
И в тумане река наша кроется.

И в платке, что тобою подаренный,
Я на мостик взойду, зябко кутаясь,
И до боли в глазах, я отчаянно
На дорогу смотреть буду, путаясь,

Сколько времени здесь уж оставлено,
И идёт кто вдали иль мерещится,
Но я буду стоять неустанная,
Чтоб скорее с тобой, милый, встретиться.

И однажды, сквозь дымку туманную,
Силуэт долгожданный замечу я,
И, взметнувшись вмиг, птицей израненной,
Полечу, как на крыльях, навстречу я.

Это ты! Не мираж, не видение,
В одном шаге замру, чтоб опомниться,
Я не чувствую ног, лишь парение,
Сердце, что колокольчик на звоннице.

Как ждала я тебя, как взывала я