Отражение моей реальности

Моим родителям Ирине и Александру

С любовью!

Сказка о поиске себя

Когда мне было где-то 5, я обожала танцевать.

Смеясь, крутилась и плясала, и песням громко подпевала.

Зато, когда мне было 7, не танцевала я совсем:

Мальчишка злой и в чем-то глупый, сказал: «Она танцует тупо!»,

Ткнул пальцем и загоготал. И это в танцах был провал.

Я в школе научилась петь. Не знала я, что злой медведь мне ухо напрочь оттоптал… пока учитель не сказал.

Я славно выступала в хоре… Пришла комиссия… И горе. Узнала я про свое ухо, и что нет голоса и слуха.

Талантами меня природа обделила, но внешностью и памятью за это одарила.

И вот теперь театр в школе, все праздники мои, по доле.

Кого я только не играла, и роли я не выбирала, и не одна была премьера…

Закончилась моя карьера. Сменился адрес, и друзья, и больше не играла я.

Еще я вам не рассказала, как в детстве я не рисовала.

Коровы, лошади, собаки… Одни каляки и маляки.

В 15 муза прилетела, я увлекаться стала телом: пропорции, изгибы линий, наброски в той тетради длинной.

Но вот нашел ее отец. И рисованию конец. Конечно, это все красиво, но точно пошло, а не мило.

Вязала, шила, вышивала… себя отчаянно искала. Хотя умна не по годам, даже читала Нотр Дам.

Писала сочинения в школе, ими зачитывался класс, но это не по доброй воле, и не свой собственный рассказ.

И вот уже я инженер, об этом ли мечтала, профессию себе я странно выбирала…

Проходят годы… Сын. Разводы. Мелькают лица, города…

А в голове живут народы и ждут уже: «Когда? Когда?»

Покой я снова потеряла, пока рассказ не написала.

Теперь я знаю, чем заняться. Еще и рисовать! И в танцы.

Сейчас мне ровно 35. Мое призвание – писать!

Менеджер-импотент

Не стоит у меня на работу.

Я менеджер-импотент.

И вроде платят не плохо, да не радует времени бег.

Хочу я оставить что-то… такое… после себя.

Но сжирает меня работа, ежедневно жестко любя.

И думаешь, будет суббота, нарисую жизни портрет,

Но явится кто-то… важный… не упустишь столь редкий билет.

И пронеслись выходные, и зазвенел телефон…

Снова проспал понедельник, снова от босса укор.

Так и несусь по жизни, впаривая говно,

Хотя, если честно признаться, давно уже все-равно…

Мне бы вернуться в реальность, подняться еще на ступень,

Чтоб оплатить ипотеку… и купить себе модную хрень.

Видимо в школе учили меня совсем не туда,

Раз на четвертом десятке со мною такая беда.

И не стоит на работу, и не радует модная хрень,

Завтра уволюсь… к черту… Окончен рабочий день.

Разговоры о любви

– А ты когда-нибудь любила?

– Конечно.

– А кого ты любила сильнее?

Никого. Каждого по-своему. И каждый раз по-настоящему. И каждый раз верила в любовь, в отношения, в то, что на этот раз это навсегда, что тот самый, единственный. И каждый раз закрывала глаза на мелкие недостатки и шероховатости в характере, каждый раз искала компромиссы и меняла себя, и каждый раз растворялась в нем и придумывала имена будущим детям.

Словно бабочка, сбрасывала с себя оковы кукольного домика, расправляла радужные крылья и порхала между цветов. Казалось, вечность впереди, и можно наслаждаться остротой ощущений и новизной чувств, и вокруг все такое яркое и разноцветное, и в ты перепрыгиваешь с цветка на цветок, цепляя пыльцу на крылья, отдавая взамен чешуйки, даря частичку себя этому миру.

– И что потом?

А потом… паутина. Плен. Ты запутываешься в своих иллюзиях и перестаешь понимать, что на самом деле, а что ты себе придумала. И мир все так же прекрасен, но ты влипла, потеряла себя. И уже нет той легкости, нет новизны, все проходит. Твои крылья тускнеют, ты отравлена ядом и обессилена. Тебе была дана одна жизнь, одна короткая однодневная жизнь…

– Зачем?

– Чтобы снова родиться, расправить крылья и лететь навстречу судьбе.

Страшная сказка

Жила-была глупая баба. Несчастная, поэтому и глупая… а может глупая, поэтому и несчастная… Решила она себе счастье наколдовать.

Зажгла свечу, ночью перед зеркалом поставила, смотрела в отражение, смотрела, и не увидела ничего. Пошла спать.

На следующий день вычитала глупая баба на форуме ведьмовском, что счастье можно у мертвецов выпросить. Подумала, да и пошла вечером на кладбище, пока светло, ночью-то совсем страшно.

Только вышла из дома, перебежала ей дорогу кошка черная. Но разве может какая-то кошка бабу глупую остановить?

Пришла она на кладбище, остановилась у могилы, на крест посмотрела, и… ничего не почувствовала, ни страха, ни вдохновения на магию черную.

Пошла женщина прочь и случайно вышла к берегу озера. Солнце вышло из-за тучек, и так светло стало у бабы на душе, так ласково. Тут И поняла она, что счастье, оно внутри, и никаким колдовством его не привлечь.

Так что теперь живет баба, счастливая и поэтому мудрая, или мудрая, и потому счастливая… да и не баба она вовсе, а красивая женщина.

Манящий роман

(саркастическое)

И он меня манил,

И разные слова шептал,

И обещал любовь до гроба…

И я пошла, и сердце отдала, и платье порвала…

И душу я продать была готова…

А после он вздохнул, и сплюнул в пол…

И вынул спичек коробок и пачку «Беломора».

А я все силилась понять,

Как я могла себя отдать?

Я думала, РОМАН, а оказался просто… Рома.

Уютный уют

Грациозно выгибаю спинку, мягко спрыгиваю с окошка.

Дождь рисует свою картину… Все-равно, сегодня я – кошка.

А она сидит на диване, и колени под клетчатым пледом.

На экране идёт мелодрама, отражаясь в глазах мёртвым светом.

Обнимают руки чашку с какао, телефон не звонит – плохо.

Промурлыкать ей песню надо, чтобы не было так одиноко.

Он ушёл, ушло её лето… Разлетелось счастье на части…

Она ищет уют под пледом, заменяет его объятья.

Потянусь, заскочу на колени, и зароюсь в ее руки.

Разве это, родная, горе, посмотри, как нам вместе уютно.

Мы сидим в полумраке комнат, две судьбы в тепле нашей квартиры.

Улыбнись, тосковать полно, это просто судьбы паутина.

А потом она уснет тихо, я уйду гулять по лунной дорожке.

Шебуршит за окном ветер, и стучится октябрь в окошко.

Я скучаю порой по кофе, по эмоциям, данным людям,

Я живу и жила много, и я точно знаю, что будет.

Боль уйдет… В декабре с белым снегом, новым чувством все запорошит,

Будет счастье, и будет лето. Хорошо, что я просто кошка.

Красивый суп

Накорми меня красивым супом,

Расскажи мне сказку про любовь,

Чтобы я себя почувствовала глупой,

И в ответ не находила слов.

И добавь приправу комплиментов,

Сливками заправь из сладкой лжи,

Мне так хочется красивых сантиментов,

Что влюбился, обязательно, скажи.

Мне так не хватает перца с солью -

Острой страсти жгучего огня,

Даже если обернется болью,

Вкусным супом накорми меня.

Такие разные

Она любила тяжелый рок, он слушал классику. Ей нравились экстремальные виды спорта, он занимался балетом. Она любила пиццу с перцем чили и темное пиво, он предпочитал стейк средней прожарки и красное вино. Ей хотелось на концерт группы Metallica, он повел ее в оперу.

– Тебе понравилось?

– Да, очень…

Она ездила на метро и много работала, чтобы выжить, он недавно купил очередную машину и работал, чтобы не сдохнуть от скуки. Она не знала своего отца, а мать давно спилась, его мама жила с ним под одной крышей и целовала его в щеку каждый раз при выходе из дома.

Три дня спустя:

– Как послевкусие после оперы?

Ну вот что ей ответить?

Жизнь-игра

Что наша жизнь? Игра. Мгновение решает судьбы.

И мне давно идти пора… и больше ничего не будет…

Мои сны

Я сплю. Я сплю уже неделю.

Мне снится странный сон о северных мирах.

Полуночное море, холодное и штормовое,

И девушка с янтарной нитью в рыжих волосах.

Там сосны подпирают небо голубое,

Поет песок жемчужный от поступи шагов.

Мужчины-исполины в волчьих шкурах

Пред боем усмиряют северных богов.

Что это? Сон иль наважденье?

Откуда образы чужого бытия?

Зачем дано души томленье?

Я слышу моря песнопенье,

И ветра чую дуновенье…

То дева? Или это я?

Звучащий туман

Кто знает, как поет холодный северный туман,

Как стройный волчий хор взрезает ночи тишину?

Как вмиг становится опасной тихая зима,

И в серой пелене не разглядеть ни руку, ни луну?

Что привело тебя, охотник, в густую чащу в эту ночь?

Оленя зыбкий след иль рыжий мех лисицы?

Тебе сейчас я не возьмусь помочь,

Когда звучит туман, смолкают даже птицы.

Странный лучик

Я заблудился… Темный лес, теряются следы.

Безлунна ночь, на черном небе ни одной звезды.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.