# Русский медведь. Стихи

Николай Викторович Игнатков

Рассматривая старость как философскую категорию, мы неизбежно попадаем в капкан философского осмысления смерти. Которая не позволяет, в свою очередь, понять роль и предназначение человека как воплотителя воли Бога на земле.

Русский медведь


Не будите русского медведя,

Он еще ни все увидел сны.

Запахом весны наивно бредя,

Он как столп России от войны.


Храп его миролюбиво добрый,

Гонит в мир радушия волну.

Взгляд с прищуром и немножко гордый,

Проникает сутью в глубину.


Нет беды, где он хозяин леса,

Правит справедливостью и власть,

Применяет он без интереса,

Душу не позволит он украсть.


А проснется, запоют долины,

Реки, наполняя молоком.

И былины вечности картины,

Легким предвечерним холодком,


Пыл обдуют тем, кто жаждет страсти,

Разрушая хрупкую мечту.

Вместо власти будут вам напасти…

А медведь несет всем чистоту,


Красоту духовного полета,

Свет надежды в серой пустоте.

И идет по миру позолота,

Увлекая мысли к красоте.


Мертвой зыбью


Мертвой зыбью покрылось лицо,

У чиновника в ранге министра.

Что же он не продумал еще,

Коль в руках не осталась синица.


Не желает казначей


Мы занимались ловлей блох,

На лысом черепе страстей.

Была возможность сделать вздох,

Но, не желает казначей…


Иллюзиями сотканы слова


Иллюзиями сотканы слова,

И ткань вся из шершавых гребешков.

И правду донесет еще молва,

От душ продажных жизни продавцов.


Фатальны


Ненастный день опять вернет,

Все невостребованные тайны.

И дождь так монотонно льет,

И истины всегда фатальны.


От сердца


Полет фантазий – русский ум…

Уйдут года несовершенства.

И серости затихнет шум.

От сердца нам испить блаженства.


Наше я


Нафталинами пропах,

Одичалый старый сад.

Его запах на руках,

Бесхозяйственности яд.


Годы брошены в волну,

Что несет нас в пустоту.

Не найти теперь вину,

Мыслей наших чистоту.


Одеялами надежд,

Укрывают холода.

Стук усилится сердец,

Общей новостью беда.


Почему мы не спешим,

Изменить хотя б себя.

Свою душу навестим

Когда рвется наше я.


Мы


Ночь,

Дома,

Поцелуи гонят слезы.

Прочь,

Зима,

Не нужны твои морозы.


Мы,

Одни,

Леденящий душу холод.

Ты,

Огни,

Зажигает зимний город.


Снег,

Метель,

Заметает след поступков.

Смех,

Потерь,

Источает запах звуков.


Мы возвращаемся опять


Мы возвращаемся опять,

Года, листая как страницы.

И не желая правду знать,

Когда в руках твоих синицы.


И не стремясь за журавлем,

Они не каждому доступны.

Так потихонечку живем,

И все сомнения минутны.


Сковали мысли глубину,

Вверх восходящего потока.

Понять бы истину одну,

Куда несет нас от истока?


И кто решает, как нам быть,

И генерала в рядового?

И почему спешим забыть,

Не все из памяти былого?


Аккорды рвет аккордеон,

Меха посвистывают сипло.

И приглушенный медный звон,

Там снега в колокол налипло.


И одиночеством одни,

И пересудами другие.

Погасят яркие огни,

И обнаженные, нагие…


Народ устал от черноты


Народ устал от черноты,

Нам каждый день вещают страсти.

А сердце просит чистоты,

И понимающей все власти.


Ну, сколько можно говорить!!!

Мы недостатками объяты.

Но время требует – творить!!!

И «жечь» жулье за их откаты.


И наш прорыв остановить,

Нет на земле достойной силы.

И будем мы страну любить,

Она для нас как все кумиры.


Навесив ярких ярлыков,

Стенает зал себе подобным.

И лесть течет от языков,

И покрывает слоем сдобным.


И что на нем произрастет,

Бурьян, обвешанный колючкой.

Но верю я, что оживет,

И нам страна помашет ручкой.


Ну, сколько их засело там,

Что обустроились дворцами?

И видим мы годами срам,

И виноваты только сами.


Прорвется наш наружу крик,

И берега покинут реки.

И тот из нас кто первый вник,

Он огласит – мы человеки!


И день минутами богат,

Секундой бьется к нам победа.

И облик пусть наш грубоват,

Все что осталось нам от деда.