Поэт не ждёт аплодисментов…
Сборник стихотворений
Константин Большаков

© Константин Большаков, 2018

ISBN 978-5-4490-5193-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Родился я в городе Курске. Обычный провинциальный городок в центральной части страны, в нём нет ничего особенного. Город небольшой и если быть честным, то делать тут нечего. Но я знаю, что есть люди, несогласные со мной, есть люди, которые любят свой город. И это понятно, ведь у каждого своё мировоззрение, свои принципы и взгляды на жизнь – и никто не вправе осуждать чьё-либо мнение.

Страсть к литературному творчеству у меня проснулась давно, я с детства любил читать книги. Классика, антиутопия, фантастика и многое другое. Для меня каждый жанр был чем-то интересен. Но любовь к поэзии появилась не сразу. Поначалу я просто любил читать стихи и не вдавался в биографию авторов тех произведений, что рассказывал. Но в один прекрасный момент увидел стихи Бориса Пастернака, затем я начал узнавать больше о других поэтах, таких как Гумилёв, Блок, Бродский, Кручёных, Мариенгоф, Бурлюк, Маяковский, Приблудный – символистах, футуристах, имажинистах и следователей остальных литературных течений.

После меня очень сильно заинтересовал Сергей Александрович Есенин, это был единственный поэт, о ком я хотя бы малость, но знал ещё до того, как окунулся в мир поэзии. Кто бы что ни говорил, для меня Есенин один из великих поэтов.

Я не говорю про А. С. Пушкина, М. Ю. Лермонтова и остальных поэтов 19 века потому, что их творчество не оказало на меня такого большого влияния. Может из-за того, что на момент прочтения их произведений я был слишком мал, и в силу неокрепшей головы до меня не доходила их мысль. Может в виду юных лет мне не удалось прочесть их серьёзные творения, как например «Смерть Поэта» Михаила Юрьевича Лермонтова или всеми известный роман Александра Сергеевича «Евгений Онегин». Но, безусловно, они великие поэты, Пушкина можно без утайки назвать величайшим, ведь именно с ним пришёл такой интерес к поэзии. Вдохновляясь его творчеством, появился такой поэт, как Сергей Александрович. Есенин вообще очень любил Пушкина.

И вот наконец, тяга к чему-то высокому, творческому переборола во мне все сомненья, и в один зимний вечер я написал свой первый стих. Он был не скомпонован, в нём не соблюдался размер, рифма, какой-то особый почерк автора. Но это был мой стих, и это тёплое чувство радости, что я прикоснулся к высокому – охватило меня.

СТИХОТВОРЕНИЯ
Лирика любви

ГИБЕЛЬ

Горят стихи, поэт погиб.
Ушёл,
ни слова
ни сказав.
И в голове пожар шумит,
От боли
встал
на пьедестал.
От боли в сердце убиенной
Погиб поэт,
Давно забыт.
Прости. За занавесом пленным
Я оскорбил тебя.
А сам немного жалок я на вид.

Прощаться я не собираюсь,
И никогда
я
не уйду.
Пока что, я один останусь,
Как будто
умер
наяву.
Всё это временно,
Однажды год пройдёт,
а может два.
Стою на берегу,
Она
Глядит
с любовью на меня.

<2017>

«В стихах моих не сыщешь лжи…»

В стихах моих не сыщешь лжи,
Тут истина, понятная любому.
На перепутье тишины
И громких криков. Мы с тобою
Стоим среди степных цветов.
И в поисках минут благого счастья
Летим за ветром, что так страстен,
И он несёт с собой пленительное стадо облаков.

Усопшие поля таят в себе тяжёлую печаль,
Холмы с оврагами взошли, бурьяны обвивают ноги.
На небе, сквозь ковёр из облаков,
выглядывает солнечная шаль.
Она полей пленит просторы.

Вдали летает стадо облаков, неся с собою бренную тоску.
В бурьянах утопает тело.
Смотреть на солнце больше не могу,
И наверху всё тучами затянет небо.

<2017>

«Привет, я снова тут…»

Привет, я снова тут,
И я опять немного не в себе.
Давай присядем рядом, несколько минут
Я посвятить готов тебе.

Расскажешь, что тебя тревожит,
Поплачь, пожалуйся на всех.
Что иногда тебя так сильно гложет,
И что сейчас застыло на лице.

Давай присядем рядом, несколько минут
Пройдут как целые часы.
Я выслушаю молча, беспрестанно,
Но только ты лишь не молчи.
Давай присядем рядом…

<2017>

Adieu au printemps

Иссохшие временем, мёртвые —
Цветы увядают, смертельно любя.
Весна улетела. Надолго ли?
Улетела, оставив частичку себя.

Ожидание мучит, бесспорно.
Сжигает пожаром в котле бытия,
До пепла. Измучены горем,
Пытаемся вновь не сгореть мы дотла.

Придут холода, и вновь те мотивы…
Наполнятся светом дома,
И будет пустою одна лишь квартира,
Оттуда пропала весна.

Цветы увядают, а мысли горят,
И шутит судьба иронично.
А небо чернеет, и птицы летят,
И люди живут утопично.

Протянуты руки навстречу давно.
Сирени клубы задымят ярким цветом,
И вот уже близко весна. Всё равно
Колючая проволока сверху одета.

<2017>

«Не удержишь птиц свободных…»

Pour toi, mon soleil

Не удержишь птиц свободных,
Отпусти, если хотят.
Отпусти, не надо крови,
Пусть вольготно улетят.

Им одним гораздо легче,
Да, досадно для души,
Не печалься, друг мой вешний,
Нет запрета их любить.

Никто не даст тебе пинка,
Если придёшь проведать их.
Не позабуду никогда
Свободных птиц, летящих ввысь.

Из глаз пролилась бы река,
Но в миг случилось горе —
Речушка высохла, она
За берега не выйдет боле.

А птицы мчат, танцуя с ветром,
Заботясь больше ни о чём.
А я стою на том же месте,
Где обнял ласточку крылом.

Лети, родная! Я тебя
Во веки нынче не забуду.
Такая ты была одна,
А я таким уже не буду.

Я птицу хоть и отпустил,
Но до сих пор в душе печаль,
По правде, я не разлюбил
В её глазах больших хрусталь.

<2017>

«Сердце вырвано из клетки…»

Сердце вырвано из клетки,