Крепко сложенная фигура и множество шрамов по всему телу, выдавали в нем бывалого воина. Дарстон гордо поднял голову и посмотрел на Восток. Ветер нес ему знакомые запахи – дыма, пыли и степных трав. К знакомым запахам, примешивались новые – чуждые. Дарстон нахмурился, поджав губы. В лучах утреннего солнца, казалось, что он высечен из камня.

В руке он держал цепь, каждое звено которой было с его кулак. Воин обернулся и поглядел на исполинскую фигуру чудища. Дракон покорно сидел, близоруко оглядываясь по сторонам. Дарстон знал, что единственное слабое место любого дракона – его глаза. Поэтому он был до сих пор жив, а этот дракон сидел сейчас под действием сонного заклинания на цепи в полной его власти.

Убедившись, что дракон пребывает в состоянии покоя, он вновь посмотрел на восток. Оттуда шел неприятель, причем неприятель, это еще мягко сказано. Орда злых и кровожадных Мефиров. Эти ребята ничего не оставляли за собой. Словно отряд саранчи, они шли только вперед, оставляя за собой, лишь руины и горы трупов.

Чуть правее от Дарстона, расположились Квандурские войска. Армия, сияющая золотом и красными шелками, заняла оборонительные позиции вокруг высоких стен, большого и богатого города.

"Не самые лучшие цвета для солдат. Будь у меня армия, последние цвета, которые бы я выбрал." – подумал Дарстон.