Игры со временем
Стихи и песни
Марк Аксенов

© Марк Аксенов, 2019

ISBN 978-5-4490-1476-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ДВА НАПУТСТВИЯ

Напутствие 1. Выбирайте время!

«Времена не выбирают, в них живут и умирают» – написал уважаемый мной Александр Кушнер. И с материалистической точки зрения – это абсолютно точно. Но с появлением, религии, литературы, искусства в сознании человеческом постепенно расширялась область мира нематериального. Разумеется, в жизни большинства населения планеты вплоть до конца ХХ века реальная, непосредственно окружающая их действительность безусловно превалировала над тем, что я называю медиамиром. Это тот мир, представления о котором мы получаем с помощью каких либо средств – медиаторов, таких как книги, кино, и, конечно же, массмедиа. Но всё стало очень резко меняться с появлением и развитием Интернета и мобильной связи. Чтобы почувствовать разницу, прочитайте рассказ Толстого «Утро помещика». Какие дела и мысли занимают с утра графа Нехлюдова? Разрешить ли одному крестьянину заняться извозом, дать ли другому тёсу для ремонта старой избы или заставить его переселиться в новую на выселках? Господа, а как же англо-бурская война, а процесс над народовольцами, а новые постановки в Большом или Мариинском? А никак! Потому, что газеты привезут только послезавтра, журналы и того позже, а добраться до Москвы или Петербурга – дело небыстрое.

А как начинается наш нынешний день? С самого утра на нас идёт плотный поток информации, нужной нам и не нужной – и о погоде в нашем городе и о пожарах в Калифорнии. А по вечерам мы погружаемся во времена Ивана Грозного и Бориса Годунова настолько, что едва успеваем перекусить или позвонить другу во время рекламной паузы. А кто-то в это же время смотрит детектив о лихих 90-х. Мы уже можем выбирать времена по своему вкусу. И вот на этом, с позволения сказать, «рынке времён» я и рискнул вам восемь своих, поэтических. Выбирайте из них любое, не обязательно читать с начала, можно с середины. Играйте! А разве не так мы себя ведём в обычной жизни, позволяя нашим мыслям переноситься из настоящего в будущее, а затем в прошлое? Главное, не забывайте найти время и для реальных путешествий, для творчества, для юмора, для того, чтобы поклониться памяти тех, кого мы любили и продолжаем любить, и никогда не забывать, что мы живём в России и говорим, читаем, пишем и, главное, думаем на великом и могучем русском языке. Если вы согласны со мной, то эта книга для вас. Практически, она является третьим исправленным и дополненным изданием моего предыдущего сборника «Игры со временем», в который я добавил ещё тройку «времён», в том числе с избранными песнями и стихами прошлых лет. Так что, открывайте книгу и… хотел написать «читайте», но этот совет по отношению к данному сборнику не будет полным. Ведь это не просто книга, а мультимедиакнига. Она содержит не только печатные тексты. При желании, наведя объектив смартфона на QR-код, вы сможете на его экране посмотреть видеоклипы моих стихов и песен. Для этого вам надо подключиться к Интернету и установить на ваш смартфон бесплатное приложение «Сканнер QR-кодов».

Напутствие 2. Ноты и музыка

А зачем всё это? – спросите вы, – Все поэты до тебя просто печатали свои стихи, а читатели их читали, и все были довольны.

На это я могу ответить, что даже в благословенные для литературы времена второй половины ХХ века, когда книги издавались огромными тиражами, публика, тем не менее, буквально, ломилась на творческие вечера поэтов и на концерты мастеров художественного чтения, для того, чтобы не только почитать, но и послушать поэзию. По моему глубочайшему убеждению, поэзия – это звучащее искусство. Такое же, как и музыка. Вот вам даже не пример, а постоянное явление из моей личной практики. Я издал пять сборников моих стихов. Дарю их своим родным и друзьям. Смею надеяться, что они их читают. Проходит какое-то время, и я публикую в ВотсАпе или в соцсетях видеоклип на своё стихотворение, где сам его выразительно читаю в сопровождении музыки и видеоряда. И тут на меня обрушивается шквал комплиментов, – Как здорово! Прекрасные стихи! И вслед за этим вопросы – а де это можно почитать? Как где? – удивляюсь я, – да в сборнике таком-то. Я тебе его подарил, помнишь? Ты же его читал. Да, – отвечает приятель, – читал, но забыл. И я ему верю. Это так же, как с нотами и музыкой. Опытный музыкант, читая партитуру, слышит всю пьесу со всеми инструментами. Ученик, только что выучивший нотную грамоту, в той же партитуре ничего не слышит. Он только видит ноты до, ля, соль диез… Точно также и человек, не слышавший, как звучит поэзия, от пушкинских строк «Мороз и солнце! День чудесный!» получит эмоций не больше, чем от прогноза погоды по телевизору.

В наше время, когда снижен интерес к стихам, а вечера художественного чтения стали редкостью, поэтические видеосюжеты и Интернет, как средство их распространения, становятся прекрасным способом для вовлечения читателей, особенно молодых, в волшебный мир поэзии. Этой же цели служит и предлагаемая вам книга. На мой, может быть, нескромный взгляд, это маленькая революция в книгоиздательстве, способная наиболее простым путём соединить в одном предмете мир напечатанных на бумаге книг с миром цифровым, виртуальным, столь популярным в наше время.

ИНСТРУКЦИЯ ПО СЧИТЫВАНИЮ ВИДЕО

Ещё несколько слов о том, как можно слушать и смотреть видеоматериалы, помещённые в книге. Молодым и продвинутым людям ничего объяснять не надо. А своим не очень продвинутым ровесникам поясняю, что для этой цели вам нужно иметь планшет или смартфон. Пускай недорогой, но обязательно подключенный к Интернету. На смартфон нужно установить бесплатное приложение QR сканер (Кью ар сканер). Это делается за 2 минуты. Если не можете сами, попросите близких вам молодых людей – детей, внуков.

Далее, открыв книгу, обратите внимание на квадратики с непонятными узорами (мне очень нравится обзывать их крокозябрами) в начале глав (ВРЕМЁН), а также на специальных вкладках – ВИДЕОКЛИПЫ ПЕСЕН, ВИДЕОКЛИПЫ СТИХОТВОРЕНИЙ и ФРАГМЕНТЫ ЛИТЕРАТУРНО-МУЗЫКАЛЬНЫХ ПРОГРАММ. Это так называемые QR-коды. Около каждого из них написано название песни или стихотворения, которые под ним скрываются. Включив QR сканер, наведите его рамку на нужный вам QR-код.

Как только произойдет считывание, на экране смартфона появится непонятная длинная строка из разных латинских букв и символов. Что-нибудь вроде этого: http://www.youtube.com/watch?v=Q2izbdkETD0&=youtube.

В эту строку нужно просто ткнуть пальцем и откроется нужный вам видеоролик.  Смартфон  после этого лучше повернуть так, чтобы экран стал горизонтальным. Картинка увеличится и смотреть будет удобнее.

Желаю приятного, чтения, прослушивания и просмотра!

Ваш Марк Аксенов.

ВРЕМЯ ИГРАТЬ

«То, что порой возникает…»

То, что порой возникает
легким соцветием яви и сна,
будто бы напоминает —
жизнь у тебя не одна.
Будто бы, есть другая,
та, где холодный рассудок спит.
Как о покинутом рае,
Сердце о ней грустит.

У вечности напрокат

Мне это время дано напрокат
Вечностью строгой.
Сроки подходят, и на закат
Вьется дорога.

Мне это время на что-то дано?
Или без цели
в мир отворилось когда-то окно,
И полетели
Годы работы, счастья часы,
Радость свершений?
Есть ли на свете – меры, весы
Смыслов, значений?

Кто-то себя хозяином мнит
разных секретов.
Только без спросу пуля летит —
Песенка спета.
Кто-то напротив и рад бы свой путь
кончить до срока —
Пулям и бурям открытая грудь
Мерзнет без прока.
Кто-то уйдет, потому что сказал
всё, что обязан!
Кто-то за то, что пути не знал,
Будет наказан.

Не хорони себя и не храни —
Выбрана дата.
И до секунды просчитаны дни
в пункте проката

Довоенная фотооткрытка

Ах, если бы фотограф
На кнопку не нажал,
Об этом человечке
Я б ничего не знал.

Не знал бы, как по площади
С портфельчиком в руке
Идет он в черной шляпе
И в сером пиджачке.

А, может быть, по площади
Он вовсе не идет,
А только ногу поднял,
Чтоб сделать шаг вперед.

А после передумал
куда-нибудь шагать
И посмотрел на небо —
Какая благодать!

И солнышко смеётся,
И липки зелены,
И миру остается
Три года до войны…

Главный секрет

«Того не приобресть,

Что сердцем не дано.»

Евгений Баратынский

Богатство, долголетие, успех —
Всё это недостаточно для счастья!
Ему необходимо соучастье
Души, способной на слезу и смех.

«Он счастлив!» – хоть на небе напиши.
Сторонний взгляд значенья не имеет.
Ведь счастье – это таинство души,
Открытое тому, кто ей владеет

«Над представленьем о вечности…»

Над представленьем о вечности
Мучается человек.
Нет ничего человечнее,
Чем просто прожить свой век.
Вечное, нескончаемое, бессменное,
Вот тебе моя месть —
Я превращаю тебя в мгновенное
Коротким признаньем – Ты есть!

Я буду там…

Нет, не в ухоженной могиле
Между рябиной и резедой,
Я буду там, где меня любили,
Там, где слушали голос мой.

Там, где долгими вечерами
Над столом не гасили свет,
Где за хлопотами и делами
Твердо знали, что я поэт.

Я буду там, где меня ругали,
Но в молитвах нечастых своих
Про грехи мои забывали.
Я буду там, где звучит мой стих.

Alio patriam*

Двор, как двор,
образованный пятиэтажками.
Тополя, как везде, обезглавлены
ранней весной.
А над ними – такое же
синее небо с барашками
облаков.
Только что происходит
Со мной?

Я родился не здесь
И не здесь моя повесть
Закончится.
Лишь давно, может быть,
Проходил мимо этих домов.
Но окликнула память
Кого-то по имени отчеству.
И мелькает знакомый мотив
из далеких снов.

* Вторая Родина (лат.)

«Не возвращается «на круги…»

Не возвращается «на круги
своя» ничто и никогда.
Стареют юные подруги,
Меняют облик города

Лишь память манит, зазывает
Туда, где прежде был любим.
Безбожно врёт (и не моргает)
О том, что мир не стал другим,

Что всё осталось неизменным —
Квартал и дом, в котором жил, —
Друзья, с которыми дружил,
И мяч гонял на переменах.

Но не пройти к дверям знакомым —
Подъезд под кнопками замка.
Старик на лавке возле дома
Попросит жестом огонька,

Закурит, развернёт газету —
Почетный гражданин двора!
Постой, постой, а может, это…
Нет, показалось… Что ж, пора!

Посмотрят вслед почти забытые,
Чужими ставшие давно,
Парадное, всегда закрытое,
И слева пятое окно

Осенняя прогулка

Памяти И. М. и

А. В. Хорохориных

Снова осень прощается с летом.
Я всё здесь, ну а вы уже где-то…
Не в холодной земле, а за той,
Осязаемой только поэтом,
Недоступной для взора чертой.

Только в памяти сердца хранится,
Воплощённый в предметах и лицах,
Ваших комнат волшебный уют.
В них парят деревянные птицы,
И лошадки куда-то бредут.

О как пахнут они свежей краской.
Или лаком. А, может быть, лаской
Ваших рук, ваших добрых глаз.
Здесь, куда ни взгляни, всюду сказка.
Я читал эти сказки не раз.

Ах, откуда она? Ах откуда
С перезвоном хрустальным посуда?!
Даже пробочка из ГДР!
Там старик с о старушкой (о, чудо!)
Подают всем влюблённым пример,

Как положено им целоваться,
Если будет графин открываться,
И домашний вишневый ликёр
Будет в малый хрусталь разливаться,
Чтобы шёл веселей разговор.

Дети тесных полуподвалов.
Вашу юность война поломала.
Из-за парты – на фронт под ружьё.
В детстве сказок вам так не хватало —
Так под старость возьмите своё!

Крутит память свою киноплёнку —
Помню с фруктами скатерть-клеёнку
И диван, где однажды я спал.
На рассвете за окнами звонко,
Как посуда, трамвай дребезжал.

Называйте меня мещанином,
Слишком добрым и слишком ранимым.
Но и детям, и внукам своим
Я оставить хочу невредимым
Мир, который так мною любим.

Вы давно уже там, но порою
Вы, как будто бы, рядом со мною.
А иначе, ну как объяснить,
То, что сердце так сладостно ноет,
Заставляя о прошлом грустить?

Смысл жизни

Зачем ты на земле?
В чём истина твоя?
И почему судьба
не раз тебя спасала?
Нет смысла размышлять
О смысле бытия
Тому, кто держит путь
От замысла к финалу!

Неясен жизни смысл
лишь тем, кто получил
Богатство и почёт
в миг своего рожденья.
И тем, кто заплутал,
в безвыходной ночи,
не в силах отгадать
свое предназначенье.

И тем, кто, разгадав,
не захотел принять
Той роли, что ему
назначена судьбою.
И обречён всю жизнь
не жить, а воевать
С врагами и друзьями,
и с самим собою.

Бросает вкривь и вкось
Чужая колея.
Авось, куда-нибудь
да выведет кривая!
И там, в конце пути
о смысле бытия
Он станет рассуждать,
всех разом проклиная….

«Если женщину я полюбил…»

Если женщину я полюбил,
Я люблю её всю целиком —
От пяток и до макушки,
От детства до наших дней.
Будто бы, Я ей куклы дарил,
Вешал на ёлку игрушки,
И, притворившись
пушистым щенком,
На коврике спал у дверей.

«Увековечить взор лучистый…»

Увековечить взор лучистый,
Остановить мгновений бег-
Не все, доступное артисту,
Постиг ученый человек.
Не потому ли Леонардо
Велик, что подуставший Бог,
Безбожно перепутав карты,
Создать немыслимое смог,
Соединив в душе единой
Талант ученого-творца
С великим и непостижимым
Дерзаньем кисти и резца.

«Пусть это откровение старо…»

«Время – есть форма

существования

материи.

Доброта – есть форма

существования

Бога на земле.»

Неизвестный автор.

Пусть это откровение старо,
Но как отрадно убедиться вновь —
Бог существует в мире, как Добро,
А также, как Надежда и Любовь.

Параллельный мир

Чем старее душа, тем
теснее квартира
Этой жизни привычной,
и кажется мне,
Я брожу вдоль границ
параллельного мира
И ловлю его лик
через щели в стене.

А, точнее сказать,
это он меня ловит.
Словно сон, налетит
и бесследно пройдёт
То на улице людной
меня остановит,
То в пустом переулке
неясно мелькнёт.

В этом мире другом
будто жил я когда-то,
Словно, кто-то мне пишет
из моих детских лет.
Но ни адреса нет
на конвертах, ни даты.
И имён отправителей
тоже нет.

Чужое счастье
Памяти В. Демидовой

Мне достались обрывки
Чужого счастья —
Фотографии, слайды —
Всё, что нашлось,
А ещё диаскопы
Различной масти,
Чтоб рассматривать
Это счастье насквозь.

Чтоб неяркое солнце
Осенней России,
Проникая сквозь прошлого
Силуэт,
Уносило меня в города иные
В незнакомые судьбы
Далёких лет.

Мне советуют
Выбросить это скорее.
Только чувствую я,
Фотоснимки храня,
Это счастье чужое,
Далёкое греет
И таинственным образом
Манит меня.

Я не знал тех людей
И уже не узнаю
Никогда, к сожаленью.
Но мнится порой,
Будто я вместе с ними
Тот миг проживаю,
И они свою жизнь
Продлевают со мной.

«Слишком поздно говорить «рано…»

Слишком поздно говорить «рано»,
Слишком рано говорить «поздно».
Будет время залечить раны
И отправиться ловить звезды.

На прощальной синеве лета
Осень пишет золотой вязью.
Золотой меридиан, где ты,
Между мудростью и боязнью?

Между полной и пустой чашей,
Меж чужою и своей   ношей.
Где становится «моё» «нашим»?
Как грядущее живёт в прошлом?

Пусть нависли облака грозно,
И ведет себя судьба странно.
Слишком рано говорить «поздно»,
Слишком поздно говорить «рано».

Читайте, господа!

Памяти Александра Блока

Россию можно исключать,
С Россией можно не считаться.
Но катастрофы избежать
Вам без России не удастся.
Читайте «Скифов», господа,
Читайте Александра Блока!
Там наш совет навеки дан
Тем, кто пытается с наскока
Россию одолеть мечом,
Залезть к ней в душу с сапогами.
И вспоминайте, что потом
Случалось с нашими врагами.
Читайте! Много умных книг
Оставили нам наши деды —
И про Верден, и про блитцкриг,
И чем оплачены победы,
Откуда Бонапарт бежал,
Где Гитлер потерпел фиаско…
Читайте! Завтра их провал
Покажется вам детской сказкой!
Суров истории букварь,
Придет конец победным гимнам.
И вновь заплачете, как встарь —
Россия, где ты? Помоги нам!

Из окружения

Нашим олимпийцам, лишенным

права выступать под российским

флагом на зимней олимпиаде 2018

в Южной Корее.

Может, хватит про унижение?
Вспомни, брат мой, ведь было же так —
Наши предки из окружения
На себе выносили флаг.

Кто как мог: знаменосцы – на теле,
Остальные – в сердце своём.
Не стенали и гимнов не пели,
Но сражались с проклятым врагом.

Мы сейчас в окружении, братцы.
Разве это так трудно понять?
Так давайте, не плакать, а драться!
Ну а знамя успеем поднять,

Как подняли его наши деды
Над Берлином, повергнутым в прах.
Так и нынче за наши победы
Нужно биться, с Россией в сердцах!

Игры, которые играют нами

Из девчушки, играющей
                в «дочки-матери»,
Когда-нибудь вырастет
                       добрая мать.
А та, что играет
                        в «мафию»,
Кем собирается стать?

В войнушку играющие
                            мальчики,
может быть, выберут
                         ратный труд.
А те, что играют
                          в «мафию»,
Куда после школы пойдут?

К черту историю
                       и географию!
Зачем нам читать?
    Э  то ж вредно для глаз!
Все дети России
                играют в «мафию».
Что это —глупость или заказ?

Мы безрассудством
             своим бравируем,
Мы не вникаем
                   в смысл затей.
И, не желая того,
              программируем
Слова и поступки
                       своих детей.

«Покуда не стал привычным…»

Покуда не стал привычным
Мне нашего детства двор,
Покуда не примелькался
Мне майского неба цвет,
Мне кажется, что не напрасно
Я странствую до сих пор
Во времени и пространстве
Веков, городов, планет.

ВРЕМЯ ЖИТЬ В РОССИИ

«В тверском уездном городишке…»

В тверском уездном городишке
И не зима и не весна.
Девчушка в стареньком пальтишке
Стоит на улице одна.
Дрожит от холода. Не просит,
А просто смотрит – Помоги!
Колючим снегом путь заносит,
И во дворах уже ни зги.
Мы дали ей совсем немного.
Улыбкой нас благодаря,
Перекрестилась «Слава Богу!
Хоть нынче мерзла я не зря».
А рядом храм пустой и сирый,
Как будто продан с молотка.
Лишь в тишине Святой Василий
На нас взирает свысока.

Россия

Каюсь, редко я посещаю,
Даже самый ближайший храм.
Потому и молитве внимаю,
Как когда-то внимал Битлам —
Неспособный понять содержания,
Пробиваюсь обрывками фраз.
Но…
Немыслимым полон сиянием
Золоченый иконостас.

Золоченое, да не земное,
Сопричастное небесам —
Что-то есть на Руси такое,
Что не ведомо словесам.

Даже, если слова понятны,
Это вовсе не «Кент бай ми лав». *
По-старинному витиеватый
Слог загадочен и величав.

В смыслы тайные не вникая,
Я всё чаще думаю – Что ж,
Прав был Тютчев – Россия такая,
Что умом её не поймёшь.

Как понять, если в мае – морозы,
А в конце октября – гололёд?
Что важнее – слова или слезы, —
Только русский Господь разберет.

Как сроднить беззаветное, милое —
Честь, надежду и славу Страны,
И чиновное, жаднорылое,
Облаченное в бронештаны?

Но и в бури, и в годы лихие,
И в погожую благодать
Ты для нас потому и Россия,
Что словами тебя не сказать.

* «Любовь нельзя купить» (англ.)
– Один из хитов «Битлз»

Крест в Горицах

Грудь открыв семи ветрам,
На холме крутом
Колокольня без шатра,
Но с крестом.

И еще могильный крест
Тут же рядом с ней —
Скорбь и совесть этих мест
С давних дней.

Ладно! Храм не нужен тем,
Кто пришел свергать.
Ну а кладбище зачем
Разорять?

Разорили, и на всём
Крест поставлен был.
Что нам делать с тем крестом
без могил?

Знать, и наш когда-то прах
Могут разбросать.
Колокольне на ветрах
Век стоять…

Петербургу

В результате теракта

в питерском метро 03.04.2017

погибли 12 человек.

Петербург, Петроград, Ленинград
Как тебя не назвать, ты – герой!
Ты по крови наш кореш и брат,
И Россия гордится тобой.

Наше горе ещё так остро!
Тем сильней к тебе наша любовь.
Кровь погибших сегодня в метро —
Не напрасно пролитая кровь!

Все мы – дети одной страны
Что в столице, что в дальнем селе.
Все мы воины той войны,
Что от века идет на земле.

03.04.2017 Москва

Кострома

Тут, за вполне московским поворотом
Ты можешь вдруг внезапно увидать
Не дом, а, словно ждущую кого-то,
Лазурную, почти морскую гладь
Большой реки, которой по колено
Иное море. И томит мечта
Сердца мальчишек, но рука моста
Перечеркнет иллюзию мгновенно,
Порывы загоняя в берега.
И город над широкою рекою,
Что издавна зовется Костромою,
Увы, мой друг, совсем не Зурбаган.*

В соседнем Плёсе мало сходства с Лиссом.*
Но ведь и Вятка тоже не Гель-Гью.*
А муза нарядилась, как актриса,
И шепчет по-английски «I love You»**
Мальчишке, что мечтает лишь о море.
Зачем ему какая-то любовь?
Он слушает Карузо вновь и вновь,
Поющего чего-то там «о море».
«Amore mio»***, если быть точней.
Но мысль уже фантазии рождает.

А мир живёт себе и знать не знает,
Что Фрэзи Грант, и капитан Гарвэй****
Торгуют льном на костромском причале
Под глупую попсу и звон монет.
Мы сами их едва-едва узнали.
Они нам по секрету рассказали
О том, что Зурбагана больше нет…

* Города, придуманные русским писателем
Александром Грином, детство которого
прошло в г. Вятка.
**Я люблю тебя (англ.)
***Любовь моя (итал.)
***Герои романа А. Грина «Бегущая по волнам».

Элита дураков

Если есть элиты офицеров,
Физиков, шахтеров, моряков,
Скрипачей, юристов, инженеров,
Значит есть элита дураков.

Дураки похвастаться не могут
Ни умом, ни тонкостью души.
Дурни выезжают на дорогу
За баранкой папиных машин.

Им плевать на знаки и разметки —
У элитных дураков страны
Интеллект не выше табуретки,
Но амбиций полные штаны.

Любит дурень мощные машины.
А мораль той басни такова —
Мало толку в силах лошадиных,
Если слабо варит голова.

Утро

Солнце тронуло рукой
Золотистые обои
И картину, на которой —
Вечно свежая сирень.

Я проснулся. Предо мной —
Четырехугольник неба,
Противоположной крышей
Ограниченный в окне.

Синий четырехугольник,
Полный утреннего света,
В нижней части окаймленный
Легкой пеной облаков…

Разве может что-нибудь
Быть прекраснее, чем это
Небо, полное рассвета,
В беззаботной голове?

Прививка от фашизма

Расскажите, пожалуйста,
лично мне,
Почему после стольких бед
Нет вакцин от чумы коричневой?
Раньше были, сегодня нет.

«Ах зачем, ради Бога,
скажите ка,
нашим деткам историю знать?
А тем паче, зачем им политика?
Меньше знаешь – спокойнее спать!
Лучше физику, математику
Да английский учи, сынок!»
А сыночек рисует свастику
На заборе. Главный урок
Ни родные, ни преподаватели
Не сумели ему преподать.
И растут из детей обыватели,
Физику знающие на пять,

Но не знающие ни истории,
Ни традиций своей страны,
Ни того, сколько страшного горя ей
Причинил этот знак сатаны.
Узколобые специалисты,
Клерки, менеджеры, торгаши.
Их мозги – лист бумаги чистый.
Что захочешь в нем, то и пиши.

Им напишут – нацизм это круто!
Им прикажут громить убивать —
И, не думая ни минуты,
Тут же ринутся исполнять.
Вместо спорта у них флешмобы
В сеть попали, там и сидят.
Разве кто-то представить мог бы
Это несколько лет назад?!

Судьбы прошлого века

Секретарями, начальниками
Были мои друзья.
Все к разным причалам чалили,
К каким-то причалил и я..

Кто-то зигзагом, кто хордою,
Счастливчики – по прямой.
А кто – сапогами в морду, и —
по пятьдесят восьмой.

Российский флаг

Цвет белый – святого апостола знамя,
А красный – великой Победы цвет,
Цвет синий – как небо России над нами,
То небо, роднее которого нет!

Оно одинаково красным и белым
Дарило надежду на мир и покой.
Гражданская смута давно отшумела,
А мы еще бредим старинной враждой.

Подумаем просто о том, что было
И кто в этих битвах сумел победить?
И станет понятным – страна победила!
Россия, в которой нам выпало жить!

Первый снег

Моей любимой внучке Машеньке

Давно уж не видала я
Такого волшебства!
Куда девалась вялая
Осенняя трава?

Еще вчера мы с мамою
По мокрой мостовой
Шагали той же самою
Дорожкою домой.

Мы обходили лужицы,
Ступали на мостки
И видели, как кружатся
Последние листки.

А нынче поглядела я —
Земля белым бела!
Как будто скатерть белая
На улицы легла.

Пушистою обновкою
Украшены дома!
Как будто приготовилась
Гостей встречать зима!

Снежком покрыла улочки,
Чтоб Дедушка Мороз
На санках со Снегурочкой
Подарки нам привёз.

дек.2017

ВРЕМЯ СТРАНСТВОВАТЬ

***
 Иллюминатор в каюте открыт,
Солнечный луч с занавеской играет,
Мерно волна за бортом шелестит,
Пенится, не умолкает.
Стоит лишь сесть, и вы под водой,
Под ватерлинией ваша каюта.
Не знаю, как вам, мне же это порой
Лишь добавляет уюта.
Если на камбузе потчуют вас
С нежной заботой, почти материнской,
А над столом – наважденье для глаз —
Тонкий пейзаж Вертинской,
Если по палубе можно гулять,
Дни провожая, встречая рассветы,
Что еще может, скажите, желать
Сердце поэта?

Ночь на берегу

Спала, таинственно темна,
Морская гладь, и горы спали.
Сатурн, Юпитер и Луна
Наш праздный ужин освещали.

Из камня сложен был мангал,
На брёвнах, выброшенных морем,
Сидели мы. Прибой молчал,
Луне задумчивой покорен.

Светла душа, как чистый лист
Перед загадкой вековою.
В такую ночь евангелист
Под нависающей скалою,

Быть может, отдыхал от дел
Иль прятался от сарацина,
И лев у ног его сидел.
А где-то в северных долинах

В такую же, быть может, ночь
Не спал апостол первозванный…
Всё повторяется точь в точь —
Планеты, звёзды, океаны.

И та же тёмная гора
Привал от ветра заслоняет,
И Марк с Андреем у костра
Вино по чашам разливают.

Пианист на улице Гарибальди

Не в зале, не в фойе,
а прямо на асфальте
Среди толпы зевак
с айфонами в руках
Играет пианист
на Виа Гарибальди,
И улетают прочь
сомнения и страх.

Вот он берёт аккорд
и опускает веки,
И, приподняв крыло,
взлететь готов рояль.
И кажется, что мир
дарован нам навеки,
И не о чем грустить
и ничего не жаль.

Как будто не дымились
печи в Бухенвальде,
И нету больше войн,
и злодеяний нет —
Играет пианист
на Виа Гарибальди,
Всё то же, что играл
последние сто лет…

Генуя

Здесь море-
не ласка для взора,
А средство труда.
Такое же, как для электрика —
провода.
Ну, разве захочет электрик —
подумайте сами —
под вечер пойти поглазеть
на закат с проводами?

Здесь площади
меньше размером,
Чем дачный надел,
Которым в советские годы
Любой горожанин владел.
Теснины и пропасти
улиц надежно
От моря укрыты
Дворцами вельмож
и домами
Купцов знаменитых.

И в этих теснинах глубоких,
как рыба, снуёт
С утра и до ночи по-своему
добрый народ.
Без чувств нерентабельных
И несъедобных желаний
В кафешках сидит
под отвесными
Скалами зданий.

А море? Оно для туристов,
Чьё сердце мечтой
О странствиях тронуто,
словно виски, сединой.
Им трудно понять,
несмышлённым,
Что есть поважнее дела,
Чем музыка странствий
И всякие там о
красотах морских
Бла-бла-бла.

Секрет доминиканского счастья

Мы займём этот берег,
чтобы построить вигвам.
Мы не требуем много от жизни,
и в этом секрет.
Наше счастье обходится
дёшево нашим властям.
Но и вы не просите у нас
то, чего у нас нет.

А когда станет грозным
Карибское море
и дом наш сметет,
Мы не будем вам в тягость,
мы просто попросим нам дать
Городскую квартирку
за ваш государственный счёт.
И сдадим её людям за деньги,
а после опять

мы займем этот берег,
чтобы снова построить вигвам.
Мы не требуем много от жизни,
и в этом секрет.
……………и т. д. и т. п.

Дикий пляж

В курортной толчее в июле, августе
На море и на рынках – пик продаж.
И, дабы отдохнуть от этих радостей,
Я иногда хожу на дикий пляж.

Но там, где я ищу уединения,
Не радует морская бирюза.
На диком пляже дикость населения
Особенно бросается в глаза

Кругом следы свинарника и пьянки.
Нет, мы не доросли до дикарей!
На первобытных брошенных стоянках —
Лишь пепел да немножечко костей.

А тут окурки, банки, пластик грязный —
Сплошной экологический Содом.
Не всякий зверь человекообразный
Достоин называться дикарём.

Безвременье года

На Канарах зима практически

не отличается от лета. Разница

средних температур – всего

около 6 градусов по Цельсию.

В Эль-Медано*, так же, как Москве,
Старички на лавочках рядком,
С кепочкой на лысой голове
Что ни день, толкуют о своем.

Я испанский в школе не учил,
Но, однако, понял пару слов —
Кризис, панадол и тавегил —
Все, как и у наших стариков.

Но у нас, попробуй, посиди
Вечером на лавке в ноябре.
Дуют ветры и идут дожди
На бульваре, в парке, во дворе.

Проклинает холода и грязь
И чиновник, и простой народ.
А душа, с надеждой, затаясь,
Ожидает снега в Новый год.

В декабре, невзгоду победив,
Русская зима приходит к нам!
А у них опять – прилив, отлив,
Кризис, панадол и тазепам…

За зиму, промерзнув до костей,
Все – и молодежь, и старики —
Ждут, как заблудившихся гостей,
Теплые весенние деньки.

В августе зайдешь в сосновый бор —
Запах хвои, диких трав и смол,
А у них – всё тот же разговор —
Кризис, аспирин и панадол.

На Валаам

В ночной тиши мигает бакен,
Но только утро настаёт,
Как волны – гончие собаки —
Сбивают с курса теплоход.

Сегодня дождь, а завтра радугу,
Холодный день подарит нам,
Через Онегу, через Ладогу
Мы держим путь на Валаам.

Зато, когда утихнет ветер,
И солнце выйдет на закат,
Когда в невиданном балете
Скользят по небу облака,

Как много сердце может высказать
Не подотчётного словам!
По рекам севера российского
Мы держим путь на Валаам.

«Корабль наш, как поплавок…»

Корабль наш, как поплавок,
Волна качает у причала.
тоскливо чайка прокричала
И полетела на восток.

Туда, где ладожский прибой
Бросался грудью на утесы.
Вернулись с берега матросы
И трап убрали за собой.

Через минуту отойдем
От валаамских скал лесистых.
И скроются в тумане мглистом
Причал и купол над скитом.

Александровский ряд

Все на транспорте заняты «чатами»
Через «Вайбер» и «Инстаграм».
Я – осколок века двадцатого —
Отдаю предпочтенье стихам.

Но, воистину, преображение
Происходит на наших глазах —
Вместо книг и газет – приложения
В телефонах, планшетах, сетях.

И одно из них русской поэзии
Всех периодов посвящено.
Для меня это чтиво полезнее,
И приятней, чем, скажем, кино.

В том собрании изобилие
Стихотворцев, которые там
Расположены не по фамилиям,
Как обычно, а по именам.

Вот с почтением наблюдаю я
Александров блистательный ряд.
От Радищева до Полежаева —
Все о главном со мной говорят.

Постигаю науку нескучную
Сочетания смыслов и слов
По стихам Александра Кушнера,
Суть ищу между строчек и строф.

Ту, которую раньше прятали,
Как попавшую под запрет,
Ту, которая в шестидесятые,
Как трава пробивалась на свет.

Вновь от Галича и до Ревича
Прогуляюсь, а перед «Тверской»
Загляну к Александру Сергеичу,
Прочитаю стишок, другой.

И, любимые рифмы смакуя,
Потеряв путеводную нить,
Я конечно проеду «Тверскую»,
На которой мне выходить.

Ну и что из того, что проеду?
Станет чуть подлиннее маршрут.
А Радищев и Грибоедов
Пусть до завтра меня подождут.

Подземная Сорбонна

«В метро нельзя ни рисовать,
Ни спортом заниматься.
На пианино поиграть
Здесь тоже не удастся.

Зато как славно здесь учить
Домашние уроки.
Не рвется рассуждений нить,
Не путаются строки.

В любом вагоне в уголке,
Как будто в кабинете,
Сижу с учебником в руке
Счастливей всех на свете».

Так, я когда-то школяром
Из коммуналки тесной
Бежал в московское метро,
В его бедлам чудесный.

С тех давних пор подземный труд
Я не считал зазорным.
Закончив горный институт,
Стал инженером горным.

И нынче из уютных стен
Трехкомнатной квартиры
Спешу я в метрополитен,
«В объятья вольной лиры».

Ни стол, ни стул, ни канапе,
А лязг и стук дорожный.
Уединение в толпе —
что может быть надёжней?

Никто ко мне не пристаёт,
Никто не поучает.
И даже то, что здесь трясёт,
Нисколько не мешает.

Тут в толчее и на виду
я никому не нужен.
Я с веком нынешним в ладу,
И он со мною дружен.

Приятно, что ни говори,
Держать в одной ладони
Блокноты, книги, словари.-
всё нынче в телефоне.

Пускай мой стих сочтёт за бред
Читатель удивленный,
Но здесь мой университет —
Мой Кембридж и Сорбонна.

«Мужичок продает помидоры…»

Мужичок продает помидоры,
Сладкий перец и кабачки
Горожанам, что выбрались к морю,
Убежав от осенней тоски.
Как черны его грубые руки,
Как живот его девственно бел!
Я спросил его как-то от скуки —
Это где же ты так загорел?
Он сначала обиделся, вроде,
А потом, ухмыльнувшись, сказал:
«Я с весны у себя в огороде
От зари до зари загорал.
А на море… купнулся два раза —
По весне и разок в сентябре».
Помолчал и прищуренным глазом
Посмотрел, как на дальней горе
Утомлённое за день светило
Прилегло от забот отдохнуть…
Ловко тару в багажник сложил он
И в обратный отправился путь.

ВРЕМЯ ТВОРИТЬ

«Апрельских утр мир хрустальный…»

Апрельских утр мир хрустальный,
В лучах, ручьях, в разгуле птиц,
Жив красотой родоначальной —
Без нот, без ритмов и границ…
Забудь о фотоаппарате!
Как бы он не был хитромудр,
Не помещается в квадрате
Гармония апрельских утр.
Безлика, словно анонимка,
И, словно скорлупа, пуста,
Зачахнет в тесной клетке снимка
Апрельских утр красота.
Лови её и пей глазами
Фонтаны солнечных лучей,
Как ловят голыми руками
Березы галок и грачей.
Поверь, что лучшей нету доли,
Чем, ветру вольному под стать,
Поймать и отпустить на волю
Всё, что не в силах удержать.

Зодчие

Немые певчие столетий,
Творцы надмирной красоты,
Созданья ваши, ваши дети
На нас взирают с высоты.

О, как мне нравится весною
Смотреть на мир, когда вокруг,
Не заслоненные листвою,
Стоят творенья ваших рук!

И, если в храм ведет дорога,
Я снова в грешной простоте
Хочу понять, где больше Бога —
В молитве или в красоте?

Творчество

То ли свет сквозь листву,
То ли явь через сон —
Кто создал это мир,
Переполненый счастьем?
Кто заставил ожить
Акварель и картон
И над прозою дней
Поднял лёгкие снасти,
Что уносят меня
То в страну тайных грез,
То в знакомую жизнь
По тропе незнакомой.
То закружит весна
В хороводе берёз,
То ударят ветра
В бубен летнего грома…

О великий искус!
Разве смертным к лицу
Править солнечным светом,