Красные гроздья
Поэзия
Людмила Абзаева

Редактор Анастасия Бич-Лубенская

© Людмила Абзаева, 2017

ISBN 978-5-4483-6823-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Романс «Красные гроздья»

Соком багровым наполнены гроздья
Русских рябин в порыжелых оврагах.
Красные гроздья, красная осень,
В зареве дымном красные флаги.

Дальней шарманки печальные звуки
Робко рассыпались. Кончилось лето.
Скорбная повесть грядущей разлуки
Кем-то читается в шепоте ветра.

Страстью и страхом, мольбой и печалью
Дрогнут на клавишах тонкие пальцы,
В утренней зале застынут печатью
Грустные звуки романса-скитальца.

Родины запах – горестный запах,
Он наделен удивительной силой.
Мы отойдем, но останутся плакать
Русские ветры на русских могилах.

Что же казниться и думать без толку,
Прошлое в спешке не сбросить, как платье.
Страшная суть окаянного долга
Будет бродить по пятам, как проклятье.

Где-то в другой ослепительной сини,
Очень похожей на русские дали,
Ах, господа, пусть вам снится Россия,
Та, за которую вы умирали.

Из прошлого века

Как будто все так же, и мы вроде те же.
Вкус нового года, цвет нового снега.
И вроде встречаться мы стали не реже,
Но мы уже люди из прошлого века.

Из прошлого века Булат Окуджава,
Романтика строек, войны отголоски,
Из прошлого века большая держава,
Костры пионеров, непринятый Бродский.

Из прошлого века доносится эхом
Афганская боль моего поколенья.
Там мальчик из дома навечно уехал,
Чтоб мама состарилась в то же мгновенье.

Из прошлого века – молчанье и слава,
Трагических дней покалеченный профиль,
Чернобыльским ливнем в апрельские травы
Прольется бессмертная молодость многих.

Из прошлого века – малиновый август,
Надежда, смененная недоуменьем.
Как в опыте школьном с бумагой, где лакмус,
Проявится суть рассуждений и мнений.

И только рассветы по-прежнему сини,
И только утраты по-прежнему тяжки,
И только ребята все так же красивы
В Чечне ли, в России, но это не важно.

05.05.2002

Жизнь состоит из мелочей

Жизнь состоит из мелочей:
Вещей, что куплены на случай,
Газет, потерянных ключей
И лотереи невезучей,

Из обновленных потолков,
Стены, увенчанной картиной,
Привычных стареньких духов
И чая с маминой малиной.

Жизнь – то, что есть она сама:
Привычки, ветреные встречи,
Обиды, нервы и слова,
Которые не только лечат.

Стремленье что-то предпринять
Оптимистично и отважно:
Приобретая то, что важно,
Неважное б не растерять.

Сестре Нине

Из памяти мудро и остро
Сном детства потянется след,
И в душу вольется наркозом
Пронзительный русский сюжет:

Россия березовых далей,
Россия шумящих осин,
Россия весенних проталин
И долгих заснеженных зим,

И тройки, и русские песни,
И святки, и сладкий пирог,
И звезды в твоем поднебесье,
И отчего дома порог.

И именно эту Россию
Хоть редко, но видим во сне.
Поля незабудок так сини
И в Вологде, и в Костроме,

Где сказками пахнущий вечер
Доносит из бани дымок,
Где с нами остался навечно
Пропахнувший речкой мосток.

Нависнувшей тучей расколот
Пылающий в небе закат,
Черемухи вянущей ворох
Натащит мальчишка, твой брат.

И этот плетень, и соседка
С уже поседевшей косой,
К окошку склоненная ветка
С немыслимо крупной росой.

И в душу не боль и не жалость
Войдет, а скорее печаль,
Что нам только то и осталось,
Что память о детстве, а жаль.

«И когда мы поймем всё, что нужно понять…»

Все мы – святые и воры…

Из алтаря и острога…

Все мы смешные актеры

В театре Господа Бога…

Н. Гумилев

И когда мы поймем всё, что нужно понять,
То, по сути, окажется нужно немного:
Если занавес поднят – то нужно играть
И любить свою роль в пьесе Господа Бога.

«Синь русских васильков в распахнутой ладони…»

Синь русских васильков в распахнутой ладони
И трепет ковыля у загорелых ног,
На росном берегу стреноженные кони
И запах молока, и паутинок шелк.

Беспечность и покой нам теплый август дарит,
А в роще за рекой умолкли соловьи;
И в золоте стогов желтеющие дали,
Где воздух опьянен настоем из любви.

Когда ступает ночь на краешек заката,
Так хочется опять вернуться в этот сон,
Где летние дожди пропахли спелой мятой
И где в аквамарин окрашен горизонт.

И пусть плетет сентябрь нам кружево печали
Из бронзовой листвы расплатой за грехи,
Ведь всё, о чем с тобой так долго мы молчали,
Допишет листопад в осенние стихи.

«И всё пройдет. И жизнь изменит ракурс…»

И всё пройдет. И жизнь изменит ракурс.
И вновь найдутся нужные слова,
Те, от которых будет кто-то плакать.
Кто верит, что любовь всегда права.

«Повторись…»

Повторись
мой единственный сон,
Моя долгая боль души,
Через ливни и даль времен,
Через памяти виражи.

Повторись
осторожность несмелых рук
И застенчивость робких фраз,
Где созвездий небесный круг
Обнимал в эти ночи нас.

Повторись
шепот имени твоего
Через тысячи дней разлук,
Обнаженной души тепло,
Мне доверившей сердце вдруг.

Повторись
затаенная нежность глаз,
Обещание долгих встреч, —
Всё, что было с нами не раз,
Всё, что мы не смогли сберечь.

Повторись…
Пусть я снова в который раз
Обреченно ищу твой след
И исчезнувший, как мираж,
Миг, в который возврата нет.

Повторись…

Парашютик любви

Мы давно научились
Не давать даже повода слухам.
Откровенно грустя,
Улыбаться, встречаясь друг с другом.

Ни на что не решаясь,
На проспекте под окнами дома
Вдруг, смущенно теряясь,
Расставаться без лишнего слова.

Этот вечный отказ
Сделал душу и сердце капризней,
И зависимость глаз
Превратилась в зависимость жизней.

А когда фонари
На рассвете, как сонные стебли,
Парашютик любви
Опускается с неба на землю,

Продолжая кружить
Над размытым дождями фасадом,
Где нам выпало жить,
Оставаясь лишь мысленно рядом.

Где склонились небрежно
Ветки тополя к окнам хозяев,
Где печально и нежно
Поет свои песни Митяев.

И опять всё о том,
Всё о том, что немыслимо даже.
Вечер красным вином
Заливает фрагменты пейзажа.

Парашютик, кружись,
Продержись еще самую малость.
Не кончается жизнь,
Хоть не так уж и много осталось.

И покуда горит
Свет желаний, и окон, и мыслей,
Парашютик летит,
Продолжая сюжет наших жизней.

«Я сюда не вернусь…»

Я сюда не вернусь
Никогда – ни сегодня, ни завтра.
Просит легкая грусть
У судьбы расписанье назавтра.

Город в поздних лучах
Утомленный, готовится к ночи.
И несет на плечах
Обреченность людских одиночеств.

Одинаково чужд
И твоим, и моим откровеньям,
Гасит брызгами луж
Жар подошв на бульварах осенних.

Я сюда не вернусь.
Не о том ли звенели трамваи.
На прощанье прижмусь
К той двери, что вдвоем открывали.

Обманув свои сны,
Не поверив, что жизнь быстротечна,
На границе страны,
Где разлука бескрыла и вечна,

Абсолютно ничей,
Ты бредешь по ступеням разбитым,
В преломленьи лучей,
Обрамленный пейзажем размытым.

Неподвластный уму
И уже абсолютно неважный,
Твой вопрос «почему»
Зависает в пролетах этажных.

На оконном стекле
Бьется бабочка, путь завершая,
И в обманном тепле
Свои крылья свободы лишая.

На окраине дня,
Залетев неизвестно откуда,
Пусть напомнит меня
Это светлое хрупкое чудо.

Спасибо любимым за снег,
который не тает,
За вздох обещаний,
за горькую радугу слез,
За крик без ответа,
за краски заоблачных далей,
За счастье быть рядом,
За то, что все было всерьез.

«На купола с тончайшей позолотой…»

На купола с тончайшей позолотой
Роняет свет атласная заря,
И тихая осенняя природа
Глядит на мир глазами сентября.

И в темном слепке четких очертаний
Знакомых лип все тайны собрались
Твоих томлений и твоих желаний —
И в этом смысл, и красота, и жизнь.

«Замираю… Весна и Россия…»

Замираю… Весна и Россия…
Голубеют знакомые дали.
Сколько душ тебя в сердце носили,
Сколько с мукой тебя отрывали.

Если тройка пути не осилит
(Повороты крутые внезапны),
Что с тобой тогда станет, Россия,
Если кони в дороге ослабнут?

И богатой была, и убогой,
И надеждой была, и тревогой.
Видно, так суждено тебе Богом —
Вечной странницей быть на дорогах.

Ты опять примеряешь свой посох.
Новый путь – неизвестный и странный.
И, как слезы, чисты твои росы,
И легки над тобою туманы.

«Петухи поют, петухи…»

Петухи поют, петухи…
А на окнах цветут герани,
И соломой пахнут стихи,
И немного детством, и баней.
Пролила молоко заря,
И в деревне ликует лето.
А июль расцветил поля
Васильково-ромашковым цветом.

Грузовик растревожил пыль.
Теплым пеплом она ложится
На плетень, что дед городил,
Да на платья дешевого ситца.

В огороде полно травы.
Спелый ливень, истратив силы,
Не жалел дождевой воды,
Наливая во все, что было.

Лето детства. Забытый сон.
Полустанок далекой жизни.
Островком возникает он,
Очень ярким и очень чистым.

Пусть вернется хотя б на миг
В нашей памяти чудо это.
А в душе петушиный крик,
До зеленая сказка лета.

14.12.2015

«Моя усталая Россия…»

Моя усталая Россия
Со звонами колоколов,
С дождями серыми, косыми
В осеннем золоте лугов.

На мир взирая из глубинки,
Таишь отчаянье и страх.
Твои хрустальные слезинки
У каждой женщины в глазах.

Тебе к лицу седые пряди
И буйство молодых кудрей,
Ты хороша в простом наряде
Черемуховых деревень.

Ты столько раз была воспета
И даже в нищете горда.
Ты стала болью для поэта,
Умолкнувшего на года.

И вновь мелькает по откосам
Рябинок кружевной наряд.
И руки тонкие березок
Тебя, как ангелы, хранят

«У войны не бывает прошедшего времени…»

У войны не бывает прошедшего времени.
Поминальной свечой вспыхнул Вечный огонь.