Мои окна выходят на север…
Алекс Акулов

Редактор Вероника Гуркова

Фотограф Вероника Гуркова

© Алекс Акулов, 2017

© Вероника Гуркова, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4483-6076-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алекс Акулов

Я искал…

Я искал тебя в красивой таре,
Разливая магию по стопкам.
Струны рвал на дорогой гитаре,
На рассвете измеряя боль по пробкам.

Я искал тебя у дядей умных, важных,
Что рецепты мне писали так конкретно.
В офисах, среди принцесс бумажных,
Я искал, но глупо, странно, тщетно.

А весной так сладко пахнут ветки…
Я искал мелодию созвучий.
Тонной кофе запивая все таблетки,
Врал себе: «Наверно, я везучий…»

Да и в чистых белых стенах храма
Не скупился на мольбу и свечи…
Я искал устало и упрямо,
Избегая бесовские речи.

Не любовь, не дружбу и не злато…
Понедельник, пятница, суббота…
Пацана, что счастлив был когда-то,
Я искал по чёрно-белым фото.

31.01.2016 г.

Мои окна выходят на север…

Мои окна выходят на север.
Мои шторы колышут ветра.
Моя жизнь, где осока и клевер.
Моя память не спит до утра.

И порою, шурша по карманам
И имея возможность купить…
Мои окна покрыты туманом,
Я смотрю в них, не зная, как жить.

Я отвык от гостей и прохожих.
Я устал, когда горе и пир.
Сторонясь этих дней непогожих,
Мои окна выходят на мир.

Этот мир, непривычный и сонный,
Где звезда тянет полночь за край…
Я надеюсь, что кем-то спасённый,
Мои окна выходят на Рай.

29.08.2016

Натюрморт

Как сбежавший заложник,
Клею ссадины мазью.
Этот странный художник
Небо вымазал грязью.

Носит ветер по урнам
Мысли, пыль и пакеты.
В натюрморте халтурном
Все, кто мимо, – поэты.

В этом городе славном
Всё абстрактно теперь…
Но ни слова о главном…
Хоть в кабак, хоть в бордель.

Мне бы только за хлебом
И в аптеку за мазью…
Это синее небо
Кто-то вымазал грязью.

16.10.2016

Листопадное…

Оставляли – да не осталось…
Облетевшей листвы стая.
Прямо в вены колю усталость,
Чтоб на утро была пустая.

И круги на воде зыбкой,
Сигарета и горсть таблеток…
Что угодно, но не ошибка!
Чернота опустевших веток.

И какому пройдохе дело,
Почему я не пью до грани?
Я теперь говорю смело,
Что зависим от этой дряни.

Слишком сказку хотел простую.
Эта осень за всё заплатит.

Я запомню тебя такую…
Да наверно и столько хватит…

07.10.2016

Я не умею

Я не умею быть другим.
Стоять и глупо улыбаться,
Склоняя голову, как мим…
Я не умею притворяться.

Я не умею подрезать,
Несясь на скорости по лужам.
Я не умею зад лизать
Тому, кто может мне и нужен.

Я не умею не любить,
Хотя б ту девушку с балкона.
Я не умею мало пить,
Всё, что вкуснее самогона.

Я не умею собирать,
Купюры в кожаные «банки».
Я не умею глотку драть…
Я не люблю любовь с изнанки.

Я не умею быть пустым,
Хохмить и тупо изгаляться…
Я не умею быть простым…
Я не умею притворяться!

Приходите в мою сказку

Приходите в мою сказку.
Хоть одним глазком взглянуть.
Прихватите с собой краску,
Здесь раскрасить что-нибудь.

Чёрно-белая конкретность,
Чёрно-белый горизонт.
Тут дожди – увы, не редкость,
Прихватите с собой зонт.

Если вдруг я вас не встречу,
В холодильнике есть виски.
Может, что-то не замечу,
Вы оставьте мне записки.

У меня всего навалом!
Здесь закат живёт с рассветом.
В ожидании усталом
Звёзды где-то за портретом.

Чей портрет… Я и не знаю,
Но знакомый и желанный.
Приходите… Приглашаю.
В этот мир, немного странный.

Ольге

Что пишет тихой ночью грусть,
Когда о стёкла бьются слёзы?
Я болен снова, ну и пусть!
Зато закончились морозы.

И я готов весь мир принять,
Таким, какой он есть, но всё же…
Я не могу тебя терять.
Я не имею права, Боже!

Спасибо небу и тебе,
Что я, цепляясь за туманы,
Не видел истину в вине,
Не разливал любовь в стаканы.

Что пишет тихой ночью грусть,
Когда не торкает усталость?
О том, что завтра я вернусь,
А до утра чуть-чуть осталось.

1997 г.

Я просто не могу писать…

Я просто не могу писать.
Нет слов и нет пути обратно.
Вновь достаю измятую тетрадь
И в сотый раз листаю аккуратно.

И жизнь моя, а может её тень,
В моих руках и снова, снова, снова…
И вместе с ней проходит этот день,
Не уронив ни мысли и ни слова.

И я разбит, мне даже не понять,
Не разобрать невнятность тихой речи.
Мне просто так хотелось описать
Всю тайну этой поздней встречи.

Благодарю…

Благодарю, что ты была.
И что исчезла утром синим.
Благодарю, что ты жила
Со мной, таким невыносимым.

За эту боль благодарю,
Я был наказан не тобою.
За одинокую зарю,
Что догорает за спиною.

За то, что не забыл я честь.
И за бессонницу и муки…
За то, что на Земле ты есть,
За то, что гладил твои руки!

1996 г.

Поцелуй розы

Как сладок поцелуй у розы.
Пьянящий разум аромат.
Лишь памяти моей занозы
Ту боль и вкус ещё хранят.

Жизнь может вдребезги разбиться.
Не склеить, не собрать потом…
Мне трудно в розу не влюбиться
И не израниться шипом.

Где боль и сладость, что сильнее?
Тот поцелуй живёт во мне.
Шипов здесь больше и больнее,
Но и вкуснее он вдвойне.

Всё понимая и тоскуя.
Любовь мне дали напрокат.
Но нет прекрасней поцелуя,
Та боль, тот вкус, твой аромат.

Слова

Ты ищешь слов… Их просто нет.
Я так зависим от погоды.
И от таблеток… сигарет,
От ненавистной мне породы.

Я так хочу уйти от дел.
Закрыться в собственной избушке.
Все изумруды сердца… мел…
Весь мир в прокуренной подушке.

Не получается… Никак.
Всё так же криво и не в тему.
Слова – вода, душа – табак…
И не исправить эту схему.

Ни о чём

Вечера без начала, разговор ни о чём.
Плачет сонный апрель, уповая на лето.
Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,
Я прожил эту зиму, так спасибо за это.

Из рассветов сплетён сновидений кошмар.
Просто я не могу жить как все, плодовито.
Среди сотен наивно гуляющих пар,
Мои мысли пусты, а любовь ядовита.

Не тобою я ранен и убит не тобой.
Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.
Игнорирует память, очнувшись весной,
Дорогое вино на окне всё прокисло.

Вечера без начала, да и дни без конца.
Я хочу, чтоб душа чуть ценилась дороже.
Тихий Ангел без крыльев, Христос без венца…
Я не в праве просить, но так хочется… всё же.

Я просто кто-то

Я не из тех… Я просто «кто-то».
В бессильной злобе не калечу.
Кусок души – цветное фото.
Бросаю стих дождю навстречу.

А утром, мучаясь от жажды,
Считаю дни души недуга.
Я так лечился не однажды,
Да и любовь мне – не подруга.

Сшиваю раны без наркоза.
Не объяснить мне сердцу толком,
Что там, внутри, сидит заноза
И воет, воет диким волком.

Всё ерунда. Пройдёт и это.
Кусок души – цветное фото…
Я просто потерялся где-то.
Я не из тех… Я просто «кто-то».

Слеза

Слеза упала и разбилась.
Душе оставила лишь соль.
Чуть слышным эхом прокатилась,
Нарисовала слово – боль.

Вот так, в осеннее ненастье,
Я всё гадаю, почему?
Стихи не пишутся от счастья,
А словно воют на Луну.

И вроде всё уже забылось,
И вроде ты опять «в строю»,
Но сердце так пересолилось,
Что превратилось в боль мою.

Я тебя не нарисую

Я тебя не нарисую,
Потому что не умею.
Я приму тебя любую,
Потому что я болею.

Потому что заразился
Этим вирусом опасным.
Мир вокруг затормозился
В ожидании напрасном.

Жизни скользкая дорога,
То на трассе, то… в кювете.
Не волнуй так часто Бога,
Я один за всё в ответе.

Тихий Ангел просто скажет:
«Что ж ты глупый, заблудился?»
Снег под ноги, молча, ляжет…
Я живой, я не разбился!

Что несут загадки-знаки?
И тебя не нарисую…
Не поэт я – это враки,
Просто так любовь рифмую.

2011 г.

Приходи ко мне в дождь…

Приходи ко мне в дождь.
Приходи утром рано.
Приноси свою дрожь
И обрывки тумана.

Расскажи про печаль,
Что не спится ночами.
Я подам тебе шаль
И укрою с плечами.

Может счастье и есть?
Мы же ищем другое.
Может счастье вот здесь,
И оно вот такое?

Тихо-тихо уснёшь.
В нас с тобой нет обмана.
Приходи ко мне в дождь,
Приходи утром рано.

Не спеши

Не спеши ты сжигать мои письма.
За тебя это сделает осень.
Эти письма – засохшие листья
Среди вечных, нетронутых сосен.

В жёлтом облаке тающих строчек
Не спеши хоронить моё лето.
Среди всех нерасставленных точек
Запятую оставь для поэта.

Может быть, я найду здесь спасенье.
Или сгину навек без возврата.
С понедельника по воскресенье
На судьбе не проставлена дата.

Не спеши гнать часы круговертью.
Мы с тобой тут в одной электричке,
Где рожденье помечено смертью,
А любовь здесь закрыта в кавычки.

Не бывает конца без начала.
Не бывает весны без капели.
Не спеши… Этой ночи так мало.
И не спится в холодной постели.

Вряд ли

Под ногами… Память лета…
Вдоль дорог корявым стержнем…
Только всё неважно это…
Вряд ли я останусь прежним.

Вряд ли я, ушедший в минус,
Пропустивший остановку,
На такси с тоскою скинусь,
Не найдя свою парковку.

И в карманах лишь таблетки,
А когда-то были ноты…
Тон минорный, музы редки…
И дожди… Дожди до рвоты.

Голос сорван… Ветра шёпот…
Жизнь касанием небрежным…
Грязь и звёзды… Сердца топот…
Вряд ли я останусь прежним.

2012 г.

Двенадцать строчек

Двенадцать строчек – я пропал!
Не уместить, так места мало.
И рифмы подарил, раздал,
И чувства все куда попало.

А жизнь как будто бы во сне.
Заколдовали? Или годы?
Вновь жду ответ в одном письме,
Ищу приметы у природы.

Я сжёг последний свой бензин,
Но всё ж найду земли кусочек,
Где ждут меня – я не один…
Какие-то двенадцать строчек.

Насквозь…

Сквозь сердце, сквозь душу.
Так метко, как в тире.
К чертям всё разрушу,
Завою в квартире.

Замёрзну и сгину
Меж двух городов…
Уж лучше бы в спину,
Когда не готов.

Душа же хотела,
А сердце старалось…
Беспомощность тела,
Дыра то осталась.

Конец света в отдельно взятой голове

Сгорают дни у замкнутого круга.
Не ведаю, не верю и не знаю…
Гостил вчера на кладбище у друга,
Сегодня сам же тихо умираю.

Не помню дат… Не вижу в этом прока.
Сказал ему о том, что я болею,
А он зовёт… Ему там одиноко,
Во сне открыв мне тёмную аллею.

И сердце провалилось прямо в яму,
И вылил к чёрту весь коньяк и виски…
Я вспомнил всё: гитару, детство… маму,
Любимые Советские ириски…

И если вдруг в просторах сего сайта,
Меня вы не найдёте… Не спешите!
Стихи мои вот только не бросайте…
Хоть в месяц раз чего-то напишите…

2012 г.

Может быть

Может быть, может быть,
Всё когда-то вернётся.