Карандаши
Юрашъ

© Юрашъ, 2018

ISBN 978-5-4483-4780-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихи

Не растеряйте способность любить

Не растеряйте способность любить,

Не растеряйте способность верить.

Не растеряйте способность жить,

После предательств, после падений

Не растеряйте способность прощать,

Не расставаться вдруг безвозвратно.

Как очень просто всегда терять,

Как очень сложно вернуть обратно

Не растеряйте способность сказать,

Признаться в чувствах и ждать ответа.

Поговорить, сделать первый шаг,

И извиниться, и взять обнять,

Вами любимого человека

Каждый

Каждый для чего-то в этом мире.

Каждому из нас нести свой крест.

Мы, по сути, только пассажиры,

С номерами по соседству мест.

И у каждого маршрут есть и билет

До конечной станции «Своя»,

И набросками придуманный сюжет,

Что судьба поставит для тебя.

И по-разному приходится пройти,

Со своей слезой, за счастьем чашей.

День и ночь безостановочно в пути

Скорый поезд каждой жизни нашей.

Масяня

– Правда, ведь ты моя мама?

В висках отдаются с болью

Слова той девчонки, прямо

Как рану посыпали солью.

– Нет-нет, я не мама твоя,

Я просто, случайно! Тут дело!

Зашла. Заглянула сюда, —

Ответит она ей несмело.

А у самой сердце, казалось,

Вот-вот выскочит из груди,

Чего я тогда не осталась?!

Боялась, что ждёт впереди?

Она не смогла, и соврала,

За этим туда и пришла,

Не спала, что делать, не знала…

Когда ту девчушку нашла.

Масяней её называли,

Смешно так, бывает, чудачит,

Потом, женщины замечали,

Украдкой под окнами плачет.

Сложивши, друг в дружку ладошки,

И вдаль устремляя свой взгляд,

Всё ждет и надеется, крошка,

Встречая приезжих подряд.

Такие красивые волосы,

Какие большие глаза!

Надрывно, с волнением в голосе,

Всю ночь вспоминала она.

Сказала, когда он проснулся,

Об этом, взволнованно мужу.

– Своих надо… – тот огрызнулся,

И холодно стало, как в стужу.

Зачем тогда жить здесь на свете?

Кому, что имеешь, тогда?!

Ведь смысл жизни – только лишь в детях…

Вот так размышляла она.

Приютов объездила много,

Сама. Муж – обычный тюфяк.

И слёзы ручьем, и дорога,

Их всех бы забрала, но как?

Она же ведь не виновата,

Что нет, и не будет детей…

И я – человек, а не вата!

Всё, завтра же еду за ней.

А утром у детского дома

Опять взвизгнули тормоза,

Тот вход и та дверь, так знакома,

Навстречу – её «егоза».

Минуты. И: – Ты – правда, мама?!

– Масяня, родная моя!

Слеза по щеке жжёт упрямо…

– Да, зайчик, я – мама твоя.

А счастья много не бывает

А счастья много не бывает,

Не может быть, что его мало,

Не может быть, что не хватает,

Или совсем недоставало.

И не бывает, что немножко,

И не бывает «каплей в море»,

Не может быть, что понарошку:

Побыло и исчезло вскоре.

И не бывает ровно в 10.00…

На точном месте и конкретно,

Не может счастье взять «отвесить»,

По блату, чину и секретно.

И никогда – наполовину,

И никогда – кому-то больше,

И ни за что – кого-то в спину,

Специально, чтобы было горше.

И не за звонкий звук монет —

Оно приходит и уходит.

А счастье или есть, и нет,

Или до сих пор рядом бродит.

Карандаши

Наша жизнь – набор карандашей,

Да, тех самых, что в портфель положим,

С разноцветных и обыденных вещей,

От рождения до тризны, предположим.

Я – рисую, ты – рисуешь, мы – рисуем,

Никаких конкретных рамок, тем,

И у каждого свой мир неописуем,

Без смертей, болезней и проблем.

Так хотел бы каждый рисовать,

Человек – художник впопыхах,

Есть судьба, её не миновать,

Остальное всё в его руках.

Кто ломается, когда нельзя сломиться,

Опустивши руки без борьбы,

Всё же проще – взять, остановиться,

Не выпрашивая шанса у судьбы.

Кто тупит, держась за плащ фортуны,

Отмахнувшись от её подарка,

Не игравши, обрывает струны,

Ни горевши никогда и ярко.

Ну а кто-то – карандаш в заточке,

Жизнью точится и движется вперёд,

После трудностей не ставит точки,

Хоть и падает порою, но идёт.

Мы с тобой, как те карандаши,

Выбирай цвет и рисуй рукою смелой.

И как сам себе художник, не спеши,

Пусть цветная будет жизнь, не чёрно-белой.

Ходит по миру слух

Ходит по миру слух: нынче любовь не в моде,

И что не очень страшно, взять и недолюбить.

Даже когда один, так говорят в народе,

Любит из тех двоих – можно счастливо жить.

Свадьба, семья и вроде, все для своей Наташи.

Жизнь без тебя тоска. Тот еще был артист.

Резко прошла любовь, только как стал «папашей»,

И вдруг узнал, родилась, девочка-аутист

– Женщина молодая, смотреть, кого любишь нужно.

Стала как тень, худая, сочувствовать все могли.

Двери квартиры настежь, мы по-соседски дружно,

Нам бы успеть, Наташку, вытащить из петли

– Дожила, что не ценишь, жизнь свою вовсе, дура!

Бабушка Зоя знает, что говорит тебе.

– Злых языков не слушай, есть у людей натура,

Чтобы кому-то плохо, главное – что ни мне

– Ты бы о дочке, подумала, кто за неё в ответе?

Слезы в глазах у бабушки, и у Наташи в глазах.

– Как ей потом без матери, что ей на этом свете?!

Знаешь, любовь материнская – это не на словах

– Это твоя кровиночка! Я ведь когда-то тоже…

Так одного любила, думала жизнь – курорт.

А он ушел, однажды, здесь мы с тобой похожи,

И на прощанье кинул: Любишь – тогда аборт

– Взяла б убила Сашку. Не было бы и внука.

Здесь на любовь, Наташка, просто нельзя грешить.

Там где она настоящая, вот ведь какая штука…

Разные испытания, взять, да и пережить

Счастье ни чем не удержится и никогда не просят,

Чтобы любовь вдруг искренней, стала сама собой.

Ведь когда любят двое, точно в беде не бросят,

Твой человек найдется, если он вправду, твой

Ходят по миру сплетни: нынче любовь не в моде,

И что совсем нестрашно, взять, и недолюбить.

Только на самом деле, горько порой выходит,

Если ты любишь честно – с тем, кто нечестно, жить.

Одиночество

Одиночество – это не приговор,

Можно быть одиноким средь тысяч лиц,

И смеяться неискренне, вести разговор,

Словно книгу листая из пустых страниц.

И где меньше правды, а больше фальши,

Откровенность чаще уже не в моде,

Одиночество будут носить и дальше,

Как потертый сюртук, при плохой погоде.

Одиночество просто – у всех своё,

И у каждого есть и найдутся причины.

Он всю жизнь, как и раньше, любит её,

А она не встречала такого мужчины.

Если с детства, с кем-то не разлей вода,

Самый лучший друг из немногих друзей,

Разве можно знать, что не навсегда?

Что вопросы денег ему важней.

И когда однажды: – Выйдешь за меня?

По семейной жизни – почти зачет,

Превратится в статус «даже не друзья»,

А что было – прошлое, уже не в счет.

И тоскливым голосом, по вечерам,

Никому не покажет ни слез, ни бед.

Если б только сейчас ты была жива, мам…

Из любимых твоих, белых роз букет.

Но ты верь, обязательно, все пройдет,

Ошибайся в людях, живи, люби.

Что болит, научись отпускать, заживет,

Только очень важное, сохрани.

Мой Ангел-Хранитель

Мой Ангел-Хранитель, прошу, защити!

Держи меня за руку, не отпускай.

И светом во тьме, если что, освети,

Крылом своим белым всегда укрывай.

И если свернуть захочу я с дороги,

И если сойду вдруг внезапно с пути.

Направь, покажи мне, какие итоги,

Глаза завяжи, чтоб туда не идти.

Дай силы сражаться за то, во что верю,

До крайнего вздоха, до капли крови.

За сделанный шаг, тем, которым отмерю

Всю жизнь – как от ненависти до любви.

Судить, наказать за грехи меня можно,

Дай смелость признаться вот в этих грехах.

Но дай оправдаться, насколько возможно,

Душа не покаянною станет – прах.

И близких людей… Ничего не попишешь,

А вдруг их Хранителя рядышком нет?

Так Ты полети, не раздумывай, слышишь!

И их защити от возникших там бед.

Мой Ангел-Хранитель, я, видно, устал,

Усталость не ангелам, людям подвластна.

Держи меня крепче, чтоб я не упал,

Упасть человеку бывает опасно.

Варины варежки

(Рождественская история)

Жила, не веря в чудеса,

Где-то на этой земле,

Девушкой скромной и милой была,

Варюша – так звали все.

Не верила в то, что, бывает, порой

Жизнь раздаёт торжества,

Особенно часто – суровой зимой,

В волшебные дни Рождества.

И думала то, что бывает любовь

Лишь в фильмах да книжках сначала,

А всё потому, что такое из чувств

Ещё никогда не встречала.

И вот ей однажды, в один с этих дней,

Подруга с утра позвонила,

Сказала, что вечером – встреча друзей,

На праздник к себе пригласила.

И Варя жила лишь единственным днём,

Там будет Сергей, ей так Маша сказала,

До вечера ждать! И все мысли о нём,

И платье за платьем менять начинала.

Ну вот, долгожданный тот вечер настал,

Ключи, телефон вроде как положила,

Таксист у подъезда сигналом позвал,

Шарфик и варежки взять не забыла.

Танцует за окнами пушистый снег,

И настроение на сотню с плюсом!

Вдруг визг… машина замедлила бег,