Стихи из Луганска
Книга 6
Анатолий Евгеньевич Михайлов

© Анатолий Евгеньевич Михайлов, 2020

ISBN 978-5-4483-1635-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О них

Афганистан – пустыня и горы,
На дороге бензовоз горит чадя.
Принёс он матерям не мало горя
И их сейчас ещё не высохла слеза.

И там за «нашу» свободу воевали
И любые методы борьбы хороши.
Там пацаны за что же умирали,
Но сложили головы наши сыны.

Тот самый бой запомнил навсегда,
Как он полз сквозь ад кромешный.
И там свистели пули у его виска,
Но был бой совсем не потешный.

В нём поселилась ушедшая война,
Будет напоминать ему в постели.
Приказали и заплелась его судьба,
А как те, что выжить не сумели?

Просыпается с криком среди ночи,
Ища руками тогдашний автомат.
Придя в себя и протирая свои очи,
Не понимает, что сказал комбат.

Сны его – та прошедшая уж война
И он среди тех, кого теперь нет.
Они ему дороже, ближе чем родня,
Но и среди них он не нашёл ответ.

За что же он дрался на чужбине,
И зачем под пули слали молодёжь?
За что взрывались под ногами мины,
А в спине гуляла злая-злая дрожь?

Зачем же посылали и на караваны,
И против свободы тех мусульман?
«Аллах акбар» кричали душманы,
За свободу там убивал тогда ислам.

***

Девочка Ива

Люблю я гладь речную
И тихий вечерок.
И ту девочку простую,
За нежный голосок.

Вода в реке струится,
Рыба бьет хвостом.
Рябь в реке искрится,
Сверкает серебром.

А та девочка простая,
Поёт на берегу.
Хоть говорят: больная,
Но я её люблю.

Её там как сестричку,
Готов прижать.
Как маленькую птичку,
Я буду защищать.

От пошлых наговоров,
От её врагов.
От непонятных споров
И стайки пацанов.

Ведь так она красива,
С букетом цветов.
Стоит как будто ива,
Среди ветров.

Гнётся, не ломается,
Тянется с земли.
Всем мило улыбается,
Я кричу: «Расти!»

***

Письмо в Баку

Не знаю, там ли вы живете,
Быть может, нет никого?
Или в богатстве и в почете
И не нужен больше уж никто.

Дальше уносит жизни море,
Бросая как щепку на волнах.
В разных местах и в неволе.
Знаем, что идёт к нам крах.

Если живы, весть подайте,
Пусть летит она стрелой.
Письмо в печь не бросайте,
Оно будет как ушат с водой.

О вашей жизни тут не зная,
Хочу, хоть немного, узнать.
Пишу сейчас с чужого края,
Где родился мне не гулять.

Судьба же всегда как чужая,
Её я и не звал, и не выбирал.
Пусть так, мне она родная,
Старея, не рвусь на скандал.

И напишите, как Светлана,
О ней не знаю вовсе ничего.
Может в жизни её драма,
Как было раньше, но давно.

Я может и сам бы написал,
Адрес был, а теперь пропал.
Остались сплошная чехарда,
В сердце грусть, злая тоска.

***

На перекрестке

Вот опять стою на перепутье я
И снова в даль зовет меня судьба.
И перекресток дороги как тогда,
А на камне предназначены слова.

Пойдешь влево – сердце потеряешь,
Пойдешь вправо – голову сложишь.
А прямо – ты обо всем позабудешь,
А назад – себя и дом не защитишь.

Так по какой дороге мне податься
И какой мне предначертан путь.
Ушло вновь счастье, не угнаться,
А ему не трудно снова обмануть.

А жизнь моя только стремление,
Куда спешу я так, зачем и почему.
Откуда во мне безумное хотение,
Иметь сразу же много, не пойму.

Болезнь и страсть, и вожделение,
Оно вселилось в детстве навсегда.
Другим идёт счастливое везение,
А я же сдружился с горем на года.

Тут не могу дорогу себе выбрать,
А жизни путь указала мне судьба.
Не хочу я могилу взять и вырыть,
Её ведь копать придется для себя.

Ну зачем на перекрестке появился
И откуда ж взялся он среди пути.
Ушёл тихо и молча, не простился,
Теперь же хоть с места не сойди.

***

Осени

Пришла тихо осенняя пора,
Улетят снова птицы на юг.
Ко мне придёт и моя хандра,
Так мне вновь будет недосуг.

Не люблю осень за сырость,
За такие противные дожди.
Злобно- навязчивую серость,
И за её однообразные деньки.

Как придёт и всё замирает
И от страха желтеет вдруг.
Она всё то в округе убивает,
Так и берёт живое на испуг.

И как смерть идёт с косою,
Косит поблекшую тут траву.
Тихо уносит жизни с собою,
Собирает опавшую листву.

Вновь пришла, тут тоскую,
Не люблю хмурые её дожди.
Не люблю навязчивую, злую,
Тихо всегда гоню её: «уйди».

А ведь когда сюда приходит,
Во мне и поселяется печаль.
И пусть других колобродит,
Тихо я ей скажу: «прощай».

Почему она такая, не знаю,
А смерть – её родная сестра.
Но хандря с ней я пропадаю,
Всё жду когда придет зима.

***

Слушает Алешка

Море и летний вечерок,
Светит лунная дорожка.
Волны нежный говорок,
Слушает сейчас Алешка.

Нежно шепчет ему море,
Там о себе ведёт рассказ.
И о его матросской доле
Тут поведает нам сейчас.

Мачты гнутся, скрипят,
Веет ветерок попутный.
Но и далеко уж до ребят,
Им берег виден смутный.

Тихо в даль опять уходят
Яхты и большие корабли.
А море их теперь уносит
От их родной всем земли.

Бьётся и волна с разбега,
В изгиб их крутого борта.
Но исчезает, уходит нега,
Словно те родные берега.

И ближе, ближе к океану,
Но выше и выше всё волна.
И тут будто бы к урагану,
Нас и тянет, и несёт она.

Такая тут у моря работа,
Таковы и матросов труды.
Там ищут всё они чего-то,
И яхты, и большие корабли.

***

Зло не поправимо

Бесконечность зла не поправима,
Было, есть и будет тут всегда.
Постоянно течёт не где-то мимо,
Не уйдет, хоть хочешь, никогда.

Злое тут, но всегда где-то рядом,
Такие долгие, долгие века-года.
Оно приходит запросто, задаром,
Не на время селясь, а навсегда.

Тут несём и этот груз тяжелый,
Будто крест в гору не спеша.