Человек, которого больше нет…
Стихи
Сергей Сергеевич Бывшев

Поэзия хранит добро,

поэзия даёт надежду.

Давно уже скрипит перо,

но вдохновляет как и прежде.

Но для меня единственная та,

что любит, чтит и понимает.

Знакомы мне её цвета,

она меня отлично знает…

Ведь знает: нужен только ей,

хотя другой стихи слагаю.

Она из всех моих друзей

одна мне выжить помогает.

И верой наполняет день,

когда обидам всем назло,

вновь захочу накинуть тень,

но снова заскрипит перо…

Сергей Бывшев

© Сергей Сергеевич Бывшев, 2016

ISBN 978-5-4483-0303-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Приветствую тебя, дорогой читатель! Спасибо, что нашёл время и открыл эту книгу. И именно эту страницу))). Ибо сейчас люди не любят ждать и могут сразу перейти к стихам, без предисловия. Это небольшой сборник стихов. Стихов «Человека, которого больше нет».

Обычно в предисловии пишут благодарности тем или иным людям. Будет сложно это сделать от имени «Человека, которого больше нет». Но я постараюсь выполнить за него эту нелёгкую миссию.

И так, «Человек которого больше нет» в первую очередь выразил бы свою благодарность своим родителям. За то, что взяли в своё время ответственность, вырастили и вложили душу. Дедушкам и бабушкам, дяде и тёте, друзьям и просто знакомым. Эти люди всегда вдохновляли его. Очень много событий и жизненных моментов, связанных со своими родными впитало его сознание. Многое из этого отражено в его стихах. Отдельная благодарность сестре, которая была рядом в сложные периоды его жизни, вопреки и не смотря ни на что. «Человек, которого больше нет» выражает огромную благодарность Виктории Андреевне Лисичке. Она конечно знает за что, и почему. А тебе я просто скажу, что она была гораздо больше, чем просто муза. Большая благодарность другу, которого он никогда не видел, но именно благодаря его совету издана эта книга. И вообще, благодарность всем добрым, честным людям, бескорыстным и с открытой душой. Ведь именно для подобных людей пишутся стихи. Пишутся в надежде, что они всколыхнут струны сердца и будут поняты, и может быть, даже кем-то приняты.

Стихи не пишут ради денег. И уж тем более, ради славы. Это очень и очень сомнительные цели. «Человек, которого больше нет» всегда говорил, что стихи – это зеркало души, её отражение. Это не хобби, не увлечение и даже не призвание. Это скорее потребность: изливать душу на бумагу. Вот накипит, наболит, вдохновит – раз, и выльется. В подобных ситуациях многие уходят в себя. У некоторых есть потребность поделиться с другими, некоторые иногда ставят перед собой бутылку и изливают душу ей. «Человек которого больше нет» ложил перед собой лист бумаги и писал, писал, писал…

Поэтому, у тебя есть уникальная возможность: познакомиться с «Человеком, которого больше нет». И не просто пожать ему руку, а познакомиться по настоящему. Заглянуть ему в душу. Дорогой читатель, смело переворачивай эту страницу, если уже не перевернул)), ибо сейчас люди не любят ждать, хотя это ты уже и так знаешь…

Душа…

«Человек, которого больше нет»… Кто он? Можно перечислить всю его биографию, и конечно там найдутся интересные моменты. Да даже если их и нет, всегда можно немного приврать)). «Бумага стерпит» – так говорят. Поразительно: сейчас, когда просишь рассказать кого-нибудь о себе, всё чаще человек отвечает: где родился, кем работает, есть ли у него машина, квартира, дача, жена и дети. Слушаешь и сразу становится понятно – «кто он». Ты узнаешь многое о человеке, но почему-то он не становится от этого тебе ближе. Быть может это происходит потому, что по сути не важно «Кто ты?». Гораздо важнее «Какой ты?». От этого и буду отталкиваться.

«Человек, которого нет» внешне простой малый. Голова, руки, ноги… Таких тысячи ходит по земле. Но я коснусь его сердца. Оно очень большое. Просто огромное. В нём помещаются любовь и сострадание, жалость и скорбь, улыбки, гримасы и слёзы. А ещё, оно очень доброе, но к сожалению уязвимое. Знаешь… Это как выдувать сосуд из хрусталя. Чем больше он, тем больше в него помещается, и тем тоньше его стенки. И от этого никуда не деться. «Человек, которого больше нет» понимал это, и наверное поэтому он написал стихотворение «Колодец» одним из первых. Колодец – символ души. Стихотворение о том, как опасно открывать душу и как трудно хранить её содержимое в чистоте.

Первый блок стихов – о душе. О тех проблемах, переживаниях, которые испытывал «Человек, которого больше нет».

И так, его душа…

Колодец

Бездушной летней ночью, луны полной
в бреду увидел странный сон:
как будто стал колодцем я бездонным.
В пустыне жаркой и песками окружён.

Усталый путник не нашёл дороги.
Разбит и жалок – направляется к кольцу,
он видит блеск воды, и крепче держат ноги.
Надежды свет теперь струится по лицу.

Колодец полон, но напившись путник,
уйдёт искать безумствие реки,
поток бурлящий, ярые пороги.
Всё время пить с колодца как-то не с руки.

И лишь однажды, с караваном возвращаясь,
со злости плюнет, не увидев дна.
Уйдёт он точно также, не прощаясь…
Когда кругом вода, то не нужна она.

В поту проснувшись, ясно понимаю:
что крышку на колодец надо сколотить.
Замок повесить изнутри, так полагаю!
Ну или дать всю воду солнцу иссушить.

Люди прячутся от солнца

Болезнью долгою и тяжкою весна
в сердцах надежду погубила.
Без солнца, без тепла она,
бранить и ненавидеть научила.

Весну винить напрасно… Вижу я,
в какое не взгляну оконце:
захлопнув душу и прикрыв глаза,
все люди прячутся от солнца.

Надев очки, поддавшись моде,
скрывают взгляд свой от других.
Теперь не рады солнечной погоде
и нету мыслей сердцу дорогих.

Сегодня каждый в своем «мире»,
и солнце светит только для него.
Найдет светило в Турции, Каире,
когда не хватит вдруг его.

Один – на солнцепёке жарком млеет.
Прохлада экзотична для него…
Другой – замерз, и сердце леденеет…
Ему бы каплю света, только и всего.

В потоке дней, друзья, забыли!
Что ярко светит общее светило!
Все также греет, лишь бы вместе были.
Скажите, что же нас разъединило?

Надежда

Как часто мы порой не замечаем
тех сил, что движут жизнь для человека.
Смеемся, плачем и с судьбой играем,
а помогает лишь всевышнего опека.

Но в этом мире есть намного выше сила:
та, что больному обещает исцеленье,
та, что мечты о невозможном подарила.
«Надежда», ты могучей силы воплощенье

Создать «Надежду» можно очень просто,
для этого не нужно много сил.
Монету нищему, цветку воды для роста.
И человеку верить, если он просил.

Величие души, увы, не всем знакомо.
«Надежду» каждому не в силах подарить.
И даже отдавая в щедрый дар любому,
печально то, что можешь ты ее убить.

И это страшно, ведь на грош просящий
надеялся купить себе хотя бы раз обед.
Цветок цвести, а человек хотел быть счастлив.
Не убивай «Надежду» – мой тебе совет.

Бокал

Перед тобой судьба поставила бокал,
а жизнь напитки разные нальёт.
Какой изящный вкус бы не искал,
на утро восхищение пройдёт.

Свет от шампанского, как солнце золотое
раскрасит в радость день весь твой.
А завтра нету пузырьков и пахнет кислотою,
и выливаешь… а бокал теперь пустой.

Взгляд карий виски из бокала,
как страсть безудержно пленит
Прошла неделя – и его не стало.
Всё остальное время испарит.

Теперь вино, оно мудро и благородно,
в бокале истину поведает оно…
Но с ним не сможешь жить свободно.
Как хорошо, что есть в бутылке дно.

Прозрев, помыть бокал решаешь ты
и нанести на стенки красок разных,
чтоб он всегда был полон красоты
без помощи напитков безобразных…

Богатой росписью бокал теперь украшен.
И в лёгком ожиданье пребываешь ты
он заискрится, станет только краше,
Когда в него нальют простой воды.

Парфюмер

Среди флаконов, как аптекарь,
шныряет ловко парфюмер.
Среди бутылочек и мер
в какой-то мере тоже лекарь.

Что в запахе познать дано?
Он скажет: кто ты по натуре,
чего там больше: правды, дури
в душе светло или темно.

Он подбирает гамму ароматов
и с запахом заклятие даёт,
что кто-нибудь тебя найдёт
красивый, умный и богатый.

Не каждому дано понять,
что парфюмер создал «такого».
Когда не надо даже слова
не осязать, а обонять…

Когда забудешь силуэт.
Сотрутся голос и слова,
и убежит мечта едва.
Догонит ароматов след!

Язык танца

Язык мне танца не дано понять.
и философию его чудную.
И очень трудно не искать
в движеньях мысль совсем иную.

Ведь для чего-то босиком
уверенно плывут шаги.
И раздувает ветерком
шаль от движение руки

В изящном танце все поёт:
ритм рук и лёгкий трепет тела.
Здесь страсти, красоты полёт
сплетаются в одно умело.

Искусство танца восхищает взор,
без слова можно многое сказать.
И если танца не дано вязать узор,
то наслаждаться, коль уж не познать.

«Спасибо говорите за цветы…»

Спасибо говорите за цветы.
За то, что ищут ключик к дверце.
Как не были б они просты,
они ведь дарятся от сердца.

Спасибо говорите за порыв.
За страсть, любовь благодарите.
За счастье и крутой разрыв
всегда спасибо говорите.

Спасибо говорите за слова,
за письма, песни и стихи.
За то, что закружится голова.
И пусть слова не очень глубоки.

Спасибо говорите за талант:
искать, ценить и удивлять.
За платье, за красивый бант
и за волос бликующую прядь.

Спасибо говорите за мечту,
и с ней в согласии живите.
И даже если обнимаете не «ту»,
за ночь её благодарите.

«Нас летом, красок многоводье…»

Нас летом, красок многоводье
за руку по лесу ведёт;
в зелёные свои угодья
гулять с рассветом позовёт.

И именно гулять, а не скитаться.
По пышным травам босиком.
Мне хочется с тобой остаться,
но я с тобою не знаком.

Не знаю я: откуда краски эти?
Откуда спелость на плодах?
И почему играют дети?
Откуда яблоки в садах?

Но в осень быстро растворишься,
последним сброшенным листом.
Зимой холодной вновь приснишься
далёким счастьем «на потом».

Дорога

Мираж, дрожащий на асфальте.
Поток, ворвавшийся в окно.
Кричат: довольно, сил не хватит
цепляться в жизни за одно!

И снова вдаль зовёт дорога,
отставить за собой дела
и поклониться у порога,
чтобы обратно привела.

Есть что-то тайное в движенье:
проносятся деревья и поля,
в зеркальном видишь отраженье,
как убегает от тебя Земля.

Как расстоянье быстро тает
под монотонный шум колёс.
Как красный огонёк сверкает
меж темноты, мечты и грёз…

В дороге чувства горячее.
Приёмника хрипящий звук,
спокойное дыханье на плече
и теплота любимых рук…

Но если руки вам приснились,
проснитесь вы ещё в пути!
ведь где-то ждут, чтоб воротились
чтоб путь единственный найти!

Дороги разные бывают,
но пожеланье общее одно:
пускай в ночи вас ожидают
все те, кому без вас темно…

Кто Мы?

Кто Мы?
И для чего – мы здесь?
Встаёт опять из кутерьмы
вопросов этих смесь.

Лакающие существа
в технический прогресс,
распущенные на слова,
пускающие под пресс?

Ломающие идеалы,
ликующие от глупцов,
cмотрящие телесериалы,
предавшие веру отцов?

Для истинного коварства
и мелочного хвастовства?
Для собственного богатства
и денежного рабства?

Для гонки за настроеньем,
разврата и плотских утех?
Для скупости выраженья
под кайфом пугающий смех?

Наверное всё таки люди,
желающие взлететь.
Не ждущие чуда на блюде
умеющие хотеть.

Способные чувствовать тонко.
Способные верно любить.
Смеяться способные громко,
способные подлость простить.

Для щедрого бравого дела,
для звонкого смеха детей.
Чтоб сердце от радости пело
за тех, кто душою светлей.

Для сумеречной надежды,
что будет ещё та пора,
когда скажет каждый невежда:
Живу для добра…. Для добра…

Привычка расставаться

Слова о неизбежности разлуки
не очень я на веру принимаю.
Борясь с тенденцией, испытываю муки
и на пути соратников теряю.

Привычка расставаться… Это в моде.
Ответственность пугает обе стороны.
Всё проще объяснить инстинктами в природе:
мы были так близки, теперь вы не нужны.

Со знаньем дела произносим фразу:
все люди, как мешок цветных конфет.
Любимую не сможем выбрать сразу,
весь надо перепробовать пакет.

Привычка расставаться… Бросить сложно.
Жаль в жизни абсолютных идеалов нет.
В любви поклясться на ночь каждой можно,
но ведь её не хватит и на пару лет.

Чего же проще? Перестать судьбу искать
и на одной установить свой взор.
Держать за руку крепко и не отпускать,
всю ночь вести приятный разговор.

В плену

Мудрец, познавший красоту природы,
твоим очарованьем навсегда сражен.
Я странник, мне дороже дух свободы,
но не заметно я тобою был пленен.

В плену я вел себя всегда покорно.
Не были в тягость время кандалы.
Мы оба пленники любви, бесспорно.
У наших ног земля, и все миры.

Но так бывает в этой жизни часто,
что клетка стала тесной для двоих.
Я знал, что уговаривать напрасно.
Остался только след в мечтах моих

В плену остался только я один…
Безжалостный пленитель, где же ты?
Сегодня в дорогой машине, но с другим
увидел я давно знакомые черты.

Твой робкий взгляд нашел мои глаза,
он не молчит, он хочет молвить мне:
«Прости», – и по щеке бежит соленая слеза
«Ведь я в плену», не вырваться извне…

Прощаю я, неистово листаю жизни эпизоды
и на страницах вижу истину одну:
пусть мы отдали всё ради свободы,
у этой жизни человек всегда в плену.

В плену своих фантазий, грез, мечтаний.
В плену пустых, несбыточных надежд.
Как вырваться, избавить душу от скитаний?
Никак! В плену, по самый жизненный рубеж

Женский след

Отовсюду разбросаны
мужские следы.
В домах камни отёсаны
всюду зреют сады.
Не всегда и замеченный
женский след..
Хвастовством не отмеченный,
благородством побед.
Этот след укрывается
в чашке чая с утра.
Нежностью улыбается
это счастья пора.
Его можно почувствовать
теплотой в простынях.
Будет всюду сопутствовать
в твоих прожитых днях.
Этот след зажигает
вам надежду в окне.
Он всегда понимает,
он на вашей волне.
Он себя продолжает
в чистоте детских глаз.
Он повсюду витает!
Он повсюду сейчас!
Женский след не сверкает,
о себе не кричит.
Когда больно – рыдает.
Когда плохо – молчит.
Осторожней, мужчины,
берегите его!
Женская половина,
это часть от ВСЕГО.

Врушка-сплюшка

Мягкий, милый,
как игрушка,
жил в квартире
врушка-сплюшка

Он во всём
немного врал.
Мало кто
об этом знал.

Ну подумаешь,
придумал:
обманул
и не обдумал.

Правды всей
не рассказал.
Тут приврал
и там приврал

Но конечно,
узнавали…
Врушку-сплюшку
упрекали.

Врушку-сплюшку
обижали
и кляли
за ложь…

Чтобы инцидент
забылся,
врушка-сплюшка
спать ложился

Чтоб правдивый
сон приснился.
Без притворства,
лжи…

Ложь и сон
собой похожи
Он хотел быть
лучше тоже.

Ну скажите!
Для кого-же?
Правда
так важна…

«Как же тебе тяжело…»

Как же тебе тяжело
в этом безумном потоке.
Здесь ничего не росло.
Здесь и стоишь одинокий…
Ты ведь о ветре мечтал,
солнце среди облаков.
Но среди улицы встал
каменных тяжких оков.
Как же не просто тебе.
Листья весной выпускаешь.
Наперекор злой судьбе,
ты не живёшь… Выживаешь…

Не ищите простых путей

Не ищите простых путей:
если выиграть, то только честно
Есть желание стать стройней?
Здесь таблетки не будут уместны!

Не ищите простых путей:
если за руку вместе идёте,
если жить обещаете с ней,
то в взамен вы другой не найдёте.

Не ищите простых путей:
если стены дрожат в вашем доме.
Кто кричать будет громче, сильнее,
тот навечно останется в ссоре.

В каждой ссоре простой самый выход:
второпях свои вещи собрать,
на пороге оставить злой выдох,
потерять, не звонить, не писать…

Не ищите простых путей!!!

Две химеры

Я помню, в детстве мне твeрдили:
преград для человека – нет!
Но словно по ветру, слова уплыли.
Теперь уверенности в этом нет.

О, человек… Какие мы дела вершили!
Так вышло, что кругом одни рабы,
И многие великие спешили
назвать тебя хозяином судьбы.

О человек! Как в этом ты смешон!
Способный покорить природу и пространство,
ты можешь быть собою сокрушён,
а громкие слова лишь самозванство.

Есть вещи непосильные тебе:
одна из них – всегда собою быть.
Стараться с миром жить в борьбе.
Не потакать! И против ветра плыть.

Страшней «второй» химеры нет.
Мы все играем часто в «безвозмездность»,
но это «бескорыстие» с теченьем лет
легко меняем на подделку – «честность».

«Пусть теперь не звонит, будет лучше…»

Пусть теперь не звонит, будет лучше…
На тебе подвенечный наряд.
Шанс добиться любви упущен.
Мысли вслух за тебя говорят.

Ведь сегодня ты будешь с другим
жизнь на кольцах пытаться связать.
С милым, нежным, родным дорогим
веселиться и свадьбу справлять.

Всё так было красиво и ярко,
много сказано пафосных слов.
Поздравленья, улыбки, подарки
поцелуи и море цветов!

Жаль что были слова обманом.
Он нашёл вдруг в другой идеал.
Занавесить бы душу туманом,
чтобы слёзы никто не видал.

Вспоминаешь, как бросила трубку…
Что же он говорил тогда?
«Я хотел бы держать твою руку
отпустить бы не смог никогда…»

В сентябре

Жаркий август оставил уголья
cентябрю, пусть он греет теплом:
стариков, новой жизни раздолье
и котят в подвале пустом.

Очень быстро, на солнце ярком
открывают глаза на мир
Мимо люди.. И вроде всем жалко.
Им важней чистота их квартир.

Вся надежда – в кошачьем братстве
Спят друг к дружке в холодную ночь.
Сны о доме с хозяйкой, богатстве
вместе с ветром уносятся прочь.

С первым снегом, их жизнь будет взята.
Почему сочтены же их дни?
В сентябре родились котята.
Только в этом виновны они…

Многоточие

Увы, бумага всё не стерпит.
Обиду слово вряд ли утаит.
От фраз таких и день померкнет,
а человек всегда потерян и разбит.

Обидней слова существует знак.
Не запятая и тем более, не точка.
Ведь не тревожит сильно душу так,
как многоточием оборванная строчка.

Что собеседник вам не досказал?
Терзать пол ночи мысли будут.
Быть может он писать уже устал
и мёртвый ждёт, когда его забудут.

А может просто он подлец такой
твоей души терзает струны больно.
Пока ты слёзы льешь рекой,
он где-то руки трёт довольно.

Прости, я часто с многоточием играл.
Поверь, иным было моё стремленье.
Я знаком этим продолженья ждал,
и не желал закончить предложенье.

Остановка в пустыне

Посвящается Иосифу Бродскому и

моему безрассудно потерянному другу…

1.

Весной легко покинуть дом.
Златая рябь Невы прельщает.
Весна живёт в тебе самом
и чудо в жизни обещает.

О камень плещется вода,
о вечности ведёт беседу.
Когда душа так молода,
зачем сидеть под тёплым пледом?

Воды размеренная речь
сбивает очень часто с толку.
Способна всех она завлечь
в пустыне сделать остановку.

2.

Нева там будет из песка,
и из неё нельзя напиться.
Там мысль о вечном глубока:
песок вовек не испарится.

Пески хранят там идеал
и правила «поимки» счастья.
Чтоб волн безумных избегал,
в пустыне жарко, нет ненастья.

И ясно станет без сомненья:
зачем живешь и для кого живёшь
Почувствуешь в душе прозренье.
А счастье, разве обретёшь?

3.

Вновь соберёшь рюкзак походный.
Уйдешь весеннею порой,
чтобы покинуть край безводный.
Искать свидание с Невой

И под её истомным взором
о времени не думать, о часах.
Внимать, как рябянным узором
гуляет ветер в волосах.

Ведь бесконечное прекрасно
Нева колышет воду век.
На набережной жить опасно.
Будь счастлив, незнакомый человек…

«Ожидают побеги влаги…»

Ожидают побеги влаги,
воздух пылью весенней набит.
На столе ветер треплет бумаги.
Жду, когда за окном прогремит.

На подходе свинцовые тучи,
слышен грома тяжёлый раскат,
яркой молнии светится лучик,
дождь стучит в мелодичный набат.

Майский ливень всю пыль обмоет,
освежит на газоне траву.
Все дома и асфальт помоет,
обновит на деревьях листву.

Дождь очистит моё сознанье,
мысли злые внутри удалит.
Внутри чисто, и лёгко дыханье.
Сердце больше уже не болит.

Во дворе я увижу мальчишку.
Ощущаю себя молодым…
Будем вместе теперь вприпрыжку
между капель гулять мы с ним.

Красноречивое молчанье

Весна идет, наполнено все звуком:
лес говорит, повсюду ручейков звучанье.
Но почему же на душе так глухо?
В ушах звенит красноречивое молчанье.

Здесь риск есть правды не найти…
Молчанье может быть красноречивым?
Давно извелся человек, устал идти…
Нужны ль слова, чтобы уйти красиво.

Бывает так: молчание – молчит
Исчез внезапно: ни звонка, ни строчки
И ищешь всюду, ожидание томит…
Нашла! Нашел! Не надо ставить точку.

Но если душу раскрывает человек,
он все же ждет реакции, признанья.
И если равнодушием его отверг,
ответ найдет красноречивое молчанье.

Ведь сердце все видит и понимает,
простить никогда не позволит себе.
Красноречивое молчанье наступает,
когда сказать уж нечего душе.

«Могу часами наблюдать…»

Могу часами наблюдать,
как ветер крутит облака…
Чтобы который раз понять,
как жизнь сложна и глубока.

В бездонном небе образ белый.
Сознанье быстро проявит его.
Полёт моих фантазий неумелый
построит светлый замок для него.

Для взора двери распахнутся:
с причала отплывают корабли.
На них друг к другу люди жмутся,
боятся не задеть кормой земли.

Найду тут свои майки и рубахи
и образы, что сны мои плели.
Мои сомненья, слёзы, страхи,
надежды и мечты плывут вдали

Быть может там тебя увижу.
Помашешь с белой тучки мне.
Возможно подплывёшь ты ближе.
Я буду очень долго ждать в окне.

Смотрю на небо с восхищеньем.
Мечты людей виднеются на нём.
Томятся взгляды предвкушеньем,
когда мечты польют сплошным дождём;

Кода-нибудь

Кода-нибудь я стану старым.
Когда-нибудь я позвоню друзьям.
Когда-нибудь почувствую усталость.
Когда-нибудь не будет в жизни ям.

Когда-нибудь захочется уюта.
Когда-нибудь построю дом.
Когда-нибудь понадоблюсь кому-то.
Когда-нибудь… Но верится с трудом…

Путь добра

Замороженным утром
я у солнца просил:
чтоб согрело теплом,
придало телу сил.
Чтоб надежду дало,
первоцветом лесным,
в дальний путь позвало,
щебетаньем своим.
Но не скор, и не прост
путь тепла на Земле…
Я стою в полный рост
в руки холодно мне…
Солнце будет сперва
облака огибать,
закасав рукава,
горы снега сжигать.
Как проступит земля,
нагреваться начнёт,
и задышат поля,
и тепло в лес придёт.
От дыханья земли
воздух будет нагрет,
вот и руки нашли
теплоты солнца след.
И добру, как теплу
путь не просто найти.
Надо всех одарить.
Все преграды пройти.

Барби

Гуляют «Барби» отовсюду,
лишь стоит распахнуть окно.
На веб-страницах фото будут,
и «Барби» тоже там полно!

Для них всегда важна картинка.
Их идол – внешность, красота.
Сокрыта каждая морщинка,
и кожа нежная чиста.

У «Барби» всё всегда отлично:
прогулки, верные друзья,
и рядом парень симпатичный
и идеальная семья.

Но «Барби» ведь игрушки, люди!
У счастья непростая роль.
Сегодня «Барби» не осудим,
пускай не слышат слово «боль».

Ведь каждый роль свою играет,
но даже в розовых очках.
Когда-то человек узнает:
что означает жизни крах.

Что за любовь расплата – слёзы,
за счастье – прожитые дни.
Когда живут в мечтах и грёзах
всегда останутся одни…

Turn

Off your smartphone!
Crash your TV!
Newspaper burn!
And who we see?

This will be child
without trick.
Some noisy, wild
its mind is free

Run over puddles
worries – no
Catch raining bubbles
smile with glow

Away big board
biased news
«Ad» that stored
famous juice

Will be important
Who am I?
no stupid photo
I and «my»

But this is hard
and turn on phone
read news with star
and lying prone…

Again fill mind
with shallow news
and advertise
still same good juce…

Влюбленность и любовь

Гуляют за руку влюбленность и любовь,
но вместе с тем такие разные понятья.
На эти грабли наступаешь с дури вновь,
когда гоняешься за столь желанным счастьем.

Влюбленность нас встречает по одежде
и двери открывает в кружевном белье.
Она находка, упоенье, страсть и нежность,
глоток воды и солнца луч в ручье.

Любовь же «по одёжке» не встречает
а на пороге в плюшевом халате.
Зовёт на кухню, угощает сладким чаем.
Она твой слушатель, наставник и читатель.

Влюбленность толь шанс даёт на счастье…
Ведь так не прост, не идеален человек.
С одной ты будешь долго напиваться страстью,
Но лишь одну полюбишь ты навек…

Поэтому не стоит слишком вдохновенно
приравнивать влюбленность и любовь.
Влюбленность горяча, но эфемерна.
К любви, вернешься вновь и вновь.

Я хотел бы открыть окно

Я хотел бы открыть окно, летней ночью…
Утро еще далеко.
Звуки влажной ночи, далекий блеск звезд
на подушку в истоме ложатся легко.

Я хотел бы открыть окно, ранним утром…
Старый дом еще спит.
Тихо встать, на пороге вдохнуть глубоко.
Лег туман, чистый холод все тело бодрит.

Я внимаю, свежим утром я пьян…
Ждать нельзя. Ведь еще Надо много успеть!
До рассвета на холм тот заветный взойти,
вместе с миром хвалу солнцу яркому спеть.

Я хотел бы открыть окно, зрелым утром.
Ведь вы встали уже?
Те, кто рядом всегда окружают меня.
Вам – не надо стучать, дверь открыта в душе.

Я хотел бы открыть окно, в жаркий полдень…
Над крышами воздух дрожит.
Душно всюду и каждому, кажется зной спалит всё,
но спасенье идет, за деревней уж сильно гремит.

Я хотел бы открыть окно, черным вечером.
Розовый близок закат.
Ярким контуром призрачный лес окаймлен,
Тишина… Плавно солнца заходит агат.

Каждый раз, открывая окно,
ждешь тот взгляд, что все эти «пейзажи» одобрит
Я хотел бы открыть окно,
только кто-же в него посмотрит…

Слова

По планете, как письма летают слова.
С новых утром родится их много.
Океан пролетят, обогнут острова
Адресаты не могут ждать долго!

Жаль, что в этот «технический» век,
роскошь – быть постоянно «на связи».
Ты напишешь. А будет ли ждать человек?
Он ведь лучше смолчит при отказе.

Скучным вечером, в сумерках зимнего дня
В никуда мои письма летают
Снова шлю… Вы – достали меня!
Но молчанье за Вас отвечает.

Ящик  утром проверю я снова.
но в его пустоте нету Вашей вины
Вы не видите цену для каждого слова.
А бесплатные письма для Вас не нужны!

«Преподнесли тебе с улыбкой чай…»

Преподнесли тебе с улыбкой чай.
В попытке отхлебнуть большой глоток,
ты больно обжигаешь губы невзначай
и произносишь грубой ругани поток.

Вину взвалишь на плечи официанта.
Он не обязан всех предупреждать!
Но проще строить из себя педанта:
обидно оскорбить и сильно обругать.

Сидишь задумчиво, над чашей дуешь.
За паром мысли улетают вслед.
Теперь уж за версту ты кипяток учуешь,
но почему-то официантам веры нет.

«Вы когда-нибудь «летели…»

Вы когда-нибудь «летели»
в каменной ночи…
Мимо сосен, мимо елей
бьют луны лучи.

Вы когда-нибудь мечтали,
в свете встречных фар.
Чтобы Вас с дороги ждали
Чтоб в груди пожар…

Вы когда-нибудь желали
свет во тьме найти
На дороге чтоб встречали
те, с кем по пути.

Прииск счастья

1.

Проститься с жизнью времени не надо:
достаточно таблеток и  ножа.
Когда в душе оставили так много яда,
жизнь затухает… смерть – ещё свежа

Уходят потому, что нету счастья
и если было – предало оно.