О себе, любимом
Виктор Пилован

Я – всемирной паутины

зазевавшаяся муха,

и какой-то паучина

набивает мною брюхо…

© Виктор Пилован, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

* * *

Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.

Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.

Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.

Поэзия

Поэзия – особый способ организации речи…

Википедия

Поэзия – волшебное искусство!
В ней образы слагаются из слов.
В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.
В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,
Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!
Их имена мы бережно храним.
И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —
Ты обратишься, непременно, к ним…

Будь искренней, чувствительней, умнее!
Придут к тебе поклонники твои.
Делись всем тем, что знаешь и умеешь,
Поэзией их души напои…

Поэзия – нежнейшее созданье!
В ней целое рождается из фраз.
В ней ритмика баюкает сознанье.
В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.
В ней мысли выражаются так кратко,
Как ни в одном другом, из всех искусств.
Слова (от них бывает горько, сладко),
Касаясь струн души, слетают с уст…

А, главное из чувств – Любовь Земная —
Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…
Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,
Поэзия тепла ждёт наших рук…

Поэт без музы

Поэт без музы – не поэт,
а так – рифмовщик равнодушный.
Он, может быть, закончил «пед» —
чужие мысли льёт вам в уши,
и знает много, по верхам —
как, что, когда и кем писалось.
Он очень вежливый, не хам
(еврей, тайком жующий сало).

Но где же чувства? Где мечты?
Где пафос через край страницы?
Где сопли, раны и бинты?
Где полные страданий лица?…
Их нет?!… Все просто: муза спит,
или ушла «куда подальше».
А он грызёт стихов гранит,
своей не замечая фальши…

Поэт без музы – не поэт,
не Блок, не Пушкин и не Фет!…

Когда не станет на земле поэтов

Когда не станет на земле поэтов —
замолкнут птицы, высохнут цветы.
Я не желал бы людям видеть это.
А ты, как отнесёшься к факту ты?…
Осенний лист уж не разбудит грусти,
любовь – лишь глупым словом
в словарях останется…
Но реки будут течь
всё так же, в устья.
Не будет музыки и танца…
Когда не станет на земле поэтов…

Ну, а сейчас… —
ты не горюй пока об этом!

Чистая правда

Хочу себя видеть любимым, желанным,
влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,
неглупым, восторженным, нежным, нежданным,
здоровым, начитанным и осторожным.
Красивым и стройным, с походкою тигра,
таким, чтобы нравиться детям, любимым.
Способным играть с ними в разные игры…
стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.
Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,
искусным настройщиком всех инструментов.
Работа в руках моих чтобы горела,
на всё чтоб хватало секунды, момента…
Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,
Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.
Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —
умнее чем есть, интересней, полезней…
Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым,
стирать, убирать – аккуратно, как надо…

Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы!
Поверьте! Но всё это – чистая правда!…

Свои стихи

Я прочитал свои стихи,
и застонал от умиленья…
Ведь, каждый стих – вершина! Хит!
Написан с пафосом, без лени…

Проверил рифмы я – восторг!
И ритма пульс, как моё сердце.
Могу писать про банк, про морг,
про киски всякие, про перцы!

Про секса чудо напишу,
Язык важней здесь вдвое, втрое.
И, я наверно согрешу,
не увязав его с любовью…

Но, вот беда – всё, что пишу,
никто другой читать не хочет!
Я не поэт, скорее шут —
все, кто прочтёт меня – хохочут…

Не всем понятен мой талант.
Его, при жизни, не признают.
Пусть даже 100 «ума палат»,
и, пусть от слов моих «канают»…

…

Люблю читать свои стихи —
росту, читая, над собою!…

Секрет: чтоб не было плохих —

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.