Зинаида Гиппиус
Революция (сборник)
Кто он?
Проклятой памяти безвольник,
И не герой – и не злодей,
Пьеро, болтун, порочный школьник.
Провинциальный лицедей,
Упрям, по-женски своенравен,
Кокетлив и правдиво-лжив,
Не честолюбец – но тщеславен,
И невоспитан, и труслив…
В своей одежде неопрятной
Развел он нечисть наших дней,
Но о свободе незакатной
Звенел, чем дале, тем нежней…
Когда распучившейся гади
Осточертела песнь Пьеро, –
Он, своего спасенья ради,
Исчез, как легкое перо.
Ему сосновый скучен шелест…
Как претерпеть унылый час?
А здесь не скучно: гадья челюсть,
Хрустя, дожевывает нас.
Забвенья нет тому, что было.
Не смерть позорна – пусть умрем…
Но увенчает и могилу
Пьеро – дурацким колпаком.
Март 1918СПБ
Где он?
Близкому – далекому
Я знаю, что жизнь размерена,
и круг ввивается в круг.
Но где он, опять потерянный,
опять далекий друг?
Горя каким томлением
и судьбы чьи – верша,
стремит к своим достижениям
уверенная душа?
Мне милы ее огромности,
то срыв – то всплеск огня.
И все ее сложные темности,
прозрачные для меня.
Я знал, какие извилины
лежат на его путях.
Но конь не споткнется взмыленный –
поводья в крепких руках.
Спокойно в алые дали я
гляжу – совершений жду.
И что бы ни было далее –
я верю в его Звезду!
Апрель 1918СПБ
Желтое окно
Иди сюда, взгляни-ка
Сквозь желтое стекло.
Взгляни, как небо дико,
Подземно и светло.
Клубясь, ползет червивый
И дымный ворох туч.
Мертво рудеют ивы
Над желтью жарких круч.
Ручей по дну оврага –
Как черное вино.
Как жженая бумага –
Трава в мое окно.
Бессмысленно-кровавы
Тела апрельских рощ.
Накрапывает ржавый,
Сухой и горький дождь.
И всюду эти стекла
Проклятого окна.
Земля моя поблекла,
Земля опалена!
Апрель 1918
