Юля Амби
Нарушители синтетических границ
Лаванда
Ночь. Пытаюсь заснуть. Длинная ночь.
Как мантру повторяю три слога: "Ла… ван… да…"
Если повторять достаточно долго, то можно почувствовать тот самый аромат. Следую за ним…
ЛА… ЛАсковые облака уверенно скользят на восток, увлекая за собой податливый дым из трубы над черепичной крышей…
ВАН… Вангог, Винсент точно бывал в этом доме. Сидел на ступеньках или у окна и впитывал, впитывал краски. Краски декоративных цветов, пышно свисающих с подоконника; краски утренних послушных облаков; краски тумана над аккуратными полями…
ДА… ДАлеко на юг, куда только дотягивается взгляд, раскинулось фиолетовое душистое море…
Наверное, я уже сплю.
Сначала я долго летаю над ним – над морем – то по ветру, то против или даже поперек. Касаюсь пальцами рук и босыми ногами цветущих растений и… дышу. Утомившись, возвращаюсь к дому. Кресло выставлено на крыльцо. Завожу ручной водопад и напеваю, нащупываю нужную мелодию…
Так начинаются все мои сказки…
Пальмы
У меня на столе лежат фотографии. Много. На них одно и то же: море, пальмы, кое-где хижины. Берега разные и названия морей. Время дня тоже разное. Но снимки очень похожи один на другой.
Смотрю…
Линия прибоя, пена, песок… Жаркий, золотистый, вязкий, мокрый, манящий и утомляющий. У хижины покосилась опора – шторма и зной делают свое дело.
Здесь Солнце в зените – четкие, черные тени от пальмовых веток на песке. Там Солнце наполовину нырнуло в море, как гуашевая краска, растворяясь и окрашивая прибой. А тут Солнца нет. Ночь.
Кручу фотокарточки, перекладываю, обрезаю, совмещаю, склеиваю…Кручу… перекладываю… обрезаю… совмещаю… склеиваю…
Теперь у меня есть свой собственный атолл! С пальмами, с хижинами для гостей, с внутренним морем, с круговой линией пляжа…
Прилетай…
Ну и что же, что это только на фотографиях… Солнце, которое во мне, согреет не только маленький тропический остров, но и целый материк!