Ярослав Александрович Колесников
Ремиссия
© Ярослав Александрович Колесников, 2024
ISBN 978-5-0064-8868-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Пролог
«Читая книги, мы больше вникаем в сюжет,
чем пропитываемся чувствами и переживаниями автора.»
15 декабря 2019 года. Ваш покорный слуга, он же капитан полиции Петроградского района Костров Максим Викторович, просыпается у себя в квартире.
Писк в ушах, осевшая пыль, шум дороги за приоткрытым окном. Боязни простудиться у меня не было, плевать. Привстав с кровати, тёмная пелена, подступившая к глазам, родственно меня поприветствовала. Батарея из пачек сигарет рядом с пепельницей, гул набирающих обороты кулеров компьютера.
Здесь всегда так, по крайней мере, лет пять уж точно. Ничего, кроме тишины и пыли, здесь словно и не было. Лишь изредка короткие диалоги со старыми… знакомыми… Паркет скрипнул под давлением босых ног. Окружение здесь уже подавно живёт своей жизнью, олицетворяя себя, как существующую личность. В скрипе половиц кроется их хохот, в тёмных углах стен смотрят их глаза. Я усмехнулся и поплёлся на балкон, встречая лицом морозный ветер.
Предновогодняя пора. Пора чудес, прощания со старыми неудачами, подготовка ко встрече с новыми. Скрип снега на неочищенных дорогах под машинами, разговоры людей. Все куда-то спешили, все готовились к чему-то необъяснимому. Город мерцал в огнях ночи, прятался за дымкой леденящей стужи.
Говорят, люди искренне стремятся к тому, во что верят больше всего. Ныне же они стремились к обыкновенной дате, обведённой в красный круг, в календаре. Когда тебе уже малым порядком под тридцатник, а вся жизнь растянулась в один бесконечный день с пересменой на участке, когда ты повидал достаточно много до сласти хорошего и одновременно много паршивого плохого, тебя уже не так соблазняет путь вперёд в будущее, пускай, и совсем недалёкое.
Всё, что у меня есть на данный момент, квартира на Австрийской площади, доставшаяся от покойных родителей, удостоверение капитана полиции, фуражка и целая бутылка горячительного в холодильнике. Большего мне, пожалуй, уже не хотелось.
Сигарета сотлела в руках и нашла своё место в пепельнице рядом с другими поломанными окурками. Балконная дверь скрипнула, и я вернулся в свою комнату, впустив вместе с собой большой клуб холодного воздуха. На кухне горел свет. Я поправил пояс халата и поплёлся туда. На кухне, представляющей из себя 10 квадратных метров, за столом сидели он и она. Он пил свой, как всегда, чрез меру сладкий горячий чай, пока она изучала нечто любопытное на экране смартфона. Всё, как всегда. Всё, как раньше.
Я окинул их взглядом и, вздохнув, улыбнулся.
– Зайдёшь сегодня? – отхлебнув из стакана глоток, спросил он.
Она отвлеклась от смартфона и также посмотрела на меня.
– Годовщина, как никак. Пускай, очередная, – добавила она.
– Угу… Зайду. Конечно, – ответил я.
Он родственно улыбнулся мне и принялся дальше распивать чай. Я прикоснулся к электрочайнику, который оказался холодным. Конечно же, всё, как всегда. Я горьковато улыбнулся, опустил включатель чайника вниз и, оперевшись на подоконник, уставился вдаль. Горько то как, паршиво… Химия души, как её называют, давно осела на сознании, окутала собой всё тело и нещадно травила меня изнутри.
Позади раздался негромкий щелчок, в стакан улетела очередная порция одноразового кофе. Так было не всегда. Жизнь в бесконечном дне приучила меня ко всему одноразовому. Одноразовые встречи, одноразовые люди, одноразовые фразы… Как бы нам не говорили, что мы – индивидуальные и такие одни… Как бы много нас не насчитывалось на квадратный километр, мы живем в эру фирм однодневок, что никогда не выплатят тебе твою зарплату, одноразовых сигарет, что откажутся работать после определенного времени, и одноразовых людей, что встречаются нам лишь как попутчики в определенный период времени.
Синдром мертвеца, свет из потускневших окон, небесный снег. Ты – никто. Тебя нет и никогда не было. А значит, миру будет ни горячо, ни холодно, если, вдруг, на одного подобного мертвеца станет меньше. Да вот вышло так, что мир забирает не тех. Я в очередной раз привычно взглянул на отражение в оконном стекле, замер в момент, осознавая, сколько же минут, дней, лет… всё происходит точно так…
Я отодвинул стул и присел рядом с ними.
– Опять голова? – спросил он.
Я усмехнулся и отпил глоток.
– Да нет… Всё в порядке, – коротко ответил я.
– Точно всё хорошо? – продолжила она.
Всё ведь хорошо? Да вот только я никак не могу взглянуть им в глаза. Должен, но боюсь. Должен, но не могу. И дело тут не в том, что чёрные мешки под покрасневшими глазами не хотят подниматься, не в том, что под ворохом жёстких волос, падающих на глаза, взгляду не хватает обзора. Всё это – и колкая щетина, и волосы на глазах, да даже мешки… всё это моя крепость, моя защита, под которой недвижимый ни к чему Я остаюсь неуязвимым ко всему окружению.
– Угу, – покачав головой, ответил я.
Кофе уместился в желудок и я, приподнявшись, кивнул им, бывайте, мол.
– Не забыл, что обещал зайти? – спросила она.
– … Не забыл, – пробормотал я.
Время на часах 19:45. Желтоватое такси ждало меня на улице, свет фар разрезал морозный воздух, озарял падающий снег. Чёрное пальто с высоким толстым воротником удачно скрывало лицо. Запачканные сигаретной смолой пальцы, брызги рядового одеколона, ментоловый аромат геля после бритья – мои верные спутники. Двигатель машины взвыл под капотом, и я двинулся по озвученному адресу. Туда, где были они, туда, где они меня ждали.
Хотя бы повезло, что водитель не норовил начать светскую беседу с целью скоротать время. Может, адрес вызова смутил, может, просто устал. Ограничимся этим.
Так что там насчёт нас – мертвецов из мира злобы друг к другу? Мы – люди – остаёмся прикованы к своей плоти, крепко-накрепко связаны со своей памятью. Мы ничтожны и малозначимы, как бы мы не старались это отрицать. Мы способны взмывать и парить над облаками. Мы способны улетать за пределы земной атмосферы в бескрайнюю чернь космоса, стремимся обуздать его пустоту. Но мы всё также неспособны восстать из пепла, как неспособны и совершить новый шаг в эволюции к следующей ступени семейства homo.
– У нас есть злость, чтобы бить друг друга. У нас есть гнев, чтобы существовать, – проговорил я, а водитель такси лишь недоумевающе окинул меня взглядом.
Мы неспособны стать сверхчеловечными или сверхнеуязвимыми. Мы неспособны заглянуть в завтра и предотвратить противную горечь утраты в груди, как неспособны из пустоты создать новый мир. Всё, что мы имеем, нарисованную и приписанную «свободу» жизни, лозунги с плакатов или постеров с мотивацией «ТЫ владеешь своей жизнью. Управляй ей.».
Мы – пустотные оболочки, которые с процессом старения эту самую пустоту заполняют. Мы одни. Ты неуникален, как бы не гласило пресвященное общество о твоей индивидуальности. Ты – очередной ненавистный проходимец. Ложь – самый сладкий наркотик. Сначала ты врёшь другим. Потом врёшь себе. И уже сам не знаешь, а был ли ты? Был ли ты настоящим? Был ли ты на самом деле? Где хранится та крупица памяти, твёрдо подтверждающая, что ты на самом деле был?
Уникальность? В чём заключается твоя уникальность? Или… Правильней сказать, кому она нужна?
Ты – лишь ещё один проходимец. Ты столкнёшься точно с таким же проходимцем плечами и даже не заметишь этого. Вы не запомните лица друг друга, не обратите внимание на черты внешности. Вам всё равно. Как там говорится? Человек умнеет со временем? Банальщина рода «вырастешь – поймёшь». Чушь. Пассив знаний.
Тормозные колодки скрипнули, и машина остановилась около каменной арки. Я протянул водителю скомканную купюру и, кивнув в зеркало заднего вида, вышел к месту. Выкрашенные шаровой краской оградки, тянущиеся вдоль арки, натужный скрип дубовых ветвей под снежной пеленой и вывеска «Шуваловское кладбище».
Мой же путь пролегал через ограду, туда, где перпендикулярно вымощенными плиткой аллеям, располагались кладбищенские ряды. Ноги неторопливо повели меня к четвёртому ряду пятого сектора, где они и были похоронены. Гранит надгробий отсвечивал свет старых диковинных фонарей, фотографии в рамках смотрели на меня.
– Ну здравствуйте, мои призраки прошлого, – промолвил я, присев на лавку напротив надгробий.
Как результат, жизнь научила меня одному железному факту. Сначала ты перестаёшь верить в сказки, Деда Мороза, потом в чудеса, ужасы и прочую подобную чушь, а потом перестаёшь верить и себе самому, и в себя самого же.
Хиромантия – хреномантия. Звёзды, говорящие о том, каким будет наш день, карты с лакировочным покрытием, несущие всякий смысл, который каждый трактует по-разному. Линии жизни на грубых ладонях. Люди верят в чушь, потому что иного у них не осталось. Жизнь вытравила из их голов счастье, жизнь привела к ним вездесущий запах выкуренного табака и чувство тоски.
Мы – неудачный эксперимент Творца. Мы отвергаем всякую потустороннюю ересь, но ищем выход и совет в чём-то таинственном. Мы столь глупы, что не можем признать собственную малозначимость. Быть может, этот Творец сидит на закромах Вселенной, всхлипывает в ладонь, вспоминая свою неудачу?
Снег кружил над головой, впитывался в сигаретную бумагу. Треск табака, приятно щекочущий ушные каналы, был готов разделить слух ещё кое с кем. Тень в сознании пробуждалась, а значит, моё непоколебимое одиночество решили потревожить.
– Посмел прийти? – раздалось собственным голосом в сознании.
Глава I То, что делает собой
Да, пожалуй, я всё же сумасшедший. Всё началось идти под откос ещё пять лет назад. Серость на лице, ненависть во взгляде. Дни шли наперекор, мешались во всём бывалом потоке эмоций, чувств. Сначала я перестал замечать сутки, потом недели, месяцы. Купил блок сигарет, открыл глаза, а он уже давно выкурен, как выпита и бутылка едкой горькой жидкости. Тогда же и собеседник в голове обзавёлся голосом.
Голосом острой ненависти, потери и собственной вины. Спустя время, он тоже пристрастился к визуальному контакту наряду с моими призраками. Куда бы я не пошёл, какой бы рассвет не встречал, его тень всегда стояла позади меня с ярым оскалом. Моя совесть стала моей ненавистью, моё счастье – стало моей смертью.
– Посмел, – ответил я.
– Как всегда будешь вспоминать о прошлом, горевать, что у тебя нет волшебной лампы с джинном внутри, который бы по заветному желанию предоставил тебе машину времени? – спросил голос ненависти.
Я печально улыбнулся и запрокинул голову к небу.
– Ты же знаешь, я не сторонник глупых фантазий о том, что было бы прекрасно отматывать прошлое и выстраивать себе мягкую дорожу в жизнь. Одну же голову делим, – ответил я.
– Знаю, поэтому и делаю то, для чего я и был задуман, сам ведь догадываешься, – сказал он.
Сознание затряслось, выстраивая в хронологической последовательности всё произошедшее ранее по нарастающему. Моя память – моя боль, а моя боль напоминает мне, что я живой.
– Ты же сам создал меня. Как бы ты и не говорил самому себе, насколько страшен этот ад, ты всё равно возвращаешься. Просто тебе самому приятно испытывать эту боль, прижигать её окурком, поливать сверху спиртом, – рассмеявшись, продолжил он.
И всё, что он говорил, было сущей правдой. Я ненавидел себя самого же, что в последствии и легло в основание моего раздвоения или же шизофрении. Называйте как хотите, как душе ближе.
– Ведь ты считаешь, что лишь боль заставляет тебя убеждаться, что ты по-прежнему реален, – со смешком выдавил он.
– Ты ведь настолько жалок, что и сам не веришь в то, что ты настоящий. Тебя нет. Ты задвинулся на задний план. Ты никому неинтересен и никому не нужен, – продолжил он.
Хронологический ряд выстроился так, как ему положено, и картины минувшего, выбив ставни, хлынули в моё сознание, вытеснили реальность на закрома внимания.
…Я не был общительным, яро-социальном человеком, но всё же имел парочку друзей. Мы познакомились с ним в ВУЗе, были в одной группе. Обычное социальное взаимодействие, ничего сверхъестественного. Он стал моим единственным другом, человеком, которому я полностью доверяю. Время шло, дружба крепчала. Мы не любили собираться массовками, пьянствовать в толпе относительно незнакомых людей. Мы предпочитали тихие светские посиделки. Одна гитара на троих, одна сигарета на всех.
– Одна судьба, – дополнил голос ненависти.
Однажды, точно в такой же вечер, мы сидели у него в гостях, залив в себя полбутылки горячительного. Надо же… Ничего разумнее, чем позвонить абы кому из его списка контактов, мне не пришло на ум. Да и он поддержал эту затею. Глупую затею, которая обернулась тем, чем всё и закончилось.
Пьяный взор наткнулся на контакт, нехотя глаза бегали по ряду цифр, стараясь сфокусироваться. Хоть и идея показалась ему забавной, звонить по этому номеру он не захотел. Однако, моя глупая напористость дала о себе знать, и я сам позвонил по номеру. Протяжные гудки, хрип по ту сторону телефона. Меня поприветствовал женский голос, что удивительно, незнакомка не послала меня куда подальше за столь поздний звонок.
– Алло… – протянула девушка.
– Беспокоит старший лейтенант Костров, – ответил я, едва сдерживая смешок.
Какой же я идиот, по что же я сунулся к телефону… Стоило сбросить, да вот руки никак не дотягивались до красно-белой кнопки на экране. Конечно же, картину памяти никак нельзя изменить. Она проявляется в моих глазах, а я, старательно прячась от собственной вины, могу лишь смотреть, чувствовать, помнить…
– Да-да, я вас слушаю, – ответила она.
– Вам знаком некий парень по имени… – разговор разрастался, а звуки становились всё более приглушёнными.
Шквал эмоций и неприятной памяти покрыл моё сознание, словно туго затянутая петля на шее. Воздуха становилось всё меньше и меньше, а мне бы совсем маленький глоток…
– Ты умрёшь здесь. Умрёшь, чтобы воскреснуть с большей ненавистью к себе самому же, – продолжает голос ненависти.
С момента звонка прошло около двух недель. Он сообщил мне, что моя глупая затея оказалась не столь глупой. А как же. Видимо, найдя утерянный общий язык, они стали парой. Время шло, отношения крепли, выходили на более серьёзный уровень, я успел хорошо сдружиться и с ней. Всегда помогал им в отношениях, когда на почве мелкой бытовухи, они ссорились и расходились. Пытался поддержать, восстановить связь, которая могла угаснуть. Зачем? Может, просто одному дураку хотелось подарить счастье другим.
И так хочется проснуться, закричать им о том, что не стоит меня слушать, не следует, не нужно. В глазах вечно прятался дождь. Спустя три года, они объявили о свадьбе. Чудесно же, правда? Стоило бы прыгать от радости, понимая то, что сумел создать для кого-то счастье? Что в этом нелюдимом и неласковом мире, где принято скалить друг на друга зубы, я смог свести кого-то вместе, обмотать крепким узлом. Как на то время было модно, был организован и мальчишник, и девичник. Чёрт бы побрал тех, кто это придумал.
Стоило же пойти всё наперекосяк. Чудес и сказок не бывает, ведь так? Голос ненависти раскрывал свою улыбку, а его глухой сиплый хохот рыком проносился у меня в лёгких. Это было в начале декабря, одним вечером после дневной смены. Я сидел на подоконнике, прослушивая очередной плейлист под тихий треск табака. Меня отвлёк лишь рингтон телефона.
– Не смей! Не бери, не трогай! – пытался заорать я сквозь пелену неизвестности.
– Занимайте свои места и пристегивайте ремни, наш ком отправляется к горлу, – рассмеявшись, прошипел голос ненависти.
Рука тянется к телефону, и принимает входящий вызов. Я нервно сглатываю и продолжаю погружаться в эту тёмную пучину отчаяния.
– Макс… Нужно поговорить. Серьёзно, – сказал голос в телефоне.
– Да, слушаю. Что случилось то? – спросил я.
По ту сторону послышался глубокий неровный вздох.
– Не по телефону. Я подъеду? – спросил он.
Отчётливый шаг по паркету, раздумья о том, что случилось, пирамида скомканных сигарет. Наконец, звонок в дверь. Он зашёл, разулся и, повинно опустив голову, пошатываясь с ноги на ногу, уселся на стул на кухне. За тот самый стол, где они всегда сидели, будучи у меня в гостях.
– Ну? Что? – спросил я, присев напротив него.
Он вздохнул, упёрся ладонью в щеку и пустым взглядом смотрел в одну точку. Его красные раздражённые глаза блестели, но вмиг высыхали.
– Да что с тобой? – вновь спросил я.
Он поднял стеклянные глаза на меня, гулко выдохнул и вновь обернулся к стене.
– Я… Я… Чёртов мальчишник, какой же я дурак, что же я наделал? – пробормотал он, укрывая голову руками.
В голову лезли различные идеи, даже те, о которых не стоило бы думать. Да, может, напился, ляпнул, чего не следовало ей сгоряча, может, не отзвонился, ну? Всякие глупости могут быть.
– Я… Изменил ей. Прямо, чёрт возьми, перед свадьбой! – прерывисто выкрикнул он и впился зубами в сжатый кулак.
Горло пробило на кашель, а медные лёгкие потребовали закурить услышанное. Чёртова жизнь, чёртов он, чёртово всё. Канон любого индийского сериала, да? Только всё начинает цвести и пахнуть, как тут кто-то проезжает по всему этому саду, вырывая с корнями все цветы, оставляя лишь чёрную землю.
– Что? Что… – сказал я.
В сознании вновь раздался эхом смешок.
– Ты и сам знаешь, что будет дальше, так что продолжаем, доходим до твоей любимой картины, – пробормотал голос ненависти.
– Последствия, – сухо ответил я голосу ненависти у себя в голове.
Его довольное рычание пронеслось по черепной коробке, игриво подтвердило сказанное.
– Что я теперь ей скажу, что я теперь скажу всем? У нас же свадьба через пять дней. Пять дней! – воскликнул он, вдарив кулаком по столу.
Я протянул руку и сграбастал с подоконника пачку сигарет, вытянул две, протянул ему одну.
Никотин никак не помогал в решении проблем, но помогал либо успокоиться, либо вовсе о них забыть. Но не в этом случае уж точно. Едкая горечь табака царапала горло, дым бил в глаза, умело прятал его слёзы.
– Как же… Как же так? Как я мог? – шептал он самому себе.
А я молчал. Выпускал к потолку кольца дыма, изредка поглядывал на него. Я не гений с сверхзвуковой химией в голове, способный решить любую проблему. Я не советчик, который мог бы посоветовать хоть что-то. Я не психолог.
– Может… Она меня сможет понять, простить? – сказал он с красными глазами.
Я медленно покачал головой. Думаю, такое уж никто не простит, как бы сильно люди друг друга не любили, какую бы горячую привязанность друг к другу не испытывали.
– Любовь измеряется болью прощение. Привязанность – болью прощания, – вновь расхохотавшись, прорычала ненависть.
– Да чёрта с два она меня простит! Такое не прощают, таких не прощают, – сказал он, впился ногтями левой руки в свои волосы.
Помехи в глазах, белый шум в ушах. Что же я наделал… Бросить бы сейчас сигарету об стол, да влупить бы ему по голове, да вот только…
– Это ничего не изменит? Ха-ха-ха, – отозвалась ненависть в голове.
– И что теперь? Скроешь от всех правду? Будешь жить под этим бременем, будто бы ничего подобного и не случалось? Или поговоришь всё-таки? Признательно раскаешься? – спросил у него я.
– И что же я ей скажу? Ой, родная моя, любимая, тут одно недоразумение? – спросил он.
– Правду, какой бы она не была, не выбирают. Такова жестокая суть, – ответил я.
Он протёр лицо руками, уставился на меня.
– Есть что для храбрости? – спросил он.
– Нет уж, мой дорогой друг, храбрость тебе тут не советчик, – ответил я.
Молчание продлилось около минуты. Он взглянул на часы и окинул взглядом моё лицо саднящим взглядом. И зубы скрипят от злости. То ли у меня к нему, то ли у него к себе.
– Значит, поговорить… И чем же это кончится? – спросил он самого себя.
– А думать не поздновато спохватился? Кажется, сделанного уже не изменить, – горько сказал я.
Он натужно улыбнулся и поплёлся к выходу.
– Знаешь, я сволочь. Да, самая настоящая, – прошептал он.
– Позвони мне, если что. Хорошо? – спросил я напоследок.
Он натужно улыбнулся, сгорбился под тяжёлым флисовым капюшоном и удовлетворительно кивнул, бывай, мол.
Весь последующий вечер я провёл в тишине, положил на стол телефон и всматривался, выжидал, пока он зазвонит. Боялся ли я того, что услышу? Боялся ли я осознавать, что, обернувшись всё иначе, события минувших дней, никак бы не отразились на реальности? Да. Может, и не боялся вовсе. Но чувствовал себя паскудно определённо. В конце концов гул мыслей стих, а в глаза заволоклась тёмная пелена сна.
Лишь когда разбитая физиономия открыла глаза, взглянула на часы и, встряхнув головой, потянулась к телефону, я понял, что проспал до самого вечера. Голова гудела, трещала, словно собиралась разлететься осколками по всей кухне. Так никто и не позвонил. Может, к лучшему? Может, всё хорошо?
– Конечно, всё хорошо, а результат то какой положительный! – расхохотавшись, сказал голос ненависти.
Так было всегда, необязательно, чтобы я был на кладбище или видел их. Я просыпался, выкашливал забитую в горле смолу и приветствовал моего верного спутника. И каждый раз падал к холодным стенам, задыхался, скатывался на пол, закрывал уши и глаза, стараясь сбежать от всего, ото всех, от самого себя. Это заменило мне жизнь, это заменило меня самого.
В то время и у меня была девушка, что уж скрывать. И всё было хорошо, по крайней мере, до сложившихся обстоятельств. Мы встречались с ней на протяжении восьми месяцев. В планах было и нечто грандиозное. Но ведь не может же быть всё красиво и гладко без изъянов. Правда ведь? Правда.
Беда не приходит одна. Поэтому, когда твой мир переворачивается с ног на голову, первое время ты сам не можешь привыкнуть к сложившейся ситуации, ищешь скрытую гнусную подоплёку, не знаешь, во что верить.
А я ведь любил… Был любимым. Любил ощущение прикосновения каштановых волос к моей щетине. Любил искры в тёмно-янтарном взгляде. Любил, когда сердце обливалось кипятком, когда по коже от тепла, ставшим родным, идут мурашки. Но и моя бензопила начала завывать, стремясь раскромсать меня по кускам.
В тот вечер я проснулся и не знал, что стану совершенно другим человеком.
Голос ненависти опять злорадно усмехнулся.
– Ой, прям-таки человеком?! А что в тебе такого от человека? А? – спросил он.
Я успел расслабиться, привести себя в порядок после некомфортно сна на столешнице, провернуть в голове события ночи. Когда на столе зазвонил телефон, сердце выдало такт, покрылось инеем, а дыхание, сбившееся на ровном месте, никак не хотело стабилизироваться. Неизвестный номер. Не сторонник брать подобные звонки, пускай и код региона был местным. Однако, звонивший не терял уверенности и названивал мне на протяжении получаса. В конце я всё же не выдержал.
– Да? Слушаю, – хриплым голосом ответил я.
– Максим?! – спросил женский голос.
– Да, я, что-то хотели? – спросил я, не узнав голос женщины.
– Это его мать. Ты уже в курсе о случившемся, тебе ещё знакомые не передали? – всхлипнув, спросила она.
Сердцебиение начало затмевать голос собеседницы.
– Что случилось? – спросил я.
На той стороне послышался едва уловимый тихий вой.
– Вы о том, что случилось на мальчишнике? – растерявшись, спросил я.
– Нет… Нет… Не совсем. Понимаешь… – обрывисто продолжила женщина.
Всхлипы не прекращались, они впивались в разум, желая поселиться на задворках памяти.
– Он… Она… Покончили с собой, – сказала женщина и разрыдалась.
Тёмная пелена пикселями застилала взор, кожа леденела в ужасе, во рту застыла вязкая горечь. А женщина всё рыдала, но искренне старалась перебороть истерику, чтобы завершить разговор. До меня доносились лишь обрывки, состояние шока постигло и меня самого.
– … С… ас устанавливаются пр… ны. Похо… ны в среду, – сказала женщина и завершила разговор.
Телефон выскользнул из дрожащей ладони, упал на холодный пол, отскочил в сторону. А сам я ушёл на второй план, позволяя химизму мозга справляться со всем самостоятельно.
Мне всё ещё слышался её скрипучий вой. На кухне до сих пор витал аромат его одеколона. Он, она… Они ушли. Нет. Нет! Это не правда… Это всё иллюзия пришедшего сна, это всё просто кошмар, от которого я обязательно проснусь! Но не находилось в реалиях никакой заветной кнопки «ESC» или красного креста в верхнем углу взора, не находилось ничего, что могло бы опровергнуть всё это.
На кухонный стол со стуком опустился прозрачный стакан. Из холодильника была изъята тёмно-бурая бутылка. Напиться бы до чертей, да забыться к чёртовой матери. Так я и поступил. Готовился встретить гранитное горе, несправедливость и вероятную ненависть.
В стакане с виски убаюкивающе звучит резонирующая колыбель, зовущая в страну сказок на время кратковременного забвения. Опрокинутая в горло скользкая желчь капризно соскользнула, с родным жжением пронеслась по тракту, обняла, подарив своё тепло.
Я потерял двух единственных друзей. Двух человек, которых сам же и свёл. А ведь если так подумать, припомнив глобальную теорию вероятности, то, может, если бы не мой звонок, они бы никогда и не сошлись? Может, никакой бы свадьбы не планировалось, никакого мальчишника… Они бы остались живыми. Да и я дурак, ну на кой чёрт я всегда встревал в чьи-то отношения? Поссорились? Ну и пускай. Разошлись? Да и чёрт с ними. Нет же, как же так! Мне всегда и везде больше всех надо. Идиот, эгоист и убийца, который просто заигрался.
Трещащую по швам голову разбудил звонок телефона, черти, мелькающие у уголков глаз, неспешно отстранились, игриво разбежались по тёмным углам, донося до ушей рычащий хохот.
– Алло, – прокашлявшись, ответил я.
– Здравствуйте, лейтенант Костров, беспокоит следователь Громов, – безэмоционально сказал голос в телефоне.
Я вздохнул, приподнялся из-за стола, зацепил губами сигарету и закурил.
В память вновь вторгся вой его матери, жгучее отчаяние вперемешку с чувством потери заставило меня пошатнуться, припасть к стене. Противное послевкусие спирта на нёбе норовило встретиться с утренней порцией табака, запиться ещё большим количеством.
– Учитывая всю ситуацию и то, что мы фактически трудимся в одной сфере, не считаю нужным объяснять причины моего звонка, так? – спросил он.
– Так, – кратко ответил я.
– Раз вам всё известно, не могли бы вы приехать в отделение для установления причин произошедшего? – вновь спросил он.
Его слова путались с моими собственными мыслями, заглушались вовсе. А звонок от его матери… Всё ещё застыл в моём черепе. Вой не прекращался. В глазах непоколебимо стояла картина, когда он, ещё будучи живым, попрощался со мной и навечно скрылся за моей входной дверью. Меня разрывало на части, а гложущее чувство вины всё никак не хотело выветриваться из головы.
– Так что? В 17:00 вам будет удобно? – спросил он.
– А… Да, конечно, приеду, – ответил я, завершив звонок.
Мрачное лоскутное небо встретило меня снегом, мороз пробивался сквозь пальто, покалывал рёбра, не давал мне застыть на месте от шумов в голове.
Проходящие мимо зеваки привычно толкались друг с другом плечами, оборачивались, метая из глаз искры неприязни и злобы, проходили дальше, скрываясь из взгляда за очередным поворотом, где… всё происходит точно также.
Наш мир укутал нас в колючую броню, снарядил злобой, выпустил на улицы города, где живёт чуть больше пяти с половиной миллионов точно таких же злых и равнодушных. Наш мир нам не рад, а мы отвечаем ему взаимностью. Скалим зубы в чёрное небо, в попавшихся под ногу людей.
Тем не менее, мы всё те же люди. Люди, ждущие чудес от праздничных дат, людей за застольем, которым посчастливилось прирасти друг к другу настолько, что своих они не ненавидели. Люди верят, что из порочного круга «столкнулся, оскалился» можно выбраться, люди верят, что злость, скопившаяся в их кулаке, является праведной.
А я? А я верю, что, смотря в бездонную пучину ночного неба и моля о шансе, кто-то из бездны посмотрит на тебя, сжалится и скажет «да будет так». Моё «хочу, чтобы…» разлетается на миллионы йот, уходят в пустое пространство дальнего космоса.
Разумеется, может, фатум мироздания, сама Вселенная меня всё же услышит. Услышит тогда, когда я уже не буду в это верить. Мои слова летят дальше, да вот только ответа нет. Да и вряд ли будет, будем честны.
Следователь Громов встретил меня у порога отделения, не стал пробуждать меня от мыслей в голове, лишь молча провёл в кабинет, усадил напротив себя, достал из тумбы грязно-серую папку с делом, толкнув её по столу ко мне.
– Итак, Максим Викторович, что вам известно, с чего всё началось? – раздался его монотонный голос.
– У них планировалась свадьба, до их… смерти был мальчишник, на котором он ей изменил. Приехал ко мне, рассказал о случившемся. В итоге он принял решение всё же поговорить с ней об этом. А что случилось дальше… Да что там могло случиться, кроме истерики? – спросил я самого себя.
– Угу. То есть… Всё на почве измены? Закатившаяся после диалога истерика и… сам результат, м-да уж, – ответил он.
– Ранее она пила курс седативных. Там что-то с эмоциями у неё. Бурлят сильно… Бурлили, то есть, – продолжил я, уперевшись взглядом в папку с делом.
Собеседник вздохнул, прочистил горло.
– Причина её смерти – передозировка таблетками. Думаю, не стоит вносить ясность, какими именно, – ответил он.
Я лишь гулко вздохнул, непроизвольно вдарил ногой по старому ламинату кабинета.
– Вы… Изучите дело, – проговорил он, кивнув на папку.
Рука тянется к папке, информация в которой и фотографии были чётко и уставно зафиксированы судмедэкспертам. На кровати с бледным лицом и закатанными глазами лежит молодая девушка. На полу лежит цилиндровая пустая баночка, катающая по полу из стороны в сторону от ветра, пробивающегося через приоткрытое окно.
– А что с ним? – спросил я сквозь стеклянные глаза, перелистывая дальше.
– Там, дальше, – кратко ответил он.
Уплотнённые листы вырывались из-под пальцев, норовили быть смятыми от злости. Информационное поле, наконец, предстало перед глазами. Указанная причина смерти: самоубийство путём падения с высоты. Фотография оцепленной зоны внизу многоэтажного здания, юшка, растекающаяся по грязному снегу и… Дыхание сбилось, и любые попытки стабилизировать его ни к чему не приводили. Горло пересохло, выдавая, скорее, сип, чем голос. Жар окутал тело, тьма подступила к глазам, а черти вновь заметались по сторонам, освещая комнату разноцветными искрами.
– Они сделали это практически в одно и то же время, но это явно не парный суицид, – сказал Громов.
– Выходит, они о нём и не сговаривались. Каждый сам, в тайне ото всех, принял такое решение, – ответил я.
Папка закрылась, проскользила обратно к следователю, закрыв от моего взора фотографии тех людей, что ещё лишь пару дней назад теплили в себе счастье и любовь.
– Что ж, благодарю за информирование, лейтенант. Примите мои соболезнования, – ответил он, спрятав дело обратно в тумбу, кивнул в сторону двери.
