Яков Минченков
Клодт Михаил Петрович

Вечерело. На набережной было прекрасно, как иногда бывает в Петербурге перед наступающей весной. Тихо. Легкий последний снежок убелил Сенатскую площадь и обрисовал силуэт Медного всадника. В последних лучах вечерней зари догорал высокий шпиц Адмиралтейства.

– Ведь вот умели… – показывает палкой кругом Клодт.

– Кто? Что?

– А вот те, что раньше – художники, архитекторы, скульпторы! Вот какое настроили!

– Да, прекрасно, что и говорить.

– А из Петра, должно, больше воды не выкачивают.

– Из Петра воду?

– Ну да, а как же. Спина у лошади проржавела и продырявилась. Так вот туда дождь, снег, замерзло. Стал конь под Петром пухнуть. Заглянули, а там вот лед. Ну, так пожарные кишкой промывали.

Спускались нежно-бирюзовые сумерки, задрожали огоньки по набережной, у памятника и в домах со строгими классическими архитектурными линиями. Еще более обрисовывался щеголь – аристократический Петербург. Недоставало только идущей по набережной фигуры Пушкина в костюме тридцатых годов…

– Вот, вот, прекрасно! – говорит Клодт. – А только очень скверно пахнет.

– Михаил Петрович, откуда? где?

– А вот там внизу, в Сенате да Синоде… Как начался великий пост – проходу мимо нет: сторожа, того… кислую капусту на постном масле – зажимай нос и беги. Ну, а только мне, – спохватился Михаил Петрович, – давно надо быть дома, а я вот гуляю.